Metapoesía

Delirando Ando

2011-11-09T11:04:00.002-04:30

Desanimado y abatido, depletado y afligido
con la musa de vacaciones
con la inspiración acuartelada
con la disminución de mis razones
con desviación de mis canciones.

Y delirando ando
entre endorfinas e ilusiones navegando
por aguas territoriales de Lirismolandia
buscando la última elegía
la elegía que ponga punto final
a esta obsesión compulsiva
de escribir y escribir
sin tener nada que decir...

Y delirando...ANDO

¿quién es el Poeta?

2011-10-31T23:10:00.003-04:30

¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias
que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes
sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias
en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un Dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....

Eterna Búsqueda

2011-10-19T17:53:00.002-04:30

Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo
pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...

Pues me busco a mi mismo
sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria...

Palabras

2011-10-17T16:13:00.002-04:30

Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios
buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida
y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes
acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos subconscientes

El poema

2011-06-23T09:51:00.000-04:30

Cierta vez le preguntaron a un poeta de los tantos que escriben en el mundo:
-Podría decirme...¿qué significado tienen los poemas que escribe?
Y el contestó:
-Si lo supiera; no haría poesía, haría prosa.

Moraleja:

El poema es el sueño estampado en papel, un lienzo descrito con palabras, significa lo que cada quien quiere que signifique

Suspiro Poético

2011-06-12T07:17:00.003-04:30

Entregué mi Quijote al viento

sin esperar recompensa alguna;

y a las brisas matutinas

les di a comer palabras

y puntos suspensivos…

El roció nocturno madrugó en mis versos

despertándolos

y una cabalgata de ilusiones

irrumpió romántica en la atmosfera

y logró dispersarse a los cuatro nortes…

El enjambre pasional

era tal

que los nimbos y los cirros

y los cúmulos y los mismísimos estratos

palidecieron ante el aullido del silencio.

Y fue así

que entre encierros, inquisiciones y torturas parentales

descubrí mi vocación

enterrada bajo terrones de terrenales tentaciones.

Ni el cielo se abrió

ni bajaron los ángeles

cuando el poema parió mi nombre.

Tan sólo una vaga ternura

osó abrazar mis suspiros

clandestinamente…

Foto de Google Imágenes

Los Verdaderos Poemas

2011-06-12T07:07:00.002-04:30

Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,
sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.

Clamor de versos onomatopéyicos
desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.

Con pupilas invisibles
la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…

Pero la humanidad permanece sorda
ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.

Foto de Google Imágenes

Obsesión poética

2011-06-08T14:23:00.003-04:30

La obsesión por escribir me persigue
lo admito,
sufro la enfermedad incurable
que llaman poesía

Y...pues si
aunque me duela aceptarlo
¡SOY POETA!
-Dios se apiade de mi alma-

La marca del patíbulo

2011-06-08T14:22:00.005-04:30

Volveré a colgar la pluma
para que me des alcance nuevamente
con tu eufórica pasión
con esa cruel enfermedad
de insomnios y desvelos
que algún astuto comediante denominó:
Inspiración.

Volveré a colgar la pluma
para que venzas mi apatía
y me esclavices inexorable;
otra vez sometido por el verso y por la estrofa;
pues llevo la marca del patíbulo
que tenemos los condenados:

¡Soy Poeta!

¿Con qué se come?

2011-06-01T20:43:00.002-04:30

Palabras entrecruzadas, entrecortadas,
entretenidas, entrelazadas
forjando frases embaucadoras
oraciones ilusivas
versos inútiles extraviados
a lomo de vientos salvajemente desbocados.

De mis labios pende
el último aliento
orquestado desde mi nacimiento
y el mismo engaño
que crucifica sin piedad mis aspiraciones más nobles

¿Habrá poesía en mis palabras?

¡Poesía!
y eso...¿con qué se come?

Mis Envidias

2011-05-26T10:07:00.002-04:30

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.

Buscando Elogios

2011-03-05T19:30:00.002-04:30

Buscando elogios

como migajas y mendrugos

de limosnas.

¿A qué tanta hambre

de reconocimientos?

¿Por qué no sembrar mis versos

sin esperar en las cosechas?

¿Por qué sudar metáforas

en pesquisa de elocuencias y de halagos?

¡En qué me he convertido!

¡POR DIOS!

¿Mendigando caricias psicológicas?

¿Por qué, para quién?

Por mi, por que quiero

Y en mi creo…

APALABREMOS ESTE ASUNTO:

-¿Alábate Santo que no tienes quién?

¡Pues si!, me alabo

y me celebro…

Auto confianza nace de auto elogio

GÚSTELE A QUIÉN LE GUSTE

DUÉLALE A QUIÉN LE DUELA

Poesía para todos

2011-03-01T16:36:00.002-04:30

Son los poetas titulados
quienes buscan la palabra extraña
y el verbo elitesco y el morfema rebuscado;
para hacer honor -tal vez- a su gran cnocimiento,
para demostrar -quizá- su honda sabiduría.

YO NO...

Yo prefiero el mango y el aguacate
y el cambur y su banana.
Yo prefiero el clavel y la rosa
y el jazmín y su perfume
y el surco y el arado...

Yo prefiero al labriego campesino
que nunca olvida a su madre
y al herrero artesanal
y al carpintero y su aserrín,
y al alfarero con su arcilla
y al vendedor con su sonrisa.

Y es que entre el Ciprés y la Secuoya
doy al Apamate de la plebe
trono, cetro y corona.

Soy plebeyo, no patricio
y proletario y chusma eterna...
Ni villanos n aristócratas feudales
lograrán jamás tentar mi pluma.

Soy mezquino y miserable y holgazán...

Los poetas titulados;
sus palabras rebuscadas
y sus versos elitistas
son lecturas para el crítico y letrado.

¿Deconstruir el poema...para entenderlo?
¿Desbaratar la metáfora...en busca del mensaje?
¡Oh Derrida...bienintencionado!
¿En verdad crees que los lectores
son los amos del reloj?

¿Quién le niega al albañil el placer de la poesía?
¿Quién le quita al artesano el dulzor de claro verso?

YO NO

Yo escribo para el haragán y para la escoba
y para el plumero que quita el polvo
y para mi gata cuando maulla
para que me entiendan todos
hasta mi gata Pelusa...

El Arte por el Arte

2011-02-20T15:53:00.004-04:30

El arte por el arte:

Vanidad maquiavélica.

Estruendo inútil y vacuo de bellezas plásticas

vacías de contenido e inspiración.

De qué sirve la literatura

si tan sólo le interesa la belleza de palabras.

De qué sirve que un fonema musical

no delate la emoción de un ser viviente.

De qué sirven el diamante y el rubí

sino para adornar gargantas expropiadas de bondades

por hogueras que carcomen franquezas y lealtades.

De qué sirve la hermosura

si padece de ignorancia

si zambulle en mediocridades

su opulencia y elegancia….

Y si la retórica sirviera solo para agraviar sin delatarse

¿no es acaso cobardía el insulto ornamentado?
ARROGANCIA...

¿Dónde quedó el honor que en el pasado

blandieran trovadores y poetas?

¿Qué pasó con los escribas que cambiaron a Naciones

y lograron con su pluma derrotar a los ufanos?

¿Cuándo fue que la poesía trastocó en esta farsa

de cristales de Murano y de joyas negligentes?

-Sin pasiones, sentimientos, simpatías ni piedades-

Ah dolor ajeno incrustado en mi alma estrecha

¿es este EL CAMINO Y LA VERDAD Y LA VIDA?

¿O es acaso la antesala del infierno?

Contra Corriente

2011-02-20T11:00:00.004-04:30

Desilusión

Decepción

Disidía y apatía

Sangre que me BORBOTA

venas adentro

¿será posible?

DUDAS

Angustiantes trajines sin consecuencias

abundante tráfico de ideas

dirigidos a NINGUNA PARTE

y yo

tratando de mantenerme a flote

esquivando rocas que me flotan a los lados

tolerando guijarros como balas purgatorias

transito en esta cuesta fluvial

CONTRA CORRIENTE

sin ver jamás la cima

sin encontrar jamás mi balsa

nada y nada y nada y nada

DE NADA...

¿Hasta dónde he de hundirme?

¿hasta cuándo he de bregar?

¿es acaso éste MI CAMINO Y MI VERDAD Y MI VIDA?

Y si no lo fuera

¿qué dios o qué demonio me va a devolver el tiempo perdido?

Decía mi abuelo:

-Tú ¡le robas LOS DÍAS A CRISTO!

¿Será verdad?

Nonna Poesía

2011-02-06T09:01:00.001-04:30

“En el principio fue el Verbo”

y con él, su POESÍA:

madre de filosofías,

abuela de toda ciencia,

nonna de todas artes-

Pero pronto fue expulsada de la REPÚBLICA

por Platón

y finalmente degradada

como súbdita de su majestad Sofía.

Y después

se le cercenó lo científico,

se le cercenó lo mitológico,

se le cercenó lo religioso.

Y el arte por el arte

Fue su GUILLOTINA

Igual que María Antonieta

la Reina ingenua;

también POESÍA

fue ejecutada…

¿Cuándo pasó a ser esclava de la estética?

¿Cuándo se transformó en sierva de lingüísticas?

Ya basta de mutilaciones

quiero nuestra poesía nonna

devuélvannos nuestra poesía abuela

AQUÍ Y AHORA

La Pluma Incauta

2011-02-05T19:05:00.002-04:30

Y explotó la pluma incauta

y fue un festejo de artificios y conjuros

una alegre algarabía de palabras y de versos y de risas y de cantos

y de flores y de arroyos y de penas y de llantos

un brotar de multiversos desde el fondo de los dedos

...un parir de panoramas esmaltados e intangibles

y un sabor de alumbramiento

y un olor ajazminado

y un verterse de miradas desde cándidas pupilas

que soñaban que soñaban

Inspiración (inspirado en la obra Fantasía de Angel Vallés)

2011-02-02T19:39:00.003-04:30

Que nunca falte inspiración

a las plumas consagradas

y a las plumas nacientes

que nunca nos falte un poniente

ni una aurora ni una luna

ni la mágica fortuna

de cantarle a los trinares

esos versos naturales

que los ángeles regalan

Y que no nos falten alas

para surcar firmamentos

y vencer esos momentos

en que la pluma se agota

porque no encuentra la nota

que dé música al oído

y que jamás haya olvido

para la lira esmerada

aquella curtida de hadas

aquella sembrada de espinos

y aquella que llora los pinos

por su verdor sempiterno

¡Que por Dios se vuelva eterno

este silencio sin llanto!

y también la fiel sonrisa

y la estrepitosa risa

que nos bañe con su adorno.

Y por Dios no falten hornos

al que cuece verso y pan

al que come pan y verso

y al que viaja cual gitano

-su corazón en las manos

su sonrisa en la vereda-

no le den toque de queda

pues el mundo perdería

lo que tiene de poesía.

El poema y su musa (Imagen de Susana Gil García)

2011-01-31T11:32:00.002-04:30

Imagen creada por Susana Gil García

Abrázame poema, abraza ya a tu musa

que quiero revelarte el secreto de la vida

que quiero regalarte el arcano del amor

que quiero revestirte de belleza y de pasión:

seducirás así a cualquiera corazón

Abrázame poema abraza ya a tu musa

y deja mi caricia sembrarte de mi ritmo

y deja que mi beso te colme de fonemas

de magia indescriptible y música verbal

de sueños sin fronteras, ficción y realidad

Terapia Poética

2011-01-30T11:21:00.003-04:30

Terapia poética

catarsis emocional

libertad plena

en la pluma otoñal

y la primavera eterna

se dibuja en el lienzo

detrás de las pupilas

del lector expectante

¿qué dirá el siguiente verso?

¿qué está escrito entre líneas?

¿qué arcanos nos esconde esta pluma infinita?

Misterio singular

misterio eternizado

en el segundo en que se mezclan

los versos del poeta

y el alma del lector

forjando nueva alquimia

de nueva evolución.

Carta sin destino a un poeta novato (en prosa)

2010-10-20T15:51:00.000-04:30

A quién pueda interesar:

Joven poeta, te escribo sin saber si algún día leerás esta misiva, y te escribo porque no quiero que pierdas tu precioso tiempo como lo perdí yo; navegando en mares tempestuosos envuelto por la más oscura de las tinieblas, la ignorancia.

Si tienes la vena poética; que no es otra cosa que vocación hacia la poesía, ya eres poeta aunque no hayas juntado aún dos palabras en un verso; lo eres, al menos en potencia.

Si además de eso tienes esa pasión que obsesiona al punto de quitarte el hambre y el sueño; entonces no tienes más remedio que rendirte a tu destino; por tanto no hagas caso de tus padres que te impelen a abandonar tu sueño bajo la excusa de que los poetas nos morimos de hambre; porque es mejor morirse de hambre que morir de depresión y la depresión te acorralará sin piedad ninguna si no sigues tu corazón, por la sencilla razón de que jamás nunca te sentirás realizado; no importa qué tan bien hagas ese otro trabajo en que te desempeñas; no importa qué tanta pericia hayas desarrollado en esa otra profesión que ejecutas tan solo para complacer a quienes amas.

Y es que estás marcado, condenado a cumplir con el propósito para el cual naciste o a hundirte en la más profunda depresión si esquivas dicho propósito.

Entonces, para que puedas pulir esa vena y excavar de ella las joyas literarias que tiene enterradas; permíteme darte unos consejos:

En primer lugar has de saber que el “genio es el resultado de un diez por ciento de inspiración y un noventa por ciento de transpiración” como bien dijo Albert Einstein;

esto significa que para expresar tu mundo interior requieres de esfuerzo, mucho esfuerzo, a veces demasiado esfuerzo… la buena noticia es que si tienes esa vocación y esa pasión de la que hablábamos más arriba, todo ese esfuerzo en lugar de cansarte te llenará de energías, en lugar de aburrirte te motivará más y más.

La poesía es un arte y como todo arte requiere que desarrolles pericia.

Y la pericia es esa frontera donde confluyen la práctica y el conocimiento.

Para hacerte con la práctica todo lo que tienes que hacer es escribir, escribir mucho, escribir todo lo que te pase por la mente; desde “Mi mamá me mima” hasta “deambulando por orbes extenuados y asediados por históricas pretensiones; atosigado por los báculos de tiempos ancestrales entre etruscos y sabinos” o lo que sea que se te ocurra; y por favor, por lo que más quieras, atesora todo lo que escribas…no botes nada, aunque te parezca ridículo, inútil, tonto o lo que sea, no botes nada… para releerlo constantemente; porque mientras más te lees mejor te conoces, y mientras mejor te conozcas más auténtico y original serás. Además releyéndote constantemente tendrás la mejor medida de tus progresos; qué tan bien lo has hecho, cuánto te has desarrollado y qué te falta por pulir y aprender. Como dicen los profesionales de la Programación Neuro-Lingüística: “Para llegar a donde quieres ir tienes que saber primero dónde estás parado” y no hay mejor manera de averiguar eso que leyéndote a ti mismo en el tiempo.

No cometas el error que cometí yo tantas veces; de botar todos mis cuadernos cada tantos años; porque cuando los necesites –y ten por seguro que los vas a necesitar- ya no estarán; recuerda esta sentencia: La peor enfermedad de un escritor es dudar de su trabajo…confía en ti y en tu obra, aunque los críticos quieran hacerte pedazos, también despedazaron a Lope de Vega, a Quevedo y a Garcilazo en sus respectivos tiempos; pero, por otro lado tampoco es bueno que hagas oídos sordos a la crítica verdadera, la que construye y edifica.

Para obtener el conocimiento es necesario que leas; como dicen todos los poetas, tienes que leer a los poetas que te precedieron, pero mi experiencia me ha demostrado que eso no basta; no… si buscas la excelencia.

Y es que una casa sin buenos cimientos no se sostiene mucho tiempo, y mientras más alto sea el edificio literario que quieras construir, más hondos han de ser sus cimientos.

Es menester que aprendas teoría poética, las poéticas de Aristóteles, Platón, Horacio, Muratori, Luzán son las bases de las poéticas que les siguen; luego de leer estos trabajos básicos puedes abordar y disfrutar de las poéticas más recientes del siglo XX.

No hagas caso de los que te dicen que el pasado ya pasó y que ya no importa, ya te lo dije, si los cimientos no son profundos el edificio se cae…

Y tienes que aprender Métrica Castellana (eso si piensas escribir en Castellano; si tu intención es escribir en otro idioma, hazte con un tratado de métrica para ese idioma, porque aunque puedan parecerse; nunca son del todo iguales)

No hagas caso de aquellos que te gritan que la métrica es inútil porque ahora predomina el verso libre; la verdad es que el verso libre es la ruptura de las reglas y la única manera de romper las reglas con elegancia es CONOCIÉNDOLAS A FONDO.

Tienes que aprender Retórica, trata de no saltarte la parte de la oratoria, porque te puede ayudar a declamar tus versos con propiedad, al menos ojéala, eso si profundiza lo más que puedas en las figuras literarias.

La verdad; no es necesario que te aprendas sus nombres y taxonomías, pero si es imprescindible que las tomes una a una y te ejercites en ellas tanto como puedas, hasta internalizarlas y hacerlas parte de tu manera de hablar; recuerda que el verdadero poeta no es el que escribe poemas, sino el poema ambulante; el verdadero poeta es un poema que camina y respira y suelta tropos y figuras reiterativas y tiene ritmo en sus discursos.

Si solo quieres versificar todo lo anterior es superfluo, pero si quieres resaltar hasta lograr la excelencia, conviértete en tu poema, respira poesía, sueña con ella, vívela, y en lugar de escribir para vivir vive para escribir.

Tienes que estudiar Estética, al menos ojear los textos de esta materia, pues la poesía es belleza y sensibilidad y si no sabes qué es la belleza difícilmente podrás escribir algo bonito.

Finalmente tienes que agudizar tu capacidad de observación; es decir tus sentidos, tanto los externos –vista, oído, olfato, gusto, tacto- como los internos o propioceptivos y aún el sexto sentido.

Debes observar desde la mayor cantidad de perspectivas posibles e imaginables, hasta que consigas esa sensación de asombro que sienten los niños la primera vez que ven el mar o un ocaso o un cielo estrellado; incluso tienes que meditar el objeto del que quieres inspirarte y observarlo desde tu punto de vista, desde el punto de vista de otra persona (poniéndote en su lugar, viendo lo que ella ve, oliendo como ella huele, sintiendo lo que ella siente –o cuando menos lo que crees que ella siente-) y desde el punto de vista del objeto en cuestión. En tu mente, trasfórmate en el objeto, si vas a escribir sobre una golondrina tienes que hacerte golondrina.

Para obtener recursos para tu creatividad usa el método de anclaje, que puedes conseguir en cualquier libro de PNL y a mí personalmente me ha ayudado mucho.

Para inspirarte lee poesía, escucha música, reflexiona, medita, pasea y observa tus alrededores; recuerda que la poesía está en todas partes, en tu entorno y también dentro de tu persona; y la omnipresente poesía está en las realidades multidimensionales de este maravilloso Universo, tan sólo esperando que llegue la persona empática y sensible que la descubra y se la lleve a sus cuadernos.

Una última cosa que estaba olvidando y es de importancia crucial, gracias a Dios que existe Almuedena De La Fuente; poetisa amiga mía que me lo recordó. Cómprate una libretica de bolsillo y un bolígrafo y lleva estas dos herramientas contigo a todas partes, porque la inspiración es muy caprichosa y suele aparecer donde y cuando menos te lo esperas; y desaparece sin dejar rastros tan caprichósamente como apareció; nunca confíes en tu memoria, el olvido es una trampa caza bobos, que no avisa...anota en tu libreta la frase u oración que surgió o incluso el poema si ese fuera el caso.

Y con esto me despido, sé que no he ahondado todo lo que mereces joven trovador, pero todo lo que falta lo consigues si aprendes a buscar, en las bibliotecas, en las librerías y en la WEB

Cualquier duda que tengas, pregúntale al Santo que todo lo sabe San Google

Abrazos astronómicos y siderales desde este rinconcito Caribeño y Vesuviano de la Via Láctea

La poesía es la poesía

2010-10-19T16:44:00.001-04:30

La poesía es la poesía
es belleza y alegría
es también un sentimiento
que desborda desde adentro

La poesía es la poesía
no es tan solo fantasía
es también sensualidad
sazonada con verdad

La poesía es alma mía
es también mi día a día
es la fuente de mi canto
y ese amor que me ama tanto
tanto tanto tanto tanto
como amo su beldad

La poesía es agonía
muchas veces, noche y día
es angustia que sofoca
cuando sale de mi boca
ese verso que declamo
con mi corazón en mano

Que si rima o si no rima
poco importa al que me lee
si consigo emocionarle
arrancándole una lágrima
o sembrando una sonrisa
en su rostro; que invisible,
al leerme me conoce...

Y si escribo mi alma entera
y la plasmo en el papel
¿cómo espero que no quiera
algún alma entretenerse
con mis hondas inquietudes
con mis altas esperanzas
con mi utópica sentencia
de que el mundo ha de cambiar
si aprendemos cómo amar...
incondicionalmente

De Poemas y Poetas

2010-10-19T15:41:00.003-04:30

Deja ya de ser poeta
y trasfórmate en tu poema
No me escribas un poema
mejor escríbete tú
desnúdate en el papel
entrégate
cual Prometeo informático
a las harpías de la crítica
y a las caricias de los ángeles
Atrévete a plasmarte
íntegro, total, auténtico
ante el mundo entero
Solo entonces serás cyber-poeta

Sobre el arte de la declamación

2010-10-18T13:12:00.001-04:30

No me gusta declamar mis poemas -ni ningún otro- en voz alta.

Porque declamar no es soplar y hacer botellas (como decía Juana...nop, no es la cubana)

Es más, el acto de declamar se parece más bien a pelar cebollas; y hacerlo con cada cebolla pegada a las fosas nasales. La declamación es un acto histriónico, en todo el sentido de la palabra. Se requiere la modulación del tono de la voz en todas sus gradaciones y en todos sus matices; uno a uno, en correspondencia con el contenido del texto.

Así que para declamar un poema correctamente; hay que leerlo varias veces en voz alta, con la mano puesta en el oído y formando una concavidad, de manera que puedas escucharte al recitar.

Tienes que escucharte; si, y no solo eso, tienes que hacerlo hasta que te sientas; no ya el lector del poema, sino el poema mismo.

¿Puedes quebrar tu voz sin que estés llorando?

¿Puedes sonreír sin que estés sonriendo?

¿Puedes tú gemir sin que estés dolido?

¿Puedes tú gritar sin que estés airado?

-¡Si puedo!-

entonces:

Tienes que sufrir aunque estés gozando.

Tienes que gozar aunque estés sufriendo.

Tienes que rabiar aunque estés sereno.

Y claro; serenarte, aunque estés rabiando.

Tienes que sentir lo que reza el verso

Tienes que fundirte con la misma estrofa

Tienes que vestirte con su linda estofa

Tienes que adentrarte en su Multiverso.

Tienen que ser uno tú y el propio verso...

Por eso, y dado que soy muy perezoso y que detesto la rutina en demasía, tanto como para no leer el mismo poema más de tres o cuatro veces; yo no declamo poemas escritos.

Si me toca declamar, lo hago sin leer, versando lo que salga en el momento de la declamación misma; y esos versos, a medida que son recitados, se los va llevando el viento... para siempre

Los Hijos de Inmigrantes

2010-10-13T15:33:00.001-04:30

Si Pao-la es diptongo en Italiano
y Pa -o-la es hiato en Castellano
por este hecho la métrica me irrita
y se me enreda en trampa infinita.

Si luego asumo que el fiel Napolitano
es lengua Madre de este que hoy escribe
y su romance es algo afrancesado
con ciertos toques de un árabe cruzado
con español, con griego y con eslavo
se entiende luego la confusión de mis neuronas

Y si el Inglés también lo atravesaron
en el Liceo a juro y obligado
considerando la métrica fonética
que no es silábica y enreda más la cosa
entonces hallo que el genio de Gerbasi
y de otros tantos –por hijos de inmigrantes-
es superior al genio del Homero
que sólo al Griego debíase enfrentar

Somos nosotros, los diestros poli lingues
los que sembramos con más dificultad
aquestos versos que tanto nos inquietan
y alguna vez pasticho y mazamorra
se cuelan solos en nuestro vil trovar