Metapoesía

El poeta

2020-07-12T05:20:00.001-04:00

El poeta escribe de noche
el poeta escribe de día
El poeta escribe sin escribir
y lo hace con pluma o teclado
(avances de la tecnología)

El poeta escribe dormido
el fluir de sus versos soñados
y escribe mientras piensa
y escribe mientras come
y escribe bostezando
y lo hace amaneciendo.

Su sangre azul y negra
vierte el poeta sereno
en las hojas de papel
y su espíritu desnuda
desde el alma hasta la mente
sin medida ni cuartel.

Un gran río de palabras
explotó cual manantial
de mi sueño justo anoche
y no pude despertar.

Las palabras se vertian
como cauce que buscara
su locuaz embocadura
en las playas de la mar.

Las palabras apuradas
iban flotando en silencio
y mis ojos las veían
cual bandada que se aleja
sin dejar consolación.

El poeta es poeta constante
no tiene fechas ni horarios
las palabras se alborotan
fuera de los calendarios.
El poeta es poeta continuo
sin límites y sin fronteras
y goza de las palabras
que son vagas y certeras.

Soy un sueño en mi vigilia

2020-06-27T08:48:00.001-04:00

Soy un sueño en mi vigilia

Soy el paje y el esclavo de mis vicios delirantes
soy también ese recuerdo que dejara en mis amantes.
Soy la espada, que afilada, corta vasos de cartón
Soy la sombra de mis letras y el calor de un corazón.

Y es que soy el epitafio de una herida persistente
enquistada y dolorosa, palpitante y contundente.
Soy clamor de soledades dibujadas en aceras
soy arcano de silencios expropiados a las eras.

Soy el llanto y la sonrisa solapando sus secretos
soy un cuento mal escrito distribuido por panfletos
Soy la tímida osadía que devora largas horas
soy también, mi poesía con sus lemas, sus esporas
que se riegan con los vientos
hacia nuevos firmamentos

Soy también malabarista, trapecista de dilemas
y encontrando soluciones, yo resuelvo mis problemas.
Soy un hombre tan corriente, con aciertos, con errores
con batallas cotidianas, entre música y temblores.

Soy de azúcar, cuando lloras me disuelvo en tus abrojos
soy de miel cuando me besas, deshaciendo mis enojos
Soy canción de primavera que en otoño apareció
soy también el desenfreno de un amor que convenció.

Con Neruda y con Dalí, con Montale y con Picaso
voy tejiéndome inquietudes, poco a poco, paso a paso.
Los poemas que se untaron a mi pluma coloquial
tienen vaga procedencia, son de casta universal.

Por Darío y por Gibran, por Leopardi y por Machado
y otros muchos que no nombró y a mis letras se han soldado
voy labrándome un futuro de callado trovador
con los versos que le cantan, que le cantan al amor.

¿Soy poeta? ¡Quién lo sabe! soy la brisa que me baña
desde el alba hasta el ocaso, soy el fuego que me daña
con sus dudas y mi "acaso"

Soy la nada hecha materia, soy la luz aprisionada
en un cuerpo de barrotes con su piel acantilada
Soy lucero y soy la sombra que se inquieta en tu mirada
Soy un sueño en la vigilia de una corta temporada.

Yo quiero que mis textos

2020-06-21T17:52:00.001-04:00

Yo no quiero que mis textos
sean la vanidad de hermosa lengua
sin más mensaje que una belleza escueta
que por muy bella que sea nos deja indiferentes.

Yo quiero en mi mano la pluma
que evoca emociones sin fin.
Quiero robar una lágrima
y quiero sonrisas sembrar.

Yo quiero arengar multitudes
con suspiros de indignación
y quiero entusiasmos ceñir
a mentes con un corazón.

Y quiero escribir ese verso
que llama al consuelo y serena
con brasas de cálido amor.
Que sientan mi estrofa en el alma
su elixir de sana emoción

Y quiero motivar
y hacer catarsis
y catarsis haga quien me lee
desahogando sentimientos reprimidos
y anhelos dormidos
de clara esperanza.

Quiero ser la voz de aquellos que no la tienen
o que la tienen y permanecen callados.

¿El arte por el arte?
No, que va.
Eso no va conmigo
mi estimado amigo.

Perseguiré mis sueños

2020-06-15T15:15:00.001-04:00

Perseguiré mi sueño hasta la muerte
independientemente de mi suerte.

Escribiré mis versos con fervor
los lanzaré con vuelos del amor
hacia cimas de mágico candor
y vibrarán cadencias de sabor.

Compartiré alegrías y dilemas
y entregaré lexemas y fonemas

Y si mi pluma se volviera inerte
abatiré desidias con valor
donando a todo el mundo mis poemas.

El mar de la escritura

2020-05-31T11:09:00.000-04:00

Buscar en el mar de la escritura
desde un sinuoso oleaje de palabras
que forjan realidades invisibles
bañando las orillas del recuerdo.

Buscar entre pielagos de signos
el rumbo que defina los destinos
del hombre y la mujer y sus caminos
sembrados de retórica serena.

Y hallar en el silencio los tesoros
del habla meditada del poeta
del habla declamada del juglar
y el oro y el marfil del buen amar.

Amor por Sofía *

2020-02-03T07:03:00.002-04:00

Vengo de las sombras
y voy hacia la albura
nací en las tinieblas
y muero en la cultura

Con un andar pausado
y un divagar distante
hacia el olvido voy
con paso trepidante.

Hacia el ocaso viajo
como hace todo el mundo
pero pretendo hacerlo
con aire tremebundo.

Jovial y enamorado
del alma de Sofía
me entrego dulcemente
a la pasión que ansia
saber de todo un poco
saber lo más que pueda
y mientras voy dando vueltas
sobre otra vaga rueda.

No sé si el tiempo alcanza
no sé si el cielo asiste
mas tengo como premio
este arte que me viste

Y viste lo que viste
y vieras lo que vieras
el mundo es un regalo
y sabias son sus fieras.

Por eso me entretengo
leyendo lo que llega
tal vez leyendo tanto
enseñe al que se niega
que toda vida vale
tan sólo si compartes

Que toda vida es bella
tan sólo si repartes.

Los poetas nunca mueren *

2019-11-10T12:51:00.002-04:00

También tiré la toalla muchas veces
ahogado por la vida y por sus heces
pero te digo en serio, caro amigo
inútil es que cuelgues el abrigo.

Poeta es el que nace del ocaso
jamás es el que nace de la aurora,
por eso me permito sin demora
decirte lo que ya sabes acaso.

Por más que quieras no podrás
dejar la pluma en el olvido,
poema es todo lo vivido
sea culto y sabio o montaraz.

Sea dulce, alegre y sea festivo
o triste, vano y peligroso,
sea vacuo, pleno u ostentoso

sea yerto, parco o incluso altivo.
Tu pluma te perseguirá
y nunca, nunca morirá.

Dedicado a Salerin, porque el mundo no puede darse el lujo de perder plumas tan excelsas.

Las batallas del poeta

2019-11-10T10:22:00.002-04:00

Si todas las guerras fueran
como las que libran los poetas:
un conjunto de batallas campales
para vencer a la métrica,
para someter a la rima,
y domeñar al acento tónico
obligándolo a caer de hinojos
en la sílaba deseada;

para abatir a la metáfora
y gobernar las metonimias,
para embestir hipérboles
esclavizando las parábolas,
y controlar la alegoría
como un jinete a su caballo de paso,
y aun saquear toda figura
de sus tesoros literarios...

Si todas las guerras fueran
como las que libra el poeta
¡Qué lindo sería el mundo!;
¡y qué distinto este planeta!

Versos de mi alma *

2019-11-09T05:08:00.002-04:00

Los versos que mi alma clama
los versos que mi alma llora
son versos desdibujados
en los bordes de la aurora

Y el verso que mi alma gime
el verso que mi alma grita
es verso que cae del cielo
y a la mar se precipita.

Yo no sé si el verso es bello
yo no sé si el verso es vano
solo sé que los escribo
con mi corazón en mano.

Mi verso cabalga el viento
disfrazándose de brisa.
mi verso que se regala
entre lágrima y sonrisa.

Los versos que mi alma reza
los versos que mi alma escribe
son versos que al mundo vuelan
desde costas del Caribe

La esquiva métrica

2019-11-07T11:18:00.002-04:00

" Cuando la palabra que rima es aguda, se suma una sílaba al verso;

si es esdrújula, se le resta una, y si es grave se deja igual"

Tengo una duda inquietante,

una duda que me altera

ante la métrica entera

que me traiciona, infamante.

De la regla; ya he sabido,

que sílabas suma y resta,

pero estoy comprometido

con mi pregunta que es ésta:

¿Es la licencia poética

esta regla tan amable

o es más bien una inviolable

pauta ruda, cruel, hermética?

¿Es la ayuda necesaria

para salvar la cultura

de una estrofa carcelaria,

preservando su estructura?

¿O es mas bien la inevitable

norma dura y despiadada

que debe ser aplicada

de una manera inviolable?

Espero contestación,

por mi ignorancia, perdón.

-Pues sí, las reglas van respetadas…

Casi nada!

Mi verso *

2019-10-20T14:47:00.003-04:00

Mi verso es como un venado

que bebe aguas de un río

cuyo torrente bravío

encuentra un mar desbordado

Mi verso es pan y es arepa

que quita el hambre del alma

mi verso es lluvia que calma

la sed que enciende la estepa.

Yo vengo de esta Caracas

que llora y gime y saluda;

ciudad gigante y desnuda

meciéndose en sus hamacas.

De un valle ya sin verdor

nacido en mes de Noviembre

forjado en plena curtiembre

parido por el dolor

yo vengo a darles sabor

como un espejo leído

y no me siento abatido

si me guardaran rencor

porque yo soy el amor...

¡amor que nunca ha nacido!

Palabras van y vienen

2019-10-19T13:45:00.001-04:00

Palabras van, palabras vienen
Palabras que se entretienen
en las mentes siderales
y se lanzan en tropel
desde fondos abismales
hasta alturas ionosféricas.

Palabras que fueron creadas
por pura convención
sin ninguna condición
más que el poder comunicar.

Y el lenguaje se nos muestra
tan lógico y gramatical
que parece un cuento de hadas
lo que se puede alcanzar
con una frase bien dicha
y en el momento indicado.

Las palabras son historia
que generan nueva historia.
Y es que son los manifiestos
el origen de los cambios
en nuestras sociedades.

Y mientras más aprendemos,
con cada nueva especialidad
surgen nuevos vocablos
que llenan los diccionarios
de toda la humanidad.

Chatear, emoticón, ciberespacio,
realidad virtual, correo electrónico
video llamadas y video juegos
son palabras que no existían
hace apenas medio siglo.

Palabras van, palabras vienen
palabras que siempre tienen
un cerebro donde anclarse

Escritor escribano escribiente

2019-10-12T04:14:00.000-04:00

Escritor, escribano y escribiente:

una argucia que se inunda nuevamente

en la mente de un demente.

De mente ágil y productiva,

de mente aguda, De mente viva.

Una astucia que se hilvana paso a paso

sin temor a lo inútil del fracaso.

Ya todo ha sido escrito,

no queda nada por decir,

tan sólo repetir y repetir.

Ya todo está escrito

-Y qué?

Repitamos entonces iliadas y odiseas-

Tal vez así

reinventemos la rueda

redescubramos el fuego

o cuando menos

lograremos apreciar el agua tibia

lograremos disfrutar del agua fresca.

Utilidad de la poesía

2019-10-06T05:33:00.002-04:00

La poesía nutre el alma,
alimenta sensibilidades
genera empatías y piedades
La poesía es emotiva y emocionante
es la aventura por excelencia.

Quién dice que la poesía no sirve para nada?

La poesía coloca al ser humano
dentro de sí mismo
en íntimo contacto con su esencia,
con su verdad, con la razón de su existencia.

La poesía sirve para todo...

Poesía es Amor

2019-10-05T08:04:00.000-04:00

Se acortan los días
se alargan las noches
el cielo es nublado
y el aire es friolento.

Otoño que anuncias
de vuelta el invierno
y cargas recuerdos
de ayeres lejanos
yo cargo en mis manos
rocío de sus ojos
y cargo en mis labios
palabras calladas.

Palabras prohibidas,
silencios de espuma.
La cándida pluma
que hubiera en mis dedos
ausente resulta
lejana y distante.

Ah cruel comediante
que buscas las rimas
y cantas envidias
y sueñas favores
y pides a gritos
momentos mejores.

El poema total
jamás publicado,
el único, entero,
jamás recitado
está en las pupilas
de nueva Esperanza.

Amor tan trillado
amor venerado,
amor silenciado
por huestes hostiles.

Es ese el poema
jamás completado.
Amor es poesía
Poesía es AMOR!

La poesía hoy día

2019-10-02T16:50:00.002-04:00

Palabras entretejidas
en discursos neblinosos,
como atarrayas buscando peces
en las arenas del desierto.

Qué difícil se ha vuelto la poesía,
hoy en día.
Elitesca es decir poco,
no es cultura para el vulgo,
no se baña de folclore
ni se presta a ser las voces
de quién grita sin un público,
de quién llora ya sin lágrimas,
de quién canta sin aplausos.

Qué difícil la poesía
hoy en día.
No se entiende lo que reza
ni sacándote un diploma
de post-grado en la Sofía.

Ni el psiquiatra ni el psicólogo
ni el poeta ni el laureado,
nadie más que el que lo escribe
sabe el código secreto
(que no ha sido descifrado)
del poema o la canción.

Verdad y conciencia *

2019-09-18T14:37:00.000-04:00

Esgrimo la paciencia del morrocoy
vistiendo con la astucia de la iguana
y si me da la gana
voy y vengo, vengo y voy.

Desató de las nubes su aguacero
cumpliendo con las normas emotivas
bañando de aguas vivas
a todo lo que quiero.

Y, siendo que prefiero
versar a recitar,
escribiré silencios pletóricos de ausencias
entre vulgar palabra y tantas magnas ciencias.

Y la verdad esquiva
-que muéstraseme altiva-
se volverá modesta postrándome su esencia
y dándome el saber, se tornará conciencia.

Donde nace la creación

2012-03-21T17:08:00.002-04:30

En el fondo del abismo reside la NADA
germen de toda creación
inmensidad sin espacios
eternidad sin tiempos
singularidad sin atajos
tragándose la luz del intelecto
para luego vomitarla más brillante
más sublime
más osada e indetenible

Es allí
en el fondo del abismo
donde habita y mora
la verdad de la poesía
sus raíces
germinadas de semillas emotivas
que dan fruto entre las ramas
allá lejos en lo alto
donde todos justifican cualquier cosa
donde todos admirados se preguntan
de dónde es que sale tanta inspiración

¿Y cómo podrían saberlo si le temen al abismo?

Es el fondo del abismo
-nutritivo e irrevocable-
ese caldo de cultivos
en que nace la creación

El poema es movimiento

2012-03-16T08:35:00.000-04:30

El poema corre nada y vuela

entre las fibras del folio de papel

El poema fluye salta y baila

realizando rizos, trompos y piruetas

Y es que el poema es movimiento

y es ritual de movimientos y de danzas

de palabras que se hunden en las almas

del lector que en silencio los declama

Y en las almas forja el poema su jardín

de emociones que se plasman en imágenes

sentimientos que dan fruto al mil por ciento

y pasiones inflamando el corazón.

Me digo y me desdigo

2012-03-15T21:10:00.004-04:30

Me digo y me desdigo alegremente

en esta paradoja irreflexiva

corpúsculo que expándese en la onda

de miles de millones de años luz.

Y acecho la palabra cual si fuera

delicia que se apresta ya a volar

me embosca indetenible cada idea

seduce mi intelecto sin cesar.

La cuántica se cuela por rendijas

entre átomos que forjan el papel

mis manos derramadas en teclados

mis ojos dibujándose en la miel

de estrofas que salidas de la nada

se enlazan y se engarzan en cadenas

que entiendo si las leo al terminar.

Tan sólo al concluir el entramado

de versos y reversos y conversos

comprendo finalmente lo que había

guardado en las penumbras de la mente

zurciendo los conceptos y fraguando

las líneas de otro texto singular.

Me digo y me desdigo diariamente

en esta paradoja que impulsiva

se extiende en la pantalla del PC

a miles de millones de años luz.

No hay Poética

2012-03-15T10:33:00.001-04:30

Repito:

No hay Poética

No una

No la misma

No absoluta

No excluyente

No imperante
ni siquiera permanente.

Lo que si hay

son estilos divergentes

diversificación de las mentes.

Las Poéticas son afluentes

de los ríos de poesía

y es bien sabido

que hasta el mismo río

cambia sus aguas a cada instante.

Repito:

No hay Poética

No una

No la misma

No estable

No cristalizada

No inmóvil, parapléjica, paralizada.

Lo que si hay

es poesía en movimiento

en perenne movimiento

un caudal de movimiento

con fluidez de las ideas.

Repito:

No hay Poética

No una

No la misma

No el claustro ni el recinto ni la jaula.

Lo que si hay

es la danza de palabras en los versos.

La poesía es movimiento

es fluidez en movimiento

armonioso, rítmico, cadencioso movimiento

de las almas en las fibras del papel.

Y el poeta es el que narra el que describe

las piruetas de fonemas en los folios y en la estrofa.

Por eso

No hay Poética

No una

No la misma

No marmórea ni estatuaria

Por tanto:

Cada quién esgrima y desarrolle

su propia. poética

original

auténtica

individual

para estremecer la lectura

para enriquecer la poesía…

Poética 2012

2012-03-14T16:12:00.005-04:30

Me disculpo con los lectores que buscan poemas entre mis textos, y me disculpo por no llenar las expectativas de quienes me leen y de quienes no me leen. La verdad es que esta poética tan arisca como escurridiza, no termino de entenderla. Se me parece al tigre al acecho de su presa –el escritor-, se me parece al torbellino que amenaza con tocar suelo y causar tamaña entropía en la vana realidad, se me parece a la ilusión del vago ensueño entre el sueño y la vigilia, que por mucho que nos esforzamos en recordar se desvanece sin piedad en los abismos del olvido.

Y es que esta poética de la que se han vertido tantas toneladas de tinta y de sangre

y de sudor y de lágrimas, y de gritos y de cantos y silencios,

es un idioma alienígena,

un firmamento de jeroglíficos,

un entramado de confusas pretensiones

que se prestan a cualquier cantidad de interpretaciones.

¿Qué es poesía?

Todo y nada.

Es poesía el panfleto cuando elogia al insurrecto
y también cuando alaba a los tiranos.

Es poesía el arte por el arte, insípido e insensible,

pero también el rubor y el beso;

y la lágrima y el grito y el silencio,

y la lluvia ácida y la cascada pulcra;

y el cemento y la arena y la cabilla

y hasta los adoquines solitarios en la acera.

Es poesía el aullido del perro sarnoso y el ladrido alegre del perro de la casa,

y es poesía el obrero domesticado y el empleado que es alzado

y aquél niño que consiente el abuso de mayores

y aquél otro que a pedradas y patadas se defiende de los malos.

Es poesía la sonrisa

y hasta la franca risotada de una enorme carcajada,

y es poesía el silencio inadvertido del sollozo padecido.

Y la dicha fraudulenta del que quiere siempre más,

y el engaño de los tontos, y el engaño del sagaz

y las metras y canicas que dejáramos atrás

y el PC con su ratón (aunque nada haya bebido)

y la consola de juegos con virtuales fantasías,

y en la vida y en la muerte y el olvido su poesía…

¿Qué es poesía?

Todo y nada.

Y el poeta,

ese personaje misterioso

que se interna en lo frondoso

de la Nada Alumbradora,

ese andante inconsecuente

que se pierde entre la gente

ese infante tremebundo

que se angustia por el mundo

¿quién es?

No soy yo naturalmente

pues es claro y definido que no entiendo casi nada

de poéticas esquivas y retóricas y métricas,

hermenéuticas, lingüísticas y académicas valías.

Y el poeta,

el vibrante personaje de esta saga eternizada en los libros de la historia,

el valiente caballero que derrota con su pluma las envidias,

las soberbias, las codicias, los desmanes del poder;

que se enfrenta a necedades con la fuerza de aquel verbo

que en palabras se derrama con su néctar curativo en las almas de los pueblos,

ese ser tan misterioso, palpitante y generoso, tan humilde y bondadoso…

¿quién es?

¿DÓNDE ESTÁ?

¿CÓMO ES QUE SE HA QUEDADO ADORMECIDO

EN LAS PÁGINAS POLVORIENTAS DE LA HISTORIA

CARCOMIDA POR LA VIDA?

Y el poeta…

¿quién será?

No soy yo les aseguro,

y por eso mis disculpas les extiendo a mis lectores y a mis no lectores

si buscaban la poesía en mis páginas y textos.

Y no son solo pretextos

es que al fin lo he comprendido:

No hay poética

aunque siempre haya poesía

Torbellinos del olvido

2012-03-13T22:01:00.001-04:30

El papel es la cuna del poema, su principio, su génesis apenas.
Es en el alma del lector donde crece y se desarrolla y se reproduce el poema ya leído.
O de lo contrario es abortado y moribundo se desvanece en la nada que alguna vez lo engendró.

El poema es como el automóvil que sin conductor de nada sirve; pues así mismo el poema sin lectores es la presa de basureros...torbellinos del olvido...

Poema azulejo

2012-03-13T18:57:00.004-04:30

El poema es azulejo clavado a la cruz de los segundos
hasta que llega el poeta con sus pinzas y tenazas
doblega los clavos y le permite volar
más allá del firmamento
en los benditos corazones de las almas sensibles...

El Poeta no descubre...

2012-03-13T14:35:00.004-04:30

El poeta no descubre el agua tibia;

descubre sí; sus más nuevas aplicaciones

y redescubre en el fuego sus llamaradas de aliento

y se reinventa en la rueda para escribir con su arado

y sella cada palabra

con el sudor de su frente

con un trozo de su alma

con una gota de su sangre

y con rocío de sus ojos.

Vierte el poeta en el papel

sus más cálidas sonrisas

sus más álgidas penurias

sus más tórridos vaivenes

sus más agrios sinsabores

y lo dulce de las flores

que atesora en su intelecto.

Y se plasma sin permiso

en la voz del acallado

en el grito del silencio

en el llanto de la noche

en susurros sin censura

y en el fragor de lo inconcluso.

El poeta ciertamente no descubre el agua tibia

descubre sí; sus razones a destiempo

y las proclama al infinito…