Nunca llegan tarde las hadas

Itzíar López Guil : - MADREMAR

2026-04-18T21:46:00.000+02:00

MADREMAR

Vamos, madre, por todas las tabernas, como
blancas mendigas de la muerte, dejando
entre las mesas la alegría —la alegría del
aire— regalada.

Nuestros pasos son cada vez más cortos, más
turbias las palabras que nos hunden. Ahí
marcha mi hija, el yugo uncido, con este
viento negro que hoy arrasa.

Pero tu mano aferra mi antebrazo y vuelve

muro firme nuestros cuerpos: detrás, avanza

libre la pequeña.

Libre, sobre las mondas del pecado.
Libre, sobre el escombro de la culpa.

No importa cuánta rabia sople, cuánta
metralla:
contigo somos una, madre, hija.

Como son mar la arena y las corrientes.

Itzíar López Guil

Un refugio en la espesura.

Editorial: Bartleby

3 Poemas de Elena Román: - CUATRO - ONCE - QUINCE

2026-03-21T18:40:00.000+01:00

Elena Román

Veintiún bisontes

la bella Varsovia

María Regla Prieto - TU MADRE

2026-02-07T12:48:00.000+01:00

TU MADRE

Hembra de madera seca y fuego,

dura y recia,

habitante de las marismas infinitas,

conocedora de la voz profunda

y germinada de la tierra,

esa era tu madre,

la de los ojos turbadores

como un mar en luz.

Hechicera de pelo blanco,

largo como el velo de una novia,

que todos los amaneceres

con delicado mimo,

trenzaba con sus dedos de papel.

Sibila iluminada

de voz antigua,

de sintaxis desnuda

y palabra árida.

Domadora de tormentas,

la mujer de abismos y sombras,

esa era tu madre.

María Regla Prieto.

Noviemebre. Editorial: Renacimiento.

GRUTA DEL SER - Celia Carrasco Gil

2026-01-10T12:09:00.000+01:00

GRUTA DEL SER

En la gruta del ser, en tu desierto,
caes hacia las cimas de una arena
donde el cuerpo bordea
con la luz.

Vacías en los márgenes del mundo
las huellas-cicatrices de una historia
cernida sobre ti.

Con la herida en la carne,
atemperas la esquina de las rocas
y sus interrupciones.

Calmas la sed
en el continuo oasis de los cielos.
Dejas que el aire cueza cada grieta,
lo que fuiste, tu arcilla
de existir.

Simas del aliento.

Editorial: Olifante.

AUTORRETRATO CON MAR - Joan Margarit

2025-12-12T17:03:00.024+01:00

AUTORRETRATO CON MAR

Aquel niño callado. Juega solo.

Permanece detrás de estos ojos de viejo,

resiste la embestida brutal del mediodía

oyendo los confusos versículos del mar

y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados

al entrar en las aguas transparentes y frías

de la playa de piedras. Avergonzado, corre

de un escondite a otro de los cuentos.

Duerme dentro de mí, desvalida criatura:

duerme dentro de mí, una noche de reyes,

donde en silencio vuelan las escobas

y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.

Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,

y el mar azul oscuro de ciruelas

se deshace en los negros cuchillos de las rocas.

El verano de alcohol frío en los ojos

me hace sentir mi vida como la pulpa oscura

y dorada de un fruto que se pudre

alrededor del hueso del recuerdo.

Dentro de mí ocúltate, desvalida criatura.

Dentro de mí protégete de la cruel claridad.

Recita la leyenda que habla del niño gris

y de la miserable bicicleta

montada por el triste ciclista del suburbio.

Te busca y está cerca. Pedalea hacia aquí.

La Sombra Del Otro Mar - Nórdica Libros

(De Cálculo de estructuras, Libros visor 2005)

2 Poemas: LO NECESARIO - FILIA - Eva Molina Saavedra

2025-11-22T16:11:00.015+01:00

LO NECESARIO

Deber y recibir, como una carga,
y el asombro del niño ante los pobres.

Para que no te duela la otra orilla
habría que arrancarse el corazón,
¿o acaso se puede olvidar
que hay personas durmiendo en la acera?

***

FILIA

Absorta en el giro del agua,
amasa el hatillo
hasta que ve su transparencia.
Saca las prendas de la tina
y las escurre una a una.

Gotea la ropa en los alambres,
el viento se corta
y en las telas el sol deslumbra.
Los niños corren en el laberinto
de la azotea, entre macetas
hechas con latas, colmadas de flores.

La mujer descansa,
siente a los chiquillos
y acepta el frío encarnado en su estirpe,
las manos quemadas de lavandera.

La Mirada Rasante - Bartleby Editores

NANA DE LOS ÁRBOLES DORMIDOS - Patricia Conor.

2025-10-25T15:39:00.001+02:00

NANA DE LOS ÁRBOLES DORMIDOS

No hay consuelo en el cuerpo del padre,
solo una palma que brota desde el suelo
hasta la primera cama de una hija
que sueña con monstruos visibles,
mundos que no existieron, pesadillas que sí
existieron,
y aguantan. Ella reconoce
las sombras al milímetro.

Ante la imaginación,
nadie quiere la noche.

El padre se acerca para proteger a la hija,
la hija se acerca para proteger

al padre.

Al borde de la oscuridad los dedos
respiran a salvo. El tacto
es el único lugar seguro.

Él también grita en los sueños,
aunque nadie le escucha.
No hay consuelo en el cuerpo del padre,
solo la brutalidad de ser,
de estar sin quererlo,
en la piel de alguien más.

La mano asustada del padre sujeta
la mano asustada
de la hija.

Quién sostiene a quién
es la pregunta.

Caer al cielo - Manos de Pan

Soledad Álvarez - VETE DE MÍ

2025-09-13T14:42:00.089+02:00

VETE DE MÍ

A Minou Tavárez Mirabal

Tengo las manos tan deshechas de apretar

que ni te puedo sujetar.
Vete de mí.

HOMERO Y VIRGILIO EXPÓSITO

Otra herida en las manos
otra vez el cuchillo como el adiós

te sorprende.

Pasa por descuidar el filo
por no querer ver el presagio
en los ojos del pez muerto
en el bar las aristas del final.
Tonta, queriendo bordar el aire
te equivocaste de nuevo
y sangrarás te coserán la pena

dolerá.

Escóndele la sutura
que no vea la cicatriz de la infancia
la cicatriz de la noche suicida
del escorpión escondido
entre los tréboles de la fortuna
todas las batallas muertes vividas en las manos
por los dedos largos tendrías que haber
sido pianista —como quería la abuela—
esposa con el anillo de la paciencia
en el anular —como quería la madre—
y no llegaste ni siquiera al ornamento
a entretejer la corona pintarte las uñas

de rosa ilusión

ahora cómo mostrarlas rotas
cómo extender en la mesa las manos de mendiga
tan deshechas de apretar
no podrían sujetar al que se va:
escriban la herida en el poema.

Después de tanto arder - Visor

MAÑANA O MAR - Tada Chimako.

2025-08-16T13:10:00.001+02:00

MAÑANA O MAR

El mar se parece a la mañana,
una mañana totalmente extendida y arqueada.
Los pájaros, dispersos como isletas,
salpican con un ritmo de staccato.

Alientos que estremecen la corteza terrestre,
noticias exageradas sobre la expedición
de sueños ahusados que van en la corriente.

Las blancas semillas emplumadas
se dispersan, inquietas.
Ay, ¡con qué facilidad se disuelven
en la luz!

Todo se deshoja.
Los recuerdos están desnudos y ciegos:
huellas inimaginables.

Este día no tiene con qué emparejarse,
es tan vigoroso que no sé qué hacer.
La mañana se parece al mar.

(De una mujer en una tierra distante.
Antología poética. Traducción: Megumi Kobo y
Ernesto Hernández Busto. Editorial: Pre-Textos)

LLAVES (DE LA MEMORIA) - Susana Swarc

2025-07-26T13:24:00.001+02:00

Llaves (de la memoria)

Que no se cansen los árboles
de darme su sombra
de darte
su sombra
-su viento.

Que no canse su mecer
de cuerpos
que leen
¿qué leen?
para que –otra vez-
mis ojos tus ojos
repasen el cielo
lean
azul
azul celeste
azul eléctrico
tremendamente gris
también mi voz te diga

te vuelva a decir
te envuelva su moverse

Que la palabra se asome
asombre
cada vez
que todo eso
que tanto
porque sí
nos habla.

El LIBRO (NO) DE LOS SALMOS

Ed HIPERIÓN

MÁS DESNUDA QUE EL AGUA - Anna Gréki

2025-06-21T19:17:00.001+02:00

Obra de Andrei Nikolaevich Averyanov

MÁS DESNUDA QUE EL AGUA

Y me agarró el deseo que nunca me abandona
de tenerte acá dentro donde está el corazón
donde late la sangre donde se multiplica ilimitada
la alegría –sin el horizonte sensible de la piel
más desnuda que el agua

Y me agarró el deseo que nunca me abandona

de un prado refrescante de tu voz
en el verano es siempre mediodía en mi país
mediodía sin línea ni color mediodía
negro parado al sol

Y me agarró el deseo que nunca me abandona
de tu voz – en los labios en los muslos
en la juntura espléndida del llanto y la alegría
el pliegue de la leche nocturna y la mañana
donde voy a beber

Y me agarró el deseo que nunca me abandona
de un puente entre mí misma y mi imagen
de una roca en que verme soñar con el abismo
que me separa de mi bien de mí los míos
podría tenerlo todo

Y me agarró el deseo que jamás me abandona
del camino de vuelta de darte a luz al mundo
mi almendra mi almendrero mi vida tan redonda
de la vuelta y de nuestros renaceres Ahí donde
me agarró este deseo

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg

Et le désir me prit qui jamais ne me quitte

De t’avoir au-dedans de moi où est le cœur

Où bat le sang où se multiplie sans limite

La joie – sans l’horizon sensible de la peau

Même plus nue que l’eau

(...)

Poemas de Anna Gréki

El poema que hoy cuelga en este blog lo comparto desde Emma Gunst. Gracias a Miriam Tessore

Algeria, Capital: Algiers,

Pinsapo Press/Lost & Found, 2022

Traducción al inglés de Marine Cornuet

3 POEMAS DE JAVIER CÁNAVES: EL PARAÍSO - DE DRAGONES Y ABEJAS - EL ÁNGEL

2025-05-10T17:56:00.001+02:00

EL PARAÍSO

Las tuberías muerden el silencio
con agonía sórdida. Los gatos
han decidido lamentarse a coro
al otro lado de la calle. Un bicho,
taciturno y amante de mi lámpara,
proyecta en la pared sombras grotescas:
en ellas reconozco una figura,
un tipo con un sueño bajo el brazo
y un mapa equivocado al Paraíso.

En otra habitación, algún borracho
celebra la resaca de mañana.

***

DE DRAGONES Y ABEJAS

Esta noche soñé con dragones y abejas,

y fue el sueño tan vívido que, al despertar, me puse

a revolver las sábanas, no fueran las criaturas

a darme otra sorpresa. Como era de esperar,

nada encontré. Tan sólo algunos pelos negros

y una mancha amarilla, inequívoco fruto

de la ingrata abstinencia. Después abrí cajones,

registré el mini-bar y el armario a conciencia,

puse patas arriba toda la habitación

en un esfuerzo inútil: se habían esfumado.

Aunque ya he descubierto, por algunos indicios,

el lugar donde habitan cuando no me torturan.

Mañana mismo dono mi rencor a la ciencia.

***

EL ÁNGEL

El ángel errabundo de la tarde

se ha sentado a mi lado a contemplar

la muerte de las horas que vistió.

Le ofrezco un cigarrillo y lo rechaza

con un gesto aburrido de celeste

indiferencia, aunque por eso no

menos real. Lo observo ⏤es tan hermoso⏤

y me decido finalmente a hablarle

de mi huida, del Sur, de tanto miedo,

pero le aburren mis historias. Siempre

le aburrieron los cuentos de los hombres

⏤ya no recuerda que quizá lo fue

en un tiempo lejano.

Los minutos

se escapan y las nubes estrangulan

el penúltimo brillo de este día.

Apenas un reflejo, ya sin alas,

el ángel me contempla un sólo instante,

y su rostro es el mío y el de tantos

que, como yo, recelan de la noche

y de los monstruos fieros que la habitan.

CUERPO DADO - Paula Ćaćić

2025-04-12T08:50:00.015+02:00

La poeta Paula Ćaćić.
Crédito de la foto: www.astronaut.ba

CUERPO DADO

acepto el cuerpo dado.

me ocupo de él.

lo fuerzo a adoptar leyes incomprensibles,

a tragar heridas infligidas por el corte afilado

de la hélice de un avión de juguete.

lo ejercito.

lo estiro.

lo mordisqueo.

a veces escupo parte de la piel.

quiero que sea impenetrable,

plástico, perfecto,

que no sea un lienzo en el que aparezcan

presagios de mortalidad.

deseo que sea a la vez amado e insensible al tacto.

deseo que sea una coraza permanente,

bajo la cual me hundo más y más en la oscuridad

y desaparezco,

para incorporarme de nuevo al día siguiente,

admirar su mecanismo persistente,

que lubrico aquí y allá,

que protejo contra la oxidación, parásitos, enfermedades,

al que riego como a una planta.

a veces deseo ser mucho más que él.

5 poemas-de-paisaje-personal-de-paula-cacic

Paula Ćaćić Paisaje Personal

La Tortuga Búlgara

Texto de intro por Patricia Crespo Alcalá

Traducción del croata al español por Miguel Roán

Como un tiro a bocajarro - Dolors Fernández Guerrero

2025-03-22T13:04:00.001+01:00

Como un tiro a bocajarro

Como un tiro a bocajarro

que te partiera por la mitad,

el cuerpo desconsolado

a medio hacer

en su deshacer

y la furia de seguir,

de demostrar

que no aceptas el vacío

que te deroga,

aunque hoce la bala en tu herida

y aún seas capaz

de hacer lo imposible

por seguir

bajo el foco de la compostura

que mira a la bestia feroz

cara a cara,

arma en mano

con otro tiro en la recámara

y ese dolor recio, acre,

en el justo centro,

en tu mitad partida,

como un tiro a bocajarro

que preservara tu sonrisa,

tu peinado y el pliegue

de tu vestido

tan cruel…

Hurgar en el dolor

te hace más fuerte

… o te liquida.

No hay medias tintas

en la llama que se aproxima

a la mecha

de la dinamita.

Más poemas de la memoria de la piel

LA MEMORIA DE LA PIEL

EDICIONES VITRUVIO

Letra y video El cambio de timón de los 70 - Tontxu

2025-02-15T11:00:00.002+01:00

Letra de El cambio de timón de los 70 de Tontxu

Amigo enterrador y donostiarra
De Gros, Amara, surfer de la casta
Compadre de Baroja y Unamuno
Le escribo desde la Sierra de Gata

Ya sabe lo de España y Vascongadas
Se llevan a matar, pero se aman
Y brindan clandestinas alianzas
Con vino catalán Viña Esmeralda

Me ha dicho el estanquero de Hortaleza
Ya sabe usted que tiene allí su casa
Que lo que está pasando le recuerda
Al cambio de timón de los setenta

El cambio de timón de los setenta
Ni frío ni calor, trampa y tormenta
El cambio de timón, el cambio de timón
El cambio de timón que se presenta

Que la Puerta del Sol está tomada
Que ha financiado Twitter la campaña
Si Azaña levantara la cabeza
Se va de botellón con Pasionaria

Debates menopáusicos, patrañas
Chocholerías y memeces varias
Le contaré en persona mi postura
No tengo cinturón para censuras

Le informo de que Elena, su letrada
Está en estado de buena esperanza
¿Por qué no baja usted pa aquí unos días
Y celebramos esta perorata?

Y el cambio de timón de los setenta
Ni frío ni calor, trampa y tormenta
El cambio de timón, el cambio de timón
El cambio de timón

(JUAN ANTONIO IPINA GARCÍA) TONTXU

CICATRIZANDO

BÚHO MAN DISCOS

2016

3 poemas de Santa Teresa de Jesús : - CORAZÓN FELIZ - COLOQUIO DE AMOR - YA VIENE EL ABA

2025-01-18T08:38:00.002+01:00

Corazón feliz

Dichoso el corazón enamorado
que en solo Dios ha puesto el pensamiento;
por él renuncia todo lo criado,
y en él halla su gloria y su contento.
Aun de sí mismo vive descuidado,
porque en su Dios está todo su intento,
y así alegre pasa y muy gozoso
las ondas de este mar tempestuoso.

***

Coloquio de amor

Si el amor que me tenéis,
Dios mío, es como el que os tengo,
decidme: ¿en qué me detengo?
O Vos, ¿en qué os detenéis?

–Alma, ¿qué quieres de mí?
–Dios mío, no más que verte.
–Y ¿qué temes más de ti?
–Lo que más temo es perderte.

Un alma en Dios escondida,
¿qué tiene que desear,
sino amar y más amar,
y en amor toda escondida
tornarte de nuevo a amar?

Un amor que ocupe os pido,
Dios mío, mi alma os tenga,
para hacer un dulce nido
adonde más la convenga.

***

Ya viene el alba

–Mi gallejo, mira quién llama.
–Ángeles son, que ya viene el alba.

Hame dado un gran zumbido
que parece cantillana.
Mira Bras, que ya es de día,
vamos a ver la zagala.
Mi gallejo, mira quién llama.
–Ángeles son, que ya viene el alba.

¿Es parienta del alcalde,
o quién es esta doncella?
–Ella es hija de Dios Padre,

relumbra, como una estrella.
Mi gallejo, mira quién llama.
–Ángeles son, que ya viene el alba.

Éxtasis. Poesía completa.

Editorial: Ya lo dijo Casimiro Parker.

CRISTINA PERI ROSSI - FIN DE AÑO EN EL AEROPUERTO

2024-12-14T13:19:00.001+01:00

FIN DE AÑO EN EL AEROPUERTO

Noche del treinta y uno de diciembre

en el solitario aeropuerto iluminado como un gran árbol de Navidad.

Se escuchan los tenues pasos

de pilotos que desembarcan

rumbo a casa

cargados de paquetes

y las rubias azafatas se deslizan por la cinta mecánica

como por la pasarela de modelos.

Los últimos viajeros

se apresuran a salir

antes de que den las doce

y un año suceda a otro

como las hojas de árboles (Homero: cual la generación de

las hojas

así la de los bombres)

Yo, sin embargo, permanezco.

He encontrado la tierra de nadie

donde el tiempo transcurre sin angustia

detenido como un cuadro

útero materno del cual no salir porque afuera hace frio

hace soledad

hace la guerra

hacen las hipócritas fiestas

de los que aparentan ser felices.

Cuando todos se hayan ido

me miraré en la gran vitrina

del aeropuerto en penumbra

como una iglesia

pasajera que no va a ninguna parte.

Los aviones reposan en la pista, ídolos caídos de una religión

sin sacerdotisas.

Noche del treinta y uno de diciembre
en el solitario aeropuerto iluminado como un gran árbol de Navidad.

Se escuchan los tenues pasos
de pilotos que desembarcan
rumbo a casa
cargados de paquetes
y las rubias azafatas se deslizan por la cinta mecánica
como por la pasarela de modelos.

Los últimos viajeros
se apresuran a salir
antes de que den las doce
y un año suceda a otro
como las hojas de árboles (Homero: cual la generación de
las hojas
así la de los hombres)
Yo, sin embargo, permanezco.
He encontrado la tierra de nadie
donde el tiempo transcurre sin angustia
detenido como un cuadro
útero materno del cual no salir porque afuera hace frio
hace soledad
hace la guerra
hacen las hipócritas fiestas
de los que aparentan ser felices.

Cuando todos se hayan ido
me miraré en la gran vitrina
del aeropuerto en penumbra
como una iglesia
pasajera que no va a ninguna parte.

Los aviones reposan en la pista, ídolos caídos de una religión
sin sacerdotisas.

Habitación de hotel

Editorial Random House Mondadori, 2007

TRES POEMAS DE ÁNGELA FIGUERA AYMERICH: SÓLO ANTE EL HOMBRE - ETCÉTERA - HOMBE NACIENTE

2024-11-22T11:57:00.001+01:00

SOLO ANTE EL HOMBRE

Sí, yo me inclinaría
ante el definitivo contorno de los lirios.

Sí, yo me extasiaría
con el trino del pájaro.

Sí, yo dilataría
mis ojos sobre el mar y la montaña.

Sí, yo suspendería
el soplo de mi pecho ante un arcángel.

Sí, yo me inclinaría
ante la faz de Dios, tocando el polvo,
si con su mano convocara el trueno.

Pero sólo ante el hombre, hijo del hombre,
reo de origen, ciego, maniatado,
los pies clavados y la espalda herida,
sucio de llanto y de sudor, impuro,
comiéndose, gastándose, pecando
setenta veces siete cada día,
sólo ante el hombre me comprendo y mido
mi altura por su altura y reconozco
su sangre por mis venas y le entrego
mi vaso de esperanza, y le bendigo,
y junto a él me pongo y le acompaño.

***

ETCÉTERA

El padre trabajaba en la mina.
La madre trabajaba por las casas.
El chico andaba por la calle
aprendiendo buena conducta.

Al filo de la noche los tres juntos
alrededor del jarro y de la sopa.
El padre en su legítimo derecho,
tomaba para sí la mejor parte.
La madre daba al chico de lo suyo.
El chico lo sorbía y terminaba
pidiendo chocolate o mandarinas.
El padre le pegaba cuatro gritos
(siempre bebía al fin más de la cuenta)
y luego echaba pestes del gobierno
y luego se acostaba con las botas.
El chico se dormía sobre el codo.
La madre lo acostaba a pescozones
y luego abría el grifo y renegaba,
qué vida, Dios, fregando los cacharros,
y luego echaba pestes del marido
y luego le lavaba la camisa
y luego se acostaba como es justo.

Muy de mañana al día siguiente
el padre bajaba a los pozos,
la madre subía a las casas,
el chico salía a la calle.
Etcétera, etcétera, etcétera.

(No sé por qué empecé a contarlo.
Es una historia fastidiosa
y todos saben cómo acaba.)

***

HOMBRE NACIENTE

Pido la paz y la palabra

(Blas de Otero)

Prepárame una cuna de madera inocente

y pon bandera blanca sobre su cabecera.

Voy a nacer. Y, desde ti, mi madre,

pido la paz y pido la palabra.

Pido una tierra sin metralla, enjuta

de llanto y sangre, limpia de cenizas,

libre de escombros. Saneada tierra

para sembrar a pulso la simiente

que tengo entre mis dedos apretada.

Pido la paz y la palabra. Pido

un aire sosegado, un cielo dulce,

un mar alegre, un mapa sin fronteras,

una argamasa de sudor caliente

sobre las cicatrices y fisuras.

Pido la paz y pido a mis hermanos

los hijos de mujer por todo el mundo

que escuchen esta voz y se apresuren.

Que se levanten al rayar el día

y vayan al más próximo arroyuelo.

Laven allí sus manos y su boca,

se quiten los gusanos de las uñas,

saquen su corazón que le dé el aire,

expurguen sus cabellos de serpientes

y apaguen la codicia de sus ojos.

Después, que vengan a nacer conmigo.

Haremos entre todos cuenta nueva.

Quiero vivir. Lo exijo por derecho.

Pido la paz y entrego la esperanza.

BELLEZA CRUEL

EDICIONES TORREMOZAS

3 POEMAS - GLORIA FUERTES : - AL BORDE - ORACIÓN - A VECES QUEDO SOLA

2024-10-11T10:24:00.001+02:00

AL BORDE

Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.

He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.

ORACIÓN

Que estás en la tierra, Padre nuestro,
que te siento en la púa del pino,
en el torso azul del obrero,
en la niña que borda curvada
la espalda, mezclando el hilo en el dedo.
Padre nuestro que estás en la tierra,
en el surco,
en el huerto,
en la mina,
en el puerto,
en el cine,
en el vino,
en la casa del médico.
Padre nuestro que estás en la tierra,
donde tienes tu gloria y tu infierno
y tu limbo; que estás en los cafés
donde los pudientes beben su refresco.
Padre nuestro que estás en la tierra,
en un banco del Prado leyendo.
eres ese Viejo que da migas de pan a los pájaros

del paseo.

Padre nuestro que estás en la tierra,
en la cigarra, en el beso,
en la espiga, en el pecho
de todos los que son buenos.
Padre que habitas en cualquier sitio,
Dios que penetras en cualquier hueco,
Tú que quitas la angustia, que estás en la tierra,
Padre nuestro que sí que te vemos
los que luego hemos de ver,
donde sea, o ahí en el cielo.

A VECES QUEDO SOLA

El porqué estoy vendada diré luego.
Tenía poca luz dentro del tipo,
—Pensaba en machacar ciertos cerebros—,
vi una rosa de pronto, una rosa,

y una oruga a su lado,

y un niño abajo jugando al peón.

Había llovido,

el aire estaba limpio y daba gusto,

la vecina de abajo recibía a sus hombres,

un viejo llevaba nietos en las manos.

Otra nube llovía,

una muchacha de servir cantaba.

Entonces vi la luz en todo esto,

Dios estaba en el aire y en la lluvia.

¡No hay derecho, —grité—, a estar triste!

El porqué estoy vendada diré ahora:

con el puñal regalado de una amiga,

un pequeño pinchazo en este muslo

por ver si Dios me entraba por el cuerpo,

Antología y poemas del suburbio;

Todo Asusta

Ediciones Torremozas

Charles Bukowski - NO SOY UN MISÓGINO

2024-09-21T18:45:00.000+02:00

no soy misógino

recibo cada vez
más cartas de
mujeres jóvenes:

«soy una chica de 19 de buen ver
ahora mismo sin trabajo y
lo que escribes me pone
cachonda
soy buena ama de casa
y secretaria y
nunca te
molestaría
y
te enviaría una
foto, pero eso es muy hortera...»

«tengo 21 años
soy alta y atractiva
he leído tus libros
trabajo para un
abogado y
si vienes a la
ciudad
haz el favor de llamarme.»

«te conocí
después de tu recital
en el Troubadour
pasamos la noche
juntos
¿te acuerdas?
me casé
con ese hombre
que me dijiste que tenía
voz agresiva
cuando llamaste por teléfono y
contestó él
ahora estamos divorciados
tengo una
niña
de 2 años
ya no estoy en el mundillo
de la música pero
lo echo en falta me gustaría
verte
otra vez...»

«he leído
todos tus libros
tengo 23 años
no mucho
pecho
pero tengo unas piernas
estupendas
y
unas cuantas palabras
tuyas
significarían
tantísimo
para mí...»

chicas
haced el favor de dar vuestros
cuerpos y vuestras
vidas
a
los jóvenes
que
se las merecen

además
ni de
coña
acogería
el
intolerable
aburrido
y absurdo infierno
que me
impondríais

y
os deseo
suerte

en la cama
y
fuera de ella

pero no
en
la mía

gracias.

A VECES TE SIENTES TAN SOLO QUE TIENE SENTIDO

VISOR LIBROS

3 POEMAS DE MARÍA PAZ OTERO: -ES TU CUERPO TAN BLANCO A SIMPLE VISTA-EVIDENCIA - DARDO

2024-08-17T09:02:00.002+02:00

María Paz Otero, ganadora del III Premio de Poesía Joven Tino Barriuso con 'Nimiedades' (Foto del diario de Burgos)

Es tu cuerpo tan blanco a simple vista

Es tu cuerpo tan blanco a simple vista

que una podría, equivocada,

quedarse en la superficie. Creer en tu pureza,

venerarte en domingo con la fe

de los creyentes. Podría una

erróneamente, confundir tu torso con las dalias,

o con la leche que brota

del seno adiposo de una madre.

Sin embargo, si escarbo con empeño,

surge, como un ser entre la niebla,

el grito, el llanto, la infancia mal curada,

el murciélago, la sarna,

la muerte.

***

Evidencia

Por tus besos sé que ya has amado.

Otros ojos, de seguro más vivaces,

descubrieron las grutas

que mis dedos -cernícalos exploradores-

hoy sienten suyas.

Tu respiración aérea fue eléctrico

suspiro en otras bocas. Hubo naufragios previos

en tu silencio de roca.

No negaré, sin embargo,

esta vez lo que ya fuiste,

pues madura con tu experiencia

el deseo que te ofrezco.

Mas tú fíngete virgen, quinceañera,

esta noche. Así yo podré amarte

por primera vez, como siempre.

***

Dardo

Breve certero diminuto.

Aquel beso fue un dardo

en el centro amarillo de la diana.

Duró apenas un segundo

y sin embargo pensé en él tanto tiempo.

A veces todavía me sorprende,

en el bolsillo del jean, en la cartera,

arrugado al fondo de la lavadora.

Yo lo estiro de los bordes, resignada,

lo tiendo al sol con el resto de la ropa.

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NIMIEDADES

MARÍA PAZ OTERO

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3 POEMAS DE ANA LUCAS : - EL OLOR - LA METAMORFOSIS - LOS DEMONIOS

2024-07-19T08:32:00.008+02:00

EL OLOR

Entre corolas caídas
un fino tallo desnudo.
Parece intuir una especie de olor,
un olor lento;
le recuerda a una polilla
o un colibrí.
Se espanta ante esa imagen,
deshecha,
por si encontrara una última espora
y no quisiera volver a florecer.
El brotecito se estira con disimulo
buscando cobijo bajo el abedul.
“No, agua no” piensa,
“o creceré como hiedra.”
“Sí, agua sí” dice,
“ansioso espero la primavera”.

***

LA METAMORFOSIS

Se posa la niebla sobre mi razón
y con el pecho astillado
me abro paso a martillazos.
Veo la sombra de una sombra
afilando su lanza.
Una bandada de buitres
ha despegado de tu nuez,
acechando la carroña
que servimos para cenar.
Siento el veneno de un alacrán;
oigo el filo de la guadaña
y el pánico agarra el timón.
Mas cada día abro los ojos
y te encuentro nadando en ellos.
Te planté en una maceta
y te riego cada noche
y te rezo cada noche
sin profesar nada más
que el ansiado reencuentro.
La metamorfosis del amor
que solo un día despierta
convertido en insecto;
el resto es un copo de nieve,
por tanto, hiélame la vida
que la traigo encabritada,
que antes de ti era un lago
y ahora el torrente me arrastra
desembocando en tu aroma,
en tus malas maneras
y en lo hermoso de tu nobleza.

***

LOS DEMONIOS

He aquí mi manifiesto en contra
de tus islas desiertas.
¡Cómo engaña a primera vista!
No es grava lo que abunda,
yo he visto la flora espesa
que provocó la muerte del suelo árido.
Cuántas balsas construidas en la tarde
impasible ante la risa de esa hiena
con aliento de muerte y ceniza
que hacía tiritar mis ojeras.
Me las arrojaste todas y
dejé de beber vino amargo,
dejé de ser fruta deshidratada
porque de no agarrarme a ninguna
te lanzarías al océano
aunque te lleven los demonios de lo incierto
y su fondo tenebroso.
Ahora lo sé, no eres escarcha,
tienes el guiño mágico
de quien vela por su amante
acallando la torpeza
de una expresividad muda.
He olvidado el recelo de pensar
que eligiendo me mancho de renuncia.
Hay más caras y más cuerpos
y almas gemelas,
pero ni un atisbo de incertidumbre.

LOS RESTOS DE UN POETA ROTO

HUERGA Y FIERRO EDITORES

3 Poemas de Ana Blandiana : ENTRE MUNDOS -TAL VEZ ALGUIEN ME ESTÉ SOÑANDO… - NIEVA

2024-06-22T10:30:00.032+02:00

ENTRE MUNDOS

Transito de una vida a otra

Acariciando suavemente

La melena del león-sueño

Que está en la entrada;

Se ha acostumbrado a mí,

A mi incesante desaparición al alba,

A mis incesantes regresos

Crepusculares.

Vencida, a veces,

Ya no consigo alcanzarlo.

Entonces se levanta,

Toma mi cabeza entre sus dientes

Con ternura

Y me arrastra despacio.

Otras veces

No sé cómo volver del sueño.

Entonces me sigue

Por el laberinto,

Me indica

Rugiendo

Que me va a salvar,

Que lo espere inmóvil

En el recuerdo,

Para que me encuentre

Y me lleve

A su reino.

Oh, su maravilloso reino,

Tierra frágil,

Tierna frontera

De horas

Entre dos mundos que se devoran

Arrancándose uno a otro

Sin cesar.

TAL VEZ ALGUIEN ME ESTÉ SOÑANDO…

Tal vez alguien me esté soñando…

Por eso mis gestos

Son tan blandos

E indefinidos,

Como si olvidaran su intención

Grotesca

A mitad del movimiento;

Por eso mis contornos se borran,

Segundo a segundo,

Y mis actos se desvanecen…

Y tal vez al que me esté soñando

Lo arrancan de vez en cuando

Del sueño

Y, despierto,

Lo llevan a regañadientes a su vida

Real;

Por eso a veces me oscurezco

Suspendida

Como de un hilo de nieve que se desvanece,

Sin saber

Si alguna vez él volverá a dormir

Para que alguna cosa

Vuelva a sucederme.

NIEVA

Nieva con hostilidad,

Con odio cae la nieve

Sobre las aguas heladas del odio,

Sobre las huertas florecidas de la maldad,

Sobre las aves que resisten con amargura.

Nieva como si a través de la nieve

Fuese a acabarse

La vida de este pueblo acuático,

Nieva con saña

Humana,

Nieva ponzoñosamente.

¿A quién sorprende?

Solo yo sé

Que la nieve

Ha sido en el comienzo amor.

Es tan tarde

Y nieva con pavor

Y no se me ocurre

Más que esperar

A los famélicos lobos

Para serles de provecho.

EL SUEÑO DENTRO DEL SUEÑO

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5 POEMAS DE FRANCISCA AGUIRRE: TESTIGO DE EXCEPCIÓN - YA NO PODRÉIS - APUESTA- NO ERA NINGÚN LUGAR - LOS SUEÑOS

2024-05-24T17:00:00.001+02:00

TESTIGO DE EXCEPCIÓN

Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
Un mar, un mar es lo que necesito.
No una montaña, un río, un cielo.
No. Nada, nada,
únicamente un mar.
Tampoco quiero flores, manos,
ni un corazón que me consuele.
No quiero un corazón
a cambio de otro corazón.
No quiero que me hablen de amor
a cambio del amor.
Yo sólo quiero un mar:
yo sólo necesito un mar.
Un agua de distancia,
un agua que no escape,
un agua misericordiosa
en que lavar mi corazón
y dejarlo a su orilla
para que sea empujado por sus olas,
lamido por su lengua de sal
que cicatriza heridas.
Un mar, un mar del que ser cómplice.
Un mar al que contarle todo.
Un mar, creedme, necesito un mar,
un mar donde llorar a mares
y que nadie lo note.

(de Los trescientos escalones)

***

YA NO PODRÉIS

Ya nada podréis,

porque la fuerza no estaba en vosotros,

estaba en mi debilidad.

Nada conseguiréis

abandonándome,

porque el vacío no era vuestra ausencia

sino mi necesidad de compañía.

Cuando llaméis

tendréis mi corazón a mano, como siempre

Ahora

el mundo se ha amueblado

con la delicadeza de lo mínimo

con la tierna disposición de lo posible.

Y todo es una patria extensa y manual,

un alfabeto misterioso

con el que estoy nombrando, recreando

reviviendo de nuevo el universo.

Flamenco (de La otra música

(De Los trescientos escalones)

***

APUESTA

Somos tan sólo el ansia de lo que nunca fuimos;

somos tan sólo esa punzada que nos llega

puntual como un eclipse de sol

y nos apaga durante unos segundos;

somos la apuesta que nunca arriesgamos,

la alegría a que no nos atrevimos

y el llanto, el miedo, el miedo siempre:

miedo incluso de esta nostalgia que nos acompaña,

miedo de que nos avasalle y nos destruya,

ahora,

cuando ya es tiempo de asumir esta nada.

(de Ítaca)

***

NO ERA NINGUN LUGAR

No era ningún lugar, pero tenía

pobladores y barcos y horizontes.

No tenía fronteras ni desiertos,

pero tenía estrellas, lluvia y pájaros.

Y tenía postales y canciones,

y objetos asombrosos e inservibles,

caleidoscopios, lápices, tinteros.

Olía a terraplenes y fantasmas,

a tierra humedecida por la lluvia,

a hojarasca quemada en el otoño,

a foto vieja, encaje y abanico.

No era ningún lugar, no tenía forma,

y sin embargo, se podía llegar,

aunque nunca supimos cómo.

No sabemos qué ocurre, pero estamos,

hemos llegado al fin a ningún sitio,

y allí todo es incierto, pero acoge.

No hemos llegado por ningún camino

y por ninguna senda partiremos.

Rezaremos despacio una plegaria

y oiremos la canción de las luciérnagas.

Y sin saber por qué ni en qué momento

habremos regresado a la nostalgia

y al extender las manos sentiremos

el calor tibio de lo que se ha ido,

como si allí se hubiera cobijado un jilguero.

(De Pavana del desasosiego)

***

LOS SUEÑOS

De vez en cuando me consuelo pensando

que aunque yo haya ido muy poco al teatro

siempre he tenido los sueños para suplir esa carencia.

Porque los sueños son una especie de teatro íntimo.

Cuando el teatro de la vida nos baja el telón

(lo que suele ocurrir muy a menudo)

los sueños acuden para consolarnos.

Ya sé que algunos sueños no son precisamente de consuelo.

Pero cuando no hay forma de actuar en el teatro de la vida

cuando nos dicen que no quieren que formemos parte del elenco

justo en ese momento

vienen a socorrernos nuestros sueños.

Y da igual que los sueños sean pesadillas

lo importante es que estamos en escena

que nuestra aparición es decisiva,

que sin nuestro papel no hay drama.

Por eso nunca nos importa si la historia es ficticia o verdadera.

Lo importante es soñar.

Soñar nuestro destino.

(De Historia de una anatomía)

(Ensayo General

Poesía Reunida

-1996-2017-

Calambur Editorial)

YA NO - IDEA VILARIÑO POEMA Y VOZ

2024-04-28T09:21:00.003+02:00

Ya no será

ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

POEMAS DE AMOR / NOCTURNOS

LUMEN

EN VOZ DE LA POETA