GoodLife

no comment

2016-10-28T01:02:00.002-07:00

Tumori che scompaiono in soli 30 min grazie a questa tecnica

2016-01-08T09:52:00.001-08:00

venerdì, luglio 17th, 2015

sandro-rossi-brucia-un-tumore-al-pancreas

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Un tumore endocrino al pancreas è stato distrutto in una donna anziana con sole tre sedute da 10 minuti ciascuna all’IRCCS Policlinico San Matteo di Pavia.

La nuova tecnica è molto meno invasiva, dolorosa e senza effetti collaterali rispetto alle cure tradizionali, che prevedono interventi chirurgici, radioterapia, chemioterapia, e non sempre ottengono risultato portando pesanti ripercussioni al corpo.

Si chiama termoablazione per via percutanea ha permesso di rimuovere completamente la massa del tumore: si inserisce un ago sottile su cui viene trasmessa una energia elettromagnetica che produce calore riuscendo a bruciare il tumore.

Questo è avvenuto nel 2009 e non se n’è più sentito parlare. I medici più all’avanguardia conoscono il potere delle frequenze e di come esse abbiano un’enorme efficacia in tutti i campi.

Il medico italiano che ha usato questa tecnica è il Dott. Sandro Rossi che dal 2002 al 2009 l’ha usata con successo su migliaia di pazienti facendo scomparire con successo tumori al fegato, colon, reni, polmoni e pancreas. Come mai non ne sappiamo nulla?

Ecco il video in cui il medico descrive la tecnica

Informazioni e contatti
IRCCS POLICLINICO SAN MATTEO
viale Camillo Golgi 19, 27100 Pavia
Centralino telefonico: 0382.5011
CUP – Centro Unico Prenotazioni: 0382.503 878 e 0382.503 879
Informazioni: 0382.503 151

Diffondiamo questa notizia!

è già passato più di un anno

2016-01-08T09:46:00.000-08:00

veloce veloce e senza troppi progressi.... purtroppo
ho conosciuto un tipo che mi sembra in gamba, anche se un pò fuori di melone, ma probabilmente quello che mi racconta vale per quasi se non per tutti i ragazzi/uomini.
per quanto riguarda me, beh io mi masturbo 1 o 2 volte a settimana, lo so non dovrei dirlo, le mie amiche dicono che non lo fanno mai!! seeeee
col cuscino a letto, col la spugna sotto la doccia se non addirittura col doccino, nella vasca col doccino, ecc... chi usa verdura di ogni tipo... ecc

http://1annosenzamasturbo.blogspot.com/2015/12/consapevolezza.html

Quanto tempooooo... mi ero quasi dimenticata del mio blog, ultimamente un pò deviato...

2014-12-05T06:58:00.001-08:00

chissà se qualcuno mi legge ancora.
sono cambiate tante cose.
Austria, stati uniti, germania, e londra un casino
una zingara ha almeno la roulotte io invece in camere in affitto... che casino questa vita!!

melissap

2013-05-03T09:07:00.001-07:00

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Love Boat

Posted on 4 settembre 2012

Avvicini fra loro due poltrone e ti stendi come meglio puoi sotto i neon del bar della nave, le palpebre chiuse disturbate dalla televisione sintonizzata su Italia 1.

Sei felice solo quando viaggi, pensi.

Sei felice solo quando viaggi. Acciambellata sopra le poltrone blu di una nave. Dentro un treno sconvolto dai cattivi odori. Su un autobus che non arriva mai. Chiusa in una macchina, la musica, il vento, dormi, qualcun altro conduce.

Sei felice solo quando percorri quel segmento di tempo e di spazio in cui non sai dove sei, quella linea ignota che separa l’inizio dalla fine. Uguale fatica per cominciare e per finire. In mezzo, invece, si galleggia, si sta con tutte le cose al proprio posto, si sta fermi e chiusi in uno spazio che appartiene solo al presente e che ogni tanto proietta qualche immagine sbiadita del momento appena trascorso o qualche guizzo del momento che sta per arrivare.

Sei stata felice sul ponte, al tramonto, con quell’alone di fuoco sopra gli edifici di pietra lavica e il vulcano sovrastato dal pennacchio di fumo. Lasciarsi indietro, fisicamente, qualcosa. Sapere che, dopotutto, ogni cosa resterà lì, alle spalle, e si può sempre ritornare. Ma andare, per carità, andare. Intanto, partire.

Dietro di te il sorriso inconsueto di tua sorella, quegli occhi pennellati di nero che ti guardano dal balcone di casa sua, quei segreti vostri, la vostra tristezza sorella.

Tua madre, la sua vulnerabilità, la sua furia, la sua violenza, la sicurezza che mette nella voce e nei gesti quando afferma che tu sei roba sua, non la figlia che ama, ma un suo oggetto, un utensile che alleggerisce i pensieri.

E, prima ancora, l’isola che suona come alicette che si tuffano nella tanica d’olio, le scale, i gechi, i silenzi, le mani di Luisa, il panino imbottito di Anna e Ettore.

Indietro ancora, lui, i boschi, il cavallo con un occhio blu, indietro, la fune sul lago, le libellule, certe parole, certe carezze, la sensazione di farsi del male prima di aver cominciato a farsi del bene, il disappunto che provate ogni volta che vi riconoscete così simili, ugualmente capaci di guarire e di ferire.

Ti svegli per le fitte alla schiena, ti giri su un fianco per dare conforto all’altro lato del corpo. Ti guardi attorno, dormono quasi tutti. Piedi nudi, tenerezza di corpi esausti, coperte e sacchi a pelo, file orizzontali di bambini occupano gran parte del pavimento a loro agio nei calzoni corti, egoisti senza perdono, mamma e papà chini sui tavolini tondi con il viso fra le braccia, le gambe piegate, un rivolo di saliva dalle labbra. Tre ragazzini francesi con cui hai fatto amicizia, che ti hanno fatto sentire vecchia e inadatta alla birra versata dal barile, alla canna d’erba, al loro viaggio in sacco a pelo, “Potresti essere nostra madre!” dicevano scherzando, ma tu avevi otto anni quando loro sono nati e avevi la loro età quasi dieci anni fa, ma hanno ragione, è vero, potresti essere loro madre.

La luna piena sul mare, sopra una nave che taglia in due le onde e il vento, fa vergognare. Te la aspetteresti, quindi sposti gli occhi da qualche altra parte, in cerca di qualcosa di meno scontato. Vicino a te c’è un uomo che non ti direbbe mai che potresti essere sua madre, anche lui sta guardando la luna e si sta rollando una sigaretta. Potrebbe avere un bel viso, ma il buio te lo nasconde. Sai che ti sta guardando perché riconosci il lampo nelle pupille, lo guardi anche tu, poi torni a concentrarti sulla banalità dell’orizzonte finché non ne puoi più e rientri. Sono, ora, tutti vulnerabili. Vorresti abbracciarli tutti perché dormono, perché hanno gli occhi chiusi e le bocche semi aperte e sono tutti uguali, piccoli e privi di meschinità. Ami l’umanità quando dorme.

In fondo, a ridosso del bancone chiuso, un tavolo è sveglio. Un ragazzo con una maglietta più stretta di quanto possa permettersi e jeans troppo bassi che lasciano intravvedere la linea del sedere, un cappello più piccolo del cranio. Chiacchiera, in piedi, con un uomo seduto. Anche lui ha un cappello, un borsalino della taglia giusta. Indossa una camicia color cachi e pantaloni bianco sporco, scarpe di cuoio senza calzini, con le dita lunghe e ossute stringe la testa del suo bastone d’ebano.

Gli occhi sono troppo pesanti, si chiudono senza intenzione, stai ancora distesa in quella posa innaturale, con la testa piegata indietro sul bordo della poltrona, le gambe annodate, le mani congiunte contro la guancia. Ti svegli ancora, durante la notte, esci sul ponte a fumare e a guardare il mare come petrolio. Il tipo che guardava insieme a te la luna ti segue ogni volta, tenta di dirti qualcosa ma non ci riesce, non sa che fare e non hai nessuna intenzione di aiutarlo perché non vuoi parlare, potrebbe essere l’uomo della tua vita, quello che ti renderà felice senza prometterlo, che ti darà un certo numero di cose senza che tu gliele chieda, spontaneamente, senza calcolo. Ma sei in viaggio, appartieni a te stessa, al tuo silenzio, non hai nessuna voglia di immaginare un futuro, nemmeno prossimo. Torni dentro, una ragazza ti guarda sospettosa, poi guarda l’uomo della luna che entra subito dopo di te. Lui si siede accanto a lei. La senti dire che sa benissimo cosa è andato a fare fuori, a guardare quella lì, cioè te, e magari ci ha anche provato, dice. Lui fa un gesto con la mano, come a dire che è pazza, poi lo dice, “Sei pazza, ma che dici? Dai, dormi” e si addormentano senza nemmeno sfiorarsi, lontani, apatici. Sai che fra loro le cose non si aggiusteranno, anche se faranno di tutto per farle funzionare. A un certo punto molleranno, troppo stanchi di fingere, troppo giovani per lasciarsi sedurre dalla menzogna. Non vorresti essere al loro posto, pensi.

Non vorresti essere al loro posto. Conosci quel momento dell’amore in cui ogni cosa è stata detta ma nessuno ha il coraggio di ammettere di averla sentita. Conosci quel momento che mette nelle mani di uno un’arma da fuoco, mentre la mano dell’altro lo aiuta a prendere la mira puntando la canna verso il pannello dove sono esposti tutti i desideri, suoi, tuoi, come bersagli. E, insieme, spietati, ingenui da far pietà, sparate, pensando che così sarà più facile amarsi, che fatto fuori l’ultimo desiderio potrà tornare la pace dell’amore, che sarete una coppia stabile e matura perché ormai spogliata di ogni sogno e fantasia, tenuta in vita solo da progetti concreti non barattabili.

Ti tieni lontana da quel luogo in cui quei due stanno. Hai il terrore di quel momento, hai ancora le labbra impastate d’amarezza.

Pensi a lui, è inevitabile. Forse siete un libro che è stato appena aperto e che vorreste continuare a leggere, che vi appassiona e che vi chiede di scoprire come si chiude. Oppure siete arrivati a metà e non intendete guardare gli ultimi due capitoli, perché vi diverte di più immaginar l’epilogo, perché gli epiloghi fanno paura, sempre, ed è meglio fermarsi prima di arrivarci. O forse siete arrivati già alla fine e non siete in grado di leggere l’ultima frase perché sapete che sarà quella frase a farvi riporre definitivamente il libro sul comodino o sullo scaffale, o in qualsiasi altro posto verrà dimenticato.

Ore dopo sei nella stessa posizione e ti svegliano i rumori del bar, qualcuno è già lì davanti e attende la sua tazzina di caffè e si riempie la bocca con un croissant. Tu bevi e non mangi, chiacchieri ancora un po’ con i ragazzini francesi, guardi Capri e Ischia sfilare accanto accarezzate dal bagliore dell’alba, una luce così dorata credevi di non averla mai vista. Nelle ore che ti separano dal porto, passi il tempo a immaginare cosa accadrebbe se l’uomo della luna lasciasse la sua fidanzata proprio qui sulla nave, dicendole che gli dispiace, che ci ha provato, che sono mesi che mette tutto se stesso per salvare la loro storia. E le dicesse che adesso qualcosa è cambiato, che si è innamorato di un’altra con cui non ha mai parlato, cioè te, che per quanto ne sa potresti anche avere una brutta voce o dire cose stupide o mostrarti completamente inadatta all’amore, essere una pessima amante, non avere niente che possa piacergli, ma che intende assumersi il rischio perché in amore è sempre bene avere tutto da perdere, perché è così che si torna alla vita. Non vorresti accadesse sul serio, nemmeno lo speri, sarebbe tragico veder avvicinare l’uomo della luna, sentire la sua dichiarazione e rispondergli che ti dispiace, che avrebbe dovuto consultarti prima di prendere una decisione tanto folle. Per dissuaderlo gli diresti che appartieni ad Artemide, hai fatto voto di incorruttibilità.

I passeggeri si affollano nella hall, attendono che l’equipaggio sciolga il nodo che li separa dall’uscita. Hanno fretta di lasciare la nave, le suonerie dei cellulari propongono brani di musica pop e leggera italiana, i bambini hanno dormito benissimo, chiedono ai genitori quando si va, sono impazienti, sono terrorizzati dall’immobilità. Ognuno accudisce la propria valigia come si trattasse del proprio animale. Sono tornati a essere malvagi, tutti, hanno ricominciato a esibire sicurezza e onnipotenza, non sanno come erano magnifici e compassionevoli poche ore fa, con le mani sotto le ascelle, con i crani illuminati dai sogni notturni. La gente si spegne quando si sveglia. Si dovrebbe dormire per essere migliori, dormire per sempre.

Sei fra i primi a uscire quando il passaggio viene liberato, sali sull’ascensore insieme a una bellissima mamma e i suoi due figli, il ragazzo con la maglietta stretta e il vecchio signore con il borsalino. Lo guardi, trent’anni fa ti sarebbe piaciuto moltissimo. Ti guarda anche lui, serio. Il ragazzo dall’abbigliamento osceno ti ammicca, il vecchio lo rimprovera battendo le ciglia.

Sei fuori dalla nave. Partire, intanto, andare. Più di qualsiasi altra stazione, il porto navale è la creatura più viva. Gru come enormi ragni di ferro, container che potrebbero custodire di tutto, forzieri di tesori, scorte di cibo, giocattoli d’importazione cinese, infradito brasiliani, ogni cosa consumata dal sale e dal vento.

Il ragazzo e il vecchio si separano, quest’ultimo cammina davanti a te.

Devi raggiungere la stazione ferroviaria, prendere un taxi o qualsiasi altra cosa ti porti lì.

-Signora, buongiorno, mi scusi, sa dove si prendono gli autobus?- il vecchio ha l’accento della tua gente e una voce solida, senza smagliature.

-Mi hanno detto che bisogna uscire dal porto, attraversare la strada-

-Grazie signora. Lei dove va?- cammina davanti a te senza guardarti a passo veloce, sicuro, schiena dritta.

Ti chiama signora. Potresti essere nostra madre.

-Alla stazione centrale-

-Anche io. Andiamo assieme. L’accompagno io. Mi segua-

Non opponi alcuna resistenza, lui ha deciso che tu lo seguirai e così fai, ma non ti fidi del suo intuito, né del suo senso d’orientamento. E’ un uomo vecchio e il mondo intero dice sempre che gli uomini vecchi non ci sanno fare con le strade. Ma lo segui perché ha un bellissimo viso e un vestito inconsueto, ed è antico e per niente stanco e, soprattutto, ha deciso.

-E’ incredibile! Nessuna segnaletica, nessuno che ci dica dove andare!- guarda oltre la tua testa, in cerca dell’uscita.

Poi riprende a correre, le gambe lunghe e forti, si aggiusta il cappello sulla testa. Si volta –E’ di Catania anche lei, vero?-

-Sì- rispondi.

Non ti guarda mentre rispondi, continua a camminare, fai fatica a tenergli il passo.

-Incredibile! Neanche un’indicazione! E che treno prende?-

-Vado a Roma, vivo lì-

-Io vivo a Milano-

Raggiungete l’uscita superando tornanti e rotonde e macchine che strombazzano di vacanzieri alla fine delle proprie ferie. Si insultano e hanno fretta di lavarsi i denti.

La strada è ampia, a più corsie, dissanguata dalle macchine. Non c’è semaforo che possa garantirvi la sopravvivenza. Cammini su una stretta lingua di marciapiede, il vecchio preferisce camminare quasi al centro della strada. Vorresti dirgli che non va bene camminare al centro della strada, che certamente potrebbe morire, ma ha una tale sicurezza nel passo e così poca cura verso gli insulti degli automobilisti che preferisci non preoccuparti, vedere fin dove ancora si spingerà. Chiede a due di passaggio se sanno dove si prendono gli autobus. Quelli rispondono che non sono di Napoli, noi continuiamo a camminare.

Ti indica un punto nella strada –Ecco signora, ecco! Gli autobus sono lì!- e attraversa la strada, incurante del mondo intero.

E’ l’uomo per te. Se non ci fosse il sesso a dirottare le proprie scelte su una persona piuttosto che un’altra, sarebbe un mondo pieno d’amore, disinteressato, vibrante di luce. Se nell’amore non si fosse costretti dal proprio desiderio a intrecciare una relazione anche sessuale, sarebbe più facile scegliere. Il sesso, però, sceglie la via più contorta, il desiderio ti conduce dalla parte opposta dell’amore e solo raramente, poche volte nella vita, le due strade si incrociano.

Quando lo raggiungi arriva anche l’autobus, lui ti costringe a correre per non perderlo, tu, correre dietro a un autobus, è una cosa che non hai mai fatto, una cosa che ti fa sentire meschina. Preferiresti ustionarti per ore sotto al sole per aspettare il successivo. Ma se non sali adesso non rivedrai mai più il vecchio.

Sali e hai i polmoni gonfi. Il vecchio si siede, tu stai davanti a lui, guardi fuori.

Riconosci altri passeggeri della nave, li saluti con la testa.

Alla fermata successiva salgono due controllori, si avvicinano a te e al vecchio. Tutti gli altri hanno il biglietto, tu e il vecchio no.

Vi scambiate uno sguardo con il quale vi dite che ve la caverete, anche stavolta.

-Mi spiace, non ho il biglietto- dici.

-Devo farle la multa, signora- ha i baffi da tricheco e il sudore sul collo, il controllore.

Il compagno, intanto, si occupa del vecchio. Lui gli porge il proprio documento con la copertina rossa e una croce bianca in basso a destra.

-Lei è cittadino svizzero, non posso farle la multa-

-Bene, pagherò seduta stante, dunque-

-Non può. Devo portarla in commissariato-

Il bellissimo viso del vecchio rimane imperturbabile.

-Io e il signore viaggiamo assieme. Al porto non abbiamo trovato dove acquistare i biglietti e abbiamo preso di fretta quest’autobus per non perdere il treno-

-A noi però non importa-

-Vorrei indietro il mio passaporto però-

-Glielo ridaremo in commissariato-

-Questa è appropriazione indebita! Nessuno può requisire un documento!-

-Ridia il passaporto al signore, per favore-

-Lasci perdere, signora- dice il vecchio –andrò al commissariato-

Siete arrivati davanti alla stazione, scendete, i controllori trattengono il vecchio.

-Se le fa piacere rimango, dovesse aver bisogno di qualcosa-

-Lo gradirei molto signora, grazie, grazie davvero-

I controllori dicono ancora qualcosa, tu ripeti che non possono portare in commissariato per un biglietto dell’autobus, il vecchio ripete che rivuole indietro il proprio passaporto, loro glielo ridanno, il vecchio lo ripone nel taschino della camicia, tu ripeti che dovete prendere il treno, i vostri parenti vi aspettano e non potete perderlo. Vi lasciano andare.

Camminate, ancora. Andare, intanto, partire.

-Grazie per quello che ha fatto. Nemmeno un uomo sarebbe rimasto. Lei è meglio di un uomo!-

-Sì lo so, penso però possa essere un problema, non trova?- ridi, ti accendi una sigaretta.

-E lei di cosa si occupa? Non riesco a darle un’età, signora. Sembrerebbe avere venti anni, ma forse anche sessanta. Non capisco, mi aiuti- ha un’aria più serena, adesso. Ed è ancora bellissimo, ed elegante e non lo mette in imbarazzo la tua giovinezza. Voi siete uguali.

-Se l’avessi conosciuta trent’anni fa io le avrei chiesto di sposarmi- vorresti dirgli, ma non lo fai, rispondi alla sua domanda, gli parli del tuo lavoro, della tua età.

-Capisco che lei è una scrittrice e che le scrittrici devono fumare per scrivere, ma dovrebbe smettere-

-Lo so. Ma è il mio unico vizio-

-Se ne cerchi uno migliore allora-

-Ma non esistono vizi virtuosi. Che vizi sarebbero sennò?-

-Non ne sarei così sicuro. C’è un vizio che fa bene- è ironico, adesso, e gli occhi di un ventenne.

Non ci avevi pensato. Il vecchio ha ragione. Ne hai perso memoria. C’è quel vizio che non fa male. Quello che un tempo faceva bene e che adesso sembra il generatore di tutti i dolori, di tutta la fatica d’amare.

Abbassi gli occhi, per imbarazzo e per inadeguatezza, perché non hai più la voglia né il coraggio per quel vizio. Ora preferisci fumare.

-Vive dunque a Roma-

-Sì, ma spero non per sempre. Mi ha stancato, vorrei andarmene-

-Per favore, non a Parigi. E’ così scontato che uno scrittore vada a Parigi, a Montmartre. Non vada lì per favore-

Vorresti dirgli che è dagli anni 20 che nessun scrittore va a Parigi per trovare ispirazione.

Lo rassicuri, gli dici che vorresti abitare in una baracca in Amazzonia.

-La Colombia, come no. Vada in Colombia. Ci sono stato negli anni 50, era tutt’altra cosa, mi creda. Cocaina purissima e nessuno che ti ammazzava per strada-

Cominci a vedervi negli anni 50, voi due insieme, ventenni, vestiti di lino bianco e una bottiglia di rum sotto braccio, a fare l’amore sotto ogni albero equatoriale e a parlare con gli sciamani.

-Io potrei raccontarle molte cose della mia vita, come immagino le dicano tutti. Ma le assicuro che le racconterei cose straordinarie, mi creda-

Gli credi. Quando scoprono che sei una scrittrice tutti vogliono raccontarti della propria vita, chiedendoti di scriverci un libro. Tutti hanno vite straordinarie, anche le più banali sono a tratti frastagliate da segreti, orrori e specialità, nessuno è escluso. Tutti hanno un mostro e almeno un’avventura. Ma sai che il vecchio ha molto più che questo.

Intanto possiede un passaporto svizzero. E’ siciliano emigrato a Milano, ha un vestito elegantissimo e usa un linguaggio sofisticato. Sa tutto, anche quello che non dovrebbe sapere.

-Mi dica. A lei interessa la psicologia?- ti dice mentre entrate alla stazione.

-Sì, mi interessa-

-Bene, allora le racconto un fatto. Intanto faccia il biglietto-

Vi avvicinate alla biglietteria elettronica. Lui si avvicina a una coppia e chiede una penna, o meglio –Una biro, per favore. Ce l’avete una biro?-

Almeno una volta a settimana qualcuno dovrebbe indossare un borsalino bianco e scarpe di cuoio senza calzini e chiedere una penna chiamandola biro. Dovrebbe essere un impegno settimanale, pensi.

Mentre fai il biglietto lui scrive il suo indirizzo postale, il suo nome e il numero del telefono di casa, il cellulare non ce l’ha, non ha l’e-mail.

-Le racconterò un fatto- si volta verso il tabellone con le partenze –ma un’altra volta. Le racconterò un fatto un’altra volta. Buon viaggio-

Ti porge il foglio e se ne va.

Guardi il suo nome.

Ha un nome preciso, inconfondibile.

E’ il nome di un uomo morto il 6 giugno 1961.

Il vecchio è scomparso, avresti voluto accertarti della compatibilità fra il suo volto e quel nome.

Cerchi di ricordare com’era fatto, dopotutto devi solo tornare indietro con la memoria di qualche minuto.

Il vecchio ti appare sfocato, ricordi solo com’era vestito e il luccichio negli occhi.

Ha quel nome, è il suo nome.

Il nome è Carl.

Il cognome ti fa paura scriverlo.

...e il tempo vola e io non me ne accorgo neanche

2013-04-23T09:00:00.000-07:00

mi sveglio la mattina e penso un'altro giorno....
ma ieri è volato il giorno prima anche...
cosa mi succede il tempo i giorni mi sfuggono come sabbia dalle mani...
fermate tutto voglio scendere...
è la memoria che cancella? eppure i giorni li vivo.. ma mi sembra che tutto passi via inesorabilmente...
passano i mesi, è passato l'inverno, eppure ne ho ben poco ricordo!!
viviamo in trance? viviamo un sogno che sfugge? siamo noi il sogno che viaggia sempre più veloce?
ferma tutto voglio scendere!!

il tempo sfugge veloce

eccomi tornata...

2013-02-06T09:07:00.001-08:00

è una vita che non scrivo qui, come da nessun altra parte.
Oggi ho una storia per voi.
la storia della mia vita dell'ultima settimana.
Adesso son governante in un hotel, della mia città, sono molto indipendente, assumo licenzio ecc.
Dato che la mia sorellina minore, è senza lavoro, allora le ho proposto di venire a stare da me e se voleva potevo anche offrirle un lavoro all'hotel come cameriera.
Lei dopo un pò di ripensamenti, ha deciso ed è venuta; è quasi una settimana che sta da me.
Come saprete io sono bsx, e nella mia famiglia non vado molto daccordo per questo motivo. Ma lei è giovane e di mente più aperta. E' venuta finalmente perchè ha mollato il ragazzo, altrimenti sarebbe rimasta per sempre nel suo paese.
La vita trascorre come al solito, per me , tanne che quando torno trovo la pappa pronta e la casa pulita, cosa che prima dovevo fare da sola. Io sono single da un pò ormai.
La casa non è grande ma ha due camere da letto, una matrimoniale e una cameretta, che è un pò incasiata perchè l'ho sempre usata come magazzino.
All'inizio non sapevo se lei volesse dormire nel lettone con me o nella cameretta, cosi glielo chiesi e lei mi disse che avrebbe preferito dormire con me, è inverno e lei è molto freddolosa.
Le prime sere notti tutto tranquillo, io vado a dormire presto perchè mi alzo molto presto, alle 9,30 o alle 10 sono già a nanna.
Lei essendo quasi in vacanza la sera fa tardi davanti alla tv.
Ieri notte, la sento venire a letto sono le 2.
si avvicina a me per scaldarsi, dice che si è ghiacciata a stare sul divano con i caloriferi spenti.
Si avvicina e mi abbraccia, è davvero un ghiacciolino.
appoggia la sua testa sulla mia spalla, e il braccio appena sotto i miei seni. Mi attorcilia con una gamba. Dopo poco mi chiede se ho delle storie in quel momento, se esco con qualcuna, le rispondo che è un pò che non vedo nessuno.
Da prima di novembre. Mi chiede se sono un pò a corto, se ho delle voglie represse, se ho voglia, se mi tocco da sola, se ho un vibratore, o cosa... visto che sono tre mesi...
Beh meno male che è buio sono imbarazzata non mi aspettavo dalla mia sorellina tanta spregiudicatezza nel chiedermi queste cose.
Nostra madre è molto chiusa non mi ci ha mai parlato di sesso.
Al che le rispondo: sono tranquilla anche se non ho nessuno e poi sono sempre al lavoro, torno e cerco di riposarmi, ho ritmi abbastanza pesanti ultimamente, non mi va di dirle che solitamente la sera prima di dormire mi tocco quasi sempre e qualche volta uso il mio vibratore preferito.
E mi dice ok ok ma non ti formicola mai la sotto, e mi sfiora con la mano, non ha bisogno di godere un pò di sfogare un pò lo stress quotidiano?
Si ogni tanto ci penso ho delle voglie ma le cose sono tante e non ho nessuno adesso, e da sola si lo faccio qualche volta, e intanto ha preso ad accarezzarmi la pancia fin sotto i seni.
Scende con la mano e mi carezza la gamba, poi risalendo quasi per caso mi sfiora la mia patatina, ho sentito un brivido che mi è arrivato diretto al cervello e una goccina imperlare le mie labbra strette tra le cosce.
Le chiedo come mai s'è mollata col ragazzo, anche se è una storia di dominio pubblico, però magari nell'intimità del letto mi racconterà qualcosa di più piccante.
Mi dice le solite cose, non andava più daccordo con lui e intanto la mano si fa più audace, mi carezza l'interno coscia risalendo fino all'inguine per poi risalire verso la pancia e il ventre sfiorando sempre e più audacemente la mia vagina, per poi salire e accarezzare il sotto dei miei seni, e in mezzo.
Io mi sto bagnando, ma è mia sorella, faccio finta di niente, non so se fermarla, o una voglia, ma i tabù sono forti, e l'incesto è un peccato mortale.
Sto immobile anche se un pò la voce mi si incrina, come se avessi il fiatone. intanto il sonno è scomparso e sono tutta tesa.Non so dove vuole arrivare.
Lei ha sempre avuto il ragazzo, e poi siamo sorelle, cosa penserà che non faccio niente per fermarla.
magari sono solo carezze tra sorelle. Lei non mi ha mai difeso davanti a mamma.
Intanto che penso la sua mano si fa sempre più audace e comincia ad accarezzarmi col ditino il clitoride da sopra al pigiama, come se me lo grattasse ma molto delicatamente.
Al che le chiedo: cosa fai? siamo sorelle...
lei non mi risponde, e ansima un pò scopro che si sta toccando, mi ha portato al mano inpregnata dei suoi umori vicino alla bocca, il profumo mi inebria, mi stordisce, e apro lentamente le labbra e comincio a succhiargli un dito, poi l'altro, li ho tuti e due in bocca e con la lingua me li gusto, li avvolgo li rovisto, e mentre faccio questo sento l'altra sua mano che si infila sotto ai pantaloni del mio pigiama, poi sposta la canuttiera, e si infila sotto gli slip... mi accarezza i peli, del monte di venere, e pian piano scende, infila il clitoride tra il medio e l'anulare e stringe delicatamente, è già gonfio di desiderio, il mio è abbastanza pronunciato, si diverte a strizzarmelo un pò intanto sono già bagnatissima. Le dico poco convinta cosa fai...
non possiamo, e lei mi infila 2 dita in un colpo, nel mio buchetto bagnatissimo, e lei vedi che ti piace...
Si ma non sapevo che piacesse anche a te.
A scuola con le mie compagne ogni tanto ci trovavamo in bagno nell'intervallo e ogni tanto ci piaceva toccarcela a vicenda o leccarcela, era stupendo!
mi sta esplorando tutta, con quelle sue dita sottili ma esperte, sono immobile, quasi paralizzata dalla situazione.
muovo il braccio destro e comincio ad accarezzarle la schiena, mi fa impazzire...
Mi toglie la mano da dentro, no no mi ento svuotata, come abbandonata, e sento che inizia a sfilarmi i pantaloni e gli slip, sono come in trance.
Non so più chi sono dove sono, eseguo meccanicamente i suoi comandi, me li ha sfilati e mi allarga le cosce, e si fionda sul mio ventre e mi riempie di baci, rido salto perchè mi fa solletico, si toglie la maglia del pigiama, ha un seno stupendo, una 4 bello sodo, e due capezzoli duri eccitati, che mi fanno ancora di più sciogliere.
Riprende con i baci, scende verso l'inguine con la punta della lingua, ho i brividi fin sotto i piedi, e dentro al cervello.
risale per una coscia, sempre con la punta della lingua per scendere poi dall'altra, e in un attimo mi avvolge si tuffa con la bocca sulla mia micia. Mi prende il clitoride tra un labbro e la lingua e succhia forte forte, stò delirando, mi sta facendo impazzire, mi fa quasi male da tanto succhia ma il piacere è così forte che va bene così
si ferma e ride ti piace... non rispondo ho la bava alla bocca...
mi manca il respiro..
e lei ti piace si sente..
riprende con foga, il primo orgasmo mi travolge... mi sento un lago... sento che si gira e mi infila due dita, tre quatto, mi vuole infilare la mano...
e intanto contina a leccare e cutare sulla mano per inumidirla, spinge, ai, ai.. incurante spinge e entra tutta, sono in delirio totale, la fa girare un pò a destra un po a sinistra, poi prende a martellarmi come se al posto della mano avesse un martello pneumatico, e poi ancora torsioni a destra sinistra... in un attimo il secondo orgasmo è così forte che mi sento persino tirare i nervi della faccia.
Sono spossata, si sposta in avanti e inizia a torturarmi i capezzoli con i denti, un morsino qui e uno li, succhia e mordicchia, e prende il suo vibratore, non sapevo ne avesse uno e lo mette ala massima velocità me lo infila tutto in una volta che brivido fredd che vibra forte è quasi fastidioso ma mi abituo subito lei continua a tittillarmi il clitoride me lo strizza tra le dita, e mi bacia, mi infila tutta la sua ingua in bocca, sto baciando mia sorella, o madonna, ma è un'attimo l'eccitazione sale troppo velocemente mi fa dimenticare tutto...
e il trzo orgasmo mi squassa lo stomaco, ancìsimo come fossi asmatica, lei mi tappa la bocca con la sua, e aspetta che mi calmo
per oggi basta devo andare

super tuesday.... election day

2012-11-06T02:08:00.001-08:00

Obama vs Robney
the winner is??

OBAMA
già già...
che dire, 4 anni di negro che non capisce un becco secco di economia ed è un pupazzino
l'altro sarebbe meglio? chi lo sa, forse peggio!!

Ai posteri l'ardua sentenza

Qualche brutta notizia...

2012-05-03T08:31:00.000-07:00

c'è n'è sempre di più in questo mondo e questa italietta...

ciao

2012-05-03T06:38:00.001-07:00

eccomi tornata, una toccata e fuga...

ultimamente sono molto impegnata col lavoro...
se così lo possiamo chiamare!!
Sto ancora cercando l'amore!!
I still haven't found what i'm looking for...
e non dovrebbe essere difficile complicato
cerco una ragazza che mi ami... mi voglia per quello che sono
mi coccoli mi sopporti si faccia coccolare... amare

fuck if you don't paste it pisses me off

2012-03-13T02:40:00.002-07:00

http://it.lifestyle.yahoo.com/12-alimenti-ci-rendono-belli-230000322.html?nc

Bannata da Fb er la 4 volta

2011-11-28T05:11:00.001-08:00

ma chi se ne frega...
aperto profilo come zoe frisei... il mio secondo nome
chi mi era amico mi trova come zoe frisei sempre io
Lalla

l'amore vero.. tenero passionale

2011-11-24T05:12:00.001-08:00

che ti prende, ti assale, senza dubbi, ansie, preoccupazioni, sarà abbastanza bella, sarò abbastanza porca per lui, ma non troppo da essere troia, sarò la donna ideale...

no con una donna, sono me stessa qullo che sono sono, so cosa piace a lei, lei uguale siamo rilassate...

si può continuare all'infinito, non c'è l'ansia da prestazione, non devo stare attenta sennò viene, e poi è tutto finito, devo solo assaporare la gioia del sesso

mi sono innamorata di questa foto

2011-11-24T05:11:00.001-08:00

ese ce l'avessi di fronte le salterei addosso

eterea... quasi sembra un sogno!!!

2011-09-28T08:33:00.001-07:00

qualche disegno carino

2011-09-27T01:12:00.001-07:00

http://www.softblog.it/gallerie/

ah ragassi.... sono appena tornata dal mare... ho trovato un angolo di paradiso, una spiaggia un pò imboscata....

2011-09-06T09:23:00.000-07:00

devo fare un pò di strada ma....
è di nudisti... e ho colto l'occasione scendendo dalla bici.... mi sono buttatta sulla battigia nuda....
e le onde per fortuna era calmo l'oceano... mi sbattevano sulle gambe allargandomele e finendo sull'interno cosce.... poi risalendo da sotto sollevandomi colpendo il seno e investendomi tutta sono stata mezz'ora così a farmi sbattere dalle onde... prima a pancia in sotto... poi mi sono girata per non affogare...
ti senti rinascere...
alle fine c'era un pò di gente che si era fermata a guardare la solita pazza.. nuda... tra le onde... che gioia sono ancora tutta fresca....

e aspetto a far la doccia.... intanto narro le mie vicende...

ODIO I POLITICI CORROTTI, BUGIARDI, ARRIVISTI... TRADITORI DELLA PATRIA

2011-09-01T10:14:00.001-07:00

E' NATO il ribelle a tre punte. N. Forcheri

Voglio trasmettere attraverso di voi un messaggio alle madri e alle mogli dei piloti francesi che ci bombardano. I vostri mariti non operano per proteggere i civili: uccidono il mio popolo e i nostri bambini, per soddisfare Sarko che crede che più uccide libici più guadagna voti alle elezioni (Aisha Gheddafi, giugno 2011 su France 24)

Qualcuno lancia salsa di pomodoro al criminale Rasmussen Segretario Generale della NATO:

scusate se vi ho abbandonato un pò

2011-09-01T10:12:00.001-07:00

Sapete il lavoro... mi sta massacrando e non riesco più a dedicarmi...
al blog
e ad altro
sarò piu presente spero
Lalla

il posto più comodo dove conservare le ciliege...

2011-07-27T05:22:00.001-07:00

un bel lavoro?

2011-07-27T05:16:00.001-07:00

ALL'UMANITARIA

Impara l'arte del pane:
qui bastano ottanta ore

Da tutto il mondo per seguire il prof Marinoni: i corsi per fare un antico (e richiestissimo) mestiere

Cesare Marinoni al corso (Fotogramma)

A i tempi di Dante il pane altrui sapeva di sale. Era una metafora. Oggi invece il pane altrui è buonissimo e da un pezzo ci siamo abituati a lasciare la tradizionale michetta per variare le nostre esperienze sul campo. Complice la globalizzazione, gli orizzonti si sono aperti oltre il territorio nazionale: sono di casa la baguette francese, la pyta greca, il pane di segala nordico, l'arabo da kebab, il matzah azzimo della tradizione ebraica, il tandoori naan indiano. Un solo cibo universale. Occasione anche di dialogo interculturale. È quel che accade alla Società Umanitaria di via San Barnaba, che nel nome del pane organizza un corso molto melting pot. Seguendo le tracce del fondatore, il filantropo Prospero Moisé Loria, l'Umanitaria ha sempre avuto come obiettivo di «operare per l'elevazione professionale, morale e intellettuale dei lavoratori». Parole dello statuto originario, 1893, che ancor oggi si incarnano nelle azioni dell'ente morale: in primo piano le scuole artigianali.

Nel 1921 era stata aperta anche una scuola professionale per panettieri e pasticceri, chiusa a causa della guerra e riaperta nel 2009. Oggi, dopo essere stata ospite di altre location, il ritorno in sede: da aprile in Umanitaria è allestito un laboratorio di produzione del pane a scopo didattico dove si svolgono regolari lezioni. Dai corsi base di 80 ore, per imparare l'uso delle attrezzature e dei materiali, a quelli più specializzati di 200 ore. Unico requisito per partire la presenza di almeno 12 allievi. «Ho iniziato a insegnare qualche anno fa con il gruppo giovani della Federazione Italiana Panificatori - racconta uno dei docenti, Cesare Marinoni, famiglia che a Milano lavora nel settore da 5 generazioni -. Ora mi ha preso una vera passione. I prodotti li consumano i ragazzi, le eccedenze le portiamo alle mense dei poveri». E come va il lavoro, agli scolari? Bene, dicono i dati forniti dalla segreteria dell'istituzione: sulle 220 persone che hanno seguito finora il corso circa il 60% ha trovato impiego. Intorno ai tavoli, letteralmente con le mani in pasta, si affolla un gruppetto eterogeneo, tante lingue, tanti colori, tanta allegria e voglia di imparare.

Qui si impara a fare il pane

Il più giovane è un ragazzo milanese di 17 anni, il più agé un signore cubano di 47. Si chiama Rafael, ha studiato economia: è arrivato in Italia dieci anni fa inseguendo un amore, poi tanti mestieri, infine un problema di cuore che gli impedisce lavori pesanti. Sogni? «Sono disoccupato. Desidero lavorare e avere una vita tranquilla». Obiettivo che unisce i partecipanti, in arrivo da tutt'Italia ma anche dalla Polonia, dal Nicaragua, dalla Tunisia, dalla Sierra Leone. Questa è la terra d'origine di Chernur, 22 anni, che vorrebbe aprire il suo forno a Varese dove vivono i genitori.

Nicaraguense sposata a un italiano, una figlia, la signora Orieta è entusiasta: «Abbiamo insegnanti che trasmettono competenza ed energia. Questo è uno stage per trovare un'occupazione, magari nel mio paese». L'impiego se lo immagina all'estero Carlo, 27 anni, milanese: «Ho fatto diversi mestieri, poi ho scoperto il mondo gastronomico: vorrei studiare pasticceria e tentare la sorte a New York». Tra francesini e ferraresi, focacce e trecce, grissini e tartarughe, il profumo del pane appena sfornato invade l'ambiente. Un linguaggio che non ha confini.

comment please!!!!

2011-07-22T05:22:00.000-07:00

no comment

2011-07-22T05:06:00.000-07:00

magni.. fica!!

2011-07-21T04:54:00.000-07:00

che c'ha la sotto? femmina? si ma cavolo come ce l'ha grosso il clito

2011-07-21T04:53:00.000-07:00

GoodLife

no comment

Tumori che scompaiono in soli 30 min grazie a questa tecnica

è già passato più di un anno

Quanto tempooooo... mi ero quasi dimenticata del mio blog, ultimamente un pò deviato...

melissap

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comment please!!!!

no comment

magni.. fica!!

che c'ha la sotto? femmina? si ma cavolo come ce l'ha grosso il clito

Impara l'arte del pane:
qui bastano ottanta ore