Regiones Inferiores

Niños, ¡¡qué lata!!

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Tue, 29 Jul 2014 14:22:00 +0000

En los últimos días hemos visto temas de gran relevancia relacionados a niños: migración, pederastia, abusos a menores, menores malviviendo en casas de viejitas y viejitas que tienen cara de la dulce Sara García (actriz del cine de la época de oro), pero que para muchos esconde un tenebroso trasfondo.

Empecemos por partes. A todos nos parte el alma, o eso quiero pensar, el tema de los niños que salen huyendo de la pobreza, la corrupción y el rezago social que viven en sus horrendos países como Guatemala. El Salvador, Nicaragua, México, etcétera, etcétera. Dicen que de México son los menos por el pavor que le tienen a que les clave en la cara un disparo la patrulla fronteriza si los cacha en pleno cruce ilegal.

Aquí la cuestión es que en diversos programas de televisión de nuestro país (llámese Televisa, TV Azteca, Cadena 3 y varios más) se desgarran las vestiduras (medio) criticando la forma de proceder de los diversos países no estando al pendiente de sus niños y de las necesidades que los hacen huir. Pero bueno, ya sabemos que aquí de todo se hace leña del árbol caído; es rating hablar y mostrar caritas tristes y niños harapientos y mal comidos, que además sirven para evadir cómo legislan nuestras reformas.

Pero estos escenarios no cambian mucho en cadenas como Telemundo (basurero de Televisa a donde se manda todo lo que ya no les sirve); Unicable, donde gentuza como Ismael Cala y otras curvilíneas que ahí tienen conduciendo hablan del tema como si estuvieran dispuestos a llevarse a los migrantes a su casa, aunque claro, hablan con reservas del tema porque no van a enchilarse solos viviendo y comiendo de los gringos, solamente le dan una embarrada del tema y por supuesto responsabilizando totalmente a los países de los que los niños migran, porque obviamente para sus ojos (y conveniencia) EU no tiene vela en el entierro y sólo cumple con dejar entrar migrantes, sean de la edad que sean.

Indefensos o peligrosos los niños son tratados también como criminales en las fronteras colindantes con EU, pero tratados con desprecio sobre todo por su raza.

Ya me imagino yo que a un gringo, niño güerito, aunque anduviera todo trasudo, así no trajera papeles nadie la haría de tos y se le conseguiría hasta alfombra roja para que pudiera ir a su embajada aquí en nuestra patria y ser deportado en first class directo a las manos de su madre o de quien chingados fuera, pero sano y salvo, porque si aquí se les ocurre hacerle un fuchi a un gringo nos andan partiendo la madre.

Los niños migrantes se han vuelto un tema incómodo, latoso y molesto para EU, pues los hacen quedar como los malos de malolandia al no recibirlos. Y sí, la cuestión es que en los países de origen es donde se debe de garantizar los derechos de los niños migrantes, y verificar que en realidad tampoco sean enviados a hogares de dudosa calidad moral, que podrían usarlos como negocio en pornografía o prostitución.

A mí, estimado lector, me van a pasar a disculpar la desconfianza, pero el albergue de la Mamá Rosa me suena más a distribuidor de niños y mujeres para puteros de varias partes del país que a instancia infantil, algo parecido al famoso “Casitas del Sur”. Es de risa loca ver todos los peros que pone el DIF para la adopción de un niño tanto a solteros como a casados, pero no se pone heavy cuando saltan estos “hogares” manejados por madrotas que los disfrazan de orquestas sinfónicas.

Y más risa me da ver que Ciro Come Mierda quiere dar un voto de confianza a Mamá Rosa porque hay muchos que la defienden; o sea, nomás hay que ver qué tipo de gente la defiende: Vicente Fox y Martita Sahagún, gente de gran calidad moral, de entre otros que casi ponen a esta mujer como la Madre Teresa de Calcuta porque sólo pedía 20 pesos de cooperación al mes a los padres que por cualesquiera razón no se podían hacer cargo de sus bodoques. Para qué les cobraban más, si los chavitos seguro desquitaban con “chambitas” su comida y vestido).

Y pues la PGR se quiso colgar su medalla con la detención de esta “indefensa” viejecita, pero yo creo le repensó porque Derechos Humanos es más capaz de defender con uñas y dientes a la anciana de 80 años enferma que a los niños encontrados ahí en pésimas condiciones.

Yo que ellos revisaba los colchones, porque allá por Los Infiernos en el D.F una vez cuenta la leyenda se encontró a una dulce y adorable viejecita que cuando le cayó el cateo de la PGR se puso al llanto desgarrador cuando la quisieron parar de su colchón para detenerla porque vendía drogas. A la mujer ni Dios mismo la podía parar de su colchón, optando los polis por sacarla con todo y él (como Cleopatra región 8).

Al llegar ante el MP la anciana no quería dejar su colchón, en cuyo interior guardaba el negocio de la señora: drogas de toda especie como en tienda de dulces surtido rico, y sus pequeños nietecitos eran los dealers de los juniors de la colonia Polanco y Condesa, pero pues cómo juzgar a una “indefensa viejecita”...

Niños ¡¡¡qué lata!!! Como le dice Doña Lucha al “Chino”: “Puros problemas me causas”. Ojo, mucho ojo, que las carreras del futuro y de más auge entre la chaviza son sicario, dealer, puta o teibolera, prefieren una vida corta pero efectiva, o con efectivo, mejor dicho.

Dead Junkie

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Sat, 17 May 2014 21:03:00 +0000

por Mister Bastard

Un día caminaba por las asquerosas calles de esta ciudad y un vagabundo se me acercó pidiendo una moneda para comprar alimento. No me gusta regalar dinero a los junkies, así que opté por ofrecerle un cigarrillo. El tipo me miró con desdén y me dijo que él jamás había probado un vicio y ése no era momento para iniciar. Dijo algunas otras frases sobre la rectitud de su persona y demás, pero francamente no presté atención.

Después me enteré que a ese hombre le habían acusado de robar un par de botellas de licor de la tienda de ultramarinos y comencé a maldecirle; me había engañado con eso de que jamás había probado esa clase de vicios.

La vendedora de periódicos, a la que siempre hay que visitar cuando esa clase de noticias rondan por la comunidad, me explicó todo: no había robado nada, el joven encargado de la tienda pasó la noche bebiendo y al no tener para pagar las botellas culpó al señor vagabundo de un crimen que nunca cometió. Claro, sin defensa el pobre fue a parar a la cárcel y luego ya no se supo más de él.

Ese junkie, decía la mujer, era un sujeto ejemplar: ayudaba a cruzar la avenida a los ancianos, se ofrecía para cargar las bolsas de supermercado de las señoras que apenas y podían con su alma; no bebía, no fumaba, no inhalaba drogas baratas ni acosaba sexualmente, como muchos otros, a las señoritas que paseaban por el parque.

Maldita sea. El mundo tiene la inexorable misión de acabar con la gente buena.

Nunca me han caído bien los poderosos que ostentan su riqueza y presumen sus joyas y sus autos último modelo. Prefiero a los junkies que huelen mal y apenas y prueban bocado en días. No sé cómo hacen para sobrevivir, pero seguro que en el día del juicio final serán los últimos en irse a la mierda. Los ricos, tan acostumbrados a la comodidad, sentirán el escozor de las llamas y se retorcerán como moscas en el fuego.

Alguna vez pensé en huir de casa, renunciar a mi trabajo y volverme un pordiosero hijo de puta; lo único que necesitaría para sobrevivir serían cigarrillos y eventualmente una botella de alcohol: comería las sobras de los demás, defecaría en las banquetas, dormiría en los depósitos de basura y viviría de la forma más libre que se pueda imaginar. No pude, no soporto beber fuera de casa más de dos días.

Otras veces me rondaba por la cabeza la idea de combatir a los poderosos, escupir sus trajes, ponchar los neumáticos de sus autos, hacer pintas en las fachadas de sus casas, matarlos a todos, acabar con ellos de una vez por todas, pero son igual que los junkies: matas a uno y aparecen diez más y así hasta que al mundo deje de llamarse mundo.

Qué puta flojera. Ni modo, uno no es el juez universal que decide quién sí y quién no puede vivir. La vida es injusta, a los buenos les reserva un lugar primera fila en medio de la miseria y a los malos les provee techo y comida.

Tanta porquería hace daño, pero así funcionan los engranes de este sistema. La vida es una mierda y la mierda es el único platillo del que, a pesar de su sabor, siempre se pide una segunda ración.

Pero tampoco podemos pasarnos la vida lamentándonos de que el creador haya hecho mal su trabajo. Si los junkies sobreviven y la pasan de lo mejor, aunque a veces alguien les propine una patada en el culo enviándolos a la cárcel siendo inocentes, uno puede encontrar la forma de vivir bien unos cuantos años, aunque el desenlace de la vida sea cutre y triste.

Al menos cuando uno bebe y se embriaga, se olvida de toda la porquería que hay allá afuera y el único rincón realmente sano en el mundo es una habitación cuatro por cuatro donde la virtud y la decencia imperan. La resaca es la vuelta violenta a ese mundo de mierda y todo empieza de nuevo.

De chile, de mole y de dulce

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 30 Apr 2014 17:22:00 +0000

Estoy de vuelta. Me tomé unas forzadas vacaciones porque me desconecté de la tecnología; bueno, más bien la tecnología estaba empeñada y ahogada: mi celular ahogado, la Tablet y la laptop andan en esos lugares bellos y lindos donde prestan dinero; pero bueno, no sacaré mi violín con la miseria que padezco ya que uno solito llega a esos puntos cuando se ahoga en deudas... saludos a mis deudores, por cierto, no los olvido, lo juro.

En otro orden de ideas, al respecto de los monopolios y las reformas en telecomunicaciones sólo quiero decir que somos una bola de hipócritas porque todos o una gran mayoría hemos permitido que sigan, o me van a decir que en su cel no aparece la palabrita Telcel y que si no la ven hasta sacan la mano por la azotea y le piden a diosito para que aparezca... o sea que sí, todos somos “Territorio Telcel”, bueno no, yo no, yo soy Movistar así que tampoco estoy libre de pecado, pero por lo menos el gordito adinerado diabético no pulula en mi celular, aunque seguramente en algún sentido le pertenezco porque Slim es como Pedro Páramo, todos somos sus hijos en algún maldito sentido.

Ahora bien, de la canonización del papa Juan Pablo II qué puedo decir. No sé, tengo sentimientos encontrados porque no puedo negar y voy a sonar de lo más mocho lo se, pero cuando hace años vino a México mi madre me desmañanó para verlo en primera fila y la neta yo no quería ir, pero he de decir que nos tocó cerca de donde se paró el “papamóvil” y cuando menos me di cuenta estaba moqueando de lo lindo y hasta bonito lo vi.

Bueno tal vez me contagié del entusiasmo ocasionado por toda esa gente que estaba a mi alrededor incluyendo a mi madre, pero y (he aquí el pero) cuando pienso que los pederastas ya tienen su santo en el cielo nomás se me retuerce la panza porque es innegable que este hombre permitió que las marranadas de Marcial Maciel pasaran inadvertidas aunado a mi pelea con que el Vaticano tenga más dinero que pelos un gato. Cada uno póngalo en el pedestal o en el lugar que se les dé la gana.

Y hablando de cosas que se contagian. ¿Qué se contagia entre los humanos? Lo pendejo, que es como la gripe. Sucede en un instante y anda en el aire, se contagia también lo culero, lo retrograda, lo machista, lo mocho, lo tacaño, lo negativo, lo positivo, el hambre... bueno, se contagian hasta las ganas de ir al baño, pero por qué siempre se contagia lo malo, en qué radica que lo bueno es casi nulo, que si alguien hace una buena acción luego luego le buscamos el pelo en la sopa para decir frases como: “Ay no, sólo lo hace por quedar bien”, “Si es una perra, seguro quiere algo”, “Nadie da nada a cambio de nada”, entre otras.

Y me dio por hablar de los contagios porque una gripa como quiera, pero cosas que también se contagian y nos afectan como mundo, es: lo corrupto, lo ratero, bueno, hasta querer ser político se contagia, se tiene la idea de que es la profesión más fácil del mundo y a la que todos los que tienen sólo ganas, sí, ganas de triunfar y robar pueden aspirar. Qué triste pero qué real es. Nuestros políticos encabezados por nuestro señor (ay ajá) presidente son la realidad con patas de que es verdad que para ser político sólo hay que haberse contagiado un poco de pendejez y ambición.

No me negarán que los políticos pendejos abundan. Uno que en verdad si no nace lo crea Juan Osorio, me cae, todo un personaje de novela es el buen Javier Lozano, o conocido entre sus cuates como “La Chiva loca” y que conste que no fui yo, así le dijo el bien ponderado coordinador de la bancada del PAN en San Lázaro, Luis Alberto Villarreal, bueno hasta “personero” de Cordero le dijeron por andar de promotor, se dice, de la iniciativa de telecomunicaciones del Partido Revolucionario Institucional. Ta’ cabrón, a poco no son una chulada los panistas, y los perredistas, y los priistas no necesitan que el pueblo se los almuerce, entre ellos se tragan vivos. Ven cómo no me equivoco en eso de los contagiaderos.

Y la cereza del pastel para mí esta semana fue Mario Delgado, quien cuando no le llueve le llovizna, pero arrendar vagones de la L12 por 21 mil millones de pesos a 17 años, cuando se pudieron haber comprado de contado por la ínfima cantidad de 6 mil millones es como de risa loca ¿no? Porque entonces qué más podemos esperar del exgobierno de Marcelillo Ebrard que al parecer es como una chistera de mago, puede salir cualquier cosa, lo que no hay que dudar es que seguirán siendo pendejadas tras pendejadas. Eso sí, pendejadas de millones, no de miles porque como buenos niños popis del PRD se iban a lo grande y bueno, empecemos esta bonita semana con la buena noticia del puente del primero de mayo, gócenlo muchachada que yo haré lo propio.

B. Varglez.

¿Otra opción?

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Thu, 24 Apr 2014 16:13:00 +0000

por P.I.G.

A Pedrito le prohibieron salir a jugar con sus amigos a la calle; no objetó nada pues de todas formas ya había encontrado la forma de divertirse dentro de casa: videojuegos. Cuando sus padres le prohibieron los videojuegos entonces sí vino el escándalo: gritos, berridos, alaridos de sufrimiento, protestas, protestas y más protestas.

A gran escala nos está pasando lo mismo: nos impusieron una reforma laboral que pocos llegaron a entender y no ocurrió nada; el mismo caso con la reforma energética y fiscal, y la mayoría, salvo las destacadas voces de este país que nunca callan, se quedaron cruzados de brazos porque “qué chingados voy a entender yo de temas de dineros (sic)”.

En un apartado de la reforma en telecomunicaciones se habla de la muy abierta posibilidad de regular la nube, de acceder a cuentas personales sin consentimiento y de retención de datos para temas de seguridad; de derechos de réplica y anulación de expresiones cuando se trate de abiertos ataques a las instituciones y/o a los poderes de la unión, y otros tantos conceptos raros que seguramente quien redactó (el ejecutivo) no entiende en absoluto.

Y aquí le han jalado la cola al puerco y todo mundo a gritar y a exigir libertad de expresión.

Está bien, se vale que cada quien defienda a capa y espada lo que crea conveniente defender, pero ¿no son aquellos que hoy abogan por la libertad de expresión los mismos que hace unos meses fusilaban con publicaciones y tuits a los encapuchados o a los maestros por bloquear calles y dañar la soberanía del país con su libertad de expresión que rayaba en el vandalismo?

Pues con ese mismo vandalismo con el que se quebraron vidrios en bancos y tiendas de “beneficencia” y se hicieron pintas en los muros de “nuestros monumentos históricos”, es con el que se realizan pintas de 140 caracteres en Twitter y de imágenes, vínculos y textos en Facebook.

Quien escribe es el menos indicado para hablar de los límites de la libertad de expresión, menos aun de los límites del límite, pero dónde queda la coherencia de indignarse porque al árbol se le quiere cercenar una rama, cuando el árbol en su totalidad amenaza con ser talado desde la raíz.

El hecho de que en México se pretenda regular la web, como ya se regula en los llamados países autoritarios, y los no tanto (llámese China, Irán, Afganistán, España, Venezuela, Estados Unidos, Corea del Sur o Cuba), es algo que se venía gestando mucho antes de que siquiera se hablara de reforma en telecom. Basta recordar la ACTA de Federico Döring.

El golpe estaba anunciado y nadie hizo nada, pues la comodidad del escritorio siempre es mejor y más segura que la que se vivió en las calles cuando la idea de imitar la SOPA norteamericana era a leguas evidente.

Ahora que a Pedrito le dicen que Facebook, su único espacio de completa intimidad, puede ser regulado y constantemente vigilado, es cuando pone el grito en el cielo.

Nadie niega la importancia de las redes sociales, ejemplos para matizar hay de sobra: el nacimiento del #YoSoy132; las megamarchas anti Peña; los blogueros insurrectos de Cuba; la Primavera Árabe convocada desde la web; los ataques HOIC a sitios gubernamentales planeados desde plataformas fantasma; los livestreams que daban cobertura “real” de las batallas campales en Guerrero, Michoacán, en el Centro Histórico de la capital o durante el desalojo de manifestantes en el Monumento a la Revolución… bla, bla, bla.

En la web se gesta una cotidiana manifestación virtual que desde hace tiempo ha ganado adeptos y comienza a volverse insoportable, aunque se trate de un algo intangible. Es una piedrita en el zapato que ya no es tan invisible y empieza a colmar la paciencia de unos cuantos.

¿Pero acaso éste es el único punto que nos interesa de la reforma en telecomunicaciones? ¿Y los intocables beneficios para el duopolio televisivo? ¿Nos preocupa más nuestra cuenta de Facebook que la enorme presencia de Televisa y TV Azteca en la vida política, social y "cultural" de este país? ¿Así de jodidos estamos?

Seamos honestos: regulados y vigilados en la red hemos estado desde siempre, desde que tecleamos en el buscador palabras clave que quedan en el registro de la web; y entre más “peligrosas” sean nuestras búsquedas, más objeto de seguimiento nos volvemos. (Ver http://rj45.mx/4952/las-palabras-peligrosas-que-vigila-el-departamento-de-seguridad-de-eua-en-linea/).

Peor aún, si un gobierno es capaz de golpear de la forma más cínica a sus gobernados con leyes antihumanas, ¿realmente es necesario que nos regulen para encontrar pruebas de que somos terroristas virtuales y de esta forma proceder judicialmente en contra nuestra? Si así lo quieren, tengan o no pruebas de que somos unos ciberinsurrectos, van a venir por nosotros, sin órdenes judiciales de por medio. Así funciona el “totalitarismo democrático”, y en México hace tiempo que vivimos en un sistema así.

Por eso, el hecho de que tecleemos “Peña Nieto es un pendejo” ya no debería ser objeto de preocupación, como sí lo debería ser el hecho de creer que 1984 fue una novela disparatada y que el Gran Hermano no existe, lo digo sin querer sonar a un paranoico conspiracionista.

A Pedrito ya no le queda con qué divertirse, cree que sus padres lo controlan todo, lo considera un grave problema y por eso se manifiesta, pero el problema es no pensar en nuevas formas de diversión. Si el problema es la autoridad de sus padres y que los muros de su casa no le dejan salir, pues las paredes pueden ser dinamitadas y los padres…

*****

Y si la retorcida visión de quien escribe es la correcta, alguien de gobernación seguramente estará leyendo esto: que les den por el culo porque de todas formas no vamos a dejar de escribir lo que nos plazca escribir.

El verdadero elefante blanco

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Fri, 11 Apr 2014 03:40:00 +0000

¿Seguirá perdiendo Conaculta millones de pesos en Librerías Educal? Tal vez la respuesta se lea entre líneas en los diarios matutinos, que no sólo alardean sobre la inauguración de la librería María Félix en la Cineteca, sino que olvidaron con “servilismo” los datos revelados por el IFAI en 2012, esos que indicaban perdidas del gobierno en la paraestatal por 61.5 millones de pesos.

Si bien el monto podría considerarse cómico, al pensar que las bajas ventas de esta “empresa” cultural –con puntos de venta desérticos en la Biblioteca Vasconcelos o la Terminal II del AICM, sólo por mencionar algunos– podría recuperarse en los elevados precios que maneja al ser entre la industria una de las firmas más caras, pero la cifra se torna trágica cuando se ve que el objetivo por la que fue conformada no se cumple, impulsar la lectura.

En México, de acuerdo con la OCDE, el rezago en la lectura es de 65 años, algo insignificante a simple vista, pero el dato toma dimensión cuando se sabe que en promedio los mexicanos leemos 2.8 libros al año, y sólo 2% de nuestra población tiene como hábito permanente la lectura, es decir, en palabras de la UNESCO, léase como el penúltimo lugar de una lista de 108 naciones sobre el índice de lectura.

En una conversación de sobre mesa, un conocido comentó que los principales culpables de la situación en la que se encuentra esta compañía son los trabajadores, quienes no sólo desconocen el material que se ahí se exhibe, sino también atienden a los clientes sin interés. Sin embargo, qué se le podría exigir a un auxiliar de librería –ya sea adolescente sin estudios o personas a punto del retiro– que ven como única oportunidad laboral un empleo donde reciben un poco más del salario mínimo, algo así como mil 700 pesos quincenales.

Pero la falta de comercialización no es el único problema que aqueja a esta firma, ya que si bien en 2001 abrió sus estantes a la venta de obras de diversas editoriales, su labor de difundir las ediciones de la Dirección General de Publicaciones, el Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA) y el Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH) ha quedado corta, de ahí que parte de los casi 500 mil títulos que inundan su almacén, corresponde en su mayoría a estos fondos editoriales.

Entonces, ante este panorama ¿cuál será la mejor alternativa para Educal? Privatizarla o ser absorbida por el Fondo de Cultura Económica –opciones contempladas desde su creación en 1990 cuando pasaron a formar parte del Conaculta. La opción correcta seguramente llegará con el tiempo, aunque raro es ver que en su afán por rescatarla, el gobierno ha puesto –en diversos intentos¬– al frente de este organismo nombres provenientes del FCE, Gerardo Jaramillo y Héctor Chávez, sin efectividad alguna hasta el momento.

En fin, apelando a la sobrevalorada actriz del cine nacional a quien se le rinde tributo con la nueva librería, María Félix, “la mugre está muy cerca de la pobreza", y por ello en el circo cultural de este país seguiremos alimentando a un pequeño elefante blanco, el cual si bien hasta el momento no ha logrado enriquecernos, día tras día va creciendo, nos empobrece a tal magnitud que en los próximos años podría rebasar en su acumulado de perdidas los más de mil 300 millones de pesos que se invirtieron en la Megabiblioteca Vasconcelos.

¿Cuál es tú opinión sobre esta red de librerías?

David Romero.

Un rompecabezas nada más

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 09 Apr 2014 18:29:00 +0000

por Pep

Despacio, despacio me matas mientras buscas los lugares precisos del momento. De frente, de frente te tengo y es entonces cuando nada importa y poco nos inquieta lo que pase alrededor nuestro.

Tu mano extendida, como quien presenta una invitación cortésmente, extendida buscando la mía, y una vez que se encuentran tu boca ya está cerca, cerca de la tuya, cerca de sentir tu respiración, cerca de sentir tus besos, cerca de probar tu boca, tu lengua, tus besos; esos besos que te delatan, que me incitan, que me llenan y me dejan con ganas de más, siempre más.

Y es entonces cuando nos quitamos la ropa, y mis manos ya no tiemblan y tus manos ya no temen. Me pegas a ti y puedo sentir lo excitado que te encuentras, y sientes en mi pecho las ganas que provocas. Y queda el cuerpo expuesto a la vista, la ropa en el piso, en el tocador, en la silla, en el sillón… Hemos dejado en el piso el camino recorrido para llegar hasta tenernos de frente y desnudos. No hay frío ni calor, sólo estamos los dos, solos también; hasta las sombras se han ido.

Y pudo ser un evento programado, pero nunca seguimos los pasos ni las órdenes, así de testarudos somos, así de bien nos entendemos. De pie y de frente, ya sin ropa, mi mano se encuentra con tu sexo y entonces juego: juego con tus ganas juego con tus deseos, juego con lo que te hace vulnerable y te gusta… Tú, tú buscas los rincones en donde tus dedos puedan entrar. Quieres hacerme blanco fácil de tus impulsos de tenerme así de cerca, así de natural, y los hallas, y los metes y me tienes, literal, en tus manos, pero yo busco tenerte en algo más, en mi boca, por ejemplo.

Y sigue la lucha de tus demonios complacidos por los míos, y los besos no paran, no queremos que acaben; y tus manos en mi cuello, en la espalda, en el pecho, en las nalgas, tus manos recorren mi cuerpo y quieren más, y yo también. Entonces decides que es el momento en el que tus manos sitúen mi cabeza a la altura de la situación. Bajo poco a poco mientras un camino de besos te recorre el pecho hasta llegar debajo de tu ombligo; “una cuarta más abajo del ombligo”, diría el buen Armando Palomas. Y qué razón tiene, pues es justo “una cuarta más abajo del ombligo” en donde encuentro lo que tanto te gusta y lo que disfruto.

Y sientes cómo siento lo que entra y sale de mi boca, lo que te gusta sentir, lo que te gusta que haga, y es lo que más disfruto, pues si tú eres el que más siente y disfruta, yo me entretengo con el placer que me da el dar placer con la boca, con la lengua, con nuestras ganas.

Y disfrutas y disfruto, de eso se trata, de amarnos y amarnos, con una m al principio; de disfrutar el cuerpo que desnudo aprecias y aprietas, de que no tengamos pudor, de que las normas de lo social no nos impidan llegar al momento especial de tal evento. Me detienes, nos recostamos un poco y seguimos con la boca, la lengua y tu excitación. Es indescriptible lo que siento cada que te contraes al meterlo en mi boca, es incomparable lo que veo cuando levanto la cara, es magnífico lo que tus ojos dicen que estás sintiendo.

Y viene el momento en el que empieza la función, se abre el telón y con él mis piernas; me coloco de una manera que ambos disfrutemos, pero yo controlo, y te gusta lo que ves, y te gusta lo que hago, pero más disfrutas lo que grito.

Seguimos así hasta que llega el momento de desconectarse, ese momento en el que tu sonrisa confirma lo que siento al tenerte dentro, ese orgasmo impredecible, incluso hasta tierno; y es justo esa ternura la que nos demuestra que hay algo, algo que no se explica, que no se cuestiona, pero que nos hace sentir y pensar, esa ternura de mi edad y esa galantería de la tuya, pero al final no importan las edades, ni los orígenes, importa el tenerte así, el que me tengas ahí, arriba, moviéndome, gritando, sintiendo y, ¿por qué no?, queriendo siempre más.

Entonces el momento de que termines se hace presente. De espaldas a ti ya estoy, empiezas a moverte de manera precisa, y el momento se acerca y lo siento en tus manos, en tus movimientos, en tu respiración, y es lo que me gusta, que sepamos lo que ambos queremos, incluso cuando no lo digamos.

Es parte de lo que implica ser el complemento perfecto, y me atrevo a decir “complemento perfecto” porque no tenemos términos ni condiciones, no hay contratos; lo único que nos tiene ahí es el sentirnos bien, acompañarnos cuando las cosas están difíciles, “querernos” con nuestros tiempos y espacios, con nuestras platicas e incluso con nuestros líos amorosos.

Y llegas y (te) viniste, y me siento bien, porque podrás tener todo y podrán darte mil cosas más, pero esos momentos nadie los iguala, nadie no los quita, nadie los reemplaza. Entonces ya recostados y más relajados hablamos, nos miramos, no decimos nada, sólo risas, las manos inquietas aún, y hablamos, como si nada, como amigos, como si nadie nos esperara.

Y es el momento en que ves de pies a cabeza (literal) mi cuerpo bocabajo, dices que soy pequeña, yo creo que eres más alto de lo que crees. El tema es cualquier niñería que se nos ocurra: hablamos como dos amigos que se encuentran en la calle, que se saludan con un beso en la mejilla, por decir mucho, que se sonríen y que en los ojos se delata el trato.

Llega el momento de salir, de vestirnos, de dejar esos momentos para un café, para una llamada, para un mensaje. Te levantas, me obligas a hacerlo, levanto el camino de ropa que hemos dejado en el cuarto; las piezas de un rompecabezas empiezan a acomodarse, pero siempre faltan dos, las dos piezas para que el cuadro quede completo, formado por todo lo que nos hace, lo que nos tiene y lo que nos completa.

Pero deberán esperar esas piezas, no tenemos prisa ni términos que cumplir, así de libres, así de locos, así de bien estamos.

Salimos juntos. En la calle nos despedimos como dos amigos que se encontraron, la despedida viene acompañada de un beso en la mejilla y una sonrisa indiscreta. No hablaremos en días, semanas quizá, pero es lo perfecto de una amistad a la que a veces le sobra la ropa y le faltan tiempos, es lo inusual de un rompecabezas al que siempre le faltan las mismas dos piezas.

Nada es y lo que es tampoco

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 02 Apr 2014 05:34:00 +0000

Vivimos en un mundo por demás decirlo raro, variado, estúpido, egoísta, bueno el mundo, mundo en sí la tierra no tiene la culpa, los responsables, nosotros, vivimos en un mundo donde los compas brasileiros consideran en un 70 por ciento que la mujer es responsable de que la violen por andar de provocadora enseñando de más, si en el país de las tangas y los sostenescubrepezón, salen con esas jaladas qué nos podemos esperar en otros lados de este planeta. Lamentablemente las que más de acuerdo están con esto son las mujeres, lo que me hace pensar que eso de “Entre mujeres podemos despedazarnos pero nunca nos haremos daño”, está quedando muy, muy grande y muy, muy lejano.

En fin siguiendo con las rarezas de este mundo, vivimos en un lugar donde se nos dice que Pemex es de todos los mexicanos. Perdón, ja, ja, ja, atrévase usted estimado lector a ir de a solapa o en bola a pedir los rendimientos de los que debe gozar por los miles y miles de millones que la paraestatal ha generado en dividendos y más tardará en decir: “oiga, vengo a…”, a que me lo manden a ondear changos por la cola y le den de dividendos la del payaso, porque platita nunca verá o veremos dijo el otro.

Ya ni qué decir si bien se le ocurre ir a pedir chamba porque también le enseñarán el camino, pero el camino para la salida y dé gracias que no le den un patín por atrevido, porque es bien sabido por todos los mexicanos que hay que ser parte del gremio, lo que es lo mismo ser familiar, compa o amigo del alma, de esos estilo calzón y caca para que usted pueda gozar de un huesito en ese sagrado lugar.

Si no, pues probablemente la forma de que le den chance de laborar y tener dividendos de nuestro querido Pemex es que les lleve catálogos de Topperware, Andrea, Price Shoes, Salvaje Tentación, Avon, Mary Kate, de entre un titipuchal que existen porque eso sí la gente (alguna porque no quiero que la banda trabajadora de verdad que labore ahí se eche encima, aclaro, algunos) que labora ahí son muy buenos clientes de todas estas chunches, además en algo se tiene que matar el tiempo y no nada más en estarse picando los ojos y perdón, al que le pique... rásquese.

O bien si usted pica más alto y quiere varo en serio, pues aplique el método Oceanografía. Cierto no hay que ser poquitero, vayamos a lo grande y de paso si puede llévese un banco de corbata, pero un banco chido no pendejadas.

Y siguiendo en este mundo raro, nos asombramos porque en algún país lejano del Golfo Pérsico será legal la pederastia. Sí, claro, es una aberración el sólo escucharlo o leerlo que alguien en algún lugar quiera reglamentar semejante atrocidad, pero por favor estimados lectores aquí en México parece paraíso para los que gustan de niños y niñas y nomás por encimita se les reprime como críos pero mucha acción no la veo con castigos severos para estas bestias del averno, al contrario, hasta los book de niños circulan por la red como si de comprar zapatos se tratase.

Y no hay que olvidar que también en el seno de nuestros hogares se esconden pedófilos en potencia, el padre, el abuelo, la misma madre, los hermanos, en cuántas casas no se cometen abusos a las criaturas y muchas veces la mujer prefiere hacerse de la vista gorda con tal de que el pilín de la vida no se le vaya y le deje el catre vacío, así que como dicen “el buen juez por su casa empieza” y a veces la casa esconde más cosas que las que criticamos en otros.

Vivimos en un mundo donde nos asombramos y lloramos por los niños que están desamparados y que no tienen una familia, ni quien los cuide, pero a los de nuestras casas los llenamos de “tecnología” para que no jodan a la madre, ni al padre y dejen ver la novela o el fucho. ¡Ah! pero nos da horror ver que hay niños en abandono. A veces, mis estimados, el abandono se vive más en compañía.

Tenemos un lindo mundo donde una televisora pasa incluso por encima del hombre más rico del mundo y se lo tuerce con beneficios en telecomunicaciones y quieren apelar al gobierno para que haga justicia. Por Dios, el gobierno en nuestro país es Telerrisa ¿o alguien aún tiene duda? La respuesta es: sí, don Carlos Slim que anda chillando por los rincones y asombrado de que toda su pachocha pues no sirve de mucho frente a este monstruo jamás descrito en épicas batallas.

Y bueno, pues qué decir de la sensibilidad mundial, una madre que tatúa a su pequeño bebé en su bracito. Al menos yo creo que es para quemarla en leña verde, amo los tatos, en verdad, los amo, me haría cientos pero hacerle uno a tu hijo y someterlo a ese dolor innecesario no tiene madre, por eso insisto: usen condón no traigan hijos a lo pendejo cuando aún no saben ni limpiarse la cola y los tratan como pequeños nenucos sin pilas.

Pero como amante de los animales que soy, me despediré con una que sí me dio gusto: la hoy “Los jueces del Tribunal Internacional de La Haya han declarado ILEGAL la caza "científica" de ballenas. Ahora pedimos al Gobierno japonés que respete esta decisión, desguace el buque factoría Nisshin Maru y cese en el futuro los intentos de continuar la caza comercial de ballenas”. Esperemos que esos pinches japoneses con todo el respeto que me merecen (los que cazan ballenas y torturan animales nel) no se pasen esta ley por donde el viento a Juárez y demuestren que son seres verdaderamente inteligentes para todo y no sólo para crear aparatejos que apendejan a la gente, porque el uso de la tecnología deja un chingo qué desear.
Bueno mijos buena semana y carguen su paraguas que nada más feo que ver a un oficinista o estudiante hecho sopa, aparte de que es molesto que se le repeguen a uno en el metro escurriendo y con todas las ventanas cerradas... aquello es un delicioso caldo de cultivo digno de cualquier SEMEFO.

B. Varglez.

De lo mismo ¡Feliz 8 de marzo Lucia!

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Sat, 29 Mar 2014 04:21:00 +0000

Cariño mío,

En esta noche llena de nubes que impiden ver lo hermosa y brillante que se ve la luna, te extraño más que nunca. Es momento de decirte un secreto: mejor compañero no pude haber encontrado; eres un ser tan sincero, lleno de entusiasmo y amor.

El hecho de sólo escuchar tu voz por teléfono me motiva para hacer mejor las cosas, para aguantar la soledad que se siente en estas cuatro paredes verdes en las que cada noche recuerdo con mucho amor tu lindo rostro y tu bella sonrisa. Aquí sola en este cuarto se vuelve más clara la imagen de los dos acostados, abrazándonos, haciéndonos el amor, besándonos, en nuestro pequeño y acogible nido de amor.

Escribía Lucía a Horacio mientras se encontraba haciendo etnografía al sur del país. Una pareja agradable que se decía alternativa y open mind; apenas llevaban seis meses de compartir vidas juntos y su amor era color de rosa, sabor a miel. Pero todo ese amor libre, diferente y alternativo comenzó a transformarse pasado un año en enojos, gritos, celos, burlas e indiferencia. Una noche cálida del mes de abril, Lucía regresaba a casa junto a su amado que quería sólo y exclusivamente para ella. Horacio molesto por el retraso de la llegada de Lucy, le dijo

-¿Dónde has estado? llevo seis horas esperando tu regreso. He tomado una botella de whisky, mientras la puta de mi “compañera” quién sabe dónde y con quién ha estado.

-Vamos Horacio no de nuevo, estoy cansada. Todo mi regreso se retrasó desde que salí de la comunidad hasta el aeropuerto, donde esperé cuatro horas para regresar. Así que lo único que quiero es descansar, claro, si me lo permites ¿Me lo permites?

Trató de explicar con tono sarcástico Lucía a su amado. Mientras se quitaba la mochila, se sentaba para liarse un porro y comenzaba a prepararse para tomar una ducha. En ese instante Horacio hacía el comentario –Vi a Quetzal (su ex pareja), está guapísima, como siempre. Ahora que me lo cuestiono ¿no sé por qué terminé con ella?-.

-Vamos corre tras de ella, sabes que no te lo voy a impedir ¿Quieres que te preste para el pasaje? Porque seguro tu beca familiar ya se acabó. Por cierto querido, cuándo vas a empezar a trabajar, llevamos un año y ningún trabajo te agrada. Está bien que construyamos una relación diferente, pero eso no quiere decir que se tienen que invertir los roles y te tengo que mantener, cabrón!-, le respondió Lucía cada vez más enojada. Se fue al baño, prendió una vela y comenzó a pensar por qué esa relación que en lugar de satisfacerla como persona, pareja y mujer la estaba destrozando ¿Por qué no separarse? Porque Lucy también creía que a pesar de todo el daño que juntos se hacían, lejos de Horacio no podía estar. En cierta medida él era el único que la acompañaba cuando más sola se encontraba, cuando las depresiones de la vida la consumían.

Terminó su baño de reflexión y Horacio que yacía ebrio en la cama, leyendo un libro sólo la miraba hasta quedarse dormido. Lucía tomó un cigarrillo, lo encendió y lo iba consumiendo despacio mientras miraba la luna desde su balcón. Sentada a orilla de éste, sintió que era hora de marcharse. Que aunque Horacio estuviera a la disposición de ella todo el día, todos los días, en realidad no quería eso. Removida por sus sentimientos y pensares Lucía se mensajeaba con uno de sus mejores amigos llamado Luis, para contarle la decisión y decirle que mañana pasase a las siete de la noche. Que estaba lista para decir adiós. Luis sólo le escribió

-Nadie está seguro de las decisiones que se toman en la vida, te la tienes que jugar y apostar. Si haz decidido que quieres dejar a Horacio, no hay problema, sabes por que te alejas. Sólo espero que estés firme con esa decisión y no regreses con quien tanto mal te está haciendo, querida amiga-.
Antes de responderle ese mensaje, Horacio estaba parado a lado de ella. Mirándola como nunca en ese año Lucía había sentido.

-Ahora con quién te mensajeas, pinche puta-. Le arrebató el celular, lo revisó y le dijo –Sí claro, es el pendejo de tu “amigo” Luis, cuándo se van a ver para coger-. Lucy estupefacta se quedó porque a pesar de gritos e insultos, agresiones físicas en su relación nunca se habían hecho ver. Y no quería que ocurrieran. Varias de sus amigas agredidas físicamente por sus parejas ya le habían hecho saber el dolor en el alma que esos golpes se sienten. Sólo se quedó callada, sentada en el balcón, recibía en su cara todo lo que a Horacio se le ocurría arrojar, ropa, botellas de perfume, cosméticos. Durante esto, Horacio con ojos de loco, la tomó por ambos brazos, la agitó estrepitosamente y la echó a la cama. Los vecinos ya habían escuchado todo aquel acto, tocaron a la puerta para saber si todo estaba bien. Salió Horacio y les dijo –Todo está bien, no se metan en lo que no les importa-. Lucía ya no quería que aquello se agrandara y no opuso resistencia a las agresiones y mucho menos dijo nada. Sólo pidió auxilio cuando Horacio arranco la manguera del gas y estaba por prenderse un cigarrillo. De inmediato la vecina de al lado, quien tenía buena amistad con Horacio, subió al departamento de la pareja, cerró la llave del gas y trató de calmar a Horacio. Lo recostó en la cama y se quedó abrazando a Lucia hasta que él durmiera. Dany le decía a Lucía que si quería se podía quedar con ella en su departamento esa noche, que nunca en la vida había visto que Horacio se portase agresivo, casi disculpándose Dany por los actos de su amigo. Lucy le dijo -mañana me voy, no te preocupes por mí, hoy empaco mis cosas-. Dany no muy convencida de que se quedara sola con su amigo, le dijo –cualquier cosa, me vuelves a llamar. Sea la hora que sea-.

Comenzó a empacar sus pocas pertenencias, muchas de ellas de la calle las fue a recoger. Lloró diferente, nunca en la vida nadie ni hombre ni mujer la había tratado de esa forma. Nunca en su rostro, brazos y piernas había tenido golpes por odio y enojo hacia su persona. Tomó una frazada y se quedó dormida en el sofá. A la mañana siguiente Horacio fue el primero en despertarse y ver el caos de aquel pequeño nido de amor. Despertó a Lucy desconcertado y al ver aquel golpe en su rostro, la abrazó y se puso a llorar. Le dijo –Qué pasó nena, qué hice… ¡Perdóname!-. Lucía lloraba y le decía –me voy, cómo espere tanto. Debí evitar que esto pasara mandándote a la chingada-. Horacio se justificaba en la “enfermedad” que en su cabeza tenía y en la cual Lucía nunca comprendió porque no tenía nombre, sólo veía a Horacio todo el tiempo con medicamento y en psicólogos. Horacio le propuso que no le dijera a su madre y padre de lo ocurrido hasta que hablasen con los suyos primeros. Fueron a la casa de la madre y el padre de Horacio y sólo se encontraba ella, la vio y se quedó boquiabierta cuando miro la cara de Lucía, quien le dijo –Voy a estar en la habitación de Horacio, necesitan hablar-. Hablaron un largo tiempo y Lucía aún dudaba en decirle a sus padres, no quería causarles lástima, aunque en realidad a lo que tenía miedo era a su reacción – Y si me dicen, es tu problema, me lo merezco, todas las parejas pasan por lo mismo. No lo voy a soportar, no viniendo de ellos. Voy a esperar a ver qué dice la mamá de Horacio, además ella es feminista una mujer estudiada y de mundo. Esperaré su opinión.- Se decía Lucy. Entró a la habitación Horacio con su rostro tranquilo y le dijo a Lucía -hablé con mamá y dice que me va a ayudar, me va a pagar el psicólogo, incluso dijo que si tu querías ir también te lo paga. Ven hermosa, vamos a almorzar con ella. Te amo, tanto-.

Con cara de asombro y frustración se quedó Lucy. Vaya consejo de una mujer que tanto admiraba. Se decía mientras bajaba con su cuerpo golpeado a almorzar –Esto no puede estar pasando, cómo escapo, a dónde voy ¿Un psicólogo? Qué les pasa-. Un nudo en la garganta se le hacía a Lucy, mientras ellos dos la trataban mejor que nunca, pero eso a Lucía no le importaba, sólo podía recordar lo que Horacio le dijo en su habitación. Sin más, esa noche por un momento Lucía se quedó con su suegra feminista y ella le dijo –Nena, lo único que necesitas para estar bien con mi hijo es no alterarlo. Él te ama, entiéndelo por favor. Todos te queremos y los vamos a apoyar, no se preocupen. Te sugiero que mejor no le digas a tus padres y traten de arreglar esto como pareja-.

Pobre Lucy, aun con todo lo que acababa de escuchar se despidió amablemente de su suegra. Sin dudarlo habló por teléfono con su madre. Mujer sin estudios y guerrera de la vida, escuchaba con detenimiento a su hija mientras por su rostro brotaban lágrimas. Cuando Lucía terminó de contarle todo a su querida madre, ella le dijo –Mi niña hermosa, ahorita mismo le hablo a tu padre y vamos por ti, pero tienes que saber que a ese hijo de la chingada tu papá primero le va a dar su merecido y después lo vamos a refundir en la cárcel-, -No mami, más problemas y violencia no quiero. Ahorita mismo llego a la casa-. La madre de Lucía esperó un momento, volvió a marcarle y ya estaba en el camión que la llevaba a casa, a la paz y tranquilidad que desde hace seis meses no sentía.

En la familia de Lucía el tema no se volvió a tocar. Ella dijo que no quería recordar en absoluto aquel mal momento de su vida. La familia de Horacio odió a Lucía por “abandonarlo” cuando él más la necesitaba. Pareja diferente y alternativa era lo que esas dos personas eran. Golpes, burlas e indiferencia el pan de cada día durante seis meses lo que ambos vivían.

Un ocho de marzo recuerda bien Lucy, fue el día que al psicólogo la que querían enviar por haber alterado la tranquilidad de su pareja, el día que decidió regresar a casa de sus padres, sólo por un momento en lo que decidía a dónde volar. Y en el trayecto de la casa de los padres de Horacio a la de sus padres, en el camión, un joven que repartía rosas a las mujeres, se acercaba a ella y le decía:

-Cómo te llamas.

-Lucy…

-¡Feliz, 8 de marzo Lucy. Feliz día de la mujer!

La Mire.

Aquel pasado

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 26 Mar 2014 03:56:00 +0000

Todas las mañanas salía a tirar la basura. Su esposa no se lo pedía, él lo hacía por su cuenta. Luego de dejar las bolsas en la banqueta regresaba y se preparaba una taza de café. Encendía el radio y durante una hora escuchaba las noticias. Justo cuando el noticiario iba por la mitad, su esposa se levantaba. También se preparaba un café y lo acompañaba a escuchar los pormenores del mundo.

Más de veinte muertos dejaba una revuelta en un país euroasiático. Al parecer un país potencia había metido su cuchara y otro hacía lo mismo. Muertos, manifestaciones, desastre. La economía continuaba cayendo. Ningún país por más que maquillara sus cifras se escapaba de la crisis. Más muertos al norte del país. La guerra nacional continuaba. En los deportes todo normal. El clima era un desastre igual que la sociedad.

El noticiero terminó y él se fue a bañar. Su esposa preparaba el desayuno mientras silbaba una canción que había escuchado por primera vez cuando conoció a su esposo en aquel bar del sur de la ciudad.

Era una noche cálida de mayo cuando se conocieron. Él iba saliendo del trabajo. Era un herrero en un edificio que estaban construyendo sobre Reforma. Al terminar su jornada se fue directo a la casa, ahí ya lo estaba esperando su amigo. Lo invitó a un bar, él de mala gana aceptó. Hubiera deseado quedarse a dormir, pero fue imposible negarse a la invitación de su colega porque era el cumpleaños de éste. Se dio un regaderazo, se puso un poco de colonia, tomó sus mejores ropas y se fueron al bar.

El lugar era una triste, oscura y maloliente cantina. En un pequeño espacio bailaba una pareja una cumbia que estaba de moda. Ellos se sentaron en una mesa de la esquina y le pidieron al mesero dos cervezas para comenzar. Su amigo le platicó sobre su trabajo y su esposa, la cual se había quedado en el pueblo. Él no le prestó mucha atención, no quería saber nada de ese lugar, de ese pueblucho, de ese pasado.

Al salir de bañarse escuchó el silbido de su mujer. También recordó el momento en que la conoció; sin embargo, un remordimiento muy dentro de él resurgía. Se vistió, se perfumó y fue a la cocina. Habló con su mujer sobre lo que haría ese día. Le comentó que llegaría tarde porque iría con los amigos por unas cervezas. Ella no le reprochó nada a pesar de que le molestaba. Le respondió que en ese caso ella visitaría a su amiga Patricia. Hacía más de dos meses que no hablaban así que sería una buena oportunidad para ponerse al corriente.

Desayunaron sin decirse una palabra más. Escuchaban el radio de la vecina. Ésta oía un programa donde los radioescuchas hablaban para contar sus problemas. Pudieron oír el caso de una mujer que había perdido a su hijo. Al parecer, éste quería irse para el otro lado. Quería cruzar la frontera como lo había hecho su padre. No obstante, la madre nunca lo apoyó en su terca idea, por lo que el muchacho junto a sus amigos, tomó rumbo hacia el norte. La madre lloraba y moqueaba. Pedía que si su hijo escuchaba el programa se comunicara los más rápido posible.

Luego de la tercera cerveza a él le pareció estúpida la actitud de su amigo. Se había puesto a llorar porque se encontraba solo en una ciudad tan grande y tan mierda. Le parecía el mismo infierno. Él lo consoló diciéndole que era necesario estar ahí, así le podía enviar dinero a su esposa y a sus hijos. La ciudad, le dijo, era un gran monstruo que se come los sueños de las personas siempre y cuando éstas no opongan resistencia. Las palabras estaban de más. Su amigo estaba cansado y borracho. Se levantó y se fue al baño, necesitaba refrescarse. Mayo había sido un mes demasiado caluroso. Se sentía sucio y pegostioso. Se echó agua en la cara y se miró en el espejo. Se vio como el citadino que era, mas ya no se reconocía como el campesino que fue. Su lengua natal se le había olvidado poco a poco. El rostro de su mujer ya no lo recordaba al el primer intento; sin embargo, aún pensaba en ella y en su hijo.

Al salir del trabajo se fue con los demás al bar. Pidieron cervezas y retomaron la plática en la cual se habían enfrascado desde la hora de la comida. Al parecer muchos de sus colegas pensaban que el nuevo ingeniero era un ser repugnante al cual no le gustaba trabajar y que tenía malas costumbres. A otra parte de sus colegas les parecía un buen sujeto. Pícaro, de buen humor y muy relajado. Él no opinó sobre el caso. Bebía y escuchaba, a veces asentía. Par él eran problemas intrascendentes . Ladrón o no, el ingeniero debía pagarles por el trabajo. No le importaba la actitud de aquel siempre y cuando le pagara a tiempo.

La charla se alargó por ese rumbo, pero luego de la cuarta ronda el tema se volcó a la familia. Hablaron de sus esposas y de sus hijos. Él les comentó que ya no podía tener hijos, pero que su esposa era una buena mujer y entendía eso. Les comentó que casi no tenían problemas y que cuando diferían en ciertas cuestiones trataban de llegar a un punto medio. Luego, sus colegas le preguntaron sobre sus hermanos, sobre su madre, sobre su pueblo natal.

Al salir del baño sentía aún restos de enojo y pena. Vio a lo lejos a su amigo que intentaba secarse discretamente sus lágrimas. No quería regresar a su lugar así que vio con dirección a la puerta. Sabía que era imposible irse sin despedirse, así que fue a la mesa, se disculpó con su amigo y se dirigió a la puerta. Justo en una mesa junto a la salida vio a aquella mujer que intentaba limpiarse las lágrimas. En un principio la confundió con su esposa. Pensó por un pequeño momento que era ella, tal vez por eso se acercó y le preguntó qué le pasaba. Ella sin pena ni pudor alguno le dijo que la acababan de correr de su casa. No tenía dónde dormir y el poco dinero que llevaba consigo se lo acababan de quitar. La asaltaron y lo único que se le ocurrió fue irse a meter a aquella cantina. Él le invitó un café. Ella indecisa le dijo que no. Él insistió con una leve sonrisa que expresaba sinceridad de ayudar. Al parecer eso la convenció a ella y se fueron a una cafetería mientras sonaba a todo volumen una pegajosa cumbia.

Ya afuera pudo contemplar el maravilloso cuerpo de la mujer. Se parecía de perfil a su esposa, sólo que más joven. Se enteró que era soltera, que había trabajado en un despacho de abogados como secretaria pero que hacía una semana la habían despedido. Era bastante impuntual. Llegaron a la cafetería y luego de ordenar dos capuchinos ella le preguntó sobre su vida. Él respondió que era herrero, que había nacido en la ciudad y que era soltero. También le dijo que toda su familia había muerto. Sólo quedaba él.

Rabiosos les contestó a sus compañeros que ya sabían su vida. Que no necesitaba ser atormentado más de la cuenta. Los que lo conocían ya se habían encargado de correr la verdad en toda la obra. No quería hablar más del tema, no quería saber nada de su vida pasada. Uno de sus colegas lo llamó cobarde. Él, viendo hacia el suelo, repitió que era un cobarde. Se levantó de la mesa y salió del bar. A veces pensaba en su esposa y en su hijo. El pequeño tendría ya nueve años. Se había enterado que su esposa trabajaba en una tortillería por las mañanas y por las tardes y que por las noches planchaba ropa ajena. Su hijo estaba en tercer grado de primaria y decía que su papá había muerto. Le dolió el pecho, sintió que un grito quería salir de sus entrañas. Cerró los ojos, apretó los dientes pero a pesar de ello las lágrimas salieron. Se hincó en medio de la banqueta mientras sentía la tristeza recorrerle el alma. La ciudad gritaba, se movía, lo devoraba de a poco.

Gustavo Y.

Las bateas de babas de los que se van

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 19 Mar 2014 05:17:00 +0000

Y que me dan en mi mero mole esta semana que ha pasado. Con lo que me encanta quejarme del transporte de esta Ciudad y sobre todo del Metro, carajo no cabe duda que hay un Dios. Esa Línea 12 a todos nos engañó; lucía tan hermosa, limpia, segura, ventilada porque he de confesar que las veces que tuve la oportunidad de viajar en ésta me encantaba. Sentía el aire frío en la cara y lo disfrutaba como perro que viaja en carro con la ventana abajo y dejando que le vuelen la orejas con el fresco.

Sí, el fresco... el fresco fue Marcelo Ebrard que para variar dió muestra de que aquí seguimos viviendo en el mundo de “que se vaya todo al carajo, yo lo que quiero es brillar” y obviamente fue su cerecita del pastel para irse con bombo y platillo y que todos nos quedáramos con la idea de que el PRD y Marcelo sobre todo sí cumplen y el cabrón que quería ser presidente. Ya me imagino como estaríamos (bueno no es que estemos a toda madre) pero tal vez estaríamos llenos de obras que se caerían como mazapanes con el soplido del viento o con un gas que se echarán en las casas. Dobles pisos y periféricos mal hechos.

Pero el más cagado es Mancera que nomás pone su cara de menso en circunstancia y nos da el choro de la vida (ya deberían de cambiarle porque dan una hueva terrible) de que se investigará y que se llegará hasta las últimas consecuencias, porque cabe decir que aquí los culpables son los trenes, las vías, bueno yo creo que hasta las boleteras pero pues el carnal Marcelo, ICA y etcétera, no, ellos cumplieron con lo acordado según dicen... dicen.

Pero como que ICA a últimas tampoco quiere cargar con el desprestigio solito, porque ellos como quieran pero… y ¿las criaturas? Claro esta que a este gran consorcio no le conviene que se diga que ésta magna obra con la que cerró el ex jefe Ebrard era una soberana porquería y que ellos formaron parte de esto. Mismo motivo por el cual, acá entre nos ya soltaron la sopa y dijeron que en su momento se advirtió que esta obra no estaba completamente lista para ser inaugurada.

En fin, como dirían los clásicos “haiga sido como haiga sido”, la realidad es que miles de capitalinos que se trasladaban en esta ruta ahora tienen de dos sopas: o regresan a como se iban a sus trabajos antes de la L-12; o bien, se acoplan a que el GDF les dé pasaje gratis, aunque hay que irse con un poco de anticipación porque dicen las malas lenguas viperinas (ya saben que aquí los malos somos los capitalinos que nos quejamos de todo) que uno: son insuficientes los camioncitos que están mandado porque van peor que judíos en carros de tren a campo de concentración; y dos: que se tardan en pasar uno tras otro, nomás imagínense cómo está aquello a las horas pico, las batallas entre bolsas, tacones, portafolios, faldas y trajes con los cerca de 367 mil pasajeros que trasladan día a día.

La otra bonita noticia es que resulta que se les va a dar a los pasajeros el importe de los pasajes diarios por cada, válgame la redundancia, día que éste chunche no funcione. La verdad yo lo dudo, aquí siempre lo vivimos. Nos dicen que lo harán pero no nos dicen cuándo porque en letras aparte he de decirles que yo solicité el Seguro de Desempleo al GDF cuando me quedé sin chamba.

Y no es por alarmar pero llevó con el trámite desde diciembre del 2014, que bueno, también a mí cómo se me ocurre andar jodiendo cuando se atraviesan fiestas ¿verdad? Uno de pinche inconsciente y pues les digo que mejor encontré trabajo a que la famosa ayuda llegara, pero qué tal para pagar el agua y el predial, ahí sí hay que ser bien pinche puntual y las prórrogas van con intereses por morosos. En fin, que si estuviera uno esperanzado a la ayuda todavía la fecha que me dieron de respuesta porque aprobado mi apoyo si está pero como no hay tarjetas porque el banco no las ha mandado pues me jodo, aunque el chico que me atendió la última vez, muy amablemente me dijo: “si viene por ahí del 21 o 25 de marzo pues yo creo, yo creo aunque no le puedo asegurar nada, que la tarjeta tal vez ya esté”, ¡já! mejor espero que para ese entonces llegue mi quincena.

Total que regresando al tema y después de mi desahogo existencial, yo dudo mucho que esas tarjetas con el varo para los que sufren por la L-12 lleguen muy rápido que digamos. Además lo importante verdaderamente es que se arregle lo que está mal y vuelva a funcionar, pero siguiendo con mi positivismo tengo la sensación de que sólo le darán su manita de gato a las vías y emparejarán las llantas de los trenes con cualquier vulcanizador de la cuadra y la pondrán en funcionamiento nuevamente, con el riesgo de que en cualquier momento de un susto a losa ciudadanos que la ocupan y al Mancera, quien obviamente no se preocupará por lo que le pase a la gente, sino porque esto le atrofie su carrera rumbo a Los Pinos y se lo empinen con otro candidato.

Así que mejor tengan paciencia, esperen que les depositen su varo en sus respectivas tarjetas y vean otras formas de traslado como lo hacían antiguamente porque esto no pinta para cavar bien y para qué buscarle ruido al chicharrón. Y no faltará el que diga que no hay que conformarnos, que hay que hacer algo, pero a ver los quiero ver a todos manifestándose en contra de las porquerías que nos hace el GDF, la neta lo dudo, cada quien no respinga hasta que el zapato no le deja callo. Sale mis queridos mijos cuídense, hasta la próxima y no es que fomente el alcohol pero vayan a las chelas de la Lagu que están buenísimas.

B. Varglez.

Linda

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Tue, 11 Mar 2014 04:11:00 +0000

por PIG

Linda trabajaba en una oficina postal del centro de la ciudad. Era un sitio viejo, rancio, de esos que apestan a color sepia por lo aburrido de su estancia. Pero Linda, ella era la excepción, era el matiz vivo de todo lo medianamente muerto de aquel lugar.

Hacía honor a su nombre, eso era obvio para todos: un lindo rostro, una linda figura (tetas y nalgas duras y firmes), una mirada excitante; la mujer que todo jefe de área quiere llevarse a la cama como trofeo sexual. Y Linda estaba consciente de las erecciones que provocaba en la oficina, lo sabía y se aprovechaba de ello para hacer su trabajo a medias o pedir favores a cambio de sonrisas coquetas.

El contrato decía “Labores generales de oficina”, pero se dedicaba única y exclusivamente a pasar su lengua por los sobres que llegaban y que requerían ser enviados lo antes posible.

Esa lengua era un desperdicio consciente, todo mundo lo sabía; Linda fingía ignorarlo. El jefe la acechaba en busca de un descuido para llevarla a su “despacho” y “despacharla” como, por contrato, era su obligación.

Nadie sabía si alguien había tenido la fortuna de tener un romance o una aventura con ella; muchos se jactaban de haber pasado una noche en un hotel con Linda (falso); otros se creían los elegidos para el acto, pues en repetidas ocasiones recibían miradas insinuantes.

¿Una puta? Jamás, era el tesoro de la oficina a la que todos querían.

Un día, la puta… es decir, el tesoro de la oficina, recibió un paquete de sobres con sus respectivas cartas. Vamos, no era nada fuera de lo común: abrir el sobre, meter la carta, pasar la lengua por encima del pegamento seco y cerrar el sobre. Unas treinta o cuarenta veces.

Acabó exhausta, la lengua y ella, y concluyó la jornada. Un par de besos para dejar la llama prendida en más de uno de sus compañeros, la despedida cariñosa con el jefe y a la mierda el trabajo, al menos ese día.

Días después, Linda llegó, como siempre, tarde a la oficina, pero su rostro no era el de todas las mañanas, el que denotaba belleza y juventud, maquillaje caro y cero imperfecciones: tenía un rostro enfermo, pálido, sucio quizá.

La preocupación (interesada) no se hizo esperar por parte de los hombres del servicio postal. La idea de tomar la mañana libre para llevar a Linda a su casa revoloteaba en la pinga de medio departamento.

¿Qué coño pasaba con ella? El único con autorización para preguntar sin verse como un interesado en busca de sexo casual (aunque así fuese) era el jefe. Linda tenía una infección, pero con un día de descanso o dos sería suficiente, volvería a su rutina, dejando la estela de perfume a su paso y causando infidelidad de pensamiento en todos lados.

Un día, dos, tres, cinco. Linda no se reportaba. El jefe, preocupado porque su personal trabaja sin inspiración y porque, claro, también extrañaba verle las nalgas a la joven rubia, acudió a su departamento para saber qué había pasado con “su” trabajadora estrella y de paso, entre líneas, ofrecerle un aumento a cambio de favores carnales.

No, Linda estaba pudriéndose en vida, ya no era sexualmente atractiva, sus tetas y nalgas, que alguna vez fueron duras y firmes, ahora desaparecían bajo sus ropajes. Su bello rostro ya no estaba donde antes… su lengua, esa lengua que se antojaba toda sexo oral, estaba bastante hinchada, no le cabía en la boca, se desbordaba de forma asquerosa.

Algo había que hacer para que la obviedad sexual no fuera tan obvia. El jefe llamó a una ambulancia, la llevaron a la sala de urgencias y estuvo ahí durante un par de horas.

El parte médico: uno de esos sobres postales contenía huevecillos de cucaracha; al pasar su lengua sobre ellos, los huevecillos se incubaron y encontraron el alimento para desarrollarse a tope con la carne interna de su lengua. Grotesco.

Linda fue despedida antes de morir, así no tenían que pagar gastos médicos y todas esas cosas que el jefe tiene que pagar cuando uno de sus trabajadores se enferma o muere. Muerta ya no era sexualmente atractiva, nadie le lloró. Menos mal que fueron sobres de cartas y no pingas.

A propósito del Día Internacional de la Mujer…

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Sat, 08 Mar 2014 23:25:00 +0000

por Pep

La grandeza de una mujer debe ser medida por lo que tiene dentro de la cabeza, no por las cabezas que haya tenido dentro.

Mujer, que entre las piernas llevas la penitencia de los pecados cometidos, pues a veces es la entrada del gozo total, el punto en el que no sientes remordimientos; ese delgada línea entre el placer que puedes recibir y todo lo que estás por ofrecer.

Mujer, que no has podido decidir sobre tu género, pero que puedes decidir sobre cómo vivirlo, cómo afrontarlo, cómo representarlo. Mujer, que te quieren dar igualdad y a cambio recibes un día en el que te festejan, en el que te haces inmune a las críticas, a los golpes, a los pesares que te aquejan por tu condición.

Mujer, que naces libre y en el camino te obligan a ceder, pues eres “sexo débil” y al fuerte debes obedecer. Mujer, que tu cuerpo has de exhibir, para conseguir un poco de atención. Mujer, ¿felicidades, mujer?

Mujer, que utilizas tu cuerpo para trabajar, mientras ofendes a las demás, permíteme el atrevimiento de decirte que vales más así, no por el valor comercial de tu cuerpo exhibido ante una jauría de hombres hambrientos, sino por hacerlo sin remordimientos, por ser dueña de tu cuerpo y caminar con la frente en alto y el cuerpo desnudo. Si ya conocen tu piel, que te conozcan a ti también.

Mujer, alégrate, festeja hoy en tu día. Demos gracias al gobernador que ha preparado un desayuno, una comida, algún tipo de reconocimiento. No importa que en la cuota de género se vean obligados a mandar a representantes femeninos sólo como mero requisito.

Brindemos, mujer, 8 de marzo; no todos los días recibirás felicitaciones por ser mujer, por ser madre jefa de familia, porque eres sexo débil y hay un día marcado en el calendario para recordártelo. Festeja, mujer, que te ofrecen un día dedicado a recordarte que hagas lo que hagas sigues siendo mujer en un país de machos, ese día viene disfrazado de igualdad, respeto y tolerancia… Mucho pedir, ¿verdad?

Pero más triste que no tener igualdad entre hombres y mujeres, más triste que eso es saber que no se tiene igualdad entre el mismo género. Bien dicen por ahí: “Mujeres juntas, ni difuntas”.

Las mujeres nos hacemos daño, nos criticamos, nos hacemos menos. Éste es un día en el que no hay nada que festejar, a menos que festejes todos los días, que exijas igualdad en todo momento, no cuando sea conveniente.

Ser mujer va más allá de usar tacones, sonreír, tener hijos, criar hijos, ser esposa, ama de casa, amante, amiga y todo eso. No es el rosa nuestro color, no es la cocina una opción. Hoy las mujeres son más libres, estudian, se preparan, y es mentira que detrás de un buen hombre está una gran mujer… A mi consideración y muy humilde opinión: arriba, abajo, de espaldas, de frente a un hombre está una mujer que ha decidido sobre su cuerpo, sobre su mente, sobre su futuro y su sexo.

Mujer, que en el placer hallas a los demonios que no te han dejado ser; mujer, que das placer y recibes lo mismo, con remordimiento quizá, con temor; mujer, que eres arma de doble filo, pues pobre del hombre que encuentre entre tus piernas un motivo. Mujer, no festejes como ser vulnerable, no necesitas una fecha marcada internacionalmente para demostrar lo que podemos ser. Felicidades, mujer.

El que con niños se duerme…

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 05 Mar 2014 04:06:00 +0000

Hoy por la mañana vi a una madre que iba con su hijo caminando por el mercado. El pequeño tendría aproximadamente cinco años más o menos, él le pidió un dulce que costaba cinco pesos a lo que la mujer le dió un rotundo no porque había olvidado el monedero en casa. Minutos más tarde –la señora que dicho sea de paso no pasaba de 25 años– se zampó un delicioso huarache.

El punto a la entrada de este texto lo aterrizaré en qué tan necesario es tener hijos. ¿Realmente debemos cumplir con ese requisito que la sociedad y la vida misma nos exigen en determinado momento? porque si se es mujer y andas pasadita de los 28 años, los familiares enseguida empieza a joder con la pregunta idiota de ¿qué, no piensas casarte y tener hijos? Y si la joven dice que no, se le arma el despiporre en casa y de solterona y amargada no la bajan.

Pero en realidad qué tan necesario consideran hoy en día las parejas el procrear ¿acaso el tener hijos nos garantiza una vida feliz? Unos dirán sin chistar que sí, que lo hijos son la continuación de un ser humano, que son la alegría del hogar, que sin ellos para qué viene uno al mundo, en fin... miles de cosas que en realidad desde mi punto de vista son obsoletas.

En este tenor encontré que existe un movimiento denominado Childlens by choice, es decir “sin hijos por elección” estos grupo aparecen allá por 1970 y retoman fuerza en 1990 y son un boom en estos días en lugares como Estados Unidos, Gran Bretaña, Canadá, Alemania. Los integrantes de estos grupos no tienen ideas políticas, ni religiosas, ni mucho menos económicas, simple y sencillamente la filosofía que comparten en común y que promueven es la no procreación y que sin hijos una pareja puede vivir mejor económicamente y disfrutarse más.

Platicando con algunos amigos y conocidos sobre el tema, llegué a la conclusión que tres de cada diez considera que una vida sin hijos sería aburrida porque el basarse y dedicarse sólo a la pareja puede llegar a ser, al paso de los años, monótono, rutinario y volverse una costumbre, lo cual me hace pensar que entonces para qué carajo quieren una pareja si en un tiempo estimado la verán como carga y del dulce amor pasarán al cariño (si les alcanza) y a la costumbre.

Porque muchos que ya pasan de los 30 ven a una pareja como un soporte y una compañía, para no llegar a la vejez solos. Y tener hijos es la cereza del pastel para que en esa vejez haya alguien que vea por ellos y les lleve sus regalos navideños, es decir, algunos a futuro ven en la pareja y en los hijos quien les cambie el pañal y les de sus chopitas.

En tanto los otros tres de los diez que me quedaban –como la canción de los perritos– confirman sin dudarlo que podrían vivir perfectamente sin tener hijos. Que un perro sí pero hijos no. El porqué, ahí sí se dejaron ir con las razones: tendrían más tiempo libre para disfrutarse y convivir como pareja (un noviazgo eterno), viajar cada que se les dé la gana sin tene el peso de encargar al crio con los abuelos, que los chorronales de dinero que se irían en escuelas ellos lo podrían invertir en estudios propios para seguir teniendo un crecimiento profesional.

Ante todo el tema económico, pues. Estos tres de mi encuesta señalaron que los niños son un gasto desde que vienen en el vientre de la madre; con ginecólogo, hospital para dar a luz, pediatras, leche, pañales, escuelas, guarderías, ropa y demás cosas que las pequeñas bolas de carne generan y que termina siendo un dinero tirado a la basura porque muchos hijos ya no quieren estudiar, no hacen caso por más que se les eduque y sobre todo porque hoy en día en la vejez de los padres los hijos, en su mayoría, los ven como una carga o en su defecto, si generaron bienes, como un cajero automático vivo.

En lo particular he de decir que yo no tengo hijos y no puedo hablar de esa “bella experiencia” como muchos la señalan, pero creo que tal vez pensando egoístamente un país tendría mayor crecimiento si la procreación estuviera de cierto modo limitada a dos hijos por matrimonio.Seríamos menos y las oportunidades como de empleo y de educación estarían más a disposición de quienes de verdad quieren superación, ya que cuantos casos no vemos de jóvenes que por el motivo que sea dejan ya no digamos la carrera universitaria sino la preparatoria y cuántos que de verdad quieren estudiar por más que luchan no alcanzan un lugar que otro mal aprovecha.

Claro, obviamente la decisión de tener o no tener hijo es completamente de una pareja o de una mujer que desee hacerlo sola (lo cual también va en aumento), pero no está demás analizar y ver los pros y los contras de no tenerlos, porque luego vemos que sí son la alegría de hogar pero desearían que las escuelas fueran de ocho horas por no tener donde dejarlos; que son el motivo de una familia numerosa y unida pero muy unida porque siete tienen que dormir en la misma cama y es mejor pensar si se quiere una filita de encuerados o una casa linda de frías paredes, alfombras, pantallas planas y los gadgets de moda.

Pero eso sí, si los tienen edúquenlos porque luego ve uno cada monstruo del averno con cada mamá tan paciflorina que me hace querer sacar lo ansiolíticos y mi coca no para calmar al niño sino para tomármelos yo y así evitar cachetear a la mamá. Ahí se ven y buena semana mijos.

B. Varglez.

Chafiretes y extorsiones en su lugar de trabajo.

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Fri, 28 Feb 2014 01:59:00 +0000

“Mejor yo me echo una chela y chance enchufo una chava, chambeando de chafirete me sobra chupe y pachanga (…)” Hacían un cover de Jaime López los tacvbos en 1996, haciendo alusión a la vida de los choferes, prestadores del transporte público, ruleteros y/o chafiretes como dicen ellos. Quienes parecen llevar una vida tranquila y de pachanga como se dice en “La chilanga banda” y en efecto, muchas de las veces es un trabajo tranquilo, no tiene horarios establecidos, entre la espera de salida de las rutas, se echa la cascarita, el frontón, la cábula, el sueño o la comedera. Algunxs de los que manejan rutas –combis, micros, taxis- son dueñxs de las unidades, algunos más las dan a trabajar pidiendo una cuenta que varía según las rutas. La que va de la comercial de Santa Marta Acatitla al Bordo de Xochiaca, más o menos se pide de cuenta entre 400 o 450 pesos. Lo demás que se haga el chofer lo reparte entre el gasto familiar y la gasolina del vehículo.

Hasta aquí son dos las quejas más comunes entre los ruleteros; la primera es que con la construcción del Mexibús muchas de las rutas que transitaban por donde ahora ésta corre, fueron removidas sin reubicación alguna por parte del Estado de México, haciendo que los mismos choferes llegaran a ocupar o crear nuevas rutas que afectaron a su vez a las ya establecidas. En pocas palabras, comenzó a existir una sobredemanda del transporte público en rutas tan cortas. La solución en concreto que hicieron los choferes de la ruta 64 fue no trabajar todas el fin de semana, la mitad de ellas descansa un sábado y la otra mitad otro sábado. La segunda queja es que aún con soluciones y todo, la cuota a pagar a los dueñxs de las rutas es un poco elevada dado el contexto en el que se encuentran. Como muchos saben, el pasaje en el Estado de México es elevado, el mínimo es de $7.00, mientras que en el D.F. es de $3.50 o $4.00. El problema de esta ruta es que sale del D.F. pero llega al Estado de México, sólo es un pequeño tramo que corren pero como ellos dicen “cómo les vamos a cobrar a unos una tarifa y otra a otros”, aunado a esto, compiten con otra ruta que está más cerca del metro Santa Marta y a pesar de que corre la misma ruta que la 64, su tarifa es de $4.00 pesos. Problemas de la cotidianidad que se arreglan en las juntas de lxs dueños de las rutas o entre acuerdos inmediatos de los choferes.

El mayor problema que no saben –por más juntas que se han hecho- como tratar, es el de las extorsiones. Hace cinco años –según recuerda una mujer, aunque hay registro por internet de la primera denuncia en 2001- llegó un grupo de jóvenes -3 o 4- a las oficinas de esta ruta, pidiendo su respectiva cooperación a la delincuencia. La justificación fue que ellos podían asegurar la seguridad de las mismas -¿Antes de ellos había inseguridad en la ruta?-, con miedo de que algo pasara accedieron todos lxs dueñxs a pagarla: $500.00 pesos por unidad cada tres meses. Las oficinas de la ruta 64 coordinan 3 rutas, la que les comento y una que va del metro Santa Marta al Bordo de Xochiaca y la que va del Valle de los Reyes al Bordo.

Al principio todo seguía como antes de que “las ratas” llegaran. Amablemente llegaban a las rutas a decirles a los choferes “ya mero les toca pagar” –imaginense la impotencia de no hacer nada de más de 10 hombres ante tal descaro-. Poco a poco creció la organización, mejoraron su modus operandi, hasta hacer que todos pagaran. Chamacos inexpertos que buscaron una salida “fácil” a la mierda laboral que tenemos en el país: extorsionar a la gente trabajadora. No todos pagaban y con justa razón, además de pagar impuestos, luz, agua y gas entre los gastos que se deben tomar en cuenta en la economía familiar es pagarle a éstos.

Para mejorar la calidad de sus servicios “las ratas” que viven en las unidades que se encuentran saliendo del metro Santa Marta o palomares como otros lo conocen, hicieron logotipos circulares con el número de cada unidad, conforme pagaran al presidente de la ruta –que en un principio era extorsionado y ahora parece ser que pasá a ser de manera implícita extorsionador-, éste le iba dando su logo para que lo pegaran en un lugar visible. Con el simple motivo de que no fueran balaceadas o secuestradas sus unidades.

Una tarde cualquiera de hace dos años uno de los choferes se encontraba con su pareja arriba de la unidad mientras esperaban su turno de salir. El hombre bajó un rato, mientras la mujer dormía. A los minutos se acercó un hombre y sacó una pistola comenzando a disparar a la unidad que no había cubierto el pago. Entre gritos y todo, el hombre dijo “arriba está mi esposa”. Dejaron de disparar y espantados los chamacos se fueron, rompieron el trato “sin querer” que tenían con lxs trabadorxs de la ruta. Entre llanto, impotencia y desconcierto la mujer falleció por unos chamacos quienes no tenían la intención de matarla –según ellos-, simplemente no vieron que había alguien a bordo. Esperaron a que el hombre bajara para disparar y nadie saliera herido.

Se hicieron juntas a raíz de la muerte de la mujer, para agarrarse los huevos y ya no pagarles ¿por qué? Si el trato se rompió, mataron a una persona inocente y ajena –en cierta medida- a los desmadres de la oficina de la ruta 64. Muchos dijeron sí, otros no y entre tanto las “ratas” desaparecieron. Sin embargo, no tardaron demasiado –seguro entraron en crisis económica- y ahí van de vuelta a cobrar. Dueñxs y choferes en juntas decían que ya denunciaran, que los mandaran a la chingada si ya habían matado a alguien. Pero como antes mencioné parecer ser que el presidente de las oficinas de la ruta, también forma parte de los acuerdos entre extorsionadores.

Es una cotidianidad que persiste y que tristemente ha ido creciendo. Recuerdo hace dos años bajar al paradero del metro Pantitlán acompañada de un compañero que desconocía el rollo de las extorsiones en el transporte público y lo que a él le llamó la atención fue ver el atascadero de publicidad de Peña Nieto en todas las unidades. Hizo el comentario “Aquí todxs son priístas” y le dije “No, en todas las oficinas de rutas de transporte se les “obsequió” propaganda del copetudo y a fuerza la tienen que traer”. Pero a mí, me llamó la atención la cantidad de logos que se veían en un paradero tan grande, recuerden que les comenté que para agilizar los pagos se les otorga a las rutas logotipos para que los den a cada chofer, cuando pagan la cuota de su unidad.

“Las ratas” ampliaron su negocio y ahora son más lxs que forman parte de la cotidianidad de las extorsiones. Pagando a partir del 2014 $1,000.00 pesos por unidad cada tres meses.

La Mire.

Buenos comportamientos

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 26 Feb 2014 19:12:00 +0000

Miles de personas se refieren al mes de febrero como si fuera un loco. Calor, lluvia, frío en el mismo día. Eso era antes, ahora todos los meses están lunáticos. El clima ha perdido la cabeza o mejor dicho, los humanos lo hemos enloquecido. Al final ya ni me gusta pensar en eso. Puedo poner algo de mi parte para tranquilizar al puto planeta, pero sale algún idiota, mi vecino por ejemplo, que contamina el doble o el triple que yo. ¿Qué se hace en ese caso? ¿Golpear al vecino? ¿Llamar a las autoridades? ¿Hacer lo mismo?

Con este problema inició un incidente. Tengo un vecino que se siente con la autoridad de hacer y deshacer en la colonia. Normalmente no tengo problemas con los y las vecinas. Sobre todo me llevo muy bien con las mujeres. Están todo el día en casa, me conocen, las conozco. A veces nos echamos un ojito y eso es normal y tranquilito. Sin embargo, sus esposos suelen ser siempre un dolor de cabeza. Nunca me han ofendido pero en ocasiones siento su coraje endemoniado cuando saludo a sus esposas. A mí ni me apura ni me preocupa porque sé que las mujeres son las que tienen los pantalones en la casa. Entonces, si el cabroncito llega a enojarse ella le pone el alto en seco.

En esta ocasión me encontré con un testarudo, burdo e idiota sujeto. Todos en el el edificio le tienen miedo. Hasta su esposa parece que lo venera como si fuera dios. Con todos ha tenido problemas. Es un patán que muy seguramente le pega a su esposa y a sus hijos. El único lenguaje que entiende son los golpes. En pocas palabras parece ser un animal con el cual no se puede razonar.

Un lunes que llegaba del trabajo vi que el mastodonte baja las escaleras. Al verlo no me importó su presencia, sin embargo, cuando iba subiendo vi los restos de basura que iba desperdigando por el edificio. Desde lejos le grité que su basura se le estaba cayendo. Él, con un grito serio y sin ningún rastro de preocupación, me dijo que ese no era asunto mío. No respondí nada. Seguí mi camino y al llegar a mi departamento me puse a ver la tele. En ese momento reparé que tal vez sí no era mi asunto. Era un problema que todos los vecinos deberíamos platicar. Muchos son unos cerdos y dejan toda su basura tirada. Sus hijos pegan los chicles en el pasamanos y hasta he encontrado condones en las escaleras. No me preocupé ni me interesé por el mastodonte en ese momento. Cené. Vi televisión y luego dormí.

Eran las tres de la mañana cuando escuché una discusión a alto volumen. Al parecer el mastodonte y su esposa tenían una pelea. No sé si desperté por eso o porque tenía ganas de orinar. Me dirigí al baño e hice lo mío mientras escuchaba los lamentos de la pobre esposa del mastodonte. Justo cuando bajaba la palanca escuché un fuerte golpe que estremeció el techo. Me espanté y salí disparado para el piso de arriba para saber qué estaba ocurriendo. Toqué a la puerta y nadie me abrió. Toqué el timbre y reconocí la voz del animal que me decía que ahí nada había pasado. Le pedí que abriera la puerta, quería asegurarme de que todo estaba bien. El silencio se hizo. Pasaron segundo que se me hicieron eternos y en eso se entreabrió la puerta. Vi el ojo derecho de Antonia, con lágrimas en los ojos. Me dijo que todo estaba bien, que fuera a dormir. Le pregunté que si todo estaba en calma, me respondió que sí, que me fuera, que me largara.

Regresé a mi cuarto. Sabía muy bien lo que estaba pasando, pero nada podía hacer en ese instante. La mujer estaba en todo su derecho de proteger a su animal, así como los niños cuidan a sus mascotas. No podía obligarla a que sacara al pedazo de mierda para luego llamar a la policía. Nunca he entendido a esas mujeres. Amantes de los golpes y de los pendejos.

Me volví a meter a la cama y dormí perdidamente. Al siguiente día, como de costumbre me levanté para irme a trabajar. Era un poco tarde. Tomé mi taza de café con un pan duro y salí de la casa. Justo cuando iba bajando las escaleras vi el cuerpo sudoroso y brillante del mastodonte. Estaba cruzado de brazos justo frente a la escalera del edificio. Algo muy dentro de mí me decía que tendría problemas debido a mi actuación samaritana de la noche anterior. Terminé de descender y quedé frente a él. No lo salude ni me saludó. Sentí nervios no lo niego pero al ver que no estaba ahí por mí, seguí con mi rumbo.

Cuando había avanzando dos calles vi a Antonia que salía de la tienda.Me le acerqué y le pregunté sobre lo ocurrido la noche anterior. Me pidió que no le preguntara, sólo había tenía una mala noche con el mastodonte, pero que no había pasado a mayores. Le di mi humilde opinión sobre su esposo, a lo cual ella rió. Me despedí con un beso y continuamos cada uno su camino.

No habían pasado más de diez segundo cuando escuché: ¡aguas Martín!. Las aguas no las sentí. Sentí un duro golpe que me entraba de lleno por la espalda. Un calor recorrió mi cuerpo. Cuando volteé me recibió otro puñetazo en la cara. El mastodonte por fin cobraba su venganza. Como pude me defendí del vendaval de golpes que me lanzaba, luego fue mi oportunidad. Le coloqué un izquierdazo justo en el hígado, lo cual hizo que el animal se encorvara. Ahí aproveché para darle un puñetazo en la parte izquierda de su rostro. El animal, como cualquier animal, cayó. Me disponía a seguir con la paliza porque aún sentía caliente mis entrañas, pero Antonia me pidió que parara. Me limpié el sudor y un poco de sangre con el suéter que llevaba en la mano.

Trabajé como de costumbre. Llegué a casa cansado y harto, pero aún sentía correr la sangre hirviendo. Me habría gustado ir a buscar al pendejo mastodonte para continuar con el baile, pero debía mantener la calma. Recuerdo cuando mi madre me decía: respira, Martín, sólo respira que el coraje ya pasará. Necesitaba tranquilizarme. No podía continuar pensando en sujetos que utilizan las manos para golpear mujeres, pero nunca las utilizan para amarrarse los pantalones y decidir meterse un balazo en la cien o comportarse decentemente.

Martín Soares.

Pueblo, yo te pertenezco

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Fri, 21 Feb 2014 05:44:00 +0000

Marcela se empolvaba la cara para salir. Su novio, un estudiante canadiense de intercambio, la esperaría en el auditorio para escuchar a Cristina Morentes, una cantante famosa de fado. Ese tipo de música le era indiferente, sólo deseaba salir a platicar con James. Se puso una blusa color rosa y un pantalón negro. Se amarró el cabello a manera de chongo en la coronilla de la cabeza y antes de salir se echó una última mirada en el espejo. Se vio fea.

Tomó el metro para llegar. En el mismo vagón viajaba una indígena triqui con su niño en las piernas. Su manto colorido le recordaba a Marcela el mantel que una tía le había regalado el día que se fue a vivir sola. Aún guarda ese obsequio y lo saca de vez en cuando, en ocasiones donde no hay invitados importantes.

La tía de Marcela era una antropóloga reconocida en todo el país. Los trabajos de investigaciones que había realizado habían aportado grandes beneficios para la comunidad triqui de Oaxaca. Ángela Marín se caracterizaba por sus bellos ojos verdes y una rubia melena que podía dejar desconcertado a cualquier hombre. Todos, cuando la veían llegar, pensaban de inmediato que su nacionalidad era extranjera; sin embargo, casi siempre al final de la charla, contaba la historia de su padre con lo cual demostraba que era más mexicana que el nopal.

Su padre había llegado en un buque llamado Mexique que lo transportó de España a México. Llegó al puerto de Veracrúz, luego pasó por la Ciudad de México y terminó en Morelia. Estudió, trabajó y luego se casó con una mexicana. Anacleta Ramírez, mujer indígena mazahua, nació en el pueblo Los guajes. Era una mujer de estatura media, de amplias mejillas y unas pantorrillas que volvían loco al rubio Antonio.

Justo en la entrada del Auditorio Nacional ya se encontraba James. Un joven de veintinueve años. Rubio y ojos azules. Alto y delgado. Ese porte de extranjero dejaba fascinada a Marcela siempre que lo veía. Lo identificaba con un actor estadounidense que había visto en una película cuando tenía ocho años. Lo saludó con un beso cercano a la boca. El canadiense se sonrojó. Juntos entraron a la sala y se sentaron. A su alrededor la gente iba llenando el lugar para escuchar las tristes letras de la fadista. Marcela, con un inglés de muy mala calidad, comenzó a explicarle al extranjero datos esenciales sobre el público mexicano.

Uno de los datos donde más hizo énfasis fue en los tradicionales aplausos mexicanos. Este país, le dijo, se caracteriza por aplaudir por cualquier cosa. Si el evento es pequeño o grande el público aplaude. Si es una mala actuación o un mal músico, aun así aplauden. Al extranjero le hizo un poco de gracia que ella confundió con burla. Guardó silencio y remató con una breve pero fuerte sentencia: no son como tú.

El primer viaje de Marcela al extranjero fue a España. Su madre la llevó cuando tenía quince años, fue su regalo de cumpleaños. Su madre la llevó a museos, durmieron en los mejores hoteles y le inculcó que ese país era su patria. La niña quedó maravillada por la arquitectura de Barcelona y por el acento español. Durante su viaje intentaba imitar ese dialecto característico de los madridista, pero por desgracia nunca pudo hacerlo a la perfección. Cuando algún ibérico le preguntaba por su nacionalidad ella respondió bajito que chilena. Algunos nativos le creían, otros identificaban su acento.

La fadista salió al escenario e interpretó Povo que lavas no rio. Marcela le tomó la mano a James. El canto de la fadista llenó el ambiente del gran recinto. La tristeza se podía percibir en el rostro de la cantante lusa. Ese rostro le trajo un recuerdo a Marcela: la muerte de su madre. Con una leve inclinación del labio, su madre le había pedido que no vendiera la casa de Michoacán. Doña Amalia soltó dos breves lágrimas que Marcela no limpió. Besó su frente y le pidió perdón. Luego de dos meses de la muerte de su progenitora, Marcela vendió la casa.

Con el dinero de esa venta se pagó un mes de vacaciones por Europa. Visitó pocos lugares porque su estadía en Madrid le había consumido todos sus recursos. En ese lapso por fin pudo imitar el acento y comenzó a comportar como una española. Sin embargo, el dinero se esfumó, no encontró empleo y tuvo que volver a su país. Le esperaban deudas y más deudas. Como pudo volvió al trabajo al que había renunciado antes de partir de vacaciones y comenzó nuevamente su vida. El acento madridista no lo dejó en Europa.

James salió en silencio del concierto. Marcela limpiaba sus lágrimas e intentaba mejorar su peinado. Invitó a cenar a James. Él la rechazó. Necesitaba regresar a su hotel porque debía hablar por teléfono con unos amigos. Ella en un español chilango le dijo que no le creía. James no entendió nada. El canadiense tomó un taxi a su hotel y ella regresó en metro. Pocos pasajero. Un olor a mugre invadía el vagón.

Al llegar a su casa puso agua para tomar té. Fue al espejo y comenzó a desmaquillarse. Atenta seguía el desplazamiento de la toalla húmeda por su rostro, la cual dejaba al descubierto su verdadero color. Tanto maquillaje la hacía parecer más enferma que bonita; sin embargo, el rechazo a su tono de piel le había hecho caer en ese exceso. Todos los días se lamentaba no haber tenido el color de su abuelo, el rubio Antonio. Maldecía a su madre y a su abuela, las indias, las negras. Sus rasgos que parecían más de un guerrero azteca que de una princesa europea le repugnaban. Derramaba un par de lágrimas que se llevaban la pintura tras de sí. La poderosa mandíbula estaba tensa. El odio relumbraba por sus ojos. Terminó su labor justo cuando la tetera anunciaba el fin de su labor.

Gustavo Y.

De momentos, combustiones y cuerpos….cualquier cosa puede pasar

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Tue, 18 Feb 2014 19:44:00 +0000

Me llamó la atención una publicación de Regiones Inferiores, que dice más o menos así: “En cuanto un hombre y una mujer de casi cualquier edad están juntos y a solas dentro de cuatro paredes, se supone que puede suceder cualquier cosa. Combustión espontánea, fornicación instantánea, ataque de pasión”, una frase de Alice Munro.

Es inevitable y me hizo recordar algunos ataques de pasión envueltos en la emoción del momento, en la soledad de dos personas que se juntan con cualesquiera motivo que les guste y mande; una plática, una noche de copas, un gusto escondido por querer estar en esa compañía pero no querer ni decirlo, ni aceptarlo directamente, pues el entorno que esos dos viven no es propicio para nada más que ese momento que vivirán.

Cómo es que llegamos a ese punto de combustión, algunos dirán que por el alcohol, que por unas ganas locas que traían dos cuerpos para juntarse y dejar sentir los sexos, los olores, el sudor y la envolvente embriaguez que encierra esa atmósfera de ¿lujuria, deseo, simplemente ganas de coger?

Lo que sí no se puede negar es que ese momento que bien puede durar una noche, una hora, un pinche segundo, se disfruta como si en ello no hubiera tiempo, ni espacio, ni más seres humanos que esos dos cuerpos pegados, buscando sacar todo lo que cada uno le pueda ofrecer al otro.

Esos encuentros pueden ser esporádicos, de una sola vez, o repetirse en lapsos según las circunstancias, pero sean obra de la casualidad o provocados (porque dicen que el destino no existe sino que es provocado por nosotros mismos, ustedes ¿qué creen, existe o no?) se disfrutan como chamaco en parque de diversiones, porque sabemos que con esa personita podemos hacer cualquier locura que nuestra imaginación desee en ese momento.

Cosa que tal vez con nuestras parejas fijas, si es que se tienen (y si no, pues ni como darle rienda suelta a los deseos) no se da uno el gusto de hacer por pena enfundad en respeto al otro, o porque simplemente no nos damos el valor y creemos que se puede sacar de onda y nos llamará abusivo, irrespetuoso o que por qué cosa la estamos tomando.

Por lo que como resultado ese momento de calidez, intimidad y deseo, hace que la chispa combustione y como decía la abuela: “El hombre es fuego, la mujer estopa, llega el diablo y nomás sopla”, yo no lo atribuiría al diablo, sino a los dioses del placer que en ese momento bailan y brincotean de felicidad por la oportunidad que tienen en puerta y obviamente si uno de los dos es más joven que el otro, lo agradece por la inyección de juventud y vigor que le está brindando.

Porque no se negará que uno sale al otro día y parece Tom en la escena de “500 días con Summer”, después de haber tenido sexo, sale uno a la calle y hasta de buen humor amanece. Ahí sí nos vale madre que haya subido el pan, la leche y los huevos porque con los que nos cenamos quedamos bien satisfechos, por lo menos el efecto dura unos días y la sonrisa de oreja a oreja... igual y el efecto, cabe aclarar, no es el de enamoramiento estúpido sino el de deseo satisfecho.

Y así mismo es innegable que en nuestro interior y muy oculto deseamos que se vuelva a repetir pero sabemos que en muchas de las ocasiones esto no será posible por las circunstancias que esos dos sujetos viven y porque la combustión y el explote de feromonas se dio en ese momento porque fue precisamente “el momento”.

En dado caso de que no se volviera a repetir no importaría porque lo que se vivió, se sintió y se disfrutó fue espontáneo, fue entregado y fue sincero, no necesito de compromiso porque en esa no relación las incodicionalidades quedan implícitas y sabes que si ese instante de fusión se volviera a repetir después no tendrías nada que decir, nada que pedir, nada que aclarar, nada que reclamar, sabes que esa persona se subirá el calzón, se pondrá la pantaleta, el brasiere, según sea el caso, se vestirá, saldrá de esas cuatro paredes que fueron testigos callados de lo ocurrido.

Que mañana si la ves o lo ves no tienes que decir nada porque no son nada, cada cual seguirá su vida porque sólo son dos cómplices y con el saludo basta, aunque no hay que ser hipócritas y la diosa o dios de la lujuria y del deseo que vive dentro de nosotros soltará una risita al recordar lo ocurrido, la sonrisa será de satisfacción de haberse atrevido a comer ese pollo, gallina o pollita, haber degustado ese secreto que nadie tiene porque chingados saber... Vida sólo hay una y que con dos que los sepan, que el mundo gire en un puto tacón.

B. Varglez.

Entre el imaginario y la realidad, la vida en el barrio

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Sat, 15 Feb 2014 04:08:00 +0000

Violencia y narcotráfico es para algunos la vida en el barrio, para otros un disfrute cotidiano. Hace veinte años tranquilidad en cierto sentido es lo que representaba vivir en él. De la primaria a la casa caminabas sin ningún percance, la secundaria y la preparatoria la misma historia. Ningún asalto, descabezado o descuartizada. Sólo uno que otro baboso que te agarraba las nalgas o se masturbaba en uno de los puentes de la avenida Puebla. Un asalto de vez en cuando pero ninguna muerte a causa de él. A menos… que vivieras en los barrios de los barrios, ahí sí sabias: mejor no te acerques.

Niñas y niños inventando, recreando y siguiendo juegos. La calle, era el espacio de socialización de infantes, jóvenes y adultos. Los más pequeños entre las ferias, el andar en bicicletas, los patines, el bote pateado y stop convivían sin temor de sus madres y padres que los fueran a robar para prostituirlos, explotarlos laboralmente y/o quitarles sus órganos. Jóvenes entre las retas de futbol, los bailes de sonideros, las discotecas se rifaban los golpes y aprendían el bailongo. Temor a que los golpearan sí, pero no a que los mataran los tiras, los narcos, los que te roban o cualquier otro accidente de la cotidianidad.

Y los adultos… los que ahora son madres, padres, y abuel@s hicieron redes de amistad, compadrazgo y organización vecinal. Sin temor de las extorsiones y/o secuestros exprés.

La calle es el espacio apropiado por todos –de los delincuentes también–, el centro de la dinámica del barrio. El tianguis, la garnachada, las ferias, los sonideros, los parques, las pulcatas, el campo de futbol, espacios de socialización. El narcotráfico, la política municipal y la violencia han sido los procesos que han modificado la vida en los Reyes, La Paz. Un barrio de la zona metropolitana que como muchos otros viven la inseguridad día a día apropiando y resignificando los espacios a partir de ésta. Disparos de bala, muert@s, robos a casas y civiles, extorsiones y secuestros ya no son motivo de extrañeza, son sucesos a los que la gente ya se “acostumbró”.

Esta columna es la experiencia de un imaginario y realidades de los barrios, pueblos y comunidades de México por los que esta antropóloga ha echado a andar sus pies y ve procesos urbanos que para muchos son cotidianos, como la violencia a escala micro. También se abordarán otros procesos no violentos que definen la vida en él.

Se dirige sobre todo a aquellas personas de estos lugares, para reflexionar más sobre esta nueva cotidianidad que ha generado el Estado, esta ola de violencia que se exacerbó con Felipe Calderón y se manifiesta de múltiples formas.

Se abre el espacio a tod@s aquellos que quieran compartirnos los rituales de su cotidianidad.

La Mire.

SoS

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 12 Feb 2014 04:08:00 +0000

Sálvenos o “Suicídenos”
silencios de sangre
enlutan mi nación
¡maldita guerra!
hay genocidio,
ecos deben escucharse
pero todo calla...
pasos prudentes y tímidos
mudos, “sigilosos” hombres,
confunden la inmovilidad.

Un mundo sufre,
México pervive, tempestad,
maestros,contribuyentes, agricultores,
luces bajo soles ardientes,
el cuervo horrible grazna,
censura invade sueños
jóvenes leen,
lo luchan, lo reinventan,
cómo entender el juego
el dolor llegó a comercializarse.

De fuego y tierra habitan
represores llamados ángeles,
quién trata -con éxito- volverse invisible,
lenguas cual ave graznan,
negritud, la noche humana,
presidente, legisladores, policías,
por qué, quién no se mueve
estira mano, deja caer puño
si así no lo hicieren,
la nación se los demande.

“Mexicanos tenemos un legado”,
tiempo prehispánico, independiente,
¡revolución y democracia!
poemas de no poetas
leído por no lectores
pasado que se mide,
vive en hambre,
pobreza e ignorancia,
¡presente! alzamos manos,
sólo para pasar lista.

Es o no es sueño
ocioso fusil imagina batallas,
la sombra que se alarga,
música, libros, láminas,
siguen la suerte,
gallo cobrando frutos
despierten ya...
sálvenos o “suicídenos”
sillas con rostro
ataúd...

David Romero.

El buen juez por su casa empieza

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 05 Feb 2014 05:26:00 +0000

Escuchaba en el micro hablar a dos pubertos con uniforme de escuela particular. Iban criticando a otro par que llevaba el típico uniforme verde de la secu oficial. Los niños fresas se burlaban de como se expresaban y vestían los otros chicos.

Me puse entonces a pensar que lo principal en nuestro país es la falta, antes que otra cosa, de educación en general, el respeto a los demás como tema primordial, pero estas cosas los padres esperan que se les de en la escuela y no en sus casas. En fin, este tipo de escenarios los vemos a diario y ya no nos sorprenden la superioridad del ser humano sobre otro, por mínima que sea la circunstancia nadie la deja pasar; el que lee mucho le presume al que no lee y se da el lujo de llamarlo burro, en lugar de invitarlo al mundo maravilloso de las letras.

Aquel que viste “bien” (cada quien tiene su concepto de bien) se traga vivo al que es fachozo y al que puede le dice naco; cuando cada quien es libre de ponerse lo que se le dé su chingada gana. El que tiene buena chamba y es pudiente se mofa del pobre cuate que no la tiene y se vanagloria invitándole una triste chela y tal vez hasta trabajo le pudiera ofrecer, pero ni de broma lo hace, prefiere ser el chido ante los jodidos.

Y regresando al tema, cuando uno escucha hablar a la gente en general sobre el tema de la educación, sólo podemos resumir que el común denominador tiene la idea de que solamente las escuelas de paga pueden ofrecer lo mejor y tristemente así es. Si tu quieres que tu chavito al entrar a la primaria ya lea, escriba, medio sume y reste tendrá que haber ido en jardín de niños particular o tener tú como padre la dedicación y la paciencia para enseñarle. Suena fácil pero hoy en día que los nenes parecen hermanitos mayores de sus papis está difícil porque con güevos los medio mantienen, ya que los pelen es un mega plus, lo malo de cambiar pañales cuando ni tus calcetines sabes lavar.

Algo muy cierto es que el gobierno es responsable de proveernos de una buena educación en conocimientos para tener mayores herramientas para la vida, pero a estas alturas todos podemos constatar que a los gobernantes sólo les interesa que seamos lo suficientemente inteligentes para operar máquinas, apretando botones, pero ya no tener la suficiente inteligencia para construirlas porque un pueblo inteligente o se le fuga o le pondría en su madre. Lo que nuestro gobierno quiere ofrecer al mundo son obreros de calidad a granel, aunque como van las cosas ya ni eso, porque los asiáticos nos andan ya ganando.

Platicando con un conocido decíamos que la educación apesta y el pinche Peña Nieto que no reforma en realidad nada para bien el sistema escolar, que es retrógrada y no se puede ni se podrá de ese modo avanzar hacia ningún lado... sí todo eso lo sabemos. No obstante, nos pusimos a cuestionar si en realidad los mexicanos que exigimos una educación de gran calidad tipo alemana, china o francesa estamos dispuestos a llevar una disciplina y una dedicación como lo hacen aquellos países porque de lengua todos nos comemos un platote y bien servido pero a la hora de las realidades es donde la puerca tuerce el rabo.

Porque a la gran mayoría le ganan la flojera, las chelas, el futbol, los líos de faldas, la compra de maestros para aprobar materias... o bien, si a muchos y muchas les preguntas cosas de lo que estudiaron en su carrera o en la prepa, bueno en la secundaria ya ni se acuerdan y los que son padres hasta su ansiolítico tienen que tomar para calmar los nervios por las penas que pasan cuando tienen que ayudar a su pequeño engendro a realizar una tarea. Al final, termina prefiriendo el chavito hacerla solito como dios le dé a entender porque han ocurrido casos donde el papi ayuda y al peque le ponen cero.

Entonces si de verdad estamos exigiendo educación de calidad a nuestro estúpido, fodongo y vergonzante gobierno, empecemos por educarnos nosotros mismos. ¿Cómo? pues poniéndole más empeño a los estudios, no quedarnos con ese vago conocimiento que nos dan, sino por el contrario, aprender del diario algo nuevo ya sea de un libro o de alguien que sabe más que nosotros sobre tal o cual tema. Comprender, no repetir solamente como pericos para un examen o una presentación (esto para los que chambean que luego cuando se les mueve la pantalla ya no saben ni que chingados pasa y el jefe los termina calabaceando).

Quitarnos un poco lo criticones (ahí hasta yo pasé lista) y apoyar a los que nosotros consideramos que no entienden ni la O por lo redondo. No encabronarnos cuando alguien no sabe cómo se escribe tal o cual palabra y al corregirlo no hacerlo en mala leche sino apoyando en forma chida de: “mira manito es así la cosa”, porque como decía la abuela hasta para ser idiota hay que saber dónde y algunos sabelotodos quedan como payasos y mamones cuando se tornan en creerse perfectos y la neta así jamás podremos hacer trabajo en equipo ni en la escuela, ni en los trabajos, ni en la vida diaria.

Si son padres estar al tanto de las tareas de sus hijos y dar repasos (no nada más a la madre de sus hijos) a los libros de texto en compañía de ellos y ampliarles el conocimiento y no la duda, que así como se saben de cabo a rabo los personajes de cualquier juego idiota, aprendan también a interesarse en autores de gran renombre y después los chicos solos decidan qué tipo de lectura les gusta más y de ahí incluso podrán llegar a ver exacta y correctamente qué carrera estudiarán, para qué son aptos y explotar sus virtudes.

Y así cuando tengamos que exigir a papi gobierno mejor sistema escolar ya tengamos más bases de dónde agarrarnos, si suena a aldea de los pitufos de todo felicidad pero en serio que si nosotros mismos no empezamos a corregir nuestro entorno por mínimo que parezca seguiremos aplastados y hundidos en la mediocridad. Porque ya lo decía mi abuela: “si vas a ser barrendero por lo menos aprende a barrer a toda madre primero tú casa, no sea pendejo”

B. Varglez.

De vuelta al ruedo

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Tue, 04 Feb 2014 03:51:00 +0000

Pensé que retirarme a descansar sería lo mejor. Luego de tomar mis cosas y cambiarme de departamento juré que no volvería a escribir. No quería pensar. No quería ver lo que pasaba. En pocas palabras intentaba volverme uno de la manada. No funcionó.

Resultó que el primer mes lo pasé de lujo. Me levantaba temprano para ir a trabajar. Preparaba un desayuno decoroso, de esos que anuncian en la televisión para personas bien. Me vestía más formal que antes. Saludaba a mis colegas. Durante mi jornada laboral ya ni siquiera salía a fumar. En verdad estaba dispuesto a cambiar todo.

Pasó ese tiempo y el encantó se esfumó. No tuve la disciplina para prepararme una comida de lujo. No tuve paciencia para saludar a tanto hijoeputa que me pasaba por enfrente envuelto en sus aromas comprados en los centros comerciales por litro. Sin embargo lo peor fue que no me acostumbré a ser como los otros.

Desde pequeños se nos venden la historia del triunfo. Del maldito y supuesto triunfo que debemos tener a costa de cualquier cosa. Se debe triunfar en la escuela, con puros dieces aunque en la cabeza tengas mierda podrida. Se debe triunfar en el trabajo, en un sitio que está totalmente vendido, un lugar en el cual trabajas para que otro hijo de puta no trabaje. Se debe triunfar en la casa, siendo el padre, el hijo, la hermana, la madre ejemplar. Todos deben ser el número uno.

Me pregunté ¿por qué demonios debo ser alguien? No me explicaba el porqué había dejado mi cuartito en aquel edificio. No sé cuándo ni cómo se me metió a la cabeza que podía comportarme de una manera diferente. Me sentí una mierda. El hombre que había vendido su gusto para complacer a los demás era lo que veía en espejo todos los días.

Así que luego de azotarme tomé las riendas de nuevo. Era jueves. Había pasado dos o tres semanas. No fui a trabajar y me fui directo a un tugurio. Me pedí unas cervezas y como por arte de magia se me acercó una rubia. Tengo predilección por las morenas, de cabello ondulado y largas piernas. La rubia era todo lo contrario. Lacia, chaparra y con piernas rechonchas. No me iba a poner exigente. Estaba dando cambios en mi vida y si había saludado a todos los pendejetes de mi oficina por qué no me comería una nalgona rubiecita.

La primera cubeta con seis cervezas se fue como agua. Pedimos otra y ella comenzaba a intimar conmigo. Intimar de verdad. Me habló de su familia y de los problemas que tenían en esa semana. Su hijo estaba grave en el hospital a causa de una neumonía. La abuela cuidaba al nieto mientras mamá se ganaba la plata. Su esposo, al parecer había desaparecido. Según ella, lo hacía cada año. Se iba de fiesta por tres o seis meses y nunca sabían adónde. Ella, a pesar de lo que estaba viviendo no se veía preocupada. Repetía una y otra vez “Dios proveerá”.

Terminamos la segunda cubeta. Pedimos otra. Continuamos hablando. La tarde entera se nos fue en charla y en alguna que otra mano resbaladiza. Por más que tomamos, el alcohol no se nos subió a la cabeza. Nuestras penas las comparamos, las palpamos y al final nos sirvieron como gran ancla que no permite que la corriente de la tristeza mezclada con vientos de alcohol nos lleve a la perdición.

Salimos del lugar. Me ofrecí a acompañarla al hospital. Se negó porque antes tenía que pasar a su casa a cambiarse y a lavarse. Hice el ofrecimiento una vez más, pero ella negó con la cabeza. Me dijo con una dulce sonrisa que su turno había terminado, que ahora era la madre incapaz de hablar con extraños y más católica que el Papa. Me reí y le di un abrazo. La vi tomar el microbús y yo caminé a mi casa.

Durante el trayecto me di cuenta que poco me había importado su historia. Todos tenemos miles de problemas y si uno se preocupa de más se puede ir directo a la tumba. Lo mejor, y ahí está lo esencial, es no preocuparse por nadie y por nada. La vida es una sola y no deberíamos perder el tiempo haciendo lo que los otros dicen. Se crearon reglas que sólo benefician a unos pocos. Por qué usar traje de pingüino, por qué comprar y comprar, para qué trabajar y trabajar. Eso en nada beneficia. Lo único interesante a veces es hacerle caso a esa voz que surge desde nuestro interior. Lo demás se puede ir a la mierda.

Al llegar a mi departamento encendí el televisor. Tomé una cerveza del refrigerador y me desparramé en el sillón. Pasaban una película donde una mujer, como las que me suelen gustar, se quitaba la ropa y se veía en el espejo. La cámara recorría cada parte de su cuerpo. Me cuestioné sobre lo que haría el día siguiente. Pensé en mi presente. Me imaginé a la rubia triste desnuda… invítala a salir decía una parte de mí. Mata a esa otra mitad, decía la otra parte.

Martín Soares.

One of these days

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 29 Jan 2014 18:17:00 +0000

by P.I.G.

Fue condenado al encierro durante 40 años en una lejana prisión del condado. Su delito: homicidio y el homicidio fue más que sangriento: asesinó despiadadamente a una mujer embarazada a las afueras de una iglesia, abriendo un canal en su vientre y arrastrando a la criatura de siete meses de gestación a unos cuantos metros del lugar. Sutileza criminal.

Lo demás fue historia. Se encuentra encerrado en una habitación sufriendo el agotador caminar de los minutos, el terrible pesar de la cotidianeidad y la rutina. El ambiente del lugar le impide respirar normalmente, los fantasmas taciturnos de la oscuridad le persiguen a todos lados. Al caer la noche la condena retoma su sentido original.

Pese a la sentencia impuesta, el juez prefirió revocarla y condenarle a morir en la silla eléctrica, debido a las protestas sociales que el caso ha originado.

Naturalmente los segundos corren tan aceleradamente, que el hombre no se percata de ello. Durante la víspera no logró conciliar el sueño, le fue imposible dejar de pensar en el súbito cambio que había experimentado su vida. Tan sólo ideas vagas se reflejaban en las harto contempladas cuatro paredes de la celda, tan sólo el frío aire que envolvía su esquelético cuerpo.

Al salir el sol, dos hombres le levantan de la cama en la que se encontraba reposando hace unos instantes, le llevan hacia el patíbulo donde le espera el juez, un sacerdote y su verdugo. La sala, fría y desolada, está embriagada de ese aroma característico de los cementerios.

El hombre, afable tanto en sus caminar como en sus gestos, no parece dirigirse al doloroso aposento de la muerte, por el contrario; incluso los presentes olvidaron por unos instantes cuál era el motivo de tan fúnebre protocolo.

Pasan unos minutos antes de que el hombre sea llevado a la silla y preparado como comúnmente se hace con los condenados. Al sentir la presión de los grilletes y la húmeda esponja que conecta su cabeza con el casco metálico, el hombre comienza a sentir un temor inusual proveniente de sus entrañas. Su cuerpo tiembla desproporcionadamente y un sudor frío se desprende de su espalda recorriendo todo su cuerpo, lo que le impide mantenerse pasivo.

La tranquilidad se pierde en un segundo. El sacerdote se acerca, le pide mantenga la calma; reza como de costumbre frente al desapacible sujeto, y con unas leves palabras pide por su alma. Posteriormente el juez pregunta sobre su última petición, no encuentra respuesta. Los labios del hombre están completamente contraídos; secos y pálidos se mueven lentamente sin decir palabra alguna. La mirada se pierde en la soledad del lugar.

La rutinaria ceremonia culmina con el pronunciamiento del juez; piden al verdugo iniciar las descargas.

El cuerpo del hombre se mueve con desesperación, intenta escapar de las cadenas que ahora le atan a la muerte. Cierra los ojos fuertemente y de inmediato vuelven a su memoria los recuerdos de aquel asesinato. Ve a la mujer tirada en el asfalto, rodeada de una enorme mancha de sangre, y el cuerpo del feto completamente destrozado cerca de su madre. Puede escuchar los desesperados gritos de la víctima, los gritos del hijo que no nació y sus pequeños ojos puestos en él funestamente.

Siente la muerte cerca, balbucea algunas palabras sin sentido durante algunos segundos… mas la muerte no llega. Lentamente despega los ojos y se encuentra con una habitación vacía. Ni el sacerdote, ni el juez o su verdugo, nadie.

Un extraño alivio se apodera de él, al tiempo que considera inexplicable la ausencia en la estancia. La muerte se ha postergado por unos instantes, pero la idea de que todos regresarán a culminar su labor sorpresivamente le aterroriza.

Es inusual tanta soledad, tanto silencio. Al paso de los minutos la agonía se hace más latente. ¿Cuánto tardarán sus verdugos en volver? La tranquilidad se esfuma y de nuevo la angustia se hace presa del cuerpo inerte que se encuentra encadenado en la silla.

Los minutos se hacen horas y las horas días, días en vela, a la espera de que la broma termine. ¿Qué será del hombre?

Alguien tendrá que venir para supervisar la zona, tal vez otro como él será condenado y necesario será utilizar la sala y la silla, que poco a poco se encarna con su piel, uniendo la carne con el acero, la vida con la fría pieza inerte.

Sólo se trata de un hombre sin demasiado futuro; quizá la vida no tiene absolutamente nada reservado para él, aun cuando le hubiese permitido un día más de vida allá afuera, pues del otro lado de las paredes todo es movimiento; los niños corren, la gente ríe, el viento sopla, el sol cae, la gente vive, la música suena, las flores crecen y se marchitan, la gente muere, pero no aquí, no en este lugar donde el hombre está solo consigo mismo.

¿A dónde irán a parar las lágrimas derramadas? ¿Quién escuchará sus suplicas? ¿Compadecerá Dios a este hombre y se permitirá un poco de tiempo para escuchar su última confesión? No.

Vivirá ahí por la eternidad, alejado del mundo, de la vida. La guerra no le tocará de cerca, no sentirá el dolor, ni olerá el aroma de la sangre nunca más. Jamás volverá a probar el pan, olvidará el sabor del agua, olvidará su nombre, su semblante, se olvidará de sí mismo. Jamás recordará por qué está ahí encerrado sin poder moverse.

Nadie se preocupará porque, pese a que aún sigue respirando, ha dejado de existir. El mundo caerá y sobre sus escombros renacerá, y él seguirá en ese lugar, solo. En un principio había sido llamado a la cita con la muerte y ahora, bajo extraños eones, será condenado a vivir atado, aislado, hasta que la sed, el hambre o el cansancio le hagan fallecer, pues nadie vendrá, se ocupará de él y se dignará a apretar el interruptor de descargas.

Uno de estos días

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Wed, 29 Jan 2014 08:26:00 +0000

by P.I.G.

Hace días que la calle luce desolada, en ella se puede sentir la penumbra y un ambiente poco común. Huele a muerte, incluso el color amarillento que dibuja el panorama lo corrobora. Las nubes cubren el cielo y lo tiñen con delgadas líneas grises; el horizonte no está demasiado lejos.

Esta tarde los fieles acudirán a la iglesia para venerar a su Dios crucificado, entrarán con la firme intención de purificar su alma; saldrán con un cargo de conciencia que les obligará a regresar una y otra vez hasta que por fin sean redimidos.

Ahí adentro todo es rezos y plegarias, a las afueras de la casa de Dios la vida corre aceleradamente, se vuelca en interminable dolor y sufrimiento. El viento se detiene, las aves no vuelan, sólo reina el silencio y la agonía.

Los restos abatidos por una batalla perdida nunca más ofrecerán diezmo. Frente a la entrada principal una mujer yace muerta con el vientre abierto, luciendo los intestinos y la asquerosa grasa corpórea, como si se tratase de una exposición. Cerca de ella, a unos cuantos metros, bajo una enorme piedra, un feto.

La escena es brutal. Las luces que forman la cruz de la capilla se reflejan en el charco de tibia sangre que cubre el asfalto, el hilo recorre los escalones de la escalera hasta llegar al jardín. Las manos se elevan al cielo pidiendo redención, el agua bendita cae sobre la cabeza de los pecadores; el padre pide por el alma de los mortales. El cuerpo inerte de la mujer se encuentra desecho, las marcas de los golpes se aprecian inmediatamente; imposible reconocerle pues el rostro está deformado, la carne se desprende de éste. Los ojos parecen a punto de reventar, la mandíbula está completamente dislocada, al igual que la nariz.

Quizá se trató de un intento de violación, pues la ropa fue desprendida, mas no hay semen ni alguna señal que compruebe dicha hipótesis. Los senos ensangrentados de la mujer llaman la atención como lo hicieron en vida. El hombre colgado en la cruz mira a sus hijos, sólo siente lástima por ellos, también les espera un funesto destino. Las hostias son tragadas, el cuerpo de Dios es devorado; sabe a carne humana, a sufrimiento, a pena.

El que debía ser el próximo ser en mirar la luz fue sacado de las entrañas de su madre y asesinado antes de nacer. Conoció el dolor sin haber pronunciado palabra alguna, sin haber respirado el contaminado aire de la ciudad, sin haber probado el trago amargo de la vida. Su frágil cuerpo fue aplastado por una roca una tarde en la que el grueso de la sociedad se arrodilla frente a un ser inexplicablemente omnipotente.

El culpable del sangriento homicidio hizo la señal de la cruz después de guardar la filosa arma entre sus ropajes; será aislado en una cárcel con barrotes de hormigón, pero ésa es otra historia.

La paz del señor esté con todos ustedes y que les permita olvidar que allá afuera una mujer ha sido brutalmente asesinada por un ser que, al igual que todos, busca vengarse de los asesinos de su Dios. La ceremonia ha terminado, para los fieles, para ella, para él.

El otro en el espejo

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Fri, 24 Jan 2014 18:15:00 +0000

Los recuerdos de la infancia le provocan acidez. Al llegar de la casa de su tía Elena tomó dos pastillas y se recostó un momento. Le cuesta mucho trabajo visitar a su tía, pero no puede hacer otra cosa. Es el único familiar que tiene, los demás han muerto. Sus padres nunca le interesaron mucho, sus otros tíos le parecían estúpidos e inútiles, sus primos eran lo peor de su familia. La tía Elena le enseñó lo que sabe, ella fue la que se interesó en su futuro. Ahora le agradece por ser un arquitecto renombrado y un hombre de bien para la sociedad.

Se levanta del sillón y enciende la tele. Las noticias anuncian el desastre que ocurre en Filipinas debido a un tifón. Ve las casas destrozadas y a la gente desorientada. No puede comprender cómo es que son tan fuertes. Sólo algunos niños lloran, la demás población intenta salvarse en un silencio que lo deja helado. Pareciera ser que están tan acostumbrados al sufrimiento que ese desastre ya no les causa ningún sentimiento. Cansado de ver la desgracia ajena, apaga el televisor y va a la cocina a prepararse un sandwich.

Cuando Carlos era pequeño la única persona que se ocupaba de él era su tía Elena. Su padres se iban a trabajar y llegaban normalmente muy tarde. Él al inicio los odiaba, los maldecía por la soledad que sentía dentro. Era un sentimiento que poco a poco comenzó a domar y que luego de la llegada de su tía Elena desterró. Su tía se ocupó de él luego de que perdiera su casa. Al parecer, su primo Antonio por enfriar un asunto de deudas de juego dio las escrituras de la casa de su mamá. Así Elenita perdió su hogar y juró por la tumba de su madre que no volvería a ver a su hijo. Fernando y Alma se ofrecieron a ayudar a Elena.

La tía llegó un dieciséis de septiembre. Carlos veía en la tele el desfile militar cuando tocaron a la puerta. Él, con pocas ganas y aún enojado, fue abrir. Sabía que un día de esa semana su tía llegaría, así que le dejó la puerta abierta y regresó a la sala a toda prisa para continuar viendo el desfile. Elena entró despacioó. Dejó sus maletas a la entrada y se fue a sentar junto a su sobrino. En silencio vieron pasar a los soldados. Al terminar el desfile Elena le preguntó a Carlos si quería un sandwich. Él sólo asintió con la cabeza.

Al terminar de comer su sandwich salió de su casa rumbo al centro comercial. Deseaba perder el tiempo, ver qué había de nuevo, pero también comprar ropa. Durante el trayecto escuchó Paloma negra con un grupo chileno. El disco se lo había regalado Renée. Ella es su secretaría y la segunda mujer más importante luego de su tía. Le pareció extraño escuchar una canción mexicana en voz de dos argentinas, pero no le desagradó para nada. Al llegar al centro comercial, se dirigió inmediatamente a la tienda Moda Hoy. Compró un par de vestidos, brassieres, truzas y blusas. La ropa de mujer le parece siempre más bonita que la de hombre. Cuando platica con Renée sobre hijos, él siempre le dice que le gustaría tener una niña porque es más fácil vestirla, es más fácil educarla y al final suelen ser más inteligentes que los varones. Por eso al pasar frente a una tienda de ropa para niños se queda observando durante un buen rato. Luego se dirige al área de comida y compra una hamburguesa con papas.

Luego de que terminara el sandwich que su tía le hizo, Carlos le preguntó el porqué de su visita. Ella le explicó que necesitaba vacaciones, que deseaba estar fuera de su casa por un tiempo porque la estresaba tener que estar ahí sola todo el día. Él sabía la verdad, pero no contradijo a su tía. Sus padres le habían contado sobre su primo Antonio y desde ese día comenzó a considerarlo como la escoria más grande del planeta. Terminaron de charlas y Carlos le ayudó a su tía a llevar sus maletas a su cuarto. Le ayudó a acomodar su ropa y también a hacer la comida.

Comieron juntos. Platicaron sobre la llegada de los reyes de España a Filipinas porque los dos tenían un enorme interés por esas islas. Carlos le contó el origen del nombre del archipiélago y la tía se sorprendió por tener un sobrino muy listo. Terminaron de comer y juntos lavaron los platos, luego se fueron a sentar frente al televisor y continuaron viendo las noticias. Sus padres llegaron tarde. Para él era normal, para la tía no. Mientras los adultos platicaban Carlos se fue a su cuarto. En silencio dio gracias por la visita de la tía y enseguida se durmió.

Regresó a su casa y dejó las bolsas con la ropa en la sala. Él se fue directamente al baño. Necesitaba refrescarse luego del día que había tenido. Desde muy temprano se levantó para ir a visitar a la tía en la casa que sus padres les habían dejado. Sus padres, por una extraña casualidad, acomodaron el testamento para que los dos se quedaran con la casa. Carlos luego de obtener el trabajo en ICA le dejó todo a su tía. Se mudó y comenzó a vivir por su cuenta. La casa de su tía estaba treinta minutos si no había tránsito, pero en Ciudad de México éste suele ser algo normal. Así que se levantaba temprano para ir a comprar el desayuno y luego llevárselo a la tía. Juntos desayunaban y platicaban. La tía aún le daba algunas noticias sobre España o Filipinas, él le platicaba de los nuevos proyectos en los que trabajaba. La mañana se les iba rápido entre tazas de café, cigarros y palabras. Después, con un poco de tristeza Carlos se despedía para regresar a su hogar.

La tía solía quedarse viendo la televisión o tejiendo. Sus días se le iban en esas dos ocupaciones. A veces iba a comprar la despensa, pero la mayoría de ocasiones, ésta la compraba Carlos y se la mandaba con Trujillito, el empleado del supermercado cercano a casa de la tía. Así que ella no se preocupaba por nada. En ocasiones se sentía sola en ese caserón, pero casi siempre ahuyentaba ese sentimiento al entrar al cuarto de su sobrino. Veía la cama matrimonial pulcramente tendida. Los juguetes en la repisa de la izquierda y las muñecas en la repisa de la derecha.

Carlos salió de bañarse. Se secó, se puso la bata y salió a la sala. Prendió el estéreo y puso Sabor a mí con Bebo Valdés. Comenzó a sacar la ropa de las bolsas. Se probó el primer vestido y se vio en el espejo. Se lo quitó y enseguida se probó el otro. Quedó satisfecho con el resultado y fue a su cuarto por unas zapatillas rojas. Más de treinta pares adornaban una pared de su cuarto. Tomó los rojos y regresó al baño. Frente al espejo se arregló el pelo y se maquilló un poco. Sus rasgos finos le ayudaban a pasar como una guapa mujer adulta. Un poco de rojo en los labios le daba el último toque de perfección. Se vio en el espejo durante un momento. Derramó un par de lágrimas al verse.

Se reconoció, pero a medias. Él nunca se sintió él, siempre quiso ser ella. La tía le ayudó mucho, le aconsejó que hiciera lo que él creyera conveniente. Desde su etapa de secundaria la tía escuchó lo que sentía al ver a otros chicos, al observar a las chicas vestidas con vestidos cortos. Se sentía impotente al ver su cuerpo desarrollándose de una manera que le generaba repugnancia. Sin embargo, la tía la apoyó en todo momento. No dejó que se sintiera menos, pero le recomendó que ocultara a Carla durante un tiempo. Los años pasaron y Carla se ocultó por el día, pero en las noches de fin de semana ella renacía.

Se limpió las lágrimas con cuidado para no estropear el maquillaje. Suspiró. Se cepilló los dientes y salió. Esa noche tenía una cita con una vieja amiga. Juntas saldrían a beber unas copas y platicar sobre las buenas nuevas. Tomó las llaves del coche. Subió y antes de arrancar se vio en el retrovisor. Se reconoció, ella era la única y verdadera Carla. Encendió el motor y arrancó.

Gustavo Y.

Una pequeña dosis de paranoia

noreply@blogger.com (Regiones Inferiores) — Thu, 16 Jan 2014 05:05:00 +0000

Lo que ocurre en Michoacán es punto de quiebre de una estabilidad que se creía existía en el país. No es cosa nueva, no es el único caso, pero es la consecuencia de un fuego que amenazaba con extenderse y nadie procuró apagarlo a tiempo.

Ya se venía hablando de Tamaulipas, de Veracruz o Chihuahua como terrenos peligrosos, pero Michoacán tomó ventaja; el caballo se volvió bronco, nadie intentó, por obligación o conveniencia, siquiera domarlo. Ahora el potrero está hecho una mierda y ni quien pueda entrar a limpiar el excremento.

Ahora ya nadie entiende el guión de la película: los que nos vendieron en el promo como buenos, los que combatirían “honorablemente” al mal, combaten primero a quienes no tenían por qué intentar ser héroes.

Tal vez asesinar a autodefensas se trate más bien de una venganza por intentarles robar el protagonismo en esta guerra no declarada que sexenio tras sexenio se vuelve más agresiva y terrorífica. Sí, acostumbrados estamos a la sangre, pero no es ficción, es un pedazo de realidad que nos cuentan (a medias), porque tampoco me atrevo a darle la razón absoluta a cualquiera de los dos bandos.

Pero ¿matar a quien a todas luces defiende o intenta defender a un pueblo en absoluta indefensión? “Ok, no hago mi trabajo, pero me encabrona que vengas y quieras hacerlo por tus huevos. Aquí la única pieza que se mueve es la mía y si no la muevo es porque no me place hacerlo”. Luego entonces intento retomar mi papel, el que me pertenece de la película.

Un día antes de los dos asesinatos (oficiales), de los cuatro (extraoficiales) o de los muchos (no sabemos) durante el altercado entre Ejército y autodefensas, se firma un pacto nacional; se convoca a todos los medios posibles para llevar a cabo una cobertura monumental.

Están todos quienes deben estar, se dicen las palabras que se deben decir, una foto, lindo recuerdo para la posteridad, y un día después se lleva a cabo el restablecimiento de la situación. Es decir, remover la piedrita del zapato que tanto molesta al caminar.

¿Y los narcos, a quienes se supone hay que combatir “con todo el peso del Estado”? Antes de siquiera recargar la pluma en el papel para firmar el pacto por Michoacán, el efecto cucaracha habíase dado con absoluta efectividad. Familia michoacana y caballeros ya van rumbo a los estados colindantes para asentar nuevas bases, al fin y al cabo la michoacana ya es una región en completa putrefacción.

Desconfío de las fuerzas armadas de este país, los he visto asesinar a sangre fría y violar a mujeres indígenas sin el menor reparo; no me trago esa idea de que son nuestros guardianes, guardianes de la soberanía nacional. Ellos son los verdaderos perros de reserva, entrenados exclusivamente para recibir órdenes y acatarlas al pie de la letra. A la mierda el respeto a los derechos humanos, es ley marcial y ésta se debe cumplir a cabalidad.

Por qué debo creerles, entonces, que su entrada en Tierra Caliente se debe a una estrategia del gobierno federal para regresar la seguridad a esa zona y no para abrirle paso a los narcos y su huída sea menos intrincada.

¿Matar a mansalva a quien dice defender al pueblo? ¿Se trata de la cumplimentación de ´órdenes superiores, o es acaso la aplicación de un criterio obtuso?

Y para todo ello hay un pronóstico, que pese a lo simplista, y dada la experiencia histórica de este mundo que se cae a pedazos, no me parecería del todo descabellada.

Se sitia al estado de Michoacán como nunca antes; entran las tanquetas y los cientos y cientos de elementos del ejército verde y azul para, según esto, resguardar el patrimonio y la vida misma de los habitantes; se monta un espectáculo mediático-televisivo con gente aplaudiendo la entrada de sus salvadores; se instaura un gobierno provisional, amén de la renuncia (obligada o convenida) de Fausto Vallejo; se legitima un estado de extinción en el que las garantías individuales plasmadas en la Constitución carecerán de toda validez.

So pretexto de mantener el orden y la seguridad, el modelo social se expandirá a territorios que también se ven amenazados por el narco como Veracruz, Tamaulipas, Chihuahua, Estado de México, Nuevo León, Durango, etcétera.

Llegará el momento en que la opinión pública proclame la necesidad absoluta del ejército para mantener a raya a la delincuencia organizada y se anclará en el tejido social la idea de orden y seguridad a cambio de la limitación en las libertades particulares. México se volverá, pues, un país fascista, como muchos se empecinan en llamarle a aquello que no saben explicar.

Es como quien incendia un árbol en la jardinera, para después salir a sofocarlo y más tarde se apropia del espacio, bajo el argumento de que de no ser por esa heroica acción la cosa se hubiera ido mucho a la mierda.

Lo que ocurre y seguirá ocurriendo en Michoacán no es para minimizarse, independientemente de la opinión que se tenga al respecto. La pólvora sigue regada y nadie nos asegura que culmine con una explosión de magnitudes fuera de alcance.

P.I.G.