Patrick Besset... écrire avant tout !

Gobing, une artiste pleine de sagesse... une œuvre sur laque comme une empreinte surgie du fond des âges !

2012-01-16T22:04:00.000+01:00

La Dame du Lac... *

* article publié dans le "Journal de Toulouse", le lundi 27 février 1989.

" Cargo". GOBING.

Gobing, cheveux blonds et yeux bleu pâle qu'elle dit être le bleu des vieilles âmes, née en novembre 1943 à Paris est une véritable Fée Viviane qui fait naître de la laque joies, vestiges ou désarrois.
Formée dans les Ateliers d'Arts Appliqués de Paris, elle obtient deux diplômes... celui de laque (Atelier Coromandel) et celui de publicité.
Elle passe ensuite aux Beaux-Arts à Paris, chez Brianchon (peinture) et chez Adam (sculpture) puis commence à exposer dès 1965 et voit en 1981, le Musée des Arts Décoratifs retenir ses travaux de miniatures.

" L'épave ". GOBING.

Elle s'est remise à ses premières amours de la laque. Installée depuis quinze ans à Villefranche-de-Rouergue pour la beauté du paysage et de son architecture, elle vient de faire le choix de venir installer son atelier à Toulouse. "C'est une ville chaleureuse ! Belle de couleurs".

Un mode d'expression : la laque...

"Je détourne cette technique, décorative jusqu'alors, pour en faire vraiment de l'Art, de la Peinture ! Cela va au-delà de la belle image sans âme, de l'exercice de style qui ne marque que son époque.
De plus, c'est une matière qui est très ambigüe, elle est chaude... ce qui est paradoxal. Chaude et froid à la fois ! De surcroît, c'est une des rares matières que l'on peut toucher...

" Un sourire fugace ". GOBING.

J'ai ainsi l'impression que la Vie passe lors de la Création. Il n'y a pas de distanciation ! Chose que l'on ne rencontre qu'avec la sculpture, sinon. Les gens sont d'ailleurs ravis d'apprendre qu'ils peuvent toucher l'œuvre sans crainte.
Au-delà de ce fait et de façon très personnelle, j'apprécie par dessus tout l'inaltérabilité de l'œuvre. Elle durera, intacte, bien après moi...".

La technique de la laque (superposition de plusieurs couches poncées entre elles) existe depuis 2 300 ans avant Jésus-Christ, en Chine et au Japon. Gobing préfère travailler sur des panneaux de bois apprêtés avec des polyuréthanes qu'elle recouvre d'argent ou de cuivre et utilise les oxydations. De ce fait, elle travaille sur calque, ce qui présume d'un fil conducteur prémédité, réfléchi.

" Ils se détachent ". GOBING.

" Il faut toujours que je sache ce que je vais faire. Une fois que je sais où je vais mettre les valeurs, je pars du plus clair pour aller vers le plus foncé. J'isole la tonalité obtenue et je continue... une fois le panneau fini, j'applique diverses couches de laque poncées au papier abrasif. C'est un travail de longue haleine La majeure partie du résultat est pensé avant".
Les oxydations sont immédiates et l'obligent à une présence extrêmement vigilante pour observer le moment exact où elle interviendra pour isoler et stopper la coloration avec de l'eau ou un vernis.

" Volcan ". GOBING.

"Je veux traduire des odeurs, une chaleur, une atmosphère qui m'aura laissé une impression sous la peau... de bien-être ou de mal-être, peu importe ! Ces impressions, tout un chacun les a connues.
Là où ne suffirait pas le langage, je propose une mise en scène d'émotions, avec une prédilection pour les moments d'équilibre.
Ces moments où tout peut basculer... du moins, voilà mon vœu : évoquer l'indicible chez chacun... Pourtant, ce n'est pas un dialogue pour autant !
Je ne suis ni un reporter, ni un peintre anecdotique, je ne veux rien raconter".
Gobing s'oriente ainsi par goût sur des grands formats, tâche ardue quand on observe le temps énorme qu'elle passe sur ces laques merveilleuses, instantanées, saisissantes, promptitudes boisées et humides.

" L'infini omniprésent ". GOBING.

Au fait ! Passionnée d'astrologie, elle fait remarquer être du signe du Scorpion, avec un rire clair...
Cela expliquerait-il cette force que le spectateur ne peut s'empêcher de ressentir devant les œuvres ? Patrick Besset.

* Atelier-Galerie Michèle Gobing.

Saint-Cirq-Lapopie

Gobing, après quelques années passées à Toulouse a voulu s'en retourner à Léonard, dans sa maison d'artiste, une ancienne ferme rouergate du XVIIIème siècle... pour pouvoir plus commodement prendre ses quartiers d'été dans le Lot, plus exactement à Saint-Cirq-Lapopie, à 40 kilomètres de sa terre du Rouergue. Elle y dispose d'un second atelier et d'une galerie dans laquelle elle reçoit avec malice les touristes si nombreux, venant admirer avec stupefaction ce beau village perché bien haut, au-dessus du Lot, un des joyaux de la France médiévale... ou encore les randonneurs et les pélerins jacquaires faisant une halte lors de leur long périple vers Compostelle.

Location de vacances dans le Rouergue ?

Elle loue alors sa grande bastide de pierre avec piscine, de juin à septembre, à des vacanciers amateurs de quiétude rustique et campagnarde, à des rats des villes se rêvant rats des champs afin de goûter aux vraies joies d'un été rouergat :
http://www.gobing.fr/location/location.htm

Michèle Gobing

Peintre Laqueur

Le Bourg 46330 Saint-Cirq-Lapopie
Téléphone : 05 65 30 22 93

Léonard 12200 La Rouquette

Téléphone : 05 65 29 61 30 (de 9h00 à 22h00)
Mobile : 06 12 51 28 33

E-Mail : gobing@free.fr
www.gobing.fr

On prendra plaisir à lire quelques unes de ses confidences...

Dédales et Labyrinthes...

Gobing a souvent représenté des escaliers mystérieux, des dédales où le regard se perd, des instants énigmatiques... elle donne ainsi tout autant à voir qu'à deviner, à essayer de comprendre.

" Descente ". GOBING.

Donner un sens à l'existence, célébrer le mystère. Les grands mots... mais c'est la quête de l'homme depuis le temps où, puisant à la source des forces telluriques, usant des formes de la roche, il traçait des représentations, laissant empreintes et signes sur les parois de grottes sanctuaires. Il participait à la création à travers ces rites, la perpétuait déjà....Bien qu'elles s'accommodent à chaque seconde, nos sociétés confondant l'avoir et l'être ont perdu le sens du sacré, de l'accord et du message. Dans mon atelier, perpétuant ce rituel - recevoir, transformer, rendre - je veux également restituer un enchantement, poser une once d'harmonie dans la balance du monde

Par ces trois raisons d'être de l'art : magie, rituel et célébration, c'est toujours la trinité que les artistes servent autrement, faisant du spirituel avec des sujets profanes ; l'artiste ne peut être qu'un mystique. Raisons auxquelles j'ajoute " exprimer la dualité ". Tout est dualité. L'absolu, le délire de perfection, d'unicité, mènent vite à l'aliénation, au totalitarisme, à un sourd désir de non vie.

" Je veux aussi montrer l'ambiguïté de l'instant ". GOBING.

Le chemin lui, n'est ni droit, ni unique, ni parfait. J'essaie donc toujours de mettre dans un tableau les deux faces de la médaille et dans une scène sereine, j'introduis une notion d'instabilité. Par ce jeu d'équilibre, je dis la force de vivre et ses réalités plus étonnantes que tout idéal. Sans me soucier de déplaire, je pense qu'il faut mettre avec courage le beau dans la balance de l'horreur, "faire sourire l'univers". Je souhaite que mes tableaux aient ce pouvoir de fascination du fil du rasoir, de l'arrêt au bord du gouffre, ce plaisir d'avant... la chute ou d'avant l'envol ; indicible mélange de peur et de sérénité, de doute et d'assurance, l'oeuvre crée un déclic.

Exploratrice, qui avait fait germer cette graine dans ma tête de gamine ? Petite, je voulais être exploratrice; j'ai l'impression parfois d'y être parvenue, autrement. Peut-être est-ce le sentiment d'être tombée d'une étoile, d'une autre planète ou encore, happée par le puits de lumière d'un monde parallèle, d'avoir été projetée sur cette planète, pour naître Passage de la main d'or, à Paris. Naître fait de vous un explorateur, forcé de découvrir le monde à quatre pattes, puis debout...et quand ce processus de découvrir, comprendre,communiquer est entamé, il ne cesse pas.

Aux Arts Appliqués puis aux Beaux Arts de Paris j'ai découvert la laque, au départ, technique de protection décorative. Ses capacités à amplifier la lumière m'ont séduites; j'en ai détourné l'usage pour peindre. Un intérêt pour l'alchimie (lente élaboration, recherche sur l'infini par l'infinitésimal), le plaisir de la métamorphose (l'oxydation des feuilles de cuivre et d'argent) ont conforté ce choix .

Mais un tableau s'élabore et se scande aussi géométriquement, en masses colorées; force du nombre, du rythme; en musique, tempo, mesure, valeur de notes et de silences. Hermès, Dieu du verbe et du nombre offrit à Apollon une lyre d'or, le sacrant seigneur du rythme.....l'art est mathématique, physique et rythmique.

Glacier. GOBING.

Histoire du petit garçon dans mon atelier

Un petit garçon entrant avec sa mère
- C'est une peinture astrale
Moi, aux anges
- Comment tu le sais ?...
- Ben, c'est écrit sur le pot de peinture.

L'artiste s'embarque en solitaire, sans cartes, mais le chemin est pavé d'empreintes, de signes , clins d'oeils qui lui façonnent un autre sens de l'orientation. Je parcours l'espace et le temps, m'aventure plus loin, d'une vision claire à une rue sombre, cherchant les entrées, les ponts de "jungles intérieures". J'ignore les "embrasements d'inspiration", la" fièvre créatrice"et autres images d'Epinal avec lesquelles on croque l'artiste; Exploratrice oui...je passe une grande part de mes jours là où se déroule "l'invisible aventure". Exercer un art n'est pas aligner une suite de mots, de traits, de sons au physique agréable et faire se succéder des idées curieuses ou brillantes, mais chercher des liens. Ordonner l'obscure matière, ouvrir les "passages secrets de l'âme": l'artiste mène une double vie, à la recherche d'autres étages de consciences.

Aucune projection d'affect n'a lieu d'être. Un tableau peut engendrer de la sentimentalité...la séquence "émotion" dont le monde d'aujourd'hui se réclame n'est pas pour moi une valeur, tout au plus un trouble, un brouillage. Dans le même ordre d'idée, on ne peut en art être uniquement narratif ; l'anecdote sur laquelle tant de gens s'arrêtent n'est pas le sujet. Nombre d'émissions du "média-monde" fonctionnent avec ces deux ingrédients : l'émotion- sensiblerie et l'anecdote sensation; échos résiduels d'un pseudo-monde, bruits de surface

Histoire du mal voyant

Un jour de juillet, un homme entre, examine les tableaux un à un
- Il n'y a rien qui m'enthousiasme
Et il sort en me disant
- Au revoir, Monsieur.
- Mais je suis une dame !
- Ah, je me doutais bien que je disais une bêtise, excusez-moi, j'ai les yeux en très mauvais état.

Du rythme...

Le sculpteur rythme le vide, le compositeur le temps, à coups de silences et de valeurs de notes, le peintre rythme l'espace de son trait, de ses couleurs sur la toile qui acquièrent ce pouvoir hypnotique immédiat, cet au-delà des mots.Une oeuvre nous révèle son sujet lentement, comme une photo apparaît dans le bain du révélateur : elle "développe" une pensée ou encore, à la manière d'un parfum oublié qu'on remue, nous fait "reprendre connaissance".

L'art est une immense vibration. Transmettons ce ravissement rythmique au coeur, au cerveau ; le coeur bat plus vite, le cerveau accélère sa marche ; l'art éveille et réveille... le rythme peut aussi servir la transe ou l'exaltation. La transe, par répétition de paroles, de mouvements et de sons, envahissement, possession, on peut y perdre aussi toute raison. La colère, la jalousie, l'ivresse, l'état amoureux en sont peut-être des substituts ; la transe des stades ? Je doute de leurs issues. A la transe, je préfère l'exaltation, qui sans exclure un sourire mystique me semble plus liée à l'idée d'émetteur-recepteur de perception.

Les bruits d'ateliers sont pleins d'enseignements

Une fillette, dix ans, entre dans l'atelier; me voyant peindre
- C'est vous qui faites tous les tableaux ?
- Oui
- Alors vous pourriez être peintre ?
- Mais je le suis !
- Alors vous êtes connue !
- Etre connu, c'est très relatif, oui, je suis un peu connue.
- Pourtant, moi j'habite Paris et je ne vous connais pas...
- Moi aussi j'habite Paris et je ne te connais pas...
Elle reste perplexe... Pourquoi, si j'habite Paris, je travaille ici. Suspicieuse, elle continue
- Mais vous ne signez pas partout pareil
- Mais si !
- Alors vous écrivez mal.
Un artiste n'existe donc que célèbre ou mort ?

Perfusés au matérialisme, le monde et ses dirigeants font les esprits forts, nous usent dangereusement à entretenir ce fatalisme lié à la mort qu'ils croient irréversible ; sado-masochisme qui consiste à s'interdire une possible métamorphose. Ce sentiment vampirique ne peut que mener au désespoir et à l'irresponsabilité de l'ici et maintenant. Lutter même de manière infime, avec humour contre le chaos que l'absence d'esprit et le cynisme engendrent me semble faire partie des devoirs de l'artiste.

L'essentiel est-il dans le journal ? GOBING.

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

De la vanité humaine... Le Prix Goncourt ? Une manne automnale qui ne récompense que trop rarement les fins gourmets ! Voici les quatre survivants pour la finale 2011...

2011-10-31T09:53:00.002+01:00

Connaître en bonne société, le titre du dernier " Prix Goncourt " est pour un lecteur mondain très prétentieux ce qu'est d'accepter de caresser le contour d'un compromis pour un puceau bien trop vertueux : le fol espoir de ne pas être vu comme un niais à la fin de la soirée !

Pour l'écrivain, il s'agit de la vente assurée d'environ 400 000 livres dans les mois qui suivront ce qui lui octroiera environ 14 % de droits d'auteur sur le prix de chaque livre vendu, hors taxes. Si son éditeur a choisi de mettre le bouquin à 20 euros, prix public TTC... les droits d'auteur devraient flirter avec les 896 000 euros !

Une assurance ?

Une récompense ?

... à vous de voir, après la lecture du livre ainsi distingué. Toujours est-il que l'impétrant recevra, sans coup férir, un chèque d'un montant supérieur à celui du Prix Nobel de Littérature qui est de 10 millions de couronnes suédoises (un peu moins de 1 million d'euros)...

Aussi, à J-2 pour cet automne 2011... les membres du jury du Prix Goncourt doivent se prononcer entre quatre livres. L'occasion d'un très bon gueuleton chez Drouant qui les invite... en entrée, un bel homard en mousse, un prometteur foie gras d'oie et un délicieux chutney d'oignons, poivre de Madagascar et amandes; ensuite un dos de bar cuit à la vapeur, accompagné de tarte d'huîtres et caviar Naccaro, suivi d'une ballottine de lièvre, quelques bonnes bouteilles pour trinquer avec ferveur dont un comté millésime 2008, une Petite Jumalie et un Puligny-Montrachet pour finir sur un soufflé glacé au Grand Marnier. Caramba ! L'addition ? Laissez, c'est pour moi...
Menu que l'on pourrait croire ne coûtant que le montant du chèque remis au récipiendaire : 10 euros... osera-t-il l'encaisser ?

La cuisine, c'est quand les choses ont le goût de ce qu'elles sont. Si le potage avait été aussi chaud que le vin, le vin aussi vieux que la poularde et la poularde aussi grasse que la maîtresse de maison, cela aurait été presque convenable... selon Curnonsky dit le Prince des Gastronomes.

Qui sont donc ces dix heureux convives ?

au premier couvert, Bernard Pivot (depuis 2004),
au deuxième couvert, Edmonde Charles-Roux (depuis 1983), présidente,
au troisième couvert, Didier Decoin (depuis 1995), secrétaire général,
au quatrième couvert, Robert Sabatier (depuis 1971),
au cinquième couvert, Patrick Rambaud (depuis 2008),
au sixième couvert, Tahar Ben Jelloun (depuis 2008),
au septième couvert, Régis Debray (élu en 2011),
au huitième couvert, Françoise Chandernagor (depuis 1995), trésorière,
le neuvième couvert restera inutilisé car Jorge Semprún s'en est allé rejoindre les princes de la pensée, le 7 juin 2011,
au dixième couvert, Françoise Mallet-Joris (elle a demandé l'honorariat cette année 2011).

... étrange Cène !

Carole Martinez (photo Catherine Cogelman / Opale)

* " Du domaine des Murmures " de Carole Martinez, chez Gallimard - 16,90 euros.

En 1187, le jour de son mariage, devant la noce scandalisée, la jeune Esclarmonde refuse de dire « oui » : elle veut faire respecter son vœu de s'offrir à Dieu, contre la décision de son père, le châtelain régnant sur le domaine des Murmures. La jeune femme est emmurée dans une cellule attenante à la chapelle du château, avec pour seule ouverture sur le monde une fenestrelle pourvue de barreaux. Mais elle ne se doute pas de ce qui est entré avec elle dans sa tombe...
Loin de gagner la solitude à laquelle elle aspirait, Esclarmonde se retrouve au carrefour des vivants et des morts. Depuis son réduit, elle soufflera sa volonté sur le fief de son père et ce souffle l'entraînera jusqu'en Terre sainte.

Carole Martinez donne ici libre cours à la puissance poétique de son imagination et nous fait vivre une expérience à la fois mystique et charnelle, à la lisière du songe. Elle nous emporte dans son univers si singulier, rêveur et cruel, plein d'une sensualité prenante.
« Je suis l'ombre qui cause.
Je suis celle qui s'est volontairement clôturée pour tenter d'exister.
Je suis la vierge des Murmures.
À toi qui peux entendre, je veux parler la première, dire mon siècle, dire mes rêves, dire l'espoir des emmurées. […]
J'ai tenté d'acquérir la force spirituelle, j'ai rêvé de ne plus être qu'une prière et d'observer mon temps à travers un judas, ouverture grillée par où l'on m'a passé ma pitance durant des années. Cette bouche de pierre est devenue la mienne, mon unique orifice. C'est grâce à elle que j'ai pu parler enfin, murmurer à l'oreille des hommes et les pousser à faire ce que jamais mes lèvres n'auraient pu obtenir, même dans le plus doux des baisers. […]
Entre dans l'eau sombre, coule-toi dans mes contes, laisse mon verbe t'entraîner par des sentes et des goulets qu'aucun vivant n'a encore empruntés. Je veux dire à m'en couper le souffle.
Écoute ! »

* " Retour à Killybegs " de Sorj Chalandon, chez Grasset - 20 euros.

Une nuit de décembre 2005, j’ai écrit le mot effroi sur mon carnet. Le premier qui m’est venu. Je l’ai entouré de dizaines de cercles noirs, jusqu’à ce que le papier cède. Je venais d’apprendre que Denis, un ami irlandais, trahissait son pays depuis 20 ans. Et son combat, et sa famille, et tous ceux qu’il avait serrés dans ses bras. Effroi, ce fut le premier mot. Il a donné naissance à Mon traître, publié chez Grasset en 2008.
Ce livre était un roman. Un masque. J’avais vieilli mon traître, changé son histoire. Je lui avais sculpté un autre visage, donné un autre regard que le sien. Et moi, je m’étais fait luthier. Pas journaliste. Surtout pas. Qu’est-ce qu’un journaliste pouvait bien faire dans une histoire d’amour ? Dissimulé derrière l’effroi d’Antoine le Français, j’ai ainsi raconté l’histoire de Tyrone l’Irlandais.

Sorj Chalandon (photo Roberto Frankenberg-Grasset)

En secret aussi, j’essayais de comprendre, d’accepter, de ne pas cesser de l’aimer. Avec la trahison, la confiance était pourtant morte, et aussi l’amitié, la dignité et tellement de certitudes. Quatre mois plus tard, Denis était assassiné. Alors j’ai tué Tyrone à sa suite.
Après la publication de Mon Traître, le tombeau est resté ouvert. J’avais écrit Tyrone pour pleurer Denis mais soudain, les deux fantômes me demandaient des comptes. Le vrai, abattu au fusil de chasse. L’autre, à peine masqué par mes mots. Je n’avais pourtant pas condamné mon traître et Antoine n’avait pas jugé le sien. J’avais essayé de les écouter, de les regarder, de les comprendre. Mais cela n’a pas suffit à leur repos. Et je n’étais pas apaisé.
Quelque chose manquait à la cérémonie des adieux.
Aveuglé par la souffrance d’Antoine, j’en avais oublié Tyrone. Son histoire me manquait. Il me manquait aussi. Alors j’ai décidé de le rejoindre.
Pour écrire Retour à Killybegs, je me donc suis glissé deux ans dans la peau du traître. Il est le narrateur de ce roman. Il raconte son enfance misérable, les coups du père, les bombes allemandes, les balles anglaises, son amour de république, la première arme au creux de sa main, les humiliations, les privations, l’extrême violence, ses jours et ses nuits de cachot. Il raconte sa trahison. Le piège anglais refermé sur sa gorge. L’argent ennemi glissé dans sa poche. Sa crainte de mourir, sa terreur de vivre. Cette communauté qui était la sienne, ces amis devenus étrangers, cette fraternité qu’il frappe dans le dos. Il raconte une vie sans sommeil, sans appétit, sans goût, sans couleur, sans plus rien. Il raconte sa femme, qui dort à ses côtés et ne se doute pas. Il raconte son fils si fier de lui. Il raconte sa terre devenue grise, son ciel passé au noir, la pluie qui ne le quitte plus. Il raconte son drapeau délavé, sa république blessée. Il raconte l’Irlande brusquement hostile. Il raconte sa peur de traître, sa solitude de traître, son désarroi de traître. Et je l’accompagne jusqu’au bout de sa nuit.
Dans Mon traître, je demandais au lecteur de partager la douleur du trahi. Dans Retour à Killybegs, je lui offre de partager l’effroi de la trahison.
- Lui as-tu pardonné ?
Mille fois, j’ai entendu cette question. Effacer ? Je ne dois pas. Oublier ? Je ne peux pas. Mais je n’éprouve plus de rancœur. »

Sorj Chalandon

Alexis Jenni (photo Alexandre Marchi)

* " L'art français de la guerre " d'Alexis Jenni, chez Gallimard - 21 euros.

« J'allais mal ; tout va mal ; j'attendais la fin. Quand j'ai rencontré Victorien Salagnon, il ne pouvait être pire, il l'avait faite la guerre de vingt ans qui nous obsède, qui n'arrive pas à finir, il avait parcouru le monde avec sa bande armée, il devait avoir du sang jusqu'aux coudes. Mais il m'a appris à peindre. Il devait être le seul peintre de toute l'armée coloniale, mais là-bas on ne faisait pas attention à ces détails.
Il m'apprit à peindre, et en échange je lui écrivis son histoire. Il dit, et je pus montrer, et je vis le fleuve de sang qui traverse ma ville si paisible, je vis l'art français de la guerre qui ne change pas, et je vis l'émeute qui vient toujours pour les mêmes raisons, des raisons françaises qui ne changent pas. Victorien Salagnon me rendit le temps tout entier, à travers la guerre qui hante notre langue. »

Alexis Jenni

« L'armée en France est un sujet qui fâche. On ne sait pas quoi penser de ces types, et surtout pas quoi en faire. L'armée en France est muette, elle obéit ostensiblement au chef des armées, ce civil élu qui n'y connaît rien, qui s'occupe de tout et la laisse faire ce qu'elle veut. Ces militaires on les préfère à l'écart, entre eux dans leurs bases fermées de la France du Sud, ou alors à parcourir le monde pour surveiller les miettes de l'Empire. On préfère qu'ils soient loin, qu'ils soient invisibles ; qu'ils ne nous concernent pas. On préfère qu'ils laissent aller leur violence ailleurs, dans ces territoires très éloignés peuplés de gens si peu semblables à nous que ce sont à peine des gens. »

* " La belle amour humaine " de Lyonel Trouillot, chez Actes Sud - 17 euros.

Dans un petit village côtier d'une île des Caraïbes, une jeune Occidentale est venue, sur les traces de son père, éclaircir l'énigme aux allures de règlement de comptes qui fonde son roman familial.

Lyonel Trouillot (photo Georges Seguin)

Au fil de récits qu'elle recueille et qui, chacun à leur manière, posent une question essentielle – "Quel usage faut-il faire de sa présence au monde ?" –, se déploie, de la confrontation au partage, une cartographie de la fraternité nécessaire des vivants face aux appétits féroces de ceux qui tiennent pour acquis que le monde leur appartient.

Pour ma part, j'ai une petite faiblesse pour le poète haïtien...
Un si beau titre rendant hommage à l’écrivain haïtien Jacques Stephen Alexis, assassiné en avril 1961 par la dictature de Duvalier, n'est-il pas la belle promesse d'un bon moment de lecture, d'un grand moment de partage ?

Dernière minute, mercredi 2 novembre 2011, 12h45...

AFP/Bertrand Guay

Le nom du lauréat vient d'être dévoilé : Alexis Jenni – au premier tour par 5 voix contre 3 à Carole Martinez (Françoise Mallet-joris n'ayant pas participé au vote et Jorge Semprun étant excusé pour avoir rejoint les anges) – pour son premier roman, envoyé par La Poste au printemps dernier : " L'art français de la guerre ". Le bouquin fut publié à la mi-août avec un premier tirage de 60 000 exemplaires ... courageux ! Il s'agit des vingt-neuf années d'aventures militaires coloniales racontées à un jeune con, vendeur de journaux publicitaires, se rendant à Voracieux-les-Bredins pour y apprendre à dessiner à l'encre de Chine, auprès de ce capitaine Victorien Salagnon, rencontré par hasard dans un bar-PMU, cet ancien officier parachutiste doué pour le dessin, aujourd'hui à la retraite, marié à Eurydice Kaloyannis... Alors même que Gallimard fête son centenaire en cette année 2011.
Que le hasard fait bien les choses !
J'aime bien feuilleter les pages de son blog, " Voyages pas très loin... j'aime bien aller dans Lyon " que j'ai découvert par hasard et je savoure encore dans la feuille de chou annuelle d'un collectif lyonnais, " Pas de quartier !, " la lecture au second degré de son premier mémorable coup de gueule de décembre 2003, contre les neuf chaises vues comme des armes de destruction sociale, installées à Lyon, place Valensio, par une municipalité indigne... et de ses contestations de l'aménagement de la place Benoît Crépu où il réside : un parking souterrain de 800 places y fut creusé de 2003 à 2005 !
J'aime y lire ses saines indignations... et que dire de ses dénonciations pamphlétaires empruntant la promptitude de la bande dessinée ? Un pur régal, en noir et blanc... osant penser que l'écrivain rebelle ne se transformera pas en auteur embourgeoisé.

* Il sera présent à Toulouse, le samedi 12 novembre 2011 de 17H00 à 19H00, à la Librairie

... pour les lecteurs curieux d'en savoir plus !

Il est à noter que lors de la semaine qui a suivi l'annonce du Prix Goncourt 2011, les ventes de l'œuvre d'Alexis Jenni se sont envolé : 25 000 exemplaires vendus, tout autant que depuis sa publication en août dernier. Depuis, le total des ventes a atteint 183 000 exemplaires (actualisation au 25 décembre 2011 - Cf. Edistat).
Toutefois, un buzz sur le Net fait mention d'un travail bâclé de relecture avant impression pour un trop grand nombre de coquilles quant à l'édition numérique du bouquin – coquilles retrouvées dans l'édition papier...

Va bientôt naître la controverse sur les thèses en contre-chant de ce roman bien ambigu et vraiment étrange, dont certains ont trouvé la lecture fastidieuse, ennuyeuse... écrit par un professeur de sciences naturelles qui se pensait écrivain raté après avoir été recalé à quinze reprises par les éditeurs !
Qui a dit que la patience et la pugnacité ne sont jamais récompensées ?

Le soir même, Alexis Jenni couronné aurait déclaré à table, chez Gallimard : « La nuit dernière, j’ai rêvé que j’avais le Goncourt. Quel rêve minable ! J’aurais au moins pu rêver du Nobel ! ».

Cabotin ?

Un peu d'histoire littéraire ? Voici la liste des lauréats depuis 1903...

•   1903 - John-Antoine Nau, Force ennemie (Plume)
•   1904 - Léon Frapié, La Maternelle (Albin Michel)
•   1905 - Claude Farrère, Les Civilisés (Flammarion)
•   1906 - Jérôme et Jean Tharaud, Dingley, l'illustre écrivain (Cahiers de la Quinzaine)
•   1907 - Émile Moselly, Terres lorraines et Jean des Brebis ou le livre de la misère (Plon)
•   1908 - Francis de Miomandre, Écrit sur l'eau (Émile-Paul)
•   1909 - Marius-Ary Leblond, En France (Fasquelle)
•   1910 - Louis Pergaud, De Goupil à Margot (Mercure de France)
•   1911 - Alphonse de Châteaubriant, Monsieur des Lourdines (Grasset)
•   1912 - André Savignon, Filles de la pluie (Grasset)
•   1913 - Marc Elder, Le Peuple de la mer (Calmann-Lévy)
•   1914 - Adrien Bertrand, L'Appel du sol (Calmann-Lévy) (décerné en 1916)
•   1915 - René Benjamin, Gaspard (Fayard)
•   1916 - Henri Barbusse, Le Feu (Flammarion)
•   1917 - Henry Malherbe, La Flamme au poing (Albin Michel)
•   1918 - Georges Duhamel, Civilisation (Mercure de France)
•   1919 - Marcel Proust, À l'ombre des jeunes filles en fleurs (volume 2 d'À la recherche du temps perdu) (Gallimard)
•   1920 - Ernest Pérochon, Nêne (Clouzot puis Plon)
•   1921 - René Maran, Batouala (Albin Michel)
•   1922 - Henri Béraud, Le Vitriol de Lune et Le Martyre de l'obèse (Albin Michel)
•   1923 - Lucien Fabre, Rabevel ou le Mal des ardents (Gallimard)
•   1924 - Thierry Sandre, Le Chèvrefeuille, le Purgatoire, le Chapitre XIII (Gallimard)
•   1925 - Maurice Genevoix, Raboliot (Grasset)
•   1926 - Henri Deberly, Le Supplice de Phèdre (Gallimard)
•   1927 - Maurice Bedel, Jérôme 60° latitude nord (Gallimard)
•   1928 - Maurice Constantin-Weyer, Un homme se penche sur son passé (Rieder)
•   1929 - Marcel Arland, L'Ordre (Gallimard)
•   1930 - Henri Fauconnier, Malaisie (Stock)
•   1931 - Jean Fayard, Mal d'amour (Fayard)
•   1932 - Guy Mazeline, Les Loups (Gallimard)
•   1933 - André Malraux, La Condition humaine (Gallimard)
•   1934 - Roger Vercel, Capitaine Conan (Albin Michel)
•   1935 - Joseph Peyré, Sang et lumières (Grasset)
•   1936 - Maxence Van der Meersch, L'Empreinte du dieu (Albin Michel)
•   1937 - Charles Plisnier, Faux Passeports (Corrêa)
•   1938 - Henri Troyat, L'Araigne (Plon)
•   1939 - Philippe Hériat, Les Enfants gâtés (Gallimard)
•   1940 - Francis Ambrière, Les Grandes Vacances (Nouvelle France)
•   1941 - Henri Pourrat, Vent de Mars (Gallimard)
•   1942 - Marc Bernard, Pareils à des enfants (Gallimard)
•   1943 - Marius Grout, Passage de l'homme (Gallimard)
•   1944 - Elsa Triolet, Le premier accroc coûte 200 francs (Gallimard)
•   1945 - Jean-Louis Bory, Mon village à l'heure allemande (Flammarion)
•   1946 - Jean-Jacques Gautier, Histoire d'un fait divers (Julliard)
•   1947 - Jean-Louis Curtis, Les Forêts de la nuit (Julliard)
•   1948 - Maurice Druon, Les Grandes Familles (Julliard)
•   1949 - Robert Merle, Week-end à Zuydcoote (Gallimard)
•   1950 - Paul Colin, Les Jeux sauvages (Gallimard)
•   1951 - Julien Gracq, Le Rivage des Syrtes (J. Corti), refusé par l'auteur
•   1952 - Béatrix Beck, Léon Morin, prêtre (Gallimard)
•   1953 - Pierre Gascar, Les Bêtes (Gallimard)
•   1954 - Simone de Beauvoir, Les Mandarins (Gallimard)
•   1955 - Roger Ikor, Les Eaux mêlées (Albin Michel)
•   1956 - Romain Gary, Les Racines du ciel (Gallimard)
•   1957 - Roger Vailland, La Loi (Gallimard)
•   1958 - Francis Walder, Saint-Germain ou la Négociation (Gallimard)
•   1959 - André Schwartz-Bart, Le Dernier des Justes (Seuil)
•   1960 - Vintila Horia, Dieu est né en exil, prix attribué, mais non décerné à l'auteur en raison de révélations politiques
•   1961 - Jean Cau, La Pitié de Dieu (Gallimard)
•   1962 - Anna Langfus, Les Bagages de sable (Gallimard)
•   1963 - Armand Lanoux, Quand la mer se retire (Julliard)
•   1964 - Georges Conchon, L'État sauvage (Albin Michel)
•   1965 - Jacques Borel, L'Adoration (Gallimard)
•   1966 - Edmonde Charles-Roux, Oublier Palerme (Grasset)
•   1967 - André Pieyre de Mandiargues, La Marge (Gallimard)
•   1968 - Bernard Clavel, Les Fruits de l'hiver (Laffont)
•   1969 - Félicien Marceau, Creezy (Gallimard)
•   1970 - Michel Tournier, Le Roi des aulnes (Gallimard)
•   1971 - Jacques Laurent, Les Bêtises (Grasset)
•   1972 - Jean Carrière, L'Épervier de Maheux (J.J. Pauvert)
•   1973 - Jacques Chessex, L'Ogre (Grasset)
•   1974 - Pascal Lainé, La Dentellière (Gallimard)
•   1975 - Émile Ajar (Romain Gary), La Vie devant soi (Mercure de France)
•   1976 - Patrick Grainville, Les Flamboyants (Seuil)
•   1977 - Didier Decoin, John l'Enfer (Seuil)
•   1978 - Patrick Modiano, Rue des boutiques obscures (Gallimard)
•   1979 - Antonine Maillet, Pélagie la Charrette (Grasset)
•   1980 - Yves Navarre, Le Jardin d'acclimatation (Flammarion)
•   1981 - Lucien Bodard, Anne Marie (Grasset)
•   1982 - Dominique Fernandez, Dans la main de l'Ange (Grasset)
•   1983 - Frédérick Tristan, Les Égarés (Balland)
•   1984 - Marguerite Duras, L'Amant (Minuit)
•   1985 - Yann Queffélec, Les Noces barbares (Gallimard)
•   1986 - Michel Host, Valet de nuit (Grasset)
•   1987 - Tahar Ben Jelloun, La Nuit sacrée (Seuil)
•   1988 - Erik Orsenna, L'Exposition coloniale (Seuil)
•   1989 - Jean Vautrin, Un grand pas vers le Bon Dieu (Grasset)
•   1990 - Jean Rouaud, Les Champs d'honneur (Minuit)
•   1991 - Pierre Combescot, Les Filles du Calvaire (Grasset)
•   1992 - Patrick Chamoiseau, Texaco (Gallimard)
•   1993 - Amin Maalouf, Le Rocher de Tanios (Grasset)
•   1994 - Didier Van Cauwelaert, Un aller simple (Albin Michel)
•   1995 - Andreï Makine, Le Testament français (Mercure de France)
•   1996 - Pascale Roze, Le Chasseur Zéro (Albin Michel)
•   1997 - Patrick Rambaud, La Bataille (Grasset)
•   1998 - Paule Constant, Confidence pour confidence (Gallimard)
•   1999 - Jean Echenoz, Je m'en vais (Minuit)
•   2000 - Jean-Jacques Schuhl, Ingrid Caven (Gallimard)
•   2001 - Jean-Christophe Rufin, Rouge Brésil (Gallimard)
•   2002 - Pascal Quignard, Les Ombres errantes (Grasset)
•   2003 - Jacques-Pierre Amette, La Maîtresse de Brecht (Albin Michel)
•   2004 - Laurent Gaudé, Le Soleil des Scorta (Actes Sud)
•   2005 - François Weyergans, Trois jours chez ma mère (Grasset)
•   2006 - Jonathan Littell, Les Bienveillantes (Gallimard)
•   2007 - Gilles Leroy, Alabama song (Mercure de France)
•   2008 - Atiq Rahimi, Syngué sabour. Pierre de patience (P.O.L.)
•   2009 - Marie NDiaye, Trois Femmes puissantes (Gallimard)
•   2010 - Michel Houellebecq, La Carte et le Territoire (Flammarion)
•   2011 - Alexis Jenni, L'art français de la guerre (Gallimard)

Et puis, qui peut prétendre que le Prix Goncourt distingue immanquablement un écrivain de si grand talent que la mémoire collective gravera assurément son nom dans le marbre des marches d'un Panthéon pour les siècles des siècles ?

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

Rappel de la loi (Code de la Propriété Intellectuelle)... en ce qui concerne l’ensemble des principes qui régissent la reddition de comptes : modalités d’application dont les mentions qui devraient figurer dans le relevé de droits adressé régulièrement par l’éditeur à ses auteurs. Tout autant utile aux auteurs que l'éclat du phare aux marins hauturiers !

2011-10-25T22:16:00.000+02:00

Parce qu'écrire procure un plaisir ineffable à beaucoup d'écrivains, quelques sueurs froides à d'autres devant les affres de la légendaire page blanche... parce qu'être lu est un vœu pieux, être publié à compte d'éditeur un rêve de gloire, le désir d'être payé en retour est au moins légitime. Et parce que l'éditeur français fonctionne aujourd'hui encore avec les travers des temps anciens, avec une condescendance frisant parfois l'insulte, il appartient à l'auteur de se renseigner pour exiger à bon escient, à bon droit... ne serait-ce que son juste dû.

Les instances professionnelles tentent de croire en la raison de chacun et pour ce faire, viennent de rappeler quelques obligations faites à l'éditeur par le législateur.

A bon entendeur salut !

Rappel : la reddition des comptes est un acte par lequel on présente, pour vérification, l'état des biens d'autrui qu'on a administrés. Pour un comptable public, acte par lequel il présente les comptes de sa gestion à l'autorité devant laquelle il en est responsable.

LA REDDITION DES COMPTES

DOCUMENT SGDL / SNE

Le présent document a été réalisé dans le cadre de l’instance de liaison SGDL/SNE, qui réunit à parité des représentants des auteurs de l’écrit et des représentants des éditeurs de livres. Il a pour objet de rappeler l’ensemble des principes qui régissent la reddition de comptes, d’en préciser les modalités d’application, en explicitant notamment l’ensemble des mentions qui devraient figurer dans le relevé de droits adressé régulièrement par l’éditeur à ses auteurs.

Aux termes des articles L 132-13 et L 132-14 du Code de la Propriété Intellectuelle (CPI), « l’éditeur est tenu de rendre compte » à l’auteur pour tout contrat d’édition et « de fournir à l’auteur toutes justifications propres à établir l’exactitude de ses comptes ».

La reddition des comptes est un document informatif qui doit permettre à l’auteur de connaître le plus fidèlement possible la réalité de l’exploitation de son oeuvre. Celle-ci doit être explicite et transparente.

Le Code des usages signé le 5 juin 1981 par le SNE et le CPE a complété ces principes. Il indique notamment que l’éditeur est tenu d’adresser à l’auteur au moins une fois par an un relevé de ses droits d’auteurs.

Cette obligation d’envoi systématique est limitée aux cinq premières années d’exploitation de l’ouvrage. Au-delà de ces cinq années, le relevé doit être établi par l’éditeur et être tenu à la disposition de l’auteur ou lui être communiqué à sa demande.

Des dispositions particulières d’application peuvent être prévues au contrat, sous réserve qu’elles respectent les principes généraux de la reddition des comptes et qu’elles soient expressément acceptées par l’auteur.

Une reddition des comptes doit être établie par ouvrage, y compris dans le cas où l’éditeur exploite plusieurs ouvrages d’un même auteur. Cette obligation n’interdit pas, bien au contraire, qu’en complément des redditions individuelles, un tableau récapitulatif des droits soit réalisé par l’éditeur pour l’ensemble des droits dus à un même auteur sur la période concernée.

Le présent document a pour objet de faciliter la production et la lecture des relevés de comptes. L’ensemble des informations qui y sont présentées et commentées sont reprises à la fin du document sous la forme d’un tableau pour constituer un modèle possible de présentation des comptes ; celui-ci n’a pas vocation à être utilisé obligatoirement dans cette forme par les éditeurs.

Les éléments ci-dessous listés ne sauraient d’ailleurs épuiser les mentions susceptibles de figurer sur la reddition de compte. Dès lors qu’une information permet d’apprécier la réalité d’une exploitation, celle-ci est de nature à y être intégrée.

1 – INFORMATIONS GÉNÉRALES

La reddition des comptes mentionne, outre le titre de l’ouvrage et la période concernée par cette reddition :
- la date de mise en vente
- le prix de vente au public
- le tirage initial (a minima la 1ère année)

2 – MOUVEMENTS DE STOCK

Les informations propres aux mouvements du stock d’un ouvrage sont essentielles à la bonne compréhension par l’auteur de l’exploitation de son oeuvre. Elles sont indiquées en nombre d’exemplaires.

La reddition des comptes mentionne :
- le stock de début de période
- les tirages effectués en cours d’exercice
- les exemplaires vendus au cours de l’exercice
- les exemplaires sortis à titre gratuit (exemplaires auteur, service de presse, promotion, dépôt légal…)
- les exemplaires retournés
- les opérations de pilon sur stock ou retour
- le stock de fin de période

Le Code des usages précise que l’éditeur est tenu d’informer l’auteur de tout pilonnage important et de tenir à sa disposition un certificat de pilonnage attestant de la destruction effective des exemplaires.

3 – MONTANT DES DROITS D’AUTEURS SUR LA VENTE DE LIVRES

L’obligation de rendre compte concerne l’ensemble des ventes réalisées, quel que soit le circuit de diffusion (ventes France, ventes Export, opérations spéciales…).

L’éditeur est tenu de verser à l’auteur une rémunération proportionnelle aux recettes d’exploitation de son oeuvre. Le contrat d’édition prévoit donc un pourcentage de droits d’auteurs qui s’applique sur le prix de vente public hors taxes du livre. Ce pourcentage peut varier selon les circuits de diffusion.

La reddition des comptes mentionne, pour chacun de ces circuits :
- le prix de vente au public
- le taux de droit d’auteur prévu au contrat
- le montant de droits par exemplaire
- les ventes réalisées
- le montant total des droits

> La question des provisions pour retours, pour tenir compte des livres mis en place dans les librairies et finalement retournés à l’éditeur, n’a jamais fait l’objet d’un accord entre représentants des
auteurs et des éditeurs. Elles sont pourtant devenues une pratique courante et généralisée, qui repose sur une réalité économique pour l’éditeur. Cette pratique, qui doit alors être prévue au contrat, en indiquant le taux de provision pour retours qui sera appliqué, ne devrait pas perdurer au delà de la troisième année d’exploitation du livre (avec des taux dégressifs chaque année).

La reddition des comptes mentionnera, dans ce cas :
- la provision pour retours
- la reprise sur « provision pour retours »

La mention de la pratique des provisions pour retours dans ce document n’implique pas un accord des associations d’auteurs sur son principe.

> Le versement d’un à-valoir (minimum garanti), soit à la signature du contrat, soit en plusieurs versements, reste définitivement acquis à l’auteur quelle que soit la fortune commerciale du livre.

La reddition des comptes mentionnera, quand bien même l’à-valoir ne serait pas encore couvert :
- le total des droits dus sur la période
- le montant de l’à-valoir versé
- le montant des droits versés avant la période
- le solde des droits dus ou le solde non couvert de l’à-valoir

4 – MONTANT DES DROITS DÉRIVÉS ET ANNEXES

L’obligation pour l’éditeur d’informer l’auteur et de lui rendre compte s’impose également pour les exploitations dérivées : édition poche, traductions en langues étrangères, édition club, adaptation audiovisuelle… Cette information doit préciser la ou les maisons d’édition auxquelles l’éditeur a cédé les droits, les langues concernées s’agissant des traductions, ainsi que le montant perçu pour la cession des dits droits.

La reddition des comptes mentionne, pour chacun des droits ayant fait l’objet d’une cession (poche, traduction, club, audiovisuel…) :
- le montant de l’à-valoir (première année) ou, le cas échéant, le montant du forfait
- le montant des redevances dues à l’auteur (pour information si l’à-valoir est non couvert, pour paiement si l’à-valoir est couvert)

5 – MONTANT DES DROITS EN GESTION COLLECTIVE OBLIGATOIRE

La reddition des comptes mentionne :
- le montant dû au titre de la reprographie
- le montant dû au titre du droit de prêt en bibliothèque et de la copie privée numérique.

Les montants de droits dus aux auteurs au titre de la reprographie sont versés par le Centre français d’exploitation du droit de la copie (CFC) à l’éditeur, qui les reverse ensuite à ses auteurs.

Les montants de droits dus aux auteurs au titre du droit de prêt en bibliothèque et de la copie privée numérique sont versés directement par SOFIA aux auteurs membres de SOFIA. Pour les auteurs non membres, le versement est effectué indirectement par SOFIA, via leurs éditeurs ou via une société de gestion collective dont ils seraient membres.

L’éditeur ne peut amortir ou récupérer l’à-valoir qu’il a versé à un auteur, pour un livre donné, sur les droits en gestion collective obligatoire générés par l’exploitation de ce livre.

6 – RÉCAPITULATIF GÉNÉRAL DES DROITS

Un récapitulatif des droits dus par l’éditeur à un même auteur pour l’ensemble de ses titres peut être réalisé et adressé pour la même période. Il constitue un document de synthèse complémentaire aux
redditions de comptes individuelles obligatoires.

Ce récapitulatif peut permettre de mentionner l’ensemble des cotisations sociales dues par l’auteur qui sont versées directement (en précompte) par l’éditeur, et qui sont donc déduites du montant net des droits d’auteurs perçus par l’auteur.

A ce titre, il est rappelé que les cotisations sociales précomptées et versées par l'éditeur à l'Agessa n'ouvrent pas droit automatiquement aux prestations sociales (assurance maladie, retraite, retraite complémentaire...). Il est conseillé aux auteurs de se renseigner auprès de l'Agessa sur les avantages et les possibilités d'une affiliation.

7 – LES DROITS NUMÉRIQUES

L’exploitation d’un livre en version numérique donne lieu aux mêmes obligations pour l’éditeur en matière de reddition des comptes. Le manque de recul sur les modes d’exploitation numérique qui sont ou seront mis en oeuvre par les éditeurs et la part symbolique que représente aujourd’hui le numérique sur le marché du livre nous incitent toutefois, à ce stade, à ne pas formaliser de cadre spécifique. Les principes explicités ci-avant doivent cependant également s’appliquer pour les droits numériques.

Modèle de reddition des comptes
cliquez sur les images pour leur agrandissement

Hôtel de Massa
38 rue du Faubourg Saint Jacques 75 014 Paris
Tel + 33 1 53 10 12 00 ~ Fax + 33 1 53 10 12 12

Pour mémoire... la Société des Gens de Lettres (SGDL) a pour vocation la défense du droit moral, des intérêts patrimoniaux et du statut juridique et social de tous les auteurs de l'écrit, quel que soit le mode de diffusion de leur œuvre, quelles que soient les sociétés de perception et de répartition dont ils sont par ailleurs membres (SOFIA, SACEM, SACD, SCAM, CFC etc.).

La SGDL est un organisme de réflexion, d'initiative et de surveillance au service de la création intellectuelle. Attentive à toutes les mutations dans la production et les modes de diffusion de l'écrit, elle se doit d'initier des changements dans les lois et les usages, de surveiller leur application et de servir de médiateur entre les divers partenaires, publics ou privés.

Grâce à son statut d'association reconnue d'utilité publique, la SGDL s'attache à la promotion du patrimoine littéraire.
Forte d'une tradition de plus d'un siècle et demi, elle poursuit activement les échanges culturels avec les autres pays.

La SGDL a également vocation à recevoir des dons et des legs grâce auxquels elle dote ses divers prix littéraires de printemps et d'automne.

Enfin, la SGDL est présente dans toutes les organisations nationales et internationales qui travaillent en permanence à la défense des auteurs et à l'unification des systèmes juridiques.

La SGDL apporte aux auteurs un soutien individuel :

    assistance sociale en période difficile
    conseil juridique et fiscal
    éventuel soutien judiciaire en cas d'abus caractérisé
    information régulière sur toutes les mesures concernant la propriété intellectuelle avec La Lettre et Les dossiers de la SGDL .

La SGDL propose également un service de protection des œuvres, sous toutes leurs formes, qui constitue une preuve d'antériorité en cas de plagiat.

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

Est-il illusoire de croire en la rédemption ? La condition humaine est-elle celle du fauve, toujours prêt à sortir ses griffes ?

2011-10-08T08:40:00.001+02:00

Ticket, s'il vous plaît...

C'est beau, par ici... mais il doit y pleuvoir ou y faire froid dès le début du mois de septembre. Heureusement que ce vieux wagon est bien chauffé, j'ai grelotté en gare jusqu'à presque minuit... jusqu'à ce que le train démarrât. Maintenant, ça va mieux. Je regarde avec distraction, sur la vitre les gouttes d'eau comme des larmes d'enfant. Takeuffou, takeuffou. Ça cogne. Remarque, je m'en fous... tempo à trois temps, le bruit sourd et régulier des roues sur les rails me rend somnolent.

Je me souviens de la mère au charme discret, à la peau laiteuse et aux yeux bordés de fines ridules. La gosse n'avait pas encore sept ans, très volontaire, elle aimait les glaces. Et toi ? me demanda-t-elle. Ni les choux-fleurs ni les artichauts, je fis. Sa voix innocente comme une fontaine, son rire clair m'éclaboussait en fraîche cascade pendant que je glissais mes doigts dans ses cheveux bouclés. N'embête pas le monsieur, avait recommandé sa mère. J'étais entré dans ce clinquant fast-food pour me mettre sous la dent un hamburger. Depuis le temps que je voulais goûter à ces saveurs d'outre-Atlantique ! Je voulais voir à quoi ressemblaient ces cantines, découvrir l'odeur. Enfin choisir et manger avec mes doigts. J'ai pris un cheeseburger. Et en pensant à ceux qui sont restés à l'ombre, j'ai mangé un fishburger pour Crésus au mitard et des croquettes de poulet pour Gaëtan qui ne sortira jamais. C'était presque dégueulasse. Pas de quoi faire tout ce cinéma !

J'ai offert à la gosse un... un quoi déjà ? Un milkshake ? Non, un sundae, ouais. Avec une longue giclée de chocolat brûlant et plein de petits trucs dessus. Juste pour la voir sourire... Mais non, elle ne m'embête pas, laissez ! Et puis bla-bla, blablabla... une vraie pipelette, sa mère. Par bribes, j'avais pu saisir le sens commun de leur vie ordinaire. À un moment, elle s'était avisée qu'il était temps. Elle s'était alors penchée vers moi, confuse. Est-ce que j'accepterais de surveiller sa gosse et leurs achats dans les sacs encombrants pendant qu'elle irait chercher sa voiture, garée trop loin ? Mais bien sûr...

Takeuffou, takeuffou.

Dans le coin inférieur gauche de la vitre que mon haleine avait embuée, les gouttes se rejoignent en une rigole. Mon pull de laine comme oreiller, ma joue contre le rebord, je regarde très fixement ce coin-là, dans la pénombre. L'effort, bizarrement, m'apaise... parfois, je laisse mes yeux vagabonder et traverser la vitre, aller plus loin que les fossés trop proches; je les distingue mal. Assis à contresens de la marche, j'ai bien essayé de regarder, à plusieurs reprises, les talus qui défilent, éclairés par les lumières vives du wagon-restaurant, mais cela m'a donné la nausée. Parfois, j'ouvre la bouche comme un four et j'avale ma salive pour mieux entendre le frrrrouuuuuu quand le train s'enfile dans un tunnel. A l'aube, j'ai souri aux vaches rousses parmi les langues vaporeuses de brume. Aux suivantes aussi.

Chau-chau-chau-chau ! Le train que l'on croise en un éclair me fait sursauter. Plus souvent, je préfère suivre quelques instants, juste quelques instants, la danse folle des fils électriques, puis lancer mon regard au loin. Les prés en camaïeu de verts ont succédé aux champs labourés par delà les haies, par delà le mince rideau de crachin. Maintenant, les vaches se font rares, il s'agit plutôt de silhouettes de boeufs, de quelques taureaux énormes, courtauds avec leur lourd manteau plissé. Silhouettes peinardes sous les arbres ou stoïques sous la pluie, rassemblées contre les haies. Parfois, une queue se lève comme un long sabre pour une cascade brune, fumante. Eh bien, mes salauds ! La terre semble, elle aussi, plus grasse par ici. J'ai déjà pu compter trois troupeaux de moutons, j'ai cru voir des croix rouges et des points bleus sur leur dos comme des marques. Et si c'était plutôt des brebis ? J'ai vu changer la géographie des campagnes puis changer l'architecture des fermes. Pierre grise pour des bâtisses carrées, pierre ocre pour des bâtisses plus massives et certainement plus humides. Maintenant les toits de lauzes brillantes, moussues par endroits, font place à de larges tuiles plates en terre cuite presque orange. Le contrôleur me réveille, son gros indicateur en cuir noir coincé sous l'aisselle, une casquette d'amiral sur sa longue tignasse. Je m'étais assoupi. Sur la banquette d'en face, le sous-officier se démène, un baluchon coincé entre ses genoux, il le hissera bientôt dans le filet au-dessus de lui. Tête rasée sous un képi... blanc ou bleu pâle ? Je ne me souviens plus. Je m'en fous, même. Le contrôleur me rend mon billet nonchalamment tout en parlant à l'autre. Puis il sort en refermant, dans son dos, d'un geste fort adroit la porte coulissante. J'aime bien découvrir le savoir-faire de chaque métier, le geste anodin qui témoigne d'une parfaite maîtrise. Même chacun de nous peut devenir le spécialiste d'un petit rien... Ne vous êtes-vous jamais arrêté dans une aire de repos sur l'autoroute ? N'avez-vous jamais été admiratif de la façon virile qu'ont certains types de se tenir pour pisser : à un bon pas de la porcelaine, les jambes écartées, le dos cambré, le menton affaissé sur la poitrine, surveillant les voisins d'un regard en coin, tenant l'outil entre le pouce et l'index, paume vers le sol ? Ou alors, assurément, vous avez dû être soufflé en observant votre bonne femme devant un miroir : mimique renfrognée, zip ! Sur le bout d'une pince, un poil court qui surgit d'entre les sourcils et zut ! Un point noir qui pointe sur le menton.

Je glisse mon ticket dans la poche intérieure de ma veste. Tiens, il manque un bouton.

- Vous fumez ?

C'est le militaire qui me propose maintenant d'en griller une. Une blonde...

Takeuffou, takeuffou.

Non, merci ! Pourtant, je n'ai même plus une brune sur moi, j'avais froissé mon dernier paquet vide sur le quai, drop parfait.

- Vous voulez le lire ?

Le voilà qui me tend son journal. Pourquoi pas, ma foi.

- C'est bien sympa. Merci beaucoup...

Je prends le tabloïd à scandales, finis par trouver une position plus confortable pour lire, une jambe par-dessus l'autre, épaule gauche contre le bord de la vitre. Tiens, voilà les élections présidentielles... Cela fait une paille que je ne m'y suis pas intéressé. A l'ombre on ne craint pas les coups de soleil provoqués par une trop grande exposition aux boniments des politiciens.

Le sous-officier me quitte après un bref salut de la main. Je tourne la page sans... Merde, c'est la gosse !

Une photo en couleur la montre, souriante devant l'objectif, en tenue de ski me semble-t-il. Un autre cliché - noir et blanc - montre ses parents. Je reconnais la mère devant un pavillon de banlieue. Étonné, je lis les titres... un enlèvement. La maréchaussée est sur les dents, sur les traces d'un suspect. J'ai du mal à me reconnaître dans le portrait-robot.
Fais-je si vieux ?

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

Dans le cadre de Cinespaña 2011 - 16 ème Festival du cinéma espagnol de Toulouse Midi-Pyrénées... Marco Potyomkin nous présente son dernier long documentaire, " El Baobab de Piedra " qu'il a tourné en 2010. Projection le mercredi 5 octobre 2011, à 20h30, à l'École Supérieure de l'AudioVisuel (ESAV).

2011-09-30T21:39:00.014+02:00

Photo Christine Cabirol

"El Baobab de Piedra", Espagne, 2010.

Un documentaire de Marco Potyomkin, présenté au festival Cinespaña 2011, à Toulouse.

Alors que les marchandises et les capitaux passent librement les frontières, ceux qui fuient l’horreur, la famine et la guerre, parviennent à sauter la barrière. L'Europe les accueille avec des salaires de misère.

Dans la section " Documentaires Panorama - Longs métrages ", Cinespaña 2011 nous propose, le très beau documentaire d'un cinéaste engagé, insoumis... Marco Potyomkin qui nous offre un témoignage singulier et presque violent, déjà primé à plusieurs reprises... Cinespaña 2011 veut ainsi faire connaître au public la production espagnole récente, hors compétition. Le 4 octobre 2011, l'Instituo Cervantes de Toulouse a organisé une projection devant 120 écoliers ébahis...

Projection le mercredi 5 octobre 2011, à 20h30, à l'Ecole Supérieure de l'AudioVisuel (ESAV) 56 rue du Taur 31000 Toulouse. Téléphone : 05 61 50 44 46.

Marco Potyomkin sera présent pour répondre aux questions de ses admirateurs...

Contact : Marco Calvo Lafarga
Téléphone : + 34 653 951 877
E-mail : galaxiapotionkim@yahoo.es

Mientras mercancías y capital atraviesan libremente fronteras, los que escapan del horror, quedan prendidos de las alambradas. Algunos consiguen saltar la valla... Llegados los esclavos, comenzaron a construirse las pirámides.

Durée : 1h26
Réalisateur : Marco Potyomkin
Production : Potyomkin Audiovisual
Scénario : Marco Potyomkin
Image : José Azkárraga, Jano Escuer
Musique : Kuami Mensah
Montage : Marco Potyomkin

Migraciones

Extracto del documental dirigido por Marco Potyomkin "El Baobab de Piedra" en el que se abordan diversas historias sobre las migraciones.
Radio Sierra a Sierra de Segura (Jaén) - Segura de la Sierra (province de Jaén, communauté autonome d'Andalousie).

" El Baobad de Piedra " fut le seul film du festival qui suscita deux discussions ultérieures avec les enseignants présents dans le public - de Toulouse, Muret et Mazamet. Ils ont demandé à Marco Potyomkin des copies du film afin de l'utiliser pour un travail pédagogique en classe avec les élèves.
Très heureux de l'organisation de Cinespaña 2011, celui-ci a accepté de projeter son documentaire à l'Université de Toulouse-Le Mirail.
Marco Potyomkin avait répondu favorablement à la présentation de son documentaire lors du prochain Festival du Film d'Environnement et d'ethnographie de Beas de Segura, Sierra de Segura : BIOSÉCURITÉ CITE IV.
En attendant, à la mi-octobre 2011, son documentaire " El Baobab de Piedra " a participé à Medimed, le marché euro-méditerranéen du documentaire de Barcelone.
Par ailleurs, du 5 au 15 novembre 2011, " El Baobab de Piedra " participera à Sarajevo, en Bosnie, au Vidéo-Salon Curatorial Rebound Project, une exposition collective annuelle d'art vidéo (300 artistes videastes représentant 30 pays) au sein du Pravo Film Festival Ljudski .

El Baobab fue la única peli de todo el festival que generó doble debate posterior con el público, y varios profesores de Toulouse, Muret y Mazamet, nos pidieron copia de la peli para trabajarla en clase con los alumnos. Muy contentos desde la organización, Marco Potyomkin ofrecier para el año que viene hacer sesiones con el Baobab en la Universidad Toulouse-Le Mirail.
Ya de vuelta presentamos el día 8 en Beas de Segura, Sierra de Segura, Nación Serrana, en el BIOSEGURA CINE, IV Muestra de Cine Medioambiental y Etnográfico.
Mientras tanto, ese fin de semana, el Baobab participaba en el Mercado del documental de Barcelona, el MEDIMED, Euro-Mediterranean Documentary Market.
Para el futuro más cercano, del 5 al 15 de Noviembre, el Baobab participará en Sarajevo, Bosnia, en el Video-Salon, Curatorial Rebound Project, una exhibición audiovisual colectiva dentro del Pravo Ljudski Film Festival.

* * *

Cinespaña 2011 nous propose une programmation de très grande qualité pour sa 16ème édition du 30 septembre au 9 octobre 2011...Néanmoins, Patrick Barnabé, le directeur de la programmation du festival, n'a pas caché son inquiétude pour les productions à venir sur l'année 2012. Il craint que les bons résultats de cette année, tels que le nombre de productions de longs métrages espagnols, donnent à penser à une belle embellie mais elle pourrait avoir précédé de très grosses difficultés futures pour les jeunes réalisateurs et les structures indépendantes, du fait de la crise économique qui sévit en Espagne... les aides publiques y sont déjà nettement à la baisse.

Bureau du Festival : 10, Rue Jean Rancy 31000 Toulouse. Téléphone : + 33 5 61 12 12 20. Envoyer un e-mail
Invités : invite@cinespagnol.com

Village du Festival : Cour de la Cinémathèque 69, Rue du Taur 31000 Toulouse. Téléphone : + 33 5 61 12 12 20

Les salles à Toulouse :

* Cinémathèque de Toulouse : 69 Rue du Taur – 31000 Toulouse

* Cinéma ABC : 13 Rue Saint Bernard - Toulouse

* Cinéma UGC : 9 Allées F. Roosevelt - Toulouse

* Cinémas Utopia Toulouse et Tournefeuille : Rue Montardy 31000 Toulouse - Allées des Sports – 31170 Tournefeuille

* École Supérieure d’Audiovisuel (ESAV) : 56 Rue du Taur – 31000 Toulouse

* Instituto Cervantes : 31 Rue des Châlets – 31000 Toulouse

* Cinéma Le Cratère : 85 grande rue Saint-Michel - Toulouse

* Casa de España : 85 avenue des Minimes - 31200 Toulouse

Tarifs :

Instituto Cervantes / Casa de España : entrée libre

Cinémathèque / ABC / UGC / ESAV :
Billets à l’unité : 6 € - Tarif réduit : 5 € *. Il est conseillé de retirer les places au moins 45 minutes avant le début de la séance.* Etudiants, demandeurs d’emploi, adhérents de la Cinémathèque de Toulouse et de l’Institut Cervantès, Carte UGC Illimitée, Carte Maniak, Carte Sourire.

Tarif de groupe (15 personnes minimum) : 4 €
Scolaires : 3 €
Pass 4 films : 20 €
Pass 10 films : 40 €
Pass Festival : 60 €
Pass nominatif. Se munir d'une photo d'identité. Donne droit à une seule séance par film pour l’ensemble de la programmation, hors soirées d’ouverture et de clôture.

Utopia / Le Cratère / Salles en région : voir les tarifs pratiqués dans les salles partenaires. Pass acceptés.

Toutes les animations autour du festival sont gratuites.

Les formules Toulouse Festivals :

Envie de souffler, de faire un break, de vous dépayser... Toulouse et ses festivals offrent un très bon prétexte à l’évasion. L’Office de Tourisme de Toulouse vous propose de nombreuses formules week-end et courts-séjours « à la carte ». Elles conjuguent l’immersion dans l’atmosphère d’un festival, une découverte de Toulouse à petits prix et un hébergement au cœur de la ville rose.

La programmation s'étend à quelques autres salles partenaires pour sa sélection Hors les murs : voir les tarifs pratiqués directement auprès d'elles.

* Aucamville (31) au cinéma Jean Marais - 05 61 70 11 02

* Auterive (31) à L'Oustal - 05 61 50 83 46

* Auzat (09) à la Maison du Patrimoine

* Auzielle (31) au Studio 7 - 05 61 39 02 37

* Carbonne (31) au Ciné'Carbonne - 05 61 87 86 78

* Cazères (31) au cinéma Les Capucines - 05 61 90 36 73

* Foix (09) à L'estive - 05 61 05 05 55

* Fronton (31) au Ciné Fronton - 05 62 79 19 20

* Gaillac (81) au Nouvel Olympia - 08 92 68 69 28

* Lavelanet (09) au cinéma Le Casino - 05 61 01 00 82

* Limoux (11) à l'Elysée - 04 68 31 70 74

* Luchon (31) au Rex - 05 61 79 00 52

* Plaisance-du-Touch (31) à l'Ecran 7 - 05 61 86 39 02

* Quillan (11) au Ciné Club - 04 68 20 28 44

* Ramonville-Saint-Agne (31) à L'autan - 05 61 73 89 03

* Saint-Gaudens (31) au cinéma Le Régent - 05 61 89 04 98

* Saint-Girons (09) au cinéma Le Max Linder - 05 61 66 22 83

* Tournefeuille (31) à l'Utopia - 05 34 51 48 30

* Villefranche du Lauragais (31) au Ciné'bor

Les invités de Cinespaña 2011

(sous réserve de modifications)

Jury professionnel

30/09-09/10 Anne Alvaro (comédienne – Présidente du Jury Professionnel)
30/09-03/10 Daniel Chabannes (Distributeur)
30/09-03/10 François Marthouret (Comédien)
30/09-03/10 François-Pier Pélinard-Lambert (Journaliste)
30/09-03/10 Carlo Varini, (Chef opérateur)

Jury Documentaires

30/09-02/10 Daniel Matias (Courrier International)
06/10-09/10 Emmanuel Tronquart (Courrier International)
30/09-09/10 Neus Viala (Réalisatrice)

Jury Courts-Métrages

30/09-09/10 Jean-Louis Dufour (Directeur de l’ESAV)
30/09-09/10 Eric Jordana (Acteur, réalisateur)
30/09-09/10 Jean-Henri Meunier (Documentariste)

Réalisateurs/Réalisatrices

30/09-02/10 Franck Apprederis (Hommage à Jorge Semprún)
05/10-07/10 Pol Aregall & Yonay Boix (Amanecidos – Panorama LM)
07/10-09/10 Montxo Armendáriz (No tengas miedo – Compétition LM)
01/10-02/10 David Blanco (La sombra del sol – Panorama LM)
02/10-04/10 Paco Cabezas (Carne de neón – Compétition LM)
30/09-02/10 Jorge Coira (18 comidas – Film d’ouverture)
07/10-09/10 Liteo Deliro (La Hégira - Compétition CM)
03/10-05/10 Julio Diamante (La memoria rebelde – Mémoire)
03/10-05/10 Javier García Fernández (Luna rota – Compétition CM)
07/10-09/10 Sergio García (It’s in your eyes – Panorama CM)
07/10-09/10 José Enrique March (El artificio – Panorama LM)
01/10-02/10 Manuel Martín Cuenca (La mitad de Óscar - Compétition LM)
30/09-09/10 Emile Navarro (70 ans de silence – Mémoire)
06/10-08/10 Carlota Nelson (Anclados – Panorama Documentaire)
05/10-08/10 Enrique Otero (Crebinsky - Compétition LM)
04/10-06/10 Marco Potyomkin (El baobab de piedra – Panorama Documentaire)
30/09-02/10 Mireia Ros (Barcelona abans… - Compétition Documentaire)
04/10-08/10 Carles Torras (Open 24h - Compétition LM)
07/10-08/10 Agustí Vila (La mosqitera – Avant-première)

Comédiens/Comédiennes

03/10-05/10 Iztiar Aizpuru (80 egunean – Compétition LM)
03/10-05/10 Rocío Alzueta (Luna rota - Compétition CM)
30/09-02/10 Camila Bossa (18 comidas – Film d’ouverture)
06/10-09/10 Juan Diego Botto (Hommage comédien)
30/09-02/10 Denis Eyriey (La mitad de Óscar – Compétition LM)
05/10-08/10 Miguel de Lira (Crebinsky – Compétition LM)
03/10-04/10 Mariasun Pagoaga (80 egunean – Compétition LM)
02/10-04/10 Rafa Rojas-Diez (Te odio - Compétition CM)
02/10-04/10 Eliya Shenhav (Te odio - Compétition CM)

Producteurs/Productrices

07/10-09/10 Rosa Cañamero (La Hégira - Compétition CM)
30/09-02/10 Jordi Comellas (La maleta mexicana – Film d’ouverture)
30/09-02/10 Marta Figueras (Barcelona abans… - Compétition Documentaire)
05/10-07/10 Luis Miñarro (La mosquitera – Avant-première)
30/09-02/10 Paco Poch (La maleta mexicana – Film d’ouverture)

Autres

07/10-09/10 Antonio Delgado (Documentamadrid)
06/10-09/10 Diego Galán (Carte blanche et hommage à Pilar Miró)
03/10-09/10 Manuel Larraz (section sur les femmes servantes)
06/10-08/10 Diego Eduardo Mendoza (Ecrivain)
07/10-09/10 José Antonio de Ory (Sous-directeur de l’ICAA)
06/10-09/10 Mario Pardo (Représentant AISGE)

Dimanche 9 octobre 2011
Palmarès 2010

Prix décernés par le Jury Professionnel

Violette d'Or du Meilleur Film
→ Crebinsky de Enrique Otero
Dotation de 7 500 € par la Mairie de Toulouse
(dont 2500 € pour le réalisateur et 5000 € pour l’aide à la distribution)

Meilleure Interprétation Masculine
→ Miguel De Lira et Sergio Zearreta
pour leur interprétation dans Crebinsky de Enrique Otero

Meilleure Interprétation Féminine
→ Itziar Aizpuru et Mariasun Pagoaga
pour leur interprétation dans 80 egunean de José Mari Goenaga et Jon Garaño

Meilleur Scénario
→ José Mari Goenaga et Jon Garaño
pour 80 egunean

Meilleure Musique
→ Pablo Pérez
pour Crebinsky de Enrique Otero

Meilleure Photographie
→ Rafael de la Uz
pour La mitad de Oscar de Manuel Martín Cuenca

Prix décerné par le Jury Etudiant

Meilleur Premier Film
→ Cruzando el límite de Xavi Giménez
Dotation de 1000 € par le CROUS

Prix décerné par le jury Professionnel des Courts-Métrages

Meilleur Court-Métrage
→ Les (El bosque) de Aida Ramazánova
Dotation de 2 500 € par la Région Midi-Pyrénées
Mention spéciale pour :
→ La hégira de Liteo Deliro et Te odio de Rafael Rojas-Díez

Prix décerné par le jury Professionnel des Documentaires

Prix du Meilleur Documentaire
→ La noche que no acaba de Isaki Lacuesta
Dotation de 2500 € par la Région Midi-Pyrénées

Prix décerné par le Public

Prix du Public
→ 80 egunean de José Mari Goenaga et Jon Garaño
Dotation de 2000€ par Cinespaña, soutenue par La Dépêche du Midi

Retrouvez toute la programmation sur www.cinespagnol.com

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

L'Association culturelle France-Amérique du Nord (ACFA) lutte contre l'oubli... véritable gardienne d'un art toujours vivant !

2011-09-14T10:31:00.001+02:00

Montage photo © Jocelyne Rotily

L'Association culturelle France-Amérique du Nord vise au développement des relations culturelles entre les deux pays. Elle se propose de publier dans sa Nouvelle Revue Transatlantique, les travaux d'auteurs français et américains travaillant sur des thèmes relevant de l'histoire des relations culturelles entre les deux pays. La Nouvelle revue transatlantique ouvre ses rubriques aux sciences humaines ainsi qu'aux arts plastiques, cinéma, architecture, photographie... de publier sur support papier des essais traitant également de l'histoire des relations culturelles entre les deux pays ; des romans et nouvelles par des auteurs américains encore inconnus en France... de publier des livres pour la jeunesse donnant à découvrir les littératures issues des cultures dites minoritaires : amérindienne, afro-américaine, chicano, etc... d'exposer les œuvres d'artistes français et américains pouvant témoigner de leur expérience franco-américaine : une galerie d'art virtuelle est mise gratuitement à leur disposition pour exposer et commenter leurs œuvres. Pour plus de détails, contacter l'ACFA par mail : ici ou là, sinon par courrier postal.

Association Culturelle France-Amérique du Nord (ACFA) - 23, avenue Guy de Maupassant 13008 Marseille. Téléphone : + 33 (0)4 91 77 98 08. Télécopie/Fax : + 33 (0)4 83 07 60 43 -

à suivre sur Twitter : ACFA Editions

Édition en 2009, d'un singulier roman, sauvé de l'oubli, inédit en France : "Passer la ligne (Passing)" de Nella Larsen, inédite jusque là en France. Ce roman avait été publié pour la première fois en 1929, en langue anglaise, par le prestigieux éditeur new-yorkais Alfred A. Knopf...

Chicago dans les années 1920, dans la chaleur de l’été. Irene Refield et Clare Kendry, d’anciennes amies d’enfance se retrouvent par hasard, sur la terrasse d’un établissement chic interdit à la clientèle noire. L’une et l’autre sont métisses et claires de peau au point de pouvoir se faire passer pour blanches. Avant la présidence de Kennedy, ils étaient nombreux à « passer la ligne », souvent au péril de leur vie.
Clare, féline, belle, et ambitieuse, affligée d’une enfance malheureuse, n’a pas hésité à courir ce risque, allant jusqu’à épouser un homme fabuleusement riche mais aussi viscéralement raciste qui ne sait évidemment rien de ses origines.
Douze ans se sont écoulés avant que la destinée ne les réunisse. Irene, de son côté, a choisi de vivre dans la communauté noire, et s’est construit une vie familiale bourgeoise dont elle veille jalousement à préserver la sécurité.
Au contact d’Irene, Clare rêve soudain d’un retour parmi « les siens », et demande à Irene de l’aider à « repasser de l’autre côté ». Séduite par le charme de Clare, et répondant à un esprit de solidarité raciale, Irene accepte de l’introduire dans son monde.
Mais, le retour de Clare va bouleverser leur vie de façon tragique…

Nella Larsen fut l’une des femmes écrivains afro-américaines les plus célébrées dans les années 1920, une des grandes représentantes de la Renaissance de Harlem. Née Nella Walker à Chicago, le 13 avril 1891, de Marie Hanson, immigrante danoise et de Peter Walker, un antillais né dans l'Île Sainte-Croix - aujourd'hui une des trois Îles Vierges américaines qui étaient alors Antilles danoises ; il se faisait « passer » pour un blanc et s’enfuira rapidement. Nella adoptera le nom de l'homme qui épousera ensuite sa mère, Peter Larsen et se présentera successivement comme Nellye Larson, Nellie Larsen et finalement Nella Larsen. Et de même que ses personnages romanesques, elle eut une existence tragique et entourée de mystère... Comme Irene ou Clare, dans Passing, ou Helga Crane dans Quicksand, Nella Larsen était métisse. Elle vécut dans les deux mondes... le monde des blancs durant son enfance au Danemark où elle revint encore en 1908 pour y passer quatre années après son renvoi de l'Université Fisk traditionnellement noire de Nashville (État du Tennessee) puis lors de sa "fuite" vers l'Europe après son procès pour plagiat et le monde des noirs aux États-Unis mais sans jamais appartenir à aucun des deux. Il est à noter que son œuvre littéraire fut par deux fois récompensée par la célèbre Harmon Foundation.

Nella Larsen in 1928

Malgré ses deux succès littéraires, Quicksand (1928) et Passing, elle fit le choix de « disparaître » définitivement de la scène littéraire. Si bien que certains finirent par croire qu’elle avait, comme ses héroïnes, décidé de se faire passer pour blanche ou de « passer la ligne », pour reprendre l’expression appropriée.
La vérité sur sa « disparition » est non moins tragique. En 1930, à la publication d'une nouvelle littéraire, Sanctuary, son troisième titre, on l’accusa de plagiat et elle fut salie, à tort, par un procès... injustice dont elle se remit jamais, son mariage en fut détruit. Mrs. Adis, le récit de quatorze pages, publié en 1919 au Royaume-Uni par Sheila Kaye-Smith, écrivain régionaliste anglaise alors en vogue à New-York, était court et bien beau, se situant dans un décor de lutte des classes : Peter Crouch, entrain de braconner dans le bois d'un châtelain du Sussex, fait feu pour protéger sa fuite dans la nuit obscure sur un homme qui accompagne les gardes-chasse et demande l'asile pour la nuit à Mrs Adis, une femme qui comprend son geste. Celle-ci s'avèrera être la mère de Tom, sa cible, son ami d'enfance qu'il n'avait pas reconnu dans cette nuit sans lune... elle lui tourne le dos, pour aller se recueillir auprès du corps de son fils, le laisant seul avec ses remords, face à son destin puisque il a été confondu par les gardes-chasse.
En fait, Nella avait remis l'histoire bien simple de Sheila dans un contexte résolument plus moderne et délibérément plus politique, en pointant du doigt la condition des noirs américains tout en faisant preuve d'un style infiniment plus riche, inventant une langue phonétique contrefaisant l'accent des noirs qui maltraitaient l'anglais, même si le canevas est semblable d'une façon presque dérangeante : Jim Hammer, un afro-américain s'étant essayé à voler quelques pneus dans le garage d'une usine, a tiré en s'enfuyant sur quelques ouvriers qui l'ont effrayé. A-t-il tué un blanc ou un nègre, il n'en sait rien, répond-t-il à Annie Poole, en lui demandant asile pour la nuit. Elle ne dira pas sa présence au shérif venu lui apporter la dépouille de son fils Obadiah, abattu par un voleur fugitif qu'il jurera vouloir pourchasser sans relâche avec ses assistants car le meurtrier a été confondu par une casquette appartenant à un dénommé Jim Hammer. Annie chassera le coupable devenu indésirable dans son logis en l'exhortant à remercier Dieu de lui avoir donné une peau noire comme la sienne, ce qui l'incita à tenir sa parole, à rester muette...
Sheila Kaye-Smith s'était elle-même inspirée d'une histoire écrite par Saint François de Sales (1567-1622) comme elle le confiera, en 1956, dans ses mémoires, All the Books of My Life.
Aucune preuve de plagiat n'ayant été établie, Nella Larsen put donc être la première femme afro-américaine à recevoir une bourse de la Guggenheim Foundation; bourse qu'elle utilisa pour voyager en Europe, sur l'île de Majorque puis à Paris. Elle y travailla à un troisième roman qui ne sera jamais publié. En 1933, après un divorce douloureux, de retour à New-York, Nella abandonna alors et pour toujours sa carrière d’écrivain. Mariée depuis 1919 à Elmer Imes, éminent Docteur en Physique, un authentique intellectuel noir américain qui travaillait à la Bibliothèque Publique de New-York (NYPL)... elle sera désormais Nella Imes ou Nella Larsen Imes. Elle vivra de la pension alimentaire versée jusqu'à son décès en 1942, par son époux, connaîtra des problèmes de santé liés à la drogue et à une dépression puis reprendra le métier d’infirmière qu’elle avait exercé dans sa jeunesse, entre 1915 et 1918 avant d'être devenue bibliothécaire et disparaîtra volontairement des cercles littéraires, résidant dans le quartier du Lower East Side. Le 30 mars 1964, elle mourra seule, dans son appartement de Brooklyn, ayant fui ses anciens amis et le monde, oubliée de tous, sans jamais être retournée dans Harlem alors que naît le mouvement des droits civiques... elle avait 72 ans.
Son œuvre inspira, des années plus tard, les grandes figures de la littérature noire américaine dont Toni Morrison et Alice Walker, auteur du célèbre « Color Purple », adapté à l’écran par Steven Spielberg, qui a écrit : « Quicksand et Passing sont des romans que je n’oublierai jamais. Ils m’ont ouvert tout un monde d’expérience et de lutte qui me parurent, à l’époque où je les lus, absolument captivant, fascinant et indispensable ». Son œuvre a été soutenue également par Joyce Carol Oates qui écrivit à propos de Quicksand et Passing : « Cette série est une contribution ambitieuse, passionnante et hautement précieuse pour la réhabilitation de la littérature féminine tombée dans l’oubli. Avec Passer la ligne (Passing), Nella Larsen, nous entraîne dans un thriller psychologique captivant avec pour toile de fond l’Amérique du Harlem Renaissance.

Traduction de l'américain par Jocelyne Rotily.

ISBN : 2-9524259-2. Format 14 x 20,5 cm. 202 pages.
Prix : 19,00 € TTC.

Jocelyne Rotily (née à Marseille) est historienne de l'art indépendante ; elle s'intéresse tout particulièrement à l'histoire de l'art nord-américain du XXe siècle, l'art africain-américain, ainsi qu'à l'histoire des relations culturelles entre la France et les Etats-Unis. Elle a enseigné l'histoire de l'art à l'Université de Provence ainsi qu'à Harvard University.
En 1998, elle publie ainsi un essai intitulé Artistes américains à Paris, 1914-1939 (Paris, L'Harmattan, 1998) dans lequel elle examine le rôle joué par Paris et son avant-garde artistique et littéraire dans la naissance d'un art typiquement américain. En 2003, elle participe à la rédaction du catalogue d'exposition : Paris, Capitale de l'Amérique, exposition organisée par le musée d'Art américain de Giverny (publié en France par les Editions Adam Biro, et aux Etats-Unis par l'Université de Californie). Elle publie chez ACFA : "Au Sud d'Eden, des américains dans le Sud de la France," essai relatant la vie et l'œuvre des artistes et écrivains américains venus séjourner et créer dans le Sud de la France entre 1910 et 1940.
Son travail de recherche a été soutenu par des institutions et écoles de renommée internationale dont : la Fondation Roberto Longhi à Florence, l'École de Rome, la Fondation de France et Sachs (à Harvard), la Smithsonian Institution (Washington D.C) et le Conseil Régional PACA.
Elle est aussi l'auteur de plusieurs articles parus dans des revues d'art et de littérature : L'infini (Gallimard), Critique (Éditions de Minuit), la Gazette des Beaux-Arts et les Mélanges de l’École Française de Rome.

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

« Khanimambo », une autobiographie en coup de poing par Philippe Rozanier, vétérinaire et aventurier fort en gueule !

2011-08-28T11:08:00.000+02:00

C’est l’histoire d’un gars né dans un pays lointain, là-bas, en Amérique du Sud, et qui, durant toute sa vie, essaya de vivre, de survivre, et d’exister !

C'est surtout la destinée hors du commun d'un homme courageux, depuis une enfance perdue dans les rues d'une grande ville d'Amérique du Sud, jusqu'à la consécration d'un chercheur capable de travailler sur des sujets écologiques pointus, devenue vétérinaire spécialiste de la faune sauvage, cavalier émérite - ancien membre de l'équipe olympique du Portugal - en passant par l'errance d'un aventurier dans la jungle ou le désert...Lisez ce livre plein d'émotion, d'humanité et de courage : une magnifique leçon de vie et d'humilité... ce fut un collègue fort sympathique, à la faconde merveilleuse et avec un amour du métier de vétérinaire chevillé au corps.

Chez l'éditeur : http://www.assyelle.com/Page_Khanimambo.htm

Si le lire vous a plu ou que vous souhaitez lui dire quelques mots...

N'hésitez pas, écrivez lui de ma part par courrier postal :

Philippe Rozanier

Résidence Clairefontaine

4, rue du Général Ruel

50300 Avranches

envoyez lui un e-mail : philippe.rozanier@gmail.com .

Khanimambo, récit autobiographique,
par Philippe ROZANIER
(Éditions Assyelle, août 2011, 196 pages, 15 Euros)

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

Association Philémon à Toulouse : pour l'automne 2011... reprise des ateliers de lecture, d’écriture dès le jeudi 15 septembre, de tango dès le samedi 17 septembre, d'arts plastiques dès le lundi 10 octobre..

2011-08-28T09:55:00.011+02:00

Association Philémon
95, grande rue Saint Michel - 31400 TOULOUSE
Téléphone : 05 62 26 29 18 ~ Mobile : 06 28 01 18 64
E-Mail : ste.associationphilemon@sfr.fr
Site Internet : http://philemon.wifeo.com
Métro Saint-Michel Marcel Langer (ligne B)

Rentrée des ateliers et des cours

Jeudi 15 septembre 2011 à 14h00.

Ateliers hebdomadaires, tous les jeudis de 14h00 à 16h30
(salle de réunion à gauche, sous le porche, après les panneaux d’affichage du cinéma)

· Atelier de lecture axé sur le travail de la mémoire

1) retrouver le goût de la lecture des grands auteurs et des beaux livres

2) faire travailler sa mémoire par le biais d’exercices et de grilles de lecture

3) temps de parole : possibilité, pour ceux qui le souhaitent, de s’exprimer sur l’œuvre étudiée ou sur des considérations personnelles ; possibilité, également, de faire des exposés sur un auteur ou sur une œuvre de son choix.

· Atelier d’écriture selon le goût de chacun

1) Poésie

2) Prose (roman, nouvelles)

3) Théâtre

4) Biographie ou récits de vie (en relation avec le travail de mémoire)

· Atelier de tango

Rentrée le samedi 17 septembre 2011 à 15h30

Atelier hebdomadaire
tous les samedis de 15h30 à 17h00

Cours de danse pour les passionnés

Salle « Cor & Am »
56, rue Léo Lagrange 31400 Toulouse
(près de la place du Busca).
Métro Saint-Michel Marcel Langer (ligne B)

· Atelier d’arts plastiques

Rentrée le lundi 10 octobre 2011, à 14h00.

Atelier hebdomadaire, tous les lundis de 14h00 à 16h30
(salle de réunion à gauche, sous le porche, après les panneaux d’affichage du cinéma)

1) Cours de dessin

2) Cours de peinture (huile, acrylique, pastel, aquarelle…)

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

L'agent littéraire en France... mythe ou réalité ? Mise en perspective par Juliette Joste...

2011-08-16T11:57:00.000+02:00

Juliette Joste, a réalisé une étude fort édifiante : « L’agent littéraire en France - Réalités et perspectives » - Juin 2010. Téléchargez gratuitement cette enquête menée de septembre 2009 à janvier 2010.

Selon elle : « L’agent est diabolisé par les uns et fascine les autres. L’objectif de cette enquête est de dédramatiser la question et de décrire la profession ». Aujourd’hui Juliette Joste est éditeur free lance, pour le MOTif (observatoire du livre et de l’écrit en Ile-de-France). Il s'agit d'un organisme associé de la Région Ile-de-France mis en place pour renforcer le lien entre les professions du livre et proposer des politiques publiques pertinentes, adaptées aux évolutions en cours.

Écoutez-la donner son éclairage dans une interview enregistrée et diffusée par enviedecrire.com... vraiment très instructif ! Après avoir travaillé deux ans au Bureau du livre français de New York, Juliette Joste rejoint les éditions Flammarion en 1993 et y apprend le métier d’éditeur. Elle a publié des auteurs aussi différents que Michel Houellebecq ou Christine Angot, Michel Le Bris ou Vincent Ravalec. Romans, essais, documents, biographies, poésies, livres illustrés... Elle a vu beaucoup de pays sans quitter son bureau.

Pour recevoir la newsletter hebdomadaire d'enviedecrire.com !

Il est à noter qu'en France le paysage de cette profession se réduit au pré sur lequel François Samuelson (Agence Intertalent depuis 1994) et Susanna Lea (Susanna Lea Associates depuis 2000) s'escriment en fins bretteurs pour la défense des intérêts des meilleurs de nos pisseurs de copie... il semblerait que cette dernière, si elle est moins connue du grand public et des professionnels, soit une redoutable guerrière, agissant avant tout dans l'édition et emportant d'incontestables victoires dont le bénéfice est à partager avec ses poulains.

Attention nouvelle arnaque dans l'édition... avec de faux agents littéraires. Lire l'article de Marina Missier, sur son blog " La Symphonie des Mots ".

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

"The Tree of Life"... ou de l'art de berner un public en quête de sens en lui proposant une mise en abyme de la vacuité... et de payer bien cher de simples clopinettes !

2011-05-29T21:07:00.011+02:00

J'ai vu ce film la semaine dernière...

Je vais faire bref car il n'y pas lieu de s'étendre : c’est, sans nul doute, le pire navet en 30 ans de cinéphilie !

Un non-film...

Pourquoi tant de belles images au service d'un scénario inconsistant ? Même un piètre documentaire suscite plus d'intérêt pour sa structure narrative...

Ah, qu'il est usant d'être confronté à la suffisance d'un créateur qui se moque de ceux à qui il s'adresse... mais n'est-ce pas ce qu'est devenu le monde de l'Art aujourd'hui avec ses marchands qui - faute de vendanges glorieuses - souhaitent voir le public s'intéresser plus au flacon qu'au prétendu nectar qu'il est censé contenir ?

Dans la salle : quelques spectateurs. Certains n'eurent de cesse de jouer avec leur smartphone tout au long de la séance, d'autres s'endormirent après que quelques uns se furent enfuis en maugréant. Beaucoup pestèrent, jurèrent, s'indignèrent. Quant à moi, j'ai piaffé d'impatience en attendant à tout moment que le film commence enfin, que cesse enfin cette lénifiante incongruité pour nous offrir quelques moments plus signifiants !

En fait, ce fut un véritable supplice chinois... celui du robinet qui coule, goutte à goutte, sur le front des prisonniers jusqu'à les rendre fous. Et je fus pris en otage pendant 2h08... je demande remboursement du prix de mon ticket et j'exige des indemnités pour préjudice moral !

Et Terrence Malick, son réalisateur ? Au piquet... avec un bonnet d'âne. Et encore ce serait presque insultant pour l'âne...

Le comble du paroxysme ? Il a raflé la Palme d'Or à Cannes, en 2011... Merde alors !

C'est vrai que Cannes n'est plus depuis longtemps la Mecque du cinéma, c'est la ville où se tient son plus grand marché mondial... et ses marchands ont donc envahi le temple pour y faire régner leur loi.

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Olga Vieco... sensible jusqu'au bout des doigts, expose du 4 mai au 4 juin 2011 au Centre Culturel Bellegarde, à Toulouse... vernissage le 10 mai, à 18h30.

2011-04-27T02:41:00.013+02:00

Pour quelque instants de calme ou d'intense réflexion... je prends plaisir à me confronter au travail d'Olga : il ressemble tant à un combat entre l'abstraction et la figuration, l'urgence en point d'orgue. Vraie colombienne née à Medellín, toulousaine d'adoption et mère attentive d'un Milhan presque turbulent, elle est une amie depuis bientôt dix ans. L'eau a passé sous les ponts, les souvenirs se sont accumulés, nous séchons nos larmes et nous nous souvenons de ceux qui ne sont plus... pour un hommage qui nous rend plus forts.

Dernière minute :

l'exposition est prolongée jusqu'au 4 juin 2011...

Accueil

du lundi au vendredi de 9h à 12h30 et de 13h30 à 18h

samedi de 9h00 à 13h00 et de 14h à 17h.

Olga nous offre quelques précisions et confidences sur son travail...

Pour tout contact :

Olga VIECO

1, rue du Béarn 31100 Toulouse (FRANCE)

Téléphone : + 33 (0)5 34 63 94 47

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Concours 4 ans des blogs RegionsJob : un iPad 2 et d'autres cadeaux à gagner !

2011-04-13T16:28:00.003+02:00

Le 17 avril 2007 naissaient les blogs emploi de RegionsJob. Quatre ans déjà !

Un réel service pour les demandeurs d'emploi... mais un anniversaire, c'est un peu triste sans cadeaux... Aussi, pour fêter l'événement, voici donc un grand jeu-concours, du 11 au 26 avril 2011, organisé par RegionsJob en partenariat avec Alapage.
Ils aiment vous gâter : vous avez la possibilité de gagner un iPad 2, une télévision LED 47 cm, 3 lecteurs MP3/MP4 de 8Go, 13 clés USB Panda de 8Go. Pour participer, rien de plus simple ! Trois solutions s'offrent à vous, et vous pouvez cumuler ces méthodes, pour avoir trois fois plus de chances de gagner. Pour tenter la chance : cliquez ici !

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Et si Coluche ne nous avait pas raconté que de simples blagues...

2011-03-15T14:30:00.000+01:00

... mais nous avait montré comment aider son prochain, son voisin, son cousin ou son copain.
L'auriez-vous cru en 1985 ?

Le croyez-vous aujourd'hui ? Apprenez-en plus sur les Restaurants du Cœur...

Particulier généreux, entreprise responsable, association solidaire, mécène éclairé ou heureux philanthrope ?

Vous représentez une association, faîtes un don aux restaurants du Cœur
Vous représentez une entreprise, faîtes un don aux Restaurants du Cœur
... pour soutenir les actions des Restos du Cœur.

Grâce à vos dons, les 58 000 bénévoles des Restos du Coeur peuvent venir en aide à plus de 830 000 personnes chaque jour.

L'histoire : Les Enfoirés...

C'est des mecs...
C'est des mecs, y chantent...

L’histoire a commencé un jour avec l’arrivée de Coluche dans ma loge :
- Salut, il nous faudrait une chanson pour les Restos du Cœur, un truc qui cartonne, toi tu sais faire.
- Quand ?
- La semaine prochaine.
Tout était déjà là : la force de Coluche, la force de l’idée, la séduction des deux, et l’impossible qui se fait.
Et tout est encore là.
Intact.
Sauf lui !

Jean-Jacques Goldman

Première bande d’Enfoirés

C’est ainsi qu'avec les interprètes de la chanson des Restos, Coluche forme la première bande d’Enfoirés : Jean-Jacques Goldman, Yves Montand, Nathalie Baye, Michel Platini et Michel Drucker.

Grâce à l'image de Coluche et de tous ses potes, les Restos du Cœur vont pouvoir avoir le soutien des médias et ainsi se faire reconnaître d’un très large public. La disparition de ce clown au grand cœur ne va pas démobiliser les troupes.

En décembre 86, les artistes se retrouvent sur le plateau d’une émission de télévision dédiée aux Restos, à l’appel de Véronique Colucci, la femme de l'humoriste. Et ils recommencent en 1987, 1988…

Tournées et Concerts

Souhaitant aller un peu plus loin dans leur soutien à l'action des Restos, cinq Enfoirés décident de partir en tournée dans 7 grandes villes et de reverser l'ensemble des bénéfices à l'association. Jean-Jacques Goldman, Michel Sardou, Johnny Hallyday, Véronique Sanson et Eddy Mitchell sillonnent ainsi la France durant l'hiver 1989-1990.

Une soirée des Enfoirés a lieu ensuite tous les ans avec un nombre croissant de célébrités de tous horizons. 2000 et 2001 marquent le retour des tournées afin d’aller au devant du public provincial. Sur deux ans, une vingtaine de concerts se déroulent dans 18 villes différentes.

L’opération de "décentralisation" se poursuit puisqu’en 2002, Marseille a été la ville visitée par les Enfoirés, en 2003, c’est Lille qui reçoit toute la bande, puis en 2004, Toulouse. En 2005, retour à Paris avec un crochet à Clermont-Ferrand. La troupe est toujours aussi fidèle et motivée. "Les Enfoirés, pour moi, c’est aussi important que l’anniversaire de mes parents" dit même Mimie Mathy.

Chanter, au service des plus démunis

Donner de son temps par solidarité

Mais si le lieu change, l’esprit reste le même, la fête avant tout.

"C’est beau de voir autant d’artistes donner de leur temps par solidarité" explique Muriel Robin et Alain Souchon renchérit "On a beau savoir que presque tout est manipulé, il y a des trucs que l’on ne peut pas négliger. Les Enfoirés en font partie. Nous sommes simplement une cinquantaine d’artistes, tous bénévoles, qui nous mettons au service des plus démunis. Pour rester fidèles au message de Coluche".

Les Enfoirés se retrouvent donc avec plaisir, se donnent à fond pour que ces soirées soient de réels succès. Mission grandement accomplie.

Je fais partie de ceux qui chantent

Des recettes importantes pour l'association

Chaque année, l’événement représente près d’un quart des recettes de l’association. Les salles de spectacles sont toujours pleines et l’audience de l’émission bat tous les records. Cela donne naissance à des disques dont les scores sont parmi les plus forts.

Dans les Restos, je pense qu’il y a de la place pour toutes les compétences. On a besoin d’ingénieurs, de peintres, de plâtriers, de cuisiniers, de gens qui font les comptes, de gens qui chantent. Moi, je fais partie de ceux qui chantent.

Maxime Le Forestier

Et bien sûr Coluche est présent lors de chacune de ces soirées, dans les cœurs de tous les participants et en photo au-dessus de la scène pour soutenir toute sa bande d'Enfoirés.

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Stéphanie Ledoux, 28 ans, ingénieur agronome, peintre voyageuse, carnettiste surdouée... un carnet, des crayons, une boîte d'aquarelle, de belles rencontres.

2011-03-02T03:41:00.010+01:00

Dernière minute... le travail de Stéphanie sera visible sur divers lieux en novembre 2011, sur la région toulousaine.

Dans le cadre du Festival Terres d'Ailleurs qui se déroulera du 24 au 27 novembre 2011 au Muséum de Toulouse :

"La carnettiste Stéphanie Ledoux propose d'initier les enfants de 6 à 15 ans à la pratique du carnet de voyage. Voyage imaginaire ou voyage vécu, elle les aidera à composer une double page avec croquis, dessins, collages, et un très court texte "écrit sur le vif" pour mieux s'immerger dans cet instantané de voyage, comme s'il était réalisé sur place. Elle amènera avec elle des photos pour s'inspirer, et des éléments à coller (tickets de bus, échantillons de sable, papier local, végétaux séchés) mais chaque participant est libre d'apporter des éléments de son propre voyage pour construire sa double page."

Modalités pratiques :
L'atelier est ouvert aux enfants et aux jeunes de 6 à 15 ans.
Il se déroulera le dimanche 27 novembre de 10h30 à 12h30 dans la Médiathèque Jeunesse Pourquoi Pas du Muséum de Toulouse .
La participation à l'atelier est gratuite. Le nombre d'enfants est limité à 15.

Merci de vous pré-inscrire auprès de l'association Délires d'encre à l'adresse suivante : contact@deliresdencre.org ou par téléphone au 05 61 00 59 97.

Pour en savoir plus sur Stéphanie Ledoux :
http://stephanieledoux.canalblog.com/
Pour en savoir plus sur le festival et ses invités :
www.deliresdencre.org rubrique Terres d'Ailleurs
Pour vous rendre au Muséum de Toulouse :
http://www.museum.toulouse.fr/mhn-venir.php?lang=fr

L'atelier carnet de voyage est propsosé dans le cadre d'un ensemble d'animation à destination de la jeunesse mis en place par le Festival Terres d'Ailleurs. Vous pourrez ainsi retrouver tout au long de la journée du dimanche 27 novembre, des ateliers organisés par les Petits Débrouillards Midi-Pyrénées dans la hall d'accueil du Muséum (accès libre et gratuit).

Association Délires d'encre. Téléphone : 05 61 00 59 97. contact@deliresdencre.org
www.deliresdencre.org

En mars 2011...

Je me régale à chaque fois qu'il m'est donné de regarder de près ses travaux... elle expose donc à la "Médiathèque José Cabanis" de Toulouse, du 13 janvier au 20 mars 2011.

Cliquez sur l'image et vous serez aussitôt transporté sur place pour une visite virtuelle de l'exposition...

Faites alors comme moi : ouvrez les yeux et rêvez en faisant un beau voyage !

Et en sortant de l'exposition, pensez à faire un crochet par ici pour me donner votre avis... à bientôt !

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La marche nordique : une activité qui promet de créer un engouement sans précédent !

2011-02-28T02:11:00.088+01:00

Sabine Corban partage sa passion et invite les lecteurs, eux aussi, à retrouver leur forme, à perdre du poids en faisant du sport, en musclant leurs fessiers tout en ménageant leurs articulations et en évitant les problèmes de genoux.

Coucou, c'est moi... ou plutôt c'était moi...
avant que je ne découvre la marche nordique.

- Beaucoup plus efficace que le jogging, (dépense jusqu'à 2x plus de calories !)

- Beaucoup moins contraignante pour le dos et les articulations

La marche nordique (appelée aussi Nordic Walking) est LA nouvelle découverte en matière de sport doux et santé.

"Cela fait maintenant un an et demi que je me suis séparée de mon mari. Nous avons vécu très longtemps ensemble une vie du genre métro, boulot dodo avec bien-sûr ménage, enfants et mari en plus ! On tombe vite dans la routine et l'on a tendance à se laisser aller... Comme on peut le voir, je n'ai jamais vraiment été très mince... mais au fil des années, des kilos supplémentaires sont venus se rajouter. J'ai eu beau essayer tous les régimes possibles et inimaginables, les kilos sont revenus au grand galop. Atteinte d'asthme depuis mon enfance, je n'arrivais même plus à monter un escalier sans penser que ce serait la dernière fois... Mon médecin m'a alors conseillé de changer mon train de vie et surtout de réagir.
Je n'ai jamais pratiqué de sport pendant toute ma vie et à 40 ans passés, cela commence à faire pas mal de temps. Déjà à l'école, je faisais tout pour être dispensée des cours de sport. J'ai bien essayé plus tard de m'inscrire dans un club de Fitness, à plusieurs reprises d'ailleurs, mais à chaque fois cela s'est terminé de la même façon : abandon après 2 ou 3 séances.
Je me souviens très bien du jour où André, mon voisin et oui, UN HOMME, me proposa de l'accompagner faire de la "marche nordique". J'avais alors 39 ans et pesais 80,4 kg pour 1m 66 et taille 46 ! La marche nordique ? Qu'est-ce que c'est ? Il m'expliqua alors qu'il avait découvert ce sport grâce à son médecin, qui le lui avait conseillé suite à une opération du genou lui interdisant de continuer le jogging. Il poursuivit en me racontant qu'il était devenu dingue de la marche nordique, car ce sport permettait de développer la masse musculaire, tout en consommant énormément de calories et donc de perdre du poids.
Je vous avoue que je ne croyais pas trop à son truc, et il m'a fallu encore quelques jours de réflexion avant de prendre la décision de l'accompagner.... MAIS SANS LES BÂTONS ! De quoi vais-je avoir l'air ?
Nous voilà donc partis tous les deux... lui avec ses bâtons et mois sans. J’étais persuadée que j'obtiendrais les mêmes résultats en ne faisant que les mouvements. J'ai trouvé cela plutôt sympa : pas trop contraignant (puisque nous avons marché à MON rythme) et on pouvait discuter tout en marchant. Une semaine plus tard, je décidais de m'acheter des bâtons et d'essayer seule... en cachette bien-sûr ! Ça a marché très vite et très bien ! Je commençais à prendre de plus en plus de plaisir avec mon Ipod sur les oreilles et loin du quotidien... Je suis passée très vite d'une demie heure de temps en temps à une heure au moins 3 fois par semaine, soit bien plus que mon voisin André, le fou de marche nordique ! J'emmenais mon chien avec moi et surtout de la bonne musique. Qu'il pleuve, qu'il neige ou qu'il vente, je devenais vraiment accro...
J'ai alors décidé d'en savoir plus sur ce sport. D'où vient-il ? S'agit-il d'une simple mode ? Ou est-ce vraiment aussi bon pour la santé qu'on le raconte ? Outre le fait que je me sentais mieux, cela allait-il vraiment me faire perdre des kilos ?
J'ai alors fait des recherches sur Internet, lu des articles de presse et j'ai acheté une balance permettant de lire non pas seulement le poids, mais aussi la quantité de graisse, d'eau emmagasinée par le corps ainsi que la masse musculaire.

Au fil des jours, je pouvais constater que mon corps se transformait et la balance me donnait raison. QUELLE MOTIVATION !
Allez, je vais tout vous avouer :
Le 01.03.2006, soit un mois plus tard, je ne pesais plus que 75,2 kg et 73,5 kg 15 jours après!
Le 01.05.2006 = 67,2 kg, 32,4 % graisse, 49,3 % d'eau et 33,2 % de muscles
Le 01.08.2006 = 61,0 kg, 29,2 % graisse, 51,6 % d'eau et 34,0 % de muscles
Le 01.11.2006 = 57,1 kg, 27,1 % graisse, 53,2 % d'eau et 34,7 % de muscles
Ce qui est vraiment motivant dans cette aventure, ce n'est pas seulement le fait que l'on a du plaisir tout en perdant du poids, mais c'est aussi de voir son fessier se raffermir, ses cuisses diminuer de volume, les muscles se dessiner, etc. Bien-sûr il y a eu des moments de relâche... ce sacré Noël... et puis des petites pauses ci et là, mais quel bonheur de se sentir belle, de ne plus prendre de médicaments contre l'asthme et de pouvoir monter les marches !"

Aujourd'hui, j'ai 40 ans, je pèse 56 kg,

je suis en pleine santé et je fais du 36 !

Article écrit par Franck Caquériot.

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L’avez-vous déjà lu ? Armand Olivennes… un millésime de 1986.

2010-11-09T22:16:00.001+01:00

Hissez le cacatois !*

* Article publié le vendredi 3 février 1989 dans le quotidien régional « Le Journal de Toulouse ».

Juillet 1960. Depuis quelques mois, il se passe en moi d’étranges phénomènes !
Le Docteur Smidi, juif ashkénaze et psychiatre impulsif dans une clinique voit, un jour d’octobre 1964, sa raison « déjanter » quand il s’aperçoit être l’objet d’une filature. Ma foi, rien de vraiment extraordinaire… Mais la taupe, car il s’agit d’une taupe, fait appel à ses congénères pour mieux suivre sa proie. Après le premier moment d’irritation s’installe bientôt insidieusement, en locataire envahissante, une paranoïa maniaque. Monsieur Elie Hertzcivici, le malade de Dieu, l’homme sans ailleurs, lui prodiguera de longs conseils durant de longs jours. Puis pour être plus souvent en confidence réconfortante avec lui, le Docteur Smidi ira jusqu’à partager son dortoir.
Bientôt, les taupes se manifestent à nouveau et Élie aura l’idée de génie. Qu’ils se déguisent en perroquets pour observer l’éventuel complot des bestioles aveugles, perchés sur une branche, prêts à s’envoler au moindre danger !
Le monde du psychiatre bascule à cet instant et Armand Olivennes nous mène dès lors dans un imaginaire troublant où le transformisme règne. Un style narratif allègre et une maîtrise du langage sans pareille nous conduisent dans le labyrinthe de la folie. Tout à la fois poétique et fantastique, cette saga surprenante par le ton humoristique utilisé en filigrane est à suivre avec prudence au mot à mot pour ne pas se perdre en chemin… Une mention toute particulière à l’éditeur pour une magnifique couverture estampée relief.
A commander chez tout libraire dynamique ! Patrick Besset.

« La Métempsycose du Docteur Smidi » par Armand Olivennes – Atelier Alpha Bleue, Paris (1986) – 18 pages – 61 francs.

Armand Olivennes a rejoint le royaume de la pleine lumière, un matin du 19 avril 2006, à la Seyne-sur-Mer... il repose à Bagneux, enfin en paix, après avoir vécu à Marseille et sur le Mont Ventoux, d'où il créa toute une oeuvre poétique d'une rare beauté, et n'ayant de cesse de prodiguer conseils avisés, aide généreuse à qui osa l'approcher.

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L'avez-vous déjà lu ? Pascal Quignard... électrochoc !

2010-11-08T12:09:00.002+01:00

Pascal Quignard a construit son dernier roman, « Les escaliers de Chambord », comme un démiurge insaisissable. Il était à Toulouse, en ce jeudi matin, pour un petit-déjeuner de presse au « Grand Angle ». Puis à 18h15, pour une rencontre littéraire chaleureuse en « Trait d’Union », à la librairie « Ombres Blanches », à l’heureuse initiative de son directeur Christian Thorel. Celui-ci après un bref résumé du roman, sut ouvrir le champ aux questions de la cinquantaine de personnes présentes et attentives. Il qualifia le roman de mortifère, de déconcertant, au style heurté, empreint de certaines approximations et s’en expliqua… à mon sens, qu’en est-il ? *

* Article publié le 30 octobre 1989, dans « Le Journal de Toulouse ». (Photo-portrait de Michel Dieuzaide)

« Édouard Furfooz, courtier en miniatures rares, en bibelots, jouets… un farouche collectionneur, est un homme-enfant qui accumules des trésors. Un mur d’incommunicabilité, une muraille d’objets s’est construite entre lui et les autres. Une véritable digue pour endiguer un flot aveugle ! Le flot des réalités. Cet aveuglement maniaque est le signe d’une fêlure. Une étrange forme d’autisme ! Édouard souffre dans son âme d’une blessure ancienne. Un jour, il ramasse dans un dépotoir une barrette en forme de grenouille. Le quotidien se détraque, surgit le fantôme d’une fillette. Qui est-elle ? Son existence, dès lors, est filigranée par cette quête. Il sèmera le désordre moral et le doute autour de lui. Ses amours seront funestes, ses amitiés dangereuses. Folies, suicides. Guerres de conquête, argent, haine et illusion. Famille, amours, amitiés. Comme un western, comme épopée islandaise. Mais quoi donc Édouard veut-il trouver ? Sa voracité est insatiable. Un regard vers l’intérieur le conduira jusqu’à sa propre sauvegarde… par une renaissance. »

Roman trouble et dérangeant, certes… car pouvant se lire à divers degrés. Pascal culbute les poncifs. J’ai eu l’impression d’une urgence dans la narration. Incongruités, facilités, affectation dans le style ? Non, le malaise vient d’ailleurs ! Je me suis retrouvé ensorcelé au fil des pages. Soudain, en moi, un déchirement…une certitude dont je ne peux me départir : l’auteur a écrit ce roman comme s’il devait mourir bientôt, comme un testament crypté ! Mysticisme ou intuition ? Peut-être l’extravagance ? Je ne sais… Le malaise viendrait-il de cette interrogation qui transparait sur l’omnipotence de la Mort, sur les vanités de la vie, sur le dérisoire ? La compassion m’étreint… Et toute la beauté de l’œuvre m’apparaît dans sa criante nudité, les horizons en sont insondables, tragiques. Une magie s’est opérée et a transfiguré ma lecture jusqu’à la fin… En effet, le roman est dérangeant car tout est à l’excès, foisonnement d’objets et de sentiments, d’odeurs et d’images. L’érudition en contre-point ! Hors des frontières et des normes. La performance est là… Il a osé écrire sans craindre d’être trop élitiste. Sans aucune complaisance – il n’est plus temps si ce temps est compté – il a endossé l’habit de l’expiateur. Pour expier de tous les conformismes en écriture… il a osé braver le verdict de ses pairs en écriture : outrecuidance et ostentation. Il a écrit un livre qu’il aurait aimé lire. Là est l’essentiel ! En certains cénacles, on le murmure même Goncourt-able pour mieux l’assassiner. Que cela ne soit pas son dernier roman comme pour un autre, son dernier repas ! Pour bien lire Pascal, il faut apprendre à ouvrir les portes, derrière le rideau ! Il nous donne en pâture un roman staccato en forme de poupée russe où le Sacré tient le Profane par la main… Au-delà des apparences : une réflexion sur soi-même, sur Dieu, sur l’Homme. Mais gare Pascal ! A trop ourler sa conscience, on finit par découdre sa raison… la vie est belle pourtant ! Après l’orage le printemps… Un livre à lire. Quand Pascal Quignard nous montre la lune du doigt... ne regardez pas le doigt mais la lune ! Patrick Besset.

« Les escaliers de Chambord » par Pascal Quignard chez Gallimard, 325 pages, 98 francs.

Un millésime de 1986… Souvenirs ! Souvenirs !

Pascal Quignard… Pascal Quignard… Beaucoup de bouches murmurent, beaucoup d’oreilles se tendent. Une écriture réveille les lecteurs somnolents et troublent les conformistes. Trois ans avant « Les escaliers de Chambord », il avait osé « Le salon de Wurtemberg ».*

* Article publié les 6 et 7 janvier 1990 dans « Le Journal de Toulouse ».

Aujourd’hui retiré dans la demeure familiale de Bergheim, dans le Wurtemberg, Charles Chenogne se souvient… Il feuillète ses « carnets rouge foncé, au cuir grenu » et les souvenirs affluents… Aujourd’hui, à quarante-quatre ans, les années 60 réapparaissent. Ce violoniste célèbre, écrit depuis l’été 1985. Un après, en cet été 86, il arrive au terme de ces mémoires tristes.

Charles couche sur le papier les vingt ans qui viennent de passer comme l’eau coule sous le pont. Lentement en été, furieusement au printemps. Il avait grandi, francophone en terre germanique. Une mère qui préférait les petits animaux en porcelaine de Meissen aux petits garçons. Il l’aimait… Il avait rencontré Florent Seinécé en mars 1963, tous deux effectuaient leur service militaire. Florent adorait les bonbons, les violoncelles… Florent était marié à Isabelle et père de Delphine. Une amitié avait grandi, les êtres s’aimèrent, se détesteront cordialement. Carrefour de ces rencontres, Saint-Germain-en-Laye, chez Mademoiselle Aubier, avec les concerts de l’après-midi.

Le narrateur égrène les jours et les années de sa vie, réminiscences, pochades, œillades, clins d’œil à sa mémoire. Il défait un fil d’Ariane ; travail d’Hercule, il restaure les fragments de son passé pour nous en restituer l’étrange beauté… Une beauté semblable à celle de ces miniatures du XVIIIème siècle que l’on admire avec une loupe pour en apprécier toute la délicatesse.

Un roman à lire au coin du feu…

Charles écrit, sous la surveillance du Baron de Münchenhausen, le récit de sa vie d’homme dans toute son apparente banalité. Or, la richesse, en détails extraordinaires, sublime ce récit pour en faire une épopée. L’extrême méticulosité que met Charles dans sa narration n’est-il pas un subterfuge pour ralentir l’issue inéluctable… Mourir ! De toutes choses, prendre possession jusqu’à les dénommer avec le souci d’un encyclopédiste, n’est-ce pas mieux s’ancrer dans le monde des vivants que l’on appréhende de quitter un jour…

Pascal nous offre là un texte chaleureux, ébouriffant, sans message récurrent ni recherche d’apothéose glorieuse.

La forme de narration préfigure « Les escaliers de Chambord » qui fut pour moi, une lecture-électrochoc.

Ici, un roman chaud comme une longue confession ; un roman comme une longue rêverie, qui se lit au coin du feu, recroquevillé sur le canapé, surveillant les braises du coin de l’œil.

Moment rare où l’on se sent en intime complicité avec un écrivain… Patrick Besset.

« Le salon du Wurtemberg » par Pascal Quignard chez Gallimard. Collection Blanche et in Folio, n° 1928.

Pour en savoir plus, n'hésitez pas : voici le CV en ligne de Patrick Besset ou envoyez un courrier électronique à Patrick Besset.

Que faire quand les Parques vous réveillent au son du clairon avec une étrange partition... Hardi, me voilà ou courage, fuyons ?

2010-10-11T22:52:00.001+02:00

Drôles de Pâques....

La veille était un mardi, je m'en souviens, un début d'après-midi. Fin du mois d'avril. Temps frais, presque ensoleillé mais lumière blafarde. Les arbres commençaient à verdir; l'intermittence de l'ombre des platanes faisait cligner mes yeux tandis que la voiture de mon frère filait bon train sur la départementale déserte. Nous nous étions arrêtés pour une petite collation et j'avais pris un plaisir indicible à tailler dans le steak saignant. Les pommes de terre rissolées fleuraient bon et même le demi-pichet de vin de pays était convenable... Cela m'avait mis de bonne humeur. Heureusement car depuis le matin, je n'étais pas à toucher avec des pincettes : trois jours avant, Clara m'avait envoyé sur les roses. Il n'était plus question que je continue à passer la voir comme quand bon me semblait, avec tout juste un petit coup de fil trop bref pour m'annoncer quand ce n'était pas après un message sur son répondeur téléphonique. Elle pourrait ne plus être seule... et il m'avait fallu lui rendre les clefs de son appartement. Jamais une toile ni même une invitation au restaurant, avait-elle ajouté. Là, elle exagérait. Parfois, je m'arrêtais chez le fleuriste et j'achetais une splendide brassée de fleurs aux couleurs éclatantes, elle s'en étonnait parce que c'était délicieusement rétro mais ce n'était jamais pour son anniversaire... j'aimais lui dire « Je t'aime ! » en lui offrant un bouquet de fleurs. Elle me regardait, décontenancée, presque méfiante.
- Et le dire avec ta queue ? glissait-elle mi-figue, mi-raisin en se déshabillant.
Elle avait des formes plantureuses. Cela me rendait fébrile, mes doigts voletaient comme les bras d'une pieuvre, l'effleurant, la faisant frissonner. Vorace, je goûtais à tout, jamais rassasié. Sur sa peau fine, laiteuse, se dessinaient des veines bleutées. J'aurais presque pu voir battre son cœur quand nous retombions exténués, gorgés d'amour, les narines palpitantes. Féline ou coquine, elle venait se frotter contre moi telle une chatte. J'admets que bien souvent, je ne fus pas de taille, je n'étais pas capable de la faire gémir autant de fois qu'elle l'aurait souhaité.
- Tu touches à tout mais tu ne finis rien, crachait-elle furieuse.
Dur-dur de bosser trois nuits de rang, à souder de minuscules composants électriques, d'accumuler des vertiges, des contrariétés à cause de petits chefs misérables, à l'affût des mauvaises cadences. Le quatrième matin, souvent à l'aurore, je m'enfuyais de ce bâtiment maudit en accélérant le pas. Je passais devant la cahute des gardiens, clic-clac dans la pointeuse et je m'arrêtai aussitôt après devant la cabine téléphonique à l'angle de l'avenue, heureux d'être enfin libre pour trois jours, cinq quand le week-end venait en suivant comme une cerise sur le gâteau. Je composais le numéro d'une Clara ensommeillée.. et vite, je prenais un bus pour, plus vite encore, me précipiter entre ses jambes et mettre mes oreilles au chaud. Espérer réaliser des prouesses était devenu une vaine espérance. Le temps des acrobaties, des assauts langoureux était bien loin. Je crois bien qu'il m'arriva de m'endormir, les joues posées sur le velours de l'intérieur de ses cuisses, j'avais pu voir naître sur son visage un rictus méprisant quand j'avais sursauté. Il était clair qu'un jour, elle en aurait assez. Ce jour-là était arrivé...
Sitôt sorti du boulot, j'étais passé chez elle. A sa voix au téléphone, j'avais bien compris qu'elle n'était pas chaude mais je ne voulais pas rentrer chez moi pour être tiré d'un sommeil béni, deux heures plus tard, par le voisin entrain de se laver les dents, par l'autre tirant la chasse d'eau avant de partir bosser... j'avais été implorant, elle avait bien voulu céder. En passant, j'eus l'idée de prendre à la boulangerie du coin, qui venait d'ouvrir sa grille, une poche contenant deux appétissants croissants au beurre que je poserai sur la table de sa kitchenette. Elle avait hurlé quand je l'avais rejointe dans le lit : mes pieds étaient froids. Je m'étais retourné de mauvaise grâce, ne pouvant même pas me coller à elle : elle était en sueur... je posai tout juste un baiser dans son cou, elle se contracta et son épaule me repoussa. Vers midi, j'émergeais pour la trouver devant un feuilleton télévisé, glissée dans un peignoir en éponge. Merci pour les croissants... de rien... nous passâmes l'après-midi devant la télévision avec quelques câlins grognons en zappant pour éviter les sempiternelles niaiseries. J'avais bien des idées ludiques qui me traversaient la tête mais je devinais que le moment n'était pas pile-poil. Je décidai de prendre une douche, j'eus beau appeler Clara, CLARA ? Claaaara... en feignant la désinvolture, elle ne voulut pas venir et cette douche ne me calma pas. Plus tard, vers vingt heures, j'avais fait un saut au fast-food du coin d'où j'avais ramené un sac bien ventru, pour faire la paix. Deux hamburgers pour chacun, des frites à la pelle, du ketchup, une grosse poignée de pailles pour jouer au mikado et un méga-cola . La douzaine de beignets de poulet était autant de friandises d'enfer avec leur sauce à la moutarde, et puis, je ne vous dis rien de celle au curry... Bref, tout était impeccable pour une soirée sans trop de haine. J'avais même pensé à prendre deux glaces avec un coulis de caramel et des noisettes jetées par dessus. J'ai toujours eu la conviction que le vrai bonheur n'était en fait qu'une suite ininterrompue de joies simples...
Nous avions fait cinq parties de mikado, j'en gagnais trois. Elle refusa une dernière revanche... Je m'étais amusé à la narguer en agitant des frites, piquées dans un gros pot de mayonnaise, devant sa bouche avide. Cette bouche démesurément ouverte me fit un drôle d'effet... et quand elle s'étira en tétant la paille plongée dans son soda, les yeux mi-clos, je m'approchai comme un malin. Scoubidou !
Je glissai ma main sous le peignoir pour caresser tendrement son ventre tiède, insinuer un doigt curieux entre ses lèvres à peine humides, tendre cachette... MAINTENANT, TU FAIS CHIER... et patati et patata. Impossible de lui faire entendre raison, elle ne voulait pas. Non, elle hurla qu'ELLE NE VOULAIT PLUS.
Eh, merde !
De rage, en sortant dans la nuit, j'avais balancé ses clefs à travers le studio. Pendant que la porte claquait, j'entendis un bruit de verre brisé.
La lampe ? Une vitre ? M'en foutais...
Tandis que je hâtais le pas vers l'arrêt du bus, tâche lumineuse dans la rue sombre, elle s'est mise à la fenêtre du troisième étage. Je pus l'entendre gueuler après un connard, une larve, un impuissant et que sais-je encore...
« Manu, tu m'écoutes ou tu rêves ? ». Je n'ai pas entendu ce que me racontait mon frère. Il s'inquiète : quand devra-t-il quitter la départementale ? Je jetai un regard circulaire pour me repérer.

- Bientôt, tu verras un silo à grains. Blanc. Tu tourneras juste après, sur la droite. On traversera le village et après ce sera tout droit. Enfin... tout droit... c'est manière de parler parce que la route est sinueuse. Mais tu verras, c'est simple.
L'esprit entièrement tourné vers Clara, je remarquais bientôt les derniers lacets de la route, j'aperçus les flèches des deux clochers de la vieille abbaye avec en contrebas, son étang - longue langue d'eau - et de gros bouquets d'ajoncs sur les berges.
Le ponton en bois menaçait de s'affaisser dans les reflets grisés. Mon frère gara sa voiture sous l'ombre pâle des tilleuls. Il était un peu plus de quinze heures...
- Je t'attends, dit-il.
- Je vais les prévenir de mon arrivée. Je reviens...
Ces dernières années, cinq à six fois, m'avait pris la toquade d'une cure de silence dans ce lieu, loin de la ville. En vrai païen, j'y venais avec des motivations presque hédonistes, prenant plaisir à lire, à écrire, à surprendre l'aube à travers les vitraux de l'église lors des Vigiles, écoutant les moines psalmodier - douce torpeur - ou bien encore à me promener sans but dans les environs, à entendre plus attentivement ici le chant des oiseaux, à manger à heure fixe des repas roboratifs - l'abbaye avait un beau potager, entretenait une basse-cour, quelques cochons et produisait un miel crémeux. Je voulais ne penser à rien d'essentiel, me coucher très tôt pour dormir comme un loir et peut-être guérir de mon aquoibonisme.
Bref ! Je voulais oublier les agressions dans un asile qui n'était pas terre d'exil. Chaque fois, je téléphonais alors à Frère Jean qui s'occupait de l'hôtellerie pour lui dire mon souhait d'une courte retraite.
Aujourd’hui, je voulais m'assurer d’être attendu car ma voiture étant en rade, mon frère avait eu la gentillesse de se proposer de m'accompagner - c'était son jour de congé - et je ne voulais pas qu'il s'en retourne sans que je sois certain de pouvoir rester. Je poussai la lourde porte en chêne massif et j'entrai dans le hall d'accueil. Sur la droite, dans un local qui servait de porterie, je distinguai aussitôt Frère Gilbert, truc noir sur coule blanche.
- Tiens, bonjour Emmanuel... je vais appeler Frère Jean...
Il me reconnaissait. Étrange. Je ne venais pourtant pas si souvent...
Deux minutes ne s'étaient pas écoulées que Frère Jean, avançait vers moi, sourire aux lèvres, les bras tendus pour une accolade.
- Ah, enfin ! Ne m'avais-tu pas dit que tu arriverais pour le repas. Les autres t’attendent pour commencer, ils doivent avoir très faim... Et toi ?
- ?!? Excuse-moi, Jean, pour ce retard...
Je n'ai jamais pu appeler autrement que par son seul prénom ce grand gaillard qui avait bien soufflé sept dizaines de bougies... Et j’essayai de m’excuser, assez maladroitement, je le concède. «…tu comprends, je suis parti en retard... Toujours un dernier truc à boucler avant le départ. Bon, il me faut aller saluer mon frangin qui m'a accompagné et je reviens ».
- D’accord, rejoins les autres dans la petite salle, en face de mon bureau, le réfectoire de l'hôtellerie est réservé aux moines à cause des travaux, je t'expliquerai...
Je ressortis, assez perplexe. L'accueil était bien singulier. Certes ma relation avec Frère Jean était des plus cordiales mais mon retard, mon sans-gêne aurait dû l'avoir irrité : à l'accoutumée, il ne se souciait pas des retardataires pour le repas, il avait coutume de sourire en disant qu’ils prendraient le train en marche.
- C'est bon, tu peux y aller. Je suis obligé de remettre le couvert, ils m'ont attendu pour manger, murmurai-je à mon frère quand j'arrivai à sa portée.
- C'est la meilleure ! Et bien, mon salaud... ne t'empiffre pas trop ! Appelle-moi quand tu en auras marre, je viendrai te sortir de là.
Je fis le tour de la voiture pour prendre dans la malle mon bagage pour ces quatre jours.

Je l'ai regardé démarrer et faire demi-tour dans un nuage de poussière. Je rentrai et me suis dirigé vers ce petit réfectoire, hier petite salle de lecture. L'idée de feindre un bon appétit ne m'exaltait pas. Ils étaient huit convives attablés: un frère dominicain, un bénédictin, deux prêtres en costume gris avec une discrète croix sur le revers de leur veste que je ne remarquerai que plus tard, deux religieuses dont l'une, malgré sa coiffe et son habit terne, aurait damné tous les saints du paradis tant elle était gironde, des seins opulents que sa tunique ne masquait pas et dont les rondeurs me couperont le souffle tout le long du repas. Les deux derniers, laïcs un peu benêts, arboraient une grosse croix en bois clair sur la poitrine, attachée à une simple cordelette, signe ostensible de dénuement volontaire, j’esquissais un rictus narquois devant cette si évidente ostentation. Chacun me salua avec un sourire plein de douceur, le visage empreint d'une bonté lumineuse. Le repas, que je commençai timidement en prétextant un embarras gastrique, se fit dans le recueillement. Je pouvais les voir rompre le pain avec une minutie précautionneuse, le porter à leur bouche avec des gestes lents, le mâcher longuement, sans bruit incongru. Quand Frère Jean apporta une daube qui sentait bon, quand il posa sur la table un plat creux empli d'une purée qui manifestement n'était pas un infect mélange de flocons déshydratés et de lait en poudre, ma gourmandise reprit le dessus et je décidai de participer plus allègrement en tendant mon assiette... bien sûr, il me fallut ensuite regagner ma chambre au confort tout monacal pour y entamer une sieste, tant j’étais gavé, repu. Je m'étais allongé sur l'étroit lit en fer, enroulé dans une couverture de laine pour ne pas me cailler.
Il devait être dix-neuf heures quand je me réveillai. Au-dessus du lavabo, j'appuyai sur l'interrupteur pour obtenir un maigre éclairage et je m'aspergeais le visage avec une eau glaciale. Brrrr ! J'aurai juste le temps d'une balade rapide dans les sous-bois qui entouraient l'abbaye avant que ne sonne la cloche pour l'office du soir qui avait pour moi le charme suranné d’une improvisation de Duke Ellington. Les nuages pommelés étaient ourlés de mauves, un pic vert se fit entendre dans les frondaisons, plus loin, dans l'ombre.
Encore un repas sans paroles, un théâtre muet. C'est au cours de la vaisselle en commun que j'appris la nature des travaux coûteux dans l'église : restauration du sol de la nef, pose d'un plancher chauffant dans tout le chœur, sous les trois premières rangées de bancs des fidèles... et les torchons essuyaient les assiettes, les verres et les couverts. Puis vint l'heure de prendre congé, l'abbaye s'endormait très tôt. Ma chambre donnait sur l'angle du petit cloître de l'hôtellerie. Je fermais les deux volets de bois, les lourdes charnières rouillées lâchèrent un couinement comme une longue plainte. J'extirpais de mon bagage quelques affaires, des bouquins et la dernière mouture d'un texte à remanier, écrit trop vite. Je les rangeais dans une armoire de guingois et me mis à lire mes notes dans le silence, à noircir quelques pages d'un cahier à petits carreaux, fumant une cigarette, puis deux. Je poursuivis par la lecture d'un petit traité fort pertinent sur la réincarnation. Imaginer l'âme volatile, fugueuse, occupant un habitat temporaire, comme un jeune couple de mariés occupe un meublé, était bien étrange mais convenir de la possible existence d'une nouvelle chance était rassurant, pourrait faire disparaître mes doutes sur le sens qu'avait ma vie. Quand je commençai à bailler, quand mes yeux se mouillèrent, se rétrécirent en de minces fentes, je fis un dernier effort et j'allai ouvrir la fenêtre pour dissiper le nuage de fumée. Dans un frisson, j'inspirais profondément, la nuit était claire, fraîche, un immense coup de pinceau trempé dans du lait traversait le ciel saupoudré d'étoiles. Une chouette hululait, je crus deviner le vol de quelques roussettes, zigzag dans la cendre. Je m'endormis vers minuit, dans des draps glacés, rêches...
J'eus conscience de me réveiller en grande forme comme après une longue nuit bien paisible. Les aiguilles de ma montre-bracelet indiquaient à peine deux heures du matin.
Non ?!?
Avais-je été réveillé par un bruit quelconque au dehors ?
Je tendais l'oreille.
Avais-je été réveillé par une sournoise envie de pisser ?
J'épiais les réactions de ma vessie.
RIEN... le sommeil m'avait déserté. Je pouvais voir les étoiles à travers les vitres, les volets rabattus contre le mur extérieur laissaient pénétrer une clarté lunaire, je distinguais maintenant les formes de la chaise devant la petite table, celles de mon pantalon à cheval sur le dossier, celles de l'armoire dans le coin. Je fermai les yeux et me mis à songer à ceux qui au dehors, vivaient une vie ordinaire, dormaient ou bien se réveillaient déjà fatigués quand, moi, j'étais plein d'une surprenante vitalité. Mes pensées s'envolèrent vers la ville que j'avais quitté quelques heures auparavant; je voyais ses rues désertes dans la nuit, je pouvais voir ou imaginer les quelques voitures glissant sur la rocade, un poids lourd en transit vers plus au sud; un gyrophare bleu s'approchant du carrefour et cela me sembla bien réel. Je rasais les toits des usines, mon frère habitait là. Dans la chambre des gosses, un des jumeaux dormait à plat ventre, l'autre en chien de fusil. Je surpris mon frère, blotti contre sa femme qui avait passé une cuisse nue par-dessus les draps; je souris de mon indiscrétion. J'eus envie de filer, il me sembla alors que ma conscience s'échappa aussitôt de la maison comme une simple fumerolle survolant presque instantanément les landes puis la baie pourtant si loin. L'océan luisait sous la lune, un léger clapotis blanc d'écume caressait la plage au lieu des habituelles vagues mugissantes. Étrange voyage... Soudain je voulus m'élancer vers des contrées où le soleil brillait encore, je repris de la hauteur, virait sur ma gauche et j'atteignis, par delà l'océan, un horizon d'où le soleil m'apparut rougeoyant dans l'aurore. Je filai vers lui en un éclair. Dans le même instant, l'astre grimpait devant moi pendant que le jour prenait la place de la nuit. Je reconnus New-York avec sa belle dame au flambeau, son port fameux, le pont de Brooklyn. La foule cosmopolite des passants : femmes, hommes, enfants et voyous en maraude...
Tout à coup, d'une façon encore aujourd'hui inexplicable pour moi, je fus pris d'un amour grandissant pour toute cette vie grouillante, je pouvais lire clairement, dans la pensée de chacun et cela m'effraya. La marée enflait, je pouvais saisir la raison de chaque joie, de chaque peine... SANS EFFORTS, JE LES ENTENDAIS PENSER !
La misère, les injustices, les rêves comme autant d'images qui me submergeaient... chaque pensée comme une griffure, vive douleur. Je me sentis envahi par une onde chaude, baigné par le désir d'aider, d'aimer mon prochain sans retenue, la certitude subite que j'incarnais l'alliance de tous les blancs, de tous les noirs, de tous les jaunes et de tous les rouges m'électrisa. Je sursautai dans le lit, je me redressai et je me mis à pleurer… sans aucune raison, je vous assure. Des pleurs de compassion, d'abord silencieusement puis en légers sanglots surprenants. Je n'avais jusque là que trop rarement eu l’occasion de pleurer. J’avais appris, d’un père intransigeant, à souffrir en silence et à encaisser les baffes sans faillir. J'étais maintenant transi d'amour, d'un amour incommensurable pour ces inconnus, pour cette humanité en errance et plus les minutes passaient, plus cet amour qui coulait hors de moi, parce que j’ouvrais grand mon cœur, me transcendait, vraie souffrance silencieuse qui grandissait parce que grandissait ma peur face à mon propre comportement que je savais anormal. J'eus de plus en plus de mal à contenir une angoisse sourde qui commençait à soulever ma poitrine, la broyant dans un nœud terrible...
Je me mis à haleter, ma respiration devint désordonnée. Une panique s'empara de moi car je ne comprenais pas pourquoi je m'étais mis dans un tel état. Et mon affolement fut extrême quand plus d'une heure après, je m'aperçus que j'étais impuissant à stopper ce flot de larmes, ces hoquets douloureux. Je voulus fuir et je crus voir mon alter ego éthéré ou mon âme - je ne sais trop au juste comment appeler ce truc - qui s'éloignait du sol vers le ciel comme une fusée spatiale lancée pour une mise en orbite.
(…) Et je peux voir l'océan dans son entier qui se rétrécit aux dimensions d'un lac, d'une mare, d'une simple flaque d'eau et j'embrasse bien vite du regard les deux continents, américain et européen, une épaisse couche nuageuse masquant toute la Scandinavie, une bonne partie du nord de l'Allemagne. Ma fuite s'accélère, je contemple en entier la planète Terre. Que m'arrive-t-il ?
MAIS QUE M'ARRIVE-T-IL ?
La détresse me submerge, ma raison n'existe plus, impossible de comprendre cette terrifiante odyssée. Dans un sursaut, en un souffle, mon corps, léger comme une brise, retrouve sa pesante réalité et je reçois un coup à l’estomac. J’ai ressenti un haut le cœur semblable à celui provoqué par la décélération d'un avion lorsque son pilote inverse la poussée des réacteurs à l'atterrissage. Dans un dernier élan, je me mets à supplier pour que s'arrête ce mauvais rêve. Que voulez-vous que je fasse d’autre ? D'abord du bout des lèvres comme un chuchotement puis dans une dernière imploration.
Mon dieu, mon dieu...
Oh, mon dieu ! AIDEZ-MOI...
Et là, je manque de suffoquer... quand je réalise que même cet ultime recours, venu du fond des âges, m'est interdit, que je ne peux attendre d'aide de personne puisqu'au même moment une conviction intime jaillit, une certitude absolue m'habite tout entier : JE SUIS DIEU.
Oh, noooooon !
Un éblouissement abominable me transfigure... mais loin de me calmer, cette si soudaine surconscience me flanque une trouille bleue. Ma confusion est extrême, mes idées prisonnières d'un vrai maelström : de moi dépendent donc les phénomènes physico-chimiques, biologiques, atomiques, subatomiques, astrophysique, cataclysmiques, météorologiques, volcaniques, et tutti quanti ? Et je devrais corriger toutes les inconséquences, tous les errements, assumer toutes les famines, consoler les morts, punir les corrupteurs, les assassins, pardonner les destructions et les richesses dilapidées... et ce, à travers le pays, le continent, le monde entier, l'univers, le cosmos...
Oh, noooooon !
Une vision mystique comme l'extase d'un fou furieux... je suis la Vie.
Ça y est, j'ai disjoncté, je suis devenu dingue.
Mystico-glinglin !
Qu'est ce qui me prend ? Que sont ces hallucinations ? Le gosse que je fus aura-t-il trop lu ? Aura-t-il été trop nourri de mythes et aujourd'hui, l'adulte a-t-il pété les plombs ?
Cette âpre volonté de rejeter l'impensable a eu, au moins, l'avantage de stopper mes hoquets, je respire mieux maintenant. Mes larmes se sont asséchées. Terrifié, je me lève pour aller jusqu'au lavabo. Des deux mains, je me débarbouille à l’eau glacée, espérant recouvrer un brin de lucidité, sortir de ce cauchemar... Angoissé, je prends une cigarette et je vais à la fenêtre. Je fixe mon regard sur le mur d'enceinte. Je peux voir la sculpture, énigmatique dans sa niche, d'un Saint-Christophe, une terre cuite érodée par le temps.
Le Bien ? le Mal ? Évidemment indissociables, tous deux comme les deux faces d'une même pièce de monnaie.
Allez, mec, va prendre une douche. Il faut que tu te ressaisisses !
Vite, que la caresse du jet brûlant me rende plus vivant… Je prends ma trousse de toilette et je jette une serviette sur mon épaule. Je sors dans le couloir qu'éclaire faiblement une veilleuse, les douches sont de l'autre côté, refaites à neuf depuis l'an dernier. Même sous la douche, je continue à ruminer... les minutes passent, l'eau sur mon corps comme milles aiguillons. Je me sens envahi par le silence quand je décide calmement d'effacer de ma mémoire cet épisode psychédélique. Je vais descendre à la cuisine comme si de rien n'était, pour prendre un thé ou un café et, ensuite, j'irai assister à cet office des Vigiles. La présence des moines dans l'aube montante devrait me ramener à une réalité plus ordinaire. J'avais demandé, hier au soir, à Frère Jean de me réveiller à cet effet. D'ailleurs, ce sera bientôt l'heure. Mais je ne savais pas que je vivrai durant la nuit suivante un tel charivari... Comme à l'accoutumée, il viendra toquer à ma porte, doucement sans un mot et continuera son chemin, sans un bruit. Parfois, ces coups brefs ne suffisaient pas à me tirer d'un sommeil profond et je restais sous les couvertures jusqu'à l'heure du petit déjeuner que parfois, je manquais également. Cela m'agaçait car j'avais pris goût à ce chocolat au lait dans lequel je trempais d'épaisses tranches de pain frais et croustillant, couvertes de beurre et de confiture.
Je suis donc descendu à la cuisine, presque décontracté. J'ai réussi à trouver dans l'armoire le pot de café soluble. J'ai préparé un grand bol. J'ai croqué un quignon de pain égaré dans la panière, tout en remuant le sucre avec une cuillère.
Quand j'entendis la cloche, je me dirigeai vers le réfectoire des moines qui servait de chapelle durant la durée des travaux dans l'église... c'était étrange de franchir la clôture et de faire quelques pas dans ce cloître, habituellement strictement réservé à la communauté des moines.
Dans la pénombre, je fus le premier à entrer. Un bénitier avait été installé juste après la porte, je me gardai d'y plonger les doigts. L'odeur caractéristique dégagée par un papier d'Arménie en combustion chatouilla mes narines, me combla d'aise. Un pupitre flanqué d'un micro, autour : des chaises, des fauteuils. De-ci, de-là des bancs minuscules qui, posés sous les fesses, servent à soulager les plus vieux moines, agenouillés pour prier. Pour un public absent, d'autres bancs, de taille normale ceux-là, alignés sobrement. Dans cette grande pièce rectangulaire, le plafond est bien haut. Un grand crucifix pend contre le mur. Une veilleuse électrique, rouge, brille comme un repère. L'Esprit Saint ? Je me raidis. Je vais m'asseoir dans le fond. J'attends bien un quart d'heure avant de voir apparaître une ombre, surgie d'une petite porte. Elle s'approche du micro, vérifie son bon fonctionnement puis s'en retourne sans un regard vers moi. La deuxième ombre prend place, rejette son capuchon en arrière. Suivie de quelques autres pendant que les cloches sonnent dehors à la volée... Quand ils sont tous là, installés en bon ordre, immobiles, l'abbé ou un autre, prend un petit marteau. Cling ! L'office commence... je ne saurais vous dire ce qui se raconta car j'étais pensif. Du moins, tout au début car je fus tout d’un coup très attentif quand j'observai qu'un des moines, celui que je reconnus pour être celui qui chante avec une voix de flûte, se disposait à entamer une lecture d'importance. En effet, il avançait vers le pupitre en tenant dans ses mains un très grand ouvrage, de ceux qui ressemblent à des vieux grimoires, lourds, épais, enluminés. Bref, un bouquin assurément précieux, à voir son recueillement. Je devinai une rare précaution dans ses gestes, une cérémonieuse attention. Et il ouvrit ce grimoire, se racla la gorge et se mit à lire une étrange histoire illustrée d'étranges paraboles. Il y a longtemps, j'avais lu les quatre Évangiles comme les aventures fantastiques d'un Tom Sawyer. J'en avais retenu la musicalité, les refrains, si la symbolique n'a jamais eu de sens pour moi. Ce texte était différent. Une impression diffuse m'enveloppa, que lisait donc ce moine pendant que sa silhouette se découpait mieux dans l'aurore ? Il s'interrompit pour des acclamations sublimes qui chantaient un refrain d'allégresse : celui si longtemps attendu était enfin rené. Je suis époustouflé, j'écarquille les yeux : cette liturgie est manifestement hérétique. Là, il n'est pas question d'une résurrection mais bien d'un événement attendu... depuis bientôt deux mille ans, l'apparition d'un nouveau sauveur. Au fil des minutes, ce moine est saisi par un surprenant émoi, il sanglote, marque un arrêt, reprend sa lecture mais c'est au-dessus de ses forces, il sera relayé par un autre pendant qu'il reculera, chancelant. Puis encore un autre, et un autre encore. Peu à peu une évidence démente s'impose à moi : ce récit est celui de mon enfance, de ma prime adolescence avec des métaphores à peine voilées, puis celui des années qui suivirent. Je deviens fou. Est-il possible que j'ai pu être épié durant tant d'années dans le plus grand secret ? Quand les moines entonneront à l'unisson des chant de grâces, je lutterai pour ne pas céder à l'envie qui me taraude de me lever, de dire haut et fort que ASSEZ, J'AI COMPRIS, C'EST D'ACCORD, JE SUIS LÀ, PARMI VOUS !
Puis un silence.
Comme une épreuve ?
Un autre…
Chaque fois, une plus grande acclamation rompra ces silences pesants. Et je me tiendrai coi... comme un roc. Vingt fois, trente fois.
Frigorifié, la bouche sèche, éberlué, j'assiste à la projection du film de ma vie, heure par heure. La cérémonie - je ne veux pas parler de mascarade - ne prendra fin qu'en début d'après-midi... une éternité.
Comment ?
Mystère.
Accablé par cette révélation, j'en sortis épuisé, incapable d'avaler quoi que ce soit, l’heure du repas était devenu le moindre de mes soucis.
Je passerai presque tout le reste de la journée dans la bibliothèque, à lire, tel un forcené, pour trouver réponse sans équivoque à mes effrayantes interrogations. Je serai abasourdi de trouver sur les rayons des traités ésotériques sur la kabbale, sur la réincarnation, des livres sur le bouddhisme, l'hindouisme, l'islam, des essais de théosophie, des thèses polémiques et tant d'autres lectures. Des clochettes tinteront à mes oreilles, semblables à celles que brandit l'enfant de chœur à chaque temps fort de la messe. Elles tintèrent jusqu'à m'irriter, délirant acouphène, en écho à chacun de mes « Ah, mais oui ! ». Ainsi derrière le paravent du verbe, se cachait depuis toujours la vérité. Chaque mot commun du vocabulaire théologique contient un deuxième sens, porteur d'un signe à fleur de page. Un signe offert à quiconque voudrait bien se donner la peine de voir derrière l'encre. Les écritures saintes ont donc initié une gnose, un impitoyable jeu de cache-cache. Mon cerveau fonctionne comme un turboréacteur, je souhaite couper les gaz, reprendre mon souffle. Peu à peu, j'observe que j'ai vent de l'identité du moine qui va venir m'accoster au tournant d'un couloir, puis de celui qui me tendit la main en entrant dans la chapelle et de cet autre quand j’irai prendre l'air dans le jardin... ils sont tous venus, tour à tour me saluer, sous de futiles prétextes. Un sourire illuminera leur visage tandis qu'ils prendront mon poignet à deux mains pour le serrer, esquissant une génuflexion timide : signe d'allégeance ou signe de reconnaissance ? Je sais ce qui va m'être dit, m'être demandé avant que leurs lèvres ne s'entrouvrent. Inopinément, je découvrirai (dernier coup de théâtre) dans un réduit sous l'escalier, un amoncellement d'objets hétéroclites m'ayant appartenu ou encore ayant appartenu à mon grand-père jardinier. Pantelant, je saisis entre autres, le large râteau qu'il utilisait pour rassembler les feuilles mortes dans le parc de la clinique, mes mains avaient gardé le souvenir de chaque nœud dans le bois du manche. Je retrouverai des bouquins aux pages jaunies sentant le moisi, relégués dans une armoire du garage familial. J'y retrouverai les annotations que j'avais faites avec un porte-plume. Je sortirai malgré moi de son emballage vieilli le flacon... je dévisserai son cabochon, et je retirerai délicatement, avec un calme olympien le capuchon bleu du stylo-bille que j'avais laissé tomber dans l'encre après l'avoir si longtemps mâchonné, à l'âge de six ou sept ans. Il fut impossible à l'enfant malhabile que j'étais alors, de réparer sa bêtise sans se noircir les doigts. Trop impatient, il avait abandonné et avait caché l'encrier paternel pour éviter la colère du tyran.
Plus tard, dans le modeste oratoire où un moine priait, je remarquerai une icône du douzième siècle, un Pancréator polychrome aux fines dorures, qui m’apparut sans l’ombre d’un doute valoir une fortune et je m'indignerai auprès de ce frère Joseph, bizarrement attentif, de cette inique possession quand la communauté quémande des dons pour payer les travaux de l'église, et pour cela épingle dans les chambres des affichettes dignes du meilleur cabinet de publicité.
Plus tard encore, alors que l'abbaye bruissait d'une discrète agitation, je comprendrai pourquoi ce postulant, traînant une patte maigre comme une branche morte, est venu de la sienne frôler ma main quand je le vis s'enfuir en courant, sidéré.
- Il m'a guéri, il m'a guéri... c'est un miracle !
Je déciderai de m'évader. Je devenais schizophrène... mon frère, au bout du fil, ne se formalisera pas. Pas de problèmes, j'arrive tout de suite...
Frère Jean balbutia, prit un carnet, griffonna la note de mon court séjour. Il essaya bien de me retenir, l'archevêque n’allait pas tarder, à l’en croire. Puis l'Abbé voulut me persuader d'une voix haletante. Je le rabrouai, inflexible. Ses paupières frémirent, il me chuchota, désespéré, que ce n'était que le lendemain matin, très tôt, qu’arriverait le pape...

ET ALORS ?!?

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Découvrir Saint-Pierre et Miquelon... antan, les basques osèrent s'y aventurer pour chasser la baleine !

2010-07-04T02:28:00.128+02:00

Des polémiques houleuses y font rage parmi les îliens : doit-on agir pour préserver les ressources naturelles de pêche, de chasse ? La sauvegarde de l'archipel lui-même passe-t-elle par la création d'une réserve naturelle du Grand Colombier ? A-t-on raison d'oser penser que le tourisme pourrait être une véritable alternative heureuse à la pêche à la morue qui a été sérieusement affectée à la suite de la décision du tribunal arbitral de New-York, en 1992, délimitant la zone économique exclusive française autour de l'archipel et du moratoire canadien sur la pêche de cette espèce survenu peu après ? Ou est-il plus urgent de ne rien faire pour continuer à couler des jours bénis des dieux ?
Êtes-vous curieux de bien mieux connaître les 6 290 habitants, dont certains sont d'authentiques descendants de ces basques, intrépides chasseurs de baleine depuis des siècles, de ces pêcheurs bretons et normands, venus prendre dans leurs filets de la morue à la tonne, nos compatriotes d'outre-mer ?

Sinon l’Office du Tourisme nous en dit plus : un p'tit coup d'oeil ?

Les canadiens de la province de "Terre-Neuve et Labrador", ces Terre-Neuviens et Labradoriens, nous proposent de feuilleter en ligne un beau guide interactif pour découvrir leur région et mieux situer l'archipel de Saint-Pierre et Miquelon, étalé sur huit îles, authentique territoire français de ce coté là de l'Atlantique-Nord, au sud de leur province...

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Toujours la France... si loin !

Heure locale :

Envie d'avoir quelques échos de cette terre lointaine ?

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Être prêt à échanger, à partager ou préférer les plaisirs solitaires ? Ce n'est qu'une question de position...

2010-06-18T22:51:00.000+02:00

... reçu depuis une belle île de l'Océan Indien, envoyé par Pierrot, un ami qui se la coule douce.

Selon des études récentes,

s'y adonner débout fortifie la colonne vertébrale;

sur le ventre améliore la circulation du sang ;

sur le dos est plus agréable ;

tout seul c'est bon mais égoïste ;

en groupe peut être amusant ;

dans les toilettes c'est très digestif ;

s'y adonner fréquemment contribue à se découvrir créatif ;

à deux enrichit sa connaissance ;

à genoux peut faire mal...

Enfin, sur la table ou sur le bureau,

avant de manger ou après le souper,

dans le lit ou le hamac,

à poil ou habillé,

sur le gazon ou le tapis,

avec fond musical ou en silence,

dans des draps ou dans le placard :

s'y adonner est toujours un acte d'amour et d’enrichissement.

Peu importe son âge, sa race, ses croyances, son sexe ou sa situation économique...

... Lire est un authentique plaisir !

... Décidément, il est vraiment bon de lire et de laisser aller son imagination comme tu viens de le faire.

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Qui ose penser qu'être soi-même victime d'ostracisme rend plus compatissant, plus tolérant sinon plus digne ?

2010-06-11T18:27:00.030+02:00

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Si d'aventure...

Depuis plusieurs mois, je ne mène que d'insignifiants combats. Contre les insomnies ou l'ennui, contre les mites ou les cafards qui hantent mon chez-moi. Je crains d'avoir perdu la course contre la montre si j'ai marqué des points contre la douleur.

Depuis, je mange peu, je ne sais pas pourquoi. Mon appétit s'en est allé quand la douleur m'a quitté. Avant, elle m'emplissait tout entier, une véritable intruse et mon appétit était féroce. Mon corps scandait chaque attaque de la douleur par une crise de boulimie qui me voyait m'empiffrer de l'aube jusqu'au crépuscule. Je profitais des inexplicables répits nocturnes pour descendre chez l'Arabe ouvert très tard et y acheter de quoi bâfrer. Les douleurs aiguës m'interdisaient le salé et les douleurs sourdes me ramenaient vers des saveurs moins amères. L'Arabe et son commis m'observaient sans un mot, je pouvais voir leurs regards dans le grand miroir rond au-dessus de la machine à trancher le jambon, juste à côté des yaourts et des fromages. Là, je cueillais du beurre demi-sel et un gros morceau de roquefort que j'affectionnais. Maintenant, son goût prononcé provoque en moi des nausées. Je pivotais ensuite pour faire face au rayon des gâteaux et vlan, congolais, macarons, madeleines, boudoirs et palmiers dans mon caddie minuscule; je les grignoterai lorsque la douleur plus diffuse, la peur envolée, je me remettrai à écrire. Ne pas oublier les quelques gourmandises à la naphtaline et à la pyréthrine pour mes mites et mes cafards.

Aujourd'hui, je n'ai pas mangé. Avant la douleur, j'étais soucieux de savoir bien préparer les morilles farcies à la catalane, l'escudella, de m'essayer à cuisiner un xamango ou un merlu koskera, une poule au pot ou un confit d'oie, ou bien encore un délicieux alicot, un pétaram, parfois un azinat aux choux. J'attendais Noël pour exécuter la recette inoubliable de la merlussade transmise par une énorme Ariégeoise. Mon goût s'en est allé, en même temps que mon appétit... je pense que le jour où je ne me satisferai que d'un infâme brouet, je me pendrai ou je me jetterai sous les roues d'un train ou bien encore j'avalerai le potage d'une sorcière. Mais j'aurai peur d'avoir mal, j'ai souffert si longtemps que la seule idée de la douleur revenue me paralysera, me coupera le souffle, m'asphyxiera presque... quelle ironie !

L'Arabe comptait les boîtes une à une, faisait ses additions sur un petit carnet, en tapotant de la pointe d'une mine de crayon aiguisée avec un cutter (je l'avais vu faire quelquefois). Il comptait ensuite les bouteilles de soda... Il me regardait comme un spectre et devait me prendre pour un dingue. Que pouvait faire un homme sensé de tant de bouteilles de soda, de tant de boîtes de thon albacore, de tant de boîtes de sardines à l'huile, de ces boîtes de choucroute ou de lentilles du Puy ? D'un air entendu, il ajoutait ce total aux précédents sur un gros cahier dans lequel il retrouvait mon nom. Je lui sus gré de ce crédit, aussi, je lui souris. Juste un sourire comme un merci. Parfois, son commis effectuait la livraison, parfois non. Je ne savais jamais à l'avance si je devais emmener avec moi mon cabas à roulettes ou si le commis me raccompagnerait.

Une fois, la douleur avait été terrible dès le matin et m'avait rendu le réveil cruel. Aucune force ne m'avait poussé en avant pour construire un emploi du temps. J'avais passé la journée dans mon lit, envahi par la tristesse et la souffrance, immobile comme un papillon épinglé sur le liège. Certains jours, la matinée avait été lumineuse, mon corps comme libéré jusqu'à midi, parfois jusqu'à plus tard, mais ces jours-là, la douleur surgissait en traître, pire qu'un crochet au foie. J'avais profité de ces moments de pure tranquillité pour descendre chez l'Arabe et j'avais rempli un caddie en prévision du prochain raz de marée atroce. De temps en temps, pour le fun, j'avais bien essayé quelques trucs : des yaourts au goût de cerise, du jambon fumé, du beurre de cacahuètes, de l'huile de pépins de raisin, du pain surgelé à réchauffer au micro-ondes. Je n'ai jamais été convaincu.

Aujourd'hui, la douleur est partie, mon appétit aussi. On m'a dit que c'était bon signe. Je ne sais pas pourquoi mais je ne le crois pas, car j'ai observé que ma peau est plus sèche, plus rugueuse. Depuis huit jours, je pèle comme un platane perd son écorce. Au début, c'était presque drôle. Je frottais du bout des doigts et ma peau s'envolait comme de la poussière d'ange; aujourd'hui, ce sont des squames comme des timbres-poste qui tombent. C'est plus laid... Puis sont apparues les taches. D'abord des taches claires, puis d'autres, violines, qui ont résisté aux lotions dermatologiques. Mes articulations commencèrent à grincer et mes yeux à ne plus distinguer l'ombre de l'obscurité. Les soirs où une brume épaisse emprisonnait les fumées, les contenant au ras du sol, je ne pouvais me hasarder dehors sans que ma respiration ne se fasse bruyante, devenant peu à peu un sifflement désagréable.

Si l'appétit s'en est allé, les muscles et mon embonpoint ont fondu. J'étais assez fier, au début, d'observer mon corps retrouver la sveltesse de mon enfance, la souplesse de mon adolescence, mais quand je me mis à flotter dans mon pyjama, ce fut moins exaltant et quand j'eus trop souvent soif, j'ai commencé à m'inquiéter. En me recommandant ce traitement, on m'avait prévenu que je transpirerai beaucoup. C'est vrai que je bois énormément, souvent. Mais je pisse rarement... et je transpire tant que maintenant règne dans l'appartement une odeur aigre que je ne peux faire disparaître. Tous les matins, j'essaie vainement d'aérer. L'odeur est tenace, collante comme une glu.

Au début, je n'avais pas compris pourquoi le téléphone était muet, les amis si rares. Ni pourquoi mon éditrice envoya sans aucun retard mon chèque pour l'à-valoir du roman-fleuve que j'achevais de mettre au propre... d’ordinaire, elle était bien pingre. Ni pourquoi elle ne s'indigna pas quand je lui dis ne vouloir lui céder que le droit de l'imprimer et de le vendre à titre exclusif... en édition courante. Comme un ours engraisse pour hiberner, je voulais me réserver tous les autres droits d’auteur, je ne voulais signer que pour une durée de cinq ans et ce, à échéance tacite.... j’avais été soudainement fatigué de lui verser des commission sur des rééditions en livre de poche, sur des traductions, sur des adaptatations télévisées ou cinématographiques qui m’étaient directement proposées par d’autres éditeurs, par des producteurs de leurs amis. En fait, je ne voulais pas la payer pour des négociations que je menais moi-même ! Et quand son attachée de presse me parla de prendre du repos au lieu de contacter les journalistes, je vis rouge... une de mes comédies, sur les boulevards, faisait rire aux éclats un public de plus en plus nombreux, depuis trois semaines ! Les critiques ne voulaient-ils plus m’entendre, étais-je soudainement devenu un pestiféré ? Mon ami répondit à ma rogne avec un sourire scotché sur ses lèvres mais je voyais ses photographies de plus en plus désertées par la lumière. Lorsqu'il abandonna la couleur pour le noir et blanc, m'expliquant que les magazines souhaitaient maintenant des tirages moins gais, j'avais ri jaune de sa douteuse plaisanterie. Je compris pourquoi il n'acceptait plus que de chastes baisers. J'avais longtemps ricané en sifflant que je n'avais pas encore la gale. Mais je m'aperçois que je n'en suis plus aussi sûr.

Ce matin, chez l'Arabe, je viens chercher des olives, des amandes, du ronron pour Akhénaton, notre chat égyptien, et deux cartons de bouteilles de soda. L'air est plein des senteurs envoûtantes après la pluie printanière, de ces parfums si particuliers quand l'asphalte est encore brillant. En levant les yeux, je devine le haut de la butte, impuissante sentinelle d'une ville qui dépérit, qui craint la lèpre et qui soigne son asthme. L'auvent de toile est baissé devant l'épicerie. Le soleil inonde la vitrine, frappe les fruits et les légumes. J'arrive à la caisse. Tout en crayonnant sur son carnet, l'Arabe me dit qu'il ne pourra pas me livrer. C'est bizarre, je crois que c'est la première fois qu'il me parle. Je n'aime pas ses pépiements, sa voix crisse comme crisse une craie sur le tableau noir. Il veut me raconter par le menu comment son commis s'est fait salement agresser par des salauds xénophobes; comment, à l'hôpital, les médecins sont réservés sur ses chances de s'en tirer... Je l'ai planté là, lui abandonnant quelques pièces de monnaie pour aller chercher mon cabas à roulettes. Je l'avais laissé en haut, car j'avais pensé qu’on me livrerait à domicile, cette fois encore. Pendant que j'entrais dans l'ascenseur, je décidai de solder définitivement mon compte chez lui...

Bien sûr, il me faudra aller ailleurs pour faire mes courses... tant pis ! Mais j'ai le sombre pressentiment que de revenir chez cet épicier pourrait finir par me porter véritablement la poisse.

Alors, si d'aventure, vous connaissez une épicerie dans le quartier, ouverte tard le soir... une épicerie qui livre à domicile, faites-moi signe.

Mais ne tardez pas trop, le temps m'est peut-être déjà compté...

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Transparences... une expertise au service de la créativité et de la réactivité !

2010-03-16T09:51:00.002+01:00

Il est quelques entreprises qui, lentement mais sûrement, s'installent dans le paysage créatif en catimini pour devenir de véritables partenaires à l'évidente expertise. On n'en dit leur existence qu'à ses plus proches amis comme on divulguerait la découverte d'un trop bon restaurant, caché au fond des bois, uniquement à de véritables gourmets. Transparences est ainsi devenu l'expert de la création et du design en plexiglas et altuglas... à petit pas de loup !

À l’aube du XXIème siècle, au pied de Montmartre, François Pigeonnier, un p'tit gars de Vichy monté à Paris au début des années 90, a créé cette entreprise avec passion, la dirige avec amour et la fait vivre avec la conviction que le problème bien compris, l'idée bien pensée, la conception bien étudiée et le travail bien exécuté dessinent immanquablement la forme heureuse d'un sourire sur le visage de clients toujours exigeants, souvent à la recherche, auprès de lui, d'innovations astucieuses afin de voir leurs rêves concrétisés par des solutions sur-mesure.

Si vous êtes un professionnel de l'industrie du luxe, si vous avez besoin d'illuminer une exposition, de valoriser une présentation ou si vous aimeriez être émerveillé(e), n'hésitez pas à le joindre, même dans l'urgence... c'est un homme de défi et vous l'aurez compris : c'est un ami !

Transparences-Paris par webmatique

L'atelier par webmatique

Transparences
113, rue Belliard 75018 Paris
Téléphone : (33) 01 42 51 55 42
Portable : (33) 06 62 44 55 42
Fax : (33) 01 42 51 43 74
E-Mail : fp@transparences-paris.com

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