Cineasta 81

manter funcionamento

2009-11-04T18:12:00.002-02:00

Não é por sono ou falta de vontade que minha maquina vai parar de trabalhar. Vou fazer uma força, sair do trabalho, assistir um filme na mostra de falsos documentários.
Quem sabe eu encontre algum sentido verdadeiro no meio de uma mentira bem elaborada?

A luz, o calor e o amor

2009-11-01T17:54:00.002-02:00

A luz e o calor existem. Se constata isso observando seus efeitos. Na luz você observa a clareza, o calor você observa com o aquecimento e com Deus você observa o amor, causa e efeito, respectivamente. A luz e o calor podem ser mensurados pela física, mas nenhuma ciência explica sobre o amor de forma precisa, mas o amor existe.

Estudar a escuridão é estudar o vazio. Não há conteúdo, mas ela está lá. A ciência nãe é a última das respostas para todos os problemas humanos, a ciência ainda é insuficiente.

A toa pela madrugada

2009-10-31T23:10:00.000-02:00

"Você parece sempre tão insatisfeita ao meu lado, que não consigo crer que tenho o poder te fazer feliz", foi o que eu disse antes de abandonar o carro naquela noite.

Jogavamos sinuca, cantavamos uma homenagem ao Michael Jackson, bebíamos cerveja, pagavamos quinze reais para entrar, nos divertimos. Na saída começaram as implicâncias, as pequenas frases que magoam em pequenas doses e acumulam sacos pesados de gotas sujas.

Ela jogou o casaco dele para fora e saiu com o carro. Ele voltou para a sinuca mas não quis ficar lá. Saiu da sinuca e caminhou, às duas da manhã pela avenida principal do plano piloto em Brasília. Duas prostitutas sentadas na parada de ônibus esperavam clientes. Ele se sentou no meio das duas, os olhos marejados.

"Que noite infernal", comentou. "Que noite infernal, estou com o azar do meu lado". Uma das prostitutas tinha a cara cheia de maquiagem, um vestido preto curto e botas de salto alto. "Aonde você estava?", perguntou a prostituta. "Jogando sinuca...". A prostituta tinha os olhos avermelhados, fosse pelo consumo de drogas ou pela falta de noites bem dormidas, era hora de sair. Levantou e disse: "Estou atrapalhando seus negócios, com licença".

Ele caminhou, andou uns bons 10 quilômetros até a rodoviária. "Ela nunca está errada, é o que ela pensa. Que merda. que merda de vida. É difícil acreditar num futuro desse jeito, é difícil ser romântico e pensar em coisas boas quando tudo o que se tem em cima de você é cobrança e reclamação. O problema é que ela foi criada assim, ela resolve tudo brigando, ou gritando. Ela me ofende sem nem perceber. Outro dia me disse que eu sou um cara que só faz pose, mas não faz nada. Falou que eu sou do tipo que apoia a greve mas não se une a ela. O que ela quis dizer com isso? Não sei ao certo, mas o tom de voz foi de desrespeito, foi um tom jocoso. Senti que ela não tem respeito por mim. Ela pode até realmente gostar de mim, mas não me respeita. E isso é grave. É por essa falta de respeito que ela me trata assim, com tanta implicância. Ela diz que precisa ter paciência comigo. Eu não quero viver com uma pessoa que vive se segurando pra não brigar comigo. Ela não sabe ficar calma... Eu quero paz! Ela precisa aprender a ser uma pessoa calma, uma pessoa que sabe aproveitar a vida mesmo nas horas em que a vida parece uma merda. Eu aceito tantos defeitos dela, porque ela não pode aceitar os meus?" e enquanto era lavado por essa enxurrada de pensamentos, chegou na rodoviária, meio preocupado para não ser assaltado. Sentou no chão e esperou o tal corujão. O onibus que sai de madrugada para levar os remanescentes para casa.

Deitou na cama e dormiu como um tijolo. Amanheceu frio como a lua.

Carta para fora

2009-10-25T16:45:00.000-02:00

Você me pediu novidades. Não dá pra escrever todo dia, mas eu tenho economizado tempo e refeições para ter o direito de escrever. Canetas nas celas são proibidas, são vistas pelos canas como armas brancas. Uma faca é uma arma branca, essa caneta eu só usaria para uma coisa mais digna do que a violência, que no caso é matar essa saudade imensa que sinto de ti. Escrevendo para você, não sei se mato minha saudade, mas só de saber que há uma possibilidade, mesmo que vaga, de que esta carta chegue até você já alimenta minha alma e me dá força para continuar trancafiado dentro desse poço de concreto malcheiroso, a minha cela.

Espero que essa carta chegue até você. Os canas não são gente boa. Às vezes vão com a cara de um, pedem favores e em troca dão algumas regalias. Não é o meu caso, tenho um rosto comum, me confundo com a multidão. Isso, ora é vantagem, ora é desvantagem. Se as pessoas reparam pouco em mim então eu sou pouco visado, corro menos riscos de me meter em encrencas.

Ouvi a história de um garoto que entrou aqui, chamavam ele de paquito porque tinha rostinho de filhinho de papai, nenhuma espinha na cara, mãos delicadas pela falta de trabalho pesado. Adoraram ele, e isso não é muito bom quando se está condenado por assassinato. Tinha matado a própria namorada. Homicídio é **** aqui dentro. Não preciso contar o que fizeram com o cara. A lei informal dos homens trata de providenciar a vingança que cada crime merece. Eu tenho lido muito a bíblia desde que entrei. Há um trecho que fala sobre os vingadores do sangue. Homens que vingam homens. A palavra de Deus não perde sequer um aspecto da vida, não há lacunas não preenchidas na bíblia; O filhinho de papai teve sorte. Ficou vivo. Saiu da cadeia semana passada, era meu colega de cela. Apesar de tudo, o cara é gente boa. Disse que quando fez o que fez estava doidão, chapado. Liberaram o cara de madrugada, ele saiu com uma camisa branca e chinelos. Tava chovendo, que nem hoje. Ninguém dá carona pra ex-presidiário, ele foi a pé pra casa. Ouvi dizer que já arrumou trabalho, o pai dele era cheio de contatos. Hoje o playboy trabalha como vendedor numa loja de esportes. Não é o que ele sonhou para a vida dele, mas é um emprego digno. Para um assassino está bom até demais. Sobreviveu, e tem até um lugar no sombreiro diminuto da sociedade.

O que eu não entendo, minha linda, é: Porque eu? Sou um simples ladrão. Roubei para alimentar minha família. E agora estou misturado com essa raça ruim. O que eu estou fazendo aqui ? Espero que você receba essa carta, porque escrevo do fundo do coração. Você não sabe o que passei e o que tive que fazer para conseguir o direito de te escrever. Minhas mãos estão mais sujas do que quando entrei. O paradoxo é: tive que entrar para me tornar mal. Aqui tudo tem um preço. Mas dinheiro não circula, então existem formas alternativas de pagamento. Violência, cigarros, e outras coisas mais, tudo isso é moeda de troca. Eu não quero que você me visite, não quero que me veja no estado em que estou. Deplorável, derrotado. Mas eu vou sair daqui, e vou te provar que posso ser honesto e bom.

A gente nem repara no valor que tem a liberdade... hoje eu não posso te fazer uma ligação sequer. Nem isso. Hoje eu não posso atravessar a porta da nossa casa, beijar os nossos filhos e dormir com você. Me privaram das coisas e pessoas que mais importam na minha vida. Espere por mim amor, não desista. Se estou aqui é por amar demais essa família que construí ao seu lado, e pela impossibilidade de vê-la feliz, fiz uma coisa muito errada. Agora esqueça isso, me ajude a esquecer.

E nossos pequenos? Como estão? Não conte para eles, nunca os deixe saber aonde estou. Não quero ser uma vergonha. Tenho medo de que descubram. Quero ser capaz de voltar e reverter a situação. Me doeria muito o coração se meus filhos me vissem como um bandido. Espero um dia ser o pai exemplar, em quem eles possam se espelhar.

Eu poderia ficar de castigo na solitária, poderia ficar sem banhos de sol por meses, se pudesse te fazer uma ligação. Tudo o que eu quero é uma ligação. Quero te ligar e ouvir sua voz linda para me confortar, para te dar forças e dizer como te amo.

Abre o Podcast com Hendrix

2009-10-10T02:40:00.000-03:00

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Sou viajante

2009-10-10T01:41:00.001-03:00

Acabei de me cadastrar no site de viagens Eu ja fui!, preenchí o cadastro mais interessante.
Gustavo Serrate

SOU ASSIM
Sou apaixonado por viagens. Costumo viajar com pouco dinheiro, já fiz duas longas viagens com uma trupe de palhaços, já viajei sozinho, já viajei com os pais (como a maioria de nós), já viajei para morar fora. Sei que sempre que volto de uma viagem, curta ou longa, sempre me sinto um homem melhor, mais adequado ao ambiente em que vivo. Sou mais um viajante do que um turista, há uma grande diferença entre os dois. Quando viajo não estou em busca dos pontos turísticos, estou em busca da vida, de novas possibilidades de interação humana, de conhecer coisas que eu nunca veria na minha cidade, de me imiscuir e sentir o tempo da vida local, este é meu objetivo ao viajar. A frase que mais marcou minha vida é a frase do filósofo Horácio: Aqueles que viajam mudam o céu acima deles, mas não podem mudar suas almas.Editar

TO DENTRO
Recife, Maceió, Interior do Goiás, Cidade de Goiás, Salvador

TO FORA
Feira de Santana, alguns chamam de feira de satã. Lugar terrível, feio e extremamente perigoso, cuidado com assaltos. Fique ligado quando estiver lá. Belo Horizonte. Os mineiros são bairristas, tentam me provar por A + B que BH é uma cidade bonita, mas eu não gosto daquelas ladeiras terríveis, daquele ar poluído e do céu cinza. Os mineiros são educados e gente boa, mas não gosto de BH.

O QUE NãO FALTA NA MINHA BAGAGEM
Um livro bom, de preferência um livro que nada tenha a ver com a minha vida urbana, não pode faltar uma mochila abarrotada de coisas essenciais para a sobrevivéncia, gosto de levar pouca coisa, deixar espaço vazio para trazer coisas na volta. E claro, um pandeirinho, sempre útil pra animar um grupo de pessoas.

PRÓXIMO DESTINO
Provavelmente vou viajar aqui para perto de Brasília no meu próximo destino, mas planejo, assim que possível fazer minha primeira viagem internacional. Tenho vontade de conhecer melhor os países da américa latina. Argentina, Chile, Uruguay. Preciso comecar um curso de espanhol.

ASSIM QUE EU GOSTO
Gosto de acordar cedo, de estar atento as pessoas, gosto de puxar papo com as pessoas, de perceber os sotaques e os maneirismos. Gosto de viver situações, de participar das festas, gosto de me envolver com a vida, e não apenas ficar fotografando do lado de fora. O que eu gosto mesmo numa viagem é de me perder. Eu gosto de sair andando não sei para onde, pegar um ônibus para um lugar estranho e depois de conhecer o lugar, tentar voltar baseado apenas nas minhas referências.

LONGE DE MIM
Guia de viagem, excursão, ficar tirando fotos em pontos turísticos, gente chata e cheia de frescura, diarréia, muita chuva, roubos

REDE DE HOTEIS FAVORITA
Qualquer. Já dormi debaixo de lona de circo, já dormi acampado em praia, em Aracajú eu dormi até dentro de uma cela de prisão (mas óbvio que eu estava livre, a cela estava vazia, haviam celas perto da praia nos quiosques dos guardas, eu negociei e passei a noite lá porque não tinha bandido, foi o lugar mais seguro), já dormi em hotel barato, com aranha passando pela parede, etc. Mas confesso, dormir em um hotel fino, caro, cheio de regalias, é uma maravilha também.

O que está acontecendo comigo ?

2009-10-01T00:51:00.001-03:00

O Twitter roubou minha habilidade de escrever ficção, de pensar em textos longos. Perdi o talento. Escrevo tudo no limite de 140 caracteres.

@cineasta81

Susto na madrugada

2009-09-21T02:49:00.004-03:00

Acordei com o grito desesperado de uma mulher. Foi um pesadelo. Levantei preocupado, temi pela vida de uma das mulheres da minha vida...
Teria minha mãe caído da escada?
Minha namorada bateu o carro?
Minha irmã foi sequestrada?
Minha avó teve um ataque?

Como mandam as boas regras de superstição: Isola, isola, isola.
Enquanto escrevo esse texto, gotas de chuva começam a cair, batem no telhado e fazem um som desconfortável, como se estivessem caindo por frestas e resvalando, gotejando para dentro de casa. Faltam dez minutos para as três da manhã e eu tentarei dormir.

Os mais velhos do mundo

2009-09-10T14:23:00.002-03:00

* Mantenha o coração tranquilo
* Sente como uma tartaruga
* Ande com a vitalidade de um pombo
* Durma como um cão

Estes são os segredos para a longa vida segundo aquele que foi considerado o homem mais velho do mundo, um chinês herbalista, artista marcial chamado Li Ching-Yuen. Supostamente, ele nasceu em 1677 e faleceu em 1933, tendo completado 256 anos. Quando ele tinha 71 anos (ainda um adolescente), ele se juntou ao exército chinês como artista marcial e conselheiro tático.

Dias antes de sua morte, amigos dizem tê-lo ouvido dizer: "Eu já fiz tudo o que preciso neste mundo. Agora eu voltarei para casa".

Antes do século 19 não haviam registros formais do nascimento das pessoas, por isso fica difícil constatar tais eventos, mas existiram diversos "mitos longevos" na história do mundo, a começar por personagens bíblicos que viveram em torno de 1000, 500 e 250 anos. Segundo o Torá, o livro central do Judaísmo, o Matusalem se tornou sinônimo de qualquer criatura que vive até longa data, viveu 969 anos. Noé, o louco varrido que previu uma tempestade e embalou casais de animais na arca, viveu 950 anos. Adão, o primeiro homem, viveu 930.

Na Pérsia, hoje conhecemos como Irã, viveram vários longevos:

* Zahhak, 1000 anos.
* Jamshid, 700 anos.
* Fereydun, 500 anos.
* Askani, 200 anos.
* Kay Kāvus, 150 anos.
* Manuchehr, 120 anos.
* Lohrasp, 120 anos.
* Goshtasp, 120 anos.

Na Suméria, considerada a civilização mais antiga da humanidade (hoje há poucos rastros de sua existência), o terceiro rei pré dinástico En-men-lu-ana, viveu 43.200 anos. Alalngar, o segundo rei pré-dinástico viveu 36 mil anos. Lugalbanda foi o terceiro rei de Uruk, e foi pai do lendário Gilgamesh, viveu 1200 anos, enquanto seu filho Gilgamesh era descrito como feito de duas partes Divino e uma parte humano. Gilgamesh viveu meros 126 anos.

Aqui no Brasil, se ainda estiver vivo, o mineiro Antônio Gabriel Vieira de Sousa, tem a mesma idade com que Gilgamesh morreu. Em 2006 ele tinha completado 123 anos. Nasceu em 1883, é muito tempo de vida, muitas coisas que ele viu acontecer, presenciou muitas mudanças. Mas as mulheres ainda são as campeãs de longevidade, no Brasil Maria Olívia da Silva completou 126 anos em 2006, nascida em Itapetininga, interior de São Paulo, entrou para o Guiness Book como competidora pelo título de mulher mais velha do mundo, portadora de documentos verificáveis.

Aquário

2009-08-30T03:54:00.001-03:00

Cataclismo

2009-08-27T05:13:00.004-03:00

Quando as bombas caíram e as metralhas rajaram. Os cães ladraram, os homens ganiram, mulheres e crianças sofreram e a cidade cessou. Restaram alguns sobreviventes almoquifados, poucos deles.

Furos de todos os calibres nas paredes, vidraças estilhaçadas, casas e edifícios vazios, saqueados, ruas desertas. O que aconteceu com toda a vida que existia até a noite passada? Há um homem morto no asfalto. Seu rosto amassado no chão sangra pela queda, o pequeno buraco redondo e escuro em suas costas é o motivo maior do silêncio. Um silêncio que representa o início da guerra contra o poder vigente. A insurreição dos rebeldes contra o poder estatal. Os inocentes, apolíticos, cidadãos comuns são as maiores vítimas. Segundo a mentalidade dos rebeldes anarquistas, o sangue inocente lavará a mentalidade colonial que o capitalismo instalou nas cabeças não-pensantes. Todos inocentes devem morrer, para tornar possível a inauguração de um novo sistema de ensino, uma nova forma de pensar. Nesse sistema utópico idealista serão criados homens de livre pensar, dotados da capacidade de discernir, argumentar, questionar e coexistir com o mundo natural e com seus semelhantes. Se o homem capitalista é para o mundo um câncer, o super homens são a ponte da evolução humana, com intelecto desenvolvido. A nova comuna será independente de qualquer forma de autoridade. Não existirão mais líderes daqui por diante.

Tiros e explosões saltam os edifícios inertes, preenchem a paisagem. Um lacônico estampido de bala acaba com os gritos de desespero que surgiram algumas casas adiante. Rebeldes matando inocentes. A matança não é um prazer, mas uma necessidade. A inércia mental dos subjugados ao sistema capitalista é um mal que deve ser extinto. A mente do cidadão tradicional está contaminada pela televisão nociva, com horas intermináveis de vídeo clipes, de filmes-sabonete, de músicas eletrônica, programas de auditório, refrigerantes açucarados, propaganda e de desinformação, banalização do cotidiano. Toda representação do império econômico monstruoso que governa o mundo deve ser extinta. Os cartazes, as propagandas, e até a mente física das pessoas serão imediatamente destruídas, queimadas e apagadas.

“A vida mudou, a pouca vida que ainda resta, mudou!”, é nisso que Edilberto, um dos poucos sobreviventes, está pensando. Por algum motivo seu instinto de sobrevivência o impele a permanecer acordado e paciente sobre todos os outros cadáveres de sua casa. Mãe, pai, empregada, sobrinha e irmão, todos mortos violentamente por homens armados. Edilberto permaneceu escondido durante o massacre e agora, inexpressivo observa cada detalhe dos rostos de seus progenitores. A mãe, que um dia lhe sorriu, amamentou, e ensinou, agora está aí prostrada no chão como uma peça qualquer, um móvel de madeira. Dentro de meses este corpo humano estará podre, mas desde já, enquanto a carne ainda conserva seu calor, os sentimentos humanos que aquela mulher emitiu através de gestos e atitudes, não estão mais disponíveis para o filho perplexo. A mãe será de quem Edilberto sentirá mais falta. “A vida mudou. A pouca vida que ainda resta, mudou”.

Hora de levantar. Edilberto já serviu ao exército, já fez cursos de defesa pessoal, já praticou artes marciais, tem conhecimentos de arco e flechas e tiro, aviação e até se aprimorou como Barman, tendo trabalhado como palhaço em um período da sua vida e estudado técnicas detetivescas, todas as habilidades requeridas para um comandante do novo mundo. Passou a vida toda se preparando para que? Até o dia anterior ele era um rapaz concursado, trabalhando para um órgão público do estado. Que estado? O estado não existe mais. A gorda conta bancária de Edilberto não pode mais registrar um centavo, afinal os insurgentes anarquistas mataram o último bancário. Não há sequer um capitalista vivo nesta cidade. Empresários, japoneses vendedores de bugingangas, lojistas de shopping centers, presidentes, traficantes, pastores, dono de pequenas empresas, foram aniquiliados um a um. Também não existem homens de fé vivos, as igrejas foram invadidas, destruídas e maculadas. Deus? “Gott ist tot”, grita um alemão de sua janela no quarto andar, vive no Brasil desde 1992. Fascinado pela arquitetura de Niemeyer e pelo planejamento urbano de Lúcio Costa, adaptou-se a Brasília, satisfeito com a brasilidade e com a cerveja rala, instalou-se em um apartamento da Asa Sul e foi ali viver feliz por quase duas décadas. A bala de um fuzil de assalto M16 perfura o corpo do estrangeiro apaixonado pelo Brasil. Deitado sobre a própria sacada o alemão não tem mais fôlego.

Como diz o refrão entoado pelos anarquistas: “A humanidade só será livre quando o último capitalista for enforcado com as tripas do último burocrata”. E é isso o que fizeram. Não existe mais estado. Moeda de troca? Se você quer um cavalo, vá e pegue, você não tem casa? Escolha uma porta e arrombe, deite-se sobre seus lençóis, plante o que for comer, a maconha e o ópio para consumo próprio, compartilhe o que sobrou, lanches coletivos, novas possibilidades humanas e serão queimados todos os livros de auto-ajuda pois não existirá no mundo sequer um homem neurótico, mentalmente aprisionado, ninguém precisa de explicações para viver, cada um vive como quer, há de ser tudo da lei! Não haverá mais noção de propriedade nos dias que se seguem. A propriedade, segundo os anarquistas, corroeu a alma humana, dilacerou existências Índias, verdadeiros donos dessa terra, e corrompeu o coração dos líderes pela ganância. Antes que tudo seja da lei é preciso destronar o poder vigente por completo, acabar com a cultura e com a mentalidade capitalista, para ai então, liberar a mente dos iluminados remanescentes para recriar o mundo a seu bel prazer. Se esse estilo de vida será auto-sustentável, só o tempo dirá, mas agora é tarde para pensar em reveses, a revolução já começou. Os anarquistas são muitos, os adeptos da causa estão por todo o lado. Uma verdadeira revolução precisa de sangue. Um líder guerrilheiro não pensa nas vidas derramadas. A vida dos soldados é a moeda de troca. O sangue é o preço da revolução.

Edilberto sai de sua casa calçando um tênis nike do irmão. Bem agasalhado, com uma mochila cheia de provisões, e o arco e flecha nas mãos, sua única arma disponível para tiros de longo alcance. Edilberto é um apolítico errante, solitário e inapto para o convívio social. Passou a vida dedicando-se ao auto-conhecimento espiritual, lendo osho, freqüentando palestras sobre filosofia, mastigando tabaco, praticando artes marciais e jogando diversões computadorizadas pagas com cartão de crédito pela internet (que por sinal, não está mais online, o mundo virtual não existe mais, daqui para frente, só realidade). O auto conhecimento não leva os homens muito longe financeira ou socialmente, mas fortalece o senso de si mesmo, e possivelmente o egocentrismo. Mas agora só existe Edilberto no mundo, senhor de si mesmo, ele tem todo direito de considerar-se o líder contra revolucionário. Sair na rua às claras é perigoso demais. Edukberti desce as escadas e esconde-se até que anoiteça. “Ela precisa estar viva”, ele pensa enquanto espera. A ex-esposa de Edilberto, de quem se separou há dois anos tem a pele macia e um sorriso gentil. Ele precisa buscá-la, nunca esqueceu daquela mulher. Sua vida amorosa, durante os tempos áureos da urbanidade desenfreada, foi conturbada. Formavam um casal lindo, se amavam com toda força, mas brigas, desentendimentos, imaturidade e desgaste os separou. Até um dia atrás ela estava casada com Jarbas, chefe de departamento econômico do ministério do transporte. Desnecessário dizer que ele morreu trabalhando. Os enfurecidos entraram pela porta da frente e o alvejaram derramando sangue sobre sua mesa impecável.

Edilberto percorreu as ruas sorrateiramente, esgueirando-se de árvore em árvore. A vida caseira, a televisão, o sedentarismo, o computador e o onanismo roubaram dele a forma física, a vontade de viver, mas algo mudou. Edilberto é um novo homem. Os conhecimentos que cultivou durante tantos anos agora tem uma utilidade prática: Sobrevivência. A guerra é a experiência mais completa que um ser humano pode vivenciar, e Edilberto está pronto para isso. Prazer pela carne inimiga chamuscada, gozo em matar. A guerra é bela para aquele que sabe guerrear.

Um violino rasgou o silêncio noturno da super-quadra do plano piloto. Edilberto manteve-se na esquina de uma escola pública observando o homem tocar. Três anarquistas armados forçaram o músico a trabalhar. O homem está nú um violino nas mãos. A música de seu próprio funeral o manteve coberto de dignidade. Com toda sua força, o violinista tocou a música mais bela e poderosa que sua mente febril poderia compor. Está música de acordes graves e agudos entrelaçando-se em perfeita harmonia ficou escrita no vento e jamais será reproduzida por outro violinista, tudo o que é sólido desmancha no ar.

A música vinha de seu âmago, em parceria com a técnica, produziram a melancolia que poetizou a morte. E então a fúria do violino metralhou os ouvidos dos guerrilheiros, com ódio e força o instrumento alertou todas as casas: “Há aqui um homem, um músico, um poeta digno, pronto a morrer sob a mira das armas cruéis, mas não sem o protesto da melodia mágica desta arma musical”.

O encantamento da música hipnotizou os guardas até cessar em silêncio. A música poderia prosseguir por toda a madrugada, que os rebeldes manteriam seus gatilhos desapertados, mas o violinista desistiu de ludibriar os ouvidos de seus algozes. A última nota foi proferida como um sopro de desistência. O temperamento eloquente das metralhadoras rasgou o ar com dissonância, e ao invés de um “Bravo” acompanhado de palmas, o músico recebeu salva de chumbo quente descarregadas em seu frágil corpo humano. O gran finale foi um aperto no coração, seu corpo e as pernas bambearam. O violino partiu-se no chão.

O som que se seguiu ao silêncio da morte musical foi um laivo cortante. A flecha disparada por Edilberto atravessou a cabeça de um dos rebeldes espalhando sua mentalidade avançada em gomos de carne por todo o chão. No dia seguinte cães (agora selvagens) alimentariam-se da massa encefálica exposta por todo lado. Os outros dois guerrilheiros, confusos com a direção da flecha disparam tiros para todos os lados. E do único ponto cego uma flecha surgiu atravessando o peito do segundo guerrilheiro, que morreu disparando sua arma que gritou como ele não pôde, o pulmão perfurado. O terceiro soldado atirou, aguardou o silêncio, observou. Uma coruja caçoou de seu desespero. A ofegância, um sinal de medo. Os colegas no chão. “Para onde correr?”.

Edilberto surgiu de um setor inexplorado pela vista do soldado e o atacou com a navalha de uma das flechas. A navalha cortou o espaço entre as costelas do homem, calando-o sem pressa. O sofrimento durará.

O elevador do edifício adiante não funciona mais. Edilberto precisa subir as escadas para chegar ao apartamento de sua donzela. As escadas estão repletas de curiosos. “O que aconteceu com o violinista?”. “Ele está morto”, diz Edilberto sem compaixão, e sobe as escadas sem mais palavras. As pessoas abrem passagem para ele, o messias do Status Quo, o protetor da tradição, o avatar da cristandade, dos bons modos e da justiça terrena. Uma mãe desmonta-se em prantos. “Silêncio, quer matar a nós todos? Os assassinos ainda estão por ai, por todos os cantos”, grita um vizinho. “Eles não são assassinos, são revolucionários!”, diz um exaltado. Os outros calam-no a força. “A verdade é que a vida nunca mais será a mesma. Independente do regime em que estamos e da vontade de qualquer um aqui”, diz um idoso senil, que em situação de guerra subitamente sentiu-se no direito de proferir sabedoria aos pobres novatos. Edilberto não ficou para assistir a discussão, abriu a porta do apartamento 217 com um chute. No prédio dos sobreviventes, por uma coincidência miraculosa, vive sua amada. Chorando sobre o tapete quente, com o rosto encostado na janela do apartamento, sozinha, ela observa a rua. Um batalhão de soldados da revolta passam em frente ao edifício e observam os quatro corpos caídos no chão: um violinista e três revolucionários. Edilberto não se abala. Permanece em pé sobre a janela. A mulher, sentindo o calor da proteção o abraça, apenas para descobrir que é o homem que um dia rejeitou, e o beija. “O que vamos fazer?”, ela pergunta. “Vamos lutar”, ele responde.

Eles me chamam de Salvador, mas sou um cidadão comum, eu sou Edilberto.

(Roteiro para um filme sabonete em homenagem a Edilberto Rosa)

Pós-cataclisma

2009-08-22T01:34:00.003-03:00

Eu sempre tive a impressão de que um dia uma guerra terrível, um cataclisma, ou alguma coisa fudida vai mudar o mundo como a gente conhece. Depois desse dia tudo o que a gente aprendeu, tudo o que a gente acumulou, e juntou, não vai mais valer de nada, porque os tempos serão diferentes.
Sua conta bancária? Seus estudos para concurso? A herança do seu avô? A casa e o carro dos seus pais? As lições de vida das histórias bonitas ?

Tudo pode mudar.

Jurandi espírito de porco

2009-08-05T14:01:00.000-03:00

Jurandi tinha o espírito de porco / Jurandi tomou café / Mijou na caixa d´agua / Jacilmar, bebeu água do bebedouro / Jacilmar foi parar no hospital / Jacilmar é um mau humorado alérgico a Café / Jacilmar xingou a enfermeira / A enfermeira tratou mal Cleidson / Shirley, a freira, fingiu esquecer do paciente / Cleidson faleceu por falta de cuidados / A mãe de Cleidison desesperou-se / Um carro a matou / Jurandi era o motorista, tem a tal gripe suína.

Sonhei com dois filhos e uma vida bonita

2009-08-01T12:27:00.005-03:00

Os rostos infantis eu não pude distinguir, estavam borrados no meu vislumbre amarelado e sujo de café, como numa foto antiga. Eram um casal de crianças, uma menina e um menino, tinham mais ou menos a mesma idade: 6 e 8 anos. Caminhavamos de mãos dadas em direção a um pequeno parque de diversões esquecido e enferrujado. A areia branca entrava nos nossos calçados. Enquanto as crianças brincavam eu lia um livro, o sol estava forte e mal pude me concentrar. Eu tinha a barba por fazer, cabelo ralo na fronte, resultado do tempo, e alguns cabelos brancos, resultado das preocupações. Lembro da sensação da minha alma suspensa sobre mim, e o som metálico e repetitivo dos brinquedos enferrujados, como um mantra acalmando a minha existência. Toda a bagunça do mundo, toda a barulhada da festa da carne foi sobrepujada pelos brinquedos e pelos risos das crianças no parquinho. "Pai olha aqui o que eu sei fazer", "Pai, brinca comigo". "Depois filho, agora to cansado, quero ficar aqui de longe só olhando vocês". Minha filha com um vestidinho amarelo, cabelo bagunçado e mãos sujas de bala de coco, e o caçula, com um calção azul todo sujo de areia.

Nada mais no mundo me atrai além do desejo de ser um homem bom.

Duplas improváveis

2009-07-31T03:14:00.003-03:00

Duplas improváveis, seja na literatura, no cinema, nos quadrinhos ou em qualquer forma de narrativa sempre são interessantes e podem gerar uma tensão muito boa para a história.

Narrativas com duplas improváveis.
Envolvem personagens que supostamente não tem muitas características em comum, mas que andam juntas, por algum motivo percorrem o mesmo caminho, ou simplesmente estão de alguma forma presas uma a outra.

Geralmente nessas duplas improváveis surge uma espécie de amizade (necessária) que está fadada ao fracasso, porque tudo vai contra esta amizade (talvez até eles próprios).

Por exemplo:
Um adulto e uma criança é um exemplo clássico de dupla improvável. Por algum motivo eles podem tornar-se amigos, mas tudo levará a amizade a se extinguir. A criança terá seus interesses e obrigações infantis, enquanto o adulto terá que arcar com suas responsabilidades. No desenvolvimento dessa história, o ponto de virada será a quebra de amizade, quando a história tratar da amizade de uma dupla improvável.

O mais interessante da narrativa com duplas improváveis é que ela exclui todas as possibilidades de um amor romântico (quando ocorre, por exemplo, entre homem e mulher), visto que os personagens são muito díspares para se atraírem e se envolverem nesse sentido. As duplas improváveis formam-se e quebram preconceitos, destroem tabus, pois representa a união de opostos. Há o caso de uma propaganda publicitária realizada em Israel na qual os soldados jogam bola com os palestinos, cada um a seu lado do muro, os oponentes não se vêem, mas chutam e recebem a bola. Aliás, o futebol, por ser um exemplo clássico de oposição, foi motivo de duplas improváveis no Haiti. A guerra civil contava com grupos de extermínio, após a chegada das forças armadas brasileiras, o futebol foi utilizado como ferramenta para promover a união entre grupos rivais. Eles jogaram bola juntos, estavam unidos por um objetivo em comum, e foram obrigados a apertar as mãos no final do jogo. Apesar da clara rivalidade, surge desse atrito uma espécie de camaradagem natural, quase inevitável. Os humanos se comunicam, precisam disso, independente de seu conjunto de crenças, de suas cores, ou de quaisquer barreiras que exista, se existem dois humanos e uma situação propícia, a comunicação ocorrerá, e se de alguma forma um laço invevitável acontecer entre os dois, surgirá a camaradagem e possivelmente a amizade, extrapolando todas as barreiras. Então a amizade que floresce das duplas improváveis é uma amizade pura, singela, e facilmente quebrantável por causa das adversidades a que está sujeita.

Alguns dos melhores filmes, livros e até jogos de computador envolvem duplas improváveis, pois a dialética resultante dessas duplas sempre rende muito material para ser explorado no campo da dramaturgia. O conflito gera histórias.

No filme Um Mundo Perfeito, de Clint Eastwood, que aliás é um diretor com filmes em que cria muitas duplas improváveis. Neste filme, Kevin Kostner é um foragido da cadeia que sequestra um menino de seu lar, e os dois saem juntos pelo mundo. Na viagem acabam tornando-se amigos, compartilhando experiências. Mas a amizade está cada vez mais ameaçada. A polícia está atrás de Kevin porque ele é foragido, e a mãe também está em busca de seu filho desaparecido. Kevin Kostner ensina ao garoto sobre a vida e sobre o mundo, e o protege dos perigos, e o garoto nutre por ele uma consideração e um respeito. Há um medo constante do garoto por ele, que em certo momento até tenta escapar, mas depois desiste. Os sentimentos de cada personagem com relação a jornada pela qual estão passando são sentimentos opostos, cada um tem sua maneira de enxergar o mundo, são diferentes, mas compartilham a amizade. Quando a polícia encontra o foragido, o garoto não quer se separar dele, mas é obrigado, por forças maiores. A amizade nunca daria certo. O filme é um dos mais bonitos que já vi.

Gran Torino, do mesmo diretor, é semlhante em sua essência. Clint é um idoso rabugento, nacionalista e preconceituoso. Ele vive sozinho em sua casa e não tem contato com a família. Ele é vizinho de uma família de chineses, com costumes completamente diferentes, e um dia um grupo de garotos de gangue resolve incomodar a família ao lado. Clint, um ex militar, protege a família mais por instinto do que por gosto. A família fica grata a ele e começa a forçar uma amizade quase impossível, afinal ele é velho, preconceituoso. Eles são de outra nação, de outra cultura e não conhecem os modos da america. Clint se torna amigo do garoto da casa, que era o maior alvo da gangue, e o ensina os "modos americanos". Os dois aos poucos desenvolvem uma amizade, uma camaradagem. A amizade até chega a dar certo, mas acaba em tragédia, como se fosse quase uma obrigação, um fado inevitável das duplas improváveis.

Luc Besson
No filme O profissional, de Luc Besson, um assassino profissional salva a vida de uma garota de 11 anos. A familia dela esta morta e ele passa a cuidar da garota. Em um certo momento acontece até uma tensão sexual (esse momento foi excluído da versão americana do filme), entre o assassino e a menina. Mas ele é um adulto, e ela uma criança, isso nunca poderia dar certo. Se ela fosse uma mulher, talvez pudessem ter um caso, mas aí não seria uma dupla improvável, seria uma dupla comum (seria uma história bem menos interessante por sinal). E o filme, como não poderia deixar de ser, acaba em tragédia.

Humberto D.
No filme Italiano de Vittorio de Sica, a dupla improvável é de um velho aposentado e seu cachorro. O mote é ótimo.
O homem está em uma péssima situação. Deve meses de aluguel, não recebe um salário adequado e sua patroa faz mais lucro usando os quartos como prostibulos do que como moradia para um idoso. Humberto arruma diversas formas de conseguir dinheiro, ou de ganhar tempo, e o cãozinho sempre o ajuda de alguma forma. Um momento a ser observado é quando o cão se assusta com um impulso suicida do triste Humberto, e passa a evitar o dono, fugindo de seus braços e evitando a todo custo a presença do de Humberto. Recuperado de seu surto de insanidade, ele percebe o que fez e volta atrás da amizade de seu pequeno parceiro canino, um ouro bruto, vale muito mais do que tudo o que perdeu. É um dos filmes mais bonitos e tristes que já vi. Neste caso, com uma trama tão passível de comicidade, o filme não acaba em tragédia, a dupla segue unida. Mas há uma tragédia implícita aí, o homem não quer mais viver, e é apenas o cão que o prende a vida.

Tarkovsky
O Cineasta Tarkovski gostava do tema da pureza da amizade, e das duplas improváveis, realizou dois filmes que considero entre os melhores.

O rolo compressor e o violinista
É um filme singelo sobre um garoto de 10 anos tocador de violino, importunando constantemente pelos vizinhos. O operador operador da maquina de rolo compressor, que está trabalhando por perto, o protege dos garotos. A partir dai os dois desenvolvem uma amizade, passeando pela cidade, compartilhando experiências distintas sobre o mundo. O operador mostra a cidade ao garoto, mostra as obras, protege o garoto da chuva e o oferece comida. O garoto ensina ao homem sobre acústica e conversa com eles. Mas o garoto tem seus compromissos e obrigações infantis, sua mãe não o deixa descer para brincar, e o operador tem uma nova namorada que vai levar ao cinema, e a amizade acaba pela impossibilidade, pela incompatibilidade de idades. Se tivessem a mesma idade, sairiam juntos, seriam amigos, mas não seriam uma dupla improvavel. É triste, mas é necessário, as duplas improváveis precisam se separar.

A infância de Ivan
Esse filme se passa na segunda guerra, Ivan é um gaorto de 12 anos, orfão, que trabalha como espião e se comporta como um adulto. Ele age, muitas vezes, com autoridade e imponência que poucos homens crescidos tem, mas ele é jovem e não é capaz de compreender os sentimentos adultos como o amor. Ele anda sempre acompanhado de pessoas mais velhas. Este caso foge um pouco a regra porque não é exatamente uma dupla improvável, mas uma amizade improvável do garoto com os adultos. O filme é trágico tambem.

Games
A empresa japonesa responsável pelo lançamento de jogos para Playstation, produziu dois clássicos entre os games que se encaixam nesses critérios de duplas improváveis e de amizade.

Em Ico você controla um garoto levado para ser sacrificado dentro de um enorme castelo. O garoto escapa do sacrifício mas acaba preso dentro do castelo repleto de almas negras dispostas a carrega-lo para o mundo inferior. Ico é um garoto, uma criança frágil, e se defende com dificuldade das almas que surgem das sombras. A sua "parceira improvável" é uma princesa enjaulada. Ico liberta a garota e é obrigado a salva-la dos homens sombra que surgem por todas as frestas, todos os cantos. a princesa é delicada, muda e completamente indefesa e Ico passa a protege-la. Juntos eles andam de mãos dadas pelo castelo em busca de uma saída. Eles não trocam uma única palavra, mas desenvolvem uma amizade silenciosa, harmônica e singela, comunicando-se a seu modo, desvendando as charadas e os quebra cabeças do castelo. Quando ele a deixa só por alguns minutos, as almas negras surgidas das sombras aparecem para levar embora a menina, e ela não é capaz de se defender. E Ico é quem precisa resgata-la sempre.

Shadow Of the Colossus, da mesma fábrica de jogos, com o mesmo estilo visual é sobre o jovem Wander e seu cavalo em um mundo gigantesco, inóspito e estranho. O homem quer trazer sua amada de volta a vida e para isso lhe é designada a missão de derrotar 16 monstros gigantes. Wander e seu cavalo tem uma forma rudimentar de comunicação e andam sempre juntos. Com um assovio Wander pode chamar seu cavalo para onde estiver, muitas vezes eles se separam mas nunca se perdem e viajam juntos por longos percursos do mapa, um dos momentos mais tristes do jogo é o momento em que a vida do cavalo é posta em risco.

Literatura
Homens e Ratos é uma história bonita, engraçada e triste sobre George e Lennie, dois parceiros, vivem viajando, arrumando trabalho por aqui e por alí, em fazendas no interior dos Estados Unidos.
Lennie é um grandalhão estúpido, sempre se mete em confusões. George sempre toma as decisões, e ensina Lennie como agir da maneira correta, é a cabeça pensante da dupla. A amizade dos dois é questionada várias vezes dentro do livro: Porque dois homens tão díspares andam juntos por ai? O próprio George pensa várias vezes que seria bem mais feliz se andasse sozinho, sem Lennie. Mas Lennie nunca questiona a amizade, há uma ligação entre os dois difícil de explicar. Uma conexão que vai além das aparências, vai além das afinidades, das escolhas pessoais e das vantagens. Porque os dois andam juntos? Amizade pura e verdadeira.

Batard, de Jack London, é outro conto que vai nesse rumo. Uma dupla improvável, de um homem e um cachorro, mas neste caso eles não são amigos, são inimigos ferrenhos que por algum motivo misterioso andam juntos, como no caso cartunesco da dupla: Tom & Jerry, que é um caso a parte. Batard, em francês, é bastardo. O cão odeia o homem, que o maltrata. Ambos estão sempre atentos, nunca conseguem dormir em paz, pois se um vacila, o outro pode voar na garganta e matar, então a tensão é constante. Essa inimizade que une os dois, de tão estranha, rendeu um conto imortal que acaba em tragédia como deveria. O conto Batard foge do tema amizade, quebrando o limite das possibilidades dramáticas das duplas improváveis na narrativa. A afinidade movida pelo ódio, encontrada nesta trama é apenas um exemplo que mostra como podem ser infinitas e ricas as histórias com duplas improváveis.

A loucura e a lucidez

2009-07-26T00:57:00.003-03:00

O olho se abriu, a consciência de Carlos despertou pela manhã mas o corpo permaneceu esticado na cama. Nove horas. “Eu prometi pra mim mesmo que não passaria desse horário dormindo”, pensou, “mas é incrível como as promessas que fazemos a nós mesmos são facilmente burladas pelo inferno da fraca força de vontade”.

Meia hora depois estava de pé, alimentando os pássaros engaiolados criados por sua mãe. Que vergonha de ainda morar com a mãe, um sentimento constante na vida de Carlos. “Preciso sair daqui antes de completar 30 anos. Aposto que anos atrás a vida era mais fácil, era mais tranqüilo de se conseguir emprego e de se fazer dinheiro. Hoje em dia os tempos são outros”. Carlos sentia vergonha de muitas coisas, uma delas era de não viver sua independência plenamente. “Enquanto minha namorada está fora de casa trabalhando, cuidando das coisas dela, eu estou aqui acordando tarde, pensando e fazendo futilidades”. Uma das futilidades preferidas de Carlos era ficar no computador horas seguidas visitando sites, lendo e-mail, notícias, vídeos engraçados. Morar longe da cidade, custear uma passagem cara de transporte coletivo, falta de carro, tudo era empecilho para se locomover, para tirar a bunda do sofá e tentar arriscar um pulo na cidade grande. A cidade grande costuma ser o território das possibilidades. Quando você sai de casa está exposto aos riscos, e quem se arrisca definitivamente petisca. Em Brasília talvez não seja bem assim. Primeiro porque Brasília não é cidade grande. Saia no Plano Piloto um dia e verá. Você passeia pela rua e não vê ninguém, não acontece nada, ninguém te vê, você não vê ninguém.

“Estou deprimido, frustrado. Queria me engajar na cidade. Queria passear e encontrar e descobrir alguma coisa nova, participar de alguma atividade, me engajar. Mas nada acontece. Na igreja existem vários jovens “descolados”, mas não estou nem um pouco afim de comprar aquele discurso moralista. Eu não tenho emprego, eu não vejo possibilidades e sem dinheiro fico privado da liberdade. Eu não vejo saídas. O que será de mim daqui há alguns anos? Será que estou vivendo errado?”, são tantas dúvidas, e com 28 anos Carlos já devia ter acumulado algumas certezas.

Saiu da cama. Lembrou-se de que a namorada estava trabalhando, a mãe viajando, o pai cuidando das coisas de casa, o irmão jogando futebol com os amigos, a irmã com o namorado. Todo mundo no fim de semana arruma alguma atividade. Carlos acessou a internet. Alimentou os animais. Viu televisão. “Mais tarde eu saio de casa”. As horas se passaram, ficou mais tarde. João descobriu no jornal uma sessão de cinema gratuita no plano piloto bem longe de sua casa. Entrou na internet, buscou a companhia de amigos, ninguém estava interessado em assistir um filme do diretor Buñuel. “Esse tipo de filme é coisa de erudito babaca”, disse um dos amigos. Carlos sentiu-se isolado, solitário até em seus gostos. Caminhou até a parada de ônibus e pagou malditos três reais pela locomoção. Chegando no plano piloto, esperou a ligação de sua namorada. “Se ela estiver por perto eu não me importo em não ver o filme”, pensou, mas ela não ligou. Passou por um mendigo louco. O mendigo veio de longe falando sozinho.

“Eu pego a cabecinha dele e mato. Mato o bebe dele também. Se mexer comigo eu mato. Mato a esposa dele. Se ele se meter a besta comigo eu mato”, dizia o mendigo em voz alta para si mesmo. “Deve ser algum lunático”, pensou Carlos, tentou racionalizar o medo que sentiu e prosseguiu com a caminhada, olhou para trás, e o mendigo prosseguiu caminhando em outra direção. “Esse tipo de coisa parece que acontece pra mostrar... pra mostrar a importância da lucidez. Às vezes a gente se perde em sentimentos negativos, sucumbe aos próprios pensamentos e deixa de escutar a razão. Nessa vida eu morro de medo de enlouquecer. De começar a escutar meus pensamentos ruins e nunca mais voltar. Tem horas que não dá pra ficar escutando a si mesmo, porque senão esse monólogo infinito vira um inferno sem saída. Eu não quero isso pra mim”, Carlos saiu todo pensativo e mal se deu conta que já tinha passado do local procurado onde assistiria ao filme do Buñuel. Voltou, tudo escuro. “A maldita Brasília não tem pessoas caminhando nas ruas, ninguém pra pedir informação”, praguejou. Encontrou uma festinha em uma casa, a porta estava aberta.

“Ei amigo”, gritou. “Onde fica o Instituto Cervantes”.
“Dê a volta na quadra e chega lá, não tem erro”, o homem apontou a direção com a mão.

Encontrou o espaço e achou que estaria vazio, mas a sala de exibição tinha algumas pessoas, todas mais velhas que ele, na faixa dos 40 anos para cima. “Deve ser pessoas que assistiram Buñuel na juventude. Pouca gente gosta desse tipo de filme, ainda mais na minha idade. Acho ridículo, mas é assim que é. O pessoal, a massa, gosta mais de pagar uma nota e assistir Iron Maiden no pavilhão, compartilhar em multidão um prazer coletivo. Queria que fizessem desses filmes um prazer coletivo”. O filme começou e Carlos nem viu. Era a história do padre Nazarin, um homem devotado a igreja católico e extremamente prestativo a comunidade que o explora, o rouba e abusa de sua boa vontade. Carlos não conseguiu assistir o filme com atenção, e no início da película saiu da sala e ligou para a sua namorada. “Porque ela não me ligou ainda? Ela está aqui tão perto”. Ela atendeu e não estava mais perto. Estava em casa e cansada de tanto trabalho. “Pois bem. Vou continuar assistindo o filme, depois vou embora”, e voltou para a sala, mas o telefone tocou de novo. Saiu da sala. Era seu amigo convidando pra uma cervejinha. Pois bem, assim Carlos perdeu todo o interesse pelo filme. Foi embora torcendo para não encontrar o mendigo louco pelas ruas da Asa Sul.

No caminho um cachorro latiu para ele. Pegou o ônibus e parou na quadra do Mac Donalds. Um hambúrguer novo no cardápio custava mais barato, apenas quatro reais. Comeu a porcaria e se mandou para se encontrar com o amigo músico que o esperava para uma cervejinha. O amigo morava só em um pequeno apartamento de apenas um cômodo dividido em três. O quarto bem ajeitado da Kit net causou boa impressão em Carlos.

Desceram e foram para o bar. Pediram uma cerva. Conversaram amenidades e enquanto o álcool lhe escorria pela goela, Carlos pensava “Faz tanto tempo que eu não tomo isso. To fraco. Não agüento muita coisa, mas a verdade é que eu tava com saudade desse ouro de cerveja. A cerveja me faz lembrar de como a vida é bela, da paixão que eu sinto por sentir o vento na cara, por acordar todos os dias, de ser feliz e de ser triste. No dia a dia, só mesmo se drogando para perceber como a lucidez é bonita e deve ser valorizada”. Aquela breve cerveja no fim da noite o fez pensar muito sobre todas as coisas. Abriu o celular para ver as horas e viu que estava tarde. Haviam quatro ligações não atendidas de sua namorada e ele lembrou também do amor que sente por ela. “Quero ter filhos com essa mulher. Quero acordar todos os dias do lado dela. Dizem que quando a gente casa, abrimos mão de um monte de aventuras, é até verdade, a gente tem que ter coragem, no mundo de hoje, para ser monogâmico e esquecer das aventuras sexuais. Mas você deixa de gastar tempo da vida sentindo-se sozinho, deixa de gastar tempo na vida com agruras da amargura e passa a se dedicar as coisas que prestam (isso se você for esperto), porque o amor já basta. As novas aventuras serão exercitar a faculdade de pensar, o espírito e o corpo. As novas aventuras serão criar filhos e preservar o amor acordado. A nova aventura será ser feliz, passando vivo sobre todas as tristezas, aceitando as incertezas. Caminhou para casa e pegou um ônibus corujão (o último da madrugada). Ela ligou mais uma vez e dessa vez Carlos viu e atendeu o telefone. Explicou que já estava a caminho e ela lhe respondeu, companheira e carinhosa, “Toma cuidado. Fico preocupada com você. Vem com Deus. Beijo”.

“A vida mudou tanto de uns anos para cá. Não sou mais o mesmo. Estou completamente entregue a quem eu devo ser daqui para frente”. Carlos atravessou sua louca lucidez noturna e acordou no dia seguinte, antes das nove da manhã.

Tirando férias

2009-07-14T09:35:00.006-03:00

Temporariamente parado para descanso

Cacei no meu baú de textos e encontrei esse (já anteriormente postado no blog Culatra.wordpress.com), sobre o lugar onde estou passando meus dias de descanso. Ai vai.

Eu fui lá pra Vila Velha
Direto do Grajaú
Só pra ver a Madalena
E ouvir tambor de congo
Lá na barra do Jucu
Oh Madalena!

- Madalena, de Martinho da vila

A Barra do Jucu é uma cidadezinha do Espírito Santo localizada entre Guarapari e Vila Velha, conheço desde pequeno. Quando era menino eu ia para lá com a família, ficava na casa dos meus avós, construia castelos de areia na praia que fica pertinho para quem sai a pé. No caminho tem que atravessar uma ponte por onde passa o mangue que se imiscui na praia. No mangue vivem os carangueijos, perambulam o dia inteiro em busca de comida e escondem-se na toca profunda ao sinal de qualquer perigo. A gente vê se a praia tá boa pela altura da maré no mangue. Quando a água do mangue tá alta, não compensa ir a praia se for pra nadar porque fica fundo e perigoso, nos dias de chuva nem se fala, a praia fica matreira, te puxa que você nem vê. Mas quando o mangue mostra sua terra negra, e suas raízes, e os buracos dos caranguejos estão expostos, então é ótima hora pra ir a praia, porque você pode andar dentro dela, pegar umas boas ondas que te levam até a parte rasa de novo, e quando pega onda você pode vir gritando, comemorando, curtindo a água raspando no seu corpo, no seu cabelo, em alta velocidade. Você pode tentar entubar nas ondas, ir com uma mão para frente fazendo estilo, mas tem que saber desviar de algumas pranchas de surf que ficam no caminho, e também ter cuidado pra não levar um caixote, porque quando a onda te pega ela aproveita pra se vingar, e te embala no fundo do mar, te põe a rodar e te pressiona contra o chão, rala seu peito e faz você engolir areia.

Depois que sair da praia você toma um sol, enchendo o corpo de areia salgada, uma areia grossa, cheia de conchas que vagaram pelo mar até estacionarem por ali. Tem pouca gente na praia, na época de férias até que enche, mas não é das praias mais frequentadas do Espírito Santo, o pessoal prefere Guaraparí, Ponta da Fruta ou a Praia da Costa.

Quando tem carnaval é uma festa danada. O povo organiza os tambores de congo e ficam batucando noite e dia, a molecada e até os marmanjos vestem fantasias de monstros, tem homem que se veste de mulher, mulher que não se veste. Até quem não bebe enche a cara, as pessoas mais velham olham a vivacidade da janela, tem uns da igreja que acham ruim, fica um clima erótico por todo canto. O carnaval vai até bem tarde sobre as ruas de barro, e tem também ruas de pedras cuidadosamente colocadas, trabalho antigo. Depois do carnaval a turma volta a labuta, logo cedo, antes do sol raiar, os pescadores já estão preparando os barcos na praia da concha, que é uma praia que fica do lado da praia da barra, tem que subir um morrão enorme pra chegar lá. Eles preparam as redes e poem o barco no mar, passam a manhã pescando, faça chuva ou faça sol. Com os frutos do mar, os restaurantes preparam a melhor moqueca do Brasil, a capixaba.

A vida do Espírito Santo é uma vida relativamente tranquila, é verdade que tem muito crime por lá, mas o pessoal anda a vontade. Dentro dos ônibus tem gente que entra com prancha de surf, as mulheres andam de biquini, as pessoas não tem aquela pressa louca, a vida popular acontece principalmente em Vila Velha e Vitória, mas tem bairros novos surgindo, muitos deles, invasões. Em Vitória tem o porto onde estão ancorados os navios, e os moleques de rua ficam pulando na água poluída, às vezes procuram uma vítima não muito esperta para roubar sua bolsa, ou entram no ônibus para praticar um pouco da arte da punga. Vitória tem casas e prédios antigos, às vezes, do lado de uma casinha mixuruca tem um prédio de 20 andares, aqui em Brasília, cidade padronizada, quase antinatural, não se vê nada disso.

Voltando a Barra do Jucu, aquele lugar é bom para quem quer passar um tempo e lavar a alma, sentir calma do espírito praiano, contar com a sensação de que o mar está sempre por perto, batendo e rebatendo esperando por você. É bom pra ler um livro, é bom pra dormir calado, é bom pra repensar, é bom pra fazer amor, é bom pra viver tranquilo.

Arbitragem florida

2009-07-04T00:33:00.003-03:00

Eis um caso de um árbitro pederasta.

Na década de 1980 e 90 uma flor brotava alegremente nos gramados verdejantes dos campos de futebol do Rio de Janeiro. Foi o árbitro Jorge Emiliano, mais conhecido como "Margarida". Ele apitou partidas de futebol feminino e masculino. Fez fama com seus trejeitos delicados e com seus "passos de gazela". Era muito rígido com as mulheres, chegou a agredir uma jogadora em campo, o caso virou escândalo nacional. A briga ocorreu por conta de um cartão amarelo e penalti que o Juiz Margarida marcou contra a uma jogadora de nome peculiar, e bem oportuno a ocasião, ela se chama Michael Jackson, (como do falecido cantor). Michael era habilidosa, consideravam-na a Pelé do futebol feminino, ela marcou o gol. As jogadoras do outro time reclamaram e Margarida deu "uma porrada no meio da cara" da jogadora Elaine, do time adversário. Elaine saiu com a boca sangrando e prestou queixas na polícia. Flagrado pelas câmeras de TV Margarida não teve como desmentir e afirmou: "A tecnologia moderna me mata!". Margarida chegou a ameaçar o marido de Elaine, que entrou em campo para defendê-la: "Se você entrar em campo eu te arrebento", berrou o juiz Margarida, e alertou "e tantas levarão (porrada) quantas forem necessárias".

Mas a desenvoltura corporal de uma bailarina era o ponto forte de Margarida, as atenções do jogo se voltavam para ele, e tornou-se "querido" nos campos do futebol brasileiros.

Margarida serviu de inspiração para Clesio Moreira do Santos, que imita alguns trejeitos de Margarida para chamar a atenção. O oportunismo rendeu a Clesio aparições na TV e uma candidatura a cargo público. O Margarida original era homossexual assumido e faleceu em 21 de janeiro de 1995.

Fontes
Youtube
http://outroladodanoticia.wordpress.com/2009/02/25/trecho-do-livro-sobre-michael-jackson-em-primeira-mao/

Greve

2009-07-03T10:04:00.003-03:00

Lá fora ouço uma greve.
Os protestam se levantam, mal compreendo o que dizem no megafone, mas posso ouvir os sons irritantes do apitos, da oradora enfurecida, dos trumpetes improvisados, da janela do décimo primeiro andar vejo as pessoas pequenas. Há várias faixas, pessoas com cartazes, e umas cinquenta pessoas. Há muitas cadeiras e grande parte das pessoas está sentada.
Um sono toma conta de mim, levantei cedo quando queria ficar na cama. Hoje é meu último dia como estagiário, daqui para frente nunca mais serei estagiário em nada, me formei em jornalismo há poucos dias, isso significa que daqui para frente a situação é nova: Desemprego em rumo ao emprego. Trabalho de verdade. Patrões de ferro, apesar de que prefiro trabalhar por minha conta, mas enquanto não descubro uma maneira de ganhar dinheiro, trabalho assalariado. E aí vem a insatisfação com as condições de trabalho, conversinhas de corredor, maus tratos com os funcionários, e meu deus, eu estarei um dia em uma greve? Clamando pelos meus direitos?
"Nós queremos trabalhar", diz o grevista. O Brasil está em crise, novos podres do presidente do Senado Sarney surgem na mídia, o Senado está em crise, e o tempo não é dos melhores. Eu tenho sono, quero dormir. Fico relembrando dos trechos de um livro do Jorge Amado, Jubiabá. No livro, o negro Antônio Balduíno fora moleque de rua, fez amor com mulheres no cais (onde alguns de seus amigos suicidaram-se por não aguentar a dura vida de proletários), escapara ferozmente de uma morte em meio aos arbustos, fora boxeador, funcionário de um circo, sempre lembrando do rosto de seu primeiro amor, uma mulher branca, filha de seu patrão. Um amor puro. Muitas páginas de história, e Antônio Balduíno tornara-se também um grevista. O escritor via a beleza daquela greve, aquele monte de gente aglomerada em torno de um objetivo só.
A greve de hoje é pequena, pouca gente, e tudo o que eu tenho aqui comigo, do alto do décimo primeiro andar é uma apatia sonolenta.
Esse papel amassado vou jogar pela janela, vou observa-lo voando, caindo em direção ao térreo, quem sabe acerte a cabeça de um desses baderneiros que estão atrapalhando meu sono.

O jornalista não é policial

2009-06-30T23:14:00.004-03:00

Jornalista noticia, e policial, pra que serve?
Pois saiba que existe jornalista fazendo papel de polícia, julgando e criminalizando sem questionar.

Dizem que a função do policial é preservar vidas, mesmo quando faz uso de uma arma letal. É meio contraditório. Quem se contenta com policial já dá o primeiro passo torto. Como o Bukowski já definiu: "Um sujeito põe aquele uniforme e passa a fucionar como um assalariado de um sistema que quer manter a situação do jeito que está". Uma vez que você aceita essa premissa, tem que acreditar que a situação do jeito que está, o Status Quo é a situação ideal, quando não é. Agir em prol da preservação da ordem pública pode não ser saudável, se o estado que mantém esta ordem está adoentado pela corrupção, pela confusão, pelo mau funcionamento, pela morosidade, pelo mau governo.

O jornalista, por sua vez, não é um mero apontador da desordem, o jornalista deve ser um questionador, e deve fazer uso constante da sua faculdade de pensar. O policial não pensa, cumpre ordens sem questionar. Além disso, nem todo policial realmente cumpre a lei, e segundo, que lei é essa? Quem faz a lei e com que interesses?

Os policiais existem para cumprir as ordens, e as ordens muitas vezes não tem nada a ver com o seu bem estar. Tornam-se contraditórias perante o slogan preferido da corja: "servir e proteger". Se um lider impõe o toque de recolher, quem vai descer o cacetete na sua cabeça é o policial que antes supostamente te protegia. Esse homem armado, ostentando uma insígnea metálica, com um quepe engraçado e uma farda de herói é um inimigo em potencial. Pobre do jornalista que está do lado dos carcarás da lei, que assume o discusso "legal" como a última palavra, ortodoxo.

Servir e proteger é apenas um estado de operação para estas maquinas letais. O policial pode cumprir ordens pra te prender a mando de alguém, pode te extorquir, pode te bater, pode te revistar, pode te interrogar, pode te matar, e estará apenas cumprindo seu dever. Sob o comando um policial pode mudar seu estado de ação rapidamente. Os policiais não são amigos da sociedade, não são aliados, são potenciais inimigos e o poder nas mãos deles (e dos militares) já se mostrou uma péssima alternativa. Alguém se lembra da ditadura militar veementemente criticada por tantos jornalistas do passado? (daquela época em que a vida era mais real e menos virtual).

Não é difícil se encontrar uma viatura no meio da cidade ignorando placas, andando na contramão, subindo no meio fio, ligando a sirene para atravessar sinais, pular engarrafamentos, ignorando as leis que têm como trabalho preservar. Os meganhas, orgulhosos de sua elegância, passeiam nas ruas pairando acima de todos, com uma arrogância silenciosa mas loquaz, tudo por causa de uma arma e de um cacetete, assessórios indispensáveis aos que não tem respeito suficiente e fazem do medo um aliado constante. Os civis, do ponto de vista militar, são gado, uma sub classe, a ser atendida e orientada.

Vivem uma vida paralela a do cidadão comum. Estão habituados à violência, isso faz parte de seu dia a dia. O sangue, a morte, as drogas são o lado comum do seu trabalho, são homens sem alma, desumanizados pelo treinamento ostensivo, prontos para responder argumentos com porradas, gritos e tiros.

Ano passado um incompetente jornalista escreveu uma matéria sobre o fato de que os motoristas dos caminhões de água cometem o crime de transportar água para fins privados. A lei, feita para beneficiar apenas os caminhões pipa a serviço da companhia de água local, desempregou e criminalizou uma série de trabalhadores e deixou inativos caminhões pipa caríssimos. Em uma cidade como Brasília o abastecimento de água é um assunto crítico. Certas leis são instituidas sem o fim de atender a população, são decididas pelos poderosos, que vivem em seus gabinetes confortáveis, bebendo água da fonte da coca cola a dois reais o gole. As leis são instituidas sem nenhuma consulta ao povo e sem nenhum conhecimento da realidade crua. O papel do jornalista aqui é questionar a lei, consultar o povo e até mesmo o motorista criminalizado, mas em sua matéria completamente tendenciosa, o "profissional" fez o papel de policial. Julgou os trabalhadores em nome da lei e apontou: "Cometem um crime". Não ouviu nenhuma fonte que não fosse "oficial", e todos sabem que as fontes oficiais tem sempre o mesmo discusso brando, típico de assessorias de imprensa.(Instituição dotada de profissionais do jornalismo que sabem como enganar um profissional para que ele diga o que o patrão do assessor quer ouvir).

QUE LEI É ESSA? Eu pergunto. O jornalista do caso acima tem a mentalidade policial, e a mentalidade policial está impedida de pensar. Deve apenas cumprir ordens. O policial é uma maquina que trabalha a favor do estado, é um robô pronto a cumprir ordens sem questionar. Pode o jornalista dar-se ao luxo de agir sem pensar?

Certa vez em Curitiba, eu passava por um local e um moleque de rua caminhava na mesma direção. Ele comentou algo comigo, pediu dinheiro e eu não tinha. Quando eu virei a esquina um cano de revolver estava apontado diretamente pra minha cara. Tomei um susto. Por ter me visto conversando com o marginal, o policial julgou que eu estava em atitude suspeita. Comprando drogas ou coisa que o valha. Ele pediu minha identidade, que é de Brasília, e eu esperei mais de uma hora com as mãos na parede esperando que ele checasse se estava tudo bem com os meus registros. O policial fez questão de que eu ficasse naquela posição constrangedora e cansativa durante todo o tempo. Se eu me atrevesse a sair da posição, se eu questionasse a autoridade eu poderia sofrer as consequências da violência, ou até mesmo ser enquadrado em algum crime de desacato. Algo no treinamento da polícia (e dos militares em geral) os punge a um senso de humor sádico de gosto duvidoso. Eles conhecem as mais diversas maneiras de causar sofrimento, dor, de pressionar, de ameaçar e subjulgar.

Se você jornalista pensa em fazer "justiça", questione. O que é justiça? É da minha alçada fazer justiça? A que lado eu estou servindo? As fontes que escolho para a minha matéria fazem mesmo parte dos vários ângulos do assunto? Para que servem os policiais? Você não vai querer tornar-se um deles, vai?

Jornalismo furado

2009-06-29T23:41:00.005-03:00

A categoria dos JORNALISTAS virou motivo de piada para muita gente depois da decisão do Supremo Tribunal Federal de tornar o diploma dispensável para o exercício da profissão.
Eu, como recém formando, fico triste por ter estudado tantos anos. Eu poderia ter me formado em outro curso e depois feito especialização em jornalismo.

Os videos abaixo mostram duas coisas: 1. A profissão de jornalista não é fácil! 2. É bem verdade que muitos jornalistas não estão preparados para exercer o ofício com competência.

Veja alguns erros clássicos:

Fernando Vannucci chapado.
No programa Bola na rede, em 2006, o jornalista Fernando Vanucci apresentava o programa sobre a Vitória da Itália na Copa do mundo, ele devia estar meio triste e bebeu todas para afogar as mágoas. Precisou apresentar o programa às pressas depois da bebedeira e veja no que deu:

Lamentável.

Câmera descontrolada na Globo:
E até mesmo na Globo, durante o Jornal Nacional, ocorrem erros feios. O câmera da Fátima Bernardes deve ter tossido ou espirrado e ...

E mais erros técnicos com Sandra Annemberg...

E em certos casos o repórter precisa entrar em cena, mostrar contato direto com o assunto sobre o qual está falando, sujeito as intempéries...

E a intimidade entre fonte e repórter pode se tornar indesejada...

Kajuru se expõe:
Um dos piores casos é do brigão Kajuru. Ele tem a mania de se envolver em furadas, de brigar com quem não deve, de se expor mais do que o necessário. Aqui nesse caso o jornalista parece que se esqueceu, cedeu uma entrevista para Adriane Galisteu e simplesmente abriu o verbo sobre a sua vida íntima. Perdeu a reputação, a credibilidade e bem...

Apesar dos casos desastrados, o diploma no curso de jornalismo não pode ser "mal" como alegam alguns. Jornalismo não é só emitir opiniões. Por trás de uma notícia jornalística existem muitas coisas: Técnicas de apuração, de entrevista, de escrita, e o material precisa passar na mão de muita gente até chegar ao leitor. São excessões os grandes jornalístas sem diploma. Fica aqui, com bom humor, registrado o meu protesto a favor do diploma.

Estou de volta.

2009-06-29T17:44:00.004-03:00

O Cineasta 81 está de volta.

Caros amigos, estou de volta. Depois de um longo período no Wordpress, agora meu lugar é aqui, no Blogspot, a vida de blogueiro por aqui é descomplicada.

Descarado egotrip

2008-07-27T22:24:00.004-03:00

Não é conto, não é ficção, é introspecção

Eu estava dentro de um ônibus ontem a noite, eram dez horas. O ônibus demorou bastante a chegar. Tive tempo de me observar refletido no espelho, como estava pensando, como estava pensando, como minha cabeça estava cheia de coisas, a maioria delas inúteis. Achei que devia me calar um pouco, agir com dignidade e me permitir agir pensando menos. Agir conforme manda a minha espontaneidade, e não medindo cada ação.

A inspiração ainda não voltou. Os contos ainda não fluem pelos meus dedos, a ficção parece ter me abandonado, mas meus interesses estão vivos. Eu estou vivo, amo o cinema, amo a capoeira, amo escrever e todas as coisas que faço, são minhas paixões, preciso continuar a alimenta-las, minhas paixões me mantem vivo, me sinto mal e vazio quando elas parecem ter se distanciado de mim, mesmo que eu as queira tão perto. Um homem que nasce com uma tarefa nunca será completo enquanto não a exercer.

Me sinto momentaneamente distante de mim mesmo. Que seja uma crise, que depois da crise meus dedos voltem a metralhar meu teclado, que minhas digitais destruam os teclados, lápis e canetas de tanto escrever, que minha mente se exploda de idéias. Que minhas pernas voem no céu e no chão com todas as rasteiras que eu puder traçar, que meus pensamentos explodam em imagens impressas pela luz. Que minhas paixões me mantenham vivo com vontade de sair cedo da cama no dia seguinte. Que meu tempo nunca seja morto.

Vivo das idéias, me alimento das idéias, no dia que pararem de fluir terei morrido para o mundo. Que eu morra antes do fim das idéias, assim espero.

Voadores

2008-07-26T14:29:00.002-03:00

Dois voadores, encontraram-se

Dois voadores esbarraram-se. Nascidos livres, tem asas enormes para voarem para qualquer lugar, decidiram voar juntos pela companhia. São tantas adversidades nesse mundão de deus, tantas encruzilhadas, labirintos e armadilhas para separar o vôo dos dois alados, mas seguem voando.

O voador confia seus sentimentos à voadora, pede a ela que faça bom uso de seu coração, e quando está aninhado para dormir, o voador espera sempre que tudo amanheça bem com sua voadora, pois ele a quer bem, ele a quer. Ele a ama.

Destinos Opostos

2008-07-21T23:22:00.002-03:00

Um encontro casual numa plataforma de metrô. Os destinos: opostos
Rodrigo se senta na plataforma do metrô. Do outro lado da linha está sentada uma garota com traços nipônicos lendo um caderno e fazendo anotações.

Rodrigo: Não se lembra não?
Menina: É porque eu não enxergo daqui.
Rodrigo: Você não lembra de mim?
Menina: É que não consigo te ver. (fala indistinta)
Rodrigo: Ah tá.
Menina: Desculpa.
Rodrigo: Sem problemas.

O metrô chega

Rodrigo: Beijo pra você.

Rodrigo (para a câmera): Essa é boa. E a mulher ficou sem graça porque não lembra.

Rodrigo: Você tá estudando o que?
Menina: Séries alternadas.
Rodrigo: Ahhh. Faculdade?

Ela acena que sim com a cabeça.

Rodrigo: De que?
Menina: Engenharia civil.
Rodrigo: Engenharia civil?

Ela acena que sim com a cabeça.

Rodrigo: Que loucura. Faz aonde?
Menina: Unb.
Rodrigo: Ah. Na UnB. Só pode.
Menina: Só uma pergunta. Quem é ?

Rodrigo rí.

Rodrigo: Você não lembra de mim.
Menina: Eu não enxergo. É muito difícil.
Rodrigo: Vai ficar sem lembrar então.

Ela olha para o caderno decepcionada.

Rodrigo: Você tá em qual semestre lá?
Menina: Sexto.
Rodrigo: Ohh. Já vai acabar.

Ela olha. Pensa em algo para dizer. Olha para os lados, aperta a lapiseira com o dedo.

Menina: Dá pra ver um boné vermelho. Só.
Rodrigo: É. Eu sempre usei um boné vermelho. Por isso você deveria lembrar de mim. Eu nunca tiro esse boné vermelho há anos.
Menina: Sério?
Rodrigo: É.
Menina: Você é de onde?
Rodrigo: É aí que tá! Ai que é o mistério. Da onde?
Menina: Ahh.

Ela balança a cabeça e volta a olhar para o caderno.

Rodrigo (Para a câmera): engenharia civil. Que doidera.

Ela cria coragem.

Menina: Então, como é que tá a vida?
Rodrigo: Tá bem.

Ela rí.

Rodrigo: Eu faço audiovisual lá no unicesp. Você gosta de cinema?
Menina: Ahn?
Rodrigo: Gosta de cinema?
Menina: Quem não gosta?
Rodrigo: Ah. Que bom.
Menina (diz algo indistinto)
Rodrigo: É? Você já ouviu falar da Capital dos Mortos? Nunca ouviu falar? Entra lá no orkut "A capital dos mortos". Aí você vai lembrar de mim. Tem. Tem um rodrigo lá. Nunca conheceu o Rodrigo que faz cinema?
Menina: Provavelmente não devo ter conhecido na época que você fazia cinema.
Rodrigo: Exatamente, na época eu não fazia cinema. Verdade. Faz muito tempo.

Rodrigo: Você morava na Asa Norte?
Menina: Asa norte?
Rodrigo: É. Morava?
Menina: Eu. Não.
Rodrigo: Asa Sul?
Menina: Também não.
Rodrigo: Então é você mesma.

O metrô chega na estação. Rodrigo pega o metrô e vai embora. Vê a menina ficando para trás, sentada estudando.

Assista o curta, calcado no improviso e na espontaneidade: