POESIS

Voando - Nikola Madzirov

2012-06-25T18:21:00.001-03:00

A neblina pende sobre a cidade
como a face caída da Virgem Maria
num fresco distante.

As antenas parabólicas falam com
os anjos
tentando determinar o tempo para amanhã:
claro, seguro, expressivo
como um calendário com
datas a vermelho.

Mas assim que a noite junta
as sombras à parede,
irás esgueirar-te para os ramos
como uma ave rara
vinda do outro lado de uma nota de banco.

Felicidade - Vera Pavlova

2012-06-22T12:10:00.001-03:00

Denso como o mel, cada momento,
Raiando como o âmbar.
Há muito perdi a noção do tempo
E exilei o calendário.

Odeio a contagem do que for
E a idéia de poupança!
Meu anual crédito de amor
Dissipo numa andança.

II.
Não quero cair, telha do telhado -
Quero morrer pouco a pouco.
Quero morrer observando
Como o corpo, gota a gota,
Se destaca da vida já cumprida.
Deixar que ela de mim se esvaia,
Como de uma peneira muito fina,
E – não tão logo – suspirar de alívio,
Por nada ver no fundo.

III.
Guardai minha tranqüilidade.

IV.
Perdi a você por aqui, n’ algum lugar.
Lembro que daqui eu não saí para
Lugar algum, e que ninguém saiu.
É preciso apenas recordar por onde, e quando,
Eu vi você pela última vez,
Querido.

V.
Vamos um ao outro nos tocar
Enquanto temos mãos:
Palma, antebraço, cotovelo...
Vamos nos amar pelo tormento
Vamos um ao outro machucar,
Mutilar, deformar, adulterar
Para que melhor nos lembremos
Para que mais nos afastemos.

VI.
Se não houvesse máscara, o rosto
Há tempo teria perdido a forma.
Se não houvesse este anel,
Não haveria a benemérita norma,
Não seria iluminada esta prisão,
Nem voluntária esta preguiça,
Há tempo teria saído da razão,
De medo, de dúvida e aflição...

fonte:http://www.sibila.com.br/index.php/novos-autores/1285-seis-poemas-russos-

LXII - Hilda Hilst

2012-06-22T12:00:00.000-03:00

Que as barcaças do Tempo me devolvam
A primitiva urna de palavras.
Que me devolvam a ti e o teu rosto
Como desde sempre o conheci: pungente
Mas cintilando de vida, renovado
Como se o sol e o rosto caminhassem
Porque vinha de um a luz do outro.

Que me devolvam a noite, o espaço
De me sentir tão vasta e pertencida
Como se as águas e madeiras de todas as barcaças
Se fizessem matéria rediviva, adolescência e mito.

Que eu te devolva a fome do meu primeiro grito.

XLII - Hilda Hilst

2012-06-22T11:58:00.000-03:00

As barcas afundadas. Cintilantes
Sob o rio. E é assim o poema. Cintilante
E obscura barca ardendo sob as águas.
Palavras eu as fiz nascer
Dentro de tua garganta.
Úmidas algumas, de transparente raiz:
Um molhado de línguas e de dentes.
Outras de geometria. Finas, angulosas
Como são as tuas
Quando falam de poetas, de poesia.

As barcas afundadas. Minhas palavras.
Mas poderão arder luas de eternidade.
E doutas, de ironia as tuas
Só através de minha vida vão viver.

XII - Hilda Hilst

2012-06-22T11:55:00.003-03:00

Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
desejasse.

Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há um tempo.
Entendo que sou terra. Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta

Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.

A Metamorfose - Franz Kafka

2012-06-21T17:32:00.001-03:00

A Metamorfose narra a história fantástica de Gregor Samsa, um caixeiro-viajante que se vê obrigado a suportar todas as despesas da família, e que certa manhã, ao acordar cedo para o trabalho, constata que se transformou num escaravelho.

De início, as suas preocupações centram-se na estranha metamorfose e na impossibilidade de cumprir as obrigações profissionais, mas perante a repulsa dos pais, Gregor inicia um complexo processo interior de mutação, que o conduz a uma análise obsessiva do seu contexto familiar e social.

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Rei Lear - William shakespeare

2012-06-18T20:53:00.001-03:00

Lear, rei da Bretanha, decide dividir o reino entre suas três filhas: Goneril (esposa do duque da Albany); Regan (esposa do duque de Cornualha); e Cordélia (que tinha por pretendentes o rei da França e o duque da Borgonha). Para calcular a partilha, pede às filhas que demonstrem a gratidão e o amor que sentem pelo pai. Apenas Cordélia contraria as expectativas do rei e é expulsa do reino, entregue sem dote ao rei da França. O duque de Kent intercede por Cordélia e também é expulso. O duque de Kent, entretanto, em vez de partir para o exílio, retorna ao reino disfarçado para só revelar-se no fim da peça.

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Canção do Outono - Paul Verlaine

2012-06-18T20:42:00.000-03:00

Tradução: Alphonsus de Guimaraens
Os soluços graves
Dos violinos suaves
Do outono
Ferem a minh'alma
Num langor de calma
E sono.

Sufocado, em ânsia,
Ai! quando à distância
Soa a hora,
Meu peito magoado
Relembra o passado
E chora.

Daqui, dali, pelo
Vento em atropelo
Seguido,
Vou de porta em porta,
Como a folha morta
Batido...

É sempre no passado -

2012-06-14T21:07:00.000-03:00

É sempre no passado aquele orgasmo,

é sempre no presente aquele duplo,

é sempre no futuro aquele pânico.

É sempre no meu peito aquela garra.

É sempre no meu tédio aquele aceno.

É sempre no meu sono aquela guerra.

É sempre no meu trato o amplo distrato.

Sempre na minha firma a antiga fúria.

Sempre no mesmo engano outro retrato.

É sempre nos meus pulos o limite.

É sempre nos meus lábios a estampilha.

É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe.

Sempre dentro de mim meu inimigo.

E sempre no meu sempre a mesma ausência.

Mulher Nua - Léopold Sédar Senghor

2012-06-14T01:02:00.002-03:00

Mulher nua, mulher negra envolvida com tua cor, que é vida...Mulher nua, mulher sombra, fruto maduro de carne firme, êxtase turvo de vinho negro.
Escuta o mundo branco horrivelmente lasso de seu imenso esforço.
Escuta estes senhores da cidade, meros animais de nossa fauna.
Nem sequer animais!
Senhores compenetrados que já não sabem dançar à noite sob o luar, que já não sabem andar sobre a carne de seus pés, que já não sabem contar histórias noite adentro.
Mulher nua, mulher negra, envolvida com tua cor, que é vida!
Tenha piedade de nossos vencedores oniscientes e ingênuos!

Poética - Manuel Bandeira

2012-06-14T00:57:00.002-03:00

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
Protocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o
cunho vernáculo de um vocábulo.
Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora
de si mesmo
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário
do amante exemplar com cem modelos de cartas
e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

Não quero mais saber do lirismo que não é libertação

2012-06-13T16:17:00.002-03:00

Soneto do Desmantelo Azul - Carlos Pena Filho

2012-06-12T13:10:00.004-03:00

Então, pintei de azul os meus sapatos

por não poder de azul pintar as ruas,

depois, vesti meus gestos insensatos

e colori as minhas mãos e as tuas,

Para extinguir em nós o azul ausente

e aprisionar no azul as coisas gratas,

enfim, nós derramamos simplesmente

azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos

que no excesso que havia em nosso espaço

pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos

e vimos que entre nós nascia um sul

vertiginosamente azul. Azul.

Embriaguem-se - Charles Baudelaire

2012-06-12T13:08:00.000-03:00

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a

única questão. Para não sentirem o fardo horrível

do Tempo que verga e inclina para a terra, é

preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a

escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio,

sobre a relva verde de um fosso, na solidão

morna do quarto, a embriaguez diminuir ou

desaparecer quando você acordar, pergunte ao

vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a

tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a

tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que

horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o

pássaro, o relógio responderão: "É hora de

embriagar-se! Para não serem os escravos

martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se

sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.

Os Maias - Eça de Queirós

2012-06-11T19:36:00.002-03:00

Os Maias, publicado em 1888, é a mais acabada realização de Eça de Queirós. O romance se desenvolve em duas linhas de ação: a primeira, em torno dos amores incestuosos de Carlos da maia; a segunda, em torno da vida da alta burguesia lisboeta.

A narrativa inicia-se com Pedro da Maia, filho de Afonso da Maia, educado, conforme enfatiza o narrador, de acordo com padrões românticos.

Pedro da Maia casa-se com Maria Monforte, filha de um traficante de escravos. Dessa união nascem dois filhos: Maria Eduarda e Carlos. O casal se separa logo depois. A menina fica com a mãe, e o menino com o pai, que se suicida. Educado pelo avô, segundo padrões britânicos, Carlos da Maia forma-se em Medicina. Como médico, vai exercendo sua profissão apenas de forma eventual, isto é, por diletantismo; também na vida seu procedimento é o mesmo, pois, em decorrência de uma sociedade desprovida de motivações científicas e culturais, não se fixa em nada.

Por Benjamim Abdalla Jr.

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Delicadeza - Ana Rüsche

2012-06-11T19:23:00.003-03:00

meus desejos,

que me imobilizasse

com fitas brancas de cetim

para que elas me deixassem

talhos e cortes na carne.

mas ele me amarrava

com cordas grossas e ásperas

e me largava com nós frouxos.

meus desejos,

que me espancasse

com uma vareta de marfim

e quebrasse todas as minhas costelas,

não eram dele mesmo?

mas ele me macerava,

no chicote macio de couro

que me marcava com lanhos engraçados.

meus desejos,

que me esquartejasse

com quatro alvos corcéis

e me desfizesse em pedaços.

mas ele me penetrava,

me xingava,

fazíamos amor e

suspirando, dormíamos sem sonhos.

Chuva - Juan Gelman

2012-06-11T19:17:00.000-03:00

hoje chove muito, muito,
e parece que estão lavando o mundo.
meu vizinho do lado contempla a chuva
e pensa em escrever uma carta de amor/
uma carta à mulher que vive com ele
e cozinha para ele e lava a roupa para ele e faz amor com ele
e parece sua sombra/
meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher/
entra em casa pela janela e não pela porta/
por uma porta se entra em muitos lugares/
no trabalho, no quartel, no cárcere,
em todos os edifícios do mundo/
mas não no mundo/
nem numa mulher/nem na alma/
quer dizer/nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim/
como hoje/que chove muito/
e me custa escrever a palavra amor/
porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa/
e somente a alma sabe onde os dois se encontram/
e quando/e como/
mas o que pode a alma explicar?/
por isso meu vizinho tem tormentas na boca/
palavras que naufragam/
palavras que não sabem que há sol porque nascem
e morrem na mesma noite em que amou/
e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá/
como o silêncio que há entre duas rosas/
ou como eu/que escrevo palavras para voltar
ao meu vizinho que contempla a chuva/
à chuva/
ao meu coração desterrado/

Elegia - Indo para o Leito - John Donne

2012-06-11T17:22:00.000-03:00

Vem, Dama, vem que eu desafio a paz;
Até que eu lute, em luta o corpo jaz.
Como o inimigo diante do inimigo,
Canso-me de esperar se nunca brigo.
Solta esse cinto sideral que vela,
Céu cintilante, uma área ainda mais bela.
Desata esse corpete constelado,
Feito para deter o olhar ousado.
Entrega-te ao torpor que se derrama
De ti a mim, dizendo: hora da cama.
Tira o espartilho, quero descoberto
O que ele guarda quieto, tão de perto.
O corpo que de tuas saias sai
É um campo em flor quando a sombra se esvai.
Arranca essa grinalda armada e deixa
Que cresça o diadema da madeixa.
Tira os sapatos e entra sem receio
Nesse templo de amor que é o nosso leito.
Os anjos mostram-se num branco véu
Aos homens. Tu, meu anjo, és como o Céu
De Maomé. E se no branco têm contigo
Semelhança os espíritos, distingo:
O que o meu Anjo branco põe não é
O cabelo mas sim a carne em pé.
Deixa que minha mão errante adentre.
Atrás, na frente, em cima, em baixo, entre.
Minha América! Minha terra a vista,
Reino de paz, se um homem só a conquista,
Minha Mina preciosa, meu império,
Feliz de quem penetre o teu mistério!
Liberto-me ficando teu escravo;
Onde cai minha mão, meu selo gravo.
Nudez total! Todo o prazer provém
De um corpo (como a alma sem corpo) sem
Vestes. As jóias que a mulher ostenta
São como as bolas de ouro de Atalanta:
O olho do tolo que uma gema inflama
Ilude-se com ela e perde a dama.
Como encadernação vistosa, feita
Para iletrados a mulher se enfeita;
Mas ela é um livro místico e somente

A alguns (a que tal graça se consente)
É dado lê-la. Eu sou um que sabe;
Como se diante da parteira, abre-
Te: atira, sim, o linho branco fora,
Nem penitência nem decência agora.
Para ensinar-te eu me desnudo antes:
A coberta de um homem te é bastante.

Lucíola - José de Alencar

2012-06-11T12:13:00.000-03:00

Lucíola é um dos romances do escritor brasileiro José de Alencar. Foi publicado em 1862. José de Alencar narra pelo personagem-narrador Paulo o amor deste por Maria da Glória, de apelido Lúcia. Com longas metáforas e seu modo de escrever peculiar, José de Alencar critica o Rio de Janeiro imperial e os costumes da sociedade brasileira. Suas críticas à sociedade da segunda metade do século XIX renderam ao autor diversas críticas negativas na época.

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O Crime do Padre Amaro - Eça de Queirós

2012-06-09T22:44:00.001-03:00

Trata do romance entre Amaro e a jovem Amélia, que surge num ambiente em que o próprio papel da religião é alvo de grandes discussões e a moralidade de cada um é posta à prova. Enquanto a trágica história de amor se desenvolve, personagens secundários travam instigantes debates sobre o papel da fé

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Poema do Lobo-do-Mar - Iracema Macedo

2012-06-09T22:17:00.000-03:00

Como proteger-me desse lobo que vem vindo

Em que ilhas poderei me ocultar

em que barcos ousarei fugir
desse lobo que domina os barcos e as ilhas?

Reúno roupas negras faca escudo

De que adianta enfrentá-lo do meu jeito

se ele me despe do jeito que ele quer?

Como proteger-me dessas ondas

de prazer que ele traz em suas brisas

De que vale feri-lo com meus versos

De que vale me lançar ao mar

Se não há como esconder-me de mim mesma

do exílio que sinto quando fujo

da vontade que tenho de ficar?

Colegiais - Alberto da Cunha Melo

2012-06-09T16:24:00.000-03:00

São todos eles imortais

e onde estiverem lhes transborda

voraz a vida, com seus volts,

sua guitarra de mil cordas;

tanta energia é uma cegueira,

manhã sem fim, a vida inteira,

até que a tarde se anuncia

ao primeiro tremor das mãos,

até que o corpo não sacia

mais o outro corpo e a noite eleva

sua alta parede de treva.

De Meditação sob os Lajedos (2002)

As Vestes - Iracema Macedo

2012-06-09T16:17:00.001-03:00

Enfrentei furacões com meus vestidos claros

Quem me vê por aí com esses vestidos

estampados

não imagina as grades, os muros

o chão de cimento que eles tornaram leves

Não se imagina a escuridão

que esses vestidos cobrem

e dentro da escuridão os incêndios que retornam

cada vez que me dispo

cada vez que a nudez me liberta dos seus laços.

Poetas Velhos - Paulo Leminski

2012-06-09T13:14:00.000-03:00

Bom dia, poetas velhos.

Me deixem na boca

o gosto dos versos

mais fortes que não farei.

Dia vai vir que os saiba

tão bem que vos cite

como quem tê-los

um tanto feito também,

acredite.

Friedrich Nietzsche

2012-05-30T14:26:00.001-03:00

"É preciso ainda ter

o caos dentro de si

para dar a luz a uma

estrela dançante."

"Não há fatos eternos, como não há verdades absolutas."