Lascas del pensamiento inocuo

Blue Cat

noreply@blogger.com (Chanthy) — Sat, 08 Feb 2014 04:10:00 +0000

Blue Cat apareció una noche de otoño en un trayecto casi habitual, 6h30pm, con una pista ciclable relativamente corta. Recuerdo haber estacionado mi bicicleta en el parquímetro, antes de entrar a una noche estresante de torres de platos sucios, clientes del curso de cocina por despedir y música al filo de las 11h30. Mi último paso fue una memorizada contraseña anti robos y el cierre final de la puerta, con mis llaves al tiempo que cruzaba la calle en dirección a mi bicleta... Blue Cat apareció en ese mismo sitio, expuesto en una hora poco conveniente, mientras yo trabajaba en mis horas casi rutinarias. Su creador anónimo me regaló las fascinación que cada día necesitamos para cerrar con broche de oro. Un sorpresivo gato bello y triste, en un muro casi desolado de la transitada Rue Saint-Laurent, justo atrás de mi bicicleta, iluminado con las luces de la calle, el efímero arte urbano me volvía a encontrar. Me quedé admirándolo un par de minutos, descifrando el mensaje libre de interpretación, Blue Cat me ovservó con sus ojos casi derretidos, imponente y azul, dándole vida a la calle. Mi arraigada fascinación por el arte urbano me orilló a inmortalizarlo y su técnica estética fue la más bella originalidad de mi noche.

¿Por qué amamos?

noreply@blogger.com (Chanthy) — Tue, 06 Nov 2012 18:43:00 +0000

Pensé en voz baja: El amor romántico... ese que llega una vez y si no se queda, jamás volverá, porque la pasión romántica no se liga necesariamente al deseo de unirse a una pareja para siempre...

Ella me enseñó que la palabra Love procede del sánscrito Lubh, y que su significado es Desear... Esa misma tarde se quedó en casa y comprendí que el deseo es una atracción sin aparente control voluntario o lógico, que llega espontáneamente, y que también puede desaparecer de repente.

Sentí la dopamina por primera vez en mi cerebro, cual adolescente que prueba una droga y no le es suficiente una primera dosis de fluído seminal. Nunca entendí la química del amor cuando tocó a fondo por primera vez, ese salvaje frenesí que no es más que el resultado de nuestra infancia y una mezcla de nuestra naturaleza animal.

Más tarde comprendí que somos capaces de desarrollar una pasión romántica por una persona mientras nos sentimos estrechamente unidos a otra. Helen Fisher escribió una vez: "Que locura emperajarse social o sexualmente con una persona y estar perdidamente enamorados de otra" ...El secreto -explicó- está en nuestra voluble naturaleza y la independencia de nuestros sistemas emocionales destinados a la reproducción y supervivencia.

Hemos sidos hechos para amar y volver amar... este hecho no combina con nuestras ideas, conductas sociales y culturales del amor. Qué alegría nos produce esta pasión cuando estamos solteros o empezamos nuestra vida, cuando estamos divorciados, en nuestros años de madurez, o cuando nos quedamos solos al ir envejeciendo... Qué confusión, qué pena genera esta química cuando estamos unidos con alguien a quien admiramos, y nos enamoramos de otra persona.
Nuestra conducta humanamente social, no coincide con nuestro esquema natural de los impulsos del amor, contribuyendo éste a la confusión, los altos indíces de adulterio, divorcios, a la existencia del acoso y la violencia conyugal, a los homicidios y suicidios... las depresiones clínicas relacionadas con el amor, son la consecuencia de amar una y otra vez.

La experiencia del amor es esa que llega y se va, vuelve y regresa de una forma menos parecida, pero no por ello deja de ser intensa y nos vuelve a someter en el redundante capricho de nuestra naturaleza animal...

Un año más de patriotismo vacío

noreply@blogger.com (Chanthy) — Mon, 10 Sep 2012 17:30:00 +0000

Dicen que la nostalgia es el sufrimiento de pensar en algo que se ha tenido o vivido y que ahora no se tiene. ¿Será nostalgia aquella que se siente cuando la vista es bombardeada con las imágenes patrias y te encuentras lejos del país?... Más bien sufrimiento al observar el orgullo de un México que se aferra a los triunfos pasados para olvidar su realidad; una docena de rosas secas y cortadas de raíz, naturaleza muerta que México aprendió a llamar arte.

Llegó septiembre y con el un sexenio más de democracia violada y cinismo descarado, un país de 113 mil millones de mexicanos adoctrinados y controlados, donde una minoría que se indigna es delincuente, loca y alborotadora. Mientras 16 mil millones que han tenido la suerte de estudiar se revela ante un sexenio más de imposición, el resto del porcentaje no causa problemas porque es acallada en la ignorancia con programas de televisión, telenovelas baratas, academias de canto y teletón.

México el país dónde manifestarse es un delito, ser mujer es un peligro y la infancia no es más que materia de intercambio por el poder. La deseducaciòn una estrategia funcional, cada día más costosa que termina por endeudar al estudiante sumiéndolo en una vida de conformismo.

México gran sociedad formateada que no se hace preguntas, obedece y realiza funciones asignadas para no sacudir los sistemas de poder y autoridad impuesta. Este 2012, año marcante en la política mundial, las revoluciones han movido raíces, desde una primavera árabe que en "efecto dominó" logró la movilización democrática de diferentes países, la Europa que alza la voz indignándose ante una crisis insostenible (España), America del Sur rechazando las grandes transnacionales para decir no al robo del petróleo (Argentina), America del Norte exigiendo un cambio de poder y por primera vez en su historia tiene a una mujer como Primer Ministro, a pesar de ser minoría aún existe en resistencia visible en pro de una educación gratuita en Montreal.

Y tu, México, que has sido masacrado por demandar un cambio, cuando tuviste la oportunidad de al menos proclamar tu malestar, te volviste como la mujer que no tenía derecho de votar, aquella que cuando logró obtenerlo, tuvo que votar como su marido para no anular su voto. Tan antidemocrático como tener a 60 mil millones de pobres y al mismo tiempo a uno de los hombres más ricos del mundo... Antidemocrático y antipatriótico como yo, hastiada cuando observo que alguien se prepara para celebrar un 15 de septiembre cuando tiene a su prima, a su hermana o a su amiga desaparecida desde el 2010.

Señores y señoras, la nostalgia de querer un México feliz si existe, se presenta en las personas que quieren un México en la ignorancia, aquél que no se preocupa por los problemas del país, porque no los conoce. Le importa un comino si las transnacionales explotan el petróleo entre los mares porque sólo compra gasolina y mariscos a la vuelta de la esquina, nunca se pregunta por la procedencia de sus alimentos. Tampoco le interesa la polución de áreas de reserva natural a cielo abierto, porque vive lejos de ellas. No lee las noticias porque se estresa y entre más se estresa está menos feliz. Vive sin problemas en un país llamado México, ondea su bandera cada 15 de septiembre sin saber de que se trató el proceso social y revolucionario que dio como resultado una independencia vacía.

Waves

noreply@blogger.com (Chanthy) — Sun, 09 Sep 2012 02:55:00 +0000

Violenta, desplazándose con la fuerza del viento en la mente, con el efecto de la luna y el sol que atraídos aumentan y disminuyen el volumen de los mares. Imponente, cual viento que golpea entre las aguas y forma olas azules y potentes causando temor entre el navegante.

Te he observado tantas veces entre mis inmersiones, en aquellas ocasiones de visibilidad nula y donde el fondo da lugar a la duda que surge como las burbujas de la respiración bajo el agua.

¿A donde va la energía gastada en nadar contra la corriente?, el aliento que sofocado se disuelve entre el patrón que sigue una sociedad inventada e impositiva.

Heme entre la dirección contraria, nadando como los salmones, hablándote entre alegorías, respirando por las branquias con latidos intermitentes y extrayendo el oxígeno que me da tu aliento.

Olas, las que vienen a golpear la puerta, las que envuelven y enredan mis cabellos, arrastrándome a la orilla para devolverme la respiración. Lapso en blanco en el que aparece la sinceridad empujada por las aguas.

A donde arrastran las olas una parte de mi…

Atmósfera de incetidumbre

noreply@blogger.com (Chanthy) — Wed, 18 Jul 2012 18:50:00 +0000

Mientras escribía algunas líneas en su cuaderno de hojas recicladas, la pluma de fuente que utilizaba dejó una gran mancha de tinta ocre que borró las últimas frases que había plasmado. Estaba pasando un año más fuera del lugar que añoraba, acompañada de la soledad que hace meditar, sin hacerte sentir sola, por muy extraña que parezca la frase.

Dejó de escribir sin que la mancha que acababa de ensuciar sus pensamientos la molestara, observó la fina punta de la pluma y se dió cuenta que era hora de remplazarla. La gruesa llama de una vela iluminaba la mesa que decidió tomar y colocarla en el piso de madera mientras se acostaba de espaldas mirando el techo. Se escuchó de nuevo en el silencio, preguntándose a si misma si era capaz de terminar los proyectos que había comenzado y que implicaban cada día una mayor responsabilidad. Pensó si realmente algún día tendría la seguridad de tener un trabajo fijo, o tal vez, algo mejor que le permitiera desarrollar un proyecto propio y construir el hogar que añora con la persona que la espera de su corto viaje.

Se quedó en blanco y el frio le tocó los pies desnudos al recordar la nota peoriodística que había leído en el avión "...que la entrada de la crisis mundial empezaba a hacer estragos" -se dijo- ¿hace cuantos siglos que el capitalismo nos hereda crisis como resultado? Giró la vista hacia la cantimplora de cuero que contenía Sangría de Esuskera, tomó un trago largo que le permitió calentar el cuerpo y olvidó dar respuesta a sus preguntas. Recordó la frase del libro que acababa de leer... ¿Será cierto que todo lo que nos ayuda a sobrevir es imprescindible y todo lo demás es superfluo? Que extraña la sensación de incertudumbre cuando sabes que el destino de muchas cosas no están del todo atadas a tus acciones, que vision tan ingenua aquella en la que la sociedad apuesta por un capitalismo infundado... qué vacía nuestra vida si sólo nos importa aquello que nos permite sobrevivir...

¿En que lugar abandonamos los placeres sin precio para convertirlos en mercancía? ¿A qué mundo me mudo para formar un imperio más humano y menos individual? ...Su mente adormecida la llevó a soñar de nuevo, intentaba caminar entre las olas, pero cayó de inmediato a la profundidad. Ahogada de tanto néctar salado, evadió el pensamiento abriendo los ojos hacia la razón, y estaba de nuevo ahí el monstruo de la incertidumbre, ese descomunal refugio del error, lo observó de lejos en el oscuro abismo y regresó nadando pronto a superficie.

No hay riqueza capaz de cambiar la humanidad, pues el dinero conduce a un irremediable egoísmo...

ahora caigo en la cuenta -volvió a escribir- ...que el placer igenuo, simple y sencillo de la vida sólo tiene sentido cuando se ama y se comparte con los demás, que estamos sufriendo el proceso de deterioro que Einsten definió como la verdadera fuente del mal...esa anarquía económica de una sociedad capitalista.

Pases gratis para regresar el tiempo...

noreply@blogger.com (Chanthy) — Mon, 18 Jun 2012 18:22:00 +0000

En 1895 Herbert Georges Wells inventó y escribió su máquina en el tiempo basada en la teoría del eternalismo sobre la noción del espacio-tiempo como prolongación del tiempo interminable y que puede volver a ocurrir. Este escritor ingles es considerado como uno de los padres de la ciencia ficción y la alegoría, pero también es uno de los primeros en hablar sobre viajar a través del tiempo. En su novela, su personaje del siglo XIX descubre la cuarta dimensión (el tiempo) e inventa una máquina para viajar físicamente a través de ella hacia el futuro... Yo recordé esta historia mientras regresaba al pasado en mi máquina del tiempo...

Me dije, no hay como encontrar mensajes en tu correo que te hacen regresar al tiempo, si, eso dije... Aunque parezca ilógico a veces suelo regresar al pasado entre mis historias, porque en esta cueva están narradas y escondidos los instantes que me han marcado en el tiempo. Hace ya algunos años me inventé un lugar que no hace daño para guardar entre sus recovecos el momento más triste, solitario, alegre, de placer o de entuciasmo por algo... instantes que se olvidan, pero que vuelven a revivir cada vez que alguien deja un pase gratis en alguna de mis historias; un sumple, "lo leí", "me agradó""...yo pienso qué... "

De repente meses o años vienen frente a los ojos y regresando del viaje, respondo con una gran sonrisa... Estimado lector que has caído por azar en este sitio, gracias por regalarme un nuevo pase al pasado, esa historia que leíste, me ha traído el recuerdo más grato entre los placeres de la vida y justo ahora he viajado de nuevo...Gracias por visitar mi casa.

Wells en su eternalismo tenía razón al asegurar que el tiempo es eterno y que puede volver a ocurrir... El físico Bryan Greener en su Tejido del Cosmos (2010) arguye que el tiempo es un todo que no excluye las fronteras entre el pasado, presente o futuro sino que está fundido en el espacio. El filósofo Ernest Renan dijo que el hombre puede vivir sin creer en la eternidad, pero es conveniente que uno crea en ella, por sí mismo y por su circunstancia. Que razón tenía!

El azúl es un color cálido... [Parafraseando a Julie Maroh ]

noreply@blogger.com (Chanthy) — Tue, 10 Apr 2012 17:11:00 +0000

...Y entonces ella dijo que mi personalidad era gris como el sweeter con zipper que utilizaba... Desde ese día empecé a observar los colores de la ropa colgada en mi ropero y me di cuenta que la mayoría de ellas eran azules...

Ella me observó desde el exterior -me dije- ...quizá nunca supo que el azúl puede ser cálido a pesar de que el mundo entero lo define como un color frío. Siempre es fácil aludir a definiciones preconcebidas...

Cuatro años depues me acordé de ella otra vez, y en ese preciso momento comprendí que ella siempre observó en mí, la superficialidad de mis colores.

Todo es relativo...

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 22 Mar 2012 20:32:00 +0000

Mira que si seré tonta tonta como para hacerte pensar que las cosas son fáciles... Te daré 5 consejos importantes que espero no ignores:

1. Déjate de estar con tus boludeces y ponte a trabajar en serio

2. Cuando definas bien lo que quieres de tu vida, podrás compartirla con alguien más

3. No hay mala ni buena suerte en esta vida, nos va según como obramos, todo es causa y efecto... aunque no creas en el Karma, tus actos tendrán siempre un resultado

4. Nunca es tarde para comenzar, pero el tiempo pasa y si no te pones buza nomás no harás nada...

5. Si ya sé, la jirafa está hermosa...

6. Toma la vida con calma, ponle color a todo o terminarás por nublar el mundo por donde vayas

6. Si, asi es, eres importante, pero no exageres, porque el egocentrismo es malo!

7. La idea de poner la jirafa en este muro, es porque su autor le puso tonta a la foto...

8. Fue así como la encontré en internet...

9. Exacto,

10. Esa es la idea blogférica, la gente entra no porque lee tus boberías, algunas veces solo roba la imagen de tu muro. Es por eso que yo le cambié el nombre a la foto y le di crédito a su autor.

11. Ciertamente si miras directamente a los ojos de la jirafa, verás que si hay algo de magia en este lugar... No lo digo yo, lo contó Augusto Monterroso:

La jirafa a pesar de su estatura regular logra comprender que si su cuello midiera treinta centímetros más, la bala que disparan los ejércitos a los que ella divisa desde el desfiladero le hubiera volado la cabeza y de igual forma hubiera sucedido si su cuello midiera treinta centímetros menos; por eso concluye: "Ahora comprendo que todo es relativo".

La Macha

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 22 Mar 2012 19:00:00 +0000

Si, hay días en el mes que mis hormonas no dejan pensar al cerebro y cada palabra suele ser un arma de doble filo que destaza mis ideas... En efecto quisiera huír de este cuarto y gritar que estás equivocada aunque lo que acabas de decir sea certero. Las palabras siempre vienen a mi mente e imagino mi gran teatro. Nunca te lo dije, pero sí, soy buena para inventar historias sean estas buenas o malas...Siempre me ha dado igual... termino por escribirlas para que nadie las lea en mi mente.

Escucha, esta mañana la vi antes de salir, usaba una blusa color verde esmeralda que yo misma sugerí que comprara. El color le va, siempre se lo he dicho, como que la piel se le ilumina ¿No te ha pasado que a veces los colores cambian la percepción de todo? O quizá sea que mi maestro de Artes plásticas me metió en la cabeza eso de la teoría del color sin que me diera cuenta.

Ella se acercó para despedirse, pero yo divagué y recordé sus historias que me cuenta cuando llega después del trabajo. Le dije que no debería llevar esa blusa, porque luego el imbécil aquél que tiene como compañero de trabajo, tiene pretextos para subir las escaleras y decirle sin el más mínimo remordimiento que sólo quería ver sus senos.

Ella respondió que utilizaba lo que le va en gana... y que a fin de cuentas ese tipo era un imbécil...Si, se enojó, y yo lo acepté. De todas formas fue un comentario estúpidamente machista? o de celos? ¿qué no es lo mismo? no, bueno quizá, puede ser... de todas formas ella partió con todo y su sexy blusa.

Una hora después la mente me seguía crujiendo, me dije grrrr pero... ganas no me faltan de darle una bofetada a ese enorme idiota. Así que me dispuse a tomar el metro, luego subí las escaleras de las oficinas, entré... Él estaba cerca de la puerta como siempre, me acerqué para darle una enorme bofetada con todo el poder de mi mano izquierda. Se quedó atónito porque no vio ni como vino el golpe, ni el ¿por qué?, se quedó mudo y exaltado, sus ojos estaban dilatados, -no por el dolor- sino por lo vergonzoso e inesperado del acontecimiento. Antes de que preguntara ¿que te pasa? Me acerqué de nuevo y le dije: vuelves a abrir la boca para acosar a mi chica y no seré yo la que te rompa el hocico! Salí enfurecida y bajé las escaleras mientras el personal estaba suspendido pero comenzaba a reír diciendo en tono chocante "...uhhhhh ya te descubrieron Don Juan". Bajé las escaleras y cerré la puerta tan fuerte que me desperté del sueño.

Ahora resulta que soy macha, me dije estando en la cama... Pero no es mi culpa que el imbécil que trabaja con ella haga exceso de aparición y comentarios imprudentes sobre su cuerpo... eso se llama harcelamiento!!! me lo repetí de nuevo. Y cuando la volví a ver le dije... si tu no estás dispuesta a acusarlo ante tu jefe, no me vuelvas a contar tus historias, tampoco me vuelvas a decir que soy macha por mi imbécil comentario de tu blusa... menos cuando estoy a un día de mi mestruación!

Ella se quedó seria y se soltó a reir...¿De qué diablos estás hablando? Me abrazó, me solté a llorar, regresó al salón y sacó de su bolso dos pastillas antiespasmódicas y me trajo un vaso de agua...me sedó, pero antes de alcanzar el sueño logré escuchar... "Vaya mujer, no sé que voy hacer contigo cada mes..."

Wilhelm Jensen y Gradiva [Reinterpretación]

noreply@blogger.com (Chanthy) — Sat, 18 Feb 2012 19:59:00 +0000

De la bitácora del Arqueólogo Norbert Hanold 1903

De todas las colecciones revisadas hasta la fecha sobre el museo romano, he topado con el bajo relieve de una mujer que me atrae sobremanera... Me han permitido realizar un calco con la intensión de estudiar a detalle la figura de la joven doncella de la que he quedado fascinado desde aquel día ante cada detalle que la envuelve. Con un grafito comencé por copiar la figura desde sus pies calzados con sandalias, en los que uno descansa sobre el piso y el otro a penas y roza el suelo con movimiento apacible, mientras que con sus manos recoge su vestido de cuyos pliegues se observa su caminar con particular encanto.

No he logrado encontrar en el relieve algo específicamente remarcable que interese a la comunidad arqueólogica... He comenzado a disgustarme y preguntarme ¿Qué es exactamente lo que me atrae de ella? He colgado el calco en la pared de la oficina de manera que la luz que entra por la ventana permita estudiar en la figura su particular encanto. He decidido llamarla Gradiva, "la mujer que camina", palabra femenina de Gradivus, usado por los poétas de la antiguedad y sobrenombre del dios de Marte.

He mantenido mi escudriño de modo que mi conocimiento sobre la historia pueda revelar algo sobre una hipótesis, pero mi observacion meticulosa me ha llevado al grado del delirio. Me he soñado en la antigua Pompeya en aquel día de la erupción del Vesubio donde he visto a Gradiva a corta distancia... Ella seguía su camino hacia el pórtico del templo donde se sentó entre las gradas y reclinó su rostro hasta que palideció transmutando en blanco mármol.

Me acerqué corriendo, pero ella yacía tendida sobre una grada, durmiendo con expresion serena en la que su figura desapereció al cubrirse de la lluvia de ceniza. Escuché los gritos de los pobladores en busca de salvación, el alboroto de la gente, desperté...

Gradiva yace muerta entre las gradas de Pompeya ¿Será posible localizar su cuerpo? me he quedado prisionero entre la imagen, mientras un ave canta por la ventana abierta de mi escritorio... Quizá deba partir a Italia, puede que sea un pretexto, pero el impulso de Gradiva a comenzado a rondarme el pensamiento... ¿Me he vuelto acaso un arqueólogo loco y necio? No me resulta claro el motivo para emprender la encuesta científica, pero el delirio por aclarar la posible existencia de Gradiva podría revelar información.

Y si la fe redime, es preciso aceptar una buena suma de cosas incomprensibles, será necesario retomar el viaje, pensar en una idea sobre la investigacion y búsqueda de Gradiva sin autorisar mi sueño como el ente motivador... Habré de detenerme aquí, pues de lo contrario podría perder mi cordura.

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Wilhelm Jensen fue un escritor Aleman nacido en 1837 de cuyos trabajos se desprenden obras poéticas y novelas históricas que marcaron su época. La novela de Gradiva una Fantasía Pompeyana (1903), fue retomada por Freud en su texto El delirio y los sueños en la Gradiva de Jensen (1907) que fue traducido al francés en 1931 y que despertó un fresco interés ante el olvido del poeta. Ese mismo año Dalí retoma el tema de Gradiva en una de sus pinturas, André Mausson consagra igualmente una de sus obras a la mítica historia, cuyo surrealismo aún sobrevive...Gradiva también es Retomada más tarde por Roland Barthes, así como por muchos otros autores, investigadores y cinéastas ... Gradiva marcó el nombre de su creador en una historia para la posteridad.

A vuestras memorias...

¿Comida? ¿Qué es eso?

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 09 Feb 2012 21:38:00 +0000

¿Alguna vez te preguntaste sobre la procedencia de lo que comes y compras en el super mercado?

Aqui un buen documental para que no te den más ganas de seguir haciendolo...

Echale un ojito

food

El Cuerpo Divinizado [Extracto]

noreply@blogger.com (Chanthy) — Mon, 09 Jan 2012 22:46:00 +0000

Entre los documentos más importantes para el estudio de las culturas mesoamericanas, encontramos en el códice Borgia la representación de ocho diosas entre las que figura “Cihuateotl". En este códice, la concepción de Gran Madre, era un arquetipo para las mujeres que morían al dar a luz en su primer parto. Eran las Cihuapipiltin “mujeres nobles” o Cihuateteo “Mujeres divinas” mujeres valientes Mocihuaquetzque, divinizadas y adoradas con amplias facetas de índole mágica (Díaz y Rossel 1996).

En el capítulo X de la obra de Sahagún (1677) las diosas llamadas cihuapipiltin recibían ceremonias que hacían a su muerte. Describe que estas mujeres andan juntas por el aire, y aparecen cuando quieren a los que viven sobre la tierra, a los niños y las niñas los perjudican con enfermedad y parálisis entrando en sus cuerpos:

“Y decían que andaban en las encrucijadas de los caminos haciendo estos daños. Y por esto las madres y padres vedaban a sus hijos en ciertos días del año en que tenían que descendían estas diosas que no saliesen fuera de casa, porque no topasen con ellos destas diosas, y no los hiciesen algún daño. Y cuando alguno le daba perlesía o otra enfermedad repentina, o entraba en él algún demonio, decían que esta diosa lo había hecho.[…] La imagen destas diosas tienen la cara blanquecina, como si estuviese teñida de color blanco […] lo mismo los brazos y piernas. Tenían orejeras de oro; los cabellos tocados como las señoras, en sus cornezuelos; el huipil era pintado de unas olas de negro; las naguas tenían labradas de diversos colores; tenían sus cutaras blancas. (Sahagún Libro VI. Cap. XXIX ).

Análogo al aspecto “malévolo” descrito por Sahagún, la mujeres destinadas a morir en parto, eran consideradas también como Guerreras. Según Soustelle (1940:52), son ellas las que se vuelven Cihuateteo del Occidente, las que acompañan al sol, durante la segunda mitad de su curso diurno. Sobre este aspecto divino, Soustelle remarca que su muerte es dada por el sol y la tierra al ser elegidas para sacrificarse, siendo su destino glorioso el volverse ellas mismas en diosas, reproduciendo a pequeña escala, el drama cósmico de los tiempos antiguos.

En las representaciones queda el lazo del pasado enterrado y resucitado por el arqueólogo. Destinadas a renacer, las mujeres muertas en parto, son muestra del concepto totalizante de la madre tierra y a su vez, parte del destino preeminente del paraíso occidental, diosas divinas y valientes, metamorfosis humana que desde su aspecto terrenal, recrean la escena mítica de los dioses.

Diosa ante su destino de sacrificio, ante su feminidad imponente como dadoras de vida y su intrínseca participación el ritus del renacimiento, de la muerte. Es el cuerpo, la metáfora de la naturaleza que día a día es devorada, en ella, reside la importancia de sus representaciones y concepciones ideológicas en todos sus estados.

“Cada día amanece y el mundo es nuevamente devorado, yo también estoy colmada de un dios, estoy llena de ignorancia y de genio." Rosario Castellanos (1948-1971)

Les Demoiselles-David Hamilton

noreply@blogger.com (Chanthy) — Wed, 04 Jan 2012 21:52:00 +0000

Faire Semblant

Si l'on est seule,

il faut faire semblant d'être trois

Au-delà, c'est trop difficile,

même avec plusieurs fenêtres

et plusieurs miroirs de formes différentes.

Si l'on est plus de trois,

il vaut mieux faire semblant d'être seule.

Fingir

Si se está solo,

es necesario fingir ser tres

Más allá, es demasiado difícil,

igual que con muchas ventanas

y muchos espejos de formas diferentes

Si se es más de tres,

es mejor fingir estar solo.

Inside the Heart

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 29 Dec 2011 20:55:00 +0000

Se me agotaron las palabras, volvió a mi el silencio... primero comencé a escuchar los pasos en el pasillo, después los segundos que marca el reloj, pude identificar el sonido de mis exhalaciones pausadas. Abrí de nuevo la cortina para observar por la ventana el balcón que se ha pintado de blanco. Es cierto, la frialdad quedó afuera entre las calles y en dias de tormenta, el viento la arrastra como la nieve que vuela y cae por todos lados. Por eso cuando pega y toca la piel, se clava como una fina aguja entre tus poros.

Quise escribir tantas cosas, pero mi imaginación estaba sedada por la calma inmensa que me ofrecen tus arterias, por el perfume envolvente de tus brazos... Y cuando la pesadilla aparece, vuelve el eco de tu voz entre las grutas de mis timpanos, recorre suavemente las membranas, ¿Quien eres?...

Tu figura se dibuja entre las sombras y en mi piel comienza a tatuarse la forma de tus labios ¿a caso te hablaron de mi lesión tisular? Me detuve, pensé en limpiar mi habitación, pero tus huellas me condujeron hacia mis debilidades. El reflejo me enturbió la mirada... ¿quien eres, me pregunté?

Y el deseo se tranformó en tacto y la memoria recordó tu rostro invisible, dispuesto.

Te tomé de la mano y me sujeté a tu dorso, caímos al vacío disolviéndonos entre el profundo azul de una dolina solitaria. Tus manos tocaron arcilla fina y esparciéndose entre tus dedos, cayeron en las profundidades los espasmos de tu cuerpo. Vacias las venas, comenzaron a funcionar, mientras las contracciones ritmicas y espontáneas expulsaban sangre a los tejidos. Estímulo conciente, fuerza y principio, estoy dentro.

Las Miradas

noreply@blogger.com (Chanthy) — Tue, 22 Nov 2011 15:43:00 +0000

Son los ojos a través de los cuales observamos el mundo, a través de los cuales expresamos nuestro sentir. Son ellos el faro que tiene el imponente poder de hacer saber a los demás lo que estás pensando, sin que alguna palabra salga de tu boca...

Ese día me dijiste que no habías caído en la cuenta de que todo mundo te observaba...

Dije: - ¿no?, ¿acaso vives en una burbuja?

No, -respondiste-, es porque me da igual, por que no me importa...

Sonreíste después de observar a dos personas mayores que, sabiendo que no habían sido nada obvios al mirarnos, volvieron una y otra vez a girar el cuello, como si estuviera a punto de torcercéles de tanto voltear, con esa mirada incisiva y de confirmación estupefacta al ver dos mujeres platicar demasiado cerca.

Pasaste tu mano sobre mi cabello enredado, y sonreíste de nuevo cuando notaste mi nivel de estres que me hacía hablar de nuevo. -Vaya!-, parece que nunca vieron a dos chicas quererse... ¿Acaso no han visto, que nos hemos dado cuenta que nos observan? ¿por qué no pueden ser al menos un poco discretos?... considero que hoy no me puse un escote como para levantar miradas...
Y si, me molesta que la gente me observe como un fenómeno de circo. ¿No se supone que estoy en la gran ciudad?

Esta vez, sonreíste de nuevo y dijíste que mi acento era demasiado bello cuando parecía estar enojada... Tocaste la punta de mi nariz y hablaste de nuevo; -Es por que la gente es idiota... y pensandolo bien, nunca había prestado atención de sus miradas.

De pronto llegó el metro y tu te despediste para ir a tu trabajo, mientras yo tomaba la línea azul para llegar a la universidad. Yo me quedé pensando en las miradas, en el mensaje oculto que me fue enviado y que sin duda alguna me hizo sentir incómoda...

Me preguntaba por qué, las miradas de aquellos que no están de acuerdo con una unión no heterosexual, tienen la mirada diferente. Pensé que quizá en este país se ha logrado que la gente no te insulte ante su homofóbico desacuerdo, pero, ¿podemos hacer algo contra las miradas? ...Las miradas exploratorias que pueden llegarte a inquietar, las miradas escrutadoras, fijas en tí por un lapso más largo que el normal... Las que existen en el contexto externo, sobre el cual nos desplazamos.

En tiempos pasados, mi abuela portaba siempre un liston rojo para evitar las malas miradas, su concepto estaba basado en que la mirada puede también hacerte mal. La mirada que se clava y que acto seguido, logra hacer que inclines la cabeza, te ruborices o mires hacia otro lado ignorando al que te ha observado. Y aunque yo aprendí de mi abuela algunas cosas, mi yo interno jamás portó un liston rojo porque piensa que el rojo es color que menos favorece a mi piel. Además... que va!, son sólo creencias, -dije-, y luego me pregunté otra vez. -¿lo son?-.

Generalmente creo que puedo hacerme invisible y seguir teniendo el control de mi privacidad, suelo también tolerar la curiosidad que puedo despertar al otro...pero, ¿qué es tolerar, cuando conoces el real significado de la palabra? ...La verdadera pregunta es, si es innecesario tomar en cuenta las cosas innecesarias que tenemos que rechazar? si puedes evitarlo, permitirlo... Considerar que nunca ha existido y engañarte a ti mismo diciendo que no te preocupa, que nunca lo has considerado amenzante o inverosímil... Sin tan sólo fue una mirada.

Zarité

noreply@blogger.com (Chanthy) — Fri, 19 Aug 2011 04:56:00 +0000

Así lo recuerdo. Afuera los grillos y el canto del búho, adentro la luz de la luna alumbrando a rayas precisas su cuerpo dormido. ¡Tan joven! Cuídamelo Erzuli, loa de las aguas más profundas, rogaba yo, sobando a mi muñeca, la que me dio mi abuelo Honoré y que entonces todavía me acompañaba.

Ven, Erzuli, madre, amante, con tus collares de oro puro, tu capa de plumas de tucán, tu corona de flores y tus tres anillos, uno por cada esposo. Ayúdanos, loa de los sueños y las esperanzas. Protégelo de Cambray, hazlo invisible a los ojos del amo, hazlo cauteloso frente a otros, pero soberbio en mis brazos, acalla su corazón de bozal en la luz del día, para que sobreviva, y dale bravura por las noches, para que no pierda las ganas de la libertad. Míranos con benevolencia, Erzuli, loa de los celos. No nos envidies, porque esta dicha es frágil como alas de mosca. Él se irá. Si no se va, morirá, tu lo sabes, pero no me lo quites todavía, déjame acariciar su espalda delgada de muchacho antes de que se convierta en la de un hombre.

Era un guerrero, ese amor mío, como el nombre que le dio su padre, Gambo, que quiere decir guerrero. Yo susurraba su nombre prohibido cuando estábamos solos, Gambo, y esa palabra resonaba en mis venas.

Le costó muchas palizas responder al nombre que le dieron aquí y ocultar su nombre verdadero. Gambo, me dijo, tocándose el pecho, la primera vez que nos amamos. Gambo, Gambo, repitió hasta que me atreví a decirlo. Entonces el hablaba su lengua y yo le contestaba en la mía. Tardó tiempo en aprender créole y en enseñarme algo de su idioma, el que mi madre no alcanzó a darme, pero desde el comienzo no necesitamos hablar El amor tiene palabras mudas, más transparentes que el río. Gambo estaba recién llegado, parecía un niño, venía en los huesos, espantado. Otros cautivos mas grandes y fuertes quedaron flotando a la deriva en el mar amargo, buscando la ruta hacia Guinea. ¿cómo soportó él la travesía? Venía en carne viva por los azotes, el método de Cambray para quebrar a los nuevos, el mismo que usaba con los perros y los caballos. En el pecho, sobre el corazón, tenía la marca al rojo vivo con las iniciales de la compañía negrera, que le pusieron en África antes de embarcarlo, y todavía no cicatrizaba. Tante Rose me indicó que le lavase las heridas con agua, mucho agua, y las cubriera con emplastos de hierbas mora, aloe y manteca. Debían cerrar de adentro hacia fuera. En la quemadura, nada de agua, sólo grasa. Nadie sabía curar como ella, hasta el doctor Parmentier pretendía averiguar sus secretos y ella se los daba, aunque sirviera para aliviar a otros blancos, porque el conocimiento viene de Papa Bodye, pertenece a todos, y si no se comparte se pierde. Así es. En esos días ella estaba ocupada con los esclavos que llegaron enfermos y a mí me tocó curar a Gambo.

La primera vez que lo vi. estaba tiritando boca abajo en el hospital de esclavos, cubierto de moscas. Lo incorporé con dificultad para darle un chorro de tafia y una cucharadita de las gotas del ama, que me había robado de su frasco azul. Enseguida comencé la tarea de ingrata de limpiarlo. Las heridas no estaban demasiado inflamadas, porque Cambray no pudo echarles sal y vinagre , pero el dolor debía de ser terrible. Gambo se mordía los labios, sin quejarse. Después me senté a su lado para cantarle, ya que no conocía palabras de consuelo en su lengua. Quería explicarle cómo se hace para no provocar a la mano que empuña el látigo, cómo se trabaja y se obedece, mientras se va alimentando la venganza, esa hoguera que nace por dentro. Mi madrina convenció a Cambray de el que muchacho tenia peste y más valía dejarlo solo, no fuera a dársela a los demás de la cuadrilla. El jefe de capataces la autorizó para instalarlo en su cabaña, porque no perdía las esperanzas de que Tante Rose se contagiara de alguna fiebre fatal, pero ella era inmune, tenía un trato con Legbé, el loa de los encantamientos. Entretanto yo empecé a soplarle al amo la idea de poner a Gambo en la cocina. No iba a durar nada en los cañaverales, porque el jefe de capataces lo tenia en la mira desde el principio.

Tante Rose nos dejaba solos en su cabaña durante las curaciones. Adivinó. Y al cuarto día sucedió. Gambo estaba tan abrumado por el dolor y por lo mucho que había perdido –su tierra, su familia, su libertad- que quise abrazarlo como habría hecho su madre. El cariño ayuda a sanar. Un movimiento condujo al siguiente y me fui deslizando debajo de él sin tocarle la espalda, para que apoyara la cabeza en mi pecho. Le ardía el cuerpo, todavía estaba muy afiebrado, no creo que supiera lo hacíamos. Yo no conocía el amor. Lo que hacía conmigo el amo era oscuro y vergonzoso, así se lo dije, pero no me creía. Con el amo mi alma, mi tin-bon-ange, se desprendía y se iba volando a otra parte y sólo mi corps-cadavre estaba en esa cama.

Gambo. Su cuerpo liviano sobre el mío, sus manos en mi cintura, su aliento en mi boca, sus ojos mirándome desde el otro lado del mar, desde Guinea, eso era amor, sálvalo de todo mal, protégelo. Así clamaba yo.

Robert Capa y la Maleta Mexicana

noreply@blogger.com (Chanthy) — Wed, 13 Jul 2011 18:29:00 +0000

“Si no son bastante buenas tus fotos, es que no estás bastante cerca”.

Hoy me preguntaba cual era la historia que envuelve la famosa Exposición fotográfica denominada “Robert Capa y La Maleta Mexicana”, me dejé llevar entre uno y otro artículo que finalmente me hacen escribir lo interesante y fortuito de uno de los hallazgos fotográficos que hoy dan vuelta al mundo a través de los museos.

Es Robert Capa uno de los primeros fotógrafos de guerra, quien protagoniza la historia. La relevancia y protagonismo del mismo, radica en que su trabajo como fotógrafo y periodista para ganarse la vida, le condujo a presenciar y documentar al menos cinco de las principales guerras del siglo XX, cubriendo luchas republicanas en España, la resistencia china a la invasión japonesa de 1938, batallas de la Segunda Guerra Mundial en el norte de África y Europa, La Guerra de Independencia de Israel, así como el final de la Guerra de Indochina en 1954.

Roger Capa, Batalla de Teurel, España 1937

Capa tuvo la suerte de viajar por todo el mundo como corresponsal a finales de los años 40 y principios de los 50. Su muerte y pasión por plasmar la guerra con la mayor inmediatez posible es una de sus virtudes por la que hoy, muchas de sus fotografías, -algunas de ellas extraviadas por las circunstancias políticas-, son objeto de importantes exposiciones en el mundo del fotoperiodismo.

Su historia amorosa con Gerda Taro, es otra parte emotiva de su vida, pero sin duda, es la temática de sus fotografías que documentaron lo que sucedía en acontecimientos como La Guerra Civl Española, los bombardeos Nazis o los campos de concentración franceses, que le dan un protagonismo propio hasta el día de hoy.

Capa muere en 1954 tras pasar varias semanas en Japón por la invitación de una revista de fotografía, en donde centra su trabajo en los niños japoneses y en fotografiar soldados franceses heridos que habían sido capturados en Dien Bien Phu y dejados en libertad por Vietminh. Su muerte acontece tras acompañar a un convoy francés cuya misión era evacuar dos puestos indefendibles de avanzada en el Delta Rojo, dónde fatídicamente pisa una mina que termina por cerrar este capítulo. ¿Pero por qué, la exposición más reciente de este personaje húngaro alude a México?

Esta exposición presenta una serie de negativos inéditos de Robert Capa, así como otros de su pareja Gerda Taro y amigo David Seymour que llegaron al International Center of Photography en Nueva York, a finales del 2007. La "maleta" Mexicana se trata de 3 cajas de cartón que contenían los míticos negativos de Robert Capa sobre la Guerra Civil Española. Y se dicen ser míticos, ya que hacía años se corrían rumores de la supervivencia de los negativos desaparecidos en el estudio de Robert en Paris, a inicios de la Segunda Guerra Mundial.

Los esfuerzos del hermano de Capa, fueron casi en vano para rastrear los 126 rollos que fueron tomados entre 1936 y 1939 tanto por Capa como Taro y David Seymur, todos emigrantes judíos de Hungría instalados en París, y que a suma con sus reportajes forman uno de los ducumentos visuales más importantes de la Guerra hoy en día.

Su paradero en la ciudad de México es aún desconocido, pero se tiene la idea que durante 1939 cuando el ejército alemán se acercaba a parís, Robert Capa zarpó a Nueva York para no ser capturado por los alemanes. Dejando sus negativos en París a cargo de su técnico en laboratorio Imre Weiss, quien recuerda en una carta, que en 1939 cuando los alemanes se acercaron a Paris, guardó todos los negativos de Capa en una mochila llevándola hasta Burdeos, donde intentó embarcarlos a México. Ahi se encontró con un Chileno a quien pidió llevar los paquetes de películas a su consulado. Es quizá esta carta la que documente el por qué de los negativos en México.

Gerda Taro [Crowd at the gate of the morgue after the air raid]

Valencia 1937

El hallazgo a pesar de los llamados sobre cualquier información referente a los negativos perdidos, en los consulados americanos, fue en vano. Se realizaron incluso excavaciones en parís, tras la especualación de que hubieran sido enterrados –que chistoso-.

Actualmente se sabe que las cajas con los negativos llegaron a manos del General Francisco Aguilar Gonzáles, de quien se sabe que fue militar mexicano partícipe de la Revolución Mexicana a las ordénes de Francisco Villa y que fue diplomático en el Extremo Oriente, Argentina y Francia.

Pero la explicación del hallazgo no termina aquí, las más de 3 mil imágenes que albergaban estos negativos, no se encontraron entre las pertenencias del General, sino entre las pertenencias de la tía del mexicano y director de cine, Benjamín Tarver, quien los heredó a su muerte (misma que era amiga del general Aguilar en aquellos tiempos).

Lo más interesante de esta historia, y por la cual lleva el famoso nombre de México incrustado como título principal, es que Tarver se empezó a interesar en los negativos después de ver una exposición fotográfica de la Guerra civil Española de Carel Blazer. Luego entonces se puso en contacto con Jerald R. Greeen para pedir consejo sobre como catalogar el material que tenia en su casita y hacerlo accesible al público, en la carta afirmaba que los rollos podrian estar dirigidos a los estudiosos de la Guerra Civil Española... Desde luego, este fue el detonante para que la carta llegara a Cornell -el hermano de Capa-, quien buscaba al menos una pista de los rollos desde hace mucho tiempo.

Se lee en algunos artículos oficiales, que Cornnell Capa realizó muchos esfuerzos para establecer contacto con Tarver, quien eludía de alguna u otra forma los contactos y quien nunca accedió a devolverlos. No fue hasta el 2007 cuando se volvieron a redoblar esfuerzos y gracias a la directora de cine Trisha Ziff, que vivía en México, que se pudo convencer a Tarver en el hecho de que los negativos tenían que estar con el resto del archivo de Capa, Seymur y Taro.

LA MALETA MEXICANA llegó al Centro Internacional de Fotografía el 19 de diciembre. Desde luego Taver no recibió ningún tipo de pago. jojo ...Me preguntaba si habría recibido algún buen puesto por Trisha Ziff en México? ¿O es que siempre queremos verle precio al patrimonio cultural?

Vaya historia, de aquellas que nos hacen reflexionar y accionar la cámara fotográfica.

David Seymur, Mother nursing a baby while listening to
political speech, near Badajoz, Extremadura,
España 1936

Referencias:

http://museum.icp.org

http://www.jornada.unam.mx/2011/07/13/cultura/a04n2cul

http://www.culturallascondes.cl/catalogo/reportajes.php3?exposicion=317

http://www.flickr.com/photos/pritheworld/5059788399/

Sometimes

noreply@blogger.com (Chanthy) — Tue, 12 Jul 2011 04:01:00 +0000

Esta noche Corinne y mi amiga me regalaron las notas exactas para dormir más tranquila...

Chica, dime cual es tu canción preferida, suéltate el pelo, zafiros y jeans desgastados, ojalá consigas tus sueños, suéltate el pelo, te encontrarás a ti misma en algún lado, de alguna forma, tan sólo relájate, estamos asustados pero no importa...

Tres pequeños pájaros se posaron en mi ventana y me dijeron que no tenia que preocuparme, que el verano venía como la canela tan dulce... Quizá a veces... nos equivoquemos pero no importa, cuando la mayoría de las cosas parecen cambiar, la mayoría se quedan como están, no lo dudes.

•● Looking into it ●•

noreply@blogger.com (Chanthy) — Fri, 01 Jul 2011 21:33:00 +0000

Y ve adelante, yo ya estoy cansada, creo que mi corazón ya no estará más herido, que como lo ha estado antes. Ya ha llorado suficiente y ha trabajado duro sin que le pagasen. ¿Quien quiere estar de nuevo arriba, cuando ya ha caído de golpe? No sé en que lugar esté, lo cierto es que estoy disfrutando de esta lluvia. Y estoy cansada de seguir estos juegos, me rindo en este pavimento, mientras veo la lluvia caer en las ventanas, estoy borrando esas sonrisas sucias, no seré más quien trabaje hasta perder los huesos.

¿Quien quiere esto? piénsalo bien, se pierde y se gana sólo una vez...Y en este cuarto lleno de luz, con el cielo nublado y la sonrisa limpia, voy a quedarme... Te aseguro que este corazón ya no podrá estar más herido que como lo ha estado antes. Me estoy volviendo ladrona de la luna, me estoy bebiendo el mundo sin que me sea permitido, que más puede suceder si me pierdo en el infinito lleno de estrellas. Hoy estoy disfrutando de la lluvia ¿Cual es la diferencia entre llorar dentro y ver como llora el cielo afuera? Mi memoria está agotada, en este espacio azul, estoy dejando de escuchar las voces de quienes ya se adelantaron, ya tomé las llaves de colores, estoy caminando descalza bajo la lluvia. ¿Que más podría pasar? Congelándome con el viento, ¿Que más puede suceder? te aseguro que mi corazón no estará más frío de lo que ya ha estado.

Siente como la llama empieza a acrecentarse... La energía va cambiando de color. Y ve adelante, yo me rindo, esto no significa que me quede atrás sin ir a ningún lado, aunque mis pies estén partidos... Gracias, pero no estoy perdida, sólo estoy vagando. Y es que me cansé, disculpa si no sujeto tu mano, no quiero nuevamente ver la lluvia tras la ventana.

Boite à Musique

noreply@blogger.com (Chanthy) — Fri, 01 Jul 2011 07:07:00 +0000

Tan poco que decir, pero demasiado tiempo,

a pesar de que mi boca no tiene nada que decir,

mis palabras están en mi mente,

por favor cambia esa cara por una sonrisa,

porque enciendes mi corazón cuando empiezas a llorar,

Perdóname primer amor, pero estoy cansada,

necesito alejarme para volver a sentir,

trata de entender el por qué,

no te me acerques, sólo para cambiar mi modo de pensar

Por favor cambia tu manera de mirarme...

estás haciendo que cambie de parecer,

simplemente, es cansado...

Este amor se ha secado y quedará atrás,

y si me quedo, estaré viva,

pero luego me ahogaré con palabras

que siempre escondo

Lo siento primer amor, pero terminamos

necesito probar el beso de alguien nuevo,

perdóname primer amor, pero estoy muy cansada

estoy aburrida de decir, se acabó y me falta el deseo,

Perdóname primer amor,

Perdóname...

Perdóname primer amor...

Runaway

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 30 Jun 2011 05:08:00 +0000

I was feeling sad

Can't help looking back
Highways flew by...

Run, run, run away
No sense of time
Want you to stay
Want keep you inside

Run, run, run away
Lost, lost, lost my mind
Want you to stay

Quand la músique nous parle... c'est mieux se taire

Sparks

noreply@blogger.com (Chanthy) — Mon, 20 Jun 2011 05:16:00 +0000

~~A veces~~ pienso en ti, y cuando lo hago sobrevienen las notas musicales, tu mundo de artefactos llenos de historias, el polvo de la ventana, y ese toque de penumbra en tu cuarto… Aparece el ruido de tu ventilador casi de juguete, dando vida a tu barco moribundo que te permitió llegar hasta ésta tu casa. Recuerdo el buró lleno de libros estudiados, la Biblia de Cortázar subrayada en cada capítulo releído, y un motón de objetos inservibles que se vuelven reciclables cada que la imaginación te hace tomar los pinceles como loca.

Y tu estás ahí, tirada en el piso, tan concentrada dibujando mi rostro distraído que observa como reflejas más madurez de lo que solerías tener, justo cuando te callas los pensamientos.

Tu risa delata más que inocencia, tan moldeable como la plastilina de colores que descansa a un lado de los lápices de madera. Tomas uno y pintas mi rostro de color azul, das forma a mis cabellos enroscados y sin saberlo ya has creado un recuerdo memorable… ~~Algunas veces~~ pienso en ti pequeño cardenalito endémico, y la sonrisa sobreviene en mi rostro, las islas se dibujan en el rostro, y el mar azul deja espuma es mis talones…

Unlucky in Love

noreply@blogger.com (Chanthy) — Wed, 15 Jun 2011 12:09:00 +0000

Ok, Ok, estaba intentando concentrarme pero el Itunes puso en mis oídos Hotel Yorba y recordé a Poopy ahhhh!!!! que distracción tan más mala, porque una vez que veo a este gato es mi perdición, y es que pienso que sólo hace competencia con Simon's Cat's que es otro de mis favoritos. No entiendo como una canción de White Stripers pudo llevarme hasta este punto... ¬¬ En fin, postearé este episodio para cerrar la ventana de distracciones, esperando que ustedes también se distraigan un poco y al menos terminen con una sonrisa en la cara...De lo demás yo no tengo la culpa, ni me hago responsable. Este es el mejor ejemplo de que la música es la Neta!!! He dicho! :)

Iniquidades

noreply@blogger.com (Chanthy) — Thu, 09 Jun 2011 02:25:00 +0000

Aún me encuentro atrapada en el apasionante relato que me ha hecho viajar al corazón de la maldad humana... Aún voy a contarte lo que el mundo a menudo tiene como caso cerrado... Deja seguir devorándome el libro, reflexionando por qué topé con el... Y seguir estudiando su contenido, te aseguro que te recomendaré una muy buena historia. Tal como me la encontré en un artículo cuando estaba subida en el avión...

Primeros marcadores:

"Cuando se agotan las explicaciones históricas, sociológicas, psicológicas, culturales, queda todavía un vasto campo en la tiniebla para llegar a la raíz de la maldad de los seres humanos...Si lo quieres entender, hay un solo camino: dejar de razonar y acudir a la religión: eso es el pecado original" y si "la razón última de la verdad es el pecado original, entonces no hay solución"

Just Breathe

noreply@blogger.com (Chanthy) — Wed, 08 Jun 2011 01:18:00 +0000

... Hoy dale un giro a las cosas pensando que las malas noticias sobrevienen sólo para hacerte tantear ante tu idea aferrada de seguir volando... Hoy no pienses en malas noticias, sino en nimiedades que no te harán retroceder al viento. Si piensas que lo peor que puede suceder es quedarte sin dinero ¿/? o bien varada entre una isla sin palmeras; Bah!... Ya estás grandecita como para conocer la burocracia, mejor piensa en que tendrás que trabajar duro, y anímate a tatuarte tres bellas aves en cuanto salgas de este infierno y hayas firmado tu partida.