Escritos Notívagos

Distrações em Foco

2015-05-03T05:38:00.001-03:00

Casa fria, copo quente. Leite, achocolatado, talvez uma colher de açúcar. Aquela sensação de "tanto faz" constante em cada nova ação... Mecânico, sim, a palavra é essa. Puxou o cobertor que trouxera da cama para cima dos ombros, enquanto caminhava da cozinha para a sala, apenas para senti-lo a escorrer novamente pelos seus braços. Era difícil mantê-lo no lugar enquanto segurava o copo.

Sentou-se no sofá com cuidado. Não queria molhar-se inteiro como fizera na semana passada. Era domingo, ainda era cedo. Não, não havia dormido. Certamente ouvira de vários amigos a famosa frase estúpida: "dormir não dá XP". Não pôde impedir o riso baixo de escapar pelo nariz, os olhos apontados para a mesa de centro baixa, com tampo de vidro, que refletia a imagem da TV desligada.

O sol tímido que penetrava pelas cortinas finas da sala deixavam o ambiente à meia luz, confortável para os seus olhos cansados. Ao notar a ausência do porta copos na mesa de centro, respirou fundo: um gesto sutil de autodepreciação. Havia se esquecido - mais uma vez. "Foda-se", murmurou, tomando um gole e colocando o copo sobre a mesa sem mais cerimônias.

A dor de garganta ainda era ingrata e persistente. Já deveria estar acostumado a esse tipo de coisa, porém. O gole de leite quente desceu fervendo pela sua garganta e a sensação era a de que jamais voltaria a sentir o gosto de mais nada em sua vida - ou que seria capaz de engolir coisas novamente. Adeus, língua e garganta, vocês lutaram bravamente.

Esse tipo de coisa é privilégio de ser morador de cidade grande, respirador de fumaça profissional. Impossível não se sentir um bacharel em tosse seca, e pós-graduando em rinite alérgica, quando se tem crises a cada dois meses. Isso se não contarmos os espirros a cada mudança de temperatura. Com o tempo, assim como todas as coisas, acaba virando piada.

Arrumou mais uma vez o cobertor por cima dos ombros, estava inquieto. Cansado, sim, mas inquieto o suficiente para não conseguir pregar os olhos. Sentiu o celular vibrar no bolso e, sem precisar pensar muito, puxou e viu o que era. Suspirou. Convite para jogos. Não bastasse um, vinham dois. Da mesma pessoa. "As pessoas deveriam arrumar mais o que fazer", pensou, colocando o celular na mesa e pegando o copo mais uma vez pra si.

Tomou um gole e pensou, em silêncio, enquanto apreciava os sons da casa velha que rangia a cada brisa mais forte que batia nela. Distrações. Um mundo inteiro de distrações. Morar ao lado de uma rodovia, em uma rota de aviões, na frente de uma escola de ensino fundamental, tendo vizinhos que fazem festa aos finais de semana, te concede o benefício de não encontrar silêncio antes das três da manhã. E os passarinhos - ah, os passarinhos - que começavam a cantar às cinco e meia, encerram o curto período de paz e tranquilidade.

Mas antes fossem essas as reais distrações. Internet, Facebook e celular. "Estar sempre conectado", pensou com um sorriso amargo. YouTube e Netflix. Essas são letais e sorrateiras, pegam você na curva, em um momento inesperado. E você só percebe duas horas mais tarde, com cara de besta, assistindo à season finale de algum seriado irrelevante que você pensou que seria legal assistir.

Um caderno, um lápis, uma borracha e umas horas longe de tudo isso: as possibilidades são ilimitadas. É claro, você pode sucumbir ao impulso de desenhar na folha ao invés de investir em um prólogo decente para uma história, ou ainda fazer uma bolinha - daquelas bem compactas - e ficar petecando entre uma mão e outra. Mas, se você conseguir foco, você vai escrever. É inevitável.

Um sorriso breve escapou e ele não tentou esconder: não havia ninguém na sala e não seria o piso de madeira que iria questioná-lo. Passou a mão na testa, respirou fundo. Tomou mais um gole do leite quente. A cada nova respiração, sentia o peso do dia que passou. Não que houvesse feito muito: bastava estar doente para o dia ser horrível, pesado e improdutivo. Mas também não era como se ele estivesse se esforçando para produzir alguma coisa.

Pôs o copo da mesa, jogou o corpo pra trás e, com os olhos encarando o teto branco, suspirou. "Hora de colocar os projetos em dia".

N/A: *cof cof* preguiçoso *cof cof*.

Dói

2015-01-13T16:34:00.002-02:00

Ergo as mãos ao céu,
Um gesto vão e descabido.
Eu já sabia que seria assim,
Persistir no erro nunca é certo.

Sinto a dor me acolher os músculos,
O cansaço me corrói os nervos.
Cada nova respiração é apenas fumaça
Que entra e sai dos meus pulmões doentes.

Respiro meus últimos versos,
Com um ar falso de poucos amigos.
Uma mão se estende para me ajudar,
Mas eu não quero mais caminhar nessa estrada.

Com os olhos marejados e vencidos,
Olho para um horizonte que não existe.
A névoa branca das memórias me aparece
E eu me escondo atrás do véu.

Com medo de seguir em frente,
Tropeço nas mesmas pedras.
Sei que só vou parar de tropeçar
Quando começar a olhar para frente.

Dói no peito, dói na mente.
Respiro em silêncio em meio a bruma,
As memórias liquefeitas escorrem pelos olhos.
Dói.

N/A: estava pronto há algum tempo, já estava na hora de postar, hahahahaha... :3 Espero que tenham gostado!

Avessa

2015-01-10T15:04:00.002-02:00

Tem vezes que vem,
tem vezes que não,
esbarra em ninguém
pela multidão,
escorre dos dedos,
pinga no papel,
desfia meus medos,
arranca-me o véu.

Desfaz-se no ar,
compõe nova trama,
vive a navegar
nos lençóis da minha cama.
Me bate tão forte
sem fazer sofrer,
me dá um novo norte
e um novo querer.

Ao som da manhã
que tiquetaqueia,
é, dos vícios, anciã,
que ataca na veia,
inspira e transpira
sem ser arrogante,
soa feito lira
para os navegantes.

Entorta e inverte,
sem ter um perfume,
permanece inerte
em meio ao negrume:
o dia anoitece
quase de repente,
a trama se tece
dentro da mente.

Esconde em palavras
suas intenções,
seus sonhos e mágoas,
suas reflexões,
vira a cabeça
de todos na sala,
poesia às avessas
que rouba sua fala.

Noite fria

2014-07-19T23:20:00.001-03:00

Foge pra minha cama nas noites mais frias.
Diz que me quer, implora pra que eu seja seu.
Seu sorriso lindo e tentador é um convite sincero.
Hesito ao retribuí-lo, com carinho e admiração.
Sempre me pareceu mais bela do que aos demais.
"É curioso, essa atração fatal que sinto por você",
digo ao que você ri uma risada deliciosa.
É um carinho aos ouvidos, aos olhos e à imaginação.
"Os poetas devem ter se inspirado em você",
digo acarinhando-lhe a face pálida e fria.

"E se inspiraram", responde com um olhar matreiro.
Rio baixo, um riso breve.
Seu aroma floral, seus olhos escuros.
Sua presença esmagadora.
Posso dizer que vou sentir sua falta.
Despede-se com um beijo ao fim da noite.
Quando você se vai, permaneço inerte.
Não respiro, não me mexo.
Não acordo.
O que foi que você fez comigo, Morte?

N/A: flertar com a morte pode ser divertido, mas depois que ela vai embora, acho que perde um pouco a graça... Depois de bastante tempo, um poema. Curtinho, sim, mas um poema. Obrigado a todos os que leram. \o/ Espero que tenham gostado! :3 Cya!

Despedida

2014-06-16T12:27:00.001-03:00

É muito cedo para um último romance,
Mas também cedo foi para a tua morte.
Estou prostrado aos pés de tua lápide,
Pranteando por tua vida mal vivida,
Por teus sonhos não cumpridos,
Pelos planos nunca antes impossíveis.
Pois agora o são.

Como ousaste deixar-me aqui sozinho?
Disseste-me para que vivesse uma vida boa.
Queres que eu viva?! Pois bem, mas saibas:
Nenhuma vida é vida boa sem ti.
Cheguei a ver-te em teu leito de morte.
Partiu em paz, com um sorriso abreviado.
Teu último suspiro pegou-te de surpresa
E não dedicou-me últimas palavras.

Velei teu corpo em vida por noites infindas,
Mas nunca pranteei sobre ele como o fiz.
A certeza de que nunca a verei novamente.
Dói quando te enclausuram.
Dói ver-te imóvel diante disso.
Não houve luta em tua morte.
Houve luto, apenas.

Cada grão de terra assentada sobre ti
Assenta a certeza de tua morte.
Não vais voltar, e vem mais terra.
Não jantaremos, e vem mais terra.
Não voltarei a beijar teus lábios.
Minha existência se consome em tua morte.
A minha salvação se foi contigo.
A morte ri enquanto pranteio.

Eu grito de ódio.
Eu grito de fúria.
Deixo-me a consumir pelas emoções,
As mais sombrias me fizeram outro eu,
Mas até mesmo este eu mais escuro
Se fez impotente diante da dor de tua morte.
Partiu cedo e sem me dizer adeus.
Não há justiça, honra ou glória na morte.
Há apenas o sofrimento que a segue.

Cansei-me de prantear sobre a morte,
Mas apenas o pranto me restou.
Morreram muitos com os quais me importei.
Tua morte fez-me encarar o abismo
E quando o abismo encarou de volta
Apenas o pranto me restou.
O mundo perdeu as cores, não gira mais.
Cada passo que dou é em direção ao fim.

A minha tristeza ecoa no quarto vazio.
A morte deseja a mim,
Encontrar-te-ei jamais,
Temos destinos diferentes.
A lâmina me raspa os tendões,
Escrever torna-se um desafio.
Meu pranto silencia-se em minha respiração.
A realidade mistura-se com a ilusão.
Por um instante eu posso ver-te novamente.

Sorrio enquanto o sono me apaga os olhos.
Permaneceste bela como sempre fostes.

N/A: deprimente, mas acho que é a primeira coisa que escrevo em muito tempo. Espero que gostem, abraços!

Poesia do frio do dia

2014-04-27T14:44:00.001-03:00

Talvez fosse o dia frio
que inspirasse tais gestos
ou ainda o tom sombrio
dos recentes manifestos,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Talvez fosse o sol opaco
daquele dia outonal
ou ainda o som tão fraco
de um único pardal,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Levantou-se logo cedo,
teve pressa no caminho,
escolheu a roupa a dedo,
tomou uma taça de vinho,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Foi atravessando a rua,
com uma calma transparente,
tinha a bela cara nua
e um semblante tão contente,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Estava quase em seu destino,
ironia tão sem graça,
avistou logo um menino,
vinha armado com uma faca,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Disse então: "passa a carteira",
e ele passou com cuidado,
"eu não estou de brincadeira",
disse o menino assustado,
mas ele ainda não sabia
o que estava por vir.

Quando pôs a mão no bolso,
para passar os seus pertences,
o menino, então tão moço,
agiu logo, de repente,
e ele já sabia
o que estava por vir.

A faca entrou direto
entre duas costelas,
o menino correu reto
sem saber quem ele era,
e ele já sabia
o que estava por vir.

Ele agora agonizava
deitado ali no chão,
gritava e engasgava
com o sangue no pulmão,
e ele já sabia
o que estava por vir.

Consciência foi embora
antes de alguém chegar,
morreu logo, sem demora,
deitado, furado e sem ar,
e ele já sabia
o que estava por vir.

Morreu ali longe dos olhos
da mulher que ele amava,
referência ao seu espólio:
a rosa que carregava,
e então chegou
o que estava por vir.

N/A: depois de algum tempo, um poema. :D Final de abril, já. :P Pra quem escreveu bastante em janeiro, até que estou produzindo bastante, hahahahahahaha... Espero que tenham, erm... Gostado? Acho que se enquadra. Bom, se gostou, deixe um comentário e compartilhe com os amiguinhos, toda divulgação é válida! :D Valeu e até a próxima!

Sozinho no Quarto

2014-03-29T13:54:00.002-03:00

A pureza questionável de seus olhos escorria pelas paredes excessivamente brancas daquele quarto diminuto. A cama, que cabia apertada entre uma estante e uma escrivaninha, estava vazia o suficiente, fosse de memórias ou de pessoas, e aquilo se refletia em seu estado de espírito conturbado. Os fios de cabelo escuros que estavam sobre os lençóis eram inquestionavelmente seus e de mais ninguém, o que lhe trazia aquela bruma de depressão para perto dos olhos, escorrendo pelo corpo que sentia a ânsia de ser tocado.

Rompendo a tênue linha do silêncio, que nunca é tão tênue em uma cidade grande, ele suspirou, enchendo o quarto com o som de sua respiração de chumbo. Teria o mesmo efeito se esfregasse duas chapas de metal uma contra a outra, mas a sua respiração vinha embotada de sentimentos, sentimentos que talvez até mesmo as duas chapas de metal poderiam vir a ter.

Mas ele não, não naquele momento. Encontrava-se em um estado de letargia, abandonado sobre a cadeira, incerto sobre o que pensar, o que sentir, o que querer. Por entre os seus lábios escapava aquela respiração ruidosa e por entre o pouco espaço entre as suas pálpebras, aquele mesmo olhar de pureza duvidosa espreitava o vazio de seu quarto refletindo para dentro de seu ser.

O silêncio prevalecia e era respeitado por ele, ali sentado, observando os segundos passarem diante de si, um de cada vez.

N/A: sobre um ser que sofre de saudade aguda.

Canceração

2014-03-24T10:42:00.003-03:00

Respiramos mal.

Os dias passam devagar dentro dos vários escritórios espalhados pela avenida. Nós sabemos que somos todos doentes e que nenhum de nós tem salvação. Intoxicados.

Os carros se enfileram infinitamente ao longo das várias faixas. O som dos motores ligados, os ônibus, as motocicletas, as buzinas. Ah, as buzinas. Além de respirarmos mal, escutamos mal.

A exposição ao som caótico, pouco a pouco, nos ensurdece.

O caos impera no centro da cidade.

Tossimos em conjunto, uma sinfonia de pulmões se contorcendo de dor. A traqueia arranhada pela tosse às vezes nos faz cuspir sangue, mas o médico sempre nos diz que é normal. Uma consequência do meio em que vivemos. Uma consequência para o fato de que existimos.

Comemos mal.

Nossa comida não é pouca, felizmente. O pouco que ganhamos permite que coloquemos alguma comida em nossos pratos: nossa porção saudável e desregulada de hormônios e toxinas que nos tornam estéreis, causam câncer e podem, uma hora ou outra, nos matar. Mas morrer faz parte da vida, certo?...

É claro, há aqueles que não possuem dinheiro para comer e, olhando para o que temos disponível, não tenho certeza se eles são os abençoados ou nós. É claro que somos nós, apesar dos pesares... Talvez eles não tenham tido as mesmas oportunidades, penso, apesar do que bradam os formadores de opinião. "Todos nascemos iguais perante Deus", eles dizem. Recordo-me de ter rido quando me disseram. Pensei, naquele momento, nas maternidades públicas com crianças empilhadas, mães apodrecendo nas filas por um leito e erros médicos. Acusaram-me de comunismo quando dei a minha opinião, mas tudo o que fiz foi dar de ombros. Não faz muita diferença o que pensam de mim, sou um mero observador.

Respiro fundo antes de tossir mais uma vez, escarrando mais um pouco de sangue. Admiro aquela pequena bolha sangrenta maculando a palidez cadavérica do guardanapo branco, já cinzento pela poluição do ar. Faço esforço para respirar mais uma vez sem tossir e penso em algo que me veio à mente nos últimos tempos.

Vivemos mal.

E como foi que deixamos chegar até aqui?

N/A: após algum tempo sem postagens, eis-me aqui. :P Uma coisinha para se pensar. Não sei como categorizar esse texto, mas vou tentar, hahahahahahahahaha... :3 Comentem!

Ferrugem

2014-03-07T15:10:00.001-03:00

1

“A regra sempre foi essa, Maurício”, disse Ricardo, o dono da bola, irredutível, “quem chutou pega”.

Eram quatro garotos naquele fim de tarde seco e impaciente. Maurício, o mais novo entre eles, estava no sétimo ano do fundamental, enquanto Ricardo, Josué e Matias estavam no nono. O dia já estava chegando ao fim e, em meio ao suor e ao excesso de hormônios, estava o caçula sendo obrigado a buscar a bola que mandou por cima da grade.

“Ah, qual é, me dá um desconto”, pediu o garoto mais novo. “Eu joguei demais, hoje”.

Os outros apenas riram enquanto apontavam para o fim da rua, distante o suficiente para que Maurício, que não estava tão em forma assim, já ficasse desanimado apenas por imaginar a viagem que teria de fazer.

“Foi você que fez a cagada, agora vai ter que buscar lá dentro do ferro-velho”, apontou Josué.

Apesar de o tempo estar quente demais e o jovem estar completamente suado, ele não engoliu em seco por esse motivo. Um brilho de desespero, Josué poderia jurar, horas mais tarde, passou pelos olhos do garoto.

“Não, gente, por favor, eu”, ele foi interrompido por Matias que, rindo, o virou e empurrou na direção do fim da rua.

“Pega a bola, gordinho”, disse sorrindo, sarcástico, ao que Maurício fechou a cara.

“Gordinha é a sua mãe, aquela vaca estúpida”, rebateu.

“Como é que é?”

“Segurem a onda, os dois”, interveio Ricardo, mais alto que os dois, antes que a mão fechada do colega de classe acertasse o mais jovem no rosto e lhe desse um olho roxo para ser explicado em casa. Ele se lembrava de como a mãe do caçula era, provavelmente perderia o seu time pelo resto do mês e teria que jogar com Alessandro, um garoto mimado que morava duas ruas acima. “Maurício, pega a porra da bola. Matias, senta essa sua bunda gorda na calçada e espera o moleque”.

Maurício saiu pisando duro, enquanto Matias sentou-se bufando, olhando com raiva para o garoto.

“Espero que você morra!”, gritou o mais velho, cheio de raiva, sendo recebido por um dedo do meio erguido pelo caçula que já estava na metade do caminho.

Maurício caminhava, olhando para aquele ferro-velho que se erguia ao final da rua, imponente. A fachada era basicamente um alambrado com cerca de dois ou três metros de altura – Maurício apostaria em três, mas por não ser muito alto, não era uma opinião de muita credibilidade. O lugar estava fechado e abandonado há tanto tempo que Maurício nunca soube se aquilo era a parte de trás ou da frente, mas acreditava ser a parte dos fundos. Não que isso fizesse diferença. As várias placas de “mantenha distância” e “propriedade privada” estavam carcomidas pelo tempo, pichadas e apenas penduradas por um ou dois dos arames que antes tratavam de fixa-las com cuidado.

O tempo certamente teve um efeito maior sobre o seu interior do que sobre o exterior, pode perceber o garoto enquanto se aproximava. As várias peças de carro estavam expostas ao ar livre, enferrujadas. “Nada além do normal”, pensou. Ferro ao ar livre, exposto a toda sorte de tempo, vai enferrujar. As várias peças de metal eram armazenadas em prateleiras mal organizadas, o que tornava o lugar um maldito labirinto. Maurício se lembrava do que os garotos mais velhos falavam. O Zeca, três anos mais velho que ele, dizia que lá dentro havia ratazanas do tamanho de gatos.

Engoliu em seco mais uma vez, amaldiçoando a si mesmo por ter feito a proeza de mandar a bola por cima da grade.

Maurício afastou um espaço cortado no alambrado. Lembrou-se de todas as vezes que se negou a entrar naquele lugar e, agora, o fazia obrigado pelos seus amigos. Sentiu um calafrio. Bom, não seria o primeiro a entrar naquele lugar e, até então, todos haviam voltado sãos e salvos. Respirou fundo, olhando para trás e vendo os colegas sentados na sarjeta, o olhando calmamente. Pode ouvir o grito de Ricardo, distante.

“Vai logo, Maurício, tá escurecendo!”

Quando passou desajeitadamente o próprio corpo pela fenda no alambrado, ele não fazia ideia de onde estava se metendo.

2

O ferro velho parecia maior quando visto de dentro e Maurício não demorou em notar esse fato. As grandes prateleiras formadas pelo excesso de metal empilhado realmente formavam paredes de uma configuração labiríntica dentro daquele terreno. Era grande, sem dúvidas, mas certamente não era tanto assim. Depois de andar por pouco mais de seis minutos lá dentro sem encontrar a bola, estava começando a ficar desesperado.

E se ela tivesse ficado presa entre os metais na parte de cima?

“Merda”, murmurou, olhando para a cima, dando a volta. Não queria ter de dar a bola oficial que ganhara de seu pai no começo do ano. Seria humilhante ter que fazer isso, principalmente por um erro bobo como aquele que cometera. Ele apenas chutou a bola forte demais e ela foi parar ali dentro.

Já era para ele estar em casa, àquela altura do campeonato.

O horário já era mais avançado do que deveria, uma vez que as sombras que agora eram projetadas no ferro velho eram consideravelmente maiores do que a pouca luz que iluminava as paredes de metal empilhado. Um vento forte soprou e, quando pensou em tomar o caminho de volta – mesmo sem saber ao certo qual seria esse –, ouviu alguma coisa se mover entre os metais.

Não era apenas o vento, certamente. Era suficientemente sólido para fazer barulho. Talvez fosse a bola, pensou consigo mesmo, incerto, olhando para o lugar de onde pensava ter vindo aquele som estranho. Apesar daquela esperança, ele sabia que não era a bola. A bola rolaria e, talvez, acabaria batendo nos metais. Ela certamente não tamborilaria com seus dedos inexistentes.

Aproximou-se receoso, pé ante pé. Seus olhos focados nas sombras diminutas que se esgueiravam por entre os metais, batendo seus minúsculos pés enquanto corriam desenfreadamente. Em meio a tanta ferrugem e naquela escuridão que a cada minuto parecia se estender, era difícil enxergar qualquer coisa, mas não demorou até que os seus olhos se acostumassem e vissem a aglomeração curiosa de criaturas.

Ratos. Dezenas, talvez centenas deles.

Eles corriam em meio aos metais enferrujados, fazendo aquele barulho característico de uma pequena multidão a correr sobre chapas metálicas. Maurício deu alguns passos para trás, tentando se afastar calmamente sem ser percebido. Queria ir embora, dane-se a bola. Queria estar longe dali e daquelas ratazanas.

Ouviu alguns guinchos atrás dele e sua respiração parou no mesmo instante. O som metálico estava atrás dele também. Droga, droga, droga. Aonde mais havia ratos? Não seria de se espantar que estivessem por todo lado.

Talvez as lendas estivessem certas...

Não seria bobagem dizer que tinha medo de ratos. Aquelas criaturinhas nojentas, imundas... Porém aqueles nada tinham de criaturinhas. Eram grandes, bem grandes...

Grandes o bastante para comer uma criança inteira.

Pôs-se a correr pelo caminho que acreditava ter feito até então, tentando voltar para o alambrado pelo qual entrou. Precisava acreditar que aquele era o caminho certo, pois do contrário estaria correndo direto para o coração do ferro-velho. As sombras já engoliam uma boa parte do caminho e, aos tropeços, Maurício se afastou daquelas ratazanas que pareciam cerca-lo em meio às altas paredes avermelhadas de ferrugem.

Maurício demorou um pouco para perceber que corria para o lado errado, mas a sua percepção deixou de fazer sentido quando voltou a ouvir o tamborilar em meio aos metais ao seu redor. Eles estavam por toda a parte.

O caminho à sua frente se dividia em dois e com alguma sorte ele conseguiria atravessar o terreno inteiro até chegar à parte da frente do terreno. Poderia tentar pular a grade e sair dali para nunca mais voltar. Respirou fundo e colocou-se a correr.

Poderia jurar que tinha visto um dos ratos enormes saltar em sua direção enquanto corria, mas não olhou para trás. Apenas correu, seguindo o caminho à direita e torcendo para ser o certo. Aquele maldito labirinto enferrujado o confundia.

Olhou para frente, apertando os olhos, torcendo para enxergar alguma coisa mais nítida em seu caminho, mas só via sombras e mais sombras entrecortadas pelos últimos raios de sol que vinham do horizonte. Porém uma visão clara lhe veio aos olhos alguns metros adiante. Os ratos cruzavam o caminho pelo qual ele seguia. O garoto parou de uma vez só, pensando em dar meia volta, mas o tamborilar dos ratos em meio aos metais pareciam persegui-lo por onde quer que fosse.

Teria de saltar por cima daquelas ratazanas imundas. O arrepio lhe percorreu o corpo quando ele viu alguns dos animais saírem do meio dos metais e começarem a andar calmamente em sua direção, rastejando sem pressa, degustando o seu medo antes de se aproximarem efetivamente dele.

Maurício não pode deixar de pensar que aqueles bichos de tamanho grotesco deveriam estar ali há algum tempo. E em com deveriam estar com fome. O menino correu como se não houvesse amanhã e saltou por cima dos ratos que atravessavam o lugar. Quando se viu passando por cima deles, quase agradeceu.

Quase.

Ele realmente agradeceria se houvesse conseguido aterrissar como se deve. Maurício escorregou ruidosamente após aterrissar em cima de uma bola de futebol e, enquanto ela rolava para longe, ele sentia os ratos saltarem por cima dele.

Ele tentou gritar, mas seus gritos morreram abafados nos pelos da ratazana que entrava pela sua boca escancarada de terror, devorando o que encontrava pela frente. Enquanto o seu corpo se debatia, as ratazanas saltavam por cima dele, devorando suas roupas, sua pele e sua carne.

Um show de horrores a céu aberto.

3

Ricardo e Matias se entreolhavam, entediados. Josué já havia ido para casa com a desculpa de que sua mãe havia dito para que não ficasse até depois que o sol se pusesse. Eles sabiam muito bem que ele estava indo ver a Neide, namoradinha dele, mas não discutiram. Cada um com os seus problemas.

“Cadê o Maurício?”, bufou Ricardo. “Aquele veado vai ter que me pagar outra bola, gordo filho-da-puta”.

Matias apenas riu, levantando-se da sarjeta e batendo na bermuda que usava, tirando a sujeira que grudara nela.

“Acho que o gordinho foi pra casa, Rick”, disse com um meio sorriso. “Ele é muito covardão pra ficar lá dentro depois que sol se põe”.

Ricardo apenas concordou, balançando a cabeça, apesar de algo lhe dizer que não era bem aquilo.

“Ele vai me dar outra bola ou eu quebro a cara dele”, disse enquanto sua expressão irritada passava a ficar ligeiramente preocupada. Ele sabia que Maurício, apesar de não ser o mais corajoso, cumpria a sua palavra.

Os dois saíram da rua e começaram a ir para as próprias casas, Matias rindo do azar de Ricardo, Ricardo um pouco preocupado pelo Maurício. Bom, não podia fazer nada. Já havia dado tempo de o garoto vasculhar o lugar inteiro e ter ido embora.

Maurício, por outro lado, permaneceu ali no meio do ferro-velho abandonado, certamente não por vontade própria. Há algo com os mortos que os impede de voltar para casa, e é óbvio que falo do fato de estarem, hm... Mortos. O garoto definitivamente já não podia ser chamado de gordinho e estava irreconhecível debaixo daquela camada de sangue e pedaços de carne que ainda eram petiscados pelas gigantescas ratazanas que se banqueteavam.

Não muito distante de seu corpo mutilado e atirado no chão, estava a bola parada silenciosamente em meio à ferrugem acumulada do maldito ferro-velho.

Talvez, no dia seguinte, quando Ricardo, Matias e Josué procurassem por Maurício em sua casa e não o encontrassem, eles poderiam resolver entrar no ferro-velho para procurar a bola e o garoto. Talvez a encontrassem ali no canto, parada, depois que os ratos famintos limpassem até mesmo os ossos do garoto do lugar. Talvez eles ainda encontrassem alguma coisa do amigo além da grande poça de sangue coagulado no chão, a poucos metros da bola.

Talvez eles ainda fossem capazes de fazer tudo isso antes de serem devorados pelas criaturas famintas que se esgueiravam em meio às latarias enferrujadas, sobre as chapas metálicas há muito tempo corroídas, espreitando sua próxima vítima, sua próxima refeição... Quem sabe?

N/A: estive escrevendo esse por um tempo (há mais ou menos um mês). Escrevi, parei, escrevi mais um pouco... Ficou meio que uma colcha de retalhos, cada um influenciado por um momento e um estado de espírito. Revisei superficialmente na esperança de que conseguisse publicar logo e, bom, cá está. Admito que não ficou tão bom quanto eu esperava, foi um continho mais experimental (a tentativa de fazer algumas cenas funcionarem em um ambiente pouco usual e cotidiano). Espero que tenha dado pelo menos para divertir e entreter, hahahahahaha... Obrigado pela leitura, deixem comentários! :D

Escala de cinzas

2014-02-03T20:00:00.001-02:00

A fumaça do cigarro ondulava com o soprar do vento, criando figuras abstratas à luz do luar. Já passava de meia noite, mas a principal característica dos embriagados é a de que eles não se importam com o horário, não importando qual seja ele. Eles apenas seguem fazendo o que acreditam que têm de fazer.

Ele, naquele momento, fumava o terceiro cigarro da última meia hora. Seus olhos tristes e cansados apontavam para o colo ocupado pelo álbum de fotografias que recebera de sua mulher. “Ex-mulher”, ele corrigiu mentalmente, soltando mais uma baforada de fumaça, sem saber ao certo o que fazer com tudo aquilo que estava dentro dele. Uma recordação o atingiu como uma marreta e só não o fez se levantar por conta do equilíbrio já prejudicado pelo álcool em seu sangue.

A recordação, regada a álcool e nicotina, o transportou para seis anos no passado, logo após o seu primeiro ano de casado. Sua então mulher era uma fotógrafa apaixonada. E uma fotógrafa apaixonante, como ele costumava frisar a todo instante. Recordava-se do modo como ela capturava as imagens com seu par de orbes azuis e poucos instantes depois já erguia a câmera e tinha uma fotografia maravilhosa. Ela era genial em sua visão de mundo. Embebia suas fotografias em emoções que, antes de seu clique, só existiam para ela. Ela tinha os olhos e a mente mais criativa que ele jamais conhecera.

Ela sempre prometera que lhe presentearia, um dia, com um álbum. Com o melhor álbum que ela ou qualquer outra pessoa seria capaz de fazer. “Um álbum sobre nós”, ela repetia com seus lábios sempre tão persuasivos, enquanto ajeitava as mechas ruivo-acastanhadas atrás de sua orelha.

E foi o que ela fez.

Voltou ao presente, seus olhos a beira de transbordar. Soluçou, cuspindo a fumaça do cigarro que já estava perto do fim. O álbum permanecia fechado em seu colo. Deixou que a mão deslizasse pela capa de couro do álbum para sentir a textura e, apesar do cheiro forte de cigarro, o cheiro de couro novo ainda permanecia. Um pequeno sorriso se esboçou em seu rosto quando leu a capa.

“Sobre nós”. Típico dela.

Abriu o álbum pela primeira vez em muito tempo. Sentia-se como um herege, profanando algo que, durante muito tempo, fora tudo o que havia de sagrado em sua vida. Aquele álbum fora o seu tesouro mais preciso. “Ainda é”, pensou enquanto sentia aquele gosto de mágoa, amargo e desconcertante, preso no meio de sua garganta.

As duas primeiras fotos eram em preto e branco e recordava-se de que assim eram também as demais. Ela dizia que as cores eram supervalorizadas. Ele sempre ria diante disso, retrucando que era ela que adorava se vestir com as combinações mais bizarras de cores quando saíam juntos, ao que ela ficava emburrada até ele a presentear com um beijo estalado na bochecha.

“Nós jamais vamos nos lembrar de todas as cores de todos os nossos momentos”, ela dizia com o olhar perdido, sonhador. “Por que eu deveria retratar as cores? Eu quero nos fazer lembrar”, completava sempre se voltando para ele com aquele sorriso encantador que só ela sabia dar. “Eu quero que evoquemos as nossas memórias”.

Ela definitivamente havia acertado.

Respirou fundo, enxugando uma lágrima teimosa que lhe escorreu pelo rosto lenta e calmamente, trilhando o caminho para as demais que viriam. A foto lhe chamou a atenção pelo peso que tinha para ele. Para eles, na verdade. Era um par de mãos sobrepostas, o foco nas alianças. Lembrava-se de quando ela tirara aquela, umas poucas horas depois de deixarem a cerimônia de casamento, enquanto iam para a lua de mel. Ela sempre arrastava a câmera para todos os lados e não foi diferente naquele momento. Uma fotógrafa apaixonada, afinal de contas.

Recordava-se de ela pedindo que ele colocasse a mão sobre a dela. De como se acomodou atrás dela, sorrindo, beijando a nuca e fazendo com que ela errasse o disparo uma meia dúzia de vezes, até dar um empurrão nele, o fazendo ficar quieto. Sorriu com a lembrança. Recordou-se de como ela sorrira quando o disparo deu certo e ela pôde ver a prévia da fotografia. Não mostrou ao rapaz, é claro. “É surpresa”, ela dizia sempre, com um sorriso matreiro, aquele sorriso de menina arteira.

A segunda foto o fez soluçar. Não se recordava de vê-la tirando aquela por motivos óbvios, mas ela havia deixado uma nota escrita embaixo da foto. “Meu amor dormindo após o primeiro sexo de casados, rawr!”. Era o rapaz deitado de lado na cama, os lençóis desarrumados cobrindo-o desajeitadamente até a cintura. Podia-se entrever o começo da curva de sua coluna, um pouco de seu físico atlético que conservara por um tempo razoável antes de a idade começar a lhe tirar os músculos e empurrar uns quilos a mais.

Conseguia se lembrar de acordar e encontra-la lhe acariciando os cabelos. Beijou-lhe os lábios com um “bom dia” silencioso e sorriram um para o outro. Ela havia dito que o havia fotografado exaustivamente e que teriam, então, de passear para que não parecesse, naquele futuro álbum que ele tinha nas mãos, que eram um casal de tarados caseiros que não conseguiam fazer nada fora do quarto. Ele rira, naquele momento, mas agora só conseguira esboçar um sorriso amargo.

Sentia falta dela.

Não teve coragem para avançar para as próximas páginas. Fechou o álbum mais uma vez, apertando-o com força entre as mãos, as lágrimas escorrendo freneticamente por seu rosto soluçante. Era hora de se despedir.

O cigarro já estava no chão e a garrafa de vodca permanecia pela metade ao lado de sua cadeira, acompanhada de um frasco cheio de álcool. Olhava para o chão à sua frente, para o amontoado de jornais velhos que amassara mais cedo. Soluçou mais uma vez, pegando a garrafa e tomando um gole generoso da bebida pura.

Esvaziou o resto sobre o emaranhado de papeis, umedecendo-os.

Por que tudo tinha que ser assim?

Acendeu mais um cigarro, tragando com as mãos trêmulas em meio ao soluçar inconstante.

Tudo havia desmoronado na sua vida naquele maldito dia, há dois anos.

Atirou a ponta do cigarro em meio aos papeis, vendo o fogo levantar brandamente.

Atirou mais álcool, vendo as chamas subirem.

Ela não estava mais ali. Ele não podia mais vê-la. Abraçá-la. Beijá-la.

Ela jamais tiraria outra fotografia.

Soluçou quando se levantou trôpego, profanando o silêncio da noite com o seu choro.

Era tudo culpa dele.

Se eles não tivessem discutido naquela noite... Se ele não a tivesse mandado embora... Se ela não tivesse pegado o carro e ido para a casa da sua mãe... Se não estivesse chovendo tanto... Se o carro tivesse conseguido se manter na mão certa quando ela perdeu o controle...

Se o caminhão que vinha do outro lado tivesse conseguido frear.

A dor o assaltou no peito enquanto ele abraçava o álbum de fotos com força, chorando descontroladamente. Ninguém deveria morrer antes dos trinta. Ninguém como ela deveria morrer.

“Mas o passado precisa ficar no passado”, sua família lhe dizia. Já fazia dois anos. Dois longos anos que passou trancado dentro de sua própria casa, vivendo à custa da caridade de seus familiares mais próximos. Já era hora de se despedir.

Esforçou-se para parar de chorar. Secou as lágrimas, apesar de sentir que elas ainda escorriam pelo seu rosto. Fungou algumas vezes antes de conseguir soltar o álbum de seu abraço e encará-lo por alguns momentos.

“Eu sinto muito... Eu sinto muito, meu anjo...”, começou, com os olhos tristes apontados para baixo. “Mas chegou a hora de eu te deixar ir... Adeus, meu amor...”, disse enquanto o álbum escorria por entre seus dedos, em direção às chamas.

Enquanto caía de seus dedos, ele não pôde evitar pensar que ela estaria fotografando, naquele momento, aquela cena íntima, tão particular. As chamas lambendo a capa de couro, consumindo as bordas das folhas que abrigavam as fotografias há tanto tempo.

Enquanto o fogo consumia o álbum com a melhor parte de sua vida, ele não conseguia deixar de pensar no nome que ela daria para aquela fotografia, que com certeza faria em preto e branco.

“Escala de cinzas”. Típico dela.

N/A: escrito de número 50! Espero que vocês gostem! Cya! :3

A canção ainda é a mesma

2014-01-28T19:26:00.002-02:00

Nossos hinos são roubados,
A esperança vai-se embora,
Só uns poucos se garantem
E a canção ainda é a mesma.

Nos treinaram para ser livres,
Liberdade estranha é essa,
Ninguém mais possui ideias
E a canção ainda é a mesma.

Uns protestam por um lado,
Outros roubam pelo outro,
É o palhaço engravatado
E a canção ainda é a mesma.

Eles foram para a rua,
Mas voltaram para casa,
Foi o medo da batalha
E a canção ainda é a mesma.

Sangue corre pelas ruas,
E ele está em nossas mãos,
Nós, omissos da tragédia,
E a canção ainda é a mesma.

Nos vendemos por tão pouco,
Fraquejamos outra vez,
Mais um ciclo acomodados
E a canção ainda é a mesma.

O poder nunca foi nosso,
Fomos todos tão babacas,
Esquecemos os motivos
E a canção ainda é a mesma.

A inocência nos venceu,
E ela continua ganhando,
Nossas vozes se calaram
E a canção ainda é a mesma.

Porcos lancham no senado,
Comem lá sua lavagem
Paga com nossos salários
E a canção ainda é mesma.

Guincham na televisão
Suas promessas de campanha,
As eleições estão chegando,
A canção vai ser a mesma.

N/A: <Insira aqui o seu jingle estúpido de campanha favorito.>

Al'ihad

2014-01-27T19:55:00.001-02:00

Bebo de teus lábios venenosos,
Da boca pútrida que exala encanto,
O seu mais nobre e sincero acalanto,
É o que destina aos mais poderosos.

A minha carne é seca e enegrecida,
Branco é o olhar que por mim percorre,
Tal como o braço que a mim acolhe
Quando tudo o que me falta é vida.

Mácula doce e amarga surpreendem,
Sorrisos falsos que poucos entendem,
Verdades puras que cabem nos dedos.

Servo odiável de tantos propósitos
Com a alma escura em lugares inóspitos,
Disposto a lhe causar pânico e medo.

Um riso breve toca o seu ouvido,
Jeito insensato e um tanto oprimido.

Olhos vermelhos, par na escuridão,
Eternamente presos na devassidão.

Feito de morte.
Falta de sorte.

N/A: talvez uma extensão de Karu, por mais irônico que isso seja.

Heroína

2014-01-25T20:44:00.003-02:00

Ela veio silenciosa para te tirar do chão.
Você a conheceu entre os amigos:
tímida, quieta e atraente.
Você sorriu para ela e ela te deu ouvidos.

Ela te tirou da apatia,
Te deu carinho, fez conhecer o mundo,
Seu silêncio confortável era tão lindo
E completava o seu jeito vagabundo.

Ela tinha pele branca feito a neve
E te encarava com seus olhos agridoces.
Você sempre a colocou no pedestal,
Com ela via a vida e seus nuances.

Ela veio quando você deitou na cama
Com seus olhos injetados de alegria,
Sugeriu que vocês fossem além:
Sugeriu que a encontrasse todo dia.

Ela não era como as suas outras amigas,
Não tinha jeito de aquilo acabar mal.
Ela tinha aquele jeito de fada,
Um jeito que lhe era natural.

A felicidade de repente se apagou,
Uma overdose de amor e de alegria,
Os paramédicos chegaram bem mais cedo.
E encontraram lá você e a Heroína.

N/A: o nome e a foto tiram toda a graça do negócio, eu sei, mas preciso manter os padrões... :P Espero que tenham gostado, deixem seus comentários! :D

Capituneando

2014-01-24T00:14:00.001-02:00

Em seus olhos puros via os muros escuros da mente que somente trazia, de contente, um sorriso que sorria por agora: eternamente. Mas aqueles olhos puros, perjuros, da Valsa de Casimiro, olhos que eu admiro que fitam não eu, mas o breu, o outro e o abismo, sofismo ingrato que trato com não mais que sutileza. Que beleza. O sorriso se desfaz, singelo e fugaz, um elo entre aquilo que eu quero e o que é belo. Mas não pense que o fitar sem cessar de tais vistas é o foco. Sufoco diante da imagem. Miragem. Os olhos tão puros, perjuros, que vi, jamais estiveram, como quiseram, ali.

Os olhos de amada, tão delicada, alvo de meu ciúme e de tanto negrume jamais quiseram existir.

N/A:"Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exacta e poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá ideia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. (...)" E acho que isso explica tudo. :3 Boa leitura! :3

Teatro de máscaras

2014-01-21T23:49:00.002-02:00

Há tanto de verdade
nessa cena de mentira,
orquestrada com maldade,
calculada, pura e fria.

Você troca de emoções
como quem troca de roupa,
vai me ensinando lições:
todas desse faz de conta.

Seu carinho é uma farsa,
o seu ódio é infantil,
a sua expressão é falsa,
e o seu jeito é doentio.

Quando olha nos meus olhos
procurando algum defeito,
não percebe ali os espólios
das mentiras, do seu jeito.

Seus pecados mais escuros
são de meu conhecimento,
por trás dos seus olhos puros
Não há nenhum nobre intento.

Vou fazer você cair,
vou fazer você chorar
e quando a ferida abrir,
minha cena vai começar.

N/A: mais um poeminha. :3 Talvez uma resposta para o meu próprio "Amnésia induzida" ou uma releitura de "Roubado", o primeiro poema publicado aqui. Quem sabe?... A propósito, décimo poema no Escritos Notívagos! :D Cya!

Amnésia induzida

2014-01-20T22:44:00.001-02:00

Nunca soube dizer com certeza
O que é que foi que me aconteceu,
Não sei se por gentileza
Da mente fria que, com destreza,
Ocultou-me o passado meu.

Ainda me perco nos versos tortos
Que marcam o papel que seco,
Na tinta preta que escorre,
Num suspiro branco que morre
E no verso que é um eco.

Mas eco de quê? Eu não sei,
Mas são ecos, eu sei que são!
Repetem-se onde falhei,
Alcançam quem não alcancei
Mas tive ao toque da mão.

Recordo-me num momento
Daquilo que me esqueci.
Eram versos de sofrimento,
Um pedaço avesso de tempo
De um tempo em que me perdi.

N/A: produção de última hora, mas produção! :D Espero que gostem! :D Cya!

Doce Pedaço de Céu

2014-01-16T23:59:00.001-02:00

Sempre me lembrarei
Daqueles dias distantes.
De quando éramos amantes
E de quando eu te amei.

É uma grande história
De tempos, então, dourados,
Dos meus anos passados
Que se foram todos embora.

Nos conhecemos num bar
Só queria ser seu amigo,
Passar um tempo contigo
Acabei por querer te amar.

Éramos dois contentes
Tão jovens e tão seguros...
Pensávamos no futuro
E esquecíamos do presente.

Saíamos sexta-feira,
Bebíamos noite inteira
Para acordarmos em um motel.

Era de bar em bar
Até você se apaixonar
E me deixar ao léu!

Então levou meu sorriso,
Minha lágrima, o meu juízo
E meu doce pedaço de céu.

N/A: mais um antiguinho, pra entreter enquanto "Ferrugem" não sai. Apesar de ser coisa nova, não tem nada a ver com o clima desse aqui, não se enganem! :D Vamos ver se consigo colocar em prática tudo o que estou aprendendo nesse janeiro produtivo. :3 Cya!

Lenore

2014-01-07T15:19:00.001-02:00

Ela fumava um cigarro para passar o tempo. Soltava a fumaça calmamente enquanto desfilava de salto alto sobre as calçadas esburacadas e sujas do centro. O cheiro de urina e fezes estava sempre presente naquelas calçadas, mas aquilo não fazia diferença para ela, já acostumada ao ambiente de decadência e sofrimento que eram as ruas da cidade.

Vestia meia calça tal e qual o céu vestia a meia noite. Usava minissaia e espartilho. Saltos altos que estalavam no calçamento enquanto caminhava. Seus cabelos ruivos e seus modos quentes eram mais atrativos do que a ausência de roupas em uma noite fria como aquela. Os carros buzinavam e lançavam farol enquanto ela caminhava calma, projetando sombras nos portões fechados dos estabelecimentos. Silenciosamente, vez ou outra, tragava longa e profundamente o cigarro que vivia solto entre os lábios. Não tinha um destino certo, muito menos hora pra chegar aonde quer que estivesse indo.

Desfilava calma feito a noite que a cercava.

Alessandra, chamavam-na seus amigos.

Lenore, chamavam-na seus clientes.

Puta, chamava a sociedade.

Andava sem refletir, preferindo não pensar na noite fria que a cercava e na quantidade mínima de roupas que usava naquele momento. A calcinha fio dental ainda a incomodava enquanto caminhava, apesar de todos aqueles anos. Não ficaria doente por conta do frio e do sereno, ela bem sabia, porque sempre fora resistente.

Apenas mais um dos motivos para ter sobrevivido por longos nove anos naquela vida. Vida de quem dá mais que o sangue para sobreviver.

Um carro parou do seu lado, ao que ela se inclinou para conversar com o rapaz. Sorria sem querer, ria baixo, sufocando a saudade que sentia do filho e do marido naqueles momentos. Seu marido nunca soube de sua profissão e, graças a Deus, ele ainda acreditava que ela fazia plantões na livraria, arrumando tudo em no turno da noite entre duas e três vezes por semana.

Apesar dos protestos dele quando ela dizia que precisava sair, não havia o que fazer. Era o seu jeito de sustentar a casa, de ajudar como podia. "E funciona", observou silenciosamente.

Mal ouvia o que o rapaz falava e respondia aos seus elogios e perguntas de maneira mecânica, porém lasciva, ostentando a sensualidade e o corpo que, graças ao bom Deus, conseguia manter mesmo aos trinta e cinco anos de idade. As amigas a invejavam, assim como faziam as colegas de profissão. Era o seu meio de vida, seu trabalho.

Possuía as coxas bem torneadas, um bumbum durinho, um abdômen reto que era resultado de uma dedicação absurda com os treinos que fazia na academia, além de seios fartos que definitivamente chamavam a atenção. Alessandra não era uma mulher que passaria despercebida em qualquer lugar. Principalmente quando era Lenore.

O marido idolatrava seu corpo esbelto, mas a amava por muito mais do que o seu exterior mostrava, ela bem sabia. Ele provava isso para ela todos os dias. Seus elogios iam e vinham sobre o seu corpo e a sua mente. Recordou-se de quando ele descobriu como ela se sentia quando recebia livros de presente, fosse em aniversários ou quaisquer outras datas, e passou a mimá-la constantemente com a literatura.

Alessandra se perguntou, naquele instante, quando foi exatamente que passou a carregar mais preservativos do que livros em sua bolsa.

Sempre fora apaixonada pela literatura, era grande fã dos clássicos, embora vez ou outra dedicasse sua atenção a um best seller que era sucesso pela crítica. Lia Descartes nas horas vagas e foi ela quem apresentou Foucault ao marido e ao filho, que veio a decidir aos treze anos de idade que faria Letras ao invés de Engenharia Eletrônica, como o pai sugerira anos atrás.

Seu próprio nome vinha da obra de Edgar Allan Poe, embora pouco houvesse em comum com o seu personagem em si. Recordava-se de ter lido o nome pela primeira vez aos dezessete anos, quando leu O Corvo em um dos livros que o pai deixara para trás. Sempre quisera se chamar Lenore e por que não fazê-lo agora, que precisava de um novo nome?

O rapaz a convidou para entrar no carro, tirando-a de dentro de seus devaneios, e ela entrou após pedir que lhe mostrasse o dinheiro. "Precaução", lembrou a si mesma. Não seria a primeira vez em que um rapaz a enganaria, fazendo com que ela lhe entregasse o produto e ele não fizesse o pagamento mais do que merecido.

Sentou-se ao lado dele com os seus olhos verdes distantes envoltos pela máscara suave que a maquiagem lhe proporcionava. Seu corpo estava bem próximo do rapaz que dirigia, mais atento às curvas do corpo dela do que às da pista. Ela teve de guiá-lo até o motel mais próximo e o fez sem muita dificuldade, já que conhecia melhor o centro do que a palma da própria mão.

Atirou a bituca do cigarro pela janela, respirando longa e profundamente. O rapaz a tocava com a mão direita, vez ou outra deixando-a para mudar de marcha. Corria as mãos por cima da meia calça, por dentro ou por fora de suas coxas e ela sustentava um sorriso dissimulado que a profissão lhe ensinou a usar.

Rapaz faminto de prazer, querendo sexo sem compromisso, disposto a pagar uma profissional se achasse necessário. E ali estava ela, sentada ao seu lado, lambendo os beiços, acostumada com aquela situação que muitos considerariam embaraçosa.

O garoto não era dos mais bonitos, mas tinha o seu charme. Lembrou a si mesma de que ela não fazia aquilo por prazer. Fazia porque tinha de fazer. Era a sua profissão, apenas. Sua vida estava em casa, esperando o seu retorno.

Pensou em seu filho, naquele instante, o único que tinha. Estava com dezesseis anos de idade e mais hormônios do que o corpo poderia suportar.

Não gostou dos caminhos que sua mente estava tomando.

Não era seu filho ali ao seu lado, pensou enquanto cerrava os punhos, enterrando as unhas na palma da mão e afastando as imagens que, naquele momento, a enojaram. "Mas poderia ser", a mente dela frisou com uma impertinência que ela teve de engolir. Tinha gosto amargo de bile.

"Os benefícios de ser mãe", pensou em seguida, com um meio sorriso triste e sarcástico, mas o mais sincero que dera desde que a noite caiu.

Respirou fundo quando entrou no motel, acompanhada do rapaz, que mantinha as mãos grudadas no corpo dela, aproveitando cada segundo na companhia da mulher. Abriram a porta da suíte que lhes indicaram e acenderam as luzes. O perfume dela encheu o lugar rapidamente. Um perfume suave e sedutor, não aquele que o marido dera de presente há dois meses atrás, mas a mesma fragrância que dava a si mesma todos os meses desde que decidira por aquela vida.

A única coisa particular que levava consigo naquela noite era a pulseira que o filho lhe dera quando conseguiu o primeiro emprego em uma editora, como assistente. Uma forma de dizer obrigado por tudo o que ela havia feito por ele. Recordava-se de ter chorado de emoção, quando recebeu. Poderia ser algo simples e com pouco valor material, mas era um lembrete para ela. "Não se esqueça de quem você é", repetiu para si mesma enquanto entrava no personagem que criara para si mesma.

Alessandra, naquele momento, tornou-se Lenore.

N/A: espero que gostem, gostei de escrevê-lo. :3 Comentem, digam o que acharam, sua opinião faz um autor feliz. <3 Cya!

Do que você tem medo?

2014-01-04T07:39:00.001-02:00

Todos nós tememos alguma coisa.

Assaltantes, homicidas, demissão, miséria, entre tantas outras coisas. Todos esses medos possuem uma justificativa lógica, pautada na realidade. Ela, em geral, se baseia nos nossos quereres... Não quero perder a minha vida, não quero perder o meu dinheiro, quero apenas o meu bem e o bem da minha família... Qualquer coisa que queira se interpor entre os nossos desejos e nós é rapidamente considerada uma ameaça. E, como toda ameaça, ela desperta uma dose generosa de medo. São todas justificativas muito boas para os problemas mundanos que enfrentamos todos os dias...

Mas e quando não é exatamente um problema como esse? E quando o que te amedronta não se encaixa na lógica, está longe da realidade?

Você sabe o motivo de sentir medo do escuro?

O que é que te faz suar quando todas as luzes se apagam e tudo fica em silêncio? Aquele silêncio opressivo, recheado de coisas que você sabe que estão lá, mas crê com todas as forças que não fazem parte da nossa realidade. Você culpa a própria imaginação fértil quando vê um vulto no final do corredor e sente um arrepio chacoalhar seu corpo inteiro. Você precisa acreditar nisso, precisa ter certeza de que está seguro quando as luzes se apagam e você encosta a cabeça cansada no travesseiro. Precisa ter a mais absoluta certeza que o seu sistema de alarmes te defende contra todas as ameaças noturnas.

Isso é no mínimo curioso, não é?

O que te faz pensar que tudo isso é fantasia? Talvez apenas o fato de as crianças levarem a sério? Bom, você precisa ensinar uma criança a temer assaltos, mas ela não precisa que ninguém lhe conte que o escuro é ruim para temê-lo com todas as forças. Precisamos ser disciplinados a não temer o breu absoluto. Fizeram com que você entendesse que aquela criatura que te atormentava quando pequeno, que lambia sua nuca com seus dedos gelados, que te observava do canto mais escuro do quarto com seus olhos brilhantes e que, em um episódio específico, te levantou chão pelo pescoço... Que ela não existe.

Era só a sua imaginação.

Há uma explicação para o fato de considerarmos fantasia, é verdade. Nós precisamos acreditar que elas não existem. De que outro modo nós poderíamos dormir tranquilamente, sem por cadeados em todas as portas e esconder armas sob o travesseiro? Como poderíamos dormir relaxados enquanto a forma física do próprio mal nos observa de perto, seus olhos amarelos e frios acompanhando cada subir e descer de seu peito, seus ouvidos atentos escutando cada um de seus batimentos cardíacos.

Um mal que respira, que fala e que se alimenta. Não é real. Não pode ser real.

É mais fácil acreditar nisso. É simples. É cômodo. Acredite que essas criaturas bizarras que poluem os seus sonhos não existem.

Elas preferem assim.

N/A: espero que gostem. :3

Efêmero

2014-01-03T16:06:00.003-02:00

Ele não gostava nem um pouco de dar notícias como aquela. "Quem gosta?", observou mentalmente.

Sentia-se, naquele momento, como um garoto de recados. Lembrou-se imediatamente do pai e da mãe, que brigavam constantemente em sua infância, fazendo com que ele servisse de intermediário entre um e outro, sendo obrigado a ouvir as palavras duras e ríspidas com as quais os dois se presenteavam com um prazer irrestrito.

Respirou fundo, tentando por ordem nos pensamentos tumultuados.

Já trabalhava na mesa de cirurgia há seis anos, mas ainda não estava acostumado a lidar com as perdas a que isso implicava. Era a terceira vez que isso lhe acontecia. "Ossos do ofício", alguém lhe dissera na primeira vez. Recordava de ter sido um homem de meia idade, após um acidente de carro em uma rodovia que ligava o interior à capital. Álcool e direção nunca acabavam bem.

Mas não é uma frase como essa que elimina o sangue que está em suas mãos.

"Não é sua culpa", repetiu para si mesmo enquanto encarava o próprio reflexo cansado no espelho. "Você fez tudo o que você podia", emendou com a voz trêmula.

Seis horas de cirurgia, duas hemorragias e três paradas cardíacas, sendo que a última foi fatal. O paciente mais difícil que já tivera. Mas essa certamente não era a parte chocante de tudo aquilo.

Ainda podia se lembrar de como chegou ao paciente. Poderia ter sido qualquer um a assumir, mas ele queria fazer a diferença naquele dia em especial. "Maldito dia", ele diria mais tarde, mas não tinha como ele saber. Fora chamado para um caso de um jovem baleado durante uma troca de tiros entre policiais e traficantes em uma avenida a pouco mais de um quilômetro do hospital.

"Jovem demais", refletiu, os olhos abaixando para as próprias mãos, já desenluvadas, mas trêmulas demais pra segurar qualquer coisa. Imaginou que lidaria com um rapaz de dezesseis anos com uma bala presa na perna. Jamais imaginaria uma criança dez anos mais jovem com duas balas alojadas perto do coração.

Lutou contra o aperto no peito e a ânsia de colocar o almoço tão distante para fora.

No auge de sua carreira, aos trinta e dois anos de idade, ele nunca havia presenciado a morte de uma criança. Pelo menos não até agora.

Era difícil ver alguém com uma idade tão próxima da de seu filho perder os sinais vitais. Ver e ouvir casos como esse nos noticiários tinha um peso completamente diferente de assistir os batimentos cardíacos desaparecerem a poucos centímetros de suas mãos impotentes.

Seria arrogante dizer que podia entender o desespero dos pais, mas era algo próximo disso. Entendia o que sentiam enquanto choravam sobre o cadáver dos filhos estirados no asfalto.

Sangue e lágrimas se misturando em uma espiral de angústia e violência.

Como poderia abordar aquela família? Como dizer que a esperança de futuro deles foi jogada no lixo por conta de mais um caso de violência? Não existe uma maneira delicada de explicar a um pai o motivo de seu filho ter morrido.

E isso o transportou ao velório de sua mãe, naquele momento em especial. Ele não conseguira chorar, estava chocado demais para entender. Tinha quinze anos de idade, mas não a vontade de acreditar que perdera a mãe para sempre. Era difícil acreditar que ela se suicidara.

Secou o rosto com um papel quase tão áspero quanto a realidade que o fizera chorar na sala de operações. Alguém tinha de fazer aquilo. Atravessou o corredor excessivamente branco até chegar à sala de espera. Os pais olhavam para ele, dois pares de olhos cansados e esperançosos. Esperavam alguma notícia depois de tanto tempo ali.

E ele mal enxergava as figuras cheias de olheiras à sua frente.

"Desculpe, eu...", tropeçou nas palavras. "Seu filho não sobreviveu".

Assistiu o mundo daquele casal desmoronar, o peso caindo sobre ambos os ombros e os olhos afundando ainda mais para dentro das olheiras. As lágrimas caíam à medida que tomavam consciência de que jamais veriam seu filho sorrir de novo, ou ouviriam brincar com os colegas.

Respirou fundo antes de dar as costas ao casal e deixá-los aos cuidados de uma enfermeira próxima. Só queria ligar para o próprio filho e ter certeza de que estava tudo bem. Respirou fundo antes de recomeçar a chorar.

N/A: nada mais efêmera do que a própria vida. Espero que "gostem". Apesar da melancolia e tudo mais, acho que é uma das melhores coisas que já escrevi. Realmente espero que gostem e, se puderem, comentem com suas opiniões. :3 É sempre bom ter um pouco de feedback!

PS: me sinto um pouco mal de marcar isso como "cotidiano", mas não é nenhuma mentira.

Escritor

2014-01-02T13:49:00.004-02:00

Aquela noite em especial estava quente demais até mesmo para uma noite de janeiro. O barulho noturno invadia a sua janela, soando calmamente pelas paredes, arrastando-se pelos corredores e morrendo enquanto descia as escadas. Uma noite em que tudo o que se quer é ficar em casa com um copo de qualquer coisa bem gelado, deitado em qualquer lugar em que se pudesse se esticar.

Bom, ele discordava naquele momento.

Apesar de tantas outras possibilidades de coisas certamente mais agradáveis para se fazer, ele observava o papel e a caneta sobre a escrivaninha gasta e cheia de riscos e desenhos feitos por ele próprio. Tinha ali todas as ferramentas para que escrevesse, exceto pela mais importante delas. A ideia, mais do que nunca, lhe escorria por entre os dedos. Tomou um gole de café, enterrou a cabeça entre as mãos, sentindo os cabelos úmidos de suor e a cabeça quente por baixo deles. Dentre tudo o que podia pensar e as várias ideias que poderia ter, só uma lhe ocorria. "Merda". Era incrível, quando tinha a ideia, não havia o tempo para escrever, mas assim que conseguia o tempo, mal sabia o que fazer com a ideia.

Definitivamente frustrante.

Olhou para as folhas que lhe restavam sobre a escrivaninha e olhou de relance para a lata de lixo cheia até a metade com seus rascunhos. Respirou fundo e tomou mais um gole de café, capturando uma gota de suor que descia pela sua teste com as costas da mão. Certo, precisava ser agora. Rabiscou uma introdução tirada absolutamente do nada. O que poderia ser feito com aquilo?

Hmm... A ideia o agradou. Um sorriso entremeou seu rosto ao imaginar os caminhos que poderia seguir dali. Seu personagem certamente poderia seguir aquela vertente sem que parecesse forçado. Não queria se gabar, mas, céus, ele sabia como começar uma história. Escreveu mais uns seis ou sete parágrafos para chegar à conclusão de que não havia uma conclusão para aquilo. "Merda".

Mais um rascunho no lixo.

Certo, do começo. Puxou mais uma folha para si e, antes de começar, pensou nas histórias que vinha lendo pelos últimos tempos. O que podia aproveitar delas? O ambiente, o modo como os personagens se comportavam, talvez até mesmo a emoção que a história lhe despertou?... Nada. A resposta não está nos outros, pensou calmamente. De fato, não estava de todo errado. Cada um de seus rascunhos vinha replicando as mesmas histórias que tantos outros já viram, então por que perder tempo escrevendo algo que nada mais era do que uma história tão repetida?

"Mas sobre o que escrever?", perguntou a si mesmo em um murmúrio.

Por que não escrever um pouco sobre mim? Não era uma má ideia. Deu uma risadinha antes de começar.

Começou a escrever e sorria a cada novo parágrafo que compunha, sentindo que caminhava na direção certa. Já não se importava com o suor que escorria pelo seu rosto ou que descia pela sua coluna. O copo de café pela metade já mal era tocado. Tinha um sorriso matreiro nos lábios, feito criança que faz arte escondida dos pais. Divertia-se com os parágrafos que iam e vinham e podia escrever sobre eles com verdade e satisfação. Realmente, parecia uma boa história, apesar de ser tão simples quanto poderia deixar. Sorriu ao colocar o último ponto final, satisfeito com sua obra.

Definitivamente não era o que ele pretendia escrever quando começou. Aumentou o sorriso em alguns centímetros e passou os olhos pelo que havia lido. Hmm, interessante. Leu em voz alta:

"Aquela noite em especial estava quente demais até mesmo para uma noite de janeiro. (...)"

N/A: espero que tenham gostado, hahahahahaha... Foi divertido escrever. :3 Cya!

Perdão

2013-12-26T00:57:00.001-02:00

Ele acordou com aquela sensação esquisita de que alguma coisa estava errada.

Lá estava ele, deitado com seus olhos nublados de sono, sua boca com aquele característico gosto amargo de ressaca. O que estava acontecendo? Remexeu-se na cama antes de levantar-se, tentando acostumar-se com os próprios sentidos. Sua cabeça doía. Do pouco que se recordava da noite anterior, era apenas o de sempre: festa, amigos e bebedeira. Já não era raro que isso acontecesse e, para a preocupação de seus mais próximos familiares, estava cada vez mais frequente.

Olhou para o rádio relógio no criado-mudo, um resquício de tempos antigos em que não podia contar com o próprio smartphone para despertá-lo. Já era tarde, mas não se importava. “Não tenho que ir trabalhar”, lembrou a si mesmo. Havia sido demitido há duas semanas, quando chegou ainda levemente embriagado, às oito da manhã, e desmaiou na própria mesa, mas não antes de colocar todos os coquetéis que provara na noite anterior sobre o notebook em que trabalhava. Não sabia o motivo, mas tinha vontade de rir quando se recordava disso.

Mesmo não tendo compromissos, decidiu que meio dia já era tarde demais para estar na cama. Tentou se levantar de uma vez apenas para perceber o quão dolorido estava. A cabeça girou, perdeu o equilíbrio e caiu de novo na cama antes que conseguisse se por de pé definitivamente. Tudo doía. Certamente isso já era esperado por ele, que suspirou antes de tentar novamente.

Desde que sua esposa o deixou, só sabia sair de bar em bar com seus amigos mais inconsequentes e deixar a coisa rolar. Bebia até não se lembrar do próprio nome e mais tarde arranjava uma briga por qualquer motivo fútil para tentar esquecer algo ainda mais enraizado em seu ser: o nome dela.

Os bares já estavam começando a se recusar a atendê-lo.

"Eu não tenho mais idade para isso", refletiu enquanto olhava ao redor, a visão e a dor de cabeça ficando cada vez mais nítidas. Estava no auge dos trinta e seis anos de idade, não era um momento adequado para se embriagar todas as noites, esperando que algo diferente daquilo acontecesse. Mas também não tinha mais esperanças de que sua vida voltasse aos eixos. Ele edificou toda a sua vida em cima de seu casamento. Sua mulher era a razão de ele viver. E quando ela disse "acabou, eu não sinto mais nada por você", foi como se o mundo tivesse parado de girar. Como se o oxigênio acabasse. Como se todos os seus órgãos se liquefizessem.

Recordava-se de como aos poucos, porém, a tristeza virou raiva. Queria fazê-la sofrer. Queria que ela sentisse aquilo que ele sentia, principalmente todo aquele sofrimento insuportável que estava roubando o seu chão. Chegou a telefonar umas duas ou três vezes, cego de raiva e ciúme, dizendo coisas que jamais teria dito em outras circunstâncias. Dizendo o quanto a odiava, que ela não merecia ser feliz. "Como fui estúpido!", pensou enquanto recordava aquele momento. Ele havia apenas cavado mais fundo no buraco onde ele se enfiou. Porque logo depois da raiva, do ciúme e da tristeza, veio toda aquela culpa.

E a culpa não foi tão simples de lidar. As brigas de bar eram apenas parte disso.

Às vezes ele ainda se pegava com aqueles impulsos estranhos. Se via alisando o cano do revólver que era de seu pai, mas que ele religiosamente lustrava e limpava na primeira segunda-feira de todos os meses. Colocá-lo sobre o queixo, contra a têmpora ou apontando ao céu da boca já era quase tão cômodo quanto o choro que vinha depois. E a pergunta de ouro era refeita pela enésima vez.

"O que eu estou fazendo com a minha vida?".

Pela primeira vez em muito tempo, ele respirou fundo e discou aqueles mesmos números que antes digitava com ansiedade, carinho e um sorriso no rosto. Levou o celular ao ouvido enquanto ouvia o monótono som de linha. Ela certamente não iria atender, não queria perder tempo ouvindo os lamentos de seu ex-marido. É claro que não.

Esperou cair na caixa postal e, quando lhe foi dado o sinal, ele emudeceu. Sabia que não havia garantia de que ela fosse ouvir nada daquilo, mas ele precisava tentar. Todas as palavras que ele tinha na ponta da língua desapareceram, porém, naquele momento. O nó na garganta apertou. Respirou tão fundo quanto pode sem se entregar a um soluço. Engoliu a fraqueza. Antes que não dissesse nada, uma única palavra se lhe escapou os lábios.

"Desculpa", ele disse com a boca e a garganta seca e arranhando. “Eu... Perdão”.

E o telefone, assim como as lágrimas fizeram em seu rosto, escorreu por entre os seus dedos e caiu em seu colo. Não se lembrava de já ter chorado tanto.

N/A: meio melancólico e tudo mais, mas... É o que tem pra hoje, hahahahahahahahahahaha... Boa leitura!

EDIT: revisado em 11/01/2014. \o/

Amor e ódio

2013-11-24T01:15:00.001-02:00

Como tudo poderia ser tão controverso assim? Já se passaram quantos dias desde que discutimos? Mais do que meus dedos podem contar, tenho certeza. Eu viro o copo, fazendo uma careta em seguida. Desde que começamos a sair eu certamente não bebo mais e me sinto um não iniciado na arte de tomar um porre agora que o uísque desce arranhando a minha garganta. Foi a nossa primeira briga? Acho que foi a primeira briga séria, pelo menos. Primeira vez que bebo por você. Tim-tim.

O barzinho perto da faculdade fica cheio de alunos por volta desse horário, posso vê-los por cima do meu ombro, "bebemorando" as notas que saíram. Eu me levanto, pedindo para o Roberto pendurar as bebidas que eu pagaria amanhã. Ele ainda me conhece, peo menos, e eu o agradeço quando ele me libera para ir embora. Eu também deveria estar comemorando com a galera, sentado naquela mesa grande de onde chegavam garrafas cheias e voltavam garrafas vazias com uma frequência maior do que a desejável para os pais ou esposas que esperavam-nos em casa.

Saio pela rua, sentindo o vento frio contra o rosto quente, a melancolia e a raiva se misturando em doses igualmente perigosas. Coloco de volta o cachecol vermelho que você me deu, embora a minha vontade seja de rasgá-lo em pedaços e atirá-lo no fogo, como você fez com o primeiro presente que te dei, o ursinho que você chamou de "Johnny Boy", como você me chamava no primeiro semestre. Eu quase grito de frustração, mas me seguro. Não quero passar por descontrolado.

Como uma pessoa poderia ser tão suscetível à opinião alheia? Se alguém me contasse algo a respeito de você, eu desejaria saber se é verdade... Mas diretamente de você. Não ficaria matutando sozinho ou com os meus amigos enquanto você estivesse achando que estava tudo bem. Eu não saí com aquela vagabunda, talvez você devesse aprender quando alguém está mentindo. Talvez você devesse confiar em mim, coisa que pensei que fizesse.

Se fosse comigo, eu ia ficar um pouco alterado sim, não nego. Mas não ia levar em consideração só a palavra dos corredores da faculdade. Ia levar em consideração a sua palavra. Teria o bom senso de te ouvir, coisa que você não teve.

O resultado dessa briga foram cacos de vidro pela minha sala de estar, aranhões em meus braços, um corte no lábio e uma dor de cabeça insuportável após o seu tapa. O mais estranho de tudo isso, é que eu não consigo sentir sua falta. Apenas continua indignado com a sua infantilidade. E eu odeio isso. Eu odeio essa coisa em que você se tornou! Por cada uma das coisas que fiz por você, por todas as vezes que dormimos e acordamos juntos. Todas as vezes em que passamos noites em claro apenas para fazer os nossos vizinhos lamentarem os barulhos.

O que tudo isso significou para você? Para mim, significou muito mais do que você pode imaginar. E essa mais uma das coisas que eu não entendo, porque só quando eu paro para pensar, você me faz falta. E quanta falta me faz. É contraditório sim, é terrivelmente contraditório. Suspiro uma meia dúzia de vezes no caminho para casa, trôpego pela bebida e a visão nublada por mais que álcool. Os pensamentos me roubam o foco e eu esbarro nas pessoas sem nem ao menos perceber que estava andando. Sou patético, eu sei, mas você não tem o direito de me dizer isso.

Eu te odeio. Eu odeio tudo em você. Eu te odeio tanto quanto te amo. Suspiro longa e demoradamente antes de dar de ombros. Vai entender... E eu sei que você me odeia tanto quanto me ama. É um pouco extremo, você não acha? “Entre tapas e beijos”, do amor ao ódio. Talvez sejam apenas lados diferentes de uma mesma coisa, ou algo do gênero. Não venha me pedir para que eu me expresse direito, estou mais alcoolizado do que deveria. É tudo igual, no fim das contas. Eu, você. Essa coisa de "nós".

A quem estamos enganando?

N/A: acho que esse é o último da leva desse blog! Hahahahahahahahahahahahaha... Finalmente!

EDIT: revisado em 11/01/2014. \o/

Visita

2013-11-24T01:11:00.001-02:00

— Bom dia, pai. — ela falou com a voz delicada — Tudo bem com o senhor?

A ausência de resposta a fez arrepiar. Aquela sensação desagradável. Engoliu em seco. Não poderia fraquejar.

— Você se lembra, pai? — ela perguntou — Se lembra daquele dia, no parque? Quando você me ensinou a andar de bicicleta? Foi mágico, pai... — sorriu e olhou para ele, que permanecia em silêncio — Eu sempre fui a última em quase tudo... Acho que sempre te dei dor de cabeça por causa disso. Tenho que te pedir desculpas. — falou baixando a cabeça e encarando os próprios pés.

Olhou para o vaso de flores ao lado da cama e ajeitou algumas que ameaçavam tombar. Suspirou.

— Ninguém nunca acreditou o quão camarada você sempre foi comigo. O pai que sempre me deu força quando precisei. O pai que sempre me colocava pra frente. O pai amigo, ou o amigo pai. Nunca soube diferenciar: você é os dois. — ela vestiu de novo o sorriso triste — Por favor, pai... Fala comigo.

Os sons dos aparelhos foram as únicas respostas ao pedido dela. Seu pai em coma não poderia respondê-la. Seu mundo virou de cabeça para baixo. Tudo parecia terrivelmente errado.

Um par de lágrimas silenciosas trilhou um doloroso caminho até o seu queixo. De seus olhos azuis marejados, a dor era transparente. Segurava o choro com todas as suas forças. Queria gritar. Sentiu o ar lhe faltar.

Soluçou uma, duas vezes antes de se entregar ao pranto.

— Me desculpe... Pai. — falou em meio ao choro, indo em sua direção e segurando-lhe a mão. — Me desculpe...

O choro convulsivo enchia sua alma de dor e desesperança. Estava tudo acabado. Sem mãe, sem pai. Sem irmãos, sem filhos... Qual era o sentido da sua vida? Pelo resto da tarde, ela chorou. Quando as lágrimas secaram, seu peito ainda gritava. O grito mais torturante que já ouvira.

N/A: e mais outro dos textos antigos! Talvez o melhorzinho deles, hahahahahahahaha...

Tédio

2013-11-24T01:08:00.001-02:00

Olívia sentou-se na carteira do meio da sala, observando a aula com um tédio que só ela poderia descrever.

Ela estava com aquela sensação esquisita de novo. Uma vontade louca de gritar, de jogar todas as mesas no chão. Vontade de pular, sorrir, dançar... Qualquer coisa que a livrasse daquela agonia insana que estava sentindo. Porque, querendo ou não, era agonizante ficar ali, sem fazer nada.

Os olhos se moviam de um lado para o outro, procurando alguma coisa para se fixar, mas encontrava apenas coisas desinteressantes. Via todos os colegas baqueados após o intervalo naquele dia quente. Ninguém para conversar, ninguém para trocar uma ideia ou discutir o quão ruim era aquela matéria em especial. Respirou fundo enquanto o professor explicava a importância daquele tópico.

Suspirou, irritada.

Remexeu-se na cadeira mais uma meia dúzia de vezes nos últimos sessenta segundos. Segundos que se arrastavam. Nos últimos vinte minutos o ponteiro do relógio fazia questão de lhe mostrar que só havia passado cinco. "Estou perdida", lamentou enquanto enterrava a cabeça entre as mãos. Seus cabelos já chegavam ao ponto de irritá-la. Colocou algumas mexas dos longos fios escuros atrás das orelhas, mas em menos de dez segundos já tornavam a cair, fazendo com que ela repetisse o processo.

As pernas balançavam, agitadas, loucas por qualquer movimento. Odiava ficar irritada, mas de uns dias para cá era o que mais vinha acontecendo. Inquietude. Seu coração não parava de esmurrar o seu peito, intensificando todas aquelas sensações e as vontades subsequentes, descompassando os seus tão ajeitadinhos compassos. Respirou fundo. “Controle-se”, murmurou em vão, buscando qualquer coisa que a deixasse menos incomodada com o ar que respirava e que parecia raspar ao longo do percurso até o seu pulmão.

Debruçou-se sobre a sua carteira com uma incompreensível vontade de chorar. "Incompreensível uma ova", pensou enquanto se ajeitava na cadeira, ainda mais inquieta do que antes. Não era difícil de compreender se existisse alguém, naquele momento, com a mesma sensação que ela. Olhou para o teto, desconsolada. Pensou em sair da sala. Dar uma desculpa. Qualquer coisa.

Água. Precisava urgentemente de água.

Saiu da sala, foi até o bebedouro e, como alguém que acabara de enfrentar uma maratona, banqueteou-se no líquido como nunca antes havia feito. Saciada. Já parecia se sentir melhor, ou pelo menos assim pensava. Fuçou um pouco no celular, sem ter certeza do que fazer com ele. Voltou para a sala, sentou-se em sua carteira. Olhou para o professor, que apresentava a matéria com um jeito que ele imaginava ser irreverente, mas que, por favor, passava bem longe disso...

Suspirou.

Não precisava ser um gênio para pressupor que daqui a dez minutos estaria mais uma vez enlouquecendo. Maldito seja o tédio.

N/A: mais um da mesma leva que "Sussurros", hahahahahahahahaha... Esse saudosismo barato de colocar textos que já escrevi há muito tempo.

EDIT: 03/01/2014 - revisado e adaptado do anterior! \o/