EL BUITRE

"Orgullo gai"

2011-07-13T00:39:00.000-07:00

El asunto te lo plantean como si fuera tan simple.

Si estás a favor de los derechos civiles para la comunidad sexodiversa, que es como le llaman los mentecatos, entonces obligatoriamente y porque sí, tenemos que estar en esa marcha de mal gusto gritando paporretas atorrantes con camisetitas coloridas, banderines llamativos y lentejuelitas por doquier.

¿Obligatoriamente? ¿Tenemos? Bueno, pues a mí que no me incluyan.

Ahí festejan pero ¿qué será lo que celebran, ah?

Dice un representante de Lambda que han salido a “manifestar con dignidad por la igualdad y la libertad en pleno mes del “Orgullo gai”.

¿Orgullo gai, dicen?

Con todo respeto, pero si yo tuviera dignidad no me atrevería a salir a la calle a hacer lo que se hace en esa suerte de feria pueblerina y espantosa. Es decir, salir vestido como mariposa a beber como un cosaco y a hacer algarabía como un incivil. Y si luchara por la igualdad, pues no osaría ir semidesnudo con las pompas al aire bailando las esqueléticas danzas de Lady Gagá haciéndole creer a los conservadores con un corcho por cerebro que la homosexualidad es un espectáculo circense.

Todavía menos hablaría de libertad.

Porque la libertad ciudadana no consiste en ser una tribu urbana que con el medalagana en el hocico pretenda dar lecciones convirtiendo la ciudad en una tasca hedionda y en una discoteca de ambiente sin pase de entrada.

Sé a lo que me expongo con esto que escribo. Y la verdad verdugolera es que me importan un rábano los grititos fingidos de indignación. Ya viene siendo hora de ir poniendo los puntos sobre las íes.

Si yo fuera alguno de esos fiesteros guapachosos, digo, sentiría mucha pena.

Porque esa congregación vituperable, lejos de reivindicar a alguien, no hace más que fomentar el cliché y otorgarle argumentos a los homofóbicos para que sigan con su inquisición legalizada, sus descalificativos dominicales y sus miedos apostólicos y romanos.

Así que pueden ahorrarse el discurso de la dignidad e ir a soltárselo a los tardonzones.

Y ahora, con mucha más razón, se pueden atragantar con sus palabras porque, como este columnista ha denunciado anteriormente, quedó demostrado que esa marcha, sin empacho alguno, ha sido acaparada, promovida y patrocinada por el PSUV, esa gangrena.

Abajo de estas líneas hay algunas fotografías capturadas por diligentes cuervos que dan cuenta del tufillo político y populista de la manifestación: Camiones del Partido socialista, gorras rojas, tarimas del gobierno, pancartas con consignas prochavismo e inclusive carteles pintarrajeados con “Recupérate Chávez” y “Pa`lante comandante”.

Valdría preguntarse con qué dinero se financió eso ¿no?

Pero para caldear más el asunto me apuntan que se intentó cobrar dinero por la asistencia y que, inicialmente, la marcha estaba pautada para el domingo tres de julio pero que luego, debido a los actos bicentenarios y el regreso de Chávez al país, fue pospuesta para el diez.

Ay, caramba ¿Y quién puede estár detrás de semejante tragicomedia con olor a guarapita de a cincuenta y sonido chin, chin de caja registradora?

Pues detrás de este escenario sórdido, hay que decirlo, se encuentra el Gobierno del Distrito Capital encarnado en las uñas postizas de la Sra. Jacqueline Farías, quien usurpa ilegalmente un puesto que no le corresponde y que en su momento deberá enfrentar a la justicia por ello. También está el Bloque Socialista Unido de la Liberación homosexual, apéndice financiado -desde el gobierno de Barreto, que conste- con el dinero del erario público y que está presidido por ese invertebrado llamado Heisler Vaamonde.

Claro que esto no lo va a contar la muy políticamente correcta y adocenada prensa pseuvista, ni mucho menos, pues, la prensa -con sus honrosas excepciones- secuestrada por las huestes del Cardenal Urosa y la Conferencia Episcopal.

Por esto y muchas tantas razones, es que cuando un incauto viene a hablarme del fulano orgullo gai, yo resoplo con furia.

¿De esta parafernalia se sentirán orgullosos?
¿De cuál libertad hablan cuando han salido de la censura eclesiástica para meterse en la esclavitud estalinista?
¿De qué dignidad se ufanan si aquí lo que vale es la agachada política?
¿Qué respeto exigen si les da lo mismo aliarse a una pandilla de mafiosos que pretende hacer proselitismo con los homosexuales?
¿Y por cuál igualdad será por la que abogan? ¿Por la que el régimen anhela hasta la angurria?

Puras pamplinas. El día que se imponga una batalla planteada desde la ética, la inclusión, la gallardía, la imparcialidad y el respeto, contaremos con un apoyo considerable. Firmemente creo que es la única opción porque, en definitiva, a los homófilos sin cerebro les está pasando lo que pasó a las feministas de pelo en pecho: Les vendrá la radicalización, el aturdimiento, luego el desprestigio y finalmente la incredibilidad.

Y hombre, no creo que sea una honrosa manera de acabar con esta lucha que, sin necesidad de tangas espantosas ni bailes de taberna, ha tenido relevantes antecesores. Ahí estuvo Wilde enfrentándose a un juzgado y a toda la sociedad victoriana, también Adolf Brand luchando en Alemania por la eliminación del parágrafo 175 desde una modesta revista y el mismo Frank Kameny quien fue uno de los que desató toda esta revolución LGBT luego de ser ilegalmente despedido de su trabajo.

Es que, caramba, al final toda lucha reivindicativa se resume en la autoestima.

Porque eso de los derechos es también muy relativo.

Como verán, una cosa es tu derecho a ser libre y otra cosa, muy distinta, es tu derecho a ser un soberano idiota.

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Posdata: Las fotos aquí publicadas han sido otorgadas por un cuervo anónimo. Ergo, no preciso si corresponden a su autoría o fueron tomadas de algún otro sitio. Si alguna de las persona responsables de la(s) gráfica(s) desea(n) que se haga el respectivo mérito de pertenencia, nomás notifíque y con total gusto se hace la cortesía. Mil disculpas.

Cabral y Padrón: El encuentro

2011-07-12T12:33:00.000-07:00

La tristeza es enorme. Facundo Cabral, sorpresivamente, pasó a esa especie de silencio que hay en los teatros antes de que se encienda la luz. Ese silencio que, según decía él, era la muerte, esa gran hembra, ese tema nada serio. Se ha ido en medio de la tragedia como tratando de ser lo más fiel con su destino. Un destino que terminó libre, sin ser de aquí ni de allá, luego de mil escaramuzas con el odio y la miseria. Se ha ido, decía, pero nos quedan sus canciones, su ejemplar estilo de vida y, esencialmente, nos quedan sus palabras. Por ello, a merced de que Santillana me querelle por abusador, me atrevo a publicar esta entrevista de antología que Leonardo Padrón le realizara hace algunos años para su programa Los Imposibles y que, posteriormente fuese publicada en un libro homónimo. ¿Que por qué esta? Hombre, entrevistas suyas hay muchas pero a juicio de quien esto escribe ninguna resultará tan pulcra, tan nutrida y tan cercana a nuestro país -el primero que le abrió las puertas, dijo- como esta. Memorable y enternecedora, acá la tienen íntegra. Adiós Cabral.

POSTAL

Para los que aún no lo sabían, en el planeta hay vagabundos de primera clase. Se les puede reconocer por su manera de hablar, como si la locura y la poesía vivieran en una misma frase. Algunos cargan una guitarra al hombro y patean países enteros con un costal de canciones en los labios. Tienen la mirada perdida, o más bien encontrada, como los profetas. Ríen, como los sabios, y se hacen preguntas en voz alta, como los grandes humoristas. Son incómodos, por naturaleza. Andariegos, por convicción. Y sencillos, por la estricta necesidad de ser verdaderos. Algunos tienen hasta cédula de identidad y hay uno, particularmente, que responde al nombre de Facundo Cabral (La Plata, Argentina, 1937). Es argentino, porque la tierra cambia de nombre a cada tanto, pero es universal, porque él cambia de destino a cada minuto. Dicen que ha recorrido 170 países y que ha grabado más de 120 discos. Dicen que su irreverencia y su honestidad musical no tienen día libre. Dicen que reflexiona en re mayor, que canta en forma de poema, que protesta y cuestiona y acusa y predica y defiende y agita sin descanso. Muchos resumen a Facundo Cabral en una sola frase, quizás excesiva, quizás solitaria: el juglar del siglo XX. En todo caso, a Facundo Cabral se le notan sus conversaciones con Cristo y Ghandi, sus tertulias con Jorge Luis Borges y Krishnamurti, su sobredosis de poetas y filósofos, sus encuentros con presidentes de estado, multitudes, personajes anónimos del camino o santas como la Madre Teresa de Calcuta. En los años 60 y 70 fue uno de los grandes emblemas de la canción de protesta. Hoy, el tiempo lo ha convertido en una perseverancia feliz, en una suerte de sacerdote de la guitarra y la palabra, en un cantor imposible de obviar de la historia musical latinoamericana. Es tan sencillo y demoledor como que Facundo Cabral tenía que existir. Los vagabundos de primera clase son seres imprescindibles e irremediables.

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EL PRIMER VIAJE A SU DESTINO

Una vida como la de Facundo Cabral es demasiado vasta como para abarcarla en una sola entrevista, pero creo necesario que hagamos un dibujo primario de los grandes eventos en tu vida. Por ejemplo, alguna información habla de que Facundo Cabral transcurrió su infancia viajando 3.500 kilómetros con su madre y sus seis hermanos, hacia el sur, y que cuatro de ellos murieron en el trayecto.

Sí. Mi madre era una tremenda hembra, en todo el sentido de la palabra, y mi padre era un hombre refinado, culto, rico. Fue un amor de novela, ella era la muchacha de la novela colombiana, sobre todo de Latinoamérica, fogosa y siempre a punto de estallar; y mi padre era el hombre que tenía todos los medios pero no sabía como se hacía nada.

Y ese viaje ¿qué iban a hacer al sur?

Un día antes de que yo naciera mi padre se fue de casa. Vivíamos, mi madre y mis hermanos, en la casa de mi abuelo que era coronel. Todos los Cabral han sido militares y cuando mi padre se fue, mi abuelo echó a mi madre de su casa. Así que nací en la calle, en la vereda, un 22 de mayo. Yo estoy marcado por la calle. Y mi madre, por culpa de mi padre, se enojó con toda la humanidad y dijo: “No quiero ver más seres humanos”. En esa época no había nadie en la Patagonia, muy poca gente. Salimos para allá y en nueve años de caminata murieron cuatro hermanos de hambre y de frío, Los fui viendo morir.

Se quedaron sin casa, sin techo, a la deriva

Nueve años. Yo soy una especie de sobreviviente porque tenía lo que en ese momento se llamaba debilidad mental, que hoy sería autismo. Cuando llegamos a Tierra del Fuego, mi madre estaba muy enferma, se estaba muriendo y mis hermanos vivían de milagro. Entonces, le escuché una frase a alguien que le dijo a mi madre: “Sara, me dijeron que hay un presidente que le da trabajo a los pobres”. ¡Mira la frase!...Mi Dios, hoy cualquiera agarra esa frase para una campaña… ¡Imagínate! “Un presidente que le da trabajo a los pobres” ¿Qué más les podía dar? ¿Para qué está un presidente? Lo otro lo hace uno sólo: yo fornico solo, leo solo, camino solo, tomo el avión solo. Bueno, yo me fui y pregunté dónde estaba el Presidente que le daba trabajo a los pobres y me dijeron que en Buenos Aires, y salí hacia Buenos Aires sin decirle nada a mi madre. A los cuatro meses ella me dio por muerto, por desaparecido. Cuatro meses. Ojala la gente no entienda que esto es un anuncio político porque pudiera parecerlo, pero no lo es. Tengo una deuda hasta la eternidad con ese señor del que te voy a hablar, y con su mujer.

¿Qué edad tenías cuando hiciste ese viaje a Buenos Aires?

Nueve años. Me vine colgado en los camiones, en un carro, en un tractor, en una moto. Fue maravilloso. Conocí todas las maneras sociales de mi país, fue un viaje extraordinario.

Un viaje de iniciación

Exactamente…Recién ahora lo estoy pensando. Me crucé con gente de mucho dinero que me llevaba en su auto cien kilómetros, gente que me llevaba a caballo otros veinte kilómetros, y, bueno, así llegué a Buenos Aires y le pregunté a un vendedor de verduras que estaba en la Plaza Constitución: “Oye ¿conoces a un señor que se llama Perón?”…

Menuda pregunta

Por eso no quiero que suene a anuncio político... Y me dice que sí, que es el presidente del país. “¿Dónde puedo hablar con él?”, le pregunto y me responde: “Bueno, vas derecho por la 9 de julio, cruzás a la derecha que es la calle Pellegrini, llegás a la Avenida de Mayo, doblás a la derecha, hacés cuatro o cinco cuadras, llegás a una plaza, detrás de allí hay una casa absurda, ridículamente pintada de rosado, y bueno, ahí es”, me dijo muy burlón. Y yo pensé que “no es cierto, el presidente no puede estar en una casa rosada”. Entonces me dice que los presidentes suelen ser gente ocupada y que es muy difícil que me atienda. “Además –me dice- sos un niño, muy poco serio. Te van a mandar a la sociedad de no sé qué. Pero mira, yo leí en el periódico que mañana es el aniversario de la Ciudad de La Plata. Ve ahí, que a lo mejor cuando entre a la Catedral puedes llegar a él. No creo que sea fácil, pero tú ve”.

De allí había salido con mi madre. Yo nací a dos cuadras de donde después me encontré con Perón. Mira lo que es el círculo. Yo, sin darme cuenta, había cerrado mi primer círculo a los nueve años. Era 1946, recién había subido al poder y Perón era el profeta que volvía a la tierra. El fue tal vez el hombre más amado de la historia argentina en su momento.

El Mesías prometido

El Mesías y con ella, con Eva… hermosa… mi Dios. Ese vendedor de la plaza fue mi primer socio. Muchos años después, cuando empecé a ser conocido y había aparecido en televisión, siempre que iba a un programa preguntaba por el tipo de la plaza y un día lo reencontré, muy viejecito. Mira lo que es la vida. El me pagó el tren y fue mi primer viaje pago. Me compró un sándwich glorioso y yo salí y pasé toda la noche en la Catedral. A la mañana siguiente empezaron a llegar multitudes y a las doce llegó el auto espléndido, un auto descapotable, delante el chofer, el gobernador, que era un coronel mercante, y atrás, de pie, a la izquierda, la señora Eva. Fue la primera cosa bella que ví en mi vida. Yo descubrí a la mujer con Eva Perón. La belleza, con un vestido!... Y a la derecha, estaba Perón con su uniforme de gala, ¡espléndido! Corrí hacia el auto y cuando estaba llegando me cazó un policía, pero Perón estaba saludando por ese lado y lo vio y le dijo: “Déjelo que venga”. Y fui hasta el auto, me subí al estribo y entonces me dijo: “¿Querías hablar conmigo?” Y le digo, “sí ¿hay trabajo?” Hizo parar el auto en medio de la multitud. Le repito “¿hay trabajo?” Y la señora Eva, que iba al lado, escuchó, se acercó y me dijo: “¡Por fin alguien que pide trabajo y no limosna! Por supuesto que hay trabajo, mi amor, siempre hay trabajo. Encárguense del niño”. Me llevaron a un lugar, me dieron ropa nueva, me bañé después de meses, comí comida caliente. Me sentí respetado, sentí que era parte de la sociedad. La señora Eva llegó como a las tres horas, ante el asombro de toda esa gente, y dijo: “Mi amor, tuvimos suerte, ya conseguimos un trabajo para tu madre”. Así fue como nos fuimos a vivir a una escuela en Tandil, a 400 kilómetros al sur de Buenos Aires, en la Provincia de Buenos Aires. Mi madre estuvo internada un año, le salvaron la vida.

DíAS DE SOMBRA

Más allá de esa maravillosa anécdota con Eva Perón, entiendo que en algún momento terminaste confinado en un reformatorio.

Sí, porque era alcohólico.

¿A qué edad te volviste alcohólico?

Enseguida. No sabía que era alcohólico, pero yo no quería vivir. Por eso no hablaba, no quería, yo me sentí muy aliviado cuando a mi madre y mis hermanos les dieron un techo y un respeto…

¿Fuiste alcohólico de niño?

Claro, porque yo trabajaba en el campo y de noche en el campo se hace fuego, se come el asado y da vuelta la guitarra, se canta y ¿qué otra cosa?...se toma ginebra, se toma vino. Yo no me di cuenta de que el alcohol me ayudaba a no ver, yo no quería ver. Había robado algunas botellas y un día la policía se enojó, me metieron en una cárcel de menores y me dieron cuatro años de prisión. Pero fue extraordinario. Caí preso a los 14 años porque era muy violento, rompía cosas… pero fue extraordinario, porque siempre Dios estuvo al lado mío. Me metió en la prisión para que dejara de ser un ignorante. Ahí había un jesuita que me llevó a vivir a una biblioteca muy pequeña donde me contaba las historias de los libros, hasta que me entusiasmé tanto que le dije: “Simón y ¿cómo hacemos?” Mirá, si yo tengo tiempo y vos tenés ganas te enseño a leer”. Entonces estudié. Lo que eran los seis años de colegio primario y los seis de secundario, los hice en tres años.

Los jesuitas son los grandes amantes del conocimiento

Comencé a tener noticias de Quevedo a los 15 años, de Góngora…

Puro Siglo de Oro español

…De Horacio, de Homero, de Heráclito, de Plotino, y de los libros de arte. Nos divertíamos, por ejemplo, con Magritte, con Chagall, que con los años fue un gran amigo en París, en los años 70. Gran amigo, incluso hasta tengo obras de él.

Pero así deberían ser todas las cárceles del mundo

Sí, si hay un jesuita en una cárcel, estás salvado. A los 17, cuando me faltaba un año, me escapé. El me ayudó. Me dijo: “ya tienes que pensar con la cabeza para poder sobrevivir”. Y ahí me encontré con un vagabundo que me dijo: “Oye, ven aquí, imbécil, te veo pasar todas las noches como un miserable ¿no te dijeron que sos príncipe?” ¿Cómo príncipe?, le dije. “Ah ¿no sabías eso?

¿no sabías que sos príncipe?”. Y me dice señalando el cielo: “¿Cómo le llamas al hijo del Rey?” Y acá estoy. Canté de pura alegría.

¿Cómo descubriste que eras cantante? ¿Cómo asumiste la música como forma de vida?

Por Jesús. No soy ni un pastor ni mucho menos, ya pastor hubo uno grandioso. Tampoco pertenezco a una iglesia, soy un librepensador y un libresentidor, y más con las religiones, pero a mí me salvó Jesús, porque conocí El Sermón de la Montaña esa noche cuando el vagabundo me dijo que era príncipe. Cuando estuve en la cárcel el padre jesuita nunca me permitió meterme en la Biblia. Decía:“Vos sos muy chiquito y tenés mucho odio todavía para entrar en esa hoguera. Eso es para hombres. Hay que esperar”.

La Biblia

Sí, claro. Ese señor, un viejo vagabundo genial, me dijo entonces: “¿vos sabés escribir? Sacá el cuaderno ahí. Primera lección. Escribí ahí mira las aves del cielo...” Y me dicta El Sermón de la Montaña. Luego me dijo: “¿Sabes qué te acabo de dar? Un programa de vida”. Y ese fue mi programa de vida. Yo estaba tan contento que lo contaba por los campos: ¡Carajo somos príncipe!

Había gente que creía que sólo era un González, un esposo, sólo argentino, sólo pobre o sólo rico. Así me fue llevando la gente y un día, a los 22 años, estaba arriba de un escenario y no bajé más.

Facundo Cabral es uno de los mejores emblemas de lo que fueron los años 60, la época en que todos creyeron posible cambiar al mundo. Fueron los tiempos de los Beatles, de la cultura hippie, el lema universal de “Paz y Amor”, la Revolución Cubana. De todo eso quedó el reflejo de un momento estelar de la humanidad.

Sí, como no.

Pero resulta que el mundo no cambió. La primera religión sigue siendo el dinero y la pobreza parece una epidemia sin remedio. ¿Por qué fracasó el gran sueño? ¿Te sientes derrotado en ese sentido?

Nooo. Yo quise cambiar al mundo y me pasó lo mismo que le pasó a la gente, no Cabral, a gente importante de verdad, a Borges: (Imita perfectamente la voz de Borges) Quise retratar al mundo. Yo quise, yo pensé que podía retratar al mundo a través de la palabra y ahora debo reconocer que no sé, a lo sumo he esbozado un autorretrato débil y tembloroso. Yo quise cambiar el mundo, pero el mundo me cambió a mí. Si hubiese un jesuita en cada lugar, no habría fracasado nunca la revolución. De hecho está vigente, lo que pasa es que por el momento el dinero hace más ruido.

Pero el dinero tiene rato haciendo bastante ruido

Sí, como no.

Gustav Flaubert decía que la humanidad es como es, no se trata de cambiarla, sino de conocerla. ¿Qué opinas de eso?

Krishnamurti me decía eso. Yo fui muy amigo de Krishnamurti. Lo conocí en el 74. Decía que la vida no es como debería ser, la vida es como es. Yo creo que debe ser como a mí me conviene y lo que a mí me conviene es que entienda que lo que sea es lo que está escrito. Cualquiera diría que eso es fatalismo. Sí, yo creo que este encuentro estaba escrito. Yo creo que vengo solo acá, a un lugar del aeropuerto contigo, y te escucho decir esas cosas mías tan claras porque uno es eso. Pero cuando lo vi de esa manera, cuando me di cuenta que era lo que tenía que ser, sentí una gran tranquilidad. De cualquier manera, trato de ver la forma de llegar por el camino más correcto y más compartido a un cierre de vida, para eso existe el libre albedrío.

Un día le pregunté a Krishnamurti: “¿hasta cuando voy a caminar, maestro?” Y me dijo: “hasta que te metas en tus propias botas”. Hace un tiempo que sentí que por fin me metí en mis botas. Hice lo posible. Después, leyendo con detenimiento los discursos de Jesús, él dice: “Muchos eran los llamados, pocos los elegidos”. Me da la impresión de que hay mucha gente que no se quiere dar cuenta que tiene todas las posibilidades de vivir mucho mejor, más allá de cualquier sistema político. La política es el arte de dividir, entonces si pierde una mitad perdemos todos.

EL ÉXITO UNDERGROUND

Facundo, el gran éxito te llegó con una canción generacionalmente antológica como es No soy de aquí ni soy de allá.

Sí, vino de una borrachera...

¿Cuál es la historia de esa canción que ha sido cantada en numerosos idiomas y que la han cantado artistas como Julio Iglesias, Neil Diamond o Pedro Vargas?

Está grabada en 27 idiomas y se supone que hay más de 700 versiones. Se canta hasta en Rumania, qué se yo.

¿Cómo nació esa canción?

Pues había un folklorista que para mí fue un ser excepcional, Jorge Cafrune. Me encontré con él después de mucho tiempo en Uruguay. Yo no había bebido más desde que había salido de la cárcel de menores, pero ese día fue algo excepcional y nos pusimos a brindar, y se nos fue la mano. Cuando me di cuenta, tenía una borrachera feliz, no era de esas borracheras para no ver al mundo, esta era el festejo del encuentro con un amigo admirado. Así que me acompañó al concierto y en un momento en que estaba recordándolo en medio de esa cosa, le digo a Cafrune que estaba entre el público: “¡Oye! ahora que te veo con esa facha, con la barba, me acuerdo de Abraham y de la orden que recibió: Abandona tu tierra natal y la casa de tu padre y ve al país que yo te indicaré. Haré de ti una gran nación. Te bendeciré y por ti se bendecirán todos los pueblos de la tierra”. El señor dijo a Abraham: No soy de aquí, y ya, ¡apareció la canción! Al otro día todos me pedían esa canción y yo no me acordaba porque la había improvisado. Cuando terminó el concierto, un periodista muy importante, Jacobo Tiberman, socio del padre de Cecilia Roth, me invitó a la casa a cenar y al final de la cena me dijo: “Oye, no te saludamos en el cumpleaños de tu profeta pero acá tenemos tu regalo”, y me regaló un paquete chiquito con un moño rojo. Era un cassette donde habían grabado el concierto de la noche anterior y escucho con emoción que aparece la canción. No era mía. No es mía. De lo menos que uno puede ser dueño es de una canción porque uno se sienta a elaborar un poema o una novela o un ensayo, pero la canción llega sola, es como el amor. Esa es la historia de esa canción. Viene sola, no se piensa. No tiene nada que ver con la cabeza.

En una de las últimas entrevistas que dio John Lennon antes de morir contó que los días de mayor éxito de los Beatles fueron momentos de opresión total y de gran decepción porque todos trataban de aprovecharse de ellos y que llegó a sentirse realmente miserable ¿Cómo se sintió Facundo Cabral en sus días de máximo apogeo?

Exactamente así. ¡Que bien! Yo no había escuchado nunca eso, pero lo dijo por mí también. Mira, al principio era una cosa así, uff, impresionante. Era un sentimiento así como de no saber qué pasaba. Una canción o dos, y de pronto todo el mundo venía corriendo a abrazarte. Me empecé a hacer una fama tremenda de trasgresor: “¡Usted es el único que dice lo que hay que decir! ¡Ahí está un hombre valiente con cojones!” Yo era el valiente. De pronto me hice muy famoso y llegaba un dinero insoportable. Yo no sabía que la cantidad de dinero podía ser insoportable, me agobiaba y perdía mi libertad porque esperaban cosas de mí y resulta que yo ya quería cambiar hacia otro destino. Eso que leíste recién es fantástico, porque ¡es cierto!, deseaba cambiar de destino a cada rato. Sigo haciéndolo. Un día, de pronto, me encontraba en la televisión con un señor que era muy importante en la televisión argentina, y le dije: “¿Sabes que? me voy”, “pero

¿cómo?”, me replicó…”Que mañana voy a Ezeiza y tomo el primer avión; me voy porque estoy perdiendo mi libertad y me estoy ahogando”. Había tantos intereses alrededor mío que yo realmente sentía que me estaba estafando a mí mismo y me fui muchos años. Pasaron otros años, llegó la democracia, o estaba por llegar, cuando volví a la Argentina y la gente pensó que yo

personalmente había traído la democracia de la Plaza Atenas. Cuando llegué tuve una recepción muy grande porque entre un éxito y otro estuve fuera del país muchos años. Un poco antes de que ganara el presidente Raúl Alfonsín me volví a ir y no regresé hasta después de nueve años. Vine en el año 1995 con Alberto Cortés.

¿No te llevas bien con el éxito?

Puedo vivir en un desierto con los touareg, puedo vivir solo, amo la soledad. Fue mi mejor amante, además siempre me resultó fiel. Cuando yo volvía al hotel siempre estaba esperándome; no me falló nunca. No podría vivir en el éxito, no ese éxito desmesurado con prolijidad. Yo camino tranquilo, no grabo a propósito, los libros en general me los edito yo mismo; hago todo lo posible

por seguir siendo underground.

EL ZARPAZO DEL DOLOR

Facundo, la tragedia te ha buscado conversación muchas veces. Hay un momento terrible en tu vida. El episodio donde se cayó un avión con tu mujer y tu hija que iban a bordo.

Ah sí…Un día entré a tomar un café a la cafetería del hotel en San José de Costa Rica; yo tenía 40 años y ella llegó, como la canción, fue mi canción, es más, sigue siendo mi canción. Fue la única pareja así. Ella tenía 18 años y estaba bellísima. Después recordé que la había visto unos días antes, en alguna parte, porque había sido segunda finalista del Miss América y portada de Playboy. Era bellísima…Y yo soy un animal que le presta mucha atención a toda esa cosa erótica; me gusta ver, me gusta tocar. Yo no me perdí nunca la fiesta, me gusta el fuego…Entonces, ella estaba con sus padres y yo supe que era mi mujer, así que me acerqué y le dije: “Oye, eres mi mujer, te vine a buscar”. Fue una cosa rarísima porque la verdad es que no quise ser ingenioso.

Fue una frase absolutamente espontánea

Ni exageré mi argentinidad, ni me comporté como un argentino clásico, no, yo lo sentí. Fui, y los padres me miraron como diciendo: “¿Y este loco?” Y ella me miró. Ella tan bella y yo tan feo. Y le dije a los padres en un momento: “Es cierto”. Y ellos no pudieron reaccionar; hoy son grandes amigos míos. Fui a su cuarto, hizo sus maletas y se vino a mi habitación y, bueno, fueron cinco años viajando por todo el mundo. Fue conmigo a Hiroshima, a Kyoto, a Pekín, a Shangai, ¡qué se yo! Cruzamos en el transiberiano de Moscú a Pekín, y en esos cinco años nació una niña. En una ocasión que fui a cantar a la Universidad de Harvard, ella me estaba esperando en Los Ángeles con la niña. Yo debía encontrarme con ella para seguir a Chicago pero mi vuelo se atrasó dos horas y perdí el avión. Ellas sí subieron y murieron. Ella de 23 y la niña de un año.

¿Cómo te marcó esa tragedia?

Ufff. Después pensé: “Padre, ahora va a ser tan liviano ¿qué me puede pasar después de esto?”

Sentías que habías tocado fondo

Cuando me dio cáncer fue como si me hubieran dicho que tenía gripe porque eso fue un shock tan grande que quedé como un fantasma, me olvidé hasta de hablar español. Los amigos del mundo me llevaban y me invitaban, me metía en un avión y en otro, me llevaban para todos lados. Y así, de pronto, un día estaba otra vez arriba, en el escenario.

Por un momento volviste al autismo de la infancia

Sí, y después aprendí una cosa genial que me trajo, no felicidad, pero sí una gran paz, que es más que felicidad. Aprendí que lo que uno ama, o lo que uno amó no muere, aprendí que lo que yo todavía no he amado aún no ha nacido. A mí no me pueden decir que se murió, yo no te creo, porque está en mi corazón. La Madre Teresa que murió, Octavio Paz, otro que no está, Borges… todos viven conmigo.

Y además, está su obra

Claro, con esto pasó igual, ellas siguieron vivas, yo les sigo escribiendo canciones. El avión se cayó el 12 de junio del 78, el día que empezaba el Mundial de fútbol en Argentina, y ellas siguen estando ahí. Después empecé a trabajar mucho. Un día, la Madre Teresa me dijo una frase extraordinaria: “Mi amor ¿sabes que es lo único que te puede matar? El amor que te está sobrando ¿dónde lo vas a poner? Ponélo en algún lugar o te va a aplastar. Vení conmigo.” Y empezamos a trabajar, a sacar de la basura, allá en Calcuta, a esos niños que sus familias tiran allí para que mueran quemados; comenzamos a salvar niñas y a criarlas, a bañar leprosos. De allí me iba al Lincoln Center a cantar y volvía corriendo. Me salvó, hizo gloriosa la segunda etapa de mi vida y hoy soy un tipo inmensamente feliz, libre y con todos los amores puestos porque lo que no puedo llevar adentro, no es mío. Creo que mi trabajo ha llegado al punto culminante porque me doy cuenta de que ahora contagio esa felicidad.

Cuando algunos cronistas dicen que eres una suerte de gurú, un sacerdote, un profeta o dicen que eres el juglar del siglo XX ¿te parece excesivo o un justo reconocimiento?

Sospecho que no entiendo de qué se habla porque ese no era el plan. Yo lo agradezco mucho, porque para mí, como público, digo que Silvio Rodríguez y Pablo Milanés son el lujo de la canción de la lengua española. Son el Rolls Royce!, me sale del alma. A lo mejor ellos, cuando dicen que soy un gurú, lo dicen con el mismo amor y el mismo aprecio, ¿qué se yo? Tal vez. Pero si es así, no es cosa mía, yo vivo y cuento mi experiencia.

¿Te puedo contar una historia que sucedió acá, en Venezuela?, te digo porque esto es clave para lo que estaba diciendo recién de que hay gente que cree que uno es un gurú… Estaba en el Aula Magna de la Ciudad Universitaria, en Caracas, llena de un público donde todos eran jóvenes, menos una viejecita, además, muy humilde. Todo el mundo la veía extrañado porque era como si la Madre Teresa estuviera en un concierto de los Rolling Stones. Era muy raro. Antes de que terminara de cantar, ella se subió al escenario, y yo tuve que parar porque ella subió a saludarme y no había terminado No soy de aquí ni soy de allá, la última canción del concierto. Ella subió y me dijo: “Señor Cabral, perdone que le interrumpa pero le quiero dar un beso y un abrazo”. Los muchachos estaban todos encantados con esa viejecita que cortaba la canción y subía a darme un abrazo ya mismo. Y entonces ella me dijo: “¿Sabe?, estoy tan feliz porque usted me contó un cuento hoy. Es más, mire, ¿sabe que era lo que más me gustaba a mí cuando yo era niña?” No. “Que mis padres me contaran un cuento”. Ya se iba y se devolvió para decir: “Un día fueron a la Isla de Margarita y la barca naufragó y murieron los dos. Me quedé sin mi cuento, claro. Me llevaron a un asilo de monjas y yo todas las noches esperaba mi cuento, pero pobrecitas, estaban tan ocupadas, tantos niños. Pasó el tiempo y yo esperaba; siempre seguí esperando mi cuento. Yo necesitaba mi cuento y no aparecía. Me casaron con un señor que traía cosas al asilo que no sólo no me contaba cuentos, ni siquiera me hablaba; yo lo único que sabía era que cada vez que llegaba borracho íbamos a tener un hijo más”. La viejecita hace como que se va, pero se devuelve: “…Y yo esperando mi cuento, y me quedo sola con mis niños porque él se fue también, y los voy criando, siete hijos, me dice, como Sara, como usted contó de su madre, y ya ve que la vida se los lleva, la vida te los presta un rato, pasan por uno y se los llevó la vida. Yo sola esperando mi cuento y llego a esta edad y viene usted y me cuenta un cuento, ¿cómo no lo voy a querer?”…Y me vuelve a abrazar. Los muchachos del Aula Magna, ya enloquecidos, la aplaudían, fue maravilloso. Después me dice: “Esta noche aprendí para qué sirve un cuento: cuando era niña servía para que me durmiera en paz, y ahora usted me cuenta un cuento para que yo me muera en paz porque tengo un cáncer terminal. ¡Qué Dios lo bendiga!”…En ese momento supe para qué subo al escenario. Alguien se muere en paz porque uno le contó un cuento.

Tremendo

Entonces, eso tal vez conteste a tu pregunta. Tremenda cosa. Ella no sabía que los dos estábamos en la misma situación.

TESTIGO DEL PLANETA

Facundo, has recorrido 170 países. Que se dice en una sola línea, pero eso es mucha vida. ¿Qué has aprendido del planeta… de tanto recorrerlo?

Que tiene vida propia. Me encanta cuando escucho a los científicos que me confirman eso. El planeta tiene vida propia y siento que soy un pequeño animal que camina por su cabeza, por la periferia. Lo amo. Fíjate, he vivido el planeta con 40º bajo cero y con 60 sobre cero en el Mar Muerto; me bañé en el Mar Rojo, en el Golfo de Akaba en Eilath, me bañé en el Mar Negro, floté en el Mar Muerto, crucé bosques canadienses, vi al lobo, vi al león en libertad al mediodía. ¡Imagínate! ¡Espléndido! Vi al tigre de Bengala que tanto amaba Borges. Estuve bastante cerca de las panteras, vi parir cebras en África y a una ballena en la baja California… Estuve en el parto de mi hija. El planeta es extraordinario!

¿Crees en la resurrección?

Sí, yo soy viejísimo, somos viejísimos, yo siento siglos conmigo, a veces aparecen.

¿Cómo se la lleva Facundo Cabral con su ego? ¿Cuántas veces al día el ego te gana la partida?

Muy difícil. Primero, no te olvides que soy argentino, sería un milagro; y segundo, ¿cómo no va a sonar una campana dentro tuyo cuando ves mil personas cantando tu canción? Es imposible. Yo no sé si eso es el ego. Una vez le hice a la Madre Teresa la misma pregunta. Le dije: “Madre, usted es la única persona que yo he conocido en el mundo en la que no hay ni rastros del ego. ¿Qué hizo usted con el ego?” Y me dijo: “Bueno, lo puse a hacer lo único que puede hacer el ego, me lava los pies cada noche antes de acostarme”. Esa era la Madre Teresa.

BANDA SONORA

AUDIO 1

Es el audio del espectáculo de Alberto Cortés “Lo Cortés no quita lo Cabral”...Mensaje a los jóvenes en un concierto. Recita unos versos del poeta argentino Almafuerte y suena un piano al fondo:

“Queremos decirle a los jóvenes que no se den por vencidos ni aun vencidos,

que no se sientan esclavos ni aun esclavos, que trémulos de pavor,

arremetan feroces; ya mal heridos, ten el tesón del clavo enmohecido que ya

viejo y ruin vuelve a ser clavo, no la tremenda estupidez del pavo que

amaina su plumaje al primer ruido, procede como Dios que nunca llora o

como lucifer que nunca reza o como el robledal cuya grandeza necesita del

agua y nunca implora”.

Eso es Almafuerte. ¡Ohhh! Mi Dios es nuestro Whitman…Almafuerte es nuestro poeta nacional y está un poco ido... Lo habrás leído ¿no? Almafuerte, busca El Misionero, es un Whitman con furia. En un momento dice: Levántate holgazán/ vibre tu pulpa/ peligra el universo por tu culpa. El decía, Ante la faz del abismo te ordeno retroceder. Una cosa extraordinaria.

AUDIO 2

Se escuchan los primeros acordes de una memorable canción de Pablo Milanés El breve espacio. Cabral lo reconoce al instante.

Es él. (No arranca a cantar todavía) Esto es el cielo.

Cuéntame de esa canción ¿qué te parece?

Esto es el cielo. Borges decía: Yo no hubiese conocido la envidia si no hubiese nacido Macedonio Fernández. Yo te diría que me hubiese librado por completo de la envidia si no hubiese escrito García Márquez y si no hubiera cantado Pablo Milanés. Me conmueve profundamente. Esta canción es una canción perfecta. Lo que ha hecho él y lo que ha hecho Silvio Rodríguez -y cuidado que no estoy hablando de la amistad porque apenas conocí a Pablo cuando hicimos algunos conciertos en Colombia, que fue un placer- son cosas extraordinarias. Cada vez que la escucho me siento seguro de que me hubiera gustado escribir esa canción. Hasta el título es afortunado.

AUDIO 3

Se escucha a otra leyenda: Atahualpa Yupanqui. La reverencia de Cabral es, de nuevo, inmediata

Bueno, este es el Tata, este es mi padre.

“Tu sueño viene cantando Güagüita por el camino/ tu sueño viene cantando

como los ríos/ pasar la vida entre piedras Guagüita/ nuestro destino /pasar

la vida entre piedras/ como los ríos. Tu sueño viene cantando Guagüita/ por

el camino/ hasta los vientos del cerro /quedan dormidos”.

¿Qué significa Atahualpa Yupanqui para Facundo Cabral?

Bueno, cuando ibas a mi casa y se hablaba de Atahualpa, había que ponerse de pie para nombrarlo. Era un buda. Antes de ir a la cárcel, cuando trabajaba embolsando papas, el dueño del campo nos llevó –a tres o cuatro de los que trabajábamos más duro- al Club Social de Balcarce como premio. Fue la primera vez que comí con cubiertos. Cuando estábamos comiendo el postre dijo: “bueno, apurando, apurando, porque ya llegó la hora y tenemos que ir a escuchar al maestro”. No sabíamos de qué estaba hablando, y nos llevó a un salón cercano donde apareció don Atahualpa, el señor al que mi madre se le ponía de pie antes de nombrarlo. Muchos años después, le dije en París a don Atahualpa, porque después fuimos muy amigos: “¿Sabe que yo le debo el mundo a usted?”. “¿Cómo a mí?”.Y le respondí: “Yo camino por el mundo y canto por usted, por aquella primera vez que yo lo escuché en el Club Social de Balcarce y dije ¡qué maravilla de oficio! Vivir y caminar y contar lo vivido”. Y es lo que hice con mi vida. Atahualpa es nuestro padre.

VENEZUELA, LA GRAN ANÉCDOTA

¿Cómo te ha ido profesionalmente en Venezuela?

Venezuela siempre fue especial, fue el primer país que me abrió las puertas. Venía muy golpeado de andar por todo el continente y llegué acá y conocí a un señor excepcional. Tengo suerte con la gente. El plan de vida que han hecho para mí es extraordinario. Llegué con 17 dólares y no conocía a nadie. No sé cómo llegué a Caracas. Tome un taxi y le dije al chofer: “Oye tengo 17 dólares ¿hasta dónde llego?” Y me dice: “no mucho”. Le digo: “Hagamos un pacto. Si dentro de tres o cuatro días me ves en televisión, o sea, si me fue bien, buscáme en el mejor hotel de Caracas. El Tamanaco. Y yo te pago 200 dólares el viaje”. Me responde: “Eh, que estamos de joda”. “Estamos de joda, le digo ¿por qué crees que naciste?” Y le gustó el chiste y me dijo: “Cabrón, tu eres el primer argentino que me cae bien”. Y me llevó a Venevisión. Allá, por supuesto, el portero no me dejó entrar, y justo en ese momento oigo una voz que dice: “¿Qué pasa acá?” Era Renny Ottolina. Me dijo: “Y tú ¿qué haces?” Le digo que cuento lo que veo, lo que vi en el pueblo ayer, lo cuento en el pueblo de hoy, y lo que vi en el de ayer y en el de hoy, lo cuento en el pueblo de mañana. “¿Y hasta donde vas a llegar?”, me pregunta. Le digo que, hasta ahora, voy a la India. Y le pareció simpática la cosa y me hizo entrar para un ensayo de su show, que era extraordinario. Me puse a cantar y de repente paró el ensayo y todo el mundo escuchaba... Me dijo “¿Qué necesitas?”. Una silla y dos micrófonos. Canté otra canción y la gente que estaba en el estudio aplaudió. Vino enseguida Ottolina y dijo: “Y esa canción ¿de quién es?”. “Mía”, le respondí. “¿Tienes temas para cantar una hora?” Sí, tengo más. “Bueno te doy mil dólares y grabamos un programa los dos solos”. Salió fantástico y fui a vivir al Tamanaco. A los poquitos días vino el chofer del taxi que estaba tan contento que no me quería cobrar. Me dijo: “No vayas a creer que vine a buscar mis 200 dólares, yo estoy feliz de que te haya salido bien”. Y nos hicimos grandes amigos. Soy el padrino de su primera hija.

Oye, qué buena historia!

Después hicimos tres programas más y Renny me pagó cuatro mil dólares. Vivía en el Tamanaco como un príncipe y eso que venía de pasar hambre y de los golpes…Venezuela fue el primer país que me dio su público, el Aula Magna, los mejores teatros. Aquí andaba por las universidades; creo que soy oficialmente cantor desde el 72, no del 60, porque fue aquí que empecé a cantar. Cuando vengo parece que todo el mundo me conoce, hay una gran familiaridad. Es muy emocionante.

GALERÍA DE IMPOSIBLES

Una ciudad definitiva, imposible de olvidar

Taxco, en México.

¿Por qué Taxco?

Porque es toda artesanal, está toda hecha a mano.

¿Una canción?

El breve espacio.

Un miedo

Tener miedo.

Un libro

La Biblia, sin ninguna duda.

Un amuleto

Tal vez, en mi caso, sea la guitarra porque yo nunca he sido músico, soy un cantor. Creo que es un amuleto.

Un mandamiento personal

“Para vivir mejor hay que ser mejor”, nunca me pude sacar eso de la cabeza.

Un error

Bueno, no haber esquivado esa manifestación para llegar al avión a tiempo. (Se refiere al avión donde murieron su esposa y su hija. Efectivamente, una manifestación que encontró en el camino hizo que llegara tarde y perdiera el fatal vuelo)

¿Te hubiera gustado estar en ese avión también?

Sí, tenía que estar yo, no ella.

Un paisaje

Una puesta de sol en cualquier lugar de África.

Una comida

Oh, hay tantas, pero la que casi pido constantemente sin pensarlo es una milanesa y puré de papa, casi es una cuestión automática.

¿Una época en la que te hubiera gustado vivir?

Ah, estar con el bautista esperando a Jesús.

Una muerte

La muerte de Borges. Estaba tomando sopa con mi madre. Mi madre lo amaba, no me olvido nunca de eso. Estábamos comiendo una sopa de sémola y sale un gran amigo nuestro en la radio, un hombre importante de la radio argentina, que además estuvo bastante cerca también de Borges, y dijo: “Hoy odio mi oficio ¿por qué me tiene que tocar a mí decir que Borges murió en Ginebra?” Y mi madre no dejó de tomar la sopa y dijo: “¡Caramba! Ahora sí que vamos a ser pobres”. Esa fue una muerte terrible para mí. Porque no se puede suplantar tanta inteligencia, ahora hay que esperar otro siglo y yo me lo pierdo.

Un pecado capital

El orgullo. Me cuesta mucho pedir auxilio, eso no lo pude superar nunca.

Un héroe personal

Hay muchos, en mi caso, la señora Eva Perón.

Un lugar para envejecer

Londres. No Londres exactamente. Oxford, el pueblecito, el lugar en el que entré la primera vez y supe y pensé: “acá me gustaría despedirme de la vida”, porque vi una gran biblioteca y pocos cuartos y sólo aceptan gente sola y no hay música funcional ni aire acondicionado. Y dije: “acá me sentaría a leer a Thomas Mann, a Italo Calvino, a Marguerite Yourcenar; releería algunas cosas de Borges, principalmente la poesía, y moriría en paz con todos esos libros alrededor, en un sillón inglés”.

Un jamás

Ser masivo, me gustaría no llegar nunca a eso.

Una canción de Facundo Cabral

Este es un nuevo día, sin ninguna duda.

Una frase que se parezca a lo que piensas de la vida

Una frase de Schopenhauer. Él decía la música, pero se podría decir la vida: “la música es la más misteriosa manera del tiempo, porque no hay espacio, es una ilusión compartida, todo es ilusión”.

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POSDATA:

La entrevista con Facundo Cabral se realizó en un sitio absurdo: en el sótano del Aeropuerto Internacional de Maiquetía, arrumbados en una brevísima oficina de Aerolíneas Argentinas. Cabral y yo, amén del operador de audio, la productora y la fotógrafa - ellos a ras de suelo - estábamos en una suerte de pecera. La oficina era toda de vidrio y a nuestro alrededor pululaban pilotos, aeromozas y secretarias del aire que husmeaban con curiosidad la inusitada reunión: allí estaba una vieja leyenda argentina, en sus muebles, soltando el delirante cuento de su vida. En la única pared posible reinaba un atlas, como suscribiendo el esquizoide deambular del trotamundos sureño. Pero nunca cupo tanto mundo en un lugar tan pequeño. Cabral había llegado con su bastón prematuro, muy Borges él, y sin mayor incomodidad por el sitio, abrió el chorro incansable de su historia. Nos extraviamos en el tiempo. Hablamos más de lo pensado. La literatura nos hizo seres de confianza. Al final, insistió en llevarse el texto de presentación y la promesa de un futuro abrazo. El piloto del avión donde iba a volar apareció, sudoroso, con un viejo disco del cantautor en busca de la inevitable firma. Cabral se fue, a seguir pateando el mundo, y ya, esa vieja oficina no sería la misma nunca más. Apretada, pero inolvidable, estaba en ella la vida entera de Facundo Cabral.

El cáncer de Chávez

2011-07-08T10:51:00.000-07:00

Finalmente se ha confirmado la noticia que el régimen a través de sus cacasenos rabiosos negó hasta la furia: El presidente Chávez tiene cáncer.

Tanto la revista Semana como el diario El Mundo de España han publicado importantes reportes que aseguran que Hugo Chávez podría padecer de cáncer colorrectal. Y que, debido a la complejidad de la intervención, la enfermedad podría estar muy avanzada. Esto pudiera ser lo más esclarecedor que se ha podido decir en medio de una hostil censura que se acerca bastante al estalinismo más frío.

En todo caso, fue el mismo Chávez quien confirmó la noticia desde La Habana en un discurso grabado que quisieron hacer pasar por alocución en vivo.

Y lo que vimos fue escalofriante.

Era otro Chávez. Un convaleciente hombre con vocecita meliflua, rostro desencajado y cuerpo hórrido por lo delgado que leía, por segunda vez en su historia política, un comunicado -redundante y cursi, dicho sea- en lugar de alguno de sus discursos acres. Ni un grito, ni un solo insulto, cero amenazas. No era, pues, la hiena castrense de estos trece años de dictadura, sino más bien nos resultó un cervatillo herido.

La sorpresa estuvo cuando, en plena madrugada del domingo, regresó al país más teatral que nunca haciéndose el esperpéntico líder de esta patria que tanto lo necesita y queriéndonos decir que él es, también, un comandante-placebo revolucionario que todo lo puede. Qué risa y qué miseria.

¿Es que ni en la desgracia el chavismo deja de ser canalla? Porque detrás de todo ese regreso inesperado estuvo, sin duda, el miedo a perder el liderazgo y cuidar el puesto que la Constitución le exigía a Chávez abandonar temporalmente si seguía en Cuba. Y si lo abandonaba, sabía que buena parte del país se daría cuenta de algo: De que, a diferencia de sus berrinches, nadie lo necesita.

A este blogger le preocupan mucho las reacciones. Por un lado están las tristes. O sea, la de los vasallos de la revolución que empiezan a sentirse huérfanos y obligados a pensar en el futuro. Es decir, en un posible “chavismo sin Chávez”. Los mismos que, representados por la mafia chavista con voz aguardentosa de Soto Rojas, bemba de Cilia, tonito huevón de Jaua y rostro caradura de Izarra, días atrás, negaban la enfermedad y te mentaban la mamacita si pedías legítimas explicaciones pero que, después de haberlas, se hicieron los suecos, callaron con devoción, obedecieron con disciplina y formaron filas para ser tumulto que chilla.

Por otra parte, está el odio, esa otra enfermedad que la O.M.S. debería inscribir como pandemia. Lo que se ha leído por ahí, festejando la neoplasia y creyendo que una muerte dolorosa sí sería justicia me ha hecho recordar, marquen las distancias ustedes, a un sector de la Argentina de Perón que llegó a gritar algo tan abominable como “¡Viva el cáncer!” cuando Evita falleció tras una incansable batalla en contra de un cáncer de cuello uterino. Ese es un ejemplo vil y nefasto. Precisamente, el que nadie debería tomar. Porque por muy legítimo y entendible que resulte ese odio, a fin de cuentas, cuando alguien desea o celebra la muerte ajena ¿En qué diablos termina convertido? ¿En lo mismo que critica o en otro canalla pero con un dejo de moralina? No sé con exactitud en qué pero eso es imitar a Izarra, hacerse el Pedro Carreño. O para decirlo a lo Lanata, es terminar devorándose al caníbal.

Lo más inquietante, en cualquier caso, es tener que ver a un hombre que se ha jurado omnipotente, haciéndose el Rambo frente a una enfermedad que lo acerca bastante a aquello de que somos polvo y en polvo nos convertiremos y que de un bofetón le recuerda que, en definitiva, ninguno, por muy rey de la selva que te jures, se escapa de las larvas al momento de podrirse. Porque como se sabe pero se olvida, lo único revolucionario de la vida es la muerte.

Esa sí que es una dura lección.

Pero Chávez y los suyos parecen no querer entenderlo. Ahí lo tienen convaleciente mintiéndole al país tratando de que sigamos creyendo que esto está perfecto y que con la paporreta y el cinismo todo se puede.

Qué ruindad, qué pobreza de espíritu, cuánta infelicidad.

A mi me aterra la lástima. Porque esa permite que, de un santiamén, un lobo feroz pueda ser tierno corderito gracias a un cáncer. Y el cáncer puede ser un arma muy peligrosa cuando hay conmiseración de por medio.

El chavismo ya empezó a hacer su negocio con esto. Así como es capaz de hacer espectáculo con lavadoras, con bolsitas de comida y con arepas baratas, pretende con el espectáculo que, de sopetón, nos olvidemos quién es Chávez y quienes son voceros de esta mafia y cuántos crímenes los persiguen.

Quieren, en suma, que este cáncer los exima y los repare de trece años de una abyecta dictadura.

Nada será más humillante, más indigno y más triste para nuestra historia como pueblo que Chávez termine amnistiado por una neoplasia y por la conmoción que hay detrás de todo esto. Porque este cáncer personalísimo es también un episodio clínico para la nación.

¿O no resulta paradójico y casi ejemplar que sufra de cáncer el hombre que ha logrado gangrenar a toda Venezuela?

Porque Hugo Chávez traicionó a esa democracia en la que nunca creyó pero que juró respetar, también clavó una puñalada a la constitución que prometió cumplir a cabalidad y asimismo, logró confederar todas nuestras flaquezas y todos nuestros vicios como país. Él y su chavismo salvaje han hecho de la mentira una necesidad, del crimen una fortaleza, del latrocinio una letanía, del odio una consigna, de la corrupción una norma irrefutable y de la felonía un aplauso. Y todo eso a conveniencia de su cabecilla. Por eso el chavismo nos necesita como tribu. Una tribu sin ley y sin decencia que pueda festejar toda infamia que les sea necesaria y que se resigne ante la mugre.

No permito, pues, que vengan a convencerme de que este cáncer es una muestra de justicia divina.

Eso no le servirá de nada a las futuras generaciones (Vean el caso Pinochet). Por tanto, el presidente de la República debe recuperarse, recuperarse bien y del todo para que, luego de ser defenestrado de su cargo -democráticamente-, pueda ser juzgado y procesado ante un tribunal constitucional decente.

Porque ahora todo el mundo habla del cáncer que le gangrena por la pelvis, pero hay otro tumor del que nadie quiere hablar: Del cáncer del alma.

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Posdata: Para los escasos lectores de este modesto blog, que quede constancia de que este no es un regreso formal. Es un regreso falaz y a la fuerza que he tenido que hacer. En todo caso, quiero aprovechar estas líneas para dar las gracias a todos aquellos que me pidieron retomar esto del tecleo feroz y unas muy sinceras disculpas por el canijo abandono. Oficialmente retomo este coroto pronto. Tan pronto como pueda. ¡Saludos!

Mónica Montañés se queja.

2010-04-18T16:53:00.000-07:00

Le dice Mónica Montañés a Carmela Longo que la competencia de TELEVÉN es desleal.

Y le creo y la apoyo.

Pero lo haré siempre y cuando no me diga que la competencia de VENEVISIÓN sí es leal.

Porque si en Canal 10 son desleales por tener programas extranjeros ¿Qué diremos de ellos que censuran, lobotomizan niños inocentes y pelean con la misma mugre, con harto grasa, y con tantos enlatados mayameros y mexicanos que hasta podrían patentar los atúnes Paraguaná?

¿O nos va a decir la Montañés que canal 4 es mejor y más limpio ante la ley porque produce una sola telenovela?

¿Esa es su coartada?

¿Decir que su canal cumple con la ley porque tiene mayor producción nacional?

La pregunta que se debería hacer la señora es: ¿Qué clase de programación tiene la cadena de Gustavo Cisneros?

¿O no ha visto el cochambre que abunda en esa, su grilla venevidente?

¿No ha observado, acaso, el triste espectáculo de esa televisora totalmente pasteurizada destinada a subestimar la inteligencia de los venezolanos con productos chabacanos e indignos, creados con el fin de llegar "Al grueso del público"? Ese "grueso del público" por el que tanto abogó Renny Ottolina.

Si la Montañés fuera sincera exigiría de una vez por todas que cerraran TELEVÉN con tal de no verse derrotada, noche tras noche, ante los datitos que arroja el survey. Así ganaría siempre y se encargaría, villanamente, de quedar en el primer lugar secula, persécula, seculorum.

Está herida en su ego y esa es la verdadera razón de sus declaraciones.

De otra forma nadie puede explicar el golpe de pecho y el compungido rostro a lo Lupita Ferrer del domingo en Últimas Noticias incitando a una intervención de CONATEL sobre canal 10.

Que la señora Montañés no venga con el cuento de que le preocupa el rumbo de la televisión.

Que no pretenda venir a hablar de competencia justa y sana desde un canal que hizo todo lo posible por desaparecer a RCTV de la UHF y de las cableoperadoras a través de prácticas casi mafiosas en alianza con la dictadura chavista.

Y que todavía menos intente sentarse a dar cátedra de ética televisiva cuando, precisamente, escribe telenovelas ridículas y mantecosas cuyas esposas y esposos cornudos, villanas desfiguradas por el chiste fácil, diálogos vertidos de sesos babosos, barrioteras de todas las chancletas y miserables en todo sentido, acaban con la dignidad del televidente criollo.

Si uno narra lo peor del ser humano y lo graba con disfrute para estupidizar a las masas, luego no puede aparecer hablando de decencia. Con tanta porquería televisada no hay nada lo suficientemente sensato que pueda justificar lo dicho por la escritora.

En canal 4 siguen atacando como alacranes con el juego sucio. Y bastará leer las insinuaciones de Jesús Bustindui en su "Cinco y Acción" del pasado domingo para entender de qué va todo esto: "Hay quien cree que los movimientos en la pantalla del VV son para provocar una revisión en Conatel y que tanto en ese canal como en Televen cumplan con la debida cuota de producción nacional."

¿Así o más claro?

Ya estamos llegando al punto en que las telenovelas y la calle no tienen ninguna diferencia. Si no me cree, mire nada más la clase de villanos ponsoñozos que pululan en periódicos, televisoras y gobiernos.

Foto cortesía Venevision.net

EL PANTAMENTO.

2010-04-18T16:37:00.001-07:00

En el PANTAMENTO NACIONAL, una sesión ordinaria tuvo ribetes circenses.

Pastora Metida, saltó de la hoja que la hacía flotar en el charco para quejarse con su vocecita cansada de las "guerrillas comunicacionales". Bueno, ni siquiera quejarse, quería que se investigaran las mentadas guerrillas integradas por los renacuajitos más inocentes de la comarca.

Porque esos renacuajitos, según ella, no deberían ser aspirantes a Barrio Silva, esa rana nocturna que vomita pus y bilis desde una tribuna en CAMAL 8. No y no.

Al contrario, deberían estar estudiando mucho o disfrutando de la inocencia que dentro de muy poco, la mocedad les arrebatará para siempre.

Tenía razón Pastora Metida, la dictadura los anhelaba para que sentenciaran a la televisión oligárquica y golpista. No habría nada más atractivo para el MINCI que la inocencia de los niños como arma política.

Mientras Metida hacía esas insinuaciones, a los demás batracios pantamentarios se les hacía agua la boca de sólo imaginarse a los renacuajitos "rodilla en tierra".

"Qué lindos, con sus boinitas y cantando en coro Uh, Ah mientras hacen grafittis por calles y plazas" -pensaba Hiroshimba Bravo.

"Sí señor, con esto cagamos a los fascistas de la ultraderecha" -Se advertía Carlos Descarriá.

"...Por eso solicitamos una investigación por parte de la Asamblea. Porque violan los artículos 35, 56, 67, 68, 69 y 73 de la LOPNA." Culminaba su intervención la diputada del Bloque Parlamentario Humanista.

De inmediato piedras y botellas de cerveza le llovían en la cabeza.

También se podían escuchar carcajadas y abucheos incesantes.

-"¡Qué graciosa la golpista esta!" -Proclamó finalmente Tirria Flores, presidenta del PANTAMENTO, mientras se secaba las lágrimas producto de las carcajadas y hacía sonar su cola de cascabel.

-"Pero..." -Intentó responder Metida.

-"¡Que te calles, cachorra del imperio!" -La interrumpió la serpiente. "Lejos de aprobar tamaña solicitud, felicito a nuestro líder y al Ejecutivo nacional por la conformación de estas guerrillas comunicacionales y de las Milicias (...) Nunca ocurrirá un golpe de estado contra la Constitución."

Aplausos y vítores daban los diputados de camisa roja y alma negra.

-"¡Viva nuestro amo, dueño y señor! -Gritó la serpiente Flores.
-¡Que viva! -gritaron los anfibios chavistas hasta perder la voz.

Ricardo Sánchez en el diario VEA, ayer.

2010-04-18T09:45:00.000-07:00

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Ayer, en el Diario "VEA", uno de los panfletos consentidos de la dictadura, apareció un rarísimo titular. Un titular tan extraño que parecía firmado por monos humanos.

Decía, en letras rojas y grandes que : "AD y COPEI obligan a renunciar a candidatos de oposición". ¡Fíjese usted nada más!

Pero por si fuera poco, para vergüenza eterna de estos arrastrados de la prensa, una fotografía del estudiante -vitalicio- Ricardo Sánchez acompañaba el encabezamiento.

Sí, sin gazapos ni erratas: Ricardo Sánchez, ese personaje incapaz de terminar una carrera universitaria estaba en la portada de VEA totalmente victimizado por un titular oligofrénico e histórico.

Algo que, sin lugar a dudas, tiene un toque tan surrealista que para qué les digo.

¿Así que en VEA están indignadísimos porque AD y COPEI obligaron al mequetrefe de Sánchez a renunciar a sus aspiraciones como diputado?

¡No me digas García Ponce! ¿Y desde cuándo ese señor (que anhela ser joven) es digno de vuestras privanzas y caricias?

¿No será que están dolidos porque la "renuncia" (o patada, da igual) de Sánchez ha sido la mejor decisión que ha tomado la oposición desde hace mucho tiempo?

El titular de ayer sólo demuestra la importancia política que tenía Ricardo Sánchez para el chavismo. Porque un personaje con diez años dentro de una universidad, sin nigún tipo de preparación y que aupaba a la mediocridad y la pobreza de espíritu, sólo podía ser ventajoso para la maquinaria propagandística de la dictadura que anhelaba a Ricardo hasta los últimos días de la campaña electoral para seguir desacreditando a la oposición y ridiculizar al sector estudiantil digno (que lo hay y que no se mueve por los intereses de Globovisión y unos cuantos partidos.)

Tienen mucha razón García Ponce y sus perros hambrientos de redacción cuando dicen que AD y COPEI, (junto con Un Nuevo Tiempo, lo olvidaron) tienen las garras metidas en la selección de candidatos opositores para los comicios parlamentarios. Pero de esa angurria y de esa avaricia de los "cogollos" tradicionales tendrá que hacerse cargo la prensa decente, no ellos que son las bailarinas con tutú de la dictadura.

Que Ricardo haya renunciado o le hayan dado una patada, dice mucho y habla bien de la oposición. Que la prensa rabiosa del régimen, en cambio, se lamente de eso, dice mucho y habla mal del oficialismo.

Porque si tanto les duele a los del diario VEA que a Sánchez lo hayan mandado "a ver la lluvia", pues, deberían llevárselo a sus filas.

¡Total! Ricardo Sánchez es igual de mediocre que un chavista promedio.

PICOTAZOS

2010-04-17T14:19:00.000-07:00

-“Si no fuera por los ataques de los medios oligarcas, mi popularidad fuera del 80%. ”

Hugo Chávez en cadena nacional.
:

-“El plagio es un homenaje."

Alfredo Bryce Echenique en respuesta a

la sentencia del INDECOPI peruano

que lo encontró culpable de 37 casos de plagio.
:

-“Televen, el canal de la bolita negra. Negra como tienen el alma."

Karina Salaya en el programa "Los Pepazos de la Pepa".

-“Hemos apostado al 90-60-90 porque ahí está el talento.”

Jose Gregorio Araujo en alusión a las "talentosas" misses que conducirán "Lo Actual".
:

-“Pobres de los ricos, porque yo sé que son infelices"

El pobre de Hugo Chávez.
:

-“Me pregunto: ¿Dónde está la ley (RESORTE)? porque la competencia de Televen es desleal."

Mónica Montañez en entrevista con "Más Chévere" de "Últimas Noticias".

Una momia deprimida.

2010-04-17T13:57:00.000-07:00

El general Alberto Mumia Rojas intentaba tomar la siesta vespertina en su sarcófago, tal como acostumbraba todos los días. Pero hoy no, hoy no podía cerrar los ojos siquiera porque un pensamiento se lo impedía.
Daba vueltas en su féretro de terracota para ver si así podía esfumar el pensamiento que interrumpía su descanso.
Sería inútil, aquella tarde el general no pudo dormir.

“Mi amo y señor Huno Chávez no me estima”, pensaba y pensaba sin cesar.

En su momificado esqueleto había decepción y baja autoestima al ver que su amo, el jefe por el que había dado tanto, no lo tomaba en cuenta para nada y que su papel en la dictadura sudaca se resignaba simplemente a aplaudir -como pudiera- y a balbucear elogios desde la sede del partido en que hacía de antítesis con la vida y la muerte.

“No me escribe, no me habla ¡Oh, amo investido del Orinoco! ¿Qué he hecho para merecer vuestra indiferencia?” -Gritaba con desespero en pleno soliloquio vespertino.

Estaba en lo cierto, el dictador no lo tomaba en cuenta porque había hecho lo mismo que hacía con sus más repugnantes súbditos, lo había fulminado de la lista de los que eran dignos de su privanza. Lo hacía porque, sencillamente, ya no le resultaba útil.

Alberto Mumia Rojas había perdido el valor revolucionario. No sólo porque estaba cerca de conmemorar su 341 cumpleaños de muerto, sino, porque las digresiones eran evidentes, su corazón no era tan retorcido, sus inmundicias no lo eran tanto como al principio y porque a su edad, el dinero no lo satisfacía sino, más bien, lo único que pedía era un poco de respeto y cariño.

Y respeto y cariño eran dos palabras prohibidas dentro de la dictadura. Ya, desde luego, si había perdido la avaricia, la maldad y el odio, no podía considerársele un revolucionario.

Lo único que quedaba de revolucionario en Mumia Rojas era lo repugnante. Tiras de tela, huesos descalcificados, ojos amarillentos. Nada más.

Cuando un periodista lagartija de CAMAL 8 lo vio caminando meditabundo, le preguntó:
-¿En qué piensa hoy, generalísimo? ¿En lo mal que van los Estados Unidos, en la oposición golpista que odia al país o en el latido de un corazón que quisiera tener?

Alberto Mumia subió la mirada y respondió con sinceridad. Pero con la sinceridad del que ya no tiene nada que perder: -“El proceso revolucionario está pésimo (...) es rara vez que el presidente me oye.”

El periodista lagartija soltó un gritito ahogado, le retiró el micrófono y le escupió totalmente indignado. ¡Quién te has creído, esqueleto insolente!

Después de ese episodio, nadie volvió a ver al general. Dicen que Mumia Rojas no salió jamás de su sarcófago. Al parecer se deprimió no sólo por el abandono presidencial sino porque, para su desgracia, habría recordado que las momias ya están muertas.

El oportunismo de Adolfo Cubas.

2010-04-03T15:31:00.000-07:00

El oportunismo, ya se sabe, es una rama de la mentira y una doctrina hermanada con la ambición desmedida. Un arma para trepadores, escalera de fracasados. En política hay muchos ejemplos que sustentan lo que digo pero en farándula, especialmente, sobran.
Anoche tuvimos uno que pasará a la historia de la prensa rosa criolla, paradójicamente, gracias a la prensa española.

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Me refiero, desde luego, al del actor Adolfo Cubas en “¿Dónde estás corazón?”, el programa español de Antena 3 que sirve de plató, de ruedo y, en las más rudas ocasiones, de camal con respecto a la vida de los famosos.
Se suponía (porque así lo había anunciado la cadena desde el miércoles) que el señor Cubas estaría sentado anoche, en vivo y directo, contando los pormenores de su presunta relación con el cantante boricua Ricky Martin, aprovechando, desde luego, que el famoso intérprete de “Living la vida loca” confesara su homosexualidad el pasado lunes.

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Precisamente, intuí que a partir de esa confesión saldrían algunos vividores a darnos clases de oportunismo. Lo que jamás intuí, ni en el más retorcido de mis pensamientos, es que uno de esos fuera venezolano y, peor aún, que fuera Adolfo Cubas el primero. Digo ¿No es el mismo que se victimizaba de la prensa que, siquiera, insinuaba su homosexualidad y pedía respeto para su vida privada con un histrionismo desgarrador?
Pues, mira no más. Lo íbamos a tener sentadito en Madrid narrando los amoríos, polvazos y secretos con Ricky Martin, nunca antes contados en Venezuela, y cobrando por ello. Porque claro, debemos acotar que el aceite del oportunismo es el dinero.
Pero en fin, se suponía que estaría anoche en el plató de DEC al que finalmente no acudió.

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Desde principios de la tarde, alguno de mis cuervos me anunció que no estaría porque “algo le pasó”. Un Jaime Cantizano confirmaría la información en pantalla: “Adolfo no puede estar esta noche sentado aquí con nosotros. Un tsunami en su vida privada se lo impide” dijo el presentador.

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Fue entonces como tuvimos que soportar a ese mequetrefe llamado Aurelio Manzano, el único venezolano perteneciente al staff del programa. Y como buen venezolano, ahí lo miramos luciendo uno de los emblemas nacionales: El compadrazgo automático: “Adolfo es una estrella en Venezuela. Es actor y cantante. Participó en “Los Chamos” y sí tuvo una relación con Ricky, una relación muy bonita, maravillosa muy conocida en mi país. (...) Es importante decir que Venezuela es un país machista donde no es aceptada la homosexualidad. Adolfo nunca ha aceptado su homosexualidad públicamente. Él dice que `vive el sexo libremente´...”

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Por supuesto, Manzano inició mintiendo como sólo él puede. Porque eso de decir que fue una relación “muy conocida en mi país” no es para nada cierto y tampoco fue sensato eso de justificar la cobardía de Adolfo Cubas con el argumento del machismo venezolano. Por lo menos no de esa manera en la que la tele-audiencia creyera que acá se nos condena a la horca como en Irán.

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No estuvo Adolfo en el programa, pero, aún así, tuvieron un contacto telefónico en vivo. Lo que escuchamos todos fue para dejarnos in situ. Sí, era un Adolfo Cubas al otro lado del teléfono más teatrero que nunca y más falso que siempre soltando unas frases dignas de cualquier Sarita Montiel, de algún Pipi Estrada o de Tamara-Ámbar-Yurena.
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Dijo que no, que no estaría en el programa, que su madre había sufrido un colapso y que se sentía sorprendido porque Venezuela se le echó encima, por Dios, no entendía el por qué.
Yo lo escuchaba y, mientras caía en una disyuntiva: ¿Es idiota Adolfo Cubas o esa entrevista se trataba de otro momento patético como el de aquella cadena nacional en que, chavistamente, hizo de perromuertero?
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-"¿O sea que tu madre, con otra mentalidad, de otra época...?" -Preguntó Cantizano.
-“No, no para nada, mi mamá conoce. Sabe bien que yo puedo tener este tipo de relaciones. Esto es un tema anacrónico en mi familia. Mi padre es católico, somos muy católicos (...)”
-"¿No has sufrido ningún tipo de presión, no digo del entorno de Ricky, sino presión social, de la gente de tú país. Cómo vas a ir a hablar de eso...”
-No, no sufro de ninguna presión. Yo me entrego al amor de Dios que vive en mi corazón. Yo soy un hombre, un ser, que vive y que ama (...)”
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Como ya lo estaban viendo muy traspapelado en sus alucinaciones, Jaime Cantizano le preguntó: “Concretamente ¿Tú estuviste enamorado de Ricky Martín, mantuviste una relación con él?”
La respuesta fue algo que colindó entre lo ridículo y lo surrealista. Propia de algún falto de juicio:
-“Bueno pues yo quiero saludar a mis primos que en este momento me deben estar escuchando y decirles algo: -Tenerife, Tenerife, Tenerife, Tenerife”

Pues sí, el señor cantaba desde Venezuela. Y mientras cantaba como un borracho perdido en un callejón, de fondo se escuchaban las risas del público y del panel de periodistas que se reían no con él, sino de él, sin salir de su asombro.
“Se ve que es una persona muy peculiar” Dijo Jaime Cantizano tratando realmente de decir: “¡Menudo friki me han puesto al teléfono!”.
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Lo que vino después fue algo tan o más patético que Cubas cantando. Me refiero por supuesto a Aurelio Manzano haciendo de Maritornes del actor, contradiciéndose tres veces por segundo y revolcándose entre las digresiones que sufría con tal de defenderlo. Se henchía de impotencia, babeaba lo primero que se le ocurría, pataleaba con una furia increíble, gritaba cualquier cosa y todo con el fin de justificar la cobardía y el oportunismo del Sr. Adolfo Cubas -con quien había conversado antes del programa-. Me imagino que Diego Kapeky, relacionista del actor, se estaría muriendo de envidia al ver que alguien repta y miente más que él.

María Patiño, incrédula como quien esto escribe, preguntó:
-“Jaime le hace un pregunta concreta ¿Por qué la responde cantando?”
-“Estará nervioso María, es la presión, no sé, pero cuando se siente aquí lo responderá...” -Le contestó un Aurelio Manzano empeñado en que nos atiborraramos de la patraña.
-“¿Ah sí? Pues yo cuando estoy nerviosa no canto “Tenerife.´” Espetó una Patiño clarísima del ardid armado entre caraqueños, mientras el plató se desmoronada en aplausos y carcajadas.
-“Tendrá la presión de todo el país, la presión de la gente, la de su familia. No sabes lo que es que a tu mamá la llamen por teléfono y le digan “¿Oye que tu hijo es maricón y lo va a ir a contar a España?” ¡Por favor María!”
A todas estas, cabe acotar, Manzano ya no discrepaba, sino, más bien gritaba y se retorcía como un psicópata con un hacha.
-“Aurelio, Aurelio, no te lo tomes personal ni te sientas atacado.” Le soltó Patiño, seguramente, preocupada por la seguridad de todos en el staff. “Cada una de sus respuestas son evasivas ¿Por qué?”
-“Ya lo contará aquí María. Desde Venezuela no lo puede decir, el machismo es muy fuerte...”
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Y aquí ya todos nos perdimos. ¿Por qué no fue al programa por fin, Aurelio? A ver, explíquenos ¿Por miedoso, por qué lo amenazaron, porque a la mamá le dio un jamacuco o por el sector machista del país lo va a crucificar en alguna plaza Bolívar?
Siguió María:
-“Entonces, si sabe cómo es su país ¿No era conciente de la repercusión que esta confesión tendría en Venezuela?”
-“¡En Venezuela matan a los homosexuales!” se le escuchó gritar a Aurelio ahora sí totalmente desfazado.

¡Y dale con el machismo! Es cierto, acá hay un alto nivel de violencia física y psicológica contra los homosexuales. Y qué bueno que se denuncie. Pero asegurar que en “Venezuela matan a los homosexuales” como espetó ese gacetillero sonó como si aquí todos los días las morgues estuvieran repletas de gays y nos persiguieran con antorchas, piedras y cuchillos al peor estilo K.K.K. Y peor aún, sonó como a que Adolfo Cubas corre riesgo de muerte y que sería lapidado al no más salir de su casa si confesaba que era homosexual. Es que claro, de eso se trataba todo: De victimizar al señor actor y que la gente dijera “¡pobre hombre!” en vez de “¡pobre oportunista!”.
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El señor Aurelio Manzano se empeñó en hacerse cómplice de su coterráneo y coleguita de clóset, por eso mintió hasta arrastrarse como una lagartija en el plató y gritar como una cotorra y tropezarse con sus engaños y perder por completo la credibilidad -si es que la tuvo-. Lo que sigo preguntándome es lo siguiente: ¿Aurelio defendió a capa y a espada a ese protagonista de mojiganga por que era venezolano y gay como él o acaso hay algo fétido tras en ese apasionado socorro?
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Así como pocos se explican cómo es que Manzano perdió la cabeza por defender a Adolfo, nadie se cree el cuento de la mamá enferma y mucho menos nadie -en su sano juicio- se comió la engañifa de que a este pobre ser lo perseguirá una turba homofóbica por confesarse. Que deje de mentir Adolfo y que aplaque a su compinche.
Lo de anoche fue un espectáculo donde predominó el arte de la autodestrucción.
Y todo porque les fallaron todos los cálculos.
Cubas y su relacionista creían que el público les aplaudiría un gesto tan arribista como aprovecharse de Ricky Martin en una situación difícil. Y que todos le vitorearían la cobardía de quedarse en el clóset durante años e irse a España a confesarse pero con dinero de por medio. Jamás contaron con que la decencia y el respeto predominaría entre mucha gente. Estoy casi seguro que Adolfo Cubas no sabía en lo que se metía cuando decidió ir a DEC, por eso anoche huyó despavorido en nombre de su mamá. (O mejor cito a un amigo: “Después de haber matado el tigre, le tuvo miedo al cuero.”)
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Finalmente, debo decir que en mi vida he visto a muchos hombres y mujeres salir del clóset. Unas han sido muy plausibles, otras, sumamente difíciles. Algunas con violencia de por medio y otras con mucha paz. Unas con buen final y otras destinadas al infortunio. En fin, he visto muchas. Pero esta, la de Adolfo Cubas, debo confesar, es la más patética, vituperable y deshonrosa de todas las que he atestiguado.
Mucho tendrá que ver el oportunismo del que hablábamos al principio.

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Lea la entrevista otorgada por Adolfo Cubas a Daniel Uzcátegui de "El Universal" donde no termina de contradecirse y sumergirse en las ciénagas de la vergüenza.

Ira y barriga de Chiquinquirá.

2010-04-03T13:23:00.000-07:00

Ronda hizo justicia con la Señora Sarcos.
Me imagino a Chiquinquirá muerta de ira al descubrir que la revista Ronda le pilló en un establecimiento de Miami junto a su marido, Daniel Sarcos, haciendo compras para su departamento de Florida. Desde luego, no se habrá muerto de ira porque la han cachado comprando, sino porque le han fotografiado su pancita de embarazo que tan mezquinamente se había negado a mostrar ante la prensa durante todos estos meses. (Según dicen, por haber vendido la exclusiva a TVyNovelas) ¡Muertita de furia la veo!

Pero decía que un dejo justiciero hay implícito tras estas gráficas, pues en la publicación de Bloque de Armas no sólo han sido desobedientes con las “órdenes” del matrimonio Sarcos que imbécilmente cree que puede hacer con la prensa lo que desee y utilizar a los periodistas cuando más les conviene sino además le han dado una buena lección de decencia y respeto a la señora Chiquinquirá Delgado.

Es decir, esta exclusiva es doble: Bombazo con la barriga y tubazo contra la ira.

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PLEITO: Hay, sin embargo, otra noticia que destacar de la revista Ronda de esta quincena. Se trata de un impasse entre Carolina Perpetuo e Ivette Domínguez reseñado por la columnista “Doña Linda”. A decir verdad, el pleito incluiría también a Martin Hanns pues, al parecer la Perpetuo no estaba de acuerdo con que el escritor supliera a Astrid Carolina Herrera (quien renunció por negociaciones con TVAzteca y que no llegaron nada) con Ivette domínguez como protagonista de una pieza teatral por no considerarla adecuada. Aparentemente Domínguez se enteraría de lo dicho por Carolina y “casi se agarran por los moños” (titular de Ronda, que conste) lo que provocó la inminente renuncia de Carolina y la cancelación la obra hasta nuevo aviso.

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¿ROMANCE? Un diligente cuervo me hace llegar las gráficas anexas arriba de estas líneas. En ella podrán observar a Alberto Kauam, hasta hace poco pareja de Kerly Ruíz, animadora del programa “La Bomba”, abrazando a Mariela Civa, productora del mismo espacio de canal 10. Los comentarios al respecto me los reservo, prefiero culpar -responsablemente-a la primavera.
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NI TAN TARDE: Lo dijeron en “Galletas de la fortuna” de El Universal del domingo pasado “Cambios. Eso es lo que planean hacer los ejecutivos de Globovisión es su programación. El primero de ellos tiene que ver con el regreso de Luis Chataing y Érika de la Vega a la pantalla chica, pues siguen con la idea de desempolvar el programa que transmitió Televen. Solo que ahora el programa, dicen, tendrá el mismo picor político que suele añadirle Chataing a su espacio radial. El dúo ya presentó el proyecto... Ahora solo falta esperar... ¿le darán luz verde?” Ya veremos.

Auge y derribo de Kerly Ruíz

2010-04-01T14:16:00.000-07:00

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La señora Kerly Ruíz no necesita presentación porque, para empezar, es una impresentable.

Pero para biografiarla con velocidad podríamos decir que nació en “Ají Picante” (RCTV) donde hacía de bataclana impía y guatequera. Creció en “Lo Actual” (Televen) donde escandalizó a más de uno por ese verbo inhumano con el que descuartizaba a la farándula, en conjunto con ese boceras que responde al nombre de José Gregorio Araujo. Y finalmente terminó como animadora del programa “La Bomba” (Televen, también) donde lee las paparruchas que le ordenan la Samaniego y la señora Civa y difama con total alegría, miente con ilusión y se ufana de ser periodista sólo por vestir de Giovanni Scutaro.
Algo que sólo una tele como la nuestra podría aplaudir con orgullo. Es por eso que para Ruíz el insulto es obra, la falsedad un tic, la hipocresía norma y la banalidad una jactancia.

Es decir que no brilla por talento esta señoritinga.

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Y si en una palabra, tan solo en una, tuviera que resumirla habría que decir que el cinismo. Porque es tan suyo el cinismo que hasta me atrevo a recomendarle que lo patente como marca.
Pero dice en todos lados que no, que ella no es así, que ese es un personaje inventado para entretener a la gente.
Que yo recuerde, en “Ají Picante” era tan arpía como lo es ahora en “La Bomba”. Lo que quiere decir que no es tan creada y que los únicos cambios que ha sufrido con los años han sido el aumento de ego y la rinoplastia que luce con simpatía. ¿Así que inventado?

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De verdad ¿Se puede ser tan irresponsable como para ir por ahí mintiendo y desprestigiando reputaciones bajo el aval de ser un “personaje inventado” y con el propósito de entretener a la gente?

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Pero eso no es lo peor. Nadie comprende cómo es que una chica de tan pobres valores tenga patente de corso como para sentarse frente a una cámara a narrar y juzgar las intimidades ajenas cuando las suyas son tan mugrientas y pestilentes como las de esos artistas a los que clava colmillos y espanta con su bífida lengua.

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Desde hace dos semanas ella misma lo ha venido corroborando gracias a su escasez moral y la huelga intelectual que vitupera el papel que pretende hacer desde la televisión como jueza y líder de opinión.
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Orlando Suárez y Carmela Longo, destacados periodistas de la fuente, lograron desnudarla desde el diario “Últimas Noticias” narrado el bochornoso episodio en el que se vio involucrada hace unos cuantos días.

Todo habría empezado cuando la relación con el vitando Alberto K., aquel desvergonzado que dejó a Hanny Kauam en la calle, llegó a su final, tal como sabíamos que ocurriría luego de la primera ruptura en noviembre de 2009.
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Lo tragicómico del asunto vino una semana después, cuando recién rechazaba los besos de Alberto, la señorita, más fashion que nunca, ya estaba de amoríos con Franco Bellomo, del dúo “L`squadron" (Sí, el mismo que estuvo en la cárcel por golpear a un policía y autor de aquella patética carta donde condenó al país por no apoyar a su hermana Sara en Latin American Idol.) quien, además, fue pareja de Carla Fields, apodada “La Maracucha del sabor” y animadora de algunos programillas y segmentos en el mismo canal donde labora Ruíz.
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Resulta que, tal como reseñó el periódico, tanto Kerly Ruíz como Carla Fields habrían protagonizado una disputa digna de “Laura en América” en pleno pasillo del “canal de la bolita roja”, donde, aparentemente, intercambiaron insultos al peor estilo barriobajero.

Días después, Ruíz se comunicaría con la periodista Carmela Longo para aclararle, cinismo en ristre, que no, que ella “no pelea por hombres” y que no, que tampoco es cierto eso de que ella le haya quitado el novio a la señorita Fields. “Ellos terminaron hace tiempo”, espetó en su defensa.
Y aprovechó, aún así, la misma entrevista, para deslizar los pormenores de su ruptura con Alberto K. "Me pidió que le devolviera una cartera, el anillo, una maleta, el teléfono y hasta un acondicionador. No me importó devolvérselos, porque mi libertad no tiene precio. Eso que digo en el programa que lo que me gusta de un hombre es su billetera es sólo personaje".

Ruptura que, según lo dicho por Diego Kapeky el pasado domingo en su “Muerde Aquí” no fue como ella lo asegura: “¿Sabe cómo se enteró Alberto Kauam que su bella novia, Kerly Ruiz, lo había cambiado por otro? ¡Por la primicia dada por la periodista Carmela Longo!” apuntó el columnista para lanzar más leña al fuego.

¡Vaya! O sea ¿La que no pelea por hombres es la misma que escupe veneno contra su ex-pareja?, ¿La que amó a Alberto es la que saltó “en unas semanitas” a los brazos de Bellomo?, ¿La damisela honrada es la que no tuvo el coraje para romper con su pareja antes de irse con otro?, ¿La misma que dice que es desinteresada se indignó cuando le pidieron el anillo de compromiso? Qué graciosa es esta chica.
No, en serio es hasta gracioso verla tratando hacer de dama respetable.

Lejos de lo que pudiera parecer promiscuo, a mi esto me resulta triste y aburrido. Ver a una chica guapa que bien pudiera ganar fama por talento y no por las miserias que la vuelven estrellita del apuro me hace pensar que se autoengaña antes hablar de su vida privada para tratar de recuperar algo de credibilidad. Lo que, desgraciadamente, ella no sabe es que credibilidad nunca ha tenido.

Igualmente bochornoso y ramplón es haber visto al chapucero de José Gregorio Araujo defendiendo a Kerly Ruíz y mintiendo como una gitana en feria para limpiar el cochambre dejado por la señorita. ¡Vaya, vaya!

Pero no conforme con ese espectáculo. No conforme con ser una advenediza con tendencia al narcisismo y, a la vez, una mitómana al negar ese sismo que lleva por vida. No conforme con eso, se va a la rueda de prensa del grupo “Metallica” a defenestrarse a sí mima. Ahí, en pleno y delante de todos, corroboró que la pobreza intelectual que invade ese bulbo colocado en su cráneo es sorprendente y que su ética es tan falsa como las coartadas que otorga con respecto a su vida privada. Lo que corrobora que para intentar ser periodista hay que, por lo menos, estudiar, leer o, cuanto menos, fingir bien.
“Quisiera preguntarles, ¿porque se tardaron nueve años en sacar su nueva producción discográfica, fue una estrategia o quisieron trabajar mas en el disco que ha vendido mas de cien millones de copias a nivel mundial?"

Resulta que Metallica no tenía nueve años sin sacar un disco, tenía cuatro. Y la misma traductora se lo hizo saber en ahí en vivo y directo con tonito burlesco. Nadie lo podía creer, ni los del grupo, ni los periodistas que estaban boquiabiertos, ni nadie.
¿Cómo se va a una rueda de prensa sin saber algo tan elemental?
Y peor aún, si desconoce una información ¿Para qué demonios se levanta a increpar?
Me sigue pareciendo exagerado el ataque virulento que recibe, después de este episodio, desde un grupo en Facebook -Por mucha o poca razón que tengan-. Así como exagerado e idiota me pareció el comentario que José Gregorio Araujo hizo en alusión a ese grupo y todos los que allí descargan su indignación al decir que se trataba de “envidia de comegatos”.

Lo cierto del caso es que la señorita se superó a sí misma con aquello de la mulería y las consecuencias a nivel de popularidad y respaldo están siendo fulminantes. Porque Kerly Ruíz no sólo se está mordiendo la lengua, ya empieza a morderse la cola y eso representa una debacle importantísima tanto para ella como para los sinvergüenzas que la imitan y la teledirigen.
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El escrutinio con dejo de moralina del que tanto ha echado mano para evaluar -sin derecho y con qué moral- la vida de los artistas ahora empieza a medirla con la misma vara. Tal como ella enseñó mañana tras mañana. Y si no, veamos cómo en su papel de crítica destructiva empieza a sufrir en carne propia las consecuencias de lo que dice y hace con total impunidad. El odio de los televidentes tiende a ser jacobino, las críticas de la prensa son cada vez más claras y contundentes, la pobre deferencia que siente el medio artístico hacia ella (y los suyos) es evidente, los constantes errores que la ridiculizan y los episodios que la contradicen por completo terminan por servir de precedente para entender la importancia de la decencia tanto en la pantalla como en la prensa de farándula.

El suicidio del que estamos siendo testigos se veía venir, pero nunca con tanta autodestrucción, ni con tanto escándalo acumulado. Estaría bien que Kerly vuelva a la realidad y observe el espectáculo crepuscular del que es protagonista gracias a ese ego omnívoro animado por sus peores diablos. Es hora de que lo haga. Porque seguirá en “La Bomba”, Franco Bellomo la lucirá, la televisión le seguirá aplaudiendo sus muecas y le pedirán más bótox, más infamia y menos inteligencia. ¡Bravo por eso!

Pero sin reputación y sin credibilidad ¿En qué se convierte?
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Que cada quien responda lo que quiera. Lo cierto es que cuando uno lee o escucha hablar a esta chica pareciera que no tuviera ninguna imagen que preservar ni respetos que exigir. Y tampoco deja uno de pensar en la decadencia, la hipocresía, la irresponsabilidad, la ambigüedad, la tragicomedia y los finales infelices.

Vamos, que Kerly Ruíz ha caído tan bajo como la televisión venezolana.

El descubrimiento de O GLOBO

2010-04-01T05:11:00.000-07:00

“Hugo Chávez apretó una vez más el torniquete que asfixia la vida política y la libertad de expresión en Venezuela, aproximando su régimen a una dictadura pura y simple (...)no es otra la explicación para la prisión del opositor Oswaldo Álvarez Paz, ex-gobernador del estado Zulia y ex candidato a la presidencia del país.”
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Esta frase ha salido de la editorial del diario brasileño O GLOBO publicado el día 25 de marzo.

La prensa venezolana, por supuesto, no ha perdido oportunidad para chorrear la frase por todos sus medios brincando de alegría y brindando con café caliente por ese brillante descubrimiento importado desde la sala de redacción ubicada en Río de Janeiro.

Lo que ninguno se preguntó es si son idiotas en OGLOBO o qué.

¿Que en Venezuela nos acercamos a una dictadura?
Tardones mentales ¡Acá sufrimos una dictadura desde hace años!

Lo que el régimen chavista ha hecho con Álvarez Paz es apenas una marranadita comparada con secuestrar todos los poderes a su antojo, fusilar a la prensa disidente y convertir la protesta ciudadana en delito.

¿Cómo llegaron a esa conclusión tan fulgurante?
¿Quién les dio la exclusiva?
¿Lula Da Silva?, ¿Walter Mercado?, ¿Nostradamus?

¡Y yo que juraba que Roberto Marinho tenía neuronas suficientes como para pensar!
Les doy el tubazo a nuestros hermanos brasileños de OGLOBO: En Venezuela, esta patria de Bolívar, no nos acercamos a una dictadura. Ya nos acercamos al infierno que, desde luego, no es lo mismo, ni se escribe igual.

De Boris Izaguirre a Ricky Martin

2010-03-31T15:21:00.000-07:00

Alguna vez leí cómo fue que Boris Izaguirre, uno de los escritores más talentosos que ha parido esta tierra, ideó todo para contarle a su familia que era homosexual. Como no podía ser de otra manera, pensó que debía llevar su sello, es decir, era obligatorio para él impregnarle un poco de frivolidad, drama e impostura a tan decisivo momento. Es que si no, claro, dejaba de ser Boris, el niño alborotista de aquella Caracas mojigata de otra hora.

Enfant terrible como es, anhelaba que fuera una histriónica escena. Escena digna, por ejemplo, de “Dinastía”, aquella serie estadounidense que, recordarán algunos, se convirtió en el boom televisivo del momento.

Y de ahí, precisamente, de un capítulo de “Dinastía” fue que Boris lo pensó todo. De aquel en el que Steven Carringtong le confesaba a sus padres su secreto mejor guardado: Ser gay. En esa escena, el drama se armó cuando el papá humilla a su hijo y le hace saber su repudio por tan aberrante condición. Sería ese. No había mejor episodio que otorgara la inspiración necesaria para que Boris, el inigualable, se confesara ante sus padres: Doña Belén Lobo y Don Rodolfo Izaguirre.

Lo preparó tal como lo vio aquella tarde en la tele. Si es que hasta se imaginaba el momento, musiquita incidental incluida, en su cabecita repleta de rulos anhelando una cena perfecta, con flores, su novio sentado en la misma mesa -quien, de seguro, temblaba y rezaba con fervor para escapar vivo-, chimenea ardiendo, copas y demás, sirviendo de escenario perfecto para salir del clóset con elegancia y drama. Y drama, sobretodo, quería Boris, cuando se imaginaba a su padre reaccionando como el de la serie. Es decir, profiriendo un grito, dando un puñetazo en la lujosa mesa servida y saltando para propinarle un golpe que lo tumbara de la silla y lo hiciera llorar ahogadamente ahí, en la alfombra, tendido en el piso.

-Papá, mamá, tengo algo muy importante que decirles- soltó Boris en medio de la cena.
-Sí hijo, dinos.- le contestó su padre.
-Bueno, lo que pasa es que... Yo soy gay.
-Hum, muy bien. Pero, a ver, dime ¿Qué es eso importante que tienes que decirnos?- Le preguntó Don Rodolfo con esa serenidad tan suya y, a la vez, derrumbando el sueño de Boris de protagonizar una escena tan dramática como la producida por la CBS.
-Eso, que soy gay.- Le respondería un Boris abatido por la decepción.

¡Coño! O sea que no, que no fue un episodio de Dinastía. Fue de novela colombiana y lo demás es cuento. Si es que me imagino a Boris desesperado elevando súplicas al empíreo para que su papá le diera por lo menos un coscorrón y fuera él, en algo parecido, al humillado chico de la teleserie. ¡Tanta flor!, ¡Tanta vela!, ¡Tanto decorado, para nada!

Mil veces coño.

He recordado la escena del histriónico Boris Izaguirre y sus padres luego de enterarme que Ricky Martin, finalmente, le ha dicho al mundo entero lo que muchos intuíamos desde hace tiempo: “Soy gay”.
Lo ha hecho desde su página web a través de un mensaje que abre la puerta del placard para recibir, con bombos y platillos, a un Ricky sin olor a naftalina, libre de polillas y, mejor aún, de prejuicios.

No voy a aplaudir ninguna valentía como algunos hipócritas porque me parece que su carta es algo tardía. Aún así, viene bien que haya reunido el coraje suficiente para confesarlo, aunque, si somos sensatos, tampoco es que nos agarra desprevenidos. Digo, antecedentes teníamos para darnos cuenta: Bastará analizar aquellas gráficas en una playa con un chico, las confesiones de unos cuantos pobres diablos que aseguraban que tuvieron noches de sexo desenfrenado con él, el alquiler de un vientre para poder ser papá, el apoyo moral que le otorgó a su colega de RBD y etcétera, etcétera, etcétera.
Es decir, no era necesario ser Hércules Poirot para darse cuenta.

Ya se escuchan a algunos cucufatos roba cámaras condenando la sodomía de este cantante y no tardarán en salir los típicos dementes que aseguran que Martin arderá en las más calientes pailas del infierno donde bailará “la vida loca” junto a Satanás.

Eso no importa, allá ellos. Lo importante acá es que por fin lo ha dicho y que a través del ejemplo, ayudará a que otros asuman lo que son, lo que hacen y a quien aman realmente. En eso, creo, podríamos resumir la importancia de que Ricky Martin confesara su homosexualidad.

Por lo demás, sigo pensando que el escandalete sobra. No es necesario unirse a algunas juergas periodísticas -especialmente mayameras y mexicanas- con sus titulares más amarillos que nunca y, mucho menos, juntarse a las festividades que en todas las peluquerías se escuchan.

Que Ricky Martin diga que es gay, para mí, no resulta novedad.
Prefiero emular a Don Rodolfo:
Dinos Ricky ¿Qué era eso tan importante que tenías que decirnos?

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A propósito. Antena 3 tendrá un invitado conversando sobre este tema el día viernes. ¿Adivinen de quién se trata? Nada más y nada menos que de Adolfo Cubas. ¡Mira tú! el actor venezolano que jamás se ha atrevido a confesarse ante el país, resulta que ahora, por dinero y aprovechando que la llama del escándalo está encendida el Señor Cubas se sentará en el plató de "¿Dónde estás corazón?" para contar no sólo que es homosexual sino, también para decir que mantuvo una relación sentimental con Ricky Martin.

¿Se puede ser más poca cosa?

¿Se podrá caer más bajo?

Sí, claro que se puede y Adolfo Cubas nos lo demontrará el viernes en vivo y directo.

Lo peor de todo es que el señor jurará que allá todos estarán encantados con su presencia y que todos aplaudirán su reptil oportunismo.

Estoy casi seguro que saldrá del plató como salió Lila Morillo. O sea, con el rabo entre las piernas.

Premios RONDA

2010-03-31T10:20:00.000-07:00

Han vuelto los premios RONDA.
Por lo menos eso cuentan en la edición 1226 de la publicación homónima.
La verdad es que abrir la revista para enterarse del fulano premio es casi lo mismo que abrir una urna para ver huesos y retazos de algo que en otra hora fueron los premios más importantes del espectáculo arepa.
O sea, que lo de ahora no es un premio, tampoco es conmemoración, sino más bien es una especie de necrofilia farandulera.
De otro modo, nadie puede entender de qué sirve resucitar -¿O invocar con Ouija?- este premio en un momento tan terrible como el actual donde los terrenos faranduleros lucen baldíos y repletos de maleza.

En fin. Jennifer Miranda, directora de la revista, brinca de emoción, sin embargo, porque cree, entre otras cosas, que Ronda -esta Ronda de ahora, claro- y su equipo tienen autoridad suficiente como para designar qué es lo mejor del mundillo rosa nacional.
Que se lo crea y que lo celebre.
Pero que tenga claro que ver resumido aquel certamen fastuoso de los 80`s en cuatro páginas patéticas tiende a ser autodestructivo y desmoralizante. Y peor aún, es tener que ver el premio en manos de algunos indeseables que vuelve todo este asunto en algo promiscuo.

Porque eso de premiar a “La Bomba” como mejor programa de farándula ¿No es casi lo mismo que aplaudir el abuso, el intrusismo y la difamación como arte?
¿Y otorgar el premio a “Portadas venezolanas” como el mejor programa de variedades no es darle mérito a la mediocridad?
¿Y eso de elegir a TVChismes como mejor página web de farándula, acaso, no es exactamente igual a aupar a que el periodismo de farándula siga siendo el espacio perfecto para la mugre y la mentira donde es válida la compra-venta de la ética y el RRPP como ejercicio? O sea, que se lleva el premio quien lumpeniza el oficio y ama la censura porque le resulta más rentable. Qué estupendo.
Grandioso además, que mientras existen programas tan fulgurantes y plausibles dentro de la radio, en RONDA eligen a “Giga Blog” como el mejor espacio radial ¿Lo hicieron porque nunca escuchan radio o porque la Vanessita Carmona es su amiguita de rompe y raje?
También se ha premiado a “Son de la calle” una película que aplaude el barrio, aúpa el callejeo e incentiva el malandraje como estilo de vida. Y que, para colmo de males, vive un tras cámara en el que no se le paga a los actores por su trabajo.

¡Bravo, bravísimo!

Que sean sinceros en RONDA, por favor. Que asuman que estos premios no galardonan el trabajo de los artistas, al contrario, alientan la escasez de talento, celebran la putrefacción periodística, aplauden fervientemente la conchupancia y brindan porque se repita.
Son, en suma, unos premios que lanzan loas a la pobreza de espíritu.

Y si no, bastará mirar la clase de jurado que tuvo el viciado premio.
“Nuestros colegas: Alberto Maneiro, columnista del diario “El Siglo”; Betty Vázquez, Diario “Primera Hora” de “El Nacional”; Maria Jesús Rodríguez, editora de revistas del Bloque DEARMAS; Marlene Castillo, Cadena Capriles; y a las periodistas de la revista Ronda: Martha Díaz, Mariana Pérez, Yineska Parra y Yurby Calderón.” Cito lo publicado en la revista.

Mira nada más a quien tenemos.
A Betty Vázquez, esa inteligente mujer empeñada en destruir su carrera haciéndose jefecita de prensa de unos cuantos artistas.
A Marlene Castillo, la gallarda señora con gutapercha en la boquita que ejerce el periodismo escondida en los pantalones de “El Sepulturero” donde, alaba a quien le conviene y ataca cuando las papas ya no se queman.
A Alberto Maneiro Restrepo, ese caballero descarado, experimentado en los enjuagues, que se llama periodista pero cuya profesión es en realidad la de sinvergüenza. Sí, hablamos del mismo que regenta esa mancebía llamada Mr. Handsome donde se lleva la corona el primero que se corrompa y aquel que intente caer más bajo de lo que cayó Will Viloria. ¿Así que un personaje tan experto en los fraudes es quien vota en este concurso? ¿Acaso creen que la gente padece de amnesia o qué?
Y finalmente ¿Qué decir de las chicas RONDA? Pues, será cuestión de ver las cadencias intelectuales y la contaminación gramatical que abunda en los textos de esa revista y ya todo estará completamente dicho.

¿Les costaba mucho llamar a algún periodista respetable (Que los hay. Pocos, pero los hay) que hubiese hecho de este, un galardón, cuanto menos, digno y transparente?
No, por supuesto que no podían porque en esta farándula pasteurizada todo debe ser oscuro y debe estar en absoluta armonía con la trampa. Que es, como se sabe, la impostura hecha norma.

¿Para qué diablos sacarlo de su fosa común? Lo que hemos visto ahora no es la resurrección de unos premios. Para nada, ha sido la profanación de su tumba, que no es lo mismo. Y bastará reabrir las páginas de la edición 1226 para observar a ese esqueleto prostituido, esa ánima desdorada, a ese pedazo de almita venida del Limbo sirviendo a intereses indignos y causando risa por los corrillos de la farándula criolla.

¿En qué demonios pensaban en Bloque De Armas?

A veces, querida Jennifer, hay que dejar a los muertos en paz. Nunca se sabe cuán patéticos o malvados puedan ser sus espectros.

Los zapatos de Titina

2010-03-29T12:35:00.000-07:00

Qué bochorno.
La señora que se gana la vida haciendo de rica y culta, que se convirtió en “la gurú del glamour” gracias a las carantoñas de sus amiguetes de la high class capitalina, que escribe libros tratando de enseñar a vestir a las venezolanas y que en la radio se escandaliza, nariz respingada, por el mal gusto en los trapos de algunas damas -y no tanto-. A esa señora, decía, la han cachado destituyéndose a sí misma.

A Titina Penzini, dueña absoluta de semejantes pijoterías, la ha pillado un fotógrafo luciendo unos zapatos de tacón con animal print dos tallas más grandes que la suya e intentando caminar erguida para no caerse mientras conducía un evento de moda.

Fue Enrique Rondón el responsable de estas gráficas tomadas en La Villa Planchart durante el lanzamiento de la colección “Concepto” de Ángel Sánchez donde Penzini hizo de animadora, y que han sido publicadas en la última edición de la revista “Ronda”. Gráficas, además, aderezadas en una nota titulada “Titina Penzini, perdió el glamour”.

Es verdad. Viene mal que una revista que desconoce lo que es el glamour y que hace, edición tras edición, oda al mal gusto se atreva a criticar a Titina. Eso es cierto.
Pero nada resta credibilidad a unas fotografías que desnudan por completo el perfil glamoroso de esa hermosa mujer que pretende decirle al país que la clase es lo primero, que el caché vale más que el alma y que la belleza es ante todo, y por sobre todas las cosas, una necesidad y no una virtud.
Siempre sospeché que a Titina el glamour, su gallinita de huevos de oro, le resultaba prescindible. Y Ronda me lo ha corroborado.

Lo peor de todo es que tras esas fotos, ese ser vivo, banal y snobista, que se ufana de algo que no conoce muy bien pero que las ingenuas idolatran, las revistas veneran, la prensa sirve y la tele endiosa, se ha destituido por completo.

¿Qué dirán aquellos que alaban su libro hasta la pegotería y la adulación?
Esos, los periodistas amigos de Titi ¿Qué dirán los pobres?
¿Será que se atreven a contarle al país que la supuesta señora con caché no es tan perfecta como nos la publicitan y que, de vez en cuando, y muchas veces, el glamour del que se jura deidad le resulta mera cursilería?

¿Por qué seremos así?
¿De dónde nos sale aplaudir a cuanto personaje aparece contando historias y le endiosamos como si curara del cáncer?
Pasa con la televisión, pasa con la farándula, pasa con el deporte y pasa con la política -esta última en mayor medida-, quienes se aprovechan de esa debilidad de espíritu para estrujarnos lo que nos queda de alma.
¿A dónde nos llevará tanta alabanza hacia vacas sagradas?

En lo que respecta a Titina.
¿Quién diría que a la pobre la destituirían unos zapatos? Y más triste aún, que esos zapatos fueran unos horrorosos tacones de imitación de piel de leopardo.
No es un chiste, es que a veces, es muy cruel el destino.

"El fogón farandulero"

2010-03-29T12:23:00.000-07:00

Me enteré hace varios días por la prensa que el segmento de chismes llamado “El fogón farandulero” ha sido retirado del programa “Portadas venezolanas” -¡Vaya nombre, por favor!-.
Para quien no lo vio, puedo contar que se trató de un segmento conducido por Osman Aray, ese personaje tan chistoso como una tifoidea, tan inteligente como una marmota e igual de digno que una hiena hambrienta, acompañado de Jalimar Salomón. En él conversaban sobre un poquito de farándula y leían los titulares de la prensa rosa nacional. Era, más que nada un pis, pas en el que Aray lanzaba la noticia y Salomón opinaba. Nada fuera de lo normal y nada que excediera los límites impuestos en canal 4. No eran Tatiana Irizar, pero tampoco, pues, Pedro Padilla cuando tiene acidez.

Lo miré un par de veces y pese a que Osman Aray me resulta un nefando, no me pareció un espacio tan terrible, para mi sorpresa.
¿Qué abundó el amiguismo y el relacionismo público? Seguramente. Digo, estamos hablando de Osman Aray y de Venevisión. Sería pedir demasiado.
Pero lo que quería decir es que me pareció algo digestible (Mucho más a esa hora en que la tele está plagada de brujas y talk shows para quitar el apetito y a pesar de Aray, repito) por lo menos las veces que lo sintonicé.

Es por eso que debemos preguntar ¿Qué diablos motivó a la producción para dar tal zarpazo?
¿De verdad es por las razones de rating que alegan o será por líos en casa, como aseguran algunos columnistas?

Como sea que fuere. Quien debe estar llorando de ira es Osman Aray, quien mediante su amigo William Guzmán en Meridiano, anunció que sería parte del staff de “El Gordo y la Flaca” y, días después, por alguna razón, muy curiosa, apareció formando parte de esa metamorfosis, de ese Frankenstein televisivo que Edith Valerio decidió rebautizar como “Portada`s venezolanas” donde fue uno más e hizo más de lo mismo.

No me creo esa historia de “El Gordo y la Flaca”, que conste. Lo que hay qué preguntarse aquí es si todo esto se trata de justicia divina o de una mala racha que padece el carismático Aray.

Yo que Osman dudaría de aquellos programas que apelen a la pólvora.

Y mucho más, dudaría de aquellos que insinúen candela. Digo, por aquello de los rabos de paja como el suyo.
Ya ven lo que pasa. A Osman Aray lo terminó quemando el fogón, cual si fuera bruja de Salem.
¿Lo peor de todo? Las chispas han llegado al survey, puede que quemen el programa y ya calienta Venevisión. Uyuyui, “Sálvese quien pueda”

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CASO MARCOLLI.

Seguimos más pendientes que nunca del caso Marcolli. Ya el comisario Edgar Arellano rompió el silencio y ha asegurado que Julio Marcolli es inocente, que las pruebas que ha mostrado a la policía sustentan la defensa de quien hasta hace pocos días fuera sospechoso del asesinato de William Barreto León. Me parece muy bien, si ellos insisten en que el novio de Estefanía Fernández es inocente, perfecto. El problema es que no convencen a nadie. Y no convencen, simplemente, porque actúan de formas arcanas. ¿Por qué la defensa no le ha mostrado las pruebas a la prensa y las ha ventilado a los cuatro vientos?, ¿Por qué Julio Marcolli jamás le ha dado la cara al país? Una persona inocente se enfrenta contra viento y marea y no se esconde debajo de las faldas de su abogado, ni espera a que su daddy lo defienda. Eso no sólo es misterioso, sino repulsivo. Luego, eso de que los fiscales renuncien y se contradigan con lo que hacen produce bochorno. Y, peor aún es que a casi tres meses del asesinato, este Comisario Matute apenas haya descubierto que el jovencito adinerado es inocente. Pareciera que, en realidad, el CICPC estuviera trabajando no para descubrir quién asesinó a Barreto, sino más bien, para ver cómo le limpia la imagen a Marcolli.

¿Algún otro sospechoso señor Arellano?, ¿Alguna pista?, ¿Algún indicio? No. Y no lo sabe, porque ellos mismos parecieran interesados en enturbiar las investigaciones.

Yo soy de los que quisiera entrar al trapo a defender a Julio de las acusaciones que se le hacen. Y quisiera estar convencido de su inocencia. Pero ¿Cómo diablos hacemos si ellos mismos hacen dudar?

Ya las respuestas de la familia no se han hecho esperar. La madre de William Barreto sigue metiendo el dedo en la llaga y ha dicho sin titubeos que no está de acuerdo con lo dicho por el comisario.
¿Y quién lo está, pues? Si ese pelele con macana ni siquiera puede responderle al país preguntas tan simples cómo cuándo, dónde y quién.

Me resulta patético este señor. Siendo quien es y con el uniforme que porta, tener que ir haciendo de guardaespaldas por allí en pleno entendimiento, casi venéreo, que sólo una justicia tan pútrida como la nuestra puede aplaudir y defender con arrogancia.

Yo soy de los pocos idiotas que cree que en la policía aún existe un poquito de compromiso. No hay medias tintas, pues. Aquí sólo se pide justicia, un ápice de sensatez y alguito de dignidad.

El golpe de Cilia

2010-03-20T12:53:00.000-07:00

Cilia Flores, zafia representante de esa bazofia llamada chavismo y arpía encubierta como Presidenta de la Asamblea -deshonra nacional-, ha advertido al país diciendo que “si la oposición llega al parlamento podría haber un golpe de Estado”.
Sólo alguien tan avieso podría proferir semejante arcada.

En su psicosis revolucionaria Cilia habla de golpe de Estado para amedrentar a la población y victimizar al sátrapa de Hugo Chávez y sus aliados. La señora Flores miente como la chapucera que es cuando intimida a los venezolanos con sus demencias que son, como se sabe, órdenes fraguadas desde el comando de campaña del PSUV.
¿Cómo puede ser tan cínica como para hablar de golpe de Estado?
En este país vivimos un golpe de Estado vitalicio y esa sí que es una realidad.

Porque golpe de Estado es el que esta Venezuela de Hugo Chávez, con su totalitarismo y una Asamblea Nacional repleta de diputados adversarios de la democracia, padece y sufre. Golpe, el de un TSJ que danza al son del poder, el de un gobierno donde la corrupción es un mandamiento y el crimen una jactancia, el de un Consejo Nacional Electoral donde meten mano los más rastreros personeros del régimen y se han investido los más colorados PSUVistas, el de una dictadura donde el amedrentamiento es una virtud y la traición es el pan nuestro de todos los días, el de un gobierno que, con el mismo descaro, apaga medios y manipula leyes, difama y ataca como truhanes y el de un régimen que regala lo ajeno y negocia nuestro patrimonio cual si fuera par de calcetines viejos.
Ese sí que es un golpe de Estado.
Un golpe constante y sonante que celebra con cinismo y aguardiente sus once años.

Cilia Flores y su amo saben bien que si la oposición llega a obtener curules en el parlamento no habrá ningún “golpe”. Habrá diversidad, habrá debate, florecerá la diatriba, existirá la pluralidad, se escucharán las voces e ideas que tanto se han empeñado en silenciar. Será, entonces, el regreso de la democracia a la Asamblea secuestrada por la felonía y el servilismo.
Y por eso le tiemblan las pantorrillas de sólo pensarlo.

Ese, Cilia, podría ser el único golpe: al despotismo por el que perdiste tus cervicales.

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MATCH: Maripili Hernández, propagandista consentida de la dictadura, ha dicho, iracunda, en “La Hojilla” que tiene un problema personal con Roger Santodomingo, secretario del CNP y director de Código Venezuela, y que si se lo encuentra, será capaz de “cruzarle la cara a cachetadas”. Aparentemente la molestia empezó por unos comentarios que en ND habrían hecho de ella y de los cuales responsabiliza a Santodomingo. Roger ya respondió desde Código Venezuela con un “I Love Maripili” y cuela varias explicaciones a la ira de la otrora conductora de “Súper Mañanas”. ¡Qué bella Maripili, como toda una dama!

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PAIDOFILIA: En la revista Exceso de febrero-marzo ha salido publicada una pasmosa información: Arístides Medina Rubio, también conocido como “Mondongo”, historiador e investigador, director de la Fundación Centro Nacional de Historia y chavista furibundo se ha visto inmerso en un escándalo de paidofilia. “(...) El pasado mes de febrero fue removido de todos sus cargos, incluido el de embajador de Venezuela en el Perú -que se suponía tomada en abril-, por haber toqueteado e intentado ultrajar, en los cafetines del Centro Nacional de Historia, a una niñita de menos de doce años. (...) la niña se desembarazaría del miedo y de la mordaza para acusarlo con su papá, quien resultó ser nada más y nada menos que el mismísimo ministro de cultura Héctor Soto, su jefe. Soto, henchido de digna rabia lo destituyó (...) hizo que lo metieran al bote, que no cárcel: le dieron su casa como lugar de reclusión.”

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RUPTURA: Ya es noticia la separación del escritor Leonardo Padrón y Anastasia Mazzone. De momento, las razones se resumen en hipótesis e inventos de la prensa rosa. Fuentes indican que la señorita Mazzone se encuentra en Miami, mientras que Padrón sigue en Caracas laborando. ¿Por qué finiquitaron su relación? Lo sabremos. Tiempo al tiempo.

PICOTAZOS

2010-03-18T12:38:00.000-07:00

-“¿Cómo es posible que le hayan hecho una portada a estos y que la boda de Yordano apenas la pongan en un cuadrito? Ni que Rebeca Moreno fuera famosa. ¿Quiénes son esos? Les hicieron una portada nada mas por ser amigos de Roland”

José Gregorio Araujo en alusión a la portada de Look Caras en su edición de Marzo.
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-“¡Claro! yo iba a `La Guacharaca´...”
-“`La Guacharaca´ era un cabaret...”

Melissa Rausseo y Carlos Sicilia en "Sábado en la noche".

-“Hay una leyenda urbana que dice que usted duerme en pijama.”

Sonirbeth Jiménez a Cristian McGaffney en “Cinco Preguntas” de El Universal.

"Caracas es la ciudad con mayor oportunidad de empleo en el país, por el contrario es la que reporta menos promedio de relaciones sexuales a la semana."

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Luis Vicente León, Director de “Datanálisis” en entrevista con “Estampas” .

-“Gracias por estar con nosotros. Nos hiciste reír muchísimo.”

Melissa Rausseo mintiendo a Carlos Sicilia en "Sábado en la Noche".

Mintió LA VERDAD

2010-03-18T12:08:00.000-07:00

"LOS CAMBIOS QUE CHÁVEZ HA HECHO NO SON BUENOS"
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La Verdad -Redacción - Maracaibo - 11/03/2010

Ese fue el titular que el diario zuliano “La Verdad” publicó el día 11 de marzo acerca de las presuntas declaraciones que Stefanía Fernández, Miss Universo 2009 habría otorgado en la ciudad de Cartagena, Colombia.
Cualquier periodista decente habría titulado las declaraciones sobre la inocencia de su novio, Julio Marcolli, con respecto al escandaloso caso del homicidio de William Barreto León ocurrido hace más de un mes en la ciudad de Mérida.
Pero no, en el diario La Verdad han imitado el silencio sobre este tema -que, dicho sea, abunda en toda la prensa- y han dejado el asunto en un segundo plano.
En lugar de ello han decidido fomentar la guerrilla de titulares anti-gobierno que existe en buena parte del periodismo opositor -¿Existe eso?- donde el bombardeo contra Hugo Chávez y sus bichos es santo y seña. Es la obligación antes del cierre de edición. Porque así es esto del politiqueo barato.

Pero estamos hablando de un pecado irrisorio comparado con el de titular algo que nunca salió de la boca de la Miss Universo 2009.
Así es, Stefanía Fernández nunca dijo que “Los cambios que Chávez ha hecho no son buenos”. Y bastará leer el resto de la nota para darse cuenta que lo que aparece citado ni siquiera se acerca a ese titular acomodado. Y bastará ver la entrevista que otorgó Stefanía a Noticias Caracol, de la que se ha basado el diario La Verdad para redactar su reseña.
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Por si fuera poco, quien esto escribe, publicó en Twitter el famoso titular y, casi inmediatamente, Stefanía Fernández (@TheRealMissU) sorprendida me preguntó que dónde había leído eso. Le envié el link publicado en portal del diario La Verdad e ipso facto ella misma publicó en su Time Line, lo siguiente:

“Quiero aclarar algo Yo lo que dije de nuestro presidente Chavez es que es una personal controversial que (…) quiere hacer grandes cambios en poco tiempo cambios que estan por verse entrevista que salio por el canal caracol !! Gracias.

Simplemente hago mi aclaratoria de lo que dije YO soy DE TODA VENEZUELA Y MI TRIUNFO ES DE TODOS !! AMO MI PAIS (L) ...”

La Verdad, entonces, mintió con su titular. Lo manipuló ominosamente para convertir a Stefanía en un artilugio político y darle una buena patada al régimen. Sin embargo, como siempre pasa, el tiro salió por la culata.
Que Stefanía Fernández sea chavista por conveniencia u opositora por omisión me da exactamente igual. Ya el tiempo y el país se encargarán de cobrarle el irritante silencio ante esta dictadura merdosa.
Lo que me preocupa es que la prensa opositora sigue en su afán de volverse partido político y abanderar todo y mentir a costa de lo que sea sin darse cuenta que se están convirtiendo en eso que tanto se critica al propagandismo oficial. Porque, a fin de cuentas, esta prensa no alineada a la dictadura no puede, ni debe adoptar el cinismo y la inmundicia como máuser. Eso es convertirse en Hugo Chávez pero con menos color y más descaro.
Y eso, precisamente, no se puede seguir disfrazándose de periodismo.

Que el diario zuliano y cualquier medio tenga una línea editorial resulta totalmente válido, pero que basados en esa línea apelen a la engañifa, eso sí que es condenable.

Porque así como es censurable que el nauseabundo diario “VEA” y sus pares, tergiversen documentos y declaraciones, también es muy censurable que un periódico opositor manipule sin empacho las declaraciones de cualquier persona basándose en intereses políticos.

Si la prensa no dice LA VERDAD, entonces ¿para qué demonios existe?

ANGIE PÉREZ: De Igualada a teatrera.

2010-03-14T09:57:00.000-07:00

Angie Pérez es la digna representación de aquel mandamiento TV farandulero que pide a gritos chicas con energía de bataclana, intento de ofidio sin criterio, que raja de quien le manden y miente cuando le ordenan, con histrionismo hasta el tuétano y, por supuesto, con obligatorio paseo por la pasarela del Miss Venezuela.

Precisamente, avancé en la última edición de Huesos y Carroña lo que la otrora conductora del segmento “Lo Actual” de canal 10 declaró para la revista mayamera TV y Novelas con respecto al certamen de belleza del que salió.
En esa entrevista la señorita Angie Pérez, también conocida como “La Igualada” confesaba que estuvo al borde de la muerte cuando concursó en el Miss Venezuela por culpa de Osmel Sousa y las dietas impuestas, las operaciones siniestras y los gimnasios malditos, la esclavitud y los latigazos en la espalda. “Era el primer casting del Miss Venezuela. Cuando me vio, no le gusté (...) Dijo que tenía la cara deforme. Meses después me vio desfilando y me felicitó pero me dijo que debía quitarme más libras, aunque estaba hecha un hueso.” Le contó a la periodista Cinthia Bagué.

Luego confesó que la operación que hicieron en su mentón fue rechazada por culpa del zar de la belleza “El cirujano dijo que no tenía remedio con prótesis, que era un problema de ortodoncia (...) Me dijo que Osmel le pidió que me operara solo el mentón, pero él decidió operarme la nariz. Yo no quería. (...) Osmel me vio la semana de operada, aún tenía los puntos, y el médico me dijo que no debía sonreír. Pero él me forzó a hacerlo y, cuando lo hice, la costura se fue (...) Me envió con una masajista famosa en Venezuela, qué digo, infame. Se escuchaban los gritos como si fuera un matadero.”

¿Así que años después, cuando empieza a hacer carrera en Miami, la señorita Angie Pérez cuenta lo que jamás contó en Venezuela de aquel hombre al que muchas veces en la pantalla del 10 llamó “Papá Osmel”?
Qué gracioso, qué conveniente ¿no?

Debo aclarar que Angie Pérez no me cae mal, al contrario, muchos pueden dar fe de cuánto la defendí de aquella manguala ominosa que la prensa de farándula arepa le armó mientras estuvo en el 10 haciendo de reptil al mediodía y foca bailarina por la noche. Incluso la defendí en más de una mesa con café de aquel rumor salido de las cloacas farandúlicas de Bloque De Armas donde aseguraban que mantenía un jugoso affair con Omar Camero. Y cuando la sancionaron por decir que Marcel Granier se pintaba el bigote, siempre grité que me parecía una arbitrariedad harto repulsiva.

También me hizo gracia leerla en los blogs de Cotilleo Mundano y Luz Clarita -donde, con ella, ejercieron RRPP, al peor estilo Kapeky- narrando sus exageradas aventuras en Televen, su riña con Anarella Bono y, especialmente, su “exilio” en Miami, a la cual añadía sin empacho, episodios de persecución policial, de ataques chavistas y amedrentamientos en Maiquetía cual si fuera ella una Leonardo Ruiz Pineda de los tiempos rojos. Quien la leyó, pudo llegar a creer que el martirologio de Patricia Poleo son meras pamplinas, que Miguel Ángel Rodríguez no es más que un bobalicón y que Napoleón Bravo no sufrió nada si la comparamos con ella ¡Ahí está Angie, la mártir, la crucificada de la dictadura chavista!
Como si alguien pudiera olvidar que en Venezuela, muchas veces esta damisela calló cuando convenía e hizo fama no por denunciar las corruptelas del gobierno, sino, por acribillar honras al escupir veneno contra la farándula local.
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Pero decía que todo eso pudo ser, si se quiere, gracioso y perspicaz.
Esto de ahora, en cambio, ya me resulta atrevido, histriónico, bajuno.
Porque el hecho de que una muchacha con algo de talento salga narrando miserias en otro país para una revista que paga por exclusivas y trate de colgarse de la popularidad de Osmel Sousa en USA para escurrirse en el vulgar showbizz de Florida, me resulta una sinvergüenzura.
¿Acaso no le basta hacer de Martir Luther King en “Los Implicados” y mentir diciendo que se fue del país por declararse anti-chavista? (Ver video en Mega TV)

-“¿Por qué lloras?- Le preguntó Cinthia Bagué en la entrevista.
-“Porque me duele recordar todo eso. La gente no me ve como una mujer con talento, me miran como un pedazo de silicona.” Le respondió Angie entre sollozos y sonando la nariz en un pañuelo.

Aclaro: yo no sé si Osmel Sousa maltrate a las candidatas del Miss Venezuela, estoy casi seguro que lo hará. Pero no dejo de preguntarme ¿Por qué ahora es que “La Igualada” decide, ominosamente, contar todo esto?
Que no se pase, pues. Que trabaje, que demuestre que tiene talento, que se gane la vida honradamente y que deje de vomitar esas desgracias -muchas veces inventadas- que la traspapelan en los pantanos del ridículo.

Pobrecita. Angie Pérez terminó en aquello que tanto criticó: En un chiste de sí misma. En la parodia del histrionismo y en la oda al patetismo sin reparo.
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Posdata: La semana pasada en Huesos y Carroña, comenté el asunto de Marisabel Rodríguez Oropeza y Hugo Chávez. Se coló el nombre de Roland Carreño en el chisme y, precisamente, me escribe alguien para aclararme eso. Primero: Roland Carreño sólo habló de que aquella noche el presidente habría pernoctado en Barquisimeto y habría mucho hermetismo en la zona. Segundo: El rumor de que Marisabel se lance como candidata al PSUV es casi halado de los cabellos y tercero, buena parte de chisme salió de Noticiero Digital donde, como se sabe, apesta a cañería.

PICOTAZOS

2010-03-09T07:39:00.000-08:00

-"No tenemos absolutamente ninguna identidad con la ETA"

Diputada Aurora Morales en “Despertó Venezuela”.

-"Los metrosexuales me apagan la libido. Me parecen unos renacuajos

Carolina Perpetuo en entrevista con "Look Caras"

-"Es preferible equivocarse con el pueblo y no con los contratistas."

Alirio Mendoza, alcalde del Mcpio. Guaicaipuro (Miranda) en "Opinión Meridiana"

HUESOS Y CARROÑA.

2010-03-05T12:27:00.001-08:00

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El terremoto en Chile y su tsunami, junto a Japón, Sumatra y otras tantas partes del mundo resultan tragedias que erizan la piel. Hace menos de dos meses el mundo se horrorizaba ante la desgracia de Haití, hoy, no sólo debe cerrar los ojos y enviar súplicas al cielo por lo que pasa, sino, por lo que podrá pasar. Es horrorizante pensar en lo desprotegidos que estamos ante los desmanes de la naturaleza, que son, como se sabe, consecuencia de nuestros propios desmanes. Yo no sé si este es el fin de los tiempos, como asegura la paranoia colectiva. Lo que sí sé es que la naturaleza viene, desde hace mucho, enviándonos mensajes muy claros. Sin embargo, seguimos siendo los animales que no aprenden nada porque no escuchamos nada y lo ignoramos todo. Que Dios, pues, nos agarre confesados.

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Emulando a George Orwell, MARTHA COLOMINA dice en su columna, luego de la renuncia de HENRY FALCÓN al PSUV: “Hay una Rebelión en la granja”

“La relación entre un Jefe de Estado y los gobernadores y alcaldes no puede limitarse a la emisión de instrucciones y órdenes sin la mínima oportunidad de que podamos confrontar puntos de vista y revisar o revocar decisiones que, luego de su ejecución, resultan dañinas o inconvenientes al interés de la región y del país".

Henry Falcón, Gobernador del estado Lara.

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ZAPATA: La muerte de Orlando Zapata termina de demostrarle al mundo entero el verdadero rostro de la dictadura cubana. Luego de 85 días de huelga de hambre, Zapata ha muerto en una prisión pidiendo el fin del régimen de los Castro. Siendo albañil y fontanero, ha fallecido de forma terrible, pero su muerte, esa que hoy las dictaduras castro-chavistas pretenden hacer ver como una “neumonía”, representa muchas cosas. Entre ellas, que es un digno ejemplo de una muerte de pie, sin ovillaciones. ¿Qué puede decir el régimen para justificarse? ¿Que en su muerte nada tiene que ver el gobierno? ¡Vaya! Pues bastará recordar que este hombre estaba preso por no creer en Fidel y su revolución de papel. Estaba harto, en suma, de la represión, del hambre, de la corrupción y de la censura. Raúl Castro, convertido en basura y más repugnante que nunca, ha culpado a Estados Unidos de esto mientras se secaba una lágrima de cocodrilo. Lamentamos la muerte de Zapata, pero, aún así, y desde cualquier sitio, aplaudimos su valentía, su lucha incansable en medio de una batalla desigual. Como ha dicho Yoani Sánchez sin cansancio: ¡Viva Cuba, pero libre!
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DERECHOS HUMANOS: El gobierno se está cansando de recibir tarjetas rojas y amarillas por parte de todos los organismos internacionales y se dedica a responder con comentarios como: “Son de derecha, están al servicio de los Estados Unidos”. Y en ello también justifican su amenaza de retirarse de la Corte Interamericana de Derechos Humanos. Quien esto escribe lo ve todo clarísimo: Detrás de tanto teatro se esconde la ambición de Hugo Chávez y sus súbditos sin vacuna para dejar indefensos a los venezolanos de todos sus desmanes.

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MIGUEL SALAZAR: Contó en su semanario “Las verdades de Miguel” de esta semana que el ex presidente de la República, Carlos Andrés Pérez quiere ser extraditado a Venezuela, tal como lo solicitó la fiscalía hace unas semanas, sin embargo sería su familia la que lo estaría impidiendo. Además, avanza que estaría lista la absolución del psiquiatra Edmundo Chirinos. Lo dice Miguel Salazar, así que crean la mitad.

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MARISABEL DE CHÁVEZ: “Marisabel vuelve con Chávez y se va a lanzar como candidata por el municipio Iribarren por el PSUV.” Así, textualito, es el mensaje que me ha enviado una de mis urracas. Al igual que usted, me he quedado en el sitio. Al parecer, el comentario ha salido de boca de Roland Carreño en el programa “Buenas Noches” -Yo no lo escuché, así que no puedo confirmar tal cosa- y, aparentemente, añadió que el hermetismo en la hacienda donde reside la ex de Hugo Chávez, indica que, efectivamente, algo raro ocurre por allá. Atentísimos con eso.

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CASO MARCOLLI: La señora León sigue metiendo el dedo en la llaga: “Que pague Julio Marcolli” ha dicho, entre sollozos para el diario “El Impulso”. Ya la prensa empezó a olvidarse del tema y, muchos periodistas, por miedo o por interés, tocan el tema a medias. La actitud del abogado Camilli ha sido ruda. Me cuentan que ya insinuó emprender acciones legales contra la prensa que mencione, siquiera, a Julio Marcolli en sus publicaciones. En Mérida, tanto Frontera como Diario Los Andes, claudicaron ante la amenaza. También le han recomendado a Julio Marcolli que desaparezca su cuenta de FB del buscador y a Estefanía que no twitté, por los momentos, nada sobre el caso. La policía en “La ciudad de los caballeros” sigue más callada que nunca, mientras, todos insistimos en ¿Quién mató a William Barreto?

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SE CASÓ: El pasado viernes Karina Salaya, la inteligentísima y educada co-conductora de “Los Pepazos...” contrajo nupcias con un empresario de nombre José Morillo. Lo curioso es que la señorita que se gana la vida de formas muy mundanas se haya casado por la Iglesia cristiana-evangélica. Me parece raro, a la par de gracioso.

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NADINE: Hace casi un año Nadine Heredia, esposa del candidato peruano Ollanta Humala fue descubierta por el diario “El Correo”, la revista Caretas y la periodista Cecilia Valenzuela en un guiso interesante ¿La perla? Un pago mensual por US $4,000 de parte del señor Julio Augusto López, otrora dueño del Canal de Noticias (Aquel que quebró a punta de malos pagos y desfalcos) chavista confeso y quien para 2006 también era dueño de “The Daily Journal”. Precisamente, los pagos por 4,000 dólares habrían sido parte de una remuneración por la colaboración de la Sra. De Humala en el diario que López le compró a Hans Neuman ¿Lo curioso? Jamás Nadine publicó, siquiera, una columna de opinión. La prensa venezolana como no se indigna ante nada y se calla ante todo no ha hecho mucho caso al tema, pero hace dos semanas, aproximadamente, se publicó en diversos medios peruanos que ella no piensa explicar el origen ante la fiscalía peruana pues habría acudido al “secreto profesional” ¡Qué conveniente!

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VALIENTE: Eva Eckvall, ancla del telediario de Canal I y ex-Miss Venezuela ha confesado en exclusiva para El Universal lo que ya muchos periodistas de farándula habían comentado desde hace tiempo: Que tiene cáncer de mama. Con 26 años y una hija de pocos meses, la periodista le confesó a Roberto Rodríguez que: "Quiero hablarlo lo más posible, concientizar a la gente que se tiene que hacer sus chequeos a la edad que sea, aunque los médicos no consideren necesario hacerlo cuando se es muy joven (...)"No soy de las que se echan a morir, tengo demasiadas cosas por qué vivir (...) Me gustaría un día olvidarme de que tengo que ir al médico". Desde este espacio enviamos un caluroso mensaje de fuerza y esperemos que aquí mismo celebremos con ella el triunfo de la batalla.

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INSIGNE PECADOR: Me quedé boquiabierto con el comentario que hizo Alberto Soria, maestro y publicitado crítico gastronómico, dueño y señor de las mesas, baqueano de restaurantes y bares, en un programa de Onda, la superestación. Resulta que este respetado señor ha dicho que “los sommeliers son los mesoneros que sirven el vino”. ¡Es como para quitar el sol!

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SE DIVORCIA: Luego de seis meses de casada, Paula Bevilacqua y José Chaurero se divorcian. Así lo cuenta la revista Ronda de esta quincena que, además, trae el escándalo en portada junto al Caso Marcolli. Tanto TVChismes como el Diario Versión Final aseguraron que la separación es consecuencia de los desmanes y juergas de Chaurero. La pareja estaría esperando la entrega de un apartamento al cual irse a vivir juntos.

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CAMBIOS: Vienen cambios en el diario “2001”. Se ha comentado que el vespertino podría retomar el sensacionalismo con el que edulcoraban sus cuerpos en sus inicios. Sin embargo, parece que tal decisión estaría en “veremos” pues los De Armas no quieren arriesgarse a tanta crítica junta. “Te vas a sorprender” me ha dicho una urraca de Bloque De Armas. Será cuestión, entonces, de dar tiempo al tiempo. Pero los cambios, de que vienen, vienen.

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IGUALADA: La señorita Angie Pérez, otrora conductora del segmento “Lo Actual” de Televen y mejor conocida como “La Igualada”, ha dado unas declaraciones a la revista TV y Novelas que a mi me han dejado boquiabierto. Ha salido diciendo que, pobrecita ella, estuvo al borde de la muerte por culpa de Osmel Sousa. Que cuando estuvo en el Miss Venezuela el hambre fue esclavizante y el quirófano fue una cárcel. ¡Pobrecita! Luego de más de una década de haber participado en el certamen ¿Viene a contarnos menudo melodrama? Quiero seguir pero mejor me detengo acá porque, seguro, segurito, más adelante, le vamos a dar un picotazo en este blog. No se lo pierda.

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LOOK CARAS: En calentito les cuento que LOOK CARAS en su edición de marzo ya salió a la calle y trae a Rebeca Moreno y a su esposo Carlos Carrasqueño en portada donde, en EXCLUSIVA, muestran a Carlitos, su primogénito. También traen las gráficas de la boda de Yordano y una entrevista con Esteban Trapiello que, de seguro, debe estar picante. Aún no la he comprado pero esta edición se ve de pecado.
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También aprovecho para comentar que en la edición de febrero la entrevista con Coraima Torres y Nicolás Montero, su esposo me ha despertado una pregunta importantísima: ¿Qué demonios se hace Coraima para estar tan “espectacularmente preciosa”? Los años ni siquiera le pasan encima. Estuvo imperdible esa edición.

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A propósito, Roland Carreño, director de la revista, me ha escrito al Twitter ( @jaumanhu) agradeciéndome por los comentarios que hicimos en nuestra columna anterior sobre la edición de enero. Leer esa revista es un placer, un lujo que hay que darse, así que estimado Roland ¡Nada que agradecer!

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TRAVESTIDAS: Hablando de papel cuché y buenas publicaciones. También tengo la revista Exceso de este mes, que ahora cuesta 17 BsF. -2 BsF más- pero viene interesante. Ha centrado su edición en el tema del travestismo. Un rostro conformado por el de un hombre y una mujer y el titular que reza “travestidas y alborotadas” saludan desde la portada. Aún no he tenido chance de leerla bien pero sí he podido ojear el reportaje de César Pérez Vivas y debo decir que está bueno, muy bueno.

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DIETA PUBLICITARIA: Algo me está preocupando. Sé que estamos en una temporada donde hay poca inyección publicitaria y no son los meses más campales en materia de inversión pero se nota que muchas publicaciones han perdido anunciantes y que la crisis las está dejando sin aire. Look Caras vino con menos páginas y con menor tamaño -uno o dos centímetros menos- y jamás había tenido en mis manos una Exceso tan delgada como la de este mes. Ni hablemos de P&M que llegó a los kioscos raquítica, o de Producto, Contrabando y Etiqueta que, desde hace mucho, ni se les ve ¿Qué será lo que pasa? ¿Huelgas de hambre o tiempo de vacas flacas?

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MARGARITAS: Los que van a la delantera son Carlos Veccio, Miguel Cocciola y María Corina Machado que han lanzado sus candidaturas para dar de qué hablar y convertirse en los número 1. Ahora se les suma Ricardo Sánchez que no cuenta con mucho apoyo, la verdad. Se siguen escuchando nombres, en plan tómbola de feria, pero pocos han confirmado. Ya en algunos estados del país se están preparando para primarias, cosa que alegra, pero a la vez produce más y más fricciones en la oposición. Se escucha el nombre de Fabiola Colmenares y algunos artistas. También se rumora el de Marisabel Rodríguez y la misma Eveling Trejo de Rosales. Mientras, algunos exigen que los presos políticos vayan de primero en las listas de candidaturas. Aún así, los pasos de la oposición siguen siendo a ralentí, muy torpes, demasiado torpes. Tanto que, a juicio de quien esto escribe, continúan perdiendo tiempo valioso en las cortinas de humo que les montan desde las salitas del MINCI y en reyertas de bochorno. ¡Vaya, vaya! En el chavismo, sólo estarán esperando el dedo supremo de su deidad Hugo Chávez para emprender la propaganda desmesurada y sucia. “Todo se vale en la guerra” dicen que dicen. El 26 de septiembre está a la vuelta de la esquina y aún son muchos los que andan deshojando margaritas.

ESPECIAL: Marcolli y el asesinato de William Barreto.

2010-02-26T10:34:00.001-08:00

Pongamos lupa sobre el thriller en que se ha visto inmerso Julio César Marcolli y que solivianta a la sociedad merideña, indigna a la barquisimetana y escandaliza a toda la prensa que aún titubea con titulares pero que no deja de subir las manos a la boca de puro asombro. A Marcolli, destacado personaje de la poco esplendorosa high class merideña y de la facultad de Derecho de la Universidad de los Andes, heredero de la “Constructora Campo Claro Sol C.A.” y de otros negocios de su padre pero, principalmente, flamante novio de la mujer más bella del universo, nuestra Estefanía Fernández Kuprij, se lo vincula en el asesinato de un estudiante larense a las afueras de una discoteca de Mérida. Una truculenta historia donde el escándalo, ya salpica… Y se extiende.

Pero veamos. La crónica periodística y los cuchicheos de un par de guacharacas describen el trágico episodio -con algunos datos fidedignos y otros que sólo el tiempo se encargará de desmentir o confirmar- de la siguiente manera:

Entra la madrugada del día 15 de febrero. Parece una noche más en la ciudad de Mérida que se encuentra sin dormir de tanta juerga. Y es que está en pleno clímax de las “Ferias del Sol”. Los jóvenes, sobretodo, bailan al son de reggaeton y una que otra cumbia pachangosa. Prohibido dormir. A las afueras de la discoteca “La Cucaracha-Racing bar” ubicada en el Centro Comercial Alto Prado, esa discoteca que para algunos es lo non-plus-ultra de la comarca andina, con sus sifrinos y niñatos que se disfrazan de sifrinos para que los porteros gorilas los dejen entrar y puedan, así, cruzar a la acera de la aceptación social merideña que, dicho sea, apesta a orines, a Anís Cartujo y a vómito posborrachera. Esa madrugada, decía, cerca de las tres de la madrugada, un grupo de jóvenes salía de la discoteca. En esa patota, precisamente, se encontraba un estudiante larense, de nombre William Barreto León, de 23 años, quien habría decidido visitar la ciudad de Ramos de Lora para disfrutar del asueto. Ni por error se imaginó este chico lo que le deparaba al salir del local nocturno.

Cuando salieron, uno de los acompañantes de Barreto, presuntamente, se enzarzaría en una disputa con el ex-novio de una muchacha. La pelea habría sido intensa y, aunque la fuente no precisa si llegaron a los golpes, indica que sí hubo agresiones verbales y una que otra amenaza. La tanda se hizo tunda y lo que inició como una disputa, terminó en la típica alharaca con alborto incluido.

Antes de apretar el gatillo, la frase del homicida habría sido "¿Tú te la tiras de alzado o qué?". Historia digna de Dashiell Hammet esta.

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Otro grupo que se encontraba ingiriendo licor dentro de una camioneta estacionada y que, desde allí, atestiguaba la reyerta habría decidido acercarse para meterse en el lío de faldas ajeno. Fue entonces cuando Barreto les pediría que no se inmiscuyeran, no era su asunto. Lo que vino después resulta digno de la pluma de Dashiell Hammet:

Un energúmeno borracho y sobrado que formaba parte de ese grupo, le gritaría con tonito soberbio:
-“¿Tú te la tiras de alzado o qué?”
Ese mismo energúmeno, entonces, acaso con el alcohol envenenando sus venas, sus neuronas, sacó de su bolsillo una pistola (Aparentemente, una Glock) y la encañonó hacia William sin piedad. El asesino no tuvo conmiseración, se encargó de apuntar bien, y luego accionó el gatillo una, dos, tres veces. Ninguno falló.
Tres estallidos secos y estrépitos sentenciaron que las balas fueran directo al cuerpo del forastero.
La primera alcanzaría la pierna derecha.
La segunda se incrustaría en la pierna izquierda.
Y la tercera, el tercer y último proyectil, para perfeccionar el daño, le desgarraría de forma ascendente. De tal manera que la bala lograría atravesar el pulmón y terminaría saliendo por la espalda. Un disparo mortífero.

El cruel agresor y sus acompañantes correrían al estacionamiento, se montarían en la camioneta negra, (El diario “El Impulso” indica que era de marca Hummer, aunque el regional “Pico Bolívar” en su reporte señaló que se trataba de una camioneta Toyota) y huyeron de forma cobarde.
Mientras William, se desplomaba de bruces.
Con las heridas aún humeantes y sangrando, sería trasladado ipso facto al Hospital Universitario de Los Andes donde fue atendido de emergencia. A las 5 de la mañana, sin embargo, a William Yeison Barreto León se le detendría el pulso. Fallecía a sus 23 años, de una forma tan truculenta como injusta.

Así reseñó la nota el diario Pico Bolívar en su edición del 16 de febrero.

¿Quién?, ¿Quién sería capaz de cometer tan terrible acto? Esa es, ahora, la pregunta que todos nos hacemos.

La respuesta que dan los testigos y los chismes de plazoleta es digna de alboroto, de privación de sentido, de gritito ahogado. Al energúmeno soberbio que ha disparado impíamente se le ha puesto un rostro: Julio César Marcolli, actual pareja de la Miss Universo 2009 Estefanía Fernández y heredero de una acaudalada fortuna. Presuntamente, él es quien tiene las manos manchadas con la sangre de Barreto. Y es ahí cuando viene la piedra de escándalo.

Pese a que los Marcolli están condenados a los vapores del chisme en un infierno grande como Mérida, jamás podrían imaginar que una paraca de tal magnitud los alcanzaría. Ni siquiera el rumor de que Julio César le sería infiel a la Miss Universo, ni siquiera las versiones que les endilgan nexos con el narcotráfico, ni siquiera los negocios que el Señor Julio Marcolli mantendría con altos personeros de la dictadura. Nada de eso podrá equipararse con este thriller que no envidia escena alguna de las inventadas por Agatha Christie.

A las versiones ofrecidas, el padre de Julio ha saltado en defensa de su hijo y replica cualquier acusación. “Mi hijo se encontraba en Nueva York entre los días 11 y 14 de febrero visitando a su novia, a Estefanía. Es más, yo lo fui a buscar en El Vigía cuando llegó del aeropuerto. Ya mi hijo lo demostró con el boleto y el pasaporte en su declaración.” Se persuadía ante la prensa.

Sin embargo, el grabador del diario larense “El Impulso” ha recogido la otra faz de la moneda. Elikson Barreto, hermano del occiso junto a su madre, Ingrys León, rechistaron y replicaron indignados: “Los amigos de mi hermano son de Barquisimeto y ellos dieron las características físicas del homicida a los expertos de la Policía Científica. Fue la gente de Mérida la que ha afirmado que es Marcolli.” Luego soltaron un detalle muy importante que, de llegar a confirmarse, pondría en jaque cualquier defensa de la familia Marcolli: “Cuando mi hermano estaba en el hospital ese chamo y los que daban con él pasaron por allá para saber cómo estaba William. Si ellos no están implicados ¿por qué estaban tan preocupados por lo que le había pasado a mi hermano? (…) Escondieron las camionetas de lujo en las que andaban y llegaron al Hospital de Mérida en moto. El papá de Julio Marcolli dice que él no estaba aquí, que estaba en Nueva York visitando a la Miss Universo, pero él llegó el domingo. Ni siquiera tienen necesidad de comprar pasaje porque disponen de aviones privados.”
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"Cuando estaba en el hospital ellos pasaron por allá para saber como estaba William. Si no están implicados ¿Por qué estaban preocupados por lo que pasó a mi hermano?" se preguntó el hermano.

A todas estas declaraciones se les suma el insufrible y, a la par, sospechoso silencio que invade la delegación del CICPC de Mérida que, mediante el comisario Leonidas Arellano sólo se ha pronunciado para confirmar que a la hora del crimen, la víctima estaba acompañada de sus amigos. Nada más. El hermetismo sólo sirve para levantar más ira, más polvareda, más preguntas.

CICPC, Callando y aplaudiendo.

El día sábado, el diario “El Impulso” publicó informaciones que aseguraban que tanto el CICPC como la INTERPOL habrían negado la participación de Marcolli en el homicidio. Sin embargo, los familiares y diversos medios desmintieron tal aseveración y, horas más tardes, la nota era retirada del portal digital de la publicación larense. Cabe destacar que la actitud poco transparente de la policía aún resulta un foco de interrogantes y sospechas. Más de las necesarias. Muchos apuntan a que los cuerpos de investigación, encabezados por el comisario Arellano, parecen más interesados en querer demostrar -a como dé- la inocencia de Marcolli y no en descubrir quien es el asesino de William Barreto. Para colmo de males, según cuenta el diario “El Universal” en las notas de Nora Sanchez y Marla Prato, la fiscal que llevaba el caso, habría cesado “en sus funciones, al parecer por haberse dado cuenta del error en el que cayó al inculpar al novio de la Miss Universo.”
También el diario El Nacional, en su artículo, apuntó un dato que sirve para lanzar más leña al fuego: “Versiones extraoficiales indicaron que el padre de Julio Marcolli es un empresario de la región. Presuntamente tiene algún vínculo con el ministro de Interior y Justicia, Tareck el Aissami.”

A la hora de publicación de esta crónica, aún se desconocen -públicamente, claro está- los resultados de las pruebas forense y de ATD. Igualmente la versión oficial del CICPC, que ofrecerá las conclusiones necesarias para entender este puzzle blanco.

El lunes a primeras horas de la mañana Estefanía Fernández, Miss Universo 2009 rompió el silencio para el diario “Nuevo Día” de Puerto Rico donde defendió a su novio de cualquier acusación: "No puedo hablar mucho sobre el tema, porque ya prontamente va a salir su abogado a dar las declaraciones. Puedo decir que lo amo muchísimo y que compartimos un 13 de febrero maravilloso, porque cumplíamos un año de novios, y un 14 de febrero genial, porque pudo estar conmigo (…) es absurdo juzgar a una persona porque tiene una camioneta igual que la otra". Ya algunos se quejan de la defensa que ha hecho. Alegan que no debió meter las manos al fuego y quedarse callada para no comprometerse en ningún sentido. “¿Qué pasará si se demuestra que es culpable?, ¿Qué pasará con su carrera?" Se preguntan algunos en Twitter. Como si alguien pudiera enjuiciarla por estar enamorada.

Osmel Sousa, presidente de la Organización Miss Venezuela ya ha salido al paso de esos comentarios y sentenció que “De ser cierto, eso no afectaría en nada su reinado. Quizá el problema lo tendría ella con su novio”.
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"A Julio lo han matado moralmente" sentencia su abogado.

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El martes, entonces, el abogado de Julio Marcolli, Tonny Camilli, ofrecería una rueda de prensa a la cual acudieron pocos medios de comunicación y en la que, sorpresivamente, no estuvo presente el acusado. El rotatorio regional Diario Los Andes recogió algunas de sus declaraciones: “Julio César Marcolli no estaba en Mérida a la hora en que mataron al joven William Barreto, él iba en vuelo desde Nueva York donde fue a una cita a las Naciones Unidas para hacer sus pasantías, gracias a un convenio que existe con la Universidad de Los Andes, hasta la ciudad de Caracas, por lo que es imposible en modo, tiempo y lugar, que él haya sido el homicida de este joven, y eso lo podemos demostrar."

Finalmente señaló el abogado que “lamenta mucho el dolor de los familiares por la pérdida” pero que “Independientemente de lo que podamos demostrar, de lo que podamos hacer, ya hay un comentario, agua derramada que no puede ser recogida, que sobre la moral, sobre la reputación y sobre la calidad moral de Julio Cesar Marcolli Perecci. Lo han matado moralmente” exuda, bien fogueado en el arte de la defensa.

Yo no sé si Julio es el homicida.
Tampoco sé si tiene nexos con narcos (Tal como han asegurado los rufianes del chisme).
Lo que sí sé, y sabemos todos, es que hay varias situaciones extrañas en esta historia, piezas que no cuadran, alegatos poco convincentes, testimonios certeros y detalles claros que juegan en contra del novio de nuestra Miss Universo. Aún así, aunque no la tenga fácil y el destino le dibuje un mohín de inquietud, el chico es inocente. Inocente, hasta que se demuestre lo contrario.

"Quiero justicia por el asesinato de mi hijo" clama Ingrys León, madre de William.

Es jueves, diecisiete de febrero del 2010. El cuerpo de William Barreto es velado en la urbanización Patara II, en Barquisimeto, a las horas de la tarde. El sol arde, arriba, solo. La madre que ha perdido a su hijo, Ingrys León, profiere gritos al cielo mientras las lágrimas se le escurren por las mejillas. Está muerta en vida, dicen. Una mujer que clama justicia, un hermano indignado, dos ciudades sorprendidas, un sospechoso, una familia en el ojo del huracán, la prensa en vilo y la mujer más hermosa del planeta inmersa en menudo escándalo. ¿Quién asesinó a William Yeison Barreto León aquella funesta madrugada? Aunque poco a poco se cierra el vallado y una que otra pieza aparece, he ahí el meollo de este thriller, el principal enigma de todo: ¿Quién?

La última entrevista de la señora Ingrys León a "El Impulso"

Twitter y el Caso Marcolli.

PICOTAZOS

2010-02-24T12:11:00.000-08:00

-"Sea varón y hable de frente..."
-"¡Vete al carajo!"

Uribe y Chávez protagonizando impasse durante almuerzo de presidentes del Grupo de Río.

La tauromaquia de Ravell

2010-02-23T04:24:00.000-08:00

Suenan clarines y timbales.
Con capa torera y chaquetilla de luces salió a hacer el paseíllo, poco antes de las 12, este diestro del periodismo arepa. Alberto Ravell era la estrella, era el Paquirri de la prensa. Era el blanco de flashes y cámaras chismeras que lo enfocaban sentado ante un backing con su dirección en Twitter (@albertoravell). No eran pocos los medios, opositores y chavistas, ansiosos por saber qué ocurrió aquella noche del 10 de febrero, cuando perdió su trono en el 33. La pregunta que todos los periodistas se morían por hacerle estaba, cada vez más cerca, de tener una respuesta.

“Por ahora los objetivos se han logrado: Leopoldo Castillo se reintegró y Globovisión ni se vendió ni ha cambiado su línea editorial.” Esas fueron sus primeras palabras. Luego ha dicho que “el tiempo dirá qué fue lo que pasó o qué es lo que va a pasar” ¿El tiempo dirá que fue lo que pasó? Y yo que juraba que había convocado a una rueda de prensa para eso, para contarnos qué fue lo que pasó. Ahí marca el paso y oooole, mueve su capa de brega.

Señala en seguida que “los rumores de venta eran ciertos. Que el banquero y socio de Globovisión, Nelson Mezerhane ofreció comprar mis acciones y las de Zuloaga. (…) A Mezherane lo tienen amenazado con quebrarle el banco (…) la oferta se dio después de lo acordado con Alí Rodríguez y Nelson Merentes, a quienes doy el beneficio de la duda para que aclaren esto. Las condiciones que ponían ellos para comprar el canal era que yo saliera y que saliera Leopoldo Castillo. Con el solo hecho de que salga Leopoldo Castillo del canal me voy yo porque no lo acepto.”
¿Con que le quieren arrebatar el banco a Mezerhane? Un dato como ese no hace más que confirmar, pues, que las indirectas del emperador bolivariano en diciembre de 2009, cuando el desfalco bancario hacía tambalear la dictadura, eran sólo para Mezerhane (“Hay un banquero, él sabe quién es…”).
¿Y así que Alí Rodríguez y Merentes andan jugando al póker mediático?
Interesante, muy interesante.

Luego sentencia que “Globovisión es una televisora, no un telecajero”. Y tiene mucha razón. Una muchedumbre de aplausos y vítores, entonces, le interrumpe. Caen rosas sobre el rejoneador de la prensa que acaba de dar titular jugoso para el viernes y sábado. Oleeee.

"Un banquero no puede ser dueño, presidente y director de un canal de televisión porque un banquero depende de Sudeban, depende de Fogade y depende del ministerio de Hacienda", enfatiza con sinceridad.

Enseguida dice que “la renuncia fue como los matrimonios que se llevan mal y deciden que tiene que separarse. Yo quería irme de una manera menos abrupta, pero mi hermano Zuloaga me pidió que me fuera antes de carnavales. Me dio una carta para que me fuera. Si no lo hubiese hecho ese día, hubiese quedado como un ridículo”. Una terrible metáfora del matrimonio y su “hasta que la muerte los separe”.

Procede a pasar muleta al toro. Es decir, llamar “hermano” a Zuloaga y “amigo” a Mezerhane para luego tildar como “jugarreta del Gobierno" la suspensión de medidas cautelares que afectaban al presidente de Globovisión y a su hijo, el día en que se fue del canal” y después anunciar que posiblemente “le regresen a Nelson Mezerhane el teleférico de Caracas y algunos de los negocios retirados de su propiedad”.
Está muy bien que haya advertido tal situación pero ¿Qué intentaba hacer?
¿Mantener el compadrazgo con sus verdugos mientras les hendía una estocada?

Luego advierte que “Si cambia la línea editorial del Globovisión me verán en el canal de nuevo pero en la puerta, reclamando con los miles de venezolanos que llegarán”. Más aplausos de la turba festiva que hacía blandir sus pañuelos en las gradas.

Después vino la parte circense del espectáculo: Cuando soltaron a las hienas.
Apareció Jorge Amorín, ujier de la dictadura, quien le dio las gracias por su salida ya que “le aligera el trabajo” -Como si eso que él hace se le pudiera considerar trabajo ¡No jodas!- y luego preguntó: “¿por qué insistir en responsabilizar al Gobierno Nacional, cuando es bien sabido que fue una pugna entre empresarios, que incluye a Gustavo Cisneros?” ¿Bien sabido? ¿Por quién? Tanto lo desconocía que el mismo Ravell desmintió tajantemente el asunto y aprovechó para acusar a Carlos Bardasano, vice-presidente de VV, de crear campañas en su contra. “Cisneros no tiene vela en este entierro. Mas bien le pido que amarre a su loco, que hace campaña en mi contra”.
Ya veremos al fiel sirviente de Cisneros escribiendo cartitas a Ravell, a la opinión pública y a la SIP rasgándose las vestiduras. Lo que seguramente sumará otra batalla entre teleastas como la de Granier y Salinas.

Al rato tuvimos que ver a otro de los gaznápiros de ÁvilaTV, Pedro Carvajalino, alisándose una antena para hacer una pregunta sobre el bolero de Ravell que pasará a la historia del ridículo. Si a Amorín lo dejaron en el sitio, a este, por bufón, lo dejaron cachifollado en vivo y directo.
Los aplausos y clamores de la multitud no se hicieron esperar.

Finalmente, Ravell aclaró que no se lanzará como candidato a la AN, que “ayudará a la oposición” desde su trinchera para ganar curules en capitolio, que no se irá del país y que prepara su regreso mediático a través de una “sorpresa”. Además, advirtió que no dará más entrevistas excepto la que tiene pautada para la CNN. Lo que indica que, pese a lo malo que estuvo, no habrá vuelta al ruedo.

Una fanfarria andaluz despide, entonces, la faena junto a los aplausos del público taurófilo que a su vez, disfruta de la respectiva venia torera. Caen cientos de rosas y su gorrilla también.

-¡Ay Ravé, que erej mu grande, mucho torero, joé!-, le grita emocionada, desde las gradas, la más mari de las maris.

Para ser sinceros, no ha contado muchas cosas el Sr. Ravell.
El famélico público que esperaba una rueda de prensa sediciosa y un bocón que agarrara al toro por los cachos, se quedó un poco defraudado. Si algo motivó a sintonizar el publicitado careo fue, fundamentalmente, un sadismo por ver al otrora director de Globovisión insertando banderillas en la espalda de muchos politicastros y broadcasters, por verlo vengándose, por mirarlo iracundo cortando rabo y orejas. Sin embargo, aunque estuvo polémica la cosa, no fue para tanto.

Es decir, hubo mucho olé y olé pero pocas, poquísimas, estocadas. Las claves importantes para terminar de descifrar el enigma comunicacional en el que estamos, se las llevó Ravell en su cheque de liquidación. Las preguntas que preocupan a la gente se las tragó el espíritu festivo. Cisneros, Camero, Fraiz Grijalba y todos los broadcasters tránsfugas y corruptos pueden respirar tranquilos: Alberto Ravell no los desenmascaró.

La pregunta que queda por hacerse es ¿a cuántos más deberán despedir de su cargo para que nos enteremos, realmente, de toda la mugre que invade la televisión?
Nada de creer que el periodismo es profesión, por ahora será el arte de asesinar toros. Así que pueden bailar las folclóricas y aupar los taurófilos, lo del jueves ha sido tauromaquia, puro arte de Cúchares.

Solo quedará la esperanza de que algún día, no muy lejano, tengamos menos ole y más PLOMOVISIÓN. Como debe ser.