Bitacora del Sur

Novelas interesantes para comprender

2011-09-14T12:36:00.000+02:00

Aunque algo ambicioso el artículo, la revista Nuestro Tiempo, propone 10 Novelas para entender el mundo. Me dispongo a leer El sueño de los héroes, de Bioy Casares. Ya comentaré algo acerca de ella.

Microrrelato (Continuación)

2011-04-14T15:43:00.000+02:00

La bombilla de la habitación pendulaba por el viento que se entrometía por las hendijas. Las páginas de un libro de Esopo se volteaban involutariamente. Un ratón se posó sobre él y realizó una lectura rápida. “Hoy no estoy para frivolidades”, pensó y siguió su paseo.

Querer la justicia

2008-09-12T06:33:00.006+02:00

Peor que padecer una injusticia, es cometerla afirmaba Sócrates. Y vaya que fue fiel a esta máxima, pues aceptó beber la cicuta Nosotros sólo somos responsables de lo que hacemos, no de lo que nos hacen, por lo tanto en la idea de Sócrates la justicia consiste en el carácter absoluto de la buena voluntad. La regla de oro de la justicia es: obra con los demás tal como te gustaría que ellos lo hicieran contigo. Debo, pues, ser justo con los demás, aunque no me interese que los demás lo sean conmigo y esté convencido de que no lo van a ser. La justicia no es fácil ni ventaosa, no puedo dejar de ser imparcial o solidario ni siquiera bajo la perspectiva de que, probablemente, no alcanzaré imparcialidad y solidaridad similares si alguna vez llegara a necesitarlas.

Nuevo poema

2008-07-01T16:57:00.009+02:00

He aquí un nuevo poema de mi producción. Es una especie de oda a la bondad. Espero que les guste...

Jueves

Nos une una cierta lejanía

porque eres buena conmigo.

Tus voz llena de ternura,

tus manos,

tu cuerpo claro. Porque eres buena conmigo.

El sol tiene vergüenza,

el frío me lastima. Una imagen de mi

duerme en algún rincón de tu casa. Como

foto o memoria. Porque eres buena conmigo.

Del viernes al miércoles

la ciudad es un desierto,

un monte escarpado que debe una y otra vez

ser subido. Hay una cierta distancia

entre lo árboles desnudos y el retoño y los colores.

Porque eres buena conmigo.

Cuando haga música de cada una

de tus alegrías y tristezas,

cuando las convierta en un collar de melodías.

Será la tarde, será otro día.

Cuando la distancia sea más larga, todavía.

Un día a la semana tienes una oportunidad,

pareciera parte del destino. Puedes negarte. Porque

eres buena conmigo.

La humedad del pavimento

yace como muerta y helada. Tal vez porque

no encuentra otro jueves. Otro tiempo

para ser paisaje. Todavía te pienso.

Porque eres buena conmigo.

Mañana te veré de nuevo. Lo sé.

Lo sabes y tal vez lo esperas.

La sorpresa a veces se ensaña contigo.

Déjame que juegue. Que exista.

Que mis manos digan lo que mis labios

callan. Déjame hacer silencio con los otoños que me consuelan porque eres buena conmigo.

A la izquierda del roble

2008-06-26T17:24:00.005+02:00

Hace un año o dos leí una entrevista que le hicieron a, acaso, el mejor poeta uruguayo de estos últimos años: Mario Benedetti. Creo que la misma se la hacían con motivo de un premio que recibía, o algo así. Y una de las preguntas que le hicieron fue acerca de cuál era el poema suyo que más le gustaba. Así fue como conocí "A la izquierda del roble"... tal vez, ciertamente, una de sus mejores poemas; o al menos uno de los que más me gustaron dentro de los grandes poetas que tenemos en Latinoamérica.

A la izquierda del roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

SOLES

2008-01-14T03:54:00.002+01:00

Había prometido varios textos de Paco Sánchez. No cumplí totalmente. Aquí va otro, que habla del verano (julio para los europeos, pensemos en enero nosotros)...

DE JULIO me gustan el fresco de las mañanas y el sol de las tardes. Las mañanas de julio son como un examen de conciencia. Las disfrutas si nada pesa en el corazón. Esa brisa con olores tenues de verano que te envuelve al salir de casa y quiere entrar entera en los pulmones, agrandarlos, al tiempo que tonifica la piel con un escalofrío agradable, esa brisa fresca y aromatizada produce una cierta levedad que alegra el cerebro y los ojos de la gente siempre y cuando anden sin deudas en el lado izquierdo del pecho. Si son sólo pesares, tristezas, angustias pequeñas y otros males de menor cuantía, las mañanas de julio pueden incluso curarlos. Tienen esa virtualidad que jamás niegan a los madrugadores de mirar limpio y afanes generosos, por muy apesadumbrados que amanezcan. Debe de ser cosa de ese sol blanco, que aún no se ve entre las nieblas, pero que alumbra las cosas sin quemarlas, sin consumirlas, sin hacerlas propias, dejándolas ser como son, hermosas y tranquilas. El sol del mediodía las aplasta y las obliga a destellos hirientes. El de la tarde, más amable, les aplica una pátina dorada, que también engaña algo, pero es tierno con los viejos y los niños y los pobres. Nuestros parias.

03 de julio de 2005

Publicado en La Voz de Galicia y Arvo Net.

Email del autor: psanchez@udc.es

Una gran poeta argentina

2008-01-14T03:13:00.002+01:00

Julia Prilutzky Farny nació en Kiev (Ucrania) en 1912, pero se nacionalizó Argentina. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue una gran pianista, discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música.
Fue redactora del diario La Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín. Además inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica. Su poesía representa la literatura y la estilística de los años 40.

Escribió su primer libro a los dieciocho años (Títeres imperiales) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diario La Nación. Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939) Intervalo (1940) Sonetos (1942) La Patria (1949) Comarcas (1949)El Escudo (1954) Este sabor de lagrimas (1954) Obra poéticas (1959) No es el amor (1967) ; todos estos libros se juntaron en una edición de conjunto llamada Antología del amor que se publicó por primera vez en 1972, y que ha tenido nada más ni nada menos que veinticinco ediciones y fue reconocida con la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores. Luego salió Dulce y extraño amor (1982), que junto con Sólo estará la rosa de 1985 forman la Nueva antología del amor (Seix Barral).

Quiero presentarles aquí cuatro poemas de Julia Prilutzky, que a mi modo de ver, y a riesgo de ser demasiado sintético, son para mí los más representativos de su obra.

El primer soneto es aquel con el que conocí a la poeta. El segundo muestra su lado bien femenino desde el punto de vista literario, como sucede con otras poetas argentinas, tal el caso de Alfonsina Storni. El tercer soneto presenta, en mi opinión, una gran profundidad antropológica, algo que se repite en toda su obra y que le da un amplio significado a la palabra "amor", que titula su libro más famoso. Por último, el poema "Envío" que muestra su sensible y lírica perspectiva trascendente.

4

No quiero esto de andar enamorado,
estar triste y alegre sin motivo,
saberse generoso y vengativo,
dormirse sin dormir. Y estar cansado.

Y sin embargo, es el acostumbrado
milagro de estar trémulo y altivo,
tanto más libre cuanto más cautivo,
tanto mas rico cuanto más se ha dado.

Esto de respirar bebiendo el aire,
sentirse rey, temblar frente al desaire,
con el gesto indeciso y la mirada.

más cerca o más allá del horizonte,
sufrir el so, tratar que no tramonte,
mirar sin ver. Y ver, sin mirar nada.

XX

Porque un día te amé y hoy no te quiero
sostienees que mi amor nunca ha existido
y arguyes con acento lastimero
que si fue, debe ser... Si no, no ha sido.

Mi amor fue, Mi amor fue un aventurero
que siguió muchas lunas, econdido
en la sombra, a lo largo del sendero,
desde lejos, tu paso decidido.

Y un día se alejó por un camino...
¿Por qué afirmas con gesto que abomino
que no fueron las cosas de este modo?

¿Por qué discurre tu infantil porfía:
"Si tu amor existió, subsistiría..."
¿Mi amor?... Nació, murió: eso fue todo.

36

El hombre llega, amor, el hombre pasa.
Es un grito en la noche o una oscura
soledad o una urgenca de ternura.
Es un viajer: lega hasta la casa,

toma la sal y el vino y la hogaza,
toma el agua y la frutaya madura,
descubre el lecho que el cansancio cura
pero es un huésped, que el partir aplaza.

Toda necesidad de amar, lo crea:
le asigna rostro y piel, y le moldea
un alma de infinito en el instante.

Pero no deja nada de su paso:
una breve sorpresa, un llanto escaso.
Si ha quedado un poema, ya es bastante.

Envío

Señor: ésta es la lámpara
que una vez encendiste.

A través de distancias
iba abriendo el camino.
Brilló en la primavera
y el verano encendido
y el aquietado otoño.
El invierno ha venido.
Señor: cuando la apagues
consérvala contigo.

Amar...

2007-11-20T03:56:00.000+01:00

Carmen Laforet

Carmen nació en Barcelona en el año 1921, pero a partir de los dos años se trasladó a las Islas Canarias. Allí transcurrieron su infancia y adolescencia.

Más tarde estudió Filosofía en Barcelona y Derecho en la Universidad Complutense de Madrid, pero abandonó ambas carreras a los 21 años.

Se casó en Madrid y tuvo cinco hijos. Saltó al primer plano de la literatura española cuando en 1944 ganó el primer Premio Nadal con su novela Nada, narración preciosa que he leído y que cuenta en primera persona la apertura al mundo de Andrea, quien se instala con unos familiares en Barcelona para iniciar sus estudios universitarios; sin embargo, el medio que la rodea la conducirá poco a poco al desengaño.

La novela ofrece un testimonio del desmoronamiento físico y moral de parte de la sociedad española en los primeros años de la posguerra, ya que retrata la pequeña burguesía catalana del principio del franquismo.

En 1952 publica La Isla y los Demonios, donde narra, según la crítica, el paso de la niñez a la adolescencia –en un mundo también degradado- de Marta, fundándose en su propia experiencia juvenil en Las Palmas de Gran Canaria. La mujer nueva (1955), sobre su reconversión al catolicismo, ganó el Premio Nacional de Literatura de 1956 y el Premio Menorca de Novela de 1955. Siguió La Insolación (1963, primer volumen de la trilogía Tres Pasos fuera del Tiempo).

Escribió además, novelas cortas, libros de cuentos y narraciones de viaje. Falleció en Madrid el 28 de febrero de 2004 aquejada por la enfermedad de Alzheimer.

Un amigo mío madrileño fue quien me habló por primera vez de la autora Catalana y quien me recomendó sus libros; especialmente "La Isla y los Demonios"... nos citó, además, la siguiente frase de Carmen, de no sé qué libro de ella: "No nos acompañan las personas que nos quieren, nos acompañan las que amamos".

Todos alguna vez nos preguntamos ¿qué será eso de amar?... he aquí, en esta cita, donde he encontrado al menos una hermosa y clarísima respuesta...

Y ahora una incursión por el microrrelato

2007-09-13T04:58:00.000+02:00

El sábado 17 de Junio de 2006 leí un artículo en LANACIONLINE bajo el título "Auge del microrrelato, el arte de escribir ni una palabra de más". El mismo fue escrito con motivo de un encuentro celebrado en Buenos Aires por aquellos días.

El artículo comenzaba con las siguientes palabras: "Es el minicuento ineludible para entrar en tema: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí". Con las siete palabras de "El dinosaurio", el fallecido escritor guatemalteco Augusto Monterroso provocó un fárrago de estudios y aproximaciones interpretativas en todo el mundo (...) Precisamente durante tres días, en Buenos Aires escritores de la Argentina, Venezuela, Chile, México y España protagonizarán el primer encuentro de microficción, que puede considerarse preparatorio del III Congreso de Microficción, que tendrá lugar en Suiza a fin de año..."

"Lo más curioso del microrrelato es que con tres frases te abre unos mundos enormes. Es una pequeña obra maestra", se dice en el artículo más adelante.

También afirmaba: "el mismo ya se encuentra imbricado en la tradición latinoamericana, antes que en la española peninsular, el microrrelato tuvo en la Argentina nombres de aquilatada trascendencia: Borges, Bioy Casares, Cortázar, Blaisten, Denevi, Anderson Imbert, Macedonio Fernández, Villafañe. Y, de manera contemporánea, Ana María Shua, Luisa Valenzuela, Raúl Brasca, Mario Goloboff, Gabriel Jiménez Emán, entre otros".

Así, pues, hace ya un par de años atrás mi amigo vasco Íñigo Pírfano, eximio compositor y filósofo, me introdujo de alguna manera en ésta temática literaria desafiante, dándome a leer un microrrelato de su autoría; bastante ingenioso por cierto.

Muy bien, he aquí un par de "cuentitos" -algo maduros como para presentarlos, pienso yo-, de mi propia producción:

CONTARSE

Había una vez un cuento que se contaba a sí mismo: yo vivo en un libro de tapas robustas y carmesí. No soy muy largo pero dicen que entretengo. Mi casa tiene más de treinta y seis páginas, pero es fácil de leer. Mi primera página dice: había una vez un cuento que se contaba a sí mismo.

LEVEDAD

La ventana dejaba ver el rojo y el azul del cielo. Afuera solo atardecía. Ella tecleaba lentamente. Él llegó y a propósito dijo hola en voz baja. Luego se sentó donde pudo. Ella respondió al saludo como sin querer hacerlo. Luego trato de mirarla. Y ella no pudo no sentirse observada. Él simplemente hizo silencio. Ella no pudo soportar sentir su presencia, sus gestos, sus ojos, su olor. Entonces él se levantó y dijo en un tono neutro: me voy yendo. Ella siguió tecleando y escuchó que la puerta se abría con displicencia y con la misma displicencia se cerraba.

OTRO POETA MALDITO

César escribía poesía. Qué bello es el estío, decía. Admirable flota la luna argentina sobre el firmamento estrellado, garabateaba sobre el papel. El fresco y rozagante capullo retoña nuevamente en septiembre, repetía cuando florecían los naranjos. Pero un día -de mañana-, sus amigos se dieron cuenta de que había dejado de poetizar. Dramáticamente se volvió poema. Pobre, dijo su vecina, mientras lo llevaban al manicomio para encerrarlo en el pabellón “Antonin Artaud”.

EL ESCRITOR

La mano escribía sobre un papel en el que estaba escrito la mano escribía sobre un papel.

AHORA

Los relojes de San Antonio de los Cobres no se decidían a dar las doce de la noche. Las agujas temblaban, como si hesitaran varios segundos antes de atravesar la determinante rayita. Así lo hicieron una hora, siete días, 14 semanas… Así los relojes de San Antonio aprendieron a marcar la eternidad.

Más poesía de mí

2007-09-13T04:48:00.000+02:00

Tren de despedida

La mirada gacha.
Los ojos caídos.

El desconsuelo pesado y a la espalda.

La caricia a tu lado pero insinuada.

El rencor a siniestra y en la boca la espada. Y en las manos la impotencia de no ser -o peor-, de ser para nada.

Miel y chocolate

Tomaste alegre unos y otros.
Algo de ti –presumo-, se ofreció con el delicado sabor de los ricos obsequios.

Los hice míos desnudando tus manos.

Te miré agradecido a los ojos.
Tu sonrisa insinuó ternura.

Cuando el invierno termina me abandonan

el fruto de la abeja

y la dulzura amarga de cualquier chocolate.

¿Te quedarías aquí –a mi lado- a la sombra de los pinos?

Vanidad

Aquí en la piel, la noche.
El ladino cardo, aquí en la piel.
El maldecido fruto del árbol
no madura,
y rompiendo las rocas del mar, las olas.

La escarcha en las palmas de las manos:
una violácea, la otra azulada. ¡Marchitas las dos!.
Aquí en la piel lo agrio. Aquí tanto temblor.
La noche desierta y sin lluvia,
y el desierto sin noche
y sin agua.

Ese extraño sobresalto ineluctable, aquí en la piel.
Sueño despierto que yo soy quien alucina y que es en vano luchar por luchar.

Tratar de sufrir tu vida en mi vida.
Algo en mí no quiere dejarte penar.
Aquí en la piel la deshonra.
Aquí, aquí... En el alma y aquí.

E tu mi mancherai

Tanto te odié.
Pero a veces, tantas veces, en sueños me enamorabas.

La maldita imaginación, la imaginación mala consejera.
Y yo buscando. Y tu evitando.

Recordar, ¿para qué? Sufrir es como amar, y tu lo sabes.

Me faltarás. Y no te extrañaré.

No estarás… y seguirás sin saber
que mucho te amé. Sufrir es como amar, y tu lo sabes.

Epithaphy

2007-06-13T04:36:00.000+02:00

Otra anécdota de viaje. En el último museo que visité en Londres -museo cuyo nombre no recuerdo-, cuando viajé en el año 2001 me encontré con una especie de mausoleo en donde se encontraba el poema-epitafio de la condesa Emily Georgiana Bagot (fallecida el 10.07.1848, hija de Sir Charles Bagot), y según Google de ascendencia real. Esta mujer casada con George William, conde de Winchilsea & Nottinghan (fallecido el 08.01.1858), preparó estas líneas para su tumba, que apenas las leí me dejaron estupefacto por su lírica y profundidad, sobre todo teniendo en cuenta que las escribió reflexionando sobre su propia desaparición.

A continuación el poema en inglés.

I
When the knell rung for the dying
soudeth for me.
And my corse coldly is lying
neath the green tree.

II
When the turf strangers are heaping
covers my breast.
Come not to gaze on me weeping
I am at rest.

III
All my life coldly and sadly
the days have gone by.
I who dreamed wildly and madly.
Am happy to die.

IV
Long since my heart has been breaking
its pain is past.
A time has been set to its aching.
Peace come at last.

E.G.W.T.N
Emily Georgiana.

Aquí les dejo una humilde traducción mía del epitafio, sobre la que debo realizar una salvedad. No pude traducir literalmente algunas frases que poseen palabras de un inglés si no antiguo, sí del siglo XIX. Luego, intenté una traducción según el sentido. Lo dejo a la consideración de Vds. (Obviamente se aceptan correcciones también).

I
Cuando la campana haya sonado por la muerte
desde el sur para mí.
Y mi seno yazca frío
bajo el verde árbol.

II
Cuando el extraño césped se apile
cubriendo mi pecho.
Ven, no a contemplarme llorando,
yo estaré descansando.

III
Toda mi vida, fría y tristemente,
los días han ido pasando.
Yo soy la que ha soñado loca y salvajemente.
Feliz estoy de morir.

IV
Hace largo tiempo desde que mi corazón ha sido herido;
su dolor ha pasado.
Un tiempo fue establecido para su sufrimiento.
La paz al fin ha llegado.

Nulla dies sine carmine

2007-06-06T04:45:00.000+02:00

El nombre de mujer Carmen de nuestro rico idioma castellano es verdaderamente hermoso, pues significa "poema, poesía". De ahí el famoso adagio latino "Nulle dies sine carmine"... ni un día sin poesía.
¿A qué viene esta disquisición?. Viene a colación de una anécdota de mi último viaje a Europa que quisiera contar.
Resulta que con este lema Ni un día sin poesía, el ayuntamiento de Madrid junto con el Ministerio de Cultura de España realizaron (y todavía realizan) una campaña llamada "Libros a la calle". Que consistía en, por ejemplo, pegar posters con poesías o textos significativos de autores nacionales en lugares públicos.
Transcribo aquí el primero que encontré del gran Federico García Lorca (1898-1936), y que obviamente me gustó mucho. ¿Dónde estaba expuesto? Dentro del "metro"... en porteño: en el subte.

Gacela del amor imprevisto

Nadie comprendía el perfume
de la oscura agnolia de tu vientre.
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.

Mil caballitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu mirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen siempre.

siempre, siempre: jardín de mi agonía,
tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.

De Federico García Lorca
en Diván del tamarit

Qu'est-ce que ce ça qu'on apelle l'amour?

2007-05-26T08:34:00.000+02:00

Ayer en la Alianza francesa de Santa Fe, en una fiesta de camaradería me pidieron que participara de un sketch que organizaba mi amigo Adrián. La cuestión consistía en leer una frase más bien cómica introducida por él. Luego de esto cada uno de los que participabamos teníamos que agregar algo... cómico o no... la frase que me tocó fue: "Il n'y a pas qu'un remede pour l'amour: la fuite...", ça veux dire, no hay más que un remedio para el amor: huir. A lo que yo agregué algo que me inspiraron las musas y ahora comparto aquí para uds.:

"Oú est-que je peux acheter ce remede?; Il y aura quelque pharmacie ouverte maintenant?... Ah! l'amour, l'amour... ce doux poison que tous rejettent, cet elixir amer que tous adorent."

"Dónde puedo comprar ese remedio?; Habrá ahora alguna farmacia abierta? Ah! el amor, el amor... ese dulce veneno que todos rechazan, ese elixir amargo que todos adoran."

Sobre el rostro, más que una anécdota

2007-05-21T06:18:00.000+02:00

Gracias a mi amigo el Dr. Alberto Palacios de la Universidad Católica de La Plata, con quien compartí un Encuentro Nacional de Docentes en la ciudad de Santa Fe, conocí algo del filósofo checo Ernst Tugendhat, nacido en Brno en 1930, formado en las Universidades de Stanford y Friburgo/Br.
Fue catedrático de Filosofía en la Universidad de Heidelberg y en la Universidad Libre de Berlín. Desde su jubilación en 1992, ha ofrecido seminarios y conferencias en muchas universidades sudamericanas y europeas. Gedisa ha publicado también sus obras Ser-Verdad-Acción, Lecciones de ética, Diálogo en Leticia y El libro de Manuel y Camila (junto con C. López y A.M. Vicuña).
La interesante y valorable ponencia que presentó el Dr. Palacios sobre "Persona humana y Globalización" terminaba con una anécdota del mencionado filósofo checo que aquí transcribo y comparto con ustedes, ya que me parece sabia y significativa:

"Un anciano rabino preguntó un día a sus discípulos: ¿Cómo se determina la hora en que acaba la noche y comienza el día. ¿Será cuando se puede distinguir desde lejos a un perro de una oveja?, preguntó uno de sus discípulos. No, dijo el rabino. ¿Será cuando se puede distinguir desde lejos a una palmera datilera de una higuera?, preguntó otro discípulo. No, dijo el rabino. Ello sucede cuando puedes mirar al rostro de cualquier hombre y ver en él a tu hermano o a tu hermana. Hasta ese momento permanecerá la noche junto a nosotros" (Tugendhat, E. (1998) Ética y política, pág. 78. Madrid, Tecnos.).-

Ahora solo se trata de dedicarse al sano ejercicio de pensar...

Nota: las imágenes (esculturas) son del gran artista francés Sacha Sosno, nacido en 1937 en Marsella y en 2001 distinguido por el gobierno francés como "Chevalier des Artes et des Lettres"

AFORISMOS

2007-02-24T16:30:00.000+01:00

Un aforismo es una sentencia breve que porta un pensamiento y que, generalmente, se propone como regla en algun arte... he aquí algunos ensayos de aforismos propios...

1- Amo el verde y las manzanas… sobre todo mezclados en los bellos ojos de una hermosa mujer...
2- Y entonces, tal vez algún día, seas redimido en tu nombre, que se salve en otro que también lo porte...
3- Lo que el otoño tiene de muerte, el invierno lo tiene de frío. Lo que el verano tiene de caliente, la primavera de olvido.
4- La muerte no mata. Envejece.
5- Y es que tu cara nunca se parecerá a tu Rostro.
5.1- A la figura de tu Rostro prefiero tu cara des-figurada.
6- El azúcar derramada en francés se parece al tiempo que me está pasando.
7- En todo esperar hay un angustiante verse a sí mismo estando.
8- Yo no sé, pero en toda conmiseración hay algo de piedad, algo de odio y sobre todo deseos de que la redención les llegue a todos.
9- Amor -permítaseme dudar-, tal vez se diga de muchas maneras.
10- La luna andaluza tiene por nombre Melancolía.
11- Las lágrimas, una por una, van deshojando dulces pensamientos, amargos secretos y en la boca desparraman su sabor a mar y domingo.
12- Nada más sensato que aceptar la locura para dejar de enloquecer
12.1- El problema no es estar loco, sino desconocerlo.
13- Entender y no ser entendido. Esperar pero no ser esperado. Intentar comprender lo incomprensible. No juzgar pero luego ser juzgado. Amar. Y hasta no ser amado. He aquí las muecas más misteriosas de la vida.
14- Alguien en mí escribe lo que yo escribo.
15- Un paisaje sin pincel que lo eternice es como un amor no correspondido; y como el amor no correspondido, su pasar es absurdo.
16- La ceguera hace más buena a la gente... tal vez justamente porque les impide ver.
17- Todos los días vuelvo a elegirte porque todos los días me brindas cosas de ti que hacen que yo te elija de nuevo.
18- El que puede enseñar a amar no sabe amar.
19- La espera forja esperanzas y las esperanzas forjan canciones alegres sobre aquello que desde lo profundo deseamos, y que siempre está viniendo, y aconteciendo; pero que solo se manifiesta cuando quiere y a los que saben cantar.
19.1- La esperanza está escrita en hojas pentagramadas.
19.2- En los cuadros más sublimes se pueden escuchar las notas de toda espera de lo que deseamos con el corazón.
20- Las flores hablan de la paz. Pero no los que las cultivan.
21- Solo quien desborda de vida puede poder para sí querer su muerte. Pero nunca la Muerte.
21.1- El burgués -y no otro-, es capaz de querer el suicido como algo propio que lo saque de su estado de cosas.
21.2- Solo el burgués no soporta el hastío. Porque ignora -y no tiene los elementos materiales-, para combatirlo.
22- Un vacío solo puede ser llenado por una amada ausencia.
23- Es tan dulce el momento del antes como amargo es el tiempo del después.
24- Los cátaros no son puros. Son cátaros.

LA POESÍA: UNA FORMA CASI ONÍRICA DE DECIR LO QUE ACONTECE

2006-12-24T12:31:00.000+01:00

Debo admitir que mi imaginación está un poco agostada. Pues, las musas me han sido esquivas este 2006 que se nos va de las manos. Sin embargo, he rescatado algunas letras de tiempos más fecundos que estos, y las he plasmado aquí para que las juzguen... o mejor todavía, para que las disfruten.

El país de las lágrimas

“C'est tellement mystérieux, le pays des larmes”.
Es tan grande el misterio en el país de las lágrimas
Antoine de Saint Éxupery

¿Qué color tendrán sus ojos/ la primera tarde de cada primavera?¿Cuán suaves serán sus manos después de que el agua las ha besado?/ ¿Cuidará con más diligencia la rosa blanca /o la que lleva espinas y apasionados colores? ¿Por qué su rizado cabello es más bello que esta dorada y desahuciada hoja de otoño?/ ¿Cómo sonreirá cuando cada mañana el sol entibia su cara? ¿Qué pasión esconderá su semblante/ cuando la lluvia lo arrecia? ¿Cómo danzarán preciosos sus dedos limpios/ sobre las teclas blancas/ del antiguo piano? /¿Qué tristezas y qué soledades nublaran su vista y provocarán una lágrima/ y otra lágrima/ y otra? /¿Qué pensará cuando esa música, en romanzas, polkas y mazurcas,/ le traen recuerdos irrenunciables del pasado? ¿Qué sentimiento evocará su corazón/ cuando sus oídos sienten las caricias de las palabras te amo? ¿Cuánto habrá temido la tarde gris en que fue abrazada por el sufrimiento?/ ¿Sobre qué hablará con Dios esta noche?/ ¿Habrá conocido muchos paisajes /en el país de las lágrimas?.

Ojos de Alsacia

El tren mueve los cuerpos hacia el sur.

A un costado la ciudad. Al otro la vida.

Esta vez
la mañana no despertó
tan temprano como ayer.

Olores a café, pan y humedad
acompañan el aire hasta los pulmones. (¡Respirar puede ser tan hermoso!).

Veo caras y caras y caras... sólo caras.
Y dos ojos de Alsacia.

ES NAVIDAD, TIEMPO DE DARSE CON LO QUE SE DA

2006-12-19T14:30:00.000+01:00

Tagore (1861-1941), el único bengalí Nobel de literatura, es bastante poco conocido. Solo algunos fragmentos o frases aisladas de su extensa y preciosa obra han trascendido.

Curiosamente este inteligente poeta y filósofo hindú anduvo por nuestras latitudes. En 1924 -cuenta la crónica-, recaló en Buenos Aires a causa de una gripe que lo detuvo en su viaje a Perú. Victoria Ocampo, la fundadora de "Sur", lo hospedó en San Isidro todo el tiempo que fue necesario para su recuperación.

El cuento corto transcripto aquí, posee en pocos renglones una belleza sublime y, sumado a ella, cierta enseñanza que me hace pensar desde hace ya varios meses... los invito a que lo lean y me acompañen en mis reflexiones.

PEDIRLE A UN MENDIGO

Ofrenda lírica, por Rabindranath Tagore

Iba yo mendigando de puerta en puerta por el camino de la aldea, cuando tu carro de oro apareció a lo lejos como un sueño magnífico. Yo me pregunté maravillado quién sería aquel rey de reyes. Mis ilusiones volaron hasta el cielo y pensé que mis días malos se habían acabado. Tu generosidad me sacaría de la pobreza...

La carroza se paró a mi lado. Me miraste y bajaste sonriendo. Sentí que la felicidad de la vida me había llegado al fin. De pronto, tú extendiste tu mano diciéndome:

-¿Puedes darme alguna cosa?

Yo me quedé pasmado. ¡Qué ocurrencia, pedirle a un mendigo! Estaba confuso y no sabía qué hacer. Al fin saqué despacio de mi saco un granito de trigo y te lo di. ¡Qué sorpresa la mía, cuando al vaciar por la tarde mi saco encontré un grano de oro entre la miseria del montón!... ¡Qué amargamente lloré por no haber tenido corazón para dárteme del todo!

Para leer más de este autor... click aquí

LEER O NO LEER... (esa es la cuestión)

2006-12-18T13:00:00.000+01:00

A través de la revista electrónica arvo.net he tenido el gusto de conocer a Paco Sánchez, periodista del diario gallego lavozdegalicia.es.

Sus pensamientos y sus escritos estarán muy presentes en mi bitácora, pues me atrevería a decir que he encontratdo en él -a la distancia-, un compañero de viaje. Es decir, alguien a quién podré preguntarle más de una vez: - Paco, ¿dónde era que quedaba el Norte?.
He aquí un artículo de hace un par de años que refleja muy bien mi manera de pensar sobre un tema ya bastante trillado, pero sobre el que vale la pena volver una y otra vez.

POR PLACER

por Paco Sánchez

EN MI BARRIO teníamos tiendas que cambiaban los tebeos y los libros. El precio del trueque oscilaba entre los dos reales y la peseta, además de que casi siempre conseguías libros o tebeos más gastados. Pero no importaba tanto eso como leer: poder tumbarse con una buena pila de tebeos y libros que devorar hasta la madrugada, esquivando todas las prohibiciones paternas. Había mundos enteros en aquellas historias. Y la lectura era un placer que permitía descubrirlos. Una reciente encuesta estadounidense, comentada esta semana por Andrew Solomon en el New York Times , dice que la lectura por placer es un valor a la baja en todos los estratos y en todas las edades de la sociedad norteamericana. En la nuestra seguro que también. Dice Solomon, más conocido por sus escritos sobre la depresión, que el descenso de la lectura y el aumento de la depresión y el alzheimer son fenómenos paralelos, al igual que el desinterés por la política y el incremento del consumo televisivo. La gente enciende la tele, dice, para apagar la mente. Lo peor no es esto, sino la sensación de hueco, de tiempo irrecuperable, baldío, que dejan las horas ante la pantalla. Como si subrayaran la soledad. Algo que nunca ocurre con un libro.

(18/07/2004 Sección Opinión Diario lavozdegalicia.es)