elena böhm

Entrevista a Elena Böhm, ganadora del I Premio de Microrrelato Postal 2013

noreply@blogger.com (Elena) — Mon, 19 May 2014 16:41:00 +0000

Shadow

noreply@blogger.com (Elena) — Wed, 20 Nov 2013 11:56:00 +0000

Si el tiempo me susurra que sigo en la misma espiral, saldré de su óvalo eterno para entrar en otro.
No esperes que entienda cómo actúa esa otra que soy, esa sombra que camina siempre pegada a mí. Sólo espero ser un día más rápida y girarme a tiempo para poder mirarla a los ojos y decirle: te tomo, tal y como eres.

Muse

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 08 May 2012 18:28:00 +0000

La musa viene de noche, en la oscuridad. Porque sólo en la auténtica oscuridad podemos descubrir de nuevo lo que es la luz.

Hacía más de tres meses que se había marchado. Tres meses en los que el cielo como un cristal opaco rebotaba vacío. La inspiración muy dentro, prisionera. El corazón, muy lento, casi quieto. La musa se había escondido bajo las nieves frías, muy dentro, prisionera.

Miles de palabras ciegas que no encontraban voz y fue entonces, en la noche, en el silencio... cuando surgió la musa y el río de letras comenzó a cantar.

La musa viene siempre de noche, porque sólo en la auténtica oscuridad podemos encontrar ese breve destello y convertirlo en luz. Porque mi nombre es antorcha y en mi corazón llevo escrito ese nombre que lleva a la luz a través de la selva. Porque le doy gracias a la luna por estar bien oculta esa noche. Porque me regaló el destello y en él la musa. Tomo tu chispa y la transformo en luz.

Ahora la noche es clara y las palabras perdidas revolotean en la pecera de los sentimientos y se alimentan del plactón de las emociones.

"Te había echado de menos, Musa".

Silencio. Un silencio que sólo puede inspirar una respuesta.

Quieta, visionaria en la oscuridad.

"Gracias".

La curiosa distinción entre el ser y el estar

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 31 Jan 2012 12:44:00 +0000

To be or not to be: that is the question... nos planteaba Shakespeare. Y es que tenía que ser él, porque si a su compañero de nacimiento en casi 2000 kilómetros de distancia le hubiera dado por desarrollar el concepto, hubiera podido dudar al escribir "ser o no ser" entre "estar o no ser", o "ser o no estar"... Tal confusión pudiera haberle ocupado demasiadas disquisiciones, demasiadas horas y, tal vez, solo tal vez, no nos hubiera regalado a un magnífico Quijote.
Esta reflexión me lleva a pensar que...
... tal vez estemos en un error cuando pensamos que optar con tal distinción en nuestro vocabulario y lenguaje nos otorga una ventaja. Lo cierto es que siempre he defendido esta postura.

Sin embargo, ahora le doy la vuelta a la cuestión y me planteo si no es más acertado tener el ser y el estar juntos. ¿Por qué distinguir estos estados?

¿Cómo se llega a ser? Tal vez, estando en continuidad en el ser. Es decir, en el presente, donde el ser debe estar.

Por el contrario, al empeñarnos en separar este matrimonio de palabras, nos centramos en el resultado de la acción en una actitud proyectista que quiere disfrutar el resultado sin caminar el proceso, sin estar en cada momento del viaje.

Y es entonces, cuando tratamos de separar esta feliz pareja, cuando el hijo, esto es, nosotros, no alcanzamos el ser por no saber estar.

Interruptus

noreply@blogger.com (Elena) — Sat, 10 Dec 2011 04:00:00 +0000

Lunes trabajo. Martes descanso. Miércoles trabajo. Jueves descanso. Viernes... ¿trabajo?

Siento que esta semana está siendo un trabajus interruptus o descansus insterruptus, lo que sea, pero muy interruptus. Me hace pensar en el debatido tema que proponen los catalanes de llevar los días festivos entre semana a viernes o lunes... me lo estoy pensando y estoy por apoyar la propuesta.
Esta, sin embargo, esta siendo una semana difícil para conciliar un sueño rebelde que se pierde en los descansus y se exprime en los trabajus. Sí, soy radical, o una cosa o la otra.
No he terminado de aplicar el look "pijamahoyveopelículasytocolaguitarra" cuando toca el look "depuntaenblancoyconsonrisa".
Cierta esquizofrenia estilística con un ritmo que pese al aviso se mece en el lado de las sábanas limpias, calientes y mullidas de las que no escapar, que se acuna en la luz natural de los recuerdos siempre vistos en la penumbra y el cansancio, de unas notas de guitarra alegre que sugieren atardeceres rebeldes con estribillos de eléctrica y sueños de un pasado que no fue.
Me conecto, trabajo. Desconecto, me relajo. Me conecto, estrés. Desconecto, me relajo. Me conecto... ¿me relajo? ¡Ah, no! eso es mañana...

Me siento como en esas carreras de gimnasia de colegio. Corre, para, salta, flexiones, ritmo lento, cuesta arriba... una tortura para un corazón blando y con arritmias. Ahora después del rostro enrojecido vienen los capilares rotos... Que nadie les invitó a esta fiesta, pero ahí se quedan y ahora la sangre llega con retraso. No me aceleren y me paren, déjenme caminar a mi aire.
Palabras asincrónicas y una nube en el hipotálamo. "Buenas tardes, buenas noches".
Creo que al fin será orgasmus, ahora sí, llega el descansus.

Contigo

noreply@blogger.com (Elena) — Sun, 04 Dec 2011 12:13:00 +0000

Es el mismo y no es el mismo café de cada mañana. Es el mismo, pero no es el mismo quién lo hace. Porque eres tú quien lo llena y me lo entrega, con una sonrisa y un beso en la mejilla.

Porque no es uno, son dos, el tuyo y el mío.

Porque tomo mi café contigo.

Está claro, no es lo mismo y es igual, el mismo y tan distinto.
No es el mismo domingo, frío, invierno, manta, vegetar frente al televisor...
No, no es lo mismo, porque entre programas, las sonrisas, los juegos, pon cosquillas y yo te robo un beso.
No, no es lo mismo, porque bajo la manta hay dos, tu pie se cruza con el mío y ya son dos, tu pie y el mío.
Porque junto mis dedos contigo.

Un jersey viejo, despeinada dentro de la novela.
Me hablas y la historia acentúa mi sordera.
Escapas para preparar una sorpresa y te robo un abrazo.

Entro en calor. Rutina, diario y, otra vez, no es lo mismo.
Tu olor. Susurras palabras de amor con tu mirada.
Y ves la respuesta en espejo en mi pupila.
No, no es lo mismo.
Estoy contigo.

La noria

noreply@blogger.com (Elena) — Wed, 30 Nov 2011 11:08:00 +0000

Reloj de arena, noria, montaña rusa... da igual, pisa fondo, toma impulso y vuelta a empezar.

No es la misma historia sino la historia en si misma, una historia por aceptar.

Ya estoy de nuevo con vosotros.

Como el Guadiana, oculto, pero vivo y alegre, recorre su camino entre las oscuras carreteras del submundo para despertar en el calor del Sur que le abraza y el río, sinuoso, fertiliza el entorno.

Un Universo de experiencias que contar.

Nuevo disfraz desnudo me cubre, barroco y transparente.

Ahora curva, luego recta, qué más da...

Solo es cuestión de estar alerta.

Algunos dirían que la vida me sonríe...

Lo admito con una mirada viva y traviesa.

Sin embargo, tal vez soy yo ahora quien sonríe y la vida me devuelve esa sonrisa.

¡Gracias!

Bello vestido solitario (Parte 1)

noreply@blogger.com (Elena) — Fri, 18 Feb 2011 14:33:00 +0000

Érase una vez un bello y extraño vestido. Su eclecticismo discordante junto a un anacronismo armónico provenía de un lugar desconocido. Sus tejidos eran naturales, delicados, fáciles de arrugar pero enormemente resistentes.
El color esmeralda del terciopelo francés entremezclado con un verde amarillento, similar al de las uvas maduras y el sólido hilo de oro que ajustaba un dibujo asimétrico, casi perfecto, producía una fascinación mágica cuando la mirada pretendía recorrer sus recovecos. No era como el sencillo, práctico y sexy vestido rojo que atraía las miradas del público general, centrado en el escaparate. Tampoco estaba ahí para ellos. En realidad, nadie sabía muy bien por qué estaba allí. Lánguido, poco y mal iluminado, en una esquina del escaparate y sin precio. Parecía que llevase allí mucho tiempo, antes incluso de la apertura de la tienda...

¿Amor sin condiciones?

noreply@blogger.com (Elena) — Wed, 16 Feb 2011 18:54:00 +0000

¿Alguna vez habéis recibido la promesa de un amor tan sincero y auténtico en el que os ofrecían con honestidad un amor sin condiciones? Ser amados en vuestra totalidad, tal y como sois.
Si ya es difícil que uno sea capaz de amarse y aceptarse tal y como es, yo me pregunto: ¿existe de verdad un amor sin condiciones? Y en ese caso, ¿quién es más feliz, el que ama o el amado?

Hago memoria y sólo consigo recordar una oferta así una vez en mi vida y seguramente soy una privilegiada (sobretodo teniendo en cuenta que no soy un bicho "normal"). Tras treinta años de espera y una oferta que rechacé, ahora, tiempo después, me pregunto si es posible un amor así. Alguien que te acepte en todos tus aspectos y a quien tus "defectos" le enamoren o, al menos, le provoquen ternura. Pero no sólo unos aspectos, sino Todos tus aspectos.

En las relaciones que he tenido nunca se ha dado esta situación. No es que vaya a renegar de las mismas, todas y cada una de ellas ha tenido su magia y su encanto... y alguna dificultad insoslayable o ahora estaría con esa persona... Pero siempre ha habido alguna exigencia, algún reproche, algo que quieres cambiar o que el otro desea que "mejores, mudes, modeles...", en fin, lo de siempre... y no cambiamos, podemos ser un poco más tolerantes, hacernos conscientes de pequeños detalles que pueden suavizar la convivencia, ser más bambú y menos roca. Pero cambiar, CAMBIAR, no lo hacemos. De ahí que esa cruzada siempre esté al final destinada al fracaso. La pareja puede durar, llegar incluso "hasta que la muerte", pero mientras que esperemos que la otra persona sea algo que no es y que se adapte a la imagen que tengamos de ella o mientras el otro espere eso de ti, se afianzará una pequeña guerra fría de frustración que irá minando, poco a poco, el "amor".

Puedo decir que he recibido esa oferta... pero yo no he podido corresponderla o, lo que es peor, sentirla en esa plenitud por alguien (si quitamos las aspiraciones platónicas de la adolescencia).

Amar con reservas, con cuidado, con armadura, con miedo, siempre es incómodo. Y es que miedo y amor son los verdaderos opuestos, pero eso lo dejaré para otra reflexión. Yin-yang de un mismo sentimiento, energía, poder, razón, sentido...
Así que, ¿quién es más feliz? Sólo sé -que no sé nada (me viene a la mente)- que cuando me he aproximado más a ese amor puro es cuando he sido más feliz, siempre y cuando haya habido una correspondencia, aunque no supusiese el mismo grado de implicación. Mucho más que cuando he recibido más.

Soy tribal y por ello entiendo un dar y un recibir en correspondencia, en un ciclo continuo. Disiento de la generosidad por la generosidad sin cierto compromiso. Eso es fácil, pero el compromiso es imprescindible para que aquello que construyamos sea consistente (y por esto no hablo de matrimonio, sino corresponder a un trato previo en un intercambio pactado y reflexionado con honestidad desde el corazón: sea un empleo, una amistad o una pareja).

Amor pingüino

Por ello, si alguien me ofrece un amor sin condiciones yo quiero poder corresponderlo de la misma forma. Y esta razón es egoísta. Pero la sensación de deuda no me produce felicidad. Y sé que es tentar mucho a la suerte, pero espero algún día poder encontrar ese amor "tal y como es" en correspondencia.

¿Me escuchas, Universo? Ahí lo dejo.

Día de los enamorados

noreply@blogger.com (Elena) — Mon, 14 Feb 2011 13:33:00 +0000

No hay dos sin tres ni cinco sin séis...
Otra vez este maldito bebé alado ha alterado mi conciencia en un estado de pinkreality que sugiere a mis hormonas y a mi química que generen serotoninisoma en un alarde por dibujar en mi rostro una gran sonrisa de gilipollas.

No ha ocurrido hoy, ni antes de ayer. Hoy es lunes y, la verdad, es que tengo sensación de lunes... eso sí, edulcorada con algún detalle posh con el que sentirme integrada en este mundo de celebraciones "tradicionales".

Yo quiero hablar de ese pequeñajo que va con el culo al aire endosando nuestro corazón con quien le parece. Porque mientras dura lo que dura, si es que dura... todo es una ensoñación trepidante que cura las imprecisiones de nuestra realidad, pero, ¡ay, con la caída!... es como entrar en un sótano después de haber estado mirando directamente al sol. Todo negro, oscuro, estrecho, inabarcable.
Sí, este escupeflechas indiscrimado consiguió hacer diana. Y no hay escudos que valgan, ni armaduras, ni estrategias de anguila esquivadora. Hace diana y activa el estado "Love is in the air" (con melodía y todo): la mirada lánguida, un estado disperso y atolondrado (¡lo que le faltaba a mi dispersión natural!), lenguaje acaramelado, unos pequeños anzuelitos invisibles e indoloros que elevan las mejillas en una sonrisa ausente, embriagada, empacho de suspiros, una renovada fe en que ¡todo es posible! Una generosidad que, dependiendo de la situación de cada uno, puede convertir nuestras cuentas en un crédito precario que sufrir más adelante (y si va ligado a la ruptura la herida no para ni con prozac)...
Una felicidad efímera, idealizada, cuasirenancentista... soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma, soma...

INCONSCIENTE AL HABLA: pido disculpas a los lectores, se ha activadoel estado "love is in the air" y nuestra escritora se ha sumido en un profundo sueño de felicidad. Estén atentos, ustedes, pueden ser los siguientes. Si le ven acercarse, no lo duden: ¡disparen a matar!

Pedazos tristes

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 01 Feb 2011 21:09:00 +0000

Recojo los pedazos y vuelvo a empezar...

Cristales muy pequeños que paciente

el elixir sagrado consigue cicatrizar.

Días negros que en la noches claras

brindaban amaneceres grises.

Golpe a golpe, en la mirada,

el frágil vidrio rompía la porcelana triste

y arrancaba el vermellón de la sonrisa.

Restos de un infierno quieto que arrastra

y vomita viejas carcajadas locas

que saben a aguijones me delatan.

Un agujero negro que apaga,

un sendero yermo que agota.

Y en la antimateria que absorbe deseos de guadaña,

un núcleo que aún débil late, recorre la savia rota

y lame, gota a gota, con su ligera pomada.

E.B.

35 Tutoriales para manipular fotografías con Photoshop | Recursos para Diseñadores Gráficos y Web | Creativos Online

noreply@blogger.com (Elena) — Fri, 14 Jan 2011 17:39:00 +0000

35 Tutoriales para manipular fotografías con Photoshop Recursos para Diseñadores Gráficos y Web Creativos Online

35 magníficos tutoriales con los que conseguir unos resultados espectaculares en tus fotografías.

Nostalgic romanticism

noreply@blogger.com (Elena) — Fri, 19 Nov 2010 01:23:00 +0000

If it takes forever I will wait for you

For a thousand summers I will wait for you

Till you're back beside me, till I'm holding you

Till I hear you sigh here in my arms.

Anywhere you wander, anywhere you go

Every day remember how I love you so

In your heart believe what in my heart I know

That forevermore I'll wait for you.

The clock will tick away the hours one by one

Then the time will come when all the waiting's done

The time when you return and find me here and run

Straight to my waiting arms.

If it takes forever I will wait for you

For a thousand summers I will wait for you

Till you're here beside me, till I'm touching you

And forevermore sharing your love...

Sendero libre

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 02 Nov 2010 16:26:00 +0000

Un sendero en claroscuro
navega en un tiempo marchito
Abre, poco a poco, el muro
y dibuja en el silencio un grito
E. B.

Prisión abierta

noreply@blogger.com (Elena) — Sat, 30 Oct 2010 18:31:00 +0000

Prisionera de los sentimientos

construyo una celda, celo a miedo

Con cadenas que encarcela el tiempo

Torre austera a cielo abierto

E. B.

Inerte

noreply@blogger.com (Elena) — Thu, 28 Oct 2010 17:15:00 +0000

Porque estás presente

Porque puedo verte

En la roca inerte,

quieta, frente a frente

E. B.

Elevador

noreply@blogger.com (Elena) — Wed, 27 Oct 2010 15:53:00 +0000

Ligero, alegre elevador

eleva leve este amor

pasado, triste, amargo

pesado quiste, muy pesado

E. B.

Autum feeling

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 26 Oct 2010 20:45:00 +0000

En la melancolía de un alma que se agosta

Se hace de noche, poco a poco

La noche llega... corta... ahoga

Vuelve el silencio donde moro

E. B.

Connemara Open Wide

noreply@blogger.com (Elena) — Fri, 14 Aug 2009 13:25:00 +0000

Quiero comenzar con la colección de fotografías de Irland Open Wide, con esta toma realizada en Julio en el condado de Connemara.

Atardecer en Estambul

noreply@blogger.com (Elena) — Sat, 27 Jun 2009 20:02:00 +0000

Mientras tomaba esta fotografía desde la Torre de Galata me llegó un pensamiento:

"Una de las cosas en las que siempre puedes confiar es en el atardecer...".

Elena Böhm

Recuerdo 1

noreply@blogger.com (Elena) — Wed, 15 Apr 2009 17:32:00 +0000

Su mirada se posó sobre un viejo tocadiscos. Era de esos con plato y cassete de los años 70.

Miró con nostalgia el aparato y recordó uno similar de su infancia. Se trasladó a sus seis años, cuando su padre colocaba con mimo los vinilos y ella esperaba ansiosa. Ella quería utilizar aquel carísimo aparato del que se despegaban las notas que llenaban su mente, pero no le dejaban. Aprovechaba para ponerlo cuando estaba sola, en esas rarísimas ocasiones que le permitían una deliciosa acción prohibida. Ahora recordaba ese momento con nostalgia. Enchufó el aparato sin pedir permiso, era ya adulta, pero la sensación clandestina aún estaba impresa en su mente y le divirtió.

Movió la rueda de la radio, pero estaba rota. Comenzó a pasar unos viejos y cuidados vinilos. Edith Piaf. Sí, ese era el que quería escuchar. Su romanticismo por lo antiguo había elegido. Buscó en la contraportada tratando de reconocer algún título. Puso con mimo el disco en el plato. Dejó que la aguja se posara suavemente con la palanca. La música invadió la buhardilla. Se sentó en un antiguo e impoluto sofá rococó, otra vieja reliquia de una herencia demasiado rica para ser desechada, pero demasiado fuera de lugar como para incorporarla al hogar moderno de sus dueños. Ella estaba de visita, un fin de semana en el que vagaba por la casa de veraneo escrutando con la mirada aquellos detalles que pertenecían al recuerdo de sus anfitriones y, de alguna manera, al suyo propio.

No reconocía la canción, ni la entendía y, sin embargo, la magia de la música la trasladó a un París de la posguerra, a un bar con humo y luz tenue en el que perfectos desconocidos armonizaban al ver a esa pequeña mujer que inundaba sus almas con su voz. Otro tiempo en el que otros ritmos, más lentos, llevaban las vidas de sus protagonistas. Y recordó otros tiempos, en su infancia, en su juventud, cuando su padre compraba un disco nuevo y los dos lo escuchaban. Recordó cuando, un poco más mayor, ponía los discos que su padre le había mostrado y los escuchaba una y otra vez. Gastados y eternos. Disfrutados. Muy amados.

No reconoció la canción siguiente, lo que le hizo prestar aún más atención. Sintió en lo más profundo de su pecho la vibración de la voz que salía de esos altavoces viejos, escuchando esa música como se debió escuchar en su época.

Se levantó despacio y ojeó las montañas de libros apiladas en una interminable estantería.

Un clic le anunció el final de la cara A del disco. El silencio le devolvió a la realidad demasiado pronto . La magia se desvaneció como una burbuja de jabón. No podía permitirlo, tenía que continuar en esa película mental. Se acercó al tocadiscos y con cuidado le dio la vuelta y lo puso a funcionar.

Volvió a las estanterías. Libros contemporáneos junto a viejas obras, colecciones desordenadas, revistas de hacía 20 años, los tebeos que la hacían reír. Sonrió al pensar que aquellos viejos trastos de otros eran los suyos propios, conservados y mezclados en un desorden que era su justo sitio.

Paseo sus dedos por unos coleccionables del periódico debidamente encuadernados. El olor a polvo le hizo sonreír. Cogió un tomo de Protagonsitas de 1980, el año en que nació. Quería descubrir los rostros de aquellos fueron la crème de la crème cuando ella dormía, reía, cagaba y chupaba teta. Reconoció algunos nombres y descubrió partes de sus vidas en pequeñas lecturas rápidas, mientras pasaba las hojas con parsimonia: nombres de empresarios, artistas, políticos, deportistas, personajes públicos, algunos aún conocidos hoy, otros perdidos de la memoria presente.

La música componía la banda sonora de un documental que veía en su imaginación, haciéndole sentir lo efímero de la vida. Se detuvo en Tito y pensó: “Ay, Tito, si supieras en qué acabó convirtiéndose tu Yugoslavia”. Leyó con avidez el contenido de Wilhelm Reich, un personaje que reconoció y del que sabía algo. Se proyectó al futuro y pensó en todas aquellas cosas de su presente que acabarían en una buhardilla o en un trastero. En el paso del tiempo. Se elevó y se vio muy pequeña acompañada de Edith, sentada en el sofá rodeada de objetos disonantes entre sí, pero en su justo lugar. Se elevó aún más y vio la casa y las casas junto a ella. Su país rodeado de mar. Su mundo tan pequeño en el universo y dio gracias por vivir, por muy pequeña e insignificante que fuera su vida.

................................................................E.Böhm.

La Vela (2ª Parte)

noreply@blogger.com (Elena) — Tue, 14 Apr 2009 17:06:00 +0000

La Vela (2ª parte)

El pelo revuelto y un remolino que no quiere deshacerse. Pablo, envuelto en una toalla intenta darle forma. La barba de la mañana. Los ojos pesados. La ilusión… ha debido quedar en el desagüe, con el sudor inútil de la noche y una paja rutinaria.

Unas revistas húmedas cerca del retrete. Sobre el lavabo restos de espuma. Una mujer se despide en el dormitorio. Pablo se excusa para no despedirse. Ella tiene prisa. Sin más explicaciones, comienza un nuevo día.

La maleta, la gabardina y el paraguas. Tres meses en una lluvia incesante. Esquivar unos charcos más y volver a la rutina. Un timbre, dos, tres, veinte. Por fin una venta. Hoy ha tenido un buen día. Arranca el coche, enciende la calefacción. Saca de su envoltorio un bocadillo. Un par de mordiscos y acercará las manos a la calefacción. Termina el almuerzo. Diez timbres más y volverá a casa.

Ya es de noche. Del brazo cuelga su paraguas. Ha parado de llover. Una bolsa en su otra mano: la cena en cajas de cartón y plástico. Las llaves en el fondo de la gabardina. Resbalan de sus manos. Caen en un charco frente al portal. Entra en casa. Enciende la calefacción. Prepara una bandeja. Se cambia de ropa. Enciende la tele. Escucha el contestador: su madre, Pedro y la mujer de la noche anterior: se dejó una pulsera, pasará a recogerla.

Coloca su cena sobre una bandeja. Sin perder de vista el televisor engulle su manjar precocinado. El timbre. Sorpresa. No es más que la vecina por sal. Una mujer castigada por los embarazos. Un niño pequeño le sigue preguntando por la cena. El griterío de los otros tres. Un dulce y a la cama. Mala programación. Tratará de leer. Los de arriba vuelven a discutir. Y en su dormitorio la televisión de los abuelos no le deja dormir.

......................................................................E.Böhm.

La Vela (1ª parte)

noreply@blogger.com (Elena) — Thu, 26 Feb 2009 19:27:00 +0000

La Vela (1ª parte)

Quieta. Un aliento que se acerca. Quiere alcanzar un suspiro, avivar una llama. Pero cuando la vela está a punto de apagarse es mejor dejarla sola. Cuando la mecha es corta el silbido más sutil puede desvanecer un posible resplandor.

Un suave movimiento. La cera líquida cae y deja espacio a la mecha... consume el tiempo.

Cae la cera sobre los delicados dedos, inertes frente al calor que más tarde clamará al agua de las entrañas.

Quieta. Un resplandor. Fugaz. El pequeño brillo extenúa a su progenitor.

Ella deja de jugar con la vela de la tetería. Él había vuelto. De nuevo los ruidos de los murmullos, unas voces más altas, el chisporroteo de la lluvia. Lo cotidiano, una misma conversación, la cuenta, un taxi.

Un asiento profano, desidioso, caro y de mala calidad. El olor de la podredumbre de la ciudad y la ilusión del deseo muerta en la llama que nunca llegó a ser. Y mientras resuena el tambor de la tormenta, un bombeo bajo el vientre acompaña la orquesta natural con el recuerdo de una pequeña perla de fuego... pequeña, vulnerable, erosiva.

El despertador. Sencillo artefacto con el que destruir el amor por la mañana. Ella lo apaga con un golpe torpe. Después lo acerca, mira la hora, murmura algo entre bostezos, se retuerce por entre las sábanas y se regocija en el calor, plácida, relajada. Piensa en los pequeños placeres de la vida. Silencio. Una voz rompe ese breve instante de calma y ternura cálida para apagar la corta mecha de cada mañana.

Un café, sueño, un cigarrillo a medio terminar junto a la puerta del ascensor. Ojos de vidrio. Saludos a los vecinos en los que la nota más clara es un murmullo monosilábico. El sonido del ascensor. Su motor, sus frenos, el roce áspero de la gabardina con el bolso. Frío en los tobillos desnudos. Un frío que recorre las piernas que no han querido ir descubiertas en una media, aprisionadas en unos tacones, calambres.

...........................................................................E. Böhm.

noreply@blogger.com (Elena) — Sun, 22 Feb 2009 23:10:00 +0000

Separados. Vivimos separados. Envueltos por nuestra burbuja de inseguridades y miedos. Ajenos. Ocultos. Temerosos. Mudos. Ciegos. Sordos. Solitarios.

Pataleando por contactar con otro, por pertenecer, por permanecer. Solitarios, angustiados, seguidores de otros, ídolos de rebaños descarriados. Polvo que trata de permanecer. Maleables, incomunicados.

¿Cuál fue la verdadera torre de babel?

¿Dónde está el verdadero infierno?

Sordos a las emociones, ciegos a los sentimientos. Ajenos. Frustrados

por acontecimientos que consideramos injustos. Y si realmente existiera esa justicia que propugnamos, ¿realmente tendríamos aquello que creemos merecer?

Y lo que es más inquietante... ¿seríamos felices al tener aquello que ansiamos con tanto ahínco? O se trata de otro engaño de la mente. Otra jugarreta de los suburbios de nuestro cerebro, donde realmente se cuece todo, donde se pergeña nuestra soledad, nuestro vacío.

Y qué es el vacío sino un lleno completo. La insatisfacción constante. Esa pulsión que consume nuestra existencia. Se lleva todo aquello que nos hace respirar y nos decolora. Arrastra la sustancia de aquello que somos.

Si la vida fuese una vela, todos querríamos ser cirios. Sin embargo, nacemos como velas endebles. Y qué hacer con las velas torcidas. Y qué pensar de uno mismo si nos sentimos como una de esas velas que se consumen descompensadas.

Quizá pensar en la belleza de lo irregular. Esa vela torcida de la que caen enormes chorretes que dibujan una nueva forma. La belleza del defecto. Como la semilla que germina en la roca y de la que surge un árbol que diseña su tronco en las circunstancias... torcido, extraño, nudoso... y a su vez: bello. Un superviviente, un grito del Universo que clama: yo ESTOY aquí y así he de vivir. Un tronco que se nutre de la sal y la roca y transforma lo yermo en vida: ALQUIMIA. Porque el viento le hace llegar el polen y las olas algas que alimentan su inanición. Y crece en la desesperanza, como una torre prohibida. Una torre del placer por sobrevivir. Y su fortaleza es tal que poco a poco quiebra la roca que le sostiene. Y como la tierra que le cubre es yerma, hunde sus raíces más allá, en las mismas entrañas de la tierra.

Y en el corazón encuentra el consuelo del pasado. Y ese pasado le da fuerzas y hace surgir un roble en el mar. Y esta, es la historia del roble en el mar. Aún así, no hay que olvidar a sus hermanos, semillas que murieron ahogadas. Él sobrevivió, sólo él se adaptó, sólo... él.

Así, surge otra pregunta: ¿qué es la fortaleza? ¿Encontrar el entorno en el que desarrollar el ideal o mutar y transgredir las leyes para erigirse como héroe de lo extraño y sobrevivir?

E. B.

two paths

noreply@blogger.com (Elena) — Thu, 05 Feb 2009 21:04:00 +0000

decidió comenzar su andadura y, como siempre, tuvo que elegir entre dos caminos...

a la izquierda lo ya vivido, a la derecha lo incierto...

era una persona curiosa, así que comenzó a caminar, poco a poco, sin prisas...

algún día, demasiado tarde, haría una introducción...

ahora, pensamientos que se desvanecen, un faro al fondo y palabras secas en libros de contabilidad...

se llamaba elena böhm y siempre le gustó lo incierto...