Adversus Omnes

Não nos vão cancelar a festa

2025-04-25T09:54:00.004+01:00

tantas vezes te tenho eu dito

quão clara é mensagem e ideia

dos que agitam a rubra bandeira

e insistem em manter o grito

de que não se esgota a revolução

e que é agora tão importante,

como antes,

dizer não...

quantas vezes nos questionámos

se estaria cumprido abril

e tu rias gargalhadas mil

por te dizer que os nossos ramos

não teriam a tal paixão

que julgávamos ter nós

e os seus avós,

Só escuridão...

por isso ergue-te agora

vem fazer barulho à rua

lembra-te como era minha, e tua

sai daí, vem cá para fora

esmurrar o nariz à besta

porque as portas que abril abriu

foi mesmo o povo quem as pariu

e não nos vão cancelar a festa!

O Pedro Macau, ao fim...

2023-05-28T13:22:00.006+01:00

daqui...

Caminho das várzeas revisitado

2023-04-22T13:28:00.002+01:00

Era muito bonita esta Aida do Moinho e não era portanto de admirar o constante correrio da vasta variedade de marmanjos em idade de líbido crescente pelo caminho das várzeas. O facto de terminar em pleno moinho do velho Abel e, por isso, não permitir justificações de passagem aleatória e desinteressada, jamais viria a inibir alguém. Além do mais, a natural beleza do local assente em elevadíssima riqueza bucólica sempre foi mais que suficiente para levar famílias inteiras munidas da cesta do merendelo ou tocadores de concertina nos domingos à tarde. Ali se juntavam cantando, dançando, namoriscando, refrescando os pés no leito do rio que corria molengão ou refastelando-se à sombra depois de mamado o farnel, roendo uma meticulosamente escolhida palha de feno no espaço confinado ao alcance de um braço. Mas isso era aos domingos… Por aquela altura, a presença de Aida era o motivo da passagem, e era fenómeno diário.

Obviamente, Aida sentia-se lisonjeada por tamanha atenção. Nunca foi de alimentar ideias em cabeça alheia por iniciativa própria, era ainda muito nova, mas sabia muito bem ao que vinham todos aqueles rapazes, era por sí, e sabia também que a sua simples presença na romaria de São Sebastião era o suficiente para que uns quantos se informassem junto de outros tantos acerca da identidade daquela jovem menina, formosa, de peito farto.

Disso gostava mas a todos ignorava a pequena Aida. Não os enxotando (gostava de se sentir desejada, ela que era pobre, ao contrário de outras que fidalgas haviam nascido), foi sempre desenvolvendo e aplicando a arte de inibir investidas mais ousadas ou ambiciosas, e tão habilmente o fazia que nunca ninguém ouviu falar da revolta de algum. A pequena sabia cativar amizades e os marmanjos, apercebendo-se da fatal situação de incapacidade para conquistar corpo ou alma, ficavam-se pela amizade empenhando-se, todos sem exceção, na explicação de que, desde o início, jamais lhes havia passado pela cabeça a intenção de posse ou paixão. A verdade é que começavam por rarear as visitas e se dedicavam, a partir dali, à procura de novo alvo dos seus impetuosos disparos de líbido e romance, fosse em São Julião ou nas freguesias vizinhas.

Havia porém – tinha de haver – um moço que lograva convencer os sentimentos de Aida. Tal como num romance deve ser, era ele o que menos se expressava. O João Grande, rapaz que também por alí passava mas que jamais havia investido olhares ou palavras de apreço sobre a bela rapariga. João Grande era filhos de lavradores e donos da maior parte dos terrenos na várzea. Todos os dias por alí passava o Jovem sempre empunhando qualquer ferramenta de trabalho. Da simples enxada à complexa parelha dos bois galegos que puxavam o carro, nunca João por ali passava sem que fosse a trabalho mas sempre Aida saía ao quintal para o ver passar. O simples e respeitoso cumprimento que o rapaz lhe endereçava chegava para alegrar o dia da pequena. Era ele o seu Amor!

Isto já vem daqui

vai à festa, vai à luta

2023-03-08T18:59:00.004+00:00

Mulher preta

Mulher branca

Mulher multicolorida

Arco íris

Alma franca

Sofrimento para uma vida

Ao trabalho

de manhã

Já de cria despachada

Pela noite

Em terra chã

Já co'a mesa preparada

Sinta eu a tua dor

A ver se ainda sai amor

Mesmo em vasto desassossego

Peito ao filho, ventre ao homem

Que em teu corpo ambos comem

E procuram aconchego

Erga-se, pois, em riste

O punho dessa alma triste

E alcance a plenitude

dessa tua fêmea condição

Que muito mais do que prisão

É fonte de toda a virtude

Assume-te grande ó mulher

Que a tua valoração

Não é quando homem quer,

É a emancipação

Baila quando tu quiseres

Vai à festa, vai à luta

E persegue a felicidade

Ocupa o teu espaço

Sejas casta, sejas puta

Domina a eternidade

nem que seja só mais um bocado

2022-08-09T23:15:00.003+01:00

lá no risco

vermelho

contínuo

da longa caminhada do tempo,

tem traço fino

traço grosso

tem vida célere

e tempo lento.

o que vivi já não lembro,

mau

bom,

de tudo vi

e aquilo que carreguei no ombro

só eu é que o senti...

ao lembrar o passado, confesso

mais a dor me lembra que o sucesso

mas apresento-me assim

de rosto levantado

pelas mãos do diabo, lavado

porque não me apetece o fim

e por mim

nem que seja só mais um bocado

quero é ficar aqui!

Curto poema desconexo - revisitado

2022-03-21T16:09:00.001+00:00

daqui

fascismo nunca mais

2021-04-25T00:28:00.008+01:00

a cada novo instante
deste belo amanhecer
a cada gota refrescante
da neblina de um dia novo
sente-se a embriaguez de um povo
e a coragem toda a crescer
qual erecçao juvenil
ou pensamento pueril
é o sangue a ferver
de sonhos e ideias mil

ergam-se os punhos ao vento
agora que ficou para trás
o cheiro do velho tempo
a enxofre e aguarrás

e em meio da bebedeira
arranje-se pois maneira
de preservar a memória
e que o tempo da miséria
o mantenha a gente séria
bem fundo nos baús da escória

mantenha-se então a coragem
de manter viva a imagem
daquela miséria que existia
ainda que seja dura lembrança
de quando nem sequer era criança
a nossa democracia

peguemos então pelos cornos
e nunca com panos mornos
o baboso mostrengo da reação
esse que se aventura agora
achando que chegou a hora
de reinar o grande cabrão

lembremos pois toda a gente
que aquilo que queremos à frente
não virá pela mão dos jograis
espezinhemos o doido varrido
e gritemos em tom decidido
FASCISMO NUNCA MAIS!!!

José Eduardo

lá vem o charlatão

2021-04-02T18:31:00.002+01:00

Lá vem o charlatão

de sorriso proeminente

é de todos o maior cabrão

mas ninguém lho diz pela frente

De tudo ele já viveu

no seu mundo pequeninho

e o que não viveu, inventa

porque a verdade fraudulenta

só ele sabe que a leu

num jornaleco mesquinho

tem ódio ao seu semelhante

a miséria é o que lhe deseja

mas ao rico, seu dono

ao seu poderoso patrono

a bajulação é constante

pois aos seus restos almeja

todos se riem de si

pelas costas, é certo

ninguém ousa ser sincero

com medo do senhor austero

que sabe de tudo por ali

como se estivesse por perto

é o charlatão que lhe conta

esse porco animal de monta

sedento de vingança

de ver sofrer quem se cansa

na luta, na afronta

miserável ser abjeto

que por falta de confrontação

se acha dístico de soneto

pois ninguém lhe diz de perto

que o seu estilo gingão

e o sorriso indiscreto

são desenho direto

dos traços de um cabrão!

pululantemente ridículo

vagueia sorridente

no papel de parvo discípulo

por entre toda aquela gente

os do lado de lá

verdadeiros senhores

mandantes e gestores

que seu nome desconhecem

e os nossos, de cá

mormente trabalhadores

que lutam quando alvorecem

e sorriem, sinceros

por saberem que Roma

não paga a traidores!

José Eduardo

litania da facharia

2020-04-24T19:50:00.000+01:00

à conta de um bicho estranho
que nos prende a todos em casa
todos não, intervenho...
porque alguns estão em brasa
aqueles cujo trabalho
além de duro como o c*
os obriga a fazer, sem engenho
dos conselhos, tábua rasa!

Mas dizia que à conta dele
do bicho que se agarra à pele
sem emprego, sem vintém
erguemos todos a mão
e demos força ao pregão
"vamos todos ficar bem"

Mas dinheiro não traz o vento
e para comer já nem fruta
vai daí começa a luta
que os gajos do parlamento
esses grandes filhos da p*
enquanto eu não tiver pão
não festejam a revolução

Vou mas é ligar ao patrão
que prometeu voltar a chamar
esse sim, não é vilão
não festeja a revolução
e logo que isto acalmar
e se for embora a doença
dos bons se vai lembrar
e me dá a recompensa!

Que saudades que eu tenho
é do tempo de salazar
e agora já não me contenho
vou mas é protestar
nas páginas do facebook
nos comentários dos jornais
revolucionários ninguém os atura
"se quereis acabar com o tuc tuc
então ides sachar milheirais"
olhai mas é pró ventura
não é como esses que tais
é homem sem lacunas
não é nenhum gandaio
como esses, os comunas
que se apressam antes de mais
a ir festejar o 1 de maio!

José Eduardo

muito homem tem de morrer

2020-03-08T12:34:00.000+00:00

Não se enaltece hoje uma qualquer,

não se eleva toda aquela que vier
mas essa que trabalha
a mesma que te arruma a tralha
e que quando te cai o corpo à palha
dá-te a sopa à colher...

Infeliz criatura que serpenteia
porque após a lida vem a ceia
passe ela o dia ocupada
trajando de executiva ou criada
trata tudo sem ganhar mais nada
exigem-lhe ainda um ar de sereia
mas a sua alma cansada
puxa-a com força a sentir-se baleia!

Grite-se pois bem alto à guerreira
fortes vivas à mulher trabalhadora
não a prazo, mas agora
que a arquiteta e a ceifeira
tenham direito à sua hora
que igualdade não é ousadia
felicidade não é heresia
derrube-se a força opressora
que sou eu... és tu... sem fantasia.

Eleva pois a mulher poderosa
tanta vez de franzina aparência
não vás de orquídea, não vás de rosa 🌹
vai de punho erguido em oponência
Contra ti mesmo, se tiver de ser
que para a igualdade ser possivel
muito homem tem de morrer.

José Eduardo

a véspera de natal

2019-12-22T15:22:00.001+00:00

Não foi preciso a mãe chamar...

A ansiedade com que se havia deitado tratou de o fazer madrugar. Ainda o relógio da sala não se tinha pronunciado às oito badaladas e já os meiotes de Vitorino se passeavam pela cozinha. O odor de que ontem sentia falta estava hoje ali e evidenciava-se a modos de o levar a abraçar a cintura da mãe, algo que do alto dos seus doze anos já considerava humilhante, caso fosse visto por algum dos parceiros de escola.

Era canela, pinhão, leite e ovos, raspa de limão, calda doce para aqui, massa crua para ali, sonhos perfeitos e rugir em som estridente na fritadeira, colher de pau incessante na árdua tarefa de mexer o leite creme e o avental... O mesmo avental de sempre, à cintura de sua mãe, o mesmo odor, que outros estranhariam, mas Vitorino conhecia e mantinha como assunção de que tudo estava perfeito, assegurado pela sensatez e sabedoria da mais bela mulher de todas, a sua mãe!

Olhou pela janela e tudo estava perfeito... O tempo ameaçava chuva mas Vitorino tinha a certeza de que não passaria dali. Afinal, era véspera de Natal e nas vésperas de natal nada pode acontecer de mal. O frio que se adivinhava lá fora levava-o a cerrar os olhos e valorizar o quentinho da cozinha, a cozinha da véspera de Natal.

De imediato se lembrou que tinha tarefas e, mesmo que não o fizesse, a mãe, autoritária, se encarregaria de o lembrar. Não, desta vez, não se desfaria em lamúrias...

Era véspera de Natal, e nas vésperas de natal nada pode acontecer de mal!

Todos os pensamentos apontavam à noite que ali se desenhava. Todos os pensamentos serviam para amortecer o peso da carga de lenha que tinha de transportar para junto da lareira. Todos os pensamentos ajustavam as inúmeras ordens que a mãe lhe dirigia no sentido que, ela própria, conseguir preparar o banquete da noite. Ela própria atarefadíssima, ainda que, no pensamento de Vitorino, houvesse certezas de que estaria tão feliz e extasiada quanto ele.

Ainda no canto da lenha, já abrigada há uns meses e que, pela concentração em tão pequeno espaço, exalava um odor a mofo que, também este, identificava como "o cheiro certo das coisas", ali, enquanto recolhia, um a um, os melhores cavacos e os imaginava em lume, mais logo, e de como esse lume lhe invadiria olhos e mente em mais uma contribuição de felicidade certa, viu passar o pai. Galochas calçadas e samarra vestida, ia lá atrás, junto ao tanque, onde um daqueles cestos da vindima conservava o bacalhau de molho e o protegia das artimanhas do gato que não tinha dono. Era a hora certa... o Pai sabia tudo destas artes dos tempos e preparos das vitualhas festivas. Com a mãe, formavam a equipa perfeita na arte de manter a felicidade familiar que, como todos sabem, depende muito dos prazeres da boca. Estava perfeito... Cada lombo retirado da água, só possível à mão única porque o pai era, ele mesmo, oponente e abrangente, não só de sentimentos mas também estrutural, era como cada um dos episódios da telenovela da noite, grande e de previsível conjugação de sensações. O pai sabia mantê-los no ponto, antes de perder todo o sabor da salga porque o bacalhau, como ele dizia, deve saber ao que é! Vitorino cedo tinha notado este erro de noção, porque tinha a certeza de que o bacalhau, antes de capturado e preparado, não sabia a sal nenhum! Mas quem queria saber disso? Era uma das frases feitas que se acostumara a ouvir e por nada deste mundo queria deixar de o fazer.

Deu por si a acrescentar um cavaco ao braçado a cada posta de bacalhau que o pai acrescentava ao balde, aquele balde que havia sido aproveitado de algo comprado na venda, mas cujo desgaste estrutural já não permitia saber o quê.

Mais havia a fazer, e ainda tinha de ir ao sótão... A quantidade excecional de gente que se sentaria mais logo à mesa obrigava a que todo o arsenal de bancos disponíveis na casa fosse preparado e limpo, sempre na incerteza de estar assegurada a plenitude de rabos sentados a rigor.

Todos os pensamentos incidiam no serão daquele dia, a véspera de natal, a noite cuja única certeza de Vitorino era a de que o sono viria cedo demais, como em todos os anos anteriores, mas acalentava o sonho de, pelo menos desta vez, aguentar mais além, noite dentro, até à missa do galo, onde todos afluiriam, de faces rosadas e olhos brilhantes, e até o mais ríspido se apresentaria embuido do espírito de natal.

Todos os pensamentos projetavam a mais bela noite do ano, e ainda havia tanto para fazer!

Pais que lutam

2018-11-23T09:53:00.000+00:00

Isaías não tem ainda idade para perceber as coisas da vida, mas vive-as, como qualquer criança da sua idade, vive-as intensamente.

Acordou cedo, o pai havia ja saído para o trabalho na doca. Isaías não sabe se havia mesmo trabalho, ouviu nos dias anteriores falar em greve, não sabe o que isso é, mas a convivencia da palavra com a expressão "luta dos trabalhadores" fazia-o depreender que o momento não era bom, e preferia que o pai ficasse em casa.

Isaías havia-se ja habituado a perceber que era mau sinal quando o pai não ia trabalhar. "Não há trabalho para mim", dizia o pai em tom conformado à mae no dia anterior após mais um telefonema... O dia que se seguia era um misto sentimentos contraditórios. Era o Pai quem o acordava, tarde, para levar à escola ou, algumas vezes, para nem à escola ir. Eram esses os dias que Isaías gostava, os dias em que passavam o tempo todo juntos, jogavam à bola no campo do bairro ao lado e o Pai lembrava o artilheiro do Benfica cujas alegrias dadas o tinham levado a entregar o nome ao próprio filho. Eram umas boas horas de diversão, que logo davam lugar a outras, em que Isaías sentia o pai ainda mais distante do que se tivesse ido trabalhar. Isaías sentia que esses dias, sem trabalho, feriam de morte a dignidade do pai e, a cada um, o sentia mais distante. Isaías sentia-se culpado por, na sua condição de criança, querer sempre o pai em casa.

Nesse dia o pai não estava, por isso acordara cedo. A Mãe vestia-o e, excecionalmente, não havia colocado a TV no canal para criancas. Ainda que o tenha pedido, percebeu que o "tem calma" que recebeu da mãe escondia algo mais. Percebeu melhor ainda quando a mãe o mandou calar enquanto enfiava a fralda da camisola interior por dentro das calcas e em resposta a uma qualquer observação que fizera... Olhou melhor... Aquilo não lhe era estranho... Aquelas roupas de trabalho... Sim, eram iguais às do Pai. Isaías não sabia ler mas distinguia as mesmas letras pela mesma ordem nas costas daquele casaco fluorescente que aprendeu a admirar. Era mesmo o trabalho do pai... Polícia? Com máscaras e escudos? Trabalhadores sentados no chao? Câmaras de televisão e jornalistas? Gente que gritava palavras de ordem que não conseguia ouvir e... O Pai!!!! "Mãe!!! Eu vi o pai!!!!"

"Cala-te e deixa ouvir", foi a resposta que ouviu ao mesmo tempo que descortinou uma lágrima que a mae não conseguiu conter. Percebeu então que aquilo era grave. Se a mãe respondia daquela forma, aquilo tinha de ser grave

Que estariam ali a fazer os polícias? Ouviu falar em navio fantasma, os trabalhadores num autocarro, muita gente a ver... Ia jurar que o patrão do pai tinha presenteado os trabalhadores mais fiéis com uma aventura, mas... A Mãe estava séria! Os polícias tinham cara de maus, só podiam ser maus, se estavam, como lhe parecia, contra o Pai, eram de certeza maus!

Isaías não entende... A Mãe percebe a confusão que vai na cabeça do menino e diz-lhe que deve ter orgulho no Pai que está ali na televisão a lutar por um futuro melhor para si.

Isaías é criança, e não entende, ja não gosta de polícias, se estão contra o seu Pai que só precisa de trabalho e tempo consigo, então não gosta de policias... Isaías não entende, mas acredita na mãe. Há-de contar aos amigos, na escola, que o seu pai passou na TV em posição brava, lutando por um futuro melhor. Soa-lhe bem, é o que chega para amar ainda mais o seu pai!

Rotundo vocábulo

2018-06-03T12:19:00.001+01:00

Nasceu querendo ser poeta, mas fizeram dele arquiteto!

Do estirador só lhe saíam rotundas!

abaixo o castelo ao capital

2018-03-21T20:41:00.003+00:00

a mágoa de querer e não poder
angústia por de mim não depender
porque tenho de passar por isso,
porque tenho de sofrer?

O desgosto de ver o tempo a passar
e a felicidade que teima em não entrar
quando sorrirão os meus,
quando será que isto vai acabar?

não lamento ter de lutar pela existência
não choro o remeter-me à sobrevivência
mas doi... se doi...
subjugar-me à prepotência!

Acabe-se pois com a diferença
e distruibua-se por igual
decrete-se a abolição da tença
e toque o seu a cada qual

Arre!

Erga-se o trabalhador
erga-se quem produz
grite o explorado produtor
acenda-se pois a luz
do proletário e pensador
e faça-se a revolução...
Obrigue-se o burguês
a dividir o quinhão
acabe-se com aquilo que está mal
deite-se já abaixo
o castelo ao capital!

aglomeração

2017-06-04T13:03:00.000+01:00

era um homem pequenino
eterno trabalhador
que para cuidar de seu menino
não ousava sentir dor

era um homem indolente
com enorme coração
explorado por toda a gente
mais ainda pelo patrão

até que reparou
não chegar o seu quinhão
para saciar seu menino
apesar de pequenino
e aí se revoltou
aí sua indignação!

toda a gente o roubava
e ninguém ia para a prisão
toda a gente dele abusava
onde estava a justiça, então?
fosse ele o ladrão
roubasse sequer um pão
para a boca do seu menino
para pagar o seu ensino
e de imediato lhe algemavam a mão...

foi então que conheceu
outros homens pequeninos
e logo percebeu
que muitos como ele
os que sofriam na pele
as maldades do patrão
juntos entoariam
um grande e sonoro NÃO!

juntaram-se revoltados
diziam-se esfomeados
apesar de trabalharem
sol a sol, sem interrupção
seus meninos sem escola
que fazer? pedir esmola?
a quem? ao patrão?

resolveram então
unir-se em corporação
lutar pelo interesse comum
e continuar a ser só um
mas agora com toda a força
com enorme determinação
exigir que o seu trabalho
compensasse toda a mossa.
ou então...
ou então...
ou então a revolução!

Mãe

2017-05-07T11:29:00.000+01:00

É quando o mundo festeja
Que eu sinto e me aleija
A ausência de minha mãe...
É quando a alegria é imensa
Que a minha alma pensa
Na sorte que outros têm...
O mundo disse-me não
Ouvi bem alto o grito do faisão
E julguei deixar de ser eu...
Mas a memória me conforta
E a saudade menos me importa
Foi o mundo quem a perdeu...
Não eu... Não eu...

j.e...

por ti mulher

2017-03-08T08:00:00.000+00:00

por ti mulher eu choro...
choro porque não dura o colo de minha mãe, já que outro dever a chama.
choro porque se acaba o leite de seu peito, porque afinal o patrão também quer mama.
choro porque me negam o tempo em comum, porque trabalha quase até à hora da cama.

por ti mulher eu grito...
grito porque me passas ao lado dos dias, por entender que há tarefas que não são minhas.
grito porque me rejeitas à noite no leito, já que te foi a vontade que tinhas.
grito porque me odeias, por me ter aproveitado da carne firme e rejeitado as gordurinhas.

por ti mulher eu luto
luto pela tua identidade, para não mais seres a mulher de alguém
luto pela tua independência, para que cresças sem prestar contas a ninguém
luto por ti, para que possas escolher ser tudo aquilo que te convém!

Sedição

2017-02-19T12:54:00.002+00:00

chovem canivetes
e eu sem guarda chuva
assentam como uma luva
no meu corpo nu
os golpes que me remetes
mas quem os merecia eras tu

caem sobre mim
carradas de granizo
no meu corpo liso
que se oferece ao sol
mas é dureza assim
aguentar a chuva mole

Atiram-me à cara
palavras de insatisfação
há quem me levante a mão
no intuito de me bater
mas o cajado, a vara
para ti hão-de ser

aceito para já
o engano de julgamento
na língua vou tendo tento
porque sei que há-de chegar
o dia em que virá
a verdade, ao decima, a borbulhar!

Esconde-te lá ó cabrão
que os cornos te hão-de denunciar
por mais que tentes escapar
da justiça das mãos da gente
é que um dia eles virão
e serás arrastado ó delinquente!

provarás do teu próprio veneno
que não mata mas aleija
serás o moribundo que braceja
gritando por misericórdia
mas o eco será pequeno
e morrerás envolto de mixórdia...

j.e...

fandango minhoto

2016-12-09T12:36:00.002+00:00

O fandango de uma velha

Fez-me doer a barriga

Já não quero mais fandango

Se não for duma rapariga.

Eu gosto muito de pêras

Sendo elas cabaçais

Eu gosto muito das velhas

Mas das novas muito mais.

Eu dantes para te ver

Sete janelas abria

Agora p’ra te não ver

Outras sete fecharia

Eu gosto muito de ver

As pernas às raparigas

Se são grossas ou delgadas

Se são curtas ou compridas

da agrestia como modo de vida

2016-10-12T17:08:00.001+01:00

Na aldeia de S. Julião era assim que se vivia. Um dia de cada vez.

Em terra de rural quotidiano, a vivência humana raramente passa disso, produzir para comer e trabalhar para vestir. Cada família parece até ser propositadamente composta por arquitetada exatidão de género e número em função de um destino que jamais precisará ser traçado. Na ideia de cada qual, a fatalidade é fundada à nascença e nem lembra a ninguém encetar qualquer dissertação moral ou psicológica acerca do assunto. Aliás, o esoterismo que esta gente domina resume-se entre as rezas na novena de S. Sebastião e esporádicas consultas à bruxa de Vilar para males que não tenham coragem de apresentar à divindade.

A família de Abel moleiro não fugia à regra, distinguia-se apenas o método. Abel, homem de mãos rudes e grosso trato, logrou conseguir, não se sabe se por acordos de bebedeira ou pelo temor que a sua fisionomia incutia no entendimento alheio, o consentimento do velho Tone da albarda, antes deste falecer, para desposar a sua filha, a belíssima Amélia que, por tamanha graça, o povo chamava de Melinha. Em tempos de outrora, irreverência feminina era fenómeno escasso e de Melinha, fosse por gosto ou temor, jamais alguém ouviria lamento ou revolta. Se, numa fase inicial, porque ainda vivia o velho, o acanhamento de Melinha pudesse ser entendido como respeito ao enfermo – três meses de cama só a água acabariam por lhe sentenciar a morte – a verdade é que não houve quem lhe apreciasse diferença de atitude após a morte do pai.

Explicado o vil processo de ajuntamento, fácil será a perceção que da união entre formosíssima menina e libidinoso quarentão depressa resultaria descendência. Assim, Melinha achar-se-ía grávida aos 14 anos e, sem conselho de mãe nem orientação de médico, toda a aldeia classificou de inédito – por bem mais rude vocabulário – o nascimento daquela criança, que noutra era gerada. O que já ninguém estranhou foi que apenas esta se tenha aguentado na convivência dos vivos e, fatalidade, a vida não permitiu que Melinha atingisse a idade que lhe permitia perder o pueril e carinhoso chamativo.

Assim nasceu condenada a pequena Aida do Moinho. Órfã de mãe. A desejar sê-lo também de pai, o Abel moleiro, patife inábil e de modos rudes, herdou do sogro o título mas não a ocupação. Nem mesmo a albarda ao fim do nome, já que tal representava sinal de ânimo físico a que Abel não estava habituado. Porém, à morte da jovem esposa, Abel viu-se obrigado a assumir o funcionamento da azenha da várzea, olhando sempre para o pequeno rebento e ansiando que Aida crescesse rapidamente de modo a que, em pouco tempo, lhe proporcionasse novamente o usufruto da vida de roto burguês. Fácil será perceber que, não gozando de grande simpatia no povo de São Julião e, em acumulação, começarem a ser raras as vezes que destravava o engenho ou tornava a água no açude, lucrou o moinho de vento lá no cimo do monte de Vilar, que passou a ser destino dos sacos de Cereal da aldeia. Nos anos que se seguiram, com o despontar de moça de Aida e o contínuo abandono do moinho, passaria também esta a ser uma família igual às outras, em número e resultado, diferente no método. Era Aida quem, desde criança, assumia obrigações de produzir para manter – que é como quem diz, comer – tratando da lida de casa e do quintal. Abel, esse, adquirira a alcunha de moleiro e de pouco precisava para a manter, remetendo-se a escassas investidas da mó, suficientes para garantir uns copos na taberna do adro, juntando a outros que lhe pagavam para que o vissem ébrio. Percebemos então que, no que toca a trabalhar para vestir, pouco se via. Benditos parcos costumes desta humilde gente da aldeia que de pouca quantidade de trapos se alimentam.

Por esta altura estará o leitor a desafogar do pensamento o desabafo de consideração acerca da triste vida desta gente. Sê-lo-ía, por certo… Se alguma vez de alegrias houvesse tido conhecimento o humilde povo campesino daquele tempo. Pouco chega a quem nada tem, e era de facto assim naquele tempo, a felicidade morava no aparecimento de singelas coisas ou acontecimentos.

Continua aqui...

João Grande

2016-10-09T16:37:00.000+01:00

João, filho de lavradores, gostava de Aida…

João era um rapaz crescido e, por toda a sua vivência, havia já experimentado gostar de muitas raparigas. Porém, desde há uns tempos que achava diferente o sentimento que dedicava àquela pequena que, ainda há pouco, deixara de ser criança.

Não havia dia que passasse sem que João se convencesse a si mesmo de que aquele não era um gostar qualquer, era especial… Era um gostar que lhe apertava a garganta a cada vez que a via no quintal ao passar para as várzeas… Era um gostar que fazia com que sentisse ciúme de todos aqueles marmanjos que rondavam a azenha da várzea em adulação aos atributos físicos da pequena… Era um gostar que o levava a adorar a beleza angelical inerente à idade da pequena e não tanto a opulência do seu peito… Era um gostar que o fazia ter mais gosto no cultivo das várzeas do que das Searas, esquisito num agricultor exemplar…

Era um gostar… um gostar especial que João tinha a certeza ser o único homem, no mundo, a sentir… Era um gostar que doía, e doía cada vez mais por pensar que a garota nem o olhava, ainda que, a ada vez que passava, se empenhasse num cumprimento de voz trémula a que ela respondia seca e aparentemente sem interesse.

João era filho único e os pais, lavradores desenrascados, sonhavam grande futuro para o rapaz. Talvez por isso o tenham mandado para o Seminário Conciliar de S. Pedro e S. Paulo, em Braga, de influência Jesuíta que lhe viria a proporcionar uma riqueza cultural invejável mas que João, incompreensivelmente, apenas revelava nas noites de embriaguez coletiva da taberna do adro. Porém, para grande pesar de seus pais, João fora apanhado no flagrante dado a uma investida organizada pela maior parte dos seminaristas a uma casa boémia em Dume, execrável maldição para a terra de Martinho da Panóia, esse santo bispo vindo da Hungria para doutrinar o povo minhoto, que a Igreja decretou santo e cujo epitáfio sepulcral autorredigido costumava ser perversamente adulterado em cânticos de bebedeira pelos seminaristas que acorriam à casa boémia de Dume. Muitos contaram também, ainda que o autor nunca tal tenha visto e como tal não possa garantir, que havia sido desenvolvida pelos alunos do seminário maior uma versão de “Pro Repellenda Iactantia”, essa obra primeira do santo da Panóia que defendia a supressão da bazófia fundada por leis de moral, versão essa que, adquirindo honras de encadernação à socapa, gozava honras de catecismo junto dos alunos do seminário menor, o da Nossa Senhora da Conceição.

Assim, João, que estes caminhos e os outros conhecia de cor, viria a ser apanhado na hora da rusga encomendada, não a beber o vinho tinto em taças transbordantes como todos os outros, nem a cantarolar ofensas à cobarde fuga dos bispos bracarenses para Lugo durante a invasão muçulmana, em versos de rima duvidosa que alguns dominavam. Como sempre, era a petulante Joana que o chamava à casa de Dume, que tinha o descaramento de usar um majestoso crucifixo sobre a oponência do peito generosamente descoberto. Nessa noite de suposta ida ao cinema, João seria apanhado de surpresa sobre o suculento corpo da Joana enquanto esta se empenhava em veemências de queixume acerca da generosidade do rapaz no que a tamanho se refere. Este íntimo pormenor de ocasião havia de passar entre os guardas, ganhando legitimamente o epíteto de boca de caserna até, por particularidades de relacionamentos familiares ou camaradagem entre os membros de ambos os lados, chegar aos corredores do dormitório do seminário Conciliar e entranhar-se em João, complementando-lhe para toda a vida o nome próprio com que havia sido batizado em S. Julião.

Deixando-nos de bisbilhotices – cuja curiosidade do leitor aguça o vício do autor – e passemos à narração da sucessão de acontecimentos a partir daqui. Curiosamente – ou talvez não, pelo cedo que era – João seria o único a ser apanhado com a boca na botija, estranha metáfora que, nem eufémica ou disfémica, levará o leitor a sentenciar a ligeireza do autor por óbvia constatação de que talvez todos, à exceção de João, estariam, àquela hora, a usar a boca, veículo único conhecido para receber o tal néctar dos deuses ou sangue do diabo, conforme o variar da perspetiva, e o coitado do rapaz, por lhe ter faltado a paciência ou ter-se rendido à líbido juvenil, estaria já empenhando outra ferramenta que não a cavidade bucal.

Ponhamos a perversidade de parte para explicar que, perante a particularidade da contagem e atribuição de culpa ou pecado, fácil terá sido por se tratar de um único rapaz, para a reitoria do seminário, aplicar exemplar castigo e aviso aos demais. Chamados os pais a Braga, sequiosos de pranto estes bispos, não foram sequer capazes de esconder ao humilde casal o verdadeiro motivo do castigo. Valeu ao rapaz ter um pai compreensivo e pouco amante desta gente que teima em vestir saias e dar a mão a beijar. O Velhote apenas queria ver o rapaz formado, não o queria ver padre. Não deixou de passar ao filho o solene raspanete mas acordou com a esposa que o assunto morreria ali e jamais a aldeia haveria de descobrir que não foi a consciência do rapaz a ditar que não serviria condignamente os preceitos da santidade e inerente desistência do estudo. Já não se sabe é como a “nobiliária” alcunha chegou chegou à terra, a verdade é que João grande seria para sempre, em S.Julião como em Braga, ainda que na primeira se desconhecesse o real motivo e ignorantemente se presumisse inerente à estatura do moço.

E foi assim que João Grande passou ao lado de uma vida diferente. Espiritual e espirituosamente rico, o rapaz agora homem optou por se dedicar a alegremente sorver a pacatez da aldeia e a desenvolver a cultura das terras dos pais com sagacidade mas sem inovação.

E assim, pacato era também o amor que dedicava à pequena de seios fartos que crescia por entre os paúis junto ao rio. Não raras vezes a viu refrescar-se nas frias águas que rodeavam a azenha, isenta de pudores por se julgar só, e dava por si a recriminar a imaginação que lhe sugeria parecenças com Joana, a moça libertina da casa de Dume. Não, Aida era pura, era jovem, seria certamente virgem e carinhosa por inerência da idade. Aida era bela, mas não era sua.

nada nos pára

2016-08-06T01:47:00.001+01:00

Saborear o mar, as serras
Cobrir-me de pó e geada
Roer o osso desta terra
Na vida de estrada

Onde não há prazos nem obrigações
Não há debates nem euromilhões
Onde o sol eleva e a frescura acata
Sem consulta ao homeopata

Onde a cura é sem vacina
E a cardina é sem pesar
Por lagoas e colinas
Vê-se a lágrima a secar

Dá o vento na cara
E nada nos pára
Nada nos pára

Fotografia: José Eduardo
Texto: letra da música "vida de estrada", dos Diabo na cruz

minha mãe

2016-06-30T19:45:00.003+01:00

não tenho forças nem vontade de escrever... mas tive outrora... num tempo em que o motivo era bem mais feliz.

Sei apenas que me faz bem chorar, quando consigo chorar, porque a tristeza me enraivece e o choro me vem maioritariamente nas boas emoções.

choro agora a recordar esse tempo, essas boas emoções, de quando tudo parecia durar para sempre.

choro ao ler o que outrora te escrevi e choro ao ler o que outros dizem de ti, porque me faz bem...

"Mãe… Rosa…

Mãe… minha Mãe

Nossa Mãe,

Sabes…

Hoje pus-me a pensar

E quando dei por mim

Era de novo gaiato

Nada pacato

mas voltei a sentir

como se estivesses ali e retrocedêssemos no tempo

que me limpavas a cara suja na circunstância

com as pontas dos dedos untadas em saliva

e caminhávamos ambos ao som do vento

na nossa tosca elegância

íamos ao campo

a masseiras ou ao Suzano

fosse eu ou qualquer mano

tu eras só vaidade

com os filhos em redor

alimentados a amor

criados na verdade

na tolerância

na adversidade

sem abundância…

a não ser de amor e carinho…

Trabalho e pés ao caminho! "

25 de Abril, sempre?

2016-04-25T11:11:00.000+01:00

nos dias de ontem
era tudo cinzento
e a palavra estava caída
como uma folha sem vida
num dia sem vento

nos dias de ontem
a coragem não vinha
e a boca fechava
e o olhar retornava
em direção à bainha

nos dias de ontem
não morava a esperança
ninguém decidia
e jamais ousaria
iniciar a dança

até que se fez hoje
e um grupo seleto
tocou a reunir
e ousou decidir
debaixo de um teto

e nos dias de hoje
porque alguém assim quis
o povo à rua saiu
levantou a cabeça e sorriu
e chegou-se a mostarda ao nariz

nos dias de hoje
liberto da opressão
o povo dançou
celebrou, gritou
o povo passou a dizer não

até que ainda mais hoje
porque o povo ficou cansado
o dono cá disto tudo
eterno senhor barrigudo
apoderou-se de novo do estado

e agora que é ainda mais hoje
a sociedade, em abdução
já não gosta de estar alerta
senão do vizinho à espreita
o povo... deixou de dizer NÃO!

José Eduardo

a bestificação

2016-04-07T19:09:00.003+01:00

(...) Nos dias santificados, dormia-se até quase às dez horas da manhã; depois a gente séria e casada vestia o seu melhor fato e ia à missa, censurando aos novos a sua indiferença em matéria religiosa. Ao regressarem da igreja, comiam tortas de massa, e deitavam-se de novo até à tarde.

A fadiga acumulada durante longos anos tirava o apetite; para poderem comer, era preciso beberem muito, excitarem o estômago preguiçoso com a ardência do álcool.

Pela tarde, passeavam indolentemente pelas ruas; os que possuíam capas de borracha punham-nas, ainda que o tempo estivesse seco; os que tinham um guarda-chuva, com ele saíam, ainda que fizesse sol. Não é dado a toda a gente possuir um impermeável ou um guarda-chuva, mas cada qual ambiciona superiorizar-se ao seu vizinho, seja de que maneira for.

Quando se formavam grupos, conversava-se acerca da fábrica, das máquinas, dizia-se mal dos contra-mestres. As palavras e os pensamentos não se referiam a mais do que a coisas relacionadas ao trabalho. A inteligência desastrada e impotente lançava apenas umas centelhas isoladas, um ténue clarão na monotonia dos dias. Ao voltarem para casa os maridos buscavam questões para discutirem com as mulheres, batendo-lhes muitas vezes, sem pouparem as suas forças. Os novos ficavam na taverna ou organizavam pequenas reuniões em casa dum ou doutro, tocavam harmónio, cantavam canções estúpidas e ignóbeis, dançavam, contavam histórias obscenas e bebiam em excesso. Extenuados pelo trabalho, estes homens embriagavam-se facilmente, e em cada peito desenvolvia-se uma excitação doentia, incompreensível que precisava de encontrar saída. Então, pelo mais fútil pretexto, atiravam-se uns aos outros como animais selvagens. Havia contendas sangrentas. (...)

d'"A mãe", de Máximo Gorki