Escribir para publicar

Un mundo feliz

2011-01-14T16:32:00.005-04:30

Un feliz año 2011, una feliz navidad, Felices Pascuas... Feliz, feliz, feliz, Una palabra que, cual una hallaca navideña, quisiéramos amasar en familia con sus diferentes ingredientes y envolver con la hoja platanera de nuestro cuerpo emocional para después degustar... Tantas veces nombrada, anhelada, buscada más que el Grial y demás reliquias por Indiana Jones, que no es el hermano de Paco, y miles de caballeros pseudo medievales que sólo tienen tiempo de sentarse en una mesa familiar en estos días...

Pensaba no dedicarle más en este blog porque creí , hasta ahora que leí en Navidad el libro Happy for no reasons, en la necesidad de tener feedback... ¿Y que importa el feedback?.... ¿Acaso se escribe para recibir aprobación?... Pues, a veces sí... Pero este mensaje, así como el del potencial psico que va al Hyde Park en Londres y se encarama en una tarima puesta para tal fin, a lanzar, mejor dicho: escupir en voz alta, lo que piensa de lo que sea, sin importar si lo escuchan o no y después se marcha desinflado consigo mismo, es para sacar lo que se tiene dentro, o mejor dicho para expresarse.

Volviendo al tema de la felicidad en relación con la literatura: ¿Será posible tener un mundo feliz aparte del de la ficción?

Acabo de leer esta novela de Aldoux Huxley que aunque fue escrita en 1932, antes de la Segunda Guerra Mundial ya anticipa la manipulación de la tecnología para mantener, como diría el Interventor Mustafá Mond, a la sociedad estabilizada, sin enfermedad, sin envejecimientos, sin la lucha o el juego llamado cortejo para conseguir la satisfacción sexual en una sociedad ficticia, utópica perversa, una distopía. Para comentarios de esta novela pueden visitar cualquier página web y encontrarán un amplio repertorio.

Lo que me impactó de esta obra fue su estructura literaria, una forma de narrar en ciertos capítulos combinando varias narraciones por párrafos, técnica literaria que no era usada por aquellos momentos; y la similitud, aunque no con los mismos medios, con que actualmente el estado autoritario o totalitario lleva mediante condicionamiento, y control que corroe poco a poco, al exterminio de sus integrantes bajo una careta de felicidad o maquillaje de benevolencia.

En los últimos capítulos se revela un experimento realizado si todos los seres fueran alfa, el nivel más alto, y se dejaran en una isla para que se organicen por su cuenta y repartan las tareas de la sociedad, el resultado un caos total, anarquía y guerra civil, debido a que nadie quería hacer trabajos sencillos, ni repetitivos, ni donde el esfuerzo y desgaste físico formara parte del sistema. Pareciera ser que el autor ya conocía sobre las teorías psicológicas de adoctrinamiento por la propaganda. ¿Acaso no es eso lo que se viene realizando hoy en día? ¿Es necesario una clasificación y sistema de castas para la estabilidad social? Pues sí, pareciera concluir el autor, el único problema es induciendo a quienes realizan el trabajo más aburrido a nivel pensante, sientan amor por lo que hacen y desprecio por lo que no estén "capacitados" a hacer ¿Y cómo se logra? Mediante programación hipnopédica y afirmaciones diarias desde que saliste prácticamente del tubo de ensayo ─me recuerda algo─, manipulaciones genéticas, y cuando te da la depre: el soma

─¿ no te rememora el auge últimamente de las drogas legales o no ?─... que te pillan unas vacaciones mentales placenteras y te olvidas de la realidad... o el uso del sexo libre = todos pertenecen a todos... el amor no importa, a menos que sea para el consumo personal, cual Marqués de Sade del siglo XXI. ¿A cambio de qué? Eliminar la religión, Dios, la política ─bravo por esto─, el arte, la ciencia, la filosofía y lo que es peor la Literatura.

De pertenecer a tal sociedad me pregunto si los lectores o los que escribimos terminaríamos como John el Salvaje, ermitaños en algún recóndito lugar; y en caso de ganar fama y de ser invadida tu privacidad, con los pies cual brújula desimantada colgados de un barandal que nos ¿conecta a nuestra propia alma?

Para concluir con esta entrada y comparar con lo que vivimos actualmente es recomendable también leer Fahrenheit 451 de Bradbury y, la que disfruto actualmente, 1984 de George Orwell.

A brave New World, título, no nobiliario, en inglés, es un novela que pone a pensar a aquellos que creemos en una igualdad de razas, en la distribución equitativa del trabajo, en la búsqueda de la felicidad social. ¿Dejamos que todo siga su curso? y nos embriagamos con el soma de una recompensa salarial o pago por sostener la propuesta, si es que la tienes, claro no puedes dejar de alimentar a tu familia, o cuando no hay otra alternativa, a menos que sacrifiques tu libertad de opinión, o, ¿nos atrevemos a poner un ladrillo? en el edificio de otra realidad verdadera con arte, ciencia, filosofía y literatura a riesgo de ser expatriado a las Malvinas o con parecido destino al personaje de Platón , un John griego, que una vez sale de la cueva donde estaba atado e inmovilizado junto a unos semejantes, ve el otro mundo, realen tres dimensiones donde ─su realidad─ solamente veía sombras proyectadas en un muro... y que será seguramente despescuezado por sus semejantes cuando regrese y trate de hacerles ver qué existe la luz, que el líder eres tu mismo, que la violencia es producto del miedo y la felicidad está dentro de ti mismo... pero hay que sufrir para saber valorarla.

!Pobre John!... o en criollo: !Pobre Juan!

Vivir atemoriza

2010-10-12T17:08:00.005-04:30

Vivir atemoriza…

Un título que no sólo te causa estremecimiento sino que te invita a leer... incluso en una ciudad donde más bien atemoriza el morir cada vez que sales a una calle y donde se nos ha vendido la imagen de un dios protector. Vida-muerte, realidad-sueño, pasado-presente, son polos que se entretejen en los instantes del detective protagonista, incluso en el tiempo del narrador.

Si Uslar Pietri se conoce como el renovador del cuento venezolano, y Aquiles Nazoa como el inventor de mariposas, y los adecos como los inventores del vino rosado (dicho por él mismo), podría decir del autor de esta novela, de Sael Ibáñez, algún Domingo Miliani o algún Mariano Picón Salas o él mismo, que es el reinventor de taller literario.

Recuerdo el rostro de una de sus ahora perpetuas integrantes cuando el primer día que empezaba su “taller” en el Trasnocho, llegando unos minutos tarde, entró en el amplio salón de gran mesa donde se descorchaban ya varias botellas de vino y alguien leía un manuscrito. Las arrugas y contracciones involuntarias expresaban, para un lector de lenguaje corporal, ese “¿y en qué fiesta me metí yo?, ¿y se irán a desnudar después?” Mas esgrimió tímidamente: Disculpe, es éste el taller de narrativa. Y un simpático señor, cual rey Arturo llanero con rulitos, de pupilos, baqueanos algunos ─de Baco, mas no de veteranos─ en mesa cuadrada, exclamó: ¡Claro! Adelante.
No he estado en muchos talleres literarios, como para endilgarle ese epíteto a Sael, pero entre los artículos que analizamos precisamente estaba la “biografía de un taller literario” de Luis Britto García y precisamente ─ya llevaba unos meses asistiendo─ el taller se salía de algunos de esos lineamientos. De Sael como escritor ya existen biografías, pero quién lo ha seguido intuye que Sael sabe hacer que su pupilo, si bien no se convierta en un zapatero literario ─la escritura no se enseña, se aprende─, por lo menos se convierta en un artesano capaz de darle a la alpargata de provinciana atrayente el toque de una sandalia de alguna bella amazona. Un taller donde algunos de sus integrantes se empeñan en convertirlo en peña, y Sael con el cincel de su discernimiento, cual Michelángel ante la piedra lisa, como visualizando a ancianos en un geriátrico conduciendo bicicletas con rueditas traseras, para evitar que esto ocurra, permite la transfusión de sangre nueva al grupo, porque a diferencia de los sempiternas congregaciones, su moderador tiene fe en los escribidores nuevos, posibles escritores del futuro… pero basta de hablar de su autor, para eso véase el siguiente enlace.

http://www.relectura.org/cms/content/view/18/75/

La narración Vivir atemoriza es una especie de novela metafísica detectivesca, un mezcla del suspenso clásico con descripciones tocadas con la tabla de Conrad, de final abierto al estilo de un Henry James de Camaguán, donde el lector se podría cuestionar, cual en La mano junto al muro, si el detective que vacaciona es el autor del crimen. Me recuerda a la obra de Green, El tercer hombre, donde siempre nos cuestionamos: ¿y dónde está el tercer hombre? Aquí cuarenta años atrás en un peñón, no una peña, se cometió un crimen: la china rubia y su preferido entre siete, Rattia ─quizás una rata como diría algún malandrín resentido del grupo de los siete─ desaparecieron misteriosamente en el pueblo oriental San Luis del Peñón que vive del turismo, pero con recuerdos estigmatizantes. Ahora llega Leroy, un detective de “vacaciones”, que en su mundo novelesco mezclado de recuerdos incestuosos, deseos frustrados por su ingreso forzado a un seminario, nos dan la impresión de que se repetirá la historia. Aún quedan cuatro de los del grupo de siete en aquel pueblo, que se presume cometieron el crimen, pero no hay evidencias, sólo suposiciones empañadas por el paso de los años. Sin embargo, otros se marcharon y la trama del cuento a un lector inteligente le haría preguntar, ante la incertidumbre que permanece, si ésos, aquellos dos sugeridos, que no están, sean el detective que reaparece y el narrador semi omnisciente del relato.
En la novela siempre está, cual huella de una verruga operada, la preocupación mística del protagonista, quizás por haber residido en un seminario o quizás ante el intento vano de castración de amor familiar por entregarse al Dios que no vemos pero que debemos adorar, de intervenir o no por el bien del prójimo. Una simple concha de cambur en una escalera es la bujía que produce la chispa de decisión para abandonar el seminario y posteriormente dedicarse a cualquier otra labor, en este caso un ser que usa el instrumento de destrucción, un arma de fuego, un puñal o cualquier otro, para paradójicamente mantener la vida. Un detective ¿con licencia para matar? que quizás se cuestione: Si dejo la concha no intervengo con el Plan Divino, pero si alguien cae y muere posiblemente vaya al infierno, mejor la quito y le doy más tiempo en este planeta… pero ¿y si va al Cielo?... mejor la dejo y le ahorro más sufrimiento terrenal… ¿Pero entonces cuál es la decisión humana, si todo está escrito?... A la mierda el seminario y todos sus integrantes, incluso que se vayan a la mierda los dioses que inventaron toda esta tramoya…

La acción transcurre, la mujer bella que inspira pasiones negadas, cual en el pasado eterno, es asesinada misteriosamente, los cuatro restantes dejan dudas, ¿el cura del pueblo está vinculado? Sí, pudiera ser porque asesina pasiones; no, porque sigue su vocación… y el final ¿qué?
Y como menciona el autor en la obra "cuando se es fiel a algo, bien sea a sí mismo o a la literatura, no importa qué, todo llega por añadidura.

No les adelanto más porque en verdad vale la pena leer esta novela publicada en 1998, que quizá le valió el premio municipal de literatura… y quién conozca a Sael, rematará, sin unos tragos encima y sin halagos políticos, con dos palabras coloquiales que ganan cada vez más adeptos en el mundo literario: El pana.

Libros recomendados: La vuelta de tuerca

2009-12-31T10:24:00.016-04:30

¿Existen realmente los fantasmas o es producto de nuestra imaginación?

En esta obra Henry James nos deja con esa incógnita mediante el uso maravilloso de una estructura literaria que para finales del siglo XIX era novedosa... y más para una novela de terror.

No me considero crítico literario ─sí lo era el autor, de enorme prestigio─, pero sí poseo un criterio ─como todos─ para discernir cuando una obra es valiosa para aquellos que nos dedicamos a escribir, o sólo para disfrutarla leyendo. Hace poco en un artículo Umberto Eco esbozaba que se necesitarían 180 años de vida para leer los libros recomendados, de literatura solamente, como por ejemplo el repertorio literario del Dicionario Bonziani delle Opere, dedicándole cuatro días a cada obra... y sin contar el tiempo a dedicar a las buenas películas, a escribir un cuento o a escribir una entrada en un blog ─ésta me toma varias horas, que disfruto y me entretienen, investigando para no imitar o para dejar algo nuevo, componiendo el dibujo de la entrada, viendo las películas relacionadas, ubicándome en la época del autor y su obra, etc.─. Pues, habrá que mantener una dieta extremadamente saludable, hacer mucho ejercicio, practicar "cero vicio" ─ni un vinito que te suba el ácido úrico─, pasar horas de sauna, cero consumismo que te distraiga, abstenerse de noticias angustiantes, no intervenir en riñas callejeras o caseras, o sea una vida medio aburrida para un escritor promedio, para acaso llegar a la mitad del tiempo de lectura requerido. ¿Que leer? esta pregunta sería, al contrario de una peste o de pandemia, una cuestión de vocabulario y no de tiempo. Mas, lo importante no es leer todo lo recomendado ─¿por quién? sería otra pregunta a hacerse─ sino sacar el conocimiento, como diría Mark Twain, de la experiencia literaria; y en nuestro caso, los que deseamos publicar nuestro escritos, aprender de aquellos que se atreven a no encasillarse en un estilo o estructura preestablecida tal como ocurre en la novela La vuelta de Tuerca, de finales de la época victoriana.

Es una obra que hay que leer por lo menos dos veces para tratar de entender las intenciones del autor, asunto que muchos críticos han intentado... y la novela ahí, verde, altiva, como un cerro Ávila ante los incendios forestales, después de cien años. No voy a hacer un comentario extenso de la misma ─no se ilusionen esos escolares a quienes les gusta la papa pelada, o mejor, el puré─, sino un esbozo del por qué resulta útil de leer.

Primero, la estructura de la misma rompe con lo establecido en materia narrativa para una novela de terror en el momento de su publicación. El primer narrador anticipa a los escuchas, los lectores que estamos afuera, que la historia que va a narrar, y que le ocurrió a otra persona, una institutriz , no tiene comparación en asunto de terror. Independiente de que cause miedo o no ─a mí, que he visto fantasmas, me causaría más miedo "Manejar mi carro en la madrugada" o andar "Con un Blackberry en el Centro de Caracas", títulos para un mini cuento─ este arranque ya crea cierta ansiedad para continuar la lectura.

Segundo, el autor utiliza simbología, episodios, y acciones que ocurren tanto dentro de la mente de los protagonistas como en el exterior que eran propias de una novela del género de terror.

Tercero, el final, aunque pareciera ser apresurado, nos sigue dejando con la incógnita inicial, ¿los fantasmas están en nuestra mente? ¿es inventada por la que la escribió? ¿está enferma? ¿enamorada del niño? ¿del padre?, o ¿son reales los hechos narrados? Tomando en cuenta la madurez del autor, es evidente que el final está colocado, como mancha de pintura de labios en cuello de camisa para dar celos a la esposa, a propósito.

Cuarto... sería mejor que la lean y saquen sus propias conclusiones. Les dejo el enlace para bajarla... o compren el libro y lo leen en noche de Luna Azul.

http://rapidshare.com/files/328935181/james__henry_-_la_vuelta_de_tuerca_2_.pdf.html

Tambien es recomendable ver la película, una versión es:

Otras reseñas

http://www.fantasymundo.com/articulo.php?articulo=813

Maloso el oso bueno, cuento de una niña de 8 años

2009-09-10T20:25:00.005-04:30

Los niños también tienen qué contar y escribir con su desbordada imaginación, que en vez de truncar deberíamos estimular. A continuación el cuento de Arianna una niña, con ocho años cuando la escribió, de Tenerife que vino a Venezuela el año pasado a pasar vacaciones y me dejó este regalito. Solamente le corregí la gramática.

Maloso el oso bueno
Arianna

Había un oso polar que vivía en Caracas porque se vino en avión escondido en una maleta. Él entonces era algo chico y no le gustaba ni el frío, ni comer focas; sino el monte verde y comer “mojo”. El mojo es un alimento líquido de Venezuela que está hecho con huevo, tomate y cebolla.
El oso estaba ahora feliz porque el sol le calentaba su cuerpo y porque se había encontrado una lata de cerveza que tenía una imagen parecida a su padre.
─¡Mi padre es muy importante aquí! ¡Casi todas las personas lo adoran! ¡He visto a muchos hombres con esas latas en sus manos!
Entonces pasaron años y años, y el oso creció, y ya no podía viajar en Metro porque los adultos tenían que pagar el pasaje.
La gente pensaba que él era un señor disfrazado haciendo propaganda a la cerveza y lo saludaban: ¡Panas sí hay! ¡Consigue unas birras!
El oso se acordó que desde que llegó al aeropuerto fue muy bien recibido. ¡Claro! Si lo confundían con el señor chiquito que ese día fue a una feria en el aeropuerto disfrazado de oso polar. Y después al terminar la fiesta se montó en una camioneta con otros tres osos más que eran unos chicos disfrazados. Él, siendo muy inteligente, había aprendido a hablar español escuchando a las personas.
─Epa ¿por qué no te quitas la careta? ─preguntó alguno─. Hace mucho calor.
─No, yo estoy bien así ─respondió el oso con su ronca voz.
Ese día se quedó en la casa del señor pequeñito que siempre se encontraba muy borracho y pensaba que Maloso era uno de sus amigos del grupo. Al otro día el señor recibió una llamada de un familiar enfermo y le dijo al oso: “Tengo que viajar urgentemente a visitar a una tía en Europa. Cuídame la casa por unos días.”

El oso se quedó cómodo ahí, porque el señor más nunca regresó. El oso salía a pasear con sus compañeros que iban a buscarlo de vez en cuando para alguna fiesta.
Pero un día un niño se dio cuenta que ése era un oso verdadero.
─Oye, ese señor nunca se quita el disfraz ─exclamó el niño─, y siempre está limpio y perfumado.
─Y habla muy ronco ─dijo otra niña─. ¿No será un loco?
─Vamos a espiarlo cuando llegue a su casa.
─Vale ─dijo la niña.
Y se escondieron en un cuarto y vieron cuando el oso se bañaba con el disfraz puesto.
─Oye, éste como que es un oso de verdad.
─Sí, vamos a avisar a la policía ─dijo el otro niño─, posiblemente se comió al señor que vivía aquí.
─Y nos engaña a todos. Oso malo.

Luego vino la policía y encerró al oso en un zoológico porque no había donde meterlo preso.
Pero afortunadamente en el zoo había una osa frontina, de los Andes, con una mancha blanca en la cara, muy linda, de la cual el oso se enamoró y aprendió a hablar su idioma.
Desde aquel día el oso más nunca dijo una palabra de español y vive feliz con su compañera y nadie sabe que el oso nos entiende.

Aquí dejo unos enlaces de literatura infantil.
http://www.cuatrogatos.org/
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/literaturainfantil/

Y un blog de una amiga en donde escriben los niños.
http://secretosdeltaller.blogspot.com/

Un hombre puede ser destruído, pero no derrotado

2009-05-08T23:33:00.009-04:30

Con esta frase se resume, a mi entender, el significado del libro "El viejo y el mar" de Ernest Hemingway que recientemente leí y lo recomiendo.

Es la lucha de un hombre contra el destino, las fuerzas naturales, o lo qué sea, para lograr su ansiado sueño o su meta, y que termina abatido con las manos destrozadas, debilitado, sintiéndose impotente ante el ataque de los tiburones que le roban su "trofeo".

Así muchas veces no sentimos ante el intento de lograr una meta, un cambio que afecte el bien común... lo cual podemos obtener, y nos veremos atacados una y otra vez por los tiburones "comemier", siempre al acecho...
pero, no nos damos cuenta de que la negativa a darse por vencidos, a pesar de todo, la convicción de que nos esforzamos al máximo, constituyen ya una victoria.

El éxito se mide actualmente por la consecución material obtenida en muchos escenarios ─ aún sabiendo que el dinero es necesario, incluso para realizar cursos espirituales─... pero, de ser así muchos hombres que se han convertido en victorias vivientes, como Simón Bolívar, Mahatma Ghandi, Jesús de Nazareht, por mencionar unos pocos, serían unos fracasados.

No te rindas, hagas lo que hagas.

Me ha costado seguir alimentando este blog, debido a fallas de mi PC y posiblemente a comentarios pavosos políticos o religiosos, tan pavosos como las canciones que te obligan a escuchar en el metro.

Pensaba hacer una entrada sobre la pava, mabita, malasuerte, mala L ... pero eso es también pavoso... mejor dejo el link para bajar el libro mencionado, además de poner una frase antipava:

Kulshi Fucur.

Pulsa la imagen y baja tu novela

http://literatura.itematika.com/libro/432/el-viejo-y-el-mar.html

... La lealtad hacia el látigo que los oprime

2009-02-12T16:27:00.015-04:30

Unos dicen que la historia se repite; otros dicen que la hacen; otros la escriben y la dan a conocer a su manera; y peor, otros pretenden cambiar lo que ha quedado registrado; hay quien dice que "todo está escrito y hay que saber leer en la naturaleza"... y tantas explicaciones, que a veces no sabemos a qué atenernos. Si alguien tuviera la respuesta correcta se acabaría la filosofía, la división política e incluso la religión. A lo mejor el Creador, quiso que esto fuera así para dar una dinámica al mundo.

Independientemente del camino que adoptemos o tomemos, existen hechos comprobables y existe un bien común. Posiblemente si no fumo y entro a un sitio donde todos fumen, el anormal sería yo; aunque mi postura sea la más saludable a mis pulmones y a los del resto. Quizás alguno argumentará que esos son sus pulmones y que !él hace con ellos lo que le venga en gana! Pero, !ojo!, eso no te da derecho a maltratar los míos.

El motivo de toda esta perorata es que buscando el origen a una serie de inconvenientes que me pasaron, incluso el robo de mi computadora, por lo cual no había podido alimentar más este blog, llegué hasta mi bisabuelo.

¿Cómo?

Pues buscando en mis ancestros la causa de hechos que ocurren sin explicación alguna.

Y descubrí que mi bisabuelo, tocayo, es considerado un sabio en la región insular y por lo tanto le voy a dedicar unas entradas.

El siguiente ensayo escrito por el ilustre Henrique Albornoz Lárez, que apareció reseñado como Páginas del tiempo aún vigentes en la revista Margariteñerías número 164 del año 1974-cuando la misma no se dedicaba a la propaganda política como hoy día-, está tan vigente como en el año que fue escrito, 1905, en el de la reseña e incluso hoy día.

SUB TEGMINE FAG!!...

La savia que nutre a los pueblos es la Libertad.

En el Despotismo las masas germinan como el hongo del estercolero: viviendo de podredumbre.

Y la vida así no es sino un ridículo gesto de la muerte.

Por eso los pueblos libres van al Derecho; caminan con la conciencia del ideal que brilla como un astro en el cenit de todas las sociedades: -el ideal de la redención por la justicia y por la igualdad ante Dios y ante la Ley.

El Derecho es la perfección, la grandeza del individuo, así como la perfección y la grandeza de las colectividades.

Nación que no cruza por esta vía, va camino del Retroceso que es la antítesis ignominiosa del Progreso.

Grecia y Roma resplandecieron, cuando de la boca de sus tribunos máximos broto a torrentes el delator verbo del Civismo; y tuvieron su ocaso cuando las virtudes publicas de aquellos parecieron asfixiadas por la degradación de los caracteres.

La Historia maldice a los esclavos

Los maldice con la impresión, augusta del apostolado que sirve: de la misión que personifica.

El esclavo es un delincuente.

Porque ha refrendado con el mutismo de la abyección, la mutilación de sus fueros.

Porque ha traficado con la medrosidad de su espíritu.

Porque ha puesto en manos de los publicanos de la tiranía,el acerbo de sus prerrogativas.

Los siervos no pueden responder al llamamiento del honor: la lealtad hacia el látigo que los oprime, no es virtud; es el vicio de paria revestido con la dolosa forma de miedo.

En la hora actual, ráfagas de exterminio soplan sobre la frente de todas las razas viriles.

Empero, la lucha de hermanos contra hermanos; lucha titánica que va marcando con sangre el derrotero de monstruosas hecatombes, no acusa la debilidad del eunuco.

El eco de esas matanzas no ha encarnado en las sentinas del prostíbulo. Ni entre los rojos vapores de la orgía.

!No! Es el polen fecundo de la libertad, que, arrojado en el surco hambriento de luz, denuncia al mundo la obra de los siglos.

La horda beduina marcha al festín, pero al festín de la carne muerta, como el buitre

No va al Ideal.

Sus batallas son estériles: tienen la fisonomía del espasmo que la provoca.

El Ideal, en tanto, vive como el águila; eternamente en la cumbre.

Y es en ellas donde azota sin tregua la tempestad de los antagonismos.

Pueblo que lucha, pues, enarbola en sus tiendas de campaña, la bandera de un derecho conculcado o de una aspiración sentida.

En los dominios del tiempo sólo resplandecen con caracteres indelebles los grandes triunfos que son los de la idea.

Mas, entre todas las conquistas humanas, la suprema conquista es la de la Libertad.

Por eso cuando los pueblos la pierden, ruedan al abismo haciendo la trágica mueca suicida.

Creo que con tales palabras no hubiera podido decir lo mismo que mi ilustre Henrique Albornoz Lárez , quien nació en La Asunción, estado Nueva Esparta el 18 de Marzo de 1861. Su producción literaria fue fecunda y está en periódicos y revistas, muchas de las cuales fundadas por él: EL Espartano, El Globo, El Defensor, El Impulso, El Neoespartano, Gaceta Municipal, Registro Oficial, Cronos. Fue colaborador permanente del Heraldo de Margarita.

Poeta, educador, periodista, médico, filántropo, político. Empresario. Fundador del colegio de medicos., etc.

Autor de la letra de la bella canción del siglo pasado El Viajero.

Actualmente existe un premio bienal Nacional de literatura en ensayo con su nombre http://www.eldigoras.com/premios/premios0872.html

Según Venezuela Toda http://www.venezuelatoda.org.ve/compositores.php?l=H es autor de la famosa canción Fúlgida Luna.

Asi como en el blog del cuatro

http://www.etiquetteandmodeling.com/elcuatroblog/PDFs/fulgida_luna.pdf

de la cual se han hecho varias versiones ignorando al autor, tal como lo expresa el video de abajo

Un regalo de vacaciones

2008-08-10T16:27:00.009-04:30

Muchas veces, sobre todo cuando tenemos el bolsillo roto, nos preocupamos sobre qué regalarle a un ser querido, o a un amigo, o novia. Otras veces no asistimos a una reunión porque no tenemos como contribuir en relación con lo que aportan los otros asistentes. La vida de muchos es como un subibaja, a veces estamos en la parte descendente y nos olvidamos que volveremos a estar arriba de nuevo y nos olvidamos que las cosas hermosas de la vida no tienen precio. Y llega el día de obsequiar algo -!precisamente ahora !- y no se nos ocurre que con solamente usar el ingenio y la buena intención podemos dar algo sencillo e inapreciable.

Mi regalo de vacaciones para los que visitan este blog son estos dos cuentos cortos. Uno de Ray Bradbury, sencillo, no tan futurista, porque se sitúa en el año 2052 y denominado El Regalo.

El otro de O. Henry, irónico, que demuestra que lo importante es la buena intención y no lo material.

Los dos cuentos se relacionan con la navidad, pero si investigamos lo que significa navidad, cualquier moemento es apropiado para un obsequio.

EL REGALO
Ray Bradbury
Mañana sería Navidad, y aún mientras viajaban los tres hacia el campo de cohetes, el padre y la madre estaban preocupados. Era el primer vuelo por el espacio del niño, su primer viaje en cohete, y deseaban que todo estuviese bien. Cuando en el despacho de la aduana los obligaron a dejar el regalo, que excedía el peso límite en no más de unos pocos kilos, y el arbolito con sus hermosas velas blancas, sintieron que les quitaban la fiesta y el cariño.
El niño los esperaba en el cuarto terminal. Los padres fueron allá, murmurando luego de la discusión inútil con los oficiales interplanetarios.
-¿Qué haremos?
-Nada, nada. ¿Qué podemos hacer?
-¡Qué reglamentos absurdos!
-¡Y tanto que deseaba el árbol!
La sirena aulló y la gente se precipitó al cohete de Marte. La madre y el padre fueron los últimos en entrar, y el niño entre ellos, pálido y silencioso.
-Ya se me ocurrirá algo- dijo el padre.
-¿Qué?...- preguntó el niño.
Y el cohete despegó y se lanzaron hacia arriba en el espacio oscuro. El cohete se movió y dejó atrás una estela de fuego, y dejó atrás la Tierra, un 24 de diciembre de 2052, subiendo a un lugar donde no había tiempo, donde no había meses, ni años, ni horas. Durmieron durante el resto del primer "día". Cerca de medianoche, hora terráquea, según sus relojes neoyorquinos, el niño despertó y dijo:
-Quiero mirar por el ojo de buey.
Había un único ojo de buey, una "ventana" bastante amplia, de vidrio tremendamente grueso, en la cubierta superior.
-Todavía no- dijo el padre. -Te llevaré más tarde.
-Quiero ver donde estamos y adonde vamos.
-Quiero que esperes por un motivo- dijo el padre.
El padre había estado despierto, volviéndose a un lado y otro, pensando en el regalo abandonado, el problema de la fiesta, el árbol perdido y las velas blancas. Al fin, sentandosé, hacía apenas cinco minutos, creyó haber encontrado un plan. Si lograba llevarlo a cabo este viaje sería en verdad feliz y maravilloso.
-Hijo- dijo -,dentro de media hora, exactamente, será Navidad.
-Oh- dijo la madre consternada. Había esperado que, de algún modo, el niño olvidaría.
El rostro del niño se encendió. Le temblaron los labios.
-Ya lo sé, ya lo sé. ¿Tendré un regalo? ¿Tendré un árbol? Me lo prometieron...
-Sí, sí, todo eso y mucho más- dijo el padre.
-Pero...- empezó a decir la madre.
-Sí- dijo el padre- Sí, de veras. Todo eso y más, mucho más. Perdón, un momento. Vuelvo enseguida.
Los dejó solos unos veinte minutos. Cuando regresó, sonreía.
-Ya es casi la hora.
-¿Puedo tener tu reloj?- preguntó el niño.
Le dieron el reloj y el niño sostuvo el metal entre los dedos: un resto del tiempo arrastrado por el fuego, el silencio y el movimiento insensible.
-¡Navidad! ¡Ya es Navidad! ¿Dónde está mi regalo?
-A eso vamos- dijo el padre y tomó al niño por el hombro.
Salieron de la cabina, cruzaron el pasillo y subieron por una rampa. La madre los seguía.
-No entiendo.
-Ya entenderás. Hemos llegado- dijo el padre.
Se detuvieron frente a la puerta cerrada de una cabina. El padre llamó tres veces y luego dos, en código. La puerta se abrió y la luz llegó desde la cabina y se oyó un murmullo de voces.
-Entra, hijo- dijo el padre.
-Está oscuro.
-Te llevaré de la mano. Entra, mamá.
Entraron en el cuarto y la puerta se cerró, y el cuarto estaba, en verdad, muy oscuro. Y ante ellos se abría un inmenso ojo de vidrio, ojo de buey, una ventana de un metro y medio de alto y dos metros de ancho, por la que podían ver el espacio.
El niño se quedó sin aliento.
Detrás, el padre y la madre se quedaron también sin aliento, y entonces en la oscuridad del cuarto varias personas se pusieron a cantar.
-Feliz Navidad, hijo- dijo el padre.
Y las voces en el cuarto cantaban los viejos, familiares villancicos; y el niño avanzó lentamente y aplastó la nariz contra el vidrio frío del ojo de buey. Y allí se quedó largo rato, mirando simplemente el espacio, la noche profunda, y el resplandor, el resplandor de cien mil millones de maravillosas velas blancas...

El regalo de los Reyes Magos

O. Henry

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad.
Evidentemente no había nada que hacer fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos.
Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal.
Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Señor James Dillingham Young".
La palabra "Dillingham" había llegado hasta allí volando en la brisa de un anterior período de prosperidad de su dueño, cuando ganaba treinta dólares semanales. Pero ahora que sus entradas habían bajado a veinte dólares, las letras de "Dillingham" se veían borrosas, como si estuvieran pensando seriamente en reducirse a una modesta y humilde "D". Pero cuando el señor James Dillingham Young llegaba a su casa y subía a su departamento, le decían "Jim" y era cariñosamente abrazado por la señora Delia Dillingham Young, a quien hemos presentado al lector como Delia. Todo lo cual está muy bien.
Delia dejó de llorar y se empolvó las mejillas con el cisne de plumas. Se quedó de pie junto a la ventana y miró hacia afuera, apenada, y vio un gato gris que caminaba sobre una verja gris en un patio gris. Al día siguiente era Navidad y ella tenía solamente un dólar y ochenta y siete centavos para comprarle un regalo a Jim. Había estado ahorrando cada centavo, mes a mes, y éste era el resultado. Con veinte dólares a la semana no se va muy lejos. Los gastos habían sido mayores de lo que había calculado. Siempre lo eran. Sólo un dólar con ochenta y siete centavos para comprar un regalo a Jim. Su Jim. Había pasado muchas horas felices imaginando algo bonito para él. Algo fino y especial y de calidad -algo que tuviera justamente ese mínimo de condiciones para que fuera digno de pertenecer a Jim. Entre las ventanas de la habitación había un espejo de cuerpo entero. Quizás alguna vez hayan visto ustedes un espejo de cuerpo entero en un departamento de ocho dólares. Una persona muy delgada y ágil podría, al mirarse en él, tener su imagen rápida y en franjas longitudinales. Como Delia era esbelta, lo hacía con absoluto dominio técnico. De repente se alejó de la ventana y se paró ante el espejo. Sus ojos brillaban intensamente, pero su rostro perdió su color antes de veinte segundos. Soltó con urgencia sus cabellera y la dejó caer cuan larga era.
Los Dillingham eran dueños de dos cosas que les provocaban un inmenso orgullo. Una era el reloj de oro que había sido del padre de Jim y antes de su abuelo. La otra era la cabellera de Delia. Si la Reina de Saba hubiera vivido en el departamento frente al suyo, algún día Delia habría dejado colgar su cabellera fuera de la ventana nada más que para demostrar su desprecio por las joyas y los regalos de Su Majestad. Si el rey Salomón hubiera sido el portero, con todos sus tesoros apilados en el sótano, Jim hubiera sacado su reloj cada vez que hubiera pasado delante de él nada más que para verlo mesándose su barba de envidia.
La hermosa cabellera de Delia cayó sobre sus hombros y brilló como una cascada de pardas aguas. Llegó hasta más abajo de sus rodillas y la envolvió como una vestidura. Y entonces ella la recogió de nuevo, nerviosa y rápidamente. Por un minuto se sintió desfallecer y permaneció de pie mientras un par de lágrimas caían a la raída alfombra roja.
Se puso su vieja y oscura chaqueta; se puso su viejo sombrero. Con un revuelo de faldas y con el brillo todavía en los ojos, abrió nerviosamente la puerta, salió y bajó las escaleras para salir a la calle.
Donde se detuvo se leía un cartel: "Mme. Sofronie. Cabellos de todas clases". Delia subió rápidamente Y, jadeando, trató de controlarse. Madame, grande, demasiado blanca, fría, no parecía la "Sofronie" indicada en la puerta.
-¿Quiere comprar mi pelo? -preguntó Delia.
-Compro pelo -dijo Madame-. Sáquese el sombrero y déjeme mirar el suyo.
La áurea cascada cayó libremente.
-Veinte dólares -dijo Madame, sopesando la masa con manos expertas.
-Démelos inmediatamente -dijo Delia.
Oh, y las dos horas siguientes transcurrieron volando en alas rosadas. Perdón por la metáfora, tan vulgar. Y Delia empezó a mirar los negocios en busca del regalo para Jim.
Al fin lo encontró. Estaba hecho para Jim, para nadie más. En ningún negocio había otro regalo como ése. Y ella los había inspeccionado todos. Era una cadena de reloj, de platino, de diseño sencillo y puro, que proclamaba su valor sólo por el material mismo y no por alguna ornamentación inútil y de mal gusto... tal como ocurre siempre con las cosas de verdadero valor. Era digna del reloj. Apenas la vio se dio cuenta de que era exactamente lo que buscaba para Jim. Era como Jim: valioso y sin aspavientos. La descripción podía aplicarse a ambos. Pagó por ella veintiún dólares y regresó rápidamente a casa con ochenta y siete centavos. Con esa cadena en su reloj, Jim iba a vivir ansioso de mirar la hora en compañía de cualquiera. Porque, aunque el reloj era estupendo, Jim se veía obligado a mirar la hora a hurtadillas a causa de la gastada correa que usaba en vez de una cadena.
Cuando Delia llegó a casa, su excitación cedió el paso a una cierta prudencia y sensatez. Sacó sus tenacillas para el pelo, encendió el gas y empezó a reparar los estragos hechos por la generosidad sumada al amor. Lo cual es una tarea tremenda, amigos míos, una tarea gigantesca.
A los cuarenta minutos su cabeza estaba cubierta por unos rizos pequeños y apretados que la hacían parecerse a un encantador estudiante holgazán. Miró su imagen en el espejo con ojos críticos, largamente.
"Si Jim no me mata, se dijo, antes de que me mire por segunda vez, dirá que parezco una corista de Coney Island. Pero, ¿qué otra cosa podría haber hecho? ¡Oh! ¿Qué podría haber hecho con un dólar y ochenta y siete centavos?."
A las siete de la noche el café estaba ya preparado y la sartén lista en la estufa para recibir la carne.
Jim no se retrasaba nunca. Delia apretó la cadena en su mano y se sentó en la punta de la mesa que quedaba cerca de la puerta por donde Jim entraba siempre. Entonces escuchó sus pasos en el primer rellano de la escalera y, por un momento, se puso pálida. Tenía la costumbre de decir pequeñas plegarias por las pequeñas cosas cotidianas y ahora murmuró: "Dios mío, que Jim piense que sigo siendo bonita".
La puerta se abrió, Jim entró y la cerró. Se le veía delgado y serio. Pobre muchacho, sólo tenía veintidós años y ¡ya con una familia que mantener! Necesitaba evidentemente un abrigo nuevo y no tenía guantes.
Jim franqueó el umbral y allí permaneció inmóvil como un perdiguero que ha descubierto una codorniz. Sus ojos se fijaron en Delia con una expresión que su mujer no pudo interpretar, pero que la aterró. No era de enojo ni de sorpresa ni de desaprobación ni de horror ni de ningún otro sentimiento para los que que ella hubiera estado preparada. Él la miraba simplemente, con fijeza, con una expresión extraña.
Delia se levantó nerviosamente y se acercó a él.
-Jim, querido -exclamó- no me mires así. Me corté el pelo y lo vendí porque no podía pasar la Navidad sin hacerte un regalo. Crecerá de nuevo ¿no te importa, verdad? No podía dejar de hacerlo. Mi pelo crece rápidamente. Dime "Feliz Navidad" y seamos felices. ¡No te imaginas qué regalo, qué regalo tan lindo te tengo!
-¿Te cortaste el pelo? -preguntó Jim, con gran trabajo, como si no pudiera darse cuenta de un hecho tan evidente aunque hiciera un enorme esfuerzo mental.
-Me lo corté y lo vendí -dijo Delia-. De todos modos te gusto lo mismo, ¿no es cierto? Sigo siendo la misma aún sin mi pelo, ¿no es así?
Jim pasó su mirada por la habitación con curiosidad.
-¿Dices que tu pelo ha desaparecido? -dijo con aire casi idiota.
-No pierdas el tiempo buscándolo -dijo Delia-. Lo vendí, ya te lo dije, lo vendí, eso es todo. Es Nochebuena, muchacho. Lo hice por ti, perdóname. Quizás alguien podría haber contado mi pelo, uno por uno -continuó con una súbita y seria dulzura-, pero nadie podría haber contado mi amor por ti. ¿Pongo la carne al fuego? -preguntó.
Pasada la primera sorpresa, Jim pareció despertar rápidamente. Abrazó a Delia. Durante diez segundos miremos con discreción en otra dirección, hacia algún objeto sin importancia. Ocho dólares a la semana o un millón en un año, ¿cuál es la diferencia? Un matemático o algún hombre sabio podrían darnos una respuesta equivocada. Los Reyes Magos trajeron al Niño regalos de gran valor, pero aquél no estaba entre ellos. Este oscuro acertijo será explicado más adelante.
Jim sacó un paquete del bolsillo de su abrigo y lo puso sobre la mesa.
-No te equivoques conmigo, Delia -dijo-. Ningún corte de pelo, o su lavado o un peinado especial, harían que yo quisiera menos a mi mujercita. Pero si abres ese paquete verás por qué me has provocado tal desconcierto en un primer momento.
Los blancos y ágiles dedos de Delia retiraron el papel y la cinta. Y entonces se escuchó un jubiloso grito de éxtasis; y después, ¡ay!, un rápido y femenino cambio hacia un histérico raudal de lágrimas y de gemidos, lo que requirió el inmediato despliegue de todos los poderes de consuelo del señor del departamento.
Porque allí estaban las peinetas -el juego completo de peinetas, una al lado de otra- que Delia había estado admirando durante mucho tiempo en una vitrina de Broadway. Eran unas peinetas muy hermosas, de carey auténtico, con sus bordes adornados con joyas y justamente del color para lucir en la bella cabellera ahora desaparecida. Eran peinetas muy caras, ella lo sabía, y su corazón simplemente había suspirado por ellas y las había anhelado sin la menor esperanza de poseerlas algún día. Y ahora eran suyas, pero las trenzas destinadas a ser adornadas con esos codiciados adornos habían desaparecido.
Pero Delia las oprimió contra su pecho y, finalmente, fue capaz de mirarlas con ojos húmedos y con una débil sonrisa, y dijo:
-¡Mi pelo crecerá muy rápido, Jim!
Y enseguida dio un salto como un gatito chamuscado y gritó:
-¡Oh, oh!
Jim no había visto aún su hermoso regalo. Delia lo mostró con vehemencia en la abierta palma de su mano. El precioso y opaco metal pareció brillar con la luz del brillante y ardiente espíritu de Delia.
-¿Verdad que es maravillosa, Jim? Recorrí la ciudad entera para encontrarla. Ahora podrás mirar la hora cien veces al día si se te antoja. Dame tu reloj. Quiero ver cómo se ve con ella puesta.
En vez de obedecer, Jim se dejo caer en el sofá, cruzó sus manos debajo de su nuca y sonrió.
-Delia -le dijo- olvidémonos de nuestros regalos de Navidad por ahora. Son demasiado hermosos para usarlos en este momento. Vendí mi reloj para comprarte las peinetas. Y ahora pon la carne al fuego.
Los Reyes Magos, como ustedes seguramente saben, eran muy sabios -maravillosamente sabios- y llevaron regalos al Niño en el Pesebre. Ellos fueron los que inventaron los regalos de Navidad. Como eran sabios, no hay duda que también sus regalos lo eran, con la ventaja suplementaria, además, de poder ser cambiados en caso de estar repetidos. Y aquí les he contado, en forma muy torpe, la sencilla historia de dos jóvenes atolondrados que vivían en un departamento y que insensatamente sacrificaron el uno al otro los más ricos tesoros que tenían en su casa. Pero, para terminar, digamos a los sabios de hoy en día que, de todos los que hacen regalos, ellos fueron los más sabios. De todos los que dan y reciben regalos, los más sabios son los seres como Jim y Delia. Ellos son los verdaderos Reyes Magos.

Cuento ganador del Nacional 2008

2008-08-04T18:20:00.006-04:30

Los zapatos de mi hermano

Acabo de leer el cuento ganador del concurso del diario El Nacional, que publico a continuación, autorizado por su autor Heberto Gamero, y me quedé conmovido. No acostumbro a hacer reseñas, ni a fungir de crítico literario porque prefiero enfocarme en mis escritos, sin embargo, lo haré, como cuando uno responde un email a un amigo.
Me conmovió por esa añoranza de las cosas buenas del pasado, por las descripciones de los sitios donde se entrenaban, también entrené en los mismos lugares, por el final de la historia. Tengo un cuarto lugar en un triatlón nacional en el año 1986, y un tercero en el Indoors Triathlon 1-2-1 en un gimnasio de Cleveland en 1992, y sé lo que se siente cuando uno compite y... ese miedo a la incertidumbre de lo que nos espera. Y el amigo Gamero con su fino lenguaje, supo plasmar ese dolor grato al comienzo, insoportable antes de la llegada a la meta, y la complacencia de culminarlo sin importar la posición, de la mano de la figura del brother que ya no está y de excelentes metáforas para llegar a esa otra meta: un cuento excelente.
Más que un homenaje al fratello es una alegoría que motiva a seguir escribiendo sobre estos temas y a continuar con el entrenamiento.
Mejor lean el cuento y saquen sus propias conclusiones
A continuación el enlace del cuento
Los zapatos de mi hermano

Apenas llego a su apartamento en Margarita y entro al cuarto donde él solía dormir veo sus zapatos de correr en el piso del closet: los de marca famosa y aire en la goma. Recuerdo cuando los compró; los tenía puestos y me señaló sus pies con cierto regodeo. Eran flexibles como un guante usado, tan blancos que deslumbraban, de cordones gruesos, suaves y unas líneas ágiles de color azul se deslizaban a los lados para terminar en el símbolo que nítidamente los identificaba. Fue un domingo en la mañana, en la reunión que tradicionalmente hacemos en casa de Tita, donde nos contamos los chismes de la semana y tomamos el imantado café con leche que prepara una de las muchachas. Aunque seas menor que yo, me dijo Gonzalo sonriente, con estos no podrás alcanzarme; nada los iguala, son tan livianos que no se sienten y el colchón de aire que encierra la suela ayuda a una pisada más suave, ya verás. Yo admiré los zapatos de mi hermano y reí con él, confiado, sabiendo que aunque un día se sienta con ánimos de dejarme atrás, siempre esperará a que yo lo iguale para cruzar juntos la meta.
Así ocurrió en el Maratón de Caracas en 1984. Durante meses nos preparamos .....

Los siete principios herméticos reseñados

2008-08-03T01:55:00.006-04:30

El jueves pasado tuve una grata invitación a la presentación de mi libro en un club de lectura comandado por la joven octagenaria, historiadora Nora Bustamante. Me sentí muy complacido porque por ese grupo han pasado reconocidas personalidades del mundo artístico en todos los ámbitos. La presentación del libro 7 principios , 7 cuentos, un destino la realizó Heberto Gamero, el reciente ganador del prestigioso concurso de cuentos de el diario El Nacional y además estuvieron presentes varias escritoras reconocidas y ganadoras de concursos, incluída Krina Berg que fue galardonada el año pasado en este mismo. Por supuesto que la reunión fue muy amena, entretenida y nutritiva y me sorprendió haber recibido excelentes comentarios.

A continuación presento la reseña que realizó Gamero, con su permiso, de mi libro, ahora de ustedes:

Título: 7 principios, 7 cuentos, un destino.
Autor: Henrique Albornoz Miliani.

Hoy tenemos como invitado al escritor Henrique Albornoz Miliani, con quien analizaremos su libro 7 principios, 7 cuentos, un destino.
(Por decirlo de alguna manera, el invitado y yo tenemos en común que somos egresados de la misma promoción, ya que su libro fue mención de honor en el concurso Salvador Garmendia 2007, donde yo participé y obtuve también un reconocimiento. Así que somos compañeros de promoción).

Vamos con el análisis del libro.

Al leer la dedicatoria del libro el autor nos da un importante indicio de lo que posiblemente será el tema de la obra cuando dice: “Dedicado a la diosa del amor, Afrodita, mi protectora…” Y en esta última frase: “Mi protectora”, el autor nos dice también que tiene una singular forma de pensar, poco tópica, e invita a explorarla más a fondo por medio de la lectura de su obra.

En la página siguiente, el fragmento de carta enviado por un enfermo psiquiátrico a Carl Sagan, quien fue un científico especializado en el estudio del universo, y sobre todo la firma de dicho artículo que reza: “La conexión Cósmica”, una vez más nos pone en la evidencia de que estamos por leer un grupo de cuentos diferente, que pondrán a prueba nuestra capacidad de análisis y removerán cimientos morales y espirituales que posiblemente nos sorprenderán.

Ya en el prólogo se despeja la duda y se aclara con anticipación lo que será el resto del libro: se expondrá, por medio de historias, hasta cierto punto cotidianas, siete leyes o principios llamados del Kybalión. Principios obtenidos de un documento “hermético” escrito hace miles de años. Al leer la palabra “hermético” entendí que leería algo de corte esotérico, es decir, algo que no es comprensible para los que no están iniciados en estos estudios; cuestiones ocultas, reservadas, que probablemente con las narraciones de Albornoz podríamos llegar a entender. Se aclara en el prólogo que muchas de estas historias podrían ser tomadas como “fantasías o cuentos de camino”, pero luego advierte que “¿a cuántos de ustedes no les ha ocurrido algún fenómeno, alguna vez en su vida, que no tuvo explicación racional?”. Y si uno se detiene a pensar en esta pregunta, al menos en mi caso, mi respuesta sería sí, me han pasado cosas que no puedo explicar y que ha veces callo para no ser mal interpretado.
Los cuentos que narra Enrique en este libro son a mi modo de ver una excusa, por decirlo de alguna manera, para explicar los principios mencionados, para “una vez conocidos y empleados justamente, llegar a una meta o destino común: la autorrealización”. Autorrealización, algo que todos los humanos, consciente o inconscientemente, buscamos.

Veamos el primer principio y el primer cuento.

1) Principio del mentalismo. El loro negro.
Aparece un loro grande y negro llamado Negrón en la ventana de la casa del personaje quien en ese momento tenía 15 años. El ave olía muy mal, a formaldehído (mezcla que se utiliza para conservar cadáveres humanos), tenía un aspecto sobrenatural y se alimentaba de sangre, dado su bajo nivel evolutivo, explica después el narrador. El joven enfermo formula un deseo y lo anota en un papel (con este hecho de anotar su deseo, quizás sin darse cuenta, el personaje aplica el principio del mentalismo, al definirse como: “técnica de visualización aunada a reiteradas afirmaciones”). El muchacho entonces pide al cielo salvar su pierna a punto de ser amputada, lo que consigue sin mayores complicaciones. Luego de la recuperación El loro, o vampiro plumífero, como le llamaban, solía merodear por los predios de la casa del joven y repetía la palabra Kulshifucur sin cesar. El loro fue sorprendido y encerrado en una jaula con intenciones de venderlo, pero luego el mismo animal pidió la libertad. El personaje principal se condolió de su petición y lo dejó ir. Luego, por alguna razón, el loro desapareció de su vida para reaparecer muchos años después cuando el personaje, ya adulto, se encontraba en una zona peligrosa cerca de la universidad donde estudiaba en los Estados Unidos. Su carro se había dañado y el frío helaba todo su cuerpo, se encontraba en peligro. De pronto el loro apareció de la nada sobre el capó del carro, repitiendo Kulshifucur. Inmediatamente apareció un joven de tez oscura que bajó de un auto viejo y le ofreció ayuda (aparentemente fue guiado por el gran loro), lo ayudó y así nuestro personaje se salvó de morir congelado. El loro continuaba repitiendo la palabra Kulshifucur cuyo significado, develó su amigo David, quiere decir: “Todo es mente”. El personaje concluye que “el loro aparece cuando necesito cambiar los patrones mentales que atraen fatalismos”.El personaje guarda una pluma que se desprende del ave.
“―¿Y por qué si todo es mente, no me va como yo deseo? Le preguntó el personaje a un guía espiritual.
El guía le contesta:
―Porque no eres perseverante en tu aprendizaje de meditación, visualización y paciencia. Debes mantener una idea fija para lograr que la misma se materialice”.
Por otro lado le dice: “tu mente es como un océano y las olas son los deseos que has pedido; pienses lo que pienses en algún momento los verás cumplido…”
Luego se encuentra con un hombre negro en pleno páramo andino que casualmente se llama también Negrón y se aclara el enigma de la pluma que el personaje guardaba en su cartera, la que le entregó a este último para la supuesta conjuntivitis que afectaba al niño que lo acompañaba. Así desapareció la evidencia de la pluma. Sin duda el hombre era una especie de ángel de la guarda, al igual que lo era el loro, pero en otro plano de evolución, lo que se desprende de la afirmación: “Una de las formas en que el protector o ángel se manifestaba”.

2) Principio de correspondencia – El pájaro blanquinegro de la Y.

El personaje, haciendo ejercicio por una montaña de los Estados Unidos, resbala, cae y pierde el conocimiento (también en este cuento está la figura de un pájaro). Un anciano de cabellos blancos, un maestro celestial, apareció y le habló sobre los secretos de la vida. Le comentó que “las respuestas pueden estar en cualquier lugar si observas cuidadosamente en tu corazón”. “Tú no estás en el universo sino que el universo se encuentra en ti” “Tú puedes crear tu propio mundo, poner las reglas y atraer lo que te mereces”. “El tiempo es una ilusión”. “Yo tengo la libertad de elegir la ruta”. “Cuando tú decidas ser realmente feliz, no atraerás infelicidad”. “Como es arriba es abajo” “Todo se corresponde”. Finalmente el personaje ve su cuerpo yacer en la tierra y entra en él, recuperando de nuevo la consciencia. Este cuento se puede interpretar como un sueño producto de una meditación profunda. “Poner las reglas y atraer lo que te mereces” es la máxima que quizás explique mejor este principio.

3) Principio de Vibración- Eran las 9:25 pasadas.

Lolo manejaba hacia el oriente del país en un viejo Ford acompañado de un amigo pasado de tragos que dormía. De pronto una mujer y una niña pelirroja, a quien Lolo creyó haber visto en otro lado, aparecieron en el camino. Lolo, por la necesidad de distraerse, le ofrece la cola a los personajes. Buscando conversación, al preguntarle a la mujer qué hace viajando a esas horas de la noche con una niña, ella le dijo que viajaba sola, que a qué niña se refería. Él se queda confundido. Luego la mujer le lee la mano y adivina parte de su personalidad: es inteligente, le gusta estudiar, las mujeres y tendrá una vida corta. La mujer enciende un tabaco con la intención de ayudarle a combatir un “trabajo” que una joven le montó. Él le dijo que le interesaba saber el futuro y le pidió que le enseñara a leer el tabaco. Ella le dice que no lo puede explicar y agrega: “El verdadero futuro solamente lo conoce Dios…porque el futuro que podría ser es lo que vamos a cambiar”. A las 9:45 de la noche se desvían hacia un camino misterioso. A través de una viña llegaron a una casita. De pronto una hermosa niña, como de quince años, apareció por la puerta; era la misma que había desaparecido luego de entrar al carro. “Hoy lo que viste fue un reflejo de lo que quieres ver” (esta afirmación quizás puede explicar la polaridad), dijo la niña tratando de sacar a Lolo de su confusión. La niña resultó ser toda una experta en cuestiones ocultas y le explica a Lolo: “En el universo existen energías que se impregnan de las personas…así como también de los animales o de las cosas. Todas estas energías vibran a una determinada frecuencia. En el universo nada está inmóvil, todo se mueve, todo vibra. Cada cual posee un cuerpo de energía cambiante, dependiendo de su estado de ánimo, de sus pensamientos, de su alimentación, de su metabolismo…”. La niña le brinda una explicación acerca de la lectura del tabaco. Un fugaz romance surge entre ambos personajes, pero sin consecuencia alguna. Unos años después Lolo regresó a la zona donde encontró a la mujer y a la niña y nadie sabía de ellas. Luego, estando en su casa, se dio cuenta de que en uno de los cuadros colgados de la pared aparecía la viña y la casita de su sueño.

Principio de la Polaridad – Los perros de playa.

Un amigo le deja un relato a otro para que éste lo termine. Trata sobre las aventuras románticas de un grupo de amigos en Playa el Agua, en la isla de Margarita, durante el verano del 2004. Decepcionado de cómo han cambiado las cosas en la isla: drogas, prostitución, inseguridad, el amigo le dice: “Mira si puedes hacer algo, añádele una de esas leyes que tú me comentaste, y escribe que me marché a otras playas”. Luego comienza una detallada y bien narrada explicación de lo que son los perros de playa (leer pag. 113), en esencia, jóvenes delgados, melenudos, descarados, simpáticos, atrevidos, con pocos escrúpulos, que se dedican a cortejar a las extranjeras, turistas, que llegan a la isla a pasar sus vacaciones, con el único fin de llevarlas a la cama, aunque algunos terminan casados y emigrados. A través de una definición que el narrador da al perro de playa explica a grandes rasgos lo que es el principio del ritmo o péndulo: “El perro de playa, instintivamente, se desplaza de forma acertada entre los dos polos de un mundo dual: luz-oscuridad, objeto-imagen, sonido-silencio, cazador-presa, ebrio-sobrio”. Al comenzar la narración del encuentro con dos chicas irlandesas (autor original) el amigo que está tratando de arreglar el cuento introduce elementos de la ley en cuestión. Por ejemplo: “Sentados en una mesa situada en la arena…” (dice el autor original). Luego: “Y aprende a mantenerse en algún punto intermedio sin llegar a los extremos” (claramente dicho por el nuevo autor, es decir, por el amigo que está modificando el cuento). Y así sucesivamente. Creo que es uno de los cuentos más interesantes desde el punto de vista de novedad literaria. Algunas otras ideas intercaladas en medio del relato son: “Todo tiene su par opuesto”. “Los semejantes y los antagónicos son los mismos y los extremos se tocan” “Todo es y no es al mismo tiempo”. “Donde encontramos una cosa encontramos también la otra…y sus opuestos”. Cierra con “Para avanzar o crecer es importante saber manejar las polaridades entre las que nos movemos”. El cuento termina con el expresivo ladrido de un perro triste.

Principio del ritmo- El bombero pirómano y el péndulo.

Este relato cuenta la historia de Zaby, un jefe de bombero aparentemente profesional y entregado con honestidad y dedicación a su trabajo, es realmente un enfermo que busca ayuda en su amigo (Riky) estudiante de psicología que lo lleva a la consulta de un maestro. El narrador intercala entre guiones pensamientos como: “Todo asciende y desciende”. “Todo fluye y refluye en la naturaleza”. Dada la complicada personalidad de Zaby, Riky, decide ayudarlo mediante la aplicación de metafísica a fin de entender mejor la psicosis maníaco depresiva que le atribuye a su amigo.
Dice el narrador: “El destino lo arrastraba en una dirección y el intentaba oponerse”. A un llamado por un accidente en la autopista introduce el pensamiento: “Todos los fenómenos de la naturaleza, incluidos los hechos históricos, son como algo vivo que nace, crece, se desarrolla y muere…, desde las vibraciones de la luz hasta los más lejanos fenómenos planetarios”. Mientras trasladaban al herido al hospital a toda velocidad el narrador dice: “Todo se mueve como un péndulo; la medida de su movimiento a la derecha, es la misma que la de su movimiento hacia la izquierda, el ritmo es la compensación”. Luego presenta el caso de tres menores perdidos en el Ávila. Uno de ellos, muy asustado, asegura que un duende les había robado un cuchillo y que posiblemente regresaría para matarlos. El narrador afirma: “Existen duendes habitando en todas las montañas costeras y que uno de ellos, de nombre Kron, es el encargado de cuidar cierta zona en el Ávila”. Zaby aparece de improviso dando muestras de locura mientras perfora una tubería de gas por la carretera a oriente. Como se dijo, implora ayuda a Riky quien lo descubre en el hecho. Visitaron a un maestro de nombre kahuna. Zaby le confiesa a su amigo que la mayoría de los incendios que habían atendido cuando estaban en el grupo de bomberos fueron creados o simulados por él mismo en retaliación porque su grupo no era tomado en cuenta como era debido por los organismos del estado. El maestro le explicó que lo trataría con una imposición de manos pero sin tocarlo. Al medir las vibraciones de Zaby mediante radiestesia sobre un papel graficado, Riky intervino: “Los seres humanos promedio siempre nos encontramos emitiendo vibraciones de baja densidad debido a que hemos dado demasiado poder a nuestros sentidos: vista, oído, olfato, gusto y tacto, que son los que emiten las bajas frecuencias, casi siempre en el plano inconsciente. Por eso no podemos dejar que toda nuestra consciencia sea dirigida por nuestros sentidos. El ritmo de frecuencia normal es del orden de unos 20.000 ciclos por segundo (la llamada consciencia social). Al vibrar a 100.000 ciclos se logra la llamada consciencia divina”. (¿?). “Una persona que se encuentra pobre o enferma emite vibraciones de frecuencia bajas del orden de 10.000; si no logra un cambio de consciencia, a pesar de lo bondadosa o piadosa que pueda ser, no puede tener acceso a la riqueza o la salud”. Finalmente Zaby recupera su nivel óptimo de vibración y concluye el narrador: “Sí es posible cambiar el propio destino”.

Principio de causa y efecto - Máxima velocidad.

Logroño es un personaje realmente malo. Solía ofrecerle colas a las personas, generalmente mujeres, entre Valencia y Maracay para luego de forma perversa asustarlas acelerando al máximo y frenando bruscamente. Los pasajeros se tenían que tragar cualquier reclamo pues él dejaba ver en su cintura la cacha de un revolver que parecía de verdad. Un día le ofreció la cola a una anciana que iba al médico a verse una afección del corazón. Fue tanta la impresión de la mujer con las frenadas y aceleradas de Logroño que murió casi al instante. Reportó la muerte y quedó libre como si nada. En otra oportunidad se detuvo a recoger a otra mujer vestida de negro y con la cabeza cubierta por un pañuelo también negro. Su placer por ver sufrir a los demás sería satisfecho una vez más. Al entrar en el túnel vio con terror cómo un carro venía a toda velocidad por el mismo canal que él transitaba. Temblando volteó a ver a la mujer de negro que ya no tenía el velo sobre la cara y se dio cuenta de que era la misma mujer que había muerto en su carro pocos días antes. Luego se narran algunas escenas cotidianas que supuestamente vive Londoño entre un grupo de amigos, pero la verdad es que ya estaba muerto. Había fallecido en un accidente de tránsito dentro del túnel y su rostro estaba cubierto con un velo negro. Aquí se podría aplicar el refrán: “Con la vara que midas, serás medido”.
En una parte del cuento se define la ley con claridad: “Todo efecto tiene su causa, todo sucede de acuerdo con la ley; la suerte no es más que un nombre que se le da a una ley no conocida; hay muchos planos de causalidad, pero nada escapa a la ley”.
Para cerrar este principio me gustaría leer un poco el pensamiento de la página 238.

Principio de generación - ¡A su orden…señor¡

Tiene que ver con la procreación. Huascar pasó su vida dedicado al sexo y dejó más de cincuenta hijos en su larga carrera de romances. Tenía predilección por las domésticas jóvenes, a quienes hechizaba desde que lo veían. Él decía que no era su culpa, que eran los genes, que las mujeres lo perseguían, que era herencia familiar el ser tan atractivo, y que mientras más hijos tuviera más ayuda recibiría en el futuro. Cuando alguien le reprochaba su paternidad irresponsable el decía: “Creced y multiplicaos”. Decía que era practicante de los principios oscuros y por lo tanto debía ser fiel a los principios de generación hermético. En el cuento se establece una alegoría con respecto a un robusto toro que servía de semental a las “terneritas” del valle. A pesar de todo Huascar también meditaba. Una vez en una montaña se sintió complacido al recordar textualmente el principio de generación, que por muy obvio que parezca afirma: “Nadie puede existir sin el principio de generación, o sea sin su padre y su madre”. Más adelante dice: “El principio de generación se manifiesta en toda su grandiosidad en la variedad de plantas, de animales, abundancia de agua…y todo por la fusión del principio masculino y femenino”. Finalmente Huascar parece cambiar. Volvió con Rosita, su primer amor, hizo las pases con su suegro y se dedicó a la vida familiar. Pero el principio de generación es más fuerte de lo que uno cree y las intenciones de Huascar fueron maltrechas al llegar una prima de su esposa que la cuidaría mientras pasaba un embarazo.

La narrativa en general es impecable. Es un libro muy original donde se modifica sin timidez los preceptos del cuento moderno como lo son la brevedad; uno, máximo dos personajes; un conflicto único y un desenlace sorprendente. Quizás con esta serie Albornoz inventa una nueva forma de contar cuentos.

Hagamos algunas preguntas:

Como vimos el currículum de Henrique es muy variado: ingeniero biomédico, parapsicólogo, peón de granja, agente de turismo, proyectista petrolero y ahora escritor; actividades que tienen poco en común.
Le preguntaría:
-¿Cómo te ha resultado ejercer labores tan disímiles?
-¿Eres un iniciado?
-Sobre estos temas podrimos estar hablando toda la vida, pero, ¿has encontrado las respuestas que buscas en las leyes que describes en tu libro?

Heberto Gamero (31-07-2008)

Venezuela es un poema

2008-07-25T01:05:00.004-04:30

Para los vistantes de este blog que pertenecen a otros países les dejo este video de Venezuela, dónde tenemos muchas cosas que valen la pena: gente que aún no se ha dejado asfixiar por lo negativo de una riqueza mal distribuida, flores que nacen en este fango de lodo petrolero; música que te llena el alma, una manifiesta cara de la intención: la belleza de sus mujeres; paisajes dignos de cualquier pintor expresionista y tantas cosas que se pueden salvar antes de que estos tipos que administran nuestros recursos, los sigan invirtiendo en violencia, odio entre hermanos y despilfarro en armamentos.
Además, creo, existe una generación de relevo de nuevos escritores, que tenemos fe que podemos poner un grano de arena para rescatar este país, por medio de la divulgación de ideas constructivas.
A los que nos quedamos aquí, sobretodo en esta ciudad donde pierden la vida tantos inocentes, les dejo este video como un reflexión ante el negativismo, ante las profecías de desastre y ante la desidia de las voces reconocidas que pudieran aportar algo.
La literatura refleja muchas veces el lugar y el momento en el que escribimos, este video lo incluye porque...
Véanlo

Nota. para escuchar el video pulsa pause !! en la cajita de música situada en la banda derecha

¿Por qué escribo "¿por qué escribo?" ?

2008-07-23T00:15:00.006-04:30

Algunas veces me han preguntado ¿por qué escribes tú?

Y casi siempre tengo una respuesta diferente, y como alguno de esos versos que comienzan con Tengo un hijo que es mi tío y concluyen con yo soy el abuelo mío, uno termina pensando si la respuesta es un acto de malabarismo literario, o si se es consistente con una verdad.

Fue más facil responder en una entrevista radial ¿Para que escribe Henrique? Respondí con otra pregunta ¿para que respira uno?. Luego de una pausa, para no dármelas de moderno Mesías, agregué: Pues, para expresarme. Fue una salida rápida. Para no entrar en cuestiones filosóficas sobre la verdad, diré como dijo Borges -no con sus mismas palabras-ante un giro de respuesta a una misma pregunta: lo que yo expresé ayer, puede no sea lo mismo que expreso hoy, o hace algún año... uno siempre está cambiando.

Hace tres años esta fue mi respuesta

“Porque me gusta... porque sí’. ¿Por qué la Luna sale en la noche?;, o ¿por qué nada un pez?; o ¿ por qué vuela el águila?. O sea que no hay una explicación lógica del por qué un escritor escribe ─suponiendo que yo sea uno de ellos o me esmere por serlo─. Como dijo Borges: La rosa es.
Luego medité un poco más sobre la pregunta y me la formulé de otra manera: ¿Por qué me gusta escribir? O ¿por qué dedico tiempo a escribir cuando podría estar haciendo cualquier otra cosa?
Simplemente porque cuando escribo lo disfruto, y lo que es más, cuando escribo me siento como un Dios, creo los personajes; si alguien me disgusta en la vida real, lo recreo en la escritura y lo muevo a mi antojo, lo rebajo o incluso lo aniquilo; enaltezco a otros; me coloco donde yo quiero, puedo tener la novia que siempre he deseado, vivir donde me plazca, viajar a otros mundos, tener lo que deseo. Incluso, aunque un personaje ya tenga su propia personalidad y parezca cobrar vida, tengo el poder hasta de enloquecerlo, de cambiar su lenguaje... o de convertirlo en Dios, también al hacerlo escritor.
Además, mientras más escribo más aprendo, más me pulo, más me esfuerzo en seguir mejorando... y esto me da una gran satisfacción.”

Hace un año expresé:

"¿Por qué sigo escribiendo?; o ¿por qué quiero ser un buen o gran escritor?
Porque a través de la literatura he comprendido que siempre existe algo que aprender o que recordar. Aprender que para llegar a la gente se necesita ser humilde sin perder la autoestima; comunicar claridad y sencillez sin llegar a la vulgaridad; expresar lo sublime sin llegar a la exageración, a las frases rimbombantes o lo que nadie más comprenda, pretendiendo que la obra es tan indescifrable que sólo las inteligencias superiores la interpretan. Aprendí que hay que saber aceptar la crítica, aunque no nos guste, teniendo en cuenta de que eso no es un ataque personal, ─aunque bien pudiera serlo─ sino simplemente unas palabras de alguien con otro punto de vista. A través de la escritura he corroborado que se conoce más a una persona por las preguntas que te hace, que por las respuestas que te da. Sin embargo, al mismo tiempo aprendí que el ego no nos deja ver nuestros errores y creemos que nuestro escrito es lo mejor que existe, sin hacérselo llegar a un niño, a un adolescente, a un anciano, a un adulto... y esperar una segunda opinión. Me di cuenta al mismo tiempo de que todo tiene su momento y de que, una vez la obra está hecha, no hay que guardar la música dentro de sí.
¿Por qué un gran escritor? Porque ser grande es tocar el corazón del público lector sin importar el tema sobre el que se escriba. Áquel que se da cuenta que siempre es un aprendiz y debe percatarse que para llegar al "master" se necesita tiempo y por lo tanto debe mantener una actitud de reverencia espiritual y no una falsa modestia. Un gran escritor es un gran ser humano y más grande que bueno. Porque bueno es el que sigue la corriente y llega hasta un punto fijo, y grande es quien casi siempre está solo y sigue su propio camino que lo conducirá, algún día, al punto de la llegada final, que no es más que un punto que se mueve hacia delante a nuestra misma velocidad. Para ser un buen escritor se necesita una gran dosis de imaginación, un don natural; mas para ser un gran escritor se necesita canalizar a esa imaginación y a ese don con trabajo, dedicación y constante auto corrección. Para ser un buen escritor se necesita de una elevada cultura e instrucción; para ser un gran escritor se necesita vivir la vida, compartir momentos con todo tipo de personas, cual lo expresó Kipling “conversar con reyes sin perder tus comunes rasgos y alternar con multitudes sin perder tus virtudes”
Hace un año dije que un escritor se sentía como un dios. Hoy digo: un escritor se siente como un humano conectado, porque la perfección es un estado ideal.
Ayer me creí algo bueno... Me gustaría llegar a ser un buen escritor... pero mucho más me gustaría llegar a ser un gran escritor.

Hoy me planteo la misma pregunta después de leer noticias contrapuestas.

Una que dice que el presidente Chávez va a reunirse con el presidente de Rusia para la compra de armamento que podría superar los US$1.000 millones y dotaría al país latinoamericano de tanques, submarinos, sistemas antiaéreos y aviones de combate. Y otra que dice Bush pide a Congreso aprobar TLC con Colombia para contrarrestar a Chávez.

Al mismo tiempo me llega otra información que exhala : El lo. de Agosto habrá un Eclipse Solar único. Los astrólogos espirituales están indicando que este evento celestial abrirá una ventana de oportunidad durante la cual la Presencia YO SOY de cada persona en la Tierra podra ser capaz de iluminar la mente externa y dar poder al Potencial Divino codificado en el interior de nuestras estructuras de ARN y ADN. La Compañía Celestial nos ha dicho que este evento aumentará el proceso del despertar de la Humanidad.

Y es aquí donde me planteo la pregunta ¿por qué escribo?

"¿porque el papel aguanta todo y puedo expresar lo que quiera? ¿porque no hay una verdad verdadera y con eso agarro más lectores? ¿porque me da nota dedicar tiempo a esto? ¿para alertar de manera elegante que algo peligroso se está cociendo? ¿para indicar que hay un universo con dos polaridades al mismo tiempo?

NO.

Hoy escribo para que tú, lector, a través de tu lectura me enseñes a entender todo lo que escribí más arriba. Algo así como comprender que si mi padre se casa con la hija de mi mujer, entonces

Yo soy el abuelo Mío.

Suerte y Gaceta Hípica con Breve

2008-07-10T00:19:00.007-04:30

Está abierta la inscripción para el premio Biblioteca Breve 2009 por la editorial Seix Barral con un premio nada malo de 30.000 euros. Un premio alcanzado y que catapultó a escritores como Vargas Llosa, Carlos Fuentes y al venezolano Adriano Gónzalez León, entre otros. Fue a Adriano (foto) a quien le escuché decir, poco antes de morir, en una entrevista, que en Venezuela solamente se leía la Gaceta Hípica . Estoy seguro de que lo dijo como un alerta. Para los que no son de aquí: La Gaceta hípica es una revista semanal muy antigua -milenaria si se quiere ya que la conozco desde que tengo uso de razón- que tiene información sobre los caballos, jinetes, handicap, entrenadores, fotografías, etc; todo relacionado con el mundo hípico y las carreras a correr durante esa semana de su salida al ruedo.

Particularmente, no sé si sea cierto eso que solo leemos sobre caballos y yeguas o si se está incrementando el porcentaje de lectores en la población. Habría que hacer una encuesta seria. Lo que si escuché es que se pretendió utilizar el hall del CELARG (Centro de estudios latinoamericanos Rómulo Gallegos) como centro de acopio de verduras y pollos (MERCAL) hace poco menos de un mes y algo pasó por allí que no se logró la rebatiña... aún a pesar del silencio de voces intelectuales reconocidas que deberían decir algo como Ñe, y no precisamente para comprar Ñame.

Sí, algún intelectual reconocido pudiera decir alguna frase oculta y certera, como cierta vez culturizó Arturo Uslar Pietri la palabra pendejo, o Camilo José Selá en España con su palabra puta que, antes de él, se mencionaba como p... (con puntos suspensivos).

Y eso de que los venezolanos leemos la Gaceta Hípica, algo me dolió, porque uno como idealista, o como pendejo, mejor dicho, espera escuchar frases que te hagan sentir de que estamos avanzando, así sea con la propaganda de la vinotinto.

Y bueno, aquí les envío el link para las bases del concurso, a aquellos que pensamos que aquí tambien se leen otras cosas y se escriben mejores.

Suerte y G... a los que envíen sus novelas.

1. Podrán optar al Premio Biblioteca Breve novelas inéditas y escritas en lengua castellana. El autor de la novela garantizará su autoría, originalidad y que no es copia ni modificación de ninguna otra ajena. No podrá presentarse obra alguna que concurra simultáneamente a cualquier otro premio, ni las obras de aquellos que hubiesen fallecido antes de anunciarse la convocatoria.

Mayor información: Seix Barral, Avda. Diagonal, 662-664 08034 Barcelona (España) • Telf. 93 496 70 03 • Fax 93 496 70 04 • http://www.seix-barral.es/

Lista de los ganadores del premio:

1958 Luis Goystisolo (España, 1935) por Las afueras

1959 Juan García Hortelano (España, 1928-1992) por Nuevas amistades

1961 José Manuel Caballero Bonald (España, 1928) por Dos días de septiembre

1962 Mario Vargas Llosa (Perú, 1936) por La ciudad y los perros

1963 Vicente Leñero (México, 1933) por Los albañiles

1964 Guillermo Cabrera Infante (Cuba, 1929-2005) por Tres tristes tigres

1965 Juan Marsé (España, 1933) por Ultimas tardes con Teresa

1967 Carlos Fuentes (México, 1928) por Cambio de piel

1968 Adriano González León (Venezuela, 1931-2008) por País portátil

1969 Juan Benet (España, 1927-1993) por Una meditación

1971 Nivaria Tejera (Cuba, 1933) por Sonámbulo del sol

1972 José Leyva Fernández por La circuncisión del señor solo

De 1973 a 1998 no se entregaron

1999 Jorge Volpi (México, 1968) por En busca de Klingsor

2000 Gonzalo Garcés (Argentina, 1974) por Los impacientes

2001 Juana Salabert (Francia, 1962) por Velódromo de Invierno

2002 Mario Mendoza (Colombia, 1964) por Satanás

2003 Juan Bonilla (España, 1966) por Los príncipes nubios

2004 Mauricio Electorat (Chile, 1960) por La burla del tiempo

2005 Elvira Lindo (España, 1962) por Una palabra tuya

2006 Luisa Castro (España, 1966) por La segunda mujer

2007 Juan Manuel de Prada (España, 1970) por El séptimo velo

2008 Gioconda Belli (Nicaragua, 1948) por El infinito en la palma de la mano

!Aviso luminoso baleado!

2008-07-03T21:11:00.009-04:30

-Señor, ¿y ese aviso? - preguntó el pasajero mientras leía el mensaje.

-Eso es para que tomemos consciencia de lo que entra y sale... que no se ve el resultado.

-¿Y usted es escuálido?

-No, !que va! Solo agarre un lápiz y saque cuentas -y comenzó su explicación mientras conducía su carro particular con un aviso de taxi. Carlitos Plaza ya llevaba varios años en esta labor desde que lo botaron de la petrolera, cinco hijos que mantener y una esposa que trabajaba como secretaria.
-Lo único revolucionario es la individualidad. ¿Qué es eso?
-Esa frase corresponde al escritor Arturo Uslar Pietri en repuesta a una entrevista que le hicieron en el año 1984... y creo que esa frase siempre estará vigente:

"Así es, porque no somos otra cosa que individuos. El progreso del mundo se debe a los disidentes." - expresó Carlitos enfatizando las palabras de su escritor favorito.

-¿Y por qué me dice eso, a mí? Yo vendo las tarjetas telefónicas de a 15 en 20 mil y me va bien. Hay que rebuscarse como sea.

-Este comentario lo hago porque leí una declaración de un conocido escritor venezolano que parece que se vendió a la politiquería, ante sus afirmaciones sobre la liberación de Ingrid Betancour. Particularmente pienso que hay que escuchar a los mismos secuestrados... y ya sacas tus propias respuestas, en vez de estar emitiendo juicios a diestra y siniestra.

El pasajero al llegar a su destino, afortunadamente cercano, se bajó del carro pensando en que clase de locos había en la ciudad y continuó su camino despreocupado.

Más tarde, otro pasajero, un argentino que había sido atracado tres veces cuando tenía una tienda en las Mercedes , al ver el anunció exclamó:

-La verdad es que estoy impresionado, que vos estés claro de lo que ocurre. Este país se volvió mierda, che, y para salir adelante pasarán muchos años.

Carlitos Plaza, asiduo lector del Dr. Uslar, continuó citándolo: El intelectual debe ser y reaccionar como crea que deba reaccionar frente a la escena del mundo.
"Cuando se establece un conformismo en el que hay que estar de acuerdo con algo, se llega a algo desnaturalizante, es la muerte de la personalidad"

-Yo puedo comentar sobre eso. Argentina no se ha recuperado después del Peronismo- continuó el pasajero- Y como van las cosas aquí... esto no es ni la sombra de lo que era.

-Fíjese usted. Ahora y que uno debe ser pobre. Pero, los que dicen esto andas en tremendas Hummer, comen en buenos restaurantes y yo de vaina me meto una hamburguesa.

-El precio del petróleo está por encima de 154 dólares,y seguirá subiendo hasta que se haga tan caro y dejen de comprarlo y entonces ¿qué? ¿Qué pasará cuando lleguen las vacas flacas? Además, dicen los expertos, se producen 3000 barriles... -continuó el pasajero sacando una calculador- diarios. Esto es un ingreso de 462.000 dolares por día.

-¿A dónde va ese dinero? ¿se está sembrando como decía el Dr Uslar? " En Venezuela hay que sembrar el petróleo" Lo que sé es lo que veo y escucho, es a la gente quejándose de que no se consiguen alimentos y de que el sueldo no alcanza, por no mencionar otras cosas.

Y así siguió su noche Carlitos Plaza, el admirador de Uslar... hasta que encontró a un pasajero que no le gustaba escuchar más nada que no fuera la "revolución"... la que pretende cambiar los hechos... y al salir del carro sacó un revolver y le descargó las seis balas al nuevo aviso luminoso. Una última luz azul rey brotó de su artefacto... afortunadamente para Carlitos.

http://www.analitica.com/Bitblio/uslar/sembrar_el_petroleo.asp

Mi encuentro con Jesús Rosas Marcano

2008-06-29T00:02:00.005-04:30

En nuestro país, así como en otros, generalmente, muy poca gente conoce a los escritores de su tiempo. Si alguien hace una encuesta por ahí seguramente le nombraran a Arturo Uslar Pietri y a Rómulo Gallegos. Otros recordarán a aquellos que les obligan a leer en bachillerato, como Francisco Mazziani o Eduardo Liendo. Si alguien está poco metido en el medio literario, ya reconecerá otros nombres, por mencionar a algunos, como Andres Eloy Blanco, Aquiles Nazoa, Rafael Cadenas, Ramos Sucre, José Balza, Adriano González León. Existen otros escritores que a pesar de su verso ágil , ameno y por su carácter filantrópico, son más conocidos por su participación con los medios de comunicación y por su humorismo. Éste sería el caso de Jesús Rosas Marcano, compositor de las letras de las canciones Botaste la bola, La Marcha de los Pendejos y Negro como yo, popularizadas por el grupo Un Solo Pueblo.

Jesús Rosas Marcano, conocido como Chue o El Profe por sus allegados, nace (en presente porque este tipo de persona nunca muere) en La Asunción , edo Nueva Esparta en 1930, en el mismo año y pueblo donde nació mi padre (quien seguramente estará parrandeando con él por esas calles del Empíreo). Rosas Marcano, dedicó su vida al servicio de la docencia el periodismo y a la canción popular. Muchos de sus versos son dirigidos a lo niños, especialmente al niño que llevamos por dentro, y como un Vargas Llosa "ñero"- cariñosa espresión de margariteño-creía más en la dedicación intelectual que en la musa. "La inspiración no existe. Para crear uno tiene que convocar su corazón, su cerebro, lo que ha leído, el momento”, aseveró en cierta oportunidad.

La última vez que lo vi, fue cuando caminaba por las inmediaciones del Centro Comercial Los Chaguaramos, y lo recordaba desde mi infancia quizás porque en algún momento lo escuché recitar alguna estrofa de A la Una la Luna, a las dos el reloj, que se casan la Aguja y el Granito de arroz o por ese poema a los astronautas

CLARO DE LUNA

Aldrin, el primer día
que estuvo por allá,
a pesar de esa honda
fatiga sideral,
durmió profundamente
como nunca jamás.

Porque el claro de Luna
lo invitó a reposar
en ese Mar sin olas
de la Serenidad.

Pero en cambio a Neil Armstrong
no le sucedió igual.
Tuvo hasta pesadilla
y esa incomodidad...

Cuando el claro de Luna
lo vino a despertar,
vio que andaba su colcha
rodando sin parar
por el embravecido
Mar de la Tempestad.

Ese día del año 2001 poco antes de emprender su vuelo, posiblemente en otra clase de Apollo 11, lo detuve, con intenciones de que me indicara como arrancar con mi proceso de escritura tanto como por saludarlo.

-¿Como está? Usted posiblemente no se acuerde de mí. Yo soy el hijo de Oscar Albornoz -le dije.

-Muchacho- exclamó con su simpático acento oriental- como has crecido. Claro que me acuerdo.

Quizás tenía algo que hacer, pero detuvo su andar para evocar gratos momentos de su infancia. Solamente la expresión de su rostro me indicaba que algo especial había rondado por su memoria. Me contó una anécdota de cuando era monaguillo, juntamente con mi padre en la iglesia de La Asunción, y que mientras uno tocaba el órgano, el otro se comía alguna ostia... como cosas de muchacho.

Pero lo que me conmovió fue cuando evocó la imagen de mi abuela Ana, que muy poco conocí, y me dijo cual niño emocionado que empaña su renuncia -renuncia a perder el tesoro de la infancia-resoplando en los cristales frente a la confitería:

Tu abuela fue una mujer muy noble, a mi nunca se me olvida las veces que me dejaba algún "corotico" dentro de los zapatos el día de Reyes"

Y detuvo su prosa. Fue una emoción tal que me transmitió, que olvidé porque lo había entretenido... para preguntarle como arrancar con la escritura. Hoy, más de siete años después, ya arranqué; y sin saberlo, con aquel sentimiento imborrable, posiblemente me dejó el mensaje: Mijo, lo que necesitas es poner tu corazón.

A continuación un video de Serenata Guayanesa con esa canción que trae gratos recuerdos... y al Profe, donde quiera que se encuentre, mis más profundos respetos.

¿Cómo hacerse rico rápidamente?

2008-06-19T13:15:00.004-04:30

Si estás leyendo esto porque crees que vas a ganar dinero mientras lo lees o mientras duermes, te equivocas.
Este es un blog de literatura y del arte de hacerse ricos mediante la adquisición de conocimiento. Haz riquezas allá donde los ladrones no puedan robar, dijo el maestro Jesús. Si eres rico de espíritu, lo demás te llega por añadidura, también mencionó en otra ocasión. ¿Y cómo sé si soy rico de espíritu? Acaso existe un espirituómetro, o un espirituoscopio o espirituógrafo. Si alguien lo sabe, por favor, que me envíe la página web.
Pero para no salirme del tema, he estado surfeando en la red y he notado que los blogs más visitados y con los que también se puede hacer algo de dinero, sobretodo si vives fuera de este régimen y que democrático que te controla como tú quieras gastar tu dinero-lo único que te deja es hablar paja , entiéndase por paja: bullshit (este blog es más visto por los angloparlantes que por los hispanoparlantes) y escribir lo mismo-, son los blogs que mencionan como hacer dinero rápidamente.

Recientemente vi la última película de Indiana Jones y en su busqueda de El Dorado se encuentra con los restos de una civilización extraterrestre enterrada . El mismo Indiana afirma que lo que se interpretó por oro, fue una mal traducción de riqueza de conocimiento, que es el legado de nuestros ancestros. Esto da que pensar.

Volviendo al tema del blog, ya que esto es narrativa voy a recomendar algunos libros que al mismo tiempo que te enseñan como hacerte más rico, puedes ganar más dinero.
Uno de ellos es el famosisimo de Napoleón Hill : Piense y hágase rico del cual te anexo los siguientes enlace
http://www.sacred-texts.com/nth/tgr/index.htm. Versión en inglés.
http://www.onagel.com/descargas/e-books/Hill_Napoleon_Piense_y_Hagase_Rico.PDF Versión en español.
De este libro extraje el siguiente fragmento:
Un poeta vio la verdad
Cuando Henley escribió las proféticas líneas: "soy el dueño de mi destino y el capitán de mi alma", debía habernos informado que todos somos dueños de nuestros destinos y capitanes de nuestras almas "porque" tenemos el poder de dominar nuestros pensamientos.
Debió habernos dicho que nuestros cerebros se magnetiza con los pensamientos dominantes que sostenemos en la mente y que este magnetismo atrae a las fuerzas, a la gente, y a as circunstancias de la vida que armonizan con la naturaleza de nuestros pensamientos "dominantes".
Debió habernos dicho también que antes de acumular riquezas en gran abundancia, debemos magnetizar a nuestras mentes con un intenso deseo hacia las riquezas, que debemos llegar a ser "consciente monetariamente" hasta que ese deseo por el dinero nos impulse a establecer planes definidos para adquirirlo.
Pero al ser poeta y no filósofo Henley se contentó con establecer una gran verdad en forma poética, dejando a sus seguidores que interpretasen el significado filosófico de sus líneas.
Poco a poco, la verdad ha ido apareciendo por sí sola hasta que se evidenciado que los principios descritos en este libro guardan el secreto del dominio sobre nuestro destino económico.
Otros libros que te recomiendo son

Papá Rico, Papá Pobre, que te enseña como invertir y las diferencias entre activos y gastos, que si surfeas lo puedes encontrar y bajar .
Otro libro El vendedor más grande del mundo, de Og Mandino.
El Alquimista ,de Paulo Cohello.
Spiritual marketing de Joe Vitalle, que se puede bajar si lo buscas en la red.

Particularmente, mientras los leía, me sucedieron cambios que deseaba insconcientemente. Solamente es que hay que ser perseverante con su lectura y aplicar lo aprendido.

Algunos cuestionaran si uno puede comer, o comprarse un carro, o un apartamento con el conocimiento. No directamente; pero si sabes como usarlo si.

A lo mejor nadie comente esta entrada; pero si estoy seguro de que voy a recibir más visitas . Y te lo demostraré cuando publique el gráfico de visitas.

Sí, todos estamos necesitando dinero; pero hay otras cosas que no tienen precio, tal como el difundir mensajes positivos por la red.

REGLAS PARA MEJORAR LAS FRASES

2008-06-15T20:40:00.003-04:30

Entre los tips para mejorar la escritura encontré algunos en una página de redacción que pueden sernos de utilidad
Para conseguir una prosa clara y eficaz hay que tener en cuenta la estructura de las frases. En general, las frases largas cuestan más de leer que las cortas, por eso los manuales de estilo suelen recomendar brevedad. Si tenemos que leer frases demasiado largas nuestra memoria se sobrecarga y no podemos retener todas las palabras. También es conveniente evitar incisos extensos, mantener el orden lógico de los sintagmas y rechazar estructuras sintácticas complicadas, que dificultan la lectura.
1) Buscar un estilo activo
2) Evitar las negaciones
3) Juntar palabras relacionadas
4) Podar lo irrelevante
5) Limitar los incisos
6) Mantener una ratio baja de nombres y verbos
7) Limitar los gerundios

REGLAS PARA ESCOGER PALABRAS
En el momento de escribir una frase es muy importante escoger bien las palabras; según sus características, habrá palabras que fomentarán la legibilidad del texto y otras que la obstaculizarán (y, por eso, intentaremos evitarlas).

OBSTACULIZAN LA LEGIBILIDAD
Palabras repetidas
Muletillas
Comodines
Verbos copulativos
Adverbios en -mente

FOMENTAN LA LEGIBILIDAD
Marcadores textuales
Formas más populares
Palabras cortas y sencillas
Palabras concretas

Concurso Narrativa Infantil Juvenil

2008-06-11T14:18:00.003-04:30

la asociacion de escritores noveles está convocando al concurso de narrativa infantil juvenil.
Los requisitos pueden verse en el siguiente enlace
CONCURSO LA BRUJULA

Publicación de e-books gratis

2008-06-06T01:50:00.004-04:30

Encontré un sitio donde puedes publicar tu e-book gratis, o concursar y ganar dinero con cuentos cortos; sólo que debes hacerlo en idioma inglés. El sitio se llama Warnes Literary

Y lo puedes visitar pulsando el enlace siguiente

Warnes Literary

Además tiene una buena guía sobre como publicar tu propio libro que la puedes bajar en el siguiente enlace
Guía del escritor para publicar

Siempre que uno es desconocido no debe desanimarse en la búsqueda de alguna editorial porque todo esto es un negocio y si te pones en su lugar cuando tu compras un libro te fijas primero en el autor o compras un libro premiado por curiosidad. En la guía te explican como debe hacerse una carta de presentación, que tipo de agentes visitar, que esperar de un contrato, tus derechos de autor y lo más importante TEN PACIENCIA.

Muchos buenos escritores fallan en este punto porque no poseen esta virtud y más ahora cuando el tráfico, las ocupaciones, el horario de trabajo si eres un empleado, casi todos lo son hoy en día, te consumen tu tiempo para dedicar a tu escritura. He aprendido, en el poco tiempo que llevo en esto comparado con los que tienen como carrera el difícil arte de escribir, que si uno desea ser mejor, tiene que ser perseverante y aprender a esperar, tal Sidharta: ayunar, meditar, esperar. Cervantes pasó gran parte de su vida prisionero de los piratas, tuvo una infancia infeliz, perseguido por deudas familiares, perdió una mano en Lepanto, la guerra donde el Mediterraneo pasó a manos cristianas, y tuvo que esperar varios años para escribir su gran obra, a veces laborando en oficios de poca monta tal Rocinante.

Escribo esto para mí mismo y para los nuevos escritores, para que no perdamos la fe en la diosa Literatura, ya que muchas veces se encuentra gran resistencia y poca receptividad en este medio, a pesar del tiempo dedicado. No obstante, como dicen... y demostrado está: siempre se cosecha lo que uno siembra.

La ley de polaridad y la literatura

2008-06-05T00:16:00.008-04:30

En algunas entradas he asomado algo de lo que trata la ley de polaridad. Entre todas las leyes o principios herméticos se expresa que éste es el más evidente en nuestro día a día.
Este principio plantea que todo en la manifestación está sujeto a la polaridad. Todo en el universo tiene dos polos. Algunas polaridades son reconocidas fácilmente, por ejemplo; el día y la noche, el amor y el odio, arriba y abajo. La diferencia entre esos polos es su nivel de vibración. El todo, el absoluto, no posee polos, es una unidad que no está sujeta a este principio. Entre esos polos hay infinidad de grados y la frontera entre ellos es relativa, no sabemos con exactitud dónde comienza el calor y dónde empieza el frío. El hermetismo plantea que la polaridad se ilustra en forma de un círculo, porque los extremos "se tocan". De esta manera, los extremos o los opuestos no son contrarios, sino complementarios. Estos poseen la misma energía.
En una entrada publiqué uno de los capítulos del cuento Los Perros de Playa, que tiene como telón de fondo este principio y a la vez se entremezclan dos narraciones como tratando de hacer un juego literario con esta ley.
En nuestro diario vivir podemos observar la polaridad y tenemos la posibilidad de poner a trabajar el principio a nuestro favor. El hermetismo expone que todo lo que existe y las experiencias que pasamos contienen ambos polos (positivo y negativo). Según se expresa en el Kybalión, "la mente, así como los metales y los elementos, puede transformarse de grado en grado, de condición en condición, de polo a polo, de vibración en vibración." por lo tanto, el hermetismo propone que podemos transformar esa energía en otro estado y podemos escoger en cuál de ellos deseamos permanecer. A este cambio consciente de un polo a otro la tradición hermética le llama transmutación.
Este proceso puede lograrse en cualquier plano. Veamos algunos ejemplos
En el plano emocional utilizaremos el ejemplo la experimentación del miedo. El miedo es una emoción que podemos sentir cuando desconocemos qué puede ocurrir ante una eventualidad. Si en alguna ocasión nos toca presentarnos ante un público podemos colocarnos en el polo de la valentía precisamente enfrentado el miedo, y presentarnos ante grupos pequeños para luego poco a poco aumentar el tamaño del grupo. Este ejemplo nos ilustra cómo sería en el caso que se desee trabajar con el miedo. Tomemos en consideración que el hermetismo promueve el desarrollo personal, pero es la persona quien decide en cual polo quiere permanecer.

En el plano literario, lo que le compete a este blog, pongamos de ejemplo dos obras producidas para la misma época, finales de la II guerra mundial, escrita por intelectuales que vivieron su conflicto personal relacionado con sus ideales y que crearon dos narraciones de renombre mundial; sin embargo, la emotividad, las expresiones en que se basan los hechos, los personajes, el tono del autor, son totalmente opuestos. Uno se mueve en el polo del amor sublime, de la inocencia, el otro en el polo del amor egocéntrico; uno muere para reunirse con su amada rosa, el otro mata a la que cree que ama porque fue la que entendió un detalle que más nadie captó de una pintura. Si ya los leyeron ya saben a cuales relatos me refiero,uno es El Principito de Exupery el otro El túnel de Sábato. Ambos se pueden bajar desde este blog, ya antes los he reseñado. Son dos obras que no guardan relación entre sí; aunque se escribieron en el mismo momento histórico y los autores tenían similar edad. Son dos joyas aceptadas por el público porque tocan la fibra del lector, aunque como dije anteriormente vibran en dos polos muy opuestos. Esto es lo extraño de la ley de polaridad, no quiere decir que algún extremo sea mejor que el otro, sino que debemos saber en cual extremo queremos estar y movernos hacia él. Por ejemplo el Principito con toda su inocencia y su brillantez se deja morder por la serpiente por amor a su rosa, en la otra Juan Pablo Castel confiesa abiertamente su crimen y lo justifica porque lo hace por su amor.
El gran libro de El Kybalión, cita textualmente:
"Todo es doble; todo tiene dos polos; todo su par de opuestos; los semejantes y
los antagónicos son lo mismo; los opuestos son idénticos en naturaleza pero
diferentes en grado; los extremos se tocan; todas las verdades son semi verdades;
todas las paradojas pueden reconciliarse"

En el cuento Los perros de Playa se funde ese concepto en la literatura. A continuación coloco un fragmento de un capítulo donde se expresa este principio en lo que se refiere al movimiento entre dos polos físicos, así como el acercamiento emocional

II
Arriba─abajo, este─oeste, adelante─atrás

‘Cinturón de espumas el Caribe Mar’: hermosa frase del himno neoespartano. Anoche, mis ínfulas de conquista se desvanecieron cual retahíla de pompas de jabón. Cinturón de palmeras a lo largo de la costa. ¡Tremendo error!: una pulga en la oreja, orín en el árbol equivocado, un gruñido al amo. Y entre palmeras, los nocturnos locales de conquista ocupan su espacio, cual los ojales de ese cinturón. Debe evitarse a toda costa conversaciones sobre política o religión. Arriba Helios arrima su látigo blondo sobre nuestras húmedas espaldas. Es ventajoso conversar sobre asuntos que no causen división. En el fondo, tímidas estrellas aplanadas se ocultan en la suave arena. Y es fundamental tener buen humor en hondura junto a la estrella de permanecer alegre. Hace rato pasó una “agua mala” rozando mi tabla. ¡No matter what!, así como me dijo mi amiga francesa. El agua semeja un cristal fundido hoy. Cuando llevé a la irlandesa a la casita vecina del Guayamurí ─pequeño Fujiyama de copete escarpado─ le pregunté sobre su religión, y se disgustó. Transparente, con olas perfectas; la marea barrió las algas anoche. Hubiera sido preferible hablar sobre sus gustos ─otra norma─ y tratar de complacerlos. Una sombra me roba el sol por unos momentos. Cuando ellas gustan de las aventuras se deben llevar a una discoteca, o montarlas en la banana, en los ultralivianos o en las motos de agua. Allá arriba: un pasante ultraliviano con una cola publicitaria invitando a una fiesta. La ventaja de las discotecas es que no tienes que hablar mucho. El diáfano aire parece acercar a Los Frailes. Y existe mayor acercamiento físico. Más atrás, dos pelícanos se dejan caer como grises mangos de hilacha en un jardín azulado. Otra de las condiciones “perrunas” es mantenerse en buena forma. Uno levanta el vuelo con su “presa” en el pico, el otro perdió la suya. Para mantenernos así, tres de nosotros surfeamos. Lebrel rubio, equilibrio en plano, agua “glass”, naturaleza expuesta... y nosotros pasillaneando sobre las olas. Chucho fue campeón infantil. Mientras esperamos una buena ola, un “ladrido” interrumpe mi contemplación: “¿y qué pasó anoche después que nos separamos?”. También manejo bicicleta antes de ir a surfear. “Lo que comienza mal, termina mal”, respondo. Lolo no ha llegado aún, pero en la playa su tabla lo espera bajo de la caseta de vigilancia de Chuíto. “¿Y qué quieres, guevón, comer lomito todos los días?”, me dice. Y cuando la tarde cae, la jauría entera hace unos ejercicios de barras paralelas en la playa. “¿Muerto, quieres misa?... y a ti ¿cómo te fue?” Eso sí, cuando no hay nuevos huesos para roer. “Bien, nos fuimos para la casita playera y cuando ya estábamos para el momento culminante...” Es condición necesaria ser joven y tener un don, gancho, o punto fuerte. ¿Qué…?, le pregunto al momento de acercarse una ola cristalina reventando hacia la izquierda. Y saberlo reventar. Ya Chucho se encumbró en la cresta, y escucho que dice en efecto Doppler: ‘que asco; tenia un peleroooo’. De lo contrario, no pocas te dejan el pelero y se dejan roer por otro lebrel. La frescura del agua me cobija, volteo y sólo veo a un jinete de pie alejarse. La edad de un perro de playa oscila entre los diecinueve y treinta y cinco años. Ahí viene mi ola, ésta revienta hacia la derecha. Aunque todos somos jóvenes, yo soy el mayor y recién pasé de los treinta. Me voy. Cuando uno pasa de esta edad, la probabilidad de caza disminuye con las chicas muy jóvenes. Qué placer se siente al subirse a la tabla, tanto como besar a la chica que te gusta. Pero con buena labia –el aullido atinado─ levantas a las mayorcitas: el “target” ideal. Hay que empujar los brazos hacia abajo para poder levantarse. Aunque, como dicen: la experiencia hace la diferencia. En el momento en que la ola te comienza a llevar, te paras en la tabla, el pie trasero te sirve de timón y el delantero para maniobrar, y generalmente se da la cara ante la rompiente ola. Así, Chucho el hogareño, que nunca ha salido de la isla, con sus ojos verdes contrastando a una bronceada cara, mantiene una ingenuidad oculta, cual Lassie, que sabe aprovechar. Arqueas un poco las piernas para buscar estabilidad. Lolo se estabiliza con unas greñas refinadas de galgo Afgano, su mirada de yo no fui y su atlético torso de Boxer. Eso sí, la tabla debe soportar tu peso. Fucho tiene sus metros noventa y tantos y su carta bajo la manga cual Gran Danés, qué digo: su brontosauro bajo la anaranjada ‘hamaca de hilo’. Y !ya está¡ dejas que la ola te pasee moviendo tus caderas en sincronía. Beto, la simpatía de un "salchicha", tiene la fisonomía propia de un margariteño, hijo de guayacanes; y sabe explotar sus rasgos exóticos… para las extranjeras. Finas gotas de agua adormecen al calor del rostro, el agua te persigue para engullirte, el olor a alga con yodo, el sabor a sal impoluta, y esa sensación de... Libertad. La esclavitud hacia el ejercicio físico me permite mantener una figura tallada a fuerza de sudor y dolor, cual entrenamiento de Dobberman. Disfruto al máximo de la ola y la abandono antes de que se extinga. La emoción de la cacería es similar a la de surfear. Chucho me dice: “tranquilo, que tú no fuiste el único rebotado”...

Ahora volviendo a Sábato en su ensayo El escritor y sus fantasmas, dónde él mismo nombra a Exúpery y menciona, con o sin intención, este principio de dualidad: esperanza-desesperanza, muerte-vida, soledad-comunión, pesimismo-idealismo.
Nada es casualidad, amigos, transcribo un fragmento de su ensayo:
“El hombre no sólo está hecho de desesperanza sino, y fundamentalmente, de fe y esperanza; no sólo de muerte sino también de ansias de vida; tampoco únicamente de soledad, sino de comunión y amor. La obra de Saint Exúpery muestra cómo la literatura puede ser profunda y no obstante estar impregnada de cálidos sentimientos positivos. Dijo Nietzsche que un pesimista es un idealista resentido. Si modificamos levemente el aforismo, diciendo que es un idealista desilusionado, de ahí podríamos pasar a sostener que es un hombre que no termina nunca de desilusionarse; ya que hay en la condición psicológica del idealista una especie de inagotable candor. Y así como la desilusión nace de la ilusión, la desesperanza surge de la esperanza; pero una y otra, desilusión y desesperanza, son, curiosamente, el signo de la profunda y generosa fe en el hombre."

Ya en el mismo ensayo anticipa lo que será el futuro de las novelas que resonarán, a dónde los que pretendemos se nos lea debemos enfocar nuestra escritura

"... Pero ahora, cuando las guerras totales y los totalitarismos nos han traído al caos universal, la novelística busca inconscientemente una nueva tierra de esperanza, una luz en medio de las tinieblas, una tierra firme en medio de la gigantesca inundación. Se ha destruido demasiado. Y cuando lo real es la destrucción lo novelesco no puede ser sino la construcción de alguna nueva fe. Si esta tesis es correcta, no es arriesgado suponer que en los años próximos la novela que más resonancia tenga en el corazón de los hombres sea la que, de alguna manera, sea capaz de suscitar una nueva (pero genuina) esperanza.”

¿La literatura vive de la crisis?

2008-05-31T22:45:00.011-04:30

Esta foto de mensaje deplorable habla por sí sola

Recién leí un comentario de Gunter Grass dónde dice que la literatura vive de la crisis. Gunther Grass es el alemán ganador del premio nobel de literatura 1999, quien me llamó la atención porque escribe sus borradores a mano. También muchas veces lo hago y me sentía algo íncomodo por hacer esto en un mundo computarizado.
!Que alivio, pana!

"La Literatura vive de la crisis", dice Grass, porque cuando el comunismo se rompe contra su propia historia; cuando con la libertad viene la miseria; cuando el capitalismo es la única ideología; cuando sólo la Bolsa tiene sentido y cuando los historiadores, cansados de peleas por notas de pie de página, se extravían por la incertidumbre de la poshistoria, la literatura se cotiza mucho. El escritor alemán asegura que la historia continúa epiléptica y con ella, siempre en contradicción, la literatura tiene futuro. Una buena parte de la literatura surge de las pérdidas,

De ser cierto esa frase, entonces los que escriben hoy en día en este país tienen mucho de que escribir y mucho de que vivir... si con eso se come. ¿O es que no estamos en crisis ? ¿O en este país no leemos?
Confieso que no he leído a Grass; pero, hace años, sí vi una película basada en una de sus novelas "El tambor de hojalata" y desde ese entonces aún recuerdo algunos pasajes de aquella, mientras no me dormí en la sala. Recuerdo a Oscar, el niño que tomó la decisión de dejar de crecer desde los tres años, el que rompía los cristales con sus gritos y llega a adulto siendo un "freak"

Con respecto a que la historia es epiléptica, entiendo que se la pasa convulsionando, y habría que hacer un repaso de la misma y no de una historia aliñada que nos quieren vender hoy en día. Que si Bolívar era negro, será que los pintores eran daltónicos; que si Colón odiaba a los indígenas, cuando éste creyó haber llegado a la India; que si envenenaron a Bolívar, que si tal barbudo es un héroe nacional. Esa no es la historia que aprendí y que se encuentra documentada. Parece ser que hay otros intereses en cambiar los hechos constatados, a base de siembra de odios. En vez de rescatar otros hechos positivos del pasado como el caso de que el origen del Quijote pueda basarse en un personaje que vivió en Caracas, o que la música del himno nacional se basa en una canción de cuna que nunca cantaron los guerreros independentistas y que la letra es de Don Andrés Bello.
El punto de todo esto es hacer notar y de alertar a los noveles escritores de que no se desanimen porque aquí hay mucho material para escribir, basado en las afirmaciones de Grass, quien también apostilla:
"Veo ya niños, hartos de televisión y aburridos de juegos informáticos"; niños que se aíslan con un libro y "se abandonan a la atracción de la historia narrada"; niños que se imaginan "más de cien páginas y leen algo muy distinto de lo que aparece en negro sobre blanco", porque eso es "lo que caracteriza al ser humano.

De ser esto cierto, entonces tenemos muchos más motivos para escribir y menos miedo o fobia al Internet.
Hay varios síntomas que todavía perduran de la historia epiléptica: resistencia al cambio, tanto de un bando como del otro; la ley del mínimo esfuerzo, o sea que es mejor estar en un chinchorro y ganar billetes a costilla de otros bobos , que ganar el pan por culpa de la maldición de Adán; el echarle la culpa a otros de lo que yo represento, que si mi religión es la mejor, que si mi partido político es el mejor y utilizo como arma el mismo argumento que critico; la ley del más fuerte, siendo el más fuerte el que tiene más armas.

Cuando los que escribimos nos deslastremos de esas sequelas, que no son más que falsas concepciones, entonces lo producido será algo positivo que no dé cabida a envidias porque las ideas son infinitas, ni dé cabida a la indiferencia porque esto te toca de una u otra manera.

Colabora y deja tu desidia. Sí, tú, particularmente para quien este blog se abrió.

Entiéndase por colaboración leer esto... por lo menos.

Lluvia ácida sobre la pequeña ciudad

2008-05-27T23:56:00.005-04:30

Algunas personas cuando me preguntan que cuando me inicié en la literatura, me dejan pensando... porque la primera vez que escribí un cuento, Acid Rain Over the Small City , lo hice en idioma inglés para cursar una materia que me obligaron a tomar. En aquel entonces la diosa me tocó ya que este cuento fue seleccionado y publicado en una revista literaria de La Casa de la Cultura de aquella universidad Case Western Reserve University en Cleveland. Menciono esto porque en ese entonces cursaba una maestría en biomédica y había leído muy poco sobre literatura. Los cuentos en cada idioma son diferentes gramaticalmente, en su estructura y en su significado, sin embargo trato de hacer una traducción lo más fiel posible. Es un cuento muy sencillo y muy lineal. Después de este cuento no escribí más literatura, porque me dediqué a la parte científica y académica para vivir, hasta hace tres años... y con mi único libro escrito -la diosa volvió a tocarme y a recordarme que este es mi camino- logré ganarme su publicación.
A continuación presento aquel cuento. Es una historia de amor juvenil, el primer amor...

Lluvia ácida sobre la pequeña ciudad. (1991)
Traducción del inglés por el autor Henrique Albornoz Miliani

Apenas entrando a “La Pequeña Ciudad” se siente un cambio de ambiente: afuera, la madre naturaleza domina sobre el artificioso mundo; adentro, es todo lo contrario. Afuera, más allá de la puerta del night club, un pequeño niño descalzo con tristes ojos marrones trata de ganar algo de dinero “custodiando” los vehículos de los clientes. No solamente ha perdido sus zapatos, sino indudablemente también a sus padres: extraviados entre el alcohol y la prostitución que hostigan a esta región. Me pregunto que pudiera él hacer ante un auténtico ladrón de carros.
Si bien el local se encuentra en la provincia, en la zona llanera, adentro, hace honor a su citadino nombre. Un denso smog de cigarrillos, que dificulta la respiración, se adhiere a todo lo que toca: ropas, cabellos, pieles; incluso narices que pronto aprenden a dejarlo pasar inadvertido. El informe del tiempo de esta mañana no dijo nada acerca de esta ola de calor aquí adentro. Una antigua rockola escupe una canción muy vieja que no se ajusta con los rayos multicolores que fluyen por encima de ella: una esfera rotatoria forrada con múltiples mini espejos es el objetivo de tres haces luminosos de colores rojo, amarillo y verde respectivamente. El efecto de estas radiantes reflexiones parece transformar el sitio en una ciudad de neón y de repente... uno se siente como si estuviera atrapado en el tráfico ciudadano. Las luces están sorprendentemente guiadas por manos expertas, puede que por algún desempleado profesional ─un ingeniero, o un abogado─, muy común por estos lugares hoy en día. La decoración te hace recordar a una gran ciudad: improvisación versus planificación. En una mesa hacia el fondo del local, un hombre comparte su soledad con una botella de ron Colonial1, el más barato en el menú de bebidas. Alguien podría rememorar a aquel borracho solitario que bebía porque deseaba olvidarse de la vergüenza producida por la bebida, del cuento “El Principito” de Exupery.
¿Será este hombre sentado en aquella mesa de La Pequeña Ciudad una analogía de un indigente callejero? Sentados al frente de la barra del bar, cláxones humanos compiten con la máquina musical al emitir sus estridentes mensajes: los cornetazos y los frenazos del tráfico. Sin embargo, aquí, la gente no se encuentra desesperada como en la verdadera calle. O al menos parece ser de esa manera. En la barra un grupo de muchachos “sifrinos” de clase media ─uno de ellos semejante a un cuerpo atado a un bigote─ dirigen sus miradas de vez en vez hacia una joven pareja sentada en la mesa número 12 y se carcajean. Bajo mirada casual esta pareja pasaría desapercibida, como el humo aquí adentro; pero, al reflejo de las luces se acentúa el contraste existente entre los dos.
La mujer oculta su cara juvenil detrás de una capa azul oscura de maquillaje. Sus pestañas intentan tocar, en vano, a una tenue serpiente azul oscura ─una sinuosa cicatriz delgada. Esta culebra serpentea a través de su ceja derecha, posiblemente un regalito de algún “amigo” celoso. Su cabello pálido muta de color al compás de las “luces del tráfico” y las piedras en sus orejas envían la luz de regreso al globo de espejos. Sus profundos ojos examinan al mundo como si le perteneciera. A pesar de su juventud, demuestra gran auto confianza, aparentemente obtenida por su especial trabajo: un empleo muy buen remunerado, pero que también deja profundas huellas. Sin embargo, cuando ella sonríe, su cara adquiere una sombra de pasada inocencia.
Frente a ella, un joven de cara colorada luce verdaderamente interesado por la chica. Una marca en su nariz y un parpadeo constante indican una vergonzosa miopía: un estudiante en la Ciudad. Su desordenado cabello corto parece haber reñido con el peine, sin embargo, luce aseado. Su rostro se encuentra pulcramente afeitado, muy extraño en este lugar donde casi todos los varones se dejan el pelo facial. Su cara revela las características líneas de expresión de un atleta sobre-entrenado: flácidos cachetes con ligeras comisuras, pero de ojos francos. Sin embargo, los frunces parecen sonrientes, confiriéndole un rostro de apariencia agradable. Es poco usual ver a un atleta en “La Ciudad”. A medida que la pareja conversa, la cara de la dama adquiere una apariencia de expresión frágil y la desprejuiciada cara del joven se torna en la de un hombre serio, los cuerpos se acercan más y las manos se tocan más frecuentemente.
Ahora, la “caja musical” se torna simpática con una melodía muy lenta. La luz se trueca blanca e irregularmente golpea a la esfera, como la canción de los grillos a los oídos del niño descalzo. El anhelado tiempo para la pareja al fin ha arribado; se levantan y se dirigen hacia “la plaza” de la Ciudad. La chaqueta de cuero negro del joven ─la última moda─ contrasta con el vestido rojo brillante de la muchacha. El corte del vestido deja al descubierto una figura que hasta la misma Afrodita envidiaría. Hugh Hefner pudiera encontrar una nueva “playmate” en la pequeña ciudad. Repentinamente la noche cae en la pequeña metrópoli: una luna blanca artificial se enciende bajo la bóveda, y la ciudad se torna sentimental. A través del smog y la oscuridad es difícil discernir a los muchachos sifrinos, pero carcajadas como ladridos de perro que se sobreponen a la melodía revelan su presencia.
Aunque hay otras parejas en la “plaza”, ninguna despunta como lo hace ésta. La chaqueta negra parece “sangrar” al contactar con el vestido rojo mientras danzan. Obviamente, algo místico ha atrapado a esos cuerpos. La chaqueta continúa sangrando durante tres largas y lentas canciones. Cuando ya deciden regresar a su mesa, un ensombrecido veterano, pero de alguna manera con trazas de adolescente, que se desenvuelve como una versión gastada de Casanova, bloquea el paso de la dama e intenta manosearla. Ella lo conoce, pero hoy se siente muy diferente que de costumbre y le lanza una feroz mirada dándole, seguidamente, la espalda. El Don Juan insiste, pero la dama hábilmente desvía sus manos y lo empuja. El joven, que se había mantenido inmóvil presionando la punta de sus dedos contra sus palmas, se adelanta; sin embargo, el portero, un pequeño Hulk, interfiere a su segundo paso y conduce fuera del recinto, tomándolo por la nariz, al “serafín” de cabello gris. La muchacha le dice algo al joven y al Hulk y ellos continúan como si nada hubiera pasado. La niña-mujer hace recordar a uno esa frase de Mark Twain acerca de la sobreestimación de la experiencia, cuando citó: “Nosotros no deberíamos actuar como el gato que se sienta sobre una estufa caliente. El gato no se sentará más nunca en otra estufa caliente y eso está bien: sin embargo, el gato no se sentará en una estufa fría tampoco, y eso está mal. Así que nosotros deberíamos extraer el verdadero conocimiento de cualquier experiencia.” Ella sabe muy bien como hacer esto. Es raro no haber escuchado los ladridos y los chillidos desde la barra del bar; pero, los perros se encuentran jugando con otro hueso: tres mujeres se encuentran conversando con los “burguesitos”. Estas mujeres visten muy diferente que aquellas que esta tarde se encontraban parloteando afuera, cerca de la iglesia; pero, probablemente, sus necesidades básicas son idénticas.
Inesperadamente la música plástica se transforma, así como las luces locas también lo hacen. Un hombre de traje negro con una corbata estilo Mickey Mouse aparece en la barra del bar, mueve sus labios y las mujeres lo siguen, como los pollitos a mamá gallina. Él actúa como si fuera el pez grande de la pequeña ciudad. “El pez grande se come a los peces chicos”, así que los muchachos de la barra tienen que buscar a otro hueso que roer. El trajeado interrumpe la música, las luces se encienden en la “plaza”, y presenta a un grupo popular que interpreta música criolla. Los integrantes, uno a uno, emergen del lado oscuro de la ciudad ejecutando sus instrumentos. Cuatro, arpa, maracas, tambores de cuero de cabra y un bajo ─el toque moderno─ , entregan sus notas. Finalmente hace su aparición un cantante flaquillo, que parece un mosquito envuelto entre sábanas blancas ya que usa un liki liki, expeliendo un aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah con sonido nasal. Tiene una huella, parecida al frenazo de una bicicleta, encima de su boca pretendiendo ser un bigote; sin embargo, posee una voz potente. Seguidamente el grupo comienza a interpretar una versión de Caballo Viejo: una canción sobre un hombre viejo que le declara su amor a una joven mujer donde el autor utiliza imágenes propias de la sabana venezolana para expresar su narración. El cantante se compara a sí mismo con un caballo viejo y a la muchacha con una potranca que se ven envueltos en un pretendido amorío en un escenario llanero. La frase “quererse no tiene horario ni fecha en el calendario” define la canción.
Mientras los músicos hacen gala de su presentación, la joven pareja deja la mesa para dirigirse al “parque” de la pequeña ciudad: un local con matas naturales y artificiales situado en el segundo piso. Traspasan una puerta y desaparecen del contaminado lugar.
Al finalizar la canción, la audiencia se levanta de sus sillas y repite la ultima frase: “porque después de esta vida no hay otra oportunidad”. . Una veloz mano con uñas sucias, aprovechándose del desbarajuste, escamotea una botella de whiskey de una mesa vecina. Esa mano pertenece a un tipo (esa clase que causa los prejuicios contra de los honestos latinoamericanos en otros países) de una apariencia tan mugrosa como sus uñas. Pero, desafortunadamente para él, no es una buena oportunidad porque el propietario de la botella ve su acto. Cuando el truhán regresa a su mesa, siente un toqueteo sobre su hombro izquierdo antes de discernir que un “jab” se estrella en su nariz. Una rumba de golpes toma la escena. El “Traje” chasquea sus dedos y el Hulk y otro individuo arquetipo Charles Atlas controlan la situación antes de que la gente se marche del lugar. El bandido está sangrando por la nariz, y sus compinches probablemente lo llevarán al hospital más cercano ─afortunadamente, en esta región uno puede obtener asistencia médica si se tiene o no seguro.
Inmediatamente, un mesonero le trae una nueva botella de whiskey al propietario, que se siente complacido de nuevo. En la ciudad se puede encontrar a cualquier tipo de persona. Si tú buscas a un hombre loco, tú puedes encontrar uno, dos... o más.
Después de la confrontación las cosas siguen su curso y el grupo musical continúa interpretando su repertorio. La pareja, que se había marchado muy entusiasta anteriormente, ahora regresa muy triste. Obviamente, algo ha pasado. Ellos han descubierto que su relación no puede durar por más tiempo. El muchacho parece decepcionado y la muchacha encubre sus sentimientos detrás de su maquillaje. Su cara parece inexpresiva, tratando de ser fría y dura; pero, las brillantes y dilatadas pupilas en sus ojos revelan lo contrario. El muchacho también percibe esto, pero él sabe que sus afinidades no son posibles. Su razón se sobrepone a su emoción. Glacialmente, la chica le da la espalda al muchacho. Él se la queda mirando mientras ella se dirige hacia la mesa... y no puede detener dos lágrimas que escapando de sus ojos caen al piso. Parece que la lluvia ácida ha comenzado a caer sobre la pequeña ciudad. El joven reacciona y camina hacia la barra. La cartera en su bolsillo tiene el mismo espesor que antes. Los sifrinos le dan la bienvenida de la misma manera que el primer astronauta fue saludado después de su vuelo orbital. Una falsa sonrisa, como la del político saludando a su oponente, aparece en sus labios. Toma la cerveza que le ofrecen sus amigos, mientras se seca sus ojos con la manga de su chaqueta. Quizá les esté diciendo que es el humo del cigarrillo que lo hace llorar.
Cuando la muchacha camina, su esencia puede ser percibida a pesar de los humos del lugar, y la gente voltea a mirarla. “El Traje” bloquea su recorrido y chasquea una orden, pero la chica quiere marcharse a otro lugar. Ignorado, el “Traje” empalidece y la hala hacia él; ella girando lo golpea con su bolso rojo. Hombre y bolso vuelan dos metros lejos. Ella dice algunas palabras moviendo sus manos como si le estuviera regresando algo. Recoge unas llaves del piso y camina hacia la puerta de entrada. Algunas muchachas, amigas de ella, aplauden cuando ella deja la “Ciudad”. Ninguno de entre la multitud de la barra ha notado la escena. En la puerta voltea su cabeza hacia la barra tratando de visualizar la bien conocida chaqueta negra,... y una gota brillante corretea a lo largo de su cachete ─“la lluvia ácida sobre la pequeña ciudad” comienza de nuevo. La muchacha se dirige al lugar donde la luna auténtica brilla en la bóveda y los grillos cantan para el niño descalzo.
A través de la ventana puedo ver cuando ella entra en el Mercedes, le da algo de dinero al pequeño hombre-niño, enciende el automóvil y avanza como unos cincuenta metros antes de detenerse y conducir de regreso. Quizás olvidó recoger su bolso rojo. Repentinamente, se aparece en la puerta se dirige directamente hacia la barra del bar. Ella toca la espalda de su inolvidable nuevo amigo y, como una niñita con su peluche nuevo, lo abraza. El muchacho devuelve el abrazo y los sifrinos parecen sorprenderse cuando su amigo se va hacia la puerta con la atractiva mujer. La chica se detiene en la entrada, se quita sus tacones y le sacude el polvo a las suelas como si lo retornara a la ciudad. Afuera, la pareja aborda el carro y desaparecen de “la pequeña ciudad”, que prosigue con su habitual ritmo demencial.

Diles que no me maten.

2008-05-24T20:16:00.007-04:30

Escribo esta entrada para hacer un llamado literario al raciocinio ante la matazón vivida, valga la redundancia, en Caracas. El que a hierro mata a hierro muere... pero hay tantos inocentes que mueren sin saber la razón. Solamente pierden la vida entre 40 y 80 seres en esta capital durante los llamados happy weekends. ¿Son culpables o no? ¿de qué? eso lo sabe Dios; y ¿qué hacen los responsables de impartir justicia al respecto? ¿No será su desidia también cómplice de tanto crimen?
A propósito ¿cuántos mueren de los que están en guerra en Irak los fines de semana? En este cuento el personaje ya sabe lo que le espera como consecuencia de una ley de causa y efecto; pero ¿qué de los de aquí?

JUAN RULFO
-¡Diles que no me maten!-¡Diles que no me maten, Justino! Anda, vete a decirles eso. Que por caridad. Así diles. Diles que lo hagan por caridad.
-No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar nada de ti.
-Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya ha estado bueno. Dile que lo haga por caridad de Dios.
-No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a de veras. Y yo ya no quiero volver allá.
-Anda otra vez. Solamente otra vez, a ver qué consigues.
-No. No tengo ganas de eso, yo soy tu hijo. Y si voy mucho con ellos, acabarán por saber quién soy y les dará por afusilarme a mí también. Es mejor dejar las cosas de este tamaño.
-Anda, Justino. Diles que tengan tantita lástima de mí. Nomás eso diles.
Justino apretó los dientes y movió la cabeza diciendo:
-No.
Y siguió sacudiendo la cabeza durante mucho rato. Justino se levantó de la pila de piedras en que estaba sentado y caminó hasta la puerta del corral. Luego se dio vuelta para decir:
-Voy, pues. Pero si de perdida me afusilan a mí también, ¿quién cuidará de mi mujer y de los hijos?
-La Providencia, Justino. Ella se encargará de ellos. Ocúpate de ir allá y ver qué cosas haces por mí.
Eso es lo que urge. Lo habían traído de madrugada. Y ahora era ya entrada la mañana y él seguía todavía allí, amarrado a un horcón, esperando. No se podía estar quieto. Había hecho el intento de dormir un rato para apaciguarse, pero el sueño se le había ido. También se le había ido el hambre. No tenía ganas de nada. Sólo de vivir. Ahora que sabía bien a bien que lo iban a matar, le habían entrado unas ganas tan grandes de vivir como sólo las puede sentir un recién resucitado. Quién le iba a decir que volvería aquel asunto tan viejo, tan rancio, tan enterrado como creía que estaba. Aquel asunto de cuando tuvo que matar a don Lupe. No nada más por nomás, como quisieron hacerle ver los de Alima, sino porque tuvo sus razones. Él se acordaba:

Don Lupe Terreros, el dueño de la Puerta de Piedra, por más señas su compadre. Al que él, Juvencio Nava, tuvo que matar por eso; por ser el dueño de la Puerta de Piedra y que, siendo también su compadre, le negó el pasto para sus animales. Primero se aguantó por puro compromiso. Pero después, cuando la sequía, en que vio cómo se le morían uno tras otro sus animales hostigados por el hambre y que su compadre don Lupe seguía negándole la yerba de sus potreros, entonces fue cuando se puso a romper la cerca y a arrear la bola de animales flacos hasta las paraneras para que se hartaran de comer. Y eso no le había gustado a don Lupe, que mandó tapar otra vez la cerca para que él, Juvencio Nava, le volviera a abrir otra vez el agujero. Así, de día se tapaba el agujero y de noche se volvía a abrir, mientras el ganado estaba allí, siempre pegado a la cerca, siempre esperando; aquel ganado suyo que antes nomás se vivía oliendo el pasto sin poder probarlo.

Y él, y don Lupe alegaban y volvían a alegar sin llegar a ponerse de acuerdo. Hasta que una vez don Lupe le dijo:

-Mira, Juvencio, otro animal más que metas al potrero y te lo mato.

Y él contestó:

-Mire, don Lupe, yo no tengo la culpa de que los animales busquen su acomodo. Ellos son inocentes. Ahí se lo haiga si me los mata.

"Y me mató un novillo. "

Esto pasó hace treinta y cinco años, por marzo, porque ya en abril andaba yo en el monte, corriendo del exhorto. No me valieron ni las diez vacas que le di al juez, ni el embargo de mi casa para pagarle la salida de la cárcel. Todavía después, se pagaron con lo que quedaba nomás por no perseguirme, aunque de todos modos me perseguían. Por eso me vine a vivir junto con mi hijo a este otro terrenito que yo tenía y que se nombra Palo de Venado. Y mi hijo creció y se casó con la nuera Ignacia y tuvo ya ocho hijos. Así que la cosa ya va para viejo, y según eso debería estar olvidada. Pero, según eso, no lo está.

"Yo entonces calculé que con unos cien pesos quedaba arreglado todo. El difunto don Lupe era solo, solamente con su mujer y los dos muchachitos todavía de a gatas. Y la viuda pronto murió también dizque de pena. Y a los muchachitos se los llevaron lejos, donde unos parientes. Así que, por parte de ellos, no había que tener miedo.

"Pero los demás se atuvieron a que yo andaba exhortado y enjuiciado para asustarme y seguir robándome. Cada que llegaba alguien al pueblo me avisaban:

"-Por ahí andan unos fureños, Juvencio.

"Y yo echaba pal monte, entreverándome entre los madroños y pasándome los días comiendo verdolagas. A veces tenía que salir a la media noche, como si me fueran correteando los perros. Eso duró toda la vida . No fue un año ni dos. Fue toda la vida."

Y ahora habían ido por él, cuando no esperaba ya a nadie, confiado en el olvido en que lo tenía la gente; creyendo que al menos sus últimos días los pasaría tranquilos.

"Al menos esto -pensó- conseguiré con estar viejo. Me dejarán en paz".

Se había dado a esta esperanza por entero. Por eso era que le costaba trabajo imaginar morir así, de repente, a estas alturas de su vida, después de tanto pelear para librarse de la muerte; de haberse pasado su mejor tiempo tirando de un lado para otro arrastrado por los sobresaltos y cuando su cuerpo había acabado por ser un puro pellejo correoso curtido por los malos días en que tuvo que andar escondiéndose de todos.

Por si acaso, ¿no había dejado hasta que se le fuera su mujer? Aquel día en que amaneció con la nueva de que su mujer se le había ido, ni siquiera le pasó por la cabeza la intención de salir a buscarla. Dejó que se fuera sin indagar para nada ni con quién ni para dónde, con tal de no bajar al pueblo. Dejó que se le fuera como se le había ido todo lo demás, sin meter las manos. Ya lo único que le quedaba para cuidar era la vida, y ésta la conservaría a como diera lugar. No podía dejar que lo mataran. No podía. Mucho menos ahora.

Pero para eso lo habían traído de allá, de Palo de Venado. No necesitaron amarrarlo para que los siguiera. Él anduvo solo, únicamente maniatado por el miedo. Ellos se dieron cuenta de que no podía correr con aquel cuerpo viejo, con aquellas piernas flacas como sicuas secas, acalambradas por el miedo de morir. Porque a eso iba. A morir. Se lo dijeron.

Desde entonces lo supo. Comenzó a sentir esa comezón en el estómago que le llegaba de pronto siempre que veía de cerca la muerte y que le sacaba el ansia por los ojos, y que le hinchaba la boca con aquellos buches de agua agria que tenía que tragarse sin querer. Y esa cosa que le hacía los pies pesados mientras su cabeza se le ablandaba y el corazón le pegaba con todas sus fuerzas en las costillas. No, no podía acostumbrarse a la idea de que lo mataran.Tenía que haber alguna esperanza.

En algún lugar podría aún quedar alguna esperanza. Tal vez ellos se hubieran equivocado. Quizá buscaban a otro Juvencio Nava y no al Juvencio Nava que era él.

Caminó entre aquellos hombres en silencio, con los brazos caídos. La madrugada era oscura, sin estrellas. El viento soplaba despacio, se llevaba la tierra seca y traía más, llena de ese olor como de orines que tiene el polvo de los caminos.

Sus ojos, que se habían apenuscado con los años, venían viendo la tierra, aquí, debajo de sus pies, a pesar de la oscuridad. Allí en la tierra estaba toda su vida. Sesenta años de vivir sobre de ella, de encerrarla entre sus manos, de haberla probado como se prueba el sabor de la carne. Se vino largo rato desmenuzándola con los ojos, saboreando cada pedazo como si fuera el último, sabiendo casi que sería el último.

Luego, como queriendo decir algo, miraba a los hombres que iban junto a él. Iba a decirles que lo soltaran, que lo dejaran que se fuera: "Yo no le he hecho daño a nadie, muchachos", iba a decirles, pero se quedaba callado. " Más adelantito se los diré", pensaba. Y sólo los veía. Podía hasta imaginar que eran sus amigos; pero no quería hacerlo. No lo eran. No sabía quiénes eran. Los veía a su lado ladeándose y agachándose de vez en cuando para ver por dónde seguía el camino.

Los había visto por primera vez al pardear de la tarde, en esa hora desteñida en que todo parece chamuscado. Habían atravesado los surcos pisando la milpa tierna. Y él había bajado a eso: a decirles que allí estaba comenzando a crecer la milpa. Pero ellos no se detuvieron.

Los había visto con tiempo. Siempre tuvo la suerte de ver con tiempo todo. Pudo haberse escondido, caminar unas cuantas horas por el cerro mientras ellos se iban y después volver a bajar.

Al fin y al cabo la milpa no se lograría de ningún modo. Ya era tiempo de que hubieran venido las aguas y las aguas no aparecían y la milpa comenzaba a marchitarse. No tardaría en estar seca del todo. Así que ni valía la pena de haber bajado; haberse metido entre aquellos hombres como en un agujero, para ya no volver a salir.

Y ahora seguía junto a ellos, aguantándose las ganas de decirles que lo soltaran. No les veía la cara; sólo veía los bultos que se repegaban o se separaban de él. De manera que cuando se puso a hablar, no supo si lo habían oído.

Dijo:-Yo nunca le he hecho daño a nadie -eso dijo. Pero nada cambió. Ninguno de los bultos pareció darse cuenta. Las caras no se volvieron a verlo. Siguieron igual, como si hubieran venido dormidos.

Entonces pensó que no tenía nada más que decir, que tendría que buscar la esperanza en algún otro lado. Dejó caer otra vez los brazos y entró en las primeras casas del pueblo en medio de aquellos cuatro hombres oscurecidos por el color negro de la noche.

-Mi coronel, aquí está el hombre.

Se habían detenido delante del boquete de la puerta. Él, con el sombrero en la mano, por respeto, esperando ver salir a alguien.

Pero sólo salió la voz:

-¿Cuál hombre? -preguntaron.

-El de Palo de Venado, mi coronel. El que usted nos mandó a traer.

-Pregúntale que si ha vivido alguna vez en Alima -volvió a decir la voz de allá adentro.

-¡Ey, tú ¿Que si has habitado en Alima? -repitió la pregunta el sargento que estaba frente a él.

-Sí. Dile al coronel que de allá mismo soy. Y que allí he vivido hasta hace poco.

-Pregúntale que si conoció a Guadalupe Terreros.

-Que dizque si conociste a Guadalupe Terreros.

-¿A don Lupe? Sí. Dile que sí lo conocí. Ya murió.

Entonces la voz de allá adentro cambió de tono:

-Ya sé que murió -dijo- Y siguió hablando como si platicara con alguien allá, al otro lado de la pared de carrizos:

-Guadalupe Terreros era mi padre. Cuando crecí y lo busqué me dijeron que estaba muerto. Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarrarnos para enraizar está muerta. Con nosotros, eso pasó.

"Luego supe que lo habían matado a machetazos, clavándole después una pica de buey en el estómago. Me contaron que duró más de dos días perdido y que, cuando lo encontraron tirado en un arroyo, todavía estaba agonizando y pidiendo el encargo de que le cuidaran a su familia.

"Esto, con el tiempo, parece olvidarse. Uno trata de olvidarlo. Lo que no se olvida es llegar a saber que el que hizo aquello está aún vivo, alimentando su alma podrida con la ilusión de la vida eterna. No podría perdonar a ése, aunque no lo conozco; pero el hecho de que se haya puesto en el lugar donde yo sé que está, me da ánimos para acabar con él. No puedo perdonarle que siga viviendo. No debía haber nacido nunca".

Desde acá, desde fuera, se oyó bien claro cuando dijo. Después ordenó:

-¡Llévenselo y amárrenlo un rato, para que padezca, y luego fusílenlo!

-¡Mírame, coronel! -pidió él-. Ya no valgo nada. No tardaré en morirme solito, derrengado de viejo. ¡No me mates...!

-¡Llévenselo! -volvió a decir la voz de adentro.

-...Ya he pagado, coronel. He pagado muchas veces. Todo me lo quitaron. Me castigaron de muchos modos. Me he pasado cosa de cuarenta años escondido como un apestado, siempre con el pálpito de que en cualquier rato me matarían. No merezco morir así, coronel. Déjame que, al menos, el Señor me perdone. ¡No me mates! ¡Diles que no me maten!.

Estaba allí, como si lo hubieran golpeado, sacudiendo su sombrero contra la tierra.

Gritando.

En seguida la voz de allá adentro dijo:

-Amárrenlo y denle algo de beber hasta que se emborrache para que no le duelan los tiros.

Ahora, por fin, se había apaciguado. Estaba allí arrinconado al pie del horcón. Había venido su hijo Justino y su hijo Justino se había ido y había vuelto y ahora otra vez venía.Lo echó encima del burro. Lo apretaló bien apretado al aparejo para que no se fuese a caer por el camino. Le metió su cabeza dentro de un costal para que no diera mala impresión. Y luego le hizo pelos al burro y se fueron, arrebiatados, de prisa, para llegar a Palo de Venado todavía con tiempo para arreglar el velorio del difunto.

-Tu nuera y los nietos te extrañarán -iba diciéndole-. Te mirarán a la cara y creerán que no eres tú. Se les afigurará que te ha comido el coyote cuando te vean con esa cara tan llena de boquetes por tanto tiro de gracia como te dieron.

¿Cree que los talleres literarios...

2008-05-24T19:33:00.007-04:30

¿Cree que los talleres literarios ayuden a mejorar la escritura?

El resultado de la encuesta ya cerrada con un total de 10 votos dio un resultado positivo

1) Por supuesto que sí ......................................... 2 votos
2) Para nada ................................................... 0 votos
3) Depende del interés personal ................................ 6 votos
4) Depende del moderador ....................................... 2 votos

Los pocos que votaron piensan que el mejoramiento en la escritura en su mayoría depende, lógicamente, del interés personal.
Otros no lo discuten y de cualquier manera creen que siempre se aprende en un taller por medio del compartir. Otros piensan que el moderador tiene su cuota de participación en el proceso de enseñanza.
A proposito de encuestas, he estado haciendo un sondeo de algunos blogs y he notado que muy pocas personas dejan comentarios, incluso en buenas entradas.
Las páginas más visitadas son las que tratan de cómo hacer dinero a través de la red, las que tienen que ver con los blogs como tal, y las que tratan de temas políticos y de cuchicheo, o sea de chismes faranduleros. Por supuesto, ni falta hace mencionar las referentes al tema sexual.

Así que propongo otra encuesta para conocer el porqué de estos resultados en los comentarios.
Haz tu propuesta dando tu comentario. Por supuesto que el hecho de no responder es un comentario.

Corazón Indígena

2008-05-20T23:22:00.005-04:30

Los integrantes del grupo Sacacorcho comienzan a manifestarse. Mirna Querecuto envió lo siguiente:

Corazón Indígena.

Amo mi locura que me vacuna contra la estupidez, amo el amor que me inmuniza ante la infelicidad que pulula por doquier, infectando almas y atrofiando corazones. El amor es, a nivel sutil, la esencia de nuestra instancia inmunológica. Sin amor, el síndrome de inmunodeficiencia será adquirido inevitablemente y ello es mortal.

Desde mi corazón indígena sospecho que ser infeliz es una evasión. ¿Cuán fácil es hacer tonterías en este mundo moderno! Sospecho que el hombre empezó a equivocarse hace mucho tiempo, es decir que ya es tiempo de rectificar la marcha, y reorientando el paso, retomar la sagrada senda del sol. No es posible llegar a nuestro sitio sin trascender el egoísmo; no es posible acceder a la vida plena sin haberse purgado previamente de miedos y temores. La gente está tan acostumbrada a complicarse, que rechaza de antemano la simplicidad; la gente está tan acostumbrada a ser infeliz, que
la sensación de felicidad les resulta sospechosa; la gente está tan reprimida, que la espontánea ternura le incomoda y el amor le inspira desconfianza.

Mirna.

¿El final abierto o final cerrado en el cuento?

2008-05-16T18:14:00.008-04:30

EL EXPRESO
Nadie quería decirle a qué hora pasaría el tren. Le veían tan cargados de maletas, que les daba pena explicarle que allí no había habido nunca ni vías ni estación.
Pere Calders

El cuento es uno de los géneros, según muchos críticos literarios, más dificil de lograr. La mayoría de los escritores comienzan escribiendo novelas y terminan con los cuentos. En nuestro país ocurre lo contrario. Muchos nos iniciamos con cuentos y después nos integramos con mayor cantidad de personajes protagonistas, tramas y un mayor número de páginas por escribir. Todavía no encuentro ese punto donde se llega al límite: cuando el cuento deja de ser él para convertirse en novela. En el taller escuché cierta vez, comparando con el boxeo, que un cuento termina con un knockout fulminante y la novela con un knockout técnico.
Ahora viene la pregunta ¿cuál es el mejor desenlace para un cuento? ¿Un final cerrado, prácticamente pronosticado por el escritor o un final abierto dónde el lector extienda la historia a su gusto?
Pere Calders, considerado uno de los mejores cuentistas de la literatura catalana, abogaba por los finales abiertos tal como se puede escrutar en el prólogo de Ruleta rusa y otros cuentos.
En su nota bibliográfica ya lo deja ver:
Me llamo Pere y dos apellidos más. Nací anteayer y ya estamos en pasado mañana. Ahora solo pienso en cómo pasaré el fin de semana.

Calders explicaba que los finales cerrados están más presentes en la cuentística realista, aquella que se traza bajo un planteamiento, nudo y desenlace sin fisuras: “En los vericuetos de la vida, cada episodio que se cierra significa que acto seguido empieza otro, el cual hereda sus consecuencias".
“Si acepta el juego, siempre le quedará un desafío después de la lectura, una invitación a pensar en soluciones por cuenta propia que le permitan adaptar las salidas a sus preferencias personales. El cuento es un magnífico instrumento para este ejercicio mental. Considero que es conveniente tenerlo presente a la hora de abrir cualquier libro de narraciones breves”, expresaba Calders.
Abajo varios ejemplos de sus cuentos

OBCECACIÓN
Entre ir al cielo o quedarse en casa, prefirió lo último, pese al poder de la propaganda contraria, y del hecho de que en su casa había goteras y muchas y muy variadas privaciones.

VENIMOS DEL POLVO
Excavaron enfrente de su casa. No querían decirle si hacían una piscina o la base de una glorieta. "Se trata de una sorpresa", respondían a cada una de sus preguntas. Y lo fue, porque cuando completaron las medidas le dieron aquello que se llama cristiana sepultura.

EL ESPEJO DEL ALMA
No nos habíamos visto nunca, en ningún sitio, en ninguna ocasión, pero se parecía tanto a un vecino mío que me saludó cordialmente: él también se había confundido.

En los relatos cortos es muy acertado el planteamiento de Calders; sin embargo, en narrativa el escritor es quien decide las reglas del juego en asuntos técnicos, muchas veces un excelente cuento necesita de un final cerrado.

Definitivamente, mientras más nos adentramos en el mundo de la literatura más sorpresas nos encontramos. No pocas veces sabemos ni que leer entre tantas obras o que escribir de entre tantas ideas. Desde mi criterio lo más acertado sería leer lo que nos cause emoción aunado a una buena recomendación, y escribir lo que nos cause gusto siendo originales...
sin embargo, al mismo tiempo, para llegar a dominar el ejercicio de la escritura debe antes realizarse una selecta lectura de las fuentes que remiten a su compleja creación literaria.