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Ser impecable con el lenguaje o…

2020-08-30T16:14:00.001-04:00

Ser impecable con el lenguaje o…

—Volverse caca... Mi, no entender "none" indicó la dama de cabellos grises con acento de “norte-maricana” en aquellos tiempos cuando cualquier extranjero aún podía salir a la calle sin miedo a ser atracado.

—No se preocupe señora… yo también estoy casi igual que usted... "lost" —expresé antes de señalarle la dirección que deseperadamente buscaba. Era una de las calles de Sábana Grande; pero, no de la Gran Sabana afortunadamente… a donde la habían mandado esos "hijosdealgo", y no precisamente quijotescos.

Poco antes de que la anciana "lady" me detuviera había alcanzado a oír cómo una joven pareja —utilizando un probable léxico del Neolítico donde escasas "palabras" fungen, cual "jokers" en una partida de rummi, de muletas para sostener a un lenguaje prematuramente desahuciado— habían intentado enviar a la extraviada turista al altiplano venezolano del Precámbrico.

Ahora, siglo XXI, me pregunto: ¿Qué instrumento debe usar el entendedor para descifrar el verdadero significado de tal pobreza de lenguaje?, ¿la entonación?, ¿las señas?, ¿la cadencia?, ¿la intención?

O ¿serán estas "conversas" simplemente diálogos hipócritas de sordos para pasar el tiempo y suavizar la soledad "in crescendo" de hoy en día? Incluso, estos jóvenes mientras "chateaban" habían "tatuado", con tinta indeleble verbal, la palabra “marica” unas cuantas veces en la personalidad de la infortunada turista , y aún contra su voluntad.

He leído y escuchado de conocedores esa teoría de que el lenguaje lo hace el habla popular, quién decide sí o no utilizar tal o cual expresión por determinado tiempo hasta hacerla parte de la expresión cotidiana y obligarla a entrar en el diccionario de la respectiva lengua. Es lógica esa explicación y habría que agregar, creo, que el lenguaje ha sido impuesto por conquistadores y sometedores a través de la historia a los pueblos sometidos.

Sin embargo, ahora es preocupante tal mendicidad comunicacional y me preguntó si eso tendrá algo que ver con las redes sociales, el nuevo conquistador adoctrinante y sometedor de la impotente población mundial de hoy en día.

Esta entrada la escribí hace unos cuantos años y todavía es preocupante el asunto del lenguaje hoy, agosto de 2020. Sigue tan vigente la inquietud como en aquel entonces; y aunque algunos la consideren prosaica, esa era y es la intención.

Debido al hecho notable de que últimamente más jóvenes, incluso adultos y profesionales, se han ido sumando en la práctica de este nuevo deporte unisex de lanzar al viento palabras vulgares según el diccionario, groseras según otros, y con significados diferentes a los que según la lengua oficial les corresponde en el correcto uso del habla, he dado vida de nuevo a esta entrada.

Estuve dándole vueltas de tuerca al tema de la impecabilidad de la palabra o, mejor dicho, de la "indigencia de la palabra" si se le evaluá desde la perspectiva del lado vacío y no del vaso medio lleno, durante algún tiempo, a veces sintiéndome incapaz de hacer llegar este tópico a la reflexión del lector común de este país, que quizás, ante tantas crisis, ya se sintió sumido en la vibrante abulia, la viva apatía o el salvaje desinterés por la palabra escrita.

Como ejemplo de tal escasés de sentido común, podría nombrarse, sin mencionarse, a “la vergüenza venezolana”, al ilegítimo que jura que las palabras terminadas en "a" pertenecen al género femenino o las terminadas en "e" al masculino, quien desde su curul las viola sin preservativos a su antojo ante los ojos de quienes deberían proteger la pureza del idioma. Lo sorprendente es que esto lo hace como si fuera lo más sano para la comunicación. Es evidente que para estos inválidos de vocabulario la frase aquella de “el verbo crea” es equiparable a “el verbo me sabe ”.

Para estos parapléjicos de lenguaje uno de los más "útiles" comodines, además del antiguo “güon” de los años ochenta, es la palabra “marica” o “marico”… a la cual, por lo menos, sí se han preocupado en diferenciarle el género; aunque la palabra en sí ya tiene implícita una ambigüedad de género y habria que incluirla en el grupo LGBT gramátical cuando la Academia de la Lengua así lo pronuncie, no me extralñaría dentro de poco. Incluso este ya simpático "joker" llega a espacios no reservados para el mismo, como la universidad. Hace poco cuando fui a consulta odontológica en la Casa Magna de estudios, UCV, me atendió un joven estudiante de postgrado y lo primero que dijo fue “Ok, marico, abre la boca"; aunque, seguidamente se corrigió al darse cuenta de su indiscreción con “disculpe, señor”.

Por eruditos es conocido el hecho de que desde el momento en que brota la palabra de los labios ya lleva una intención. "El Verbo crea", nos dice la Biblia ya en su primer capítulo y es con la expresión de las palabras que se hace la luz.

Por otro lado, con respecto a la influencia del lenguaje en el reforzamiento de la personalidad, Giovanni, un amigo psicoterapeuta profesional, "medio loco" como todos ellos, expresó sentirse preocupado por el uso creciente de la palabra “maric@” entre la juventud de ambos sexos y otros. Él asegura que la energía verbal que lleva la palabrita, asumiendo a verbo como acción, distorsiona la sexualidad por tanto repetirse; y agrega "no me extraña el auge de tanto homosexual en los últimos años, sin que ellos mismos conozcan la razón de su cambio, de su salida inesperada del closet, o de esas extrañas frías gotas de agua en su canoa."

—A mí que no ve vengan con esa palabrita porque los mando de una vez al carajo —expresó desconociendo que "carajo" no es ninguna grosería sino simplemente es la cesta que hay en algunas vergas de las embarcaciones—. Lo que quieren es minimizarlo a uno a nivel energético.

Coincido totalmente con él con respecto a la intención de ese "comodín", ya no oculta: desprestigiar, oscurecer, incomunicar y por ende dominar. ¿Lo habrán logrado ya estos lidercillos políticos?

—Por supuesto que lo han logrado —digo yo, aunque él todavía duda, ya que se inspira en un muñeco de cera—. Por esa razón, además del "pantaletismo" militar que ahora se convirtió en opresor de los civiles, es que se mantiene en el poder el lumpen del lumpen — "la merdede la merde" en buen tono musiú— más grande existido en la historia de Venezuela. Quizás dentro de unas cuantas décadas los historiadores plasmarán, con impecable lenguaje, el origen de toda esta debacle moral: arranca por el abuso de la simbología de la lengua.

Desde el origen de los tiempos las culturas avanzadas han respetado y hecho respetar su lengua. Los toltecas, decían que el lenguaje es el código que utilizamos los humanos para comunicarnos y comprendernos. Cada letra y cada palabra de cada lengua es un acuerdo. Llamamos a esto una "página" de un libro. La palabra “página” es un acuerdo que comprendemos.

Una vez entendemos el código, nuestra atención queda atrapada, y la energía, que esto implica, se transfiere de una persona a otra. Para entender mejor este trabalenguas, anexo el enlace que contiene uno de los pactos del libro de Miguel Ruiz, “Los cuatro acuerdos”.

Véase el enlace: El primer acuerdo

Razón tenía el Maestro Jesús cuando expresó: no es lo que entra en la boca lo que perjudica al hombre, sino lo que sale de ella porque viene del corazón. En otras palabras, los toltecas quieren decir lo mismo: las palabras son como un alimento que nutre nuestra personalidad, si la alimentas con miedo, desprestigio, críticas, culpa, etc., entonces en eso te conviertes... somos lo que comemos.

Ahora me pregunto: ¿Será posible ser impecable con la palabra y más en el lenguaje escrito?

Los lingüistas o estudiosos de la lengua española, comenzando por Don Andrés Bello, pasando por Ángel Rosenblat y revisando los artículos en primera persona del plural de Alexis Márquez Rodríguez, sostienen que el lenguaje lo hace el habla popular y añaden que cuanto más se use un vocablo por el común de la gente, aunque anteriormente fuera aceptado por la Academia erróneamente tanto por escrito o hablado, aquel pasará a formar parte del idioma y el diccionario tendría que añadirlo, pudiendo quedar la fórmula anterior, aunque correcta gramaticalmente, como un arcaísmo.

Pero, ¿qué ocurre cuando el habla popular desvirtúa el lenguaje, utiliza la gramática erróneamente y/o emplea un mismo vocablo para referirse a múltiples conceptos tal como sucede hoy en día? Pues sencillamente envilece la lengua, obstaculiza la comunicación y embrutece el alma, la cual se vale de tal instrumento para avanzar.

En la escritura, que no es más que llevar a impreso la oralidad, la impecabilidad de la palabra vendría supeditada al uso más adecuado a la situación y al momento que se narre, describa, ensaye, copie o ejemplarice, a la acción coherente de los personajes, y a la pasión o sentimiento que pueda despertar en el lector. Así sería absurdo poner en boca de un "colectivo" violento —cuya "tarifa" mensual supera varios sueldos mínimos— palabras con una prosa educada; sería como vestir un frac con chancletas de goma para ir a un matrimonio en el Country Club; o poner bajo el bigote del dictador palabras de solicitud auténtica para trabajar por el país y en contra la corrupción… imposible, sería como ponerse la soga al cuello el mismo, un "auto-suicidio" diría él mismo.

De seguir así como vamos, degenerando la palabra, el siguiente párrafo sacado de una conversación entre amigas no causaría ningún asombro. De hecho hoy 2020, no causa asombro y disculpen el ejemplo, pero si alguien es pensante y no puritano ya se habrá dado cuenta de la intención.

—Marica, ¿terminaste con el marico ese que andaba con mariqueras contigo?

—Claro, marica. Ese era un mariquito hijo de la gran marica… ahora estoy saliendo con tremendo maricón con carro y que no anda con mariqueras.

Lo misterioso de este diálogo es que ellas, y otros tantos, parecen entenderse sin complicaciones… quizás por la entonación, las muecas, o los gestos al hablar porque dudo aunque ya no tanto como antes que se deba al desarrollo de la intuición o a transmisión de imágenes mentales. Pues de ser así el caso sería conveniente entonces convertirnos en meditadores y utilizar el silencio como medio de comunicación, donde el Marcel Marceau más avanzado sería aquel que logre hacerse entender mejor.

Y, ¿para qué?, ya no sería importante cuestionarse el hecho de si la palabra es impecable o no... y este artículo no tendría sentido y se perdería en el olvido de los olvidados.

Reflexionando me cuestiono si aquella frase de que "nacimos en pecado", que inventaron los más pícaros para mantener sometidos a los más ignorantes mediante diferentes dogmas convertidos en religiones —si no me crees "googlea" los concilios y tendrás con qué entretenerte un rato—, no podrá aplicarse también al lenguaje.

O sea, ¿la lengua también nace en pecado?

De ser así, pues que Dios nos agarre confesados... aunque, ¿cómo confesarnos con Él cuando sabemos que la palabra más impecable es aquella que no se dice porque no implica juicio?

Henrique J. Albornoz Miliani

Septiembre 2014

Editado Agosto 2020

Ser fiel a la literatura.

2020-08-18T00:12:00.001-04:00

"Ser fiel a la literatura"

Siempre tengo presentes estas palabras cuando quiero cambiar mi estilo por hacerlo accesible al lector profano, o cuando para ganar el metálico me veo tentado a profanar a la diosa cual si fuera una meretriz.

"Vivir atemoriza"... y mucho más cuando te dejan tus verdaderos amigos y tus seres queridos.

"La noche es una estación"... espero que algún día vuelvan a coincidir nuestras estaciones para disfrutar del infaltable vino en esos post-talleres con el grupo de amigos.

"ABC de la Intuición"... mas no el omega de la emoción.

Algunos de los títulos de sus novelas resuenan y se materializan desde los pasillos de mi Imaginación.

Tantas frases que sabiamente, emitidas a viva voz, o calladamente sobre el papel, por mi amigo el escritor Sael Ibañez, estarán presentes en lo que me resta de vida. Presentes cuando vierta convertidas en letras el contenido de ese misterioso sifón de vino imaginario.

Son muchas las enseñanzas por lo cual sentirse agradecido y orgulloso con la razón, pero prefiero transcribir lo que me dictó la triste emoción el día de su partida.

"La diosa Literatura nunca abandona a quien le es fiel”

El reloj de la Previsora indicaba las 6,30 pm cuando pasaba por la Plaza Venezuela en bicicleta acompañado de un dolor profundo en el pecho y con algunos recuerdos de un gran amigo y tambíen de los de mi madre que se mezclaron y brotaron subitamente a mi mente y se “sentaron en el tubito” de la bicicleta sin pedirme permiso. Por supuesto, no pude evitar emitir el sollozo que guardaba desde hacia tiempo en algún lugar recóndito de mi alma y al cual hoy se le ocurrió salir. Gracias a que no habían personas cerca --el aislamiento, debido a la carencia de gasolina y no a este bichito manipulado, es innegable--, y a esa especie de “interior Ovejita recortado” que nos cubre el chacra de la comunicación, y que lo amortiguó, nadie pudo escucharlo.

Ya estaba oscureciendo y me detuve un momento a reflexionar, sorprendido. de tan extraña emoción que me abrazó tan de repente. Mi inflado Ego, no podía creerse que yo fuera tan sentimental. Mi ego no podía permitir que mi machismo interno pudiera expresar una emoción dolorosa en público. Yo, decía mi ego, el carajo con un coeficiente muy por encima de lo normal que compitió y quedó entre los primeros en cada universidad donde estudió. Yo, el insensible, que aguantaba hasta 10 horas pedaleando sin parar, el que se iba en bicicleta hasta Maracay para cumplir una promesa frustrada, o subía a Sabas Nieves 5 veces seguidas antes de hacer 200 barras en 15 minutos cada primero de Enero. Yo, el antiparabólico, que supuestamente ignora las ofensas de los también supuestos amigos con una sonrisa en los labios, el que esquiva los reproches haciéndose pasar porque el que no los entiende. Yo, el que prefiere caerse a puños antes de ofender con el verbo. Yo, me repetía mi ya no tan inflado ego, quien se vacila al lector respetuosamente, confundiéndolo con respuestas ingeniosas, en boca de personajes que son mi “alter”, que usa palabras soezes ante los exquisitos o cursilismos ante los ordinarios... está dejando salir sendas lágrimas... y peor aún, sin poderlas detener. “Y ni siquiera el tipo hace el intento por detenerlas... y hasta las expone en público.”.

¿Sería que me afectaron esos 4 tragos de un ron callejero, barato, pero no por eso malo, que había bebido minutos antes, con otro amigo en común, para brindar por el gran amigo que hoy nos dejaba sin despedirse: Sael ibáñez?

Palabras de agradecimiento sí existen y sobran... gracias, arigato, thanks, graciee, etc. etc. etc… en todos los idiomas y variantes, y las resumo en una frase: “Te lo agradezco Sael”.

Las que no se encuentran a veces, bien sea que uno las busque y las procese con el lóbulo cerebral, o bien sea que uno las atrape con la imagimación desde esa base de datos infinita y sabia llamada Insconciente Colectivo -siempre y cuando ellas se dejen atrapar también- , son esas palabras precisas para expresar puntualmente lo que se siente. Es difícil y duro encontrarlas; aunque muchos ya la intuyen, es un proceso subjetivo y mental, como toda la substancia existente en el Universo.

Sael, ese seminarista renegado a convertirse en titiritero de almas piadosas, no sólo fue mi mentor en la literatura, que me animó a seguir escribiendo cuando cursé por primera vez en el taller de narrativa del Centro Cultural Trasnocho y le presenté mi primer cuento antes de publicarse en español, sino también bien fue un Gran amigo, un alma noble, una persona sin mezquindades de ningún tipo, tanto cuando compartía una historia literaria con una copa de vino en la mano honrando a ese dios olvidado, Dionisos, ante el taller de narrativa o ante su amada peña Sinenonime, como él la denominó, como también cuando compartía un secreto ante los "panas". Una vez me expresó una paradoja cuando le comentaba sobre mi inclusión en la metafísica, el ocultismo y demás yerbas; “Mi pana Henrique, tú sabes que yo no creo en lo mismo que tú... en eso de los espirítus y de la mente; pero, tampoco lo descreo, ya que tienes razón en lo que escribes… y te confieso una cosa: yo le rezó a la Virgen”.

Y no me sorprendió, porque en ese instante entendí aquello que nos hace humanos y nos diferencia del resto de los animales: el reconocimiento a esa Fuerza Superior que nos creó y a la que estamos destinados inequívocamente a pedir ayuda en los momentos de flaqueza, dolor, incertidumbre, incomprensión y debilidad durante nuestrol transitar por este planeta.

Después de auto asombrarne un poco, y de sentirme orgulloso otro poco por haber descubierto la razón de mi asombro, continué mi camino a la casa. Ya oscurecería y quizás pudiera tropezarme con algo inesperado, como generalmente ocurre cuando uno se encuentra en estos estados emotivos no estadísticamente normales. Por supuesto, que me encontré con un fenómeno en la oscuridad antes de llegar a mi casa en la esquina de la ruta, pero no lo quiero mencionar en esta artículo. Así que después de dejar en la plaza a aquellos recuerdos, algo repuesto, llegué a la super acordonada “calle de los hoteles”, ya no habitados por prostitutas sino por supuestos enfermos de COVID-19. Seguí maniobrando a lo largo del Guaire, esquivando los huecos tapados por la lluvia y no por la Alcaldía, y siempre maquinando cuál sería la mejor manera de dar gracias a un reconocido escritor, amigo de verdad. Y aquí me encuentro: golpeando las teclas. !Que mejor manera para pagarle a alguien sino con la misma moneda y con el corazón en la mano!

No acostumbro a escribir notas necrológicas, ni mucho menos expresar lamentos --ya no con tinta o grafito sino pulsando blanca letras impresas en un fondo negro-- para que me lean o me interpreten. Lo que sí quisiera expresar es mi reiterado agradecimiento a un gran amigo, por ayudarme a desvelar parcialmente a esa diosa llamada Literatura. Sael, ya no tan espontáneamente como solía ser, bien decía: ”hay que serle fiel y ella te recompensará”, “ella selecciona a quien la representa”, “son los Elegidos”.

Gracias Sael por haberme ayudado a descubrir a grandes autores, por empujarme a explorar algunos de los rincones de las letras que están vedados a muchos, por animarme a mantener mi escritura. “Tienes que escribir lo más que puedas porque podría ser que te seques y para salir de la sequedad es bien difícil”. Gracias por tus consejos, por tu entusiasmo que me impulsó a llevar sobre la espalda de las letras un mensaje de esperanza y aliento a otros que también se inician en este camino. Pero, más que todo, gracias por ser un gran amigo, por creer en mi y en mis “sobrenaturales técnicas” para escribir,

¿CÓMO UNA PERSONA QUE SOLO HA LEÍDO LA GACETA HÍPICA PUEDE ESCRIBIR ASÍ? decías antes de tu estruendosa carcájada para echar broma en el taller y en la peña. Antes me molestaba porque no quería ser visto como un fenómeno sortario, por otro lado mis amigos acdémicos o deportistas me decían lo contrario: que era un ratón de biblioteca. En fin cada persona tiene una imagen diferente del prójimo, aunque eso es más que un reflejo que vemos en los otros de una parte de nosotros mismos.

Ahora lo entiendo, no era para fastidiarme a mí, sino todo lo contrario. Tú, que eres el maesrro de la humildad, el que se hacía pasar por un chabacano con pico de oro, por un campesino bebedor de caña en una fiesta de universitarios, por el lector insaciable bonachón, tolerante al máximo de los errores de escritura de tus alumnos, eras en realidad lo que se denomina: un sabio.

Sé que en algún momento te sentirás orgulloso de tu pupilo, como una vez lo estuviste junto a mi madre cuando se hizo la presentación de mi primer libro en el parque del Este, y espero que estás palabras lleguen a ti de alguna manera.

Aparecerán en mi muro de Face primeramente; pero te aseguro que desde algún lugar, quizás enseñando a otros junto a tus ancestros, o armando una parranda con tus amigos del Más Allá, te sentirás orgulloso de muchos de tus pupilos, por haber visto la cosecha de lo que sembraste en el campo de los escritores del futuro.

QEPD Sael… o mejor dicho, QEBD (que en bonche descanses)

NUESTRO INSÓLITO CIRCO

2015-05-03T12:27:00.000-04:30

“Caracas, Venezuela, o lo que queda de ella, abril de 2015…La bigotuda bolsa de celofán dejaba escapar palabras atemporales, incoherentes, con olor a rancia penca de sábila y lo más insólito era que... aunque emitidas a través de un “audífono”, lograban retener, como papel atrapamoscas, a personas obligadas a “escucharlas”. La voz templada de PorfirioTorres iniciaba así el programa radial que lleva más de cuatro décadas en el aire sin caer y proseguía con la reglamentaria introducción de treinta segundos.

"En el hospital Clínico Universitario ocurren dos casos extraños, irresolutos o resueltos con algún pretexto infantil –-según versión oficial siempre son menores de edad quienes ajustician al personaje incómodo, Mármol León ni escribiendo un libro titulado “Cuatro mil crímenes, un solo poder” lograría combinar tan astutamente tanta injusticia--: fallecen insólitamente dos niños.” Se anuncian los patrocinantes y la presentación del programa… 5 minutos recorriendo nuestro mundo sorprendente, una producción independiente de...

“Fito y Fita nunca pensaron que iban a ceder su vida tan pronto sin justificación alguna. La verdadera causa de tales decesos fue la carencia de anestesia –¡algo se hubiera podido hacer!--. El motivo de los decesos: Uno, perforado en el vientre por un taladro comprado en EPA, la otra, atragantada con una lijadora comprada en el mismo lugar a precio de “antes-de-bachaqueo”; ambos casos no se adaptaron a la consigna de este nuevo espectáculo circense.”
Una breve pausa para dejar oír la música que identifica al programa y prosigue la acentú ada y dramática voz: “ Seres desdentados, cual moscas en el basurero de Ojo de Agua, comienzan a multiplicarse por las calles venezolanas: ya una corona dental y su muñón cuestan cuatro, o más, sueldos mínimos…Y cacarean rabiosamente como loros zombies frases proselitistas ya caducas tales como ¿Y antes no era asi?... Los lactantes, a excepción de “becerros”, ya no beben… leche, mortadela molida en biberón es la alternativa insólita propuesta por el Gerente a quienes no se adaptan al slogan del Circo. Un mozalbete enrolla mariguana con el papel de la Biblia de su abuelita ante la escasés de la celulosa; las riñas, que digo las niñas, ya no tan niñas, tienen una “disputa”—entre comillas-- por demostrar quién la es más… o sea, aquello que encierran las últimas dos sílabas de la palabra entre comillas.
Una muchacha acuchilla a su novio cuando éste le invitó una exquisitez, resultando ser un pedazo de casabe con sabor a anís y a papelón; mientras tanto en el Maute Grill cuatro enchancletados comunistas nuevos ricos –-mejor conocidos como boliburgueses anti capitalistas-- se gastan el sueldo de un año de cualquier pobre empleado salivando el plato más caro del menú y en unas cuantas de “dieciocho años”… y no son adolescentes.”
“Titular en la sección deportiva de un periódico amarillista de letras rojas y figuras amargas: “HASTA LOS MUERTOS SE CALAN SU COLA”, mas abajo es explaya el artículo en un lenguaje que fascina a la masa, pero que pocos entienden: En las funerarias fúnebres no disponen de espacio-tiempo suficiente pa´velalos… ya no es asunto de dinero—cualquier culo echa sangre a la hora de la chiquita— sino cuestión de oferta y demanda.”

No, no se trata de la letra una canción de Simon and Garfunkel en versión de Reggaetón cantada en una catedral barroca ante un pastor que induce al desmayo, ni siquiera de episodios aislados en alguno de esos universos paralelos con otras leyes donde la lógica no tiene sentido. No, no señor, se trata de casos relacionados en este universo insólito, tangible, palpable, “conocido”, en una ciudad donde los espectáculos --con acento en la a-- más verracos ya se tornan reglamentarios, donde el trueque de comida es tan normal como los cortes de agua en pueblo, donde el tráfico de champú y lavaplatos a vecinos países se ha convertido en un negocio millonario, normal-normalito, donde como “rojo rojito tú te agachas y Yo— en este caso Yo se entiende como el Ejecutivo con todos sus poderes-- te cojo cojiíto”… y tan felices muchos; este lugar donde el Circo Interactivo anuncia una nueva función, a pesar de que se tambalea el mástil, a pesar de que sus bases se sostienen sobre excremento blando, a pesar de tanta queja que ensordece el gruñido de ese enorme estómago donde nos encontramos sumidos, girando, convulsionando en varias revoluciones, que se simplifican y que se hacen llamar, cual monoteísta unigénito, Una Sola… o en palabras de muñeco de cera: la Misma Miasma.

--Nooooo, por favor, detengan el programa--- dijo Mr.Silva irrumpiendo en el locutorio mientras hacía señas de antiguo candidato presidencial al que estaba transmitiendo.
Cuando Silva me llamó para ayudarlo a preparar un programa de nuestro Insólito Universo relacionado con un hecho sorprendente que le ocurrió a Bozo el payaso mientras hacía su trabajo en su circo, simplemente le recordé las palabras del premio nobel Vargas Llosa ”Con lo que se vive actualmente en este país se pueden escribir múltiples novelas y hasta un tremendo libreto radial"… sin embargo. me limité a observar lo que sucedía en “nuestro circo”, creo que con mis propios ojos --considerando el concepto cuántico reciente, aunque milenario revelado en los Vedas, de que la realidad la hace el observador y la materia se comporta de diferente maneras cuando es observada que cuando no lo es-- y salió el siguiente programita.
--Noooo, yo no puedo permitir esto en mi programación –dijo Silva con su característico acento místico—, si le das en la madre a muchos y hasta me metes el dedo a mí mismo en…
--¿Cómo? –lo interrumpí asombrado como si estuviera escuchando uno de sus programas en donde un tipo escuchaba huevos que le hablaban durante las noches de plenilunio.
--En la llaga –-prosiguió Silva--. Yo no estoy enchufao ahora, eso era cuando los ferris funcionaban, cuando el muñeco de cera mandaba a alguno a guardarse algo donde no entra un rayo de sol…. Ni de vaina hago un programa con esa temática… ---seguramente observaba mi asombro y continuó--: Si Dante estuviera vivo seguramente escribiría “La Divina Tragedia” inspirado en este preámbulo… no, no es que te esté alabando; pero el libertinaje aquí tiene un límite, sobre todo cuando se meten con los dueños del Circo, la bolsa, qué digo, el anunciador, es lo de menos.
-- Pero Mario – no es para tanto… no y que hay libertad de culto.
--Yo no me llamo así – dijo airado—no soy ése, el que se pasaron por el filo en el Eurobuilding.
-- Disculpa, Luis…
--Tampoco soy Luis, ése en un cantante, y también como que bordea la laguna, mi nombre es de un santo.
--Esta bien, José…
--Noooo, ése es el del método mental, José Silva, mi nombre es de arcángel.
--Ok, señor Silva – expresé para no seguir emitiendo los 365 nombres de santos sin incluir el del 29 de Febrero – ese programa no va.
Así que no me quedó otra opción que postearlo en mi blog que ya casi nadie lee. Pienso, para auto consolarme, que los antiguos lectores no tienen suficiente tiempo, están satisfaciendo necesidades básicas, o están haciendo cola en algún sitio, o que, como dos millones de naturales, se encuentra pasando de las suyas en otro país con un circo más seguro y con espectáculos --con acento en la “a”, por si no aparece el tilde gracias a algún choro-- menos deprimentes.
Y por motivos de espacio y porque se tambaleó mi PC, así como se está tambaleando el circo ante la vista de inmóviles espectadores, continúo con este relato en mi blog.
Y para que contrasten, en Caracas antes ya habitaban fantasmas, pero no zombies como hoy en día.

Autores Indies de libros "spanish edition"

2015-01-21T23:44:00.001-04:30

El objeto de esta entrada es que cada visitante autor indie, o sea, escritor/editor independiente, que lo desee, coloque un enlace a su libro que se encuentre en kindle o cualquier otros espacio en digital con la intención de ayudarnos mutuamente. Ante el desconocimiento de técnicas de mercadeo o de publicidad que lógicamente no dominamos quienes nos enfocamos más en la literatura o en escribir, la solución es colaborar entre nosotros mismos para hacernos críticas, recomendar y dar a conocer el producto de nuestra imaginación.
Un producto que día a día tiene mayor aceptación tal cual lo refleja el gráfico abajo

Comienzo compartiendo el enlace al libro "7 principios, 7 cuentos, un destino" de su servidor el cual va a estar en promoción desde el 26 de enero al 31 de enero en Kindle.

7principios, 7 cuentos, un destino

Gracias por sus comentarios.

33 maneras para mantenerse creativo

2015-01-03T15:36:00.000-04:30

Feliz 2015 para los visitantes y más para aquellos que leen. Comparto este dibujo --de una manera no muy creativa por cierto: eso de "copy and paste"-- que encontré en alguna página surfeando por allí y que me disculpe aquel no mencionado, o nominado al premio al más copión, del que se la copié que a su vez se la copió de otro y éste de otro, y aquél de otro, hasta llegar posiblemente

al primer escriba seguramente egipcio, y no precisamente a Adán quien nunca escribió como cualquier otro gran profeta o algún otro famoso de buena labia. Al final la labia atrae a más seguidores o, mejor dicho, admiradoras, que cualquier panfleto escrito por más llamativo o elegante que este sea.

Y para comenzar el año, más que todo para cumplir una promesa de año nuevo, siendo original se me ocurrió la brillante idea de "ser creativo no siendo creativo" -- para más información ver en la película "Enter de dragon" de Bruce Lee aquel episodio de "la violencia sin violencia"-- y copié y pegué el dibujo tal cual lo encontré.... dejando lo supuesto original ... agregándole un toque ácido cual un cocinero medieval y su poema aquel de

No sé cómo arrancar el verso

pero dos líneas ya llevo

y si las leyeron

he agregado mas de tres

si no riman poco importa

y si la métrica se sale de lo normal es algo contemporáneo

mas negarlo no podrán:

acabado está, aunque como algo extraño..

Si la locura, o "romper las reglas", es parte de lo creativo

con esta entrada arranca mi promesa de año

y si no saben inglés: busquen un diccionario.

Metafísica y literatura: como hermanas sin iglesia.

2014-12-15T02:00:00.001-04:30

Algunos lectores han señalado que este blog tiene pocas entradas relacionadas con el título del mismo, otros me piden más información acerca de cómo lo que escribo de contenido metafísico se relaciona con la literatura... pues voy a hacer un intento de responder a ambas interrogantes y relacionar esos términos--de eso se trata el trabajo creativo literario--, sin amalgamarlos, en este apartado. Primero habría que dar una definición sencilla de la metafísica, entre muchas me gusta la siguiente: una ramificación de la filosofía que abarca, o intenta abarcar, la naturaleza última de lo real. Y la literatura, como bien saben muchos lectores, entrecruza su temas con este concepto cuando se desnuda a la realidad. Platón, cuando se refiere a Sócrates ya expone un contenido metafísico con términos literarios, léase El Banquete, o cuando expone su sociedad ideal en La república la enmarca a la naturaleza última de lo real valiéndose de recursos literarios. No hace falta mencionar a Swedenborg, ni a Milton, ni adentrarse en estudios de magos como Eliphas Levi o Dione Fortune para captar que la metafísica ya está impresa de manera sencilla en múltiples obras. Se encuentra en algunos cuentos de Kipling, de manera proverbial en el Fausto de Goethe y siempre presente en el legado del gran Borges con sus paradojas o juegos de palabras sobre el tiempo, el infinito y la ilusión de este mundo.
Podría decirse que la literatura y la metafísica van juntas como hermanas sin ser miembros de una iglesia. Paralelamente, en todo escrito, como en la vida, están hermanadas las siete leyes --porque se cumplen, como diría Carnap, en un mundo coherente, incluso en el de los cuentos de hadas-- o principios herméticos, que se han transmitido en forma esotérica en círculos selectos y más recientemente de forma exotérica, con otras denominaciones, en talleres, cursos, folletines o libros de auto-ayuda a través de los pregoneros de la New Age y más que todo con interés mercantilista dejando muchos cabos sueltos cuando intentan explicar el cómo, eludiéndolo con un movimiento de capa roja --no boina-- con eso de que "el cómo no importa, lo importante es el resultado" .
Para explicarme mejor (escribo largo porque no tengo tiempo) cito este poema sobre el ajedrez de Borges donde se evidencia claramente una de las leyes de la metafísica, la ley de correspondencia, esa que establece: "como es arriba es abajo, como es adentro es afuera, todo se corresponde, la diferencia estriba en un nivel de vibración". Otros la definen como una duplicidad hacia al infinito.

En su grave rincón, los jugadores

rigen las lentas piezas. El tablero

los demora hasta el alba en su severo

ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores

las formas: torre homérica, ligero

caballo, armada reina, rey postrero,

oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,

cuando el tiempo los haya consumido,

ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra

cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.

Como el otro, este juego es infinito.

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada

reina, torre directa y peón ladino

sobre lo negro y blanco del camino

buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada

del jugador gobierna su destino,

no saben que un rigor adamantino

sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero

(la sentencia es de Omar) de otro tablero

de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.

¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza

de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Al buen entendedor no habrá que decirle que incluso los mismos dioses se deben estar enfrentando a problemas similares a los de sus criaturas por esta llamada ley. Sin salirnos de la metafísica podríamos especular literariamente y dar alguna explicación: "quizás ese Dios que no tiene género, ni número, pudiera ser muchos y ell@s se están enfrentando a ell@s mism@s al no saber qué hacer con unas criaturas que evidentemente se están saliendo de su propósito original --¿o será ésta la escondida intención de su creación?-- convirtiéndose en especies de zombies, sin capacidad de respuesta ante un sufrimiento infligido por ellos mismos, citando como caso el de una interminable cola para adquirir productos, necesarios o no, una especie de "rabofilia" que se convierte en hábito... o quizás el dios infantil se aburrió de su juguete favorito, dejándolo abandonado a una programa, o software, llamado Universo o mátrix cósmica, con nuevos comandos que nadie comprende, lógicamente, porque ese dios se está convirtiendo en adolescente en ese otro gran Tiempo medido con otra escala.... ¿quién sabe?... la Literatura te provee muchas más respuestas que la Metafísica, tantas como la fidelidad hacia la primera te lo permita.

Puedo reciclar una publicación anterior y relacionar otra gran ley, la polaridad, con la literatura.

Entre todos los principios herméticos se expresa que éste es el más evidente en nuestro día a día.

Este principio plantea que todo en la manifestación está sujeto a la polaridad. Todo en el universo tiene dos polos. fácilmente, por ejemplo; el día y la noche, el amor y el odio, arriba y abajo. La diferencia entre esos polos es su nivel de vibración. El todo, el absoluto, no posee polos, es una unidad que no está sujeta a este principio. Entre esos polos hay infinidad de grados y la frontera entre ellos es relativa, no sabemos con exactitud dónde comienza el calor y dónde empieza el frío. El hermetismo plantea que la polaridad se ilustra en forma de un círculo, porque los extremos "se tocan". De esta manera, los extremos o los opuestos no son contrarios, sino complementarios. Estos poseen la misma energía.

Algunas polaridades son reconocidas
En nuestro diario vivir podemos observar la polaridad y tenemos la posibilidad de poner a trabajar el principio a nuestro favor. El hermetismo expone que todo lo que existe y las experiencias que pasamos contienen ambos polos (positivo y negativo). Según se expresa en el Kybalión, "la mente, así como los metales y los elementos, puede transformarse de grado en grado, de condición en condición, de polo a polo, de vibración en vibración." por lo tanto, el hermetismo propone que podemos transformar esa energía en otro estado y podemos escoger en cuál de ellos deseamos permanecer. A este cambio consciente de un polo a otro la tradición hermética le llama transmutación.
Este proceso puede lograrse en cualquier plano. Veamos algunos ejemplos
En el plano emocional utilizaremos el ejemplo la experimentación del miedo. El miedo es una emoción que podemos sentir cuando desconocemos qué puede ocurrir ante una eventualidad. Si en alguna ocasión nos toca presentarnos ante un público podemos colocarnos en el polo de la valentía precisamente enfrentado el miedo, y presentarnos ante grupos pequeños para luego poco a poco aumentar el tamaño del grupo. Este ejemplo nos ilustra cómo sería en el caso que se desee trabajar con el miedo. Tomemos en consideración que el hermetismo promueve el desarrollo personal, pero es la persona quien decide en cual polo quiere permanecer.

En el plano literario, lo que le compete a este blog Escribir para publicar, pongamos de ejemplo dos obras producidas para la misma época, a finales de la II guerra mundial, escritas por intelectuales que vivieron su conflicto personal relacionado con sus ideales y crearon dos narraciones de renombre mundial; sin embargo, la emotividad, las expresiones en que se basan los hechos, los personajes y el tono del autor, son totalmente opuestos. Digamos que uno se mueve en el polo del amor sublime y de la inocencia, el otro, en el polo del amor egocéntrico; uno muere para reunirse con su amada rosa, el otro mata a la que cree amar porque aquella entendió un detalle que más nadie captó de una pintura. Si ya los leyeron ya saben a cuales relatos me refiero, uno es El principito de Exupery, el otro El túnel de Sábato. Ambos se pueden bajar desde este blog, ya antes los he reseñado. Son dos obras que no guardan relación entre sí; aunque se escribieron en el mismo momento histórico y los autores tenían similar edad. Son dos joyas aceptadas por el público porque tocan la fibra del lector; sin embarco, como ya mencioné, vibran en dos polos muy opuestos. Esto es lo extraño de la ley de polaridad, no significa que algún extremo sea mejor que el otro, sino que debemos saber en cual extremo queremos estar y movernos hacia él. Por ejemplo, el Principito con toda su inocencia y su brillantez se deja morder por una serpiente para poder encontrarse con su rosa, en el Túnel Juan Pablo Castel confiesa abiertamente su crimen y lo justifica porque lo hace por amor.
El gran libro de El Kybalión, cita textualmente:
"Todo es doble; todo tiene dos polos; todo su par de opuestos; los semejantes y
los antagónicos son lo mismo; los opuestos son idénticos en naturaleza pero
diferentes en grado; los extremos se tocan; todas las verdades son semi verdades;
todas las paradojas pueden reconciliarse"

En el cuento Los perros de Playa cual surfista y la tabla que lo sustenta se apoya este concepto en la literatura. A continuación coloco un fragmento de uno de sus capítulos. Allí se expresa el principio de polaridad en lo que se refiere al acercamiento físico y emocional:

Arriba─abajo, este─oeste, adelante─atrás
‘Cinturón de espumas el Caribe Mar’: hermosa frase del himno neoespartano. Anoche, mis ínfulas de conquista se desvanecieron cual retahíla de pompas de jabón. Cinturón de palmeras a lo largo de la costa. ¡Tremendo error!: una pulga en la oreja, orín en el árbol equivocado, un gruñido al amo. Y entre palmeras, los nocturnos locales de conquista ocupan su espacio, cual los ojales de ese cinturón. Debe evitarse a toda costa conversaciones sobre política o religión. Arriba Helios arrima su látigo blondo sobre nuestras húmedas espaldas. Es ventajoso conversar sobre asuntos que no causen división. En el fondo, tímidas estrellas aplanadas se ocultan en la suave arena. Y es fundamental tener buen humor en hondura junto a la estrella de permanecer alegre. Hace rato pasó una “agua mala” rozando mi tabla. ¡No matter what!, así como me dijo mi amiga francesa. El agua semeja un cristal fundido hoy. Cuando llevé a la irlandesa a la casita vecina del Guayamurí ─pequeño Fujiyama de copete escarpado─ le pregunté sobre su religión, y se disgustó. Transparente, con olas perfectas; la marea barrió las algas anoche. Hubiera sido preferible hablar sobre sus gustos ─otra norma─ y tratar de complacerlos. Una sombra me roba el sol por unos momentos. Cuando ellas gustan de las aventuras se deben llevar a una discoteca, o montarlas en la banana, en los ultralivianos o en las motos de agua. Allá arriba: un pasante ultraliviano con una cola publicitaria invitando a una fiesta. La ventaja de las discotecas es que no tienes que hablar mucho. El diáfano aire parece acercar a Los Frailes. Y existe mayor acercamiento físico. Más atrás, dos pelícanos se dejan caer como grises mangos de hilacha en un jardín azulado. Otra de las condiciones “perrunas” es mantenerse en buena forma. Uno levanta el vuelo con su “presa” en el pico, el otro perdió la suya. Para mantenernos así, tres de nosotros surfeamos. Lebrel rubio, equilibrio en plano, agua “glass”, naturaleza expuesta... y nosotros pasillaneando sobre las olas. Chucho fue campeón infantil. Mientras esperamos una buena ola, un “ladrido” interrumpe mi contemplación: “¿y qué pasó anoche después que nos separamos?”. También manejo bicicleta antes de ir a surfear. “Lo que comienza mal, termina mal”, respondo. Lolo no ha llegado aún, pero en la playa su tabla lo espera bajo de la caseta de vigilancia de Chuíto. “¿Y qué quieres, guevón, comer lomito todos los días?”, me dice. Y cuando la tarde cae, la jauría entera hace unos ejercicios de barras paralelas en la playa. “¿Muerto, quieres misa?... y a ti ¿cómo te fue?” Eso sí, cuando no hay nuevos huesos para roer. “Bien, nos fuimos para la casita playera y cuando ya estábamos para el momento culminante...” Es condición necesaria ser joven y tener un don, gancho, o punto fuerte. ¿Qué…?, le pregunto al momento de acercarse una ola cristalina reventando hacia la izquierda. Y saberlo reventar. Ya Chucho se encumbró en la cresta, y escucho que dice en efecto Doppler: ‘que asco; tenia un peleroooo’. De lo contrario, no pocas te dejan el pelero y se dejan roer por otro lebrel. La frescura del agua me cobija, volteo y sólo veo a un jinete de pie alejarse. La edad de un perro de playa oscila entre los diecinueve y treinta y cinco años. Ahí viene mi ola, ésta revienta hacia la derecha. Aunque todos somos jóvenes, yo soy el mayor y recién pasé de los treinta. Me voy. Cuando uno pasa de esta edad, la probabilidad de caza disminuye con las chicas muy jóvenes. Qué placer se siente al subirse a la tabla, tanto como besar a la chica que te gusta. Pero con buena labia –el aullido atinado─ levantas a las mayorcitas: el “target” ideal. Hay que empujar los brazos hacia abajo para poder levantarse. Aunque, como dicen: la experiencia hace la diferencia. En el momento en que la ola te comienza a llevar, te paras en la tabla, el pie trasero te sirve de timón y el delantero para maniobrar, y generalmente se da la cara ante la rompiente ola. Así, Chucho el hogareño, que nunca ha salido de la isla, con sus ojos verdes contrastando a una bronceada cara, mantiene una ingenuidad oculta, cual Lassie, que sabe aprovechar. Arqueas un poco las piernas para buscar estabilidad. Lolo se estabiliza con unas greñas refinadas de galgo Afgano, su mirada de yo no fui y su atlético torso de Boxer. Eso sí, la tabla debe soportar tu peso. Fucho tiene sus metros noventa y tantos y su carta bajo la manga cual Gran Danés, qué digo: su brontosauro bajo la anaranjada ‘hamaca de hilo’. Y !ya está¡ dejas que la ola te pasee moviendo tus caderas en sincronía. Beto, la simpatía de un "salchicha", tiene la fisonomía propia de un margariteño, hijo de guayacanes; y sabe explotar sus rasgos exóticos… para las extranjeras. Finas gotas de agua adormecen al calor del rostro, el agua te persigue para engullirte, el olor a alga con yodo, el sabor a sal impoluta, y esa sensación de... Libertad. La esclavitud hacia el ejercicio físico me permite mantener una figura tallada a fuerza de sudor y dolor, cual entrenamiento de Dobberman. Disfruto al máximo de la ola y la abandono antes de que se extinga. La emoción de la cacería es similar a la de surfear. Chucho me dice: “tranquilo, que tú no fuiste el único rebotado”...

Si quieres leer más del libro puedes bajarlo en Kindle o ilustrado en físico por amazons dando clicn la figura o en el siguiente enlace 7 principios, 7 cuentos, un destino

Ahora volviendo a Sábato, específicamente a su ensayo El escritor y sus fantasmas, al fragmento donde el autor cita a Exúpery y menciona, con o sin intención, este principio de dualidad: esperanza-desesperanza, muerte-vida, soledad-comunión, pesimismo-idealismo.

Nada es casualidad, amigos, transcribo un fragmento de su ensayo:

“El hombre no sólo está hecho de desesperanza sino, y fundamentalmente, de fe y esperanza; no sólo de muerte sino también de ansias de vida; tampoco únicamente de soledad, sino de comunión y amor. La obra de Saint Exúpery muestra cómo la literatura puede ser profunda y no obstante estar impregnada de cálidos sentimientos positivos. Dijo Nietzsche que un pesimista es un idealista resentido. Si modificamos levemente el aforismo, diciendo que es un idealista desilusionado, de ahí podríamos pasar a sostener que es un hombre que no termina nunca de desilusionarse; ya que hay en la condición psicológica del idealista una especie de inagotable candor. Y así como la desilusión nace de la ilusión, la desesperanza surge de la esperanza; pero una y otra, desilusión y desesperanza, son, curiosamente, el signo de la profunda y generosa fe en el hombre."

Ya en el mismo ensayo Sábato anticipa lo que será el futuro de las novelas que resonarán --una proyección del Principio de Genración--, al momento cuando los que pretendemos que se nos lea debemos enfocar nuestra escritura:

"... Pero ahora, cuando las guerras totales y los totalitarismos nos han traído al caos universal, la novelística busca inconscientemente una nueva tierra de esperanza, una luz en medio de las tinieblas, una tierra firme en medio de la gigantesca inundación. Se ha destruido demasiado. Y cuando lo real es la destrucción lo novelesco no puede ser sino la construcción de alguna nueva fe. Si esta tesis es correcta, no es arriesgado suponer que en los años próximos la novela que más resonancia tenga en el corazón de los hombres sea la que, de alguna manera, sea capaz de suscitar una nueva (pero genuina) esperanza.”

Después de tantos años de haber sido escrito aquel ensayo y al notar que cada vez el ser humano se ve atrapado en una vorágine de consumismo, de crisis inventadas o de una desesperación al no poder acceder al cambio, se abre la posibilidad de seguir escribiendo y publicando por cuenta propia... de esa manera no dejar morir lo que quedó rezagado en la caja de Pandora... la esperanza,

Y para concluir está entrada y no olvidar lo de la relación del título del blog con su contenido vuelvo a anexar el enlace para que algún lector interesado elabore su propio libro:
https://www.createspace.com/

Write to publish

2014-12-01T22:42:00.001-04:30

¿Cómo publicar gratis?

Como ya muchos saben Amazons a través de https://www.createspace.com/ te permite editar y publicar tu propio libro sin costo alguno, en la página de CreateSpace te dan las directrices para hacer tu propio libro, editarlo, diseñar la portada y una vez reunidos los requisitos lo colocas en el mercado a través de Amazons y otros distribuidores que puedes seleccionar en diferentes países.Además tu fijas el precio el cual puedes modificar una vez conozcas de estrategias de mercadeo

Yo ya lo hice, re-publiqué mi libro, que se agotó, al no encontrar alguna otra editorial que, ante la carestía de papel, el alto costo de la vida y otra razones que ellos conocen, se animara a publicarlo. Confieso que me llevó algo de trabajo corregirlo, diseñar la portada, aportar una ilustración para cada cuento y adaptarlo al formato de 6 por 9 pulgadas, el más recomendable. Es una opción, sobre todo cuando se habita en un país donde las oportunidades de publicar cada vez son más estrechas; aunque pudiera presentar ciertas dificultades durante su elaboración para el que no entiende mucho el idioma inglés. Si alguien necesita una ayuda al respecto dejar un comentario

Anexo el enlace por si alguno está interesado en adquirir un ejemplar o dar su opinión.

Libro 7 principios 7 cuentos un destino

escribirparapublicar

Nano nano

2014-08-20T10:35:00.000-04:30

Hace poco publiqué espontáneamente en mi página de Facebook una especie de obituario al gran Robin Williams en reconocimiento a su transitar por este planeta y a su decisión de dejarlo voluntariamente. Esa entrada recibe algunos buenos comentarios, muchos " me gusta" y diferentes interpretaciones, corroborando aquello de que el lector es parte de lo que lee, que el libro existe --en este caso la Letra-- apenas alguien abre sus páginas y posa sus ojos conscientemente sobre ella -- y de que las palabras tienen diferentes interpretaciones: Dante cree que cada pasaje de la Biblia tiene cuatro sentidos, Enmanuel Swedenborg sostiene que cada palabra del libro inspirado por el Supremo Espíritu tiene por lo menos dos sentidos.

Escribo en presente porque creo como Swedenborg que la vida no termina en este espacio tiempo y que la salvación de alma depende, además de la conocida y aceptada religiosamente, la ética, de lo intelectual... agregando la otra salvación, propuesta por William Drake, mediante el ejercicio del arte.

Para no extenderme en este aspecto que tomaría el efímero tiempo de un gran trecho, simplemente publico lo que ya plasmé en Face dando por sobrentendido que un personaje de tal talla ética, intelectual y artística ya debe estar en un Paraíso activo conversando con, o entreteniendo a, ángeles y seres de gran dimensión.

!Nano nano!.

Quien pensaría que un actor que trasmitía alegrías y esperanzas, un personaje que regalaba sueños y ganas de vivir incluso a los más incapacitados o minusválidos mentales, se quitaría la vida con una cuerda.

¿Robin que te pasó? quizás tu alma sutil de pájaro, reflejada en tu nombre, no aguantó el peso de la hipocresía y de la falacia mundial, quizás le encontraste la caída a la Mátrix y decidiste partir hacia un mundo más vívido a este que intentan volver ceniciento y explotado, justificado con frases de memoria volátil: "Siempre ha sido así"...

Se perdió otra gran oportunidad de seguir sembrando sueños aún después de haber desfallecido, ¿no leíste el poema de Kipling?, o a Twain que tanto imitabas, o a algún genio de la generación perdida, ¿por qué te convertiste en personaje de Faulkner? Si tan solo con tu dinero hubieras volado a Caracas y con tu nariz de Patch Adam, tu fuerza de Popeye y con el arsénico de algún personaje, accesible para ti, hubieras limpiado esta ciudad de algunas "ratas", sí, posiblemente te hubieras infiltrado en Miraflores ofreciendo hacer una película del Circo Interactivo que cautivaría a muchos borricos y desde esa posición hacer la limpieza...

pero no... preferiste la cuerda al cuello, dejando a muchos en la cuerda floja donde los humoristas caminan con suelas embarradas de vaselina...

Otro que nos deja haciéndonos notar que "esto" es tan incoherente... ¿o será que simplemente ha sido programado así?... me voy más por la segunda opción porque prefiero creer que los pendejos se acabaron con aquel Viernes negro y que esas fantoches que veo con cara sonriente haciendo cola para comprar pañales no son más que un programa de un hacker desconocido, una ilusión de un mago criollo o una pataleta de un dios infantil fastidiado que se recrea en sus personajes a medio acabar...

Gracias Robin por hacernos pasar gratos momentos cuando se necesitó de ellos, quizás no tanto como ahora; pero lo intentaste y te desprendiste de la vida como la oreja de Van Gogh a un cuerpo golpeado e incomprendido.

Las tres palomitas

2014-02-26T21:58:00.002-04:30

Las tres palomitas

A petición de algunos lectores que seguían mi escritura recibí una entrevista de un periodista, de cuyo nombre no quiero acordarme, la cual no fue publicada en su revista, pero la escribo continuación:

--¿Por qué ha dejado de escribir en papel?
--No he dejado de escribir en papel, es que con la escasés que hay en Venezuela, --o vamos a sincerarnos: acaparamiento de divisas con fines oscuros, divisas que antes se destinaban a importar este tipo de insumos--, es posible que mi novela o libro se utilice como papel tolete…
-- Será toilette…
--Es lo mismo ya que con una rodilla en tierra y en posición de cubito abdominal no se nota la diferencia entre un papel o un tolete. La RAE, o sea, la real academia española --no la IRA por si acaso un error mientras transcribes---, todavía no intervenida, gracias a Dios, se ocupará en su momento de ese nuevo sinónimo.

Ante la imagen de chaleco Montecristo viejo colgado en un armario nuevo "ármalo-tú-mismo" comprado en Makro, que se dibujó en el rostro del periodista, me vi en la obligación de corregir la broma... que, aunque no tan cínica como las del lenguaje de los mediocres que gobiernan, se pudiera prestar a malentendidos
-- No, mi amigo, es jodiendo... el asunto es que no me han publicado otros libros, una excusa de una editorial es por la falta de papel, y otra es que a algunos de esos correctores arrimados al chanchullo les incomoda un personaje que no tiene pepitas en la lengua para decir unas cuantas verdades que él ha vivido a lo largo de su existencia.
--Se podría saber ¿quién es ese personaje que maneja la verdad?, me imagino que ha de ser la de él mismo porque cada quien maneja su propia verdad.
--Por razones de censura me reservo el nombre, o mejor dicho llamémoslo El Innombrable…
--- ¿Qué?... ¿el comandante?
--Aunque algunos aseguran que comandó demonios, no es ese quién tú piensas, que ni siquiera tuvo tiempo de despedirse, ni de enviar un mensaje de unión... razón por la cual poco a poco su protagonismo se hundirá en una fosa histórica y no como él quiso quedar... como una plast... ilina.
--Creo que mejor es moderar el lenguaje porque es difícir—expresó con acento oriental— que salga al ruedo esta entrevista.
--Sí, tranquilo no voy a hablar de penes, ni de libras, pero sí de mi libro…
--¿Podría darnos un adelanto de su libro?
--Bueno, la intención es llamarlo " Los siete pelos del diablo", pero de seguir estos obstáculos para su publicación, quizás se llame "Las siete canas del diablo…"
--Suena interesante y hasta lúdico, aunque, mi pana, te confieso, que no sé qué significa bien esa palabrita… pero a lo mejor muchos lectores saltan de pánico con tal título... los de La Atalaya a lo mejor no lo compran.
--La idea no es venderlo, la idea es leerlo porque trata sobre un juicio al Innombrable debido al efecto de siete pelos que lanza él mismo, diablo, en el planeta Tierra cada cincuenta años... y en estos diez lustros tienen que ver con Venezuela... es más bien un diablo picaresco, que sabe más por viejo que por cualquier otra razón, y que se defiende ante un jurado integrado por seres extraordinarios, esos dependen del cargo que se le impute.
-- Como por ejemplo….
--- Una de esos pelos es el de la reputación y el Innombrable se defiende y refuta la influencia que ejercen algunos personajes de la Cúpula Universal, entre esos Cronos, sobre la historia que se narra... es un cuento por cada pelo… Él tiene reputación de oler a azufre, pero en realidad esto no es así, este personaje es adicto a las caraotas fritas y sufre de incontinencia flatuléntica... si es que existe esa palabrita.

--Ahora cualquiera inventa una palabra... hablando de ese otro ser, Cronos, es el dios del tiempo, y es lógico que el tiempo todo lo intervenga… y ¿qué tal Dionisos?, ¿aparece en alguna historia?…
--¡Claro, mi amigo!, ¿cuándo se ha visto que la caña no ejerza influencia en el acontecer del país?… súbele el precio a la cerveza, o escóndela para que veas como termina de desplomarse esta Excrementocracia, ¿qué digo?, gobierno…
--¿No cree usted que tal sustantivo sea muy fuerte para incluirlo en un artículo periodístico?
--Bueno, defínelo tú y pon el calificativo que más te parezca… te lo dejo a tu criterio.
--¿Um... Tragedia?... ¿le parece bien?
--Sí, ya que hablamos de dioses griegos… pero, ya que algunos prefieren pasar la vista por un lectura menos coloquial te adelantaré alguna corta historia para el artículo
--Dale pues… lo grabo… play videotape...

--Esta es la historia de tres avecillas que surcan el aire como danzantes del éter ante el rostro que se atreve a mirarlas, la primera:
La palomita blanca
copetico azul
que ya no nos puede llevar
a ver a Jesús.

-- ¿Cómo es eso? ¿No hay boleto?, ¿El pasaje está muy caro? ¿o el efectivo que te dan no alcanza?
--- Ah, ya te diste cuenta, pero además de eso, le mocharon las alas...
--Aaaaaahhh...
--Y la segunda es una paloma de la mano de un niño, la inocencia del niño rubio y pobre ante la paloma cara, de la boca que silencia ante la palabra que no encuentra, del gesto a mostrar ante lo que no se puede publicar…
--Vio, con este lenguaje sí se podrá publicar algo y ¿la tercera?
--La tercera es una granujilla desvergonzada que se muestra tal como es… como el chisme de Quevedo, las bragas, la niña, la madre y la Prestobarba.
--No conozco esa inocente anécdota, pero puede pasar…
--Te explico brevemente:

Una niña de recursos parcos
se encarama en una mata
a coger el tímido mango que de pintón se engalana,
sube sin pantaletas, o sea sin suaves bragas.
Quevedo, el prolijo autor, que por allí transitaba, notando la impubertad...
Un par de billetes verdes a la chiquilla entregó
para que comprara prenda y cubrir su indiscreción.

--¿Con dos billetes de a veinte?, ¿cuándo fue eso?, Eso no alcanza ni para un caramelo, ni que fueran dólares… ah ya entendí… eran gringos…

--Silencio, mi pana, no interrumpas, continúo:
¡Mi niña de´onde has sacado tanto en la pelazón!
Le dijo su madre al verla entrar y al colocar en la mesa aquel tesoro mayor
Porque comparando esto con nada… tiene mucho de razón…
Y al otro día la doña, sin acto de magia alguna... las bragas: desvaneció.
Se encarama en la mata´ e mango al ver al prolijo autor.
Quevedo que acostumbraba siempre a lo alto mirar
intentando con ese gesto alguna idea atrapar;
en vez de lo que esperaba se topó una oscuridad...
Y pidiéndole a la dama que bajara de aquel ramal,
Le otorgó un par de monedas
Y dijo con sobriedad:
¡Recibid este obsequio y comprad una Prestobar!

--Mi pana, es una Prestobarba, te faltó la a.
--Deberías parecerte a una elipsis para que entiendas.
--Y entonces ¿qué tiene que ver esto con la entrevista?
--Resumiendo, son tres palomitas para pintarlas y que colocaré en mi muro... por si tú no me publicas…
La primera es para aquellos que se toman un vacación breve y dejan la protesta a cambio del efluvio de cebada y de otros vapores en una playita…
La segunda es para pintársela a aquellos inocentes que creen que aquí todo está bien y qué no pasa nada... Pues sí está pasando y no hay que abandonar la protesta, ya incluso el sonido de las ollas los desconcierta... que hasta envían a pistoleros a silenciar los metales…

Y la tercera es para pintársela a una gran parte de la población que no tiene dignidad y que desconoce esa palabra, a esos militares que sólo sirven para cuidar papel tolete, a los comprados con una migaja de lo que en realidad les corresponde, a los cómplices de toda esta corrupción, hurto, robo y violación de derechos y leyes, que se contarían por millones… por aquello de que quién apoya, ve y no denuncia, o se hace la vista gorda – aunque para el Supremo no hay nada oculto— sostienen y comen de esa mata de frutas podridas.
--Verga mi pana, no puedo pintarte ese panorama en mi artículo.
-- Pues ya llegará su momento, como el de los angelitos negros y ve a ver si pintas con el lápiz venezolano y no con ese otro extranjero caribeño.

Y así concluyó la entrevista.
Como regalo adicional les dejo las tres figuritas a quién le corresponda según lo anteriormente expresado.

EL CIRCO INTERACTIVO..... Asiste, quedan pocas entradas

2013-06-08T18:19:00.002-04:30

EL CIRCO INTERACTIVO

“Pan y circo” le pedía el pueblo romano a sus Emperadores y estos hacían todo lo posible por complacerlos, aunque el Estado tuviera a sus legionarios, sabían, quizás no por estudio, probablemente por experiencias pasadas, de lo peligroso que puede ser una turba descontenta, mucho antes de que los filósofos, entre ellos Ortega y Gasset —es uno aunque parecieran dos— definieran al hombre-masa y su gran influencia en la opinión pública, el orden público y la “res publica” tal cual la definiera Cicerón para diferenciarla de la República del idealista Platón.

El circo supone ser un espectáculo itinerante donde se presentan acrobacias, malabarismos, animales amaestrados, payasos, magos, etc., como actos tradicionales; en la antigua Roma ya se incluía el humano, llámese esclavo o gladiador, como víctima, quizá intuyendo un futuro lejano; pero, el circo se ha ido extendiendo tanto en variedades de actos como geográficamente a tal punto que pareciéramos vivir inmersos en otra especie del mismo. Igualmente pudiera extrapolarse y suponer que existe un circo de ángeles y demonios en otras dimensiones donde los actos pudieran ser la desaparición de una estrella en el firmamento, el globo infinito que se expande en un tiempo que también se infla, el cómo un ángel puede derrotar a un demonio con un lápiz, un bolígrafo o un teclado… o cualquier otro acto inimaginable para nuestra computadora de 3D llamada cerebro.

Volviendo a retomar el blog y ejercitar mi particular CPU biológico la presente entrada es una adaptación de diferentes publicaciones realizadas en mi página de Facebook y, aunque es una visión de un país-estado neo-totalitario que se tambalea, pudiera ser, ¿por qué no?: una adecuación al espectáculo que sufre, o quizás disfruta, cualquier otro país.

Érase una vez un día, cuando la esperanza suplantaba a la fe, cuando caían las hojas con el gravitar de los años y hojas pardas no escritas y hojas arrugadas de sucesos irrealizados y hojas marchitas que el soplo del Norte insufló… más otras verdes que el fuerte viento del Oeste arranca y que todavía se niegan caer suspendidas a quién sabe qué favorable hilo de Ariadna invisible… si érase tal día cuando el Circo de Suelei, mejor conocido como Circo Interactivo, llegó.

Como siempre y como brotado del sombrero de un descomunal mago el presentador hizo su aparición.

Día inicial… como también pudiera ser vísperas del final

—!Bienvenido al Circo! El Circo Interactivo donde puedes reír como un hiena: Ha Ha Ha, o llorar con tu careta de payaso con bigotes y todo: snif, snif, snif; donde verás a animales hacer actos insólitos, amaestrados con mentiras y palabras que misteriosamente llegan a la sombra de sus rencores o carencias y otros amaestrados con látigos de frustración y odios… el conejo que mete la cabeza en la boca de un tigre ya no es nada, aquí se está metido completamente en el vientre de una bestia y no se siente el salivazo de la deglución. No recuerdo su nombre... ¿Circo del Sueley? ¿porque la moral y principios están por el suelo?... donde se exhiben acostados cadáveres como signos esotéricos, símbolo de límites imaginarios divisorios, o sea esos llamados: patrióticos; u otros ignotos cadáveres que sólo sirven para aparecer en su cartel publicitario. ¿El circo de los Hermanos Choripanes?... No, aunque pareciera, ya que si no hermanos, sí una cofradía, pero de aves de rapiñas, que antes también estuvieron, quizás mal alimentadas, el guiso era para otros animalotes, y ahora no les falta su chorizo, aunque sea de todos y le dan su migajita al que "esté más cerca". ¡Bienvenido al Circo Interactivo! Agarra uno de los pocos trapecios antes de que se los roben, ya has aprendido a caminar entre criminales así que es más fácil caminar sobre el fuego. Sólo circo porque ya ni el P.A.N. se consigue, aunque la FAN está en la calle simulando el coro de la canción aquella del grupo homónimo a lo que acontece: Desorden Público; la cuerda floja no es nada... si desde hace rato muchos están dando traspiés allí y ni siquiera lo saben, porque la caminan con una venda…

—Una guará. !Qué circo más guay!, mami quiero ir —dice aquel inocente que no está aquí.

—... si hasta le mencionan la madre, o le dan "su tatequieto" al que no te complace. ! Bienvenido a tu Circo!... lo puedes ver por la televisión también con sus diferentes luces de colores, tu eliges con qué color lo ves. !Qué bien! todavía puedes elegir el color de tu bombillo... por supuesto, si no la carpa, por un "fenómeno lumínico sostenedor" —los expertos que nos expliquen—, se vendría abajo…

…!Bienvenido a tu circo! donde también puedes participar de otras maneras más creativas… !Apúrate! antes que el palo mayor no soporte el peso de tantos trapecistas del miedo y del hambre.

El presentador se apresura a salir porque ya la marcha musical comienza su paso y parece que a alguien no le gustó la sinceridad de sus palabras.

Otro día, el de la bomba de humo: el espectáculo aparentemente no puede ser presentado

Llueve, la música circence no se escucha y una especie de bomba de humo comienza a expandirse

—La gerencia anuncia que por cuestiones de salubridad pública el Circo Interactivo suspende sus sesiones por hoy —el presentador con cara de tragedia fingida se alisa el bigote: es una seña en un lenguaje que ya vamos comprendiendo para que los de “ verde oliva chino” sujeten mejor al tambaleante palo mayor que sostiene la gigantesca carpa—… se rompió un tubo de aguas negras y algunas ratas se están canibalizando... pero entre tantas dentelladas pudieran ser afectados algunos de los espectadores... el acto del mago DURMAMULUS que supera a David Copperfield y su desaparición de la Estatua de La Libertad, donde desvanece ante los ojos de los espectadores maletines de petrodólares y los hace aparecer de nuevo en otros países, no en el mismo sitio tal como David y su juego de luces, queda temporalmente suspendido… Acepten nuestras disculpas así como nosotros su colaboración amorosa… La Regencia... que digo: La Gerencia

Quinto día, o cualquier otro

El acontecer diario ya se convirtió en un consentido espectáculo sadomasoquista… el local es tan amplio, tan vasto como la incertidumbre, que a veces su techo no se divisa, aún para los que todavía no están bajo los efectos de los ilusionistas. Fijándose bien se pueden ver las comisuras del estómago y escuchar su ruido sordo, cualquiera empujado por esas sincronizadas contracciones digestivas pensaría que sus pies son los que marchan. Si miras más arriba —sí, más arriba, quítate el velo—, por encima de los trapecios del miedo y del hambre; pero, antes de la línea del cielo, puedes distinguir una etérea lengua oscura de batracio, incluso podrías discernir hasta los dientes, —mira bien—, allí hay unos cuántos cariados porque incluso no tiene tampoco tiempo de cuidarse él mismo de él mismo, así no gaste cuatro horas diarias en la culebra inmóvil del tráfico capitalino, o en la otra culebra para conseguir un pollo importado, porque las serpientes, además, están dentro de él… se escucha ya la música, es la banda… sí, es una banda marcial con toques quedados —no el toque de queda que impone la delincuencia— que recuerda a “La Feria” de “Los 3 perros nocturnos”… el presentador espera unos segundos, unos minutos, quizás media hora —en fin el tiempo ya no importa, es su día… como cualquier otro— hasta que suena el platillo e inicia la presentación… entonces, ya ni te das cuenta de que estás en un descomunal vientre… Si estás… en el Circo Interactivo.

—¡Buenas noches damas y caballeros, adultos y adultas, niños y niñas!… hoy tenemos una función especial en el fabuloso, en el magnífico, el plus ultra súper mega circo, el más grande del mun…

—Ha haha ha —se escucha una risa animal como de hiena.

—Sí —continúa el presentador con fondo la música mix de Popy, Cepillín y Xuxa: hay para todas las edades— hoy tenemos al ilusionista más grande del mundo… No, no es el mago Henry que te desaparece unas monedas ante tus ojos, ¿quien se extrañaría cuando en el metro te desparecen la billetera completa?… ¡Qué va! Tenemos al ilusionista más grande del mund…

—Hi hiihi, y hahhaha —se suma otra risa animal interrumpiendo al animador.

—Bienvenidos empresarios, empresarias, comerciantes, comerciantas traigan sus productos… ¡qué hombre bala ni qué ocho cuartos!… pongan sus productos, dispárenlos en cualquiera de nuestros cañones —el presentador señala hacia el fondo y se escucha una explosión, una gran caja de cartón vuela por los aires y estalla en lo alto dejando salir varios rollos de sutil papel de diferentes colores, rosados, azules, más rosados, blancos, otro rosados… que se desenrollan en su caída “libre”—. Sí agarren su rollo de papel higiénico disparado a las alturas por nuestro potente cañón “Especulación”. Tenemos además el Triple cañonazo, sí, amigo empresario coloca tu producto… ¡Qué Supermán ni que ocho cuartos!… dispara sus precios bien alto con el triple cañonazo: el discreto cañón de plata “La Devaluación” hace fuego y tu producto se eleva hasta la primera tarima donde cae con precisión en la estrecha boca del cañón de bronce “La inflación”, seguidamente éste hace ignición y tu “bien de consumo” sale disparado hasta la tarima más alta para acertar a una especie de paila de peltre, que no es más que la gran bocaza del aplomado cañón Especulación que lo explosiona hasta las alturas, hasta lo más alto del mund…

—Hehe, hehe, hah hihi, hahahah, jejeje —varias carcajadas animales y humanas se van uniendo como si fuera el espectáculo de las pilas de dominós haciendo travesuras hasta que una risa de perro Pulgoso lo saca de sus casillas.

—¿Qué pasa con las hienas, de qué se ríen si no ha empezado la función?

—No son sólo las hienas, son varios

El presentador abandona el micrófono momentáneamente, la música eleva su volumen por encima de las cabezas, tres rugidos simultáneos se elevan por encima de la música: se disparan los tres cañones y una caja de harina precocida se eleva mucho más alto, se va, se va… por los aires mientras él se dirige a un funcionario vestido de verde oliva.
—¡Güeno, Miliko! ¡¿Qué pasa con los animales?! —dijo antes de salpicar al vigilante de una llovizna de baba.

—Es que tienen aquel extraño virus de la risa: B.U.R. Las1 O 2.

—¿Y eso no estaba erradicao, pue? —dijo antes de escupir a un lado.

—Sí, patrón... pero cuando no estaban los jefes alguien colocó los antibióticos en el Cañón de la Especulación… usted sabe: le pagaron al vigilante…

—¿Y no eras tú el vigilante, pue? —dijo antes de escupir al piso.

—Yo te lo juro que yo no juí —empezó a cantar, pero retomó su posición de firme—…. Yo estaba de permiso… ¿patrón?… todavía no acaba con la presentación y ya dispararon el triple antes de venderse los ´largavistas´ aún.

—Será que alquilemos los telescopios… —esputó antes de continuar con la presentación y la música circense se normalizó al mismo tiempo que Miliko enviaba varios escuadrones de “Motorizados Payasos Llorones” a las gradas para controlar la hilaridad.

—Por fin… damas y caballeros, la anunciación esperada, no se van a comer una hilera de ajos creyendo que son uvas… no señores… es el mejor mago del… del orbe… no, no es Crish Ángel que los hace ver que camina encima de un charco, o volar de un edificio a otro… este súper ilusionista ha mantenido hipnotizados a millones de seres… es el más grande… quien te hace creer que todo es normal… que no hay nada nuevo bajo el sol, a excepción de Internet y Facebook, más, así te mantiene por años… ¡Demos la bienvenida a DURMAMULUS!

Una idea que no es suya cruza la cabeza de Miliko: ”Pa mí, no sé si pa ti, pero como que el mago está perdiendo fuerza… algunos ya no duermen…”

Un estampido de aplausos unidos a un tropel de risas, aunados al rocío de lágrimas de la manada de payasos gimientes se dejó oír en la gigantesca carpa esperando la función diaria con uno que otro abrazo hipócrita político, mientras otros pocos recogen, no sin antes lanzar un manotazo al vecino, su rollo de papel azul, rosado, blanco, más rosado, sin esperar la función, antes de irse de allí sin salir de su vientre… del Circo Interactivo del que usted también forma parte… ¡aunque usted no lo crea!

Un mundo feliz

2011-01-14T16:32:00.005-04:30

Un feliz año 2011, una feliz navidad, Felices Pascuas... Feliz, feliz, feliz, Una palabra que, cual una hallaca navideña, quisiéramos amasar en familia con sus diferentes ingredientes y envolver con la hoja platanera de nuestro cuerpo emocional para después degustar... Tantas veces nombrada, anhelada, buscada más que el Grial y demás reliquias por Indiana Jones, que no es el hermano de Paco, y miles de caballeros pseudo medievales que sólo tienen tiempo de sentarse en una mesa familiar en estos días...

Pensaba no dedicarle más en este blog porque creí , hasta ahora que leí en Navidad el libro Happy for no reasons, en la necesidad de tener feedback... ¿Y que importa el feedback?.... ¿Acaso se escribe para recibir aprobación?... Pues, a veces sí... Pero este mensaje, así como el del potencial psico que va al Hyde Park en Londres y se encarama en una tarima puesta para tal fin, a lanzar, mejor dicho: escupir en voz alta, lo que piensa de lo que sea, sin importar si lo escuchan o no y después se marcha desinflado consigo mismo, es para sacar lo que se tiene dentro, o mejor dicho para expresarse.

Volviendo al tema de la felicidad en relación con la literatura: ¿Será posible tener un mundo feliz aparte del de la ficción?

Acabo de leer esta novela de Aldoux Huxley que aunque fue escrita en 1932, antes de la Segunda Guerra Mundial ya anticipa la manipulación de la tecnología para mantener, como diría el Interventor Mustafá Mond, a la sociedad estabilizada, sin enfermedad, sin envejecimientos, sin la lucha o el juego llamado cortejo para conseguir la satisfacción sexual en una sociedad ficticia, utópica perversa, una distopía. Para comentarios de esta novela pueden visitar cualquier página web y encontrarán un amplio repertorio.

Lo que me impactó de esta obra fue su estructura literaria, una forma de narrar en ciertos capítulos combinando varias narraciones por párrafos, técnica literaria que no era usada por aquellos momentos; y la similitud, aunque no con los mismos medios, con que actualmente el estado autoritario o totalitario lleva mediante condicionamiento, y control que corroe poco a poco, al exterminio de sus integrantes bajo una careta de felicidad o maquillaje de benevolencia.

En los últimos capítulos se revela un experimento realizado si todos los seres fueran alfa, el nivel más alto, y se dejaran en una isla para que se organicen por su cuenta y repartan las tareas de la sociedad, el resultado un caos total, anarquía y guerra civil, debido a que nadie quería hacer trabajos sencillos, ni repetitivos, ni donde el esfuerzo y desgaste físico formara parte del sistema. Pareciera ser que el autor ya conocía sobre las teorías psicológicas de adoctrinamiento por la propaganda. ¿Acaso no es eso lo que se viene realizando hoy en día? ¿Es necesario una clasificación y sistema de castas para la estabilidad social? Pues sí, pareciera concluir el autor, el único problema es induciendo a quienes realizan el trabajo más aburrido a nivel pensante, sientan amor por lo que hacen y desprecio por lo que no estén "capacitados" a hacer ¿Y cómo se logra? Mediante programación hipnopédica y afirmaciones diarias desde que saliste prácticamente del tubo de ensayo ─me recuerda algo─, manipulaciones genéticas, y cuando te da la depre: el soma

─¿ no te rememora el auge últimamente de las drogas legales o no ?─... que te pillan unas vacaciones mentales placenteras y te olvidas de la realidad... o el uso del sexo libre = todos pertenecen a todos... el amor no importa, a menos que sea para el consumo personal, cual Marqués de Sade del siglo XXI. ¿A cambio de qué? Eliminar la religión, Dios, la política ─bravo por esto─, el arte, la ciencia, la filosofía y lo que es peor la Literatura.

De pertenecer a tal sociedad me pregunto si los lectores o los que escribimos terminaríamos como John el Salvaje, ermitaños en algún recóndito lugar; y en caso de ganar fama y de ser invadida tu privacidad, con los pies cual brújula desimantada colgados de un barandal que nos ¿conecta a nuestra propia alma?

Para concluir con esta entrada y comparar con lo que vivimos actualmente es recomendable también leer Fahrenheit 451 de Bradbury y, la que disfruto actualmente, 1984 de George Orwell.

A brave New World, título, no nobiliario, en inglés, es un novela que pone a pensar a aquellos que creemos en una igualdad de razas, en la distribución equitativa del trabajo, en la búsqueda de la felicidad social. ¿Dejamos que todo siga su curso? y nos embriagamos con el soma de una recompensa salarial o pago por sostener la propuesta, si es que la tienes, claro no puedes dejar de alimentar a tu familia, o cuando no hay otra alternativa, a menos que sacrifiques tu libertad de opinión, o, ¿nos atrevemos a poner un ladrillo? en el edificio de otra realidad verdadera con arte, ciencia, filosofía y literatura a riesgo de ser expatriado a las Malvinas o con parecido destino al personaje de Platón , un John griego, que una vez sale de la cueva donde estaba atado e inmovilizado junto a unos semejantes, ve el otro mundo, realen tres dimensiones donde ─su realidad─ solamente veía sombras proyectadas en un muro... y que será seguramente despescuezado por sus semejantes cuando regrese y trate de hacerles ver qué existe la luz, que el líder eres tu mismo, que la violencia es producto del miedo y la felicidad está dentro de ti mismo... pero hay que sufrir para saber valorarla.

!Pobre John!... o en criollo: !Pobre Juan!

Vivir atemoriza

2010-10-12T17:08:00.005-04:30

Vivir atemoriza…

Un título que no sólo te causa estremecimiento sino que te invita a leer... incluso en una ciudad donde más bien atemoriza el morir cada vez que sales a una calle y donde se nos ha vendido la imagen de un dios protector. Vida-muerte, realidad-sueño, pasado-presente, son polos que se entretejen en los instantes del detective protagonista, incluso en el tiempo del narrador.

Si Uslar Pietri se conoce como el renovador del cuento venezolano, y Aquiles Nazoa como el inventor de mariposas, y los adecos como los inventores del vino rosado (dicho por él mismo), podría decir del autor de esta novela, de Sael Ibáñez, algún Domingo Miliani o algún Mariano Picón Salas o él mismo, que es el reinventor de taller literario.

Recuerdo el rostro de una de sus ahora perpetuas integrantes cuando el primer día que empezaba su “taller” en el Trasnocho, llegando unos minutos tarde, entró en el amplio salón de gran mesa donde se descorchaban ya varias botellas de vino y alguien leía un manuscrito. Las arrugas y contracciones involuntarias expresaban, para un lector de lenguaje corporal, ese “¿y en qué fiesta me metí yo?, ¿y se irán a desnudar después?” Mas esgrimió tímidamente: Disculpe, es éste el taller de narrativa. Y un simpático señor, cual rey Arturo llanero con rulitos, de pupilos, baqueanos algunos ─de Baco, mas no de veteranos─ en mesa cuadrada, exclamó: ¡Claro! Adelante.
No he estado en muchos talleres literarios, como para endilgarle ese epíteto a Sael, pero entre los artículos que analizamos precisamente estaba la “biografía de un taller literario” de Luis Britto García y precisamente ─ya llevaba unos meses asistiendo─ el taller se salía de algunos de esos lineamientos. De Sael como escritor ya existen biografías, pero quién lo ha seguido intuye que Sael sabe hacer que su pupilo, si bien no se convierta en un zapatero literario ─la escritura no se enseña, se aprende─, por lo menos se convierta en un artesano capaz de darle a la alpargata de provinciana atrayente el toque de una sandalia de alguna bella amazona. Un taller donde algunos de sus integrantes se empeñan en convertirlo en peña, y Sael con el cincel de su discernimiento, cual Michelángel ante la piedra lisa, como visualizando a ancianos en un geriátrico conduciendo bicicletas con rueditas traseras, para evitar que esto ocurra, permite la transfusión de sangre nueva al grupo, porque a diferencia de los sempiternas congregaciones, su moderador tiene fe en los escribidores nuevos, posibles escritores del futuro… pero basta de hablar de su autor, para eso véase el siguiente enlace.

http://www.relectura.org/cms/content/view/18/75/

La narración Vivir atemoriza es una especie de novela metafísica detectivesca, un mezcla del suspenso clásico con descripciones tocadas con la tabla de Conrad, de final abierto al estilo de un Henry James de Camaguán, donde el lector se podría cuestionar, cual en La mano junto al muro, si el detective que vacaciona es el autor del crimen. Me recuerda a la obra de Green, El tercer hombre, donde siempre nos cuestionamos: ¿y dónde está el tercer hombre? Aquí cuarenta años atrás en un peñón, no una peña, se cometió un crimen: la china rubia y su preferido entre siete, Rattia ─quizás una rata como diría algún malandrín resentido del grupo de los siete─ desaparecieron misteriosamente en el pueblo oriental San Luis del Peñón que vive del turismo, pero con recuerdos estigmatizantes. Ahora llega Leroy, un detective de “vacaciones”, que en su mundo novelesco mezclado de recuerdos incestuosos, deseos frustrados por su ingreso forzado a un seminario, nos dan la impresión de que se repetirá la historia. Aún quedan cuatro de los del grupo de siete en aquel pueblo, que se presume cometieron el crimen, pero no hay evidencias, sólo suposiciones empañadas por el paso de los años. Sin embargo, otros se marcharon y la trama del cuento a un lector inteligente le haría preguntar, ante la incertidumbre que permanece, si ésos, aquellos dos sugeridos, que no están, sean el detective que reaparece y el narrador semi omnisciente del relato.
En la novela siempre está, cual huella de una verruga operada, la preocupación mística del protagonista, quizás por haber residido en un seminario o quizás ante el intento vano de castración de amor familiar por entregarse al Dios que no vemos pero que debemos adorar, de intervenir o no por el bien del prójimo. Una simple concha de cambur en una escalera es la bujía que produce la chispa de decisión para abandonar el seminario y posteriormente dedicarse a cualquier otra labor, en este caso un ser que usa el instrumento de destrucción, un arma de fuego, un puñal o cualquier otro, para paradójicamente mantener la vida. Un detective ¿con licencia para matar? que quizás se cuestione: Si dejo la concha no intervengo con el Plan Divino, pero si alguien cae y muere posiblemente vaya al infierno, mejor la quito y le doy más tiempo en este planeta… pero ¿y si va al Cielo?... mejor la dejo y le ahorro más sufrimiento terrenal… ¿Pero entonces cuál es la decisión humana, si todo está escrito?... A la mierda el seminario y todos sus integrantes, incluso que se vayan a la mierda los dioses que inventaron toda esta tramoya…

La acción transcurre, la mujer bella que inspira pasiones negadas, cual en el pasado eterno, es asesinada misteriosamente, los cuatro restantes dejan dudas, ¿el cura del pueblo está vinculado? Sí, pudiera ser porque asesina pasiones; no, porque sigue su vocación… y el final ¿qué?
Y como menciona el autor en la obra "cuando se es fiel a algo, bien sea a sí mismo o a la literatura, no importa qué, todo llega por añadidura.

No les adelanto más porque en verdad vale la pena leer esta novela publicada en 1998, que quizá le valió el premio municipal de literatura… y quién conozca a Sael, rematará, sin unos tragos encima y sin halagos políticos, con dos palabras coloquiales que ganan cada vez más adeptos en el mundo literario: El pana.

Libros recomendados: La vuelta de tuerca

2009-12-31T10:24:00.016-04:30

¿Existen realmente los fantasmas o es producto de nuestra imaginación?

En esta obra Henry James nos deja con esa incógnita mediante el uso maravilloso de una estructura literaria que para finales del siglo XIX era novedosa... y más para una novela de terror.

No me considero crítico literario ─sí lo era el autor, de enorme prestigio─, pero sí poseo un criterio ─como todos─ para discernir cuando una obra es valiosa para aquellos que nos dedicamos a escribir, o sólo para disfrutarla leyendo. Hace poco en un artículo Umberto Eco esbozaba que se necesitarían 180 años de vida para leer los libros recomendados, de literatura solamente, como por ejemplo el repertorio literario del Dicionario Bonziani delle Opere, dedicándole cuatro días a cada obra... y sin contar el tiempo a dedicar a las buenas películas, a escribir un cuento o a escribir una entrada en un blog ─ésta me toma varias horas, que disfruto y me entretienen, investigando para no imitar o para dejar algo nuevo, componiendo el dibujo de la entrada, viendo las películas relacionadas, ubicándome en la época del autor y su obra, etc.─. Pues, habrá que mantener una dieta extremadamente saludable, hacer mucho ejercicio, practicar "cero vicio" ─ni un vinito que te suba el ácido úrico─, pasar horas de sauna, cero consumismo que te distraiga, abstenerse de noticias angustiantes, no intervenir en riñas callejeras o caseras, o sea una vida medio aburrida para un escritor promedio, para acaso llegar a la mitad del tiempo de lectura requerido. ¿Que leer? esta pregunta sería, al contrario de una peste o de pandemia, una cuestión de vocabulario y no de tiempo. Mas, lo importante no es leer todo lo recomendado ─¿por quién? sería otra pregunta a hacerse─ sino sacar el conocimiento, como diría Mark Twain, de la experiencia literaria; y en nuestro caso, los que deseamos publicar nuestro escritos, aprender de aquellos que se atreven a no encasillarse en un estilo o estructura preestablecida tal como ocurre en la novela La vuelta de Tuerca, de finales de la época victoriana.

Es una obra que hay que leer por lo menos dos veces para tratar de entender las intenciones del autor, asunto que muchos críticos han intentado... y la novela ahí, verde, altiva, como un cerro Ávila ante los incendios forestales, después de cien años. No voy a hacer un comentario extenso de la misma ─no se ilusionen esos escolares a quienes les gusta la papa pelada, o mejor, el puré─, sino un esbozo del por qué resulta útil de leer.

Primero, la estructura de la misma rompe con lo establecido en materia narrativa para una novela de terror en el momento de su publicación. El primer narrador anticipa a los escuchas, los lectores que estamos afuera, que la historia que va a narrar, y que le ocurrió a otra persona, una institutriz , no tiene comparación en asunto de terror. Independiente de que cause miedo o no ─a mí, que he visto fantasmas, me causaría más miedo "Manejar mi carro en la madrugada" o andar "Con un Blackberry en el Centro de Caracas", títulos para un mini cuento─ este arranque ya crea cierta ansiedad para continuar la lectura.

Segundo, el autor utiliza simbología, episodios, y acciones que ocurren tanto dentro de la mente de los protagonistas como en el exterior que eran propias de una novela del género de terror.

Tercero, el final, aunque pareciera ser apresurado, nos sigue dejando con la incógnita inicial, ¿los fantasmas están en nuestra mente? ¿es inventada por la que la escribió? ¿está enferma? ¿enamorada del niño? ¿del padre?, o ¿son reales los hechos narrados? Tomando en cuenta la madurez del autor, es evidente que el final está colocado, como mancha de pintura de labios en cuello de camisa para dar celos a la esposa, a propósito.

Cuarto... sería mejor que la lean y saquen sus propias conclusiones. Les dejo el enlace para bajarla... o compren el libro y lo leen en noche de Luna Azul.

http://rapidshare.com/files/328935181/james__henry_-_la_vuelta_de_tuerca_2_.pdf.html

Tambien es recomendable ver la película, una versión es:

Otras reseñas

http://www.fantasymundo.com/articulo.php?articulo=813

Maloso el oso bueno, cuento de una niña de 8 años

2009-09-10T20:25:00.005-04:30

Los niños también tienen qué contar y escribir con su desbordada imaginación, que en vez de truncar deberíamos estimular. A continuación el cuento de Arianna una niña, con ocho años cuando la escribió, de Tenerife que vino a Venezuela el año pasado a pasar vacaciones y me dejó este regalito. Solamente le corregí la gramática.

Maloso el oso bueno
Arianna

Había un oso polar que vivía en Caracas porque se vino en avión escondido en una maleta. Él entonces era algo chico y no le gustaba ni el frío, ni comer focas; sino el monte verde y comer “mojo”. El mojo es un alimento líquido de Venezuela que está hecho con huevo, tomate y cebolla.
El oso estaba ahora feliz porque el sol le calentaba su cuerpo y porque se había encontrado una lata de cerveza que tenía una imagen parecida a su padre.
─¡Mi padre es muy importante aquí! ¡Casi todas las personas lo adoran! ¡He visto a muchos hombres con esas latas en sus manos!
Entonces pasaron años y años, y el oso creció, y ya no podía viajar en Metro porque los adultos tenían que pagar el pasaje.
La gente pensaba que él era un señor disfrazado haciendo propaganda a la cerveza y lo saludaban: ¡Panas sí hay! ¡Consigue unas birras!
El oso se acordó que desde que llegó al aeropuerto fue muy bien recibido. ¡Claro! Si lo confundían con el señor chiquito que ese día fue a una feria en el aeropuerto disfrazado de oso polar. Y después al terminar la fiesta se montó en una camioneta con otros tres osos más que eran unos chicos disfrazados. Él, siendo muy inteligente, había aprendido a hablar español escuchando a las personas.
─Epa ¿por qué no te quitas la careta? ─preguntó alguno─. Hace mucho calor.
─No, yo estoy bien así ─respondió el oso con su ronca voz.
Ese día se quedó en la casa del señor pequeñito que siempre se encontraba muy borracho y pensaba que Maloso era uno de sus amigos del grupo. Al otro día el señor recibió una llamada de un familiar enfermo y le dijo al oso: “Tengo que viajar urgentemente a visitar a una tía en Europa. Cuídame la casa por unos días.”

El oso se quedó cómodo ahí, porque el señor más nunca regresó. El oso salía a pasear con sus compañeros que iban a buscarlo de vez en cuando para alguna fiesta.
Pero un día un niño se dio cuenta que ése era un oso verdadero.
─Oye, ese señor nunca se quita el disfraz ─exclamó el niño─, y siempre está limpio y perfumado.
─Y habla muy ronco ─dijo otra niña─. ¿No será un loco?
─Vamos a espiarlo cuando llegue a su casa.
─Vale ─dijo la niña.
Y se escondieron en un cuarto y vieron cuando el oso se bañaba con el disfraz puesto.
─Oye, éste como que es un oso de verdad.
─Sí, vamos a avisar a la policía ─dijo el otro niño─, posiblemente se comió al señor que vivía aquí.
─Y nos engaña a todos. Oso malo.

Luego vino la policía y encerró al oso en un zoológico porque no había donde meterlo preso.
Pero afortunadamente en el zoo había una osa frontina, de los Andes, con una mancha blanca en la cara, muy linda, de la cual el oso se enamoró y aprendió a hablar su idioma.
Desde aquel día el oso más nunca dijo una palabra de español y vive feliz con su compañera y nadie sabe que el oso nos entiende.

Aquí dejo unos enlaces de literatura infantil.
http://www.cuatrogatos.org/
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/literaturainfantil/

Y un blog de una amiga en donde escriben los niños.
http://secretosdeltaller.blogspot.com/

Un hombre puede ser destruído, pero no derrotado

2009-05-08T23:33:00.009-04:30

Con esta frase se resume, a mi entender, el significado del libro "El viejo y el mar" de Ernest Hemingway que recientemente leí y lo recomiendo.

Es la lucha de un hombre contra el destino, las fuerzas naturales, o lo qué sea, para lograr su ansiado sueño o su meta, y que termina abatido con las manos destrozadas, debilitado, sintiéndose impotente ante el ataque de los tiburones que le roban su "trofeo".

Así muchas veces no sentimos ante el intento de lograr una meta, un cambio que afecte el bien común... lo cual podemos obtener, y nos veremos atacados una y otra vez por los tiburones "comemier", siempre al acecho...
pero, no nos damos cuenta de que la negativa a darse por vencidos, a pesar de todo, la convicción de que nos esforzamos al máximo, constituyen ya una victoria.

El éxito se mide actualmente por la consecución material obtenida en muchos escenarios ─ aún sabiendo que el dinero es necesario, incluso para realizar cursos espirituales─... pero, de ser así muchos hombres que se han convertido en victorias vivientes, como Simón Bolívar, Mahatma Ghandi, Jesús de Nazareht, por mencionar unos pocos, serían unos fracasados.

No te rindas, hagas lo que hagas.

Me ha costado seguir alimentando este blog, debido a fallas de mi PC y posiblemente a comentarios pavosos políticos o religiosos, tan pavosos como las canciones que te obligan a escuchar en el metro.

Pensaba hacer una entrada sobre la pava, mabita, malasuerte, mala L ... pero eso es también pavoso... mejor dejo el link para bajar el libro mencionado, además de poner una frase antipava:

Kulshi Fucur.

Pulsa la imagen y baja tu novela

http://literatura.itematika.com/libro/432/el-viejo-y-el-mar.html

... La lealtad hacia el látigo que los oprime

2009-02-12T16:27:00.015-04:30

Unos dicen que la historia se repite; otros dicen que la hacen; otros la escriben y la dan a conocer a su manera; y peor, otros pretenden cambiar lo que ha quedado registrado; hay quien dice que "todo está escrito y hay que saber leer en la naturaleza"... y tantas explicaciones, que a veces no sabemos a qué atenernos. Si alguien tuviera la respuesta correcta se acabaría la filosofía, la división política e incluso la religión. A lo mejor el Creador, quiso que esto fuera así para dar una dinámica al mundo.

Independientemente del camino que adoptemos o tomemos, existen hechos comprobables y existe un bien común. Posiblemente si no fumo y entro a un sitio donde todos fumen, el anormal sería yo; aunque mi postura sea la más saludable a mis pulmones y a los del resto. Quizás alguno argumentará que esos son sus pulmones y que !él hace con ellos lo que le venga en gana! Pero, !ojo!, eso no te da derecho a maltratar los míos.

El motivo de toda esta perorata es que buscando el origen a una serie de inconvenientes que me pasaron, incluso el robo de mi computadora, por lo cual no había podido alimentar más este blog, llegué hasta mi bisabuelo.

¿Cómo?

Pues buscando en mis ancestros la causa de hechos que ocurren sin explicación alguna.

Y descubrí que mi bisabuelo, tocayo, es considerado un sabio en la región insular y por lo tanto le voy a dedicar unas entradas.

El siguiente ensayo escrito por el ilustre Henrique Albornoz Lárez, que apareció reseñado como Páginas del tiempo aún vigentes en la revista Margariteñerías número 164 del año 1974-cuando la misma no se dedicaba a la propaganda política como hoy día-, está tan vigente como en el año que fue escrito, 1905, en el de la reseña e incluso hoy día.

SUB TEGMINE FAG!!...

La savia que nutre a los pueblos es la Libertad.

En el Despotismo las masas germinan como el hongo del estercolero: viviendo de podredumbre.

Y la vida así no es sino un ridículo gesto de la muerte.

Por eso los pueblos libres van al Derecho; caminan con la conciencia del ideal que brilla como un astro en el cenit de todas las sociedades: -el ideal de la redención por la justicia y por la igualdad ante Dios y ante la Ley.

El Derecho es la perfección, la grandeza del individuo, así como la perfección y la grandeza de las colectividades.

Nación que no cruza por esta vía, va camino del Retroceso que es la antítesis ignominiosa del Progreso.

Grecia y Roma resplandecieron, cuando de la boca de sus tribunos máximos broto a torrentes el delator verbo del Civismo; y tuvieron su ocaso cuando las virtudes publicas de aquellos parecieron asfixiadas por la degradación de los caracteres.

La Historia maldice a los esclavos

Los maldice con la impresión, augusta del apostolado que sirve: de la misión que personifica.

El esclavo es un delincuente.

Porque ha refrendado con el mutismo de la abyección, la mutilación de sus fueros.

Porque ha traficado con la medrosidad de su espíritu.

Porque ha puesto en manos de los publicanos de la tiranía,el acerbo de sus prerrogativas.

Los siervos no pueden responder al llamamiento del honor: la lealtad hacia el látigo que los oprime, no es virtud; es el vicio de paria revestido con la dolosa forma de miedo.

En la hora actual, ráfagas de exterminio soplan sobre la frente de todas las razas viriles.

Empero, la lucha de hermanos contra hermanos; lucha titánica que va marcando con sangre el derrotero de monstruosas hecatombes, no acusa la debilidad del eunuco.

El eco de esas matanzas no ha encarnado en las sentinas del prostíbulo. Ni entre los rojos vapores de la orgía.

!No! Es el polen fecundo de la libertad, que, arrojado en el surco hambriento de luz, denuncia al mundo la obra de los siglos.

La horda beduina marcha al festín, pero al festín de la carne muerta, como el buitre

No va al Ideal.

Sus batallas son estériles: tienen la fisonomía del espasmo que la provoca.

El Ideal, en tanto, vive como el águila; eternamente en la cumbre.

Y es en ellas donde azota sin tregua la tempestad de los antagonismos.

Pueblo que lucha, pues, enarbola en sus tiendas de campaña, la bandera de un derecho conculcado o de una aspiración sentida.

En los dominios del tiempo sólo resplandecen con caracteres indelebles los grandes triunfos que son los de la idea.

Mas, entre todas las conquistas humanas, la suprema conquista es la de la Libertad.

Por eso cuando los pueblos la pierden, ruedan al abismo haciendo la trágica mueca suicida.

Creo que con tales palabras no hubiera podido decir lo mismo que mi ilustre Henrique Albornoz Lárez , quien nació en La Asunción, estado Nueva Esparta el 18 de Marzo de 1861. Su producción literaria fue fecunda y está en periódicos y revistas, muchas de las cuales fundadas por él: EL Espartano, El Globo, El Defensor, El Impulso, El Neoespartano, Gaceta Municipal, Registro Oficial, Cronos. Fue colaborador permanente del Heraldo de Margarita.

Poeta, educador, periodista, médico, filántropo, político. Empresario. Fundador del colegio de medicos., etc.

Autor de la letra de la bella canción del siglo pasado El Viajero.

Actualmente existe un premio bienal Nacional de literatura en ensayo con su nombre http://www.eldigoras.com/premios/premios0872.html

Según Venezuela Toda http://www.venezuelatoda.org.ve/compositores.php?l=H es autor de la famosa canción Fúlgida Luna.

Asi como en el blog del cuatro

http://www.etiquetteandmodeling.com/elcuatroblog/PDFs/fulgida_luna.pdf

de la cual se han hecho varias versiones ignorando al autor, tal como lo expresa el video de abajo

Un regalo de vacaciones

2008-08-10T16:27:00.009-04:30

Muchas veces, sobre todo cuando tenemos el bolsillo roto, nos preocupamos sobre qué regalarle a un ser querido, o a un amigo, o novia. Otras veces no asistimos a una reunión porque no tenemos como contribuir en relación con lo que aportan los otros asistentes. La vida de muchos es como un subibaja, a veces estamos en la parte descendente y nos olvidamos que volveremos a estar arriba de nuevo y nos olvidamos que las cosas hermosas de la vida no tienen precio. Y llega el día de obsequiar algo -!precisamente ahora !- y no se nos ocurre que con solamente usar el ingenio y la buena intención podemos dar algo sencillo e inapreciable.

Mi regalo de vacaciones para los que visitan este blog son estos dos cuentos cortos. Uno de Ray Bradbury, sencillo, no tan futurista, porque se sitúa en el año 2052 y denominado El Regalo.

El otro de O. Henry, irónico, que demuestra que lo importante es la buena intención y no lo material.

Los dos cuentos se relacionan con la navidad, pero si investigamos lo que significa navidad, cualquier moemento es apropiado para un obsequio.

EL REGALO
Ray Bradbury
Mañana sería Navidad, y aún mientras viajaban los tres hacia el campo de cohetes, el padre y la madre estaban preocupados. Era el primer vuelo por el espacio del niño, su primer viaje en cohete, y deseaban que todo estuviese bien. Cuando en el despacho de la aduana los obligaron a dejar el regalo, que excedía el peso límite en no más de unos pocos kilos, y el arbolito con sus hermosas velas blancas, sintieron que les quitaban la fiesta y el cariño.
El niño los esperaba en el cuarto terminal. Los padres fueron allá, murmurando luego de la discusión inútil con los oficiales interplanetarios.
-¿Qué haremos?
-Nada, nada. ¿Qué podemos hacer?
-¡Qué reglamentos absurdos!
-¡Y tanto que deseaba el árbol!
La sirena aulló y la gente se precipitó al cohete de Marte. La madre y el padre fueron los últimos en entrar, y el niño entre ellos, pálido y silencioso.
-Ya se me ocurrirá algo- dijo el padre.
-¿Qué?...- preguntó el niño.
Y el cohete despegó y se lanzaron hacia arriba en el espacio oscuro. El cohete se movió y dejó atrás una estela de fuego, y dejó atrás la Tierra, un 24 de diciembre de 2052, subiendo a un lugar donde no había tiempo, donde no había meses, ni años, ni horas. Durmieron durante el resto del primer "día". Cerca de medianoche, hora terráquea, según sus relojes neoyorquinos, el niño despertó y dijo:
-Quiero mirar por el ojo de buey.
Había un único ojo de buey, una "ventana" bastante amplia, de vidrio tremendamente grueso, en la cubierta superior.
-Todavía no- dijo el padre. -Te llevaré más tarde.
-Quiero ver donde estamos y adonde vamos.
-Quiero que esperes por un motivo- dijo el padre.
El padre había estado despierto, volviéndose a un lado y otro, pensando en el regalo abandonado, el problema de la fiesta, el árbol perdido y las velas blancas. Al fin, sentandosé, hacía apenas cinco minutos, creyó haber encontrado un plan. Si lograba llevarlo a cabo este viaje sería en verdad feliz y maravilloso.
-Hijo- dijo -,dentro de media hora, exactamente, será Navidad.
-Oh- dijo la madre consternada. Había esperado que, de algún modo, el niño olvidaría.
El rostro del niño se encendió. Le temblaron los labios.
-Ya lo sé, ya lo sé. ¿Tendré un regalo? ¿Tendré un árbol? Me lo prometieron...
-Sí, sí, todo eso y mucho más- dijo el padre.
-Pero...- empezó a decir la madre.
-Sí- dijo el padre- Sí, de veras. Todo eso y más, mucho más. Perdón, un momento. Vuelvo enseguida.
Los dejó solos unos veinte minutos. Cuando regresó, sonreía.
-Ya es casi la hora.
-¿Puedo tener tu reloj?- preguntó el niño.
Le dieron el reloj y el niño sostuvo el metal entre los dedos: un resto del tiempo arrastrado por el fuego, el silencio y el movimiento insensible.
-¡Navidad! ¡Ya es Navidad! ¿Dónde está mi regalo?
-A eso vamos- dijo el padre y tomó al niño por el hombro.
Salieron de la cabina, cruzaron el pasillo y subieron por una rampa. La madre los seguía.
-No entiendo.
-Ya entenderás. Hemos llegado- dijo el padre.
Se detuvieron frente a la puerta cerrada de una cabina. El padre llamó tres veces y luego dos, en código. La puerta se abrió y la luz llegó desde la cabina y se oyó un murmullo de voces.
-Entra, hijo- dijo el padre.
-Está oscuro.
-Te llevaré de la mano. Entra, mamá.
Entraron en el cuarto y la puerta se cerró, y el cuarto estaba, en verdad, muy oscuro. Y ante ellos se abría un inmenso ojo de vidrio, ojo de buey, una ventana de un metro y medio de alto y dos metros de ancho, por la que podían ver el espacio.
El niño se quedó sin aliento.
Detrás, el padre y la madre se quedaron también sin aliento, y entonces en la oscuridad del cuarto varias personas se pusieron a cantar.
-Feliz Navidad, hijo- dijo el padre.
Y las voces en el cuarto cantaban los viejos, familiares villancicos; y el niño avanzó lentamente y aplastó la nariz contra el vidrio frío del ojo de buey. Y allí se quedó largo rato, mirando simplemente el espacio, la noche profunda, y el resplandor, el resplandor de cien mil millones de maravillosas velas blancas...

El regalo de los Reyes Magos

O. Henry

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad.
Evidentemente no había nada que hacer fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos.
Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal.
Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Señor James Dillingham Young".
La palabra "Dillingham" había llegado hasta allí volando en la brisa de un anterior período de prosperidad de su dueño, cuando ganaba treinta dólares semanales. Pero ahora que sus entradas habían bajado a veinte dólares, las letras de "Dillingham" se veían borrosas, como si estuvieran pensando seriamente en reducirse a una modesta y humilde "D". Pero cuando el señor James Dillingham Young llegaba a su casa y subía a su departamento, le decían "Jim" y era cariñosamente abrazado por la señora Delia Dillingham Young, a quien hemos presentado al lector como Delia. Todo lo cual está muy bien.
Delia dejó de llorar y se empolvó las mejillas con el cisne de plumas. Se quedó de pie junto a la ventana y miró hacia afuera, apenada, y vio un gato gris que caminaba sobre una verja gris en un patio gris. Al día siguiente era Navidad y ella tenía solamente un dólar y ochenta y siete centavos para comprarle un regalo a Jim. Había estado ahorrando cada centavo, mes a mes, y éste era el resultado. Con veinte dólares a la semana no se va muy lejos. Los gastos habían sido mayores de lo que había calculado. Siempre lo eran. Sólo un dólar con ochenta y siete centavos para comprar un regalo a Jim. Su Jim. Había pasado muchas horas felices imaginando algo bonito para él. Algo fino y especial y de calidad -algo que tuviera justamente ese mínimo de condiciones para que fuera digno de pertenecer a Jim. Entre las ventanas de la habitación había un espejo de cuerpo entero. Quizás alguna vez hayan visto ustedes un espejo de cuerpo entero en un departamento de ocho dólares. Una persona muy delgada y ágil podría, al mirarse en él, tener su imagen rápida y en franjas longitudinales. Como Delia era esbelta, lo hacía con absoluto dominio técnico. De repente se alejó de la ventana y se paró ante el espejo. Sus ojos brillaban intensamente, pero su rostro perdió su color antes de veinte segundos. Soltó con urgencia sus cabellera y la dejó caer cuan larga era.
Los Dillingham eran dueños de dos cosas que les provocaban un inmenso orgullo. Una era el reloj de oro que había sido del padre de Jim y antes de su abuelo. La otra era la cabellera de Delia. Si la Reina de Saba hubiera vivido en el departamento frente al suyo, algún día Delia habría dejado colgar su cabellera fuera de la ventana nada más que para demostrar su desprecio por las joyas y los regalos de Su Majestad. Si el rey Salomón hubiera sido el portero, con todos sus tesoros apilados en el sótano, Jim hubiera sacado su reloj cada vez que hubiera pasado delante de él nada más que para verlo mesándose su barba de envidia.
La hermosa cabellera de Delia cayó sobre sus hombros y brilló como una cascada de pardas aguas. Llegó hasta más abajo de sus rodillas y la envolvió como una vestidura. Y entonces ella la recogió de nuevo, nerviosa y rápidamente. Por un minuto se sintió desfallecer y permaneció de pie mientras un par de lágrimas caían a la raída alfombra roja.
Se puso su vieja y oscura chaqueta; se puso su viejo sombrero. Con un revuelo de faldas y con el brillo todavía en los ojos, abrió nerviosamente la puerta, salió y bajó las escaleras para salir a la calle.
Donde se detuvo se leía un cartel: "Mme. Sofronie. Cabellos de todas clases". Delia subió rápidamente Y, jadeando, trató de controlarse. Madame, grande, demasiado blanca, fría, no parecía la "Sofronie" indicada en la puerta.
-¿Quiere comprar mi pelo? -preguntó Delia.
-Compro pelo -dijo Madame-. Sáquese el sombrero y déjeme mirar el suyo.
La áurea cascada cayó libremente.
-Veinte dólares -dijo Madame, sopesando la masa con manos expertas.
-Démelos inmediatamente -dijo Delia.
Oh, y las dos horas siguientes transcurrieron volando en alas rosadas. Perdón por la metáfora, tan vulgar. Y Delia empezó a mirar los negocios en busca del regalo para Jim.
Al fin lo encontró. Estaba hecho para Jim, para nadie más. En ningún negocio había otro regalo como ése. Y ella los había inspeccionado todos. Era una cadena de reloj, de platino, de diseño sencillo y puro, que proclamaba su valor sólo por el material mismo y no por alguna ornamentación inútil y de mal gusto... tal como ocurre siempre con las cosas de verdadero valor. Era digna del reloj. Apenas la vio se dio cuenta de que era exactamente lo que buscaba para Jim. Era como Jim: valioso y sin aspavientos. La descripción podía aplicarse a ambos. Pagó por ella veintiún dólares y regresó rápidamente a casa con ochenta y siete centavos. Con esa cadena en su reloj, Jim iba a vivir ansioso de mirar la hora en compañía de cualquiera. Porque, aunque el reloj era estupendo, Jim se veía obligado a mirar la hora a hurtadillas a causa de la gastada correa que usaba en vez de una cadena.
Cuando Delia llegó a casa, su excitación cedió el paso a una cierta prudencia y sensatez. Sacó sus tenacillas para el pelo, encendió el gas y empezó a reparar los estragos hechos por la generosidad sumada al amor. Lo cual es una tarea tremenda, amigos míos, una tarea gigantesca.
A los cuarenta minutos su cabeza estaba cubierta por unos rizos pequeños y apretados que la hacían parecerse a un encantador estudiante holgazán. Miró su imagen en el espejo con ojos críticos, largamente.
"Si Jim no me mata, se dijo, antes de que me mire por segunda vez, dirá que parezco una corista de Coney Island. Pero, ¿qué otra cosa podría haber hecho? ¡Oh! ¿Qué podría haber hecho con un dólar y ochenta y siete centavos?."
A las siete de la noche el café estaba ya preparado y la sartén lista en la estufa para recibir la carne.
Jim no se retrasaba nunca. Delia apretó la cadena en su mano y se sentó en la punta de la mesa que quedaba cerca de la puerta por donde Jim entraba siempre. Entonces escuchó sus pasos en el primer rellano de la escalera y, por un momento, se puso pálida. Tenía la costumbre de decir pequeñas plegarias por las pequeñas cosas cotidianas y ahora murmuró: "Dios mío, que Jim piense que sigo siendo bonita".
La puerta se abrió, Jim entró y la cerró. Se le veía delgado y serio. Pobre muchacho, sólo tenía veintidós años y ¡ya con una familia que mantener! Necesitaba evidentemente un abrigo nuevo y no tenía guantes.
Jim franqueó el umbral y allí permaneció inmóvil como un perdiguero que ha descubierto una codorniz. Sus ojos se fijaron en Delia con una expresión que su mujer no pudo interpretar, pero que la aterró. No era de enojo ni de sorpresa ni de desaprobación ni de horror ni de ningún otro sentimiento para los que que ella hubiera estado preparada. Él la miraba simplemente, con fijeza, con una expresión extraña.
Delia se levantó nerviosamente y se acercó a él.
-Jim, querido -exclamó- no me mires así. Me corté el pelo y lo vendí porque no podía pasar la Navidad sin hacerte un regalo. Crecerá de nuevo ¿no te importa, verdad? No podía dejar de hacerlo. Mi pelo crece rápidamente. Dime "Feliz Navidad" y seamos felices. ¡No te imaginas qué regalo, qué regalo tan lindo te tengo!
-¿Te cortaste el pelo? -preguntó Jim, con gran trabajo, como si no pudiera darse cuenta de un hecho tan evidente aunque hiciera un enorme esfuerzo mental.
-Me lo corté y lo vendí -dijo Delia-. De todos modos te gusto lo mismo, ¿no es cierto? Sigo siendo la misma aún sin mi pelo, ¿no es así?
Jim pasó su mirada por la habitación con curiosidad.
-¿Dices que tu pelo ha desaparecido? -dijo con aire casi idiota.
-No pierdas el tiempo buscándolo -dijo Delia-. Lo vendí, ya te lo dije, lo vendí, eso es todo. Es Nochebuena, muchacho. Lo hice por ti, perdóname. Quizás alguien podría haber contado mi pelo, uno por uno -continuó con una súbita y seria dulzura-, pero nadie podría haber contado mi amor por ti. ¿Pongo la carne al fuego? -preguntó.
Pasada la primera sorpresa, Jim pareció despertar rápidamente. Abrazó a Delia. Durante diez segundos miremos con discreción en otra dirección, hacia algún objeto sin importancia. Ocho dólares a la semana o un millón en un año, ¿cuál es la diferencia? Un matemático o algún hombre sabio podrían darnos una respuesta equivocada. Los Reyes Magos trajeron al Niño regalos de gran valor, pero aquél no estaba entre ellos. Este oscuro acertijo será explicado más adelante.
Jim sacó un paquete del bolsillo de su abrigo y lo puso sobre la mesa.
-No te equivoques conmigo, Delia -dijo-. Ningún corte de pelo, o su lavado o un peinado especial, harían que yo quisiera menos a mi mujercita. Pero si abres ese paquete verás por qué me has provocado tal desconcierto en un primer momento.
Los blancos y ágiles dedos de Delia retiraron el papel y la cinta. Y entonces se escuchó un jubiloso grito de éxtasis; y después, ¡ay!, un rápido y femenino cambio hacia un histérico raudal de lágrimas y de gemidos, lo que requirió el inmediato despliegue de todos los poderes de consuelo del señor del departamento.
Porque allí estaban las peinetas -el juego completo de peinetas, una al lado de otra- que Delia había estado admirando durante mucho tiempo en una vitrina de Broadway. Eran unas peinetas muy hermosas, de carey auténtico, con sus bordes adornados con joyas y justamente del color para lucir en la bella cabellera ahora desaparecida. Eran peinetas muy caras, ella lo sabía, y su corazón simplemente había suspirado por ellas y las había anhelado sin la menor esperanza de poseerlas algún día. Y ahora eran suyas, pero las trenzas destinadas a ser adornadas con esos codiciados adornos habían desaparecido.
Pero Delia las oprimió contra su pecho y, finalmente, fue capaz de mirarlas con ojos húmedos y con una débil sonrisa, y dijo:
-¡Mi pelo crecerá muy rápido, Jim!
Y enseguida dio un salto como un gatito chamuscado y gritó:
-¡Oh, oh!
Jim no había visto aún su hermoso regalo. Delia lo mostró con vehemencia en la abierta palma de su mano. El precioso y opaco metal pareció brillar con la luz del brillante y ardiente espíritu de Delia.
-¿Verdad que es maravillosa, Jim? Recorrí la ciudad entera para encontrarla. Ahora podrás mirar la hora cien veces al día si se te antoja. Dame tu reloj. Quiero ver cómo se ve con ella puesta.
En vez de obedecer, Jim se dejo caer en el sofá, cruzó sus manos debajo de su nuca y sonrió.
-Delia -le dijo- olvidémonos de nuestros regalos de Navidad por ahora. Son demasiado hermosos para usarlos en este momento. Vendí mi reloj para comprarte las peinetas. Y ahora pon la carne al fuego.
Los Reyes Magos, como ustedes seguramente saben, eran muy sabios -maravillosamente sabios- y llevaron regalos al Niño en el Pesebre. Ellos fueron los que inventaron los regalos de Navidad. Como eran sabios, no hay duda que también sus regalos lo eran, con la ventaja suplementaria, además, de poder ser cambiados en caso de estar repetidos. Y aquí les he contado, en forma muy torpe, la sencilla historia de dos jóvenes atolondrados que vivían en un departamento y que insensatamente sacrificaron el uno al otro los más ricos tesoros que tenían en su casa. Pero, para terminar, digamos a los sabios de hoy en día que, de todos los que hacen regalos, ellos fueron los más sabios. De todos los que dan y reciben regalos, los más sabios son los seres como Jim y Delia. Ellos son los verdaderos Reyes Magos.

Cuento ganador del Nacional 2008

2008-08-04T18:20:00.006-04:30

Los zapatos de mi hermano

Acabo de leer el cuento ganador del concurso del diario El Nacional, que publico a continuación, autorizado por su autor Heberto Gamero, y me quedé conmovido. No acostumbro a hacer reseñas, ni a fungir de crítico literario porque prefiero enfocarme en mis escritos, sin embargo, lo haré, como cuando uno responde un email a un amigo.
Me conmovió por esa añoranza de las cosas buenas del pasado, por las descripciones de los sitios donde se entrenaban, también entrené en los mismos lugares, por el final de la historia. Tengo un cuarto lugar en un triatlón nacional en el año 1986, y un tercero en el Indoors Triathlon 1-2-1 en un gimnasio de Cleveland en 1992, y sé lo que se siente cuando uno compite y... ese miedo a la incertidumbre de lo que nos espera. Y el amigo Gamero con su fino lenguaje, supo plasmar ese dolor grato al comienzo, insoportable antes de la llegada a la meta, y la complacencia de culminarlo sin importar la posición, de la mano de la figura del brother que ya no está y de excelentes metáforas para llegar a esa otra meta: un cuento excelente.
Más que un homenaje al fratello es una alegoría que motiva a seguir escribiendo sobre estos temas y a continuar con el entrenamiento.
Mejor lean el cuento y saquen sus propias conclusiones
A continuación el enlace del cuento
Los zapatos de mi hermano

Apenas llego a su apartamento en Margarita y entro al cuarto donde él solía dormir veo sus zapatos de correr en el piso del closet: los de marca famosa y aire en la goma. Recuerdo cuando los compró; los tenía puestos y me señaló sus pies con cierto regodeo. Eran flexibles como un guante usado, tan blancos que deslumbraban, de cordones gruesos, suaves y unas líneas ágiles de color azul se deslizaban a los lados para terminar en el símbolo que nítidamente los identificaba. Fue un domingo en la mañana, en la reunión que tradicionalmente hacemos en casa de Tita, donde nos contamos los chismes de la semana y tomamos el imantado café con leche que prepara una de las muchachas. Aunque seas menor que yo, me dijo Gonzalo sonriente, con estos no podrás alcanzarme; nada los iguala, son tan livianos que no se sienten y el colchón de aire que encierra la suela ayuda a una pisada más suave, ya verás. Yo admiré los zapatos de mi hermano y reí con él, confiado, sabiendo que aunque un día se sienta con ánimos de dejarme atrás, siempre esperará a que yo lo iguale para cruzar juntos la meta.
Así ocurrió en el Maratón de Caracas en 1984. Durante meses nos preparamos .....

Los siete principios herméticos reseñados

2008-08-03T01:55:00.006-04:30

El jueves pasado tuve una grata invitación a la presentación de mi libro en un club de lectura comandado por la joven octagenaria, historiadora Nora Bustamante. Me sentí muy complacido porque por ese grupo han pasado reconocidas personalidades del mundo artístico en todos los ámbitos. La presentación del libro 7 principios , 7 cuentos, un destino la realizó Heberto Gamero, el reciente ganador del prestigioso concurso de cuentos de el diario El Nacional y además estuvieron presentes varias escritoras reconocidas y ganadoras de concursos, incluída Krina Berg que fue galardonada el año pasado en este mismo. Por supuesto que la reunión fue muy amena, entretenida y nutritiva y me sorprendió haber recibido excelentes comentarios.

A continuación presento la reseña que realizó Gamero, con su permiso, de mi libro, ahora de ustedes:

Título: 7 principios, 7 cuentos, un destino.
Autor: Henrique Albornoz Miliani.

Hoy tenemos como invitado al escritor Henrique Albornoz Miliani, con quien analizaremos su libro 7 principios, 7 cuentos, un destino.
(Por decirlo de alguna manera, el invitado y yo tenemos en común que somos egresados de la misma promoción, ya que su libro fue mención de honor en el concurso Salvador Garmendia 2007, donde yo participé y obtuve también un reconocimiento. Así que somos compañeros de promoción).

Vamos con el análisis del libro.

Al leer la dedicatoria del libro el autor nos da un importante indicio de lo que posiblemente será el tema de la obra cuando dice: “Dedicado a la diosa del amor, Afrodita, mi protectora…” Y en esta última frase: “Mi protectora”, el autor nos dice también que tiene una singular forma de pensar, poco tópica, e invita a explorarla más a fondo por medio de la lectura de su obra.

En la página siguiente, el fragmento de carta enviado por un enfermo psiquiátrico a Carl Sagan, quien fue un científico especializado en el estudio del universo, y sobre todo la firma de dicho artículo que reza: “La conexión Cósmica”, una vez más nos pone en la evidencia de que estamos por leer un grupo de cuentos diferente, que pondrán a prueba nuestra capacidad de análisis y removerán cimientos morales y espirituales que posiblemente nos sorprenderán.

Ya en el prólogo se despeja la duda y se aclara con anticipación lo que será el resto del libro: se expondrá, por medio de historias, hasta cierto punto cotidianas, siete leyes o principios llamados del Kybalión. Principios obtenidos de un documento “hermético” escrito hace miles de años. Al leer la palabra “hermético” entendí que leería algo de corte esotérico, es decir, algo que no es comprensible para los que no están iniciados en estos estudios; cuestiones ocultas, reservadas, que probablemente con las narraciones de Albornoz podríamos llegar a entender. Se aclara en el prólogo que muchas de estas historias podrían ser tomadas como “fantasías o cuentos de camino”, pero luego advierte que “¿a cuántos de ustedes no les ha ocurrido algún fenómeno, alguna vez en su vida, que no tuvo explicación racional?”. Y si uno se detiene a pensar en esta pregunta, al menos en mi caso, mi respuesta sería sí, me han pasado cosas que no puedo explicar y que ha veces callo para no ser mal interpretado.
Los cuentos que narra Enrique en este libro son a mi modo de ver una excusa, por decirlo de alguna manera, para explicar los principios mencionados, para “una vez conocidos y empleados justamente, llegar a una meta o destino común: la autorrealización”. Autorrealización, algo que todos los humanos, consciente o inconscientemente, buscamos.

Veamos el primer principio y el primer cuento.

1) Principio del mentalismo. El loro negro.
Aparece un loro grande y negro llamado Negrón en la ventana de la casa del personaje quien en ese momento tenía 15 años. El ave olía muy mal, a formaldehído (mezcla que se utiliza para conservar cadáveres humanos), tenía un aspecto sobrenatural y se alimentaba de sangre, dado su bajo nivel evolutivo, explica después el narrador. El joven enfermo formula un deseo y lo anota en un papel (con este hecho de anotar su deseo, quizás sin darse cuenta, el personaje aplica el principio del mentalismo, al definirse como: “técnica de visualización aunada a reiteradas afirmaciones”). El muchacho entonces pide al cielo salvar su pierna a punto de ser amputada, lo que consigue sin mayores complicaciones. Luego de la recuperación El loro, o vampiro plumífero, como le llamaban, solía merodear por los predios de la casa del joven y repetía la palabra Kulshifucur sin cesar. El loro fue sorprendido y encerrado en una jaula con intenciones de venderlo, pero luego el mismo animal pidió la libertad. El personaje principal se condolió de su petición y lo dejó ir. Luego, por alguna razón, el loro desapareció de su vida para reaparecer muchos años después cuando el personaje, ya adulto, se encontraba en una zona peligrosa cerca de la universidad donde estudiaba en los Estados Unidos. Su carro se había dañado y el frío helaba todo su cuerpo, se encontraba en peligro. De pronto el loro apareció de la nada sobre el capó del carro, repitiendo Kulshifucur. Inmediatamente apareció un joven de tez oscura que bajó de un auto viejo y le ofreció ayuda (aparentemente fue guiado por el gran loro), lo ayudó y así nuestro personaje se salvó de morir congelado. El loro continuaba repitiendo la palabra Kulshifucur cuyo significado, develó su amigo David, quiere decir: “Todo es mente”. El personaje concluye que “el loro aparece cuando necesito cambiar los patrones mentales que atraen fatalismos”.El personaje guarda una pluma que se desprende del ave.
“―¿Y por qué si todo es mente, no me va como yo deseo? Le preguntó el personaje a un guía espiritual.
El guía le contesta:
―Porque no eres perseverante en tu aprendizaje de meditación, visualización y paciencia. Debes mantener una idea fija para lograr que la misma se materialice”.
Por otro lado le dice: “tu mente es como un océano y las olas son los deseos que has pedido; pienses lo que pienses en algún momento los verás cumplido…”
Luego se encuentra con un hombre negro en pleno páramo andino que casualmente se llama también Negrón y se aclara el enigma de la pluma que el personaje guardaba en su cartera, la que le entregó a este último para la supuesta conjuntivitis que afectaba al niño que lo acompañaba. Así desapareció la evidencia de la pluma. Sin duda el hombre era una especie de ángel de la guarda, al igual que lo era el loro, pero en otro plano de evolución, lo que se desprende de la afirmación: “Una de las formas en que el protector o ángel se manifestaba”.

2) Principio de correspondencia – El pájaro blanquinegro de la Y.

El personaje, haciendo ejercicio por una montaña de los Estados Unidos, resbala, cae y pierde el conocimiento (también en este cuento está la figura de un pájaro). Un anciano de cabellos blancos, un maestro celestial, apareció y le habló sobre los secretos de la vida. Le comentó que “las respuestas pueden estar en cualquier lugar si observas cuidadosamente en tu corazón”. “Tú no estás en el universo sino que el universo se encuentra en ti” “Tú puedes crear tu propio mundo, poner las reglas y atraer lo que te mereces”. “El tiempo es una ilusión”. “Yo tengo la libertad de elegir la ruta”. “Cuando tú decidas ser realmente feliz, no atraerás infelicidad”. “Como es arriba es abajo” “Todo se corresponde”. Finalmente el personaje ve su cuerpo yacer en la tierra y entra en él, recuperando de nuevo la consciencia. Este cuento se puede interpretar como un sueño producto de una meditación profunda. “Poner las reglas y atraer lo que te mereces” es la máxima que quizás explique mejor este principio.

3) Principio de Vibración- Eran las 9:25 pasadas.

Lolo manejaba hacia el oriente del país en un viejo Ford acompañado de un amigo pasado de tragos que dormía. De pronto una mujer y una niña pelirroja, a quien Lolo creyó haber visto en otro lado, aparecieron en el camino. Lolo, por la necesidad de distraerse, le ofrece la cola a los personajes. Buscando conversación, al preguntarle a la mujer qué hace viajando a esas horas de la noche con una niña, ella le dijo que viajaba sola, que a qué niña se refería. Él se queda confundido. Luego la mujer le lee la mano y adivina parte de su personalidad: es inteligente, le gusta estudiar, las mujeres y tendrá una vida corta. La mujer enciende un tabaco con la intención de ayudarle a combatir un “trabajo” que una joven le montó. Él le dijo que le interesaba saber el futuro y le pidió que le enseñara a leer el tabaco. Ella le dice que no lo puede explicar y agrega: “El verdadero futuro solamente lo conoce Dios…porque el futuro que podría ser es lo que vamos a cambiar”. A las 9:45 de la noche se desvían hacia un camino misterioso. A través de una viña llegaron a una casita. De pronto una hermosa niña, como de quince años, apareció por la puerta; era la misma que había desaparecido luego de entrar al carro. “Hoy lo que viste fue un reflejo de lo que quieres ver” (esta afirmación quizás puede explicar la polaridad), dijo la niña tratando de sacar a Lolo de su confusión. La niña resultó ser toda una experta en cuestiones ocultas y le explica a Lolo: “En el universo existen energías que se impregnan de las personas…así como también de los animales o de las cosas. Todas estas energías vibran a una determinada frecuencia. En el universo nada está inmóvil, todo se mueve, todo vibra. Cada cual posee un cuerpo de energía cambiante, dependiendo de su estado de ánimo, de sus pensamientos, de su alimentación, de su metabolismo…”. La niña le brinda una explicación acerca de la lectura del tabaco. Un fugaz romance surge entre ambos personajes, pero sin consecuencia alguna. Unos años después Lolo regresó a la zona donde encontró a la mujer y a la niña y nadie sabía de ellas. Luego, estando en su casa, se dio cuenta de que en uno de los cuadros colgados de la pared aparecía la viña y la casita de su sueño.

Principio de la Polaridad – Los perros de playa.

Un amigo le deja un relato a otro para que éste lo termine. Trata sobre las aventuras románticas de un grupo de amigos en Playa el Agua, en la isla de Margarita, durante el verano del 2004. Decepcionado de cómo han cambiado las cosas en la isla: drogas, prostitución, inseguridad, el amigo le dice: “Mira si puedes hacer algo, añádele una de esas leyes que tú me comentaste, y escribe que me marché a otras playas”. Luego comienza una detallada y bien narrada explicación de lo que son los perros de playa (leer pag. 113), en esencia, jóvenes delgados, melenudos, descarados, simpáticos, atrevidos, con pocos escrúpulos, que se dedican a cortejar a las extranjeras, turistas, que llegan a la isla a pasar sus vacaciones, con el único fin de llevarlas a la cama, aunque algunos terminan casados y emigrados. A través de una definición que el narrador da al perro de playa explica a grandes rasgos lo que es el principio del ritmo o péndulo: “El perro de playa, instintivamente, se desplaza de forma acertada entre los dos polos de un mundo dual: luz-oscuridad, objeto-imagen, sonido-silencio, cazador-presa, ebrio-sobrio”. Al comenzar la narración del encuentro con dos chicas irlandesas (autor original) el amigo que está tratando de arreglar el cuento introduce elementos de la ley en cuestión. Por ejemplo: “Sentados en una mesa situada en la arena…” (dice el autor original). Luego: “Y aprende a mantenerse en algún punto intermedio sin llegar a los extremos” (claramente dicho por el nuevo autor, es decir, por el amigo que está modificando el cuento). Y así sucesivamente. Creo que es uno de los cuentos más interesantes desde el punto de vista de novedad literaria. Algunas otras ideas intercaladas en medio del relato son: “Todo tiene su par opuesto”. “Los semejantes y los antagónicos son los mismos y los extremos se tocan” “Todo es y no es al mismo tiempo”. “Donde encontramos una cosa encontramos también la otra…y sus opuestos”. Cierra con “Para avanzar o crecer es importante saber manejar las polaridades entre las que nos movemos”. El cuento termina con el expresivo ladrido de un perro triste.

Principio del ritmo- El bombero pirómano y el péndulo.

Este relato cuenta la historia de Zaby, un jefe de bombero aparentemente profesional y entregado con honestidad y dedicación a su trabajo, es realmente un enfermo que busca ayuda en su amigo (Riky) estudiante de psicología que lo lleva a la consulta de un maestro. El narrador intercala entre guiones pensamientos como: “Todo asciende y desciende”. “Todo fluye y refluye en la naturaleza”. Dada la complicada personalidad de Zaby, Riky, decide ayudarlo mediante la aplicación de metafísica a fin de entender mejor la psicosis maníaco depresiva que le atribuye a su amigo.
Dice el narrador: “El destino lo arrastraba en una dirección y el intentaba oponerse”. A un llamado por un accidente en la autopista introduce el pensamiento: “Todos los fenómenos de la naturaleza, incluidos los hechos históricos, son como algo vivo que nace, crece, se desarrolla y muere…, desde las vibraciones de la luz hasta los más lejanos fenómenos planetarios”. Mientras trasladaban al herido al hospital a toda velocidad el narrador dice: “Todo se mueve como un péndulo; la medida de su movimiento a la derecha, es la misma que la de su movimiento hacia la izquierda, el ritmo es la compensación”. Luego presenta el caso de tres menores perdidos en el Ávila. Uno de ellos, muy asustado, asegura que un duende les había robado un cuchillo y que posiblemente regresaría para matarlos. El narrador afirma: “Existen duendes habitando en todas las montañas costeras y que uno de ellos, de nombre Kron, es el encargado de cuidar cierta zona en el Ávila”. Zaby aparece de improviso dando muestras de locura mientras perfora una tubería de gas por la carretera a oriente. Como se dijo, implora ayuda a Riky quien lo descubre en el hecho. Visitaron a un maestro de nombre kahuna. Zaby le confiesa a su amigo que la mayoría de los incendios que habían atendido cuando estaban en el grupo de bomberos fueron creados o simulados por él mismo en retaliación porque su grupo no era tomado en cuenta como era debido por los organismos del estado. El maestro le explicó que lo trataría con una imposición de manos pero sin tocarlo. Al medir las vibraciones de Zaby mediante radiestesia sobre un papel graficado, Riky intervino: “Los seres humanos promedio siempre nos encontramos emitiendo vibraciones de baja densidad debido a que hemos dado demasiado poder a nuestros sentidos: vista, oído, olfato, gusto y tacto, que son los que emiten las bajas frecuencias, casi siempre en el plano inconsciente. Por eso no podemos dejar que toda nuestra consciencia sea dirigida por nuestros sentidos. El ritmo de frecuencia normal es del orden de unos 20.000 ciclos por segundo (la llamada consciencia social). Al vibrar a 100.000 ciclos se logra la llamada consciencia divina”. (¿?). “Una persona que se encuentra pobre o enferma emite vibraciones de frecuencia bajas del orden de 10.000; si no logra un cambio de consciencia, a pesar de lo bondadosa o piadosa que pueda ser, no puede tener acceso a la riqueza o la salud”. Finalmente Zaby recupera su nivel óptimo de vibración y concluye el narrador: “Sí es posible cambiar el propio destino”.

Principio de causa y efecto - Máxima velocidad.

Logroño es un personaje realmente malo. Solía ofrecerle colas a las personas, generalmente mujeres, entre Valencia y Maracay para luego de forma perversa asustarlas acelerando al máximo y frenando bruscamente. Los pasajeros se tenían que tragar cualquier reclamo pues él dejaba ver en su cintura la cacha de un revolver que parecía de verdad. Un día le ofreció la cola a una anciana que iba al médico a verse una afección del corazón. Fue tanta la impresión de la mujer con las frenadas y aceleradas de Logroño que murió casi al instante. Reportó la muerte y quedó libre como si nada. En otra oportunidad se detuvo a recoger a otra mujer vestida de negro y con la cabeza cubierta por un pañuelo también negro. Su placer por ver sufrir a los demás sería satisfecho una vez más. Al entrar en el túnel vio con terror cómo un carro venía a toda velocidad por el mismo canal que él transitaba. Temblando volteó a ver a la mujer de negro que ya no tenía el velo sobre la cara y se dio cuenta de que era la misma mujer que había muerto en su carro pocos días antes. Luego se narran algunas escenas cotidianas que supuestamente vive Londoño entre un grupo de amigos, pero la verdad es que ya estaba muerto. Había fallecido en un accidente de tránsito dentro del túnel y su rostro estaba cubierto con un velo negro. Aquí se podría aplicar el refrán: “Con la vara que midas, serás medido”.
En una parte del cuento se define la ley con claridad: “Todo efecto tiene su causa, todo sucede de acuerdo con la ley; la suerte no es más que un nombre que se le da a una ley no conocida; hay muchos planos de causalidad, pero nada escapa a la ley”.
Para cerrar este principio me gustaría leer un poco el pensamiento de la página 238.

Principio de generación - ¡A su orden…señor¡

Tiene que ver con la procreación. Huascar pasó su vida dedicado al sexo y dejó más de cincuenta hijos en su larga carrera de romances. Tenía predilección por las domésticas jóvenes, a quienes hechizaba desde que lo veían. Él decía que no era su culpa, que eran los genes, que las mujeres lo perseguían, que era herencia familiar el ser tan atractivo, y que mientras más hijos tuviera más ayuda recibiría en el futuro. Cuando alguien le reprochaba su paternidad irresponsable el decía: “Creced y multiplicaos”. Decía que era practicante de los principios oscuros y por lo tanto debía ser fiel a los principios de generación hermético. En el cuento se establece una alegoría con respecto a un robusto toro que servía de semental a las “terneritas” del valle. A pesar de todo Huascar también meditaba. Una vez en una montaña se sintió complacido al recordar textualmente el principio de generación, que por muy obvio que parezca afirma: “Nadie puede existir sin el principio de generación, o sea sin su padre y su madre”. Más adelante dice: “El principio de generación se manifiesta en toda su grandiosidad en la variedad de plantas, de animales, abundancia de agua…y todo por la fusión del principio masculino y femenino”. Finalmente Huascar parece cambiar. Volvió con Rosita, su primer amor, hizo las pases con su suegro y se dedicó a la vida familiar. Pero el principio de generación es más fuerte de lo que uno cree y las intenciones de Huascar fueron maltrechas al llegar una prima de su esposa que la cuidaría mientras pasaba un embarazo.

La narrativa en general es impecable. Es un libro muy original donde se modifica sin timidez los preceptos del cuento moderno como lo son la brevedad; uno, máximo dos personajes; un conflicto único y un desenlace sorprendente. Quizás con esta serie Albornoz inventa una nueva forma de contar cuentos.

Hagamos algunas preguntas:

Como vimos el currículum de Henrique es muy variado: ingeniero biomédico, parapsicólogo, peón de granja, agente de turismo, proyectista petrolero y ahora escritor; actividades que tienen poco en común.
Le preguntaría:
-¿Cómo te ha resultado ejercer labores tan disímiles?
-¿Eres un iniciado?
-Sobre estos temas podrimos estar hablando toda la vida, pero, ¿has encontrado las respuestas que buscas en las leyes que describes en tu libro?

Heberto Gamero (31-07-2008)

Venezuela es un poema

2008-07-25T01:05:00.004-04:30

Para los vistantes de este blog que pertenecen a otros países les dejo este video de Venezuela, dónde tenemos muchas cosas que valen la pena: gente que aún no se ha dejado asfixiar por lo negativo de una riqueza mal distribuida, flores que nacen en este fango de lodo petrolero; música que te llena el alma, una manifiesta cara de la intención: la belleza de sus mujeres; paisajes dignos de cualquier pintor expresionista y tantas cosas que se pueden salvar antes de que estos tipos que administran nuestros recursos, los sigan invirtiendo en violencia, odio entre hermanos y despilfarro en armamentos.
Además, creo, existe una generación de relevo de nuevos escritores, que tenemos fe que podemos poner un grano de arena para rescatar este país, por medio de la divulgación de ideas constructivas.
A los que nos quedamos aquí, sobretodo en esta ciudad donde pierden la vida tantos inocentes, les dejo este video como un reflexión ante el negativismo, ante las profecías de desastre y ante la desidia de las voces reconocidas que pudieran aportar algo.
La literatura refleja muchas veces el lugar y el momento en el que escribimos, este video lo incluye porque...
Véanlo

Nota. para escuchar el video pulsa pause !! en la cajita de música situada en la banda derecha

¿Por qué escribo "¿por qué escribo?" ?

2008-07-23T00:15:00.006-04:30

Algunas veces me han preguntado ¿por qué escribes tú?

Y casi siempre tengo una respuesta diferente, y como alguno de esos versos que comienzan con Tengo un hijo que es mi tío y concluyen con yo soy el abuelo mío, uno termina pensando si la respuesta es un acto de malabarismo literario, o si se es consistente con una verdad.

Fue más facil responder en una entrevista radial ¿Para que escribe Henrique? Respondí con otra pregunta ¿para que respira uno?. Luego de una pausa, para no dármelas de moderno Mesías, agregué: Pues, para expresarme. Fue una salida rápida. Para no entrar en cuestiones filosóficas sobre la verdad, diré como dijo Borges -no con sus mismas palabras-ante un giro de respuesta a una misma pregunta: lo que yo expresé ayer, puede no sea lo mismo que expreso hoy, o hace algún año... uno siempre está cambiando.

Hace tres años esta fue mi respuesta

“Porque me gusta... porque sí’. ¿Por qué la Luna sale en la noche?;, o ¿por qué nada un pez?; o ¿ por qué vuela el águila?. O sea que no hay una explicación lógica del por qué un escritor escribe ─suponiendo que yo sea uno de ellos o me esmere por serlo─. Como dijo Borges: La rosa es.
Luego medité un poco más sobre la pregunta y me la formulé de otra manera: ¿Por qué me gusta escribir? O ¿por qué dedico tiempo a escribir cuando podría estar haciendo cualquier otra cosa?
Simplemente porque cuando escribo lo disfruto, y lo que es más, cuando escribo me siento como un Dios, creo los personajes; si alguien me disgusta en la vida real, lo recreo en la escritura y lo muevo a mi antojo, lo rebajo o incluso lo aniquilo; enaltezco a otros; me coloco donde yo quiero, puedo tener la novia que siempre he deseado, vivir donde me plazca, viajar a otros mundos, tener lo que deseo. Incluso, aunque un personaje ya tenga su propia personalidad y parezca cobrar vida, tengo el poder hasta de enloquecerlo, de cambiar su lenguaje... o de convertirlo en Dios, también al hacerlo escritor.
Además, mientras más escribo más aprendo, más me pulo, más me esfuerzo en seguir mejorando... y esto me da una gran satisfacción.”

Hace un año expresé:

"¿Por qué sigo escribiendo?; o ¿por qué quiero ser un buen o gran escritor?
Porque a través de la literatura he comprendido que siempre existe algo que aprender o que recordar. Aprender que para llegar a la gente se necesita ser humilde sin perder la autoestima; comunicar claridad y sencillez sin llegar a la vulgaridad; expresar lo sublime sin llegar a la exageración, a las frases rimbombantes o lo que nadie más comprenda, pretendiendo que la obra es tan indescifrable que sólo las inteligencias superiores la interpretan. Aprendí que hay que saber aceptar la crítica, aunque no nos guste, teniendo en cuenta de que eso no es un ataque personal, ─aunque bien pudiera serlo─ sino simplemente unas palabras de alguien con otro punto de vista. A través de la escritura he corroborado que se conoce más a una persona por las preguntas que te hace, que por las respuestas que te da. Sin embargo, al mismo tiempo aprendí que el ego no nos deja ver nuestros errores y creemos que nuestro escrito es lo mejor que existe, sin hacérselo llegar a un niño, a un adolescente, a un anciano, a un adulto... y esperar una segunda opinión. Me di cuenta al mismo tiempo de que todo tiene su momento y de que, una vez la obra está hecha, no hay que guardar la música dentro de sí.
¿Por qué un gran escritor? Porque ser grande es tocar el corazón del público lector sin importar el tema sobre el que se escriba. Áquel que se da cuenta que siempre es un aprendiz y debe percatarse que para llegar al "master" se necesita tiempo y por lo tanto debe mantener una actitud de reverencia espiritual y no una falsa modestia. Un gran escritor es un gran ser humano y más grande que bueno. Porque bueno es el que sigue la corriente y llega hasta un punto fijo, y grande es quien casi siempre está solo y sigue su propio camino que lo conducirá, algún día, al punto de la llegada final, que no es más que un punto que se mueve hacia delante a nuestra misma velocidad. Para ser un buen escritor se necesita una gran dosis de imaginación, un don natural; mas para ser un gran escritor se necesita canalizar a esa imaginación y a ese don con trabajo, dedicación y constante auto corrección. Para ser un buen escritor se necesita de una elevada cultura e instrucción; para ser un gran escritor se necesita vivir la vida, compartir momentos con todo tipo de personas, cual lo expresó Kipling “conversar con reyes sin perder tus comunes rasgos y alternar con multitudes sin perder tus virtudes”
Hace un año dije que un escritor se sentía como un dios. Hoy digo: un escritor se siente como un humano conectado, porque la perfección es un estado ideal.
Ayer me creí algo bueno... Me gustaría llegar a ser un buen escritor... pero mucho más me gustaría llegar a ser un gran escritor.

Hoy me planteo la misma pregunta después de leer noticias contrapuestas.

Una que dice que el presidente Chávez va a reunirse con el presidente de Rusia para la compra de armamento que podría superar los US$1.000 millones y dotaría al país latinoamericano de tanques, submarinos, sistemas antiaéreos y aviones de combate. Y otra que dice Bush pide a Congreso aprobar TLC con Colombia para contrarrestar a Chávez.

Al mismo tiempo me llega otra información que exhala : El lo. de Agosto habrá un Eclipse Solar único. Los astrólogos espirituales están indicando que este evento celestial abrirá una ventana de oportunidad durante la cual la Presencia YO SOY de cada persona en la Tierra podra ser capaz de iluminar la mente externa y dar poder al Potencial Divino codificado en el interior de nuestras estructuras de ARN y ADN. La Compañía Celestial nos ha dicho que este evento aumentará el proceso del despertar de la Humanidad.

Y es aquí donde me planteo la pregunta ¿por qué escribo?

"¿porque el papel aguanta todo y puedo expresar lo que quiera? ¿porque no hay una verdad verdadera y con eso agarro más lectores? ¿porque me da nota dedicar tiempo a esto? ¿para alertar de manera elegante que algo peligroso se está cociendo? ¿para indicar que hay un universo con dos polaridades al mismo tiempo?

NO.

Hoy escribo para que tú, lector, a través de tu lectura me enseñes a entender todo lo que escribí más arriba. Algo así como comprender que si mi padre se casa con la hija de mi mujer, entonces

Yo soy el abuelo Mío.

Suerte y Gaceta Hípica con Breve

2008-07-10T00:19:00.007-04:30

Está abierta la inscripción para el premio Biblioteca Breve 2009 por la editorial Seix Barral con un premio nada malo de 30.000 euros. Un premio alcanzado y que catapultó a escritores como Vargas Llosa, Carlos Fuentes y al venezolano Adriano Gónzalez León, entre otros. Fue a Adriano (foto) a quien le escuché decir, poco antes de morir, en una entrevista, que en Venezuela solamente se leía la Gaceta Hípica . Estoy seguro de que lo dijo como un alerta. Para los que no son de aquí: La Gaceta hípica es una revista semanal muy antigua -milenaria si se quiere ya que la conozco desde que tengo uso de razón- que tiene información sobre los caballos, jinetes, handicap, entrenadores, fotografías, etc; todo relacionado con el mundo hípico y las carreras a correr durante esa semana de su salida al ruedo.

Particularmente, no sé si sea cierto eso que solo leemos sobre caballos y yeguas o si se está incrementando el porcentaje de lectores en la población. Habría que hacer una encuesta seria. Lo que si escuché es que se pretendió utilizar el hall del CELARG (Centro de estudios latinoamericanos Rómulo Gallegos) como centro de acopio de verduras y pollos (MERCAL) hace poco menos de un mes y algo pasó por allí que no se logró la rebatiña... aún a pesar del silencio de voces intelectuales reconocidas que deberían decir algo como Ñe, y no precisamente para comprar Ñame.

Sí, algún intelectual reconocido pudiera decir alguna frase oculta y certera, como cierta vez culturizó Arturo Uslar Pietri la palabra pendejo, o Camilo José Selá en España con su palabra puta que, antes de él, se mencionaba como p... (con puntos suspensivos).

Y eso de que los venezolanos leemos la Gaceta Hípica, algo me dolió, porque uno como idealista, o como pendejo, mejor dicho, espera escuchar frases que te hagan sentir de que estamos avanzando, así sea con la propaganda de la vinotinto.

Y bueno, aquí les envío el link para las bases del concurso, a aquellos que pensamos que aquí tambien se leen otras cosas y se escriben mejores.

Suerte y G... a los que envíen sus novelas.

1. Podrán optar al Premio Biblioteca Breve novelas inéditas y escritas en lengua castellana. El autor de la novela garantizará su autoría, originalidad y que no es copia ni modificación de ninguna otra ajena. No podrá presentarse obra alguna que concurra simultáneamente a cualquier otro premio, ni las obras de aquellos que hubiesen fallecido antes de anunciarse la convocatoria.

Mayor información: Seix Barral, Avda. Diagonal, 662-664 08034 Barcelona (España) • Telf. 93 496 70 03 • Fax 93 496 70 04 • http://www.seix-barral.es/

Lista de los ganadores del premio:

1958 Luis Goystisolo (España, 1935) por Las afueras

1959 Juan García Hortelano (España, 1928-1992) por Nuevas amistades

1961 José Manuel Caballero Bonald (España, 1928) por Dos días de septiembre

1962 Mario Vargas Llosa (Perú, 1936) por La ciudad y los perros

1963 Vicente Leñero (México, 1933) por Los albañiles

1964 Guillermo Cabrera Infante (Cuba, 1929-2005) por Tres tristes tigres

1965 Juan Marsé (España, 1933) por Ultimas tardes con Teresa

1967 Carlos Fuentes (México, 1928) por Cambio de piel

1968 Adriano González León (Venezuela, 1931-2008) por País portátil

1969 Juan Benet (España, 1927-1993) por Una meditación

1971 Nivaria Tejera (Cuba, 1933) por Sonámbulo del sol

1972 José Leyva Fernández por La circuncisión del señor solo

De 1973 a 1998 no se entregaron

1999 Jorge Volpi (México, 1968) por En busca de Klingsor

2000 Gonzalo Garcés (Argentina, 1974) por Los impacientes

2001 Juana Salabert (Francia, 1962) por Velódromo de Invierno

2002 Mario Mendoza (Colombia, 1964) por Satanás

2003 Juan Bonilla (España, 1966) por Los príncipes nubios

2004 Mauricio Electorat (Chile, 1960) por La burla del tiempo

2005 Elvira Lindo (España, 1962) por Una palabra tuya

2006 Luisa Castro (España, 1966) por La segunda mujer

2007 Juan Manuel de Prada (España, 1970) por El séptimo velo

2008 Gioconda Belli (Nicaragua, 1948) por El infinito en la palma de la mano

!Aviso luminoso baleado!

2008-07-03T21:11:00.009-04:30

-Señor, ¿y ese aviso? - preguntó el pasajero mientras leía el mensaje.

-Eso es para que tomemos consciencia de lo que entra y sale... que no se ve el resultado.

-¿Y usted es escuálido?

-No, !que va! Solo agarre un lápiz y saque cuentas -y comenzó su explicación mientras conducía su carro particular con un aviso de taxi. Carlitos Plaza ya llevaba varios años en esta labor desde que lo botaron de la petrolera, cinco hijos que mantener y una esposa que trabajaba como secretaria.
-Lo único revolucionario es la individualidad. ¿Qué es eso?
-Esa frase corresponde al escritor Arturo Uslar Pietri en repuesta a una entrevista que le hicieron en el año 1984... y creo que esa frase siempre estará vigente:

"Así es, porque no somos otra cosa que individuos. El progreso del mundo se debe a los disidentes." - expresó Carlitos enfatizando las palabras de su escritor favorito.

-¿Y por qué me dice eso, a mí? Yo vendo las tarjetas telefónicas de a 15 en 20 mil y me va bien. Hay que rebuscarse como sea.

-Este comentario lo hago porque leí una declaración de un conocido escritor venezolano que parece que se vendió a la politiquería, ante sus afirmaciones sobre la liberación de Ingrid Betancour. Particularmente pienso que hay que escuchar a los mismos secuestrados... y ya sacas tus propias respuestas, en vez de estar emitiendo juicios a diestra y siniestra.

El pasajero al llegar a su destino, afortunadamente cercano, se bajó del carro pensando en que clase de locos había en la ciudad y continuó su camino despreocupado.

Más tarde, otro pasajero, un argentino que había sido atracado tres veces cuando tenía una tienda en las Mercedes , al ver el anunció exclamó:

-La verdad es que estoy impresionado, que vos estés claro de lo que ocurre. Este país se volvió mierda, che, y para salir adelante pasarán muchos años.

Carlitos Plaza, asiduo lector del Dr. Uslar, continuó citándolo: El intelectual debe ser y reaccionar como crea que deba reaccionar frente a la escena del mundo.
"Cuando se establece un conformismo en el que hay que estar de acuerdo con algo, se llega a algo desnaturalizante, es la muerte de la personalidad"

-Yo puedo comentar sobre eso. Argentina no se ha recuperado después del Peronismo- continuó el pasajero- Y como van las cosas aquí... esto no es ni la sombra de lo que era.

-Fíjese usted. Ahora y que uno debe ser pobre. Pero, los que dicen esto andas en tremendas Hummer, comen en buenos restaurantes y yo de vaina me meto una hamburguesa.

-El precio del petróleo está por encima de 154 dólares,y seguirá subiendo hasta que se haga tan caro y dejen de comprarlo y entonces ¿qué? ¿Qué pasará cuando lleguen las vacas flacas? Además, dicen los expertos, se producen 3000 barriles... -continuó el pasajero sacando una calculador- diarios. Esto es un ingreso de 462.000 dolares por día.

-¿A dónde va ese dinero? ¿se está sembrando como decía el Dr Uslar? " En Venezuela hay que sembrar el petróleo" Lo que sé es lo que veo y escucho, es a la gente quejándose de que no se consiguen alimentos y de que el sueldo no alcanza, por no mencionar otras cosas.

Y así siguió su noche Carlitos Plaza, el admirador de Uslar... hasta que encontró a un pasajero que no le gustaba escuchar más nada que no fuera la "revolución"... la que pretende cambiar los hechos... y al salir del carro sacó un revolver y le descargó las seis balas al nuevo aviso luminoso. Una última luz azul rey brotó de su artefacto... afortunadamente para Carlitos.

http://www.analitica.com/Bitblio/uslar/sembrar_el_petroleo.asp

Mi encuentro con Jesús Rosas Marcano

2008-06-29T00:02:00.005-04:30

En nuestro país, así como en otros, generalmente, muy poca gente conoce a los escritores de su tiempo. Si alguien hace una encuesta por ahí seguramente le nombraran a Arturo Uslar Pietri y a Rómulo Gallegos. Otros recordarán a aquellos que les obligan a leer en bachillerato, como Francisco Mazziani o Eduardo Liendo. Si alguien está poco metido en el medio literario, ya reconecerá otros nombres, por mencionar a algunos, como Andres Eloy Blanco, Aquiles Nazoa, Rafael Cadenas, Ramos Sucre, José Balza, Adriano González León. Existen otros escritores que a pesar de su verso ágil , ameno y por su carácter filantrópico, son más conocidos por su participación con los medios de comunicación y por su humorismo. Éste sería el caso de Jesús Rosas Marcano, compositor de las letras de las canciones Botaste la bola, La Marcha de los Pendejos y Negro como yo, popularizadas por el grupo Un Solo Pueblo.

Jesús Rosas Marcano, conocido como Chue o El Profe por sus allegados, nace (en presente porque este tipo de persona nunca muere) en La Asunción , edo Nueva Esparta en 1930, en el mismo año y pueblo donde nació mi padre (quien seguramente estará parrandeando con él por esas calles del Empíreo). Rosas Marcano, dedicó su vida al servicio de la docencia el periodismo y a la canción popular. Muchos de sus versos son dirigidos a lo niños, especialmente al niño que llevamos por dentro, y como un Vargas Llosa "ñero"- cariñosa espresión de margariteño-creía más en la dedicación intelectual que en la musa. "La inspiración no existe. Para crear uno tiene que convocar su corazón, su cerebro, lo que ha leído, el momento”, aseveró en cierta oportunidad.

La última vez que lo vi, fue cuando caminaba por las inmediaciones del Centro Comercial Los Chaguaramos, y lo recordaba desde mi infancia quizás porque en algún momento lo escuché recitar alguna estrofa de A la Una la Luna, a las dos el reloj, que se casan la Aguja y el Granito de arroz o por ese poema a los astronautas

CLARO DE LUNA

Aldrin, el primer día
que estuvo por allá,
a pesar de esa honda
fatiga sideral,
durmió profundamente
como nunca jamás.

Porque el claro de Luna
lo invitó a reposar
en ese Mar sin olas
de la Serenidad.

Pero en cambio a Neil Armstrong
no le sucedió igual.
Tuvo hasta pesadilla
y esa incomodidad...

Cuando el claro de Luna
lo vino a despertar,
vio que andaba su colcha
rodando sin parar
por el embravecido
Mar de la Tempestad.

Ese día del año 2001 poco antes de emprender su vuelo, posiblemente en otra clase de Apollo 11, lo detuve, con intenciones de que me indicara como arrancar con mi proceso de escritura tanto como por saludarlo.

-¿Como está? Usted posiblemente no se acuerde de mí. Yo soy el hijo de Oscar Albornoz -le dije.

-Muchacho- exclamó con su simpático acento oriental- como has crecido. Claro que me acuerdo.

Quizás tenía algo que hacer, pero detuvo su andar para evocar gratos momentos de su infancia. Solamente la expresión de su rostro me indicaba que algo especial había rondado por su memoria. Me contó una anécdota de cuando era monaguillo, juntamente con mi padre en la iglesia de La Asunción, y que mientras uno tocaba el órgano, el otro se comía alguna ostia... como cosas de muchacho.

Pero lo que me conmovió fue cuando evocó la imagen de mi abuela Ana, que muy poco conocí, y me dijo cual niño emocionado que empaña su renuncia -renuncia a perder el tesoro de la infancia-resoplando en los cristales frente a la confitería:

Tu abuela fue una mujer muy noble, a mi nunca se me olvida las veces que me dejaba algún "corotico" dentro de los zapatos el día de Reyes"

Y detuvo su prosa. Fue una emoción tal que me transmitió, que olvidé porque lo había entretenido... para preguntarle como arrancar con la escritura. Hoy, más de siete años después, ya arranqué; y sin saberlo, con aquel sentimiento imborrable, posiblemente me dejó el mensaje: Mijo, lo que necesitas es poner tu corazón.

A continuación un video de Serenata Guayanesa con esa canción que trae gratos recuerdos... y al Profe, donde quiera que se encuentre, mis más profundos respetos.

¿Cómo hacerse rico rápidamente?

2008-06-19T13:15:00.004-04:30

Si estás leyendo esto porque crees que vas a ganar dinero mientras lo lees o mientras duermes, te equivocas.
Este es un blog de literatura y del arte de hacerse ricos mediante la adquisición de conocimiento. Haz riquezas allá donde los ladrones no puedan robar, dijo el maestro Jesús. Si eres rico de espíritu, lo demás te llega por añadidura, también mencionó en otra ocasión. ¿Y cómo sé si soy rico de espíritu? Acaso existe un espirituómetro, o un espirituoscopio o espirituógrafo. Si alguien lo sabe, por favor, que me envíe la página web.
Pero para no salirme del tema, he estado surfeando en la red y he notado que los blogs más visitados y con los que también se puede hacer algo de dinero, sobretodo si vives fuera de este régimen y que democrático que te controla como tú quieras gastar tu dinero-lo único que te deja es hablar paja , entiéndase por paja: bullshit (este blog es más visto por los angloparlantes que por los hispanoparlantes) y escribir lo mismo-, son los blogs que mencionan como hacer dinero rápidamente.

Recientemente vi la última película de Indiana Jones y en su busqueda de El Dorado se encuentra con los restos de una civilización extraterrestre enterrada . El mismo Indiana afirma que lo que se interpretó por oro, fue una mal traducción de riqueza de conocimiento, que es el legado de nuestros ancestros. Esto da que pensar.

Volviendo al tema del blog, ya que esto es narrativa voy a recomendar algunos libros que al mismo tiempo que te enseñan como hacerte más rico, puedes ganar más dinero.
Uno de ellos es el famosisimo de Napoleón Hill : Piense y hágase rico del cual te anexo los siguientes enlace
http://www.sacred-texts.com/nth/tgr/index.htm. Versión en inglés.
http://www.onagel.com/descargas/e-books/Hill_Napoleon_Piense_y_Hagase_Rico.PDF Versión en español.
De este libro extraje el siguiente fragmento:
Un poeta vio la verdad
Cuando Henley escribió las proféticas líneas: "soy el dueño de mi destino y el capitán de mi alma", debía habernos informado que todos somos dueños de nuestros destinos y capitanes de nuestras almas "porque" tenemos el poder de dominar nuestros pensamientos.
Debió habernos dicho que nuestros cerebros se magnetiza con los pensamientos dominantes que sostenemos en la mente y que este magnetismo atrae a las fuerzas, a la gente, y a as circunstancias de la vida que armonizan con la naturaleza de nuestros pensamientos "dominantes".
Debió habernos dicho también que antes de acumular riquezas en gran abundancia, debemos magnetizar a nuestras mentes con un intenso deseo hacia las riquezas, que debemos llegar a ser "consciente monetariamente" hasta que ese deseo por el dinero nos impulse a establecer planes definidos para adquirirlo.
Pero al ser poeta y no filósofo Henley se contentó con establecer una gran verdad en forma poética, dejando a sus seguidores que interpretasen el significado filosófico de sus líneas.
Poco a poco, la verdad ha ido apareciendo por sí sola hasta que se evidenciado que los principios descritos en este libro guardan el secreto del dominio sobre nuestro destino económico.
Otros libros que te recomiendo son

Papá Rico, Papá Pobre, que te enseña como invertir y las diferencias entre activos y gastos, que si surfeas lo puedes encontrar y bajar .
Otro libro El vendedor más grande del mundo, de Og Mandino.
El Alquimista ,de Paulo Cohello.
Spiritual marketing de Joe Vitalle, que se puede bajar si lo buscas en la red.

Particularmente, mientras los leía, me sucedieron cambios que deseaba insconcientemente. Solamente es que hay que ser perseverante con su lectura y aplicar lo aprendido.

Algunos cuestionaran si uno puede comer, o comprarse un carro, o un apartamento con el conocimiento. No directamente; pero si sabes como usarlo si.

A lo mejor nadie comente esta entrada; pero si estoy seguro de que voy a recibir más visitas . Y te lo demostraré cuando publique el gráfico de visitas.

Sí, todos estamos necesitando dinero; pero hay otras cosas que no tienen precio, tal como el difundir mensajes positivos por la red.