dizendo poesia

POESIA CONCRETA DA LUA BRASIL

2015-07-18T16:59:00.001-07:00

Poesia falha,

No solo lunar,

Numa lagoa universal

Rio de Janeiro na Lua Brasil,

Onde de repente, um dia,

A PALAVRA SUMIU.

Sumiu a minha, sumiu a sua,

Começou assim,

Sumindo aos poucos,

Até o dia em que todas sumiram

E ninguém viu...

E alguém duvida de "aventuras"

ANTIDEMOCRÁTICAS

Neste BRASIL?

Meu poema nada concreto,

Mas, quiçá, um dilema

SECRETO...

Não quer se atirar no abismo

Só por andar e - PERMANECER -

ERETO...

Poema

SEM FICÇÃO,

UMA POESIA SEM ÉTICA

Retórica PATÉTICA, pois

AGORA

de mim mesmo sou

PRESIDENTE,

Ando por ai

INCONSEQUENTE,

Saio distribuindo presentes...

Acho que vou comprar um casa,

E dar para um amigo bandalha,

E não importa o que valha,

Vou PAGAR cinco milhões,

LÁ NUMA DESTAS CAPITAIS

- quase perto de lá, uns dois mil quilômetros antes ou depois -

DO SUL DO MUNDO...

E visitá-lo nos finais de semana,

Para adormecer tardes inteiras

Num descanso profundo,

E noutro dia, renovado,

Fazer uma ligação para uma namorada

Que mora em

ASSUNCIÓN...

CONCRETO é tudo que PERMANECE

Mesmo diante da

COVARDIA...

(Poema publicado num FACEBOOK bloqueado) porque, decerto, serviu de chapéu.... Mas à cabeça errada! São só histórias de ouvir dizer... Histórias do Sul...

MÃE-AMOR-MULHER - Única expressão de Deus

2015-03-08T12:32:00.001-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Não poderei ser óbvio, nem sutil,

Talvez nem haja uma fórmula para dizer,

As coisas que preciso dizer,

E tenho repetido por vias transversas,

Todo ano ao mesmo dia,

Quase idolatria,

Não fosse amor,

Do mais profundo encontro com o Deus,

Que ainda nesta terra me segura terno…

Na "concha vazia" de um inexplicável amor…

Talvez fosse o desejo de homenagear,

Demonstrar o apreço,

Por todas (…) em uma que seria tão especial…

Fosse… Real… Existência… Vivência…

Numa sequencia de amores servis e mútuos,

Que a quase todos homens e mulheres enseja

Nesta relação tão extrema…

Mas a sorte que nos foi tamanha,

Nesta vida tacanha, dura e pouco - não é rima… - estranha…

Nesse ponto não foi, mas de resto,

Para sempre, como já disse um poeta…

"Para sempre", sorte será…

Talvez fosse a confissão de desejos,

De viver o que não pude viver, e

Descobrir, agora, nestas alturas,

Que não te-la conhecido, de verdade,

Terá sido um grande pecado…

Pecado maior que o mundo pode oferecer a um homem?

Não saber dizer, já terá sido um pecado.

O grande pecado da omissão em procurar um amor,

Mesmo aquele destituído por nascimento…

Veja, observe, a mulher pode ter e terá,

A força de uma tempestade,

A imponência da montanha mais robusta,

Sobrevoar, como as asas de uma águia,

Todas as cordilheiras universais,

E não sairá - por Deus - do espaço

Entre o anjo e a flor; porque dela…

Não negue…

Dela se quer a vida, o convívio, dela se quer o amor.

Não importa o que diga,

Não importa os teus erros, acertos,

Tuas justas lutas não importam…

Não importam as tuas construções sagradas,

A tua vasta sabedoria,

Talvez, por Deus, nem tuas dores agudas, importem…

Nada disto afastará a tua sina sacra…

Sim, és sagrada…

Porque tens o Dom da Luz.

Este é o teu Dom e nada te afastará de Deus,

A despeito de teus esquecimentos.

Nada que reivindiques, ames,

Queiras dizer, gritar, negar,

Poderá apagar esta centelha -

Que em si -

É Deus em substância!

Em presença, corpo, renovação…

Os anjos te imploram,

Entrega-te…

Se não fores amor,

Ninguém o será,

E nisto reside toda a tua força.

Assim, no último verso,

Quando verso mais nenhum não seria preciso,

Não fosse mesmo impossível,

Não dizer o que é preciso dizer…

Esclareço: sim,

Talvez o anjo procure a mãe nas mulheres que ama…

E nisso reside a angústia de dizer:

Mãe-amor-mulher -

Única expressão de Deus…

Mãe, falar-te não posso,

A não ser assim,

Ao infinito…

E te perdoo por isso,

É que não sei que és,

Nunca soube…

E não me perdoo por isso…

AMOR DE NASCIMENTO - ANO NOVO DO RIO DE... 450 JANEIROS

2014-12-31T16:41:00.000-08:00

Gilberto Monteiro Mazot

Um final de tarde, Praia do Leme

Quem sabe não tenha nascido, eu...

Em algum canto desta floresta

Que ora te cerca,

Que ora te alimenta,

No que, de frutos nobres, lhe resta...

Quem sabe nascido de um grito

Erguido do silêncio não dito,

Ressoado num canto,

Não querido suplício;

Não escolhido, mas do acaso requerido...

Um grito

Que jogado aos céus ressoa,

Como abençoado fosse,

E de amor resultasse,

Mesmo por um instante...

Inexato,

De sofrimento exato.

Amor que não se reconhece,

Mas que, na verdade, se concebe,

Como a entrega de uma rosa...

Qualquer rosa se concebe de amor...

Entrego como a rosa ao meu amor,

O meu amor,

Pelo mar, pelo ar,

Pela praça do oceano interminável...

O poeta ama o que não vê,

Ama o que não sente,

Ama porque do amor descende,

Como fosse feito da rosa;

Da rocha, do mar que lhe cobre e alimenta...

O mar é de Deus,

A praia é do homem como o homem é de Deus,

Que reside em todo homem que não renega o outro, e

Está como, em Cristo, Redentor

Em corcovado... abençoado, abençoando...

Mostre Mãe-Terra,

A terra nata do homem,

Que lhe honra o ventre,

E tem a virtude de não trair;

Não ferir, à verdadeira luta não fugir, não fenecer...

Dê-me, pois, o direito de haver

Em pátria, qualquer pátria;

Eis que exilado em mim,

Sou sol, mas o sol pede a terra que sente,

O abraço semente que lhe transforma...

De nada adiantará uma eterna sublimação...

Amo esta terra

Como o tambor a percussão,

Como a escola de samba

Batucando uma canção...

Amo porque toda a terra é inocente

É da terra que nasce a rosa,

E a rosa não escolhe gente.

Amo porque amo,

Chorando, sorrindo ou calado,

Amo porque amo, apenas amo, assim declaro,

Porque a terra não tem dono,

E lhe mereço como merece toda gente, que do suor o foro lhe paga.

Gente inocente que sofre, e, ao Cristo ajoelhado ,

Amor de amor lhe declara...

Obrigado!,

O mundo lhe agradece

Rio!, 450 Janeiros!

Imagem: por Gilberto Monteiro Mazot, o mar de Copacabana, Rio de Janeiro, Brasil

AINDA SOBRE O AMOR

2014-11-02T18:37:00.001-08:00

Gilberto Monteiro Mazot, eu.

O amor é um instante...

(O seu mundo presente

Que jaz, agora,)

Sem sofrimento...

A mais exata noção de Deus,

Como estar dentro

Do próprio corpo do abraço,

Ou eternizado no sorriso...

Esquecendo o seu oposto,

Que ora descrevo,

Fazendo, em Deus, no entanto,

A renovação de uma promessa...

Se o oposto é morrer, morrer, e,

Jamais partir.

É partir, partir,

E nunca voar por um instante...

Se é o mais arguto sofrimento,

De uma dor

Que não se sente, e,

Que nunca desaparece...

A natural promessa

Que se renova à cada chuva,

À cada flor bonita,

À cada dia de sol, à cada palavra esperança...

É a pureza de uma verdade essencial,

E constante,

Que só o momento exato,

De infinito profundo...

E poderoso instante,

Na Divina Presença,

Ensina onde se para

A procura...

O altar exato

De uma Suprema Verdade:

"Ama o outro, como

Amas a ti mesmo".

A procura única,

A verdade exata,

A busca

Infinita.

Não é religião ,

É a busca, na vivência

De um Amor Inexplicável,

Pela Única Verdade!

Imagem - O bilhete com poema foi escrito hoje ( 02 de nov. 2014) à noite

E deixado na exposição (a convite) "VIREI VIRAL" , sobre cibercultura com o tema

"Identidades e coletividade", em cartaz no CCBB, Rio.

INVASÃO - Hoje, mais uma vez, noto que, tendo minha casa invadida,

Escritos foram revirados, uma agenda-caderno com a capa arrancada,

Como alguém que "procurasse ouro" .... Quem sabe este ser bestial tenha

Encontrado ouro, que poderá malversar, mas como seres bestiais não sabem

Contar histórias, tampouco escrever poemas, logo saberão, em português,

Ou em outro idioma (quem sabe onde vão estes larápios!)... que tentou subverter este pequeno e prolixo (poeta) Gilberto.

Rio de Janeiro, Brasil!

SEMPRE HAVERÁ DEUS ONDE SE RECONHEÇA O AMOR - UM POEMA PARA CÉTICOS

2013-12-30T22:01:00.003-08:00

Poema: Gilberto Monteiro Mazot

Photograph by Martin Gray,

National Geographic

Olhe ao seu redor,
Veja do que se trata o mundo,
Veja o que somos,
O que fizemos,
O que estamos prometendo,
Renovando, descumprindo, ou construindo.
Pense no que realmente possa importar,
Como verdade sublime da qual você nunca se desligaria.
O que lhe importa na hora da própria morte?
O que lhe importaria senão o amor que mantém.
O que lhe importaria senão o amor com que é mantido.
Algum fio de amor há de haver em algum lugar que nos torne maiores e suficientes,
Senão desistiríamos...
Mas o amor é a febre de Deus,
Que nos aquece e traz vida.
Pense, a ciência não pode explicar tudo.
Não pode explicar como a semente torna-se vida, senão vislumbrando a própria vida, cuja magia, repousa justamente na magia da incerteza, que é tão certa quanto nossa dúvida permanente poderia imaginar.
Eis o mistério... o que o cientista não pode explicar ele desclassifica.
Nós temos a mania de sermos cientistas de nós mesmos,
Classificamos e desclassificamos na medida de nossa ignorância... ou “sabedoria”...
Eis o mistério... é por isso que não pode explicar,
Porque não se pode explicar algo que lhe seja impossível conhecer.
Somos grato à ciência, nada mais natural que a ciência,
Onde repousa explicações sobre a vida, sobre verdades incontestes quando vividas.
E quando não vividas? Onde repousa a verdade?
A verdade repousa em quem não a viveu?
É por isso que a ciência não explica, o que não pode explicar,
Porque desconhece.
O amor não se explica senão por um mistério que nenhuma verdade global reconhece.

Lembre-se disso: eis o mistério, o que o cientista não pode explicar ele desclassifica, não, por não existir.

É porque ele desconhece.

Com o mistério de Deus e do amor,

Que nasça o ano do amor...

Sempre haverá Deus onde se reconheça o amor.

UMA JANELA PARA LUZ, UM PEDIDO DE NATAL

2013-12-21T15:03:00.002-08:00

Poema-mensagem: Gilberto Monteiro Mazot

Créditos da imagem - "visita ao Menino Jesus", pintado com a boca pelo artista DENYSON LOPES. Ver observação após o poema.

Nem é preciso recomeçar.
É simplesmente, não parar.
Trocamos objetivos, os caminhos mudam
Porque o mundo se alimenta da mudança.
Assim, as ventanias e os furacões fazem tempestades de areia,
Eles não terminam o mundo. O transformam.
Alimentam a mudança.
Fortalecem os que se defendem. Ensinam os mais frágeis.
Como os vulcões, o tempo irrompe a terra
E dentro de nós nasce a vontade de viver o dia.
Assim, se redescobrem os oásis num deserto...

Não tenho compreendido o que se passa,
Mas deve ser isso, o tempo irrompendo a fórceps
Alguma nova fórmula para alguma nova mudança, que eu ainda não tenha podido compreender nos meus parcos entendimentos sobre a configuração das estrelas e dos movimentos que nos moldam... Sobre o poder de Ser e a consciência do Sentir.

Que eu não compreenda,
Mas não perca as forças para perguntar.
E tenha sempre liberdade para decidir.
Eis o meu pedido. Rogado aos ouvidos despossuídos de ódio e preconceito.
Implorado aos homens de consciência plena e justa.
Que eu aceite. E tenha forças.

Eis o meu pedido à energia da Justiça Criadora. Que eu não desista. Que eu compreenda o que for a compreender. Eis a minha oração.
Que eu consiga perdoar, o meu objetivo.

Que mesmo um desprezo por ventura injusto nunca nos afete,
Porque se tivermos amor, esta onda de amor,
De imediato, nos envolve,
E o subverte.
E o tempo há - de tudo que for mal – subverter.

Ainda é tempo de desejar, a quem se alimenta do mal,
Por alguns instantes experimentar, se imaginar justo e íntegro.
Que aproveite este momento, o bem que isto lhe faz. Ainda há tempo... O descobrimento lhe renovará...

O desamor não nos tocará,
Quando diante desta consciência, o retribuirmos com o amor possível. Precisamos nos corrigir. Não podemos esquecer... Tão difícil arrancar amor da pedra, mas, por uma fenda nos surpreende com uma flor...

A injustiça não nos dobrará. E que a revolta seja uma fórmula pacífica, um meio de experimentar a esperança.

Uma janela para luz... que sempre haverá, em algum lugar, toda manhã...
---------------------
A imagem é um cartão de natal, a partir da obra original, "visita ao Menino Jesus", pintado com a boca pelo artista DENYSON LOPES.

Recebi, certo dia, pelo correio, um envelope contendo seis cartões de natal e um boleto bancário para pagamento. Pagando o boleto, o que fiz, você está aceitando comprar os cartões e contribuindo para que vários artistas continuem a viver de sua arte.
Eles são os PINTORES COM A BOCA E OS PÉS LTDA. Rua Tuim, 426 - CEP 04514-101 SÃO PAULO- SP. TEL. (11) 5053-5100 FAX (11) 5051-0797, CONFORME A FOTOGRAFIA QUE POSTAREI.
- Evidente que nunca cobro por absolutamente nada que divulgo e seria uma atrocidade fazê-lo numa questão como estas. Digo isso porque parece haver quadrilhas especializadas em todo tipo de fraude e desonestidade, fazendo as mais estapafúrdias atrocidades. Ou simplesmente alguém que usa da nossa imagem para nos macular.

São os cartões de natal mais bonitos que recebi. E agora sabemos onde podemos comprá-los ajudando a arte de quem sobrevive da ARTE DE DEUS.

UMA TRAMA PARA A MORTE

2013-12-18T01:34:00.000-08:00

Texto: Gilberto Monteiro Mazot

Crédito da imagem: autorretrato feito pelo último fantasma com quem conversei

Neste momento tramam em segredo, mais uma vez, a sua morte...

Uma rua escura, sem testemunhas, profissional de confiança (nenhum profissional é de confiança quando se trata de morte, pois a confiança é a palavra da vida! Mas não sabem disso...).
Zona norte, de preferência...
(Como se houvesse preferências para a morte...).

E pelo pouco que sei a morte prefere os culpados, aos inocentes, para os quais ela se guarda para o final, bem para o final, quando as barbas brancas se esquecem de que são brancas, porque as cores têm um sentido diferente, de uma beleza plena de um saber inteligente. A brancura passa a ter o sentido da franqueza, então a morte passa ser uma consequência natural da existência em plenitude.

Tramam a morte do menino que só conheceu o trabalho. Tramam a morte do homem que só conheceu o trabalho.

Tramam a morte como se reinventassem a vida, como deuses impostores de um mal singular e corrente como sangue às suas artérias bestiais. Esquecem que a morte tem lhes procurado também. Aquela morte com a fronte de justa consciência...

Tramam a morte de um menino, de homem, de um poeta?

De um poeta? Pouco se-lhes importa! Eles só conhecem a morte!

E seus livros? Por onde andam seus livros, afinal?

Soube-se que andaram furtando dois dispositivos de armazenamento eletrônico (dois "pen drives"), com anotações e besteiras pessoais, e, nem tanto, entre os quais textos supostamente literários, inclusive livros prontos, sempre a revisar, acrescentar, conjecturar, mas prontos... se por ele acabados...

E são tantos numa miscelânea de pensamentos proveitosos e nem tanto...

É só a pequena parte de um latifúndio...

É verdade!

Perguntaram-lhe dia desses, se ele tinha cópias...

Santa ingenuidade...

Só acabando com a internet...

E se fossem publicando seus textos, assim, para desmoralizá-lo...

Ele, por certo, comunicaria ao "céu dos versos", e os processaria, por certo. Esperaria um vexame. Um grande vexame. Ou um de seus anjos o faria....

O faria com certeza!

Dizem que não é a primeira vez que some um dispositivo de armazenamento, como não é a primeira vez que tramam sua morte...

O que pretendem? Exterminá-lo numa rua escura. E vai-se o menino. E vai-se o homem. E vai-se o poeta.

Quantos ficariam órfãos...

Quantas mulheres o teriam velado chorosas com tanta coisa a lhe dizer...

Mas já não lhe mataram antes tomando-lhe o destino, refazendo sua história, em horas de agonia acobertada por alguma anestesia ou hipnose?

Já não lhe tomam a vida como se houvesse uma câmera implantada em seus olhos copiando-lhe os movimentos, as palavras, as visões, e todas as realidades?

Que sentido poderia ter a sua vida neste estado de coisas?

Por que lhe querem matar novamente se o que vive hoje é feito uma penumbra de sonhos?

 

A TUA MAIS FIEL PROFISSÃO - Homenageando Nelson Mandela homenageamos toda humanidade!

2013-12-09T16:59:00.001-08:00

Texto: Gilberto Monteiro Mazot -www.dizendopoesia.blogspot.com
Imagem: foto da foto original - Ozier Muhammad - The New York Times

Sobe aos Céus Madiba,
Os anjos não morrem, apenas mudam de eternidade.
Todos os caminhos serão teus como sempre foram,
E terão anjos ao teu lado, de todas as cores,
Pois anjos, anjos têm a cor do sol,
E aos sóis se misturam nos traduzindo sua luz.
Aqui, num canto desta terra dos homens,
Ao fim da maior das heresias,
O fio da tua coragem ainda nos conduz.
Os grandes homens dos grandes homens se destacam,
Porque não apenas percorrem caminhos que transformam o mundo,
Eles expurgam ódios e rancores e purificam os caminhos,

São construtores dos caminhos da mudança.
Avante Mandela,
Fenece agora apenas um corpo.
E quando sobes aos céus dos versos,
A tua vida conosco permanece,
Deixando-nos todos ainda mais vivos,
Pois a vida verdadeira é feita de Justiça,
Que, por sua vez, é luz,
A tua mais fiel profissão.

OLHOS DE MIL SAUDADES

2013-11-11T04:28:00.002-08:00

Um poema para Soledad Villamil
Por Gilberto Monteiro Mazot

Soledad Villamil autografando seu "Cancion de Viaje" no Festival Internacional de Tango Brasil - CCBB - Rio de janeiro, 10.11.2013.

Sonho, sonho...
Se me hão cantado
Teus olhos em meus olhos...

Se me hão logrado
Horas e horas...
Enquanto tuas janelas de sol
Semearam uma rosa...

E meu olhar sempre sozinho
Nem sequer sentiu...
Que eu pensasse...
O que é uma rosa diante da rosa infinita?
Que eu semeasse a rosa infinita...

A ti, fiz-me fiel como o carinho,
E solar como o encanto...
Que eu ouvisse...
Doces são as notas
Infinitas do teu canto...
Que eu cantasse tuas notas com meu encanto.

Olhos, olhos ... me permitam
A vida prometer,
Que eu prometesse...
Somente a vida,
Tudo que tenho é teu,
Vida, vida, vida...
O que mais eu tenho, senão viver?

Olhos, olhos...
Que eu pudesse ver além
De uma vidraça no céu...
E nunca mais me cansariam os dias.

Houvesse cansaço, eu diria:
Se me hão cantado
Teus olhos em meus olhos.
E jamais me cansaria...

ESTRELA-CRIANÇA

2013-10-12T04:56:00.001-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Infância
A minha viveu da espera,
Da espera de uma entrega de Deus,
De um suspense,
De um pôr-do-sol
De um acontecer qualquer
Que se me tentasse aos olhos
Para ver o que há...
Passou.
Esperei o mar.
Coisas tolas...
O sono (apenas dormir, dormir, dormir...)
O circo.
Deveria haver palhaços e elefantes... E crianças.
E toda eloquência inocente da divina farsa...
(Quem sabe o pai dissesse:
- Quero ver o teu caderno!
- O da escola?
- Não, o da contabilidade...)
Quem sabe não escrevesse poemas. Não...
Talvez imaginasse nos quadrinhos do gibi...
Espera das coisas que se tem quando criança-criança.
Correr, correr até o fim dos tempos,
Ou doer dor de alma nos tornozelos...
Eu corria, corria, como se fugisse do mundo...
Esperei a sorte, a sorte, a sorte...
Da morte?
Desconheço o que fiz,
Não aceitei esta entrega...
Nem esperei, tampouco.
Somos etéreos, somos astros.
Em torno de nós os planetas giram...
Então como poderia morrer
Mortal, mortal, pálido e cheio de dúvidas,
Se sou apenas gás que queima azul
E se esconde na noite estrelada -
- Irmãs minhas que passeiam nuas -
Brilhando despudoradas...
Seus olhares inquietos de puberdade...
Na infância,
Somos tanto poder, quanto fragilidade...
Na infância, somos eternidade...
Estrelas...
Na infância,
Ninguém há de julgá-las...
Nem culpá-las pela vida,
Esta tarefa hercúlea...
De ser o sol da verdade...
"

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DOIS ESQUILOS

Olho a foto e vejo dois,
Minha mãe jura que os dois esquilos sou eu...
Eu não lembro de mim,
Nem do outro que também seria eu.
Dois esquilos e não sei quem sou...
(Diga, quem sou eu?)
E aqui dentro ainda moram mais de mil...

(http://dizendopoesia.blogspot.com.br/2011/10/crianca-benfazeja.html)
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Não é demais lembrar:
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PRECISAMOS MUDAR O MUNDO

2013-09-18T03:16:00.003-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Photograph by Mahesh Balasubramanian, National Geographic

Não posso não dizer o que sinto,
Pois uma verdade me arrepia aos poros,
E tudo que direi, não sei... Me perdoe,
Extraí do céu dos versos onde a farsa se esconde do homem
Cansada de tanta monotononia.
Nós viemos - e estamos - para mudar o mundo!
Nós queremos desenhar os sorrisos.
Precisamos olhar nos olhos de quem não tema o olhar de amor sem segredo.
Sem uma astúcia desmedida de tempo de pensar numa resposta
Adequada e cintilante...
Nós precisamos mudar o mundo,
Mudar a graça,
Mudar a farsa,
Mudar o jeito,
De dizer o que não se pensa.
Precisamos enfeitar de consciência a nossa larga experiência.
Destituir-se desta bossa, que não é nova.
Que é velha e sem nenhuma graça
Nós precisamos pensar.
Nós precisamos do homem.
Nós precisamos do homem.
Do pai.
Da mãe.
Do respeito.
Da espera.
Do juiz.
Da esperança.
Precisamos dos médicos cubanos que tenham salário no bolso,
E conheçam a palavra dignidade,
Sem a embalagem, sem filtro de consciência...
Precisamos mudar tudo.
Precisamos confiança.
Precisamos refazer o mundo.
E para refazer é preciso mudar.
É difícil julgar!
Mas é fácil enxergar a decência.
É fácil enxergar a ganância.
É líquido enxergar a mentira...
Porque escorre!
Vamos deixar que escorregue toda.
Escoa.
Vá embora.
Volte de cara nova.
Jeito novo.
Significância!
É preciso mudar o mundo.
Cinco bilhões sentem fome...
- Tem água que não escorre nos canos, nas torneiras
E se mistura ao esgoto a céu aberto! -
E moram onde a terra esconde uma vida que não muda,
Porque não quiseram mudar o mundo...
É preciso mudar o mundo!
Cinco bilhões sentem fome.
De espaço.
De gente.
De abrigo.
De aviso.
De jeito.
De olhar.
De esperança.
De oliveiras vivas e mesas fartas de paz!
Sorria de algo que valha pena.
Sorria de felicidade.
A maldade tem um traço insuficiente...
Pode estar ali rasgando sua pele.
E você não a sente.
Vai notar quando verter a primeira gota vermelha.
Quem sabe a primeira lágrima.
A humildade é um jeito, apenas um,
De entender melhor,
Como se pode mudar o mundo.
Não esperemos para tropeçar na dor.
Não saberia dizer como mudar o mundo.
Talvez soubesse dizer como não mudaríamos o mundo,
De jeito nenhum!
Não saberia dizer o certo,
Não saberia dizer o errado.
Não saberia hoje o que dizer,
Pois tudo já foi dito tantas vezes...
O fato é fato,
A hora é a hora,
Comprou, pagou, levou, lavou, mentiu, saiu, fugiu... Traiu.
Enriqueceu!
Prosélitos até em frente à morte.
Que a morte ensine que nada se resolve com a morte.
Que se honre a morte para se honrar a vida.
O passado é o passado,
O futuro ninguém sabe.
Toda a unanimidade é burra,
Disse o homem!
É esdrúxula também.
Sem dúvida.
Você vai a futebol?
Já viu os onze jogar bem?
Já viu onze jogar mal?
Como exigir o que é unânime?
Quando o que foi unânime - em si -
Já foi falso...
Arredio...
“Abstencioso” (sim, inventei)...
Hipócrita!
Precisamos deixar de rastejar.
Alçar voo. Alçar voos.
Alçar voos na direção do sol,
Mas que nos permita enxergar melhor!
Saber o que estamos fazendo aqui.
E por quê?!
Olhemos as pessoas a nossa volta!
Precisamos é mudar o mundo!
Não precisamos repetir o mundo.
Caviar?
- É muito caro, senhor...
- Um bife ao ponto.
- Por favor!

O HOMEM QUE SE FEZ DO FOGO

2013-09-11T21:18:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Enquanto no Supremo Tribunal Federal, labaredas de consciência e devoção incendeiam argumentos, que, tenho certeza, nunca queimarão as esperanças, dedico este poema para homenagear um "paulista, carioca, gaúcho e austríaco"...

O HOMEM QUE SE FEZ DO FOGO

"Quando não mais pude recortar o ar-
- Porque,
Ainda que eu fosse a paz –
A guerra me fez inimigo de mim...

Quando me desprendi

Da infância verde nostalgia
Na luta sagrada pelo pão...

Quando não mais pude ver o que tempo dizia,
Por rebeldia ou desilusão,
Fundindo a loucura à esperança da arte

Acendi minhas piras

Criei meu próprio vulcão...

Fui me desfazendo carne, pele, nervos
E me refazendo fogo, ferro, bronze...

De alma-chama, ergui homens...
Contei histórias de guerreiros que clamam,
Fiz cavalos de um fogo altaneiro...
Esculpi virgens mulheres,
Desde as mantenedoras do templo
Aos amores pueris...
Desenhei filhos-da-fome,
Os homens-gabirús...

E quando não mais podia ouvir,

Fui guardando,

Com a voz do alaúde,

Lá no porão das virtudes,

Numa caixa de ferramentas,

Todas as vozes que pude.

E fui desenhando as bocas, as falas, os olhos...

Os gestos mais rotundos,
Até me esconder de todos os absurdos.

Então - para derreter os metais –
Fiz para o verde gaudério,
Uma roupa de ferro,
Pois o bronze não mais quis...

Foi quando vislumbrei no silêncio
Na fornalha do meu do mundo,
Cá, onde mais nada se diz...
Que foram calando, uma a uma,
De uma fogueira de vozes febris..."

No filme Xico Stockinger, Frederico Mendina documenta com leveza a vida e arte deste gaúcho, que antes foi paulista, carioca e austríaco (por isso na 2ª guerra foi tornado inimigo de si mesmo, como diz o poema). Xico viveu quase noventa anos, e fundindo bronze e ferro construiu esculturas magníficas.
Em qualquer lugar do mundo seria, porque é, um ícone das artes.
Cultura, Brasil!

Evidente que nada recebi para divulgar o filme, além da sorte de fazer poemas e amigos.

OS TRÊS ESTADOS DE SER PAI

2013-08-11T04:18:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Imagem: National Geographic
Photograph by Sandesh Kadur

Ser pai devia ser um estado de suficiência amorosa,
Mas um estado tal de suficiência que superasse
Pequenos exíguos momentos
Para perdurar no tempo,
E plantar a semente que todos deveríamos ter
E que nos daria um estado de compreensão tolerante,
Que nos impeliria a nunca ser covardes,
A não subestimar o outro,
Nem evitar a energia da descoberta que advém
Do próprio sucesso e
– principalmente –
Em reconhecer o sucesso do outro,
Que pode ser o seu próprio filho, o seu próprio pai,
Um irmão qualquer deste mundo de Deus.
Seria o estado de autoeducação permanente,
Que resultaria no amor, para si e para os outros,
Num circulo virtuoso de aprendizado,
Produção e difusão de boas verdades.
O amor ensinaria a tolerar, respeitar, reconhecer,
Ser, por muito além do simples existir para “ganhar a vida”...
Estado de suficiência amorosa.
Estado de compreensão tolerante.
Estado de autoeducação permanente.

"JUNHO" - Um poema para ser lido por quem quiser, onde quiser. Na Flip, por exemplo...

2013-07-06T11:51:00.002-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Imagem do autor. Arquivo pessoal

Junho não voltará,

Junho não chegará.

Junho não sairá.

Junho será para sempre

Estático no tempo.

E tão dinâmico quanto o próprio movimento.

Junho, do velho, será o retrato

Orgulhoso de seu semblante exato...

E da criança, do amigo,

Das moças pintadas,

Da boca ao umbigo;

Da mulher marcada no olho,

Insensatez de um ódio tão antigo...

Junho não teve, nem terá,

Nem nome, nem pele, nem cor, nem tez.

Junho fomos, junho somos todos.

Liberdade-recriação

Espaço e sonho,

Do velho sonhar que nunca acaba...

Pois sempre fomos isso:

Clichês, suores, amores, sonhos, trabalho, luta...

Sem rancores, um simples sonho novo, sonho velho,

Sonho que nunca se perde,

E nunca esquece o zelo,

E quem nem mesmo ele próprio

Se percebe,

Que a vida se constrói de acerto e erro ...

Quando se vê ali ele está: junho.

E ali nós nos percebemos estar. Estivemos.

Construímos juntos,

Carregando sementes antigas,

Que germinamos na casca da honra,

Com a altivez e paz de benditas formigas...

Junho nos mostrará mais do que somos,

Mais que a pele

Que arrepia sem segredos

E nos faz conter do desespero,

Porque sempre soube o que podemos ser.

Junho será pra sempre, mais do que passado,

Um espaço no tempo-futuro...

Onde se quis vir aqui e dizer, e dizer, e dizer,

E gritar, e gritar,

Para subir deste fosso profundo,

Que cada segundo, com sorrisos indignos,

Furtados à despensa de nossa casa

Sobrecarregados de uma velha farsa,

De falsos sonhos, nos sufocava o ar...

E de mal-estar nos amolava,

E nos fazendo calar, calar, calar, abafar o grito...

Tanto, tanto, que um belo dia lembramos ,

Que esquecemos que podíamos vir e gritar.

E revelar e mostrar e perguntar,

Para que afinal estamos vivos?

Como ficar indiferente ao sangue?

À voz derramada na praça?

Ao bastão doloroso da paz?

Ao velho que chora sem força

À nobreza do próprio esforço

Que pretendem suplantar,

Com esmolas roubadas ao povo?

E não desfazer a forca

Que aperta tuas horas e teu nobre esforço?

Como dizer não à sua senhora,

Cuja dor reclama

Um lugar presente,

E o só conforto de uma pobre cama?

Junho não passará,

Junho esperará com fé e força

E nunca perecerá na fila

Sem ser atendido pelo povo.

Junho não é mesquinho, é pacífico, solidário, gentil, amoroso.

Junho se fez de tempo, água, dores, segredos, gritos,

Cimento de amor feito de paz, sol...

Sim, junho é sol,

E na memória das tuas certezas

Para sempre queimará...

-Espera, espera, uma última notícia:

- Junho se trancou num trem na Central do Brasil

E prometeu nunca mais sair de lá...

A MÃE CORAGEM

2013-07-02T08:44:00.002-07:00

Texto: Gilberto Monteiro Mazot

Imagem: desconheço autor

Mãe: aos seus filhos...
Dê-lhes decência e coragem,
Dê-lhes um punhado de arroz
E algum amor sem servidão.
Dê-lhes vida, mas sem cobrar fiança,
Nem a bala do fuzil...
Dê-lhes o beijo-antídoto da estupidez que lhes partiu...
Dê-lhes alma!
Mas lhe retire o poder de segredar esta dor,
Cujo grito não se ouviu.
Dê-lhes olhos que vejam,
Dê-lhes coragem de ser,
Dê-lhes vida.
Dê-lhes sentido e beleza,
Dê-lhes algum sentido que alimente
Esse fóssil fosso indignificante,
Dê-lhes urgência e governo!
Dê-lhes a nossa vontade,
Dê-lhes a nossa falta de sono,
Dê-lhes, por Deus, a nossa vontade
de sermos HUMANOS!

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Publicado antes pelo autor em seu perfil do facebook com outro título (EM ALGUM LUGAR ONDE SE MATA):
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=3810322336899&set=pb.1242700824.-2207520000.1372778904.&type=3&theater

CLARICE, FICAMOS, TODOS NÓS...

2013-06-30T08:14:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Imagem: foto do Programa do Espetáculo Simplesmente Eu, Clarice Lispector. com Beth Goulart
As crianças não estavam lá,
Não que não pudessem estar,
É que Clarice estaria lá...
E criança não quer ser adulta, tão adulta... Clarice é sempre tão adulta,
Mesmo quando quer ser criança...
E lá seríamos mais do que poderíamos tentar imaginar ser...
Teríamos de ser muito atentos, muito adultos,
Pois iríamos ver Clarice de perto - eu pela primeira vez...
E estaríamos também expostos à ela – e de perto - e fomos...
Eu estava nervoso...
E, confesso, continuei concentrado, mas tenso...
Ela falava de amor daquele seu jeito...
Com aquela superioridade fêmea...
Sempre gostei das fêmeas fortes... Clarice...
E com ela iríamos mais do que conviver,
Queríamos aprender, para poder pensar em ensinar.
“Alguma coisa intraquila estava sucedendo”,
Pois sabíamos que teríamos e queríamos,
Mais que sua face – quase ali transposta, corpo, espectro, emoção, sujeição em última instância -
E alma encharcada de rubores febris,
Que a fizeram e fazem desigual a tudo...
E teríamos de ser mais do que normalmente somos
E deslizar - olhar e corpo -
Contando até as células mais pequeninas -
Um pouco mais na cadeira dos pensamentos.
E acordar no vazio do chão para saborear estrelas –
Com uma linda canção entoada à maestria da senhora voz –
Um dos seus mais recônditos momentos...
Iríamos lá para expectar verbos-vida-emoções
Conjugados pela face de um anjo,
Escritos por anjos,
Que se fizeram Clarice,
E sem ela nada diriam,
Porque há anjos de amores exclusivos e caros...
Iríamos lá para viver amores antigos,
Quem sabe poderíamos chorar pequeninos,
Como crianças grandes por aquelas lembranças tão adultas,
Ou simplesmente pensar...
Iríamos lá para sermos nós diante dela e
– no final –
Clarice, ficaríamos,
Todos nós...

POEMA INSPIRADO NO LINDO ESPETÁCULO "SIMPLESMENTE EU. CLARICE LISPECTOR", ADAPTADO, ENCENADO E INTERPRETADO POR
BETH GOULART, QUE ASSISTE EM 29.06.2013.

DIREI OBVIEDADES. UMA MULHER GENIAL. OUTRA GENIAL. PURO E REFINADO TEATRO!
Imagem: foto do programa do espetáculo.
O verso “Alguma coisa intraquila estava sucedendo”, é do Conto "Amor", do Livro Laços de Família, de Clarice Lispector.
O resto é Gilberto M Mazot, por Gilberto M Mazot nos livros que se sucederão...

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2013-06-27T20:47:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

Ao anônimo que espalha sua nuvem solidária pelo prazer de um sorriso, quero dizer: continues feliz...Ao cínico que se aproxima de mão estendida

para lhe trespassar sua espada invisível de sordidez,
quero dizer: tu podes ser feliz...

A beleza da vida reside - grande parte - em repensar o que se é...

O vento remove o pó, o homem remove os pensamentos...

Photograph by Helminadia Caryati, National Geographic.

Poema já publicado antes em 26/07/2012, às 06h45min no perfil deste autor:
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=3395776613515&set=a.1073556279458.2011614.1242700824&type=1&theater

POR QUE O MINISTÉRIO PÚBLICO, PARA EXISTIR, DEVE INVESTIGAR?

2013-06-25T16:54:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot
Poeta e Advogado

Imagem: Reprodução da Revista Veja

Em todos grandes e mais importantes países do mundo, o Ministério Público dispõe de amplos poderes e de ampla autoridade na busca da verdade e da construção dos elementos de prova processual.

É falacioso - data vênia - o argumento de que haveria quebra da igualdade processual visto que a mesma “parte” no processo produz a prova e ajuíza ação criminal. O advogado faz isso todos os dias: produz a prova e ajuíza a ação. Portanto, não há falar em prejuízo a qualquer garantia do acusado.

A prova serve ao processo, serve à verdade, não serve ao estado acusador, mas serve ao ESTADO-JUIZ (o Poder Judiciário). Também sob este aspecto está plenamente preservado o Devido Processo Legal.

Implicaria, em segundo lugar, reduzir o Ministério Público a mero redator de peças processuais, não tendo ingerência e conhecimento profundo sobre os elementos contidos nos autos.

Em terceiro lugar, me repetindo, o Ministério Público, em verdade, não produz prova, em verdade, conduz a produção de elementos processuais que podem a vir a ser considerados prova pelo juiz do processo.

Além destes poucos mas poderosos argumentos se deve acrescentar o mais evidente.

A polícia no Brasil – toda a polícia judiciária – está submetida a um dos poderes do Estado, o EXECUTIVO, e, portanto, está submetida ao governo.

O Ministério Público, ao contrário, é uma Instituição do Estado – como Estado-Nação e não Estado-Governo – não está submetido a poder algum, senão ao estrito cumprimento da legislação. É uma Instituição Independente e, por isso mesmo, mais confiável!

Em conclusão, retirar do Ministério Público os mais amplos poderes de investigação e entregá-los ao monopólio da polícia, significa deixar sob às ordens de um poder político, comando por políticos, o Poder Executivo, o poder de investigar qualquer desvio, ou crime, ligado a este mesmo poder.

Não é difícil imaginar que a investigação de crimes cometidos por particulares apenas ligados ao governo por alguma razão comercial seria amplamente dificultada, ou obstada por uma simples ordem (o caso da reportagem desta fotografia em anexo, por exemplo, onde se aventa a possibilidade de uma compra superfaturada em um bilhão de reais envolve muitos particulares) daí não adianta argumentar que seria preservado o direito de investigar agentes públicos. Não é suficiente.

Não por acaso muitos advogados defendem o fim do poder de investigação do Ministério Público. A imprensa noticia que escritórios receberam quinze milhões de reais de um cliente, vinte milhões de outro, para defender acusados no caso do mensalão. E não obtiveram êxito, senão na conquista dos honorários. Logo, dificultar a produção da prova é um imperativo, essencial para quem defende, mas não é para a sociedade, quando está em jogo o interesse direto da população no caso de crimes que envolvem a corrupção.

Por fim, sabedores que somos de toda dificuldade que as polícias no Brasil já enfrentam para investigar crimes, não faz sentido que pretendam afastar o poder de investigar de outra Instituição, o Ministério Público, que inclusive tem como função o controle externo da atividade policial.

Por tudo isso, o Ministério Público forte, investigador, é essencial à manutenção do Estado Democrático de Direito, caso contrário, não se está falando de regime democrático. A quem interessaria dificultar investigações?

O SEGUNDO MELHOR AMIGO DO HOMEM

2013-06-24T23:32:00.001-07:00

Poesia: Gilberto Monteiro Mazot

Imagem: Veja.abril.com

O queixo, depois do cachorro, é o melhor amigo do homem,

O queixo é lugar de conforto,
Lugar de achados e perdidos da alma,
E – por que não – da lama...
Mãos, segredos e dores nele se confortam.
Busca-se na vida a sorte de ter um queixo tranquilo,
Sem dores, calosidades...
Apoiar-se no queixo é como olhar-se
Num espelho que reflete todos nossos mundos...
E que medo dá...
Por isso abraço meu queixo com amor de criança...
Segurando meu queixo vejo tudo numa fração de segundos:
Que tens meu queixo? Não, não fale...
Ai, desejos... Ai, desejos,
Que faço com os desejos impedidos pelo tempo?
O queixo também é lugar de se guardar beijos.

E pesadelos...
Diga meu queixo, qual o seu segredo?
Que ossatura irracional é essa que me encanta,

Descansa e transfigura a visão de minha vida?
Diga meu queixo, qual o segredo da vida?
O segredo da vida está no tempo...
Apoie-se no queixo e tente entender o resto...

Poema publicado antes em 21.04.2013, às 02h07min
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=4616094560701&set=t.1242700824&type=3&theater

A arte sempre pode ser uma esponja desinfetante da alma... Mas não tem força para limpar a sujeira do mundo...

2013-06-24T16:11:00.000-07:00

Frase: Gilberto Monteiro Mazot; Imagens: www.Terra.Esportes

Frase publicado antes em: 25.05.2012 com outra foto de arquivo pessoal
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=3157914387108&set=a.1073556279458.2011614.1242700824&type=3&theater

A FORÇA DA VERDADE

2013-06-22T00:16:00.002-07:00

Gilberto Monteiro Mazot
www.meufaro.blogspot.com

Imagem: Público (Portugal)
Brasília, Brasil, Congresso Nacional - Manifestações populares em 19.06.2013

Quando apenas se tem a força da verdade
- na frágil leveza de nosso coração -
Resta-nos pouco mais que nada...

Além de contar com a força moral
Que nos mantêm humanos pacíficos
- sem jamais se permitir submisso -
Resguardados na verdade da força...

Porque - enfim - este é o último limite do homem,
Mesmo àqueles que se escondem em grandes corporações
que vão ditando os caminhos da manada...

------------------------------
(Manada que nem sempre acredita, agora se poderia dizer!) Isto não faz parte do poema!

Poema publicado inicialmente com outra imagem, em 20.05.2013, às 04:17, no BLOG DO MAZOT (este que vos escreve),
no domínio http://www.meufaro.blogspot.com
E também na mesma data em meu perfil do Facebook
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=4745709200986&set=a.1073556279458.2011614.1242700824&type=1&theater

O ANJO

2013-06-01T07:56:00.001-07:00

Poema: Gilberto Monteiro Mazot

O anjo,
Das sobras do Pai,
Faz do sopro,
Um vento qualquer,
Que nos tira desta escassa geografia de não ser...

E neste sopro,
Ao vento,
Pretendo, eu menino,
Ser mais que um simples coração a bater...

Para isso tiro não sei de onde
Esta vontade louca
De aprender...
A ensinar mais
Do que nunca poderia saber...

Imagem: foto da foto - exposição WORLD PRESS PHOTO

Publicado em 28/05/2013, às 10:53 em: https://www.facebook.com/photo.php?fbid=4795564447336&set=a.1073556279458.2011614.1242700824&type=1

ANJOS TORTOS

2013-05-20T04:33:00.000-07:00

Gilberto Monteiro Mazot

www.meufaro.blogspot.com

Tu podes duvidar
Deixar de acreditar,
Fingir desconhecer,
Supor o que desconhece,
Podes acreditar na própria ignorância,
Porque eu ressalto acreditar na minha consciente ignorância.

Mas zombar de um poeta, pelo seu poetar,
Não podes!
Salvo uma idiotice absolutamente
Premeditada por algum anjo torto, cuja inspiração
Repouse na ingratidão da estupidez,
Não podes zombar de um poeta!
Melhor, poder tu podes.
É que não deves.
Porque zombar de poetas é como tentar
Encabular uma cachoeira,
Desanimar um jardim florido,
Desafiar um céu trovejando,
Gracejar a uma corrida de cavalos selvagens.
É zombar da própria estupidez.
Olhar para o sol de olhos nus.

É despir-se da possibilidade de conhecer o choque
Entre Imaginação e realismo, onde se constroem e
Desmoronam-se infinitos mistérios,
Cavernas onde se escondem os mais soturnos morcegos.
Procurar o que poderá nunca existir,
Mas enxergar pela primeira vez o que sempre esteve diante dos olhos...

Mas realmente fiz este poema como um monumento a figura do "IDIOTA DESCONHECIDO",
homenageando a todos que um dia desdenharam a poesia,
incluindo os que a SUBVERTERAM, ou do
seu sagrado nome, se aproveitaram em vão.
Imagem: National Geographic- Feliciano Ripa

Vale comentar que esta imagem, baixada na hora de postar o poema, foi
premonitória - pela sua aparência - dos tornados havidos em Oklahoma,
USA, horas depois da primeira publicação em 20.05.2013,

sem haverem sido previstos com antecedência por questões naturais.

PLANOS

2013-01-07T19:39:00.003-08:00

texto: Gilberto Monteiro Mazot

Sigamos o sopro...

O vento da verdade sopra dentro de nós...
É o que chamamos de Deus...

Não percamos - nesta procura -

tempo com nada que não seja para o bem...

Não prejulguemos, não machuquemos com o propósito de ferir.
É preciso se desculpar, amar;

Reconhecer e reconhecer-se.

Somos (ou deveríamos ser)

acima de tudo - esperança e verdade.

Sem elas não somos nada que valha a pena mostrar ao mundo.

E na superficialidade rasa restaríamos afogados pela primeira tempestade.

Tudo que for bom vem de Deus,

Um mistério que não se pretende desvendar,
Mas esse Deus, esse caminha junto contigo,

Nos teus pensamentos,
Na tua atitude de viver para o melhor.

Cada vez que me perseguem,
Menos sofro, porque derrama sobre mim

uma farta chuva de um amor invisível
- como deve ser todo amor -
Que remoça,

Me torna de um novo um velho guri,
Que não se cansa de viver.

Então presta atenção:

De tudo que me tirares nada vai sobrar para ti,
A menos que seja amor!

Photograph by Jack Fusco
National GEographic

MEU POEMA MANOEL

2012-12-20T15:36:00.000-08:00

poesia: Gilberto Mazot

Em homenagem ao poeta Manoel de Barros

Poemar-amando,
Amar-poemando...
O poema para ser simples
Como a vida deve ser
Se deve iniciar Manoel...
Passear por um pedaço de céu
Passarinhar, com alguma palavra bonita,
Cria do tempo, cheia de vida,
Palavra com sorriso de rima,
Sem temores de amar qualquer amor,
Mas com alguma disciplina...
Fazer verso é só mais um jeito estranho de amar a vida...
Poemar-amando,
Amar-poemando...
Uma palavra bonita que caiba na rima,
Prenhe de um amor que só um pássaro-verso declina,
Porque se amor, como pássaro voa,
Nas palavras viajemos ao vento...
Sentados à proa...
Do verso, do amor, do dilema...
Porque não há dor que não vire verso,
Quando o verso é Manoel...
Surpresa-doce de papai-noel...
Assim, Manoelando a vida,
Ficamos na rede do verso,
Coração manso,
A verdade infinda do homem-terno
Fechados ao desalento,
Escutamos só o amor,
Coração e orelhas atentos,
Perdendo-se de amar a vida,
Feito pandorga no vento...

Imagem: poeta Manoel de Barros

Poema publicado inicialmente no Facebook, na pagina deste autor:
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=3954221574290&set=a.1073556279458.2011614.1242700824&type=1&theater