Un poema cada día

Volver: porque la ida sin vuelta es tontería

2019-09-05T10:36:00.000+02:00

Volvemos
en mangas de camisa
negando la brisa premonitoria
que nos arropa (apenas)
con la sábana.

Septiembre
ya no quiere ser calor
y Twitter se encarga de recordárnoslo
como si no hubiera verano.

A las puertas del colegio
hay un baile de uniformes
y tú haces cuentas
de los días que te esperan.

Hemos vuelto
y escribimos
esto
porque somos huella
que nos recuerda.

En el fondo del mar

2019-06-21T11:40:00.000+02:00

En el fondo del mar
hay un mundo
que te arrastra
donde la luz
es más oscura
y hay cosas pequeñas,
mundos en espiral,
que pueden,
si miras de cerca,
asemejarse

a la tristeza.

En el fondo del mar
hay un sueño
que te eleva
donde la oscuridad
es más luminosa
y existen palabras inabarcables,
vacíos a bocados,
que pueden,
si cierras los ojos,
mentirte
en cada verso

No escribir

2019-01-11T11:03:00.002+01:00

No escribir

Para que no escribiendo

La escritura se traduzca

En caligrafía de sueño

Y barro entre los dedos

Después vendrás con la helada

O la quemazón en los labios

Ahora vuelves

O te vas

Inmóvil en el recuerdo

Escribir

Para que escribiendo

La traducción no(s) escriba

En garabatos de vigilia

Y agua en las venas

Lo malo (O un baile sobre el tejado)

2018-12-10T10:52:00.000+01:00

Lo malo no fue construir
la casa por el tejado
lo peor fueron las tejas,
el hierro de forja,
el encofrado
y el hueco de chimenea.

En el hogar un tronco
y una llama...
Un incendio controlado
que arde en una cuna
a fuerza de oxígeno
y abrazos.

Lo malo no fue conocerte,
ni siquiera querer olvidarte,
lo peor fueron los recuerdos,
las caricias,
las sensaciones
y esta ausencia de ser dos.

(Entonces, llegaste con la comisura de los labios
y la humedad del rocío helado sobre el tejado).

Para Ángeles Quesada

2017-11-27T10:47:00.001+01:00

El dolor de los dioses de trapo

2016-10-25T14:04:00.000+02:00

Y no me digas

2016-10-17T10:34:00.001+02:00

San Isidro

27-III-05

Y no me digas
que te duelen mis palabras
como la soga de los sueños
en torno a la madrugada

Y no me cuentes
la ruta del alba
ni me recorras el tiempo
como un dios de palabras

Para qué querría yo
tu viento sin miradas
ni el abrazo de tu cielo
sin metáforas de almohadas

Para qué sentiría
tu mundo en mis mañanas
si despierto en la noche
me ofreces la nada

Pero vienen del norte
promesas de escarcha,
escalofríos de tiempo,
recuerdos de varandas

Pero me traes almendros
y vientos de persianas
y un beso de dioses pequeños
que deshacen mi cama

Sueño repetido de víspera de cumpleaños

2016-10-14T14:34:00.000+02:00

Sueño repetido de víspera de cumpleaños

ZAM 17/III/05

Nunca llegan a su hora

los trenes de los sueños

de cumpleaños

pero tampoco caen

a tiempo

las hojas de este otoño

casi veraniego

que no acaba de llegar

por miedo al invierno

Esperamos en andenes

o en muelles de espuma

la llegada de las goletas piratas

en abordaje de escaleras

y remontamos el sueño

a golpes de lluvia

en los bordillos

de las aceras

Me traes la palabra justa

2016-09-28T12:15:00.002+02:00

SAL 15-III-05

Me traes la palabra justa,

el gesto perfecto,

y yo sólo sé

romper este verso

para que no me acuses

por no esperar

que amanezca la madrugada.

Ese mundo que entra

2016-09-19T12:40:00.001+02:00

SAL 15-III-05

Ese mundo que entra
a trompicones
cuando las paradas de autobús
brotan de los desagües
atestadas de sueños
en espera...
Esa palabra que se escribe
en el límite de la hoja
donde puede existir
un vacío
o una multitud
de dioses de paja
y hadas de lluvia en los cristales...
Ese cielo que se refleja
en los trigales
porque soñamos con volver,
con estar allí:
un mundo de palabras desnortadas
y labios aplastados
como corazones de amapola
tras el cristal.

... pero aún te recuerdo... todavía
vivías en la buhardilla de tus ojos
y me enseñaste la ruta de las cigüeña
a cambio de un ramo de narcisos (como yo mismo)
una noche que quiso
olvidar
la llegada de la primavera.

Un elefante blanco

2016-04-28T10:58:00.002+02:00

Walkabout

2016-04-27T12:48:00.001+02:00

Los caracoles en los espejos

2016-04-20T12:26:00.001+02:00

Metimos los relojes

2016-02-29T12:02:00.000+01:00

Traducciones: Cohen: First We Take Manhattan (WIP)

2016-02-18T10:09:00.000+01:00

Me condenaron a veinte años de hastío
Por querer cambiar el sistema desde dentro
Y ahora vengo a darles su premio
Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín
Me guío por las señales en el firmamento
Me guío por mi marca de nacimiento
Me guío por la belleza de nuestro armamento
Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín

La verdad es que quiero vivir a tu lado
Adoro tu cuerpo y tu alma y tu ropa
¿Pero ves esa columna que se mueve por la estación?
Te lo dije, te lo dije, te lo dije, yo iba allí

Me quisiste cuando era un perdedor y ahora te preocupa que gane
Sabes cómo detenerme pero te falta la disciplina
La de noches que he rezado por esto, para iniciar mi obra
Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín

Caballero, no me gusta su historia con la moda
Ni me gustan sus drogas para adelgazar
No me gusta lo que le pasó a mi hermana
Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín

La verdad es que quiero vivir a tu lado

Y te agradezco todo eso que me mandaste
El macaco y el violín contrachapado
Practiqué todas las noches, ya estoy listo
Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín

Sigo las señales

Recuérdame, vivía para la música

Recuérdame, te llevé la compra a casa

Pues es el día del padre y estamos todos heridos

Primero tomaremos Manhattan, después tomaremos Berlín

They sentenced me to twenty years of boredom

For trying to change the system from within

I'm coming now, I'm coming to reward them

First we take Manhattan, then we take Berlin

I'm guided by a signal in the heavens

I'm guided by this birthmark on my skin

I'm guided by the beauty of our weapons

First we take Manhattan, then we take Berlin

I'd really like to live beside you, baby

I love your body and your spirit and your clothes

But you see that line there moving through the station?

I told you, I told you, told you, I was one of those

Ah you loved me as a loser, but now you're worried that I just might win

You know the way to stop me, but you don't have the discipline

How many nights I prayed for this, to let my work begin

First we take Manhattan, then we take Berlin

I don't like your fashion business mister

And I don't like these drugs that keep you thin

I don't like what happened to my sister

First we take Manhattan, then we take Berlin

I'd really like to live beside you, baby

I love your body and your spirit and your clothes

But you see that line there moving through the station?

I told you, I told you, told you, I was one of those

And I thank you for those items that you sent me

The monkey and the plywood violin

I practiced every night, now I'm ready

First we take Manhattan, then we take Berlin

I am guided

Ah remember me, I used to live for music

Remember me, I brought your groceries in

Well it's Father's Day and everybody's wounded

First we take Manhattan, then we take Berlin

Cerraduras

2016-02-16T10:29:00.001+01:00

(Recuerdo de Antifaz de mirillas, Librería Gil, Santander, 1998)

Lo malo de las cerraduras
no es el resorte
ni la puerta que las rodea,
ni el muro,
ni el mundo alrededor.

Lo peor es el resquicio,
la luz destilada,
la mirilla,
el antifaz,
la mirada.

Lo malo de la distancia
no es el aire
ni la caricia dibujada,
ni el temblor,
ni el frío dentro.

Lo peor es el vacío
el espacio hueco de la mano,
la mirilla,
el antifaz,
la mirada.

Intermezzo - (Translation)

2016-02-03T16:05:00.000+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

You have come to the city

inhabited by gutters

fed with street sweepers

while we sleep

You bring the slumber

of Southern nights

when window sills

fill up with geraniums (and staircases)

And this poem is breaking apart

like a freshly poured pint

and women embracing

in the face of incomprehension

from the lips shadowing

the malted hops

Shhh, the words you do not utter,

I will die tomorrow,

but you should revive that window sill,

that tear Boabdil

did not shed

for your dream

(you do not dream on the window sill)

Williams St. S. - (Translation)

2016-01-28T14:52:00.001+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

Rain just started...
... and the umbrella opens crossing the street.
It is that time when coffee shops
start to cool down
and redbrick buildings fill up with shadows.

Women poise on curbs
checking their watches after every step,
scrutinizing other gazes,
carrying the bags from boutiques or their butcher,
forgetting about the moisture stains
on the pavement.

Men cross hastily
as though rain (which just stopped)
could wash their faces
and discover the reflection of their desire
hidden in cling film and paper bags
(just wrapped in flooded cellars).

I feel the street's shiver
combing my ribs
... and my coffee is gone
... and it is late to go to the movies
... and the newspaper does not fill the gaps
through which the wind wheezes,
through which the look escapes.

Rain just stopped...
... and the umbrella closed after crossing the street.
It is that time when coffee shops
finally fill up
and light simmers
behind redbrick buildings.

Grand Canal Dock - (Translation)

2016-01-26T10:17:00.000+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

With this obsession (so me)
of seasoning with pinches of salt
the dead water of the canals
(moisture of party wall
with nailed door)
I want to show you the wound
I lick like a dog every night
to keep the blood flowing
until it clots on my fingertips.

The train rumbles above the water
and escaping towards the West
seagulls (chasing streams)
forget about the foam of the waves.

But
water is dead in canals
and we insist on drinking it
like a sailor in high-sea madness
in these lowlands
that shows us the saline silt
(in the low tide)
around the Sandymount marsh,
where one could sow
a verse
or a mirage

(deceit of our own self).

Millenium Bridge - (Translation)

2016-01-20T10:31:00.002+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

With this obsession (so you)
of sitting on bridge parapets
you want to show me dream snippets
floating by
and I turn my head
just to discover that the Liffey
pollutes us with its sluggishness,
with the reflux of the drunkards,
with Sunday strolls
doomed to be flooded
in uncried tears.

You also sit on windowsills
perching over your own ambiguity
and you wave at the street
or gesticulate at the vapour on the glass,
writing on door frames
as though Ariadne gave up her trade as weaver
and soiled whiteness.

But Ulysses was deaf
and could not hear the sirens,
he crossed the streets in a hurry
and swang on the bridge
until the tide turned.

164 - (Translation)

2015-12-10T10:44:00.002+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

The verse storms me from the couch
when I stand up
to remove the tea bag
from the water
that has gone cold in the kitchen.

And Pande does not look at me
from the seashell of her dreams
as though she knew tea was cold,
that Loulee stares at her beyond the window pane.
And then the phone
dead set on hauling in the sails
of those catamarans
cutting through aging waves
in parallel.

Dublin is damp
these days,
every step is sucked into the ground,
and puddles refuse to freeze
with the excuse of not being cold enough.

I'd rather go silent,
inhabit a silence,
let the TV or the answering machine talk,
let the damp stain scream,
let the hinges tear down the voices,
but do not make me cry
because my tear evaporates in the wind of the Liffey,
my nose runs with the obsession of window blinds,
my mouth quivers from the painting with the clown and the balloons...
because I could show you my chest
the vacuum of the cleft of my memory.

Lo peor fue volver

2015-11-26T13:02:00.002+01:00

El interruptor

2015-11-24T11:47:00.002+01:00

Old Dun Laoghaire Road - (Translation)

2015-11-23T09:53:00.001+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

Truth be told
I'd rather lie to you
and every word I misspell out
would rip off blood from my gums
to stem
the lie from your lips.

Truth be told
I'd rather fool you
and every syllable I swallow back
would tear apart the flesh from my tongue
to fill
the empty cleft in my palate.

Truth be told
I'd rather conceal you
and every letter I contradict
would sweep along the saliva from my mouth
to seal off
the truth in my poem.

Monkstown Road - (Translation)

2015-11-12T16:56:00.000+01:00

From Cuaderno de Belfast - Dublín

Sometimes, as I walk along,
a tree crosses my path on the pavement;
when she passes by I see the eyes
in the reflection of her eyes
and she runs away feigning a kiss.

Truth is that there are streets,
avenues brimming with memory
and garbage lorries
that soil the sewer manholes,
where the lips are more than a kiss.

Right before I get there
I turn left
towards less trodden tarmacs
with windows and scaffoldings
and I see your greeting
from the door of your own inferno.