apolillada-mente

MORTAL PASIÓN

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Tue, 18 Aug 2009 08:00:00 +0000

Llegar
escarbar.

Arrancar la amapola
no hay piedad
para la insultante
declaración.

Su rojo excesivo
inunda el prado
su cruel risotada
enmudece
el rumor
del río.

Manos con sangre
sangre viscosa
de amapola
rastro finito
en el margen
del río.

Como losa
se arrastra
cargado
de razones
sucumben
en el pozo
de arenas movedizas.

Camina
casi no respira
repta
tallo de flor
en mano asesina.

¿Porque
me arrancaste?
el suelo
era mi vida
quiere contestar
no hay respuesta.

Amaba el rojo
de sus pétalos
todo su cuerpo
se derramó
sobre la amapola.

Un gemido
soplo de viento
helado.

Cadaver
mano entreabierta
tallo colgando
sobre la roca
manantial rojo
sobre valle verde.

VAGABUNDO

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sat, 15 Aug 2009 08:00:00 +0000

Guardo
en un saco
al viejo
vagabundo
que hurga en
la basura.

Carro
manta
mugre
perro
hambre.

¿Alguien guarda
vagabundos?

Infestan
asaltan
calles
ascienden
al primer piso
cronometan
nuestra
conciencia.

¿Qué hacer
con ellos?

Limosneros
pedigÜeños
¿te sobra
algo?

Nadie está
sobrado
bolsillos
repletos
vómitos
de exceso
caras
aprensivas
tufo
mendiguero.

Forman parte
de parques
soportales
bancos
estandartes
de miseria

Arrastran
sus verdades
en fardos
mugrientos
caminan
en rumbo
contrario
se cruzan
nos apartamos.

¡Molestan
sobran!

Tal vez nosotros
guardemos
maniatadas
ocultas
miserias
en sacos
pellejos
de vagabundo.

FOGONAZOS

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Thu, 13 Aug 2009 00:05:00 +0000

Fogonazos
fluidos
inventar
morder
arañar
cráteres
en la lengua.

Un lago cabe
en el ombligo.

Replegarse
instante cósmico
locura
vuelta
al vientre
materno.

Dos sombras
se abrazan
un gato
quiere
atravesarlos
insiste
maulla de rabia.

TRANSFORMACIÓN (2)

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sun, 12 Jul 2009 22:10:00 +0000

Agusanamos
los deseos
antes de nacer
salen al
exterior
hurgan
escarban
tienen necesidad.

"ERES"
"ERAS"
"SERÁS"

Mutarás
a reptil
te arrastrarás.
mutarás
a polilla
te atrapará
la luz.

Cambio
transformación
a golpe
de soledad.

La máquina
creará desasosiego
movimientos
angustias
saldrán
a tu encuentro
seguirás
reptando.

Nuevos
"ERES"
saldrán a
tu encuentro
naciendo
en cada crepúsculo

Miras
en el espejo
buscas
conjugar
tu verbo

"ERES"
"ERAS"
"SERÁS"

¿Acaso
hay miedo a la
transformación
reptil
polilla?

¿Dónde están las musas? Feliz cumpleaños 43, de los 43 que te quedan, Jorgito.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Fri, 10 Jul 2009 20:00:00 +0000

[Foto, regalo de Jaad. Copyrigth de Orlando Luis Pardo. "Jaad en La Habana. Diciembre, 2008"]

Sobre el estante se amontonan las palabras, coraza de escritores. Cuadernos nostálgicos de historias se recrean invictos en su prosa. La ropa regada por el suelo, al lado la botella de vino acabada, la mesa pequeña sin limpiar: vasos, folios, tetera y su pipa.

Hay un sillón, su sillón, en el pone en juego la imaginación. Ahí es donde la mente se transforma, se trastorna.

¿Qué nuevas genialidades pueden surgir?

¿Cómo pone sus poemas jaadianos a tomar forma?

Es fácil imaginarlo frente al teclado del ordenador, tal vez con una libreta arrugada comenzando a esbozar la primera palabra del primer verso del siguiente poema. Sorbo de té, trago largo de café americano o de vino.

Con un especial orden en su desorden, su pelo largo y rizado cayéndole bucle sobre bucle por cara, hombros…

Muere cada madruga, renace al siguiente día cuando el sol calienta su cuerpo de reptil, lagarto centenario al acecho de nuevas palabras, que conformen nuevos bastardos. Hijos ilegítimos de la noche, la locura y la máquina deforme-creativa de su imaginación. Necesita el calor, los rayos del sol sobre su cara, negándose así mismo en cada bocanada de aire.

Transformación.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sun, 05 Jul 2009 20:15:00 +0000

Que nadie
llore
por las piedras
del camino
ellas soportaron
los pétreos piés
del destino
artimaña
de escondido
saqueador
de caminos
yo me convertí
en
canto
rodado.

Fui río
roca
alborada
anochecer
nieve
agua
subí
al espacio
en nube
desde allí
vi
observé
lo que hacía daño
al hombre
lloré
mis lagrimas
inundaron
los cauces
retorné
de nuevo al río.

Otra vez fuí
canto rodado
rodé
rodé
recorriendo lomas
prados
alguien me arrojó
a un pozo
allí
fuí frío
oscuridad
pedí
auxilio
una samaritara
se acercó
rústico
cubo de madera
salté
mujer con
canto rodado
rodado
rodando
hasta manos
desconocidas
ya no rodé
estuve sobre
sus olorosas
cartas de
¿amor?
o tal vez no

DECLARACIÓN DE AMOR

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Fri, 03 Jul 2009 15:34:00 +0000

Mecidas
por el talle
la brisa
las maneja.

Margaritas
piel
sin piel
alfombra
amarilla
sobre el cuerpo
del parque

Dedos deshojan
ojos
miran temerosos
¡si!
¡no!
¡si...!

Un joven
roba
un estrellado
beso
es hora
de
margaritas.

Escaparate
un viejo
para
mira
hurga
el bolsillo.

De vuelta
al asilo
mano
escondida
sonrisa
de vieja.

Pensar, ser, estar...

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 01 Jul 2009 15:03:00 +0000

Pensamientos
se enredan
como algas.

Frágiles
curvas
de mi mente
marañas de ideas
montan a lomo
de un corcel
cojo
intenta galopar
se arrastra
por el fango.

Instantes
de arrebatos
polillas
en la mente
queman palabras
brotan como ríos
¿por qué no?
¿por qué seguir?

Sólo veo
gusanos
riéndose
de mí
orgullosos
devoran
rincones
de libertad
de querer
de ser
o acabar.

Salto
entre algas
nenúfares de luto
lianas sin oficio
tentáculos obscenos
quebrando
mi camino
carcoma
del destino.

09/05/09

Locos intentos

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 01 Jul 2009 14:55:00 +0000

Quiero meter
mares
en un bolsillo
pescar continentes
que reclaman
horizontes
remar
sobre conchas
muertas
batiéndose en las rocas.

Bucear
arenas malvas
en mares
fluorescentes
¿qué más da?
Quiero llegar
donde nadie
acerarme
sin ser vista.

Nada
es posible
todo utopía.

04/06/09

Después de una visita al tanatorio

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 01 Jul 2009 14:00:00 +0000

Calcé mis botas viejas
las que más corrían
para no cogerme

Salté por encima
de la gente
esperaban
no me vieron
anduve de puntillas

Esquivé la guadaña
giró para que no escapara
le grité
huí

Vestí andrajos
los robé
para que no me conocieran
nada mio

Agotado
encerrado
cerré los ojos
me disolví

En el solsticio
me busqué
alguien dijo
¡anda perdido!

Al doblar la esquina
vi a la sombra
decapitando
mi cabeza
rodó impavida.

(27/06/09)

Deseo y deber.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sat, 20 Jun 2009 08:00:00 +0000

Era mi diluvio, pero no mi barca.

El agua había arrastrado todo a su paso.

Gentes sin nada. Desoladas.

Nosotros hacíamos lo que podíamos. Poner apósitos, curas de urgencias…

Me sentía cansado. Pensé en mi casa. El día de regreso se acercaba.

Volver a España, pasear, tomar una cerveza en alguna terraza, o ir al cine.

Llegué al campamento. Me tumbé sobre un jergón. Puse la radio. Al sur de la India miles de afectados por el terremoto, esperan…

Miré al maletín con el instrumental.

--Muchacho, prepárate para otro viaje.

De un pueblo extraño.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Thu, 18 Jun 2009 08:00:00 +0000

Era mi diluvio, pero no mi barca, me dije mirando al pueblo que dejaba atrás.

Tusangra, pueblo donde ningún forastero podía salir.

Tusangra, pueblo donde nada cambiaría.

Me ahogaba aquel ambiente contaminado y sin futuro, a pesar de tener todo el tiempo del mundo (o tal vez, ser nosotros mismos el tiempo).

Habíamos renunciado a cualquier cambio.

¡Tenía que salir¡ Otras realidades me esperaban.

Llegué cansado a la ciudad.

Vi una máquina de bebidas. Saqué una. El sabor dulzón y pegajoso, me gustó.

Entonces comprendí cual era mi futuro.

Morder la yugular de forasteros ya no era tan divertido.

Otra vuelta de tuerca.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 17 Jun 2009 08:00:00 +0000

En los próximos días publicaré tres diferentes microcuentos, cada uno con menos de 100 palabras, y con la misma primera línea.

Era mi diluvio, pero no mi barca, y tomé la decisión de estar solo tras otro naufragio amoroso. Se acabaron las mujeres. Días de encierro. Teléfono enmudecido.Tranquilidad. Los pensamientos se dispersaban. Nada tenía importancia.

Un abrumador silencio me rodeaba.Puse música para sentirme acompañado. Al fin, decidí salir. Me vestí. Al mirarme al espejo, a pesar de mis ojeras y mi barriga, la imagen fue satisfactoria.

Caminé sin rumbo. Aspirando el monóxido. Me sentía bien.

Tropecé. Al levantar la mirada…

--Disculpe, ¿le he hecho daño?

Sonrió.

--¿Me permite invitarla a un café?

Anhelos de libertad en Irán.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Tue, 16 Jun 2009 20:41:00 +0000

Estoy cenando y viendo en el televisor las imágenes de las elecciones en Irán.

Insatisfacción en el resultado. Revueltas. Sospechas de fraude electoral. No cabe duda que el pueblo pide un cambio.

Año tras año, lucha, muertos, represiones, están conviertiendo a esa parte del pueblo en gente que demanda democracia, no se conforman con las normas establecidas y el camino de baldosas amarillas (más bien rojo sangre) por las que tienen que caminar.

¡Basta ya!, gritan.

Tal vez no consigan mucho, pero se nota en la gente esa fuerza de inconformidad, de esperanzas en otro futuro.

Les deseo que no sea muy sangriento el camino, por esa sencilla y a la vez complicada demanda: Democracia y Libertad.

Un enlace a un blog independiente desde el propio Irán, con fotos, videos, y noticias actualizadas.

Y una excelente cobertura en Penúltimos Días.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sun, 14 Jun 2009 21:16:00 +0000

Creación
dias revueltos
magma original
vómito de Dios
¿acaso nos abandonó?.

Anduve perdida
por el paraiso perdido
encontré
la manzana.

Vomité su
su semilla

Soledad
un grito
¿Huvo hembra
a su lado?
¡no la serpiente
la asfixió!

Pienso, niego

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sun, 14 Jun 2009 20:52:00 +0000

Derribo
mente cerrada
oleadas
que se apoyan
de puntillas
arrancar
ideas
lógicas
ilógicas
niego todas
girones de desperdicios
amputaciones
febriles
mediaciones
y derrames
vómitos
innecesarios
de palabras
incoherentes
relámpagos
infinitos
amaneceres
en el Orient Espress
o anocheceres
quebrantados
en el borde
del acantilado.

¿encontraré
acantilado?

Amanecer

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Sat, 06 Jun 2009 09:00:00 +0000

Sueño extraño
ojos cansados
no ven nada
sólo buscan
arden
sueñan.

Amanece
se escuchan pájaros hambrientos.

Carnes
se agitan
sobre frías
sábanas
húmedas
de placer
inexistentes.

Amanece
pasa el camión de la basura.

Larga noche
sólo búhos
gallos
ojos abiertos
imágenes confusas
cama rotunda
sola
en la madrugada.

Amanece
herial de sábanas flotantes.

Se abre
una ventana
cuerpo maltrecho
cuello doblado
manos que apartan
cortinas
que cuelgan
de un sueño.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Thu, 04 Jun 2009 21:00:00 +0000

¿Acaso
comprendo mi fracaso?
¿Acaso
mi compresión fracasó?

Yo quise
ser su todo
ser su nada
dejarle que amara
reventando diques
que separan
amor
pasión
odio
lujuría
deseo.

Abrí las manos
como palas
recogí
las piedras
de los celos
pudriéndome
el cansancio
del esfuerzo.

Huí de la guadaña
del desierto
a solas vi llegar
en un caballo
al hastío
y vomito
en letrinas
saqueadas
por lágrimas
de pájaros
traidores.

Volver

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Thu, 04 Jun 2009 20:50:00 +0000

Le arranqué
el corazón
la alcantarilla
le sirvió
de nicho.

Manos
con jirones
de ilusión
sueños
sentimientos
"futuro".

Vomito
cien años
de pasado
arrastro
el castigo solitario
al final
del camino
recorrido
¿quién me puso
el cuchillo
en la mano?

Caminamos
por veredas
paralelas
él, el hastío
yo, el asco.

Si pudiera
arrancarle
esa daga
devolver
las vísceras
al cuerpo
suplicar
el perdón
desde mi infierno.

Paloma

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Fri, 29 May 2009 22:49:00 +0000

Frescor

de calles

en el desierto

páramo preñado

de amapolas.

Paloma

cruza el desierto.

Sofocar

el fuego

del diablo

¿por qué el diablo?

¿por qué sin fuego?

Paloma

únete al fuego.

Vericuetos

directos

a mil nadas

donde abundan

putas

que venden besos.

Paloma

arráncales un beso.

Camino

de regreso

voy sin paso

buscando

la manera

de encontrarlo

escucho su llamada

mi retorno.

Paloma

apártame

de sus pasos.

Sueños.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Thu, 28 May 2009 08:00:00 +0000

Sueños inconexos
decadentes
voluptuosos
indecentes.

Martillos
golpes secos
perforación del espacio
renovación del vacío.

Piensas
deseas
arrastras girones
de desencantos
de miedos
tejidos despacio.

Mar de Mármara
triángulo
lecho nupcial
perros que penetran
autopistas
de lagartos.

Sabes que sueñas
no ríes
sabes que sueñas
no lloras
pétalos marchitos
de margaritas
que son tus manos.

Acantilados
de leche
gatas
que clavan las uñas
mamando
de una vaca
leche agria.

Sales del sueño
sudando
una espada
corta el aire
que os separa.

Despiertas
gritas
te agarras.

Comisaría de Policía, en Carrer dels Gremis, 6, Polígono Vara de Quart, Valencia, España.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 27 May 2009 21:30:00 +0000

Esta mañana he estado en la comisaría de policía del polígono Vara de Quart. Ese lugar está atestado de inmigrantes en busca de algún documento.

Hay algunos que son jóvenes, los hay de edad mas avanzada, los hay también con niños, algunos tiene que hacer cola sintiéndose indispuestos.

Aguantando un sol de justicia, una señora ha sentido la necesidad de ir al baño. ¡Ah amigos!, ¿he dicho ir al baño?

Pues sí, algo que se supone que está más que solucionado en cualquier establecimiento público, y más público que ese lugar pocos, señores, con decenas y decenas de personas aguantando horas de cola y espera, no lo está. No hay lavabos.

He pedido una simple hoja de reclamaciones, para hacer constar mi indignación, PERO como es un estamento del Estado, nacional o como quieran llamarlo, te remiten a la jefatura central, o a la oficina del consumidor.

Allí nada de reclamaciones ni monsergas, como es bien sabido, un negro, chino, polaco, cubano o ruso, no sienten esas necesidades fisiológicas como el resto de mortales.

Indignante, vergonzoso; eso sí, estamos en un país del primer mundo, en la madre patria de algunos de ellos, pero algo estreñida.

Tengo que volver dentro de un mes. Procuraré llevar conmigo, un orinal, bacín o cubo. Por si las moscas…

Sin título

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Wed, 20 May 2009 08:00:00 +0000

Veneno en las palabras
mordedura de áspid
guillotina que mutila.

Un dardo
sale disparado
de una lengua
replegada en la trinchera
atraviesa la farola
se clava
en el vientre
de la esfinge.

Gira su cuello
de piedra
hacia su axila
palidece y retuerce
abatida por la flecha
de palabras que la hieren.

Mordedura de áspid
guillotina que mutila
alguien pasa
solitario
por la esquina.

Golpean a escritor en Cuba.

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Tue, 19 May 2009 20:00:00 +0000

Sigo escuchando noticias que dan mucho que pensar, como la del escritor cubano (no lo conozco) Ángel Santiestebán a quien se le amenazó y golpeó saliendo del trance con un brazo roto.

Cuba sigue con su camino dictatorial, del cual les va a costar mucho deshacerse a los cubanos.

Los mandatarios se hartan de decir que allí no pasa nada, las libertades y los derechos humanos se respetan, pero nada más lejos de la realidad.

Los ciudadanos continúan sin poder decir lo que piensan, no importa el lugar que ocupen, barrendero, ingeniero, escritor.

El tiempo pasa implacable pero parece que a regímenes como el castrista, eso les importa un bledo. Siguen sin enterarse (o pasan de todo) que su gobierno es pura dictadura, que su pueblo ni puede expresarse ni puede comer, soportando apagones, mala sanidad. Pero siguen diciendo que todo funciona bien en el país.

Sin título

noreply@blogger.com (Mente Apolillada) — Fri, 15 May 2009 10:00:00 +0000

Cierra los ojos
algo golpeará la nuca
no habrá dolor
caerás en mis brazos
serás mi prisionero
se adueñará
de tu voluntad
un sopor.

Huir
irte lejos.
No habrán fronteras
no habrán cárceles
tus pasos
serán míos
manejaré
el futuro.

En tu mente
se agolparán
imágenes
treparán
por tu cabeza
como una enredadera
yo soy
el que manda.

Los ojos
cerrados
el pensamiento
quieto
almohada de piedra
llegaré de lejos
fustigaré el sueño
escarbando sin piedad.

Vendrán
figuras deformes
brazos
tetas
piernas
arcanos danzantes
demonios sin dientes
saldrán a tu encuentro.

Golpeo tu nuca
te cierro
los ojos
respira profundo
no pienses.
Te muevo los hilos
te quiebro el presente
no corras
no huyas
manejo tu mente.