Berigudtaim

Solo

2016-07-01T06:54:00.001-07:00

Fueron muchos meses, semanas, días, horas, minutos de pensar y repensar. De repasar la vida entera. De deshojar el alma y el corazón tal cual margaritas. De poner la vida misma en una balanza. De desnudar los sentimientos. Largos fueron los meses, las semanas, los días, las horas y los minutos.

Solo. Me encuentro solo, aquí y ahora. Con el alma y el corazón aun, en carne viva. Pero retollando cual cafeto podado a raso. Con las hojas más verdes que nunca. De cara al sol. De espaldas a lo que fue. De frente al hoy. Viviendo día a día. De pie, luego de mucho doblar rodillas.

Solo, aun solo. Pero dice la canción que un final, es el comienzo de algo. Un instante con dos significados.

Solo. Y solo tú me hiciste entender que para tener futuro no podía tener presente mi pasado. Que somos parte del mismo temor. Tú, el de ser herida. Yo, el de herirte. Que hay que ocasiones en las que hay que ponerle freno a las emociones. Que las heridas se curan con paciencia. Que el silencio que brinda la soledad te permite ver el lado sencillo de las cosas. Sencillas cosas que generalmente no se nos hace tan sencillo ver y entender. De ser paciente aun cuando siento que no hay tiempo que perder. Que la vida nos regala maravillas como las de coincidir en tiempo y espacio. Me recordaste lo que era vivir sin egoísmos. Hasta el extremo de entregar la vida misma.

Hoy, en tu sonrisa veo una flor que regaron tus lágrimas. Brota en tu piel el amor a la vida. Y penetra en mis poros el deseo de vivirla.

Me ensenaste que el silencio basta ante una puesta de sol. Que para entenderse, no se valen los balbuceos.

Mucho que falta por entender y aprender. Que cocinar con amor para dos o más es más fácil que para uno solo. De lo demasiado que puede ser una pizca de sal cuando se cocina en cantidades pequeñas. De que los tiempos son otros, los que vivimos y los de cocción. Que la temperatura puede estar demasiado alta, para lo poco y por lo mucho…

Tiempo de ajustes. De nuevos sabores. De nuevas texturas. De nuevos olores y de nuevos sudores. En la cocina, y fuera de ella.

Llego hasta aquí. Llego hasta hoy por las palmadas en la espalda de un viejo amigo, por las miradas solidarias de personas de pocas palabras, por las rodillas y palancas de otros cuantos, por las llamadas inesperadas, por encuentros revividos y por pura misericordia de quien me eligió y nunca me rechazara.

Hoy solo, puedo decirte que se comienzan a cocinar nuevas historias en nuevas cocinas. Solo espero que tú, estés en una de ellas.

De vuelta

2016-02-12T19:07:00.001-08:00

El pañuelo que llevaba en su cabeza me ayudo a navegar fuera de la tormenta en que me encontraba, y la luz de sus ojos fue la mandata que me llevo de vuelta a la vida…

Son días difíciles, bastante difíciles, muy difíciles, en extremo difíciles. Días donde se trastocan todos los aspectos de la vida. Donde se ponen a prueba todas nuestras capacidades, incluyendo las más íntimas.

Donde se ponen a prueba las fundaciones de nuestros sentimientos. Donde los amores con sentido, a la patria, a la familia, a Dios, o a esa persona amada se tambalean. Pero, en que se fundamenta el amor, sino es en el amor mismo?

Tiempos donde es necesario desnudar el alma, cavar profundo en nuestro corazón hasta encontrar lo que de verdad le da sentido a nuestras vidas.

Momentos por los que muchos, jamás pensamos que estaríamos pasando. Para bien o para mal. Aunque de momento solo sintamos el “para mal”.

Tiempos donde literalmente somos muchos los que estamos raspando el pegao!

De que hay que echarle ese chorro adicional de aceite al arroz. De que hay que subirle la temperatura al final de la cocción. De que hay que des taparlo para que no se ahúme. De que ese pequeño grano, junto a algunos de sus compañeros luego de haber sido sometido a semejante tortura, se transforma en algo excepcional. No se puede dejar de observar el proceso que, después de todo, pasa rápido.

Si, todo pasa rápido. Son solo eso, momentos. Que nos endurecen, que casi nos queman, que nos transforman. Pero en el ínterin… ríe, canta, baila, llora, corre, salta, nada, ora, escucha, observa, medita, agradece, vive!

Las sobras

2014-10-13T18:11:00.000-07:00

Pretender ser todos menos uno mismo. Tiempos del anti role model. De resaltar el ejemplo de quien menos debemos seguir. De disfrutar sabiendo que hay otros más jodidos. Del gran titular que provoca un imbécil. De vender periódicos a costa del ridículo. De vender tiempo comercial en la televisión a expensas de un tonto con iniciativa, o peor aún, con dinero. De quien más le vale el tamaño de las nalgas que el del cerebro. De esa bola de nieve que sigue creciendo con la ignorancia colectiva con la que nos pretenden educar. Pretender ser todos menos uno mismo.

Del rechazo a nuestras raíces y del pecado del orgullo nacional. Y si, nacional.pr no dot com. De la vergüenza de almorzar en la fonda de la esquina. Del absurdo de mostrar orgullo por esa foto en Facebook del plato de la comida china, italiana o mejicana de una cadena norteamericana.

De las sobras de una pasta Alfredo, una ensalada. De las sobras de una pechuga de pollo, unos tacos. De las sobras de arroz blanco, un arroz chino. Pero con unas habichuelas guisadas, un arroz mamposteao.

Sofríe unos pedacitos de jamón o chorizo en un chorro de aceite de oliva. Cebolla lila en trozos pequeños. Un poquito de sofrito. Añade el arroz viejo y las habichuelas moviendo constantemente. Adorna con cilantro picadito fino y a comer con lo que sea y comparte con quien sea.

Claro que hay buenos ejemplos a seguir. Claro que hay buenas noticias. Claro que hay motivos para reir. Claro que tenemos mucho de que sentirnos orgullosos. Claro que hay que terminar con egoísmo y la procastinacion, para juntos construir tus sueños y los míos.

Siembra

2014-09-30T18:17:00.001-07:00

Fue a la guerra a salvar vidas. Korea, Vietnam y Vietnam otravez. Alguno que otro crudo relato. De algún paciente en la sala de emergencias, tal vez. O de las prostitutas en las calles de Saigón. Alguno que otro hermoso recuerdo. De la nieve en Virginia donde se convierte en padre, de las noches de Paris donde caminaba con su amada esposa o de las praderas de Texas de donde regresa condecorado a la tierra que le vio nacer.

Siempre me intrigaba el reloj rococó que trajo de Francia. Me llamaban la atención sus ollas anaranjadas LeCrucet. Me hablaba del beaujolais y de la Torre Eiffel. Con el aprendí lo que era el grilled cheese y el croque Monsieur.

De Texas me enseno lo que era el BBQ, open pit para ser exacto. Donde pasaba horas asando pollo y chuletas en las fiestas de familia para luego acompañar el consabido arroz con gandules de la abuela.

Trozos de pollo en su puertorican rub. Sal y ajo machacado, orégano, alguno que otro limón de su patio que nunca podían faltar. Ni para la cocina, ni para las cuba libres de sus cunados. El pollo en una parrilla alta sobre el fuego, para que cuando callera la grasa no chamusqué el pollo y el humo lo ayude a cocinar. Paciencia y una “cervecita de la base”. Rosada la carne por el ahumado, crujiente la cuerito.

A escondidas me daba la pruebita para que los demás no le pidieran. Forma en la que desarrollo esa confianza paternal que mantuvo conmigo hasta el día de su muerte. Nos acogía en el patio de su casa, los que mantenía como si fueran los campos elíseos. Con múltiples flores, fuentes, plantas, árboles y estanques. Hasta uvas sembró! Todo se le daba, como dicen en el campo. Se le daba el amor al prójimo de forma natural, se le daba la sonrisa de forma natural, se le daba el sentido del humor de forma natural y se le daba la humildad de forma natural.

Ya paso un ano de que te fuiste. Tu cuerpo fue sembrado y sigue dando buenos frutos. Claro que me haces falta. Pero gracias por ensenarnos vivir.

En la vera del camino

2013-09-21T17:26:00.000-07:00

La carta guardaba el olor de su perfume. Perfume que te recordaba su mirada. Esa mirada que busca en tus pensamientos. Tus pensamientos que se marchan a los recuerdos de viejos y gratos momentos. Recuerdos que guardas en el baúl que es tu corazón.

De un viernes en el garito frente a la playa. De la inmensa tranquilidad del mar. De un beso en el viejo muelle. Del mar transparente que baña tu piel. Del ardiente sol que se esconde en las nubes. Y de aquella vieja y pegajosa canción.

Pegajosos los dedos luego de comer aquel arroz. Manitas de cerdo hervidas hasta tiernas. Garbanzos a punto mantequilla. Chorizos secos. Tomate frito, ajos y pimiento rojo rehogados en aceite de oliva. Arroz bomba, el doble de caldo. Azafrán tostado y molido. La sal en cruz. Todo bailando y cantando en la paella.

Garnacha joven de Calatayud para acompañar y ser acompañado. Sabor a frutos rojos que siempre saben a tentación.

Y en su nombre y a su nombre, Salud! Honor a quien honor merece. Demasiado pronto para llegar tan cerca de las estrellas. Sal camina y mira a ver en el firmamento donde encontraras una señal que te dirá sin egoísmos, ve corre y busca tu felicidad.

No Llores por Mi

2013-04-17T17:51:00.000-07:00

Muy bien sabe él, que con una cruz de oro colgada del pecho, es más difícil acercárseles a los pobres. Hasta el nombre que escogió motiva una retrospección colectiva. Por él, he vuelto a darle una mirada al sur. Veo en su natal tierra un gran ejemplo. Dictadura, desaparecidos, madres y Plaza De Mayo. Guerra, frío, aviones y las Malvinas. Deuda, cierre, quiebras y bancos. Emerge hoy con su vino, su bife, su Papa y sus gauchos.

Veo el reflejo de esa historia en su cocina. De quemarse al rescoldo. De chamuscarse con el fuego. De prensar la uva. De lo sencillo y humilde en el plato del gaucho. De hervir largas hora para producir un sabroso dulce de leche.

Abundante leche completa. Plenitud de azúcar. Frescas semillas de vainilla. Al ritmo de una milonga por tres o cuatro horas. Su color de piel curtida te dirá cuando termina.

Siento el fuego alto. Me reflejo en ti Argentina. Busco en lo sencillo y allí, encuentro la vida.

En su humor particular un amigo de Córdoba entre risas me dice, “Che la culpa la tiene Francisco, que se llevo toda la humildad que estaba destinada para todos nosotros los argentinos y además no me sorprende, por que Dios ya, era argentino”.

Otoño

2012-11-04T08:14:00.000-08:00

Muchos sueños nos prometen e intentan vender en estos días. Mas no hay de otra que fabricárselos artesanalmente uno mismo. Pensamos que es un mal particular, pero basta una hojeada global y veremos que no estamos solos en esto.

Pocos días faltan para que termine el año en que se terminaba el mundo. Ha sido un largo otoño de once meses, en el que se deshoja el mundo.

Pequeños brotes de primavera veo en la gente, en mi gente. En los que comienzan la universidad de allá y de aquí, de aquí y de allá, hambrientos de conocimiento. En jóvenes matrimonios que se despojan de todo y cargan sus maletas de esperanza para cruzar fronteras buscando un mejor futuro para sus pequeños. En ese amigo que deja la comodidad y belleza de sus nevadas montañas, para que su hijo viva las duras realidades y la cultura de esta pequeña isla tropical que lo adopto en su niñez y que lo hizo el ser que es hoy. En ese talentoso niño que con tan solo doce años da muestras de grandes dotes en la cocina con irreverentes propuestas como pasta para el postre y su chimichurri de cilantro.

Sal muera y vinagre de vino tinto. Cabeza de ajo y mazo de cilantro fresco que no ha tocado nevera. Procesar todo y emulsionar con un fino chorro de un buen aceite de oliva.

Se escucha la música. Tus amigos esperan. También la carne en la parrilla, la sangría de oporto con frutas tropicales en temporada. Y un mojito con yerba buena que aun conserva en sus hojas el rocío de la mañana y del mañana.

Del mañana que todos ansiamos, queremos y buscamos, no matter what!

Duro el otoño, más bella la primavera.

Hasta Luego

2012-08-03T17:53:00.000-07:00

Llevaba yo semana y pico por los EEUU cuando me encontré con una de las mayores muestras de puertorriqueñidad que he visto en mi vida. Jamás pensé que la fuese encontrar en al otro lado del charco. Nueva York por supuesto. Pero no necesariamente, el fin de semana de la parada que se celebra todos los años en la gran manzana. Me basto con cruzar en automóvil una tarde de domingo de verano por el Bronx, mientras transitaba desde Greenwich en Connecticut hasta Manhattan para asistir a una actividad en el Instituto Cervantes con un amigo español.

Vi nuestra bandera en lugares y objetos imposibles de imaginar para mí. En las ventanas de los edificios, un club de motoras Harley, sillas y sombrillas de playa en un picnic, covers de asientos de algún vehiculo en el tapón, bandanas, dados colgados de algún espejo retrovisor, grafitis, tatuajes, recortes de cabello, etc., etc., etc.

Ya en la actividad, no podía faltar una talladora de santos representando nuestra isla el día en que salio “el español en la calle”. A dos días de mi próximo regreso a la isla, ya cuando el salitre llama, comprendía al Gran Combo y su “Verano en Nueva York”. Comprendía luego de pasar algunos días con amigos en Maryland, el porque de los frijoles negros y los mojitos. Del mofongo con chuletas fritas en Philadelphia. Del asopao con un amigo de New Jersey. Del pesco frito con un amigo de Nueva York. Y del arroz con gandules y café en Greenwich.

Jamón, tocino y costillas de cerdo bailando en el caldero de la abuela. Sofrito recién preparado con vegetales comprados en el farmers market, cebollas, pimientos, cilantro, ajíes, ajos. Algunas hojas de orégano mejicano. Manteca de achiote. Sal a gusto. Y café colao, si café colao, puya no, con azúcar. Todo mezclado en la zambumbia de la que saldrá aquel arroz brilloso y un poco prieto. Y por que no, guineos en escabeche pa’pisarlo.

Un 23 de junio del 2012, sábado, cumpleaños de mi hija mayor. Si, la misma que en agosto comienza su carrera universitaria. Luego de regresar de la gran ciudad. La nostalgia en high. Desde Alicante al Caribe. Degustamos algunos excelentes vinos de la madre patria, fuera de regiones muy conocidas. Fuertes, robustos, suficientemente exquisitos como para vencer la tentación de descorchar vinos de mayor fama. Excelente compañía para unas chuletas de cordero que cayeron tiernas al grill bañadas en una emulsión de balsámico, oliva, sal gruesa, romero y tomillo. Salieron jugosas, rojas por dentro y crocantes por fuera. Excelente compañía, la de la garnacha y el cordero. Excelente compañía la de los buenos amigos y la nostalgia.

Noche de San Juan, las doce las recibimos en un jacuzzi, luego de sonar algunas viejeras, el ipod nos disparaba:

“Si te quieres divertir con encanto y con primor,

solo tienes que vivir un verano en Nueva York...”

Pollito

2012-05-08T19:05:00.000-07:00

Antes de poder abrazarme, tus pequeñas manos se agarraban de mi dedo índice sin quererse soltar. Con mi barba, te hacia cosquillas en la planta de tus pies. Con mi nariz te hacia cosquillas en tu panza. Para proteger tus primeros pasos, alfombramos la sala de nuestra casa. La serie de libros de un cuento para cada noche, nos duro apenas algunos meses. Un cuento por noche no era suficiente para ninguno de los dos. Sola, ponías en el tocadiscos a Mozart o Pachelbel con su canon en D cuando querías dormir.

Todos disfrutábamos verte comer. No importaba fuera una galleta oreo en tu sillita de comer o un babyfood de colores y olores para nada apetecibles. “Luisa, come con calma”, a lo que tu respondías, ¿y quien es Calma? Algún día llegaste a pedir que te calentara la comida en el TUcroondas porque tenías mucha hambre. Te encanta el maíz como a las gallinas y los tomates como si fueran manzanas. Todas las noches nos sentamos cuatro a la mesa, pero habemos cinco presentes. Y para ti, todas las carnes se llamaban “pollito”.

Bistec de lomillo del país. Adobado con sal, ajo y vinagre. Abundante aceite de oliva. Un poco de agua para que tenga un rato de hervor y que luego de cumplir su cometido se evapore. Dejarlo confitar a fuego bien lento en el aceite de oliva acompañado de algunas cebollas en ruedas. Un tenedor te indicara cuando esta listo.

Marchas a la universidad. Otras tierras te esperan. Otras ideas escucharan tus oídos. Muchos libros leerás sola en las noches. No llevaras alfombra bajo tus pies, pero llevas todo lo que sabemos tus padres para evitar las caídas. Algunas emociones provocaran cosquillas en tu panza. Otra barba sentirás en tus mejillas. Se acerca el día de soltar tu mano. Pero nunca, dejes de abrazarme.

Parentesis

2012-02-27T19:09:00.000-08:00

Resoluciones de año nuevo encaminadas algunas, abandonadas otras. Pasadas ya las octavitas y los carnavales. Época donde los templos reciben más visitas que lo acostumbrado. Época en que, a lo que normalmente recibimos, tenemos que añadirle el recibo de estados de cuentas, informes de interés acumulados, W2’s, informes de ganancias de capital, etc., etc., etc. Época en que, no son pocos los que ven algunos de esos números encerrados entre paréntesis. Época de rendir cuentas ante al César. Y época de entregar nuestras cargas para que Él, rinda tus cuentas por ti. Bastaría con tomar los paréntesis de alguno de esos encasillados y ponerlos en nuestras vidas. Pero que en esta ocasión sean solo símbolo de una pausa, en lugar de seguir siendo símbolos de alguna perdida. Llego la cuaresma y en viernes, ¿que como?

Durante la semana, pídele a aquel amigo panadero, que te prepare algunos bollos de masa de pan de algunas cuatro onzas y mantenlos refrigerados. Cuando llegue el momento, saca los bollos del refrigerador y ponlos arropados con un paño húmedo en algún lugar tibio. Prepara una salsa con tomates frescos triturados, un chorro de aceite de oliva, algunos dientes de ajo machacados, hojas de orégano, sal, pimienta y un poco de azúcar negra. Busca pimientos asados, tomates secados al sol, albahaca, aceitunas negras, cebollas salteadas y crudas, quesos muchos, anchoas, sardinas, aceite de oliva, pimentón dulce y picante. Estira los bollos con la ayuda de un rolo y dale la forma que quieras. Prende el horno bien caliente (aprox.500° F). Y que cada cual se prepare las combinaciones de su preferencia. Alguna copa de vino no viene mal. De Italia tal vez, que algunos de sus hijos son parte de esta historia.

Época de reflección, de hacer ajustes, de perdonar y ser perdonado, de dar de lo que nos falta y deshacernos de lo que nos sobra, de poner a prueba voluntades siempre con ayuda de las rodillas. Época que en miércoles con un poco de ceniza se abre un paréntesis, que luego en domingo, cerrara una pascua.

Jamon del Sandwich

2012-01-10T17:31:00.000-08:00

Durante el mes de diciembre prefiero no acercarme al teclado para acercarme a mi mismo. Las reflexiones son inevitables. Y la melancolía que me provocan los fuegos artificiales la tengo a flor de piel.

Choco con la realidad del ciclo natural de la vida de un hombre. Espero con mi hija cartas de universidades. Veo amigos con los que hacia más de veinte años no compartía. ¡Que no pasen otros veinte para volvernos a ver!, me decía un amigo de la infancia. Conozco hijos, nietos, yernos y suegras. Intento reemplazar la alegría que provocaba el que falta en las fiestas de familia, aunque siempre notamos su ausencia. Los viejos quieren salir menos de sus casas y los chicos todo lo contrario. Mientras, nosotros nos encontramos en nuestro complejo rol de hijos y padres. En otras palabras, como el jamón del sándwich...

Y si aun te queda un trozo de jamón, pernil, pavo o lo que sea, míralo con la ternura del que no tiene que comer. Deposítalo entre dos rebanadas de algún pan. Con la mente y el refrigerador abierto busca cebollas, cilantros, pimientos, aceitunas, lechugas, pepinos, mahonesas, mostazas, aceites, quesos y mas quesos. Saltea, hornea, calienta o como mejor prefieras. De todo menos, en mi opinión, el sencillo tomate que provoca se deslice las interfaces de nuestro susodicho emparedado. Dale gracias a Dios de tu abundancia y engulle tranquilo.

Difícil si, pero después de todo, no fue tan malo el 2011. En lo personal, estreche manos nuevas y viejos lazos. Viví con menos y disfrute más. Reí junto a amigos quienes tienen motivos para llorar. Celebre con otros que están de pie luego de besar el polvo. Hoy admiro más a mis amigos que lo perdieron todo y siguen luchando por el bienestar de sus familias. En fin, hoy somos más lo que lo pusimos todo en las manos del creador.

Y como me dijo mi pelirrojo amigo, un gringo que vino a pasar unas vacaciones a su patria Puerto Rico, “cuando escuchando olas del mar, eso es Dios la que me habla”.

Pasos

2011-11-15T17:34:00.000-08:00

La expresión de la enfermera me indicaba que algo no marchaba bien. Con cada contracción, los latidos de su pequeño corazón se detenían. El parto natural ya no era una opción, así que me sacaron de la sala para proceder con la cirugía que permitiría que finalmente pudiese tenerla en mis brazos.

Hasta ese momento pensaba que la bilirrubina era solo una canción. Tuvo que permanecer varios días en cuidado prenatal hasta que mejorara su condición. Dieron de alta a mi esposa y ella permanecía hospitalizada. En su frágil cuerpo, ya no encontraban las enfermeras de donde sacarle mas muestras de sangre. Al cuarto día, a metros del hospital, una terrible explosión que le costo la vida a 33 puertorriqueños e hirió a unos tantos mas producto de un descuido de una compañía de gas. Yo acudía al hospital para solo poder verla detrás de unos cristales. Eran días difíciles en buenos tiempos. Hoy, tenemos días buenos en difíciles tiempos.

El jueves diecisiete cumple quince años. De aquella bebe inquieta, hoy tengo una radiante señorita. Tiene el domesticable don de decir lo que piensa. Tiene el sentido del humor de su abuelo, los ojos del padre, la estatura de su bisabuela y mucho de su madre. Todo esto y mas la hacen única y especial. De pequeña llegaba a los sitios y presentaba a su hermana mayor. Sicóloga sin titulo. Lo que no se alimento estando en el vientre, comenzó a hacerlo tan pronto vio la luz del día. Ya da sus pasos en la cocina, digamos que sin comer no se queda. Come de todo y no exige nada. Cuando mas exige es a la hora del desayuno.

Tortilla rellena de queso. Nuez de mantequilla sobre el teflón del sartén a media temperatura. Dos huevos por comensal y uno para el sartén. Deja que la espátula te ayude a cuajar los huevos batidos ya vertidos. A punto de secarse, añade el queso de tu preferencia en la mitad de la tortilla dejando los bordes libres. Dobla en media luna dejando que se unan las dos mitades. Unos minutos por cada lado, salpimentar a gusto y sirve con pan tostado. Que el aroma del café recién colado te abra el apetito a punto de desmayo y un jugo de naranja fresco te impulse a la carga de ese nuevo día.

El viernes bailare con ella. Con la autoridad que le da la habilidad que heredo de su madre, seguro se reirá de mi veitiunico paso de baile. Yo, solo le pido a Dios que guíe los pasos de ella.

La Flor de Mayo

2011-11-07T19:04:00.000-08:00

Pienso que mientras peor anda la economía, mas alarga el comercio las ventas de época. Ventas de regreso a la escuela en junio. En agosto, comenzaron con el asunto de las calabazas. En septiembre, junto a los pertrechos para la temporada alta de huracanes, comenzaron con los pavos. Y desde el fin de semana pasado, los adornos navideños, que supongo estarán en venta hasta luego de las octavitas.

Hace algunos años acudí a una de esas mega tiendas -de las que me resisto a entrar- un veintipico de diciembre y no tenían carbón para la barbacoa porque no estábamos en verano. El primero de enero siguiente nos fuimos en bote a la playa con toda la familia. Tal perece que a la alta gerencia se olvida que vivimos en una isla tropical.

Quien ose indicarme cuando darle gracias a Dios por mis alimentos, vive equivocado. Esta absurda comercialización de todo, le quita el verdadero sentido a la vida. El “sacar” ese día especifico para felicitar a quien corresponda según el calendario, a primera vista, no parece reprochable. Como reprochable lo es agradecer, solo una vez al año.

El pasado fin de semana, como en muchas ocasiones, dimos gracias a Dios. Sin esperar el ansiado día separado para eso. Sobradas razones habían para así hacerlo. Por la familia, por nuevos amigos y por viejos amigos. Compartimos con amigos la melancolía de la emigración, pero celebramos la alegría de un encuentro con nuestras raíces y con nuestra cultura. En un suburbio de los EEUU, celebramos a Argentina, Méjico, Puerto Rico y Cuba. Carne asada, chimichurri, patatas tiernas, huevos rancheros, tacos al pastor, carne de cerdo frita, ropa vieja, yuca con mojo, amarillos, moros y cristianos. Malbec separado en Mendoza, tequila reposado en Jalisco y rones añejados en Ponce y en Las Villas.

Un extenso menú dictado por los recuerdos de algún aroma en el farmers market. Cilantro, yerba buena, perejil, ajo, limón y frijoles que se juntaron con el de ron, tabaco y café. Aderezado con un algo de música. Salsa, aguinaldos, trova, danzones, mambos y lounge del caribe para abajo.

Mientras más insiste el comercio, mas me resisto. Rebeldía que algunos ven como absurda, pero que yo se la achaco a la terquedad que dan los años. En estos días que se avecinan y siempre, celebra, ama, comparte y agradece de la forma que mejor entiendas, que hasta con una flor basta, pero hazlo sin ataduras ni calendarios. Y que en lugar de agradecerle a Dios por todos los alimentos que recibiste, no tengas que pedir perdón por todo el desperdicio que hayas generado.

Gira Escolar

2011-09-29T19:11:00.000-07:00

Cuando bajaba en el elevador de aquella agencia de gobierno que frecuento, llevaba una mezcla de tristeza, rabia y vergüenza. Cada vez que la visito, me reafirmo en que no todo el que cobra un sueldo del gobierno es, precisamente, un servidor publico. Menos mal, que al cruzar la avenida y pasar caminando frente al museo de arte que allí se encuentra, me encontré una gira de niños de escuela publica prestos a entrar a la exposición en curso. Campeche, San José y el niño, los esperaban con esperanza e ilusión que por un momento perdí.

Bastaría con que solo uno de ellos, sintiera la inquietud por manejar un pincel, para que esa visita fuese productiva. Que entendieran que existen múltiples formas de manifestarse, de comunicar, de expresarse o de protestar. Que un pueblo sin cultura es un pueblo vano. O tal vez, que lo que vivimos, pudiese inspirar otro Guernica.

Ver los niños observando un cuadro con la misma mirada que el pintor le dio luego del último trazo. El ver sus cabezas moviéndose de lado a lado buscando formas. El verlos sorprendidos cuando los ojos del cuadro los siguen con su mirada. La sonrisa picara al ver la mujer del cuadro con los pechos descubiertos. O quizás solo preguntarse quien será “el viejo del cuadro ese”. Bastaría con que la experiencia fuese tema de conversación en su casa junto a sus padres.

La única “obra” que considero fuera de lugar en aquel museo, es el lujoso restaurante que en el habita. Sillas para blancos pescuezos y tarjetas doradas. Obra que los niños no podrán disfrutar. Tendrán que por el contrario, ir de vuelta su comedor escolar, donde seguro los espera un agradecido arroz con habichuelas. Que si sobro del día anterior, no estaría nada mal, que se lo dieran manposteao.

Sobrante se arroz blanco, con su contraparte de habichuelas en un sartén caliente donde previamente bailaron en un chorro de aceite de oliva algunos trozos de jamón o tal vez longaniza o tal vez chorizo o lo que te de la gana. Algún ají dulce. Algo de cilantro picadito. To’ junto contento y bailando durante un rato. Siente el olor que te moja la boca. Raja de aguacate, algunos tostones para ayudar al tenedor y un poco de pique criollo para que al día siguiente, lo puedas recordar.

Bastaría que cuando los platos vieran, la paleta de un artista les pareciera.

Sin Titulo

2011-09-11T20:20:00.000-07:00

La utilizaste a ella para volver a seducirme luego de veinte años. Viejos deseos que, después de tanto tiempo, encontraban una salida…

Centenario tu aniversario la próxima semana. Veintitrés de septiembre de emociones mixtas. De tu fundador recordamos “A Laura” y olvidamos sus “Cantos de Rebeldía”, cuando por “La Brecha” deberíamos andar. Otra parte de mi vida, en tu día, te obsequiara con bomba y plena.

Me regocijo con lo que me brindaste cuando tuve el privilegio de estudiar en tu campus. Me regocijo con los que hoy, cargan tu nombre sobre sus hombros. Me regocijo con la vocación que nos llevaste a descubrir. Me regocijo con los que hoy la buscan, de los que, con sufrimiento, sentirán el placer de encontrarse a si mismos.

Múltiples memorias me iluminan el rostro. De aquellos jueves eternos. Del aguacero de la una en punto y llegar mojado al 121. De mantener el secreto del baño del segundo piso en el edificio de enfermería. De improvisar una barbacoa usando parrillas de nevera vieja sobre cuatro piedras, para asar pollo extranjero congelado de a dos cajas por cinco pesos.

Deja marinar las piezas del pollo en mejunje de limón, ajo machacado, sal, pimienta, orégano y romero -del que recogiste en el patio-. Déjalo el tiempo que se tarda el alcohol en hacer efecto. O sea, que mientras más lento el Cuba Libre, mejor sabor tendrá el pollo. A fuego indirecto en la parrilla, siempre vigilando los jugos para sellarlo. Al final, par de minutos por cada lado a fuego directo sin descuidar. Del limón de tu próximo cubita, exprimele un poco al ave, y sirve.

De todo ese tiempo que pasamos juntos, no tengo la menor duda, de lo bien que sabes, como despertar mis pasiones.

Antes, ahora y siempre, Colegio!

Encuentro en Re

2011-08-29T17:47:00.000-07:00

Pienso que la diferencia entre encontrarse con un viejo amigo y un buen viejo amigo, es que con el segundo, fluye espontáneamente, en el recuento de lo que ha sido durante los pasados años, que no todo ha sido color se rosa. Que el pasado y el presente, no han sido perfectos, como tampoco lo somos nosotros y los nuestros.

Pueden, de alguna forma, los recuerdos activar todos los sentidos. Así como los sentidos, activan los recuerdos. Hablando contigo sentía olor a madera recién cortada y no recordaba de donde. Creo que era tu padre. Me pasaba por la mente un Don Quijote de papel mache. Sin duda, que era tu madre.

De caminar descalzo por el fango en las mareas de La Parguera. Del disco de Pink Floyd que no para de dar treinta y tres revoluciones por minuto. Del olor de aquel repelente de mosquitos de la lata anaranjada que comenzaba a sentirse luego de disfrutar del mas hermosos atardecer. De los otros olores que traería la noche. De la lágrima que corría las mejillas de la profesora. De la piel salada y el pelo tieso. Del sonido único de una vela en el viento. Del sabor del ron con lo que fuera y del vino malo no por barato. De la foto que nunca vimos, pero todos imaginamos. De las veces que intente hacer una frita cubana en aquella caseta sobre el mar y que, aunque sin éxito, el resultado apaciguaba el hambre.

Receta que no consigo y que aun intento. Me limito a la combinación que más me gusta y que más me recuerda el placer de aquella primera vez. Carne molida de res coronada con chorizos de lata. Sal, pimienta, ajo en polvo y un punto de pimentón dulce. Mezclado todo a mano. Forma bolas en proporción al pan de hamburguesas que consigas. Sobre la sartén bien caliente, aplasta cada bola y cuece hasta tu punto de cocción preferido. Papas fritas en juliana bien crocantes, un poco de ketchup y una cerveza fría.

En ese encuentro se aclaran dudas que habían quedado. Y nos reímos de alguna que otra cosa que hoy sabemos, fue una tontería.

Dias Acumulados

2011-08-10T19:19:00.000-07:00

No se que busco cuando corro hacia la esquina de la isla que me vio nacer. Si se, de muchas de las cosas que voy a encontrar. Pero siempre me aguardan alguna que otra sorpresa…

Encontré un candente sol y poca brisa. Verdes y azules de agua salada. Ostiones y cocolías. Sábalos, júreles y colirrubias. Al pescador convertido a guía turístico. El aguacero pasajero en la tarde. La cerveza fría en el mismo garito y con un viejo amigo sentado en la misma silla desde hace treinta años cerveza en mano. Al viejo vecino con más achaques y el mismo cariño. El viejo bote que me espera cual perro fiel para su paseo. Saludos y abrazos. Descanso en el cansancio. Y a la madre abnegada que sola me recibe con mi comida favorita.

Sorpresa el nuevo barbero en la vieja barbería. Sorpresa en que se siente el crimen. Sorpresa en la basura que nos arropa y no preocupa. Sorpresa de ver mas gente desayunando en un fast-idioso lugar que en la panadería del pueblo. Sorpresa en no encontrarte. Sorpresa en saber quien es el nuevo “loco” del pueblo…

Alegría me dio ver al amigo rockeando con la mayor intensidad que en los 70’s, pero con menos humo. De ver aquella que en sus veinte era la fantasía de todos, más radiante y segura luego de treinta años. De jóvenes tarareando viejas canciones y “viejos” bailando y cantando nuevas canciones. De aquel que era tímido y hoy extrovertido. Del que vive hoy, sus sueños de ayer. Del que salio de las pesadillas de ayer, y tiene un prometedor futuro. Alegría me dio compartir con nuevos amigos viejas experiencias. Alegría me dio compartir placer en lo sencillo.

De encender la estufa mientras descorchas una botella. Panceta en la sartén caliente. Batir algunos huevos y añadirle al rey de los quesos –por lo menos en Italia- rallado. La pasta al dente sobre la panceta, añadirle la mezcla de huevos y queso. Mezclar todo bien y servir como si fuera un nido.

Lo que jamás esperaba fue, poder escuchar el canto de los delfines por primera vez

Aniversario Segundo

2011-07-14T19:00:00.000-07:00

Una tarde conversando con un amigo que pasa los sesenta abriles, me comento, que de toda su vida, los momentos que más recordaba como gratos, comprendían solo seis años de su vida. Desde ese momento, intenta vivir la vida intensamente y recuperar, según el, algún tiempo perdido.

Como ustedes saben, en los aniversarios antes de celebrar, saco un tiempo para reflexionar, digamos que a manera de un examen de conciencia.

Reconozco que, durante este segundo año de esta experiencia blogera, se me hizo un poco más difícil escribir. Se me hace difícil escribir sin reflejar lo que siento, en eso respeto a los escritores “bonafide” que se embarcan en esas aventuras maravillosas, producto de una imaginación privilegiada y no dan el menor indicio de su yo ahora. Digamos que en lo personal, se me hace difícil permanecer indiferente a lo que pasa en nuestro entorno. Reflejo de eso son los comentarios políticos, religiosos o sociales que en ocasiones se me escapan. Temas sensitivos para algunos o para todos. Pero tratándose esto, de una especie de bitácora personal, intento ser lo mas sincero posible, primero conmigo mismo, y luego, con todos ustedes. Y en la medida que, por lo menos uno de ustedes, o se identifique con lo que en este espacio virtual escribo, o me comprenda, esta experiencia habrá valido la pena.

Seguiré pues, intentando demostrarles que la cocina es reflejo de la vida misma. De que todo “ingrediente” en nuestra “cocina” merece un respeto. De que tenemos un mundo de “utensilios” para salir adelante. De que, sin decir palabra alguna, tenemos la forma de demostrar que me importas, o decir te amo. De que basta con dos ingredientes, para demostrar deseo. De que para llegar a la habitación, tenemos que pasar por el comedor.

De la seducción de los olores y de lo que nos refrescan los sudores. Que de una fruta pasada, se pueden hacer maravillas. Que de un vegetal quemado por fuera por el fuego intenso, el sabor de su pulpa te puede hacer llegar al cielo.

Quémale la piel a un pimiento en alguna de las hornillas, luego remuévela bajo el agua y córtalo en tiras removiendo sus semillas. En una sartén con un chorro de aceite de oliva, dora un ajo. Corta en tiras un pedazo de carne sobrante del día anterior. Todo a bailar en la sartén. Sirve sobre una tortilla de trigo con un poco de cilantro y cebolla cruda picado pequeño. Unas gotas de picante y una cerveza fría.

De esa forma sencilla podrías, por ejemplo, decir “gracias mi amor”, y te sobraría tiempo para vivir intensamente la vida.

De Graduaciones

2011-06-02T18:50:00.000-07:00

Son días difíciles para algunos. Llega el momento de darle con el ala al pichón para que caiga del nido y comience a volar por si mismo.

Días de celebración. De ver metas cumplirse. De aceptar o rechazar, nuevos retos. “Milestones” de nuestra vida. Días de tomar decisiones que nos marcaran para toda la vida. Algunos, ocupando el papel protagónico de su vida misma, tal vez por primera vez.

Días propicios para -que en el colectivo familiar- pasar revista de nuestras capacidades, de nuestros anhelos y de nuestras actitudes.

El yo estudiante se regocija. Me recuerdo en aquellos días. Me reflejo en el espejo de mis hijas, mis sobrinos y los hijos de mis amigos.

El yo padre se enorgullece. Lo recuerdo en aquellos días. Viendo a su hijo subir peldaños que él no pudo subir. Me reflejo en él, intentando ser yo mismo…

Días aquellos en los que, recién llegado a la universidad, comencé a cocinar. Con lo de la escusa de que “la piña esta agria”. Casi treinta años han pasado y más agria esta la piña.

La cocina para sobrevivir, primero. La cocina para compartir lo poco, luego. La cocina para relajarme, un poco mas tarde. La cocina para seducir, tarde digamos – aunque nunca es tarde si la dicha es buena, reza el refrán popular-.

El sartén se convirtió en aliado. Múltiples embelecos de aquello con lo otro. De lo que hubiese con lo que no faltaba. Que hoy me falto de esto y me sobro de lo otro. De que siempre me falta un ingrediente que pedirle a las vecinas y que siempre me sobra algo que ofrecerle a las vecinas. Días aquellos de uuummm, que rico huele y días de apaga la estufa que se te quema… de echarle la culpa a la mezcla de ron con jugo de uva Welch.

De nuestra primera compra juntos, del jamón de pavo que me sonaba a disparate, de las pechugas en mantequilla, que aun hoy, todavía comemos juntos y que nuestra hija aprende. O que le enseñamos, para que no venga un buitre a pretender enseñarle…

De tropiezos, algunos. De errores, bastantes. Como error seria hoy, cortarle el vuelo, y no dejarlos nunca volar.

De Madre!

2011-05-13T12:32:00.000-07:00

Si, ya se que 32 días son mucho tiempo sin escribir, pero son paréntesis que son necesarios. Dejo el teclado para momentos más sosegados, no sea que comiencen a salir palabras que puedan herir sensibilidades. Cosas, personas, situaciones, actitudes que sencillamente, nos drenan el alma. Espacio que la rabia siempre busca ocupar. Están en todos lados, los que las provocan y los que las sufren. Como dice Facundo Cabral, el problema con los pendejos es que son muchos…

Veo los políticos y no puedo evitar pensar en la escena de la película Titanic donde los músicos tocan mientras el barco se hunde. Bin Laden esta muerto y me pregunto si prefiero los fanáticos con un líder o a algunos tontos con iniciativa sueltos. No se que ni que pensar del congreso del partido único en Cuba, digamos que no llego ni a medio paso al frente. Los japoneses siguen solos en su reconstrucción, tal como en Hiroshima y Nagasaki. Para ellos, una buena dosis de indiferencia internacional. Duda alguna no tengo de qué volverán por sus fueros, solo espero que recapaciten en su insistencia en la matanza de ballenas. Las calles, rojas de sangre. Se menciona el terrorismo y los federales sacan un nacionalista de su pecera. Que confusión la de ellos. Y en nuestro capitolio se escucha, ¡Viva! ¡Hay fiesta! ¡Regresan los barriles de tocino!

El Barça y el Real Madrid nos dieron un respiro. Juan Pablo II fortaleció mi fe. La marcha en Adjuntas era necesaria. Veo a mi hija mayor con sus compañeras comenzando su último año de secundaria llenas de esperanza y me contagio. Celebramos las madres en familia y por la familia. Y el cinco de mayo, siempre es buena razón para un tequilazo. Pero no como dice un amigo, “bebamos, pero solo hasta caernos”. Cinco de mayo, glorioso ejemplo latinoamericano. Hermosa herencia la cocina mexicana. Mezclas infinitas de ingredientes simples. Con picante como la vida misma.

Basta con maíz, tomate, cilantro, cebollas, chiles y ajos para hacer maravillas. Cerdo, pescado, camarones, pollo o res. Hojas y semillas que se funden en un mortero. Imposible dejar fuera el seductor xocolatl. Patrimonio universal, rica cultura. Gracias México.

¿Cuál será nuestro día en el calendario?

Electiva Libre

2011-04-07T19:11:00.000-07:00

¿Podrá ser la guerra solución a la guerra misma? Absurdo como dos hermanos que no se hablen ni se traten.

En ella descubrí pasiones. Efímeras algunas, perpetuas y definitivas otras. Entre licor y humo confundí el amor. Me hizo chocar con la pared de mi persona, como quien necesita romper un cascaron para descubrirse así mismo. Seguro estoy que no fui el único, universidad del alma.

Amplio el currículo que nos atosigaron y que tanto criticaba. Doce electivas socio-humanísticas, nueve electivas libres y un tanto más de electivas departamentales. Sin contar con los créditos -y descréditos- extra curriculares, como los jueves en El Garabato y los domingos en el Combate.

Tú de electiva tomaste el curso de fotografía del que hoy todos disfrutamos. Através de tu lente vemos con tus ojos verdes como se desnuda tu alma. Me identifico con el árbol que se ve desde tu ventana. Se deshoja en otoño para soportar el frío invierno y en cuaresma reverdece para recibir la pascua. Tu foto de la niña junto al árbol, de la madre con su hijo, del arcoiris que te sorprendió en el camino, del atardecer de tu isla, de la uva que espera ser prensada para convertirse en vino, del garito de pizza que me provoca hambre y de otras, que sabes, nos acarician el alma.

Fermento y agua tibia a la harina, pizca de sal, aceite vegetal, amasar con firmeza y dejar reposar, tus brazos y la masa hasta que doble su volumen. Sofreír el embutido de tu preferencia para remover todo exceso de grasa. Tomates frescos cortados pequeños y removido su liquido, ajo, albahaca fresca cortada bien fina, mozarella fresca y un buen parmesano. La masa descansando sobre el molde, luego el queso mozarella, sobre el queso la carne y sobre la carne los tomates con todo lo demás, coronar con el parmesano rallado. Quince minutos de calor intenso… luego veinticinco o treinta minutos a un fuego mas bajo…serán suficientes. Algo frío para apaciguar tu calor y el mío.

Amiga, hoy otros surcan sus aulas buscando respuestas, otros se encuentran buscando preguntas, otros conocerán el amor de su vida, otros el amor por la vida y algunos otros se darán cuenta de si mismos. Mas yo, furioso estoy, con los que pretenden ultrajarla con un nuevo edificio para la guerra.

Conservas y Palabras

2011-03-14T19:13:00.000-07:00

No se si a ustedes le sucede lo mismo, pero hay comerciales tanto en televisión como en radio que para poder entenderlos tengo que sufrir. Creo que la lectura de La montaña Mágica de Thomas Mann, en su idioma original, resulta menos compleja. Pero ese no es el punto. Ha salido en nuestra tierra una serie de capsulas radiales que me fascinan. Mas aun, por el trabajo que en ocasiones paso buscando alguna palabra que me ayude en mi fin de encontrar la mejor manera de poder comunicarme con vuestras mercedes, o sea con ustedes. Se trata de “español puertorriqueño, atrévete y dilo”, auspiciado por la Academia Puertorriqueña de la Lengua Española. Definitivamente que me gusta un fracatán. Palabras que, por lo menos a mi, se me hacen bien difícil sustituir, sobre todo cuando intentamos transmitir lo que realmente sentimos. Pollina, boquete, frisa, fotuto, macacoa, jalda, pasme y fracatán, son algunos ejemplos. Palabras que llevamos utilizando durante siglos algunas, y otras relativamente nuevas. Papel también juega en esto la tecnología, con un bombardeo de términos nuevos prácticamente a diario, que poco a poco vamos incorporando en nuestra forma de comunicarnos. Y como no, de algunos disparates que logran colarse y no podemos evitar. Yo, por ejemplo, saben ustedes que utilizo el verbo “gugulit”, el cual aun no he podido conjugar, pero seguro estoy, de que todos ustedes lo entienden a perfección. Además, de que me facilita la comunicación con mis hermanos latinoamericanos, que cada vez que no entienden alguna jodida palabra proceden con el gugulit. Lo que encuentro en común en ellas es, la utilización. Todas, en alguna medida, son palabras de uso cotidiano. Y como sabemos, otras que desaparecen, por que lo que no se utiliza, se atrofia, se muere.

Lo mismo sucede con algunas técnicas en la cocina, se dejan de utilizar o se transforman, las olvidamos o las sustituimos por métodos mucho más saludables como añadirle cientos de químicos llamados preservativos – cuidado aquí, que preservativos en otras tierras se les llama a los condones- . Ejemplo de esto son los métodos de conservar los alimentos. Los quesos, los embutidos, el salar y/o ahumar las carnes y pescados, que en otras épocas eran formas de conservar alimentos, son hoy métodos altamente industrializados. Y a pesar de eso, los guardamos en la nevera y se dañan. Métodos que en su carácter artesanal, se vuelven un lujo. En eso, y en otras cosas, admiro a los españoles, que de esos artes milenarios han hecho una industria increíble con el mero hecho, y a fuerza de mucha voluntad, de mantener la tradición. Mientras otras culturas resuelven o intentan resolver esos antiguos problemas en un laboratorio a fuerza de químicos.

Otra de esas formas de conserva es el escabeche. Recuerdo que para esta época de cuaresma, en mi casa no podía faltar algún pescado en escabeche guardado en un envase de cristal que mi madre había heredado de mi abuela. Tradición que aun mantengo, aunque no en el mismo envase, que aun no heredo, aunque confieso que me he visto tentado a solicitarlo y la parábola del hijo prodigo siempre sale a mi encuentro. Un buen escabeche - ni yo tampoco – no se resiste a una vianda, a un arroz blanco con habichuelas, a un pedazo de pan o una simple galleta export soda.

El pescado, si no ha tocado el refrigerador mejor todavía, salpimentado lo paso por harina de trigo, lo sello en un poco de aceite y que se mantenga tierno por dentro, escurrirlo en papel absorbente. En una sartén, aceite de oliva, algunos dientes de ajo que dejo enteros para que el que no le guste los pueda sacar, que el ajo es de esas cosas que se aman o se odian. A fuego mediano, rehogar cebollas, algunas hojas de laurel y pimienta fresca. Terminar el mejunje con un chorro de buen vinagre. Baja el fuego. Acomoda el pescado en una fuente de cristal con el amor de una madre cuando acuesta a su hijo a dormir y arrópalo. Déjalo que duerma, y mientras mas tiempo repose mejor.

Volviendo con el asunto de las palabras y a la macacoa nuestra de cada día, entre los de la jalda y los jaibas que como bueyes cacheteros en yunta, utilizan gabán a cuenta de nuestros vellones, fichas, pesos, chavos y pesetas, que también cobran millaje y que insisten en dejarnos en la prángana y con un chin para vivir, y ante los últimos acontecimientos de estos días, antes de darle con una maceta, les digo que, para maceta yo. Y como realengo que soy, desde este preciso momento y para siempre, juro solemnemente, como ustedes no juraron, que no volveré jamás a utilizar la palabra honorable cuando a ustedes vaya a referirme.

Global Warming

2011-02-26T17:17:00.000-08:00

El que el labrador amarillo ya no me ladre al pasar por la casa de su amo, me hace sentir bien. Luego de varios meses trotando durante las tardes, parece que se convenció de que mis intensiones son buenas. Después de todo, corro por salud, claro, luego de una visita al medico y encontrarme altos el colesterol y la presión sanguínea. Ese sentido que tienen los perros, de ver cuando alguien tiene buenas intensiones, falta en nosotros los humanos, la mayoría de las ocasiones.

Intenciones buenas tienen también, un grupo de amigos de Australia. En un mundo donde nos fijamos con demasía en las diferencias, ellos, buscando en las cosas que tenemos en común, han encontrado una forma para unir gente de diversas culturas. Bethany junto a varios amigos fundaron eatwithme, para unir a todos, los que de alguna forma, disfrutamos del comer y el compartir con amigos. Se están creando eventos en varios lugares del planeta a estos fines. Desde Melbourne, Buenos Aires o San Francisco, actividades tan sencillas como un picnic, donde lo importante es, lo que tenemos en común. Y no tengo duda alguna de que cosas buenas están pasando. Comprarle al agricultor cercano, compartir ingredientes del huerto, visitar un restaurante rural o comprar pescado al pescador artesanal, no puede menos que ayudar, de alguna forma a que vivamos en un mundo mejor.

El globo se calienta. Pero un nuevo calentamiento surge. Surge del calor humano, de ese calor de las buenas relaciones personales, de los buenos amigos, de compartir lo que nos preocupa y ocupa, de comprender las diferencias, del respeto, de lo que amamos y de lo que nos apasiona.

Nuevas y fantásticas combinaciones surgirán. De un bife de chorizo acompañado con syrah de Queensland, un malbec de Mendoza con carne en el outback, tomarse varios “schooners” acompañando un mofongo en el Pier 39, un “pavlova” de postre luego de comer lechón asado en las montañas de Cayey. De sentar juntos en una mesa a Banjo Patterson, Juan Antonio Corretjer, Miguel Hernández, Jorge Luis Borges, Edgar Allan Poe y a Mario Benedetti. De escuchar a Soda Stereo, Sebastian Hardie, Eagles o bailar salsa con la Fania.

Posibilidades infinitas. Solo con un grupo de buenos amigos, buena compañía y algo de comida, pues buena es toda la comida que se comparte.

Me pregunto, si el perro fuese un boyero australiano o un dogo argentino, ¿aun me estarían ladrando?

Lasagna del Compay

2011-02-13T08:22:00.000-08:00

Tengo que admitir que, en contadas ocasiones, me meto en la cocina por miedo a que me preparen “algo raro”. Y tratándose de mi compadre, que comía hasta piedras y se “convirtió al vegetarianismo”, se podía esperar que preparase cualquier embeleco con ingredientes extraños – por lo menos para mí -, por eso me ofrecí de voluntario para ayudarlo a cocinar, pero en realidad era, digamos que, algo parecido a una misión de espionaje.

Supongo que, siendo el, de los amigos que entienden hasta nuestras miradas, propuso un plato bastante “user friendly” para ser vegetariano. Así que entre aquella combinación de intriga, curiosidad e inhibición culinaria provocada por algunas copas de vino, procedimos a preparar una sabrosa lasaña.

Me dijo, “prepara tu la carne”, y saco una bolsa con “carne de soja”. La prepare imaginando que era molida de sirloin. Cebollas y zanahorias picadas pequeñas, ajo machacado, orégano, albahaca y tomillo rehogados en aceite de oliva, sal y pimienta, una lata de tomates orgánicos, consomé de vegetales, un toque de azúcar negra y un chorro de vino tinto. Cocinar destapado y reservar un poco del jugo del guiso. Los quesos de soja. Transamos por una pasta integral, pero igualmente se puede sustituir por berenjenas o zucchini en lascas y horneados previamente barnizados con aceite de oliva, sal y pimienta

El montaje no hace falta explicarlo, pero siempre sugiero pintar el molde con un poco del jugo que reservaste para que no se peguen las cosas. Para coronar, una bechamel preparada con leche de almendras y al horno.

Tengo que admitir que comí como un salvaje, y que no extrañe para nada aquel sirloin con el que estaba haciendo cerebrito.

Cerca del día de la amistad, un abrazo a todos de mi parte y en especial a ese compay cuya amistad-hermandad trasciende la sangre.

El dia catorce del segundo mes

2011-02-03T18:36:00.000-08:00

Cuando ella le vendo los ojos, el pensó que se trataba de un juego. Pero ella lo hacia para que él pudiese ver a quien realmente amaba…

Lo que no pudo ser, te ancla al pasado, no te deja vivir el hoy y mucho menos el mañana. Te convierte en egoísta, y en el amor, no hay espacio para egoísmos.

Mes del amor le llaman, buena excusa para “redecorar” el comercio. Días de amor son todos y punto. Que reflejemos amor todos los días, es otra cosa. Pero después de todo, el embeleco para que se venda algo, lo disfrutamos todos. Así que, celebremos pues, conjuguemos eso corto y rojo verbo. Descorchemos alguna botella, que prefiero un vino malo acompañado que un Vega Sicilia Único únicamente la botella y yo. Algo de música romántica, la de vuestra preferencia -que romántico es un término muy amplio y subjetivo-. Comida afrodisíaca -otro termino amplio y subjetivo- de la del libro de Isabel Allende. Interesante lectura, pero en lo mas que concuerdo es que el ajo y la cebolla, no deben estar en la lista de ingredientes. De las recetas del libro, si le sirvo mariscos a mi esposa, seguro terminamos en la cama… pero en la de un hospital.

Flores, fresas y chocolate, alguna cava bien fría, no hace falta mas. Buen día para esconder los cubiertos y quedar descubiertos… Y los niños, mándalos con la suegra, que seguro es de los pocos días que te lo va a agradecer…