tag:blogger.com,1999:blog-89724581917849704992026-10-19T11:31:47.560-03:00.http://www.blogger.com/profile/11894906283038679425noreply@blogger.comBlogger621125tag:blogger.com,1999:blog-8972458191784970499.post-27155895886976764972026-10-18T20:44:17.370-03:002026-10-19T11:31:47.560-03:00

As Duas Irmãs Les Deux Sœurs*, 1843, de  Théodore Chassériau. Era manhã, outra vez manhã. O sol invadia a casa, tornando liquefeitas as coisas todas. Uma estrada de paralelepípedos. Um céu azul, locupletado de luz, e calor. Chamuscando nuvens brancas, capazes de queimar a pele se fosse tocada, por um considerável período de tempo. Um prédio novo, de linhas retas, um portão calado.

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     BARES DE SANTANA                     (De Hoje e de Outrora)   Se você gosta de tomar uma com os amigos bater um papo ver os assuntos da semana e um tira-gosto com cana vá lá na Toca do Pato! Se é pra assistir o futebol não fique em casa sozinho pegue do time a bandeira vá

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MAKE OFFTERÇO DOS HOMENS PARÓQUIA SENHORA SANTANA - CAPELA SÃO PEDROOUTUBRO 2026NOSSA SENHORA DE GUADALUPE IMAGEM PEREGRINA VISITA MINHA HUMILDE RESIDÊNCIA OUTUBRO 2026.                           POESIA   BANDEIRA DE SANTANA, ORIGINAL É SÓ ....POR HOJE!

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Make Off SHOW DE ROCK CARNEIROS -ALAGOAS DOMINGO 11/10/2026.Minha Neta OLIVIA Alguns Dias ANTES... DO DIA DA CRIANÇA Outubro DE 2026.ANDOR DE SÃO VICENTE DE PAULO NA CAPELA DO ABRIGO DOS IDOSOS Em Santana do Ipanema. Logo após a Procissão em Honra ao Padroeiro do Bairro SÃO VICENTE DE PAULO Outubro de 2026.Sepultamento de FLÁVIO VIEIRA Em Senador Rui Palmeira - Alagoas outubro de 2026Vá em

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POESIA DA INDEPENDÊNCIA 1822-2014 192 anos do Grito do Ipiranga   Já se vão quase dois séculos Desde que o Grito se deu As margens do Ipiranga Brasil ali floresceu A Corte Real portuguesa Retornara a Portugal Deixando aqui o Príncipe Por puro amor Filial. Dom Pedro príncipe real Esta Província regia Recebeu de Portugal Carta do pai que dizia Retorne imediatamente Para esta Primazia

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Uma xícara de café de arrumação, uma xícara de café de conversa, com discussão. Uma xícara de café, de olhar o mundo. Uma xícara de café. Uma colher de mexer, doces pensamentos. Uma xícara, quase meia, de solidão. A porta, da casa da minha vó, estava sempre aberta. Para tudo que quisesse, por ela, entrar: meninos, zoada, vento, ventania, redemoinho, senhora alegria, dona tristeza, poeira da

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Fraglante da Lua na Noite de 28/9/2026 Rua Maria Lila Carvalho, São Vicente.Coronel Manoel Rocha, apareceu andando a cavalo, na Maniçoba. Para ele a estrada continuava a mesma. Uma pequena mudança eram aquelas duas fileiras de casebres de taipa, a maioria, antes, coberta de palha de coqueiro. Agora, de telhas, de barro cozido. Iam emparelhadas brincando feito cavalinho de carrossel, acompanhando

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Derick acordara tarde. Costumava abandonar as almofadas, entre cinco e meia, e seis da manhã. E ia direto lá pro quintal. Punha-se a dar carreira em pardais e sanguis. Felinos amavam aquilo. Exercício matinal, dos bons. Naquele dia, acordara dez e meia. Fez um alongamento, de couro e ossos. Com o corpo inteiro saudou a primavera. Primavera sem flores, primavera sem o canto da cigarra. Primavera

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Uma Máquina. Muitas vezes, uma velha “Maria Fumaça”, conta mais história que o personagem de um romance. Relata de alguém, que ninguém jamais escreveu. E falam de homens que deixaram para trás família, filhos, esposa. A se aventurarem, muito longe de casa. Sem sequer saber se um dia voltariam. A abrirem caminhos a ferro e fogo, mesmos por dentro de rios. Construção de estradas de ferro, estradas

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Os avós, de tempos atrás tinham mãos brutas. Ainda assim, jamais desvendariam segredos trancafiados nos objetos dos dias atuais. Cheios de surpresa, ficavam, ao verem que, de dentro deles, seus netos conseguiam fazer coisas incríveis. Um clique, um toque. E folhas de livro se transformavam em aliens, folhas de mato viravam seres da pré-história. Alana lia, num sussurro, trechos de poesia. Difícil

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Uma estrada. Três homens iam caminhando. Debaixo de um sol de agosto. Há cinquenta anos, havia partido, estava de volta. Vinha a pé. Do mesmo jeito que se fora.  Sem que ninguém se desse conta, haviam desaparecido. E agora voltavam. Alguém, em algum lugar, em determinado momento, de suas vidas. Na certa, deva ter se perguntado: onde andará? Perceber que voltavam, era perfeitamente normal.

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Eram três mulheres. Uma mãe, uma filha, que também era mãe, e uma neta. Três vidas compartilhadas, numa mesma natureza. Mesma origem, mesma genética. Debaixo do mesmo teto, dividindo sonhos, problemas, preocupações. Das seis da manhã as vinte e tantas da noite, vivenciavam juntas. Unidas, degustavam realidades. A casa era modesta. Os pássaros redefiniam prioridades a cada alvorecer. Os telhados,

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Flagrante de um belo sair da lua Cheia no Sítio Calango Verde. Zona rural de Senador Rui Palmeira-AL.A lua cheia. Translucidamente vagando sobre uma tarde entre brancas nuvens, de céu azul, tendo logo a baixo o frenesi de um dia de feira. Um sábado do tamanho da cidade. Em suas vias, suas praças, igreja, bares, especificamente nesses dias simplesmente a urbe implodia. Turbilhão de gestos,

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Imagem obtida da ponte do Riacho Camoxinga . Ao fundo Serrote do Gonçalo.Uma casa rústica, uma beira do cais. Um alpendre, um ser havia de ser. Um ser haveria de estar àquela cadeira de balanço. Uma bela mulher. Um ser haveria de estar, naquela rede, um belo rapaz. Ambos, sentindo o sabor do vento que vinha do mar. Também naquela cena, uma caneca de cerveja. Caneca branca, de louça, louçã.

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BIOGRAFIA DE FRANCISCO SOARES.  NASCIMENTO: Francisco Soares Campos nasceu no dia 07 de novembro de 1945. Em Santana do Ipanema. Em uma casa de residência. No início da Rua Barão do Rio Branco (onde atualmente é o Bar de Zé de Pedro). Morou ali, até por volta dos cinco anos. SEUS PAIS: É filho de Dineusa Bezerra Campos (hoje com 84 anos de idade), dona de casa, e João Soares Campos,

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   Sentado a praça. Sozinho, e consigo mesmo. Como as pessoas faziam antigamente. Assim se encontrava. Estava tão antigamente, que se sentiu meio que invisível. As pessoas não o notavam. Considerava-se um cara um tanto esquisito pra sua época, excêntrico na verdade. Sempre metido num blazer, ainda que os dias fossem os mais triviais. Destacava-se na multidão, de iguais. Parecia um

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A biblioteca, um refúgio. Belo mundo, obscuro, aprendera a tatear. Amigos de verdade, ali estavam. Devagar, paulatinamente o descobrira. Ia se apegando a coisas que faziam sentido. O dia nascia, o dia vivia, o dia morria. Livros, jamais morriam. Um relógio de algibeira consultado. Aprendera a escolher livro pelo cheiro. Sabia que cheiro eles tinham, e sempre os cheirava. Aquilo fazia-o sentir-se

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A primeira coisa que lembro, desde que me entendo de gente, o doce embalar de uma cantiga de ninar. Vinda da mais bela voz que jamais esquecera, a da minha mãe. O mais incrível era, que ela, se quer abria a boca. O som saía de suas cordas vocais, e chegava-me através do corpo, do contato pele, com pele. Som morno, melodioso, acalentador. O tempo, senhor de todas as coisas, aperfeiçoaria os

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 O cemitério ficava no alto da serra. Diante do portal, pra quem ia saindo, o mar enchia os olhos, de sal, de sol, the soul. Olhasse pra o norte, lá estava, proeminente, majestoso, a cerca duns mil metros, o farol, com seus mais de vinte metros de altura. As faixas negras diagonais, dando a impressão que naquele local existia uma barbearia, invisível, de um povo gigante. Para além dos muros,

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 Uma capela, branquinha, de uma torre só, lateral. Um ícone de São Francisco de Assis no frontispício. A rua, desembestada de calor, abafada de solidão. Nuvens atarefadas d’água, acinzentava, de canto a canto. Vasto céu, cansado de não ter o que fazer, nem mais pra onde ir. Uma salinha exígua ao fundo da igrejinha. A porta, um retângulo negro na vertical, era o que, de cá de fora, se via. Lá

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 Um ônibus, na madrugada. Gigante azul, deslizando lento e calmo. Lembrava, nas formas, antigas geladeiras, da década de cinquenta, arredondado nas pontas. Molhado de chuva, semelhava um caubói, com imenso Ray-ban. Depois de noitada de farra, guiando, embriagado, sua Harley-davidson pela Rota 66. Lentamente foi se encostando a calçada. Parou. O som característico do balão de freio, se

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O nome do dia era manhã. A luz não viera, não viera ainda, a luz. Pássaros invisíveis anunciavam o que estaria pra vir. Uma casa, uma sala de sofá, iluminada por um abajur, a janela, Analuz. As trevas, deitada sobre as coisas, dormia. Tudo que se estava da luz afastado, o escuro engolia. A silhueta da serra projetada num denso azul, do céu noturno. Acordar de madrugada fazia Analuz pensar que era

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 Letícia estava na cama. Não tinha a menor ideia de quanto tempo havia dormido. O corpo parecia não querer obedecer aos impulsos, ou as ordens das sinapses dos neurônios enviadas do cérebro: abrir os olhos - tão pesadas as pálpebras, se recusam atender-lhe. Sentar-se – nem um músculo se movia - Ir até o banheiro - nada. Tentou coisa mais simples, virar de bruços - em vão. Só duas funções,

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Seu Paulo aparentava cansaço, um dos braços sobre o ombro da esposa, pesava. O outro, segurava a mão do enteado. “Paulo! Por que me persegues?” Absorto em pensamentos, sequer ouvia a multidão, de gente que entoava cânticos e orações. A mente vagava, sobre o último exame de próstata que fizera. Nele, o médico detectara um câncer, em situação bastante preocupante. No entanto, preferiu fazer mais

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Lá ia o mundo, bolando, pelo infinito a fora. Mundo girando, vagabundo. E na casca, levando um tanto de gente. Gente, que as vezes, nem um muquifo, onde se amparar tem. Um buraco, pra chamar de “lar doce lar”, não tem. Gente que acaba fazendo da cidade sua casa. Pé de cão é um desses. Habitante desse planeta, e sua casa, o mundo.  José Luiz Ferreira Santos, esse foi o nome que lhe deram na

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