A Arroba das Palavras

Beira rio

2012-01-30T16:23:00.001Z

Tudo tão azul,

Este rio, este mar,

Que já não sei se é céu

O que alcanço com o olhar.

Pasmo emudecida

Em contemplação pela vida

E detenho-me com espanto

Ao reparar na imensidão

Que sem ter fim ou principio

Compreende este bailar

Das aves que riscam o céu

dos barcos a navegar

E neste meu devaneio

Acompanho com o olhar

Até onde a vista alcança

lá longe a curva da ponte

onde nasce a esperança.

VERTIGEM

2012-01-24T18:21:00.000Z

Autor desconhecido - Foto retirada da net
A vertigem que sinto

quando em ti pousa o meu olhar

E sonho imaginando,

Ou imaginando sonhar

Que te possuo e como se fosses de veludo

Envolvendo-me a alma e em tudo

sinto esta estranha sinestesia

Esta vibração que me deixa endoidecida

Quando as tuas mãos nas minhas

E os dedos oscilando com mestria

Me fazem tremer este insólito sentir

Que sobe ao cume mais alto

Desígnio de um obscuro provir

Que do mais profundo de mim brota

E mais e mais me faz fluir.

Abandono-me assim à fantasia

De te imaginar sonhando

Enfeitiçando-me o prazer

De na minha boca ter o gosto

Deste gozo que por tanto subir

Cai abrupto e falido

Exangue e elanguescido

Adormecendo-me amante

Desenhando-me no rosto

Um quebranto a sorrir

Pablo Alborán - Desencuentro

2012-01-24T12:45:00.000Z

No puedo seguir
buscando tu aroma en el viento
no puedo mentir
y ocultar lo que siento

Intento vivir sufriendo bajo este silencio y de nuevo por ti
me hundo en un infierno
no era prisionero de tus
labios y ahora que estas lejos yo te deseo como el aire
del baile de tu cuerpo

Puedes olvidar mi nombre
puedes olvidar mis besos
pero en el aire permanece
mi voz y mi recuerdo.

Sufriendo por ti me pierdo en un mar de dudas
me mata este dolor, me ahoga mis lagrimas
en dudas mi mar es cada noche mi cuerpo y mi alba haces
lloras mis ojos haces que pierda la calma

No era prisionero de tus labios y ahora que estás lejos
Te deseo como el aire del baile de tu cuerpo
no era prisionero de tus labios y ahora que estas lejos
Yo te deseo como el aire del baile de tu cuerpo

Puedes olvidar mi nombre
Puedes olvidar mis besos
Pero en el aire permanece
mi voz y mi recuerdo

Um Novo Começo

2012-01-17T15:57:00.000Z

Nú Feminino - Manoel Constantino

Ninguém pode fazer história se não quiser arriscar a própria pele, levando até o fim a experiência da própria vida, e deixar bem claro que sua vida não é uma continuação do passado, mas um novo começo. Continuar é uma tarefa que até os animais são capazes de fazer, mas começar, inovar, é única prerrogativa do homem que o coloca acima dos animais.

Com efeito ela assim pensava e lutava para se manter à tona da dura realidade que enfrentava há já alguns anos.

Vitima de violência doméstica com requintes de tortura psicológica tinham-na levado ao seu limite máximo de resistência. Ele tinha sido militar e fez questão de aplicar nela as práticas destinadas ao inimigo: agredia sem deixar marcas físicas.

Um dia ela fugiu.

Fugiu dele e de si própria. Deixou de o amar e pensava muitas vezes que, provavelmente nunca o teria amado – saiu de uma relação de tantos anos a pensar que não tinha sobrado nada. Esqueceu tudo o que ficou para trás.

Recomeçou.

Procurou refugio e companhia e deixou-se novamente encantar, pensando que com isso se libertaria realmente. Entregou-se , de novo, de corpo e alma. Havia uma rosa a florir e um responsável por esse florescimento. Tinha levado tanto tempo aquele jogo de sedução.

De novo o destino lhe bateu no corpo e na alma. Recusou-se a acreditar que fosse possível tal sorte. Lembrava Jung e concordava com ele: (...) O homem que não atravessa o inferno de suas paixões, também não as supera”.

Revestiu-se de paciência, procurou refúgio em Deus, tentou perceber o que era o Amor e percebeu que finalmente amava, contra tudo e contra todos.

Sucede que “O homem sobrevive a terremotos, epidemias, aos horrores das doenças e a todas as torturas da alma, mas a tragédia mais atormentadora de todos os tempos tem sido, é e será a tragédia da cama”. Leon Tolstói

Ela não compreendia porque é que ele fugia dela, não percebia se a ausência de desejo dele era somente por ela ou se seria por todas as mulheres em geral. Tentou perceber o pensamento e o sentir masculinos. Em vão. Sofria horrores por não conseguir sair da situação. Tornou-se obsessiva, dava tudo de si e recebia tão pouco.

Deu por ela a envelhecer antes do tempo. Deu por ela a viver a vida que era dele em que nunca conseguiu desenvolver as suas potencialidades e afectos, A tentar ser perfeita, demonstrando que tudo estava bem quando afinal não estava: os seus olhos tinham perdido o brilho, à libido tinha-a amordaçado, deixou de cuidar de si e do seu corpo, a cada dia que passava deixava de ser feminina.

Se as pessoas tivessem enchido antes a taça da vida até transbordar, e a tivessem esvaziado até a última gota, certamente seus sentimentos agora seriam outros. Tudo aquilo a que quereria pegar fogo estava consumido, e apesar da quietude da velhice ser bem vinda para muitos, ela no seu íntimo revoltava-se porque não conseguia esquecer que só poucas pessoas são artistas da vida, e que a arte de viver é a mais sublime e a mais rara das artes.”

Ele tinha-a renegado.

Para além disso doía-lhe os olhares dele para outras mulheres- as da faixa etária dos 30. Não compreendia, decididamente a psique masculina. Não era só ele que sofria, ela também –e calada.

Ultimamente andava numa fase de indecisão: envelhecer calmamente ou voltar a ser quem era, cuidar de si e do seu corpo e partir de novo para a vida. Um novo começo que significava desligar-se dele e tentar esquecer o que significava amar.

Asas de Linho

2012-01-14T15:48:00.000Z

Dédalo e Ícaro

" Quando será derrubada a infinita servidão da mulher, quando ela viverá para ela e por ela, o homem, - até agora abominável -, tendo-a despedida, ela será poeta, ela também!
A mulher descobrirá o desconhecido! Seus mundos de ideias divergirão dos nossos? Ela encontrará coisas estranhas, insondáveis, repugnantes, deliciosas; nós as teremos, nós as entenderemos." Arthur Rimbaud

Um dia virá em que voarei
Com asas de alvo linho
Que me entretenho a fiar.
Não as asas de cera,
As de Dedalo tombado no mar
O fito é fugir daqui
Deste labirinto onde existe
um monstro que me quer aniquilar,
Cabeça de touro, corpo disforme
Alma inexistente ou se a tem
Parece não a quer revelar
Farei um castelo da nuvem mais alta
Por sol terei uma estrela
E lençóis de gaze para me tapar
E lá do alto vigiarei o sono
Dos que não perderam a esperança
E lutam para a realizar.

Tempestades

2012-01-03T18:36:00.001Z

Farol da Guia. 1900.
Aguarela s/ papel. 35,5 x 39,2 cm.
Colecção particular.
Foto: Pedro Aboim Borges

A minha vida é um rio

Sempre a correr para o mar

Ecos da minha génese

Que não consigo parar.

Percorro montes e vales

Sempre a serpentear

Roubo das latadas

Cachos de uvas, jasmins

E flores de absinto.

E deixo-me embriagar

Malvasia, moscatel

Em cálices de puro âmbar

Em leitos feitos de mel.

E vou deambulando

Até à foz deste meu rio

Onde a vida me quer levar

Espraio a minha alma azul

Com fímbria branca a debruar

Por entre a espuma das ondas

Que te querem abraçar

E neste suave balanço

Num vai e vem sem ter fim

De sete em sete ondas

Avassala-me a saudade

Que sinto dentro de mim

Então surge a tempestade

E o mar rola furibundo

Sempre à procura de ti

Galga terra e galga pedra

Vai ao cimo e vai abaixo

Vai até ao fim do mundo

Sem nunca te encontrar

Onde foi que te perdi

Porque me deixaste afogar?

Eu sei, aliás, todos sabemos, que este tempo de "fim de ano" é por regra considerado festivo, com a quase sempre reunião das famílias pelo Natal e as "diversões" da passagem do ano. Por tudo isto talvez seja oportuno deixar aqui uma reflexão para 2012.

2011-12-28T17:35:00.000Z

Neste “aqui” e “agora” que fazem parte da nossa caminhada terrena e digo "nossa" porque não estou sozinha, existes tu aí desse lado – tu e eu juntos neste percurso de vida. Talvez nunca nos toquemos,e não passemos de uma realidade apreendida a uma ou duas dimensões, não obstante ela ser de 4; mas ambos temos consciência de uma voz interior – às vezes mais do que uma – a tal que nunca se cala e que pretende ser quem somos nós ; ( e afinal quem somos nós?), já que o nosso EU é tão efémero? Procuramos incessantemente alimentar esse efémero, seja a que preço for.

Assim nasce o desejo, sempre mais e mais, o desejo de adicionar qualquer outra coisa ao nosso efémero EU.

E depois nasce o medo. E depois nasce a frustração. Existem sempre emoções a nascer e a morrer dentro de nós.

Acabamos por não entender que existe um Universo dentro de cada ser humano! E, porque ao SER, nada se pode acrescentar nem retirar – existimos assim desse modo – tão simples!

Para quê complicar?

“Olha o sol que vai nascendo/ anda ver o mar...” cantava Zeca Afonso; vem ver o mar e nele te acharás inteiro, por cada onda batida na praia entenderás a perfeição, a maravilha deste planeta chamado Terra a casa onde todos vivemos e onde TODOS deveríamos ter paz e igualdade de condições.

Por tudo isto espero aperfeiçoar-me como SER no decorrer de 2012 tendo como meta o belíssimo poema escrito por Max Ehrmann:

Vai calmamente, entre o barulho e a pressa, e lembra-te da paz que somente existe no silêncio.

Na medida do possível, e sem te atraiçoares, tem boas relações com todas as pessoas.

Diz a tua verdade quieta e claramente. Ouve os outros, mesmo os obtusos e ignorantes. Eles também têm uma estória a contar.

Evita as pessoas ruidosas e agressivas. Elas são tormentos para o espírito.

Ao comparares-te com os outros, tornar-te-ás ora vaidoso, ora amargo, pois há sempre pessoas que te são inferiores ou superiores.

Goze tanto as tuas realizações quanto os teus sonhos. Mantém-te interessado naquilo que fazes, por muito humilde que seja. Aquilo que fizeres é algo que realmente possuis, num tempo em que tudo muda sem parar.

Pratica a prudência nos teus assuntos comerciais, pois o mundo está cheio de trapaças. Mas não deixes que isto te faça cego para as virtudes que existem. Muitas pessoas se esforçam por ideais altos. Por toda parte a vida está cheia de heroísmo.

Sê tu mesmo. Não finjas afeição. E nem sejas cínico acerca do amor. A despeito da aridez e do desencanto, ele renasce tão teimosamente quanto a erva daninha.

Aceita com elegância o conselho dos anos, deixando graciosamente para trás os prazeres da juventude. Cria força de espírito para te protegeres na desgraça repentina. Não te aflijas, porém, com coisas imaginadas. Muitos temores nascem do cansaço e da solidão.

Tem uma disciplina saudável, mas sê gentil para contigo mesmo. Tu és um filho do universo, tanto quanto as árvores e as estrelas. Tens o direito de estar aqui. E, quer saibas disto ou não, o facto é que o universo caminha como deve. Por isto, fica em paz com Deus, não importando como pensas que Ele é.

A despeito da barulhenta confusão da vida, mantém-te em paz com a tua alma.

Com todos os seus enganos, labutas e sonhos não realizados, este continua a ser um belo mundo. Cuida-te. Esforça-te por ser feliz...

BOM ANO de 2012!!

Boas Festas

2011-12-27T18:29:00.001Z

Às vezes olho para as palavras e sinto que estou farta delas. Sempre as mesmas palavras a quererem significar o mesmo. Porque se não lhes muda o sentido e não se reinventam as ditas? Assim por exemplo: Pátria quereria dizer uma outra coisa que ainda está para se conhecer, porque alteraram a essência, volatilizou-se. Surgiu a Branca de Neve e os anões deixaram de ser sete, para passar apenas a ser um! Tudo é um jogo, um conto, outrora de fadas, hoje de quase terror. A Branca de Neve chama-se agora Merckel e o seu bobo da corte passou a ser francês- ao menos resta-nos a origem –será que os bobos nasceram em França?!

Hoje estou cheia de interrogações, a ponto de querer inventar novas palavras, talvez porque esteja farta do discurso sem método.

Habituaram-nos na escola a jogarmos o jogo das palavras, esqueceram-se foi de nos darem outro tipo de instruções : não vale fazer batota, poesia e prosa não jogam com determinas siglas tais como TAEG , TBN, TBAN e outras que tais.

E agora que nem as palavras valem, vulgarizou-se o sentido, até os adjectivos não são bem vindos na prosa, assim sendo para que servem? Demasiada adjectivação, demasiadas siglas desprovidas de valores ( mas como muito valor material).

Pergunto para onde rumamos? Não vale escrever aqui a palavra Amor, a maioria foge dela como o diabo da cruz; sentimentos é coisa azeiteira dizem. A minha geração utiliza muito uma palavra : divórcio, acho eu que está tudo a desmoronar-se, mulheres para um lado , homens para outro! E o sentido das palavras gasto! É por isso, se calhar, que estamos em crise!

Assim sendo, olhem....boas entradas ( não sei muito bem onde, pois cada um entra onde pode) e boas saídas tipo "Meo go, Meo go" – o anúncio mais idiota que por aí anda!!! Até a publicidade anda pelas ruas da amargura! A propósito de saídas, sigam o conselho do nosso PM o P. Coelho que saltou directamente do País das Maravilhas e aterrou no labirinto do Minotauro, anda às voltas a dizer-nos que já estamos atrasados, perdão falidos !Para 2012 não prevejo nada de bom - nem preciso da palavras da cartomante Maya para chegar a essa conclusão. Se calhar os Maias até tinham razão. A ver vamos! Entretanto vou-me dedicar à pesca, pode ser que no fundo do rio haja um cofre e logo com a sorte que tenho , em vez de sargo pesco um cofre cheio de palavras novas -J Tchimmm , Tchimmm!!!

Desejo a todos um Santo Natal com muita Paz e Harmonia.

2011-12-22T17:48:00.003Z

Song of the angels, Willian Adolph Bouguereau

Este Natal tenho saudades

Dos que partiram de mim

Deixaram-me a solidão

O vazio do lugar

Na mesa da consoada.

E nunca mais vão voltar.

Às vezes queria poder acreditar

Que vou encontrá-los no céu

Ou em outro qualquer lugar

Mas o Natal não mais será o mesmo

Pois já deixei de sonhar.

E se há um Menino Deus

Que a todos veio salvar

Menino Jesus, este Natal

Leva-me contigo

Para as saudades matar.

Daqueles que já partiram

E que tanto quero abraçar.

Sou filha e hoje sou mãe

Com exemplo para dar

Mas meu Menino Jesus

Custa-me tanto ver

O vazio daquele lugar.

E para não ficar assim

Um prato a mais na consoada

Menino Jesus, se entendes não me levar
faz com que Alguém do Teu Reino
venha à minha morada

E faz como que a minha casa
por Ti seja abençoada.

2011-12-15T15:55:00.001Z

O banco era de madeira daqueles verdes, de jardim, a beirar o relvado inglês, sentada nele, passeava o olhar pelos tons de Outono que caíam em redor como uma espécie de enormes flocos de neve acastanhada. Meio perdido o olhar, ensombrado por nostalgia, tentava encontrar significado para o vazio que sentia.

Ultimamente a ideia da morte invadia-lhe a mente numa fracção de segundos, deixando uma sensação esquisita que se esforçava por afastar .

Passava a vida a esquecer que somos seres finitos. Interrogava-se como sentiriam aqueles que, pela ordem natural das “coisas” ou pela força das circunstâncias, mais perto desse términos estariam; que pensariam? Será que a natureza é benévola e nos vai desprendendo suavemente de tudo aquilo que durante a vida conquistámos, muitas vezes com sangue , suor e lágrimas?

A vida tinha sido uma longa viagem de auto descoberta através dos meandros da natureza humana mais profunda; naturalmente estava atenta mas a insatisfação interior era tanta, que nada parecia fazer sentido: sem afectos não valia nada!

E ela que sempre esteve pronta para amar, apenas encontrou no seu caminho pessoas com imaturidade emocional: gente com medo da vida e do sofrimento que a mesma implica e sem coragem para mudar seja o que for, a fazer lembrar casulos com crisálidas mortas. E sem sofrimento não há renovação.

Seja como for há que continuar o caminho. Levantou-se e procurou o calor de um animado centro comercial: lá dentro sentia-se mais reconfortada e depois sempre havia o brilho das luzes e o riso das crianças a tirar fotografias no colo do Pai Natal.

2011-12-13T22:52:00.002Z

Moema,* 1866

Victor Meirelles (Brasil, SC 1832- RJ 1903)

Óleo sobre tela, 129 x 199 cm

MASP – Museu de Arte de São Paulo

"Dói muito o amor no Outono porque nos é agora evidente que andámos enganados, que temos que descobrir outra estrada e que, para isso, não é fácil arranjar companhia, nem sequer interlocutores: quase todos se acomodaram ao jeito daquilo que nos deram para a gente se vestir (...)" in O Riso de Deus de António Alçada Baptista, Ed. Presença.

Quando penso no assunto sinto que estou a tornar-me exímia nas minhas actuações embora saiba que é um papel secundário. Ainda não tinha nascido e já me estava destinado ser personagem secundária nessa peça. E já não restam dúvidas que a represento a preceito! Se na vida há coisas que faço bem é, de facto, representar este papel que me destinaram: coloco bem a voz, tenho uma postura natural, entranho-me na pele da personagem, sempre acompanhando com um sorriso amável e caloroso, tal como exige a personagem, e todos os dias vou laborando (no mesmo erro) o de fingir que eu não sou eu. Esta representação obriga a que, de cada vez que estou contigo – e tu és o meu público - não arrisco a revelar-te a imensidão dos conflitos internos – isso seria um autêntico falhanço. Há uma epopeia em mim, uma luta gigante em que engulo palavras atrás de palavras e nunca chego a construir uma única frase com a minha real identidade.

E tu a olhares-me como quem não me olha verdadeiramente, confortavelmente instalado nesse fauteuil. Eu, daqui, não te consigo enxergar, o brilho dos projectores cega-me por completo. Tão pouco sei o que vês! Verás tu a personagem ou mulher que existe em mim? Talvez esta última não exista. Mas quero que saibas que aquilo que eu dou é aquilo que acabo por ser, convencida da minha própria verdade ou da mentira - já não sei. E presenteio-te com esta esforçada actuação, feita com compostura e , sobretudo muita contenção – como todos os bons papéis exigem: nunca deixar emergir o nosso verdadeiro Eu.

Lá para o fim da encenação, e muitas vezes depois de já ter actuado, ainda tenho algures a esperança - talvez vã - que surja da parte dos espectadores uma daquelas estatuetas douradas , em forma de abraço (daqueles que em tempos existiram) – espécie de trofeu que consagre esta minha actuação. Uma estatueta com aquela que Rodin concebeu, não sobre "O Beijo" mas sobre , e acrescentou eu sobre "O Abraço".

O tema desta personagem que faço viver através de mim baseia-se no título “Eu hei-de amar uma pedra” conhecida obra de Lobo Antunes. Pois é assim mesmo: granito ou diamante, não importa o grau de dureza , porque a personagem a quem eu dou vida não consegue quebrar essa pedra - encarcerada que está nas profundezas do Ser, uma obscura gruta que encerra uma jazida de diamantes – quanto trabalho até conseguir fazer dela uma peça única de joalharia. Para lá chegar não hesito em fazer da minha consciência um artífice: tornar-me ourives, sendo que essa mesma consciência te busca e que dessa busca apenas encontra dor, contudo sabendo-a certa e inevitável continua nessa procura frenética. Continuo deste modo a representar e tudo me parece acabar bem….significando que um dia nós dois seremos pó cinza e nada! E todas as pedras do mundo se transformarão e servirão de berço para o nascimento de novas sementes .E porque só o nada poderá conter de novo o tudo.

Por agora vou retirar a maquilhagem e olhar-me no espelho – lá do outro lado outro alguém me perguntará : porque representas assim?

*Entre as muitas histórias brasileiras, verdadeiras ou não, em que índios têm um papel importante, como guerreiros, aliados, conhecedores da mata, personagens de literatura, há grandes histórias de amor. Dentre elas, uma em particular se firmou na paisagem cultural brasileira: Moema.

Passeios à beira rio

2011-12-12T21:07:00.000Z

E porque a crise está instalada, passear na nossa cidade de máquina fotográfica em riste, captar o que ainda é de borla! Aproveitando para vos desejar Festas Felizes.

Apanhar o momento, que no momento seguinte. é outro: esperar que os vulcões entrem em actividade e ficar ali.....especada!

Seguindo pela beira -rio

olhando o rio da minha aldeia

E há lá coisa mais linda ???

Sobre o Amor

2011-12-07T14:48:00.001Z

Saber de ti é sentir
Que a minha razão existe
E que dela nasce o amor
que a tudo e todos resiste .
Se o amor que eu te dedico
Outrora nasceu do desejo
Não se deixa agora comandar
Inunda-me por inteiro
Já não o possuo
É como rio revolto
Que tudo arrastando
À frente
Me enrola, e me asfixia
Como se fora serpente
E porque este estranho amor
Da minha razão nasceu
Logo após o nascimento
tratando de me trair
alienou o meu eu.
Roubou-me este coração
Que eu julgava possuir.
Agora que nada tenho
Nada possuo de meu
Alheada de mim mesma
E busco tudo o que é teu
Sem saber onde tu estás
Sei porque te pintam cego
encontro por fim a razão
do porquê de não ter ego.

O Sistema de Manchester

2011-11-26T14:46:00.001Z

Está sol lá fora.
Há coisas que me irritam, pois há; mas está sol lá fora!
Sou livre de sair, apanhar esse sol na minha mão, fechar os olhos e sentir que tenho todo o meu corpo a funcionar na perfeição – dou graças a Deus! Sou cristã, acredito que “lá fora” é a catedral onde o Deus em que tenho fé se manifesta. Apesar de ser inverno, está sol “lá fora”!
Irritei-me e fiquei entristecida porque na entrada do “meu” prédio - que não é meu, é do senhorio -que tem 3 apartamentos por piso, a multiplicar por 7 andares – havia uma cameleira carregadinha com muito mais que 20 botões de camélias vermelhas prontas a desabrochar, as flores eram dobradas; e digo havia, porque já não há! Mão humana e selvagem tratou de cortar as pernadas da árvore, inclusive arrancá-la da terra. Agora o canteiro está mais bonito! E eu adoro camélias, eu e a Margarida . Mas essa morreu tuberculosa - aposto que quem vandalizou a cameleira na entrada do “meu” prédio também terá alguma doença, será demência certamente – e porque anda tudo a ficar doido! E a Tuberculose grassa por aí. E tanto anda tudo a ficar doido que já nem se preocupam em relativizar – não há triagem como aquela nos hospitais – a de Manchester: é claro que quanto mais grave a situação clínica mais rapidamente devem ser atendidos. Ora isto deveria ser aplicado em todos as situações da nossa vida. Perguntam-me onde quero chegar ?! Já lá vou! A situação é a triagem! O que é verdadeiramente importante na nossa vida? Valerá a pena irritar-mo-nos porque a campainha da porta avariou? Ou a torneira? Pinga? Não toca? – a campainha? Bom…. Alguém me dizia que a “cozinha é o coração da casa” – quando existe uma avaria, o pinga-pinga da torneira, o esquentador que não funciona, o fogão que tem os bicos entupidos! Faz favor de ir à triagem!!! Fita verde colocaria eu no pulso dessa pessoa – não é emergente, não é urgente – é “chato” ah , pois é! O coração da casa somos nós, aliás nós somos o coração do mundo! Mas querem saber o que verdadeiramente é mais chato? É não poder ir “lá fora” pelo próprio pé, sentir o sol na cara, e ainda estar “lá fora” e não poder “ir para dentro” simplesmente porque o “ir para dentro” não existe – traduzindo : sem –abrigo, sem emprego, sem serviço nacional de saúde, sem médico de família e , pelo andar da carruagem, sem salário! Isto pela triagem de Manchester é uma fita vermelha no pulso, um AVC ! E como hoje é sábado e o sol brilha lá fora, vou sair e dar valor às pequenas coisas, que são muito maiores do que nós julgamos – e até que sabemos disso, mas temos tendência a esquecer – de vez em quando levamos um abanão , quando vemos um familiar ou amigo a partir , sabe-se lá para onde – e por breves instantes temos a noção da dimensão das “coisas” . Ora minha gente, vamos lá a relativizar e a dar sentido à vida! Apliquem nas vossas curtas existências o Sistema de Manchester! Pena foi a cameleira que foi á vida! Vandalismo puro!!! É com isto que temos de viver!

O Grito

2011-11-24T01:47:00.001Z

O Grito (no original Skrik) é uma pintura do norueguês Edvard Munch, datada de 1893. A obra representa uma figura andrógina num momento de profunda angústia e desespero existencial. O pano de fundo é a doca de Oslofjord (em Oslo) ao pôr-do-Sol. O Grito é considerado como uma das obras mais importantes do movimento expressionista e adquiriu um estatuto de ícone cultural, a par da Mona Lisa de Leonardo da Vinci.

E porque o silêncio também pode ser violência

Quando nos obrigam a calar

Quando não querem ouvir mais nada

Em que se conjugue o verbo Amar.

E agora silenciada, que é como gostam

E a reprimir o que sinto

Que mais quereis de mim ó gentes

Apenas que vos diga porque minto?

Não posso, estou amordaçada

Na boca e no coração

Fui proibida de sentir, proibida de tocar

Resta-me não sei o quê atoarda e palavrão

É assim que me quereis ? Endurecida e cruel?

Em vez de usar caneta, marco com estilete o papel?

Confesso que estou tentada, talvez a usar o dito

Em vez de rasgar a folha, libertar-me desse modo

De quem me obriga a calar e rasgar o maldito

Abrir-lhe um sulco profundo, e tingido de vermelho

Morra a vociferar, aquele que me silenciou

E não me deixa ser grito.!

O espelho

2011-11-19T15:23:00.001Z

Óleo sobre tela de Lord Frederick Leighton - Light of harém (1830-1896)
Não preciso mais de espelhos
Para ver o que não está lá
A duplicidade é enganosa
Trai-nos com a realidade
Reflectida e ruinosa
O espelho do poeta
É a alma onde se miram profundezas
É lá que se busca a coragem
E se quebram as tristezas.
Assim para quê o espelho
Se a imagem não é fiel?
Há que cortar as amarras
Que nos poluem o espírito
Como se fossem fel,
amarguras não as tenho,
antes dúvidas, e mesmo assim,
quando olho no meu espelho,
não vejo nada de mim.
E se visse não olhava
com olhos de querer ver
para que o espelho não me engane
e não me faça sofrer.

Convite

2011-11-14T22:32:00.000Z

Miguel Almeida, coordenador desta colectânea, lançou-me o repto que, com gosto aceitei: Poesia divulgada aqui neste blogue, e agora publicada pela Editora Esfera do Caos. Eis o resultado : … uma agradável surpresa… … uma obra para todos os que vivem e sentem a poesia com intensidade… da qual me orgulho de fazer parte convidando a estarem presentes no dia 3 de Dezembro, pelas 17 horas, na FNAC do Colombo.

PIERS FACCINI THE TASTE OF TEARS

2011-11-11T00:21:00.000Z

O som dos meus passos

2011-11-07T16:40:00.002Z

A minha alma esfarela-se na penumbra

Aqui nesta soleira da porta onde estou sentada

À espera, eternamente olhando o mar

Sempre com a esperança de te ver chegar.

Mas nem nos ventos, que o mar sopra, tu vens.

E neste desespero a morder esperança

Cerro os dentes, firmo-me e digo

Não sonhes ó louca, não sonhes

Já não és criança!

Mas olha, lá mais no fundo, na linha escura

Onde o mar acaba e o céu começa

Há uma estranha claridade, deixa que a vida se transforme

Deixa. Dá-lhe um par de asas e devolve-a à liberdade

Tens a vida presa por um fio, como se fosse balão colorido

Solta-o, deixa-o ir devagar no céu subindo

A ver a campina, a serra, o rio e tu meu amor lá em baixo

A florir palavras mágicas, tacteando com as tuas mãos

Que eu finjo que me dizem adeus aí em baixo

E solto nas voz matinal dos pássaros

O eco do som dos meus passos.

Morte e Vida

2011-11-04T21:17:00.000Z

A morte torna-se tão certa

Quanto a vida o é

Pois é nascendo que se morre

E tudo mais é uma questão de Fé.

Pois assim sendo, como viver

Se vivendo é morrer

E tudo o mais nem sequer é.

A real(idade) é real (in)conforme a idade

Quanto mais longe da vida

Mais amar(rada) a liberdade

Menos te resta a ti ó escravo

Para com Fé morreres em Verdade.

Não ouses pensar que és livre

Verdadeira utopia

Nasces, vives e morres

Por um passe de magia

Nem tu nem eu saberemos

Distinguir, qual a noite, qual o dia

Em que és impelido a viver

O inicio de morte escorregando a vida

Como que por almotolia

talvez para dar lugar
a um novo (re)nascer.

2011-10-31T22:35:00.000Z

Mulher que lê,
c. 1890 Jacques-Émile Blanche ( França 1861-1942)
Óleo sobre tela

No minha mesa existe

Um livro pousado

Que não consigo entender

Fico-me assim a pensar

O que ele quererá dizer

Há nele uma fala oculta

Que não consigo alcançar

Espero que a noite caia

E me ilumine o luar

E de olhos abertos no escuro

leio o livro devagar

as palavras são estrelas

a letras a cintilar

é tal o brilho que imana

que me sinto a cegar!

Pela manhã, adormeço

Cansada de tanto olhar

Pouso o livro no regaço

E fico-me assim a pensar.

2011-10-25T22:40:00.000+01:00

Ensinamentos de provérbios árabes ao som de "Hino ao Sol".

Quero que feches os olhos

Que sintas, na brisa

No ar que te rodeia

A essência do meu ser

Quero que feches os olhos

porque algo vai acontecer

Entra por esse túnel de luz

Ouve agora o que tenho para dizer

Não temas, nada receies

Deixa-me dar-te a mão

Deixa que te guie

Até aqui

Ao meu coração

Escuta agora o som

A melodia

O bater acelerado

Um galope desenfreado

É assim que fico

Quando te construo em poema

Quando faço de ti a minha voz ao vento

Quando abro os braços e te procuro

Com olhar lá longe

Perto do firmamento

Já dei a volta ao mundo

A procurar a metade que me dizem pertencer

Voltei ao ponto de partida

Estarei algures, regresso certamente

Em cada promessa de dia

Em cada novo amanhecer!

A Poesia é transpiração da Alma

2011-10-22T15:42:00.000+01:00

(Imagem retirada da net)

Há um afrontamento em mim feito de raiva

Onda de calor, sangue e sal

Um transpirar de impossível

Um estranho amargo

Que me deixa assim tão mal.

Se me perguntarem o porquê

Apenas direi que não sei

Não localizo a causa

Só o efeito, e dentro de mim

Sinto um aperto forte no peito.

Ontem nasci, já lá vai tempo

Em que tenho vindo a morrer

Talvez seja sinal de que ainda

Tenho vida para viver.

Mas como gastar este tempo

Que me causa tamanha dor

Cada vez que em mim sobe

Esta onda de calor

Quando me invade o sonho

Impossível de realizar

Eis que transpiro a raiva

Que me oprime aqui no peito

E solto nestas palavras

A minha falta de jeito.

Estou tão incompleta

Ainda me falta tanto

Para me sentir poeta.

A Arroba das Palavras: Eça de Queirós: "Nós estamos num estado comparáve...

2011-10-20T12:06:00.000+01:00

A Arroba das Palavras: Eça de Queirós:
"Nós estamos num estado comparáve...: Eça de Queirós: "Nós estamos num estado comparável apenas à Grécia: a mesma pobreza, a mesma indignidade política, a mesma trapalh...

2011-10-16T12:24:00.001+01:00

Eça de Queirós:
"Nós estamos num estado comparável apenas à Grécia: a mesma pobreza, a mesma indignidade política, a mesma trapalhada económica, a mesmo baixeza de carácter, a mesma decadência de espírito. Nos livros estrangeiros, nas revistas quando se fala num país caótico e que pela sua decadência progressiva, poderá vir a ser riscado do mapa da Europa, citam-se em paralelo, a Grécia e Portugal"

(in As Farpas, 1872)

Assim sendo....

Voltámos a ser um país amordaçado
sofrido e roubado
O dia amanheceu envolto em bruma
o Povo pede o regresso do Desejado.

Haverá para aí algum D. Sebastião?
Se há, que não se faça rogado.
É a hora Senhores!
de lutar, e não deixar cair
este pedaço de terra
de Santa Maria chamado.
Mito? Pátria? País?
Este é o meu pedaço de chão,
onde um dia minha mãe me deu à luz
assim recuso para os meus filhos
a escravidão, e o roubo
deste terreno sagrado.
E porque te amo Portugal
chegou a hora Senhores
de recusar as amarras
e conservar a matriz
Contra os barões marchar!
Marchar!
E as armas são a cultura
a ousadia de querer
a vontade de um povo
que se não deixa vencer!