A Arroba das Palavras

TURQUIA

2016-01-14T15:58:00.000+00:00

Em Portugal passa das 4 horas da tarde, sei que chegaste bem a Ancara. Telefonaste do átrio do hotel, em pleno parque de Sultanahmet perto de Aya Sofia, a jóia da coroa de Istambul, a Igreja da Divina Sabedoria, (Aya Sofya em turco), hotel cujo nome apontei à pressa num post it. Fiquei apreensiva porque disseste que irias dar uma volta pela antiga Constantinopla sozinho; isto depois de teres almoçado no restaurante daquela estação que se tornou famosa pelo Expresso do Oriente – essa mesma de onde o Calouste Gulbenkian partiu um dia em fuga.

Porque terei de andar sempre com o coração nas mãos sempre que te ausentas para zonas cada vez mais inseguras? É certo que o mundo é um lugar perigoso, creio que nos tempos que correm ninguém pode escapar ao seu destino. Tenho saudades do tempo em que juntos deambulávamos- em paz - naquele colorido mercado de especiarias ( ao longe ouvia-se o murmurejar dos cruzeiros nas caóticas docas de Eminönü - próximas ao mercado), visitámos depois a mesquita de Süleymaniye; recordo aquele passeio pelo Bósforo , a paisagem ondeava ao longe com as fortalezas de Rumeli, a da Anatólia do lado asiático e várias mesquitas e palácios ao longo do estreito, até alcançar Anadolu Kavagi, a poucos quilómetros do mar Negro. Em Anadolu Kavagi, o ferry parou durante 3 horas, foi aí que depois do almoço explorámos o castelo de Kavagi. Foi aí que me prometeste que tudo seria diferente, que não voltarias a aceitar missões que envolvessem risco de vida.

No regresso, à passagem pelo palácio Dolmabahce, vimos juntos o sol a deitar-se no horizonte.

E hoje a realidade sobrepõem-se às memórias felizes – mais um atentado - desta vez na praça Sultanahmet, perto da mesquita Azul e da igreja de Santa Sofia, os monumentos mais visitados do país e perante o terror dos turistas que ali estavam. A detonação foi ouvida a quilómetros de distância, perante o relato da existência de corpos mutilados o meu coração fica apertado, com o medo que nele se instala. Digo baixinho que sou forte e que não cederei perante ameaças de gente cruel e desumana, evito pronunciar os seus nomes, apenas o teu repito alto e em bom som. Volta depressa.

ÁFRICA MINHA

2015-12-22T17:41:00.001+00:00

Hoje não teria sido possível ouvir a tua voz se não conseguisses telefonar. Contudo era quase o eco de uma voz distante e enrouquecida perante os horrores dessa guerra. Mal te consegui ouvir. Penoso o cumprimento do dever em terras que parecem amaldiçoadas: Warwara, Mangari e Bura-Shika.

     É uma África em convulsão atacada nas entranhas, violentada a cada hora que passa. As notícias sobre o ataque foram lentas a aparecer, há dificuldades de comunicação, resultantes da destruição dos postes de telecomunicações feitas pelo Boko Haram em ataques anteriores. Gente malvada e sem coração – disseste-me tu num soluço. Oiço-te e fico-me presa a silêncio aterrador apenas quebrado pelo respingo da rede telefónica.
     Como é possível que desde há meses o Boko Haram venha multiplicando os atentados suicidas, para os quais recorre com frequência a crianças e adolescentes na Nigéria e nos países vizinhos. E ninguém faz nada! Que Mundo estranho este, e nós aqui só falamos da Europa e dos EUA. África continua esquecida.
     Receio pela tua segurança.

E eu nada posso fazer para suavizar esse sofrimento, essa impotência que te faz submergir, essa raiva que te invade nas noites que parecem não ter fim e que sufocam. Onde está a nossa África? A nossa África Minha das estepes a perder de vista, dos embondeiros que se oferecem generosos nas suas copas rendilhadas para refrescar a tua e a minha sombra? Lembras-te?

Saberás tu ainda das noites de céu vermelho e do rugir distante das feras, dos tambores atroando magias?
Aquele era ainda um tempo de paz. A nossa paz. Um tempo em que os nossos corpos eram duas fontes cristalinas.

     E agora, tu aí, em redoma de ar condicionado; prisioneiro, pois que te está condicionada a liberdade de circulação, guardado a sete chaves. Olhar perdido, enovelado em pensamentos que se escapam céleres, oxalá viajem para bem perto de mim, da nossa baía – agora tão mansa e parada de tão triste que está.
–Espero por ti – confidenciou-me ela neste fim de semana que passou.
     Estive lá, bem junto às águas mágicas, entretive-me a desenhar círculos na areia molhada – numa espécie de código. A distância pode separar-nos fisicamente mas o meu pensamento sabe encontrar o teu, todas as noites, dentro do círculo que desenhei. Porque todas as noites abro as minhas asas e enceto nova viagem atravessando terra e mar. Nem mesmo que a vaga maior , a da sétima onda, desfaça o traço infantil com que quero assinalar como és importante para mim. Volta depressa.
     Na Noite de Natal junta-te a mim para que o nosso olhar se eleve no profundo do azul ceilão e oremos ao Salvador para Ele que tenha misericórdia dos inocentes que sofrem .

Eu queria levar poemas para combater a guerra

2015-09-15T17:09:00.002+01:00

Eu queria levar poemas para combater a guerra
O ódio, a intolerância, o egoísmo
Mas os mortos já não podem ouvir
Jazem de olhos esganados à procura
Da luz da última estrela.
Os vivos estão surdos e esqueceram
Que saber ler é agora um luxo.
Nada conta a não ser a réstia de água
Que escorre furtiva na lixeira que se avista
Eu queria levar poemas para combater a guerra
Mas esbarro no pavor quando olho
E vejo as minhas mãos tintas de sangue
Dou por mim a implorar que a cor fosse verde
E que os rios transportassem pão e vinho
E que o mar não estivesse tinto de ódio
Transformado em negra cloaca dos senhores da guerra.
Outrora brancas as velas, deram lugar à borracha
Camuflando caixões modernos feitos da última árvore
Que nasceu , não para fazer sombra, mas para ocultar
O horror do desespero, o grito sufocado pela vaga clandestina
A que chega na rebentação e trás já o poema amortalhado.
Maria João Nunes

Os náufragos de Medusa
óleo sobre linho 491 x 716 cm
Paris ,Museu do Louvre

O Caminho de Luang Prabang

2015-05-12T17:17:00.001+01:00

Faltou a coragem quando pensei em telefonar-te. Continuo a seguir-te os passos, através do mapa, nessa longínqua Luang Prabang; tu rodeado de templos com telhados dourados por entre monges que caminham em procissão pela cidade a pedir esmola, tu desse lado do mundo a fazeres o teu caminho - e eu aqui, deste lado, onde parece que nada se move.
Coloquei no forro da tua mala uma fotografia - assim não me esquecerás.Mas sinto que estás cada vez mais distante de mim, nessa busca desesperada de um retorno ao teu Eu. Aborreço-me sem ti por perto, e, das rotinas que tinha, vou-me desprendendo sem dar por isso: também já não consigo ler, ardem-me os olhos e acabo por me abandonar a mim e aos os livros num qualquer lugar.
Resolvo ficar imóvel, de olhos vazios, a tentar fixar o olhar num ponto na parede sem cor- talvez uma mosca, um mosquito ou outro insecto que ali poisou.
Em vão.
Teimoso o olhar desvia-se e fica parado no rosto aprisionado na moldura; o resto é a casa vazia e ,ao mesmo tempo, tão cheia de recordações. Lá fora o sol persiste em queimar o viço da erva que cresce desalmada nos canteiros.

Sei que um dia irás regressar ao lugar onde nasceste mas já não serás o mesmo. Pela ordem natural das coisas estarei lá, presente nesse lugar, esse será então o momento onde te poderei finalmente reencontrar, onde conseguirei então descansar. Nós dois à sombra do velho cipreste que recorta o céu azul . Quem sabe se poderei então abraçar a velha árvore e sentir no tronco o pulsar do teu coração. Enquanto assim não é aponto no mapa, com o dedo esticado, os caminhos por onde andas. Enquanto isso há a luz de Luang Prabang a primeira das virtudes de Luang Prabang para saudar os viajantes.Vejo os Frangipanis perolados com seu perfume inebriante- a flor símbolo do Laos -, os bancos de madeira salpicados de outras flores vermelhas que se desprendem das árvores e os monges e noviços com as suas vestes cor de sienna queimado ou ainda outros cobertos de ouro resplandecente. E tu, sempre tu sentado numa qualquer esplanada sorvendo o ar e o cheiro de café fresco, a espiar a actividade no rio, a passeares-te no colorido mercado de produtos e comida picante e no instante seguinte espraiares o olhar no horizonte rodeado por montanhas acima do nível do mar, na confluência dos rios Nam Khan Mekong.
Luang Prabang é agora o teu paraíso e eu não estou lá.

(c) Maria João Nunes

EXÍLIO

2015-05-11T16:01:00.000+01:00

Sigo-te à distância, através do caminho místico da cidade. Trazes em ti lugares desconhecidos: cidades pinceladas a lápis-lazúli, rios banhados a ouro e luares de prata cinzelada pelo melhor ourives do Universo. É por isso que te sigo, porque me deixas maravilhada como se tivesses acabado de chegar de um conto das mil e uma noites. Porque brilhas como sete sóis.

Cheguei fora de horas num tempo que já não me pertencia - em que tu já não me pertences - e por mais que persista em guardar-te na memória - esta vai-se cobrindo com véus tecidos por Lethe. É certo que resisto, mergulho devagar, sinto que me afundo mais e mais a cada noite que se esvai no calendário dos homens. Acabarei exilada. Vislumbro-te por entre a cortina de bruma que paira sobre a cidade. Imagino-te a cada manhã, piscando os olhos sob a luz abrupta, recomeçando uma e outra vez numa luta constante, a desviar a cortina do desejo para deixar entrar a claridade nua: a luz da realidade com que te vestes e caminhas nas artérias da urbe . Este meu esforço de rememoração confunde-se com a pesquisa do verdadeiro. Afinal , saber não é outra coisa senão lembrar-me. Não me quero esquecer das noites incendiadas nem das madrugadas com céu cor de meloa madura que me traziam no ar o teu cheiro a saber a sal e exaustos, cansados,nos corpos arqueados em espasmos de volúpia amadurecida. Era o tempo da descoberta, da entrada nos jardins do Éden.

Resta-me perseguir-te os passos no caminho de basalto negro e branco, como se fosse a cidade inteira um imenso templo de alquimias escondidas. Exilada de mim e de ti.

PRIMAVERA ( Acho que regressei)

2015-05-08T16:53:00.004+01:00

Céu, magnífico azul
traçando o perfil das paredes caiadas
evocam a cor dos anjos
voando no cimo das latadas.
Perfume de primavera
incontáveis flores de todas as cores
rosas, sangue de Cristo
singelas as azedas amarelas.
é a primavera que nasce assim florida
de novo a seiva brota em hino à Vida.
E o ar que tu respiras volta a ter gosto
e som de maravilhas.
Vaidosos são os campos a perder de vista
os arrozais vestidos de esperança
gorjeiam pelo ar as avezinhas
e treinam sorrisos de criança.

Maria João Nunes

2014-06-19T11:38:00.001+01:00

Eu sou o anjo de pedra, a estátua pintada de cal
eu sou a miragem no branco areal.
Eu sou a lembrança do bem e do mal.
Sou a vela solta, no barco à deriva.
Cavalo alado, de asa ferida.
Eu sou a que não sou
a que nunca parte, a que nunca amou.
Sou o fantasma a deambular
eu sou cloreto de sal
sou o branco marfim
sou a dor, sou a memória
de tudo o que não tem fim.

@Maria João Nunes

2014-04-29T11:23:00.004+01:00

Neste longe se cumpre o presente
neste caminhar sem retrocesso
como se a vida fosse assim feita de partidas
estranha ilusão humana
a vida é feita sempre de despedidas
entre o ontem e o amanhã
na projecção do destino
ontem foste a sombra do homem
que começou a sonhar
voltar um dia a ser menino.
entre a certidão de nascimento
e a certidão de um óbito
um sopro de vendaval, um verão
uma primavera, um outono
e uma folha amarela
a tua alma a cair, a cair
numa fenda do destino
por onde se vai o inverno
e tu, espiral, ainda projecto de homem
todo tu em desatino.

Maria João Nunes

Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea - Entre o Sonho e o Sono.

2014-03-20T13:27:00.000+00:00

É com o maior prazer que a Chiado Editora e eu, como co-autora, convidamos a estarem presentes no lançamento do V volume da Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea "Entre o Sono e o Sonho" - já no próximo Sábado, dia 22, pelas 16 horas no Casino Estoril - com prefácio do Professor Guilherme D´Oliveira Martins, Ex Ministro da Educação, das Finanças, da Presidência, e actual Presidente do Tribunal de Contas e do Centro Nacional de Cultura.

2014-03-20T13:19:00.004+00:00

Tantos São Os Gestos Avulsos

O meu obrigada à Carmo Vasconcelos e Henrique Lacerda Ramalho pela inclusão de um poema de minha autoria na FÉNIX - LOGOS N.ª 7

Ano Novo, VIDA NOVA

2014-01-02T16:39:00.002+00:00

Não sou gato, não tenho vida de gato selvagem, doméstico nem as ditas sete vidas.
Também não tenho vida de cão, dos de luxo e se assim fosse, mal comparada, seria um daqueles que deabulam e a quem atiram um ossito para roer- vai-te contentando malfadado ainda tens muita sorte em estares vivo - diriam, talvez.
Daí que levo a vida a pelejar contra moinhos de vento sem ser D.Quixote de La Mancha.
Eu gostava mesmo era de ser ave, dessas do paraíso para poder encantar.
Ando espantada da vida e esta não me quer brindar com dias de sol para me aquecerem a alma.
Agostinho da Silva às páginas tantas escreve "que sofrer é um direito de primogenitura e não o podemos trocar por nenhum prato de lentilhas". Mais dizia nas suas Sete Cartas a Um Jovem Filósofo "que a dor só é fecunda quando a amamos, quando a vemos como indispensável à escultura que se está fazendo na nossa alma", parece-me que o estou a ouvir naquela sua voz tão familiar.
Ora assim sendo quer-me parecer que estou a ficar anquilosada e cheia de artroses, a minha alma está , mal comparada, a enormes pedaços de estalactites e estalagmites. Pois então. De tanto amar. Que mau serviço ando prestando a mim mesma; escultura inestética e sem beleza esta.
Se assim penso e assim sinto, e se só se existe quando se sente, está então na altura de trabalhar o caminho, e pelo muito que já me doem estas calcificações deverei fazer algo de forma a contribuir para a leveza sustentável deste ser.
Devorei alguma literatura esperando encontrar nela acalmia para o meu caso clinico. Trata-se verdadeiramente de uma patologia da alma e que deu azo, muitas vezes,a situações em que a comédia e a tragédia se cruzassem no meu percurso.
Declaro que persegui fantasmas transfomando-me eu própria num; sempre a espreitar pelas vielas e esquinas, a olhar de soslaio e como se fora eu um caçador furtivo à procura da presa invisível.
Tal busca redundou em nada porque a presa apenas existia no meu pensamento: inventei por inteiro o objecto amado; não desejo ser uma réplica de Sóror Mariana e resvalar na couraça da indiferença de um qualquer idiota que não merece mais do que o mesmo tratamento - o mesmo com que me trata.
Quero agora reformular o modelo e entreter-me pacificamente a gastar a única vida que Deus me deu. De uma vez por todas deixar de erguer altares a ídolos com pés de barro.No coração um fogo silencioso crepita calmo e sem arroubos, estes ùltimos que futuramentenão permitirei.
Devagar, atenta expulsarei de mim o demónio que tu és.

OCEANO

2013-08-26T12:43:00.001+01:00

Os meus agradecimentos à minha amiga Isa Alves que fez a montagem do texto e imagem :)

DESERTO

2013-06-28T10:15:00.002+01:00

Nos teus olhos brilham estrelas
que iluminam a curva do horizonte
a tua boca a nascente
de um riso que secou na fonte
à noite sob a lua prateada
sou deserto a arder em fogo
no meio da escuridão
no meio de quase nada
E o nada me norteia
sou semente arrastada pelo vento
aprisionada na teia
E eu sei que de nada vale
andar no mundo a viver
esta estranha servidão
que me faz não esquecer
que outrora o deserto era verde
a água sempre a correr
nascia do riso dos teus olhos
e me fazia perder.
perdia-me assim, sem saber
para onde voava a minha alma
num lugar de renascer
vendaval, pirâmide, cume
cimo do monte
fantasias
e eu sonâmbula sem te ver
mas sentido, sempre sentindo
numa eterna vibração
a paz, a harmonia
da natureza a perfeição
Eras tu, era eu
Éramos nós
para onde fomos
nem o eco se faz ouvir
no deserto, na vazio da nossa voz.
@Maria João Nunes

Salinas

2013-06-25T20:25:00.002+01:00

De que vivo eu, afinal?
se este meu mar é apenas sal
Se tenho a alma curtida
com tanto sol a queimar
se as velas que desfraldei
são asas do meu penar
se sou peregrina na terra
para onde vai meu caminhar
cega de tanto ver
cega de tanto olhar
e desbravando o horizonte
não vejo nenhum altar
Sobra-me esta ânsia
esta visão perdida
andar à toa na vida
a sempre eterna esquecida..

@Maria João Nunes

Melancolia

2013-03-19T02:17:00.000+00:00

“Quadrado de Dürer” é um Quadrado Mágico representado no canto superior direito da gravura Melancholia , obra do pintor e ilustrador alemão Albrecht Dürer.

No quotidiano que me embala
narcótico e enganador
veneno inodoro e incolor
destilo pedaços d'alma
calo silencios imensos

e nego-me setenta vezes
sete dias por semana
sem fim
e renego-me outras tantas
a não querer saber de mim

pedaço de roda dentada
engrenagem avariada
areia em grão tão polido
tantas vezes já lavada
por água e sal
pedaço de cloreto
que me faz sentir de um jeito
em que não encontro sentido

e no chão, sujo de óleo
da maquinaria infernal
brilha um pequeno nada
que mais parece um cristal

não sei se é pedra dura, perdida
se lágrima que vencida
se deixou cair ali
e tentando esconder da vida
no quotidiano que me embala
narcótico e enganador
renego, nego e aceito
a solução final
fixar apenas o olhar
naquele pequeno cristal.

Fome

2013-03-15T18:37:00.007+00:00

Lagrenee-a-estudante-de-filosofía-pintores-y-pinturas-juan-carlos-boveri

Às vezes dá-me esta fome das palavras

De as usar a sós comigo mesma

Como quem come um pedaço de pão

A alvura da folha chama por mim

Enfarinha a mesa, amacia-a

Como se fora leito alvo e puro

É nesta alvura feita desejo

Que me revejo, e neste puro ensejo

Sonho que sou maior e mais alto

Que ganho asas em cada letra que junto

E deste sonho feito fome me alimento

A mesa, a cama, a folha tudo tão alvo

E eu lá no meio perdida busco sustento.

Saudades

2013-02-24T12:50:00.001+00:00

Este meu coração enlouqueceu de vez
apostado em dar cabo da razão
a pouca que me assiste e já tão débil

qual o remédio para tal loucura
pois já nem sei quem sou
nem o que de mim procura
a outra parte tão perdida
se somos dois ou três
a procurar
o que devia apenas ser um
E saudade enganadora
a fazer lembrar o que não existe
e toda esta vida feita cansaço
ah, deixem-me dormir
devolvam-me o materno regaço
e pousarei lá a cabeça
enquanto tu mãe me afagas
as tranças negras e delas
retiras todo o embaraço.

William-Adolphe Bouguereau- óleo s/tela

Pink Floyd - A saucerful of secrets (Ummagumma version)

2013-02-18T21:25:00.001+00:00

Um sopro, uma aragem
arrepio, frio
morno, calor.
Toque recente, verde
de vagem.
Semente, veludo
passagem
e explode.
Grita, tão perto
não ouve
insiste, desliza
escuro caminho
pisa incerto
Corpo, dor
imenso deserto
Nota só
clave fechada

O Barqueiro

2013-02-17T20:18:00.000+00:00

Caronte o barqueiro de Hades

Nas águas suaves da memória rolam barcos
carregando sentimentos
desfraldam emoções brancas
parecem nuvens a branquear
o que para trás fica,
seguem vagarosas, deslizam
cisnes em forma de gotas
levam nas penas segredos eternos
ondulam pequenos toques de sal
escamas rosadas, opalinas
marcas do que não se esquece nunca
e é eterno.
Uma voz recôndita brilha no horizonte
redonda garganta de fogo ardente
foz e destino deste barco.

Maria João Nunes (17-02-2012)

Vulcão

2013-02-16T15:08:00.001+00:00

A gente às vezes cansa-se e pára
deveria ser para pensar,
Mas não pensamos muito mais
nem tão pouco conseguimos parar
e porque toda a acção anula o pensamento
Mas, devo dizer que não consegui
nem pensar, nem parar
e as minhas mãos foram tão poucas
insuficientes neste vulcão que teima em expelir
maldita lava que me queima
maldita cratera por onde sai o pensamento
que não me deixa parar
e , olho estas minhas mãos a pensar
que nada mais tenho que faça a ligação
com o mundo. Lá fora tudo parece inerte
tudo vai jazendo numa onda de rotina
se um dia este vulcão irromper
arrastará atrás dele toda a lama
que sujou a fímbria da minha alma.

Fogo Fátuo

2012-10-20T20:30:00.002+01:00

A Manuel António Pina ( 1943-2012)

Sabes porque não te olho nos olhos?

Porque o gelo do teu olhar

Embaciou as janelas da minha alma

É como se dentro de mim fosse Primavera

Sempre num eterno florescer de esperança

Mas lá fora, dentro de ti, há um imenso inverno

Um gelar de água parada no rio

Uma natureza adormecida

Um hibernar do teu ser, corpo transido de frio

Onde já não existe vida.

E mesmo assim, ainda te sinto, tão cega de amor que ando

Numa lenta combustão em que te fico esperando.

Desvio o meu olhar pelo transeunte que passa

E sendo apenas um ou todos os que na rua ou na praça

Se cruzam com este fogo, que sem verem onde está

Se o vissem apenas diriam que seria fogo fátuo

Como se eu fora apenas a sombra que liberta devagarinho

Crescendo daquela lápide que está no teu caminho.

Maria João Nunes ( 20-X-2012)

Rosie's Lullaby

2012-10-05T12:21:00.001+01:00

Seda....

2012-09-30T15:03:00.000+01:00

(Foto retirada da net - desconheço a autoria)

O teu amor era de seda e foi escorregando nos meus ombros

Esboroada urdidura, trama tecida com afinco

Algures num tear longínquo .

O teu amor era de seda pura, sem mistura

A respeitar a etiqueta que no avesso trazia

Mesmo assim ficou puído, descendo devagarinho

Deixou-me despida e nua

O teu amor era feito de asas de borboleta,

Casulos da cor do sol, até podiam ser sóis

Levados pela corrente numa amálgama empapada

E o toque da seda em mim, uma carícia aprisionada

Escorregou dos meus ombros esvoaçou leve

e aterrou feito restolho numa poça de água na estrada.

Obsessão

2012-09-25T01:12:00.000+01:00

Gostava de ser livre para poder dizer que sou livre!

Mas nasci aprisionada no grito onde sobrevivo

Quando o tempo bate no mecanismo inventado

Eu não me oiço

Quando o silêncio se instala dentro de mim

Existem vozes que me falam

E eu não me entendo

Porque não sou livre, deixei-me aprisionar

Pela verdade que creio ser minha

E não tenho nada de mais a não ser

Esta estranha obsessão de continuar a gritar

Para que alguém me ouça

E me diga que eu existo!

Maria João Nunes

2012-09-21T20:54:00.001+01:00

Esta estranha energia metafísica que me assola
Que me invade como se fora ondas de um oceano profundo
Como se fora asas que galgando me devoram e me afastam do mundo
Estranho voo nupcial em que as palavras vivem como se cópula fosse
E me deixam encantada neste reino animal, onde a conquista se impõe
Diária e sem nenhuma trégua neste abismo colossal onde lutam forças
Quase sobrenaturais a que chamam de Bem e Mal.
Sempre este duplo sentido de uma origem desconhecida
Sempre esta vaga incerteza com que se constrói a Vida.
E este mistério da origem surge como coisa encantada
Esta estranha esperança de sedução de paraíso logo se abate
Como se fora nuvem carregada de granizo.
Fenómeno de perdição que em água se dilui, tal como o meu corpo
Assim fica, quando minha alma flui e galgando pelo espaço
Me deixa inerte e vazia como se calasse algures o som
e o coração cesse por fim o seu compasso