Cartas de um elétron positivo.

Sobre a chuva

2011-06-24T01:41:00.002-03:00

Quando o céu resolve limpar os pensamentos, ele contrata a chuva para lavar o ar, e quando tudo fica limpo, sobra espaço para pensar.

Como pode?

2011-06-24T00:25:00.003-03:00

Como pode haver vida
se ruína há como intenção
pois se morre enquanto vive
tendo o mal como razão

Como pode a mídia inteira
atingir uma nação
onde a tragédia vive à beira
de aumentar destruição

Como pode deitar sórdida
a indiferença na aflição
falta filtro, falta verdade
ao transmitir informação

Como pode esse interesse
às vistas da televisão
condenar loucos, julgar cegos,
seres sem informação

Como pode essa astenia
dominar forças de evolução
chora o vento, deita a agonia
a clamar por educação

Como pode? Eu não entendo...
Mas escrevo de coração.

Sobre a Paciência

2010-08-28T19:39:00.001-03:00

Paciência é aguardar o tempo necessário, sem perceber que o mesmo já passou.

O uso da vida

2010-05-17T15:19:00.002-03:00

A vida é um presente que recebemos para usar:
quanto mais tempo guardada, menos tempo ela existe.

A difícil facilidade

2010-05-17T15:15:00.002-03:00

Se não fosse complicado facilitar o difícil
o quão simples é dificultar o fácil,
a vida teria menos desperdícios
e a felicidade seria tátil.

Descobrindo sua alma

2010-05-17T15:12:00.005-03:00

Um ensejo de pensar interior,
desvelou ao homem valores,
demonstrando espectáveis labores
entre tanta vivência e dor.

Um momento vítreo e bendito,
informa ao efêmero terreno,
que mais vive o ser ameno
flutuando em paz no infinito.

A cor da minha música

2009-10-18T02:32:00.018-02:00

No pequeno planeta da minha alma, existe um lugar onde o Sol repousa acima das nuvens. A brisa do amanhecer pulsa como seda ao vento, e o lume da tua pele reflete uma orquestra de girassóis envoltos ao teu olhar. É lá que o vento ecoa a solfa da tua voz como violinos que florescem o entardecer.

Um brinde a quem faz-me ver a vida com olhos de pintor, combinando tintas de boa vontade com as cores do respeito, dedicando minha vida à sorte de viver.

Foto: Bernadete Ferrari

E a poesia da vida? Está nos olhos de quem vê.

Família Texto

2008-12-17T00:17:00.007-02:00

Se a mãe da letra é a sílaba, sua avó é a palavra que diz
que a mãe adora seu filho, e tanto quero ver a minha feliz.

Se o pai da linha é o parágrafo, seu avô é o verso que explica
que todo texto é uma reunião de palavras e que ser feliz nos purifica.

O brilho de um Sol quadrado

2008-12-15T01:18:00.017-02:00

Em uma caixa de aviamentos, havia um botão quadrado que se chamava Sol. Metido como só, achava que o mundo girava ao seu redor.

Todos os dias, Dona Agulha lhe perguntava que horas eram, pois era muito pontual e não gostava de se atrasar quando começava a escrever. Mas com suas quatro narinas mais empinadas que pipa no verão, Sol sempre permaneceu em silêncio e nunca respondeu. Se sentia incomodado com tantas perguntas.

Quanto mais era ignorada, mais a agulha escrevia.
Escrevia de madrugada, e de manhã escrevia.
Escrevia tanto que já nem sabia se era noite ou se era dia.
Como poderia um botão com nome de astro rei pensar brilhar mais que glitter?

E escrevia de novo, com letras cursivas mais constantes e contínuas que linha de carretel: "Escrevo as palavras com a ponta da minha língua, pois se não inventarem uma borracha de sentimentos, o que eu escrevo vai durar para sempre".

O Senhor Fivela já nem dava bola, pois já passou por apertos piores na vida, e sabia que botões não têm coração. Mas sentindo muita pena, foi consolar a Dona Agulha.

“Que tal fazer um coração de zíper e entregar para o Sol? Quando ele estiver fechado, a gente abre quando quiser e assim talvez ele consiga conversar!”, pensou.

Então o fizeram. Mas ao abrir o coração do botão, eles descobriram que Sol não era metido, mas sim triste desde o dia em que percebeu que o sol que originou seu nome não é quadrado como pensava ser.

Lisboa de Montreal

2007-02-14T18:34:00.005-02:00

Foto: Robson Barreiros

Aporto meu barco de sonhos às margens verdes do mar vítreo do teu olhar. Em Portugal das descobertas, a capital é sobrenome. No convés de sentimentos, estatuetas cristalinas.

As tais estátuas ululantes, esculpidas com o suor do tempo, atingem as correntes vasculares e deixam rastros de saudade medindo a distância em gotas.

Lágrimas de pétalas, chuva de suavidade. Temo sentir seu bálsamo antes do vento te levar, contornar seu corpo com neve canadense, refletir a voz do sol em nossas almas ao pingotear saudade.

Mas o sucesso brota entre as pedras, florescendo esperança com frutos de sabedoria. Esforço do tempo, escultura da vida.

Fusolino sedentário

2007-02-05T11:10:00.001-02:00

Fusolino não gostava de esportes, pois transpirar lhe enferrujava. Seu sedentarismo era conhecido por todos na vila dos parafusos.

Certo dia, enquanto repousava na sua casa de ferramentas, Fusolino foi chamado para uma reunião com a embaixada das chaves de fenda, onde recebeu uma solicitação de serviço imposta pelo Governo dos Metais.

Entre óxidos e fluidos, a maldição da chave de fenda o fez tremer na base. Para Fusolino, o resultado do trabalho seria um tanto estonteante.

Jurou nunca mais dedicar seu suor ao trabalho. Sentindo-se como um pião, mas afiado como a ponta de uma faca, enterrou-se na madeira com a maior cara de pau. Ali permaneceu durante décadas. Brando, aferrado, mas feliz.

Um dia seu repouso foi descoberto por um tal General Esmeril. Fusolino olhou para o céu, notou uma faísca cadente e desejou reencarnar em sua próxima vida como macarrão.

A paixão

2007-01-22T03:32:00.000-02:00

Paixão é uma forma sem forma de se abraçar o invisível.
Não a vemos, porém sentimos. E ao sentí-la, sonhamos acordados e escrevemos versos sem palavras.

A Chave

2007-01-09T10:26:00.000-02:00

Feita de ferro fosco, sou só uma lata velha
Ao cheiro de maçaneta, meu mundo se assemelha

Ou paro no meu canto, ou boto algo a começar
Se a tranca abre logo, faço o mundo girar

Minha cabeça é chata, moro lá no Ceará
Posso até não ter dinheiro, mas já tenho meu lugar.

Pequeno grande sonhador

2007-01-09T09:41:00.000-02:00

Gostaria de um dia ser grande. Não tão alto como o Everest, nem baixo como o hidrante da esquina. Queria inventar alguma coisa útil, seja um abridor de mares ou um encolhedor das margens de um rio, para ir de um lado até o outro e voltar quando quiser.

Não penso em ser quadrado como a colcha de retalhos da casa da minha bisavó, nem redondo como a lua cheia de chocolate e parecer uma bolacha com crateras. Não quero ser par-ou-ímpar nem pedra-papel-e-tesoura, mas gostaria de ter a forma da individualidade como cada nota musical que formula seu tom entre sustenidos e bemols.

Não me agrada reinventar um computador, tão eficiente que desvela problemas que não existiam antes de sua aparição, mas engenhar um solucionador de problemas seria bom. Talvez tão bom quanto um recarregador das baterias de um sorriso.

Também não quero ser preto claro ou branco escuro, ter cor do nada ou cor de tudo. Me agrada o círculo cromático completo, com seus inversos e complementares.

Acho difícil criar a fórmula da eternidade ou algo que nos faça viver para sempre. Talvez eu invente algo eterno enquanto viva, que viva e dure eternamente.

Porém tenho medo de um dia não conseguir ser grande, de não saber ser grande ou descobrir que um dia fui grande e não sabia.