Мёнин

Смена дислокации

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sat, 19 Mar 2011 19:59:00 +0000

Переехал сюды - http://silentio.su/

Всем спасибо. Всем до скорых встреч.

История раком

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sat, 12 Mar 2011 10:07:00 +0000

В Игушетии освобождают рабов. У берегов Африки пираты свирепствуют. Атипичные эпидемии гуляют по планете. В моду входят публичные казни и пытки...
Когда в детстве мечтал посмотреть на рыцарей, немного не это имел в виду.
Никогда не любил средние века.

PS Освещение серверов RuTube - это тоже тема. Можно еще ко всем антивирусам модуль добавить соответствующий, чтобы проверял файлы на наличие благодати или отсутствие оной.

Очень грустная история

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Wed, 09 Mar 2011 18:35:00 +0000

- Хорошо погулял?
- Да. С блекджеком и падшими женщинами.
- Сильно потратился?
- Да. Кулончик подарил. В сорок кусков обошелся.
- Шлюхам?
- Жене! Еле убедил... Историю мне рассказала...
- Жена?
- Шлюха! Жена кричала больше. Вспоминать не хочу...
- А что за история?
- История? А, пацан на Масленицу блинами обожрался.
- Бывает. Все мы на Масленицу блинами обжирались.
- Он насмерть обожрался. В конкурсе участвовал. И последним блином подавился.
- Жуть. К успеху шел...
- Не фартануло.

У зайца зубы острые

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Mon, 07 Mar 2011 19:21:00 +0000

- Лиса нашла яблоко. Что она с ним сделала?
- Съела?
- Нет.
- Компот сварила?
- Нет.
- Выбросила? Подарила? Спрятала? Ничего?
- Нет. Нет. Нет. Сдаешься?
- Облизала?
- Нет! Засушила. Это ведь просто.
- А потом съела. Я угадал.
- Нет! Не угадал. Лиса бежала, увидела зайца. Он ее укусил. А лиса умерла. Почему?
- Зайцы лис не кусают. Наоборот. Заяц бешеный?
- Нет.
- Лиса больная?
- Нет.
- Судьба у нее такая...
- Нет! У зайца зубы острые. Поэтому.
- Ты зайца-то видел?
- Он грызет! Значит, острые.
- Кто тебя логике такой учил?
- Меня не учили. Я еще в школу не хожу.
- Оно и видно. Хотя... Что-то в этом есть, вундеркинд.
- Сам вундеркинд!

У Маяковского

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Mon, 07 Mar 2011 13:36:00 +0000

Ездил сегодня за катриджами для вотермена и прочими канцтоварами в Библио-Глобус. Проходил мимо музея Маяковского. Решил зайти. Никогда не был. А писатель один из любимых. Восполнил пробел, так сказать.
Билет 50 рублей стоит. Интересная архитектура и планировка здания. Там сложно завалить горизонт, так как не поймешь, где он проходит. Много артефактов того самого времени. Милые старушки, рекрутированные не иначе, как из ветеранов НКВД. Рукописи, обрывки записок, прищепки, какие-то куски мебели, проржавевшие винтовки... Ощущаешь жизненную мимолетность. И еле видимую тень чужого могучего безумия. Пофоткал немного на авторег за отсутствием фотоаппарата.
На обратной дороге мате купил. Давно не пил. Бодрит.

Один день за 3 1/2 минуты

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 06 Mar 2011 05:39:00 +0000

Хроника одного дня. Самого обычного. 4 марта 2011 года. Москва.

5 марта 2011 года

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sat, 05 Mar 2011 19:33:00 +0000

Прошла неделя. Задумался, что сделал, что узнал. Что могу вспомнить. Не так много, честно говоря, но хоть что-то.
Не ел три дня. Хорошее начало :-) Экспериментировал над организмом. Это очень интересное состояние. Когда контролируешь процесс. Организм постепенно отключает все лишнее. Мысли становятся четкими и ясными, движения скупыми, пропадают лишние сомнения, тревоги... Эксперимент завершился досрочно по причине домашнего оливье. Запах огурцов оказался сильнее.
Гулял по городу. Мост понравился. Скорее всего, через Яузу. Открытое такой пространство. И утки плавают. И голуби по ступеням перекатываются.
Приснился странный символ. Зарисовал на всякий случай. Кажется, знаю, что означает. А вообще сны последнее время какие-то серые, жидкие, как манная каша для умирающего. Реальность проникает в сознание. Или сознание определяет реальность... Не имеет значения.
Прочитал две книги. Мемуары Вильгельма фон Меллентина «Танковые сражения 1939-1945 гг». Стратегия сражений Второй мировой войны: Африка, Россия, Западный фронт под занавес. Чем-то эти мемуары напоминают множество других. Гудериана, Руделя, Кариуса, Галланда. Чем-то неуловимым. И выводом конечно: давите этих русских при первой возможности - они очень опасны. Рука ZOG чувствуется, не иначе.
Вторая книга значительно интереснее показалась. В «Стальных грозах» Эрнста Юнгера. О Первой мировой войне. Матерый человечище - этот немец. Всю войну прошел, на передовой. Народу положил уйму. Сам получил четырнадцать ранений. Умер на сто третьем году жизни. Краткий пересказ: кровь, мясо и еле слышный отголосок рыцарских времен. Язык красивый, образный: «Раненый с пулей в животе, совсем еще мальчик, лежал между нами и блаженно потягивался, как кошка в теплых лучах заходящего солнца. По-детски улыбаясь, он заснул прямо в смерть. Это зрелище не таило в себе ничего печального или неприятного, а вызывало только светлое чувство симпатии к умирающему. Стоны его товарища тоже постепенно затихли. После нескольких приступов лихорадки он скончался у нас на руках». Почти в стиле «Ня, смерть!». Только вот автор уж очень хорошо разбирается в теме. Поэтому не очень смешно получилось.
На работе сегодня руководство повеселило. Кто-то донес, как именно я провел февральские праздники. Убеждали меня зачем-то, что начальника сервисного отдела надо уважать, а морду порываться бить ему не стоит - он мастер спорта по самбо. Самое интересное, что начальника сервисного центра я очень уважаю. И выйти предлагал не со зла, а ради спортивного интереса. Никогда с мастером спорта по самбо не сталкивался. Интересно было... Но разве объяснишь.
Суета сует...

Город

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Tue, 01 Mar 2011 18:32:00 +0000

Негр раздает газеты. Белый мерседес. Цок-цок - каблучки. Шарканье нищенки по асфальту: «Люди добрые, добрые люди...» Автобус подъехал и подмигивает. Вереница людей. Обрывки фраз: «Собственно говоря... Он позвонил... Зачем мне...» Простуженный кашель. Темно. Огни многоэтажек. И лазурь над горизонтом. На фоне затухающего неба - силуэты мальчишек. Скрип санок. Хруст снега. Мясной киоск. «Свежее?» - слышится. Мопс вьется в ногах, повизгивает нетерпеливо. Ветер приносит цветочный аромат и жир чебуречной. Светофор загорелся зеленым.
Пора идти. Просочиться бы между все этим. Через прорехи в реальности. Оставить город за спиной.

26 февраля 2011 года

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sat, 26 Feb 2011 10:35:00 +0000

Удалось мне сегодня заценить «Тигр-9» - карабин такой под патрон 9,3х64 мм. Давно хотел познакомиться поближе. Уж больно патрон у него мощный.
На одном сайте вычитал, что «...имеет более мощную отдачу, но при стрельбе она не превышает отдачу оружия 12-го калибра». Дульный тормоз и резиновый затыльник в помощь. Не было у него резинового затыльника. А сама отдача значительно превышала дробовик.
Стрелял сериями по три патрона в ростовую мишень с 40 метров (максимальная длина тира) полуоболоченными пулями. Получил легкую контузию и вывих плеча. Но пули, на удивление, кучно легли. Все в 9-ку. Притом, что я ни разу не снайпер. Мне с моим зрением врачи настоятельно рекомендуют ходить только в штыковую. Хотел в процессе подкорректировать прицел. Но как-то без особого успеха. Бил примерно в одну область - чуть левее и выше центра. Скорее всего, из-за моторики: ствол обычно уводит вправо-вверх, вот руки рефлекторно и дергали немного влево, но так как они больше привычнее к 7,62 мм, выходило с перебором.
Общее впечатление благоприятное: машинка непростая, своенравная, но убойная напрочь и для своего калибра бьет на удивление кучно. Для охоты это вряд ли хороший вариант (у нас слоны не водятся), а вот для двуногих - самое то: если с такого ствола в корпус прилетит «подарок», второго, скорее всего, не понадобится.
Хотя, конечно, Тигр-9 предназначен не для таких дистанций. Хотелось бы его с оптикой метров с 300 попробовать. Но не до жиру.

Как окончить пианино

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Wed, 23 Feb 2011 14:02:00 +0000

- Пьеса для неоконченного пианино.
- Ты хотел сказать, неоконченная пьесы для пианино... Механическое пианино.
- Нет. Пьеса для неоконченного пианино. Самое обычное пианино. Аналоговое. В смысле, ручное... обычное, короче.
- И как можно «окончить» пианино?
- Очень просто. Вначале ты выламываешь белые клавиши. Как зубы у негра, с хрустом. Они надрывно звучат, когда выламываешь. Затем черные выдергиваешь. Как занозы выходят. Дребезжат. Но мелодично. Успокаивают. Потом топишь все.
- Топишь? Зачем?
- Обязательно топишь. Зачем тебе неоконченное пианино? А?!
- Не знаю.
- То-то. Топишь.

Резные ножки нехотя погружались в болотную топь.
Гудели струны в тон комариному жужжанию.
Ряска жадно всосалась в деку.
С жирным чмоканьем.
Сомкнулась.

Пианино кончилось.

О кошачьей загадочности

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 20 Feb 2011 05:51:00 +0000

Кошка - очень загадочное животное. Воткнешь в нее вилку - мяучит недовольно. Воткнешь нож - успокаивается быстро. Не любят они вилки почему-то. Не любят.

Реформа образования как залог народного счастья

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Wed, 16 Feb 2011 18:19:00 +0000

Где-то в классе девятом у нашего классного руководителя спросили мои одноклассники, зачем им все эти предметы. Они уже знают, кем станут. А учить приходится много и разного. Она что-то невразумительное ответила. А смысл-то простой, как потом понял несколько лет спустя.
Советская общеобразовательная школа копировала гимназическое образование. А гимназическое образование предназначалось не для всех. А для высших классов. Которые потом будут управлять людьми. А чтобы управлять, нужно представлять мир во всем многообразии, иметь цельную картину мира - иметь прочный базис, от которого можно отталкиваться в своих суждениях и решениях. Изучать гимназистам приходилось много и разное: от латыни до астрономии. Советская школа и российская как преемница исповедовала этот принцип. Но с учетом массовости. Поэтому программу имперских гимназий упростили.
Между тем, во всем мире более ста лет царит система двух коридоров. 10% учат думать и познавать. Остальным показывают, как писать, читать, немного считать и верить на слово. Чем меньше и фрагментальнее их знания, тем легче ими управлять. Почему 6 на 6 равно 36? Очевидный ответ для нас: 6+6+6+6+6+6=36. Скоро станет очевидным другое: потому что в тесте написано. Было бы написано 35, было бы 35. А Солнце вращается вокруг Земли, потому что так по ТВ сказали. Очень удобная схема. Все хвалят. Мы же отстали от всего мира. Сейчас наверстываем.
Хотя за столетие кое-что изменилось. Сегодня, если ты хочешь что-то узнать, чему-то научиться - учитель не нужен. Знания открыты. Учись сам. Но многие ли захотят учиться добровольно, а не из-под палки? Трудиться, биться, тратить нервы и здоровье, когда вокруг так много доступных развлечений... Думаю, где-то 10% от общего народонаселения.
Другими словами, ничего страшного не произойдет. У грядущих поколений будет выбор. И больше прав на счастье. Ибо во многих знаниях - много горестей.

Требования времени

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 13 Feb 2011 11:37:00 +0000

Когда читаешь мемуары людей, которые умерли, давно умерли, понимаешь, что история скрыта от нас за завесой, занавесом. То, что мы принимаем за истину, преподносимую нам, всего лишь иллюзия. Множество великих людей, делавших эту самую историю, остаются вне нашего восприятия. Она другая. Причины и следствия иные. Великие коммерсанты, уничтожившие дворянство как класс, остались в тени. Великие мыслители и поэты, сформировавшие наше восприятие мира, - мы их не знаем, не подозреваем об их существовании. Мистики и колдуны, ничего общего не имеющие с всемирно известными шарлатанами, остались смутными намеками в воспоминаниях современников. Они что-то творили, ломали реальность и исчезали. Мало кто помнит их имена. Мы не видим скрытых рычагов. И не видим последствия до конца.
Дворянство... Полностью лишенное инстинкта самосохранения. Благодатная почва для перемен восемнадцатого года. Поколение тридцатых. Святые юноши и девушки, искренне верящих в торжество справедливости во всем мире. Они первые опрокидывались пулеметной очередью, переламывались, разрывались на куски. Никто не дожил до победы. Послевоенное поколение... Оно умело выживать, сражаться за жизнь. И те, кто жаждал перемен после них. И не оказались готовым к этим переменам. И мы... Никому не верящие, ни во что не верящие.
Мое поколение не имеет цели. Зато умеет разрушать. Ни веры, ни жалости, ни удивления. Инстинкт самосохранения не развит. Но отголосок страха 90-х присутствует. Нами легко управлять. Нашими руками можно демонтировать старый мир. То, что от него еще осталось. А потом... Эпоха варварства.
Как-то все очень предсказуемо. Но 2/3 народа - лишние. Слишком много людей. Как их уберут? Очень интересно. Хотя интереснее другое: в это время, время перед прыжком скрытое становится явным, потому что нет смысла скрывать что-либо от мертвецов, многое можно узнать. Наше восприятие не зашорено. Это прекрасно.
А кто эти люди, творящие историю? Они не видны. Мне не видны. Они ведь не злые, не монстры. Они рациональны. Есть необходимость. А остальное... К ним нет вопросов. Но очень хочется посмотреть им в глаза. Просто посмотреть. Чтобы понять.

Маши VS Тани

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 13 Feb 2011 11:33:00 +0000

Вокруг меня множество девочек-Тань. Послал одной девочке-Тане воздушный поцелуй, а другой - смску, а третей - позвонил, а к четвертой - явился сам...
И все послали на йух.
«Хорошо, - подумал я. - Там и встретимся».
Но на йух не пошел.
А пошел к девочкам-Машам. Девочки-Маши меня завсегда ценили. Есть у них такая приятная особенность.

О пользе письменности

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Fri, 11 Feb 2011 17:42:00 +0000

Однажды лежал на диване в том загадочном настроении, когда кажется, что бытие треснет, как спелый арбуз, и откроет все свои тайны.
- Подведем его к роскоши и посмотрим, что будет, - услышал я голос небесных кураторов.
«Роскошь - это неплохо, - подумал. - Черной икры попробую. Никогда не ел».
- Он нас слышит? - удивился первый куратор.
- Да. Он иной, - схохмил второй. - Потом память сотрем.
- Вот вам леденец. Сосите, - предложил я вежливо, наскоро стенографируя в блокнот услышанное.

Почему не люблю супы

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Thu, 10 Feb 2011 17:16:00 +0000

Сидел в кафе с девушкой и ел суп-пюре, когда по небу пролетело. Сначала штангист со штангой. Потом отличное кожаное кресло. А затем и клоуны, навсегда отставшие от цирка, промаршировали по облакам.
- Что-то не так, - вслух я подумал.
- Конечно не так, - охотно согласилась девушка. - Супец-то нынче дерьмо!
- Действительно, - с облегчением понял я.
Отодвинул тарелку и принялся пить чай.

Неправильная бездна

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Wed, 09 Feb 2011 18:52:00 +0000

Подошел к краю и начал пристально смотреть в Бездну.
Долго смотрел. И очень пристально.
- Чо те надо? - спросила Бездна раздраженно.
- Жду, когда ты посмотришь на меня, - честно я ответил.
- Может, тебя еще и кофе напоить?
- Можно.
- Много чести, - буркнула Бездна и отвернулась.
- Ницше, ты ошибался! - громко крикнул я в небо.
- Это неправильная бездна, - ответил Ницше. - И она варит неправильное кофе.
- Сами вы... неправильные, - обиделась Бездна. - А кофе у меня хороший. Только не для всяких проходимцев.
«Нам здесь не рады», - догадался я и пошел домой.
Кофе и дома можно попить.

8 февраля 2011 года

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Tue, 08 Feb 2011 15:24:00 +0000

Был сегодня на производстве, по рабочей необходимости. Отгреб и за производственный отдел, и за продажников, и за разработчиков. Выглядело примерно так:
- А Вас-то нам и надо! Смотрите, Вы видите? Смотрите, какие вы нам светодиоды поставили.
- Светодиоды, действительно...
- Они без «юбочки».
- Ага. Вижу.
- Видите. А нам приходиться герметик счищать с корпуса. Без «юбочки» он протекает. Вы понимаете, это усложняет технологический процесс?
- Прекрасно понимаю. Безобразие.
- Понимаете. А загрузка, загрузка. В декабре в две смены работали, а сейчас цеха стоят. Что нам с людьми делать? Увольнять?
- Нет. Это не выход.
- Не выход! Но нужно понимать, как-то планировать.
- Нужно.
- Чуть не забыл, а корпуса отечественные...
- Отечественные - это хорошо. Нужно поддерживать отечественного производителя.
- Поддерживать... Китайское-то качественнее. Они миллионы выпускают. У них все проработано. А наши - по пять-десять тысяч. Половина элементов не доработана. Крутите.
- Что-то не крутится.
- Не крутится, именно! А мы допиливаем. Оно нам надо? Вы за наш счет поддерживаете. Ради бога! Но доплачивайте.
- Сложный вопрос...
- А директор ваш. Мы за три миллиона станок с программным управлением купили. В десять раз дороже, но все элементы идентичные получаются. Качество. А он говорит: «В десять раз быстрее должен работать». У него вольво в десять раз дороже жигулей стоит. Оно в десять раз быстрее ездит что ли? Где его арифметики учили? Вы спросите!
- Обязательно...
Я в этих светодиодах, как свинья в бисере, разбираюсь. И за Державу обидно. Китайцы лучше делают, видите ли. Замерз, как цуцик... Полон впечатлений, короче.

Тараканье счастье

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Mon, 07 Feb 2011 16:43:00 +0000

Тараканы уходили на восход, дружными рядами, замешивая грязь всеми лапками. Они шли в надежде найти понимание.
Шли и не знали. Что по их следу уже устремилась стая тапок. И на каждом тапке выжжено персональное тараканье имя.
От тапка не уйдешь.
Но тараканы шли и верили, что обязательно дойдут. И не было на земле насекомых их счастливее.

Рыбалка удалась

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 06 Feb 2011 07:42:00 +0000

Вышел из леса, где плутал меж трех сосен. И очутился у пруда, засыпанного яблоневым цветом. В пруду сидела балерина и вязала красный носок.
- Что Вам угодно? - недовольно спросила она, строго посмотрев поверх очков.
Действительно, что мне здесь нужно? Хотя... давно хотел спросить, но стеснялся:
- А в пуантах ноги потеют?
Ничего не ответила балерина, только носком по воде махнула и ушла на глубину.
«Как невежливо», - подумал я, доставая из глубоких штанин динамитную шашку и коробок спичек.
- Чирк, - сказала спичка.
- Шшшшш, - сказала динамитная шашка.
- Бумплюхххх! - сказал пруд.
Ничего не сказала балерина. Молча всплыла. К верху пачкой.
- Отличный улов, - констатировал я довольно, зацепив ее невесть откуда взявшимся подсачком.
Подтянул к берегу.
Перекинул через плечо.
И отправился в лес.

4 февраля 2011 года

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Fri, 04 Feb 2011 19:14:00 +0000

Накапливается что-то. Накапливается. Скоро прорвется. И мир предстанет в ином свете. Или нет. Но что-то должно родиться обязательно новое. Город этот, снег, слякоть. Шаблоны мыслей и поступков. Как бы не оказаться где-нибудь в степях Монголии неожиданно. Хотя... последнее время активно тренируюсь в благоразумии. Паспорт заграничный просрочен. Город этот в тумане. Как бы так прекрасно сойти с ума, чтобы не занимали мысли о будущем. Они все равно глупые. Еще чуть-чуть и получится. Мне для полной картины надо избавиться от страха и волнений. Отличная креатура выйдет. Пойду прямо и потеряюсь в море иллюзий. И спустя столетия найдут мой штандарт где-нибудь на побережье. И не поймут ничего. Потому что ничего больше не останется. Так хорошо расставил все по полкам. Чуть не забыв об искренности. Трагический и смешной. Два отличнейших сочетания, претендующих на понимание жизни. Надо идти. За искренним и смешным. Остальное приложится.

Куда следует поезд

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Thu, 03 Feb 2011 20:05:00 +0000

Сколько поездов в метро следуют прямо в ад? Кто-то должен вести статистику.
По громкой связи: «Уважаемые пассажиры, поезд следует в Ад. Сохраняйте спокойствие, мерзкие, ничтожные людишки! Уха-ха-ха!».
- Куда-куда? В сад?
- Нет. В ад.
- Чушь какая-то.
- Да он пьян!
- Пишите письма мелким почерком! Йу-ху!
По громкой связи: «Уважаемые пассажиры, в целях экономии времени зажаривать вас будут прямо в вагоне. Да, и я действительно пьян. Уха-ха-ха!»
- Что он сказал?
- Почему так жарко?
- Зажаривают.
И найдут обгоревший вагон поутру. На запасном пути. И спишут на возгорание проводки. Сволочи.

В парке была жизнь

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Thu, 03 Feb 2011 17:43:00 +0000

Пролог

- Белка, белка! - закричала девочка. - Папа!
- Тише, - попросил Папа. - Спугнешь. Дай ей орешек. Осторожно.
Белочка спрыгнула на ветку ниже, подозрительно прищурилась. Сиганула на покрытый настом снег, протянула лапку...
Выхватила арахис и молниеносно засунула за щеку. Посмотрела выжидающе.

Снеговик

Снеговик ненавидел зиму. Потому что мерз.
Как только в Парке выпадал первый снег, его начинали лепить. Получалось сначала так себе, но потом дело ладилось. Выходило красиво. С носом-шишкой, руками-ветками и пластмассовым ведром на голове. И Снеговик сразу начинал жутко мерзнуть. До весны. Потом таял. А зимой все повторялось. И так из года в год.
Снеговик страдал, мучился и считал свою жизнь полным дерьмом. Надо признать, некоторые основания так считать у него были.

Леший

Давным-давно, когда Парк еще был Лесом - огромным дремучим бором без конца и начала - Леший заботился о деревьях, зверях и птицах. Несколько столетий он прекрасно справлялся. Потом пришли люди, и справляться стало гораздо сложнее. Сначала Леший отчаялся, а потом махнул на все. Деревья, звери и птицы махнули на Лешего.
Так они и жили: в атмосфере взаимного презрения. Но жить им оставалось все меньше и меньше. Это как-то примиряло с действительностью.

Шарик

В Парке жил настоящий Волк. Люди хорошо его знали, считали собакой и звали Шариком.
Подкармливали часто, сытно и вкусно. Но жил Шарик плохо, потому что боялся. «Рано или поздно они узнаю, что я волк, - ежесекундно думал он. - И прогонят. Или убьют». Шарик боялся, плохо ел и худел. А чем больше худел, тем сильнее походил на волка. А чем сильнее походил на волка, тем больше боялся...
Иногда он жалел, что перепрыгнул те красные флажки, за которыми осталась вся стая. Вопреки распространенному мнению, волки - животные коллективные и одиночество переживают очень остро.

Мышь

Мышь был экономным и рачительным. Поэтому имел репутацию крепкого хозяйственника и жмота.
Однако, когда у зверей пропадали запасы, отложенные на черный день, на него думали в последнюю очередь. А зря. Потому что Мышь был, на самом деле, Крысом. Но маленьким, по причине болезненного и голодного детства.
Мышь крысил и ничего не мог с этим поделать, потому что ничего делать с этим не хотел. Его все устраивало в жизни. Он был удивительно цельной личностью.

Синицы

Синицы в Парке не летали. Они ходили, проламывая наст натруженными лапками, и мечтали о двух вещах: сдохнуть и похудеть.

Воробей

Воробей мечтал стать синицей. Ему нравилось их оперение и мечты. Он был немного странным, этот Воробей.

Бабушка

Бабушка была самая обычная. Гуляла в Парке в солнечную погоду, кормила синиц и Шарика. Ее все любили. Кроме соседей. Соседи ненавидели. За принципиальность.
Потому что Бабушка принципиально ненавидела соседей и как могла вредила им.

Дуб

Дуб был мудрым. Он помнил Лешего молодым и деятельным. Помнил лес от край до края. Помнил нормальных зверей, некогда в нем обитавших. Многое знал, видел, понимал... и всегда молчал.
Дуб был очень мудрым.

Ветер

Ветер дул. Всегда не вовремя и всегда в лицо. Как ни повернись. Дул и очень этим своим талантом гордился.
Потому что больше ему гордиться было нечем.

Вороны

Вороны были настоящими хозяевами Парка. К счастью других обитателей, еды хватало на всех.

Эпилог

- Она съела, съела, - заорала девочка восторженно. - Еще, давай еще!
- Нет больше. Пошли, - сказал Папа.
- Пушистик...
Белка сузила глазки и представила, как крепкие резцы впиваются в розовые детские пальчики, с хрустом перекусывают сахарные косточки. Кисточки на ушах задрожали в сладострастном предвкушении пронзительного детского визга. Мордочка вытянулась, вожделея солоноватой кровяной горечи...
Зверек встряхнул головой, отгоняя очередной маниакальный приступ, и ломанулся вверх по стволу, скрылся в паутине веток, махнув пушистым хвостом.
Белочка не желала людям зла, просто была очень больна. Хорошо понимала это, но ничего не могла с собой поделать...
«Хватит. Против своей природы не попрешь», - подумала Белка и спланировала с самой верхушки сосны Папе на голову.
Заковыристые идиоматические выражения разбили тишину Парка. Белочка пыталась прокусить меховую шапку, но получалось плохо. Сказывалось отсутствие опыта.
- Аааа! - добавилось к общей какофонии.
Это Бабушка, решившая покормить синичек и Шарика, вышла из-за поворота дорожки. Увидела меховое облако, мельтешащее, матерящееся, визжащее, и на всякий случай закричала.
«Опять орут, - догадался Леший. - Всегда орут. Раньше бы они у меня... А, впрочем, почему бы нет. Тряхнем стариной».
Огромный сугроб свалился с ветки, разбился, взвился вверх снежным облаком. Взвесь сгустилась, уплотнилась, потемнела и превратилась в огромного матерого волка. Утробно рыча, волк шагнул на дорожку и пророкотал:
- Привет.
- Волк!!! - заорали Бабушка, Папа и Белка одновременно.
«Догадались», - понял Шарик и начал умирать от ужаса, не сходя с места. Потом понял, что от ужаса умереть не получится, и затрусил навстречу судьбе - в сторону непрекращающегося, набирающего громкость и глубину ора.
Мышь пересчитывал свои богатства, когда в Парке началась кутерьма. «По мою душу, - решил Мышь и философски резюмировал. - Все когда-нибудь заканчивается». Не торопясь, перекинул через плечо тревожный баул и вкрадчивой походкой крепкого хозяйственника удалился.
В это время Шарик как раз прибежал к месту действия. Увидел волка, рычащего на любимую Бабушку, и не задумываясь вступил в бой.
Бесформенный подвывающий клубок заметался по парку, сшибая с деревьев кору и оставляя клока окровавленной шерсти на снегу.
В лицо Папе и стоящей напротив Бабушке подул Ветер, который довел свое мастерство до совершенства и теперь мог дуть в два лица одновременно.
- Какой омерзительный ветер, - сказал Снеговик, ковыляя по дорожке. - Что уставились? Холодно мне. Я в хаммам.
За Снеговиком, печатая шаг, прошла вереница синиц и скрылась за поворотом. Синицы решили заняться спортивной ходьбой, чтобы похудеть.
Белка молча сидела на голове Папы, икала, обожравшись шапкой. Папа уставился в одну точку, не понимая, где он находится, что происходит. Девочка смеялась и хлопала в ладоши. Бабушка начала мечтать об инфаркте, но вспомнила соседей и устыдилась: «Как же они без меня?»

***
Шарик бой проиграл и погиб. Потому что у Снежного Волка бой вообще сложно выиграть. А после нескольких лет жизни «шариком» тем более. «От судьбы не уйдешь», - подумал мудрый Дуб.
Парк лишился крепкого хозяйственника Мыши.
Парк лишился Бабушки. Вернувшись домой, она под впечатлением поделилась воспоминаниями с соседями. Это был стратегический просчет. Про гуляющих снеговиков и разговаривающих волков соседи выслушали с интересом. А вот приехавшие медики слушать не захотели.
Парк лишился Снеговика. Он развалился, так и не дойдя до хаммама.
Парк лишился Белки. Она не пережила «профилактическую вакцинацию против бешенства», как сообщил Папа Девочке, запуская в Белку кирпичом.
Парк лишился Шарика.
Остались Вороны, Воробей, Ветер, Дуб, Леший и наконец-то похудевшие без Бабушки синицы. Кто-то ведь должен остаться.
Вот такая в высшей степени поучительная история.

Какая долма самая правильная

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Sun, 30 Jan 2011 07:30:00 +0000

Смотрю рассуждения Канчаловской о правильных тефтелях. Вспомнилось что-то. О правильной долме.
Долма, кто не знает, такие голубцы в виноградных листьях. Захотелось как-то нашей Алле угостить нас этим родным для нее блюдом. Армянка она, если что. Купила Алла у земляков парной баранины, привезли ей в трехлитровой банке засоленных виноградных листьев. Накрутила долмы небольшой тазик — всей компании есть и объесться. Что мы и сделали. Кстати, с голубцами блюдо вообще не ассоциировалось. Голубцы — большие, жирные, обволакивающие, сытные, тяжелые, разухабистые. Долма — размером с небольшие огурчики, сухая, соленая, с животным ароматом баранины, легкая, аккуратная, строгая. И то, и то вкусно, но очень по-разному.
Ели мы и нахваливали. Азербайджанка Сона тоже, но как-то сдержано, еле-еле сдержано. Азербайджане и армяне вообще любят друг друга нежной любовью. То есть на родине у себя сразу убивают, имени не спросив, а в Москве — любят. Хотя со стороны не видно — подчеркнуто вежливо общаются. И вот Сона сидит за столом, с каменным лицом, но заметно — негодует и оскорблена в лучших чувствах. Алла вышла, и тут она не выдержала:
— Это не долма! Армяне не умеют готовить долму. Только говорят. Долма не больше ногтя должна быть. Ее нанизывают на нитку, как бусы, и так варят. Большое умение нужно и талант, — высказалась и добавила с презрением. — Голубцы какие-то получились.
«Самая правильная долма — та, которую для тебя друг приготовил», — решили мы. Но про себя. Чтобы не обострять армяно-азербайджанский конфликт.

21 января 1984 года

noreply@blogger.com (myonin@ya.ru) — Fri, 28 Jan 2011 18:13:00 +0000

Когда у тебя температура, мир предстает в неожиданных, загадочных красках. Москва-река, истекая морозным туманом, превращается в Стикс. Над мутной гладью которого скользят робкие тени людей. Одержимых желанием дойти. Звуки флейты, сосновой, пахнущей хвоей, напоминают тоскливый волчий вой. И кажется, что под мягкой, податливой древесиной скрывается матовая, еще теплая берцовая кость. Как воспоминание о любимой девушке. Марево колышется. Грани между мирами истончаются. Еще чуть-чуть и мерзлая земля треснет яичной скорлупой, расплескивая жирный раскаленный желток магмы. Провалишься в свободное падение. Хлещущий, жесткий, как алмазная пыль, ветер срежет все слабое и рыхлое. И приземлишься, вынырнешь уже другим. Закаленным и смуглым. В пустоте морского побережья. Слушая шепот прибоя и биение собственного сердца...