Punto Zero

IL MAGO JOKE di Antonio Recanatini

2018-04-08T01:14:00.000+02:00

Da Antonio Recanatini un altro Racconto di strada sul nuovo numero della rivista Lavoro e Salute. ” Sui marciapiede Joke rapiva la scena. I passanti si fermavano ad ammirare il suo spettacolo. Giocava con dieci palline o cento palline, le lanciava verso l’alto e le riprendeva durante il volo, mostrava le carte ai passanti e li invitava a sceglierne una. Le indovinava tutte. “

Il Mago Joke

Quel giorno avevo un appuntamento importante alle nove di mattina. Dovevo raggiungere un paese a pochi chilometri da casa, in un bar di Spoltore (PE). Solitamente trattavo altri casi, molto più complessi, di famiglie rovinate, uomini al limite, donne a un passo dal suicidio.

Quel martedì dovevo incontrare Joke, un artista di strada, anche se a lui non scendeva affatto tale riconoscimento. Egli si sentiva mago a tutti gli effetti. L’avevo conosciuto una sera d’estate, quando il lungomare è minato di gente e la strada è soffocata dalle auto. Ferme, come in un parco macchine di un grande autosalone, come vetture in attesa del compratore.

Sui marciapiede Joke rapiva la scena. I passanti si fermavano ad ammirare il suo spettacolo. Giocava con dieci palline o cento palline, le lanciava verso l’alto e le riprendeva durante il volo, mostrava le carte ai passanti e li invitava a sceglierne una. Le indovinava tutte. Si calava in un baule e usciva dalle tendine, lasciando i passanti di stucco; un mago gioviale, gentile, sempre ben disposto a regalare sorrisi, anche a chi lo evitava come fosse un appestato. Io capitai per caso, insieme al mio amico Piero, compagno di banco di Joke alle elementari. Aspettammo la fine dello spettacolo per poter scambiare due parole veloci con lui, troppo impegnato a raccogliere monete e l’applausi. Da quel giorno non diedi pace a Piero, volevo conoscere Joke. Colpa sua, del resto se fosse stato compagno di banco di una donna mozzafiato, sarei stato meno asfissiante

Scesi dall’auto supportato dai miei tormenti, dalla mia curiosità e dalla voglia di conoscere una persona molto diversa da me. Lui si presentò appena alzai il capo “salve, io sono Joke”. Dall’aspetto sembrava piuttosto provato, gli anni e anni vissuti sui marciapiedi delle grandi città l’avevano segnato e certi segni sono permanenti, come la palpebra troppo corta per coprire l’occhio. L’occhio destro rimaneva aperto.
Gli strinsi la mano e mi presentai –piacere, io sono Antonio! Menomale, pensavo di arrivare tardi, a quest’ora c’è sempre traffico-. Per quel che vale, Joke mi piacque da subito, sin dalle prime battute “non ti preoccupare, sono io che ho bisogno, non tu”.
Sedemmo al bar, io presi un caffè, lui un tè. Joke aprì la strada del dibattito “toglimi prima tu una curiosità. Tu sei amico di Piero, ne avete viste di tutti i colori e questo lo so per certo. Perché t’incuriosisce un tipo come me?”

Alzai le mani per arrendermi ed elencai i vizi “Non lo so! Forse perché mi è rimasta l’immagine del tuo occhio nella mente. Ad esempio, posso chiederti cosa gli è successo?”

Accompagnò la risposta con una risata fragorosa “allora non è un esame?” Tornò serio in un attimo e tracciò la via dei ricordi “fu molto tempo fa, un fine anno a Milano. Ely ancora “faceva spettacolo” con me. Sparavano ovunque botti e altro. Io lentamente stavo mettendo a posto, mentre lei andò a raccogliere dei fiori in un’aiuola e a mezzanotte mancava un’ora. La sfortuna ha voluto che le schegge di un botto finissero qua, sull’occhio. In ospedale provarono a saldare, ad allungare la pelle, ma l’occhio è rimasto così. Pensa tanti anni a camminare sui vetri, sui chiodi e mai un graffio. Evidentemente la vita teneva in serbo un altro regalo per me.

Eh già! Quando stai dentro casa, neanche ti rendi conto quanto sia tragica la vita di chi vive fuori, anzi è fuori portata. Quell’anno tornammo presto dalle nostre parti, Ely smise di venirmi dietro, preferì rimanere nella cantina in cui abitiamo ancora oggi, si sentiva in colpa perché non era sul posto. Tu forse non la sai, ma non si diventa ricchi a fare il mago, me lo diceva anche mia madre”.

La sua storia non contraeva lo stomaco come immaginavo, finanche il suo modo di parlare sembrava troppo distante dal personaggio idealizzato, in pratica una delusione. In qualche modo dovevo giustificare a me stesso certe mie uscite, certe mie pretese, l’assurdo implacabile desiderio di conoscere, sapere, vedere, sentire, che aggiungono un po’ di sale al gusto dell’ordinario; per cui avanzai lealmente e senza pretese “scusa Joke! Volevo conoscerti perché sentire la storia degli altri, confrontarla con la mia è l’unico modo che conosco per sentirmi vivo. A volte mi spengo in questo vagare e certe vite riescono ad accendermela. Non sono un pettegolo, non sono un ficcanaso, seppur, da par mio, rasento certi schemi”.

Joke si complimentò per la spigliatezza e per aver chiarito sensibilmente la situazione, poi prese un foglio e scrisse: via Roma. La curiosità m’inghiottì “che significa via Roma?”

“via Roma è in ogni città. Quando scendevo dal treno chiedevo “dov’è via Roma?” Non cercavo le piazze, i luoghi di passaggio, andavo direttamente in quella via. Preparavo lo spettacolo al primo angolo in vista. Solo quando tornavo qua mi esibivo in piazza e sul lungomare. Io sono un mago, la gente mi crede uno sciroccato di cervello, lo scemo del villaggio, invece, sono ancora un mago. Ho inventato di tutto per sopravvivere in questo schifo. Ho perso l’occhio, non solo la palpebra, perché quello che vedi è di vetro. Sono un mago perché mai ho pensato di lasciare Ely, perché sono stato giorni senza mangiare e non mi hanno trovato morto assiderato. Sono un mago perché vivo con il minimo. Preferivo via Roma… La preferivo perché in quel posto ho perso Ely. Sapevo che l’avrei trovata in ogni via Roma del mondo. Adesso vive con me, nessuno ci crederebbe, tanto meno tu. Lo so, che mi sono reinventato Ely, lo so bene! E’ importante, fondamentale per me tenere dentro questo segreto, mi fa sentire vivo come a te fa sentire vivo il conoscere, il sapere, cercarti in un altro. Quando perdi l’ultimo motivo per rimanere appiccicato sulla terra, devi inventarti un’altra ragione, che sia simile, che abbia la stessa fattezza. Per questo sono ancora un mago. Adesso mi credi?”

Non risposi a quella domanda. Gli strinsi la mano e ammisi “scusami Joke! Vero, è proprio così, tu sei un mago, non un semplice artista”.

Andai via con il segreto e la certezza d’aver afferrato la differenza tra illusionista e mago. Grazie Joke!

Antonio Recanatini

Poeta, scrittore. La sua poesia è atta a risollevare il sentimento della periferia, all’orgoglio di essere proletari e anticonformisti. Collaboratore redazionale di Lavoro e Salute

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MOMENTI DELICATI

2018-01-02T09:31:00.001+01:00

Tocca farlo, almeno durante le feste. Arriva la sera in cui vai a trovare quel tuo amico d'infanzia, che ha sposato una maniaca folle, pazza e altro ancora della pulizia.

(Il mio amico trovò di peggio. A suo tempo sposò oltre a una maniaca della pulizia, una che non dorme se non mette in riga tutto, compreso le scarpe e pure i lacci delle scarpe nella scarpiera. Non dorme se l'ultimo bicchiere non lavato, anzi lei dice “sporco”, sul lavandino).

Suoni alla porta e viene proprio il tuo amico ad aprire.

"wee pazzo, come stai?"

Lui che è sempre stato ateo da che ricordi, ti abbraccia e dà un augurio corposo "tanti auguri, buon natale!"

In situazioni simili è meglio tirare dritto e pensare poco, altrimenti tornano alla mente tutte le bestemmie dette ad alta voce, magari mentre parlava con un credente o un prete. I soldi delle offerte rubati, ma questo non si dice.

Provi a metter piede in casa, lui ti ferma deciso "abbiamo questo pavimento parquet, si riga facilmente. O ti togli le scarpe o devi mettere le pattine!"

Vorresti dir qualcosa, poi ti trattieni, perché tutto sommato pare che il tuo amico stia bene, pare...

Entri, dopo aver messo i piedi dentro le pattine e noti che i suoi piedi, i suoi piedi sono imprigionati dentro pantofole di peluche color azzurro, quasi fosforescente.

Un tempo avrebbe detto che certe cose le portano gli uomini senza palle... lo ricordi, lo ricordi perfettamente.

Ti porta in salotto dove ha due poltrone giganti. Fai per sederti senza chiedere il permesso, del resto quando veniva a casa tua andava direttamente ad aprire il frigo, per prendersi da bere; perché dovresti chiedere il permesso?.

Non fai a tempo, arriva anche lei, la maniaca demoniaca e un po' si vede pure, con quel trucco da vampira "auguri, buon natale!"

Ricambi i saluti e mentre ti accingi di nuovo a sederti, lei fa "no, aspetta questo divano è delicatissimo, prendo un lenzuolo". Vorresti andar via, ma vedi il tuo amico felice, quindi aspetti. S'apre la porta e noti il figlio seduto su un’altra poltrona della stanza accanto, completamente immerso, con la testa dentro un cellulare gigante, quasi più grande della sua testa. Non parla, non saluta e non sa che è arrivato un amico del padre.

Non te la prendi, da ragazzo facevate di peggio tu e il tuo amico.

"E' cresciuto, però! Quanti anni ha?"

"ne compie 13 a febbraio"

In quel momento pensi a quando avevate tredici anni, ai giornaletti porno scambiati, alle volte in cui le “tanava” tuo padre. A quei tempi non c'erano i cellulari e di notte sognavi di fare sesso con una di quelle sempre presenti nei fumetti passati di mano in mano, da mano in mano, fino allo sfinimento.

Finalmente siedi! "ti va un caffè?"

"certo", rispondi... """ti ho portato anche un regalo, almeno un cazzo di caffè fammelo!"""" (In certe situazioni le vocine interne sono bastarde, diciamocelo).

In attesa del caffè, chiedi al tuo amico "senti, ma tuo figlio sta sempre davanti a quel coso? Si stacca ogni tanto o è nato così?"

Lui ride, tanto per farti un favore, poi si confida "è un genio del computer, del telefonino… sa fare tutto”.

Tu lo sai, tu ricordi che in terza media, il tuo amico fu beccato mentre guardava nel buco della serratura nel bagno per solo femmine. Ricordi persino che fu il primo a comprare una rivista porno con le foto vere, ma "vere veramente", diceva lui.

Ma non puoi dirlo. Non puoi dire che noi non avevamo il cellulare e neanche la cellulite, che noi avevamo tre impegni seri: il pallone, cercare di incontrare la ragazzina del palazzo di fronte e l'arte annessa nell'intimo sottobosco, sottopancia.

Arriva il caffè, finalmente!

Lei non mette il vassoio sul tavolo, ti dice "ecco il caffè" e assetta il vassoio quasi sotto il tuo mento.

Vorresti prendere la tazzina e berla, lei ti dice "bevi qua, non vorrei cadesse il caffè a terra sarebbe la fine".

Ti giri verso il tuo amico e lui annuisce. Ancora una volta vai oltre, nel frattempo il figlio è annegato dentro il cellulare.

Ti fai piccolo e provi di nuovo "ma sta sempre davanti al cellulare tuo figlio?"

Risponde lei, la demoniaca manica o viceversa "siamo molto contenti di Davide, a scuola va bene, deve recuperare solo qualche materia, ma ha uno straordinario talento per la tecnologia”.

Solitamente alla parola tecnologia seguono sempre belle stronzate, banalità e tecnologia si stringono la mano sempre più spesso, lo disse anche Einstein.

Lei, la manica demoniaca ripete le parole del marito, nonché mio, ormai ex, amico "diventerà un ingegnere informatico".

Stai quasi per scoppiare, poi vedi il tuo amico felice e ti fermi.

Anzi la prendi in modo tranquillo "non credo, però sia buono che stia sempre davanti al cellulare".

Lui "è un ragazzo sensibile, ama la tecnologia".

Senti per la seconda volta il sostantivo tecnologia, non puoi più esimerti dal dire ciò che pensi e vaff "senti, ma p******, secondo te sono tutti ingegneri sti ragazzi? Sono tutti uguali e pensate siano diversi? Ma non è che sei cambiato tu? Te lo chiedi mai? Pensi che tuo figlio si conosca sessualmente? Si fa le pippe come noi? Gioca a pallone qualche volta? No, perché a me sembra un rincoglionito".

Lei diventa una furia, quasi nitrisce, mentre il mio amico vorrebbe riderci sopra, sorvolare.

L'ultimo dito di caffè ti cade sulla parte di divano, casualmente non coperta dal lenzuolo steso. Lei urla “no, adesso dobbiamo chiamare il tappezziere, solo lui sa come fare andare via le macchie”.

A quel punto, mandi indietro il nastro, metti le pattine, sorridi al figlio rincoglionito, saluti lei calorosamente anche se sa di surgelato, chiacchieri con il tuo amico e bevi il caffè composto, senza opporre resistenza e tutto fila liscio.

Vedi il tuo amico felice e ti manipoli pur di non essere inopportuno. Il vaff rimane sullo stomaco, non poteva essere altrimenti.

(Antonio Recanatini)

Da uomini liberi

2017-12-31T00:27:00.000+01:00

Crolleranno d’improvviso

avvertiranno nuove sensazioni

e da uomini liberi occuperemo

un’altra stella, tratteremo con il cielo;

e da uomini liberi pregheremo

su un cuore di ghisa attorniati da fantasmi.

Crolleremo d’improvviso

sentiremo vibrare i sensi, dei bimbi le urla

e da uomini liberi pretenderemo

la coda funebre per tutti i delitti;

e da uomini liberi mangeremo

nello stesso piatto gli avanzi rubati.

Crolleranno d’improvviso

mentre tra le braccia terremo la loro testa

e da uomini liberi chiederemo perdono

alla felicità per averla accantonata, sciolta;

e da uomini liberi perseguiremo

i nostri migliori amici, il nostro talento.

Crolleremo d’improvviso

nel sentire il rumore dell’agguato

e da uomini liberi spareremo tre colpi

in aria, due a terra, l’ultimo ad altezza uomo;

e da uomini liberi sceglieremo

la tomba più al sole, meno viva, meno in vista.

Da uomini liberi non conosceremo i veri nemici

da uomini liberi viaggeremo con lo stesso collare

dentro lo stesso schizzo, dentro gli stessi colori.

( Antonio Recanatini)

Se non ci fossi stata tu

2017-12-29T18:10:00.001+01:00

Se non ci fossi stata tu 

girerei ancora a vuoto,

ogni carta

giocata sarebbe andata in fumo

ogni paura

gioirebbe nel vedermi sepolto.

Il giorno smonterebbe la scena madre

prima della notte 

e lo spirito scivolerebbe

nel baratro accaparrato

per tenermi in vita.

Se non ci fossi stata tu

 non conoscerei 

la gioia del ritorno

 il ronzio della passione

il morbido impatto con le tue guance.

Il tempo con te è stato già scritto e copiato

siamo protagonisti

 mentre la storia scorre,

mentre confondi le giornate di sole con 

il vento.

Se non ci fossi stata tu

 a scalciare le trappole

a ridipingere l’altra faccia rimasta sospesa

forse non pretenderei il disperso

 il negato.

Rimarrei a

contare sulla disponibilità dei buoni

 le amare consolazioni darebbero spettacolo.

Se non ci fossi stata tu 

a contenere le mie pene

a colorare le stanze nude

io  camminerei nel buio

ancora ad occhi chiusi

(Antonio Recanatini)

Lenin, Stalin e Bolscevismo sano

2017-12-02T13:04:00.002+01:00

Girando i vari canali e leggendo le varie forzatura, ho intrappolato nella mente la suddetta locuzione "Bolscevismo sano". Mi preme dire a questi signorini che la storia non è una leggenda, non un fumetto e neanche un film cinemascope. Attraversare certi periodi storici senza un antisettico, una propria formazione, si diventa facili prede di ciò che non è mai stato dimostrato, ma ampiamente e smisuratamente accusato, denunciato dalle menti folli del revisionismo.
Dislocare l'opera di Stalin nella tomba degli ideali è stato un lavoro di fino, ma talmente rappezzato e talmente bugiardo, che lo stesso desiderio di parlarne s'annacqua per non ridicolizzare i discepoli di Woodstock e dei film in bianco e nero western.
Oggi c'è l'opportunità di girare sul web, basta essere leggermente attenti, basta collocare l'esigenza di saperne sopra alla convinzione di poter parlare di storia attraverso storici malsani o per sentito dire.
Non sta a me convincere, del resto i fatti di un tempo dovrebbero accendere discorsi culturali e non il proselitismo stantio, ormai fuori tempo.
L'opportunismo ha lasciato un'impronta indelebile in questa nazione, l'opportunismo ha una sua fonte, si chiama: Revisionismo.

(Antonio Recanatini)

la verità indiscutibile

2017-12-02T06:40:00.000+01:00

Chi trova un'assoluta contraddizione tra la via di Lenin e la politica di Stalin non coglie l'unità del processo storico, e sostituisce alla frammentazione delle idee, che deriva dall'assolutizzazione di un momento dialettico, la morale astratta come criterio della sintesi, anteponendo alla valutazione storica obiettiva, che coglie l'identità del positivo-astratto con la differenza del momento negativo-dialettico nell'assoluto del processo quale autoprocesso, la riproduzione astratta del paradigma interpretativo dell'ideologia dominante e reazionaria.

In poche parole, chi fa questo di storia e di marxismo non ha capito un cazzo!

#Buongiornissimo! #gulag?

(Giacomo De Fanis)

Bancarotta fraudolenta di casa nostra

2017-11-30T17:17:00.001+01:00

Un signore un po' stonato, gravemente malato di soldi e potere, apre una ditta di abbigliamento. Rimane aperto un anno, prende dai fornitori e non paga gli ultimi corposi arrivi, chiude per fallimento. Dal fallimento il giudice trae la sacrosanta bancarotta fraudolenta. Un anno di detenzione ed esce. Non può intestarsi nulla, non può aprire un conto, non può firmare niente perché la sua firma non vale. Anche la moglie ha chiesto preventivamente il divorzio.
Dopo due mesi, riapre una ditta a nome del figlio, a capo c'è sempre il padre fraudolento e la moglie preventivamente divorziata, con un bel gruzzolo messo via dopo non aver pagato le ultime tasse e i fornitori.
Il conto corrente è intestato alla moglie divorziata, insieme fanno bingo e insieme costruiscono il mondo degli onesti e dei rispettabili.
Passa il tempo e va in malora anche il figlio. Stessa fine, 6 mesi in carcere, 10 mesi agli arresti domiciliari. Anch'egli non potrà intestarsi più uno spillo, forse neanche firmare il certificato di giustificazione del figlio, ma il cugino aprirà un'altra azienda.
I cugini prestanome aiutano spesso le famiglie in difficoltà
Stessa sorte, prestiti, nuovo locale, una montagna di nuovi arrivi: pronti via!
A capo c'è sempre quel padre e come aiuto capo, sempre il figlio, ma non risultano sulla carta, come non risulta illecita la montagna di soldi sul conto della moglie.
Ormai sono ricchi e possono anche permettersi di sbattere il lusso in faccia alla povertà. Per la legge sono soltanto fraudolenti,
A nome del Belpaese di merda in cui viviamo!
Non è finita. Chi difende il buon nome della famiglia? Gente che dipende e, soprattutto, gente che per molto meno è stata condannata ad anni e anni di prigionia.
Sempre a nome del Belpaese di merda in cui viviamo, che difende l'alto reddito e condanna duramente la povertà.
E' tempo di cannoni, disse il gigante senza armi

Bambole gonfiabili

2017-11-30T09:22:00.000+01:00

Daniela Santanché, questa volta scomodo anche le maiuscole per scrivere il suo nome, è stata insultata, l'hanno chiamata puttana. A parte il fatto che potrebbe essere scambiata più per una bambola gonfiabile, se proprio vogliamo trovarle una gemella come aggettivo; ma perché chiamarla Puttana?
Le prostitute hanno attenuato le fobie di milioni di uomini, allietato le serate dei lavoratori, abbassando le tariffe e concedendo sconti.
Perché paragonare costei a una puttana? E soprattutto perché risulta un insulto "Puttana"?
Evidentemente, quando di sera uscite da casa, mettete degli occhiali scuri, ma molto scuri poiché riescono a nascondere i bordi delle strade, i marciapiedi.
Evidentemente sfugge a tutti che la prostituzione svetta tra i lavori femminili, specie tra le straniere e soprattutto le immigrate.
La prostituzione non è solo schiavitù, spesso è un salvataggio in calcio d'angolo, una fonte di reddito che ha permesso a molte persone di crescere.
La professione più antica del mondo, quando s'imborghesisce si chiama: escort, accompagnatrice, dama di compagnia, , a volte massaggiatrici professioniste..
Puttana è un epiteto dequalificante, un dispregiativo da usare con cautela, altrimenti dovremmo parlare di una generazione di puttanieri, di smercio dei corpi, di tratta e di sesso e prestazioni.
Tutto quel che l'italietta finanzia e consuma di nascosto, poi la ritratta, la dimentica nel salvadanaio da riempire, per un nuovo giro di giostra.
Vada per bambola gonfiabile, le puttane hanno un'anima.

Festa risorgimentale (1986)

2017-02-12T21:59:00.002+01:00

Modelle e modellini sparsi,
vestiti lunghi, stucchevoli, abominevoli.
Rossetti in bella vista e oro di contorno,
la bella società riesce a far ribrezzo
anche quando tace e si nasconde.
Gira un prete in sala, insieme al suo discepolo.
Il futuro va plasmato, il ricco non può morire.
La Festa risorgimentale porta la corona,
circola nell’avidità, non reprime il vizio,
perché il suo è dedizione, passione.
L’onore accoglie il principino dentro un salone.
Il fetore ha il prezzo di un profumo,
poco rimane di ciò che non ha senso
come qualsiasi discorso inutile,
di uomini inutili, insensati, da odiare.
Roviniamo la festa risorgimentale,
rendiamola schiava della verità.

Il servo del popolo

2016-11-30T06:16:00.002+01:00

Dopo la morte di Fidel, sono stato invitato a film, documentari e discussioni sul Comandante Castro. Ho visto e letto di tutto. Ho soprattutto constatato, toccato con mano, la superbia, l'immodestia, la presuntuosità di studiosi (visto che si dice così, lo faccio anch'io), con il passaporto italiano.
Qualcuno di essi, addirittura, voleva spiegare la storia di Cuba a studiosi Cubani, che difendevano la figura di Fidel. Bisogna aggiungere, però, che questi "suddetti" studiosi Italiani, difficilmente permettono che studiosi "stranieri" dibattano sulla nostra ingloriosa storia.
Sono un po' permalosi, ma solo un po'.
Qui, dovrei soffermarmi sul razzismo e inoltrarmi in altri canali e, magari, chiedere "con quale strumento misurate il valore culturale di un popolo?" Ma non voglio sia questo il punto cruciale, semmai solo da evidenziare.
Dal mio personalissimo punto di vista, anzi, amerei dire, da mediocre cultore: Cuba non sarà più la stessa, lo sappiamo tutti. Forse quell'orgoglio ingombrante dei Cubani diventerà flessibile, forse Cuba cambierà talmente tanto, che i loro padri non saranno in grado di raccontare la stupenda favola, il sogno.
Non voglio entrare in merito, l'ho fatto troppe volte in questi giorni, invece avrei dovuto leggere più dichiarazioni, cercare di capire e non continuare a chiedermi "ma questi sanno cosa significa lottare per un ideale? Ma quanti di questi rischierebbero la pelle per un'eventuale rivoluzione?"
E' morto il servo prediletto del suo popolo, non un funzionario delle imposte, un voltafaccia, un cameriere delle banche, quindi Giù le mani da Fidel!
Prima di ambire a una qualsiasi Resistenza, dovremmo interpellare e assoldare la periferia, il proletariato meno sporco di luoghi comuni e ancora macchiato di istinto naturale, perché il resto è il vuoto, il nulla, l'inconsistente.
Tempo fa, un Compagno Italiano, trapiantato in Brasile mi scrisse in una mail "io credo nella voglia di rivalsa dei Sudamericani. Tu dirai che sto facendo una cazzata, già lo so, ma io ci credo e basta".
A dire il vero, nel frattempo si è innamorato; "altrimenti che italiani saremmo?"
Sono stato sempre scettico sul Sud America, ho sempre pensato alle origini, all'occupazione; addirittura, a volte per dileggio, ho accostato la figura di Bolivar a dio.
A me non piace parlare di sinistra, infatti non è la sinistra a doversi porre dei quesiti, ma i comunisti, quelli che ancora sognano.
Fidel ha ripetuto più volte che, per aspirare, bramare, sognare un mondo migliore, non ci si può affidare a una Rivoluzione, ma al cambiamento.
Questo suggerimento dovrebbe coinvolgere tutti, perché quando si parla di Rivoluzione bisogna contestualizzare anche la peluria sotto le ascelle. Oggi, ad esempio, basterebbero poche testate nucleari per smembrare l'Italia. I paesi guerrafondai, i fornitori di armi sarebbero ben disposti a vendere, a smuovere i soldati, a conquistare, a lasciare disordine e morte.
Il fascino della Rivoluzione rimane intatto, sia chiaro, ma prima bisogna uscire di casa, scendere le scale, guardare la gente, parlare, confrontarsi. Cambiare!
Per mangiare bisogna procurarsi il cibo, possibilmente anche apparecchiare la tavola; in fondo siamo riconosciuti come rivoluzionari solo in cucina, forse i migliori in assoluto, sempre in cucina.
Su questo neanche io ho dubbi!
Da qui a diventare un popolo di Marxisti c'è di mezzo una voragine infinita, un vuoto interminabile, composto da desolazione, tristezza, solitudine, competizione. Solo l'unione dal basso porta a elevarsi, a volare nell'azzurro infinito, a porre le basi del socialismo e non all'accettazione di un regime capitalista o, meglio conosciuto, come dittatura mondiale.
A parte certi miei vezzi da "poetucolo", credo che, prima di tutto, bisogna allargar le braccia e "scendere le scale", toccare con mano il dolore altrui, per dirsi d'aver vissuto. Azione è uscire dalla solitudine, forse aveva ragione Luigi Pintor.
Il confronto e la condivisione sono le armi in nostro possesso, non so per quanto tempo ancora. Bisogna parlare di cambiamento, di riassorbimento delle culture dei popoli, di condivisione dei beni. Bisogna parlare di sentimenti, curare l'istinto a creare, trovare punti di contatto e continuare a confrontarsi. Un mondo migliore non è impossibile, bisogna crederci fino in fondo, sentire il bisogno sulla pelle, nelle ossa, nelle "voci di dentro", avrebbe detto Eduardo De Filippo.
Le questioni e le turbe psichiche di chi vuol gettare fango sul glorioso passato di Cuba, scovando tafferugli tra rivoluzionari, per poter puntare il dito su Fidel, fanno leva su una mossa infame, scandalosa, vergognosa, disdicevole.
Nonostante tutto, questi incontri sono stati utili, almeno per imparare a tenere a bada la mia irruenza, poco costruttiva, quasi fuorilegge.
Colgo l'occasione per ringraziare i vari gruppi e associazioni culturali, che mi hanno invitato, come ringrazio Rifondazione Comunista che continua ad invitarmi, inesorabilmente e, forse, contro gli interessi di partito.
Ci aspettano giorni pesanti, missioni impossibili e non siamo pronti. Continuiamo a perderci, anche dopo la morte di un gigante, di un pilastro della nostra storia, forse è davvero l'ultima nota di un brano controverso, chiamato Novecento.
Hasta Siempre, Fidel!

Chiedi di Massimo Troisi

2016-11-23T16:26:00.000+01:00

Non è mai fuori tempo parlare di un artista, di un teatrante, di un uomo che seppe congiungere e non mescolare, la poesia alla comicità, la comicità alla poesia. Se sei giovane, chiedi a tuo padre di Massimo Troisi, sicuramente ti risponderà sorridendo. A quel tempo molti sogni parevano ancora possibili, noi di quella generazione avevamo la fortuna di poter ammirare un nuovo Pulcinella in prima serata. Entrava nelle case dalla tv e il silenzio intorno sembrava infinito.

Al primo cenno, si sentiva qualcuno ridacchiare, il riso si propagava e accompagnava ogni mossa, ogni parola di Troisi. Il teatro, il cabaret, il cinema, la tv e la poesia, ovunque cospargeva talento, arte e la napoletanità, mai troppo decantata e mai tralasciata.

La vita, i modi, l’eleganza, l’ironia di quel comico nato a San Giorgio a Cremano, le sue prime uscite con La Smorfia, insieme a Lello Arena e Enzo Decaro rimarranno per sempre impresse a chi, come me, sognava un mondo migliore e, intanto, rideva di cuore, proprio quel cuore che lo tradì da giovane.

Se sei giovane, chiedi a tuo padre di Massimo Trosi, si fermerà a pensare a quel mondo così diverso, a quella maschera blasfema, ma mai offensiva, a quel disprezzo artistico verso la borghesia, accompagnato dalla risata collettiva. “Troisi che ne pensi del terremoto in Campania?”

“Picchè tu i visti mai nu terremoto a Montecarle?”

A lui serviva poco, gli bastava aprire l’album dei ricordi per trovare il volo da offrire a quell’Italia, non senza il rispetto dovuto per la rabbia dell’uomo qualunque. Il suo “dialogo con dio”, la scanzonata anima da ribelle, l’innato senso dell’umorismo e la pausa come momento folgorante, dipinsero di bei colori l’entusiasmo e l’ambizione di noi fuori dal coro.

“Gli americani per aiutare il cinema, fanni li guerre e quande ni fanne li invendine, come guerre stellari; tenne pure o presidente ch’ere n’attore: Reagan”.

Se sei giovane, chiedi a tua madre di Massimo Troisi, avrà un sussulto, perché ricorderà dei dialoghi tra il postino e Pablo Neruda, la poesia e la grandezza di un mito, mai troppo fuori dagli schemi perché seguiva la sua direzione e colpiva duramente l’anima del sistema.

A volte mi sembra di esagerare quando parlo di lui, ma non ricordo persone che l’abbiano denigrato. A quel tempo dalle mie parti, ogni estate veniva una famiglia napoletana in vacanza. Entrarono subito nelle abitudini del posto, subito si conquistarono la simpatia di tutto il quartiere. Un’estate dei miei 13 anni, un giornalino pubblicò parecchi miei lavori, di cui un po’ mi vergogno ancora oggi. A parte il misero successo tra gli amici, potevo contare sul consenso di questa famiglia napoletana, anzi del padre di Nicola, Augusto. Un giorno afoso di tanti anni fa, mi fece un appunto “ma hai scritto mai una poesia per Massimo Troisi?”

Mi piacque subito l’idea, ma non credevo d’essere all’altezza. Ogni volta che tornavano in vacanza, Augusto mi chiedeva “ma hai scritto la poesia per Troisi?” e ogni volta inventavo una scusa.

L’anno dopo la sua morte, finalmente la scrissi. Era il 1995, ma quell’estate la famiglia napoletana non venne, per motivi da tenere in un cassetto, infatti anche la poesia finì in un cassetto.

Ho immaginato Trosi, con quella calzamaglia nera a parlare con gli altri defunti, in un giardino immaginario delle sue parti.

Il battito del tempo malato

Una volta pensavo al tempo,

al tempo che poteva fuggirmi di mano

e avevo paura, ora no, temo l’arresto.

Sapevo di dover bruciare le tappe e godermi poco.

Non conoscevo le bandiere del mondo e

non c’erano troppe panchine qui,

sorridevo alla vita ovunque fossi.

C’era un tempo in cui ero felice,

un tempo non conoscevo la fine,

ovunque fossi.

Guardate che mi sto forzando a parlare italiano,

io non dovrei conoscere sta lingua vostra!

Pensavo a come è strano,

saper d’esser stati parcheggiati al mondo,

che tutto era stato deciso, prima che potessi scegliere.

Ho imparato a sorridere,

perché mi gratificava, non il mio,

ma quello che riuscivo a strappare.

La vita mi ha reso strano, volevo fare il poeta e

mi sono ritrovato comico e Napoletano.

Sono nato pigro e nel tempo son peggiorato,

non ho mai denunciato chi mi derubava

quel che avevo apparteneva agli altri.

Non sono stato come gli altri giullari

Non sapevo cantare, a memoria ricordavo solo i nomi,

alla fine è stato il tempo a decidere tutto.

Ad un tratto la favola è finita e

Tutti i napoletani so tornati bastardi,

io non posso difenderli da qui,

“sapreì bene cosà ricere io a chisti”.

No, non tengo più rancore,

si muore per riposare, nun ppe fa’ atre guerrè.

Ma se è risorto Cristo,

pecché nun dovrébbe risorger

Massimo Troisi?

(Antonio Recanatini)

SFUGGE di Antonio Recanatini

2016-07-24T23:50:00.000+02:00

La guerra scoppia quando il vizio diventa una fede, quando l'agiatezza diventa un costume, quando al viziato non basta l'oro e vuole un domestico per ogni stanza, del suo castello. Ogni volta che, in inverno, entrate in un bar, al cinema, al ristorante e vi togliete la giacca e la maglia di lana, per rimanere a maniche corte, state dichiarando guerra a qualche paese, magari qualcuno è già morto. Lo so, è complicato mettersi in discussione, dovremmo arrossire di vergogna, invece, sfugge l'ovvio.
L'agiatezza di un popolo è sempre a discapito di un altro, questa non è la conseguenza di una guerra, ma causa e concausa principale, per farla nascere e crescere dentro di noi.
La religione è il "barlume di speranza", con cui strutturiamo e calchiamo il razzismo, l'odio, la diffidenza, l'ostilità.
Qualcuno si ostina a citare l'articolo 11 della Carta Canta e magari, non sa, anzi "gli sfugge", che i nostri soldati giravano il Libano negli anni ottanta, nel precetto UNIFIL, tanto per dirne una.
Le guerre scoppiano quando l'odiato boia di turno, diventa sicurezza nazionale di un popolo, quando un pescatore italiano sente più vicino i marò, che la famiglia dei marinai indiani, quando la morte di un cantante melodico è in prima pagina, mentre la morte di 5500 Siriani, di cui 1200 bambini, sfugge.
Le notizie minori non sfuggono mai!
Non lamentatevi della guerra, signori miei, non ora, sarebbe troppo tardi. Del resto siamo il popolo che ripudia la guerra come strumento di offesa alla libertà degli altri popoli e come mezzo di risoluzione delle controversie internazionali. Nello stesso tempo, progettiamo, realizziamo e vendiamo armi. Lo facciamo da oltre cinquecento anni, ma questo sfugge. Leggete ipocrisia? No, basta dire che questo è un popolo cattolico.

Punto Zero: L'ombra libera

2016-04-27T01:36:00.001+02:00

Punto Zero: L'ombra libera: Fa ancora ombra questo 25 aprile, come un salice nei pressi di un cimitero, come un amore tradito, come una vittoria rimasta incustodita. So...

L'ombra libera

2016-04-27T01:32:00.000+02:00

Fa ancora ombra questo 25 aprile, come un salice nei pressi di un cimitero, come un amore tradito, come una vittoria rimasta incustodita. Sono in tanti a consacrarlo, a solennizzarlo come fosse una festa padronale, come il natale di un bastardo, come un ferragosto, come un giorno rosso solo sul calendario. E’ una disdetta, cari Compagni, pare sia la festa di tutti, preti compresi. Tutti antifascisti, anzi qualcuno vorrebbe concedere qualche metro di palco alla nuova destra e alle nuove camicie bianche, perché, si dice, che i morti dell’altra sponda abbiano bisogno del loro sacro funerale.
Non ci siamo, partiamo sempre rasentando quel fondo di verità, che l’umana specie occidentale si è adoperata per romanzare e decantare come una storia da telefilm, issando la bandiera dell’opportunismo o la bandiera del cinismo, del qualunquismo perché, si dice, che il sangue dell’uomo sia sempre dello stesso colore.
L’essere o non essere di Amleto, la follia di Romeo e il silenzio di Jolik sono sempre più ingombranti, come lo sono certe bandiere rosse, macchiate a morte, macchiate con loro stesso sacrificio, sostituite con una leggenda o, se volete, un falso storico.
I Partigiani erano Comunisti, se non erro, ditelo ad alta voce. Si lo so, non tutti, c’era pure qualche tunica, qualche divisa, qualche democristiano, qualche sempliciotto, ma credetemi, si perderebbero di fronte al numero di Compagni morti, scomparirebbero se il sangue perso si potesse misurare, anche se si dice, abbiano lo stesso colore.
Molti fanno finta di non sapere, altri ignorano, per lacune esistenziali. Alcuni democratici presenti alle cerimonie del 25 aprile sono i traditori di quel sacrificio, eppure, ormai è consuetudine credere siano in buona fede. Dopo quel 25 aprile, in poco meno di due anni, i fascisti rientrarono nelle istituzioni a discapito degli antifascisti, sempre per mezzo dei democristiani.
La storia è storia e i traditori non hanno mai smesso di tradire, dicevano i partigiani rimasti feriti.
In pochi anni, s’annacquarono i ricordi e i saggi presero in consegna il fatto, sempre conclamato, dell’Italia repubblichina. Eppure, senza comunisti, questa storia non la potreste immaginare, non potreste raccontarla; senza comunisti non sapreste, senza comunisti sarebbe stata inventata un’altra favola, senza Stalin e l'Armata Rossa, i nazisti avrebbero raso al suolo questo bel paese e forse l'intera Europa.
Socialdemocrazia, democrazia cristiana, libertinismo, fascismo e fanatici hanno origini capitaliste, puzzano anche un po'. Come puzzano le didascalie di Spriano e Tronti, Negri e il tomtom.
Da sempre, i revisionisti fanno il gioco del palazzo.
Impiegare anni per riscrivere la storia, danneggiarla a discapito del proletario dovrebbe essere un crimine, ma nessuno osa processarlo, nessuno osa condannarlo.
Preservare una festa antifascista non può essere un dovere costituzionale, perché se la morte va rispettata, allora ci si inchini a queste: Alle compagne fucilate, a quelle stuprate nelle campagne, ai compagni assassinati davanti ai figli, ai compagni persi in battaglia o con un colpo alle spalle, perché si sa, il fascista è infame, ai Compagni torturati, ai deportati, ai prigionieri politici del tempo.
Consentitemi, però, di dirla tutta; a forza di deteriorare e riscrivere i capitoli, abbiamo ammainato la bandiera e seppellito il partito comunista. Dopo la morte di Gramsci nacque un altro partito. Sostituito, riciclato con colori spenti. Sono passati tanti anni e i Compagni sognano ancora un Partito Comunista Italiano e pare sia nella nostra speranza, il vero disagio.
Colgo l'occasione, in ogni caso, di chinare il capo di fronte ai partigiani morti, il 25 aprile mai sarà un giorno qualunque!

(Antonio Recanatini)

La libertà d'opinione è un abbaglio

2016-01-22T11:47:00.001+01:00

Leggere i numeri è importante, addirittura qualcuno potrebbe farsi il conto delle vittime, dopo la seconda guerra mondiale, e magari scoprire che quel regime dell'est, tanto criticato, ebbe un incremento della popolazione. Non tutto è come vogliono farci credere, bisogna fare attenzione.

Siamo convinti che la tv sia il modo migliore per comunicare, che i giornali facciano opinione, che gli eroi decantati dal potere saranno gli stessi acclamati dalla folla. Eppure, la trasmissione più seguita non supera i sette milioni di telespettatori, le partite più viste si attestano sui quindici milioni, senza considerare i picchi ecc ecc, pressappoco il 25% della popolazione italiana. Ormai è schematica la nostra ragione, le tv anestetizzano i telespettatori.
Forse non è proprio così, almeno bisognerebbe sollevare il dubbio; cosa fa la maggioranza degli italiani quando la tv passa un successo? Perché il 10% della popolazione davanti a una trasmissione viene intesa come maggioranza?
Non molto tempo fa, un gruppo musicale gli Smashing Pumpkins, ha adunato circa 120 mila persone per un concerto. L'evento canoro non venne pubblicizzato dai mass media, neanche dopo, nonostante sia stato uno dei concerti più seguiti nella storia. Tra i dieci libri più venduti di sempre, dopo i vari volumi religiosi, il libro di Mao e alcuni misfatti letterari, spicca Don Chisciotte. Parliamo di un libro del 1600, ancor oggi molto letto. Miguel de Cervantes lo scrisse in un periodo difficile, in cui s'era allontanato dal pubblico, perchè malato.
Uscì in sordina, oggi alcuni portali parlano di 500 milioni di copie vendute.
Nella classifica è possibile trovare "Le due città" di Charles Dickens, " Il Sogno della Camera Rossa" di Cao Xueqin. Questi due libri risultano sconosciuti da buona parte della popolazione, nonostante le duecento milioni di copie vendute. Esiste un altro mondo dietro il luogo comune, un mondo fatto di respiri, parole ed entusiasmo, ma spesso invisibile.
In un paese della Campania andarono a votare circa il 30% degli aventi diritto al voto, il vincente diventò sindaco con numeri ridicoli. Gli aventi diritto erano tremila circa, votarono quasi novecento persone, il primo cittadino fu estratto con una maggioranza del 15%, 135 voti.
Quella maggioranza di cui parlano i mass media, spesso è solo la corteccia, qualche volta il seme infetto.
Il capitalismo sceglie con molta attenzione i funzionari, sanno come disporre i numeri e dare in pasto l'esatto opposto della realtà. La comunicazione ha una funzione specifica, il messaggio distorto coglie tutti impreparati, perché i numeri si possono manipolare. Guardando la storia, ognuno di noi ha l'immagine del duce a testa in giù, ma forse non ricorda che pochi giorni prima furono uccisi 171 partigiani, nell'eccidio di Bassano del Grappa. I fascisti aiutarono i nazisti e fu una strage di cui molti ignorano i numeri. Il risultato è strabiliante, tutti conoscono Piazzale Loreto, ma non l'eccidio di Bassano del Grappa, dove furono uccise quasi 800 persone, altre 800 deportate, 31 partigiani impiccati e lasciati in libera piazza, negli angoli delle strade, nelle riserve, in tutti quei posti dove la gente si ammassava, in modo che fosse chiara la minaccia
I mezzi d'informazione di stato vengono aiutati, una specie di sussistenza, pensate che non c'è quotidiano che superi le 200 mila copie vendute, tranne il Corriere della Sera, Repubblica e forse La Stampa. Parliamo di una percentuale bassa, bassissima, se non ci fossero gli aiuti di stato, l'informazione per mezzo stampa sarebbe morta. Con questo giochino perverso, si limita il pensiero e il luogo comune diventa la prigione. La libertà d'opinione è un abbaglio. Bisogna aprire nuovi orizzonti e non ammassarsi, insieme all'informazione di regime, la maggioranza reale la segue molto meno di quel che vogliono farci credere.

(Antonio Recanatini)

Cesare Pavese, una vita molto difficile!

2016-01-11T06:45:00.000+01:00

La sua fine determinata e scelta il 27 agosto 1950 all' Hotel Roma di Torino.
Nelle sue opere, nelle sue poesie descrive molto bene la solitudine, la sua solitudine, quella solitudine che coinvolge molti comuni moltali.

SI RESISTE A STAR SOLI FINCHÉ QUALCUNO SOFFRE DI NON AVERCI CON SÉ, MENTRE LA VERA SOLITUDINE È UNA CELLA INTOLLERABILE (Cesare Pavese)

Solitudine è uno stato fisico, un’esperienza esistenziale, una forma mentis, un modo di vivere.

È una situazione difficile nella quale siamo costretti a confrontarci in continuazione con noi stessi e nella quale siamo privati di una grande priorità per la nostra sopravviven e la nostra specie: la socievolezza, la socializzazione, l’empatia.

La solitudine vera, come suggerisce Pavese, è una cella vuota, piena solo di noi stessi, delle nostre angosce, delle nostre sofferenze, dei tormenti che non ci abbandonano.

Una cella che, estremamente ricolma del nostro ingombrante fardello, non ha più spazio per gli altri.

È una prigione che, talvolta non è concreta ma evanescente, psicologica, in altri frangenti è fisica, di ossa e carne, è il nostro corpo.

La società che ci stiamo lasciando alle spalle ha creato un’infinità di celle, ha selezionato una cultura individualista che induceva la gente a chiudersi in se stessa, come un piccolo riccio, ad isolarsi dal prossimo perché troppo impegnata dai propri problemi, troppo stressata, troppo intenta a raggiungere il successo, ad accumulare denaro, troppo impaurita da un prossimo dipinto da tutti come rapace, aggressivo, violento.

Una società degna della vecchia definizione che la voleva gravitare attorno al principio dell’homo homini lupus.

Così, seguendo il diktat sociale, ciascuno restava chiuso nella sua piccola cella, serrato nella sua, più o meno sicura casa, ben isolato dal mondo reale e contento di trastullarsi con relazioni virtuali, di intrattenersi in una dimensione di bit e pixel, dove il pericolo sembrava minore che nel multiverso di atomi.

La solitudine della cella citata da Pavese è, però, ancora più dura della domestica, in quanto è, ancora prima che fisica, spirituale, mentale. Uno stato di completo abbandono ed oblio da parte della gente e del mondo che, continuano, noncuranti a proseguire nel loro svolgersi al di fuori del piccolo mondo del soggetto.

Ciò che rende insopportabile l’esistenza nella cella è l’assenza di una speranza, di un riferimento, di un punto fisso, di un aggancio emozionale ed affettivo con chi c’è al di là delle mura.

Recidendo il potete cordone dell’empatia che lega tutti gli uomini, ed il delicato filo del patos, della con-divisione, della complicità che unisce gli amici, i parenti, gli amanti, i conosceti… la prigionia, nel senso stretto del termine così come nel suo significato metaforico-traslato, affossa ogni bagliore di speranza, spegne ogni barlume di fede in sé, nel prossimo e, talvolta, persino, in Dio condannando l’individuo a pene infernali, a strazi insopportabili, ad immani angosce ai quali, spesso, non riesce a sopravvivere.

Per chi, invece, ha un vincolo affettivo, patemico, relazionale con almeno una persona all’esterno, la solitudine non è poi tanto devastante.

La sua forza viene dal sapere che, comunque, c’è qualcuno ad aspettarlo, che lo ama e patisce per la sua lontananza, che pensa a lui ed attende, impaziente, di poterlo riabbracciare, una volta liberato dal proprio isolamento.

(Marilena Pallareti)

Montale e la libertà di volare di Marilena Pallareti

2015-12-08T09:08:00.000+01:00

Che raccolta difficile La Bufera e Altro
Mi stupisce sempre la leggerezza con cui i giovani trattano Montale... è un altro di cui si parla troppo e male, anche a causa dei programmi scolastici, ma soprattutto a causa della generazione di poeti a lui successiva (dalla quale seppe anche apprendere una nuova modalità espressiva), che lo consacrò nel santino dell'esistenzialismo europeo. A Montale non interessavano di certo le categorie e, da poeta antiaccademico qual'era, minimizzava o banalizzava sempre le sue opere. Poi era molto ironico, appartato, diffidente, spigoloso. Culturalmente, però, ci è stato consegnato così: come il simbolo dell'autodeterminazione laica, dello spirito libero che, indifferente, canta con tono sommesso lo smarrimento dell'uomo contemporaneo, che scorge il mondo dalla feritoia del privato, e altre sciocchezze simili, che vengono più o meno dette per ogni poeta o scrittore del Novecento. Sulla Bufera vorrei dire molte cose, ma ho paura di perdermi, perché è una raccolta magmatica e bisognerebbe lavorare su più campi, riconducendoli a un'unità concettuale, quella della catabasi nichilistica. Lo sfondo è la seconda guerra mondiale: Montale sonda la Morte del concetto di storia, diviene cantore del differire da sé, il divenire lo domina, annientandolo (questa è la vera guerra, come per l'Ungaretti dell'Allegria). Siamo in presenza di un inconscio teoretico che Montale rappresenta nella poesia; non lo può concettualizzare, né analizzare, perché è poeta, non filosofo. Ma l'occhio del poeta guarda questo entroterra, non guarda la superficie del movimento esistenziale. E questo fa di un poeta un grande poeta, per quanto mi riguarda: rilevare il principio (in questo serve l'aiuto della filosofia però), non basta parlare di ciò che discende come manifestazione da tale principio, altrimenti è inutile sperare di accedere all'univerale. Che poi il Novecento rivendichi l'assolutezza del particolare, prima, e la caduta titanica, poi, è un problema serio, che andrà affrontato, per capire soprattutto che il Romanticismo non termina con l'Ottocento. Montale, come Rebora, come Ungaretti, nel Novecento è tra i pochi che abbia questa competenza: lo fa capire molto bene fin dagli Ossi di Seppia, quando affida alla sua Poesia il compito di comunicare "la stortura di una leva che arresta l'ordegno universale". E poi nella Bufera abbiamo due donne angelicate, che curano il fantoccio del poeta, abbiamo la Poesia Gli Orecchini, che Gennaro Sasso ritiene un autentico manifesto filosofico (cfr. Il Logo e la Morte). Sconvolge questo aspetto: due donne e nessuna di queste è Drusilla Tanzi (riflettere, prego, quando leggerete l'opera). E poi abbiamo il termine "potere", che ricorre spesso, ci facevo caso oggi. Ma potere non è un termine casuale: è la categoria del politico, che argina la violenza della contraddizione. Ma l'arbitrio del potere ha condotto alla fine della storia e i visiting angels di Montale signoreggiano sulla sua anima, esercitando un potere. Dopo questa raccolta, Montale cadrà in un silenzio poetico di 6 anni e solo nel 1970 verrà pubblicata la raccolta che inaugura la nuova stagione (Satura). Dal '70 in poi Montale parlerà come cadavere e su ciò potremo svolgere altre importanti riflessioni. E' bello vivere, se si può comprendere la grandezza di questi geni della letteratura mondiale.
Buon lavoro a chi studia Montale.

Serenata indiana

E’ pur nostro il disfarsi delle sere.
E per noi è la stria che dal mare
sale al parco e ferisce gli aloè.

Puoi condurmi per mano, se tu fingi
di crederti con me, se ho la follia
di seguirti lontano e ciò che stringi,

ciò che dici, m’appare in tuo potere.

Fosse tua vita quella che mi tiene sulle soglie
e potrei prestarti un volto,
vaneggiarti figura. Ma non è,

non è così. Il polipo che insinua
tentacoli d’inchiostro tra gli scogli
può servirsi di te.Tu gli appartieni

e non lo sai. Sei lui, ti credi te.
Eugenio Montale, La Bufera e Altro (1956).

MONOLOGO DI UN ETILISTA (Terza parte )

2015-11-16T16:50:00.000+01:00

Terza parte

MONOLOGO DI UN ETILISTA

parte terza

Giusi rimase a dormire dal maestro. Ogni tanto era lei a cercarlo, quando aveva bisogno di calore umano. Quell’omino così turbato si mostrava un amico sincero, difficile da capire, ma non l’aveva mai insultata e non si sarebbe mai permesso di vietarle di fumare troppo.

Al mattino si svegliarono nello stesso letto, Renato si alzò per primo, nonostante i giramenti di testa e lo stomaco in subbuglio. “Buongiorno Giusi”, “Buongiorno Renato”.

Qualcuno, nel vederli, li avrebbre scambiati per una coppia datata, invece si vedevano una volta al mese, anche meno. Il maestro si diresse in bagno, certi impegni non sentono l’obbligo di aspettare momenti migliori. Ne approfittò per farsi la doccia, la barba e mettere una tuta di cotone. In camera, Giusi già teneva tra le mani la prima sigaretta del giorno. Renato si distese di nuovo sul letto e chiese “mica è successo qualcosa di grave ieri sera?-

Ella scoppiò a ridere, le piaceva ironizzare sul sue non prestazioni “Finita la prima bottiglia, hai recitato il tuo solito monologo, nient’altro. Ma come fai a vedere questo amico immaginario? Chi è questo Massimo?-

La domanda era logica e scontata, la risposta, invece, complicata. Soprattutto spiegarlo a una donna alla mano, essenziale come lei, semplice e leale, ma non si perse d’animo. “Provo a raccontarti come viene, Massimo è il nome di un Compagno con cui ho litigato migliaia di volte. Ti spiego meglio, un periodo della mia vita ho fatto il ribelle nei movimenti studenteschi dell’epoca. Andavamo a prendere i fascisti sotto casa, rubavamo ai ricchi per dare ai poveri. La gente di questa nazione era diversa, eravamo sempre in tanti. Dopo qualche anno beccarono me e altri Compagni, durante una manifestazione finita a sassate. Carcere duro, poi riabilitazione. Lui mi pungolava sempre, non era mai d’accordo, eppure il giorno dopo si presentava prima degli altri”.

Normalmente Giusi si sarebbe accontentata. Quel mattimo, a bocce ferme, pretese un racconto “dimmi qualcosa che ti ha fatto male”. Renato la prese a ridere “le tante donne passate nella mia vita, mia moglie, i miei figli che non vedo da anni e anni”.

Giusi conosceva abbastanza quel periodo, voleva tornasse ancora indietro “Dimmi qualcosa di quel periodo da ribelle, qualcosa che ti ha lasciato il segno”. Renato non dovette pensarci sopra, aprì immediatamente la bocca “Ricordo perfettamente il primo arresto. A quel tempo non ero abituato alle manette, quando sentii il rumore della chiusura, la mente scivolò al pacchetto di cerini rimasto in tasca. Se fossi stato fortunato mi sarei imbattuto in una bottiglia piena di benzina, ma ormai mi avevano ammanettato. E’ strano, sai? Solo nel momento dell’azione mi accorsi quanto dolore provocasse l’essere ammanettati, con le mani dietro la schiena e le divise ai fianchi; io impotente, loro armati e in tanti. Accesero le sirene, allora mi venne istintivo chiedere “che senso ha fare la scena? Ormai mi avete preso”. Il più giovane, forse il più stronzo, mi rispose guardandomi sicuro di se’, armato e io ancora in manette “facciamo festa, quando si arresta un comunista è sempre festa”.

Nel sentire quelle parole, la sua amica si alzò in piedi e inveì contro il mondo intero “pezzi di merda loro e tutti quelli che fanno la spia. Fanno schifo, schifo, schifo!”

Renato la strinse a se’ , deciso a fornirle una parte del calore rimasto, ma lei insistette “perchè sei diventato comunista, allora? Spiegamelo in parole povere”. Quella domanda diretta lo prese alla sprovvista, se l’avesse posta un giovane del liceo o uno studente universitario, avrebbe potuto sviolinare Brecht, Hikmet, qualche spunto di Lenin.

Con lei no, doveva parlare dei suoi sentimenti. Prese tempo e servì un bicchiere di rosso; certe usanze vanno rispettate tra gli etilisti, soprattutto al mattino. La risposta giunse con un filo di voce, mentre Giusi, ormai, s’era aggrappata a ogni respiro che usciva dalle sue labbra “bella domanda Giusi! Ho sempre creduto che l’unione dal basso, della gente di strada con i padri di famiglia, gli operai, i cittadini onesti, ci avrebbe portato alla lotta armata. L’abolizione della proprietà privata, volevo questo e ci credevo fino a farmi arrestare. Credo sia inutile dirti che questo sogno l’hanno interrotto i traditori. Gente che, arrivata al potere, ha cambiato pelle, li chiamavamo gli opportunisti”. Giusi si fece ancora più curiosa, davanti al mosaico illustrato “secondo me, chi pensa di cambiare gli altri è un malato. Dovrebbe farsi curare lui e non gli altri”. A Renato parve sensata quella risposta, trovava più verità in quelle parole, che in quella di tanti Compagni “Giusi, è tutto dissolto, come si dissolvono gli amori estivi. Rimane la mia foga, il bicchiere e Massimo che viene a punzecchiarmi. Ieri mi ha detto “volevamo realizzare grandi sogni, invece ci accontentammo del contratto nuovo per i lavoratori. Prima sognavamo la dittatura del proletariato, adesso andiamo a pregare il padrone per un lavoro sotto pagato, lottiamo per avere un parco pubblico. Non ci sono più grandi sogni, viviamo nella solitudine, praticamente abbiamo fallito. E’ tutta qua la mia storia da Comunista!-

Si sdraiarono sul letto nella speranza che Renato trovasse l’ispirazione per baciarla, come lei desiderava da tempo. Lui scivolò nel lucubre mondo di rimorsi e ira da svendere, dimenticando Giusi e il suo fisico imponente “mia moglie e i miei figli dicono che vivo di sogni perché sono un alcolizzato, in realtà sono un alcolizzato perché non sogno più, ho perso il sogno. Eppure darei ancora la vita per quell’ideale. Sono un residuo, un avanzo, un sopravvissuto in questo poligono di tiro a segno, che chiamano capitalismo. Lo sei anche tu, ormai lo siamo tutti!”

Giusi, da attenta osservatrice, lo travolse con una domanda, a cui non sapeva rispondere “quindi, niente più sogni, è finito tutto?-

Antonio Recanatini

Poeta, scrittore.

La sua poesia è atta a risollevare il sentimento della periferia, all’orgoglio di essere proletari e anticonformisti.

http://www.blog-lavoroesalute.org/monologo-di-un-etilista/

Una bellezza da deturpare

2015-10-13T22:53:00.000+02:00

Ad Ankara hanno ucciso la bellezza del mondo
La folla brillava per illuminare il sogno di una storica pace
c'era un imbianchino vicino alla figlia del dottore
poco dietro un dirigente comunista ad alimentare il coro e
un barista giovane insieme all'insegnante di sostegno.
Ad Ankara hanno ucciso la bellezza del mondo
il padrone e il suo lecchino hanno colpito a caso.
L'affronto violava le ambizioni degli eletti a forza
troppa gente, troppa verità, troppi pugni chiusi
troppi sogni e troppo amore girava in quelle strade.
Il potente parlava di male ricomposto e
la chiesa gridava allo scandalo, il portaborse non sapeva.
Ad Ankara hanno ucciso la bellezza del mondo
i giovani scortavano gli anziani, il sorriso colorava il cielo,
la terra trasudava gioia e stupore nell'accogliere il sogno,
il velo accanto ai capelli lunghi e ricci, la croce senza spada.
La gente usciva in strada ad applaudire,
poi il botto, le urla, il sangue, il fumo, il pianto, la paura e
la notizia: oggi, anche ad Ankara hanno ucciso la bellezza.

L'amore dannato

2015-09-07T05:38:00.002+02:00

Chiudimi la porta e allontanami
spingimi via, così come ti viene.
Toglimi il saluto, toglimi lo sguardo
non leggere più le mie parole,
non rispondere più quando ti chiamo.
Sparami come ti riesce meglio
cospargi di benzina ogni mia idea
e accendi quel fiammifero risparmiato,
rilancia le tue occhiatacce e urtami.
Giura sulla tua inquietudine, sul tuo odio
e ripetimi ancora che vuoi partire,
che questo amore non funziona
che non funzionano più i lamenti.
Abbandonami per strada sotto il diluvio
perdimi e mostrami la tua decisione,
dammi le tue ragioni e dimmi
"da domani non voglio nemmeno
sapere che esisti o che respiri da re".
Ma lasciami le medicine sul comodino
e lascia un po' di disordine in giro,
il bicchiere di vino appena assaggiato e
il pane morsicato e le briciole sotto il tavolo,
Non chiudere la porta dello stanzino e
di notte, se piove, se fuori c'è la guerra
fammi sentire che sei rientrata.
Non abbassare le serrande e
non chiudere le tende, mi basta l'ombra,
mi basta un soffio per sapere del tuo amore.

(Antonio Recanatini)

Un castello di smanie di Antonio Recanatini

2015-09-01T08:26:00.000+02:00

Entra in questo mio castello, l'avevo messo da parte per te.
Entra e vedrai, i fiori ci accoglieranno all'entrata
stringimi la mano.
Nell'angolo di una sala ci saranno dieci cantanti a rigar il cuore
e cento poeti a dedicare strofe, verranno anche dei gatti,
seguimi e ascolta, seguimi e sorridi, seguimi e amami.
Ho comprato del vino, andremo a bagnar il piacere.
Di là ci sono due guardie dipinte e un blasfemo a ritmare il passo di danza,
chiameremo le comparse e qui diventeranno attori,
nella stanza dopo c'è un quadro scuro che non sa di niente
nelle pareti vedrai le mie parole dedicate a te.
"Volerei se tu volassi, piangerei se tu piangessi,
la tua forma è un'ombra delicata sopra l'anima
accenderai tutte le luci del cuore, sarai l'unica regina".
Adesso sali sopra con me, corriamo, corriamo, mio amor
qui c'è l'angolo della disfatta, ci sono crisantemi e vecchi armadi,
qualche volta sono venuto qui quando mancavi, quando ferivi.
Senti queste chitarre? Sono dei gitani che ho invitato per l'evento
son venuti con le loro donne a ballare, hanno le gonne lunghe e i nastri nei capelli,
l'odore che senti proviene dal pesco che vive in giardino.
Vieni voglio mostrarti la stanza affianco, tienimi la mano,
qui vedrai le barche affondate e tante anime in cerca di destinazione
tanti figli rimasti impigliati, tu mi aiuterai a liberarli e ai loro bambini
insegneremo i giochi che tu stessa inventavi, perché sapevi che nulla scende dal cielo.
Vieni, seguimi ancora, ancora amore mio e stringiti a me
lascia passare questi ladri, hanno le sacche piene di doni e cibo
saranno distribuiti a chi ne ha bisogno e guai a chi disente, a chi obietta.
Lassù ho lasciato la parte di cuore mancante e me ne scuso, amore mio
non sono mai stato troppo sano, è stata la vita a tenerlo occupato,
è stata la vita ad averlo consumato, mancava uno stregone a cui rivolgersi.
Dietro quella porta chiusa, invece, sono rimaste le buone idee e i buoni propositi
qualcuno li ha imprigionati, qualcuno ha deciso di rinchiuderli per sfinirli, deturparli;
con te voglio cercare le chiavi, voglio sfondare quel muro e farli lievitare nell'aria.
Entra qui, c'è un mare intero per i pesci venuti a galla, stanno facendo festa
credevano di morire e adesso sperano, come se morire e sperare non avessero
lo stesso urlo, la stessa perdita, la stessa fine; come se non bastasse un altro oceano.
Vieni, non fermarti, vieni a vedere quanti vecchi stanno ricordando l'amore della vita
la fortuna d'essere nati, di poter raccontare e sognare d'esser stato un altro, guardali
non hanno i capelli bianchi, non hanno rughe e ridono di cuore, parlano di cuore.
Sali, sali con me, sopra c'è una cartomante, nessuno racconta il falso meglio di lei
vengono in molti a trovarla e lei regala a tutti un futuro luminoso, un amore e dei gadget;
nel salone a fianco ci sono cinque contadini che controllano il raccolto e sbraitano sempre.
Questa stanza azzurra è il luogo dove si perdono gli amori, dove spariscono i sogni e
rimane solo un'amarezza, non si curano i dolori, ma molti credono sia il posto giusto
ci sono solo fiori appassiti e piante morte, alberi falciati e rami secchi come la noia.
Qui, il nostro amore è di troppo, loro hanno un dio con cui studiare la nuova guerra,
a noi rimane solo il tempo di amarci, non possiamo perderci in questo spreco.
Passeremo sul balcone la notte, c'è una prato immenso e foglie cadute a caso
sopra, in alto, stelle filanti e fumo rosso a disegnare nuove forme di vita;
dormiremo sulla neve, non sentirai mai freddo con me,
non ti sentirai mai appagata; avvolgimi, non val la pena morire.

Fascisti di cosa nostra e pennivendoli antirazzisti

2015-07-22T13:18:00.000+02:00

I pennivendoli ben oliati dal conservatorismo repubblichino, calcano la mano sugli ultimi episodi di intolleranza verificatisi in Sardegna e nel Lazio. Leggendo è impossibile non provare sdegno e vergogna per certi idioti che applaudono quando un pullman di immigrati se ne va; impossibile non provare vergogna e sdegno immaginando altri cretini che vogliono lo sgombero di uno stabile, appena occupato dai rifugiati. Vengono intervistati gli autori dello scempio, farfugliano motivazioni strampalate per giustificare i loro "nobili" gesti. I pennivendoli tracciano anche un identikit del perfetto razzista di periferia, di colui infanga il valore e l’immensità del popolo italiano. Aggiungono perfino delle "preposizioni" psicologiche, come la paura del diverso, l’innato razzismo degli italiani; mi è capitato di leggere paragoni con i focolai razzisti di moda in tutta Europa, (mai con gli Usa, in quei posti il razzismo non esiste). Sorrido, rido, prendo aria, del resto con questo caldo è quasi impossibile intentare una rivolta personale, tutto merito della tv che "focalizza i focolai", non le stragi consumate a largo, non il genocidio di africani, non gli epiteti razzisti pronunciati dai fascisti europei, compresa la lega, specie se appoggiano governi della pseudo sinistra truffaldina. Si sta giocando sporco sulla pelle degli altri, si sta giocando una partita infame e bastarda come tutti i confronti di questo tipo, la rabbia del popolo solleticata a dovere potrebbe far di peggio. No, signor miei, l’Europa razzista va giudicata dal comportamento delle istituzioni, dal numero dei morti e dei dispersi in mare, dal numero di barche mai arrivate, dallo sprezzo dei governi, dall’informazione bacata, dagli intellettuali svenduti. Bravi, avete dimostrato che il razzismo è una piaga sociale, non un comportamento dei regimi, avete scagionato i colpevoli e incastrato il popolino servitore; si chiama manipolazione di massa in certi posti, voi chiamatela ignoranza storica. Io non credo nell’odio della gente verso gli immigrati, io non credo nel razzismo dei bassifondi, quella si chiama guerra tra poveri. Io credo che i pennivendoli pagati per spostare l’attenzione, pagati per deviare la mira, dovrebbero diventare bersagli di chiunque abbia un po’ cuore da sacrificare.

USA? NO, GRAZIE! di Antonio Recanatini

2015-07-06T07:27:00.000+02:00

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Il poeta

2015-06-24T13:10:00.000+02:00

"Il poeta deve contrapporsi alla religione, deve ricordare al povero che rubare ai ricchi non è peccato, che vendicarsi di un compagno picchiato è giustizia, che odiare i privilegiati è un suo diritto. Egli deve ricordare all'uomo che non esiste amore impossibile, non esiste un giorno del giudizio, ma il giorno del rigurgito e della rivolta. Il poeta è colui che viola le norme a favore del proletario, colui che scardina l'ipocrisia e bombarda la mediocrità, irriverente verso il patinato.
Tutti gli altri sono stati divi, non poeti".

(Antonio Recanatini)

Figli di papà made in Italy

2015-06-23T04:19:00.000+02:00

A proposito di un paese senza dignità, leggo che molti italiani difendono il figlio di papà Corona, quello che è stato rilasciato. Non so dove siete nati, ma dalle mie parti uno che ha una miriade di condanne come lui, va in carcere e ci rimane vent'anni. Chi pensa che è in carcere per aver fatto solo due scatti dovrebbe farsi anche lui un paio d'anni di isolamento. Buoni con i privilegiati e cattivi con i deboli, dovreste schifarvi di tutto ciò, dovremmo fare una rivoluzione solo perché la magistratura condanna chi dice "paese di merda" e sorvola su chi parla di ruspe contro gli immigrati. Rivoluzione, rivoluzione o sarà fascismo, buona serata a tutti!

IL MIO PAESE, LA MIA TRAGEDIA

Il mio paese è la mia tragedia.
Colline, montagne e
spiagge ridicole e
abbietti sulla scena,
tantomeno paese,
tantomeno nazione
ma di certo
un putrido misfatto irrisolto.
Un attentato alla civiltà e
imbiancato
da vesti sacerdotali
con turpi tappeti
a copertura
di squallidi e
convulsi trattati.
Un sangue acido e corrosivo
tra Europa e Africa,
armata e
mai e poi mai
distinta in evoluzione.
Lasciarti è dovere
per chi ama,
lasciarti è il giusto rimedio
per non incontrarti più e sola
e funebre
tra briganti collusi
e oscurantismo assicurato
per memoria e cultura.
Un popolo assetato
di giustizia ma
imprigionato e manipolato
da contrabbandieri
della verità e
della passione venduta
per un posto dove il sole non arde.
Non servi a te,
non servi al tempo
che una rivolta possa
colpirti di notte
e ritornare
a splendere come stella
nell'universo che
ti ha scordato.
Il mio paese è la mia tragedia.