Clown's Crisis

O Dentista

2012-02-10T10:15:00.000-02:00

Uma minissérie em cinco capítulos

Imagens encontradas em: dranibalribeiro.blogspot.com, www.kavo.com.br e odontotip.blogspot.com/.

Se banco é o primeiro lugar em que palhaços não devem pisar, o consultório odontológico é o segundo. Mas ir ao banco pode até ser opcional, ao dentista, não! Foram quase três anos fugindo. O Dentista fez questão de verificar a última data em que me vira: 2009. Um risinho de canto de boca:

- Nossa, parece que não faz tanto tempo assim!

Pena que ele não pensou o mesmo quando deu aquela olhada generosa em meus dentes. Pelos comentários, aos quais eu respondia de boca arreganhada com aqueles barulhos nada humanos, estariam todos podres. Tenho certeza que ele esperava que eu respondesse de forma mais participativa, mas não deu nem para avisar que com as mãos dele dentro da minha boca seria impossível.

Negociação complicada. Sim, eu escolhi tratar os branquinhos aqui sem o plano de saúde, que além de dificultar bastante o ato de marcar consultas, ainda exige perícia. Um rombo grandioso que levou mais da metade de um humilde 13º.

Alguém acha mesmo que eu quereria alguém furando meus dentes se não fosse necessário? Passar por mais de um dentista seria ato impensado para quem tem mais pavor deles do que de comandantes nazistas. Acho até que aquele não é lá muito diferente destes. Só mesmo como tortura alguém inventaria os procedimentos de tratamento odontológico.

Cáp. 1 - Limpeza

Eu escovo os dentes todos os dias e passo fio dental neles quase na mesma frequência. Não adianta. É isso que o Dentista diz. Há uma primeira consulta apenas para limpá-los. Que beleza! Sem sofrimento? Nunca se estamos falando de consultório odontológico, lembra?!

Com anestesia? Para quê? O Dentista não está sentindo dor. Esqueci de avisar a ele que, assim como Dr. Sheldon Cooper (ver The Big Bang Theory - Episódio 15 - 5ª Temporada), eu mordo!

- Tem que limpar para ficar menos sensível, não sangrar quando estivermos tratando os dentes.

Menos sensível? Insanidade total. Saí de lá sem poder encostar a língua nos branquinhos. Percebendo espaços que antes não existiam entre os meus dentes. E se eles se sujassem até a próxima consulta?

Cáp. 2 - Canal

Uma semana depois (acho que faz parte do prazer sádico dos dentistas, eles só podem lhe atender uma vez por semana), lá eu estava novamente. Uma cárie no último dente inferior do lado esquerdo, sei lá eu o nome dele. Um dente que já havia passado há anos por um doloroso canal. Esse tal de canal não era para ser a solução definitiva?

Pois é! Ele estava abertinho, deixando entrar detritos. Que maravilha! Para ele nem precisa de anestesia. Não é um dente de verdade, e eu já quase implorando:

- Anestesia, por favor! Por favor!

Não imagino quanto tempo levou, pareceu uma Era inteira. O Dentista conversava alegremente com a enfermeira enquanto encarava a minha boca aberta. Em alguns momentos até tive a impressão de que ele esperava que eu participasse da animada conversa. Faz parte de todo o processo de tortura. Mais um pouquinho e eu tentaria dizer:

- Eu admito, fui eu, eu mesma... Conto o que você quiser (ainda bem que a imaginação aqui é fértil), mas tem como parar aí?

Cáp. 3 - Dois dentes

Pedi tanto a anestesia que quando ela chegou veio em dose dupla e muito dolorida. O pior é o efeito depois: boca de couve-flor cozida já murcha. O Dentista escolheu dois dentes dessa vez, um de cada lado da boca. Parabéns! Assim dá para deixar tudo com a mesma sensação maravilhosa de lábios tortos. Saí de lá pronta para fazer um cover convincente de Tonho da Lua.

Cáp. 4 - Juntinhos

Pior do que uma cárie em um dente, é uma bem no meio, entre dois dentes. Pelo menos para esse caso, é uma anestesia só, mas daquele de doer boca de cavalo. Muito ensinado nas artes do sadismo, O Dentista acredita que é tirar a agulha do céu da boca e a anestesia já adormeceu a alma. Não funciona assim, eu queria gritar, mas o som... Ah, o som, esse palhaço! Manifestei dor como foi possível.

- Ah, tem gente que é mais resistente mesmo, é uma enzima que tem no corpo de algumas pessoas que as torna mais resistentes à dor, e também ao anestésico... Já estudei isso!

Como assim? Eu sou qualquer coisa desse mundo, até o Batman, mas passo longe de alguém resistente à dor. E dá-lhe mais anestesia. Comecei a reparar que no óculos d'O Dentista era possível ver o que ele fazia nos meus dentes. Alguns minutos depois reparei que para ele que não via o reflexo, eu estava o encarando fixamente. Melhor fechar os olhos. Isso não acaba nunca?

Cáp. 5 - Grand Finale
Era a última sessão de tortura, como sempre, uma semana depois da 4ª. Procedimento comum, para O Dentista, pelo menos: agulha, anestesia, e dá-lhe aquele aparelhinho do barulho característico da profissão. Até que um amigo d'O Dentista entra na sala. Ele olha para minha boca, olha para o amigo, olha para a boca, olha para o amigo... Até que ele desiste de mim por longos segundos até voltar.

- Ei, ei... Eu tô aqui! Me olha! Termina isso aí logo!

Boca aberta, a mão dele nos dentes, não dava mesmo para falar. Foram longos minutos em que eles conversavam sobre como coordenar sua equipe de assistentes e recepcionistas (uma equipe de no máximo 3 pessoas). Um terceiro dentista abre a porta. Por incrível que pareça, ele é convidado para participar da conversa. Eu queria gritar por privacidade, ameaçá-los, eu os denunciaria por formação de quadrilha para tortura.

A maior arma d'O Dentista é justamente as duas mãos na sua boca. É muito pior até do que o grande revólver de luz azul que de vez em quando ele substitui por uma das mãos. Mesmo tendo a impressão de que aquilo pode destruir qualquer cérebro, as duas mãos juntas ainda são piores. Foi uma longa hora.

Novamente ia saindo de lá com a boca torta, depois de efetuar o pagamento por todo o processo seriado de tortura, até que O Dentista mostrou seu lado piadista:

- Daqui um ano você marca um retorno. Não pode ficar mais do que isso sem aparecer não.

De que adiantou a limpeza, os dentes concertados e etc? O único sorriso que eu tive para ele foi um bem amarelo. Um ano? Tem certeza? Não pode ser daqui três, não? O que mais é preciso para mostrar para ele que palhaço tem, sim, muito medo de dentista?

Palhaço de hoje: torcedor do Campeão!

2011-12-04T22:36:00.001-02:00

Imagem encontrada no site: Lr1

Quando eu nasci ele já brilhava com a camisa canarinho. Quatro anos antes, ele tinha ganhado reconhecimento internacional capitaneando a nossa seleção. Foi um dos poucos jogadores pelos quais procurei no You Tube, eu precisava vê-lo jogar, mas com outra camisa, a alvinegra.

Uma semana esperando por um momento feliz, pelo momento do grito de Campeão, pela vitória, convivendo com a tensão (quem reclama de TPM nunca conviveu com uma mulher com Tensão Pré-Final de Campeonato)... Mas a primeira lágrima não foi de alívio, de alegria. O primeiro momento do domingo foi triste. Lá se foi o Dr. Sócrates, quase sem despedida. Célebre, ele não escolheria outro dia.

O dia do pentacampeonato corinthiano! Um grito que esperou uma semana sofrida, que esperou para ser em homenagem a ele.

Foi um grande dia. O fim de um campeonato que premiou a constância, a consistência e não o brilhantismo. O futebol, não só o brasileiro, padece cada vez mais distante dele. Um desejo só: estar no Pacaembu. Era este o picadeiro único de hoje. Eu quase estava. Estive em pé ao ouvir o hino nacional e em vários momentos em que a arquibancada não era suficiente. O punho fechado levantado para um minuto de silêncio também não foi ignorado, apesar de não repetido.

Medo. O primeiro tempo tão truncado assustou. Seria impossível segurar um entusiasmado Palmeiras por 90 minutos. Um time que pouco fez durante todo o campeonato, inclusive menos do que suas parcas possibilidades, daria o sangue por aquela vitória, redimiria o time, o técnico, a diretoria... Aos 30 minutos, gol do Vasco. Ainda dava Corinthians, mas até quando?

Foram 45 minutos de Palmeiras, sem reação dos jogadores do lado de cá. Taquicardia, ansiedade, desespero... Como pode o futebol provocar tantas sensações, tanto descontrole? E desde quando algum palhaço entende o que lhe move? Aos 46 minutos, um pênalti não marcado, no Willian, aqui, e também no Diego Souza, do Vasco. Tinha mesmo que ser tão equilibrado?

Um jogo de quatro times em campo. Impossível? Só para quem não acompanhou essa rodada. O jeito era confiar no único que contava com a minha torcida. Comemorei a expulsão de Valdívia. Lance normal, honey?! Não mesmo! O tipo de atitude que fazia o Corinthians nessa rodada merecer o título. Gooool do Flamengo! Tudo bem, eu até torci um tantinho para o urubu rubro-negro. Melhor garantir, não?!

Principalmente quando Jorge Henrique resolveu dar uma de Edílson, em 1999, embaixadinhas contra o Palmeiras. Jorge não se arriscou tanto, mas a provocação é sempre desnecessária. Os palmeirenses não se encontraram após a saída de Valdívia. Para quê, então? E o tal do merecimento na rodada poderia ter ido embora de vez se os palmeirenses não tivessem feito pior, o que têm titulação em fazer: esquecem a bola quando não alcançam seu objetivo em campo. Algo como os uruguaios antigamente, lembra?!

Confusão, expulsões... Acaba logo! Nada. Cinco e seis minutos de acréscimo em São Paulo e no Rio de Janeiro, respectivamente. Os últimos jogos a terminarem, os únicos em andamento depois do final. Vasco empata. É Campeão! Já pode comemorar? Não tem mais risco? Cinco minutos ininterruptos de Ahhhhhhhhhhhh!

Torcida à parte, o Corinthians ganhou o Brasileiro 2011 sem grande brilho, sem grande estrela, já que sua principal contratação do ano só poderia mesmo ficar no banco. Foi o líder em grande maioria das rodadas de um campeonato que foi equilibrado justamente pela falta de brilhantismo de todos os times. Jogou-se futebol, técnico, amarrado, muitas vezes raçudo... Mas raramente bonito. E foi a tal insistência, o sangue corinthiano, que fez a pequena diferença.

Foi um pouco do que Sócrates deixou de legado ao Corinthians. Estamos longe do futebol desse ilustre homenageado. Ele, sim, também um desses nossos palhaços sobre os quais falo aqui. Não o clown que copia o movimento dos outros, algo comum no futebol, mas o palhaço que cria o espetáculo, inesperado, doutor em tudo que faz. Ou quase tudo, faltou-lhe o controle sobre um vício nacional: o álcool.

Sim, o Brasil fica mais careta sem ele, como afirma Menon, jornalista da revista ESPN Mas mesmo citando-o, discordo dele em um ponto: o título de hoje é sim homenagem a Sócrates, indiscutivelmente. Deixem para lá Andrés e Ronaldo, nem nós corintianos (ou alguns de nós) os levamos muito a sério. Considerem o atual Camisa 8 do Timão, Paulinho, o cara que durante todo o campeonato honrou e muito a camisa que foi de Sócrates; Júlio César, um goleiro ainda inseguro em alguns jogos, mas forte junto ao time; a garra de um Liédson que não desiste, um exemplar nato de centro-avante, raro nos dias de hoje; Alex e a surpresa de quem renasceu no Corinthians; a quase criatividade de Willian...

Eles, e principalmente o técnico Tite e sua rara hombridade, têm o direito de homenagear Sócrates. Mesmo que ele não tenha ido por completo. Grandes palhaços não morrem, encontram o céu dos palhaços. E é lá que ele está. Descanse em paz, Sócrates.

Ou melhor, não descanse não. Continue a se movimentar por aí. Com certeza, aqui o sentiremos. Como sentimos hoje que essa vitória teve um pezinho seu. O pezinho da democracia corinthiana, que construiu o que o Corinthians é hoje. Também o empate seria como um leve toque de calcanhar de Sócrates. Como se ele dissesse:

- Tudo bem, Andrés, Ronaldo, podem saborear esse título. Ele é bem vindo ao Corinthians. Podem me homenagear com ele, eu agradeço! Mas o sofrimento desse jogo, esse empate quase triste é para vocês lembrarem que fazem aqui algo muito diferente do que eu fiz e o Corinthians merece mais.

E eu... Eu sou Palhaço!

2011-11-09T21:07:00.000-02:00

Imagem encontrada em http://www.opalhacofilme.com.br/#extras

E quando alguém rouba a sua ideia? Você briga, certo?! Mas e se a ideia, na verdade, brotasse realmente na cabeça de duas pessoas, que não se conhecessem e nunca tivessem possibilidade de acesso à perspectiva da outra? Não há nada o que fazer a não ser comemorar. Afinal, às vezes é bom saber que nadar contra a corrente não é loucura de um palhaço só. Ir ao cinema hoje foi como me encontrar por lá, nos olhos tristes do palhaço que não mais ri. Nos olhos tristes do Pangaré, nos olhos tristes de Puro Sangue.

O estranhamento era natural, o medo de gostar de um filme simplesmente pelo fato de prever que eu gostaria me rondou nos primeiros minutos. O Palhaço me enrolou um tanto no início, cutucou os receios que haviam por aqui até me arrebatar para dentro da história. Não havia mais como relutar, eu já estava dentro do Esperança, não tinha como sair, eu estava lá pedindo para Pangaré me explicar o que fazer para permanecer fazendo o que eu sei fazer, ou o que acho que sei.

Quanto eu já escrevi sobre, quanto já pensei, já divaguei... Afinal, este é, nada mais, nada menos do que um blog sobre a crise de um palhaço em conflito com o que o cerca, sobre Jokers e Comedians, sobre muitos Pangarés por aí. Estava tudo lá. E eu não me enganei, dessa vez também não me enganaram. Ouvi pela primeira vez o autor falar sobre aquela ideia para Marília Gabriela (era uma reprise, vi depois do segundo post desse blog) quanto tudo ainda era um embrião. Ali eu já previa: seria a minha ideia, mesmo que não escrita por mim. Um palhaço que faz, sim, todos rirem... Um circo que alegra a todos... Mas ambos têm dentro de si a tristeza da apatia, de não mais saber conviver administrando tantas tensões.

Uma dor que só os palhaços velhos de estrada reconhecem. Para quem assim percebe, os risos não escondem o que os olhos mostram. E nisso os olhos de Paulo José lideram, é muita estrada para um palhaço só. É mais do que talento, é internalizar o que a história conta, a dor de tocar a própria vida. E o cinema só não é melhor espaço para a encenação porque perderia fácil para o picadeiro de algum circo nômade que circule pelo interior do Brasil.

Quem compartilha tal perspectiva só pode mesmo agradecer a todos que trouxeram o embrião "O Palhaço" para o mundo real, contando aí as atuações brilhantes e a trilha sonora mais que adequada. Hoje eu estive na plateia do circo, mas estive também entre os palhaços que alegravam aquele público. Era também eu aquele palhaço de olhos distantes, de quem não sabe o que tem por dentro. E, talvez, eu tenha me convencido de que 'gato bebe leite, rato come queijo e eu... eu escrevo, como um Palhaço".

Lulu Santos a caminho da decadência

2011-10-19T13:22:00.002-02:00


Foto encontrada em: http://www.oquerola.com/fotos-arquivo

Sim, ando um tanto quanto musical ultimamente, como já me falaram. Justifico: é a Música, depois do Esporte, a área sobre a qual eu mais gosto de palpitar. Talvez empate com Cinema, mas aí o palpite é mais amador. E se tem um palpite que para mim era certo em relação ao show do Lulu Santos, realizado ontem encerrando o Flamboyant in Concert deste ano, era de que tal artista não conseguiria mais segurar um espetáculo.

É, me surpreendeu, mas nem tanto. Ótimo show sim, graças à equipe que Lulu tem. Músicos incríveis que seguram o show e os rompantes ininteligíveis do cantor. Uma apresentação divertida, com surpresas, que com certeza envolveu mesmo quem não é muito fã assim, como o palhaço que vos fala. Afinal, as músicas dele são história, animaram gerações e continuam a ser trilha sonora para alguns últimos românticos.

Enquanto a música, as letras e a melodia, esta que é quase sempre muito similar mesmo quando mudam as canções, está em ascendência e deve ter regravações vira e mexe por aí, o cantor segue sim o caminho da decadência. No palco, ele até se esforça. Muito diferente do que nas entrevistas, para as quais aparentemente já chega com vontade de ir embora.

Ele também se divertiu. Com seu chapéu de malandro e sua gravata a la Fred Flinstone, ele fez a sua própria festa. E que se dane o público, estamos aqui no palco, eu e meus músicos, nos divertindo. Se tem uma coisa que eu sei valorizar é o artista que se diverte com a sua arte. E isso Lulu e sua fantástica equipe de músicos fizeram muito bem.

Mas apesar de tanta festa, de tanta gente (foi com certeza o show do Flamboyant in Concert deste ano com mais público), os olhos do palhaço em crise estavam lá, os surtos de alguém que se força à diversão, à atuação, mas que não se encaixa mais no perfil que a ele querem encaixar. Lulu está de saco cheio de tudo isso. Talvez, ele sempre tenha estado.

Mesmo quando ele sorri, o olhar é triste. Mesmo quando ele grita, força a voz, o tom, a própria vontade, o corpo não corresponde. Não há samba, não há circo. E se ali ele se sentiu em um tapete mágico sobre Goiânia, para mim, ele queria mais era que aquele tapete voasse por cima da cabeça de todos e o levasse para algum parque talvez ou para bem longe. Talvez levasse a bela Paola Oliveira, por ter chamado mais atenção que ele, talvez levasse o belo namorado dela.

Foi, sim, um bom show, excelente atração. Após as cortinas fechadas, a música que subiu foi a do circo, estava ali o picadeiro de um artista em decadência. Alguém que abandonou não só a repórter desinformada, mas a plateia depois de satisfazer as suas necessidades. Nada justifica a grosseria, nada (nem a idade) justifica a decadência...

Ah, e também nada justifica o coração feito com as mãos por Chocolate, o bateirista (ótimo, por sinal) goiano para a plateia. Adultos, gente, por favor! E mais, não justifica também a falta de senso do Flamboyant, que colocou a galera para sair por uma escada lateral (acho que de incêndio) e não pelo shopping, onde acontecia uma festa. Mulheres de salto, gente, please! Mas um bom show até que disfarça boa parte de tudo isso.

Marisa e Anderson: não é que combinam!?

2011-09-28T16:57:00.000-03:00

Suspeito que já comecei esse comentário em outro lugar... Ah, Facebook! Tantos palcos escritos ainda confundem palhaços que são mais analógicos do que digitais. E, olha, que se me perguntassem eu diria sem dúvidas que Marisa Monte e Anderson Silva são tão analógicos quanto qualquer um de nós, palhaços em crise, por aí.

Mas, não! Eles não são. Marisa, maravilhosa, não é nem um pouco ou, pelo menos, disfarça bem. Desde que começou o trabalho de divulgação de seu próximo trabalho, ela está em todas: Twitter, Facebook, YouTube, Formspring e sei lá mais o quê. E tudo só nos faz antever o óbvio, vem aí algo muito bom. Até que apareceu o Anderson Silva, famoso Spider, do MMA. O que é que tem a ver? Nada, né, Marisa!

Errada eu, de novo. Quando começaram a surgir os comentários sobre o novo clipe da diva, a minha pré-opinião foi de que o lance do Spider não poderia dar certo. E que a jogada combinaria apenas com uma leve influência da música brega (talvez meio argentina) que "Ainda Bem", a música, carrega de forma muito bem elaborada.

É, palhaço tem dessas coisas. Pré-opinião, imagine. Tampei a careca com o chapeuzinho colorido e sobre os joelhos sentei, recostada sobre os sapatos largos. Ambos, Anderson e Marisa, surpreenderam. Não descarto a ideia de que tudo entra no jogo de fortalecer a luta do Spider no país, mas é algo tão pequeno. Na verdade, é difícil lembrar quem ele é escondido pelos cabelos alisados, mas sempre cheios, de Marisa Monte.

Eles podem não ter dançado nada, o que é até passível de entendimento e algo fácil de ser visto por olhos mais atentos, mas a edição ficou impecável. Tanto que mesmo a pouca dança está belíssima. Movimentos pausadamente encaixados, iluminação e contraste inacreditáveis. Em uma época em que os clipes perdem valor, está aí uma prova de que alguns precisam ser feitos e merecem ser vistos.

Por aqui, fica a língua queimada. E a repetição, porque palhaço quando erra tem que cantar aos sete ventos: "Ainda bem..."

RIP Amy

2011-07-23T14:38:00.000-03:00

Imagem encontrada em: http://cotonete.clix.pt

Palhaços geniais vão embora sempre muito cedo. Se para nós, palhaços comuns, já é bem difícil conviver com o que existe dentro de nós, para quem tem na mente o que eles têm ainda mais difícil é. Assim eu sempre imaginei Renato Russo. Alguém tão incrível, com uma mente tão absurdamente adiante, que obrigá-lo a viver por muito tempo seria castigo.

Questionar o mundo e ter em mente mais do que este mundo lhe oferece não é algo concebível por pessoas normais. Por isso eles vão além. Amy Winehouse, que ao que tudo indica morreu neste sábado, também era assim. Um palhaço genial. Aquela voz estrondosa, surpreendente até mesmo para quem estivesse acostumado a ouvi-la. Maravilhosa. Letras profundas, que falavam à alma até mesmo de quem não acredita que a tal alma exista.

É difícil enfrentar os próprios medos, as dúvidas, os altos e baixos da vida que acontecem para todo mundo. Quando isso está diariamente em todos os tablóides, mais difícil ainda. Amy não soube conviver com isso, com a própria genialidade, com a responsabilidade que é ter em si um indivíduo tão avançado que não cabe no próprio corpo. Ela não cabia no traje magro, no rosto tão descontextualizado do atual modelo de beleza. E por isso tanta maquiagem, tanto cabelo. Quando ela abria a boca e a voz saía era óbvio que era muito para caber só naquele corpo frágil.

A resposta dela foi a fuga. E onde ela a encontrou: drogas, escândalos e blues. Com o blues, ou soul, ela nos presenteou. Os escândalos e as drogas não a ajudaram a fugir de si mesma e a afogaram até o dia de hoje quando o corpinho de menina não mais suportou. Ela não cabia mesmo nele. Não precisava disso tudo, Amy. Não precisava. Mas se tudo isso foi preciso para que nos entregasse a sua voz, o seu som... Obrigada. Rest in Peace!

O que descobri com o Lula

2011-07-20T17:21:00.000-03:00

Crédito foto: Péricles Carvalho

Nunca me interessei muito por movimento estudantil, na verdade por mobilização nenhuma. Mas palhaço que é palhaço sempre acha que deve lutar por seus direitos e pelo dos outros também. Então, sempre rolou uma sensação de culpa, aquele sentimento de dever, de não concordar... Mas meu segundo passo foi sempre ficar parada.

É claro que esse sentimento não perduraria para sempre. A culpa se foi na última quinta-feira, 14, quando o palhaço aqui percebeu que não combinava mesmo com esse universo. Cobrindo a área de educação como repórter, era obrigação acompanhar o ministro Haddad. Mas com ele veio quem? Luís Inácio Lula da Silva. O próprio. Era para provocar palhaço que não gosta de político popstar.

Rockstar seria mais adequado, talvez. Só faltou Lula quebrar guitarra e pular em cima da plateia. É, para cima da plateia ele até foi, mas não pulou, foi só para pegar nas mãozinhas que se agitavam lá embaixo. Mas o problema começou bem antes de ele chegar. Muito antes mesmo, afinal eu cheguei no horário, e ele só mais de duas horas depois.

A imprensa entrou antes. Só depois fiquei sabendo o porquê. Era possível que fossemos atropelados pela massa quando as portas do Teatro Rio Vermelho foram abertas. Daí para frente foi só desilusão. Os estudantes (des)organizados davam medo. A geral do Corinthians era fichinha perto daquilo. Comparação adequada, porque pareciam torcidas de futebol se enfrentando com hinos infantis. Tinha gente cantando até música do Acre. Pode?!

Espera aí, mas você não gosta de futebol? Eu sei, você pensou isso. Pode perguntar. Eu gosto e muito, mas de futebol mesmo. Se fosse só torcida gritando não teria graça nenhuma. Arrisco-me a dizer que a grande maioria dos militantes nem sabiam o que estavam fazendo ali ou porque a União Nacional dos Estudantes (UNE), de quem era o congresso em questão, foi criada.

O assunto a ser debatido naquele momento, estou certa, ninguém adivinhava. Estavam todos lá por Lula, que para eles ainda é presidente. Mesmo com as mais de duas horas de atraso, o político subiu ao palco e foi ovacionado: “Lula: guerreiro do povo brasileiro”. Rá! Guerreiro? Povo brasileiro? Hipérbole nenhuma justificaria.

Muito aplaudido Lula figurava como papa. Papa da Educação com certeza não era. O prefeito tentou falar, foi praticamente impedido pelo público. Lula era o único nome que calava a plateia e olha que por pouco tempo. Com a presença dele todos viraram fãs apenas: militantes, jornalitas, políticos locais, personalidades públicas... E o palhaço lá no meio pensando que horas aquele gritatório acabaria.

Nenhum líder estudantil sabe usar microfone. Era pegar, gritar e ensurdecer palhaços desavisados. Lula nem prestava atenção nas declarações suntuosas de amor, às vezes fingia que ouvia, às vezes conversava e em alguns momentos leu alguma coisa com a ajuda de um óculos estilo Harry Potter na versão branca

E o palhaço esperando, esperando, esperando... Lula falou as suas milhões de asneiras, declarações de impacto, algumas frases consideráveis e foi o único a se lembrar de que a presidente é Dilma. Mesmo assim, tudo pareceu mais uma tentativa de fazer com que todos peçam para que ele volte a se candidatar nas próximas eleições. Palhaço nenhum merecia. Não falei com o ministro na ocasião, não houve fala alguma sobre educação durante o Congresso da Une. O assunto era Lula.

- Sobre educação? Deixa para lá, o presidente veio nos visitar!

Com o Lula descobri que eu não sirvo para militante, que movimento estudantil é para amar governante populista e que palhaço esperto não deve se aventurar a dizer o que pensa perto de gente que idolatra político popstar. Só os amigos de redação, mesmo que militantes, ouviriam algo assim sem partir para o linchamento.

SP Chronicles II

2011-06-08T18:25:00.001-03:00

Um estádio do tamanho de casa

Se o paulista fosse nosso, o palhaço aqui teria se animado muito antes a escrever sobre uma visita específica proporcionada por São Paulo. A mais esperada em terras paulistas, eu diria: o Pacaembu. Quando falo paulista, é Campeonato Paulista de Futebol. Nosso? É, do Corinthians! Pacaembu? Poxa, também não sabe? Aí é demais!

Já era objetivo antes de sair de Goiânia. Depois da sofrida vitória nos pênaltis do Palmeiras, esse eu assisti pela televisão, como sempre, a classificação para a final, o Santos... Eu estarei em São Paulo! Já estava programada a viagem, mas pareceu a mim que o jogo era o objetivo desde o início.

Anos ouvindo que estádio é lugar perigoso, violento, para quem pensa no Serra [Dourada], imagine o Pacaembu em dia de decisão? Imaginei muitas vezes, mas é pouco medo para muita vontade. Para tantos anos de Corinthians, mais anos até que a minha idade. E se tinha algo que pudesse me tornar um pouco mais amiga da tal capital econômica brasileira, só mesmo o futebol!

O primeiro flerte: Museu do Futebol. Lá dentro, dentro do Pacaembu. Um museu todo feito em comunicação, como se o meu flerte com o estádio fosse também um flerte dele com este palhaço. Mas palhaço é medroso...

- E aí, vocês querem mesmo vir no dia do jogo?

Querer? Mas é claro. Querer, eu quero ir em todos os jogos, até aos que não são do meu time, mas... Medo! Para que falar sobre isso? Vamos sim, claro. Alguém achava mesmo que eu estaria em São Paulo em dia de decisão do paulista, com o timão em campo, e não quereria estar lá? E não estaria lá? Pois, estive. E ainda naquele dia do Museu uma boa promessa teve que ser paga até chegar à bilheteria. Ô São Paulo das Escadas...

Um domingo a menos de praia para estar presente no Pacaembu. O que mais eu poderia querer? Algumas tantas coisas eu sei. Mas o Paca (fiquei íntima) estava lá todo esse tempo me esperando eu eu não queria nem um pouco desapontá-lo. Era sim como estar em casa. Pequeno como me pareceu ainda melhor, foi lá que eu me aproximei do que eu sou por 90 minutos a cada jogo. Lá, gritar orientações, me contorcer para ajudar o goleiro a pegar uma bola, xingar o juiz, mandar alguém quebrar as pernas do Neymar (sutilmente) ou ter certeza de que o técnico daquele time na verdade deveria ser eu... Nada é anormal, nada é loucura. Somos todos assim.

Éramos quase todos assim lá. Quase porque ao lado estava a prima, são-paulina. A ela prometi que dela não falaria, que sua presença seria ocultadam mas... No fundo, acho que até torceu por nós. Lá, tão perto da Fiel que abria bandeiras e bandeiras na geral ao lado, não dava mesmo para torcer para outro time. Na verdade, não dá mesmo para torcer para outro time.

Pouco importou o OxO... Na verdade, muito importou, mas eu só descobriria uma semana depois. Como eu queria ter gritado um gol lá. Difícil perdoar a falta de tal experiência. Todo mundo junto e não mais só eu e o latido do cachorro assustado com o grito repentino... E, com um pouquinho a mais de esforço, talvez, seríamos campeões e eu teria escrito a palhaçada de hoje muito antes, o dia 15 ou 16 de maio. Talvez!

SP Chronicles I

2011-05-13T15:16:00.000-03:00

Mãe é mãe, mas é Jeca também!

Essa homenagem eu prometi à minha. Eu sei, está bem atrasada para o dia das mães. Mas usemos a desculpa fanfarrona de que todos os dias são dias das mães para justificar o atraso.

Desde o "the end" das histórias sobre a visita ao Rio de Janeiro, a minha intenção era aposentar o Jeca. Personagem repetido não completa álbum, blog, então, imagine. Contudo, pedido de mãe não pode ser negado, ainda mais no mês em que se comemora o tal dia dela.

O fato é que dentre os inúmeros personagens que eu já criei, o Jeca foi o que mais a conquistou. E olha que ela guarda ainda hoje o caderno da 3ª série em que escrevi uma história sobre um E.T que desfilou pela Gaviões da Fiel no carnaval paulista. Digamos que ela tem conhecimento de causa para escolher qual é o seu preferido.

Em recente viagem à São Paulo, ela não esqueceu o Jeca por um segundo sequer. Já no avião, o qual ela insistia em chamar de "ônibus", perdi as contas das vezes em que o pobre coitado foi evocado. Desde a decolagem, quando ela já ameaçava chorar:

- Minha filha, anota aí como a mãe do Jeca faz para você colocar no seu blog!

Anotar eu não anotei e não precisava. Vergonha de mãe a gente não pode ter, mas tem coisas que ela faz que não é fácil de esquecer. No "ônibus" ela apertou a mão das duas filhas até embranquecerem, chorou, anunciou que estava passando mal, falou alto e só não gritou no pouso, porque instantes antes ao baque eu fiz questão de enfatizar:

- Mãe, não grita, por favor!

Ainda no aeroporto, o Jeca resolveu que se é família tem que ser Jeca junto:

- Raphaela, essa é sua mala.

- Não é não, mãe. A minha é diferente.

- É a sua sim. Corre lá na frente que você alcança ela.

Corre????

Mas é claro que em São Paulo, o(s) Jeca(s) teriam ainda mais espaço para se mostrar. Nossa guia turística: uma tia. Ela começava, aqui é tal lugar, onde aconteceu isso... Em todos os tais lugares, a minha mãe perguntava:

-Aqui é a 9 de julho?

Tão repetitivo como aquele bichinho do Shrek: "A gente já chegou (plock)"...

A 9 de julho mesmo eu nem vi onde fica. E porque ela invocou com tal rua, também não faço ideia. Assim como também nunca vou entender a sua afinidade com o Jeca. Mas as datas não nos deixaram menos confusas. Ainda mais após uma manhã longuíssima na 25 de março. Longa quanto? Fomos acordadas às 5 horas da manhã para aproveitar tantas lojas.

Seria capaz de enumerá-las. Mãe e tia pararam em cada uma das portinholas comerciais. De lingeries a armarinhos a bijuteriais a sei lá mais o que. De tudo que tem lá, tudo elas conheceram. Em cada uma, uma história para contar.

Eu, irmã e prima desistimos. Saímos de perto. O combinado era nos encontrarmos depois na porta da Galeria Pagé, onde procurei por um gravador desde o oitavo andar para achá-lo no primeiro. Passado o tempo combinado, elas não estavam na porta. Percorremos o caminho até a loja onde as deixamos, nada. Voltamos, nada. Até ver a mãozinha da tia chamando lá porta da Pagé. Onde elas estavam.

- Filha, tira foto do Jeca aqui no chão do shopping em São Paulo.

Shopping? Sim elas estavam sentadas no chão da tal galeria Pagé, que nada se parece com um shopping. Bem sujinha, inclusive. Depois de entrar em todas as lojinhas da 25 de março, que Jeca não procura um papelão no chão para se sentar? Bem, a mãe do Jeca procurou, se sentou e ficou lá esperando a parte mais nova da família que a procurava lá fora.

Teria como eu ser diferente? E quem disse que eu quereria? Mãe é mãe, e se é Jeca ou não, nada pode ser feito. O pior é que quanto mais se negue, mais se parece com elas.

Conclusão: Quem nasce em família Buscapé, Jeca também é!

Eu (não) sou Ronaldo

2011-02-22T17:49:00.006-03:00

Imagem retirada do site: http://sensacionalfc.wordpress.com/

Eu sei que ninguém mais suporta ouvir falar de Ronaldo Fenômeno. Afinal, ele ganhou uma semana inteira de jornais, revistas, programas de televisão e os veículos de comunicação convencionais e não-convencionais, todos, ainda não se cansam de falar dele. Contudo, tem palhaços sobre os quais os tais palhaços que se consideram irônicos, talvez sarcásticos, e críticos não podem deixar de falar. E, bem, naquela classe Ronaldo se insere com maestria. Um palhaço que merece algumas linhas, mesmo eu não sabendo exatamente se sou a favor ou contra ou "muito pelo contrário".

O futebol é também um circo, jogadores (principalmente os melhores no que fazem) grandes palhaços à espera de aplausos, de risadas, de promover a felicidade, que raramente encontram em si, nos outros. Um circo que para mim é como um vício. No meu pequeno universo não há como não gostar de futebol. Sim, é irracional, 22 homens correndo atrás de uma bola, sem sentido... Em algums momentos eu chego a concordar, mas de que vale tanta racionalidade quando o Corinthians entra em campo, quando a seleção é o Brasil na copa? Para mim, não vale nada. O que vale é aquilo ali, é como eu me vejo representada por eles em um momento único que irá sim, ao final, gerar muita alegria ou muita tristeza.

Exatamente um circo, alegria para quem assiste, tristeza para o palhaço que fica sozinho sem risos, sem aplausos, sem porto. E, para mim, esse é o maior medo de Ronaldo. Agora ele é o palhaço depois que a cortina se fecha. E, agora, se todos pararem de rir, de aplaudir, de se lembrar? O que fazer se esta resposta do público é o porto onde ele viveu desde menino?

Como um palhaço amigo, eu sempre fui muito severa com Ronaldo. Quando todos diziam que ele era Fenômeno, logo no começo no Barça, eu me encantava com as passadas diferenciadas, com o futebol que surpreendia, mas foi ele o responsável pela primeira de minhas mais tristes decepções: 1998! É, sim, um absurdo que alguém se envolva a esse ponto com o futebol, mas, em mim, é inevitável.

Ainda muito nova, acompanhei a Copa de 1994, aprendi a ganhar, a comemorar, mas o senso crítico ainda era pequeno. Eu só sabia que eu não gostava do Romário, fizesse quantos gols fosse, eu não gostava dele. "O cara fica lá, só na banheira, esperando os outros fazerem o serviço todo, pô?". Até lembro do Ronaldo no banco e já criei uma inimizade. "Esse cara deve ser feliz, nem precisou jogar e já ganhou uma Copa do Mundo". Feliz ele passou a ser desde então, com a celebração de seu nome, os tantos aplausos, as cortinas se abriram e o palhaço ganhava todas...

Até 1998. É, fatídico. Lá estava eu, namorando a TV com a vitória certa, pronta para comemorar. Depois de não mais entender que a seleção, a tal canarinho, também era falível... Convulsão, sem Ronaldo, não, com Ronaldo! E com Ronaldo nós aprendemos a nos rebaixar frente a França e assim estamos até hoje. Eles nada são, ou muito pouco são, mas frente ao Brasil é como se, agora, os franceses conquistassem a colonização fácil sobre nós e não mais os portugueses. Sofri, chorei, palhaço em crise se envolve com cada coisa. E com o futebol, naquele ano, eu quase aprendi a perder.

O que valia saber se Ronaldo realmente teve convulsão, se entregou o jogo, se na verdade foi a CBF que fez o serviço... Sempre tentei analisar, com a curiosidade nata do palhaço jornalista, mas de nada me importaria saber a verdade. Prometi que não mais torceria por ele, não mais gostaria dele. Mas palhaço fraco nem tudo cumpre, principalmente promessas feitas a si mesmo.

Ele se machucou, se levantou e ganhou a Copa de 2002 com a minha torcida emocionada, embalada por lágrimas e risadas. Um dia antes da final, pensei: "Eles vão entregar de novo. É jogo que vale a Copa na casa do adversário de novo. E é Ronaldo, de novo!". Mas não foi nada de novo, foi muito novo, sim. Era o Ronaldo Nazário dos campos, sobre quem Marcelo D2 canta hoje. Era como se ele quisesse simplesmente fazer as pazes. Comemorei, mas o "pé atrás" permaneceu em relação àquele meio ídolo.

E como se ele realmente soubesse que eu existo e quisesse mesmo provar que não era necessário o receio eterno, Ronaldo resolveu jogar pelo Corinthians, pela fiel torcida da qual faço parte. A minha sentença inicial foi perversa: "Ronaldo não joga mais nada, não adianta. Que traga dinheiro para o timão, mas se esqueça dos campos". E ele quis, novamente, provar que eu não estava lá tão certa assim. Mas não tão errada. Ele nos deu o paulista, a copa do Brasil e outras conquistas. Mas nos afastou do sonho da Libertadores. Não daquela jogada fora no campo piscina do Flamengo, mas a deste ano, quando ele não soube parar. O medo de perder os aplausos o fez esquecer de que uma hora a cortina fecha. Estando satisfeitos ou não os palhaços, ela fecha.

Se o palhaço sabe ficar lá atrás e se conter, os aplausos podem se tornar uma plateia de pé que nunca se esquecerá daquele momento. Mas se o palhaço insiste em se apresentar na frente das cortinas fechadas... Ah, que resultado seria possível? Agora é que vamos saber qual o retorno da plateia de Ronaldo. Era para ter parado em 2009, talvez ainda antes... Não parou, insistiu, brigou com a cortina, com o tal hipotireodismo que diz ter lhe dado um corpo nada de atleta, tão próximo do de palhaço. A plateia aplaude agora, chora como ele as lágrimas de um fim que todos sabiam que já deveria ter acontecido.

E depois? Será o gordo, o cara da hora errada, do hipotireodismo fake (não que ele não tenha a doença, mas...), o fenômeno que não soube ser só fenômeno, só o sinônimo de superação, soube mais ser palhaço. Um palhaço que não cabe mais no palco e que logo logo renderá menos aplausos.

O Circo chegou...

2011-01-17T18:25:00.000-02:00

Imagem encontrada em http://andrecirne.blogspot.com/

Um comentário rápido, porque a indignação também deve ser compartilhada.

Lei de Murphy, lembra? Já falei sobre minha fiel companheira por aqui. Ela voltou a aterrorizar. Como se algum dia tivesse me dado um tempo. Passei a maioria das tardes da semana passada em casa. Ótimo para descansar, para organizar estudos, planos, casa... Descansar é sempre o primeiro escolhido. Adoro dormir e foi essa a primeira proposta que fiz a mim. Deitei na minha cama, o melhor lugar do mundo, após o almoço, suspeito que já na segunda, e em 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1...

"O Circo Chegou" - Circo Pan Americano - Pa-Pan-Americano Pan Pan Pan Pan Pan Pan Pan Pan Pan Pan... (melhor ouvir a música, porque eu sou péssima para cantar, para me escrever cantando, então). E, não, eu não 'love house music'.

Um carro de som passava lá em baixo, mas parecia que estava dentro da minha casa, no 11º andar. Tudo bem, é uma mensagem divina (ou sei lá de quem): nada de dormir, que tal ler os editais dos concursos de interesse, da pós-graduação, adiantar serviço... Tanta coisa para fazer. Resolvi levantar e encarar as coisas pendentes na segunda vez, cinco minutos depois da primeira, que o carro de som passou dentro da minha casa. Cinco minutos depois, a terceira. Mais cinco, a quarta. Outros cinco, a quinta...

Perdi as contas de quantas vezes o tal carro passou praticamente por dentro de mim, me atravessou mesmo. Decorei os horários, os nomes das atrações e até mesmo a adorável música. Impossível ler, ver TV, até arrumar a casa se tornou tarefa impraticável. Mas a criatividade não vê nada impossível. Lá pela milésima vez em que "o circo chegou", me imaginei Tomb Raider, com uma bazuca dos Power Rangers, na janela... POW! O que aconteceu com o carro, só na minha imaginação, claro, é melhor não contar.

Assim foram todas as tardes da semana. Parabéns. É mesmo uma palhaçada, um circo me incomodar (logo a mim!) tão intrusamente de segunda à sexta, diariamente, no turno vespertino. Pareceu encomendado, mas não me lembrei de nenhum inimigo, muito menos de algum que teria tanta astúcia e tanto dinheiro. Mas porque aquele carro feliz tinha só a minha rua para passar?

E claro, final de semana também. Ativaram o "tortura iniciar" no domingo, às 9 horas da manhã. E depois dizem que "sistema nervoso" feminino é TPM!

Hoje o discurso mudou, agora a pouco ouvi "Hoje tem circo..."... Tem circo sim, porque eu não sou a Angelina e nem tenho uma bazuca. Assim, o carro seguiu me fazendo maldizer o feliz indivíduo que teve a infeliz ideia de criar os carros de som, e os alto-falantes, e as música repetitivas e até mesmo o circo... Todos eles!

Pa-Pan Americano - Pan Pan Pan...

Dia do Palhaço a la Woody

2010-12-10T18:32:00.008-02:00

Imagem encontrada em http://entretenimento.r7.com

Uma década que não escrevo nada por aqui. Tudo bem, década é muito tempo, mas eu queria mesmo poder aparecer mais. E não há dia melhor para voltar a escrever do que o grande Dia do Palhaço. Rá. Parabéns para mim e para todos que sabem que palhaço não é bem um xingamento! E para Woody, o cara que motiva esta postagem em específico. Woody Allen, um baita palhaço! Senti falta dele em seu último filme, o que está nos cinemas: You will meet a tall dark stranger (Você vai conhecer o homem dos seus sonhos, na estranha tradução para o mercado brasileiro). Mas como ele disse: "Estou velho, não tem graça não interpretar o cara que consegue a garota".

Quando vi o cartaz do filme, a primeira impressão (principalmente por causa da chamada que o rotula como 'comédia romântica') foi: não parece filme de Woody Allen. Mas é, em todos os seus momentos, todas as suas ideias e imagens... É uma obra autêntica do diretor norte-americano, aquilo que ele faz sempre igual e continua a ser brilhante, mesmo depois de mais de 40 filmes com a mesma ideia.

Mais do que uma obra de Woody, o filme é uma palhaçada. É sim, uma palhaçada, repito! Ele brinca com quem o assiste, curte com a cara de quem foi ao cinema acreditando que iria reconquistar a ex-namorada após assistir um filme meloso no cinema. Curte com a nossa cara, de quem achou que ele talvez estivesse ficando meio bobo, produzindo romances de prateleira. Curte com o nosso medo de envelhecer, com Anthony Hopkins, que está lá para isso e é também um grande palhaço, uma piada. Curte o tempo inteiro. Passei as quase duas horas perguntando a ele (coisa de palhaço): "Ei, onde você está indo?"; "Para onde está me levando"; "O que você espera que eu entenda disso tudo?"... Nada. Ele não espera que a pessoa da poltrona vermelha entenda nada. É tudo uma grande piada.

Piada! Uma piada sobre como é a sua vida, a minha, a da vizinha, a do padeiro, da mãe, do pai, do filho e do espírito santo... E sobre como todos nós não nos contentamos com nada. Talvez nos contentemos apenas com a ilusão. Woody, sim já estou íntima por conta própria, por alguns instantes fez com que eu me sentisse rídicula por acreditar em reencarnação. Nada que transforme algumas convicções e tal. Mas é tão ridículo, tão patético e tão... Não há palavras. Uma abordagem que eu não achei preconceituosa, mas que mostra como o ser humano é apenas mais um palhaço no meio desse circo todo.

Um palhaço que não aceita críticas. Na metade do filme, um palhacinho adolescente que assistia ao filme com um amigo e uma amiga na fileira atrás da em que eu estava se levantou. "Vou esperar lá fora. Não dá para ser forçado a ficar assistindo um filme ruim desse...". Ele saiu resmungando, algum tempo depois e os outros se retiraram também. Ruim? Filme ruim? Palhaçada. Eu ri muito, acho que só eu no cinema ria. A cada novo take ficava esperando o Woody aparecer e falar: "Rá" ou "Bazinga". Era quase uma pegadinha, uma brincadeira, um circo que de leve não tinha nada. Um circo bem sério, quase sisudo, disfarçado na iluminação diurna, clara, calma e nas conversas fúteis.

Uma aula sem pretensão. Uma versão de "Eu sei o que vocês fizeram no verão passado", só que sem o terror, só suspense com um disfarce de comédia. Um "A vida como ela é..." disfarçada de piada. Há mais o que comentar, mais a dizer, contudo assistir ao filme é ainda melhor, ou pior, de acordo com a auto-crítica de cada um. E por isso: pela grandeza, pelo brilhantismo, pela auto-crítica, pela grande palhaçada que Woody Allen sempre faz igual e que sempre dá certo, ele é meu palhaço homenageado no grande Dia do Palhaço. E eu espero ser no mínimo um palhaço aprendiz. Você não?

Cópia, péssima cópia

2010-04-16T10:48:00.009-03:00

Imagem encontrada em www.maisfmjoinville.com.br

Programa de índio é uma ótima opção para palhaços em crise destilarem sarcasmo. Muitas situações chegam a parecer legais, interessantes, talvez divertidas, mas quantas vezes a crise nos encontra pelo caminho e prova mais uma vez que Murphy nunca falha.

Raramente vou ao Flamboyant. Acho longe demais, tumultuado demais, apelação demais, mas à procura de alguns itens necessários para a próxima aventura (viagem) do Jeca, acabei visitando o tal shopping. Como sempre, ele estava longe demais, tumultuado demais e as lojas apelando ainda mais comercialmente. Nada anormalmente absurdo, apesar de um gigantesco cartaz com a foto do Toni Garrido ter me assustado um tanto. Um cartaz bem grande mesmo. Eu não fazia ideia que ele se apresentaria em Goiânia daí a poucos dias. Na verdade, o primeiro pensamento: Ele ainda faz show?

As lembranças do Cidade Negra foram imediatas. O ótimo show em um dos Go Music Festival (em qual já não me lembro mais) de uma banda viva, criativa e divertida já havia deixado boa impressão. Foi a essa impressão que a minha memória de palhaço se segurou ao ver as longas madeixas do cantor no enorme cartaz. Por que não ir né? As compras (o valor necessário para ganhar um ingresso do show, afinal só consumidores merecem assistí-lo sentados) já estavam feitas, não seria um gasto além do já realizado. Nem o cartão de crédito permitiria mais...

Peguei os ingressos e novamente lá estave ele, Toni, com as longas madeixas, o rosto redondo... Era de se estranhar o marca página entregue junto ao ingresso com uma lista de shows do Flamboyant in Concert que dizia que Toni só se apresentaria no final do ano. A data dele era na verdade, anteriormente, claro, de outro "sucesso". Algo pouco notável.

No dia marcado, então, última terça-feira, lá estávamos nós. Um pequeno atraso é sempre permitido, principalmente se realmente for pequeno e assim o foi. Muitos comentários engraçados foram ouvidos, um casal de senhores trocou de lugar no mínino umas 15 vezes ao meu redor procurando o melhor ângulo, a senhora saiu 10 minutos após o início do show. Pensei, depois de tanto procurar o assento ideal, deve ter surgido alguma incontinência urinária. Parece que não. Mais 5 minutos e o marido dela saiu também com as sacolas que ela deixou para trás. Marido, né!

Antes disso, quando a expectativa pelo Cidade Negra, quer dizer, pelo Toni Garrido, estava em alta, tudo corria bem, as pessoas se alternavam entre as cadeiras para escapar das pilastras. Alguns tiveram que olhar para elas durante todo o show, não deve ter sido tão ruim assim. Até que Toni entrou... Toni? Poucos cabelos, um tremendo óculos de sol às 19h30 e nem estamos em horário de verão. Magro, muito magro. Na hora, a boca se moveu, da dele não saiu som, da minha:

- Putz, é o primo do Edílson, ex-jogador do Corinthians, que vai cantar?

Sim, ele parecia um jogador de futebol, ou até um pagodeiro talvez. Uma calça superbrilhante, uma blusa mais ainda e um rebolado de dar inveja à Lacraia. Ele me parecia algo até perto de sensual na época do Cidade. É, passado é passado. A voz rouca, fez questão de não sair em muuuuitos momentos, assim mesmo, no superlativo. Ele se esforçava, mas ela não saía. Quando o tom era mais normal, mais permissivo às limitações da voz do cantor, os som dos instrumentos (aliás, muito bem utilizados) era superior à voz. E se isso, para Toni, era não tocar acústico, para mim, é esconder a própria voz com bons instrumentistas.

Poucas músicas novas. Uma cópia ali de Titãs, outra cópia aqui de Paralamas. E muita cópia, quase um cover, péssimo cover, de Cidade Negra. Quando anunciou que cantaria uma música do novo CD, seu CD solo após 25 anos como vocalista de grupo, eu pensei que seria inédita, uma composição própria, uma música desconhecida que talvez pudesse vir a fazer sucesso. Não! Ele completou:

- Essa música ficou famosa na voz de outro Toni, grande Toni Tornado...

Poxa, mas não era nova? Depois de 25 anos fazendo sucesso com uma banda bacana, ele lança uma música já tocada como sucesso para sua carreira individual? Muita vaidade. Talvez, ele teria se saído tão melhor se continuasse a ser o vocalista daquela banda. Sozinho, ele não tem muita chance. Um cantor solo, sem voz? Como? A vaidade (e também o desequilíbrio) é tanta que a certa altura do show, Toni parou uma música para agradecer as pessoas que deixavam o ambiente, que desistiam silenciosamente do show.

- Eu queria agradecer as pessoas que estão tendo [assim mesmo no gerúndio] que sair agora, que não podem ficar até o final por algum motivo. Deve ser muito importante. A gente tem sempre que pensar pelo lado positivo, né. Mas eu não vou agradecer mais ninguém que sair, só as primeiras três pessoas mesmo...

De um imenso mal gosto, a paradinha constrangeu não só os que saíam naquele momento (que não eram só três), como também a todos os presentes. O silêncio só não foi profundo, porque os instrumentistas continuavam em ação, discretamente, fiéis ao cantor, a quem a fama (que, inclusive, já passou) subiu a cabeça. Muitas pessoas já haviam saído antes, inclusive o casal citado anteriormente, inúmeras outras saíram depois, mas antes de terminar o show. Faltou auto-crítica, faltou voz, sobrou auto-confiaça e muita cópia, péssima cópia por sinal.

Sim, dancei, me diverti, inclusive rolaram muitas risadas e algumas dores. Às vezes, a minha garganta sentia a força que Toni fazia para tentar emitir som. Os gritos, ah os gritos, desnecessários. Muitas músicas legais, mas pouca qualidade. Alguns nem tão legais, para ele todo funk que não é "descer na boquinha da garrafa" é massa. Fazer o que, né?! Ele nem é tão ruim assim, faltou só um pouquinho de auto-ironia (o que aqui sobra), e, claro, um tanto de criatividade. Porque cópia, só cópia, por si só é sempre péssima. Só cópia, não dá! Talvez, como dizia o marca página, Toni venha, realmente, no final do ano. Dessa vez ele ficou preso nas enchentes cariocas das quais seu cover (suponhamos assim) falou inúmeras vezes no show do Flamboyant in Concert. Em Goiânia, não vi enchentes, nem Cidade Negra, nem Toni Garrido. O que vi, não sei, talvez um velho jogador de futebol tentando se lançar cantor após a aposentadoria das chuteiras. Que nem Ronaldo Fofômeno nem outros jogadores resolvam imitá-lo. Seria difícil suportar. Não seria?

Enganada por James Cameron

2010-01-29T14:53:00.005-02:00

Imagem encontrada em www.mtv.com/photos

Palhaço sempre cai em cada armadilha! Normalmente, isso acontece porque nós, os palhaços, temos uma tendência rídicula a achar tudo engraçado, ou, talvez, porque pareça natural acreditar nas pessoas, no que elas dizem e no que elas fazem. Assim, o palhaço que vos fala se transferiu para Pandora. Sim, pegou a matulinha e a trouxinha e resolveu que deveria ter um avatar também, para poder se mudar definitivamente.

Foi para esse universo que eu me transportei quando coloquei os engraçados óculos coloridos apoiados no nariz vermelho. Imagens lindas, tecnologia deslumbrante. Quem não ficaria impressionado? Um planeta em que é possível viver em harmonia, apesar de não ser esse um nome considerado coerente pelos animais que depois de mortos recebem uma oração de presente. Em que Deus não é dúvida, é certeza. Mais do que isso, onde é possível se conectar com Ele por meio de um cabo USB devidamente acoplado aos cabelos.

Os efeitos especiais e o perfeccionismo de James Cameron com sua produção me impressionaram. Muito, inclusive. Em muitos momentos eu me perguntava decepcionada: “Como eu nunca pensei em nada disso antes?”. O pior é que eu já havia pensando. Na verdade, já havia visto aquela história em tantos outros filmes, ainda melhores. Mas eu nem percebi. O blockbuster arrastou mais do que quarteirões, arrastou meu discernimento. E eu, logo eu que sempre encontro algum item a criticar em todo filme, fiquei pasma frente ao tridimensional espetáculo de homens azuis.

Saí do cinema não acreditando que alguém poderia não gostar de Avatar. Que absurdo! Demorou muito tempo e muitas letras lidas e ouvidas para que eu entendesse que James Cameron havia me enganado. A tecnologia, as imagens saídas que quadros belíssimos de pintores consagrados e o quão convincentes os Na'vi e os avatares parecem... Todo o belo e incrível do mundo maravilhoso de Cameron não permitiu que eu enxergasse o principal: a história é estupidamente comum. Um conto presente em todas as comédias românticas que escolhemos assistir no dia em que a pedida ideal é algo mais leve.

Com o tempo, a revolta com o autor, diretor e 'faz tudo' do filme foi diminuindo. Já é possível distinguir os pontos positivos e os negativos de Avatar. É um bom filme, sim. Mas sempre vou achar que Cameron poderia tanto ter caprichado mais no roteiro. O que eu não perdoo é a idiotice contínua deste palhaço aqui. Esta foi não a primeira, mas a segunda vez em que eu permiti vergonhosamente que ele me enganasse. É ! Segunda! James Cameron sempre faz isso. Alguém pode me dizer porque?

Há 13 anos , eu ainda era uma aprendiz de palhaço tentando as primeiras risadas... E os cinemas locais passaram em quase todas as salas disponíveis o também blockbuster Titanic. Eu asisti duas vezes. E chorei, confesso! Chorei como se eu estivesse congelando naquele mar. Era triste, lindo e eu nunca tinha visto nada igual. Não era muito difícil, o que uma criança de 10 ou 11 anos já pode ter visto?

Passei mais de um ano anunciando que aquele era o melhor filme de todos os tempos. Inclusive, fiz questão de considerar, muitas vezes, Leonardo DiCaprio (com quem eu, na época, prometia que iria me casar) o melhor ator do mundo. Talvez tenha sido um bom ator em Gilbert Grape (sim, também na época, eu assisti todos os filmes que ele tinha feito até então / eu sei, eu tenho vergonha disso até hoje) ou O Aviador. Ele está até divertido em Prenda-me se for capaz... Nada que o compare a um talentoso profissional! Digamos que ele é esforçado. Mas, na época (mais uma vez), eu poderia jurar que Johnny Depp não era nada perto dele. Tem absurdos que nem uma vida inteira esconde!

Tudo culpa do James Cameron. Não, eu não assisti outros filmes dele. Eu sei que deveria, mas a possibilidade de ele conseguir me enganar mais vezes incomoda. O meu problema é quase pessoal. Como ele consegue invadir meu cérebro? Se é que ainda tenho um! Eu sei, a tal fama de palhaço não ajuda. Mas precisa enganar tanto assim?
Ainda hoje, tento, mesmo que lentamente, recuperar a minha parcela cultural consciente. Até o próximo blockbuster de Cameron, eu acho que aguento. Você aguenta?

JECA IN RIO - Third and last day

2010-01-11T14:30:00.004-02:00

Terceiro e último capítulo - uma aventura bem interiorana vivida na Capital Federal...
Ops, ex-Capital Federal!

Crédito foto: Raphaela Ferro

26 de setembro de 2009

Novamente, acordei cedo. Faltavam alguns minutos para as 8 horas. Ansiedade consegue tirar alguns minutinhos do meu sono. Muito poucos, mas consegue. Era sábado e o Jeca finalmente poderia verificar se a água do mar é realmente salgada. Antes de abrir os olhos eu rezei, rezei muito para ter sol. Eu faria a dança do sol se preciso fosse. Existe dança do sol? Não sei, eu a inventaria se fosse necessário. Abri os olhos e não vi sol...

Ops, a cortina estava fechada!

Lentamente me aproximei da janela e pensava:

- Filme de terror ou de comédia? De terror ou de comédia? Comédia... Comédia, por favor.

Bingo! Mas um dia de comédia no Rio de Janeiro. Tinha sol, um sol lindo que nem parecia quente.

Fomos a praia de Ipanema. Lugar para estacionar o carro, impossível. Depois de algumas voltas, conseguimos uma vaga. Um guri pediu para vigiar o carro e a Brunna:

- Quanto é?

- Dezsxsss reaissxsss!

- Você tá louco. Eu moro aqui, não sou turista, não.

- Então, para você é cinquinhosxsss!

Ainda bem que não era eu quem estava dirigindo. Imagina, ele iria me cobrar uns 30 reaissxsss bem chiados.

...

Quando eu pisei na calçada e, mais uma vez, agora de perto, olhei aquele mundão de água se movimentando quase que em forma de ballet... Nossa! O Jeca nunca tinha visto nada tão bonito. Ah, você pergunta, o Jeca nunca tinha ido na praia? Já, quando tinha dez anos. Fui a uma praia em São Paulo e não lembro de nada além das fotos e do sofrimento que foi tirar o tererê do cabelo um mês depois. Só. Praia, sol, areia, aquilo tudo bonito, não lembrava de ter visto não.

Com aquele solzão brilhando, por os pés na areia não queimou, pelo menos eu não senti na hora. Joga toalha na areia, dá mais uma olhadinha no mar, nas pessoas gritando as mais diferentes coisas:

- Olha, o biscoito Globo... (Eu, hein, aqui no Rio, até o biscoito é da Globo? E eu que achava que eles mexiam só com comunicação. Isso que é grande mercado...)

- Olha, o Mate... (Mas mate não é coisa de gaúcho? Chimarrão e tal...)

- Olha, o queijo qualho... (Esse também tem lá na roça!)

- Espetinho de camarão... (Esse não tem não)

Bonita, pensei que estava no clube. Igualzinho, né?! Não. Passei um super protetor solar no rosto e arrumei no inferno um bronzeador para passar no resto do corpo. Voltar com marquinha, dizer que fui a praia. Eu só iria ficar cerca de uma hora por lá mesmo. Venta tão gostoso na praia, você nem sente calor.

Estirei o corpo na toalha sob a areia, Jeca empanado era o nome. Chegou um hippie vendendo brincos e falava, falava, falava... Eu olhava os brincos, forçando os olhos contra o sol e nada respondia.

- Ela é italiana é? Não é daqui não, né?!

Alguma coisa já estava errada. Eu não notei! Eu deveria ter percebido que essa pergunta feita a minha amiga significava que a minha cor não combinava com a praia, ou que eu já estava começando a ficar queimada como uma europeia que nunca viu sol. Mas eu nem pensei nisso.

- Não, sou daqui mesmo.

- Paulisxsssta ou mineira?

- Goiana!

O rosto do hippie se transformou em um ponto de interrogação e eu quase esperei ele me perguntar: Goiana? Isso é de comer ou passar no cabelo? Mas ele não perguntou, fez um preço relativamente camarada em um brinco relativamente bonitinho. Aqui em Goiânia, se eu usei o brinco duas vezes foi muito. Sei lá, no Rio parecia bonito.

O próximo passo era entrar no mar. O meu cabelo descobriria facilmente se ele é realmente salgado. Eu não esperava que ele estivesse tão revoltado, o mar, ah, o cabelo também. A água vinha e eu não conseguia me segurar, parecia um João bobo. Jeca mesmo, comprovando mais uma vez a teoria. Na minha cabeça, as lembranças do medo que o meu pai tem de a gente se afogar ou de um tubarão resolver visitar o rasinho, onde dá pé. Foram alguns minutinhos só em contato com a água, uma paradinha para molhar o cabelo (verificação de salinidade) e bora enxaguar que daqui a pouco o avião decola...

É, o avião em que eu devo estar dentro. Dá-lhe correria. Andar no shopping de roupa de praia, estranho. O Jeca já não costuma ir no Goiânia Shopping com a melhor roupa, mas de biquine, parece muito, ou melhor, pouco. Almoço comum. Vista maravilhosa, essa, sim, pareceu de novela de Manoel Carlos. Do alto do Shopping que fica em Botafogo dá para ver os barquinhos (foto), a imagem das novelas quando mudam de cena. E o vento engana. Ah, no Rio o vento engana.

A Brunna deve estar até hoje tentando limpar o tanto de areia que eu deixei no banheiro quando fui tomar banho. E talvez eu tenha esquecido alguma coisa por lá que até hoje eu não percebi, já que arrumar as malas também foi algo feito em tempo mínimo. Carona para o aeroporto. Ah, já deu saudade, antes de sair.

...

No avião entre Rio-São Paulo, estava o Jeca calmo e tranquilo, já sentado, observando despretensiosamente os outros passageiros entrarem. Quando eu comecei a, lentamente, virar o rosto para a janela, entra no avião, um ator da novela das 20 horas. O Jeca volta, no impulso, rapidamente, o rosto para a fila de passageiros entrando. O ator, coitado, quase teve um infarte, abaixou a cabeça e se não fosse tão vergonhoso, provavelmente, teria escondido o rosto atrás da mochila. Imagino que ele temia que alguém pulasse em seu pescoço. Melhor olhar pela janela...

Mais alguns 'artistas' depois e chegamos em Goiânia. O vôo de volta foi tranquilo, acho que me acostumei fácil. Com comodidade, quem não se acostuma. Só não há como se acostumar ao Aeroporto Santa Genoveva. Olha que o Jeca não gosta de quem conta vantagem para os outros estados e critica o próprio. Mas que deu uma vergonha da nossa casinha de aviões, deu.

A pinicação começou ainda no aeroporto. Parece que a calça está incomodando e não estava antes...

Em casa, a hora de trocar de roupa foi dolorosa. Joelhos muito vermelhos, pés inchados e parecendo tomatões, as costas tinham um rosado sofrido...

O que o Rio de Janeiro me ensinou? A usar protetor solar. Rá!

E o vento? Ah, o vento do Rio engana, mas engana mesmo.

A mim, pelo menos, enganou. A você, não?

Finalmente, findada a aventura do Jeca. Em breve novas histórias, porque sobre o Rio já deu até para enjoar de ler. Não?

A promessa para 2010 é escrever mais... Que venha uma ano novo (aquele que no Brasil só começa depois do carnaval) cheio de crise, cheio de palhaço...

JECA IN RIO - Second day

2009-12-14T14:42:00.006-02:00

Segundo capítulo de três - uma aventura bem interiorana vivida na Capital Federal...
Ops, ex-Capital Federal!

Crédito foto: Raphaela Ferro

25 de setembro de 2009

Eu achei que estava sendo original quando recheei meus perfis no Orkut e no Twitter com “E o Rio de Janeiro continua lindo...”. Só agora, o Jeca percebeu que essa é a canção preferida de todos que visitam a cidade. Digite-a em um site de buscas qualquer... Bingo! Está lá inúmeras vezes. Mesmo assim, eu o achei bonito demais, mesmo nublado, chuvoso e com suas surpresas costumeiras, absurdas para alguém realmente Jeca.

No segundo dia, uma sexta-feira, eu acordei cedo. Às 8 horas já estava de pé (sim, esse horário é muito cedo para mim). Eu tinha que aproveitar para conhecer alguma coisa, afinal seria tão pouco tempo e, mais ainda, eu precisava conhecer as ruas da redondeza, porque não dava para arriscar outro assalto dessintonizado de algum taxista. Então, o jeito era aproveitar que a internet, agora, ensina até a andar de ônibus e fingir que não somos tão da roça assim.

Saí do prédio sozinha, só para dar uma volta. Não é tão difícil andar pelas ruas, mesmo para alguém que veio lá do Goiás e se considera meio Jeca. [Sim, eu sei, ‘se considera’ foi meio bondade minha] O medo de acabar chegando sem querer nas ruas de uma favela e entrar no meio de um tiroteio, o que eu senti assim que saí do prédio, foi parecendo meio irreal a medida que fui andando pelas ruas do Botafogo. Besteiras dos que moram fora, talvez. Receio interiorano que me bambeou as pernas quando virei em uma rua bem curvada e vi dois carros da PM em frente a uma escola. Dois guardas conversavam calmamente com um guri.

- Polícia em frente ao portão de uma escola? Putz, entrei na favela!

É, foi o que eu pensei. Jeca, lembra? As habilidades de palhaço foram colocadas a prova, mais as de atuação na verdade. Eu me concentrava e repetia a frase: finja que você é normal... Putz, complicou! Normal? Continuei a caminhada, aparentemente sem ser observada. Já estava preparando a minha habilidade de fingir de morta, entre outras mais... Não foram necessárias! Ufa!

Continuei apreciando o que via. Os prédios são encantadores, apesar de serem todos emendados, o que é muito estranho. Parece que eles estão se escorando uns nos outros, cansados pela idade, com medo de simplesmente cair. O que não era nada absurdo até eu encontrar um prédio que parecia estar se escorando em uma pedreira, e, pedreira, tipo o Corcovado [eu acho]. Pensa, no susto que o Jeca levou... Quem colocou aquele morro no meio da rua daquele jeito?

Do nada, de repente encontrei uma pedreira enorme no meio da cidade. A sensação foi de desconforto, ela é grandiosa demais e quase agride a cena urbana com sua presença e suntuosidade. E logo bem ao lado tem um prédio realmente muito próximo dela! Fiquei imaginando, os moradores devem abrir a janela e dar bom dia para a pedreira todos os dias. Estranho! Para o Jeca desavisado, o medo de que todas as pedreiras de repente resolvessem se mover e apertassem o Rio de Janeiro parecia algo nada absurdo... Quase deu vontade de correr da pedreira assassina...

...

Mais alguns passos após a corrida imaginária e uma nova constatação: para quem esperava ver cenas de novelas de Manoel Carlos em todas as ruas, sinto muito, mas não é bem assim. Eu sei, eu estava em Botafogo e não no Leblon. Mas para o Jeca, Rio era um só, o Rio ‘manoelcarlista’ [ainda bem que ele não fundou nenhuma corrente teórica, esse nome é péssimo].

Na verdade, se você for considerar os cenários globais como Rio, poucas pessoas por lá parecem realmente cariocas. Apesar do sotaque. Quando elas gritam TAXI, você já sabe se o sotaque é carioca ou não pelo chiado. Talvez por isso os taxistas tenham resolvido cobrar tão caro de mim: cara de jeca, sem sotaque... Ah, essa com certeza não é daqui.

Em alguns momentos, durante o passeio, parecia que as pessoas tinham medo de mim. Uma blusona de lã no meio do Rio, mesmo que nublado, é um absurdo. Ou era só a cara de roceira mesmo que assustava. Alguém deve ter pensado:

- Será que é sem terra?

Muitos ônibus, muitos taxis e muita buzina. Nas ruas cariocas você ouve o barulho insuportável, mesmo quando o sinal está fechado. É, eles buzinam, assim mesmo. Alguns devem pensar que têm a buzina mágica do Harry Potter. Buzinou, o vermelho se transforma em verde. É, só que não funciona.

Voltei para casa, corri para o computador, eu precisava escrever tudo... Não cabia mais nada na minha cabeça e eu ria sozinha das inúmeras frases absurdas que surgiam de forma abundante em pensamentos inéditos. Não consegui me lembrar de metade... Muito conteúdo empaca o motor. Não conseguir colocar acento ao usar notebook da amiga, também.

A tarde foi de entrevista de emprego, uma dinâmica de grupo... Isso mesmo, a tarde inteira, eu no Rio de Janeiro, presa em uma sala com um monte de gente que nem carioca era. Perdi a experiência antropológica. Era engraçado demais ver tantas pessoas querendo impressionar, e tentando se mostrar a vontade. Não, eu não estava nenhum pouco diferente, só um pouco mais crítica, talvez. Acho que falar do Corinthians não foi uma boa ideia... Sobre a questão social da África, também não...

À noite, a Lagoa foi um bom passeio... Lindos restaurantes vazios, e um monte de pessoas correndo ao redor da água em uma sexta. Carioca é um povo estranho. O funk na volta para casa foi engraçado. Dez mil rádios e todas tocando funk... Muito mais opções de emissoras de rádio do que em Goiânia, com pouca variação real.

...

Depois disso, eu estava muito cansada para qualquer nova observação. Você não estaria?

Em breve, o Last day...

JECA IN RIO – First day

2009-12-04T12:06:00.005-02:00

Primeiro capítulo de três - uma aventura bem interiorana vivida na Capital Federal...

Ops, ex-Capital Federal!

Crédito foto: Raphaela Ferro

Como todo bom brasileiro eu sempre tive vontade de conhecer o famoso e turístico Rio de Janeiro. E não demorou tanto quanto eu imaginava que iria demorar para aparecer uma oportunidade. Na verdade, uma possibilidade de emprego impossível cuja entrevista deveria ser realizada na capital carioca. Foram menos de três dias, mas contarei três dias como se inteiros fossem. Como se rendesse uma saga... Algo de longe muito similar à Capital Federal, hilária e curiosa, de Arthur Azevedo.

24 de setembro de 2009

Primeira viagem de avião. Sim, a primeira. Quando eu anunciei que o nome do palhaço do dia era Jeca, por acaso, você pensou que seria licença poética? Não é. Aeroporto é um lugar estranho, todos parecem saber o procedimento de viagem de forma decorada , tanto que dificilmente o explicam para alguém leigo. Sem alguma pesquisa que eu fiz no Google, provavelmente eu não teria me saído muito bem.

O Jeca se fez presente já no avião... Eles me deram um fone de ouvido com duas perninhas, para eu ligar em um buraquinho único... Erraram na matemática.

Regra nº 1 – Observe os outros! Mas não deixe o vizinho saber que está sendo observado, é constrangedor. O meu vizinho de banco ficou tão constrangido, que olhou para mim e fez o gesto com o próprio fone. Essa, o Jeca aprendeu de primeira. Pena que nesse momento a aeromoça falava o discurso decorado de sempre com demonstrações. Para mim, não era de sempre... E eu perdi... Na hora de sair do avião, foram muitos minutos gastos descobrindo como afrouxar o cinto de segurança. E nessa eu preferi não olhar no vizinho e ele não me deu muita moral também.

Escala, ninguém me avisou também como funcionava isso. Mas me avisaram que a descida em São Paulo seria sinuosa. Enquanto o estômago embrulhava e a pressão descia acompanhando o movimento do avião, a maquete de cidade lá embaixo, no que seria São Paulo, ia crescendo... O mal estar era tão grande que nem senti medo de cair sobre os prédios. Me disseram que seria normal o medo, quando muito, até comum a queda. Nada inédito.

Na saída, alguns estrangeiros (ou não, sei lá) pensaram que o Jeca era mais roceiro do que realmente é. E que com ele todos os outros se pareciam. Dois branquelos saíram do ônibus (ops, avião) comentando a formosura da aeromoça em inglês... Como se ninguém pudesse entendê-los! Melhor ignorar, o estômago ainda não estava 100%.

A segunda viagem foi menos inusitada e mais rápida. Chegamos no Rio de Janeiro rapidamente, mal deu tempo da aeromoça terminar de servir o lanche. Muito bom por sinal, se não tivesse lombo de porco (argh!!!). A neblina atrapalhou uma visão real da paisagem na descida. Mas o encontro com a Ponte Rio-Niterói se estabeleceu ainda no ar. O belo no meio do mar. Para o Jeca, a construção causou estranhamento, onde poderia estar amparada? Na roça, não tem construção no meio de um mundão de água desse não.

A descida já não causou tanto mal estar, mas a falta de sol na cidade do sol desagradou. Nem pude colocar em prática as técnicas aprendidas no Google Maps para andar de ônibus logo na chegada. A aventura iria molhar o cabelo alisado... A opção era pegar um táxi... Logo na saída do aeroporto, umas três pessoas me ofereceram um. Perguntei os valores:

- Tabeladosxsss (o primeiros chiado), para ir a Botafogo, 29 reaisxssss (o segundo)!

Pensei: é um assalto! Meu Deus, me avisaram que isso seria possível no Rio de Janeiro... Sem opção, a gente levanta as mãos e entrega o dinheiro. O motorista parecia não estar armado, mas talvez fosse melhor não arriscar. Não arrisquei. O trânsito parecia tranquilo, até a rua da casa da Brunna, minha amiga, que auxiliou o Jeca na tal Capital. Lá, naquela rua, o caos imperava. O motorista olhou para mim:

- Pode descer aí mesxmo (mais um chiado, alguém avisa para ele que ele está mal sintonizado?!). Eu passo a mala pela janela!

E eu, por acaso, vou argumentar com um tipo absolutamente dessintonizado? Não não. Já foi uma viagem divertida... Ver a praia do meu lado, mesmo que longe... Ah, o Jeca achou aquilo tudo bonito demais da conta, sô. Como toda cidade desconhecida para uma pessoa um mínimo crítica, a cada novo passo em ruas fluminenses uma nova opinião, um outro juízo de valor. Parece que para tudo no Rio há o que se opinar. Um lugar tão diferente e ao mesmo tempo tão comum.

Ás vezes, eu acho que mais provinciano do que o Jeca é o Brasil, mais ainda é todo o mundo, o ser humano mesmo. Quem nunca foi da roça por um instante sequer? Eu já fui! Você não? Na verdade, o palhaço Jeca mantém tal identidade full time! O que rende inúmeras histórias e gargalhadas...

Em breve, o Second day...

Para o palhaço bem comportado, o céu!

2009-11-04T10:43:00.005-02:00

Foto encontrada em finissimo.com.br

Suspeito que tenha encontrado o céu dos palhaços. Sim, é só uma suspeita, já que na minha memória não há gravada nenhuma situação pós-morte ou, no mínimo, entre a vida e o tal lado de lá. Não corri riscos para chegar a tanto, a visão se deu surpreendentemente em uma quinta-feira qualquer, em que eu esperava mais uma vez por repetir o mesmo espetáculo diário do cotidiano.

A primeira ligação eu não entendi. Circo? Em Brasília? Hoje? O quê? Era a chefe perguntando se eu teria disponibilidade para acompanhar alunos de uma escola de circo que iriam assistir a um espetáculo internacional na capital federal. Eram 11 horas, e a saída do ‘trem da alegria’, um tanto quanto macabro, na verdade, seria às 14 horas. De início falei que não rolava. Dois minutos depois, será que é o que eu entendi mesmo? O nome do circo era famoso... Ligo de volta, é acho que dá para ir sim, de carona, não é?

A pauta era relacionada ao contraste do encontro entre os alunos, muitos em situação de risco, de uma organização não-governamental e o que há de mais elitizado mundialmente na arte circense. Talvez esse tenha sido o suplício que dizem anteceder a chegada no céu. O ‘trem da alegria’ era um ônibus um tanto quanto usado e também um tanto quanto lento... Dentro dele, n crianças se moviam freneticamente, em sons estranhos aos ouvidos de um palhaço que, normalmente, prefere se manter isolado. Elas cantavam músicas sertanejas e repetiam o ‘você não vale nada’ da novela, não imaginavam realmente a experiência que estavam prestes a viver.

Muitas delas anunciavam a pretensão de se tornarem profissionalmente artistas de circo. Poucas sabiam que esse processo é impossível escolher, é o palco que escolhe quem nele vai subir. Outro tanto das crianças queria mesmo era aparecer na novela das oito. Contudo, a proximidade de um circo tão além do comum, confundia as cabecinhas.

- Olha, depois de eu entrar no circo, meu maior sonho é entrar nesse circo que vamos ver hoje.

Foi o que me disse um guri de uns 13 anos. Ah, imagina, quem não tem um sonho assim? Até eu, mesmo reconhecendo que entrar no circo nem foi bem uma opção! Em contrapartida, algumas crianças nunca haviam ouvido falar daquele nome, do tal circo internacional... Com certeza não são palhaços iniciados na arte de promover o riso, ou de viver a crise. Crise? Não era uma boa hora para pensar na palavra crise. Lembra da tal lei, da tal “Lady” Murphy? Como esquecê-la! Um pneu do nosso trem da alegria não só estourou como impossibilitou que o ônibus prosseguisse em viagem.

- Será que vai dar tempo?

Era possível ouvir a pergunta de todas as boquinhas que já não cantavam mais sertanejo, a hora era de “Concentração, concentração começou, entre no...”, repetitivamente. Mas não é essa a realidade dos anjos que busca chegar, ou permanecer, no céu? A provação permanecia, não havia como saber se haveria outro ônibus, se haveria solução, se o palhaço chegaria ao outro lado do muro, ao outro lado do mundo, ao lado de lá...

Talvez eu não tivesse sido boazinha o suficiente. Quase a expectativa infantil: será que papai Noel tratá presentes? Suspeito, ainda, que as mais de duas horas de espera se deram por esse motivo. Mas a chegada surpreendeu. Era impossível acreditar nos próprios olhos. Eu poderia servir cafezinho, vestida de palhaço, nesse circo. Fato que descobri antes mesmo de ver o espetáculo, belíssimo, criado, provavelmente por um palhaço em crise, o que era visível no teor crítico e sombrio de personagens e da dramaturgia.

Quidam é um espetáculo sombrio, com uma história que, na verdade, é triste... Por longos momentos, me esqueci das crianças, da pauta, do mundo... Eu também estava lá, também tinha recebido o chapéu do sem-cabeça, de Quidam. Quando me lembrava delas, encontrava comportamentos estranhos. No início, os alunos que eu acompanhava gritaram muito, depois, metade permaneceu de boca aberta, encantada, enquanto a outra metade se desvencilhou da necessidade de achar o belo, realmente belo e se entregou as conversas sobre namoricos e aos joguinhos e mensagens no celular. Os adultos, assim como eu, egoisticamente, passavam longos espaços de tempo sem perceber que sua função lá era acompanhar os pequenos.

Era o máximo que eu conseguia perceber nos momentos esparsos em que me lembrava de que, não, eu não era a menina Zoé e muito menos amiga do estranho John. Ah, havia palhaços, mas, não, eles não eram muito engraçados. Um pouco talvez. Mas havia, sim, um palhaço em crise: Boum-Boum (foto). Foi ele quem me incomodou durante todo espetáculo, talvez por causa da identificação imediata. Eu consegui sentir a dor que ele demonstrava, a ânsia da alegria que não estava lá. Vale a descrição do intérprete: “O Boum-Boum é um cara que morreu e que não morreu. Ele é um louco vivo na verdade, muito poderoso, que tem e não tem controle da força, e está ali, entre a vida e a morte, e não tem a coragem de se desconectar, do que seria o espírito, do corpo”.

Não haveria melhor definição para a crise que aqui tento representar. Foram três horas em que me senti desconectada, quase do lado de lá, onde a lei da gravidade não existe, assim como os limites da iluminação e da sonorização artísticas também não. Sensações reais de um universo no qual dificilmente eu voltarei a viver. Afinal, somente palhaços bem comportados vão para o céu. Quanto aos em crise, eu já não sei. Se você ainda não entendeu, ou nunca ouviu falar... O suposto céu tem nome: Soleiland. Para quem se acostumou a relacionar circo com comédia, não se engane. Quidam, do Cirque Du Soleil, está mais para tragédia, ou drama, talvez. É triste, assim como incrivelmente belo. Um final feliz há, afinal, é o céu, não? Nenhum palhaço teria crise se vivesse lá. Pelo menos, não eu. Você teria?

Palhaços não deveriam ir ao banco!

2009-10-13T16:50:00.010-03:00

Aviso a todos os palhaços: nós nunca deveríamos mesmo ir a bancos. Regra que eu descumpri. Eu tenho que admitir, eu fui na última sexta-feira! Eu precisava, não tinha outro jeito. Mesmo sabendo que, sim, bancos aumentam a crise. Principalmente, quando o palhaço em crise da vez conta sempre com a competência da Lei de Murphy. Sim, se alguma coisa pode dar errado, com certeza ela dará, da pior maneira possível.

Um parágrafo parêntese para a Lei de Murphy. Ela merece, afinal é tão companheira, sempre está comigo. Não sei como os cientistas ainda não a comprovaram. Talvez, porque não me conheçam. Se soubessem da minha existência, e da minha insistência inconsciente na crise, com certeza já teriam comprovado cientificamente a tal Lei de Murphy e teriam até ganho algum Nobel por isso. Ela é tão real e factível quando a própria lei da gravidade. Simplesmente existe, existe alguma explicação lógica em contas numéricas ininteligíveis e todos convivem com ela. Ou talvez somente eu tenha tanta afinidade. Tanta que adotei para mim o apelido que deram a ela na internet, minha amiga Lady Murphy.

Parêntese fechado, parágrafo acabado, voltemos aos palhaços que não podem ir ao banco. Pois é, eu fui ao banco. Depois de pouco mais de um mês, eu repeti o ato. A vez anterior havia sido no dia 2 de setembro. Nossa, tenho ido com constância! Conto-lhes agora, um capítulo da crise: o banco.

- Moça, eu quero abrir uma conta salário, porque a empresa em que eu trabalho só paga por esse banco!

Depois de um longo procedimento, com perguntas realmente desnecessárias (algumas só seriam necessárias se eu estivesse fazendo um cadastro para ir à lua e precisasse deixar testamento para a família), eu pergunto:

- Moça, como eu faço então para que o salário que cair nessa conta seja diretamente encaminhado para a conta que eu possuo (por vontade própria) em outro banco?

- Ah, você quer aquela conta do governo...

Pessoas reticentes, às vezes, me irritam um pouco. Eu pensei, não, querida, do governo não, eu quero uma conta minha mesmo. Imagina se quero que o governo receba meu salário. Já nem é o suficiente. Bem, melhor não falar.

- Sim, o direito que eu tenho de ter uma conta salário no banco que a empresa escolheu me pagar e ver os meus dinheirinhos direcionados à conta que eu escolhi ter.

- Não, aí é outra coisa. Vou cancelar esse procedimento agora, que não foi completado. (Poxa, existiam mais perguntas?) E para ter a sua conta salário do governo você precisa aguardar sete dias para confirmação de que sua conta foi aprovada.

- Eu levo algum comprovante de que eu acionei a conta salário?

Não levei nada, nem uma balinha de 'volte sempre'. Aliás, peguei um cartão com um telefone para eu ligar. Tudo bem, desde quando palhaços entendem de bancos? Eu, pelo menos, acho que os seres que trabalham lá, enquanto trabalham lá (já que papai foi bancário) são acionados por controle remoto. As explicações são as mesmas, e as possibilidades reais de resolver seu problema, sempre nulas.

Uma semana depois, o palhaço liga. E quem atende...

- “Bem vindo ao Banco, digite o número da sua conta, sua agência e sua senha”.

Eu não tenho conta, nem agência, nem senha. E nem adiantou tentar pelo cansaço, esperei, esperei e esperei e a mensagem só se repetia, nada de atendimento de gente, só de máquina. Mais uma semana e alguém do banco me liga e avisa que a minha conta foi autorizada, está aberta, que posso ir buscar o cartão e fazer a senha. Que felicidade!

- Muito obrigada, moça. É a conta salário que eu pedi?

E ela responde: Sim! O palhaço sorriu, que importava as outras crises...

*** (Esse é o momento de, se já te enchi de mais a paciência, ir ao banheiro, dar uma respirada ou mudar de site, porque ainda tem muita história)

Mais uma semana e chega à empresa em que eu trabalho uma correspondência do banco para mim. Eu abro e um cartão está lá com meu nome. Cartão? Mas não era esse que eu iria buscar amanhã? Vai saber! Viajei a trabalho, me enforquei de coisas para fazer até que uma pessoa da empresa anunciou o pagamento do salário. Beleza! Pego em cheque, como de costume? Não, vai na conta!

CONTA?

Mas eu nem lhe passei número de conta nenhum... E o palhaço volta para onde? Para o banco, o lugar onde não deveria colocar seu nariz vermelho, muito menos seu sapato largo.

- Moça, eu queria ver a situação da conta, eu recebi o cartão, mas não tem senha. Queria conferir se o dinheiro vai diretamente para a conta que eu escolhi em outro banco e...

Fui interrompida bruscamente. Tinham aberto para mim uma conta corrente.

CONTA CORRENTE?

Sim, com taxas e tudo mais.

- Eu me lembro do seu caso, vamos ver...

Reticente de novo. De novo? Não sei se eu estou ficando repetitiva ou se ela era mesmo repetitiva e tão reticente. Tinham aberto uma conta corrente para mim, o sistema abriu (odeio máquinas). Casualmente o procedimento não terminado não foi cancelado. Nada de conta salário.

- Para abrir uma conta salário, você tem que efetivar essa conta e depois pedir a transferência para conta salário pura.

Não precisa ser pura não, pode ser misturada. Melhor não falar. Ela não gostou muito da minha resistência em assinar o protocolo de pedido de abertura de conta. Eu não quero uma conta naquele banco, por que eu faria tal solicitação? Piorou as rugas na testa da atendente quando eu enfatizei que também não assinaria o cancelamento da conta.

- Como eu vou cancelar uma conta que eu não abri e também não pedi para abrirem para mim?

Pense na capacidade de assassinato com olhos, poder da mente... Ainda bem que ainda não foram descobertas tais habilidades em humanos reais. Apesar de eu sempre admirá-las na ficção. Ela ligou na empresa pediu para cancelarem o pagamento.

- Ah, só se cancelar o de todo mundo. Pago em lote. E não tem como, não é?

Não, não tem como. Imagina, a empresa inteira, todos os funcionários me odiariam. O palhaço nem sempre é financeiramente reconhecido, imagine, se reconhecido de alguma forma ele seria. A moça não arredou o pé, só se você assinar. Eu não assino. Nem lembro se palhaço tem assinatura para algo tão importante como banco. Então, me dá o cartão e o meu CPF que eu vou procurar alguém que explique o que eu posso fazer para não ter a conta que eu não pedi e para ter uma conta salário que repasse o meu salário para a conta que eu escolhi. Não parece tão difícil assim, parece?

Quando o palhaço irá receber?
Se você souber me avisa, porque precisando do dinheiro ele está.
Você não?

A crise do palhaço

2009-09-30T11:02:00.012-03:00

Foto encontrada em abduzeedo.com

Um título estranho, um blog estranho... Talvez seja preciso, primeiro, contar como começou essa história de crise do palhaço... Bem, eu sempre tive cara de palhaça ou, pelo menos, sempre pareceu assim. Para tudo que falo, sempre tem alguém para achar graça! Até aí tudo bem, tem gente em que isso é mais do que natural, é intencional, gente que gosta de ser o legalzinho da turma, o engraçado. Não há nada de mal nisso. O problema é quando a sua intenção não é exatamente essa.

Às vezes, o que você conta é, na verdade, uma história até triste, um drama pessoal, mas tem sempre alguém que olha, pensa e diz: "Nossa, Rapha, você é muito engraçada"... É, às vezes, auto-ironia dá nisso! E você, o que faz? Sorri e finge que foi intencional. Afinal, já que é engraçado mesmo.

Não sei, mas suspeito que talvez os palhaços escolham a profissão dessa forma. Na verdade, eles nunca foram engraçados, mas alguém os viu assim. ou muitos alguéns, talvez. Nem sempre é divertido ser engraçado o tempo inteiro, ou parecer ser. É onde entra a crise, the crisis! Você acha o Joker ou Coringa, inimigo do Batman engraçado? Não? E o Comedian ou Comediante, anti-herói em Watchman? Também não! Pois, eu me divirto bastante com eles, pelo menos, mais do que com os heróis superpoderosos. Acredite, não há nada de sadismo nisso e a minha versão psicopata realmente é inexistente. Aprecio o tal humor negro que tanto expõe. Porque vejo nesses personagens nada mais do que um palhaço em crise. Alguém crítico demais para com a sociedade em que está inserido.

Quando não queriam, Joker & Comedian foram engraçados. Depois, quando as pessoas já não os queriam mais, para eles só sobrou a crise. Tem gente que não consegue conviver com a crise. Tem gente que se revolta e desenvolve psicopatias. Tem gente que faz graça ainda com ela. Que prefere achar graça no que não ha graça. Um palhaço em crise, nem feliz, nem suicida, muito menos homicida. Apenas, um tanto quanto ironico ou sarcástico, ou só bobo mesmo.

Eu sempre tive bastante resistência em ter um blog próprio, essa história de falar em primeira pessoa ainda me incomoda. Mas a crise precisa ser exposta, precisa ser discutida, analisada... E a vontade de escrever tornou-se maior, maior do que o medo da exposição. Um palhaço sem maquiagem está nu. Talvez, esse seja um post único, talvez seja o primeiro de muitos... A intenção é manter a auto-ironia analisando o cotidiano... Possível, não sei! Mas que palhaço não tenta? Você não?