IL MANUALE DEL MACHETE

Pubblicazioni

noreply@blogger.com (vitone) — Sat, 13 Feb 2016 08:49:00 +0000

Horror Polidori vol.2
Jingle bloody bells
E tra qualche giorno uscirà su Amazon un mio racconto su una raccolta della Nero press edizioni.
Deep love 2
Che potrete acquistare direttamente dal sito della casa editrice :)
Vado avanti senza sosta. Se qualcuno di voi leggera i miei racconti mi faccia sapere che ne pensa.
Saluti.
Vito.

Frattaglie di Natale 2

noreply@blogger.com (vitone) — Sun, 21 Dec 2014 09:31:00 +0000

E come l'anno scorso ho partecipato a Schegge per un Natale horror indetto da Letteratura horror. Su 5 ne hanno accettati due che troverete presto in una raccolta e-book. Il vincitore (su 80 schegge) verrà proclamato il 23. Posto qui quelli scartati e vi auguro buone feste e buon Natale.

L'ammiraglio Garreni

La Black Santa avanza tra le lastre di ghiaccio immersa da una coltre simile a sabbia di vetro.

Garreni scruta la distesa artica, scuote il cappello d'ammiraglio imbiancato dalla neve e pensa a suo padre. Avrebbe voluto essere con lui, al caldo, a festeggiare il Natale bevendo vino, e non a navigare il quel deserto bianco a caccia del suo assassino.

Uno scossone, Garreni scivola sul ponte viscido, si aggrappa a una cima, sente le mani bruciare, lacerarsi, digrigna i denti, si ferma prima di cadere fuori dalla prua. Un fetore di pesce marcio impesta l'aria. Tentacoli enormi e pezzi di ghiaccio schizzano fuori dall'acqua, in alto, a oscurare la nave, e si schiantano come alberi abbattuti e coltelli affilati. Squarciano le vele, smembrano uomini.

«Kraken», urla un mozzo.

Garreni si rialza e afferra un arpione.

«Ti ho trovato, bastardo.»

Si sporge dalla balaustra, vede affiorare l'occhio del mostro, la pupilla grande e nera come una palla di cannone.

«Vendetta», urla, e si lancia all'attacco.

Natale alla finestra

Loris conficcò la carota nel volto del pupazzo per il naso e gli mise un cilindro in testa.

«Manca la sciarpa. Intanto, buon Natale!»

Un rumore simile a un tuono. Alzò lo sguardo al cielo plumbeo e vide un meteorite squarciarlo, schiantarsi in lontananza, dietro le montagne. Corse a chiudersi in casa e osservò dalla finestra. Spalancò la bocca. Un'ondata di nebbia rossa invase la città, si insinuò tra gli edifici, come vino rovesciato su un presepe.

Sgranò gli occhi. Il pupazzo si mosse e strisciò fuori dal giardino: il corpo colore del sangue, artigli e fauci al posto di ramoscelli secchi e sorriso di sassi.

Attaccò un uomo, gli straziò il ventre, lo divorò e si avvolse le budella intorno al collo. Ruttò come un vecchio ubriacone, poi si girò verso la casa.

Mentre si avvicinava, timidi raggi di sole filtrarono tra le nubi. Iniziò a sciogliersi come un gelato, il cilindro sghembo, il naso come un cazzo moscio.

Loris pregò con tutto se stesso che quelle nuvole si diradassero, e in fretta.

Natale a caccia

«Schiaccia sull'acceleratore, cazzo! Abbiamo solo questa notte per prendere quei bastardi. Ascia o bastone?» disse Bruno.

«Direi bastone. Il cassone inizia a puzzare» rispose Lucio.

Parcheggiarono. Scesero armati di roncole e corde.

Entrarono a casa di Bruno, salirono le scale. Un gemito. Sfondarono la porta, la moglie a pecorina e uno gnomo che si dava un gran da fare. Gli fecero saltare i denti e anche qualche costola. Lo portarono fuori, lo caricarono sul furgone e ripartirono.

«Nessuno di voi piccoletti là dietro ci darà più problemi» disse Lucio.

Gli gnomi ancora vivi mugolavano, accatastati come sacchi di patate insieme ai cadaveri dei loro compagni.

Babbo Natale tornò a casa dalla nottata passata a portare doni. Passò dalla fabbrica di giocattoli per salutare gli gnomi, ma non trovò nessuno. Andò sul retro, al grande abete. Strabuzzò gli occhi, le gambe cedettero, cadde in ginocchio.

Gli gnomi impiccati e pezzi di braccia, gambe, interiora ciondolanti dai rami come macabri addobbi.

A casa della strega

Matteo tira calci e pugni contro il vetro, senza scalfirlo.
Ha scoperto che le streghe esistono, ma non vivono negli antri delle fiabe, non usano code di rospo per fare pozioni. Sono donne all'apparenza normali, che vivono in case normali, e aspettano i bambini fuori dalle scuole per offrire loro cioccolatini magici prima delle feste.
Si guarda intorno. Festoni appesi alle pareti, luci intermittenti, l'albero, gli altri prigionieri rinchiusi nelle palle di Natale.
Preso dal terrore si muove da una parte all'altra, la sfera oscilla, si sfila, precipita, si frantuma a terra. Le gambe si spezzano, sputa sangue dalla bocca. La strega si avvicina, grande quanto un grattacielo.
«Dove credi di andare?» dice con voce acidula.
Matteo perde i sensi, rassegnato a tornare ciondolante su un ramo.
Apre gli occhi, si rende conto che avrebbe preferito morire sul colpo quando vede il batticarne sollevato, e che le streghe qualcosa in comune con le fiabe ce l'hanno: la più terribile.
«Pronto per la cena?»
Splat!

Halloween all'italiana

noreply@blogger.com (vitone) — Wed, 03 Dec 2014 18:07:00 +0000

Sono stato selezionato per una raccolta di racconti di Letterartura horror:" Halloween all'italiana". E-book per la modica cifra di 3€. Non mi viene in tasca nulla, quindi fate pure come vi pare. :)
http://letteraturahorror.it/64-halloween-all-italiana-2014/1826-halloween-all-italiana-2014-100-racconti-per-un-antologia-da-paura.html

Saluti!

Non perdere la testa.

noreply@blogger.com (vitone) — Sun, 30 Nov 2014 11:51:00 +0000

Questo racconto l'ho usato per il premio scheletri. Non ne sono molto soddisfatto, so di poter fare meglio. Comunque è stato inserito nella raccolta dei migliori. L'anno prossimo si vedrà :)

Apro gli occhi, mi ritrovo su un palco, di fronte a una folla urlante.

«Uccidetelo! Fate fuori quel bastardo!»

Scuoto la testa.

«Chi siete?»

Sembrano non ascoltare, incitano la morte pugni al cielo.

Provo a ricordare. I pensieri come invasi da una nebbia sulfurea.

Guardo ancora quella gente e mi accorgo che i loro sguardi inferociti non sono diretti a me. Vanno oltre, dietro le mie spalle.

Mi volto, strabuzzo gli occhi. La lama della ghigliottina sollevata da un energumeno incappucciato. Un uomo nudo, inginocchiato, le mani legate dietro la schiena, il collo in un incavo tra due assi di legno. Piange e urla bestemmie.

Il boia molla la corda. La lama precipita, un taglio netto, come una spada affilata che apre in due un melone. La testa cade nella cesta, ballonzola, quando si ferma gli occhi si muovono ancora. Lo sguardo spaesato si arresta.

Mi fissa.

Inorridisco, indietreggio, con un piede sbatto contro qualcosa, mi giro, un altro canestro di vimini, e la mia, di testa, pallida, con un'espressione di terrore.

La folla lancia ortaggi guasti e uova marce. Non mi colpiscono, attraversano il corpo come se fossi fatto d'aria. Guardo le mani. Diafane. Eteree.

Dunque riserva questo la morte. Nient'altro che uno spirito che vaga senza memoria.

Le assi si squarciano sotto i miei piedi. Le ghigliottine, il boia, le persone, tutto ovattato, sbiadito. Inghiottito.

La voragine continua ad aprirsi, scivolo, ma nel cadere riesco ad aggrapparmi al bordo del dirupo.

Dalle viscere della terra arrivano implorazioni di voci tormentate. Mani demoniache si allungano, mi afferrano le caviglie, tirano verso il basso, e mentre precipito nel ventre dell'inferno i ricordi riaffiorano.

Marie. Il vicolo buio, io che le strappavo le vesti mentre supplicava di non farlo.

La violentai, le tagliai la gola con un rasoio.

E fu bellissimo.

Doppietta!

noreply@blogger.com (vitone) — Tue, 21 Oct 2014 08:47:00 +0000

Ragazzi sono proprio contento. Sono stato selezionato per il premio polidori e per Esecrandia.

Qui trovate il cartaceo di Esecrandia con tanto di illustrazioni :)

http://www.esescifi.com/ese_catalogo_dett-32040-ESECRANDA_2014

Qui la selezione del Polidori.

http://nerocafe.net/news/premio-polidori-2014-selezione-finalisti-6/

Con tanto di contrattino. Coi ricavi credo di non arrivare a pagarmi una birra. Comunque sono soddisfazioni :)

Saluti!

Happy Zombie by MonsterWhacker on deviantART

Secondo al concorso "La serra trema"

noreply@blogger.com (vitone) — Thu, 05 Jun 2014 16:42:00 +0000

Sono arrivato secondo al contest letterario " La serra trema" :)
http://letteraturahorror.it/59-la-serra-trema/1558-la-serra-trema-svelati-i-vincitori.html

Jukebox Inferno.

noreply@blogger.com (vitone) — Tue, 13 May 2014 08:05:00 +0000

Colui che non può contare su alcuna musica dentro di sé, e non si lascia intenerire dall'armonia concorde di suoni dolcemente modulati, è pronto al tradimento, agli inganni e alla rapina: i moti dell'animo suo sono oscuri come la notte, e i suoi affetti tenebrosi come l'Erebo. Nessuno fidi mai in un uomo simile.

William Shakespeare, Il mercante di Venezia.

Un getto di fumo scuro esce da una crepa sull'asfalto, fluttua a mezz'aria, si sposta sotto la luce dei lampioni come uno sciame di falene. La città ha il moto brulicante del sabato sera. I clacson delle macchine in coda al semaforo, il baluginio dei televisori dietro le finestre, l'aria intrisa di smog.

Un ragazzo in jeans e giubbotto di pelle cammina sul marciapiede. Un accenno di barba gli sporca il viso, capelli neri raccolti in una coda. Si ferma e guarda per un attimo il cielo notturno mentre si accende una sigaretta: la luna è simile a un baffo bianco e ricurvo, le nuvole matasse sfilacciate trasportate dal vento. Infila le mani nelle tasche, riprende il cammino.

L'entità lo insegue. Le persone non lo notano, indifferenti come un contadino mentre tira il collo a una gallina. Il ragazzo attraversa la strada con passo svelto, l'insegna al neon dell'hotel sfarfalla e lo illumina come se scattasse delle diapositive rosso sangue. Butta la cicca in un tombino ed entra.

Qualche poltrona e un tavolinetto con sopra delle riviste di moda.

A sinistra un bancone di legno con sopra un computer. Delle dita ossute battono sulla tastiera.

Il receptionist, magro come uno stecco di gelato, sposta lo sguardo dallo schermo, gli sorride.

«Ciao, Leo. Ti sta aspettando» dice.

Leo non si ferma, annuisce e mentre attraversa l'atrio fa un gesto di saluto. Trova l'ascensore aperto. Entra.

Il fumo si assottiglia, si spalma sul pavimento come un'ombra fugace. Staccato il dito dalla pulsantiera, Leo si volta verso lo specchio e vede riflessa la nube cinerea che filtra all'interno mentre le porte si chiudono.

La canzone in diffusione è di Bobby McFerrin.

Here’s a little song i wrote,
you might want to sing it note for note,
don’t worry, be happy.

Si addossa alla parete, spalanca la bocca. L'entità s'insinua dentro come un serpente di vapore e gli rigetta l'urlo in gola.

Aint got no place to lay your head,
somebody came and took your bed,
don’t worry, be happy.

Il corpo sussulta, gli occhi si girano e le pupille lasciano il posto al bianco invaso dai capillari ramificati.

L'ascensore arriva al sesto piano, e quando le porte si aprono, Leo ha uno sguardo diverso, tagliente. Maligno.

Esce con un ghigno stampato in faccia.

«Andiamo a spassarcela.»

Le porte si richiudono alle sue spalle, la canzone si allontana, viene trascinata verso il basso, come inghiottita nelle viscere dell'Inferno.

Don’t worry, be happy now…

Percorre il corridoio. Pareti verde acido. Cammina sulla moquette castagna, osserva i numeri sulle porte. Incrocia una donna di colore in sovrappeso che trascina il carrello delle pulizie. Indossa guanti di gomma e ha un paio di stracci infilati nel grembiule blu.

«Hey, schiava. Dov'è la camera duecentotre?» chiede il posseduto.

La donna rimane interdetta, come se l'avessero appena svegliata da un'ipnosi.

Lui sbuffa.

«Due, zero, tre. Capisci? Sai contare?»

La donna arriccia la faccia carnosa, come se avesse chiuso un pugno.

«Come ti permetti, ragazzino! Impara le buone maniere» risponde.

Il ragazzo scuote la testa e sgrana gli occhi.
«Come ti permetti, negra?» ringhia.

Avanza verso la donna con due passi ampi, veloci, e le molla un destro in faccia. Lei crolla, rovescia il carrello. Rimane a terra priva di sensi. Panni sporchi in faccia.

«Ringrazia il cielo che ho altro da fare. Ai miei tempi, certe cose finivano molto peggio di una carezza. Avrei già consegnato la tua testa ai maiali.»

Le sputa addosso e si allontana.

Trova la stanza. Si piazza davanti alla porta, sfila l'elastico dai capelli e risistema la coda. Bussa.

Apre una ragazza. La pelle chiara si confonde con la seta della vestaglia.

S'intravedono mutande e reggiseno di pizzo. I capelli biondi raccolti in uno chignon. Qualche ciocca, sfuggita alla presa, scende verso il basso e le accarezza il collo sottile.

«Era ora, Leo» dice. La voce dolce come vaniglia.

«Appropriarsi dei ricordi degli altri ha i suoi vantaggi.»

«Come?»

«Niente, niente. Salve, splendore.»

La ragazza lo prende per la giacca e lo strascina a sé. Lo bacia e lo porta in camera.

Lo stereo è acceso. La voce di Mike Patton, in Evidence, nuota nel brodo caldo prodotto dal groove di basso e batteria.

If you want to open the hole
Just put your head down and go.

Si spogliano. Si buttano sul letto. Fanno sesso. La ragazza geme di piacere, anche se gli fa notare di essere più ruvido del solito.

«E non hai ancora visto niente, donna.»

I didn't feel a thing
It didn't mean a thing.

Leo la tartassa di pugni in faccia, alle costole, la prende a morsi. La stupra. Sanguinante e stremata dalle violenze, la ragazza sviene. Le mani avvinghiate al collo stringono con ferocia, le mozzano il fiato fino a quando smette di dimenarsi. Un braccio scivola e cade inerte dal bordo del letto.

Ne abusa ancora, per tutta la notte.

Anything you say, we know you're guilty
Hands above your head, you won't even feel me.

Il giorno dopo esce dalla stanza mentre si sistema la zip dei pantaloni, cammina verso l'ascensore.

Le porte si aprono. Si trova di fronte la donna di colore. Ha un cerotto sull'occhio, gonfio come una pallina da ping-pong.

«Bu!» urla Leo.

L'inserviente salta come su un tappeto elastico, urla e scappa. Lui scoppia in una grassa risata.

Arrivato al piano terra, si avvia all'uscita.

«Com'è andata?» chiede il receptionist.

Il posseduto sorride.

«Arretrati da recuperare» risponde.

«Come ti capisco. Piacerebbe anche a me trovare una sventola del genere, mi accontenterei anche di una carina. Facciamo una qualsiasi rappresentante dell'altro sesso.»

«Be', almeno ti rendi conto di valere quanto uno zoccolo d'asino. Mangia qualche piatto di zuppa in più. Sarebbe un buon punto di partenza.»

Il receptionist fa una smorfia, allunga il collo magro come se qualcuno gli tirasse la testa dall'alto.

«Leo, non mi hai mai parlato così. Che ti prende?»

«Mi prende che delle tue sconfitte amorose non me ne frega un bel niente. Anzi sai che ti dico? Che per me sei una donna allegra, solo che ancora non te ne sei accorto.»

«Non sono gay.»

«Gay? Vi chiamate così, adesso? Non importa, fate schifo uguale.»

Il receptionist mette le mani sui fianchi. Gli occhi umidi e le labbra tremule.

«Non sarai più ben accetto in questo hotel» urla con la voce da strega.

«Lo vedi? È la tua reazione che parla per te. Ti sembra una voce da uomo, quella?»

«È la mia voce, non l'ho scelta io. Adesso vattene!»

«Buttami fuori, laccio di scarpa.»

Il receptionist si ammutolisce.

Leo si avvicina al bancone, lo scavalca. Si mette faccia a faccia.

«Avanti, combatti da uomo.»

Gli molla un manrovescio.

«Coraggio, dammi un pugno, cazzo. Fa qualcosa.»

Il receptionist si piega, si rannicchia come un cane bastonato, piange.

Leo lo guarda con disprezzo, lo schiaffeggia ancora, lo butta a terra e gli molla un paio di calci al costato.

«Mi fai vomitare.»

Uscito dall'hotel si dirige al parcheggio, gira tra le macchine, tira qualche maniglia, guarda che non ci sia nessuno in giro e con una gomitata rompe il finestrino di una vecchia Fiat. Si mette al posto di guida e lavora con i fili dietro al blocchetto dell'accensione. Mette in moto.

«A quanto pare ci sapevi fare, Leo. Buon per me. Io rubavo cavalli, questa roba ai miei tempi non c'era.»

Si mette in strada.

La quiete della domenica mattina. Strade semi deserte, il sole pallido, la gente che si sveglia all'ora di pranzo.

Accende lo stereo. Il cd di Justin Beaber parte a tutto volume con Confident.

That’s right. I think she foreign.
Think she foreign, got passports.
Mi amor started slow, got faster.

Schiaccia i pulsanti dello stereo, non trova quello per l'espulsione, lo prende a pugni.

She gon’ work some more, work some more.
No stopping her now, no stopping her now.

Riesce a fare uscire il cd.

«Questa è sterco, di quello fumante.»

Lo prende e lo butta fuori dal finestrino rotto.

Apre il cruscotto.

«Vediamo se c'è qualcosa di decente.»

Non trova niente, così mette la radio e la sintonizza su una stazione rock.

Led Zeppelin.

Black dog parla dell'amore in tutt'altro modo: sesso e rock'n'roll.

Hey, hey mama, said, the way you move
Gon' make you sweat, gon' make you groove...

«Be', niente male, non c'è che dire.»

Schiaccia l'acceleratore e si allontana.

Guida senza una destinazione precisa. Fuma una sigaretta mentre tamburella le dita sul volante.

Passa vicino a un parco. Parcheggia e attraversa la strada.

Erbaccia alta, panchine arrugginite.

Un laghetto artificiale che sembra una pozzanghera maleodorante dove al posto di anatre e pesci galleggiano cartacce e buste di plastica.

Si siede, si guarda intorno.

Per terra nota una pagina di giornale mezza accartocciata con la foto di Barack Obama.

«Presidente degli Stati Uniti» legge.

«Certo che il mondo è diventato proprio una latrina.»

Si sdraia. Senza accorgersene, chiude gli occhi e si addormenta.

Si sveglia nel tardo pomeriggio. Si alza in piedi. La bocca impastata.

Mentre si stiracchia, una donna percorre il sentiero sterrato che attraversa il parco. Rosso fuoco sulle labbra, capelli biondi. Gonna corta, calze a rete. Una borsetta piccola quanto un portafogli.

«Hey, sei una sgualdrina?» chiede lui con la voce assonnata.

La donna si ferma e sorride.

«Sgualdrina non lo diceva neanche mio nonno» risponde.

«Quindi? Lo sei?»

«Di certo non sono una suora. Stavo giusto andando al lavoro. Vuoi farti una sveltina?»

«Mi hai letto nel pensiero.»

«Hai i soldi?»

Leo rovista nelle tasche, trova cento euro nel portafogli.

«Altro che sveltina, possiamo tirarla un po' per le lunghe, se vuoi.»

«Non credo riusciresti a resistere molto.»

La prostituta ride.

«Uno stallone da monta, che fortuna! Andiamo dietro a quel cespuglio, Siffredi. Tanto non passa mai nessuno da qui.»

Leo sbadiglia e la segue.

Una volta dietro agli arbusti, un urlo soffocato, le foglie si muovono come sotto una scossa di terremoto. Quando finisce, una gamba della donna spunta dalle fronde.

Leo esce, si dà qualche pacca sui vestiti e si pulisce da qualche ramoscello rimasto attaccato.

Vede la gamba, le dà un calcio e la rispedisce nel cespuglio.

«Che ti avevo detto?»

Torna in macchina e dopo qualche chilometro nota una luce e del fumo sul lato della strada. Si avvicina.

«Un chiosco. Bene, finalmente si mangia.»

Parcheggia nelle vicinanze e scende dall'auto.

All'interno, un uomo si dà da fare con una paletta. Madido di sudore e col grembiule insozzato di grasso e salse, sposta peperoni e cipolle sfrigolanti sulla piastra arroventata. Odore di carne alla griglia. Una radiolina accesa alle sue spalle trasmette i Daft Punk. Lose yourself to dance. Il magico groove del funk.

Leo si avvicina.

«Che buon profumo.»

L'uomo alza la testa e sorride.

«I panini migliori della città.»

«Davvero? Bene. Fammene uno con tutto quello che hai lì.»

«Siamo affamati, eh?»

«Non mangio da secoli. Dammi anche una birra.»

L'uomo prepara il panino. La farcitura trabocca come se volesse scappare dall'essere divorata. Glielo passa insieme alla birra.

«Sembra buono. Ora devo andare, ci vediamo» dice Leo, e si avvia alla macchina.

L'uomo cambia espressione. Il colore del viso, già rosso per il caldo, sembra diventare incandescente.

«Pezzo di merda, dammi i soldi!»

Leo si ferma, si volta e dà un morso al panino.

«Perché, se no che succede?» dice con la bocca piena.

«Pagami subito o chiamo i carabinieri.»

Leo sorride. Mette la roba in macchina e torna da lui.

You take my shirt and just go ahead and wipe up all the
Sweat, sweat, sweat.

Lo pesta a sangue. Lo rapina, e oltre ai soldi porta via una confezione di birra da sei. Si accende una sigaretta, prende dei tovaglioli e avvicina la fiamma dell'accendino.

Torna in macchina e si allontana mentre guarda il fuoco che divora il chiosco dallo specchietto retrovisore. Una sagoma avvolta dalle fiamme scappa fuori dall'incendio, cade per terra, rotola, urla. Leo schiaccia il clacson come una trombetta da stadio e si allontana.

Gira un po', osserva la città dal finestrino mentre si gusta il panino. I negozi chiudono, i locali notturni aprono.

Non percorre molta strada prima di trovare una discoteca. Accosta al marciapiede, la fila di ragazzi davanti a un buttafuori. Ragazze con abiti che potrebbero vestire un neonato. Pelle lucida e trucco pesante.

Mangia l'ultimo boccone e trangugia la birra.

Scende e si dirige all'ingresso. Cassa ritmica e suoni distorti si gonfiano fino a diventare assordanti. Keith Flint riempie l'atmosfera acida dei The Prodigy con la voce lamentosa e schizofrenica.

Come play my game I'll test ya
Psycho-somatic addict insane.

Leo passa davanti alla fila e si piazza davanti al buttafuori. Sembra un gorilla con un vestito troppo stretto.

«Cosa devo fare per entrare, bestione?» chiede.

Qualcuno mugola, un ragazzo, da dietro, gli tocca la spalla.

«Zio, vedi di rispettare la fila.»

Leo si volta. Il ragazzo ha un vestito elegante dai colori sgargianti, la testa piena di brillantina e le scarpe lucide.

«Per non finire dal segaossa, dovresti fare due cose. Non chiamarmi zio, e vestirti in modo che non mi faccia male agli occhi, ragazzino» risponde.

«Ragazzino? Sarai più piccolo di me. Stai facendo lo stronzo?»

Leo sembra non aver sentito, si gira e si rimette a parlare col buttafuori.

«Visto? Colpa dei genitori se crescono così.»

«Torna in fila, ha ragione lui.»

«Cos'è, vi siete messi d'accordo? Non fatemi incazzare, voglio solo entrare in questo cagatoio e divertirmi un po'.»

«Hai sentito cos'ha detto? Torna in fila o sei nella merda» intima il ragazzo.

Leo si gira di scatto e alza il braccio per tirargli un destro, ma la mano rimane bloccata all'altezza della spalla, come una palla avvolta in un guanto da baseball. Prova a muoverla, ma è stretta in una morsa. Si volta. Il buttafuori lo guarda dall'alto con lo sguardo di uno che ha perso la pazienza.

«Torna in fila o vattene, non lo ripeto.»

«Ok, ok, come vuoi, me ne vado.»

La tenaglia di carne si apre, Leo si allontana in silenzio mentre scuote la mano indolenzita nel tentativo di far circolare il sangue.

«Bravo, vattene a casa» urla il ragazzo. La folla lo segue e tutti gli inveiscono contro.

Sale in macchina e mette in moto.

La stazione rock trasmette i Pantera, ora.

La chitarra di Dimebag Darrell arriva da lontano, come un bullo pronto a schiaffeggiarti, l'inizio potente di Cowboys from hell, la voce di Phil Anselmo che vomita rabbia.

Showdown, shootout,
spread fear within, without

We’re gonna take what’s ours to have .

Arriva in fondo alla strada e fa inversione. Mette in folle. Prende il cartone di birre e scende dall'auto. Si accovaccia, con una mano tiene schiacciata la frizione e con l'altra appoggia le birre sull'acceleratore. La macchina sembra urlare.

Ingrana la prima e con un gesto rapido lascia la frizione e si sposta.

Le gomme stridono e fumano. Urla che si aggiungono a urla. Parte.

You see us comin’
And you all together run for cover
We’re takin over this town.

Sembra mangiarsi l'asfalto mentre sfreccia verso la discoteca. Travolge le persone in fila come sparata da un cannone. Il ragazzo col vestito sgargiante sembra un manichino: vola per diversi metri e si schianta al suolo come un meteorite. Quelli che non rimangono feriti scappano come blatte dal fuoco.

La Fiat centra il buttafuori col muso, lui rimane incastrato, privo di sensi, col busto riverso sul cofano. Lo trascina oltre una siepe e finisce la corsa contro un muro. L'uomo vomita sangue sul parabrezza. La testa sbatte sulla lamiera, i tergicristalli si attivano e gli arbusti incastrati grattano il vetro e stridono come posate sfregate sulla porcellana.

Leo si è gustato la scena fino alla fine. Sorride, come se avesse assistito a uno spettacolo di fuochi d'artificio.

«Ho sprecato sei birre, ma ne è valsa la pena.»

Corre via e s'infila in un vicolo. Si allontana finché non sente più le sirene.

Rallenta per prendere fiato.

Un ragazzo esce da un portone con un casco in mano, si avvicina a un motorino incatenato al palo.

Leo si ferma, fa finta di guardare la vetrina di un negozio. Appena il ragazzo apre il lucchetto gli si avventa contro, gli sfila il casco dalle mani e lo colpisce in testa una, due, tre volte, finché non rimane disteso a terra. Gli prende le chiavi, inforca il motorino.

«Sei uno stronzo» urla il ragazzo.

«E tu sei debole. Ti ho fatto il culo e mi prendo ciò che è tuo. Se non sai difenderti sono affari tuoi. Ci vediamo, femminuccia.»

Accelera e lascia dietro di sé una nuvola che puzza di olio bruciato.

Arriva al Marvin's pub, butta il motorino per terra ed entra.

La luce paglierina imbratta il verde fulgido dell'Irlanda sulle sciarpe appese alle pareti. Una cornice raffigura un tucano appollaiato su una banderuola, con una Guinness appoggiata sul becco.

«Ciao, Leo» dice il barista.

Leo guarda in giro. Ci sono due energumeni e un ragazzo con i capelli lunghi. Sa chi sono: Ale, Nico e Franchino. Lo salutano. Annuisce.

«Fammi una birra, Andrea» dice.

«Ci siamo svegliati con il manuale della gentilezza in mano? Chiedi per favore e aspetta il tuo turno.»

«Per favore, mi faresti una fottuta birra?»

Andrea mostra il dito medio.

«Certo, con molto piacere, magari ti aggiungo uno sputo mentre guardi da un'altra parte.»

«Lascialo perdere Andrea. Avrà avuto una giornata di merda» dice Franchino.

Indossa la maglietta di una band Metal dal nome illeggibile, come se gli avessero lanciato contro il petto uno straccio imbevuto di succo di pomodoro.

Andrea annuisce e sbuffa.

«Allora dovrei essere incazzato tutti i giorni.»

Spina le birre per Ale e Nico. I due sono immersi in una discussione rugbistica.

«Ti dico che se non fosse stato per il ginocchio sarei in nazionale» dice Ale.

«Incredibile come questa scusa valga per tutti gli sport. Hai mai pensato, magari, di non essere all'altezza?» ironizza Nico.

Andrea scoppia a ridere.

Prepara la birra a Leo e gliela porge.

«Tutto a posto? Mi sembri strano, oggi.»

«Fatti gli affaracci tuoi. Voglio solo bere.»

«Lo prendo come un no. Ti lascio in pace a sbronzarti. Vedi di non vomitare sul pavimento e nemmeno di pisciare fuori dalla turca. E con fuori intendo sul muro.»

Torna ai rugbisti.

«Riguardo a voi due, vi ho visto giocare. Siete grossi come due furgoni, ma senza ruote. Ben piantati nel terreno.»

Ale sbuffa e fa un gesto con la mano come per togliere una ragnatela davanti alla faccia.

«Dai, non te la prendere. Ha ragione, facevamo schifo a giocare» dice Nico.

«Non facevo schifo. Almeno, non quanto te. Potrei ancora mettere un orso pancia all'aria, per quanto mi riguarda.»

«Ah, sì? Pensa, proprio stamattina ho accartocciato un distributore di bibite e ne ho bevuto il contenuto. Ero senza moneta e avevo sete.»

Dopo uno sguardo di sfida mal recitato, ridono e brindano.

Leo inizia a farsi male da subito. Continua con un Campari col bianco, che diventano cinque, alternati da qualche Guinness, senza proferire parola, come se nella vita avesse usato la bocca solo per bere.

Ogni tanto qualcuno prova a dirgli qualcosa, ma lui risponde sempre con grugniti e insulti.

Dopo un amaro, barcolla fino alla sedia più vicina e si lascia cadere.

Passa un'ora. Ha la testa crollata sul tavolo, le braccia inerti lungo i fianchi, la bava addensata tra la guancia e il legno.

Franchino sorseggia una bionda mentre cammina da una parte all'altra del pub. Si ferma e solleva lo sguardo verso la cassa appesa a un angolo del soffitto. Ne esce un assolo di chitarra tagliente, grintoso, con le palle. La batteria sincopata che viaggia come un treno. Jorgensen dei Ministry vomita parole come preso da un raptus incontrollabile. Every time I stick my finger on in ya
You're a wild wild little town bitch.

«Allora? Se vuoi ascoltiamo tutta la discografia» dice Andrea.

Franchino appoggia la birra su un tavolo, si volta, scosta i capelli corvini dal volto.

«Ministry?» chiede.

«Ok, ci sei quasi» risponde Andrea mentre serve le pinte.

«L'album è Psalm69.»

«Guarda che ti frega come al solito» dice Ale.

«Già, ci becca sempre» conclude Nico.

Andrea mette le mani sui fianchi.

«Prima o poi dovrà sbagliare, e quando lo farà organizzerò una festa con alcol, che qui non manca, belle donne e magari qualche cannone, che non guasta. E lui non sarà invitato.»

Franchino fa una risata piratesca, si scola i tre quarti di birra rimasti in un'unica, rumorosa sorsata. Rutta.

«Organizzerai quella festa quando ti toccherà indossare pannolini per non imbrattarti di merda e l'uccello non somiglierà a un calzino usato. Il titolo del pezzo è Jesus build my hotrod, e mi devi una birra.»

«Io non eccello per eleganza, ma tu sei una bestia che scoreggia dalla bocca, ragazzo mio. Comunque, la birra te la sei meritata.»

«Che ti frega delle buone maniere, siamo tra noi. Vero, Leo?» chiede Franchino.

Leo non risponde. Alza le palpebre per un attimo. I bulbi oculari iniettati di sangue.

«Visto? Lui non ha problemi. E poi qui non succede mai niente.»

Andrea ha gli occhi sgranati e indica la vetrata alle spalle dei suoi amici. Si voltano.

«E questa, che roba è?» domanda Franchino.

«Non ne ho idea, mai visto niente del genere» risponde Andrea.

Una nebbia rossa invade la strada. Le macchine spariscono in lingue porpora e la luce dei lampioni viene ingoiata da sbuffi rosso rubino. Un odore di uova marce impesta l'aria.

Leo scatta in piedi, come se gli avessero iniettato una siringa di adrenalina.

«Mi ha trovato.»

Il lettore cd è in random. La playlist è già sul tocco di Steve Ray Vaughan in Cold shot. Masturba la chitarra e l'accompagna con voce calda.

Once was a sweet thing, baby
Held that love in our hands.

Corre in bagno, niente finestre. Torna indietro, arriva al bancone. La porta si apre. Entra un uomo vestito con un completo scuro, si toglie il cappello a tesa larga e saluta con un cenno del capo. Capelli impomatati, occhi color ghiaccio, naso adunco e labbra sottili.

«Buona sera. Un tempo strano, lì fuori» dice.

«Ne sa qualcosa?» chiede Andrea.

L'uomo sorride.

«Ti dispiace se ci diamo del tu?»

«Nessun problema, amico.»

«Per rispondere alla tua domanda, sì, ne so qualcosa. Mi fai una birra, intanto?»

Leo si sposta e torna a sedersi senza farsi notare. Mette la testa sul tavolo e finge di dormire.

«Sarò breve. Il mio nome è Mezhel, e sto cercando una persona. Si chiama Jack Busterfield, e so che è qui tra voi, ne sento l'odore.»

Andrea appoggia la birra sul bancone.

«Non credo di aver capito.»

Mezhel sorride.

«Sono un cacciatore di anime fuggitive. Questo signore se l'è svignata dall'Inferno, e io sono venuto a riportarlo indietro. Ecco cosa mi ha portato da queste parti. Il problema è che quando riescono a fuggire, non hanno più un corpo fisico, quindi entrano in qualche malcapitato e si mescolano tra gli umani.»

A tutti scappa un risolino. Ale quasi sputa la birra, mentre Nico scuote la testa.

«E cosa avrebbe fatto questo Jack, di tanto grave da finire all'Inferno?»

«Diciamo che è uno che ama le donne a modo suo.»

«Non mi sembra un gran peccato.»

Mezhel prende la birra e beve. Due sorsate, metà pinta. La rimette sul bancone e sospira. Inizia a camminare. I tacchi degli stivali che battono sul pavimento.

«Non lo sarebbe se si trattasse di amore canonico. Lui le violentava, le picchiava, le uccideva, le violentava dopo morte. Era anche razzista e alcolizzato. Insomma, uno di talento. Aveva uno scantinato dove portava gli schiavi...»

«Schiavi?»

«A quei tempi la gente di colore era trattata come animali da soma, o da compagnia, non so se mi spiego. In Texas, in quel periodo, potevano farci quello che gli pareva con gli schiavi. Lui era uno di questi. Portava quelli che secondo lui sgarravano nello scantinato. In mezzo alla stanza c'era un ceppo, un set di coltelli e una scure. Più era grave quello che avevano combinato, più pesante era la mutilazione. Un giorno tagliò l'uccello a uno perché gli aveva fatto trovare la cena fredda.»

L'assolo di Vaughan si riempie di tocchi, di scale, di cuore. Gli stacchi secchi con la batteria.

«Che bastardo» dice Franchino.

«Puoi dirlo forte. E non dubito che abbia continuato le sue scorribande anche qui.»

«Sai che c'è? Che non credo a una parola di quello che hai detto. Arrivi qui che sembri il figurante di Lee Van Cleef, parli di Inferno e di anime fuggitive di serial killer vissuti ai tempi dello schiavismo. Io dico che spari cazzate e che sei venuto per prenderci per i fondelli. Avrai qualche mini telecamera nascosta da qualche parte in quel vestito di merda. Oppure, dopo aver fatto quel bell'effetto speciale fuori dal locale, un tuo compare si è nascosto in quel fumo rosso a filmare tutto.»

Mezhel scatta, gli stivali sembrano un metronomo impazzito. Gli si piazza davanti. Gli occhi sembrano immersi nell'azoto liquido.

«Hai capito bene, bello. O sei fuori di testa oppure ci stai prendendo in giro. E non sfidarmi con quello sguardo. Sono piccolo, ma ho rotto culi più grossi del tuo, intesi?» dice Franchino.

«Adesso che ci penso, potresti essere tu.»

Gli afferra la testa con una mano, stringe e lo solleva da terra. Franchino urla. Ale e Nico scattano per aiutarlo. L'uomo si volta e spalanca la bocca. Una lingua biforcuta frusta l'aria. Loro si bloccano, sbiancano in viso.

«Oppure voi» sibila.

Le casse sputano Iron Maiden, ora. Be quick or be dead.

L'acuto inconfondibile di Bruce Dickinson.

Covered in sinners and dripping with guilt

Making you money from slime and from filth.

La testa di Franchino va in frantumi, gli occhi schizzano fuori dalle orbite, e quando Mezhel molla la presa, cade floscio come un cappotto usato.

Artigli affilati come lame di porcellana crescono sulle sue dita. Si sposta come un'ombra, silenzioso come un soffio. Ale digrigna i denti, quattro solchi si materializzano sul petto. Si accascia a terra, mentre la maglietta si chiazza di rosso. Nico prende uno sgabello. Lo agita come un randello e cerca di colpirlo, ma riesce solo a spostare l'aria. Un tonfo. Lo sgabello cade a terra, le mani lo stringono ancora con forza, nonostante siano mozzate all'altezza dei polsi. Cade in ginocchio, urla, mentre il sangue sgorga dai moncherini.

Mezhel gli compare alle spalle, l'artiglio sulla gola che si apre come una bocca sdentata.

«No, tu non sei Jack.»

Ale si è rimesso in piedi, carica a testa bassa mentre ringhia come un cane rabbioso.

Il demone si sposta. Gli artigli veloci come una frustata. È la testa di Ale a fare il tonfo, ora. Rotola e sbatte contro il bancone. Il corpo continua la sua corsa e si schianta contro il muro.

Mezhel scoppia in una risata.

«Questa è da sganasciarsi, sembrava una gallina.»

Andrea è impietrito. Non muove un muscolo, farfuglia qualche parola incomprensibile tra le lacrime.

Il cacciatore di anime fuggitive si avvicina, lecca il sangue dalle lame, prende la pinta e finisce la birra.

L'affiatamento di Gers e Murray che si alternano negli assoli, mentre la batteria dritta e decisa di Nicko McBrain li accompagna.

«Bene. Siete rimasti in due. Tu e l'ubriacone. Quindi, se sei Jack Busterfield, ti consiglio di dirmelo, così torniamo a divertirci con gli altri dannati. Non farmi sprecare tempo.»

«Ti giuro che non c'entro niente» piagnucola Andrea.

Mezhel finisce la birra. Gli occhi cambiano in viola ciclamino e la fronte si costella di vene rigonfie.

Andrea prende una pinta, la frantuma contro la parete e se l'avvicina alla gola. Mentre tenta invano di resistere, il vetro lacera la carne e inizia a penetrare.

«Parla» ringhia il demone.

Andrea urla, non riesce a fermarsi. Si piscia nei pantaloni.

Mezhel ride.

«Ok, basta così. Andiamo, Jack» dice. Gli occhi tornano chiari come acqua limpida. Andrea lascia cadere la bottiglia.

Leo/Jack, è in piedi. Per la prima volta il suo sguardo cede. Il male che viene sconfitto da un male più grande.

«Sapevo fin dall'inizio che eri tu. Volevo solo divertirmi un po'. Come hai detto a quello del motorino, sei debole, e mi prendo ciò che è tuo» dice Mezhel.

Andrea ha la bocca spalancata, e guarda Jack come se avesse davanti un cane con tre teste.

«Stiamo parlando dell'Inferno. Se ci sono finito non è certo perché ho un cuore d'oro. E non c'è vita, per quanto preziosa, che non sacrificherei per non tornare in quel posto.»

Andrea è come paralizzato, l'unica cosa che si muove è il sangue che cola dal collo.

Mezhel tira fuori una fiaschetta argentata dalla tasca interna della giacca, toglie il tappo e la punta verso Jack. Del fumo gli esce dalle narici, dalla bocca, dalle orecchie, dagli occhi, si agglomera in una sagoma nera, vaporosa. Fluttua verso di lui, mentre il corpo di Leo crolla a terra come una marionetta senza padrone.

«È ora di andare» dice il demone. Jack Busterfield viene risucchiato come sporcizia da un aspirapolvere. Chiude la fiaschetta e la ripone nella tasca. Si avvicina alla porta, si volta. La lingua biforcuta esce per una frazione di secondo, tremula e sibilante.

«Ti risparmio per la birra. Ne avevo bisogno, da dove vengo fa un caldo tremendo. Saluti» dice, e ridacchia.

S'immerge nella foschia rossa. La nebbia si dirada e lascia il posto alla luna a falce e al vento fresco.

Andrea è immobile in quel mattatoio. Si guarda in giro come affetto da nistagmo. Stringe i pugni, trema. Ha un sussulto. Un urlo che sembra infinito, mentre Johnny Cash canta con voce dolente e profonda.

I fell into a ring of fire I went down, down, down
And the flames went higher.

Qualcosa di buono.

noreply@blogger.com (vitone) — Mon, 14 Apr 2014 08:45:00 +0000

Il mio racconto "Sotto terra" nella raccolta horror "Oltre la paura" EF Edizioni.
Grazie a Enrico Teodorani e Francesca Paolucci :)

Risveglio

noreply@blogger.com (vitone) — Tue, 25 Mar 2014 08:39:00 +0000

Ho partecipato con questo racconto al premio scheletri. Settimo posto su venti. Vincevano i primi tre.

Tamburi e voci si fanno spazio nelle orecchie di Jamhil, fino a invadergli la mente.

Apre gli occhi, si ritrova immerso nelle tenebre, sdraiato in uno spazio ristretto, con le mani incrociate sul petto. Nelle narici, odore di legno bagnato e terra umida.

Prova ad aprire la bocca, ma non ci riesce. Sposta le mani e con le dita tasta lo spago che gli serra le labbra increspate.

Muove la lingua, sente la consistenza e il sapore dei semi di sesamo.

Una voce greve spicca sulle altre, lo chiama.

Jamhil gratta con le unghie la superficie legnosa.

«Spirito vitale che ti muovi nell'aria, entra in questo corpo, riempilo del tuo alito, restituiscigli la forza, risveglialo al potere del dio eterno, fallo camminare in questo luogo! Perché io sono lo strumento del potere di Thayth, il santo dio. Jamhil, vieni a me.»

Jamhil non vuole rispondere, perché sa che sarebbe la fine del suo viaggio verso l'aldilà, e l'inizio del suo percorso da non morto. Per questo Edwidge, una volta deceduto, gli mise dei semi di sesamo in bocca e gli cucì le labbra. Per resistere al richiamo del Bokor.

Non riesce a controllare i muscoli del viso, si contraggono con riflessi involontari e la carne delle labbra si dilania mentre si aprono.

«Diventerai il mio schiavo, Jamhil?»

Jamhil sputa le semenze e strappa le cuciture in un urlo ormai disumano.

Le pale affondano nel terreno, il cigolio dei chiodi, il legno che scricchiola mentre li rimuovono dal coperchio.

I tamburi e i canti rituali si fermano. Il silenzio immerge il cimitero in uno stato di quiete.

Jamhil guarda la luna piena color sangue e le lacrime gli rigano il volto scavato. Lo prendono per le braccia, lo mettono in piedi e lo portano davanti a De Souza: teschio bianco dipinto sulla faccia d'ebano, collana d'ossa di pollo e un bastone con piume di gallo nero. Sorride con i denti perlati.

«Pensavo di non farcela. Per essere uno schiavo denutrito sei resistente. Ma ora è tempo che paghi per le tue malefatte. Sapevi fin dall'inizio cosa sarebbe successo se avessi continuato, e sai come trattiamo queste cose ad Haiti. Ora voltati e guarda.»

Jamhil sposta lo sguardo. Edwidge è legata a un palo, nuda. Il sangue le sgorga dalla bocca, cola sul mento, giù per il collo e si dirama in piccoli rivoli sui seni.

«Le ho dovuto tagliare la lingua. Ha imparato da me il rito per difenderti, ma se non citi la formula, semi e spago non funzionano a dovere.»

Jamhil scuote la testa. De Souza si avvicina, apre la mano all'altezza della bocca, sul palmo una polvere gialla. Gliela soffia in faccia e i bulbi oculari si fanno lattiginosi.

«E adesso nutriti del tuo amore.»

La donna, in lacrime, urla e sputa sangue verso il marito, mentre Jamhil si avvicina barcollante.

Una volta di fronte all'amante, appoggia le labbra sul collo.

«Ti amo» è l’ultima cosa che riesce a dire prima di perdere lucidità.

De Souza ride, fa un gesto con la mano, tamburi e canti rituali tornano a riempire l'aria.

Quello che all'inizio sembra un bacio diventa un morso, un pasto, un amore finito.

Il cannibale

noreply@blogger.com (vitone) — Mon, 24 Feb 2014 07:59:00 +0000

Il cesso del pub è una fogna di piscio, feci e schizzi di vomito. Le persone comuni non resisterebbero più di cinque minuti senza avere conati. A me invece piace. È come se le mie narici fossero invase dall'odore dolce di un frutteto. Passo l'indice sul bordo e assaggio: saporito come crema di noci. È come una droga, non posso farne a meno.

Attraverso il pub e torno in strada, abbottono il cappotto e indosso i guanti. Salgo sul furgone, metto in moto e guido per le strade della città. Oggi ho voglia di femmina.

Qualche prostituta ha sfidato il gelo in cerca di clienti. Ne trovo una bionda, con culo e tette che vincono la gravità. Niente di artificiale. Rovinare la carne con quelle protesi o con le iniezioni di botulino è una bestemmia.

Metto la freccia e accosto. Abbasso il finestrino e la invito a salire. Ha un vestitino azzurro che sembra un fazzoletto. Il corpo sodo, gambe lunghe e affusolate. Appetitose.

Mi infilo in una stradina secondaria e mi fermo in una radura. I fari illuminano salviette e preservativi usati. Spengo il motore, mi volto verso di lei.

«Sei pronta per cominciare?» dico. Lei annuisce e sorride.

«Togliti il vestito.»

Esegue. Mette in mostra la pelle color latte e i capezzoli rosei. Schiumo dalla bocca come se ci fosse del detersivo. Non riesco mai a controllare la salivazione, davanti al cibo.

Spalanco la bocca. I denti cadono e dalle gengive carnose crescono le fauci taglienti come lame di ceramica. Le palpebre si ritirano fino a scomparire, i bulbi oculari escono dalle orbite attaccati a dei piccoli tentacoli e scrutano, venati di violaceo, quello spuntino notturno. Urla e prova ad aprire la portiera.

«Bloccata, signorina, mi spiace.»

Le immobilizzo la testa con le ventose cartilaginee che mi sono spuntate al posto delle mani e affondo le zanne nel cranio, le apro la calotta come una latta di fagioli e mi cibo del cervello: è come formaggio spalmabile, ma più saporito. Ancora caldo.

Mi crescono le tette, gli occhi ritornano nelle cavità oculari e si tingono di azzurro, le gambe nerborute e pelose lasciano il posto a un bel paio di cosce. Un' altra proprietà speciale della carne umana: mi fa mutare in ciò che mangio.

Getto il cadavere nella sterpaglia, metto in moto e torno a casa dentro un cappotto da uomo più grande di due taglie. Faccio una doccia e prendo un vestito dall'armadio. Ne ho di tutti i tipi e di tutte le taglie. Ne trovo uno nero, attillato, con la scollatura sulla schiena. Ormai sono anni che vivo qui e ho collezionato una sacco di roba, grazie alle mie prede, e so che ai maschi piace vedere queste cose. E a me piacciono loro. In realtà, da quando sono atterrato su questo pianeta, non ho trovato un tipo di umano che non mi piaccia.

Deliziosi.

Amici per la carne

noreply@blogger.com (vitone) — Mon, 24 Feb 2014 07:58:00 +0000

Ciao a tutti. Ho formato una piccola confraternita su facebook. Appassionati di horror e scrittura. Mi consigliano e mi randellano come farebbe un forum letterario di tutto rispetto.
Questo racconto è stato bocciato. Questo non significa per forza che sia brutto. Solo ho proposto anche qualcosa di meglio. Saluti.

Lino armeggia con i fili d'accensione dell'auto. Deve tenere la testa piegata in avanti, altrimenti dovrebbe farlo con una guancia appoggiata al tettuccio. Le dita callose tremano, il sudore cola dalla sua fronte spaziosa e penetra negli occhi. Li asciuga con la manica della felpa, strizza le palpebre e si rimette al lavoro.

Ste è seduto di fianco, con i polmoni affamati d'aria, muove gli occhi in tutte le direzioni come se fosse affetto da nistagmo. Il volto smagrito, un pizzetto simile a una barbetta caprina, i capelli cadono sulle spalle unti e sporchi come alghe chiazzate di petrolio.

«Lino, devi darti una mossa. Questa mattina non ho proprio voglia di fare da colazione.»

«Ce la sto mettendo tutta, cazzo.»

«Ma non eri un elettricista, prima della pandemia?»

«Lo sono ancora, e sarei capace di farti l'impianto elettrico di un palazzo a occhi chiusi e con un dito in culo, ma queste cose non le ho mai fatte, e finiscila di rompere i coglioni, che sono già in difficoltà. Piuttosto, guarda nel cruscotto e vedi se trovi qualcosa di utile.»

Ste allunga la mano stanca e apre lo sportellino, rovista e trova un cd. Sulla copertina un motore rosso fuoco.

«Oh- oh. I Ministry. Questi sì che spaccano» dice con un filo di voce.

«Che album è?»

«Psalm 69.»

«Roba forte. Giuro che se riesco a far partire la macchina te lo faccio infilare.»

Ste alza gli angoli della bocca.

«Preferirei farlo in una vagina, ma mi accontento anche del lettore cd.» Continua a cercare e trova un coltellino. Sbuffa.

«Guarda.»

Lino distoglie lo sguardo dai fili.

«Con quello si puliscono i denti dopo averti divorato.»

«Meglio di niente.»

«Quello è niente, Ste. Comunque dammelo, così posso lavorare meglio.»

Ste glielo passa e Lino torna al lavoro. Toglie la gomma che riveste i fili di rame e li intreccia. Il motore si accende.

«Sì! Lo sapevo che ce l'avrei fatta.»

«Hai visto che ti serviva?»

Delle sagome barcollanti escono dai vicoli, dalle case, dai negozi. Sembrano materializzarsi dal nulla. Una signora anziana, con un morso sulla guancia grande quanto un pompelmo, spunta da dietro un cespuglio e si avvicina trascinandosi con gli avambracci. Non ha la parte inferiore del corpo e lascia una scia rosso scuro. Un pezzo di budella spunta fuori dal tronco come una lunga coda sanguinolenta.

«E questi da dove cazzo sono usciti?» dice Ste.

«Hanno sentito il motore. Per questo preferisco farmela sempre a piedi, ma se vogliamo raggiungere le montagne ci serve un'auto. Dobbiamo filarcela, tra poco saranno molti di più.»

L'anziana si attacca alla maniglia della portiera, batte i denti, ringhia e si tira su. Sbocca del liquame nero sul vetro, davanti allo sguardo atterrito di Ste.

«Parti, cazzo» dice.

Lino schiaccia il pedale dell'acceleratore, gli pneumatici lasciano i segni sull'asfalto. L'auto si allontana da una nuvola di fumo che puzza di gomma bruciata e si porta dietro la signora. Rimane attaccata per un bel pezzo, finché non molla la presa e rotola come un sacco di spazzatura caduto da un camion della nettezza urbana.

«Bene, ora puoi mettere il cd. Cerca “Jesus built my hotrod”. Quel pezzo è una bomba.»

«Hai detto che i divoratori sono attratti dal rumore.»

«Anche dall'odore del sangue caldo, se è per questo. Sono peggio di squali a digiuno da due mesi. Ormai ci hanno sentiti. Un po' di musica non peggiorerà la situazione, e comunque devo andare a tavoletta per uscire da qui. Una volta fuori dalla città abbandoniamo questo rottame e ce la facciamo a piedi.»

«Lino.»

«Ci costruiamo un rifugio. Coltiviamo un orto, e invecchiamo beati.»

«Non fare così.»

«Così, come?»

«Lo sai. Sono due giorni che mi porti in giro in spalla. Domani potrei non aprire gli occhi e vedere la tua faccia di merda, e soprattutto sentire l'odore delle tue ascelle. Cazzo, puzzano più di quei mostri incancreniti.»

Lino non risponde. Tiene lo sguardo fisso sulla strada. Le lacrime sgorgano come rivoli d'acqua.

«Ho paura di rimanere solo.»

«Sei grande e forte quanto un bulldozer. Non dovresti avere paura di niente e nessuno.»

«Il problema è il cervello, non il fisico. Ho paura di dare di matto e finire a mangiare la mia merda e a ridere come uno povero demente.»

«La scena della merda non vorrei perdermela.»

Lino lo taglia con lo sguardo.

«Tranquillo, tanto non ci arrivo, te l'ho detto. A parte gli scherzi. Devi tirare avanti. Qualche bella figa come me c'è ancora, in giro. Io devo solo tenerti compagnia per un altro po'.»

Infila il cd e seleziona il pezzo.

«Sai qual è la cosa più stronza che Dio possa fare? Farti ammalare di tumore durante un'epidemia zombi.»

L'introduzione di Al Jorgensen. La voce greve e profonda.

Soon i discovered that this rock thing was true
Jerry lee lewis was the devil
Jesus was an architect previous to his career as a prophet

Le chitarre distorte e la batteria sincopata partono come un treno. Jorgensen vomita parole come preso da un raptus incontrollabile.

Lino sorride e annuisce.

Sterza e controsterza. Schiva auto incidentate, abbandonate, alcune hanno ancora i proprietari all'interno, invasi dalle mosche e dai vermi. Passa su carcasse spolpate, investe i divoratori che attraversano. Uno è così decomposto da esplodere sul parabrezza, imbrattandolo di frattaglie.

Attiva i tergicristalli, che non fanno che peggiorare la cosa.

«Non vedo un cazzo» urla.

La macchina prende una buca, esce di strada e si schianta contro un albero.

Le casse continuano a sputare musica.

Lino è svenuto. Il volto appoggiato sul clacson e il naso fracassato.

Ste è fuori per metà dal finestrino. Chiama l'amico, mentre delle braccia putrefatte lo sfilano dall'auto.

I divoratori lo buttano per terra, lo annusano ma non lo mordono, come se sentissero l'odore degli organi guasti. Ste continua a chiamare Lino, che non si sveglia. Ormai l'hanno tirato fuori. Appena affondano i denti nella carne si sveglia, bestemmia e li allontana a spintoni. Raccoglie due pietre.

L'assolo di chitarra tagliente e grintoso.

I divoratori aumentano come formiche attirate da una mollica di pane.

Lino picchia con tutte le sue forze e i fragili crani dei divoratori che si avvicinano esplodono come palloncini riempiti di letame.

La chitarra si ferma. Voce e batteria cavalcano insieme. Bill Riefin ha picchiato quelle bacchette sul rullante per tutto il pezzo e continua come se volesse smontarlo a legnate.

Un imbianchino senza un braccio e con un occhio penzolante fuori dall'orbita, sorprende Lino alle spalle e gli affonda i denti nel collo. Lino urla, se lo scrolla di dosso, gli disintegra la faccia a sassate.

A terra, un bambino con le gambe che sembrano appena state frullate, gli azzanna un polpaccio. Lui si piega e cade su un ginocchio.

«Scappa Lino. Non mi mordono, sentono che sono malato. Torna dopo a riprendermi» urla Ste.

Lino annuisce e si alza a fatica, spinge e si fa strada coi sassi.

I Ministry pompano senza tregua, fino alla fine.

La voce di Al Jorgensen finisce solitaria, accompagnata da un rumore perpetuo di masticazione.

Jesus built my car
It's a love affair

Mainly jesus and my hotrod.

Lo stereo muore con la batteria della macchina. Ste aspetta con la schiena appoggiata a un tronco d'albero.

Una sagoma si avvicina. Ste sorride.

«Hey, era ora, dovresti metterti un po' a dieta, stai diventando lento.»

Lino barcolla, dalla bocca sbava liquame pecioso e gli occhi che sembrano bagnati nel latte.

Ste piange, scrolla la testa.

Lino arriva, si piega, lo annusa e continua per la sua strada, in cerca di carne buona.

Lo scherzo della bacinella.

noreply@blogger.com (vitone) — Wed, 15 Jan 2014 08:18:00 +0000

Un racconto che doveva avere una lunghezza massima di 666 parole. Cestinato meritatamente, perché l'ho scritto in fretta per non sforare la data di consegna, e quando faccio così, di solito, prendo bastonate sulle gengive. Riuscirò mai a scrivere un racconto in tempi brevi con un'idea originale e senza dimenticarmi niente?

Edo nota una donna al centro commerciale, davanti a una vetrina di Louis Vuitton: le labbra carnose e gli occhi verde smeraldo, i capelli biondi raccolti in uno chignon, la scollatura della camicetta con quella linea morbida che divide i seni carnosi, gambe slanciate e caviglie strette.

Se quello che sente non è amore, allora non sa come chiamarlo.

Si avvicina con una scusa e quando le stringe la mano sente il cuore fermarsi per un istante e poi partire come un cavallo imbizzarrito. Suda freddo, la mente vacilla e scappa via prima di perdere i sensi.

Nonostante l'incidente, Edo non demorde. Scopre che si chiama Adriana Togliazzi, dove abita e dove lavora. Una notte si sente pronto e decide di dimostrale che lui non è quello che ha conosciuto al centro commerciale, ma uno sicuro di sé, uno cazzuto.

Accovacciato tra i cespugli, osserva la finestra al terzo piano.

La notte nera e senza luna.

La sagoma di Adriana fa capolino nella luce ambrata dietro le tende: la forma dei seni, i fianchi stretti, lo chignon.

Edo sbottona i pantaloni e si masturba. La punta della lingua scatta fuori dalle labbra, vibratile come quella di un serpente. Sul più bello, un'altra sagoma, più corpulenta, si avvicina e si unisce a quella di Adriana, creandone una più grande, simile a una massa tumorale. Lui scatta in piedi e piange, i pantaloni gli cadono e l'uccello sembra una lumaca che rientra nel guscio.

Si riveste e si ricompone con respiri profondi.

Dalle tasche del giubbotto prende una mascherina antismog, un cacciavite e una bomboletta di spray narcotico.

«Era tutto per lei, per darle l'affetto che meritava. Doveva essere la loro notte, e lei se la spassa con un altro.»

Aspetta che si spengano le luci, esce dai cespugli, si avvicina alla grondaia e si arrampica, una volta scavalcato il balconcino, spia attraverso il vetro: buio pesto ma si intuisce la sagoma sdraiata del tizio grasso: una collina nel bel mezzo della stanza. Infila il cacciavite nell'infisso. Per sua fortuna è roba vecchia, di legno mezzo marcio. La scardina senza problemi e senza fare troppo rumore. Infila la mano con la bomboletta e spruzza lo spray in camera da letto. Aspetta un paio di minuti, indossa la mascherina ed entra.

Quando accende la luce sgrana gli occhi e quasi scoppia a ridere.

«Cos'è, mi prendete per il culo?»

Non l'ha tradito con un uomo, ma con una donna. Entrambe sdraiate sul letto, narcotizzate. Nel buio, la silhouette di Adriana era stata coperta dalla collina.

«Una grassona piena di cellulite, con le braccia flaccide e le gambe grandi come prosciutti? Adesso vi sistemo io.»

Va in cucina e prende un coltello. Torna, si mette a cavalcioni sulla donna obesa e lo alza sopra la testa brandendolo con due mani. Si volta verso Adriana.

«Visto che siamo in vena di scherzi, ti faccio quello della bacinella. Dicono che se ti mettono una mano in una bacinella d'acqua mentre dormi, ti svegli che te la sei fatta addosso» e affonda la lama nel petto della donna grassa, il sangue inzuppa la vestaglia, le lenzuola, e la sua compagna. Continua fino a quando il torace non è sventrato a dovere, poi prende la mano di Adriana, la infila nella cavità di carne lacerata e l'appoggia sul cuore ancora caldo.

Prima di uscire dalla finestra si gusta la scena per l'ultima volta e la sua bocca si contorce in un ghigno.

«Come vorrei esserci al tuo risveglio» e si dilegua nella notte.

Frattaglie di Natale.

noreply@blogger.com (vitone) — Sat, 21 Dec 2013 16:50:00 +0000

Mini racconti di Natale che ho scritto per un concorso: cestinati. Buone feste a tutti!

Uno sporco lavoro.

Babbo Natale caricò il sacco sulla slitta di legno marcito.

Si mise al posto di guida e impugnò le redini.

Rudolph si voltò in attesa del segnale: le corna spezzate, al posto del naso color ciliegia il bianco dell'osso.

Allo schiocco della lingua si sollevò e con un' andatura irregolare sorvolò la città rasa al suolo.

Non era rimasto più nessuno.

Tranne quegli esseri che barcollavano e battevano i denti. E che si erano nutriti dell'umanità.

Santa sbuffò e atterrò su un tetto diroccato. Scaricò il sacco, lo mise in spalla e saltò giù.

Si trascinavano in giro per casa, si lamentavano e grattavano le pareti.

Uno si avvicinò con la voglia di assaggiarlo, ma lo allontanò con un calcio sul petto.

«Buoni, ragazzi. Non avete bisogno neanche di scrivermi la letterina.»

Tirò fuori una gamba umana e la buttò a terra. La disossarono come piranha.

«Oh-Oh-Oh. Buon... bah, chi se ne frega» disse con la voce fiacca.

Tornò alla slitta e continuò il suo giro.

Pallettoni di Natale

Sdraiato sul letto a fissare mia moglie.

Ha guadagnato un groviglio di rughe, da quando mi ha conosciuto.

La depressione che mi divora il cervello e lo sostituisce con immagini di morte.

Mi alzo. I piedi nudi sul pavimento freddo. Fuori dalla finestra un manto bianco ricopre tutto.

Prendo il fucile dall'armadio, torno indietro, lo carico e le appoggio la canna sulla testa: i pallettoni la aprono come un pomodoro maturo.

Passo davanti all'albero di Natale e vado nella stanza dei bambini.

Quando esco hanno le facce cancellate e i pigiamini imbrattati di sangue.

Scendo le scale e mi siedo davanti al camino. Appoggio il calcio del fucile a terra e mi ficco la canna ancora calda in bocca.

Un rumore dal comignolo: qualcosa che striscia lungo il condotto. Spuntano un paio di stivali neri e un vestito rosso. Esce fuori con tanto di sacco e barba bianca.

«Oh-Oh-Oh! Buon Natale!» urla.

Con un colpo gli apro il ventre e si accascia con le budella in mano.

«Buon Natale un cazzo, figlio di puttana.»

Gigante vs Salatini

Il gigante appoggiò la gabbietta sul tavolo, aprì e ne uscirono centinaia di esseri umani.

Si trovarono davanti a un albero di Natale che per loro era alto quanto un grattacielo.

«Oggi è la vigilia di Natale, e voglio essere buono. Chi scalerà l'albero e toccherà il puntale, sarà salvo. Siete pronti?» disse.

Un brusio.

«Lo prendo come un sì. Via!»

Come una colonia di formiche si accalcarono uno sopra l'altro nel tentativo di raggiungere la base del tronco e arrampicarsi.

Lui raccoglieva i cadaveri che precipitavano e li sgranocchiava come salatini.

Uno, però, fece finta di essere morto. Colse l'attimo e salì sulla mano, sul braccio e arrivò all'orecchio. Dopo ore raggiunse il cuore, dove lo aspettavano altri fuggitivi.

Sfilò un coltellaccio dalla cinta dei pantaloni e cominciò a tagliare con loro.

Il gigante morì qualche giorno dopo per l'emorragia e i ribelli uscirono vittoriosi dai suoi orifizi.

L'ultima cosa che videro fu la moglie, che li adombrava con la suola della scarpa.