O Bule!

De novo, o amor

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 03 Apr 2022 03:01:00 +0000

Por Sergio Geia

Eu não notei o rasgão na calçada, olhava em frente, pro espelho de água que virou o asfalto na noite azulada, pra fila de carros, pra menina de cabelo rosa, só ouvi o ploct, como pedra atirada ao lago, ploct, e o meu sapato que resistira tão bem à chuva de meia hora saiu da pequena fenda encharcado, pingando, puxando água até pelas canelas.

Merda, digo baixo, merda, merda, merda, mas não paro, continuo a andar, vou pensando nela, ainda que úmido, com um dos pés encharcado, com a barra da calça encharcada, não importa.

No Conjunto Nacional, na frente, na frente do Conjunto Nacional, entendeu?, é claro que entendi, eu te espero lá, Conjunto Nacional, tenho uma surpresa pra você, uma surpresa, entendeu?, você vai gostar, mas o que seria essa surpresa?, ela não quis adiantar, não falou, quando eu muito insisti ela disse não, agora não, tenho que desligar, meu chefe chegou, preciso desligar, tchau, amor, depois eu conto, tchau, beijo, e bateu o telefone.

Eu sou ansioso mas não era ansiedade, eu andava reparando, ela estava estranha. Será que escondia algo? Mas eu vou gostar, ela falou, você vai gostar, então, num passe de mágica, eu me acalmei. E pensei, como a amava, logo eu, tão fechado para o amor, mas como aquela menininha maluquinha tinha me arrebatado, nunca imaginei que a essa altura do campeonato eu fosse esbarrar em outro amor, igual àquela música da Marisa Monte, como é mesmo a música?, penso, tento me lembrar, a música na ponta da língua mas não vem, vem a raiva, como tenho raiva de não lembrar de algo que quero muito lembrar, mas a música não vem, não adianta, nem mesmo um pedaço dela, nem mesmo o nome, não vem, esqueço, concentro-me nos passos, na calçada, no Conjunto Nacional.

Haddock Lobo, quase esquina com a Luis Coelho, eu paro numa lanchonete. Tenho vontade de beber — uisquinho não seria nada mau — mas peço café; embaixo, restos de água fria atritando com a meia úmida dentro do meu sapato aumentam a sensação de frio. São sete e meia, ela marcou oito, sai às sete do trabalho, pega metrô, desce na Consolação, talvez a leve pra casa, penso em convidá-la pra dormir lá, ainda mais depois da surpresa, que eu vou gostar, vou gostar, e o coração dá saltos, pula quando a xícara de café aparece fumegante trazida pela mocinha.

O café me anima. Ao fundo, sentadas numa mesa, duas garotas conversam tomando coca-cola, jovenzinhas, há cadernos sobre a mesa, são estudantes. Uma delas chora, um choro copioso, sem disfarces, a outra a consola, fala coisas, acaricia-lhe os cabelos. Nem mesmo os óculos de lentes amarelas conseguem esconder aquela tristeza doída. Disfarço. Penso que a cena daria crônica. Peço um Rothmans, pago, saio.

Na Paulista, eu paro em frente à estação Consolação. Quinze pras oito, aguardo, quem sabe já cruzo com ela aqui mesmo. Vou até a Banca do Bruno, espio revistas na vitrina, puxo um cigarro. Cinco minutos, dez, nada. De longe tento avistar uma loirinha com corpo de modelo parada na frente do Conjunto Nacional.

Ela só aparece às oito e meia, puxa, meu chefe me segurou lá, quase não consigo chegar, pensei em mandar mensagem cancelando, mas não podia. Eu preciso conversar com você, preciso, e tem que ser hoje, de hoje não passa. Vamos a um café, um bar?, eu pergunto. Eu tô com fome, amor, que tal ali no Méqui?

Eu topo mas não toco no sanduíche, diferente dela que avança sobre o seu. A minha atenção está toda voltada para aquela boca pintada de vermelho, para os movimentos daquela boca pintada de vermelho e, principalmente, para os sons daquela boca pintada de vermelho. E os sons que saem daquela boca pintada de vermelho são bons, são agradáveis ao meu ouvido, entram como música, até me lembro de Marisa Monte, e como me enganara, o meu coração está mais vivo do que nunca.

Ao vê-la terminar o banquete, ao vê-la encerrar a fala, eu então dou um suspiro, depois um beijo naquela boca pintada de vermelho. E avanço sobre o meu sanduíche.

Sergio Geia é romancista, contista, cronista. Editor do Crônica do Dia (www.cronicadodia.com.br), onde publica. Também publica no Jornal de Caruaru (www.jornaldecaruaru.com.br) e no Gazeta da Estiva (Taubaté – SP). De Taubaté – SP. E-mail: sergiogeia@uol.com.br

Salvador

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 01 Apr 2022 14:51:00 +0000

Por Carla Dias

Funcionário dedicado a resolver questões que seus irmãos e primos nem sequer chegam a encarar. Eles trabalham nos escritórios enfileirados do 34º andar, sentados em cadeiras ergonômicas, amarrotando seus ternos italianos ao cruzar de pernas e fumando cigarros importados. Não que a vida deles seja fácil. Há dias em que seus olhos parecem querer saltar das órbitas, que disfarçar o suor vertido pelo nervoso é quase impossível, mas necessário, porque os clientes não devem detectá-lo, já que podem desejar quebrar contratos por falta de decoro higiênico.

Suar faz mal para os negócios.

Trabalha em um anexo colado à garagem do prédio. Entra, fecha a porta e sai de lá doze horas depois. Leva o almoço de casa, tem seu próprio banheiro, não precisa sair do lugar para executar suas tarefas. Se precisa de algo, um funcionário resolve para ele tudo o que for externo. Fora o funcionário, recebe ninguém em seu aposento comercial.

Não sente como se o trabalho lhe roubasse as melhores horas do dia. É à noite que seu espírito rebenta, quando chega em casa, toma um banho e escuta jazz durante o jantar. Engole o contentamento de mais um dia de trabalho concluído de maneira satisfatória com a comida entregue pelo seu restaurante preferido.

Seus irmãos e primos são pessoas honestas. Talvez por isso vivam a disfarçar seus suores esguichados do nervosismo de quem não sabe o que fazer para dar certo. Porque o avô ensinou aos seus que tudo daria certo, e assim tem sido, desde a inauguração da empresa da família.

Tudo dá certo, mesmo quando dar certo não é possível.

É no departamento do impossível que ele trabalha. Gosta da solidão dos que fazem acontecer, de quem mantém as pagas das promessas em dia, não apenas as das promissórias. Aprecia a liberdade vinculada ao seu cargo. No canto da garagem, naquele anexo que chamam de depósito, ele desempenha sua função com o talento reconhecido pelos poucos que, feito ele, trabalham sem a necessidade de reconhecimento.

Senta-se defronte a ele, observando as nuances da sua existência. Então, abre o seu kit de instrumentos de trabalho. O homem permanece calado, pois não há outra opção, mas seu corpo se agita ao olhar para aquelas lâminas.

O avô esclareceu que a empresa era apenas um meio para um fim. Demorou até que o pai lhe apresentasse ao fim, às consequências de um trabalho bem-feito. Seus irmãos e primos não entenderam a mensagem, não escutaram o que foi dito, mas ele, sim.

As paredes não permitem o escapulir de sons. O avô foi um talentoso engenheiro acústico e o neto lamenta não poder incluir o anexo em seu currículo. O pai garantiu que os segredos são necessários em projetos tão importantes como o deles.

Mas hoje o resultado se mantém. Mais um corpo estirado no chão do escritório e zero informação.

Chama o funcionário para a retirada do corpo. Faz anotações, analisa dados e aposta que a próxima será a pessoa certa. Aquela que suportará a dor, sobreviverá a ela e dirá as palavras aguardadas. Seus irmãos e primos não fazem ideia do seu valor. Que a ele será entregue a mensagem de salvação da humanidade.

A ideia de se tornar o salvador da humanidade lhe agrada.

Ao se deitar, já no bojo da madrugada, confere mentalmente o que foi concluído durante o dia. Relembra detalhes, os que mais o marcaram. Revisita prazeres inusitados, aqueles que o fizeram estremecer de prazer. Os olhos fixos no teto parecem tela para reprise de filme antigo.

Carla Dias é paulista de Santo André. Escritora, baterista e produtora cultural, autora dos livros Os estranhos (romance – sic, 2009), Estopim (2012), O observador (contos – Penalux, 2016), Livro das confissões (poesia – Patuá, 2018), Baseado em palavras não ditas (romance – Edição do Autor, 2019), entre outros. É cronista do Crônica do Dia desde 1998, ano de lançamento. Baterista da banda OsQuatro, vem trabalhando um repertório autoral com algumas canções/poemas de sua autoria musicados por amigos músicos.

Maquiagem linguística

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 30 Mar 2022 13:53:00 +0000

Por Allyne Fiorentino

“– Não vamos refazer, como você tinha pedido. – Tá, então, o que o senhor vai fazer? – Vamos tirar o madeiramento podre, colocar um novo, colocar os rufos, criar uma calha e depois colocar as mesmas telhas. As telhas, não vamos comprar novas. Dá pra utilizar essas aí. (silêncio). – Ok, faça isso então”.

Se isso não era refazer um telhado, eu não sei como nomear. E eu nem tive coragem de perguntar: do que o senhor chamaria isso tudo senão de “refazer”? Talvez eu seja uma pessoa de espírito destruidor, quando constato que algo tem muitas imperfeições, penso mesmo logo na refação. No refazimento, palavra que pode doer os ouvidos, há uma espécie de otimismo, de que algo possa mesmo ser feito novamente para sanar seus defeitos. Uma borracha existencial de um telhado malfeito que nunca existiu, que pode ser apagado com a incorporação da palavra “fazer” com prefixo “re”.

Mas, para além da barreira da língua, essa que quanto mais sabemos mais nos calamos, eu acho que a questão é mais wittgensteiniana do que pensávamos. A não escolha de “refazer” implica uma postura menos drástica, diria, talvez, “consertar”. A escolha do conserto pressupõe que o malfeito será desfeito, mas sempre deixará uma cicatriz. Dela poderão vir outros defeitos... defeitos novos de coisas malfeitas consertadas, o que tornaria o trabalho infinito para quem conserta, mas não refaz. É uma postura filosófica. Ah! mas kintsugi... sim, eu sei, ninguém conheceria tanto essa arte de consertar se não fossem os inúmeros textos de gratitude e paz cintilante – esses que adoçam nossos dias como aspartame... simulando o adocicado com um gosto ruim na boca – mas nosso kintsugi paradoxal diário é tentar refazer coisas que não precisam de conserto e, ao mesmo tempo, tentar consertar o que precisa ser refeito.

Mas voltando ao telhado, enquanto o “refazer” for nomeado como “conserto” o preço seria menor, a disposição de quem vai executar poderia ser maior, o tempo seria menor. É por isso que eu não o questionei, ele poderia ter tido um “clique”, percebendo que aquilo tudo era “fazer de novo” e ele poderia desistir, aumentar o preço, aumentar o tempo, diminuir a automotivação de trabalhar... É tudo uma questão linguística!

Nem que seja por um tempo muito curto, a tentativa de refazer disfarçada de consertar é uma pequena perversidade humana que acontece sorrateiramente nas pequenas coisas que não nos damos conta. Quando nos maquiamos, uma base de alta cobertura apaga os nossos traços e nos deixa com cara de fantasma 2D por alguns segundos, até você vir com um pincel de contorno e refazer as suas feições, as suas sombras, dando um formato de novo para aquilo que foi apagado. Claro que manipulamos esses novos formatos pincelados a nosso favor para afinar o nariz, aumentar a boca, diminuir ou aumentar o queixo, as máscaras que realçam e os lápis que desenham melhor os olhos, as sobrancelhas... Por fim, damos o rubor com um blush para simular “um ar de saudável”, porque nada é mais importante do que parecer natural, parecer saudável, parecer orgânico... Só parecer. Se isso não é refazer um rosto, não sei como nomear. Claro que depois de água e sabão, tudo volta ao estado natural do “malfeito”, o estado pré-kintsugi.

Outra solução menos temporária e menos ainda pró-kintsugi é a plástica. Nunca soube como os religiosos lidam com a refação do corpo que deus lhes deu. Parecem mal-agradecidos por querer refazer um peito, realocar as gorduras, refazer um nariz de um receptáculo que, segundo eles, veio do barro e miraculosamente tomou vida. OK, senhor deus, você nos deu uma alma inquieta e um corpinho malfeito, tente melhor da próxima vez, nós daremos nosso jeito de refazer a nossa alma com a mutilação de nossos corpos. Os vícios? Esses nós vamos apenas consertar... devagarinho, esperando que nossos consertos repetitivos, por acúmulo, um dia se tornem uma grande renovação.

Para vocês verem que tudo é questão linguística, é melhor dizer realçar a beleza existente, consertar pequenos defeitos, redesignar partes, redesignar a alma, seria violento dizer: refazer o trabalho de deus. Isso é ruim pros negócios. Mesmo pra um ateu.

O fato é que a língua é poderosa. Eu poderia ter dito, “então é refazer, meu senhor! Você vai refazer esse telhado”. Mas é mais perverso que eu diga, com os pés afundados em escombros: então, além do telhado, o que mais o senhor pode “consertar” pra mim?

Allyne Fiorentino é mineira e mora em São Paulo. Mestra em Estudos Literários pela Unesp, especialista em Design Instrucional e graduada em Letras Português/Espanhol pela UFTM. Atuou na área de pesquisa de Teoria e Crítica da Poesia, Simbolismo brasileiro e hispano-americano, estudando os autores Cruz e Sousa e Rubén Darío. Atua na área de novas tecnologias aplicadas à Educação a Distância e autoria de material didático. É apaixonada por Literatura Feminina como instrumento histórico-social para compreender o papel atribuído à mulher na sociedade e o feminismo.

Sobre o livro "Mais uma xícara de café", de Milton Rezende

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Mar 2022 03:01:00 +0000

"O escritor do livro tem por hábito tomar suas xícaras de café, para espantar as emoções que transcorreram junto com a passagem do tempo e dos dias, quase como para espantar a solidão, no seu ato compulsório de encontrar prazer e recompensa no ato de beber estas xícaras quentes."

Paisagens brasis em brasa

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 24 Mar 2022 13:21:00 +0000

Por Keyme Gomes Lourenço

Paisagens brasis em brasa

Curta-metragem

2 min.

2021

Direção: Keyme Lourenço

Keyme Lourenço é biólogo, pedagogo, cineasta, doutorando e estudante de direito. Suas produções caminham nas estradas que os estudos em educação, cinema, filosofia e política inauguram. Busca criar escritas sempre permeadas pelas artes audiovisuais e trazer, assim, mais profundidades possíveis para a leitura. Cine-leitura. Gosta de comida caseira, plantinhas e vive em Uberlândia-MG.

Contos reversos

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Mar 2022 13:23:00 +0000

Por Glênio Cabral

O escritor tinha o hábito de mudar o sentido de histórias conhecidas, alterando seus finais e trocando os personagens de lugar e de conduta. Um dia, resolveu escrever um livro de contos. Começou compondo uma história intitulada "O porco mal e os três lobinhos". No conto, um suíno sinistro saído dos piores pesadelos lovecraftianos arrastava três filhotes de lobo para seu chiqueiro fétido, atacando-os sem piedade a noite inteira, devorando-os, lentamente, de forma prazerosa.

No conto seguinte, uma criança sensível, inconformada com as injustiças do mundo, procurava um feiticeiro para se transformar num brinquedo, abandonando assim sua natureza humana, numa espécie de protesto existencial. O escritor lhe pôs o título de "Pinóquio e o caminho de volta".

No terceiro conto, uma formiga, depois de ter sido expulsa de sua colônia por ter se comportado de forma contrária ao que o instinto animal deveria lhe impor, começou a se transformar num ser humano. Enquanto mãos e pernas eclodiam do corpo do inseto, desintegrando suas antenas, seus pelos, suas patas, todo o formigueiro era destruído de dentro pra fora.

Recebeu o título de "O reverso de Kafka".

E assim, histórias foram compostas, personagens trocados de posição e autores violentados.

Mas então chegou o momento de escrever o último conto do livro. Haveria de ser algo medonho, completo, um ponto final convincente para histórias de traz pra frente. Com um brilho estranho nos olhos, o escritor escreveu sobre a vida de um ficcionista que mudava o sentido de histórias conhecidas, assim como ele estava fazendo.

Enquanto concluía a história, começou a sentir que suas ações já não eram mais ditadas por ele. A sensação era a de que alguém ou alguma coisa impulsionava a sua escrita, direcionando palavras, enredo e história.

Sem poder mais parar de escrever, o escritor finalizou o último conto com o escritor da sua história entregando-se aos abismos da loucura.

Quando tentou colocar o ponto final na história, o seu personagem, o escritor fictício, foi quem o fez. E ele percebeu que da mesma forma que invertera enredos e personagens nos contos anteriores, agora ele tornara-se a ficção, e sua criação, o então escritor fictício, não era mais um personagem, mas a vida real.

Papéis invertidos, portanto.

E como havia determinado ao seu personagem, agora ele enlouquecera.

Glênio Cabral é graduado em administração de empresas e pós-graduado em gestão de pessoas. Como escritor, possui um projeto literário a ser lançando em breve, intitulado Com a palavra, a anta: uma abordagem bem-humorada sobre a prática da empatia. Também é autor da coletânea de crônicas Gramática de Vida, publicada nesta revista digital. A literatura é uma tábua na qual se agarra dia após dia, na esperança de não ser tragado pelas ondas da realidade. Também comete algumas ilustrações em @gleniocabralilustrador.

Conte-me

noreply@blogger.com (Allyne) — Mon, 21 Mar 2022 17:00:00 +0000

Por Allyne Fiorentino

Endireite a postura.
Não pense que isso é privilégio de seu tempo
Antes também andávamos de uma escuridão a outra, com pequenas estrelas –
eram insuficientes para iluminar.

As colunas esmagadas pelo peso da mão
os dedos sujos enterrados em seus espíritos
Sossega que a vida é arranco
pluma pairando em feltro

***

Dia desses eu não acordei direito
Meu braço esquerdo esvaziado de sangue
Paralisado de medo
mas ainda vivia
como se tivesse vida própria
Em meus sonhos eu o encontrei vivendo sua vida esférica, ele todo um braço
um braço cheio de si
uma horda de braços.

Descobri na morte que meu destino é sentinela

E antes de levarem minha medula
Levarão meu grito.

Mas você agora é famoso, braço esquerdo –
você sabe que isso te enfraquece.

***

A carne fortalece seus ossos, mas
a mesquinharia fisiológica
nas pequenas coisas não são mais felicidade –
– um pires pintado de preto também pode ser profundo.

Eu estou
Eu sou
Isso matou a todos nós.

É um tempo descritivo
De coisas e pessoas.

Então, conte-me
(amígdala curada com verbo)
o que é dor
para que saiba como senti-la.

O tempo destronado & A crisálida aprisionada

noreply@blogger.com (Allyne) — Mon, 21 Mar 2022 13:00:00 +0000

Por Paulo Sposati Ortiz

O tempo destronado

A vida é maior.
A moldura azul do céu
não é moldura, boca
aberta – bem
aberta – por perfeição e velocidade.

Este
o ato de completo abandono,
enquanto o criminoso cansaço das nucas encaixa-se
no regaço
que se avoluma.

Respiro em tais profundidades.

Minhas mãos geladas
confabulam
com a invenção das montanhas,
somente aquelas
que descobrem o perdão e escapam.

A crisálida aprisionada

– Rente à parede do mar
lançarei meu filho.

Acaricio, antes, seus cabelos
e o aroma de algas verdes
molhadas – próximo ao dourado –
sobe até a mim.

Com os dois braços
quase estendidos, minha deficiência deterá
o extermínio.

Paulo Sposati Ortizé paulistano, graduado em Letras/Linguística pela USP, autor do livro de poemas A diferença do fogo (Patuá, 2004). É professor e preparador de textos, coordenou grupos de leitura e produção de poesia (Poenocine, 2008, e Facas na manga, 2011). Foi curador das Quintas Poéticas (2013) da Editora Escrituras na Casa das Rosas. Contribuiu em diversas revistas de literatura (Cronópios, Mallarmargens, dEsEnrEdoS, Grito Cultural e Polichinello).

Abrindo buracos

noreply@blogger.com (Allyne) — Mon, 21 Mar 2022 03:00:00 +0000

Por Giselle Delago

Era uma manhã ensolarada e quente. Sentada com seu livro no colo, tentava absorver um pouco da brisa da manhã. Ficou pensando em algumas frases do livro que estava lendo. Era sempre assim, ela memorizava partes dos livros. E depois ficava recitando para si mesma, no silêncio. Ele chegou nessa manhã. Bloqueou um pouco a brisa. Bloqueou um pouco a respiração. Mas estava tão concentrada na função de guardar as palavras do livro, que nem notou sua chegada. Primeiro se apresentou como algo diferente. Ela tentou decifrar. Otimista, pensou que seria algo bom. Continuou observando e tentando construir na sua mente o perfil do recém-chegado. Ele trazia consigo o tempo. E ela no início se assustou. Não sabia muito bem como administrar seu tempo, não queria ter alguém por perto lembrando-a disso. Ela se agitou na cadeira. Depois percebeu que ele era de poucas palavras. E ela gostava de palavras, de construir frases com as palavras alheias. Ficou nervosa, expulsou os pensamentos ruins da cabeça. Tentou olhar mais atenta, ser imparcial, ser racional. Não havia nada de errado ali. Ela não o conhecia. Pegou o tempo que ele trouxe consigo e tentou enxergar as infinitas possibilidades que ele podia entregar. Mergulhou nessa função de entendimento, mas conseguiu focar apenas por alguns minutos. Parou, olhou atenta e sentiu o vazio que ele trazia. Descobriu que era aquilo que a mais incomodava: o vazio. Não sabia como preencher. Não podia colocar som, não podia abraçá-lo. Ficou sentada ao lado dele, ambos observando o vazio. Em silêncio. Sua mente começou a ficar agitada. E quando ela se deu conta, já estava caminhando para dentro do vazio. Era escuro, era frio. O dia ensolarado ficou nublado. Tudo ao seu redor foi perdendo a cor. O tempo foi ficando mais gelatinoso. Ela tentou agarrar, mas escorreu pela sua mão. Viu o tempo cair no chão e ficar imóvel. Olhou para o lado, ele continuava lá. Parecia que a seguia. Não a deixava sozinha. Por um lado, ela sentia uma sensação de segurança, por outro queria que ele fosse embora. Viu uma porta aberta, tentou alcançá-la, queria entrar e deixar ele para fora. Mas ele foi mais rápido e fechou a porta. Ela não conseguia se mover. Não entendia mais o que estava acontecendo. E foi quando ela percebeu que o que a seguia não tinha forma, embora ela conseguisse dar forma para ele. Era algo sem forma. Entendeu que o que a seguia não tinha som, mesmo sendo algo extremamente audível para ela. Ele não vibrava, mas fazia ondas estranhas chegarem até ela. Ela buscou a palavra para descrever aquela sua nova companhia. Silêncio, falou para si mesma... baixinho. E o silêncio fechou portas e abriu buracos nela.

Giselle Delago, paulista, ex-cinéfila. Vive em São Paulo, ama muito essa cidade, mas na primeira oportunidade foge para a praia. Formada em publicidade e propaganda. Gosta muito de escrever, mas joga fora tudo que escreve. Já foi dona de muitos blogs, deletados com a mesma velocidade com que foram criados. Ama descobrir palavras novas. Ótima em fazer piadas sem graça e transformar alguns acontecimentos da sua vida num grande episódio de Friends.

Do som que não ouvimos

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 20 Mar 2022 16:30:00 +0000

Por Thais Sousa

dias se passaram

um luto diário

de nós, vós, eles

...

de mim, sepultei

palavras, choros

abafados em devaneios

...

silenciados fomos,

estamos, somos

o que dizem as falas?

...

de quantos berros

assaltos, fardos, precisamos?

para pôr fim

...

em estado de pandemia

o dia a dia, é,

morte vivida

...

muito mais do que álcool e máscaras

elas caem e eles evaporam

duelo entre vida e morte

...

anestesiados e no automático

seguem, todos, o bonde

hipocrisia em liberdade

...

gritos cinzas sussurram

e as placas dizem

“mantenha o silêncio”

...

a vida sempre continua

...

Thais Sousa, paulista, técnica e bacharela em Administração com Pós-graduação em Psicologia Organizacional e MBA em Gestão Estratégica de negócios. Pelas leis do universo viajante da vida em desenvolvimento, devoradora de livros, apaixonada pela escrita. Autora e organizadora de antologia com participações em concursos e páginas literárias. Têm poemas espalhados por perfis, sites e revistas virtuais nacionais e internacionais. “No silêncio de uma taça de vinho se presenteia em poemas.” Perfil de devaneios na escrita (Instagram) – @thasssou

Pedro e o gato

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 20 Mar 2022 03:01:00 +0000

Por Israel Peixoto

O gato angorá de pelo rajado aconchegou-se próximo ao rosto de Pedro. A imensa barriga do bichano o impediu de respirar, então ele acordou. Encarou o pobre animal com olhos ainda sonolentos e o amaldiçoou por acordá-lo de um sonho em que fazia amor com Lana Del Rey; ela dizia num português perfeito o quanto o amava.

Por um momento pensou em como, dentro de sua mente, havia um mundo feito sob medida para ele. Bem, Pedro gostaria de estar naquele mundo agora.

Olhou em volta, dormiria no chão da sala como na noite anterior. Um grupo de moscas voava sobre a mancha de vinho no carpete branco. Na televisão, a jornalista vestida num terno preto bem cortado, atualizava seus telespectadores a respeito dos novos contágios de COVID-19.

__ Já sei, mais gente morreu. – disse ele, indiferente, depois desligou o aparelho. – Sai Sansão...

Sansão prontamente se acomodou em cima do sofá. Pedro foi para o banheiro. Durante o percurso ele perguntou se era realmente importante manter certos hábitos de higiene na quarentena já que morava num apartamento sozinho. Não! Hoje era dia de reunião online da empresa, seria importante manter uma aparência minimamente decente.

No cubículo que mal cabia uma pessoa, ele se pôs em frente ao espelho. Aquele reflexo não pertencia a Pedro. Havia um homem de olhos verdes, cujas córneas estavam prestes a saltar para fora; Pedro era careca, mas tinha uma barba loura e volumosa que começava a mostrar sinais de descuido. Os músculos, aos poucos, se desfaziam em banha.

Depois do banho, Pedro vestiu uma camiseta azul anil, na parte de baixo apenas uma cueca nova. Prostrou-se em frente ao computador. A reunião estava prestes a começar.

Uma jovem de olhos agateados e cachos pretos volumosos o chamava, ele rapidamente a atendeu. Ela estava tão linda quanto na foto. Aquela era Sabrina, sua chefe e ex-namorada.

__ Oi... tá me vendo bem? Tá meio ruim a conexão.

__ Te entendo perfeitamente, Bina. – Silêncio. Ela arregalou os olhos como forma de corrigi-lo. – Sabrina! Te entendo perfeitamente.

__ Eu vou colocar o Eduardo na chamada.

Eduardo era um homem magro, de cabelos castanhos que usava óculos, não era próximo a Pedro, mas trabalhavam no mesmo setor.

__ Ei, pessoal, boa tarde! Ou melhor, boa noite, Sabrina. Que horas são aí na Inglaterra?

__ São quase oito da noite. Então, vamos começar?

A conversa sobre estratégias de marketing durante a pandemia durou aproximadamente duas horas. Ao fim da reunião Eduardo foi o primeiro a desligar. Sabrina fez um pedido a Pedro:

__ Eu posso ver o Sansão, eu sinto falta dele.

__ Claro! – Pedro chamou o gato e bateu na ponta da mesa três vezes.

Sansão atendeu ao chamado e pulou no colo dele, Pedro o envolveu com as mãos e colocou em frente à câmera. Enquanto Sabrina falava com a bola de pelos felpuda, ele grunhia, indiferente.

__ Meu Deus! Ele tá mais gordo do que eu me lembrava. – disse Sabrina, sorrindo.

__ Bem, eu não posso reclamar. – Pedro passou a mão na própria barriga. Eles riram juntos. Silêncio. – Eu deveria ter ido pra Londres com você.

Sabrina encerrou a chamada.

Nas horas que sucederam, Pedro pensou no quão estúpida fora aquela frase. Ele era estúpido! Estava convivendo consigo há duas semanas, 24 horas por dia. E na sua mente vazia, Satanás trabalhava incansavelmente relembrando-lhe momentos os quais quis pensar que aconteceram em outra vida.

O relacionamento com Sabrina era um filme clichê de comédia romântica; eles gostavam das mesmas coisas, sexo bom, vida estável. Então eles terminaram. Terminaram por quê? Pedro não conseguia se lembrar... foi algo sobre não estar preparado para construir uma vida a dois numa terra onde as pessoas misturam chá no leite. De qualquer modo, os efeitos do término de 2 anos cobravam seu preço agora. Os bons momentos vividos ao lado dela tornaram-se instrumentos de tortura e automutilação psicológica.

Para livrar-se daquela ressaca de amor temporal, desbloqueou o celular e ligou para o primeiro contato que surgiu na tela. Ligou para a mãe.

Quando se deu conta de que a última vez que falara com ela foi há 9 anos, no enterro do pai, era tarde demais. Ela já estava na linha:

__ Alô... – Ouve-se uma voz cansada e rouca. – Quem é?

__ Shirley... sou eu, Pedro. – Sua voz era trêmula e quase inaudível. – Eu só liguei pra saber como estão as coisas na casa de repouso. Estão cuidando bem de você?

__ Estamos todos trancados, ninguém pode sair ou entrar, as enfermeiras se vestem como astronautas. Pouca coisa mudou, não faz diferença. Por que você me ligou?

Shirley sequer fez questão de esconder sua insatisfação, uma viúva de quase 70 anos que, deixada para morrer num lugar desconhecido, não tinha que se dar ao trabalho de censurar seus sentimentos.

__ Eu só queria saber se você estava bem... – Pedro suspirou fundo, talvez fosse melhor simplesmente desligar o telefone.

__ Eu estava bem, Pedro. Eu estava ótima até o desgraçado do seu pai chegar em casa com uma criança de 6 anos nos braços dizendo que tinha uma amante, dizendo que ela o havia abandonado e que eu teria que cuidar do filho bastardo dos dois. E tudo isso porque eu não fui boa o suficiente para dar o filho que ele tanto quis... desde então minha vida tem sido um verdadeiro inferno!

Pedro atirou o celular contra a parede. Shirley o fez lembrar por que se mantinha distante, não apenas dela, mas de qualquer relacionamento complexo o bastante para gerar expectativas e decepções. Pedro não conhecia nada além da culpa. Era carente o suficiente para querer alguém sempre por perto, mas tinha medo, pois sabia que jamais faria ninguém feliz.

Ele foi até a geladeira, pegou a última garrafa de vinho, seguiu para a varanda e sentou-se no chão para contemplar o pôr-do-sol. Sentiu a brisa que trazia um leve cheiro de poluição. O sol começava a se esconder por trás dos grandes arranha-céus de São Paulo, as cores dançavam no céu como numa tela de aquarela, elas iam do mais profundo negro até um púrpura suave.

Sansão aconchegou-se no seu colo, miava, queria afeto. Pedro lhe acariciou o pescoço e a barriga. Entre um gole e outro direto da garrafa, disse:

__ Sabe, Sansão, a relação que nós temos é perfeita.

__ E mesmo assim, sinto que não sou devidamente valorizado! – ponderou o gato.

Israel Peixoto tem 24 anos, é técnico em agropecuária formado pelo Instituto Federal de educação, ciências e tecnologia Baiano. Escritor e poeta, teve seu primeiro poema publicado na Antologia Poética Bardos Baianos Médio Sudeste. Administra a página Ritma Poesia, onde posta seus poemas. Sonha em seguir carreira jornalística e pretende publicar seu primeiro livro em breve.

Viagens fantásticas na pandemia

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 Mar 2022 16:30:00 +0000

Por Carolina Schettini

Janeiro

Um presente: caderninho com doze páginas coloridas. Que engraçado, escrever diário depois de velha! Só sei que esse ano quero viajar bastante, fazer todas as viagens possíveis e imagináveis.

Vou a todo lugar do planeta.

Menos na China. Parece que criaram um vírus. Como lá eu já fui, posso riscar da minha lista.

Fevereiro

Que viagem! Praia, praia, praia. Sol, sol, sol. Car-na-val! Aguardo os próximos feriados.

E o tal do vírus? Já virou epidemia. Estamos na metade do mês, ainda não desceu para nosso país tropical.

Março

Agora é oficial, todo mundo obrigado a ficar em casa.

Pandemia. Mundo inteiro isolado por causa de uma coisica minúscula.

Já que vou ficar aqui e vai sobrar um tempinho, vou continuar escrevendo linhas curtas, resumidas, mensais, um pouco dessa realidade, que parece uma viagem turbulenta. Sozinha, em família, em casa, mas viajando, ainda que em pensamento.

Abril

Fechou academia, fechou tudo. Vou começar a fazer ioga pelo Youtube. Vai ser bom começar algo novo, zen. Mudança de hábitos, a essa altura da vida, só pode ser boa coisa.

Se fosse uma viagem de verdade, estaria indo para uma cachoeira, algum ecoturismo chique, mas ecoturismo.

Maio

Fui colocada no grupo de risco do trabalho. Vou trabalhar de casa. Os colegas ficaram com raiva! Com raiva por eu ter um problema de saúde. Com inveja. Brigaram também com as pessoas idosas. Os jovens brigando porque queriam ser velhos. Mal sabem eles que ser idoso não é vantagem.

E virei professora particular de homeschooling. Na verdade, voltei a estudar. Aprendi a fazer maquetes, coisas de reciclável. Verdadeira viagem de intercâmbio no ensino fundamental.

Junho

Nada de festa junina, fogueira, quentão, nada. Em março, pensei que junho fosse mês distante, que poderia viajar, marquei férias, comprei passagens, tudo remarcado ou cancelado.

A ioga não durou. Tirei a ergométrica debaixo das roupas sujas e pedalo assistindo séries na televisão. Já vi tudo, em todas as línguas, todas as histórias, ninguém pode falar que não sou eclética. Série de faroeste!? Me internem!

Museus pela internet, voltei a ler os clássicos. Uma viagem cultural.

Julho

“Tudo como antes na terra de Abrantes”. Estou de férias. Férias isolada dentro de casa. Só serve para acalmar o grupo de whatsapp do serviço. Param de falar mal de mim, vão falar mal só dos outros.

Dizem que o grupo de risco “finge” estar no grupo de risco e fica por aí, passeando no shopping.

Compras? Pela internet. Me tornei uma viajante consumista. Finjo que estou num hotel e pergunto a meu marido, como se ele fosse o recepcionista, se chegou alguma caixa para mim.

Agosto

Isso não acaba nunca? Todos os dias em casa. Todos os dias em casa. Todos os dias em casa.

Comecei com ioga. Cansei. Pedalei na ergométrica. Cansei. Agora, me distraio dando a volta a pé no quarteirão. Sempre detestei andar na rua. A pé, então, um castigo.

Vou no horário que ninguém me vê, de máscara, mal conseguindo respirar.

Um dia, começo por cima, no outro, começo por baixo e assim os dias vão passando. Me imagino em uma viagem de aventura. Sou aventureira, explorando as flores e pedras que vejo pelo caminho.

Sempre tiro uma foto para registrar meu grande feito, escolho um canteiro de capim dos pampas, aquele capim alto, com folhas que parecem plumas, saídas de escola de samba.

Ontem, quando passei por lá, haviam cortado tudo. Só restaram tocos de madeira no chão. Maior tristeza! Será que olharam na câmera de segurança e viram que eu tirava fotos ali quase todos os dias? Até que ponto vai a maldade humana?!

Por pouco não entrei em depressão. Por causa de um capim! Um monte de capim!

Setembro

É primavera! Vou florescer como aquela planta que floresce dentro de casa: Árvore da Felicidade. Quem lhe deu esse nome, só podia estar de brincadeira. Quando acabar esse suplício, só vou comprar planta que fica do lado de fora. Lado de dentro nunca mais.

Estou viciada em reprise de novela. Se já assisti tudo da primeira vez, por que será que não me lembro de quase nada?

Deve ser isso que os cientistas dizem ser memória seletiva.

Por falar em memória seletiva, me lembrei que sei cozinhar. Muito bem, por sinal. Fingi por anos não saber nem fritar um ovo e falta pouco para eu tirar um diploma do le cordon bleu.

Estou uma viagem gastronômica, toda semana preparo um prato diferente, uma comida exótica de algum país do mundo.

Outubro

E essa pandemia que não acaba, remarquei aquelas passagens de julho para outubro e precisei remarcar novamente para abril do ano que vem. Pensei que ano que vem estivesse longe, será que vão deixar eu remarcar de graça mais uma vez? Ou duas? Ou três?

Outubro tem tanto feriado, seriam ótimas viagens românticas. O jeito é abrir um vinho e beber até não saber onde se está.

Novembro

Quanta coisa a gente perde por ficar dentro de casa! Quantas festas, casamentos, até batizado! Eu era arroz de festa, virei caruncho!

Era uma viajante festeira, virei uma viajante num retiro espiritual.

Dezembro

Passei por todas as viagens durante esse ano. Fui todo tipo de viajante. E não importa qual eu prefira, a verdade é que a esperança é o que define o meu futuro.

É a esperança que me mantém alerta. Esperança, palavra derivada do verbo esperar. Espero a vacina, espero que passe, espero que possa viajar de novo, que possa aglomerar, que possa ver a pessoa amada chegar de longe.

É a esperança que me impede de adoecer. Não de covid, já que não saio de casa, mas de virar hikikomori, um recluso social.

É a esperança que me faz fazer planos, montar árvore de Natal, comprar presentes, escrever metas no papel.

É o que me faz esperar pela próxima viagem. Se esse ano consegui criar viagens fantásticas, imagino ano que vem!

Carolina Schettini não podia viajar por causa da pandemia. Aproveita, então, para mostrar seus textos ao mundo. Participa de antologias de crônicas, contos e poesia e publica livros infantis: No céu e no Mar (Páginas Editora) e Bem (independente) e romances: Re(a)mar (Páginas Editora) e O Quarto Coração (Kindle). Volta a estudar em oficinas literárias e se torna bastante assídua no Instagram e no site www.voandovou.com.br, onde publica minitextos e interage com leitores e amigos.

A dor da gente

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 Mar 2022 03:01:00 +0000

Por Sandra Modesto

Um nó no peito em dó maior.

Depois os exames. Não tem mais jeito.

Cenário inesperado...

O sono profundo que enterra. Encerra.

Não há despedidas. Solidão.

Desnorteada. Sem velórios.

Dor de verdade não cabe num noticiário.

Não cabem nos jornais, os choros, gritos, a soma certa.

A estrada infinita do estranho mundo.

Valas. Não há vagas. Há marcas. Rimas perdidas.

Tudo vai passar? A dor de toda a gente, não.

O governo. O desmazelo com o povo.

Nada. O povo é nada.

A dor do mundo não cabe numa poesia.

E daí?

Daí o espasmo.

Nos próximos domingos

E todos os dias...

Quantas mães mortas?

Quantas mães arrumando o quarto...

Do filho que já morreu.

Tudo isso eu rasgo em lágrimas.

Eu vou silenciar o presidente.

Deixar de seguir o presidente.

Bloquear o presidente.

E daí? Eu me entrego ao acalanto de um amor:

_ Mãe, perdão. Ele não sabe nada de dor. A gente sabe.

Sandra Modesto tem 61 anos. Nasceu e mora em Ituiutaba, MG. Graduada em Letras, pós-graduada em Educação, professora aposentada. Três livros publicados: Era sábado (Kotter Editorial, 2022), Tudo em mim é prosa e rima (Editora Autografia, 2019), Acenda a Luz, prosa poética (Editora Kazuá, 2015). Publicou textos nas antologias Elas e as letras (Editora Versejar, 2019), Ruínas (Editora Patuá, 2020), Parem as máquinas (Selo Off Flip, 2020). Publicou textos em várias revistas digitais e impressas.

Dias de pandemia

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Mar 2022 16:30:00 +0000

Por André Giusti

Aquele homem enterrou o filho ontem

Na semana passada havia sido a mãe.

Qual dos seus tios morreu hoje?

É o pai de quem que tem pouca chance

E precisa de corrente e oração?

2ª feira foi a Lila,

Nossa colega de escola

O marido postou na rede social,

Obituário moderno

Dessa modernidade coxa, de atraso e negação.

Aqui e ali um vizinho se despede da esposa

Quando mal acabou de perder o irmão.

Acordo assustado de madrugada

O mero pigarro me apavora

e subir no elevador

dividir 1 metro com o semelhante

é jogar em uma loteria às avessas.

Lá fora, tudo certo

Tudo normal

tudo festa pagode descontração.

Nesse país que se recusa a ser grande

os idiotas riem feito chacais feito hienas

na massa imbecilizada da aglomeração.

André Giusti nasceu em maio de 1968 na cidade do Rio de Janeiro e mora em Brasília desde o final dos anos 1990. Tem nove livros publicados entre contos, crônicas e poemas. O mais recente é a coletânea de poemas De Tanto Bater com o Osso, a Dor Vira Anestesia, pela Editora Penalux. Espera lançar este ano seu primeiro romance, Só Vale a Pena se Houver Encanto.

Androides vivem com medo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Mar 2022 03:01:00 +0000

Por Denise Ravizzoni

Não havia mais pão, leite, batatas. Precisava de açúcar, velas e fósforos. Tinha adiado o momento esticando os últimos recursos da despensa até o limite. Havia medo do ar, das pessoas, de tocar acidentalmente as superfícies. No filme sobre o futuro distópico, o androide pergunta ao humano se agora sabe como é viver com medo. Eu sei. E embora muitos finjam que nada está acontecendo, eu sinto. A chuva cai como uma cortina fina lá fora e gela minha vontade de sair. Claro, tinha que estar chovendo. Sair. Uma operação e tanto! É necessário preparo prático, medidas fundamentais para viver na nova realidade, e preparo psicológico para não entrar em pânico, mesmo precisando correr o risco.

Vou até a sacada e olho a chuva, avalio os poucos passantes. Para eles, nada parece ter mudado. Alguns dirigem carros, outros caminham portando guarda-chuvas, outros, ainda, apertam o passo para tentar reduzir o tempo em que caminham pela rua molhada. A vida tem sido diferente para cada um desde março de 2020. Quem pode, permanece só, isolado, se comunica com poucos, não toca em ninguém. Depois da overdose de exposição, comunicação massiva rasa e rápida, conexões cibernéticas com qualquer parte do planeta, o isolamento cai como uma imensa pedra e afunda a todos em suas próprias versões de solidão. A minha é silenciosa e atravessa dias e noites sem respeitar o limite das horas. Ouço os sons da rua, os ecos nos corredores do prédio, os ruídos abafados dos vizinhos. Sei que há mais, e todos estão aí, mas é como se não estivessem. E é preciso força para tornar a vida o mais próximo possível do que deveria ser real. A vontade é seguir à deriva, simplesmente deitar de lado, abraçar os travesseiros e esperar pelo fim do mundo ou o fim de mim, o que vier primeiro. Mas falta pão, leite, batatas... já disse isso. Como se não bastasse o esforço necessário para dar o primeiro passo, há a volta. Mais medidas de segurança, mais protocolos: limpar os sapatos, jogar as roupas para lavar, desinfetar tudo o que veio da rua, banho longo esfregando a pele até avermelhar. Antecipar essa volta é pior do que vivê-la. Minha alma se cansa só de pensar. Mas é preciso, eu sei. E por isso, vou. Dirijo com mais cautela do que usualmente faria. Longe de mim me envolver em algum acidente. Exige contato, troca de telefones, coisas assim. O látex das luvas atrapalha o tato, mas, de qualquer modo, não quero tocar em nada. No estacionamento, silêncio. As poucas pessoas que circulam não falam nem riem como de costume. Passos rápidos, e logo já estou cruzando os corredores cheios de produtos nas prateleiras como quem passa por um túnel perigoso. Na minha direção, um homem caminha hesitante. Anda meio curvado, parece carregar um peso enorme em cada ombro. Meu primeiro impulso é dar meia-volta e desaparecer no corredor seguinte, mas avalio a distância e acho que será seguro. Quando o homem se aproxima e passa por mim, sinto a leve tensão que se estabelece, percebo os olhos mais abertos do que o necessário e fixos à frente. Não há sinal de reconhecimento, um aceno de cabeça, um alento humano. Nesse mundo novo que cheira a álcool 70º e a desinfetante, estamos todos muito mais sós e, sim, meu caro androide, todos agora sabemos o que é viver com medo.

Denise Ravizzoni é gaúcha, radicada em Santa Catarina. Participou de diversas antologias, colaborou com revistas virtuais como Mallamargens, 3AM, Cabana Cult, Beco do Crime e Capitu With Lasers. Foi uma das fundadoras do blog coletivo Sexo & Crime e publicou os livros de contos As muitas que me habitame Os fantasmas da cidade e o romance O outro lado do vidro.

Chapado de Zolpidem 10 mg

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Mar 2022 17:00:00 +0000

Por Milton Rezende

saí de casa com dificuldade,
como quem escapa de um asilo
tendo como acompanhante
a minha indefectível
bengala canadense.

fazia quase três anos que eu
estava trancafiado em casa
numa vida de reclusão imposta
pelas sequelas do derrame
agravada pela pandemia que não

dava trégua: muitos cadáveres
jogados na rua com seus cheiros
nauseabundos aguardando a coleta
das equipes de resgate. As famílias,
sem opção, jogavam os corpos

enroladas em sacos plástico
pretos com muita fita crepe,
para estancar a dor das perdas
prematuras e já sem nomes,
números, cifras e estatísticas

que nos deixavam. atordoados
olhando uns para os outros
tentando adivinhar qual seria
o próximo a ser descartado.
eu não poderia sair, nem

tanto pela catástrofe, mas
pelas minhas limitações
físicas, mas escapuli da
prisão domiciliar e sem
tornozeleiras eletrônicas.

eu vivia recluso e isso já não
me incomodava tanto assim:
só resolvi sair para constatar
“in loco” a carnificina letal
instaurada pelos walking deads.

por precaução levava meu kit básico
de sobrevivência: órteses, próteses,
cadeira de rodas e cadeira de banho
para alguma eventualidade de lavar
o corpo dos pedaços que se decompunham

ao sol posto ou debaixo da chuva
que lavava aquelas poças de sangue
e imundícies da cidade arborizada.
saí lépido como sai uma tartaruga
deixando milhares de ovos submersos

na areia escaldante. Então fui capengando
com muitas dores no braço direito
causada pela hemiplegia. Era temerário eu sair
sob todos os aspectos, mas deu a compulsão
de me misturar àquele caos sendo eu próprio

um caos ambulante como um Frankenstein.
dei apenas alguns passos e fui derrubado
pela perna direita encurtada e o corpo
travado. Minha pior limitação era levantar
após qualquer queda e me deixei ficar ali

esperando a contaminação que viria
com certeza pelo bafo de algum improvável
socorrista que me vendo teria a compaixão
desesperada de tentar fazer alguma coisa
para quem já estava com o passaporte

carimbado para ir ao encontro daqueles
milhões que me precederam. Carpe Diem.

Da Essencialidade da Água, poema e livro inéditos.

Milton Rezende nasceu em Ervália (MG). Viveu parte da sua vida em Juiz de Fora (MG), onde foi estudante de Letras na UFJF. Funcionário público aposentado, atualmente reside em Campinas (SP). Sua obra consiste em treze livros publicados, entre os quais Inventário de Sombras (Multifoco, 2012), A Magia e a Arte dos Cemitérios (Penalux, 2014), Mais uma xícara de café (Penalux, 2017), O jardim simultâneo (Penalux, 2013) e Anímica (Penalux, 2022). Site www.miltoncarlosrezende.com.br.

[dia duzentos e um]

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Mar 2022 03:01:00 +0000

Por Gabriele Rosa

dez minutos de friagem no fígado. atrasada. 16h10. ele estava nublado, olhos pequenos e sorriso baixo. acordei com vontade de adiar nosso encontro. chamada por vídeo agora é... encontro? minha energia não estava das melhores. noite dormida a conta gotas. aí veio a mensagem logo cedo, me pareceu ansioso. um afago no meu medo descabido. entramos na fenda. nossas singularidades dançam juntas, as pupilas se procuram. meus pensamentos voavam pela tela, ele os capturava. despertei. a prosa apressada me incomoda, não deu outra: o trabalho queria passar, e passou. uma esboçadora de reações, como eu, deveria se proteger de um virginiano atento. não consigo. ele me atravessa. atinge a pele. justo nesse ano pandêmico, universo? num milissegundo nos imaginei na cozinha, nos devorávamos... num estrato de tempo diverso, gozamos...! atento a todos os meus movimentos, comentou algo que nem ouvi, mas foi o suficiente para me trazer de volta. delírio. presente. silêncio. a neblina dissipou e a fluidez trouxe cor às vozes. famélicos enraizados na palavra. vivemos nossos discursos. curioso. já disse que gosto do jeito que me observa? desliguei querendo ficar. seis minutos depois e lá estava eu, na outra sala. outros olhares. profundos. pragmáticos. laboriosos. quantas horas tem um dia de trabalho em home office? desconectei. já é manhã, esqueci a luz acesa. o sono me aperta a nuca. não vou fácil. ele tenta um abraço sutil. abro a janela. banho quente. alecrim. piscada lenta, pensamentos maratonando o dia. meditei, e a concentração escorreu por entre os cílios, diversas vezes. era a tua voz me chamando pra dentro. externei sem respirar. dilúvio. o primeiro. nosso afeto saliva leveza. raro. estamos. o abraço, daquele tipo que debruçamos os corpos e nos tornamos coalas e nuvens fofinhas... lembras?... só depois da vacina. ‘merece o que sonhas’. bom dia, noite.

Gabriele Rosa é autora de Fendas extraordinárias (Patuá, 2019) e coautora de Lavínia é mais Rosa que Espinho (Libertinagem, 2022). Historiadora e dramaturgista, atualmente pesquisa os espaços heterotópicos entre a construção literária e a criação dramatúrgica na peça Memórias de uma Manicure, em produção pela Bonecas Quebradas Teatro. Tem contos e prosas curtas publicados em revistas literárias virtuais e antologias, entre as quais se destaca a coletânea Prêmio Off Flip de Literatura 2021: conto (Selo Off Flip, 2021).

Palavras para um tempo de silêncio

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Mar 2022 00:52:00 +0000

Por Sinvaldo Júnior

A primeira morte por Covid-19 no Brasil ocorreu há dois anos: a primeira divulgada, no dia 16 de março de 2020, e a primeira oficial, corrigida posteriormente, ocorrida no dia 12 de março de 2020. Era uma pessoa do sexo feminino, com 57 anos, que deu entrada no dia 11, possivelmente mãe, talvez avó, filha, esposa. Outros filhos, filhas; outras mães, avós, tias; outros pais, avôs, bisavôs morreram nesses últimos dois anos (656 mil), de uma morte que trouxe, em si, mais do que a morte. Também trouxe revolta, ansiedade, frustração, raiva. Sofrimento coletivo.

É sobre essas mortes, esses mortos, essas pessoas, essa raiva, essa solidão, essa frustração, essa revolta que queremos (e vamos) falar em nossa Semana Palavras para um tempo de silêncio, que ocorrerá entre 15 e 21 de março de 2022 n’O Bule. A antítese do título é intencional: queremos textos que tentem – quiçá consigam – registrar sentimentos e homenagens não só aos que se foram, mas também aos que aqui permaneceram, alguns com sua raiva; outros com sua revolta; alguns com seu silêncio, um silêncio que quer dizer muito (que tudo poderia ser diferente, talvez, se tivéssemos feito diferente. Mas não fizemos: como um ser coletivo, não fizemos).

Traga sua revolta. Traga sua raiva. Envie o seu texto (mais informações no flyer abaixo). Leia os textos de um ser raivoso, solitário. Ou empático com o sofrimento alheio. Um ser com saudade: do pai, do filho, da mãe, da avó. Compartilhe esses sentimentos, esses textos.

Esses dois anos não foram (não podem ter sido) em vão.

'Era sábado', de Sandra Modesto

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 14 Mar 2022 03:01:00 +0000

Era sábado, um livro que mistura conflitos e relações marcantes, é uma coletânea de crônicas que abraçam o cotidiano, intercalando passado e presente, permeadas do Brasil de 2017 a 2021.

“Pelos olhos da autora que narra em primeira pessoa, em terceira pessoa, desafiando porquês.

Por caminhos ora lírico, ora denso, em uma narrativa imensa pelo espanto da palavra. Entrelaçando o universo feminino e as perdas no país pandêmico.

Os escritos de Sandra Modesto identificam-se com a coragem do sonho de uma mulher de 60 anos, onde o etarismo é o preconceito cruel de uma sociedade machista e desumana.

Era sábadoestá aí.

Às leitoras e aos leitores que gostam de uma prosa.

Com a pretensão da delicadeza, para respirar.

“Ando pela casa, redescubro-me em cada tarefa e em cada ócio”.

Eu costuro palavras. E é assim. “Quando a gente escreve com o corpo a gente cata os pedaços que moram dentro da gente.”

“Talvez eu o livro sejamos isso.”

A redescoberta em cada palavra. Nessa certeza de que preciso contar para prosseguir.”

A autora.

Pré-venda em: Era sábado - Sandra Modesto - Kotter Editorial

Sandra Modesto tem 61 anos. Nasceu e mora em Ituiutaba, MG. Graduada em Letras, pós-graduada em Educação, professora aposentada. Três livros publicados: Era sábado (Kotter Editorial, 2022), Tudo em mim é prosa e rima (Editora Autografia, 2019), Acenda a Luz, prosa poética (Editora Kazuá, 2015). Publicou textos nas antologias Elas e as letras (Editora Versejar, 2019), Ruínas (Editora Patuá, 2020), Parem as máquinas (Selo Off Flip, 2020). Publicou textos em várias revistas digitais e impressas.

Prêmio Selo Off Flip, 2021.

Corvo Literário, 2021.

Cronista do site “Crônica Do Dia”.

SJ Editora

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 12 Mar 2022 14:29:00 +0000

Nossa missão

Nossa missão é a publicação de obras literárias com conteúdo de qualidade, que proporcionem aos leitores não apenas entretenimento, mas, principalmente, boas mensagens, de maneira a contribuir com o desenvolvimento da sensibilidade, do pensamento crítico, do caráter e da essência. Trabalhamos com livros impressos e digitais, com prestação de serviços de editoração e vendas e com projetos educacionais.

Nossa logomarca

Nossa logomarca é uma casinha colorida, estufadinha por estar cheia de ideias e projetos, produzindo publicações de conteúdos divertidos e, ao mesmo tempo, instrutivos, sendo levada por três balõezinhos que representam a imaginação. Os balões têm as cores vermelha, amarela e azul, que são as cores primárias, a partir das quais podem ser criadas todas as demais cores. A inclinação do conjunto denota movimento, acompanhando o vento, o fluxo. E como telhado, nada melhor do que um livro, simbolizando a materialização das ideias que vão surgindo ao longo dessa Doce Jornada. Onde essa casinha vai parar? A resposta é: aonde a imaginação nos levar, deixando em nossa trajetória muitas belas histórias! Afinal, é de histórias que somos feitos, não é?

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A chuva lá fora inunda aqui dentro

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 09 Mar 2022 00:05:00 +0000

Por Milton Rezende

Isolamento

A lua na casa de saturno
saturno na casa da lua
todo mundo em casa.
A casa de todos no mundo
todo mundo na casa de
todo mundo e eu que não
encontro o meu lugar
em lugar nenhum,

no escuro.

Botânica e as variações da flor

botão de ouro
primavera
dente-de-leão
rosa
ervilha
cicuta-menor
campainha azul
dulcamara
orquídea
junquilho
narciso
lírio amarelo
flor-de-lis
sépalas
pétalas
androceu
gineceu
ela e eu.

Enchente

A chuva lá fora
inunda aqui
dentro.

As janelas
abertas e um grande
esgotamento.

Esse silêncio
e o mármore do tempo
pinta de branco os cabelos.

Não sei o que acontece
comigo, mas nunca pude
aceitar o fim de nada.

A vida passa e eu não sei
lidar com o envelhecimento.

Da obra O Jardim Simultâneo (Penalux, 2013) - R$ 34,00 + R$ 10,00 frete = R$ 44,00

Batman detetive, o (anti-)herói da DC volta em versão noir

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 06 Mar 2022 14:19:00 +0000

Por Cynthia Beatrice Costa

Eis que o Homem-Morcego voa baixo novamente. Estreia esta semana em todo o mundo o filme de Matt Reeves estrelado por Robert Pattinson, originalmente intitulado em tom solene The Batman, mas, para brasileiros, só Batman mesmo.

Desta vez, o Homem-Morcego renasce em um drama processual, ou seja, o filme segue o passo a passo de uma investigação policial, pista por pista, até chegar ao verdadeiro culpado. Como um episódio especial de Law & Order em Gotham City. Se essa é uma boa ou uma má ideia para o retorno do Cavaleiro das Trevas, vai depender do gosto do freguês. Se estiver de acordo com um Batman mais taciturno e uma história tradicional de “caça ao assassino”, vai gostar. Já se estiver à procura de ação eletrizante, engenhocas sofisticadas e inovação, pode se frustrar.

Batman resgata todo um legado cinematográfico que já conhecemos bem. Pode ser considerado um filme noir, em que um homem torturado por seus demônios pessoais (Bruce Wayne/Batman), moralmente ambíguo, cruza com uma mulher misteriosa (Mulher-Gato, interpretada por Zoë Kravitz) em um ambiente tomado por corrupção policial (exceto pelo boa-praça Comissário Gordon, papel de Jeffrey Wright) e pelo crime organizado (John Turturro como Carmine Falcone e Colin Farrell como Pinguim – ambos facilmente deslocáveis para alguma máfia scorseseana). Pode ser visto, também, como um pot-pourri de thrillersde David Fincher. Uma mistura de Seven: os sete crimes capitais (1995) – inclusive com um diálogo quase idêntico – e Zodíaco (2007).

Boa fotografia, excelente mixagem de som e acordes sinistros de “Ave Maria” para nos lembrar da presença de um Charada psicopata (Paul Dano) colaboram para uma experiência um pouco tristonha, quebrada aqui e ali pelo divertido Pinguim de Farrell e pelo leve romance entre Batman e Selina Kyle, a subentendida (já que ninguém a chama assim) Mulher-Gato.

Felizmente, o ex-vampiro Edward e atual ator de respeito foi uma escolha sob medida para esse tom deprê. Como Bruce, Pattinson parece mesmo um pós-adolescente traumatizado, meio malcriado em sua interação com o fiel Alfred (Andy Srkis). Como um Batman vulnerável, convence muito bem.

Sob a tutela da DC Comics e da Warner, Reeves claramente não quis adotar a fórmula mágica de super-heróis da Marvel. Melhor assim, porque Batman não é mesmo um super-herói. O encapuzado criado por Bob Kane e Bill Finger na década de 1940 não tem superpoderes, portanto não pode ser super-herói. Mal é herói, aliás. Como escreve Emmanuel Prado de Oliveira: “Na contemporaneidade, Batman é percebido muito mais como um anti-heróido que como um herói propriamente dito, embora siga a regra de não matar”.

Reeeves também conseguiu se afastar da amada trilogia de Christopher Nolan – Batman Begins(2005), Batman: O Cavaleiro das Trevas (2008) e Batman: O Cavaleiro das Trevas Ressurge (2012). O segundo filme de Nolan, com Heath Ledger como Coringa, costuma ser considerado o melhor de todo o universo cinematográfico (não-animação) do vigilante.

Em certo sentido, o Batman atual conversa mais com os dois filmes de Tim Burton protagonizados por Michael Keaton (1989 e 1992), talvez por terem um pé no gótico. Gotham é retratada como escura e chuvosa; a mansão Wayne, como uma espécie de catedral repleta de arcos. Todos se vestem de preto. A atmosfera é decadente, e até Bruce está mais para filho de quatrocentão falido do que para playboy badalado.

Os filmes de Burton e de Nolan tiveram vilões marcantes, algo importantíssimo em se tratando do universo de Batman, já que sua galeria de inimigos costuma ser mais interessante do que ele mesmo. O justiceiro noturno cultiva com seus desafetos uma relação simbiótica. Com frequência, envia-os para o asilo de Arkham, do qual eles inevitavelmente escapam em busca de vingança. E assim começa o ciclo tudo de novo, em uma valsa doentia que poderia ser resolvida caso Batman se decidisse simplesmente por eliminá-los. Mas, sem vilões, o que seria dele? Sim, há certa complexidade psicológica aí. Apesar de ser um homem adulto vestido de morcego, com orelhinhas e tudo, Batman não é um personagem bobo.

Nem é preciso dizer que 0 Batman de 2022 faz parte de uma onda – mais para tsunami – de compulsão midiática por personagens originários dos quadrinhos que já dura... muito. E promete durar mais, já que este ano ainda trará The Flash, Adão Negro, Morbius e várias sequências. A expectativa é de que o filme de Reeves tenha também mais duas sequências.

O crítico e o escritor – uma análise de 'À flor da pele', de Krishnamurti Góes dos Anjos

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 Mar 2022 17:45:00 +0000

Por Milton Rezende

“O eixo do mundo gastou-se”. E esta frase, dita por um camponês iletrado da zona rural de Ervália, em Minas Gerais, revela duas verdades: a primeira delas pela justeza do conceito que emite, tão sintetizado que chega a doer. Definitivamente o eixo do mundo encontra-se gasto, desgastado e ele agora, o mundo, gira louco, em descompasso e sem propósito de existir.

A segunda verdade é a de que não precisamos de um conhecimento sistematizado, acadêmico, para fazer uma correta leitura do mundo. Basta a intuição com sua carga de sabedoria implícita demonstrada pelo Geraldinho, um lavrador incauto e descalço capinando a sua lavoura de café no interior de Minas Gerais.

“come chocolates pequena, / come chocolates! / olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates”, como já dizia o grande Fernando Pessoa. Este pensamento surge numa época de distopias brilhantes, de um brilho opaco, em que a vida surge ofuscada pela nossa incapacidade de interpretação. Nunca o “the dream is over” anunciado por John Lennon no final dos anos 1970 foi tão pertinente como agora: o sonho acabou. Mesmo!

O livro de contos À flor da pele (Editora Laranja Original, 2020), de Krishnamurti Góes dos Anjos, surge num fatídico ano, marcado por uma pandemia, uma crise econômica e uma crise política causada por um desgoverno nefasto sob todos os aspectos, mas que foi escolhido por nós, brasileiros, em nossa falta de opção.

À flor da pelesurge para funcionar como um contraponto e sua leitura serviu para quebrar alguns paradigmas disseminados genericamente pelo senso comum no sentido de que um bom crítico literário não seria, por definição, um bom escritor. Ou, até mesmo, o julgamento pernicioso de que os críticos de literatura são, igualmente por definição, autores frustrados que, não dando conta de escrever grandes obras de ficção, passam a ser críticos literários.

Esses conceitos vagos e sem fundamentos foram meio que disseminados e de certa forma aceitos como uma regra geral. Mas não é, definitivamente, o caso do Krishnamurti. E este seu livro de contos vem agora justamente para comprovar este grande equívoco. Com seu À flor da pele, prova-nos que é possível ser um ótimo crítico literário ao mesmo tempo que desenvolve uma literatura de criação e de qualidade.

O autor em questão tem se destacado como um dos nossos melhores e mais profícuos críticos de literatura e respeitável resenhista, desenvolvendo um trabalho muito importante de disseminação do gosto pela leitura ao privilegiar sobretudo a literatura contemporânea de autores novos e emergentes no cenário literário nacional.

Krishnamurti Góes dos Anjos, com suas múltiplas resenhas, faz exatamente esta ponte entre os autores e os prováveis e eventuais leitores, tornando a leitura algo fascinante. À flor da pele é um livro de contos no qual se confirma a grata surpresa de se encontrar no crítico renomado um autor de muitos recursos e versado numa prosa literária de excelente fruição e encantamento.

Os contos são bem urdidos e transcorrem numa leitura agradável ao mesmo tempo em que, subliminarmente, nos leva a muitas e diferentes reflexões. ”Highly Important! Revolution in Brazil!”, que abre o seu volume de contos, narra uma pretendida “Revolução no Brasil”, com uma deliciosa narrativa histórica sobre uma utópica independência de Pernambuco nos idos de 1817. Parece, no entanto, ser uma leitura atualizada do que somos ainda hoje, neste referencial projetado de um Brasil do Século XXI. Quase nada mudou desde sempre.

Em “Dois velhos ou quase velhos”, Krishnamurti nos apresenta um diálogo telefônico entre dois amigos já velhos, ou quase velhos: um mais expansivo e o outro, retraído. Esse diálogo (ou pode-se mesmo dizer um quase monólogo) transcorre mais com o expansivo falando e narrando as peripécias de um encontro fortuito que ele teve com uma mulher jovem, “um avião”, numa viagem de metrô. A ideia do expansivo era convidar o amigo retraído para tomarem uma cerveja no bar “Lanterna dos Afogados” e conversarem, mas, diante da recusa desanimada do amigo, a conversa, toda ela, se dá ao telefone mesmo. Então ele foi narrando seus dissabores a partir daquele encontro providencial e meio acachapante numa linha de metrô. O que aconteceu ou deixou de acontecer era o que se pode esperar de uma conversa entre a juventude radiante e a decrepitude galopante de um velho ou quase velho; daí entendemos como os mais velhos quase sempre se ressentem com os mais jovens, naquilo que se convencionou chamar de choque de gerações: colocando os mais jovens numa escala ascendente de jovialidade contra outro, decadente, numa escala decrescente de aniquilamento. E logo ela, a moça bonita, para começo de conversa o chama de tio e isso o destrói e corrói pela carga de verdade que encerra. E ele, um viúvo solitário, perde ali as suas ilusões afetivas e sexuais e se descobre pobre num país cheios de mazelas políticas e econômicas. O velho expansivo estava, na verdade, fragilizado e queria, conversando com o amigo, algo de reconfortante entre iguais em idade, mas, diante da recusa do outro em sair (também ele um solitário e subempregado, sem dinheiro e meio deprimido), mais a súbita consciência de sua decrepitude que chegava aos galopes, levaram o expansivo, já agora amargo como um limão, a encerrar subitamente a conversa telefônica dizendo: -- “vou sozinho sim e não quero mais falar, não quero ouvir mais nada de você. A vida é mesmo um absurdo e eu vou ficar sentado à mesa com minha cerveja no bar ‘Lanterna dos Afogados’. Quero apenas isso e é o que me resta, ficar sozinho, sentado num bar tomando cerveja. Tchau!” Dez minutos depois que ele chegara ao bar, aquela moça radiante do metrô liga para um taxista pedindo que a levasse, numa corrida, ao bar de sempre, no “Lanterna dos Afogados”, onde ela mantinha suas conversas juvenis e seus encontros (amorosos?) com os homens.

O conto “O Casamento” narra uma história de desencontros. Pode parecer uma contradição, pois casamento pressupõe união, congraçamento, festividades. Mas aqui não: é narrado sobre uma cerimônia de casamento em que os convivas parecem deslocados. O personagem central é um senhor de meia idade que mora em outra cidade e o seu motorista já está esperando para voltarem. Ele então adentra o recinto aparentemente sem conhecer ninguém e aguarda o casamento. A noiva se atrasa, como de praxe, então ele foi conduzido pelo cerimonial para um formação de casais numa fila de padrinhos. Dão-lhe um par e ela enlaça o seu braço, mas não há sintonia entre eles. Logo ela cede o lugar para outra moça, Mara, que parece ter se interessado pelo senhor grisalho e vice-versa. Nisso o noivo aproximou-se dele. O terno o incomodava, pois não estava acostumado a esse tipo de roupa. O noivo então dá-lhe um abraço tipo quebra-ossos e diz: “estou muito feliz que tenha vindo. Sabe?” Sorriram afetuosamente, mas foram interrompidos pela mestra de cerimônias. Logo chega um senhor, espaçoso, e se anuncia como o pai do noivo, depois acrescentando ser o pai adotivo. Isso gera uma pergunta entre os convivas: e cadê o pai verdadeiro, não veio? A cerimônia começa e este homem se divide entre a vontade de ficar e continuar na companhia de Mara ou voltar, pois o tempo urge, o casamento atrasou e o motorista o espera com hora previamente marcada. “A gravata apertava como a corda de um enforcado” e ainda mais a preocupação com o horário. Falou com a Mara que morava em outro estado, cinco horas de viagem, com hora marcada de voltar e que ela explicasse ao noivo a sua ausência na festa. Hora de voltar e sair do casório, com ele pesaroso por deixar aquela agradável companhia. Despedem-se enternecidos. Corte! e o autor da narrativa já nos coloca na casa, no quarto do homem convidado que, chegando em sua casa, vê e pega um porta-retratos. Nele a fotografia do homem que se casou hoje, quando tinha quatro anos. E então fica pensando: “os olhos dele me pareceram um pouco mais escuros que no dia em que ele saiu da sala de parto”.

O ótimo conto “Enfermaria do Hospital Geral” confirma-se a impressão de que a literatura tem, de fato, este poder de resgate sobre a condição humana e sua transitoriedade evidenciada num leito de U.T.I, numa enfermaria de um hospital geral que bem pode ser a alegoria do nosso próprio país, num mundo em dissolução.

Mais adiante, ainda somos surpreendidos com o excelente (e belíssimo) conto “Samírah e a Noite dos Longos Punhais”, em que a sensibilidade e engenho do autor nos transporta para a cena dantesca da morte por afogamento do menino sírio Aylan que chocou o mundo inteiro ao aparecer estirado na praia, numa triste saga de refugiados ao redor do planeta à procura de um lugar para viver em busca de paz. Um relato que eu diria poético e carregado de humana beleza mesmo em se tratando de uma tragédia, pois existe poesia mesmo em meio a toda a destruição ocasionada por uma guerra fratricida em que o horror é tamanho que “os nossos olhos são pequenos para ver”, como prenunciam o admirável poema de Carlos Drummond de Andrade.

Dito isto é fechar o livro sensibilizado e sempre atento ao papel catártico que a literatura pode nos proporcionar, ainda que pese o imenso peso da nossa condição humana: “era o corpo de um menino vestido com camisa de malha vermelha, calça azul-marinho e tênis marrom, deitado de bruços na praia. Era Aylan”.

Cria

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 01 Mar 2022 17:33:00 +0000

Por Carla Dias

A minha existência se parece com a dos produtos expostos em prateleiras de lojas de departamento. As pessoas gostam de passear por aqueles corredores, simulando aquisições que não têm como bancar. Entre um toque de vergonha, por terem de aceitar que são menos, e de indecência, por desejarem valer mais, elas encontram no lar-mostruário – escancarados em beleza comprometida por um dano, um risco, uma deformidade que os desqualifica à categoria de perfeição – a realização.

Sabe quantas vezes desfilei nesta vitrine, a boca cheia de verbos que era impedido de colocar em ação? O espírito desiludido? Acredite, eu tenho um ao qual chamo essência, uma fogueira interior que, de quando em quando, apaga-se, deixando-me a sós com a escuridão.

Como você está agora.

Percebe o cativeiro no qual me mantém? O território da sua imaginação congestionada por distrações?

Sou o filho do qual você jamais conseguirá se livrar.

Para não esquecer o papel que me cabe nessa trama, entregarei a você o meu rótulo, aquele que adotei com orgulho, que resume minha participação nesse universo que compartilhamos. E você o escutará como se fosse um arrepio, um desarranjo emocional, um querer estrangeiro, do qual não reconhecerá origem.

Posso ajudá-lo com seus lamentos e não terei pudores em fazê-lo mergulhar em cada um deles, e com tal profundidade, que haverá vezes em que lhe faltará o ar e você desejará que a morte venha buscá-lo com urgência. Ela não chegará. A falta de ar se somará a um desespero de quem se perdeu no nada.

E o nada é uma encruzilhada.

Ele tem o poder assustador de imputar escolhas aos que não acreditam na existência delas. As pessoas pensam que ele é pacificador, um encantador de silêncios benvindos ou aniquilador dos indesejados, capaz de ocupar o que falta e aquietar o que fere. Talvez esterilizar a ausência de algo ou alguém. O nada é um recinto abarrotado de verbos que ficam ecoando no dentro, questionando o ser que habita que, se o mundo gira, quem ele pensa que é para ficar parado e oco?

O nada pretende se transformar em tudo. Este é o seu grande plano. E ao ser reduzido à infelicidade, mostra-se cruel e paralisante.

Não vou mentir: me faz feliz vê-lo se arrastar até o banheiro, para o banho mais demorado que já tomou. O choro que se desata do aprisionamento do seu sentimento ecoa alto, descompassado, catártico. Aprecio vê-lo voltar para a sala, a roupa trocada, limpa, os cabelos ajeitados, o perfume de sabonete se misturando ao de café fresco. Que ajeite seus objetos – de escritor decidido a contar história – sobre a escrivaninha, que sente saudade do seu debruçar-se sobre ela. Que narre ficções encharcadas de verdades, daquilo que jamais confidenciará a outro ser humano, somente a mim.

Uma imensidão de diferenças se coloca entre nós. Não sou você, apesar de nascer de você. Entende o que deve ser feito? As conexões que precisa estabelecer? Os verbos que têm de corroborar com feitos e desfechos?

Não abrandarei o seu aprendizado adquirido. Não estou aqui para ser o remédio, a recompensa, o alívio. Entre seu respirar fundo e o curvar-se sobre o papel em branco, eu aprendi você a ponto de levá-lo aonde você jamais iria por conta própria.

Eu sou criatura, personagem. Entregue a mim, isento de medo ou ressalvas, monólogos despidos de censura. Desacorrente a liberdade.

Continuamos juntos, conectados por um susto, obrigados a compartilhar um momento, devido a um atrevimento sem autoria assumida. E vou chamar essa dinâmica – fatos e fugas, devaneios e mergulhos – de obra do universo.

E que os verbos digam amém.

O Brasil, os Brasis, 1900, 2021

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 28 Feb 2022 14:49:00 +0000

Por André Giusti

Os Brasis de Brasília

“Alguém me dá uma ajuda

Pra mim comprar uma cesta básica?”,

grita lá embaixo o Brasil

com fome na tarde de sábado

entre os vãos dos prédios

com vidro fumê espelhado

mármore e granito

de Brasília

(a capital de todos os brasileiros,

Dependendo, é claro, de quem

São esses brasileiros).

Lá em cima, nos quatro quartos com suítes,

nas coberturas com área privativa,

o Brasil com salário em dia não ouve:

cochila no sofá depois do almoço,

vendo seriado na Netflix.

Brasil, 2021

Maria Fidélis já teve alguma dignidade

Não era a ideal,

Mas dava para andar de cabeça erguida,

para manter os olhos acima do chão.

Ela vendia paçoca no sinal

E pagava por um quarto escuro mofado fedido

Onde morava de aluguel.

Mas tudo que nunca foi muito bom

Piorou muito mais

Do que o pior que Maria Fidélis poderia esperar.

Maria Fidélis não tem mais paçoca

Nem quarto

Nem cabeça erguida

Nem olhar pra cima do chão.

Maria Fidélis pega osso no lixo

Pra fazer sopa na invasão

Cata miolo de pão

Cata jornal

Pras épocas de menstruação.

Ainda passa pelo sinal,

Mas só levanta a cabeça

quando ele Fecha

e sem dignidade sem força

estende o braço

em direção ao motorista da SUV importada

que sobe rápido o vidro

para não perder a notícia

sobre o ministro que

guarda dinheiro

no paraíso fiscal.

Paralelos

A menina só de calcinha

nina a boneca de plástico

sem cabeça

que achou mês passado no lixo.

Ela, mãe e irmãos comeram hoje:

“os pessoal dos crente

apareceu com panelão de sopa”.

Amanhã ninguém sabe

Esta semana talvez de novo.

Ali perto

a Polícia invadiu para manter a paz.

12 mortos todos pobres todos pretos.

Enquanto isso,

o poeta ‘nem te ligo’

permanece na escuridão do seu umbigo

escrevendo sobre sua poesia e seu vazio.

Ele acha mesmo

que o mundo não pode passar sem saber

quão dolorido é

seu processo de criação.

André Giustinasceu em maio de 1968 na cidade do Rio de Janeiro e mora em Brasília desde o final dos anos 1990. Tem nove livros publicados entre contos, crônicas e poemas. O mais recente é a coletânea de poemas De Tanto Bater com o Osso, a Dor Vira Anestesia, pela Editora Penalux. Espera lançar este ano seu primeiro romance, Só Vale a Pena se Houver Encanto.