Mis escritos...

2013-01-30T03:50:00.001+01:00

“LOS ANCIANOS, QUE SE DEN PRISA EN MORIR”

En el pretérito, el hombre, ser temporal, efímero, siempre se ha trastornado por dejar evidencias de sus travesías por la vida, memorias de su derrotero. En las antiguas civilizaciones los hombres trazaron en cuevas lejanas, figuras plásticas, representaciones gráficas. Entre nosotros, aun persisten conservamos esas huellas con la esperanza de que el paso del tiempo no lo destruya.

Actualmente (cuando las redes sociales, los medios de comunicación, llámense, escritos, radiales, televisivos, que contribuyen a la sordera colectiva) no faltaran, ni faltan, dizque líderes mundiales y desconocidos feligreses que se aventurarán y se aventuran a comentar y escribir algo en cualquier medio y lugar; palabras viscerales como evidencia de que existen, y que se irán irremediablemente.

Tal es el caso del desatinado millonario de 72 años, Taro Aso, Ministro de finanzas de Japón (país con gran porcentaje de su población envejecida) ante la crisis de la seguridad social, pide “a los ancianos que se den prisa en morir para evitar un gasto innecesario para el país”.

Ante irracional comentario, creo que en el mundo habemos muchas personas sin importar la edad, genero, credo, y latitud, en esa lucha diaria por vivir.

Lamentablemente nada es perfecto, mientras existan hombres como Taro Aso, latirá una recóndita aspiración de duración ineludible, una profunda codicia de perennidad personal.

Arturo Ruiz-Sánchez

2013-01-09T02:42:00.000+01:00

En la natividad y los reyes magos

Recuerdo las vivencias de mi infancia y emergen tiempos felices, otros más tristes.

Coexistíamos once personas, éramos una familia numerosa. Evoco aquella casa que cambiaba de color según la disponibilidad de la “libra”, (el billete más trascendente de ese tiempo) desde el blanco, verde, celeste hasta un azul intenso, era de tres plantas, edificada por papá con considerable esfuerzo a través de los años, los ocho dormitorios y cinco lavabos (baños) repartidos en toda “la residencia Mideros”, levantados para evitar las continuas disputas que generábamos cada vez que buscábamos “privacidad” o que coincidíamos en bañarnos al mismo tiempo.

Después de algunos años cuando volví a ver nuestra vivienda, esta, lucía como antaño.

Rememoro aquella escalera que conducía a la segunda planta, nacía entre el comedor y el salón, reformada en varias ocasiones con delgadas gradas, barandilla de listón matizada de castaño oscuro, puertas de madera pintadas color caoba ya desgastadas por el uso continuo, los marcos de las ventanas de fierro de color rojizo, sencillo, sin suntuosidades. El salón adornado con el televisor marca Imaco de cuatro patas, pesado y grande, que no solo entretenía al clan, también era diariamente la manzana de la discordia por la variedad de gustos al momento de elegir tal o cual serie.

La radiola de pino Philips, los discos de carbón de 45 y 33 revoluciones por minuto, se utilizaban los días festivos para las celebraciones de cumpleaños, fiesta de la independencia, de fin de año, también para que mis hermanas demostraran su talento en el baile, aprendían los bailoteos que veían en la tele en blanco, y negro.

En ese espacio nos encerrábamos, mis hermanas para imitar a los grandes del cine, de la farándula mundial, dar vida a las “Chicas del Can”, nosotros para remedar las acciones de las películas del oeste. Asimismo había un sofá de tres cuerpos que algunas veces se destinaba para dormir, dos sillones unipersonales y una pequeña consola de centro.

En el refectorio resplandecía una mesa de cedro con sus respectivas sillas, dos aparadores de habano, una repisa que fungía de bar que en realidad se aprovechaba para ubicar el aparato telefónico, todos estos muebles de color caoba, tantas veces restauradas y teñidas del mismo tono para simular que eran recién estrenados.

En nuestra cocina había un referente: un armario colgante, una alacena que los primeros días del mes se encontraba repleta de alimentos, a medida que sucedían las semanas dejaba sentir las carencias, víveres que eran abastecidos por el camión verde del bazar central militar, además constaba una estufa de cuatro hornillas marca Cuba, primero funcionaba a kerosene, luego se cambió a gas propano, la refrigeradora Coldex de 14’, en ocasiones repletas de adoquines (ice pop) de frutas que endulzaban los veranos. El lavatorio de aluminio, en los costados reposteros de mayólicas para depositar las ollas y sartenes que nuestra madre custodiaba con esmero, una pequeña mesa y asientos de madero.

Esta parte, era el santuario de mamá, lugar donde preparaba nuestros sabrosos guisos, en ocasiones haciendo malabares (estirando el alicaído presupuesto) por la cantidad de comensales, mis hermanos y yo con el apetito de tigres hambrientos, otras veces tratando de agradar a mis hermanas, cada quien, exquisita en sus gustos culinarios. Ella aun se daba tiempo para ayudarnos con las tareas, corregir, practicar las lecturas, auxiliarnos con los trabajos manuales de la escuela.

Siguiente a la cocina cruzando la puerta, estaba el cuarto de lavandería, contaba con un gran lavadero de granito, una máquina lavadora-secadora marca Inresa y un tendal de alambres recubierto de plástico y muchos ganchos de corcho.

Los cuartos de baño (lavabo) distribuido en los tres pisos, todos pintados de celeste, relucido por la luz natural que se filtraba por la claraboya medianera con la residencia del vecino.

El pequeño lavamanos de losa en el lado izquierdo, el retrete a lado derecho con la tapa quebrada en un extremo, resultado anónimo de algún juego infantil que permaneció en secreto para siempre, hacia el fondo, la bañera, sin grifo, únicamente un plato de ducha de aluminio medio oxidado, en verano era una delicia recibir el agua fresca en el cuerpo desnudo, en invierno, una odisea bañarse ya que no teníamos terma eléctrica, nos habíamos acostumbrados a un baño gélido, en algunas ocasiones calentábamos el liquido en la estufa para no sentir los rigores del agua helada. Con el transcurso de los años las mayólicas de las paredes y losetas de la bañera se quebraron dejando ver fondos oscuros.

La siguiente puerta de la cocina atravesaba un corto pasadizo que te transportaba al huerto donde mamá tenía su jardín, fiel testigo de nuestros juegos con la pelota y que la viejita odiaba porque los pelotazos marchitaban la variedad de flores de su multicolor edén. Por esa zona accedías a una ventana rectangular que daba al comedor, desde allí observabas lo que ocurría en el salón. Por ese ventanal descubrí quien era Papá Noel, quienes eran los reyes magos, tenía ocho años y mis hermanos eran más pequeños, mis padres hacían tanto ruido para colocar los regalos que era imposible pensar en la existencia de esos personajes míticos.

A propósito de esta reminiscencia, recordé una anécdota que me trasladó cuando yo tenía ocho años y mis hermanos eran muy pequeños, en esos días gozaba ver en el salón el arbolito navideño lleno de regalos antes de que lo abriéramos, esa noche apenas dormí, mi curiosidad contribuía a no pegar los ojos y observar en qué momento depositaban los presentes, despuntó y me levanté pronto.

A esa edad ya sabía que mis padres eran los encomendados de hacer realidad nuestros sueños, hacían lo que podían, ellos no tenían mucho dinero pero disfrutábamos de todo lo que nos obsequiaban. Ese año no recuerdo lo que pedí, pero no fue relevante, era feliz con cualquier regalo. Me trajeron una espada de plástico duro color acero y mango negro, como los que usaba Robin Hood (Robín de los bosques), los tres mosqueteros, o quizá, El Zorro, florete que desde luego me gustó mucho, era un agasajo con el que soñé a los ocho años. La dificultad llegó cuando uno de mis hermanos lo vio, se le metió en la cabeza que empezó a hipar, luego a sollozar, luego en llanto a “moco tendido”. Estaba inconsolable, no dejaba de llorar, no le reanimaba los juguetes que le llegaron, ni que yo le dijera que jugaríamos juntos, era irrealizable hacerle entrar en juicio.

Al final mi padre me dijo:

-“Mira hijo dale la espada a tu hermanito, yo iré a ver si encuentro a los tres reyes Magos, como van a camello no deben ir muy rápido, y les preguntaré si les queda una espada sin importar el color o tal vez el tamaño”-

Me quedé pensativo en lo que había dicho mi padre. Me preguntaba cómo va a encontrar a los reyes si ellos no existían, eran solo un mito. Le di la espada a mi hermano y estuve apenado. Mi padre salió y después de un par de horas regresó. Entró muy contento, con un regalo entre sus manos, mis ojos se dilataron, indudablemente que me quedé con la boca abierta, turbado.

- “Hijo después de mucho caminar encontré a los Reyes, a Melchor todavía le quedaba una espada, me la ha dado porque dice que te has portado muy bien y que percibió tu generosidad.” -

¿Cómo era posible? El día era festivo, las tiendas permanecían cerradas, era imposible que hubiese ido a comprar. No disfruté de mi juguete ni de los juegos, solo intentaba encontrar una explicación coherente a ese milagro. Como solo era un niño, la inocencia infantil me devolvió la idea que debería creer en Papá Noel y en los reyes magos.

Durante un tiempo no pregunté nada sobre aquel suceso, inconscientemente disfrutaba pensar que aun existían el viejito barbón y los Reyes, esa magia que envuelve las fiestas de fin de año.

Tiempo después aun sentía una gran curiosidad y un día cualquiera pregunté a mamá lo que en realidad había pasado, ella se echo a reír,

- ¿Aun recuerdas? – Me dijo.

Me explicó que mi padre fue a un mercadillo de una ciudad contigua a la nuestra que solía atender todos los días del año, recorrió todas las jugueterías hasta encontrar la espada. Aquella vez mi padre se convirtió en un Rey muy especial y desde entonces creo en él por siempre…

Arturo Ruiz-Sánchez/PEDAZOS DE TIEMPO

RAFICO

2012-07-03T05:29:00.001+02:00

El astro peregrino se dejaba sentir con fuerza y sus rayos deslizándose sobre el lomo del río, llegaban a mis piernas cruzadas sobre la arena, calentando apenas mi cuerpo en actitud de oración. Mis manos sumergidas en el agua templada aún estaban abiertas, como si yo pudiera rescatar la vida de Rafael, más conocido como "Rafico", quien quedó atrapado en un banco de arena.

Allá, en la profundidad del río, los remolinos se ocultaban, se vigorizaban, después de una noche de tempestad, se enroscaban sobre sí mismos, como serpientes en acecho de una presa segura.

Yo caí en ellas, quedé paralizado, pero un salvavidas, me arrancó a tiempo de su cueva sin aire, sin embargo la mano de Rafico, se soltó de la mía, desapareció sin lucha, y me dejó aquel saludo que mi amigo repetía después de cualquier problema: "No te preocupes, estoy bien"

Una vez que estuve afuera de la trampa mortal, recuerdo que tirado en la orilla, boca abajo, con la cabeza de costado, vomitaba entre los pies de los curiosos y solo quería dormir. Sin embargo, me recuperé y al atardecer, volví al lugar con los amigos, para observar la operación de búsqueda del cuerpo de Rafico, porque todos sabíamos que solo eso nos devolvería aquellas aguas.

Pasadas las casi diez horas y como aún no aparecía, en las canoas nos adentramos un poco en el rio, con la esperanza de verlo flotar y traerlo a la orilla. Pero todo fue inútil, nos dijeron que Rafico había sido arrastrado por la corriente quien sabe donde... Solo nos quedaba esperar.

Mientras tanto, algunos rezaban, otros lloraban y los demás conversábamos de lo sucedido, tratando de entender.

- ¡Que horrible! Aún no puedo creer que se ahogó.-Decía uno de los chicos.

¿Por qué no nos avisaste del partido de fútbol? Eres el más grande, siempre estábamos juntos; alguno de nosotros hubiera ido por ayuda.

-Si, -respondi- Ahora me doy cuenta de eso, pero el flaco no quería que se supiera que, otra vez su madre lo dejaría el fin de semana sin salidas y fui a su casa para acompañarlo un rato. Después decidimos jugar a la pelota, pensábamos que ella, no se daría cuenta de nuestra ausencia, a esa hora temprana de la mañana y nos escapamos. ¡Ojalá me hubiera negado a ir a la canchita del caserío de Pevas!

-Apuesto que el culpable fue la libreta de calificaciones de mierda, cada vez que se la entregaba, su madre se enfurecía, y como castigo le ordenaba permanecer encerrado en su habitación- agregaba otro chico.

-Ella no entendía, que mientras nosotros estudiábamos un poco, su hijo "dale que dale" con cuanto trabajo se le presentaba- se escuchaba decir.

-Tengo que ayudar en casa -planteaba él-, el presupuesto familiar no alcanza y comer es lo primero.

-¡ah! pero además, tenía que llevar buenas notas- acotaba otra voz.

Parecíamos gente adulta, hablábamos sin gritar y sin hacer aspavientos. Nos sentíamos muy tristes y envueltos en la fatiga de una noche que se auguraba, como muy larga.

Nadie se atrevía a romper aquella falange que nuestros cuerpos dibujaban en la orilla del gran rio mar, para despedir al amigo. Nos consolaba la idea, de que Rafico había pasado "a mejor vida".

De pronto, las cabezas giraron asustadas, al ver una sombra descalza, que provenía del montón de arena a flor de agua, su mirada seca parecía empujar sus pies, hacia el líquido salado, su pelo encanecido, desafiaba al viento que descubría sus facciones y la mueca de su boca enmudecida.

Era la madre de Rafico, su mano derecha, abrazaba su vientre como a un bebe, y la izquierda extendida, amenazaba al río.

Después se metió al río, siempre observando cualquier movimiento del agua por pequeño que fuera; su vestido largo y oscuro se pegaba a las piernas, a su pecho, mientras los remolinos la azotaban; se detuvo muy cerca de nosortros, rechazó cualquier abrazo y no lloró; quedó inmóvil como si fuera parte de las rocas, que le ofrecían respaldo.

A lo lejos, los últimos rayos del sol, empujaron la lancha de la Guardia Naval hacia nosotros, hasta hacernos poner de pie, llenos de expectativas. Entonces, un desesperado grito flotó en el ambiente:

-¿Por qué me hiciste esto hijo?

La embarcación, fue alcanzada por dos marineros, con una camilla en la que trajeron los restos del flaco, hasta la orilla. Su madre se arrojó sobre el cuerpo, besando aquella cosa deforme, maloliente que los buceadores, encontraron río adentro.

Pasados algunos minutos, ella encabezó el cortejo, caminó un trecho paralelo a la orilla, se dirigió hacia la rambla, y al fin en la calle, la boca trasera de la ambulancia se los tragó a los dos: madre e hijo.

Atrás quedaban solo los comentarios: "Pobre mujer" Lo criaba sola y con tantos sacrificios.

- El chico era bueno y trabajador.

A pesar de que pasaron algunas semanas y mi madre me decía: "El tiempo lo cura todo", yo sentía que Rafico, aún me acompañaba; en la mañana, camino al colegio, frenaba a veces mi bicicleta frente a su casa para despertarlo una vez más. Sin embargo, las ventanas siempre estaban cerradas, como si la vieja no viviera más allí; las hormigas avanzaban por las veredas, se metían en los huecos de la pared, y hasta el perro, que siempre correteaba juguetón detrás de la pelota, permanecía inmóvil, echado en la entrada de la puerta principal, con las patas estiradas y las orejas caídas.

Contaban los vecinos que cada tantos días, una mujer joven, entraba a la casa con bolsas del mercado llenas de alimento, al poco rato volvía a salir sola. Se comentaba que esa madre de "nadie" había muerto de dolor.

Una mañana como tantas, yo pedaleaba sin apuro, para llegar tarde a clases y sentarme en el fondo del aula, donde el profesor no me interrogara tanto, o al menos asi me parecía; bueno en realidad nunca me gustó estudiar, por algo no lograba buenos resultados, aunque Rafico, que era más pequeño, me ayudaba con las matemáticas... eso si, me gustaba escribir historias. En fin, en una de esas ocasiones, al pasar por la casa abandonada, una voz sin tiempo me llamó claramente:

-"Muchacho, ven llévale este trozo de pan a mi hijo, pues él siempre tiene mucha hambre a la hora de salida del colegio".-

Casi no la reconocí, hasta que se acercó al portón de la casa; llevaba un delantal floreado, su cabello estaba atado con un pañuelo amarillo y calzaba aquellas chancletas viejas y ruidosas que nos hacían reír mucho.

Solo afirmé con la cabeza y partí con la mayor velocidad que me dieron mis piernas...

Otro día, la vieja me dijo:

-"Muchacho -tal vez no recordaba mi nombre-, avísale que la penitencia terminó y que ya puede ir a clases en su bicicleta".

Los pedidos se sucedieron muchas veces: "Dile que no vuelva muy tarde", "que no olvide hacerle el jardin a los Gutiérrez", "que mañana hay que pagar la cuota de la bici", etc.

Yo asistía como una marioneta movida por el miedo que me provocaba tanta locura.

Cuando no soporté más, entonces, cambié el recorrido hacia el colegio, para evitar pasar por su barrio y ser visto por ella.

Muy poco a poco se fue alejando de mi, la presencia de Rafico, junto al sentimiento de culpa, y los amigos, me ayudaron a guardarla en los recuerdos. Ya no conversaba con él ni le pedía que me explicara los deberes, ni le preguntaba ¿por qué se había ido?

Todo volvía a ser como antes pero sin Rafico, ni la playa a la que no volví más.

SIGH AND SHADOWS

2012-02-23T23:38:00.000+01:00

I´m lost...

in the tremble of the trees

and I nourish

from the sap that bathes my body

its leaves wrap me

and I am a shadow...

and I am wind.

Now...

A strong light

closes my eyes,

A gentle wind it overflows my face

and its strength makes me slip

and I am a sigh...

Now...

I exist between paths and dreams,

habit

in strange loves

and I embrace myself

in the music´s harmony...

am I´m free.

LA SELVA PRIVADA

2011-11-22T06:14:00.003+01:00

Una noche, al no poder encontrar el sombrero que calmara su indignación, hizo arder la maleta, percatándose entonces, que su rostro desfigurado por la ira estaba reflejado en la brillante superficie de cuero. El crujir de las llamas y aquellas lenguas de fuego que se levantaron de pronto, convirtieron el caserón en escombros y...

Fragmento de "LA MALETA"
LA SELVA PRIVADA

Esther D.Morales Orozco 5-26-11

2011-11-21T04:17:00.000+01:00

Inés Del Castillo - ¡Que Hacer Con Este Amor! (Inmanencia de Las Cenizas)

2011-11-18T22:30:00.000+01:00

La Selva Privada

2011-11-17T20:21:00.000+01:00

LA SELVA PRIVADA

2011-11-16T02:20:00.006+01:00

De pronto, las cabezas giraron asustadas, al ver la sombra descalza que provenía del montón de arena a flor de agua, su mirada seca parecía empujar sus pies hacia el liquido salado, su pelo encanecido desafiaba al viento que descubría sus facciones y la mueca de su boca enmudecida.
Era la madre de Ráfico, su mano derecha, abrazaba su vientre como a un bebé, y la izquierda extendida, amenazaba el río.

Después se metió a el, siempre observando cualquier movimiento del agua por pequeño que fuera; su vestido largo y oscuro se pegaba a las piernas, a su pecho,
mientras los molinos la azotaban; se detuvo muy cerca de nosotros, rechazó cualquier abrazo y no lloró.

Fragmento de "RAFICO"
LA SELVA PRIVADA

Sueños de un inmigrante

2011-08-14T04:20:00.002+02:00

El hombre salía temprano.

La Palmita Café, lo esperaba

como todos los días.

Recorría el mismo camino

desde su casa, en Elizabeth Avenue.

Sentía casi con placer

el bailoteo en su espalda

de su mochila y sus recuerdos.

La nostalgia que asomaba de su bolsa

y una mano levantada

saludando a nadie.

Parecía la mano

del hijo que no tenía,

pero que hubiera podido tener.

Imaginaba siempre

que andarían unidos

espalda con espalda

y pensando con una sola cabeza.

Tal vez le llevaría con él a la huerta

y descubrirían juntos

los secretos ocultos bajo la hierba.

Escucharía una voz:

Papá, me gusta la fresca tierra

y las lombrices y los hongos y las piedras…

Allá en ese pequeño país

el hombre siente la soledad,

lleno de ecos infantiles.

Por eso,

la novel paternidad

sostiene firmemente la herramienta por el mango

y la ubica a la altura de la vista,

después lo dirige hacia la tierra

y pasa ratos alejándola y acercándola

a su memoria

para mirar debajo de la hojas

y buscar de ese hijo

que nunca lo dejaría solo.

Entonces la herramienta

recoge las hojas

y las esparce al viento.

Ninguna otra de sus herramientas

hacía labor tan sublime.

Solo su añoranza lo convertía en padre

y separaba su alma del trabajo

y le llevaba a volar libremente.

El futuro no importa,

los sueños…

quedarán suspendidos en el aire

hasta mañana.

Y el hombre…

usará su herramienta y la nostalgia

para encontrar…

a su hijo.

MARZO

2011-08-09T05:52:00.000+02:00

Marzo se deshizo del invierno
secando el ropero al sol,
lavando en el arroyo de los colores.
Tendió la ropa de sus días
sobre el hilo de tender
formado por el horizonte,
tendió primero la ropa blanca
de principio de mes.
Así tendió
las primeras gotas de rocío,
que convirtió en pequeños brotes tiernos.
Tendió las miradas
que regresan del frío
y tendió las incipientes florecillas.
Después sacudió las prendas más gruesas,
las que te acercan
al calor de los recuerdos
y para ellas, utilizó alfileres de trigo,
de vida y pasión...

Y así marzo
llegó a tender al día quince,
la ropa más delicada y suave,
la ropa de seda, de satén.
Y llamó a los pájaros
que se posaron pacientes
y aleteando secaron la colada
con brisa de amaneceres.

Después, en la segunda parte del mes,
utilizó los rayos del sol
para la ropa más oscura...
la del trabajo,
la ropa del sudor del campesino,
la de las manos ásperas
y el corazón inmenso.
Aquella que quería ir más lejos
por veredas abiertas en la mirada
de sus noches claras de luna.
Aquella que se quedó,
sin embargo, prendida de los surcos
regados de sudor y lágrimas.

Tendió por último
los pañuelos que llegan a abril.
Para entonces vivía de recuerdos
y se detuvo a pensar:
Si fuera más joven,
mi ropa más nueva,
llegaría con promesas
de tender en las nubes...
sobre el viento.
Abriría la voz inolvidable
de la primavera
sin promesas de flores
que duren un día.
Marzo terminó de tender,
sin ropa que secar,
sin mentiras,
sin metáforas eternas,
sin fronteras.
Y se despidió con la voz
de otro aguacero,
pero observó
antes de decir adiós
cómo los amantes
se hunden en el aroma
de la tierra mojada...
y les cobijó.

ARTURO RUIZ-SANCHEZ/POEMA/SUSPIROYSOMBRA

2011-04-20T01:34:00.000+02:00

Juan Diego Florez - La Flor de la Canela

2011-04-05T01:31:00.000+02:00

ONE LAST KISS

2011-03-23T03:28:00.000+01:00

Clear nights
of stars and full moon
and moments
of magnificent inspiration.
Evening seeds of tenderness
wet with morning dew.
Strength in the eyes transparent,
clean, serene ... without tears.
Eternal Spring in the senses
as moments of a sigh.

Now ...
Shake the memories of the time,
tanned the soul in a tight embrace
and see, see only
the clear blue sky
and thirsty ... thirsty for a last kiss.

SUSPIROS Y SOMBRAS

2011-02-17T05:48:00.001+01:00

Estoy perdido...
En el temblor de los árboles
y me nutro
de la savia que baña mi cuerpo.
Sus hojas me envuelven
y soy sombra...
y soy viento.

Ahora...
Una fuerte luz
cierra mis ojos,
Un viento suave
inunda mi rostro
y su fuerza me desliza
y soy suspiro...

Ahora...
Existo entre caminos y sueños,
habito
en amores desconocidos.
y me abrazo
a la armonía de la música...
y soy libre.

MANUSCRITO DESCUBIERTO DE LEONARDO DA VINCI EN NANTES

2010-12-08T20:20:00.002+01:00

Trata del vuelo de los pájaros y dormía en una biblioteca desde hace 137 años

AGENCIAS - París - 07/12/2010

Manuscrito atribuido al genial artista renacentista.- REUTERS

Un fragmento de un manuscrito sobre el vuelo de los pájaros que dormía en una biblioteca de Nantes, al oeste de Francia, desde hace casi siglo y medio se ha atribuido ahora a Leonardo da Vinci (1452-1519), según las conclusiones de un experto. Carlo Pedreti, especialista en el genio italiano, explica al diario local Presse Océan que "se trata de notas sobre el aire y el viento, en relación con un estudio sobre el vuelo de los pájaros" y que las escribió en torno a 1504.

Leonardo Da Vinci

A FONDO

Nacimiento:: 1452

Lugar:: Vinci

El texto, presentado ayer a los medios por el teniente de alcalde de Nantes, Jean-Marc Ayrault, forma parte de los fondos de la biblioteca Demy de Nantes desde finales del siglo XIX. Está escrito de derecha a izquierda, la marca de la escritura de espejo de Da Vinci, y fue uno de 5.000 documentos donados a la ciudad de Nantes en 1872 por el rico coleccionista Pierre-Antoine Labouchere. El documento, un trozo irregular de tela hecha a base de algodón de 10 por 20 centímetros, languideció en los archivos locales durante 137 años, hasta la semana pasada, cuando su verdadero valor saltó a la luz gracias a la pista aportada por un periodista de Presse Océan.

El reportero acababa de hacer un viaje a Milán y leyó una biografía del genio del Renacimiento, donde había una referencia al manuscrito. La directora de la biblioteca, Agnès Marcetteau, se mostró escéptica en un principio, entre otras cosas porque trabaja allí desde hace mas de 20 años y ningún investigador le había solicitado ese documento antes. Sin embargo, la búsqueda del manuscrito resultó fructífera dentro de la colección Labouchère, que no había sido analizada en su totalidad.

Marcetteau, convencida ahora, cuenta que el texto aún debe descifrase porque está escrito "en otras lenguas". Por ahora, el contenido del escrito, unas cuantas líneas garabateadas en tinta marrón en un trozo de papel amarillento, sigue siendo un misterio que deben resolver los expertos en este genial pintor, inventor y pensador del Renacimiento, que dibujó la enigmática sonrisa de la Mona Lisa y que en 1486, diseñó un aparato muy similar a los helicópteros de hoy en día. Da Vinci era zurdo y escribía con una muy personal ortografía en lombardo, un dialecto italiano.
La colección Labouchère está resultando una mina. En 2008, entre estos legajos se halló una partitura nunca antes vista de Wolfgang Amadeus Mozart.

LAMENTOS

2010-11-14T04:14:00.002+01:00

Recuerdo aquella noche, las casas y edificios adornados por las festividades de fin de año, tú y yo en el coche mientras atravesábamos Manhattan. Sin pronunciar palabras, únicamente la voz romántica de Charles Aznavour rompía el silencio. Su voz y nuestra respiración cada vez más entrecortada.

Calles y mas calles vestidas de noches: Canal St., Franklin St., Chambers St., Spring St., Charlton St… Los faros de los coches eran puntos de luz convertidos en líneas continuas, estelas de estrellas fugaces que apenas duraban un segundo. Me gustaría decir que te besé, que acaricié

tu mano o que te lancé miradas enamoradas, pero no hubo nada de eso. Me atrevería a decir que solo recuerdo el olor a ciudad extraña, el frío intenso y tu complicidad callada.

Íbamos a tomar una copa al barrio de la Pequeña Italia pero diste un giro brusco, repentino y cambiaste de dirección. Así fue como supe que nos dirigíamos a tu casa: en Steinway St.( Astoria), y mi corazón se aceleró sin control.

Llegamos hasta tu apartamento, angosto y desnudo como una balada triste, pusimos a juego nuestro deseo. Tus cabellos se convirtieron en el bosque de mis dedos. Diste un paso hacia delante, mi mano todavía acariciando tu cabeza y el suelo de madera antigua crujía, como quejándose. Tus ojos azules se posaron en los míos, percibí inquietud, tal vez temor. Bajé la mirada y tú seguías mirándome sin decir nada.

Segundos eternos y ese beso, que nunca llegaba.

Volví a acercarme a ti y esta vez, te alejaste. Un remolino en tu pelo delataba mi caricia apresurada, diste la vuelta y tus piernas que quizá el miedo había dejado blandas, te hicieron tropezar. El suelo volvió a quejarse pero esta vez como aliviado. Te perdiste en la oscuridad y un portazo brusco me dijo que no te siguiera.

Me sentía perdido, yo solo en el centro del salón vacío. Abrí la boca, pero mi voz se colaba a través de mi garganta. Busqué refugio y las paredes desnudas giraron a mí alrededor sin dejarse tocar. Un sillón sucio y desvencijado me acarició tímidamente, como queriendo darme cobijo. Me hundí en él y esperé.

Cuando finalmente conseguí pronunciar tu nombre, el ruido desafiante de la cadena del retrete sugirió que, tal vez todo había terminado. Un minuto, dos y apareciste entre tinieblas de gélida indiferencia. De nuevo te enfrentaste a mí, con el cabello todavía revuelto y la mirada cobarde. En tus manos, mi maletín, invitándome a salir. Había algo en tus ojos que decía “escápate”. Estabas llorando, pero seguías escondida tras tu silencio. El suelo parecía moverse, como arenas ondulantes, pidiéndome también que me fuera.

Bajé corriendo la escalera. Tan solo me detuve delante de tu buzón para leer tu nombre: Andorra, escrito con letras gruesas, reprimí un suspiro triste y me arrojé de nuevo a la noche fría.

Tenía el corazón helado, me imaginé que esa noche ya nadie fundiría la escarcha con su aliento enamorado. Estaba nevando y las calles blancas habían borrado las huellas de las viejas promesas. Los sueños que eran dulces se habían vuelto amargos.

Una vez en casa, abracé el vacío. No estabas, solo sentí el aire frío. Un vapor estéril que se escapaba de entre mis dedos.

Me revolví entre sábanas y tan solo mis recuerdos me dieron calor…

Unos años más tarde, volví a verte, pero esta vez en la pantalla de televisión.

Andorra, la bella bailaora, natural de Andorra la Vella, era, en realidad, una asesina en serie. Sus víctimas: hombres extranjeros sin parientes ni amigos en New York. Después de amarlos, los mataba y quemaba, escondiendo sus cenizas bajo el viejo suelo de madera y sus lamentos.

PEDAZOS DE TIEMPO/Arturo Ruiz-Sánchez

CHARLES AZNAVOUR - LA BOHEMIA (Espanol)

2010-11-14T04:12:00.000+01:00

¿Cómo leer las etiquetas de las botellas de vino?

2010-11-10T01:43:00.003+01:00

Así como es importante saber qué significa lo que indican las etiquetas de los alimentos, también hay que saber que nos dicen de los vinos que compramos.

El término “vino de mesa” no significa lo mismo en Estados Unidos que en Europa. En el país norteamericano se les llama así a aquellos que no son ni espumosos ni generosos, y no es una definición de calidad como lo es en el Viejo Continente.
Si en la etiqueta vemos las siglas AVA, esto nos indica que el vino proviene de áreas vitícolas americanas, como, por ejemplo, Napa.
Otro dato importante es el año. El que aparece en la etiqueta indica cuándo se vendimiaron las uvas. Ojo: El hecho que aparezca o no el año no tiene relación con la calidad del vino. Pero la Comisión Europea (CE) prohibe a los vinos de mesa poner el año en la etiqueta.

Hay que tener cuidado con la palabra “reserva”, ya que salvo en unos pocos países como España e Italia tienen algún significado. Hay etiquetas en las que aparece, pero no significa nada. Es una estrategia de márketing, porque nos puede sonar a que el vino es de más calidad. ¡No se confundan!

El término “viñas viejas” o “vielles vignes” tampoco significa nada, pero se le pone por la misma razón: márketing.
La palabra “superior” también nos puede confundir ya que suena a que el vino es superior en calidad y, la verdad, es que en lo único que es superior es en alcohol. Y más grado alcohólico no implica más calidad.

La Enoteca. www.cristinavallarino.com

JORNALEROS.COM - RAFA

2010-11-04T03:46:00.000+01:00

Rafa es un falso taxista, en realidad es un jornalero del volante, cuando las circunstancias lo permiten, se levanta muy temprano para esperar a sus "afortunados clientes". Los años y los golpes de la vida lo han transformado. Hoy por hoy es cuasi honesto. Ha pasado gran parte de su estadía en este país de contradicciones, trabajando como conductor de taxi sin mayores sobresaltos. Todos los días carga unas cuantas libras de historias que lleva consigo para entregarlas antes de media noche en medio de ese lenguaje embrollado de barrio. Lo sabe casi todo en el arte de la "escapatoria social" que significa manejar un auto con más independencia que su vida misma. Tiene tres hijos (aunque uno es “entenado”, como él dice).

Desde que tenía catorce años en su natal Santiago de Macorís “donde los menores no trabajan en una moto por necesidad, si no por prestigio social”; conoce casi todo de: sistema de arrastre, bujías, válvulas, alternadores y todo lo que el “Junker” le puede proporcionar. Cada vez que le roban alguna pieza o que su economía no le permita, acudirá a Newark, donde hallará las piezas que necesita. A veces se entrega al “desorden” cuando el día no ha sido suficientemente bueno para solventar una escapadita de domingo por la noche hacia las calles oscuras de la ciudad.

Rafa a pesar del tiempo aún no sabe los alcances del reglamento de tránsito de este estado, pero igual participa cuando puede movilizando a distraídos pasajeros por la Elizabeth Ave. El no tiene Medallón (permiso para circular como transporte público) ni licencia para tal fin, pero "eso" para él no es relevante.

Cuando bebe algunas latas de cerveza se siente con la misma autoridad que el policía. Piensa que a los oficiales los puede coimear (sobornar) por no tener su medallón. Conduce por las calles ganándole pasajeros al bus de la línea veinticuatro "A" y se ríe del miedo de las señoras que lo observan cuando es pillado en situación de piratería, en realidad no lo miran a él, si al grupo que lo señala como infractor, pero él actúa como si las circunstancias no le importaran y arremete con el auto cada espacio que le sirve para huir, golpeando y molestando la tranquilidad y seguridad de sus asustados pasajeros.

A pesar de todo es feliz por un momento. Por la noche cuando hay juego de béisbol siempre termina escuchando merengue, bachata y disfruta de los tres cuartos de alcohol químico que lleva en sus venas. Luego se queda dormido por un momento hasta despertar casi de madrugada, a esas horas suele darse una vuelta con su auto color amarillo con las ventanillas abiertas haciendo volar el cabello de alguna vecina que se atreve a subir al coche, lo hace a toda velocidad como si se tratase de Michael Schumacher de las Atenas de Elizabeth al que solo le quedan cinco dólares para el combustible del día, el cual habrá transformado la alegría del paso, para convertirlo en trabajo.

Rafa es mi vecino, uno de la media docena que existen por el “barrio”, debe ser el más tranquilo porque al menos vuelve alguna noche al apartamento y atiende con mucha diligencia el desayuno popular al cual ha incluido a su familia por supuesto; hasta hace a veces de feligrés ocasional en la parroquia los domingos, obviamente en horario para los latinos. También ha tenido que dormir en el asiento trasero durante casi dos meses porque no reunió la cantidad de dólares para la renta.

Dicen los vecinos que es un buen padre ya que le ven paseando y cargando "cuando esta sobrio" a su última hija, una pequeña tan delgada que pareciera que pudiera quebrarse, señal inequivoca de lo pesado que puede ser conducir el auto en tiempos de crisis y donde todo mundo hace lo que puede para existir y siguiera atender alguna necesidad de los vástagos.

No es viejo, tendrá unos cuarenta y cinco años, pero lo confunden con el abuelo de su pequeña, se ríe, porque si algo sabe hacer Rafa, es reírse con ganas de todo lo que le sucede en la vida aunque contradictoriamente aumente sus arrugas. "Eso" no le interesa porque sabe que no estará dentro de poco para no cargar el peso que significa no saber que le depara cada día.

Creo que me mira con respeto porque cree que soy periodista, de repente es miedo o vergüenza de tener un vecino: “chismoso" como él y su mujer con “ternura”, me llaman.

A veces… ellos quieren que les “cuente la última”, solo lo hago para que piensen que soy el alzado que empieza a llegar al barrio. Hablo y hablo sabiendo que no todo llegará a convencerlos, a veces exagero para picarlos pero no encuentro una respuesta que nos lleve a otro tema. La crisis es sin duda un tema de su especialidad, amén de otras contrariedades, "eso" significa que se van a involucrar un poco más en cualquier problema y "eso" será motivo para protestar. Por "eso", estas últimas elecciones del miercoles 03 de noviembre para elegir senadores y gobernador del estado de New Jersey no ha sido la excepción.

-Rafa, vas a ir directo a la cárcel si manejas ebrio y te accidentas- le digo,

-yo no-, dice

-porque nunca manejo borracho, podré ser borracho, pero en mi casa o con mis amigos- dice.

-Pero si no tienes tu licencia de conducir para servicio público te van a quitar el auto y lo van a internar- le digo, para hacerlo entrar en razón.

-No, no creo, porque mis papeles están en regla y hasta certificado de certificación tengo-.

-!Ah!, ya sé rafa, pero si haces la ruta de la Elizabeth Ave. te van a multar con mil dólares- sentencio.

-No pasa nada primo- replica.

-Tengo que hacerlo, si no de donde sale el dinero para los “biles”; y si me pillan alguna vez, la policía no me va a poner tickets porque antes yo me le voy a adelantar-.

- Una cosa -pregunta:

-¿ese reglamento que dices, es también para los ciudadanos? -

-Si- le contesto.

- Pero también para los menores de edad- me interroga.

-Los menores de edad no pueden manejar- respondo.

-La ley no hace distinciones- vuelvo a ironizar

- pero en serio- me insiste,

- por ejemplo, también se aplica a las autoridades o a los autos con lunas oscuras-.

- No joda vecino- dice,

-si es así entonces continuo manejando porque tendré trabajo ya que nadie podrá hacerme la competencia, eso creo, pero mejor sigamos hablando de la serie mundial de Beisbol.

Arturo Ruiz

Noviembre, 2010

ARIEL... NACIDOS DE LA MURALLA (fragmento)

2010-10-27T19:51:00.001+02:00

Nació hace algunos años en el campo de su querido Uruguay; vio la primera luz del día un 25 de agosto en una casa blanca espaciosa sin agua ni luz rodeada de una tupida vegetación con aroma a tierra y a flores silvestres. Su nacimiento convocó a toda su familia y amigos del lugar. Fue el primer hijo varón de un hogar campesino. El computador no era todavía un concepto, ni pertenecía a la conciencia ni léxico del mundo. Las reuniones familiares y amicales eran los únicos medios de comunicación efectiva y afectiva de ese entonces. Fueron 7 hijos para felicidad de sus padres Andrea y Ariel. El y sus hermanos tuvieron la fortuna de que sus ojos en la infancia se hartaran del verdor de los campos, sus juegos tuvieron como escenario el horizonte de Lavalleja, los animales domésticos y algunos silvestres. El aire puro, la naturaleza en su extensión con sus atardeceres y amaneceres fueron testigos de sus años infantiles...

Hoy tan solo se nutre de recuerdos, desde las seis de la mañana parado en una esquina de la Elizabeth Ave.; impregnado de olor a café de LA PALMITA, otrora exclusiva panadería cubana. Actualmente con aroma a plebe, a multitud, a desventura.

Hoy mira de frente al miedo, al dolor, a la tristeza, se mezcla con una diversidad de sudores y esfuerzos para existir, para salvarse de la desesperanza, para hacerse imperceptible, para no sepultarse en las penurias, para no recordar historias parecidas de muchos pueblos congregados en una acera, injusticias, enfermedades, avaricias, mentiras, pobreza extrema, explotación, corrupción política, social, religiosa... Mas allá del silencio, hambriento de pactos tal vez tendrá suerte y lo llamaran a trabajar o a sufrir injusticias como todos aquellos que llegamos a tolerar el equivocado concepto de "Inmigrantes".

Son días en que la esperada reforma migratoria dormirá el sueño de los justos. Amos y señores deciden historias y mantienen en las sombras a millones de seres como Ariel que solo pretenden cumplir sueños.

Ariel se deja seducir por la inmensa propaganda de la Copa Mundial de Sudafrica.

“Uruguay perdió contra Alemania"; pero demostró la famosa garra charrúa aletargada. La celeste sigue siendo grande como todos los actores de esta historia, de esta esquina de LA PALMITA de muchas esquinas con rostro de tristeza. Ariel siente esa seducción como un alivio, es un hombre que por primera vez después de mucho tiempo, respira con alegría, existe, vive... Hoy gozará de horas, de momentos de recreo fugaces, como pájaro liberado al firmamento de verano... eternamente celeste.

EL CLUB DEL VINO

2010-10-26T04:21:00.003+02:00

Cada vez son más numerosos los caldos elaborados por mujeres tanto en España como fuera de ella. Te proponemos algunos ejemplos.

La presencia cada vez mayor de la mujer en el mundo del vino es un hecho. Buena muestra es el novedoso club 'Beauty & Wine', que propone catas dirigidas exclusivamente a mujeres.

La historia de la viticultura es más antigua que la de la era cristiana; sin embargo, hasta hace muy poco parecía que el vino era sólo un asunto de hombres. Los bodegueros y enólogos apenas aceptaban que una mujer visitara las bodegas –ni qué decir que trabajara en ellas– debido a supersticiones sin sentido: se suponía que la presencia de una mujer con el período perjudicaba la evolución de los vinos.

Pero no hacía falta desplazarse a una bodega para observar la discriminación: en un restaurante, la carta de vinos siempre se entregaba a los hombres –aún hoy hay locales donde pervive esta retrógrada costumbre– y la botella elegida siempre se daba a catar a los caballeros, aunque fuera una fémina la responsable de la elección.

Por suerte, las cosas están cambiando. Hoy las mujeres ocupan un lugar en el mundo del vino: tanto desde el punto de vista profesional (cada vez hay más enólogas, mujeres sumiller...) como del aficionado. Tanto es así que incluso ya existen clubes que organizan catas de vino exclusivamente para mujeres, caso por ejemplo, del recién nacido Beautyandwine.com

Asimismo, los expertos en marketing y publicidad no olvidan que las mujeres son las responsables del 80% de las decisiones en el consumo de alimentos. De ahí que representen un público objetivo tan importante, sobre todo en aquellos países donde el consumo de vino entre el sector femenino es un fenómeno cada vez más importante. En Gran Bretaña, por ejemplo, las mujeres consumen más vino que los hombres. Y en Japón, el vino está considerado una bebida femenina, en oposición al sake o al cognac. Esto no significa que existan ‘vinos femeninos’, como muchos quieren hacer creer: no hay nada más sexista y falso que presentar los rosados y blancos dulzones como vinos para el consumo femenino.

Para rebatir esta idea, no hay más que echar un vistazo a los vinos elaborados hoy día por mujeres, cada vez más numerosos. Y es que, aunque es cierto que la presencia femenina en el mundo de vino no es algo nuevo (ahí están, sin ir más lejos, figuras tan destacadas como la viuda Clicquot o Madame Pommery, en la zona vinícola de Champagne) es cierto que hoy por hoy el desembarco femenino en el universo de la vid es mucho más importante. Como ejemplo, te proponemos estos vinos firmados por grandes viticultoras:

-Dido Blanco 2007 (Bodegas Venus La Universal, en Cataluña):
Al frente de la bodega, Sara Pérez, hija del eminente enólogo catalán José Luis Pérez, del Priorato.

-Garnacha de Fuego 2007 (Bodegas Ateca, en Aragón):
La australiana Sarah Morris es la enóloga de estas bodegas, que han redescubierto el potencial de las viejas garnachas aragonesas en Calatayud.

-Three Cape Ladies 2003 (Bodegas Warwick Estate, en Sudáfrica):
La eminente enóloga Norma Ratcliffe es la responsable de los vinos de la casa sudafricana Warwick.

Lecciones de Amor ... Edith Piaf & Théo Sarapo

2010-10-19T21:21:00.000+02:00

INSTANTES...

2010-09-10T03:40:00.001+02:00

Poema atribuido a Jorge Luis Borges.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,

en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos,

haría más viajes,

contemplaría más atardeceres,

subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido,

comería más helados y menos habas,

tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata

y prolíficamente cada minuto de su vida;

claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría

de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,

sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca

iban a ninguna parte sin un termómetro,

una bolsa de agua caliente,

un paraguas y un paracaídas;

si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir

comenzaría a andar descalzo a principios

de la primavera

y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita,

contemplaría más amaneceres,

y jugaría con más niños,

si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...

y sé que me estoy muriendo.

NOCHE DE MIÉRCOLES

2010-08-03T03:33:00.002+02:00

El día fue apacible, nada hacia presagiar que la llegada de la noche traería la tormenta. En la avenida, las veredas exhalaban intensamente, mientras ríos de lluvia negra rebasaban los acueductos. El cuerpo de Carla se derramaba como se vaciaba la ciudad.

Un relámpago, un agudo dolor, un fragor, una sucesión interminable de astricciones. Como el aguacero, todos sus fluidos se alborotaban como torrente subterráneo, dirigidos por la pequeña Emma que, con las manos cerradas, conducía la pugna por salir. Sumergida en su alberca de líquido acuoso, deseaba fragmentarla. Carla inducida por las fuertes contracciones blasfemó:

– ¡Deja de zarandearme pequeño demonio!– y luego apretó los labios para no gritar. Organizó el bolso y llamó un taxi.

Eran las doce y treinta y el taxi no corría, volaba. En la calle los demás autos eran conducidos prudentemente, la lluvia era intensa, pero los gritos desesperados de Carla obligaban al conductor a pisar el acelerador. Emma y Carla disputaban minuto a minuto, a ver quien podía más. Torbellinos de carne y agua hacían mover su vientre en una danza dolorida. Sangre enfurecida y un sonido como de volcán en erupción, ruidos extraños indicando que algo no estaba bien.

–Mama mía...

–No me diga que se rompió la fuente.-

–Pues creo que sí. Lo siento.-

– ¡Porque tiene que pasarme esto! Es la última vez que permito que una parturienta suba a mi taxi.- exclamó el taxista.

Se desplazaban con una rapidez de carrera de autos y dejaban a todo el mundo atrás. Una sustancia gelatinosa recorrían las piernas de Carla como un húmedo hilo. El trayecto parecía de nunca acabar. Carla cerraba los ojos tratando que controlar su dolor y todo le parecía oscuro. Quería llegar cuanto antes. ¿Cuanto tiempo había transcurrido? ¿Diez minutos, media hora? El auto por fin se detuvo. Llegaron al hospital judío de New Hyde Park resguardados por la policía local. Revolvió a oscuras su cartera y le pago al taxista.

–Tenga, por todos los inconvenientes.-

– ¿nada mas? ¿Cree usted que con esto limpiaré el tapizado?- dijo el incomprensible hombre.

Salió del auto y continuó su marcha, a esas horas de la madrugada la atención en urgencias era deficiente. Carla se tropezó ante las miradas grises y anónimas de algunos pacientes doloridos que esperaban su turno para ser atendidos. En el hospital, la enfermera de la noche interrogaba nerviosa a la afligida e incoherente Carla: ¿Cada cuanto son las contracciones? ¿Crees que la rotura de la placenta ha sido completa? ¿El líquido era claro o sanguinolento? Recorrieron un corredor que parecía interminable en una silla de ruedas. Tenía la impresión de que no iba a ninguna parte, o estaba condenada a no salir jamás de ese laberinto de pasillos. Ella cerró los ojos una vez más y volvió a perder la conciencia. Percibió que la levantaban y la llevaron a una pequeña cama de emergencias. Semiinconsciente, no protestaba para nada. Le pusieron una lavativa, la rasuraron y le aplicaron por todo el cuerpo una sustancia aséptica.

Transcurrieron una hora, dos, tres... Entre contracción y contracción, se durmió, soñó, deliro. Ya se sentía el ritmo de otro corazón, el pequeño corazón de Emma que latía y su sonido era amplificado por la máquina. En otro artificio, parecido a un detector de mentiras, se percibía la magnitud del dolor en forma de agudas montañas. De pronto, le pareció sufrir alucinaciones: Entraron a la habitación dos jóvenes vestidas de blanco, cuanto más se acercaban a ella se convertían en figuras amorfas. No, no estaba delirando, tampoco soñando. Eran las anestesistas, que venían a ponerle la epidural. Le explicaron que se pasaba de tiempo y que era imperioso hacerle la cesárea.

La droga insensibilizó la mitad de su cuerpo. Se sintió mas tranquila y el dolor había desaparecido, pretendió levantarse y salir de allí inmediatamente, pero sus piernas no le respondieron. Carla empezó a llorar desconsoladamente hasta que llegó Chris, su marido, y al instante el médico: -“Soy el doctor Adriano Charpentier. No se preocupen, todo va a salir perfectamente”.- A Carla le pareció y dijo que el médico hablaba como Gian Marco.

- ¿Quién y de dónde es Gian Marco? Preguntó Chris.

Carla alucinaba, estaba a punto de ser madre y con cesárea y hacia el comentario más estúpido del mundo, pensó. Casi siempre le pasaba, en los momentos más importantes de su vida pensaba en situaciones absurdas como, por ejemplo, si tal o cual artista era de tal o cual nacionalidad.

– ¿Alguien sabe de dónde es Gian Marco?, volvió a preguntar el nervioso futuro padre.

Las cinco personas que había en la habitación se miraron extrañadas entre ellas, pensaron que la pregunta era irrelevante. El doctor le tomó el pulso y dijo;

–Peruano, Gian Marco es peruano como yo.

–Gracias. Muchas gracias. Respondió Carla satisfecha.

El doctor le sonrió.

Carla estaba estirada sobre una camilla, mientras Chris componía mentalmente algunos poemas. Le acariciaba el vientre, tal como vio en una película.

Ella ya estaba en la sala de partos. Pensó que era mucho más grande de lo que se hubiera imaginado nunca. Todo era blanco, la vestimenta de enfermeras y del doctor, las máquinas. En el cielo raso, una enorme lámpara la deslumbró. La luz era tan intensa que, aunque cerró los ojos, vio resquicios en forma de estrellas. Se puso incómoda al escuchar como las enfermeras ordenaban el instrumental, sonidos que le hacían recordar a una cocina en pleno afán.

Empezó el ritual: “Respiraba hondo, empujaba, respiraba hondo, descansaba”. Pero la pequeña Emma no quería perder sus privilegios. Se aferraba a todas las vísceras que podía encontrar. Ella cerraba los ojos y parecía verla, con cara contrariada, haciendo fuerzas para resistir sus fuertes contracciones.

– Fórceps, dice el médico.

– ¿Está seguro doctor?, contesta la enfermera.

– ¡Fórceps, carajo, que se nos va!

Los fórceps hacían ruido en las manos de la enfermera, el doctor atenazó el cuerpecito de Emma y la extrajo de las profundidades de Carla, en unos segundos, se escuchó el llanto incontenible de la nonata.

La pequeña continuaba llorando. Ya era una recién nacida de piel viscosa con restos de sangre todavía en sus cabellos. Una niña que se acurrucaba lastimosamente sobre el cuerpo de Carla, mientras con ayuda de la madre naturaleza buscaba con su boca diminuta, la leche que ya rebosaba en sus senos. La niña lloraba sin lágrimas y todo lo demás desapareció: el hospital, el médico, la noche de tormenta, el mundo entero, solo Christian sonreía satisfecho. Afuera en la sala de espera, dos abuelas primerizas pugnaban por ver a la nieta… Carla pensó: -Si pudiera, me levantaría ahora mismo y, con mi hija en brazos, me iría muy lejos de aquí -. -Ella y yo solas, disfrutando plenamente la una de la otra, sin intrusos, sin interferencias, siguiendo nuestro instinto, nada más-.

Arturo Ruiz

Queens, NY. 2008