Books y Music.

ROBE

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 10 Dec 2025 09:22:00 +0000

Esta mañana me he despertado, como much@s, imagino, con una pésima noticia: el adiós de Roberto Iniesta. El Robe.

Hacía mucho que no escribía en el blog, estoy en otras cosas, y tenía este lugar un poquito abandonado, pero hoy, por motivos evidentes, tocaba volver a dejarme caer por aquí.

Estoy triste, no recordaba una sensación así desde que se fue Antonio Vega, pero la marcha de Robe me ha dolido más adentro porque han sido muchos años escuchando su voz, disfrutando de sus letras, admirando su sabiduría, gozando de sus conciertos y respetando su personalidad auténtica y sin artificios ni adornos. No voy a repasar su trayectoria, tampoco voy a hablar de su discografía, ni me voy a entretener con la típica biografía que ahora saldrá en tropecientos periódicos, canales de YouTube, podcasts y demás historias. Hoy me tocará mucho los cojones que aparezcan cientos de supuestos fans hablando de si Robe esto, Robe lo otro. Hoy me tocará mucho los cojones que aparezcan "expertos" explicando mierdas de su vida, de si consumía, de si los excesos y bla, bla, bla. Hoy me tocará mucho los cojones que personas que no han escuchado ni leído la mitad de lo cantado y escrito por Robe salgan a decir que se va un gran artista. Hoy me tocará mucho los cojones que gente que no sabe ni aprecia el rock anuncie, con tristeza impostada, que España pierde un referente musical. Aunque lo que más me toca los cojones hoy, y mucho, es que Robe ya no esté.

He tenido la suerte de verlo en directo muchas veces, tanto con Extremoduro como en solitario, con los Robe. He tenido la gran suerte de asistir a uno de sus recitales en un paraje tan único y especial como Lanuza, dentro del festival Pirineos Sur. Y lo vi feliz, lo vi pletórico de energía, lo vi gozando en el escenario con su nueva banda. Y con esa imagen me quedo. Con sus palabras resonando en los corazones, con sus versos directos y sinceros, con su mensaje de vivir el hoy y estar presente, de respetar la Naturaleza, de amar y ensanchar el alma. Con esa actitud desafiante y a contracorriente, aunque su contracorriente fuera siempre a favor de viento e invitara a recapacitar y reflexionar sobre cómo vivimos estos tiempos que nos ha tocado vivir.

Voy a echarte de menos, mucho, mucho, pero mucho, porque ya no voy a saber qué aletea en tu cabeza, porque ya no voy a tener una bienvenida a tu temporal, porque, al final, se te ha llevado el aire. Nos quedará tu inmensa obra, en la que buscaremos respuestas tirando de mayéutica.

Siempre has sido y serás una minoría absoluta, la voz de un rock transgresivo que cantaba canciones prohibidas y que era capaz de mandar a tomar por culo, expresando la rabia, la decepción, la frustración y el dolor como muy pocos han sabido. Tus versos, como tú, son irrepetibles y, aunque hoy duela, nos queda el consuelo de poder regresar siempre a ellos y recordar que hay una ley innata, no escrita, que hizo de tu instinto, de tus vísceras, de tu latir y de tus pulsiones un arte construido en estrofas que nos acompañarán en forma de canciones para el final de los tiempos.

Tu tu visión crítica, esa que se va diluyendo en esta sociedad con prisas, y tu invitación a pensar han sido y son un estímulo durante estos últimos años. Ya solo me queda darte las gracias, Robe, y decirte hasta siempre. Hasta siempre, siempre, siempre.

"Nada es impensable, nada es imposible mientras suena esta canción.

Choca lo imparable contra lo imposible dentro de mi corazón".

EL BUSCÓN EN LAS INDIAS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Mon, 01 Jul 2024 17:14:00 +0000

TÍTULO: El Buscón en las Indias

AUTOR: Juanjo Guarnido y Alain Ayroles

EDITORIAL: Norma Editorial

AÑO: 2019

GÉNERO: Cómic

"Cuatro siglos después, conocemos el desenlace de una de las cumbres literarias del Siglo de Oro.

Sinvergüenza, poco fiable y, pese a todo, entrañable, don Pablos de Segovia nos ofrece el relato de sus aventuras picarescas en la España del Siglo de Oro y en esas Américas que entonces aún se conocían como las Indias. A veces miserable y otras acaudalado, ora halagado, ora despreciado, sus tribulaciones lo llevarán desde los bajos fondos hasta los palacios, de las cumbres andinas a los meandros de la Amazonia, para llegar hasta aquel lugar mítico en el que cristalizan todos los sueños del Nuevo Mundo: ¡El Dorado!".

Allá por 1626, Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos, el irrepetible e irreverente Quevedo, publicaba la "Historia de la vida del Buscón llamado don Pablos; ejemplo de vagamundos y espejo de tacaños", más conocida como "La vida del Buscón". Aquella novela -referente de la picaresca y de la sátira castellana- narraba con ingenio y pluma magistral las andanzas de don Pablos de Segovia, un pobre hombre obsesionado con ascender socialmente, amasar fortuna y codearse con la nobleza cortesana y caballaresca... aunque su obsesión rara vez daba sus frutos y era desenmascarado una y otra vez. Sus ambiciones le llevaron a recorrer Madrid, Toledo y Sevilla, para terminar embarcándolo rumbo a las Indias.

Y es precisamente en las Indias (ese gran capítulo de nuestra Historia), concretamente en Perú y más exactamente todavía en los calabozos del alguacil de la ciudad, donde arranca el cómic y donde nos encontramos con un don Pablos de Segovia convertido en un vagabundo solitario, demacrado, agonizante, envejecido y en los huesos que parece haber perdido la cabeza. Así comienza "El Buscón en las Indias", una suerte de segunda parte inspirada en la novela de Quevedo que mencionaba en el párrafo anterior. Alain Ayroles y Juanjo Guarnido han querido rendir homenaje a una de las obras más preeminentes de la literatura española y a uno de los más renombrados exponentes del prolífico e irrepetible Siglo de Oro español.

No era una tarea sencilla, tal vez incluso fuera un tanto pretenciosa, pero lo cierto es que, una vez terminada -y degustada- su lectura, debo decir que "El Buscón en las Indias" es un cómic muy disfrutable, con un guión repleto de giros, aventuras, expediciones, reflexiones, una calidad gráfica sobresaliente, alguna crítica a aquel tiempo y un final de lo más sorprendente. El homenaje está a la altura y me atrevo a decir que incluso al propio Quevedo le hubiese encantado, pues sabe mantener intactos la personalidad y los deseos originales de don Pablos; la historia desprende ese viejo aroma de novela picaresca a la hora de seguir narrando el ascenso/descenso del protagonista, al que su sino parece perseguir por mucho que intente darle esquinazo.

Que una obra escrita hace casi 400 años (año arriba o abajo porque circularon diferentes impresiones de la novela de Quevedo) pueda trasladarse así, en forma de sentida continuación al cómic con semejante grado de frescura, entretenimiento, riqueza y goce visual es algo maravilloso.

Guarnido... caviar. La variedad de personajes y sus expresiones, los paisajes montañosos andinos, la frondosa y húmeda jungla amazónica, la fauna autóctona, la corte española con sus vestuarios y peinados, la arquitectura -tanto colonial como castellana y palaciega-, el cuidado por los más mínimos detalles, los juegos con la luz, la elección de los colores... Juanjo Guarnido lo borda, de veras, es una obra de arte como pocas había visto hasta ahora. Tampoco es que esperara menos de él, no es un advenedizo y su exquisito trabajo en "Blacksad" ha recibido más de un merecido aplauso, pero en "El Buscón en las Indias", en mi opinión, riza el rizo. Encima se permite jugar con el público lector e invitarlo a encontrar similitudes entre los rostros de algunos de los personajes que pueblan las páginas del cómic con sus "gemelos" en la vida real.

Y ¿ante tamaña demostración de poderío gráfico, el guión es capaz de sobrevivir? pues sí, rotunda y absolutamente sí, la narración de Ayroles se enriquece, se fortalece y se nutre de las láminas de Guarnido (si bien es cierto que, en contadas ocasiones, las ilustraciones se expresarán por sí solas y nosotros solo tendremos que procurar que la baba no manche las páginas del cómic).

Sobre Alain Ayroles admito que no había leído nada, ha sido mi primer contacto con él y también debo quitarme el sombrero. El guión tiene fuerza, se teje con paciencia, pero fluye a buen ritmo y se nota que detrás hay un gran esfuerzo para que resulte sólido. La historia, como la original de Quevedo, está dividida en tres partes y si bien al inicio se cuece a fuego lento y en base a los desvaríos de don Pablos -haciendo perder la poca paciencia del alguacil-, cuando lleguemos a su tramo definitivo nos veremos asaltados por una narración trepidante y fascinante que nos conducirá, con pinceladas de humor negro y algo de inquietud, hasta el clímax. Ah, conviene recordar que Ayroles es francés y que el cómic está narrado en el castellano correspondiente a la época, otro punto a favor del galo.

Estad preparados para amar y odiar a don Pablos de Segovia, el auténtico protagonista de "El Buscón en las Indias", un personaje detestable a la par que encantador, un ladronzuelo sin escrúpulos, pero con una especie de código moral, un cobarde que todavía conserva algo de valor en su interior, un sinvergüenza que, a pesar de todo lo que le veremos hacer y decir, se ganará un rinconcito en el corazón de los lectores y de las lectoras.

Finalmente, es de recibo felicitar a Norma Editorial por el formato y la esmerada presentación de "El Buscón en las Indias", una obra de esta magnitud necesitaba una edición de lujo.

VALORACIÓN: 9'5/10

SHERLOCK HOLMES SOCIETY - CORDURIÉ & VARIOS ARTISTAS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Mon, 20 May 2024 12:31:00 +0000

TÍTULO: Sherlock Holmes Society (1 y 2)

AUTOR: Sylvain Cordurié, Stéphane Bervas, Eduard Torrents, Alessandro Nespolino et Ronan Toulhoat

EDITORIAL: Yermo Ediciones

AÑO: 2016

GÉNERO: Cómic

"De 1891 a 1894, Sherlock Holmes simuló haber muerto durante su enfrentamiento con James Moriarty en las cataratas de Reichenbach. Ahora, tras haberse enfrentado a los casos más extraños de su carrera, se ha establecido de nuevo en Londres para ayudar a Scotland Yard a detener a un imitador de Jack el Destripador, y a su hermano Mycroft a detener una epidemia altamente contagiosa que ha arrasado un pueblo de Irlanda del Norte".

Sherlock Holmes, sin duda el detective privado más famoso de todos los tiempos, un personaje que ha sobrevivido al paso de los siglos, de las modas, de las generaciones, de las adaptaciones y de los más exhaustivos análisis y debates alrededor de su figura. Sherlock Holmes es EL DETECTIVE, sí, con mayúsculas; sin miedo a equivocarme, me atrevo a afirmar que me parece muy poco probable que el mundo de la literatura detectivesca sea capaz de dar a luz otro personaje tan brillante e imperecedero.

Corría el año 1887 cuando Sir Arthur Conan Doyle creaba a Sherlock Holmes y lo ponía al frente de la investigación del misterioso caso "Estudio en escarlata", acompañado, cómo no, de su inseparable compañero -y contrapunto-, el Dr. Watson. 56 relatos y 4 novelas después, la última aparición del detective inglés tendría lugar en 1927, en la colección de relatos que llevó por título "El archivo de Sherlock Holmes". Luego, evidentemente, llegaron -con mayor o menor acierto- las películas, las series, los cómics, etc., y el viejo Sherlock supo mantenerse fresco, en forma y revitalizado a pesar de haber transcurrido más de 130 años desde su nacimiento.

Curiosamente, aunque la carrera literaria de Conan Doyle fue prolífica, escribiendo un buen número de libros que incluían relatos de ciencia ficción, novela histórica, teatro o poesía, toda su obra quedó eclipsada por la colosal sombra de Sherlock Holmes. Y es que la relación del autor con su inmortal creación no siempre fue un camino de rosas; el furor que causó entre los lectores y la presión popular lo llevaron a un punto de desgaste creativo tal que, aun sabiendo que su decisión iba a levantar ampollas, resolvió "matar" al detective en un definitivo enfrentamiento con su némesis, James Moriarty, en las cataratas de Reichenbach, narrado en "El problema final" (publicado en 1893).

Precisamente, es unos años después de ese momento crucial donde nos sitúa el cómic de Sylvain Cordurié. En "Sherlock Holmes Society" el famoso detective ha vuelto a las calles de Londres junto a su querido Dr. Watson para colaborar con Scotland Yard: alguien está haciéndose pasar por Jack el Destripador en el barrio de White Chapel. Pero ese supondrá solamente un punto de partida, por así decirlo, la presentación en sociedad de Sherlock, su rentrée, porque enseguida será su hermano Mycroft el que demande su ayuda para investigar un extraño caso de epidemia que se ha desatado en un pequeño pueblo de Irlanda del Norte. El primer volumen de "Sherlock Holmes Society" contiene los números "El caso Keelodge" y "Negras son sus almas", ambos relacionados mucho más allá de lo que hasta el infalible detective hubiera podido llegar a sospechar.

El segundo volumen, compuesto por los números "In nomine Dei" y "Contaminación", permitirá que asistamos al cierre del primer gran arco argumental cuando, una vez desenmascarado el responsable del episodio de Keelodge, correrá peligro la propia vida Holmes, la de Watson e incluso la de todos sus allegados. El caso, que salpicará a la alta sociedad victoriana, terminará por poner en jaque el destino de la mismísima Londres; ¿será Sherlock Holmes capaz de contener la amenaza?

Sylvain Cordurié no es un neófito en el tratamiento del afamado detective británico, varios son los títulos ya publicados por Yermo Ediciones con guión del francés y este ha llevado a Sherlock Holmes a medirse con vampiros o a conocer los horrores que encierra el Necronomicon. Su pasión por el personaje es a prueba de balas y eso se traduce en unos guiones en los que empuja a Holmes & Watson a escenarios menos habituales para tratar de dotar de cierta originalidad las tramas. Claro está, eso nos aleja del Holmes arquetípico y nos presenta a otro más aventurero; además, le dota de suficiente arrojo y habilidad como para medirse físicamente a casi cualquier rival. Veremos a Sherlock convertido, en ocasiones, en un auténtico hombre de acción e incluso podremos asistir a un curioso momento de -si se me permite la expresión- "batmanización" del Holmes cuando haga uso de distintos prototipos de armaduras y armas.

Puede que "Sherlock Holmes Society" no entusiasme a los más puristas, no hallarán complejos enigmas y acertijos, no se encontrarán con la versión más brillante e intelectual del detective, pero, a cambio, podrán disfrutar de una trama más fantasiosa y oscura y conocer a un Sherlock Holmes más vulnerable y humano. El ritmo narrativo es trepidante, los acontecimientos se suceden sin dar respiro y la trama crece, adquiriendo tintes épicos, hasta proporciones insospechadas... cuando uno concluye la lectura y piensa dónde empieza la primera historia y dónde termina el ciclo, el recorrido es abrumador y, a pesar de ello, Cordurié sortea el reto con habilidad y mano firme.

En cuanto al apartado gráfico, los cuatro capítulos que incluyen estos dos volúmenes de "Sherlock Holmes Society" están protagonizados por cuatro dibujantes distintos. Eso, como ha pasado en otras series, puede suponer un riesgo porque, aunque se pretende dar cierta homogeneidad en su conjunto, cada ilustrador posee su estilo propio y resulta imposible que todos estén al mismo nivel. Visualmente he disfrutado más del primer volumen, me parece más sólido, y, si tuviera que elegir (y no es por ser patriótico), me quedaría con las ilustraciones del barcelonés Eduard Torrents. Finalmente, el uso de los colores sí me parece acertado y también está muy conseguida la ambientación del Londres victoriano, con especial mención a los bajos fondos.

En definitiva, un nuevo y apoteósico caso para el eterno Sherlock Holmes que no pasará a la historia, pero que sí os enganchará hasta conocer su final... Ah, lo olvidaba, atentos al pedazo de personaje que sumará sus fuerzas e ingenio a las del tándem Holmes-Watson.

VALORACIÓN: 7/10

CRÓNICAS DE RONCESVALLES - JUAN LUIS LANDA

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 08 May 2024 16:30:00 +0000

TÍTULO: Crónicas de Roncesvalles

1. La leyenda de Roldán

2. Munjoie!

AUTOR: Juan Luis Landa

EDITORIAL: Yermo Ediciones

AÑO: 2021

GÉNERO: Cómic

"778. Carlos el Grande, conquistador de los reinos germánicos y protector de la iglesia de Roma, necesita establecer la Marca Hispánica al sur de los Pirineos para contener el ímpetu arrollador del imperio islámico. Las tropas del monarca más poderoso que el ejército franco haya conocido se dirigen a Zaragoza para tomar posesión de la gran ciudad del norte hispánico, tal y como se le había prometido, pero una vez allí se encontrará con lo inesperado...".

Me gusta la Historia, estudié la carrera y la consumo siempre que puedo en todos los formatos posibles: libros, documentales, películas, series, podcasts, conferencias y, cómo no, cómics. El descubrimiento ya hace algunos años de Yermo Ediciones -con el permiso también de Ponent Mon- fue como encontrar un cofre del tesoro; su catálogo es amplio y variado y posee un buen número de publicaciones de temática histórica, entre otras. Después de haber disfrutado de títulos tan interesantes como "En los confines del mundo", "Apóstata", "Los caminos del Señor" o "La cara oculta de la Luna", no podía dejar pasar estas "Crónicas de Roncesvalles" de Juan Luis Landa.

No había leído, hasta la fecha, ninguna obra guionizada por Landa, pero me había encantado su trabajo como ilustrador en "Arthus Trivium" (publicado por Norma), una serie histórica de aventuras protagonizada por el célebre Nostradamus y sus discípulos. Esperaba, de antemano, encontrarme con la misma calidad gráfica, pero planteaba un enigma su faceta como narrador. El proyecto era ambicioso porque Landa se había lanzado a por un episodio conocido por muchos, pero casi más de oídas que en profundidad; una batalla fundamental que tuvo lugar en Euskal Herria, concretamente en Roncesvalles (Navarra), y en la que las huestes de Carlomagno mordieron el polvo. Aquel enfrentamiento, siglos después, dio origen al cantar de gesta "La Chanson de Roland", obra casi fundacional de la literatura francesa y uno de los poemas épicos más trascendentales de la Historia.

Resumiendo mucho y para no chafar a nadie la lectura del cómic, el emperador franco Carlomagno entró en la Península Ibérica en el verano del año 778 inmerso en una campaña que pretendía propagar su ferviente cristiandad, frenar el ímpetu musulmán y, de paso, acrecentar el poder e influencia del emperador conquistando nuevos territorios. Su llegada a través de los Pirineos respondía a una llamada de auxilio por parte de los sarracenos que pretendían sublevarse contra el emir de Córdoba; a cambio de su ayuda militar, le entregarían la ciudad de Zaragoza... pero aquello no sucedió. Carlomagno se sintió engañado y sitió Zaragoza, pero, tras un mes de largo e infructuoso asedio, el emperador se retiró con intención de volver al corazón de su imperio para sofocar una revuelta sajona. Molesto y herido en su orgullo, a su paso por Pamplona, arrasó sus murallas y destruyó buena parte de la ciudad, pero tal afrenta no quedaría impune y su ejército terminaría siendo emboscado por los vascones en los densos bosques de hayas de Roncesvalles.

Entonces, ¿quién es el tal Roldán del poema? Cierto es que Carlomagno es una figura nuclear y preponderante en la Historia de Europa y que Roldán fue poco más que un noble y aguerrido caballero, comandante del ejército franco, pero su vida y sus acciones se convirtieron en leyenda con la publicación, siglos más tarde, de "La Chanson de Roland". Con el transcurso del tiempo, aquel poema medieval se fue embelleciendo y agrandando, dando origen al mito y la épica acrecentó todavía más la figura de aquel guerrero, dotándolo de un aura casi heroica en la que aparecía desafiando a cualquier enemigo mientras hacía bramar su olifante (instrumento de viento tallado en cuerno de elefante), armado con su fiel espada Durandal.

Pero el resto de acontecimientos que acompañaron al emperador y al caballero en sus andanzas por el norte peninsular... deberéis descubrirlo vosotr@s.

"Crónicas de Roncesvalles" está dividido en dos tomos, comenzando con la violenta cristianización de los paganos sajones y concluyendo con la famosa batalla en suelo navarro. Por el camino vamos a ir descubriendo la ambiciosa y fuerte personalidad de Carlomagno, la fogosidad guerrera de Roldán, las taimadas intenciones de un buen puñado de nobles francos o la creciente rivalidad entre dos religiones que pujan por expandir su dominio político y cultural. Estamos en un momento clave en Europa, el pasado romano y godo está dando sus últimos coletazos, el papado ha puesto toda su fe en Carlomagno y el Islam domina buena parte de la Península Ibérica, amenazando con alcanzar la frontera natural pirenaica. Landa logra dar cabida a todas esas tramas sin atiborrar el cómic de información en forma de interminables diálogos, sucede sin más, de manera bastante natural y siempre bien sustentando por unas ilustraciones hermosas, poderosas y luminosas.

No es un cómic histórico en el sentido más estricto de la palabra -creo que tampoco lo pretende-, pero sí hunde sus raíces en "La Chanson de Roland" y, por lo tanto, narra unos hechos históricos verídicos que Landa adereza sabiamente con pinceladas de mitología vasca y fantasía heroica. Además, el cómic es una auténtica epopeya lo mires por donde lo mires y la rebosante épica termina empapando inevitablemente toda la obra en su conjunto, atrapándote en su lectura y sumergiéndote en sus maravillosas ilustraciones. Y es que, tanto narrativa como visualmente, estamos ante dos volúmenes dignos de la mejor novela de caballería.

Esa combinación entre historia y leyenda permite que la lectura de las "Crónicas de Roncesvalles" avance con fluidez, casi de manera tan intrépida como el temperamento del propio Roldán, por lo que no resulta complicado seguir el entramado político-religioso que subyace como trasfondo ni tampoco acaba uno perdiéndose entre tantos personajes (necesarios, por otra parte). La corte de Carlomagno, alguno de los oficiales de su ejército, los musulmanes y los nobles navarros transitan con familiaridad por las páginas de Landa, dando consistencia a una narración que corría el riesgo de volverse farragosa. Para ello, el autor se sirve de un viejo monje, que, en palabras del propio Carlomagno, será quien escriba las crónicas de la campaña en la Hispania Musulmana.

Mención aparte merece el trabajo de Landa con los pinceles. Como decía al principio, descubrí al autor en "Arthus Trivium" y ya quedé gratamente sorprendido, pero considero que en las "Crónicas de Roncesvalles" sitúa el listón, aunque sea por poco, todavía más alto. Todo, absolutamente todo resulta un regalo para la vista: los ropajes, las armaduras, los paisajes naturales, las imponentes fortalezas, los diferentes animales, la expresividad de los rostros, el uso intencionado de los colores, la brutal iluminación de las viñetas, la generosidad en los detalles... El apartado gráfico se convierte en un elemento narrativo adicional que, no solamente apoya a un guión que sabe defenderse por sí mismo, sino que, además, aporta una puesta en escena tan potente que, en ocasiones, no necesita ni palabras.

"Crónicas de Roncesvalles" es un cómic recomendado para todo tipo de lectores: fanáticos de la Historia, buscadores de aventuras, adictos a la épica, amantes de las grandes ilustraciones... En resumen, un sobresaliente trabajo de Juan Luis Landa.

Finalmente, os dejo el enlace a la página web del autor: www.juanluislanda.com

Que resuenen las txalapartas...

VALORACIÓN: 9/10

MANOWAR - THE KINGS OF METAL

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 27 Jun 2023 11:21:00 +0000

Manowar es una de las bandas más icónicas de la historia del heavy metal, eso es algo que no se les puede negar; por supuesto, si solamente tuviéramos en cuenta la opinión que tienen de ellos mismos, podría afirmarse sin ningún atisbo de duda que estamos ante el grupo más importante, grande, ruidoso y épico de todos los tiempos... por algo son los KINGS OF FUCKING METAL.

La banda nace en 1980 en Auburn (NY) de la mano del inigualable, para lo bueno y para lo malo, Joey DeMaio y desde el primer momento tienen claro el enfoque y la temática que quieren dar tanto a sus letras como a su sonido: sangre, acero, fuego, batallas y muertes protagonizadas por reyes, guerreros, hechiceros y dragones, en la que se ensalzan siempre la fuerza, el honor y la valentía. Resumiendo: testosterona en estado puro. Todo ello aderezado por algunas introducciones sinfónicas, la presencia de coros solemnes y, de vez en cuando, sonidos de choque de espadas o gritos de batalla. Es marca de la casa, es Manowar y no hay nadie que suene igual ni alcance sus cotas de epicidad.

Cierto es que su argumentario puede llegar a resultar repetitivo y que uno tiene la sensación de haber escuchado ya todo lo que debía escuchar de Manowar, así que sus últimos discos han ido perdiendo originalidad, consistencia y calidad porque todo se parece demasiado -aunque peor- a lo que grabaron en los años 80. Se les acusa de tener un diccionario que alberga pocas palabras y por eso sus letras están repletas de "blood", "steel", "warriors", "power", "kill", "metal" y alguna más. No les falta parte de razón a sus detractores, pero eso no fue siempre así, aunque ahora pequen de una alarmante falta de creatividad.

Manowar debuta en 1982 con "Battle Hymns", un disco contundente que dejaba muy claro cuál iba a ser el sello de la banda, un estilo al que se han mantenido fieles durante cuarenta años. Esa década de los 80 supone una época gloriosa para Manowar: alcanzan cotas altísimas de éxito, acumulan legiones de fans y viven su etapa discográfica más prolífica, llegando a su cénit en 1988 cuando lanzan el poderoso y extraordinario "Kings of Metal".

Y allí estaba yo, un verano de finales de aquellos años 80, sumergiéndome en la fantasía épica descubriendo a Manowar al tiempo que abría las puertas al universo de la Dragonlance... amig@s, nunca olvidaré la primera escucha de "Kingdom Come" que incluía el mencionado "Kings of Metal". Este es el disco por antonomasia de Manowar, el que forja la leyenda, el que establece definitivamente su sonido y el que consolida a una banda idolatrada por una horda fiel de seguidores. Y Manowar se lo cree, Manowar desenfunda el acero, reclama sangre y proclama a los cuatro vientos que son los reyes del metal y que "if you're not into metal, you are not my friend". Y claro, un ego tan grande acaba generando ciertas controversias con medios de comunicación, críticos, organizadores de festivales, problemas legales y alguna que otra polémica con miembros de la formación. Y es que Manowar cumple con todos los requisitos preestablecidos por los tópicos masculinos más ochenteros: mujeres, alcohol, sexo, motos y olor a gasolina... nada que sus acérrimos fans no pudieran perdonar.

Después del apabullante "Kings of Metal", hay un segundo disco emblemático: "The Triumph of Steel" (1992), para mí la otra obra cumbre de Manowar, que incluye un tema inicial dividido en ocho actos que explica el auge y caída de Aquiles en algo más de 28 minutos; nunca había escuchado nada igual. Después aún publicarían un muy buen disco, por lo menos a mí siempre me ha gustado, "Louder than Hell" (1996) y entonces llegaría el ocaso de la banda y la evidente falta de originalidad que antes mencionaba. Hay tres álbumes más en su discografía, pero salvo el "Gods of War" (2007) en el que se introducen en el universo de la mitología nórdica y que tiene algunos temas realmente buenos, la banda ha mostrado una alarmante falta de ideas que les ha empujado a remezclar, relanzar, regrabar y remasterizar sus discos. Lo dicho, a Manowar se le está acabando la energía por mucho que sigan sacando pecho y consideren que aún ostentan el trono y la corona del metal.

No quiero ya entrar a analizar los últimos y flojos EPs "The Final Battle" y "Highlight of The Revenge of Odysseus", un intento bastante bizarro de aproximación a la Odisea que destrozaría el corazón de Homero; a veces es mejor dejarlo antes de empezar a rozar el ridículo.

Sea como fuere, con su grandeza y sus miserias, Manowar es una banda única que ha desarrollado una imaginería propia, que ha ejercido y sigue ejerciendo una influencia brutal en numerosos grupos metaleros y que suma seguidores en todos los rincones del mundo, especialmente en Europa. Si uno piensa en power metal, el primer grupo que le viene a la cabeza es Manowar, es más, Ross "The Boss" afirma que ellos fueron los creadores del power metal. Sus discos contienen auténticos himnos y algunas de sus canciones son sencillamente espectaculares y grandilocuentes. Manowar es una banda grandiosa e irrepetible, como lo son algunos de sus logros (los datos están extraídos de su página web manowar.com):

La primera banda de metal en incluir imágenes de espada y hechicería en sus letras y en las portadas de sus álbumes.
La única banda que grabó con Orson Welles (su vozarrón aparece en dos temas, "Dark Avenger" y "Defender").
Entre las primeras bandas de metal en grabar con orquesta.
La primera banda en diseñar y construir sus propios altavoces y guitarras.
La primera banda de metal en grabar en Dolby 5.1.
La banda más ruidosa del mundo (récord que han batido en tres ocasiones).
La primera banda de metal en grabar una canción en más de 18 idiomas diferentes.

Aunque algunos miembros de la banda fueron cambiando, la formación más estable y reconocible siempre ha sido, -con el permiso de Ross "The Boss"- la compuesta por Joey DeMaio al bajo, Karl Logan a la guitarra, Scott Columbus a la batería (lamentablemente, ya fallecido) y Eric Adams a la voz. Aunque, a decir verdad y sin querer restar méritos a los demás componentes, Manowar es Manowar por el bajo inconfundible y la personalidad de DeMaio y por la potencia y calidad vocal de Eric Adams, un hombre capaz de cantar el "Nessun Dorma" sin despeinarse demasiado y, al mismo tiempo, lanzar unos prodigiosos agudos.

Anunciaron que lo dejaban y parecía que la amenaza del retiro era real, pero lo cierto es que, aunque llevan desde 2012 si grabar ningún disco de estudio, han realizado varios conciertos y, de hecho, en 2023 están girando con el "Anniversary Tour"; ¿es su despedida?

Este es mi pequeño homenaje a Manowar porque, a pesar de lo crítico que haya podido ser en algunos párrafos, quiero que quede claro que es una banda capital en mi discografía y a la que sigo escuchando de vez en cuando. Y para rematar esta entrada, os dejo mi listado de canciones favoritas, algo siempre complicado porque son muchos años de Manowar y muchos temas antológicos (como siempre, el orden responde a criterios estrictamente cronológicos):

Battle Hymn (Battle Hymns, 1982)
Dark Avenger (Battle Hyms, 1982)
Revelation (Into Glory Ride, 1983)
Thor -The Powerhead- (Sign of the Hammer, 1984)
Sign of the Hammer (Sign of the Hammer, 1984)
Blood of my Enemies (Hail to England, 1984)
Kill with Power (Hail to England, 1984)
Black Wind, Fire and Steel (Fighting the World, 1987)
Kingdom Come (Kings of Metal, 1988)
Heart of Steel (Kings of Metal, 1988)
Hail and Kill (Kings of Metal, 1988)
The Crown and the Ring (Kings of Metal, 1988)
Blood of the Kings (Kings of Metal, 1988)
Achilles, Agony & Ecstasy in Eight Parts (The Triumph of Steel, 1992)
The Power of thy Sword (The Triumph of Steel, 1992)
The Gods made Heavy Metal (Louder than Hell, 1996)
Return of the Warlord (Louder than Hell, 1996)
Warriors of the World United (Warriors of the World, 2002)
Gods of War (Gods of War, 2007)
The Sons of Odin (Gods of War, 2007)
King of Kings (Gods of War, 2007)

DIE FOR METAL!

SERVIDOR DE OTROS DIOSES

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 06 Jun 2023 07:40:00 +0000

Tenía la obsesiva sensación de que la interminable gruta que recorríamos se iba estrechando a cada paso que dábamos. Llevábamos una eternidad descendiendo, cada vez más y más profundo, como queriendo alcanzar el centro de la Tierra. El ambiente era sofocante, nada recomendable para alguien que padeciera de claustrofobia, y la humedad lo invadía absolutamente todo; el sudor resbalaba por mi nariz, dejando caer gotas sobre el cañón de la escopeta del 12.

Caminábamos alerta y en silencio, escuchando solamente el sonido de las pisadas de nuestras botas sobre un suelo cubierto de arena y desgastadas piedras. De vez en cuando deteníamos nuestro avance para tratar de encontrar algún rastro o escuchar algún sonido, pero yo solamente era capaz de oír mi propia respiración y de notar que el corazón estaba haciendo todo lo posible por reventar mi pecho y salir huyendo.

Por fin, después de muchos metros recorridos por las entrañas de aquella caverna atemporal, divisamos un fulgor titilante a lo lejos. A la señal del capitán Lancaster, nos movimos con todo el sigilo que pudimos reunir y nos acercamos a lo que parecía ser el final del túnel, comprobando que aquel resplandor iba ganando intensidad conforme avanzábamos. Probablemente la luz procedería de alguna hoguera o de antorchas clavadas en las toscas paredes de piedra, pero, a medida que nos aproximábamos, algo más se sumó a la creciente claridad y empezamos a percibir una especie de música siniestra. Sí, por encima del denso silencio podía escucharse claramente una enfermiza melodía que parecía emitir una flauta demoníaca.

Avanzamos despacio y sin hacer ruido hasta la abertura, sin duda estábamos llegando a nuestro destino, pero ninguno de nosotros estaba preparado para encontrarse con lo que aguardaba al otro lado.

Lo que vimos fue horroroso, pero entonces recordé que no era la primera vez que presenciaba cómo algunos hombres y mujeres se dejaban arrastrar por la locura hasta límites insospechados: unas cincuenta personas danzaban semidesnudas de manera grotesca, como poseídas, aullando alrededor de una gran hoguera que chisporroteaba con un color verduzco del todo innatural. Y justo en el corazón de aquel extraño fuego se erigía en un altar descomunal de piedra oscurecida por el humo de incontables ceremonias, aunque, lo peor de todo estaba situado sobre él…

Un grupo de niños asustados, colocados deliberadamente en círculo, yacía encima del altar con ojos llorosos y en el centro de aquel círculo macabro se contorsionaba una extraña criatura achaparrada que tocaba la flauta de un modo repugnante… era unos de los servidores de Azathoth, el Sultán del Caos. Aquel ser amorfo y tentacular era el compositor y artífice de la abominable sinfonía que estaba llegando a su éxtasis, mezclándose con los llantos de las criaturas y los enloquecidos coros de los adoradores.

Era ahora o nunca.

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VON BRAUN: LA CARA OCULTA DE LA LUNA - NACHO GOLFE & DANI PEÑA

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 10 May 2023 17:06:00 +0000

TÍTULO: Von Braun: La cara oculta de la Luna

AUTOR: Nacho Golfe & Dani Peña

EDITORIAL: Yermo Ediciones

AÑO: 2022

GÉNERO: Cómic

"Todo el mundo conoce quién fue el primer hombre que pisó la Luna, pero la vida de la persona que hizo posible esa hazaña ha quedado oculta en los libros de historia, hasta ahora... `Von Braun: La cara oculta de la Luna´ narra la biografía de un científico que pasó de las filas nazis a codearse con los americanos más influyentes en los despachos de los Estados Unidos. Esta es su historia".

Wernher Von Braun tal vez no sea un personaje muy conocido, es probable que solamente les suene a aquellos realmente interesados por ese capítulo de la historia conocido como "La carrera espacial" que iniciaron los Estados Unidos y la Unión Soviética a mediados de los 50 y que se prolongó hasta los años 80 del siglo XX, pero lo cierto es que el nombre de Von Braun es uno de los más importantes y célebres en el campo de la ingeniería aeronáutica, teniendo un papel clave en la gesta de conseguir quee el ser humano pisara suelo lunar.

Eso es todo lo que sabía sobre Von Braun porque, básicamente, eso es lo que habían querido que supiera la gran mayoría. No es la primera vez que se blanquea la imagen de alguna persona importante o se esconden -con mayor o menor disimulo- hechos que no interesan que salgan a la luz pública por aquello de no emborronar la reputación de una persona o de un país. Con "Von Braun: La cara oculta de la Luna" se destapan unas cuantas verdades sobre la vida del físico alemán y no todas resultan agradables. El cómic de Nacho Golfe y Dani Peña no pretende restar méritos al talento de Von Braun ni a su inestimable contribución en el ámbito aeroespacial, simplemente, se trata de contar quién fue, qué rol desempeño en la Alemania nazi y cómo terminó llegando a los Estados Unidos de América.

"Von Braun: La cara oculta de la Luna" recorre la biografía del ingeniero, desde su infancia hasta su fallecimiento, haciendo especial hincapié en su etapa en el ejército alemán -que incluye su enrolamiento en las SS- y en su posterior desembarco en territorio americano que propiciaría, a la postre, su ingreso en la NASA. Es un repaso general que enfatiza determinados momentos de la vida de Von Braun considerados trascendentales, pero que, a pesar de sus algo más de 150 páginas, en ocasiones transcurre de manera un tanto acelerada. Con buen criterio, Golfe y Peña han decido adjuntar de manera muy acertada, en mi opinión, una especie de dossier final en el que se añade más información sobre los pasajes más destacados.

Wernher Von Braun estuvo fascinado por los cohetes desde bien pequeño, gracias a los relatos de Julio Verne y H.G. Wells, y su pasión lo empujó a formar parte de la sociedad de cohetes alemana Verein für Raumschiffahrt. De allí pasó al Instituto Politécnico de Berlín y, finalmente, se doctoró en Física en la Universidad de Berlín. El prometedor joven empezaba a destacar entre sus colegas y se alistó en el ejército alemán pensando que allí tendría más medios para desarrollar misiles balísticos, hecho que le llevaría a formar parte de las SS ya durante el mandato de Adolf Hitler. Así, antes de ser conocido por su participación crucial en la llegada del hombre a la Luna, Von Braun conseguiría otro logro, aunque este mucho menos celebrado por la humanidad: el diseño y la producción en masa de los cohetes V2 (Vergerltungswaffe 2), un misil devastador que, afortunadamente, vio la luz cuando el curso de la II Guerra Mundial ya había cambiado a favor del bando aliado.

Eso sí, el temible V2, cosas de la vida, acabaría siendo el predecesor y "padre" de todos los cohetes modernos, incluidos todos aquellos utilizados en programas espaciales americanos y soviéticos, ya que fue el primer misil de combate de largo alcance y también el primero en realizar un vuelo suborbital, es decir, abandonar la atmósfera terrestre y llegar al espacio. No desvelaré nada más, al fin y al cabo, la biografía de Wernher Von Braun es muy interesante y está repleta de momentos curiosos -algunos brillantes y otros reprochables-, así que vale la pena leer el cómic de Golfe & Peña para conocerla al detalle.

El guión de Nacho Golfe resulta entretenido, posee un ritmo constante y, sin duda, nos permite asistir a los episodios clave de la vida de Von Braun, lo cual demuestra el buen trabajo de documentación realizado por el autor, pero -como ya he dicho algún párrafo más arriba-, a veces, se echa en falta algo más de extensión en determinados pasajes. Quizá sea solamente una percepción personal, pero me hubiera gustado que profundizara algo más en el apartado ideológico, en si tuvo o no debates éticos y morales o en los problemas que generó la llegada de un científico nazi a los Estados Unidos y cómo se integró en aquella sociedad... pero, evidentemente, eso demandaría más páginas o bien haber repartido la historia en dos tomos. Aquí, de todos modos, insisto en el hecho de que el apéndice final resuelve parte de ese problema al aportar más datos biográficos.

En cuanto al apartado artístico, el trabajo de Dani Peña me han gustado mucho. A medio camino entre el cartoon y el realismo, me parece muy acertada la elección de la paleta de colores, gracias al uso de tonalidades oscuras, grisáceas y verdosas para apoyar los acontecimientos más sórdidos y dramáticos e incluyendo fragmentos en blanco y negro, mezclados con tonos ocres, para incidir en momentos concretos de la historia. También destacaría su capacidad para lograr otorgarle expresividad a los rostros y miradas de los protagonistas ya que, en ocasiones, consigue transmitir más que los propios diálogos.

Y qué decir respecto a la publicación de Yermo Ediciones, una vez más, igualando su nivel de calidad habitual, presentando un álbum precioso y manejable (tiene un tamaño algo menor que los que posee en su catálogo) de excelente factura y acabado.

"Von Braun: La cara oculta de la Luna" permite al lector pasar un buen rato mientras conoce la parte más desconocida de la vida de un científico visionario que desarrolló un cohete que los nazis utilizarían para bombardear importantes ciudades europeas y que, años después, sería el mismo que encabezaría el ambicioso proyecto norteamericano de llevar la primera misión tripulada a la Luna.

VALORACIÓN: 7'5/10

TRACKERS - TIRSO CONS & DAVID MUÑOZ

noreply@blogger.com (Dimitri) — Mon, 06 Mar 2023 18:43:00 +0000

TÍTULO: Trackers

I. El arma perdida de los dioses

II. Legado de sangre

III. La última cacería

AUTOR: Tirso Cons & David Muñoz

EDITORIAL: Yermo Ediciones

AÑO: 2019

GÉNERO: Cómic

"1664. Reino de Inglaterra. Un equipo de científicos de la Royal Geographic Society ha llevado a cabo una expedición hacia la Península del Yucatán para capturar una criatura que puede convertirse en un arma poderosa en futuras guerras, pero esta criatura no se dejará capturar y sembrará el caos donde quiera que vaya...".

Un cómic que proponga aventuras a la vieja usanza, con viajes a tierras exóticas, criaturas fantásticas y su pequeña dosis de romance, además de mosquetes humeantes y aceros desenvainados, siempre resulta atractivo. Sin olvidar que Yermo Ediciones suele ser sinónimo de publicaciones de calidad, buenos guionistas europeos y que este, concretamente, era un cómic guionizado e ilustrado por españoles: David Muñoz y Tirso Cons. Finalmente, de Muñoz no había leído nada, pero sí había tenido la oportunidad de apreciar el arte de Tirso en "Las crónicas de Legión" y recordaba la calidad de sus lápices. Con todos esos alicientes en el zurrón, no dudé en hacerme con la serie "Trackers".

"Trackers", que parte de una idea primigenia de Tirso desarrollada, posteriormente, en colaboración con Muñoz, nos sitúa pasada la segunda mitad del siglo XVII, en pleno conflicto colonial entre ingleses y neerlandeses como telón de fondo, y con la Royal Geographic Society llevando a cabo una arriesgada misión que tiene por objetivo conseguir una poderosa arma que decante la guerra a favor de los británicos. Esa expedición, vestida con ropajes de científica, pero que, en realidad, tiene más de político-militar que otra cosa, trasladará a los protagonistas hasta la Península del Yucatán para intentar localizar y obtener el arma de los dioses... algo tan poderoso y desconocido que podría cambiar, no solamente el devenir de esa guerra, sino también la historia de la humanidad.

Sin duda alguna es un punto de partida que, aunque no sea del todo original, puede llevarnos a recorrer terrenos muy atractivos desde el plano narrativo y visual. Al fin y al cabo, los británicos y sus expediciones científicas, la cultura maya, los paisajes rebosantes de exuberante vegetación, las escenas marítimas, el choque de intereses políticos y militares y la promesa de una legendaria criatura mitológica son ingredientes suficientes para elaborar un guión sólido. Si a eso le sumamos que siempre acaban apareciendo actores inesperados en escena y que algunas viejas rencillas volverán a aflorar, podría pensarse que "Trackers" tiene motivos de sobra para abrirse camino entre los tópicos que tanto abundan en las películas, libros y cómics de aventuras de corte más clásico... pero no es así. Y tampoco es así a la hora de presentar y dotar de trasfondo a los distintos personajes que pueblan sus páginas.

Ojo, eso no quiere decir que "Trackers" no resulte interesante, es más, sí posee esa capacidad de mantenerte enganchado a la espera de resolver las diferentes historias que van gestándose, pero se echa de menos una mayor dedicación a determinados personajes -algunos bastante carismáticos demandaban más atención- o profundizar en algunas de las subtramas que solamente se acarician de manera superficial. Con todo, estamos ante un cómic entretenido que, a pesar de pecar de cierta previsibilidad, funciona bien y cumple con su cometido, apoyado en sus pinceladas de fantasía y gracias a un apartado visual sensacional y muy disfrutable

El regusto que te queda con "Trackers" es de oportunidad perdida, de tener entre manos una idea con un recorrido brutal, pero que ha terminado conformándose con ser un buen trabajo sin más. La sensación que me ha dejado cada uno de los tres álbumes que componen la serie es de lo que pudo ser y no fue porque hay veces en las que parece que va a dar el salto que se le intuye, el giro que podría esconderse al pasar página y la fuerza que ciertos personajes serían capaces de desplegar... pero esos momentos no llegan y solamente ofrece pasajes concretos y puntuales de brillantez. El final del primer álbum -El arma perdida de los dioses- abría un abanico de posibilidades para que la historia y sus protagonistas maduraran y evolucionaran, pero el desarrollo, en mi opinión, termina siendo irregular. Así, aunque "Trackers" es un cómic honesto y bien resuelto, carece de ese "algo" que le permitiría brillar por encima de la media.

Volviendo al apartado gráfico, el trabajo de Tirso Cons es una barbaridad, destacando especialmente en cuanto a paisajes y ambientación histórica (vestuario, peinados, armas, etc.), sin olvidar las escenas que tienen lugar en mar abierto y algunas láminas que llegan a ser realmente espectaculares. La luz, la paleta de colores elegida para cada lugar o momento y la composición de las páginas encumbran el trabajo del pontevedrés; solamente hay que fijarse en las portadas de los tres álbumes de "Trackers" para hacerse una idea de lo que Tirso es capaz de ofrecer.

Quizá un cuarto álbum que cerrara este -parece que primer- ciclo le hubiera venido muy bien a "Trackers" para desplegar ese potencial latente y hurgar algo más en el pasado de algunos personajes o para explicar mejor algunas de esas pequeñas historias que van abriéndose en paralelo a la trama principal. Concluyo afirmando que Tirso Cons y David Muñoz han creado una serie de ritmo trepidante que gustará a los amantes de las aventuras en paraísos perdidos y que, estoy seguro, tendrá en la figura del Capitán Rodrigo a uno de sus personajes favoritos.

VALORACIÓN: 7'5/10

SUBTERRÁNEOS - ROMAIN BAUDY

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 17 Jan 2023 11:28:00 +0000

TÍTULO: Subterráneos

AUTOR: Romain Baudy

EDITORIAL: Ponent Mon

AÑO: 2020

GÉNERO: Cómic

"En el mundo de la mina hay dos categorías: los que están con el patrón y lo que cavan. Hasta el día en que las entrañas de la Tierra muestran un mundo poblado por criaturas de proporciones escalofriantes...

¡Somos dueños del submundo, esclavos convertidos en amos, los explotados que se hicieron con el poder!".

No es nuevo que el mundo del cómic tenga en su catálogo numerosas obras de índole política y social, ya sean de corte histórico al relatar hechos concretos, tratando temas de actualidad o bien abordando esos debates como telón de fondo para narrar otras cuestiones. "Subterráneos" de Romain Baudy es una muestra más de lo que comentaba, puesto que nos encontramos con una obra de marcado acento sociopolítico que arranca de manera ortodoxa y que, paulatinamente, se va extendiendo por los fructíferos campos de la fantasía y del libre albedrío que permite el steampunk. De inicio puede suponer una mezcla un tanto extraña, pero realmente funciona sin chirriar en demasía y nos regala un cómic plenamente disfrutable, aunque no siempre logre mantener el mismo nivel de interés y su guión flaquee en algún momento.

Dado que el cómic de Baudy contiene algunos giros y, además, nunca me gusta entrar en el meollo de la obra para no fastidiar cualquier posible sorpresa, no desgranaré gran cosa del guión; "Subterráneos" es una historia de lucha social que tiene lugar en un pueblo de Francia, más concretamente en una mina, durante la década de 1930... pero también es una historia que se adentra en las profundidades de la tierra hasta que lo increíble se vuelve real y un grupo de mineros se ve empujado a afrontar unas situaciones tan extraordinarias que podrían haber sido escritas por el propio Jules Verne.

En "Subterráneos" conoceremos a distintos personajes, prácticamente todos de condición humilde y trabajadora, y veremos cómo algunos deciden amoldarse al sistema y cumplir sus reglas sin rechistar y cómo otros optan por enfrentarlo mientras tratan de concienciar a sus compañeros sobre aquello que consideran una injusticia. También saldrá a relucir el miedo a lo moderno, a esas máquinas que suponen un amenaza para los mineros porque ven peligrar sus puestos de trabajo... es el temor a una tecnología que solamente parece beneficiar al patrón porque le permite recortar gastos y aumentar beneficios sin importar demasiado cuántas familias se lleve por delante.

Asistiremos al desarrollo de los acontecimientos desde la óptica de dos personajes emparentados por lazos familiares: Lucien y Henri, cuñados bien avenidos, aunque con posicionamientos bien distintos respecto a cómo actuar ante los abusos del empresario; ellos serán los que nos permitan ver qué sucede bajo tierra y cómo continúa la vida en la superficie. Y, evidentemente, entrará en juego un tercer protagonista que resultará clave: el robot, esa suerte de máquina futurista diseñada para suplantar al hombre como mano de obra (no revelo nada porque, como puede apreciarse, aparece en la portada).

Con todo esto quiero decir que "Subterráneos" tiene dos partes bien diferenciadas: la más convencional que nos pone en situación y contexto y que posee esa deriva sindicalista y social, incluyendo soflamas y discursos sobre los derechos de los trabajadores y que tiene incidencia en el día a día del pueblo, tanto en el ámbito familiar como en el laboral; y una segunda parte que dejará de lado esa crítica social (aunque no del todo) y que supondrá el descubrimiento de un nuevo mundo fantástico. Curiosamente, las dos partes, más allá de la evidente diferencia paisajística y narrativa, también se van a diferenciar en la solidez del guión ideado por Baudy; en mi opinión, la historia cotidiana resulta más consistente que la subterránea, aunque esta sea más espectacular, y eso sucede porque, tal vez, la historia y la sociedad que vive en ese submundo son difíciles de abarcar y también porque su trama termina resolviéndose de forma algo precipitada.

Respecto apartado gráfico de "Subterráneos", que asume el propio Romain Baudy, el resultado es destacable, siendo sobresaliente el uso del color y de las sombras, ya que consigue alcanzar cotas muy elevadas que, además, contribuyen de manera definitiva a construir y enriquecer el hilo narrador. También conviene mencionar la creación de personajes y sus expresiones, los rasgos físicos característicos de cada uno o los detalles en su vestimenta y equipamiento, las escenas que tienen lugar en el pueblo, el ambiente opresivo de las viñetas que se desarrollan en la mina y, cómo no, las espectaculares ilustraciones del mundo subterráneo... muy buen trabajo en conjunto. Como curiosidad, el diseño del robot me recordó mucho a las máquinas del universo de Mike Mignola.

En conclusión, "Subterráneos" de Baudy - pulcramente editado por Ponent Mon - consigue que esa mezcolanza de aventuras, sindicalismo y ciencia-ficción protagonizada por unos mineros franceses suponga una historia atractiva, bien ilustrada, con un uso del color excepcional y un buen ritmo narrativo que, además, lleva implícito el siempre interesante mensaje de la lucha por los derechos y la conciencia de clase.

VALORACIÓN: 7'5/10

SHUDDE-M'ELL

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 26 Oct 2022 10:52:00 +0000

A inicios del siglo XX, el británico Sir Howard Windrop había encontrado unas extrañas tablillas en el norte del continente africano. Animado por el hallazgo, comenzó a trabajar en una traducción parcial en 1912, pero fue su colega Sir Amery Wendy-Smith el que realizaría la traducción completa de los “Fragmentos de G’Harne” siete años después.

El extraño libro hablaba de G’Harne, una ciudad perdida que había sido erigida en el Triásico por una raza llamada los Antiguos… una auténtica locura teniendo en cuenta que, por aquel entonces, la Tierra estaba habitada por poco más que reptiles. Aquella increíble e inverosímil teoría no había detenido a Sir Wendy-Smith y, ávido de aventuras, había decidido organizar y dirigir una expedición para localizar la ciudad en el año 1919; lamentablemente, la búsqueda terminó de forma trágica.

A pesar de que no hubo supervivientes, la rumorología afirmaba que aquellos hombres habían visto G’Harne con sus propios ojos y, como suele ocurrir, los rumores dieron paso a la leyenda: la ciudad existía, aunque esta se hubiera convertido ahora en un lugar en ruinas y repleto de madrigueras y grutas subterráneas, al parecer, gobernada por un ser monstruoso bautizado como Shudde-M’ell, el padre de los gusanos.

Así, guiados por las explicaciones y rudimentarios mapas que aparecía en las páginas de los “Fragmentos de G’Harne”, llevábamos meses recorriendo las regiones desérticas del norte de África en busca de la misteriosa ciudad escondida. Nuestra expedición parecía condenada a un final similar a la de Sir Wendy-Smith cuando, después de alcanzar la zona del Sáhara a su paso por Egipto, empezamos a sentir unos leves temblores durante las noches.

Cada vez que acampábamos, al llegar la madrugada, la arena parecía cobrar vida y moverse, como si algo gigantesco se deslizara por las profundidades del desierto. Varios de los bereberes que nos acompañaban como guías e intérpretes se mostraban preocupados y alguno de ellos mencionaba a una criatura primigenia maligna con aspecto de gusano gigante, ¿se referían a Shudde-M’ell aquellos hombres? No hacíamos excesivo caso a tales historias, pero finalmente, después de levantar el campamento base en el oasis de Siwa, los temores infundados resultaron ser terriblemente ciertos.

La tercera noche en Siwa empezó de manera extraña, con un silencio sepulcral e inquietante. De pronto, cesó la brisa, la atmósfera se enrareció y el ambiente se tornó denso. Costaba incluso respirar. Se me taparon los oídos, como cuando uno sufre un cambio de presión repentino, y sentí un dolor en el pecho que no era normal, como si el aire pesara y me incrustara en suelo. Mi corazón martilleaba desbocado, palpitando en mis oídos con la fuerza de un tambor de guerra, comiéndose el silencio absoluto y antinatural que lo colmaba todo.

De repente, el suelo se sacudió, la arena empezó a moverse y se escuchó un interminable crujido, una especie de lamento sobrenatural que parecía emanar de las entrañas de la tierra. Paró, por un momento dio la sensación de que iba a cesar el terremoto, pero no… fue el principio del fin porque el suelo volvió a temblar y esta vez lo hizo como si el mundo se estuviera desmoronando a pedazos, como si el corazón de la Tierra estuviese a punto de estallar: ¿qué demonios estaba sucediendo?

Y entonces, ruido. Ruido como si una colosal manada de búfalos desbandados se acercara y devastara todo a su paso. Y luego estaba aquella especie de sonido infernal, mezcla de aullido y aire aspirado. Todo mi cuerpo temblaba y no solamente de miedo, había palmeras que comenzaban a partirse por la mitad como cerillas, rocas que se desprendían y estallaban en mil pedazos, grietas inmensas que se abrían paso en la arena del desierto engullendo todo lo que encontraban en su camino… algo colosal estaba socavando las profundidades.

Mis compañeros estaban pálidos porque sabían, tan bien como yo, que no estábamos preparados para lo que pretendía emerger del más oscuro abismo de los infiernos.

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THE WAR TO ENDS ALL WARS - SABATON

noreply@blogger.com (Dimitri) — Sun, 24 Jul 2022 11:07:00 +0000

TÍTULO: The War to end all Wars

AUTOR: Sabaton

AÑO: 2022

ESTILO: Power Metal

SELLO: Nuclear Blast

"La Gran Guerra, la Gran Gira y la no tan gran pandemia...

En 2019 lanzamos el álbum "The Great War", un gran álbum con muchas historias ligadas a él. A través del álbum y de nuestro recién estrenado "Sabaton History Channel" contamos historias de la Primera Guerra Mundial, historias que habíamos planeado llevar a nuestra mayor gira mundial. Sin embargo, el Covid-19 tenía otros planes y en marzo de 2020 nos vimos obligados a abandonar la gira y regresar a casa, con la esperanza de volver pronto a la carretera y acabar lo que habíamos empezado.

Disfrutamos mucho escribiendo "The Great War" y sentíamos que este pedazo de la historia tenía más hazañas que contar, así que decidimos escribir un álbum secuela a "The Great War". Reunimos algunas de las historias más impactantes y esculpimos un álbum del que estamos muy orgullosos. Mientras escuchas "The War to end all Wars", la saga de la Gran Guerra continua... porque la guerra nunca termina".

Sabaton es, sin lugar a dudas, una de las grandes bandas de power metal del mundo y su popularidad sigue subiendo como la espuma; disco tras disco, gira tras gira y concierto tras concierto, se han consagrado, convirtiéndose en un grupo perfectamente reconocible por su estilo, por sus letras y por su estética. Desde 1999 hasta 2022 su trayectoria ha sido meteórica y siempre se han mantenido fieles a una manera de hacer las cosas, sustentando sus discos en la historia militar, en unos poderosos riffs, en unas melodías pegadizas de estribillos que entran a la primera y en esa omnipresente épica que lo impregna todo. Sabaton tiene la fórmula mágica y, aunque los discos no siempre son sobresalientes, lo cierto es que funcionan, suenan bien y, cuando te quieres dar cuenta, ya estás coreando, moviendo los pies o sacudiendo la cabeza. Si encima te gusta la Historia, como es mi caso, entonces ya estás perdido.

"The War to end all Wars" no es el mejor álbum de los suecos, era bastante más completo el anterior -"The Great War" (2018)- y está lejos de grandes obras como "The Art of War" (2008) o "Carolus Rex" (2012), pero sigue siendo un disco de producción impecable, que rezuma Sabaton en cuanto le das al play y que contiene algunos temas a los que te vas a enganchar desde el primer momento. ¿Se les puede achacar cierta monotonía? bueno, no es fácil innovar cuando llevas 10 álbumes de estudio, es prácticamente imposible que a alguno no le suene repetitivo, pero, al fin y al cabo, tienen un sonido y una puesta en escena inconfundible. Además, ¿es la única banda o cantante al que le pasa? por supuesto que no. Si te gusta Sabaton, aquí tienes otra dosis de potencia, épica e historia bélica a cargo del carismático Joakim Brodén, Pär Sundström y compañía.

Como ellos mismos dicen, este disco es una secuela del anterior. Al fin y al cabo, la Gran Guerra es uno de los episodios más trágicos de la historia de la humanidad y quedaban aún muchas pequeñas historias por contar. Algo más de cuatro años de guerra que dejaron muchos millones de muertos y heridos, que asolaron todo el continente europeo, pero que también llevaron el conflicto hasta África, Oriente Medio e incluso al Pacífico... y que, a la larga, sembrarían las simientes de la futura y devastadora II Guerra Mundial. Europa se desmoronó, grandes imperios europeos llegaron al fin de sus días, se hundió la economía, estalló la Revolución Rusa y Estados Unidos inició su ascenso meteórico como gran potencia mundial; el mundo había cambiado definitivamente.

Es probable que Sabaton concluya con este disco su repaso a la Gran Guerra porque ahora sí han decidido empezarlo y terminarlo como comenzó y concluyó la I Guerra Mundial; con el asesinato del archiduque Francisco Fernando de Austria en Sarajevo en junio 1914 y con la firma del polémico Tratado de Versalles en junio de 1919. A partir de ahí, el disco recorre distintos pasajes, algunos completamente desconocidos para mí, como la avalancha que sepultó a centenares de soldados en el monte Marmolada, en los Dolomitas, o la historia de la sargento Milunka Savic, que se hizo pasar por su hermano, y otros fragmentos de la historia más famosos como el del oficial británico Adrian Carton de Wiart, el soldado inmortal, o la celebración de la Navidad en 1914 entre enemigos en el frente occidental, reuniendo a alemanes, franceses y británicos para intercambiar comida y regalos. Esto es algo que me entusiasma de Sabaton, pero admito que estudié Historia y que cualquier aproximación a ella, si encima me permite descubrir episodios, personajes, momentos y anécdotas que no sabía que hubieran existido o sucedido, es para mí un regalo.

"The War to end all Wars" es un disco completo, con cortes variados que incluyen canciones más rápidas, medios tiempos e incluso algún momento más lúgubre y denso. Como siempre, si decides hacerte con el formato History Edition, además, podrás disfrutar de algunas introducciones muy interesantes y de efectos especiales que ambientan muy bien el arranque de cada tema. Así, respecto de las canciones, como ya he dicho, es un disco variado con temas más rápidos, otros más pesados y solemnes, que también contiene los característicos coros y los estribillos pegadizos marca de la casa, incluyendo, además, alguna concesión musical con la presencia de teclados. Mis favoritas son "Stormtroopers", "Hellfighters" y, sin duda, la trepidante "The Unkillable Soldier", cuyo vídeo podéis ver a continuación:

Para acabar, me gustaría explicar que Sabaton es una banda que ha lanzado su propio juego de mesa ("A battle through History"), que también tiene diferentes juegos online en su página web, que vende TODO el merchandising que puedas imaginarte, que posee un festival propio en su ciudad natal desde 2008 (Sabaton Open Air, en Falun) y que es capaz, desde 2010, de fletar un crucero de 24 horas por el Báltico, tocando en directo para sus fans... ¿de verdad aún no conoces a Sabaton?

VALORACIÓN: 7'5/10

VAGABUNDO DIMENSIONAL

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 20 Jul 2022 08:21:00 +0000

En esta ocasión nos encontrábamos serpenteando por un espeso bosque de abetos milenarios, tan caprichosamente dispuestos y apretados entre sí que nos obligaban a avanzar en fila india… tenía la extraña sensación de que nos hacían caminar justo por donde ellos querían. El búnker de la Orden del Crepúsculo de Plata, supuestamente, esperaba al final de aquella maraña interminable de árboles.

Aunque el día había amanecido fresco, a medida que nos habíamos ido adentrando en aquel bosque, el aire que respirábamos se había ido tornando cada vez más espeso y húmedo, dejando la inquietante sensación de que se te pegaba a la piel. A su vez, el silencio era sepulcral, solamente roto por el constante roce de las agujas de los abetos en nuestras ropas y por la vegetación en descomposición que íbamos pisando.

Miraba nervioso a todas partes, algo no encajaba y me olía mal. No se escuchaba ningún animal o insecto y una perturbadora tranquilidad se había adueñado de todo; el bosque parecía estar muerto, como conteniendo el aliento. Los gestos de mis compañeros, tensos y empapados de humedad, decían que no era el único que estaba preocupado. Algo nos acechaba desde hacía un buen puñado de minutos, pero éramos incapaces de saber qué.

Y de pronto sucedió. Escuché un grito ahogado a mi espalda y, cuando me giré, apenas tuve tiempo de verlo. Un horrendo ser aparecido de la nada, de enormes fauces hambrientas y rostro terroríficamente inexpresivo, había abrazado a Cahill. Nuestro compañero forcejeaba por soltarse, pero sus esfuerzos eran del todo inútiles porque la criatura apretó aún más su demoníaco abrazo, clavando sus garras en la mortal carne de Cahill.

No tuve tiempo de abrir fuego, cuando apunté, el monstruo se había desvanecido. Tal y como había llegado, silencioso y mortal, el Vagabundo se había marchado a otra dimensión con su presa…

Si aún tienes ganas de más, puedes ir a: Relatos cthuleros

HOMBRES DE LAS NIEVES

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 28 Jun 2022 14:47:00 +0000

Nos hallábamos en el Nanda Devi, en la cordillera del Himalaya. La expedición de Judas A. Pennyworth y Bill Seven pretendía coronar su cima, atacándola a través del desfiladero Rishi… 7.816 metros de hielo, roca y nieve. Aunque estábamos en pleno mes de agosto, el día había amanecido bajo una persistente tormenta de aguanieve que, combinada con un cortante viento, impedía ver con claridad. Más allá de los 3 metros era imposible distinguir nada, así que nos tocaría avanzar despacio para no perder las referencias.

El clima había cambiado repentinamente, como si la naturaleza quisiera evitar que la raza humana conquistara otro territorio virgen. La noche había sido tranquila, pero antes de la salida del sol, unas ráfagas de viento ululante habían colmado el sepulcral silencio de aquel colosal macizo. Tal vez fuera el mal de las alturas, pero tenía la sensación de que el viento hablaba en susurros, lanzando advertencias. Y no era el único; los sherpas también estaban visiblemente nerviosos y habían recomendado que diéramos media vuelta, explicando historias sobre los rákshasa, unas criaturas demoníacas mitológicas.

De todos modos, Pennyworth y Seven estaban tan ansiosos por coronar la cima que hicieron caso omiso de las supersticiones locales. Y entonces, mientras estábamos recogiendo las tiendas y el resto de pertrechos, los peores temores se hicieron realidad cuando una sombra blanca pareció moverse en mitad de la tormenta. Entrecerré los ojos para tratar de ver algo y me pareció distinguir tres enormes siluetas de andar simiesco que se estaban aproximando a nuestro campamento. Los sherpas salieron corriendo y por un instante me quedé petrificado ante lo que estaba viendo; ¿hombres prehistóricos que habían sobrevivido a la glaciación?, ¿grandes primates en el Himalaya?... ¿qué diablos eran aquellos seres?

De pronto, un coro de gritos profundos y guturales hendió el aire y se me heló la sangre en las venas. El terror de algo primigenio se apoderó de mí y eché a correr detrás de los sherpas con la mochila a medio cargar, sin mirar atrás, pero presintiendo que aquellas pesadillas blancas como la nieve se acercaban cada vez más…

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WEST LEGENDS vol. 3: SITTING BULL - OLIVIER PERU & LUCA MERLI

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 15 Jun 2022 15:13:00 +0000

TÍTULO: West Legends: Sitting Bull, home of the Braves.

AUTOR: Olivier Peru & Luca Merli

EDITORIAL: Yermo Ediciones

AÑO: 2021

GÉNERO: Cómic

"1870, Black Hills. Tras la firma del tratado de Fort Laramie, ningún hombre blanco tiene derecho a cruzar la frontera del territorio de Black Hills, tierra sagrada para los indios de las llanuras. Pero una horda de asesinos de una brutalidad inaudita penetran en terreno prohibido, en busca de un secreto capaz de destruir las últimas naciones indias... hasta que el jefe sioux Toro Sentado empieza a seguirles el rastro, dispuesto a proteger el secreto de Black Hills".

Tatanka Yotanka, más conocido como Toro Sentado, sin duda alguna uno de los jefes indios más conocidos y una figura casi legendaria, no solamente para los sioux, sino también para muchos de los protagonistas de la sangrienta y vergonzosa historia de la conquista del "salvaje" Oeste por parte de los estadounidenses. Los conflictos territoriales entre los pueblos nativos americanos y los estadounidenses se remontan al siglo XVIII, si bien las batallas más crudas y funestas tuvieron lugar en el siglo XIX, centuria que significaría, a la postre, el fin de la resistencia por parte de las tribus indias. Y, aunque fueron muchas las tribus que plantaron cara y se rebelaron ante el invasor, las más temidas fueron los cheyennes, los comanches, los kiowa, los apaches y los sioux.

Pero vamos a centrarnos en una familia de los sioux, los lakota, un pueblo que vivía a orillas del río Missouri, en Dakota del Sur. Allí iba a nacer, alrededor de 1831, el que primero sería llamado Jumping Badger por sus padres, sería conocido como Slow por sus amigos y, finalmente, pasaría a la historia como Sitting Bull. Educado en la guerra desde muy joven, sus dotes de mando y carisma, además de su espiritualidad y una prodigiosa capacidad para recibir visiones, pronto lo llevaron a ser designado jefe tribal; aún no había cumplido ni los 30 años. Ya bajo su liderazgo y junto a otros importantes cabecillas como Nube Roja y Caballo Loco, entre los años 1863 y 1868, los sioux se enfrentarían varias veces contra el ejército estadounidense, llegando a un período de paz precisamente en 1868, tras la firma del Tratado de Fort Laramie.

Y es ese momento histórico hasta el que nos transporta el cómic de Olivier Peru y Luca Merli, con un Toro Sentado ya más maduro, completamente asentando como jefe sioux. El pacto firmado en Fort Laramie concedía un vasto territorio al oeste del río Missouri en el que los colonos no tendrían derecho a entrar, creando una gran reserva india en el suroeste de Dakota del Sur conocida como Black Hills, una tierra que era considerada sagrada por los sioux. Curiosamente, Toro Sentado no iba a asistir a la firma de ese tratado porque desconfiaba tanto del hombre blanco y como de sus principios y así lo hizo saber a su pueblo... el tiempo le daría la razón.

"West Legends: Sitting bull, home of the braves" es un buen cómic para todos aquellos que quieran acercarse a leyenda de Toro Sentado y conocer una parte del episodio de Black Hills que, finalmente, terminaría desembocando en la famosa batalla de Little Big Horn. También resulta un cómic interesante por explicar la verdad, por poner de manifiesto el - en general - dudoso comportamiento del hombre blanco y la cantidad de atrocidades que cometió durante su expansión hacia el oeste, devastando el territorio, aniquilando bisontes, profanando tierra sagrada y masacrando indios. De hecho, en las primeras páginas, con apenas 4-5 ilustraciones, se resume a la perfección esa especie de designio divino que creyeron tener los estadounidenses para expandirse hacia el oeste dejando tras de sí un rastro de sangre: el Sendero de Lágrimas, la revuelta del hambre de Mankato, la creación de las reservas indias y la matanza de Sand Creek.

El guión de Peru sitúa la acción en 1870, cuando una pequeña patrulla del ejército estadounidense penetra en el territorio de Black Hills para llevar a cabo una misión secreta; al parecer alguien ha violado el tratado de Fort Laramie y ha entrado en tierra sagrada con algún oscuro propósito. Irremediablemente, el destino de ese grupo de exploradores va a cruzar sus pasos con el de los bravos guerreros sioux, comandados por Toro Sentado, que también han llegado a las Black Hills para averiguar quién está merodeando por sus tierras.

El encuentro entre ambos grupos será la base desde la que desarrollar una historia que reúne los ingredientes necesarios de todo western que se precie: amplios paisajes, cierta dosis de misterio, aventuras, codicia, un villano (que quizá merecía algo más de desarrollo) y fieros combates. Además, el extraño vínculo que se irá forjando entre Toro Sentado y un hombre blanco - al que llamarán Corazón de Mariposa - servirá para conocer un poco mejor el carácter y la espiritualidad del gran jefe sioux a través de las conversaciones que ambos mantendrán. Al mismo tiempo, podremos comprender mejor las preocupaciones para con su pueblo y la gran amenaza que intuía acerca de la presencia del hombre blanco, no solamente en Black Hills, sino en todos los territorios que un día fueron el hogar ancestral de las diferentes tribus indias.

No es que Olivier Peru haya elaborado un gran guión o que este sea muy original, pero sí es un guión sólido y, además de la épica y un toque de intriga, contiene ese punto de reflexión sobre la avaricia del ser humano y su capacidad innata para destruir el entorno. Además, el trabajo gráfico de Luca Merli, aunque algo irregular en algunos momentos, luce especialmente en la recreación de los paisajes, a la vez que presta mucha atención a los pequeños detalles, con una gama de colores amplia y luminosa que resulta muy sugerente y que facilita la lectura. Y, por descontado, conviene destacar, una vez más, la calidad de las publicaciones de Yermo Ediciones.

En definitiva, "West Legends: Sitting bull, home of the braves" es un cómic que va ganando enteros conforme avanza la historia y que ofrece todo lo que un buen aficionado al western necesita.

"Cuando el último arroyo sea contaminado, el último animal cazado y el último árbol cortado, el hombre blanco comprenderá que el dinero no se come".

VALORACIÓN: 7'5/10

TSATHOGGUA

noreply@blogger.com (Dimitri) — Wed, 08 Jun 2022 08:14:00 +0000

Atravesábamos aquella marisma interminable como podíamos, las algas putrefactas se enganchaban a la ropa, desmenuzándose a nuestro paso. El olor pegajoso del agua estancada era penetrante y lo impregnaba todo, por no mencionar a los pesados mosquitos que llevaban un buen rato dándose un banquete con nuestra sangre.

Aquel acuoso infierno estaba situado en los Everglades, cerca de Okeechobee. Habíamos llegado hasta allí debido a la inexplicable aparición de un buen número de reses destripadas y drenadas, como si hubieran sorbido hasta la última gota de sus fluidos corporales.

La población estaba aterrorizada y se encerraba en sus casas, convencida de que una plaga de cocodrilos asesinos era la responsable de aquella carnicería, pero si sabías dónde y a quién preguntar, la explicación resultaba más compleja e inquietante. Los más viejos del lugar contaban cosas extrañas sobre sombras húmedas e informes que recorrían los manglares más oscuros y recónditos, y también mencionaban el incesante croar que resonaba algunas noches, como si toda la zona estuviera infestada de ranas y sapos que compusieran una fétida canción de muerte.

Las linternas apenas daban suficiente luz y el agua parecía negra como la brea, pero estaban allí, delatándose por culpa de un olor aún más corrompido que el de aquella charca del demonio. El enfermizo canto de montones de sapos retumbaba en la noche, anunciando nuestra llegada... sin duda estábamos muy cerca del maldito santuario de aquel batracio primigenio. Varios ojos hambrientos acechaban desde la orilla, ocultos entre los mortecinos nenúfares, pero traíamos plomo y fuego para cenar.

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ZOMBIES

noreply@blogger.com (Dimitri) — Fri, 03 Jun 2022 11:18:00 +0000

A las afueras de París, en la hermosa localidad de Villenes-sur-Seine, devorada por el paso del tiempo y oculta por la maleza, se erguía la mansión barroca Gassó-Fleury... o lo que quedaba de ella. Construida a finales del siglo XVII, había vivido tiempos de gran esplendor hasta la Révolution de 1789 limpió Francia de privilegios absolutistas y sus propietarios se vieron obligados a abandonar el país cuando el invento del doctor Guillotin empezó a causar auténtico furor.

Villenes-sur-Seine había sido un lugar tranquilo, el típico pueblo dedicado a la agricultura y la ganadería que el río Sena recorría de manera apacible. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, la mayoría de habitantes de las desperdigadas granjas con las que habíamos topado por el camino había abandonado el lugar y los pocos lugareños que aún resistían allí, llevaban meses atemorizados y encerrados en sus casas, rezando por una salvación que parecía no llegar.

Una enfermedad desconocida, aseguraban unos; castigo divino, comentaban otros; la maldición de los Gassó-Fleury, decían algunos… fuera lo que fuese, todos coincidían a la hora de afirmar que, a medida que la noche iba oscureciendo el paisaje y sumiendo el pueblo en las sombras, unas deformes criaturas grotescas se lanzaban en busca de carne fresca, bien fuera ganado o desprevenidos humanos.

La Universidad de Miskatonic, siempre al acecho de rarezas y de casos extraordinarios, había decidido que valía la pena indagar un poco el terreno y averiguar qué demonios estaba pasando en Villenes-sur-Seine. Habían encontrado unas cuantas noticias antiguas que mencionaban a los Gassó-Fleury y el nombre de esa familia aparecía vinculado a unas prácticas un tanto inquietantes relacionadas con la vida después de la muerte. Precisamente por eso nos encontrábamos en la desvencijada cocina de la mansión Gassó-Fleury, dispuestos a abrir la trampilla que daba acceso al sótano. Equipados con cascos mineros, el objetivo era descender en busca del nido de aquel horror hambriento: un supuesto laboratorio clandestino.

La trampilla, quejumbrosa por el óxido acumulado en sus bisagras, cedió con esfuerzo y la bocanada de aire corrompido que nos sacudió fue espantosa. Casi como una sustancia pegajosa, el hedor enseguida impregnó el ambiente, haciéndolo denso e irrespirable. Nos atamos unos pañuelos para proteger la nariz y la boca de aquel olor nauseabundo e iluminamos: solamente había tierra y más tierra que parecía hundirse en las profundidades hasta donde alcanzaba el haz de luz, revelando el inicio de una gruta.

Después de afianzar unas cuerdas, descendimos por el hueco de la trampilla. Cabíamos en fila de a dos, así que cargamos las escopetas del 12, nos miramos a los ojos en silencio y asentimos con las cabezas antes de echarnos a andar. Solamente llevábamos recorridos una docena de metros cuando el sonido ininteligible de unas voces nos llegó, una mezcla de gritos delirantes, aullidos famélicos y sollozos plañideros que no auguraban nada bueno… y, de pronto, un rostro cadavérico surgió de la oscuridad con la boca abierta, dispuesto a morder. El fogonazo de la escopeta del 12 de mi camarada iluminó el túnel un instante y colmó el aire con el familiar aroma de la pólvora.

Entonces llegó el silencio, pero duró solo un parpadeo. Una horda de muertos vivientes avanzaba torpemente hacia nosotros, un amasijo de carne podrida a través de la que asomaban huesos y tendones se agolpaba desesperada por alcanzarnos. Abrimos fuego a discreción contra aquel cementerio andante y volaron por los aires pedazos de carne pútrida. Caían como moscas, pero algunos seguían moviéndose a pesar de haberles reventado piernas y brazos.

Recargamos, maldijimos, apretamos los dientes y volvimos a disparar, una y otra vez, una y otra vez… debíamos abrirnos paso como fuera hasta el epicentro de aquella perversión.

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GÁRGOLAS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 24 May 2022 08:35:00 +0000

El conde Leonard Bonet nos había mandado a estas inhóspitas tierras de Lastours, cerca de Carcassone. Al parecer, el buen conde no podía alojarse en su castillo porque unas molestas criaturas tenían aterrorizado al servicio y, además, habían desparecido varios carneros y gallinas. Al principio pensaron que eran lobos hambrientos, tal vez incluso águilas, pero también existía otra explicación más pintoresca, una que no versaba sobre criaturas normales y corrientes. Los lugareños decían que el castillo de Lastours era un lugar maldito que, desde el principio de los tiempos, había estado habitado por gárgolas y que esas criaturas eran las culpables de sembrar el pánico y robar el sueño a los aldeanos, además de, por supuesto, ser responsables del robo de animales.

En otros tiempos, imagino, la versión de los aldeanos sería solamente fruto de las supercherías populares, antiguos mitos contados al abrigo de un buen fuego, leyendas de esas que son transmitidas de generación en generación. Tal vez, claro, al fin y al cabo, siempre han existido en el folklore regional numerosas historias sobre criaturas fantásticas y monstruos de la noche. Por eso, por si las moscas, el conde nos había enviado a Lastours para investigar aquel turbio asunto.

El motor de 6 cilindros del Chevrolet Suburban del 37 rugía por la carretera que conducía hasta los dominios del conde Bonet y, después de un buen rato serpenteando por una sinuosa carretera ascendente, la oscura silueta del castillo se recortó en un cielo iluminado por una gran luna, regalándonos una inquietante postal. Observé a mis hombres a través del retrovisor; un par de curtidos mercenarios, un francotirador licenciado y algún que otro bribón ganado para la causa. Todos ellos leales, valientes y con mucha guerra en sus numerosas cicatrices. Luego volví la vista al cielo y las vi, sobrevolando los torreones del castillo como buitres esperando la carroña, siniestras y obscenas…

Dejamos el coche a pocos metros de la entrada principal del viejo castillo. Nada más bajar del vehículo, mientras nuestro francotirador se perdía en la oscura espesura del bosque, desenfundamos las armas, comprobamos los cargadores y quitamos los seguros. Una última sonrisa y algunos guiños fruto de la camaradería de años de batallas, aventuras y alguna que otra juerga. Había llegado la hora y La Parca no era una dama a la que conviniera hacer esperar.

Iniciamos la incursión. Buscamos las sombras que proyectaban los árboles, tratamos de movernos sigilosos, pero esas criaturas habían dominado estas tierras desde hacía siglos y nada escapaba a su aguda visión ancestral. Rodilla al suelo, confiando que el fusil de Solverson pudiera cubrirnos desde la distancia, apuntamos al oscuro cielo a la espera de que aparecieran… y aparecieron. Entonces mis camaradas comenzaron a gritar, a maldecir y a pronunciar palabras que hubieran hecho enrojecer al mismísimo Satanás.

Por un instante, la luz de luna, pálida y fantasmal, las iluminó perfectamente y pude ver cómo algunas de esas horribles criaturas iniciaban un picado hacia nosotros. Brillaban unos ojos perversos, graznaban temiblemente y mostraban sus fauces, desplegando sus alas… Pequeños demonios alados esculpidos en piedra, guardianes de un castillo maldito; íbamos a comprobar enseguida si realmente eran tan duras: ¡Fuego!

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MOMIAS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Fri, 13 May 2022 17:58:00 +0000

Llevábamos varios días trabajando bajo un sol abrasador en el Valle de los Reyes, mezclados entre los integrantes de la expedición anglo-holandesa “Bonnett-Van More”. La excavación, que había zarpado desde Southampton con el cometido de encontrar la tumba de Tutmosis III, parecía haber conseguido su objetivo después de localizar y desenterrar la supuesta entrada principal al templo. El siguiente paso era abrir el sello y revelar los secretos que escondía el interior de la tumba al cabo de dos días, cuando desde El Cairo llegaran algunos de los más destacados profesores y arqueólogos del momento, además del grueso de la prensa internacional para que el descubrimiento fuera noticia en todo el mundo. Nosotros, por supuesto, teníamos otros planes; echaríamos un vistazo aquella misma noche.

A pesar del éxito aparente de la expedición, lo cierto es que varios trabajadores habían muerto en circunstancias extrañas y otros tantos habían desertado, dejando semivacíos los barracones. Las supersticiones y el miedo empezaban a apoderarse del campamento y eran muchos los que hablaban de maldiciones en forma de escorpiones, serpientes y perros de arena que atacaban por la noche... Personalmente, no creía que Anubis estuviera molesto y nos mandara a sus chacales para hostigarnos, pero sí estaba convencido de que unos cuantos habitantes de las arenas estaban protegiendo algo poderoso y maligno escondido en las entrañas de aquella tumba.

Bien entrada la noche, tras evitar a los somnolientos guardias, llegamos a la entrada principal y descendimos por el túnel con unas pocas antorchas. Humedad, telarañas y murciélagos nos dieron la bienvenida. El pasillo descendía más y más, trayendo consigo una corriente de aire que olía a muerte y hacía danzar las llamas de las antorchas. Llegamos al final del pasillo, dando con la cámara mortuoria; una amplia y lujosa estancia con hileras de columnas y varios sarcófagos, uno de ellos más grande y ornamentado que el resto. Todo hubiera sido normal, de no ser porque los sarcófagos estaban abiertos y vacíos...

Nada más poner el pie en las baldosas bañadas en oro de la cámara, un sonido nos hizo alzar la vista: imponente, sobre su sarcófago, la momia de Tutmosis III se erguía y nos señalaba amenazadoramente con el dedo. De pronto, a un grito suyo, cuatro momias ataviadas con armaduras y sus temibles khopesh salieron de las sombras... carne podrida y huesos envueltos en un lino amarillento, muertos más de un milenio antes de Cristo que volvían a la vida y nos daban la bienvenida.

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WRAITH

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 03 May 2022 10:27:00 +0000

Aquel camposanto parecía extraído de un cuento gótico de Edgar Allan Poe; la plateada claridad de una luna gibosa surcada por caprichosos jirones de nubes daba pie a un caprichoso y aterrador baile de sombras. Las herrumbrosas cruces retorcidas por el paso del tiempo y la mala hierba que había crecido descontroladamente, abrazando las lápidas de piedra, parecían cobrar vida en aquel claroscuro cambiante. Incluso los querubines y las vírgenes que decoraban los viejos panteones sonreían siniestramente.

Y allí estábamos, en el maldito cementerio Swan Point de Providence, formando parte de la redada que había organizado el sheriff Martin Eddy. Al parecer, alguien se había dedicado las últimas semanas a destrozar diversas esculturas del cementerio y arrancar algunas de sus lápidas, perturbando el descanso eterno de los que la vida había devuelto al barro. Jóvenes, decían las buenas gentes de Providence en busca de culpables; “Sí, seguro que son adolescente idiotizados por el alcohol que, en vez de estudiar, prefieren malgastar sus vidas fumando y bebiendo, ¡qué vergüenza!”, respondía el sheriff.

A veces, las personas necesitamos señalar al primer pobre desgraciado que se cruza en el camino para que nuestras conciencias se queden tranquilas, para restarle trascendencia al asunto. Claro que, si solamente se tratara de un grupo de gamberros que pasan el rato en un cementerio bebiendo, la Universidad de Miskatonic no nos habría enviado a Providence a husmear un poco en aquellos hechos.

Como esperábamos, no encontramos latas de cerveza ni botellas de whisky barato tiradas por ahí. Y, como también esperábamos, tampoco encontramos rastro alguno de palas ni picos. Nada que indicara que un grupo de jóvenes hubiera decidido venir a divertirse profanando tumbas. Es más, apenas había huellas más allá de las que íbamos dejando nosotros y eso también tachaba de nuestra lista de sospechosos habituales a los entrañables gules. No, esto parecía algo más peligroso y, además, bastante enfadado.

Disimuladamente, nos separamos del grupo que formaban el sheriff y su comparsa de agentes y voluntarios para internarnos en las zonas más oscuras y recónditas del cementerio de Swan Point. Íbamos en busca del mausoleo que nos había indicado el profesor Henry Armitage en la universidad y que habíamos localizado durante la batida matinal. Un panteón que hallamos tan reventado y maltratado que ya apenas podía leerse a qué familia pertenecía, aunque todavía era posible intuir el célebre apellido Lovecraft grabado en la fría piedra.

La pesada puerta de metálica había sido arrancada como si fuera de madera podrida y en algunas zonas del dintel podían apreciarse unos arañazos capaces de cortar la dura piel de un rinoceronte. Y es que los espectros como el wraith poseen una manera bastante curiosa de marcar su territorio y firmar sus destrozos…

La noche sería muy larga, solamente esperaba que todos los que nos íbamos a adentrar en el lóbrego panteón de la familia Lovecraft, consiguiéramos volver a ver la luz del día. Nunca me gustaron los fantasmas y no es cosa de risa enfrentarse a un wraith cabreado.

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Y'GOLONAC

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 19 Apr 2022 12:38:00 +0000

Desde la ciudad de Brichester podía contemplarse parte del apacible curso del río Severn. El paisaje era típicamente inglés: una bucólica región enmarcada entre verdes e interminables campiñas rodeadas de suaves colinas. ¿Cómo pensar entonces que un paraje aparentemente idílico, pudiera guardar en sus oscuras entrañas tanta ponzoña?

Las leyendas decían que, en el valle del Severn, un culto dedicado a Glaaki había ido escribiendo y conservando una serie de manuscritos en los que se recopilaban rituales, profecías, hechizos y conocimientos arcanos. Teóricamente aquel culto había sido erradicado, pero lo cierto es que las “Revelaciones de Glaaki” habían seguido ampliándose en secreto gracias a las contribuciones de diferentes sacerdotes sectarios. Si bien la mayoría de las copias se guardaban en bibliotecas o formaban parte de colecciones de particulares, los últimos volúmenes eran tan blasfemos que se desconocía el paradero de ellos. De hecho, el número XII era uno de aquellos volúmenes perdidos y el principal motivo de nuestro viaje.

Brichester había sido fundada hacía ya muchos años y mantenía un poso de antigüedad casi primigenia que invitaba muy poco a visitarla. Las brumas ascendían desde el estuario del Severn, arrastrándose hasta la ciudad como una humeante masa reptante que lo cubría todo a su paso, confiriendo a las calles una atmósfera etérea y somnolienta. Nos adentramos en Brichester, atravesando viejas casas de estilo victoriano y unos pocos almacenes desvencijados. De vez en cuando, podíamos ver algunos capiteles y el solitario campanario logrando sobresalir fantasmalmente entre la niebla, pero a nosotros nos interesaba más lo que se escondía en las profundidades de la ciudad.

Descendimos por los túneles del alcantarillado y, después de caminar un buen puñado de metros, tuvimos la extraña impresión de que los túneles habían cambiado sustancialmente y que estos, sin duda, tenían que haber sido cavados hacía eones. La sensación opresiva de avanzar por aquellos pasadizos que parecía engullir la tierra no era nada agradable, pero debíamos seguir adelante en busca de nuestro objetivo: encontrar unas ruinas desconocidas y un grotesco muro de ladrillos rojos donde la perversión y la depravación, encerradas, se daban la mano… el dios de la corrupción aguardaba.

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SHOGGOTHS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Mon, 11 Apr 2022 07:54:00 +0000

Nada ni nadie nos había advertido sobre el verdadero peligro que palpitaba en las entrañas de aquella tierra putrefacta. Lo que había empezado como una simple denuncia por la desaparición de algunas cabezas de ganado, estaba convirtiéndose en la peor pesadilla de la policía del Condado de Nantucket, una isla al sur del estado de Massachussets.

Aunque era un territorio tranquilo, las fuerzas de la ley se habían visto desbordadas; la mayoría de ganaderos clamaban justicia contra lo que consideraban un robo masivo de ganado, aunque otros afirmaban que habían visto merodear por la zona manadas de depredadores. De todos modos, ya fueran forajidos o depredadores los que rondaran por allí, el número de reses desaparecidas era demasiado elevado como para que el caso tuviera una explicación lógica y normal. Porque, además, no había rastro alguno de las vacas desaparecidas: ni huesos repelados ni cadáveres pudriéndose… nada, absolutamente nada; por ese motivo nosotros estábamos allí, para tratar de esclarecer el misterio.

Después de varios días de investigación, los posibles indicios apuntaban a una zona próxima a la costa llamada el Acantilado Ululante y lo cierto es que el nombre resultaba de lo más adecuado. Allí, las olas rompían con furia y el viento se colaba a través de grutas, grietas y canales naturales, silbando una infernal y constante melodía ululante que terminaba por sacarte de quicio. Curiosamente, los prados eran verdes, casi vírgenes, quizá porque nadie en su sano juicio osaría llevar a los rebaños a pastar por aquel lugar.

Nos aproximamos a un agujero extraordinario. Su tamaño era considerable, tanto que podríamos haber metido un camión por allí sin problemas. Aunque era de día y el sol brillaba con fuerza, aquella gruta parecía engullir la luz y convertirla en la más oscura de las penumbras. Su negrura sobrecogía, aunque aquello no era lo peor… un eco remoto y primordial se elevaba desde sus profundidades insondables, un extraño sonido que parecía decir “Tekeli-li, tekeli-li, tekeli-li…”.

De pronto, un ligero temblor recorrió el acantilado y nos miramos tan sorprendidos como asustados. ¿Y si el epicentro del temblor procedía de aquel agujero colosal?, ¿y si aquel eco demencial no era producto del viento?, ¿y si la gruta no era solamente fruto de la imparable erosión del viento, sino el infecto cubil de una criatura maligna? No había elección, si el Infierno nos esperaba al final de aquel descenso, entonces, nuestras almas no encontrarían jamás el descanso eterno.

Recuerda que si quieres leer el resto de relatos que voy publicando, puedes hacerlo aquí: Relatos cthuleros

GUGS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 05 Apr 2022 11:12:00 +0000

Mi último recuerdo vívido era el de haber ingerido ayahuasca en aquel poblado shipibo a orillas del Ucayali, el río más importante del Perú. Luego, creo, aparecieron dos sacerdotes que ya no sé si eran reales o una alucinación provocada por las drogas. Lo siguiente que me viene a la cabeza es estar inmerso en una especie de sueño ligero, bajando escalones por una curiosa y hermosa escalinata. No sé qué me impulsa a hacerlo, pero cuento los escalones y, exactamente, son setenta. Entonces, una parte aún despierta de mi mente narcotizada me advierte de algo: estoy entrando en las Tierras del Sueño.

Hacia el final de la escalera, después de atravesar una caverna con una columna en llamas acompañado todavía por los dos sacerdotes, continúo bajando más y más escalones hasta que comienzo a ver la salida a través de un gigantesco roble que hunde sus raíces en el centro del Bosque Encantado.

Una vez allí vuelvo a encontrarme con Andujarsson, el jefe islandés de la expedición, Martinelli, un arqueólogo siciliano, y Morel, el antropólogo peruano que hacía las veces de guía. Me parece que saben tan bien como yo que debemos dirigirnos a la ciudad de los Gugs. No era mi primer viaje las Tierras del Sueño, pero sí sería la primera vez que tuviera que tirar de la argolla de hierro incrustada en la losa y descender al Mundo Subterráneo. Algo me decía que no regresaríamos todos.

Mi mente se va recuperando del aturdimiento inicial y mientras caminamos hacia el enorme círculo de megalitos ciclópeos donde descansa la maldita losa, recuerdo que venimos a intentar recuperar al profesor Cavan; lleva demasiado tiempo dormido y no hemos conseguido despertarlo, así que, a estas alturas, probablemente, su yo onírico esté acurrucado en algún rincón esperando despertar o tal vez ya lo hayan encontrado los Gugs.

Miramos desde el hueco que había dejado la enorme losa al desplazarla y lo que vimos desde allí no resultó nada reconfortante: unas colosales torres de piedra dominaban un abrumador paisaje silencioso y fantasmal, sin duda alguna, era un territorio inhóspito que no se había creado para el hombre. No creía en los dioses, pero ahora mismo deseaba tener alguno al que encomendarme para que nos protegiera de cruzarnos con alguno de aquellos seres gigantescos que los mismísimos Grandes dioses habían maldecido y desterrado.

Puedes acceder al resto de relatos aquí: Relatos inspirados en los mundos de Lovecraft

SERVIDOR DE OTROS DIOSES

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 29 Mar 2022 11:20:00 +0000

Tenía la inquietante sensación de que la interminable gruta se estrechaba a cada paso que dábamos. Llevábamos una eternidad descendiendo, cada vez más y más profundo, como si quisiéramos alcanzar el centro de la Tierra. El sudor resbalaba por mi nariz, dejando caer gotas sobre el cañón de mi escopeta del 12. Caminábamos alerta y en silencio, escuchando solamente las pisadas de nuestras botas sobre un suelo cubierto de arena y piedras.

Y, por fin, después de muchos metros recorridos por las entrañas de aquella caverna, divisamos un fulgor titilante que iba ganando intensidad conforme avanzábamos. Probablemente sería alguna hoguera o antorchas clavadas en las toscas paredes de piedra, pero, a medida que nos acercábamos, algo más se sumó a la luz: empezamos a oír una especie de música siniestra. Sí, podía escucharse claramente la macabra melodía de lo que parecía ser una flauta demoníaca.

Avanzamos con sigilo hasta la abertura, sin duda estábamos llegando a nuestro destino, pero creo que ninguno estaba preparado para encontrarse con aquello.

Lo que vimos fue horroroso, pero entonces recordé que no era la primera vez que presenciaba cómo algunos hombres y mujeres se dejaban arrastrar por la locura hasta límites insospechados. Unas cincuenta personas danzaban desnudas de manera grotesca, como poseídas, aullando alrededor de una gran hoguera y justo en el corazón de aquel fuego verduzco, se erigía un altar descomunal oscurecido por el humo. Aunque, lo peor de todo estaba situado sobre él.

Un grupo de niños, colocados en círculo, yacía encima del altar con ojos asustados y en el centro de aquel círculo se contorsionaba una extraña criatura. Aquel ser amorfo y tentacular era el compositor y artífice de la abominable sinfonía que estaba llegando a su éxtasis, mezclándose con los llantos de las criaturas y los coros enloquecidos de los adoradores.

Era ahora o nunca...

PROFUNDOS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Tue, 22 Mar 2022 12:16:00 +0000

Aquella noche nos disponíamos a acabar con la maldición que pesaba sobre la infame localidad de Innsmouth, famosa por las pérdidas de ganado de los granjeros de los alrededores y por las extrañas desapariciones de caminantes solitarios en mitad de la noche. En medio de un silencio antinatural que se mezclaba con el brillo mortecino de la Luna, navegábamos por un mar embravecido que parecía extender sus olas como tentáculos sobre el decrépito puerto de Innsmouth. Hacia allí nos dirigíamos, en una barca de mala muerte, hacia la boca de Dagon, el abyecto dios primigenio del agua.

No, no nos habíamos vuelto locos, éramos la avanzadilla de un plan de ataque más elaborado. Por así decirlo, nos había tocado ejercer de cebo, ser la carne fresca que debía llamar la atención y desviar los ojos del auténtico desembarco que se produciría desde la Isla de Plum. El gobierno, que contaría con el apoyo de la Guardia Nacional de Massachusetts, había decidido bautizar a la operación policial como "La sombra sobre Innsmouth".

A escasos metros de la orilla, mientras seguíamos remando sobre un agua negra y oleosa, comprobamos que el muelle estaba extrañamente desierto. Un persistente olor a pescado descompuesto nos golpeó de repente, infectando e impregnando con su fétido aroma el aire que se respiraba en aquel maldito pueblo. Estábamos a escasos metros del amarre cuando el bote empezó a balancearse peligrosamente y, en una súbita sacudida, dos compañeros cayeron por la borda. Los demás mantuvimos el equilibrio como pudimos y echamos mano de las escopetas… sabíamos que no tardarían demasiado en venir a por nosotros.

Y entonces, la maldición de la marca de Innsmouth emergió sin más: sus ojos desorbitados e inexpresivos, sus manos palmípedas, sus branquias palpitantes y aquella piel resplandeciente y resbaladiza. Los Profundos croaron hambrientos para recibirnos y nosotros respondimos a su cordialidad con el hermoso tronar de los cartuchos del 12.

RETOÑOS OSCUROS

noreply@blogger.com (Dimitri) — Mon, 14 Mar 2022 10:07:00 +0000

La Universidad de Miskatonic nos había enviado de misión secreta a los bosques próximos a la zona de Chinkultic, en México, donde mucho tiempo atrás había vivido la antigua civilización Maya. Nos habíamos infiltrado en una expedición arqueológica española que buscaba vestigios de aquella cultura. Alguno de nosotros se había hecho pasar por antropólogo, aunque la mayoría estábamos allí en calidad de mano de obra para mover piedras, cavar o trasladar cajas de material. Al fin y al cabo, nadie debía saber que nuestra participación en aquella expedición respondía a la más que probable presencia de grupos sectarios y otros fanáticos adoradores que estaban celebrando rituales de culto a Shub-Niggurath.

Era un bosque de encinas y pinos denso y húmedo, tan tupido que la oscuridad era casi asfixiante. Llevábamos tres días vagando por aquella espesura sin dar con la localización de las ruinas mayas de Chinkultic, perdidos ente la exuberante vegetación y asediados por los insectos. Aquel era un bosque colosal y virgen y su savia primigenia parecía palpitar en las profundas y antiguas raíces insuflándole vida propia.

Durante el día avanzar resultaba agotador, pero apenas encontrábamos descanso cuando caía el sol ya que, por las noches, las pesadillas habían asolado el sueño de varios miembros de la expedición que empezaban a decir que aquel bosque estaba encantado y maldito. Sinceramente, no sé si lo estaba o no, pero sí sé que, durante la tercera noche, el bosque cobró vida y empezó a moverse sembrando el caos y el pánico, aunque lo que se movía no eran los árboles, ¡eran los hambrientos retoños oscuros de Shub-Niggurath!

Sus largos y viscosos tentáculos, aquellas ominosas pezuñas que aplastaban todo a su paso y las bocas, abiertas y supurantes, repartidas por aquel cuerpo oscuro como el petróleo que apestaba a muerte. El infierno acababa de abrirse en aquel bosque demencial…