Bala Plateada y otros cuentos

El último duelo

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 28 Aug 2012 01:45:00 +0200

La arena se desgasta desde el inicio de los tiempos por la caricia de agua brava. Este dique es una araña retorcida en el fondo pintado de nácar de la playa. Atrancado entre atolones la barca se funde con el muelle como uno solo. Un monstruo lleno de brazos, cuernos y espigas de velámenes retorcidos por el sol. Espera vestido de blanco, su color preferido. Con ojos de zorro escudriña los montículos, espera desde hace tiempo, para él el destino es una masa maleable de pan negro y mohoso donde clavar las garras. No tiene sentido ni orden, es un caos ordenado para su disfrute eterno.

Cuando suena la música elegida los violines rompen el cielo y las gaviotas vuelan díscolas entre las marañas de cuerdas del buque oscuro.

Recortado, diminuto entre los montículos de tierra, a lo lejos; las volutas de calor dibujan la figura del Plata.

Jhon no sabe por qué se encuentra aquí, ha sido rescatado del desierto por la mano divina del escribiente anónimo.

-Me cuentan que moriste.

-Hace un año que no respiro- el Plata mira a uno y otro lado, como buscando algo. El mar rompe fuerte ahora en la playa. El ruido de las olas, el canto de las aves; un rumor de ballena moribunda.

-¿Sabes quien soy?

- Eres el Negro que viste de blanco, la luz más bella.

Ríe el hombre de blanco mientras recarga el revolver de manera tranquila. Seis balas de plata. El sol se asoma en el horizonte.

-¿Por qué juegas a esto? Puedes fulminarme con tu mirada, puedes enviarme al fuego eterno. Mis deudas son tantas: soy un pecador.

- Mira Jhon eres un tipo duro de los que me gustan. Sería de poco hombre enviarte al fuego eterno sin medirnos de igual a igual.

-Tú no eres hombre.

-Oh si Jhon, soy El Hombre. Un semejante, os conozco muy bien. No hay bicho mas maligno en el universo. La mejor creación; el igual deseado, el Adán perverso retornado Caín.

-¿Será de igual a igual entonces?

-No lo dudes. Mi palabra es ley no como la de Aquel.

Los crujidos de la nave negra y opaca se derriten en las orejas, el barco se hunde en el dique como presagio de la batalla por determinar.

Jhon escapa…corre entre las arenas sabiéndose muerto por este que no muere nunca.

El vampiro del ayer, el demonio grandioso y malvado, el mal en el sentido mas abstracto y obtuso que se pueda imaginar. Solo la huida le depara un camino seguro, un poco de tiempo para pensar.

Las balas resuenan cerca. Levantan polvo antiguo entre las dunas de oro. Y El ríe como nunca. Como antes de los tiempos cuando era un ángel.

-¡Estoy muerto maldita sea! ¿Es esta mi condena? ¿Por qué no me dejan descansar en paz? Bala Plateada esta muerto al fin. JODIDO HIJO DE PUTA. Déjame descansar de una maldita vez.

-¿Quien te lee Plata?- Es la voz del creador, del escribiente que retumba en el día mientras el Sol se posiciona en todo lo alto. La hora mágica de las doce. Su momento predilecto.

-¡Nadie te lee imbecil! ¿Acaso no lo sabes ya? Déjame morir jodido bastardo.

El hombre de blanco se acerca y sus balas más.

-Enfréntate a mi Plata…huir es de cobardes.

-Soy un puto cobarde demonio , ¿Qué esperabas?.

Con el sol a sus espaldas Jhon se incorpora después de arrastrase como un gusano.

Dos revólveres con las cachas nacaradas se le funden en las manos.

El de blanco toma posición y sonríe de nuevo.

-De igual a igual a Jhon – escupe el demonio, y retorna la lengua bífida a la boca como una serpiente a su cueva

Las gaviotas alzan el vuelo de nuevo y una mancha roja se dibuja en el costado de Jhon. Cae de nuevo a la tierra. El de blanco se acerca, oye el crujido de las botas al matar los granos pulidos de conchas moribundas desde hace eones en esta playa sin fin.

-Levanta indio…se que tienes algo más que darme.

-No puedo…

-Claro que puedes. Tu a mi no me engañas viejo. Levanta y dispara.

Con todo el dolor de su alma Jhon se yergue. La sangre negra mancha la camisa oscura y se le tiñe de rojo toro.

-Dispara…

Bamboleante el Plata encara el revolver izquierdo.

-Eres bueno con la zurda ¿a que esperas?

El disparo es eterno y lento; no va a ningún sitio.

-Escúchame pendejo. No lo estás haciendo bien. No te he despertado de la muerte para jugar a esta pantomima. Intenta matarme o sufrirás una eternidad tan horrible como puedas imaginar, tengo un infierno particular para ti. Mátame como hiciste con tu hijo.

Otra vez el Plata se erige como marioneta llevada por hilos invisibles. Pero las pistolas caen al suelo sin fuerzas que la puedan sujetar.

-Que haces hermano! ¿Te ríes de mí?, toma esas pistolas y dispara mequetrefe.

Paso a paso, despacio, sin fuerzas casi; el Plata se acerca al inmaculado, tanto que casi puede rozar su cara. Un aliento de azufre se le mete en las narices.

-Dispara…- le increpa de nuevo el demonio.

Un brazo se levanta hasta una altura media, digamos un poco mas bajo de la cintura de una persona. Al final del brazo una mano cuajada de dedos. Los dedos agarran y tiran dando dos vueltas en el sentido de las agujas del reloj.

-De igual a igual- quedamos en eso ¿cierto?..aquel que cumple su palabra. Y me dirás que esto no es limpio , el que se cree el mas sucio del universo- Jhon no suelta su presa y tira un poco más hacia abajo- Quien diría que tendrías un par de cojones ahí debajo ¿para que los quieres? No lo sé ni me importa pero de seguro que nunca más te servirán de nada. Era muy conocido capando toros. Se decía que estando Jhon para que usar herramientas.

-Óyeme pistolero, eso estuvo bien- le reclama desde el cielo un estruendo que conmueve el ambiente. Retumba moviéndolo todo. Las balaustradas del barco hundido que aún despegan del mar, los granos de tierra tiemblan, y el mismo Sol parece sacudirse allá arriba en el cielo.- tú y yo juntos otra vez ¿Qué te parece?

Una mano al costado herido y la otra con el dedo levantado a las nubes: es la respuesta de Jhon.

El reguero de sangre sigue un camino entre las dunas que se volatilizan a su paso.

La figura de negro se desmaterializa y solo sus huellas permanecen esperando el viento del sur que todo lo borra.

Un cuento más

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 31 Jul 2012 23:58:00 +0200

De todos es sabido; nadie lee texto largos en un blog, cuando una leyenda deja de ser creída, o leída en este caso, muere sin remisión.

Los dioses dejan de existir cuando sus hijos reniegan de ellos.

Bala Plateada murió hace diez meses.

Abandonado en el desierto falto de seguidores, leyendo la Biblia de rodillas, cadalsos repletos de horcas bamboleantes a sus espaldas, los muertos al ritmo acompasado de Morricone y un fondo rojo marciano teñido de sangre.

Solo un texto, un texto más, antes de su último aliento, me rogó mi camarada, dale una oportunidad al pistolero negro antes de estirar la pata. El bala seguirá inerte en el espacio tiempo digital falto de esperanza, buscando un destino en el recuerdo de otros pero ahora no…

Así sea. Un solo texto, largo, espeso, barroco, tan pedante como solo aquel que no se sabe leído puede llegar a crear.

Después de este el Bala regresará al olvido.

Un pueblo llamado Diablo/ La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Thu, 1 Dec 2011 22:32:00 +0100

Burn by The Cure on Grooveshark

Existe otra Tierra. Una Tierra paralela que prosigue su vida al margen; girando alrededor de un Sol como el tuyo, rodeada de una atmósfera celeste y limpia y debajo de ella tu otro yo sabe de ti. Es tu negativo, una antimateria curiosa y maligna, un opuesto que espera el cambio. Cuando los neutrinos inconstantes tornan el sentido de giro, una vez cada mil años, los vecinos se tocan hasta tal punto que los del otro lado tiraran de lo más preciado, volátil, intocable, cristalino diamante, aquello que les falta: posiblemente tú alma.

Redvillage despunta en la lejanía al correrse el telón de niebla , al alba, con el retumbe de los lobos en estampida huyendo del sol hasta las cuevas.

El antiguo lugar de juegos de Jhon, cuando los indios y sus brujerías empezaron a borrársele de la cabeza, cuando sin apenas darse cuenta dejó de ser un salvaje elemental para mutar en un troglodita urbano amarrado al arado, de lejos parecía igual que siempre. Destartalado, como si “la Comadre”, el viento de levante en verano , acabara de pasar, pero era noviembre.

Los recuerdos le abomban la cabeza y le parece degustar la zarparrilla agridulce del saloon , cuando se colaba entre las piernas de los rudos vaqueros, después el sermón diario encorsetado en el graznido de cuervo de la señorita Speeling, maestra de párvulos y tarada oficial del pueblo a partes iguales.

-¿De nuevo en casa Jhon?– el pastor esconde el rostro tras la sombra del sombrero, matojos errantes cruzan las calles buscando el desierto.

- ¿Por qué no me miras a la cara viejo? No voy a escaparme de la iglesia – Jhon arrastra a Thorpe, el caballo, por las riendas y este relincha avisando de un peligro aún oculto- te clavaron dos balas en el pecho una tarde de hace años ¿Qué haces vivo sobre tus patas de chivo viejo Zacarías? ¿Cómo siguen las cosas por Redvillage?

- ¿Redvillage? Este pueblo se llama Diablo Jhon y estoy vivo como ves, bebiste como animal perdido en el desierto anoche y te lleve a tu choza. Ahora te contemplo con la cara roja y arrugada de un jefe indio ¿ cuantos años has dormido Jhon?¿donde te has despertado?¿quien eres tu ?.

El viento mueve las barbas del predicador, un rayo de sol le cruza la cara y el Bala , inmutable, continua su camino arrastrando a pie a Thorpe por la solitaria calle principal.

-¡Cuídate de la Comadre Jhon, vuelve locas las cabezas, es lo que tiene el verano en Diablo!-Gritó a sus espaldas Zacarías.

-Y tú mírate el pecho, seguro que encuentras un agujero donde meter el dedo.

El Huchita se abre en canal, una rosa negra, vieja y polvorienta, tras las puertas del oscuro hotel un presagio de fantasmas, espectros, almas siniestras…Carmen.

La mujer le aguarda asomada al ventanal del albergue. Labios pintados de rojo, el cabello oscuro recogido con una cinta grana.

-Sube Juan, te esperaba, anoche bebiste y poco pudiste hacer- la sonrisa de Carmen es mala. Una mezcla de terror, angustia y deseo. Una mueca pintada en porcelana.

-Tú no eres Carmen- les espeta el pistolero desde la calle y el viento sopla con mas fuerza que antes doblando los palos del porche- y voy a subir, no te apures.

-Si no subes pronto él te encontrara Juan, aquí se esta bien – se insinúa la mujer dejando al descubierto sus pechos.

El crujido de la arena hace volverse a Jhon, todo el pueblo se encuentra allí expectante, sonriente. La señora Speeling se sube las gafas y después la falda. Permanece quieta mostrando las piernas como un estatua, impúdica y salvaje. El mesonero se quita la baba de la boca, se come su propia lengua, chorrea sangre que cae al suelo amarillo y lo tiñe de gotas púrpuras llenas de bilis.

Todo es un cuadro degenerado, grosero. Un espejo deformador de realidades se ha hecho con Redvillage. La mañana se torna tarde y pústulas de sangre seca tiñen el Sol oscureciéndolo, matándolo, encerrando cada brazo de luz en una caja negra.

Al fondo sus padres adoptivos se besan, como nunca lo hicieron en su presencia antaño, terminan copulando en la tierra amarilla. El asco le llena la boca y las lagrimas el rostro.

- Ya viene Juan, te la quitará, te dije que subieras y no quisiste- le grita Carmen desde el balcón señalando al final de la calle.

La gente del pueblo se aparta a ambos lados para que él pase. Se recorta una figura tan alta como Jhon, delgada como el Plata, cansino en los andares como el pistolero negro, le cuelgan dos revólveres con grabados indios en las empuñaduras de nácar.

-Amigo – retumba su propia voz en el cuerpo de otro – que se me lleve el diablo por segunda vez si no te parto el alma en dos mitades.

El plata encara su propia faz, es mucho más joven que él y por tanto más hábil y certero, piensa amartillando el arma que al poco cae al suelo de un golpe de bala, un proyectil de plata vieja y quemada.

- Cada mil años esto suele pasar dicen los viejos. Aquí no muere nadie , se llenan de arrugas y vagan con sus carcasas por entre los vivos , por que no tenemos alma Jhon , somos reflejos ,imágenes ilusorias , cuando nacemos no lloramos , nos quedamos mudos.

Si tocas el otro revolver esta vez si que tú estarás muerto viejo- amenaza el doble del Plata- eso te lo puedo asegurar y sabes que soy bueno con el hierro en las manos.

-Yo no hablo como una urraca, eres una mala copia.

- Como tus padres, esos que follan como perros detrás del abrevadero, aquí todos somos malas copias de vosotros.

Las manos del Plata actúan rápido, dispara con la izquierda y su doble lo hace de igual forma, los proyectiles se cruzan y queda pintado de rojo cada lado de las mejillas en los dos rivales. Un rumor demoníaco se escapa de las gargantas de los presentes, la gorda Mae grita histérica y se corta las venas con un cristal color verde.

- ¿Como mataras a uno que no puede morir Jhon?

-No es la primera vez que me lo preguntan, suelo hacer esto para empezar.

La Comadre forma un tifón en ese instante y el Plata queda envuelto en granos de polvo. De la nube escapan dos proyectiles que cortan el aire y se encajan en el brazo de su doble. Corre Jhon por las calles, se retrepa entre las esquinas pero es inútil, el Juan de Diablo le sigue ; las heridas no hicieron mella en él , y dispara ahora salvaje.

Recargar y disparar

Las balas se pierden entre los presentes y algunos caen abatidos pero no mueren, permanecen en suelo lamiendo sus heridas, buscando humanidad en sus cuerpos un atisbo de alma condesciende en la sangre falsa que les mancha las ropas.

Escondido tras un barril de agua para caballos apunta a la nada.

El Juan Diablo se le acerca por la espalda y le agarra del cuello.

Apretar y no soltar

Apretar hasta morir

Absorber le esencia humana

La Comadre levanta polvo por las esquinas, aúlla embravecido, Zacarías reza una oración.

A millones de kilómetros el astro fantasma termina su giro de mil años, se despega paulatinamente del planeta madre, durante una mañana de noviembre fueron uno.

Pero ahora es verano en Diablo y el Juan espectro no termina nunca de apretar el seco cuello de Jhon. Se le escapa la vida por los labios , el resuello se torna ronquido; el espíritu de vida se la marcha por la boca en forma de nube negra que se transmite a su asesino.

El Judas suele ser útil en estos casos pero apenas tiene fuerzas para sacarlo de su alojamiento en la espalda, el diablo Jhon le quita la vida por segundos.

De pronto las manos dejan de apretar, los ojos del demonio son blancos como la leche , y Carmen sonríe con el cuchillo en la mano. La punta asoma por entre las costillas de Juan Diablo.

-Márchate Jhon – se pronuncia Carmen lacónica- no pases más por Redvillage, es tu pasado, algo que dejaste atrás hace tanto que ya no forma parte de ti. Vete Juan.

El demonio Jhon no está muerto, tan solo aturdido, se agarra el cuchillo con ambas manos.

-Si, desaparece Jhon, acaba en tu otro mundo lo que no fuiste capaz de terminar en este- a Juan Diablo le cae sangre por los labios.

Al galope Thorpe desanda el camino hasta el desierto. Redvillage se esfuma parsimoniosamente en la madrugada.

Tiempo perdido, tiempo ganado.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Sat, 26 Nov 2011 01:03:00 +0100

Algunas cuestiones personales y sobre todo laborales me tuvieron alejado del Pistolero durante un tiempo.

El Bala regresará en breve , el soplido de la bala de plata retumbará en tu oreja antes de que puedas verlo.

Las últimas entregas de Jhon fueron solo un esbozo de lo que le queda por vivir en el Planeta Rojo. Marte puede esperar, prometía el anuncio del siguiente capitulo más abajo en este mismo blog.

Y así será camaradas, dejaré estancando en el tiempo, entre volutas de atmósfera azul verdosa marciana , rodeado de forajidos sanguinarios y belicosos colonos al Plata durante un tiempo corto como la eternidad. Quería comprobar por mi mismo como se desarrollaría la historia en el futuro imprevisible y fijado a la vez del pistolero y el resultado no es mas que prometedor y la acogida, salvo algunas críticas lógicas, muy alentadoras.

Pido disculpas por desatender el blog por este periodo, prometo que seréis recompensados.

Regresamos a 1866, al puro Western para que podais leer lo que dos revólveres pueden hacer según en manos de quien.

En breve: Un pueblo llamado Diablo

Los tiempos de Marte. El Cronista / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Thu, 27 Oct 2011 02:27:00 +0200

Dibujos de J.A. Acedo

Era muy joven entonces y aún conservaba el nombre que mis padres quisieron ponerme.

Espero que él me resuelva esta cuestión pero hasta el momento se mantiene esquivo al respecto como si esa parte del pasado pegado a mi familia fuese un secreto bochornoso, yo lo considero un honor y una carga.

Añadí una X a mi nombre como garantía de individualidad, el registro del Virreinato así lo confirma. San Luís queda muy lejos , mas allá del desierto rojo y mucho mas lejos de la Isla del Pescador donde termino mis días y escribo estas crónicas , espero que la parca no me visite como dicen los Jabatos ; vestida de rojo montada en un trikete , antes de terminarlas.

Por aquellos tiempos Marte disfrutaba de su independencia, los colonos dejaron de serlo para convertirse en propietarios, pequeños minifundios desperdigados por el continente ecuatorial. Los antiguos capataces disfrutaban de privilegios y la resistencia de entre guerras se lo permitía. El germen de las nuevas ciudades feudos estaba pues creciendo, dentro de poco nadie lo podría parar.

Los capataces y futuros hacendados se servían de la extorsión para el control de los propietarios de tal forma que la emancipación duro poco, pasamos de las manos de las compañías a las de ellos. Las colonias libres escaseaban pero fue en una de ellas cuando Jack entró en mi cabeza.

Nueva Tierra no tendría más de cien familias, el saloon era el sitio natural de reunión, allí no solo se bebía: se celebraban bodas y se rezaba a los dioses, el saloon es registro y ayuntamiento, juzgado y a veces cadalso.

Una bala de plata se metió en mi cabeza destrozándomela, se movía en lentitud y podría jurar que escuchaba cada neurona romperse con el metal.

-Joven Caronte, como el barquero aquel espero que me lleves navegando en tus hojas, que recuerden al Plata en tus escritos, el futuro de la Tierra y su certera muerte.

Me volví buscando no se qué, pues la voz procedía directamente de mi cabeza y lo contemplé por vez primera.

Una figura tan larga como enjuta vestida de negro, el sombrero calado y el olor de hidrogeno en sus botas que ascendía hasta mis narices. El reflejo de la Harley aniversario, una pieza de museo reformada, competía con los rayos de sol que se colaban a su paso por entre las puertas batientes.

No tuve menos que salir fuera del antro, él no estaba por entrar. La atmósfera modificada recreaba volutas multicolores en el ambiente que al pasar por su rostro lo difuminaba. Media calavera se transparentaba en su rostro, se me erizó el cabello.

-¿Quién eres y que quieres?- pregunté intentando aparentar ser un tipo duro de Marte, un buscador de especias, un aventurero; no era nada de eso.

-Necesito un cronista, alguien que transmita información ahora y mas atrás , el campo mórfico resultante estará escrito pues y mi futuro asegurado. Pude parecer difícil de entender, una estrambótica paradoja temporal . Necesito de alguien que cierre el circulo.

Hace mucho de eso, mucho, demasiado , ahora soy viejo y él sigue igual conservado por los herrrantes campos.

Puede que me utilizara, que fuese una herramienta en sus manos. También mi vida cambió desde ese instante.

Recorrí el ecuador de uno a otro lado, conviví con los clanes motoristas, los Mortengos me enseñaron la filosofía de la vida, me enfrenté a las compañías , visité el santuario conocido como Tierra , estuve preso en un agujero de gusano, durante dos años viajé en el tiempo hasta la fecha de su nacimiento : busqué oro en el Yukón , combatí del lado de los confederados , fui colono y militar .

Y al final los misterios se hacen más grandes cada vez que descubro alguna respuesta y ya no me queda tiempo. Me parece oír cada noche el rugido del hidrogeno quemado por el trikete de la de grana.

-Caronte ¿escribirás sobre el legado? – me dijo aquel día sonriendo como solo una calavera puede hacerlo, con los dientes blancos refulgiendo en la atmósfera terraformada.

Todo cambió entonces y el saloon me parecía un templo dorado cuando por fin entramos juntos a beber hasta el amanecer.

Un blog para el Andaluz Kafka

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Fri, 21 Oct 2011 01:21:00 +0200

El Andaluz Kafka tendrá su propio Blog.

Muchos relatos, historias y pensamientos se veían fuera de lugar en Otros cuentos , creo que esta es la mejor manera de expresarlos, en un espacio totalmente distinto.

El Andaluz Kafka será un poco de activismo, de resistencia ante algunos acontecimientos. Siguiendo la línea de Otros cuentos con respecto al realismo mágico, la fantasía y la ciencia ficción pero con un descaro social y político que en el espacio del Bala desentonaba , quitando protagonismo al pistolero o en todo caso pasando desapercibido el primero.

Espero poder atender tanto uno como otro sin que desmerezca ninguno de ellos.

El camaleón se tomó durante un tiempo, por alguna compañía ya desaparecida y algunas propagandas locales, como el símbolo de lo andaluz. Casi en extinción por estos lares , el reptil se retoma pues como la metáfora de lo que se acaba, del callejón sin salida, la burocracia y la mentira eterna y enclaustrada pero también de aclimatación a las circunstancias , de un mimetismo constante para adaptarse al medio antes que huir de la quema.

Para empezar haré un trasvase de algunos relatos que se adaptan mejor al Andaluz desde este blog , puede ser una buena oportunidad para retomar o dar conocer historias que en su momento no fueron leídas.

No robo más tiempo a otros cuentos y a Jack. Conocer al Andaluz Kafka significa introducirse en sus letras y averiguarlo.

http://kafkandaluz.blogspot.com/

Los tiempos de Marte. Prologo/ La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Sat, 8 Oct 2011 00:47:00 +0200

Cuando cae la noche en el ecuador de Marte lo hace literalmente. Una manta negra cubre el cielo en la zona Origen y las estrellas permanecen tapadas por la atmósfera toxica. El corte es perfecto una tajada limpia a cuchillo mientras en el otro lado , donde el oxigeno vuela libre, miríadas de diamantes alumbran los pasos de los coyotes híbridos buscando carroña humana.

El contraste del calor abrumador del día ecuatorial con las torrenciales noches rompe los peñascos rojos , herencia de la anterior situación del planeta , convirtiendo el desierto en sangre polvoreada. Gas teñido de ocre es diseccionado por los filos rocosos del terreno que se hunden varios kilómetros en el suelo , por entre las rocas la tierra respira y géiseres calientes se elevan a varios metros levitando en gravedad baja.

Las huellas de las motocicletas y triketes hidrogenados de los clanes jabatos permanecen por escaso tiempo entre las dunas, antes de ser borradas por los vientos salvajes de la aurora.

El joven Métalo se afana en seguir el rastro de los suyos alumbrado tan solo por las estrellas.

-Tu clan estará muy lejos jabato , pierdes el tiempo.

Los forajidos son efectivamente de leyenda , temidos en cualquier Cantón , escapan de las fútiles leyes marcianas con el consentimiento de los hacendados que los contratan para la extorsión , para ellos un hombre no cuesta el valor del oxigeno que respira.

-Cuentan que los cerdos como tú se les da bien la música , ¿ es cierto cerdo? Tócanos algo animal- Ryan escupe y la saliva se volatiliza al contacto con el aire bacteriano. Sus secuaces ríen.

Los forajidos son tres , los triketes muestran la calavera roja pintada en los laterales , emblema de Noslock inc. La antigua compañía prospectora cuyos descendientes controlan el trafico de mercancías de uno a otro Cantón.

-Parece que dejaron solo al chico Ryan. Los cerdos le hacen eso a los nuevos , es un rito iniciativo tienen que pasar toda una semana en el desierto , buscar comida , matar coyotes , esa clase de cosas- El hombre de blanco le grita a Ryan mientras se sube los anteojos que le resbalan nariz abajo por el sudor- si lo matas los jodidos cochinos no nos darán tregua.

-No lo voy a matar solo quiero que haga música . Toca algo imbecil – Ryan dispara un par de ráfagas láser a los pies de Métalo. El jabato acerca a los labios una vieja armónica colgada del cuello. Una melodía lúgubre y antigua se eleva en el aire bacteriano , sube hasta las orejas de los forajidos que por un instante permanecen callados.

-Esa música está prohibida chico – el hombre de blanco amartilla el colt láser – deberías de parar.

Métalo ahora fija sus ojos en el rojo de las pupilas de los forajidos y mientras toca una sonrisa se le dibuja tras la armónica .

- ¡He dicho que pares! – el hombre de blanco grita en las tinieblas y los coyotes híbridos aúllan.

La música tiene letra , una que todos conocen y resuena en sus cabezas mientras los acordes huyen de la boca del jaribo. Habla de una leyenda :

El colt láser me quema la pierna ansioso por despertar , te escondes en las dunas rojizas y la arena está tan muerta como tú lo estarás en breve , eres bala perdida .

Y aquel al que llaman el Negro sigue mis pasos para cobrar su deuda , tendrás que esperar tiempos mejores demonio , yo para ti soy un proyectil , una bala , bala pérdida.

Sigo cobrando tributos por mi trabajo , lo pagaré caro algún día , mas no hoy , mi conciencia es ya: bala perdida.

Mi nombre es leyenda , no me hallarás jamás , no existo salvo en tus sueños mas profundos y cuando llegue la noche seré una sombra, los híbridos coyotes son mi única compañía.

Bala de plata me llaman …bala perdida para ti ; y tú tienes un nuevo nombre y este es Cadáver .

- Cuélgalo Ryan – se pronuncia el tercer hombre que hasta el momento no había abierto la boca.

-¡No podemos matarlo los clanes motoristas nos joderan vivos Jefe! – increpa Ryan.

-Marchemos de aquí puede que su familia no este lejos – masculla entre dientes al hombre de blanco visiblemente nervioso.

- He dicho que lo colguéis- las pupilas granas del Jefe refulgen de odio – ahora.

Cuando amanece la figura de Métalo se balancea con un pequeño sol como fondo, colgado de un árbol fósil , la armónica en la boca .

-Toca algo alegre y no esa mierda. – Le dijo Ryan mientras le apretaba el nudo.

Estos idiotas descendientes de terrícolas todavía dudan de que los Jaribos mantengan dos corazones vivos dentro de su pecho , el segundo bombea aire directamente a la sangre de reservas alojadas en la dermis , o que el cuello de un jabato es tan robusto como un bloque de hierro.

La ignorancia es amplia como el cosmos.

-¿No es cierto pequeño? – pregunta la figura de negro que rompe el nudo de horca de un disparo.

Al sr. Sergio Leone

Perfil y ficha / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Mon, 3 Oct 2011 02:18:00 +0200

Nombre : Jhon ( con la letra H intencionadamente intercalada )Juan , Jack .

Alias : Bala Plateada, Plateado Mescál , el Plata, Juan el Plata.

Nacionalidad : No se le conoce.

Etnia : Algunos dicen que es un mestizo indio siempre de forma despectiva , se habla de sangre española y mexicana en sus venas.

Color de ojos : Azules.

Cabello : Oscuro y canoso. A veces recogido en una cola india.

Edad : Entre los cincuenta y sesenta años.

Estatura : 1.90 mts.

Peso : 80 kg.

Complexión : Enjuta , delgada y fibrosa.

Apariencia : El Plata viste de negro y pocas veces utiliza el disfraz en sus actuaciones , son contadas ocasiones en las Jhon no viste su habitual “uniforme” . Nueva Orleáns donde Jhon se inició en la brujería es su particular retiro , por allí no es difícil verlo en el pellejo del hacendado José Deuterio de Santamaría : traje de lino blanco y lazo al cuello.

Don José , como es conocido , vive aislado a las afueras de la ciudad , mantiene una relación estable con las autoridades locales y otros hacendados y una merecida fama de irascible eremita .No suele recibir visitas., Don José nunca se podrá relacionar con el Plata ; el se cuida bastante para que eso no ocurra.

La piel del Plata esta oscurecida por el sol y su rostro marcado por las arrugas. Sus movimientos son tranquilos y pausados parece que dispone de todo el tiempo del mundo incluso en el momento de disparar.

Ocupación : Sicario , caza recompensas , mercenario, hacendado ( en el guión de Don José).

Familia : Se le conoce un hijo posiblemente fruto de las relaciones con su amante Carmen Hickok. Este murió devorado por lobos con apenas veinte años de edad.

Carmen Hickok. : Amante de Jhon , su relación con este suele ser esporádica y siempre corta .Un “matrimonio” de conveniencia e imposible . Carmen es federal al servicio del gobierno de Norteamérica poco después de la Unificación

Creencias : Chamanico y cristiano , el Plata cree en una forma particular de destino impuesto.

Hábitos : Utiliza yerbas alucinógenas ( peyote , datura , flor del diablo ) como medio nunca como fin , es parte de su doctrina. Fumador, bebedor de absenta y Bourbón.

Línea temporal y zonas de actuación : Las primeras noticias de Jhon de las que se tienen conocimientos se sitúan en 1860 poco antes de la guerra civil en Norteamérica. En ese mismo tiempo se ha visto al Plata en : La Española , México , Gran Bretaña , Italia y España.

A partir de 1900 el Plata desaparece para todo el mundo conocido.

Empieza una nueva etapa de Jhon en las colonias terraformadas de Marte en las postrimerías del siglo XXI(1). El misterio de la permanencia del pistolero a lo largo de los años se desgrana en sus crónicas.

Perfil emocional : Jhon no es tan frío como aparenta. Es buen conversador con quien se precie de serlo , ríe en contadas ocasiones , es sarcástico como solo aquel que ha visto demasiado puede serlo. El Plata es sexual sin llegar a ser un fauno a pesar de los años que carga encima , el sexo es un camino de perfección hacia el destino impuesto , no prodiga ,pese a sus creencias , precisamente el ascetismo , no suele arrepentirse de sus actos.

Jhon mantiene un sentimiento de culpa por su hijo muerto , piensa que el tuvo mucho que ver en su sufrimiento. La venganza mueve su espíritu por la masacre de la tribu por la que se cree fue adoptado pero ¿vengarse de quién ? hace mucho de aquello y los que perpetraron la matanza están muertos.

El Plata puede llegar a ser tierno y brusco pues el camino del guerrero así lo marca , en palabras de Don Juan el Indio Yaqui :

“El espíritu de un guerrero no esta engranado para la entrega y la queja, ni esta engranado para ganar o perder. El espíritu de un guerrero solo esta engranado para la lucha y cada lucha es la última batalla del guerrero sobre la tierra. De allí que el resultado le importa muy poco en su ultima batalla sobre la tierra, el guerrero deja fluir su espíritu libre y claro y mientras libra su batalla, sabiendo que su voluntad es impecable el guerrero ríe y ríe.”

Su campo de batalla es el mundo y la vida cotidiana.

Armas :

Revólveres Colt a cada lado Peacemaker 45 ; nacaradas las cachas , grabados con códigos indios en el cañón .

Rifle Howitzer cañón largo.

El Judas , machete con 30 cms de hoja de los utilizados en La Española para cortar caña de azúcar .

El Barrabás , trabuco andaluz de un solo proyectil de plomo.

En Marte , colt láser repetición autoalimentado.

Brujería y todo el potencial psico almacenado durante su aprendizaje en el Campo del Guerrero.

Transporte : Jack el Plata se mueve por el desierto en Thorpe , un caballo cimarrón color negro rescatado de la muerte. En Marte monta una Harley Davidson Aniversario Hidrogenada.

Enemigos : Muertos vivientes , vampiros , telépatas , licántropos , aliens de toda condición , otros sicarios como él mismo y cualquier hombre , mujer o niño que se interponga a sus fines : la realización de lo que él llama “ el fin” .

La aventura en Marte

(1) : A finales de siglo XXI se inicia la terraformación de Marte por etapas a cargo de compañías privadas entre ellas Noslok inc.

Los primeros colonos no fueron mas que prole para estas. Encargados de la prospección de mineral y residuos fósiles son tratados prácticamente como esclavos. Durante la segunda generación de colonos estalla la revolución Marciana con éxito debido a la dificultad de las compañías para enviar tropas y el asentamiento de dichos colonos que ya se sienten mas Marcianos que terrestres.

Mientras en la Tierra el viaje espacial a través de agujeros de gusano es un hecho practico , creando brechas en el espacio tiempo los viajes entre uno y otro extremo de la galaxia se reducen a tiempo real. Se entabla contacto con algunas civilizaciones extraterrestres , se inicia el comercio y la exploración en la galaxia. Marte queda relegado a mera curiosidad histórica.

Marte es ahora una anacronismo , un territorio hostil , una obra a medio terminar con zonas irrespirables e interminables praderas habitables , cañones de piedra de locura(los paralelismos en las zonas civilizadas con el Oste Norteamericano de hace siglos son más que evidentes) y ríos tóxicos que desembocan en mares de agua dulce. Una dualidad inconcebible.

Algunos extraterrenos , por motivos incomprensibles, deciden asentarse en el Planeta Rojo. No es difícil encontrar letreros de “Only Humans” , “Solo Humanos” o “Solo J·uman” ( el idioma oficioso de Marte es el “latinsaxon”) en cantinas y hoteles.

Los extraterrenos se dividen en dos castas :

Mortengos ( despectivamente “gusanos”) y Jaribos ( Jabatos). Los primeros se asemejan a en realidad a un gusano aunque pueden levantar el cuerpo y hacer el remedo de andar a dos piernas y utilizar apéndices para asir objetos (un colt láser por ejemplo). Viven en el desierto y pocas veces se les ve en los Cantones, extremadamente belicosos ,buenos tiradores, se le atribuyen poderes psíquicos.

Los Jabatos son muy parecidos a los humanos , algunos le atribuyen un código genético similar , se habla de primos perdidos en el espacio hace eones. Las cabezas de los Jaribos recuerdan a los antiguos Jabalíes de ahí su nombre. Viven en comunas nómadas de un lado para otro , montados en triketes y motos hidrogenadas ,el aspecto de estas familias bien podría recordar a los clanes motoristas. No son bien recibidos pero se les tolera. Se dedican al comercio en general y trafico de drogas en especial.

Las zonas habitables del planeta, mínimas en comparación con el tamaño de este , se dividen en Cantones Obreros , una herencia de su pasado, y aunque todos se llaman marcianos entre sí las diferencias entre los Cantones son continuas , el sistema de gobierno en cada Cantón es diferente ; algunos controlados por hacendados (antiguos capataces de las Compañías), otros tímidamente democráticos o comunistas ( comuneros sería mas exacto) se habla de crear un gobierno central , hasta el momento solo un proyecto.

Entre los antiguos colonos , ahora ciudadanos de este inmenso planeta , el boca a boca el rumor cada vez mas persistente recuerda una leyenda :

Monta un caballo negro

Dispara como el diablo

Y lleva la muerte consigo.

15 pM

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 27 Sep 2011 23:53:00 +0200

03:00 AM

Me queda muy poco tiempo. Mañana cuando despierte seré uno más.

Lo he visto claro pero es demasiado tarde, tarde para luchar , tarde para iniciar la revolución o para cualquier clase de esperanza. Entre otras cosas por que hoy soy más de ellos que de mi mismo. Empieza en mí ser a fabricarse el modelo de realidad que ellos quieren. Dudo de lo que ahora escribo, siento como repugno de mis ideas.

Estas son las conclusiones, mañana cuando las lea de nuevo me reiré y aún siendo yo , mi familia , esposa e hijos , amigos y compañeros de trabajo los mismos todos , nada será igual. Estaré dentro y no tendré conciencia de la matriz que ahora veo con claridad.

El modelo de hombre perfecto es un inútil y el que destaca, desde la infancia ya , es apartado y ridiculizado.

El sistema educativo es pésimo a conciencia. Un laberinto de grados y postgrados que desaniman al estudiante hasta llevarlo a un callejón sin salida.

El lenguaje es primordial en los seres humanos así que fue lo que primero atacaron. Uniformando géneros, situaciones y deberes, interviniendo, alargando la lengua en una burla a todos nosotros. Si cambias el lenguaje cambias a las personas.

No tengo patria ni estado, este concepto ha sido suprimido, derogado en el inconciente colectivo. El fin de este ejercicio mental no es otro que la vacuidad. El ser humano no debe aferrarse a nada, debe permanecer manejable y pavoroso para ser llevado de un sitio a otro como el viento. El soplo de ellos nos dirá a donde.

Se suprime o modifica la historia a gusto de ellos, sin ocultarlo, con el consenso de todos. Ellos crean el tiempo para nosotros.

Se aplican las consignas de la estupidez, alargando la adolescencia, retrasando la infancia. Los niños se comportan como adultos y estos como jóvenes. El adulto piensa y clarifica; los modelos anteriores consumen.

El descontento natural de los nuevos se traduce en una sana complacencia, en una música de viejos, de asilo, de ancianos. Murió el rock hace tanto que no saben lo que es. Son ahora tragadores de conceptos que apenas llegan a deglutir.

Todos somos iguales; iguales de idiotas. La diferenciación se paga con el castigo de la reeducación. Para ello se precian mucho de colocarte a personas muy distintas cerca de ti para que reniegues de tu naturaleza y sientas lo diferente que eres.

El siguiente paso es lo que yo llamo la “animalización del ser humano” , el fin de este asunto es eliminar el altruismo , la compasión , el humanismo. Para ello se aplican con diligencia en hacernos creer que somos malignos, que el ser humano es un monstruo sádico y perverso que disfruta con la muerte, quieren que reneguemos de la humanidad, que sintamos asco de nosotros mismos. Es la manipulación total. Tan perfecta y estudiada que no tengo mas que admirarlos.

Por que el animal no razona . No quieren que razonemos, la cognición conlleva pensamiento elaborado.

El miedo a la tecnología está en nuestros genes, sus maniobras no son de una sola generación, hace tiempo atrás que maquinan en la sombra. De forma que todo lo nuevo es estudiado previamente y su uso retrasado a conciencia hasta que estemos preparados. Mientras tanto se camuflan en una falsa moral, para los creyentes o en fobia transgénica para los agnósticos.

Algunos se les resistieron, lucharon por los derechos perdidos y consiguieron grandes logros. Fueron comprados. Al principio con dinero, subvenciones y salarios bajo cuerda al final ya no hizo falta la plata. Fueron convertidos, asimilados a la maquinaria, amigos del sistema. Tan fanáticos como sus amos.

El pilar primordial de la cultura se prostituye de tal forma que ninguno mueve una pluma, un pincel o una claqueta, si no es con dinero regalado, ahora lo hacen gratis por que son creyentes, para convertirlos hizo falta regalarles el ego con calles a su nombre, películas de medio pelo costeadas con nuestro sudor.

Nos hacen creer que por nuestros desmanes no encontramos en esta situación y es cierto hemos pecado de soberbia.

Hemos sido derrochadores y nos merecemos este castigo por no rebelarnos a tiempo por no tirarlos al mar. Perdimos el tiempo consumiendo, cuidando de los árboles y las plantas en vez de patearles hasta verlos fuera de aquí pero ya es tarde.

Los modelos de lucha han sido estudiados y copiados y cuando parece que un motín se les viene encima, son ellos los que lo provocan para conseguir sus fines, es el desahogo del pobre y del rico. Pancartas estudiadas en una oficina.

La autoridad familiar ha sido suprimida, los hijos denuncian a los padres y corretean solos por las calles. Delinquen, es lógico, este poder local de educación es un provocación para ellos, solo ellos pueden enseñar. Los padres son meros reproductores.

La justicia es una farsa muy elaborada en la que nadie confía por temor a ser acusado. Ellos la mantienen solo como fachada, como muro tranquilizador sabiendo que no existe.

Los medios de comunicación fueron los primeros en caer. Derrotados asumieron su nueva condición de clarines de los que nos manejan.

A veces pienso que las castas del Norte se libran de esta manipulación ¿vivirán ellos allí? y al momento se me olvida, los del norte tan solo son otra parte mas elaborada de la maquinaria, que se nutre de su propia lengua, que se masturba con su ego mientras el segundo canal les alimenta. Revisionando sus propios documentales una y otra vez en un bucle cultural individualista.

Hace mucho quise ir al Norte, sentirme especial; un ciudadano que piensa. Descubrí, para mi sorpresa, que los de allí nos son si no un eslabón mas manufacturado de la cadena, un anillo refinado del collar que somos todos. Un paso más en la elaboración de sus arcanos fines. Piensan los de allí que son una casta superior, infelices, que sabrán ellos. Tan solo el pistón de la maquina cuyo maquinista dista mucho de igualarlos.

La inmersión es ya total , estamos hundidos en ella de manera que no la apreciamos, seguimos pensando que todo es como siempre como ayer como antes de ayer , pero el ayer no existió nunca y el mañana no existirá tan solo el hoy personal de cada uno , coloreado y feliz de aquellos que nos dirigen.

A fin de cuentas solo somos humanos, sádicos monstruos de la creación, un experimento fallido que por raras circunstancias se encuentra ahora al mando.

Siento que los quiero. Me dejo llevar en sus manos pero no sé donde ¿Cual será nuestro futuro? ¿En su organigrama, cual será muestra función?¿Que tipo de sociedad están preparando? ¿Es este el inicio o el final de su cometido? Todo un misterio y solo ellos conocen la respuesta.

15:00 PM

Daría cualquier cosa por comer en un restaurante de esos.

El tren Capitulo final ( Una bala para Noslok) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Wed, 14 Sep 2011 23:33:00 +0200

Este traqueteo se mete en mis huesos, siento las vibraciones como me llegan en oleadas. El peligro es muy evidente más allá de esta última puerta.

El plomo, el metal opaco, se está macerando en un cañón, y esta bala está destinada a mi persona, me roza el hombro, es buen tirador, el ángulo exacto en el instante adecuado.

Pantano es un miserable pero un buen rival, mucho más joven que yo, un montañés sin más actitud que un disparo perfecto.

El Marmota dispara con el rifle pero ninguno de estos piensa por si solo. Me quieren vivo pretender herir más que matar. Este vagón no da más de sí, pocos sitios donde cubrirme, las ventanas están blindadas. Todo se llena de vapor y esto me ayuda. Parece que la máquina llega a su destino, se detiene.

-¡Te escondes detras de una silla como un miserable Jhon!- grita el Marmota.

-Estás muerto viejo- afirma Pantano sin parar de amartillar el arma.

El hombro me quema , la bala ha salido , puedo meter todo un dedo en la herida. Tiran de mis pierna, esta rata del Marmota ha conseguido colocarse tras de mí y tira de ellas , caigo al suelo y mis armas escapan huidizas .

-Pártele la boca Pantano.

La sucia bota de Pantano me destroza la nariz, remata con una patada en el estomago que me deja sin fuelle. Me falta aire y los ojos se me llenan de sangre, el dolor es tan fuerte que apenas siento la herida del hombro.

Me arrastran como un saco viejo por el suelo, el tren se detiene. Las compuertas se abren al compás de un silbido.

Estoy dentro de una cueva , un túnel ciego , luces mágicas alumbran esta penumbra. Al fondo el Rubio , el forastero que me visito una vez hace tanto en el desierto, sujeta una rifle extraño que se prolonga hasta su espalda.

-Esto que vez Plata es anhídrido carbónico diluido, fluye por este tubo hasta mi arma, te puede congelar la pierna y caerás como un adoquín desde el cielo. No deberías moverte , limítate a escuchar.

Me trataste como escoria yo que te admiraba , que he seguido tus pasos . Tu línea temporal se pierde en el futuro , he visto como ajusticiabas colonos marcianos , tu nombre en aquel planeta es leyenda como lo es en este. Quise aprender de ti.

-Querías matarme .

- Sabía de sobras que no podría hacerlo, que te zafarías de aquella trampa; me tomarías como pupilo , estaba dispuesto a aprender a seguir tus pasos y me despachaste con un par de disparos.

Apenas escucho lo que me dice. El dolor en el hombro es insoportable. La cueva está iluminada solo en ciertas zonas y no percibo más allá de este que se dice Noslok.

El discurso de este tipo me importa bien poco. Intento vislumbrar su áurea. Es viscosa y amarillenta , tejida por el odio y la ambición , lo tiene todo y quiere más.

No tengo armas a mi alcance y desconozco las que él utiliza. El transito a la otra realidad se hace inevitable.

-Cuidado Rubio está entrando en trance- Marmota martillea el Winchester.

-El brujo hijo de puta arruinará nuestras cabezas si lo consigue- Marmota corre hasta Noslok nervioso – déjame que lo mate ahora.

-No se si me oyes Jhon antes de que entres en esa realidad tan tuya ya habré disparado , serás una estatua de sal viejo. ¿Me oyes Jhon?

-Te oigo.

El Tren avanza muy poco apenas unos centímetros , imperceptible , la picuda rejilla de salvaguarda tropieza con el preboste de madera, mas allá las vías terminan , el finlandés se mantiene recto empuñando el tubo de anhídrido.

-Y te digo que deberías arrepentirte de tus pecados de soberbia antes de morir- sentencia el Plata mientras el tren numero nueve avanza un poco más.

-¡Rubio el tren se mueve! El viejo lo hace, mátalo de una puta vez – el Marmota conoce , sabe del poder de Jhon :es un creyente.

Es muy pesado pero su esencia es leve como una mariposa , el cuerpo de la máquina es puro aire en mis manos. Le digo que no se detenga y los hierros se quiebran por el peso de los vagones al otro lado. Sigo en el suelo , inútil , pero mi cuerpo astral es inmenso , volátil y poderoso tanto como para empujar la carga sobre él.

Pantano está justo donde debe de estar , delante de la rejilla y esta lo atraviesa como mantequilla. Aplastado se le escapa el espíritu por entre los labios manchados de rojo.

Mis ojos no tienen iris , se mantienen blancos como los del diablo y ahora se posan en Noslok , este hombre de otro tiempo , le aguanto firme. Su personalidad es poderosa y yo no puedo por más tiempo mantenerme en este estado , las fuerzas se me agotan. Un último suspiro y controlo el brazo de Noslok bajo mi voluntad , aprieto en sus manos el gatillo y el Marmota cae fulminado convertido en estatua de hielo. Asesinano a su amo con sus propias manos…que son las mías.

-Ahora nosotros – me tiro un farol en esta partida de poker con un desconocido . Estoy apunto del desmayo- deberíamos de hablar ¿cierto Rubio?.

-No puedes librarte ahora – me dice con la voz entrecortada- todo esto estaba diseñado para retenerte.

Me levanto con esfuerzo , con mucho trabajo , la sangre se me escapa hombro abajo llenándome de grana.

-Quiéreme muerto Noslok , quiéreme muerto ; pues vivo tan solo te seré útil para darte caza- con el último aliento que escapa de mi boca le hago girar su arma maldita que le impacta en el brazo. Cae al suelo y se romper en mil pedazos.

He terminado de explorar la cueva me he percatado que todo esto no nos pertenece. Aparatos extraños de los cuales desconozco su funcionamiento, una energía mágica los mantiene vivos. Cierro la gruta, dinamito la entrada con el Tren dentro.Las vías permanecerán como testigos por poco tiempo antes de que las arenas del desierto las tapen.

Cuando pequeño , hace tanto de eso , quedar encerrado en una habitación se le hacía insoportable.
La mansión Noslok tenía muchas habitaciones todas abiertas a los fiordos .Vistas hermosas tras ventanales inmensos donde el archipiélago Turku se extendía en toda su plenitud, salvo aquel cuarto , oscuro y húmedo donde el Capitán Frederick encerraba al díscolo Bjork por su comportamiento.

Llegó a pasar muchos días allí encerrado , rezando , prometiéndose a si mismo escapar del brazo de hierro del Capitán , sin olvidarse de respirar para no caer aturdido por el temor a la estrechez viscosa de aquella mazmorra.

-Si pudiste llegar de otro tiempo tú solo , de igual forma podrás regresar- le dijo al finlandés antes de encláustrarlo. Toneladas de piedras cayeron por el reborde del cerro taponanado la entrada a la gruta.

Al trote Thorpe , el caballo , se aproxima en la lejanía. Una sombra borrosa buscando a su amo.

Notas de autor.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 13 Sep 2011 01:11:00 +0200

Puede parecer que el viejo Plata se mueve por modas , puede parecer que en el Western está todo visto y que nuevas formulas son consideradas en el cine , la literatura o la novela gráfica y que el Plata se deja llevar cómodamente por estas.

El personaje de Bala Plateada Jhon está registrado desde hace más de seis años y sus influencias son muchas y variadas pues nada nuevo existe bajo el Sol. No me escondo de ellas y además las hago públicas.

Bala Plateada tiene la cara de Henry por que así lo quise , dispara como Wayne y se comporta como Clint , alucina como Berry y no es ninguno de ellos.

El Plata mata cualquier bicho de mas allá de la Tierra desde hace tiempo ; licántropos , chupasangres e iguales como el mismo , si es que tiene alguno en este plano de la realidad.

Las entregas del Plata tardan , cierto , no por que espere el final de alguna saga ajena , si no por que intento tomarme el tiempo necesario para que el lector disfrute.

Escojo el fondo musical con el máximo cuidado así como el texto , la gramática y la ortografía con resultados a veces y no tengo perdón para esto, no como yo quisiera.

Saludos.

Poder volar...

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 30 Aug 2011 02:39:00 +0200

Tener los ojos azules y volar me encargó la joven que irrumpió en la tienda de modificaciones. Me dejó el salario y escapó siguiendo su propio aliento tras las puertas batientes.

En aquellos días, donde todo se desvanecía en pocos segundos. Cada cual hacía su vida de espaldas a los demás o en plena comunión, los sexos se transformaban en modas y los viajes a las colonias exteriores no tardaban más de unas horas. En aquellos días de caos y orden, un deseo de esas características resultaba tan sutil como predecible.

En aquellos días, de hace tanto, y que ahora contemplo en la memoria cuando todo ha cambiado, me perecía banal tal codicia pero el cliente manda.

Las alas deberían de ser frágiles, para cazar lo etéreo, como el sonido de lo mudo, y al mismo tiempo poderosas para sostener el cuerpo, bellas y pequeñas alas que revoletearan más como colibrí que como pájaro al uso, de todas formas el colibrí es el insecto de las aves. Todo ello no me llevo mas que una jornada que alternaba con mi partida de backgammon con el colega Wu , el librero de la tienda de al lado.

Wu se reía de mi despreciable trabajo, un genetista era algo sucio en aquellos tiempos ahora nadie sabe lo que es, lo que me congratula.

Los ojos… al principio utilice un modelo estándar pero cuando observé el añil no quedé satisfecho, tenía que ser algo diferente. Probé con muchos modelos y ninguno me satisfizo. La búsqueda se transformó rápidamente en obsesión y hasta la partida tradicional con Wu, algo inaplazable hasta entonces, dejó de motivarme.

Estuve visionando hologramas de hace mucho tiempo. Interpretaba la inspiración no la buscaba, una técnica infalible.

Entonces me fije en le cielo de aquel año de juventud. Una cosecha de cielo magnifica, reposado y profundo, la tonalidad perfecta con la combustión exacta de polución, aún quedaban combustibles fósiles.

Una patina de nubes a pinceladas, apenas perceptibles, añadían el blanco ideal, el reflejo verdoso del río acentuaba la nostalgia del impacto emocional. Por aquel entonces tendría unos veinte años y el futuro se me abría como una rosa nueva.

El invierno hace poco que acabó, en aquel tiempo onírico y lejano de hace décadas, y las frías mañanas se apaciguaban para dar paso a una primavera húmeda de calles mojadas de roció y lluvias nocturnas, de callejones estrechos y sueños de mañana después de disfrutar de la oscura noche en los bares del centro.

Y de esa forma atrapé el tiempo en aquel instante y lo introduje en la codificación genética.

El resultado me pareció desalentador. Quede solo con la partida de bacakamón flotando en mi mesa elucubrando sobre el color que jamás conseguiría.

Pasado el plazo la joven entro en mi cubículo para probar su encargo y yo no estaba.

Wu se mecía la larga barba mientras rozaba levemente las fichas en el tablero.

-Se marchó – le dijo el librero sin mirarla a los ojos.

-¿ Y mi encargo?

-Fue a buscarlo pero no volverá, tengo las alas.

-¿Ya me encontró?

-Si no está aquí es evidente que sí.

El reflejo del pasado se fue con una sonrisa en los labios por las puertas batientes buscando su aliento en otro tiempo, cabalgando en unas alas de colibrí.

El Andaluz Kafka y el documental del segundo canal.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Wed, 24 Aug 2011 00:12:00 +0200

El Andaluz Kafka estaba más despistado que de costumbre. Notaba como los parientes de la televisión, su droga virtual, se comunicaban cada vez más en un idioma gutural, sibilino y embaucador, (bello en su forma y palabra); a todas horas.

Se le traducía este hablar con pequeños subtítulos bajo las imágenes. Estos parientes son hombres de mundo, cosmopolitas europeos, mujeres emprendedoras, cocineros, ilustradores, cuentistas y políticos, ingenieros, arquitectos , grandes dotados para las artes.

El Andaluz Kafka en un proceso mental, en una ponderación matemática, quiso ser como ellos para entenderlos, pero por más que lo quería se disipaba en los pliegues de su sofá, se hundía dentro de él pues los pensamientos propios en los de su especie hace tiempo que estaban capados, cortados los testículos de raíz, hacia imposible cualquier discernimiento sobre la realidad circundante.

El segundo canal exponía un inocente documental sobre el significado de los colores, el idioma meloso se le metía en las orejas introduciéndolo en un suave sopor, en una siesta eterna, donde el amarillo fosforecerte atravesaba el cristal de la pantalla para introducirse en le cerebelo de la comprensión. Durante una hora el Andaluz Kafka tuvo discerniemto de realidad, pudo salir de la matriz programada gracias a su color, su tonalidad especial amiga desde la infancia le auxiliaba.

1- el ignorante vive mejor siéndolo.

2- Las banderas antiguas son más bonitas y coloridas.

3- Nosotros conducimos.

Uno de estos mensajes era revelador.

“ …pensarás que somos tus lideres , pero eso sería igualarte con uno de los nuestros , estarías dentro del clan pero el clan es cuestión de sangre y la tuya es distinta a la nuestra por tanto te digo que nunca serás otra cosa que carne”

Cuando el último color fue diseccionado el Andaluz Kafka regresó a su particular universo y el idioma de los parientes, de nuevo, volvía hacerse ininteligible.

Pensaba otra vez con el hemisferio sur de su cerebro, apuró la cerveza fría como la del anuncio que ahora visionaba y sonrió de lado.

Y EN BREVE ...EL TREN III PARTE /DESENLACE

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Fri, 12 Aug 2011 14:48:00 +0200

SIGUE EN EL BLOG EL FOLLETÍN POR ENTREGAS . LAS CORRERÍAS DEL PISTOLERO LISÉRGICO MÁS LETAL AL OESTE DE RIO GRANDE.

Se agradece el cartel inspirador El tren a Yuma que desde aquí recomiendo ver ( varias veces a ser posible)
Blog de cine crítica de la pelicula

Parcifal / Negro como el hollín . Luis Bermejo detective.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Wed, 10 Aug 2011 23:40:00 +0200

Contempló su nuevo cuerpo, no se apreciaban cicatrices ni erosiones se mantenía limpio y sonrosado, rápidamente acudió al espejo, el resultado no podía ser más espectacular. Los ingenieros médicos se habían esmerado al máximo.

“Señora Parcifal , esperamos que disfrute de su nuevo cuerpo. Como sabe nadie conoce el resultado de nuestro trabajo ni la ubicación de esta clínica salvo unos pocos elegidos como usted, no tema, nuestro trabajo no ha terminado aquí, sin que usted se percate será observada y puede reclamarnos en cualquier momento por los medios que ya conoce, disfrute su nueva vida y saque provecho de la nueva situación...”

Parcifal por primera vez en mucho tiempo se maquilló el rostro , aún recordaba como se hacia aunque esta nueva cara requería poco arreglo , tez blanca como el nácar , ojos azul claro apariencia muy juvenil , unos veinticinco años , se recogió el cabello negro azulado con una cinta , después lo pensó mejor y lo dejo suelto.

- Buenos días Parcifal – le habló el vehículo - ¿dónde la llevo?

- Al club de campo, Nemo – así llamaba al vehículo en recuerdo de su primer libro de cuentos para niños, aquel que la hizo millonaria después de recorrer editoriales de toda clase y condición, mientras se alimentaba de comida basura en los Mac donaldxs.

- Si me permite el comentario señora, hoy brilla usted esplendorosamente cual sol radiante del medio día.

- Déjate de tonterías auto programadas Nemo, ¿qué nueva basura literaria engrosé en tu base de datos antes de operarme?

- Esto es de mi propia cosecha señora, estoy aprendiendo.

- Pues te queda mucho camino por recorrer Nemo eres esplendorosamente malo.

Una vez en el club de campo, como intuía, no tuvo que aguardar mesa, el metre la coló discretamente. Doce cuellos rotos de hombre al mirar atrás llego a contar y siete pares de ojos femeninos cargados de envidia.

¿Que siente una Diosa cada día? destrozó diez corazones, pulverizó cinco buenas proposiciones de pasar un buen rato de sexo, humilló dos súper-egos masculinos y jugo con catorce expectativas de entablar una amistad con derecho a algo “más”.

Por la noche en Retro ´s el local de moda de la nueva élite de la ciudad.

“ Eres una de las nuestras no nos defraudes , demasiada pasión ,mantente fría distante, como de otro mundo, mira con desprecio a los mortales ,deja que se acerque, un poco de conversación, deja que hablen de ellos mismos que les encanta, ahora es el momento una sonrisa y….adiós , OK eres de las nuestras ,pasaste la prueba.“

Se sentía mejor que bien, nunca escribió libros, nunca fue un alma sensible dedicada a la literatura, nunca espero al príncipe azul, nunca añoró los abrazos de un hombre bueno. Ahora era una autentica zorra, una loba ; una Diosa en la tierra, una grandísima hija de puta...Y le encantaba.

De nuevo en el calido interior de Nemo tapizado de rojo pasión, camino a casa mientras tomaba la ultima copa.

- Señora, ¿no piensa que esta noche es especialmente mágica? La luna brilla de tal forma que podría competir con la más lejana galaxia y….

- Nemo lo tuyo me empieza a preocupar, haré que te miren los circuitos mañana mismo.

Todo bien, todo bien, se decía cada día, no dejó su trabajo, escribía aún más que antes, la editorial no escatimaba en elogios, sus obras de éxito serian llevadas a las holopantallas en breve. Alguna vez contemplaba su antiguo rostro en las carátulas de los libros y sonreía.

Luis Bermejo llamó a la puerta. Después de salvar el mundo, muy a su pesar, recibir una visita del futuro, abandonar sus estudios por recomendación del gobierno y lograr una nueva identidad y nuevo trabajo en la editorial ¿que mas le podía pasar?- pensaba mientras apuraba la petaca de ron dominicano, gentileza del estado.

Montar en globo y volverme sodomita es lo único que me queda – se dijo así mismo.

Retumbó el teléfono y en la pantalla su nuevo jefe.

-La tía de las novelas infantiles tiene un cadáver en el armario- le dijo Pazino, el jefe italiano de la Cia encargado de los casos de Bermejo.

-Y quiere que yo lo saque.

-Tan sólo defrauda a la Hacienda Publica, no se haga ilusiones, investigue sus cuentas, le haremos pasar por editor.

---9---

Una diosa en ropa de cama le abrió la puerta, a Luis le temblaron las piernas no por la diosa….se había quedado sin ron, justo cuando mas la necesitaba.

- ¿Que desea amigo? – le pregunta Dios en la tierra como si tal cosa.

-Mix, Tom Mix como el vaquero, vengo de la editorial supongo que la fe...digo, la señora de la casa estará esperando.

Este tipo es raro –pensó Parcifal- ni una sola mirada de deseo ni siquiera la indiferencia estudiada de algunos, bueno le gustaran los tíos, otra explicación no me cabe.

-Esto…soy su secretaria puede hablar conmigo si lo desea, ¿el guión de la película? estoy al tanto de todo Parcifal lo deja en mis manos, pase por favor.

-¡Que buen trasero por Dios!

-¿Si señor? ¿Decía?

-No…nada, que parece que va a llover.

Después de las presentaciones , pasaron a uno de los despachos de la gran mansión , retomaron algunos aspectos del guión que no estaban claros , Luis no dejaba de ser un profesional cuando quería , pero echaba en falta una copa , después de un rato parecía que todo estaba claro cuando la secretaria , en camisón , se deja caer con la siguiente frase.

-Bueno, todo aclarado. ¿Una copa señor?

-Y dos también….( y tres si hace falta ...mejor no)no, no, bromeaba solo una, ron, por favor, solo, sin hielo, en vaso chato….concretamente ese que tiene usted ALLI y que he visto desde AQUÍ.

La secretaria le sirve el ron a Luis mientras contonea sinuosamente las caderas, al poner las copas se dejan ver los senos por entre la ropa de cama, Luis da un trago largo.

- Así que usted se pasea en pijama por la casa, bueno cada uno hace en su casa lo que le viene en gana ¿verdad? sin ir mas lejos yo me suelo vestir de camarera francesa antes de dormir –apreció Luis.

- ¿Que le parezco, Tom?- Parcifal iba por todas, tenía curiosidad sobre este hombre lejanamente atractivo.

- ¿Sobre su físico, Supongo que se refiere?- Pregunta Luis mientras mira de reojo la botella de ron.

- Bueno, si...sobre eso.

- Tiene usted una pinta de putón verbenero que quita el hipo ¿algo más?

- ¿Desearía poseerme? ¿Tenerme en sus brazos? ¿Dejarlo todo por mi?, ¿no es cierto?

- Señora es usted mas rarita que yo que ya es ser rarita ,respuesta a la primera pregunta SI, segunda pregunta SI también pero solo el tiempo indispensable , tercera pregunta …no tengo nada que dejar a nadie ni siquiera a mi mismo , cuarta pregunta , ya sé que es retórica , NO…no es cierto , nunca se FÍE de un hombre con dos copas de más ,puede decirle la verdad.

Parcifal estaba descolocada estaba claro que a Luis le gustaban las mujeres y ella mucho mas pero esa actitud del editor la descentraba por completo. Opto por acercarse mas a el, Luis no se inmuto, lo besó, Luis como si tal cosa, le desabrochó la camisa, Luis impasible ¿que pasaba por la cabeza de este hombre?

“Cabeza de Luis: ya me voy a meter en otro lió, ¿que les pasa a las mujeres últimamente con mi persona? Veras cuando lo cuente en la oficina, mientras no sea otro robot que me quiera freír los testículos…. ¿donde ha puesto la botella? como venga la dueña de la casa , la fea de las gafas …… , seguro que nos corre a gorrazos ¿ porque he dejado la ciencia ?las matemáticas no fallan , la vida si ,todo es una mierda …¿DONDE ESTA LA BOTELLA?.

Hicieron el amor salvajemente, Parcifal disfruto en grado sumo, nunca antes en sus correrías como Diosa había sentido lo de este momento con este hombre que no conocía de nada, Luis mas tarde contó algo de su vida, sus depresiones, su constante miedo al suicidio, su pesimismo innato, por supuesto no contó que todo el planeta llegó a depender de él una vez.

Más, fue su corazón el que quedó herido en esta contienda, sin saber por que ,supo lo que es el amor , recordó que antes , buscaba al “hombre bueno” al príncipe azul , de nuevo se sintió frágil un alma sensible y delicada que necesitaba cariño y protección……Luis parecía solo también ,un pesimista como ella, un hombre asqueado de esta sociedad cruel cuyos efectos intentaba paliar con la bebida ….ella lo cuidaría , lo mimaría , juntos saldrían adelante …..Dejaría la bebida y con su fortuna no tendría mas carencias y claro.

- Señora ha sido un placer , valga la redundancia y espero que en lo sucesivo se siga divirtiendo con los pobres ayudantes de editor que llamen a su puerta como hoy, me tengo que marchar - comento Luis mientras terminaba de apurar la botella de ron , esta vez directamente del gollete a morro.

- ¿Te vas Tom?- pregunta Parcifal con ojos de cordero.

- No...no me voy señora …ya me he ido ,estoy a mil kilómetros de aquí , conozco esa mirada está pensando por mi , está elucubrando sobre mi persona , me está planeando la vida sin contar conmigo, mas tarde se enfadará no por lo que haga si no por lo que debería haber echo o dicho a ese conjunto de extrañas circunstancias lo llaman vivir en pareja , matrimonio , enlace o contrato temporal ,llámelo como quiera , así que antes de que siga pensando cosas de ciencia ficción como la feliz vida de los enamorados.

Luis se marchó, Parcifal se sintió mas sola que nunca en la gran mansión, agobiada, desesperada, montó en su vehículo sin rumbo fijo.

- Buenas tardes Parcifal- saludó Nemo.

- Hola cariño , llévame lejos Nemo…..no quiero estar aquí.

- ¿Esta llorando Parcifal ? lo siento señora ¿ que puedo hacer por usted ?-pregunto solicito el vehículo.

- No se Nemo, no se, ya no se nada …dime algo dulce Nemo.

Y Nemo a falta de otra cosa recito algo de sus recientes conocimientos:

Es un sueño la vida,

Pero un sueño febril que dura un punto;

Cuando de él se despierta,

Se ve que todo es vanidad y humo...

¡Ojala fuera un sueño

Muy largo y muy profundo,

Un sueño que durara hasta la muerte!...

Yo soñaría con mi amor y el tuyo.

Luis también montó en su vehículo este no tenia nombre el lo llamaba coche y punto .

Todos los vehículos estaban comunicados entres sí, decían que para aliviar el trafico y evitar accidentes, Luis, con sus pensamientos habituales, pensaba que solo era cuestión de tiempo que todos los vehículos confabularan para adueñarse del planeta.

-Lo de hoy es lo peor de lo peor Luis, que rastrero, jugar con los sentimientos de esa pobre chica – le recriminó el vehículo- ¿tienes los documentos Luis?

-¿Lo dudabas Coche? Está todo aquí – Bermejo levantó la memoria extraíble , bajó la ventanilla del vehículo y la tiró al verde prado por el que en ese momento pasaban.

- Eso no le gustará Pazino.

Rubia Platino / Negro como el hollín . Luis Bermejo detective.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Fri, 5 Aug 2011 09:58:00 +0200

Es tarde para cambiar. Una noche de alcohol en sangre Bermejo , cabalgando en ínfulas paranoicas , de morales perdidas de las que ya no usa , me reprogramó , ¿acaso quería un padre que nunca tuvo?. Luís introdujo en mis circuitos cierto complejo heurístico basado en la ética humana.

Siempre me excita de tal forma que le parezco un cura , un sacerdote , un santurrón pero ya es tarde para cambiar.

Soy un sedán del sesenta y nueve ( de hace un siglo)color negro metalizado , reformado y hecho inteligente con cerebro positrónico ; la última frivolidad adquirida por Luís Bermejo , cuando tenía dinero , ahora se mantiene del estado que es como decir que es un pobre que come.

El salvador del mundo , aunque sólo lo sepa él y un par de jerifalques de la CIA , pero esto es otra historia , se dedica a resolver crímenes y a mantenerse sereno ; en un mundo como este es todo un logro. Sólo me tiene a mí , su vehículo , algún día acabaré quemado en un desguace pero antes me gustaría compartir algo de su vida , es un ejercicio que me acerca más a vosotros , humanos , animales dignos de pena que intento comprender ,mal que me duela.

Es tarde para cambiar después de todo .

-¿Está muerto?
- Más muerto que el ojo de Benito – continuó el comisario.
- ¿Quién era Benito y que le pasó a su ojo?
- Marck, es una expresión, un refrán, un dicho de mi tierra, no tengo pajolera idea.

-Bermejo tiene que estar al llegar, es un colaborador del cuerpo; estará borracho como siempre pero su mente es cortante como cuchilla, no le sigas el juego o acabará contigo en un segundo, limítate a informarle ¿de acuerdo?
- Seguro Comisario, soy nuevo pero no idiota.
- Perdona que lo dude Marck, perdona que lo dude.

El ronroneo suave del sedan se acalló al desconectar el contacto.

-Algún día Coche te cambiaré ese vetusto motor de combustión y te conectaré unos buenos deslizadores.
- No sería capaz Luís, es como dejarle a usted sin testículos, perdóneme la vulgaridad.
- Estas perdonado, total para lo que los utilizo mas vale quedarme eunuco.
- La victima es un productor de holodiscos, se sospecha de su amante, como siempre.

La estancia en penumbras, tres personas, una chica, dos hombres, uno de ellos el holofotografo de la policía.

- ¿Cómo se llama?.
- Ayudante de comisario Marck señor Bermejo .
- ¿Tiene usted tetas, me refiero a esos bultitos tan graciosos que le salen a las chicas a los doce años más o menos y el pelo rubio platino?.
- No, claro que no.
- Pues empecemos de nuevo, repito, ¿Cuál es su nombre?.
- Marina – respondió la chica apartándose el cabello de su joven rostro.

El detective sacó una libretita de anillas de la época de su tatarabuelo una estilográfica y comenzó a escribir.

-Marina – sin apartar la cara de la libreta-el que estiró la pata era su hombre, parece, ¿tienen algo de alcohol en esta casa?.

La mujer se acercó al mueble bar. De forma cadenciosa, como si llevase un motor incorporado, la libreta del detective quedo colgando de una mano, inútil.

-¿Que le apetece?.
-No le dije que quisiera algo, solo pregunté, el muerto huele a bourbon desde aquí, está empapado...ron, sin hielo, bebería a gañote pero estaría feo.
- Lleva como doce horas muerto , los forenses están al llegar , ella llegó hace media hora estaban citados para almorzar y ...
- Pare, pare, ayudante, la resaca me llega al culo, me está rompiendo las sienes. Caballero de la hola foto – se dirigió Luís al holofotografo- se puede marchar, ya está bien ¿Qué pretende un reportaje para su facebook? ¿enseñarlo a los amigos?.

Bermejo apura el ron de un solo trago.

- El desayuno de los campeones- Luís se llena otro vaso - .bien esperen un momento, sobre todo usted Marquitos, ahora vuelvo- Luis se bebe el contenido del vaso, se lo llena de nuevo – bueno pensándolo mejor lo haré desde aquí, se vería raro un tipo bebiendo con un Terminal en la oreja mientras pasea por la calle – Bermejo agarra la botella directamente y bebe de ella como si fuera agua.

La rubia como quien no quiere la cosa se acerca hacia la puerta.

- ¿Tiene prisa? , le dije que se mantuviera tranquilita en su sitio, ¿donde cree que va Marina?.
- Solo quiero ir al servicio.
-¿Para que? Usted no lo necesita , es un robot , una maquinita encantadora y perfecta , cuyas leyes robóticas se las pasa por el arco del triunfo.- Bermejo extrae el Terminal de la roída cazadora de cuero años setenta del siglo pasado- comisario me oye ,mande una patrulla , mejor dos , rápido , no se cuanto tiempo me queda de vida , si , estoy borracho , si, como una cuba , pedo perdido, pero mande la patrulla ¡ya!.

Como amigo de Luís que soy me preocupo por el. Aquella noche estaba mas callado que de costumbre, me hizo quitar Ramnstein, pon algo de tu música coche, me ordenó y deje que Mozart le entrara en su cabezota.

- No entiendo como alguien puede enamorarse de un robot
- Soy un robot Luís y tu amigo.
- Tú eres mi coche y punto.
- ¿Cómo lo averiguaste?
-He conocido muchas mujeres , me he acostado con ellas , me han soplado la pasta , me he enamorado , me he casado y les he pagado por sus servicios, créeme ; las conozco bien Coche y en mi vida , en toda mi puta vida he visto un culo que se mueva mejor que el de esa rubia , simplemente perfecto , me tire un farol y acerté.
- El ayudante...
-Contestó a la primera como si esperase ser juzgado de un momento a otro. No soy tan listo coche. me baso en intuiciones, quería ponerlo nervioso y lo conseguí.

Me quedaban muchas preguntas para Luís pero alumbró en mis circuitos la más inquietante: ¿que pasa Bermejo , tanto te aflige que desconecten una maquina?

-Maldito coche, siempre dando en el clavo, no todos los días se le clava una bala en la cabeza Marylin Monroe.

El tren II Parte ( Thorpe ) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 26 Jul 2011 20:12:00 +0200

Todo parecía obtuso, romo y negro. Las sombras se mecían al trote de un caballo pardo. Las figuras apartaron las telas del tipi para descubrir la figura inerte de un viejo enjuto y fibroso con el torso limpio. El olor a yerba del diablo inundaba la tienda y los hombres se taparon las narices con sus pañuelos.

-No se entera de nada está drogado con esa mierda india.

-Si despierta ahora estamos muertos, en esta y otra vida, nos perseguirá para siempre Marmota.

-Eres un cobarde, agarra de esa pierna.

-¿Que hacemos con el caballo? Es un demonio.

-Mátalo joder.

-¿Por qué no lo matamos a él?

-El rubio lo quiere vivo.

Los hombres cargaron el cuerpo, apenas pesaba parecía que toda la consistencia de aquel viejo había volado con su espíritu. Fue tirado como paja seca al carro y mientras el Marmota terminaba de atarlo Pantano apuntó el rifle hacía Thorpe, el caballo.

-El hijo de puta no se queda quieto.

-¡Mátalo ya de una puta vez! No eres capaz de ajusticiar un penco.

"Mis antepasados no eran de esta tierra, cuentan que atravesaron el mar para llegar aquí montados en maderas. Ellos hicieron suyas las praderas, ellos si fueron libres por unos sagrados momentos, yo no lo seré nunca. Cuando el viejo llegó yo estaba muerto, liberado del tiro de la guerra. Libre de forma auténtica y verdadera. Cosido a balazos, chorreando sangre la vida se me escapaba..."

El caballo arrancó la estaca del suelo y su bufido manchó la noche de blanco, los ojos relumbraron sin pupilas con el amarillo del orín.

"...se metió en mi cabeza y me trajo del mas allá, me dijo que mi ciclo no estaba cumplido, que no podía reunirme con la madre Tierra, la misión no estaba completa...yo le era necesario; demasiado tarde, consiguió sus fines me doblegué. Para entonces la muerte hizo mella en mí , estos cascos pisaron el otro lado de tal forma que soy un cadáver que cabalga, nada de este mundo puede afectarme"

El espíritu negro corría como la centella, el bramido eclipsaba la voz de los coyotes, se subió de patas ante el carromato pisando la madera, levantando astillas. Los brutos de tiro estaban quietos, ausentes al desarrollo de los acontecimientos. Estáticos, idos, en otra dimensión. Thorpe avanzaba con los dientes desencajados, brillante de sudor.

-¡Nos va a destrozar Pantano! Vacíale el tambor. El rifle no le hace nada.

-¡Vámonos de aquí!

-¡Yahoooo!- azuzando a las bestias el Marmota daba por imposible el sacrificio.

Las bestias reaccionaron después de un millón de años y comenzaron un endemoniado galope alejándose de la furia del equino muerto.

-¿Viste sus ojos? ¿Los viste ?...- El Marmota estaba histérico.

El tren II Parte (aperitivo antes del caos) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Thu, 21 Jul 2011 01:50:00 +0200

Podrían ser unas cuatro tipos, cinco si contamos al joven encima del tejado.

Disparó, disparó y disparó, recargaba como el demonio ; ajusticiaba como un ángel.

Los primeros cayeron sin percatarse de qué los mataba, corrió cruzando la calle principal se resguardó tras una puerta abierta y atinó al joven del techado, escupió en el suelo- un niño, se dijo - y entró en el saloon.

Levantó ambas manos con un revolver en cada una y mató de nuevo sin mirar.

-Mi dinero – susurró al oído del tipo sentado junto a otros jugando al poker.

-No están todos muertos Pantano, te falta el jefe.

-Ahora si – y le cortó el cuello al jugador con un cuchillo de caza- él es mi cliente ¿cierto Gobernador ?...repito…mi dinero.

-Tenga su dinero y márchese, es usted un asesino- le espetó el Gobernador.

-Gracias.

-Ha llenado la calle de muertos, mi sobrino…es usted un demonio, solo quería al último.

-Los últimos serán los primeros. Créame hermano sé de lo que hablo.

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-¿Tienes tiempo?

-Todo el que quieras.- Pantano miró al extraño rubio de arriba a bajo. Un tipo alto, demasiado alto, casi albino , que parecía sentirse incomodo dentro de sus pantalones, le colgaba un artilugio de la cintura parecido a un arma, cobrizo y brillante.

-¿Qué es eso?

El rubio desenfundó el aparato, de este salía un tubo articulado que se colaba en su espalda. Apuntó al espejo tras la barra del saloon y al instante quedó manchado de blanco, congelado, cayó en trozos sólidos como adoquines.

-Eso tendrá que pagarlo amigo – se pronunció el barman, asomando la cabeza por la trinchera de madera.

-Solo quiero algo que harías gratis pero yo te pagaré. Bala Plateada...

-No sigas, no pronuncies ese nombre, ya estás muerto rubio.

-Te aterra…

-No sabes lo que hablas, mientas a la muerte. Tú no conoces, tú no sabes nada rubio.

Pantano comenzó a temblar , recordando , estrujando su cerebro para saber como era antes , antes de que él entrara en su cabeza y lo volviera loco, antes de babear como un perro pidiendo comida.

-Ese…ese monstruo me tuvo encerrado un mes.

-Eres un tipo duro Pantano un hombre de las montañas, te asusta un viejo.

-Un mes entero, cada noche entraba en el refugio, sin hablar, solo me miraba.

Se metía en mi cabeza, mataba mi alma, me sentí muerto. He visto el infierno forastero y no se parece a la puta mierda que hablan los curas, aquello es, aquello es…

-Me llamo Noslok, tengo mucho dinero, tanto como para comprar todas las almas que quiera, incluida la tuya, estás salvo Pantano, yo te enseñaré a matar al viejo.

El tren II Parte continuación / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Sun, 17 Jul 2011 23:22:00 +0200

Quedaron a sus espaldas los gritos del gordo Tom lamentando su suerte y continuó por el pasillo entre tubos niquelados, escapes de vapor, válvulas doradas y engranajes ocultos; el siseo de ofidio, la señal del vapor que movía el tren numero nueve hacia vibrar las paredes forradas de rojo. Se sentía vigilado, su captor se aseguró de que podía librase de los grilletes lo quería vivo y en lucha; un experimento con él como animal de pruebas.

Puertas cargadas de magia se abrían a su paso sin que los raíles se vieran, encapsulado el tren poseía un continuo propio, una larga marcha de metal agusanada, blindado al exterior, las vías de escape estaban pues cerradas a la fuga. La velocidad de la maquina, al contraste con el paisaje que raudo se marchaba por las ventanas era endiablada, anormal en un transporte de estas características.

Gemelos Pinkerton

Hubo un día que todos prefieren olvidar salvo en las frías noches del Klondike, cuando los buscadores asustan a los aventureros novatos junto a la hoguera empapados en alcohol. Gritos de niños que compiten con los aullidos de los coyotes, despiece de miembros y muertes en masa hicieron de esta leyenda truculenta todo un cuento de horror.

Ese fue el día que los Pinkerton aparecieron a las puertas de Secano County, nunca más se habito el condado. Venidos de otro mundo, delgados, cadavéricos y letales los hermanos se mueven en ese terreno confuso entre la realidad y la ficción donde lo terrible es tan difícil de aceptar que se prefiere falso

Los Pinkerton no hablan, jamás , solo sus armas.

Estaban allí desde siempre, esperando su llegada, unos fragmentos del lujoso mobiliario de los vagones, estáticos y mudos, fundidos, hechos uno con el tren, todo formaba parte del engranaje, de la maquinaria que corría ahora por entre las dunas salvajes: manchas amarillas en fuga del peligro por llegar.

Como parte de un ciclo mecánico los gemelos desenfundaron al unísono, diestro y zurdo, una de las pocas diferencias que les separaban, y las rehagas llegaron por ambos lados, se retrepó tras el sillón de terciopelo y las balas pasaron tan cerca de su cara que llego a verlas. Los Pinkerton recargaron los revólveres.

Ataque al reflejo Pinkertón en tres fases.

1: Rodar por el suelo hasta los pies de Samuel Pinkertón, cortar tendones a diez centímetros por encima de los tobillos, el movimiento reflejo hace que las muñecas se liberen, los revólveres caen, se toma las armas en el aire, Bala Plateada está ahora armado. Remate de Samuel, un solo proyectil en la nuca.

2:cubrirse, rodar, la lluvia de plomo de Tobías Pinkerton es imparable, la muerte de su hermano parece dibujarle en la cara algo parecido a un sentimiento humano. La estancia es demasiado pequeña como para ocultarse por mucho tiempo. Los enseres están destrozados en astillas y el vapor escapa de tubos escondidos en las paredes, el vagón se llena de niebla.

3: Tobías busca al Bala entre las volutas blancas. Dos disparos y los revólveres vuelan de sus manos. Tobias encuentra a Jhon justo enfrente de su cara, una aparición tan inquietante como el mismo. La silueta negra del rostro se difumina entre escalas grises de nubes, el reflejo de los ojos claros, la mirada del cuervo.

-Nunca hablas Tobías, ni una maldita palabra, no entiendo el por qué.

La niebla se despeja, escapa al siguiente vagón por la puerta que ahora se abre. Los hombres se miran encarados y el tiempo se detiene

- Si te dejo vivir ¿Qué clase de monstruo serás ahora sin tu hermano?

En uno de los revólveres, ahora de Jhon, queda una sola bala enfrentada con el cañón, el pistolero lo sabe, la bala esperaba este momento en la ruleta del azar.

Con parsimonia el brujo entrega el arma a Tobías Pinkertón que lo toma con la siniestra.

Jhon camina hasta el siguiente coche, sin volver la vista atrás, el último disparo en el Vagón Pinkerton se llama suicidio.

El tren II Parte / La leyenda de Bala Plateada Jhon

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Wed, 13 Jul 2011 21:04:00 +0200

El vuelo del cuervo

Planeaba libre, siempre que se levita se hace de esta forma, como una nube de niebla etérea mecida por los vientos. De vez en cuando ráfagas azules le rebasaban, otros brujos como él vagando en el espacio tiempo de Sonora que le hacían temblar las alas, energías más poderosas cargadas de estática, sargazos eléctricos con rumbos indefinidos y extraños.

En las alas del cuervo negro lo hacia , surcando las montañas tornasoladas del desierto que la realidad no ordinaria le ofrecía al ritmo de música muerta y en el cruce de las cortados picos las almas perdidas se le cruzaban. Acaso el espíritu disipado de su hijo , devorado por los lobos antaño, o el futuro por venir en el rojo de las arenas de Marte a más de dos siglos de distancia .

Los ramales del destino se extendían por el cielo, lazos multicolor , algunos pardos otros ocres como la hiel. No era este momento de decidir.

Volaba el Plata por el orbe onírico de la otra realidad cuando de bruces cayó en el temblequearte suelo del vagón numero nueve con destino a ningún sitio. Despertar de este maravilloso mundo al que solo unos pocos acceden, sin permiso, acarrea funestas consecuencias.
Alguien tomó su cuerpo mortal mientras se vivía un éxtasis paralelo.

Engrilletado por la muñeca izquierda Jhon no tuvo problemas para desenlazarse, buscó la ganzúa en el pliegue de la levita, se incorporó y tocó su espalda donde el Barrabas dormía esperando su ración de sangre.

-El imbecil del Marmota, no se pude confiar en un borracho- se pronunció el guardián ante el espectro de negro con sonrisa de lado a lado en una cara de muñeco sardónico, antiguo y sediento de bilis.

-Tom escoria Reagan – un placer saludarte de nuevo tarado.

Tom Reagan

Buscado en los estados del sur para él la guerra no fue otra cosa que un recreo, una excusa para despellejar al igual que hizo con toda su familia, para deglutirla mas adelante; el gordo es un caníbal.

Experto en armas blancas su corpulencia no es problema en el momento de empuñar el revolver. Sin duda el Gordo Reagan en un enfermo, un carnicero, su antiguo oficio, un psico maldito.

El Plata le mutiló un ojo, no usa parche, gusta de enseñar el hueco vació y seco de su cuenca.

-No se puede confiar en tipos así Jhon y tu lo sabes, el viejo Marmota debería haberte enlazado ambas manos, bueno de todas formas…

El violín de más allá de la realidad sonó de nuevo en su cabeza y montado en las alas negras del cuervo se le metió dentro al Plata, sin perder la sonrisa hizo que el Gordo Tom levitara sobre una pierna pues en la otra tan solo aire quedaba desde la rodilla al piso.

Antes de caer, Tom tuvo tiempo de lanzar un par de dagas que el Plata evito como el que escupe tornando la cabeza.

La sangre se esparció manchándolo todo y un trozo de carne, aun viva, la pierna derecha de Tom, fue apartado por la bota del pistolero.

-¿Quién me tiene preso gordo?

-No...No lo sé, es un trabajo solo un trabajo Jhon, no me mates Jhon.

-Deja que apunte al Barrabas a tu ojo, el que te queda y ahora dime ¿Quién me tiene preso Tom?- sonríe el Plata, no deja de sonreír, sonríe hasta la carcajada y pincha el blanco que cede.

- ¡Hijo de mil pares de zorras Plata!¡ Te lo hubiera dicho Jhon te lo hubiera dicho!

-Ya no me interesa gordo , la verdad es que me gustas más ciego.

Bala Plateada dos semanas después

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Wed, 13 Jul 2011 02:43:00 +0200

Múltiples fallos en mi ordenador, programas indebidos, teclas malditas y formateos varios impidieron la publicación de la segunda parte de El Tren , casi dos semanas.Días de trabajo se fueron por la ventanas del Windows maldito.

Sacado de nuevo del disco duro de mí cabeza con fondo musical de una paranoia clásica vuelve el pistolero lisérgico más endiablado que nunca, en breve: El tren II Parte.

El vuelo del Cuervo

Adagio /Vivaldi

Tom Reagan

Badinerie / J.S Bach

Los gemelos Pinkerton

Réquiem / Mozart

Pantano

Adigio / Albinoni

Historia Antigua invierno lejano

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Thu, 30 Jun 2011 01:09:00 +0200

Nunca sabe el que escribe cuando las musas visitaran su cabeza, una testa ya de por si saturada de requerimientos laborales, personales y existencialistas en un tipo de más de cuarenta inviernos purpúreos, morados y lilas; sin añoranza alguna de primaveras o veranos, llegados al caso, como este que estamos viviendo que derrite los sesos por igual a lelos y sabios.

Después de días de tener el blog olvidado tuvo que ser esta Historia antigua y su lectura quien, sin saberlo, me animara a estrujar las teclas negras de mi teclado lleno de polvo.

La historia, una de mis pasiones, no la que tiene que venir, la que pasó o la que pudo ser, la santa Ucrania orweliana no era esta vez el giro mórfico deseado, se refería Miguel a la autentica, la creíble historia real o ¿no?

Apunto de rozar el botón de autodestrucción del blog, se salvó en el último momento y el cable azul, después de todo era el correcto. Un cigarrillo, un par de caladas y otra vez a esperar el golpeteo de la lluvia bronca y salvaje en la ventana mientras las ondas de aquel tiempo que no viví, sónicas e imparables llegan hasta el presente a modo de pardas letras en una pantalla de ordenador.

Historia Antiquae

Viral

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Thu, 16 Jun 2011 01:04:00 +0200

Revívelo

Los descubrí a la primera.

Cuando el amigo me lo hizo saber, alucinado, me planté en el nuevo bar con microclima (unos tubitos escanciaban vapor de agua sobre los presentes) y allí estaba ocupando toda una pagina central del periódico ¿sería posible?.. Negativo: un fake, una campaña viral, para colmo con mensaje subliminal, prohibidos creo desde los años setenta.

Estropeo los sueños del camarada en un segundo con mi afirmación.

-Estamos en el 2011 ¡joder! Podría ser posible- me contradice.

-Podría ser pero no lo es, todo es mas fácil, tan solo ventas- bebo de la refrescante cerveza, subo la cabeza y las gotas de los tubitos me mojan la frente- ¿Qué recuerdos querrías? ¿Los míos quizás?

-Me conformo con los de Marilyn Mansón

-Creo que ese no bebe cerveza.

Ahora es cuando se está verdaderamente bien aquí; los gritos de los niños a la salida del colegio en este Lunes de ocio para mí, algunos comercios cierran y sus dueños se paran en el bar, una chica en plena efervescencia adolescente se cierra con gracia los cordones de su zapatillas de deportes, emprende el trote y se pierde en el camino de acacias. El calor por un instante se atenúa, el murmullo de los parroquianos baja de nivel todo es una bruma, el rostro de mi amigo se difumina y sus palabras llegan a mis oídos acolchadas.

Creo que voy a despertar.

Un diez a la campaña.

Castillos en el aire , concurso steampunk

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Tue, 14 Jun 2011 12:38:00 +0200

El programa Castillos en el aire de Radio 21 organizó un concurso de micro relatos Steampunk y tuve la feliz idea , no escarmiento con esto de los concursos , de presentarme de la mano de mi alter ego Carontex con las historias : La patente y Último recurso ( gracias Maxi por sugerirme la idea de este último, a veces nos dejamos llevar por el Diablo de la Rubia Albión sin percatarnos que tenemos magníficos argumentos mas cerca de lo que pensamos).Curioso pero no figura el nick en los míos , de echo son los dos únicos relatos sin firma

Desde aquí felicito a los ganadores Josué Ramos Casal (El engranaje dorado) y a Victor Gascón Fernandez (Mécanica Divina) así como a los chicos del programa que tanto hace por los escritores que empiezan organizando concursos como este habitualmente y un montón de eventos.

Para leer los relatos podéis pinchar aquí:

http://escritosblogcastillosenelaire21.blogspot.com/

Deckard , Carontex y el viejo de la camisa de flores.

noreply@blogger.com (Luis Antonio Santana) — Sat, 11 Jun 2011 00:50:00 +0200

Arte por encargo

Hoy he soñado de nuevo con el viejo de la barba blanca y no era Santa Claus.

Ataviado con una estridente camisa de flores, los ojos caídos y lentitud en la sonrisa, se mecía al ritmo de Paganini mientras me miraba desde el techo, entre las manchas de humedad y el reflejo de la luna en la claraboya.

El anciano me invitaba a salir de aquella covacha llena de Keppel que es mi cubículo, dejar la cama deshecha con la huellas de mi cuerpo y abandonarme en las calles del Nuevo Los Ángeles. Le presto atención solo por esta noche y me abandono a la marcha sin destino, como tantas otras almas de aquí, como otras figuras de pasillo en la nocturnidad alevosa de los callejones.

Atraco en Metropol cruzando la esquina del Bradbury para ver al amigo Perez Prado, o mejor dicho su replica que es como si fuera Prado pero más joven, con el cuello almidonado de ganso y la sonrisa de negro de Jazz.

-Te buscan, un tipo de gabardina , creo que es un madero pero tú eres serio Deuterio o ¿no? - me mira el negro con soltura elegante.

Suavemente tras sus espaldas, Lilia, felina, se encamina a la pista llena de lentejuelas azules y el Mambo se viste de mujer.

-Deuterio Caronte es serio como un palo Prado, no tengo cuentas con la justicia, tan solo un sueño pendiente con un viejo con una blusa horrible.

Prado me señala al tipo de la gabardina que no conozco de nada.

Me siento junto a él, me acerca un Jackie Negro. La copa me espera pero los hielos están enteros.

- Sueñas con él – espeta a bocajarro

-¿Cómo lo sabes?

-Tan solo lo sé y hace chocar su vaso con el mío.

-¿Es Dios?- le pregunto irónico

-¿Con camisa de flores y música de Violín diabólico? – mira a un lado y otro hasta que fija la vista en Lilia, se queda absorto en su figura durante un par de segundos.

-Escribe eso lo sé; Siempre me mata.

Continuamos bebiendo como si nada. La lluvia acida empapa los cristales de Metropol, el ambiente se carga de estática y brumas de nicotina.

Decido marcharme sin mirar atrás después de la actuación, agarro el vaso y me lo llevo, lo levanto en alto en señal de despedida. Me apetece seguir los dictámenes del sueño,pasear en la lluvia, olvidarme de este tipo.

-¡Amigo! me llamo Deckard, no lo olvide, puede dejarme un mensaje en el contestador Prado tiene mi numero.

No contesto y él lo espera así.
Salgo a la calle, permanezco quieto, como posando, mirando al frente. Por un instante puedo verlo, parapetado tras el cristal de esta realidad voluble, tecleando en la maquina.Ansioso por los acontecimientos.