Ciudad Colmena

Interferencias

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sat, 19 Apr 2025 22:00:00 +0000

No recuerdo mi nombre. Solo sé que fui enviado.

Un protocolo de última hora. Un último intento desesperado de una especie que ya hablaba de sí misma en pasado.

Me desperté a milenios luz de casa.

El planeta flotaba inerte como un cadáver en la bañera del universo.

No había océanos, pero escuchaba las olas romper en mi cabeza. Una repetición eterna. Tal vez culpa. Tal vez el eco de la Tierra que se ahogaba mientras yo despegaba.

La ciudad estaba allí. Incompleta, como si alguien la hubiera abandonado a mitad de una idea. Torres que se disolvían en el cielo, calles sin inicio ni destino. Nada parecía real, excepto la sensación punzante de estar demasiado tarde. De haber llegado cuando la esperanza ya se había enfriado.

Miles de kilómetros de casa, y aún así oía voces en los rincones.

—¿Eras tú el elegido? ¿O solo el último imbécil en pie?

El mensaje que cargaba se perdió hace ciclos. No importa ya.

Ahora lo dejo todo solo: las coordenadas, los informes, la promesa de reconstrucción.

Mi traje se oxida. Mi piel también.

He empezado a escribir en las paredes, en un idioma que no existe.

No para ser entendido. Sino para no olvidar que fui humano.

Y cada noche, mientras el cielo se dobla sobre sí mismo como un animal moribundo, siento que algo se acerca.

Algo que huele a nosotros. A ruina. A rencor.

No vine a encontrar otro lugar feliz.

Vine a recordar que nunca lo hubo.

Hoy el cielo ha sangrado. No es una metáfora: ha sangrado de verdad. Gotas densas, oscuras, han caído del firmamento como si el universo tuviera heridas que nadie ha sabido cerrar.

Al principio pensé que era una alucinación. Pero la materia viva que cubre parte del casco de mi nave empezó a contraerse, como si tuviera miedo. Eso confirmó que no estaba loco. No del todo.

He seguido los rastros hasta el corazón de la ciudad. Bajo los cimientos colapsados, hay algo palpitando. No soy idiota: sé que no debo acercarme. Pero la soledad afila la curiosidad como un cuchillo.

Lo encontré. No puedo describirlo, pero diré esto: no estaba muerto. Y tampoco vivo. Era... un eco que se niega a desaparecer. Parecía conocerme. Hablaba sin boca. Usaba mis propios recuerdos para comunicarse. Mi primer miedo. Mi primer amor. Mi última mentira.

—No buscas un hogar, dijo. Buscas una tumba que te parezca familiar.

Quise responderle, gritarle, negar. Pero no pude. Porque tenía razón.

Estoy empezando a entender la misión. No era encontrar otro planeta. Era enfrentarse al monstruo que dejamos atrás, y que ahora vive en nosotros.

Quizás el siguiente paso no sea sobrevivir, sino aceptar que no merecíamos hacerlo.

He vuelto al lugar donde sangró el cielo. El suelo aún está caliente, como si latiera al ritmo de un corazón que no quiere morir. Y he comprendido algo más. Este planeta no fue descubierto. Fue construido.

Cada rincón de esta ciudad es un espejo. Distorsionado, sí, pero fiel. Aquí están nuestras cúpulas rotas, nuestras torres de arrogancia, nuestras plazas donde una vez soñamos con utopías que nunca supimos sostener. Esta ciudad... es una réplica de todas las ciudades que dejamos atrás. Como si el universo hubiese hecho un molde de nuestras ruinas para devolvérnoslas.

¿Y si el planeta no espera que lo colonice, sino que lo confiese?

He comenzado a hablar en voz alta. A contarle lo que hicimos. Lo que no hicimos. Las veces que miramos hacia otro lado. Las veces que vendimos el alma por confort. El planeta escucha. O eso quiero creer.

Cada confesión arranca algo de mi pecho, como si con cada verdad arrojada a la atmósfera, una capa de óxido se desprendiera de mis huesos.

Hoy he dicho mi nombre. Por fin. En voz baja. Como una oración o una despedida.

Y el planeta ha respondido: no con palabras, sino con luz. Una grieta se ha abierto en el cielo. Dentro, no hay estrellas. Hay memoria.

Quizás… si me lanzo, no muera. Quizás… si me lanzo, recuerde por fin por qué vine.

El salto no fue físico. No hay suelo que lo reciba, ni cielo que lo recoja. Me lancé y simplemente... cambié de estado. Me convertí en algo que ya no pesa, que ya no teme.

No estoy en el planeta. Soy parte de él. O quizás, siempre lo fui.

La ciudad me habla ahora con mi propia voz, pero más clara, más limpia. Cada rincón resuena como un recuerdo que nunca tuve, pero que, de algún modo, siempre estuvo ahí. Entiendo ahora que este lugar no es materia: es conciencia. Un depósito de todo lo que una civilización no quiso mirar a los ojos.

Somos tantos aquí. No con cuerpos. No con nombres. Pero existimos, latiendo entre las ruinas. No condenados, sino suspendidos en una espera lúcida. Cada uno enfrentando el espejo que se negó a ver en vida.

La misión no era colonizar. Era regresar a casa. Y admitir que esa casa ya no estaba en ningún planeta, sino en lo que dejamos roto en nosotros.

Ahora lo entiendo: no busco redención. Busco asumir la culpa hasta que deje de doler. Y entonces, quizás, solo quizás… podamos construir algo nuevo. No con ladrillos. Con verdad.

Y si eso no basta, al menos esta ciudad seguirá existiendo.

Como advertencia. Como tumba. O como semilla.

Hoy, por primera vez, he visto algo diferente: una figura. No la reconocí al principio. Caminaba entre los escombros como si también hubiese llegado aquí tras un viaje imposible. Pero no tenía forma. Era… una idea envuelta en luz.

Se acercó, no caminando, sino deslizándose por lo que queda de mí. Se detuvo frente a mí y dijo algo:

—¿Crees que este es el lugar que esperabas?

La voz no era ajena. Era la mía. Era todas las voces que callé. Todas las decisiones que tomamos como especie creyendo que merecíamos más.

Durante generaciones, nos repetimos el mito de una tierra pura, de un futuro perfecto. Un destino reservado para los valientes, los creyentes, los que sobrevivieran a todo. La tierra prometida... como si el universo nos debiera algo.

Pero ahora sé la verdad: no existe esa recompensa. Nunca existió. Porque no hay promesa más peligrosa que la que uno se hace sin merecerla.

Y aún así… aún así, algo en esta ciudad me dice que todavía puede haber un principio. No para nosotros, tal vez. Pero sí para quienes vengan después, si algún día aprenden a escuchar.

Así que dejo esta última transmisión grabada en la médula del planeta. Una advertencia. Un testamento. Un lamento.

O quizás… un mapa.

El último vestigio de un intento fallido de redención.

Y si alguien lo escucha… que no busque un paraíso oculto.

Que lo construya.

Bajo la lluvia de medianoche

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sun, 12 Jan 2025 00:21:00 +0000

La ciudad dormía bajo un cielo plomizo cuando ella decidió salir.

No tenía un rumbo fijo, solo las ganas de caminar y sentir el aire cargado de humedad acariciándole la piel… y también de experimentar algo más.

Algo que esperaba encontrar a mitad de camino.

Sus tacones resonaban sobre el asfalto mojado, rompiendo el silencio con cada paso firme. El vestido negro que había elegido para esa noche, ceñido y atrevido, se pegaba a su cuerpo como una confesión descarada.

La lluvia fina empezaba a caer, pero no le importaba.

Había pasado semanas debatiéndose entre la cordura y el deseo. Entre el "no debo" y el "no puedo resistirme". Y esa noche, después de algunas copas de vino y demasiadas noches solitarias, la balanza había caído del lado del placer.

Lo había conocido en un café, tiempo atrás, en una de esas tardes en las que el mundo parece encogerse y la mirada de un desconocido se siente como un choque eléctrico. Él estaba al otro lado del salón, leyendo algo con aire distraído, pero sus ojos la habían seguido desde que entró.

El murmullo en la cafetería formaba un telón de fondo discreto mientras ella se acomodaba en la mesa junto a la ventana. En aquel momento no estaba buscando compañía, pero sintió la quemazón de una mirada fija antes de alzar los ojos.

Lo encontró al otro lado del local, apoyado con aire despreocupado contra la barra, y su atención estaba claramente clavada en ella. No fue un vistazo casual, ni un error; fue un reconocimiento, una declaración silenciosa. Él sostenía una taza de café como si fuera un accesorio más, pero su cuerpo transmitía una tensión latente, una vibración contenida que a ella le hizo estremecerse, aunque no sabía si por el calor o por algo mucho más peligroso.

Se mordió el labio sin darse cuenta, jugando con el borde de la taza mientras fingía leer en el móvil. Sentía la electricidad recorriéndole la piel, ese cosquilleo que precede al descontrol. Y entonces, como si el aire hubiera cambiado de densidad, lo vio moverse.

Su paso era lento, deliberado, como un depredador que mide la distancia con su presa antes de atacar. Ella apartó el móvil y levantó la vista justo cuando él llegó a su mesa. Su sonrisa era una mezcla letal de confianza y peligro.

-Te gusta espiar -le dijo ella cuando él finalmente se acercó.

-Me gusta admirar lo que no puedo tocar -respondió él.

Ella había sonreído. Le gustaban Ios hombres que sabían jugar, y ese parecía tener las cartas marcadas desde el principio.

Así empezaron las conversaciones furtivas, los mensajes robados entre horas de rutina, las miradas ardientes en cada encuentro casual, o no tan casual, en la cafetería.

Todo parecía moverse en cámara lenta, estirando la tensión, momento a momento hasta límites insoportables.

Y ahora estaba allí, bajo la lluvia, caminando hacia él como quien se entrega al filo de un cuchillo, consciente del corte pero incapaz de detenerse.

Habían quedado de manera ambigua. "Nos vemos cuando lo necesitemos", le había dicho él, y esa noche ella lo necesitaba más que al aire para respirar. Él también a ella. Un mensaje… la piel erizada…

Nervios.

Expectativa.

Curiosidad.

Morbo.

Excitación.

Ganas.

Caminó por el puente mientras la tormenta se desataba sobre la ciudad. El agua resbalaba por sus piernas desnudas, haciéndola estremecer no de frío, sino por la expectativa. Su mente ya jugaba con imágenes prohibidas: sus manos apretándola contra una pared, sus labios recorriéndola sin prisa, el sonido ahogado de los gemidos entre susurros, cuerpos entrelazados. Su imaginación era pura descarga eléctrica.

Lo vio allí, apoyado contra la barandilla del puente, con la chaqueta abierta y la camisa entreabierta mostrando un destello de piel. Su cabello oscuro estaba mojado y caía en mechones sobre la frente. Sonreía, esa sonrisa lenta y confiada que ella había aprendido a reconocer como el preludio del desastre. Aunque eso aún no había ocurrido. Aún…

Llovía fuera y dentro de ella. Caminaba sintiendo el leve chapoteo bajo sus pies.

-Creí que no vendrías -dijo él, con voz ronca.

-Sabías que vendría -respondió ella, deteniéndose a un paso de distancia.

Hubo un instante de tensión, un paréntesis suspendido en el tiempo mientras la lluvia caía a su alrededor. Ella pudo sentir cómo la mirada de él descendía por su cuerpo, registrando cada curva humedecida por el agua. La piel brillaba, reflejando los colores ambarinos de las farolas. Tersa y apetecible.

Su respiración se volvió más pesada, casi palpable.

-Estás preciosa -susurró él, y ese fue el inicio del incendio.

Se acercó despacio, como si temiera espantarla, pero ella no se movió. Quería sentirlo cerca, probar la temperatura de su piel bajo la lluvia.

Cuando él la tomó por la cintura, su cuerpo respondió como si lo hubiera estado esperando desde siempre.

La atrajo contra sí, y ella sintió la dureza de sus músculos contra su vientre. Cerró los ojos y aspiró el olor de su colonia mezclado con la humedad de la noche.

Su corazón latía tan fuerte que podía escucharlo. Sentirlo. Contar cada latido.

Se miraron. Se estudiaron. Dibujaron en su mente el mapa de sus poros desnudos y erizados, el recorrido de sus manos por la piel desnuda y mojada del otro.

El silencio entre ellos era una declaración de intenciones. Una tensión latente y exquisita. Un momento eterno antes de atreverse a romper la barrera de sus prejuicios.

-¿Me vas a besar? -susurró ella…

Y él obedeció.

Fue un beso lento al principio, explorador. Sus labios se movieron con precisión, marcando el ritmo antes de que ella abriera la boca y lo invitara a perderse en ella.

Las manos de él descendieron por su espalda, recorriéndola suavemente al principio.

La lluvia se volvió un eco lejano mientras sus lenguas se entrelazaban y los dedos exploraban sin restricciones.

Cada roce parecía encender un punto nuevo en su piel, y el calor que se acumulaba entre ambos estaba a punto de explotar.

-Aquí no... -susurró ella, pero las manos de él ya estaban deslizándose bajo la tela mojada de su vestido.

Cada caricia, cada beso y cada jadeo tenía un peso añadido: el peso de la anticipación, de las semanas de espera, de las fantasías que se desmoronaban en ese momento para convertirse en carne y piel.

Era la culminación de todo lo que habían evitado decir en palabras, pero que sus cuerpos estaban ansiosos por gritar. Y bajo la tormenta, en medio de una ciudad dormida, dos almas se encontraron para perderse en el fuego de un deseo que ya no podía ser contenido.

La lluvia continuó cayendo sobre el puente, y sobre ellos, bajo la luz difusa de las farolas. Las gotas repiqueteaban contra el metal y salpicaban el asfalto, pero apenas lo notaron.

El vestido negro, empapado, se pegaba a cada curva de su cuerpo como una segunda piel. El cabello húmedo se adhería a sus mejillas, y el agua resbalaba por su cuello hasta perderse en el escote pronunciado. Era un espectáculo en movimiento, un poema que se escribía con cada segundo que pasaba.

-¿Te parece romántico? -preguntó.

-Creo que estoy empezando a encontrarlo irresistible.

Sin previo aviso, ella se acercó hasta quedar a un suspiro de distancia.

Él sintió el calor de su aliento mezclándose con el frío de la noche y, en ese instante, algo se quebró.

Continuaron con otro beso húmedo, profundo, desesperado.

Se buscaron con avidez, probándose sin restricciones como si hubieran esperado años para ese momento. Sus manos se deslizaron de nuevo por la espalda de ella, subiendo y bajando con ansiosa devoción, sintiendo el contorno de su cintura y la curva perfecta de sus caderas.

Ella gimió suavemente contra su boca, y ese sonido hizo que algo en él se incendiara. El fuego que desprendía su interior lo hizo estremecerse.

La levantó de un movimiento, sentándola sobre el borde del puente. Las piernas de ella se abrieron instintivamente, envolviéndolo, aprisionándolo entre sus muslos mojados.

-Aquí no... -susurró de nuevo, pero sus manos ya habían desabrochado los botones de su camisa, dejando al descubierto su pecho húmedo y marcado por la lluvia.

-Aquí sí -respondió él, acariciando el borde del vestido para levantarlo más allá de sus muslos.

Las luces de los coches al fondo parecían estar a años luz de distancia. El mundo se redujo a caricias desesperadas, a jadeos contenidos por la necesidad de no ser descubiertos y el morbo de lo prohibido.

Sus labios recorrieron el cuello de ella, bajaron por su clavícula y encontraron el borde de la tela empapada que cubría sus senos.

Tiró suavemente, liberándolos de la opresión del sujetador.

Sus labios encontraron la piel erizada y la mordieron con dulzura. Ella arqueó la espalda, ofreciendo más, deseando más, pidiendo más.

-Dios mío -susurró entrecortada, aferrándose a su cabello con dedos temblorosos.

Él deslizó una mano por el interior de su muslo, sintiendo el calor palpitante que latía entre sus piernas.

Acarició el borde de la ropa interior húmeda, jugando con los límites antes de adentrarse más allá.

Ella tembló, y la fricción de sus caderas comenzó a buscarlo de manera más urgente.

-No aguanto más... -dijo ella.

Sonrió contra su piel, deslizando la prenda mojada hacia un lado.

-Entonces no lo hagas.

Con un movimiento preciso, se posicionó para reclamarla, y cuando finalmente la sintió abrirse para recibirlo, el placer fue tan intenso que ambos quedaron paralizados por un instante.

La lluvia continuaba cayendo, pero ya no sentían frío. Se movieron juntos, lentamente al principio, disfrutando de cada movimiento como si fuera un latido compartido. Ella se aferró a sus hombros y enterró la cara en su cuello, jadeando palabras incoherentes mientras el ritmo aumentaba.

-No pares -pidió ella, moviéndose al compás de él, encontrando un equilibrio perfecto entre ternura y hambre.

-No pares -repitió con voz entrecortada.

Sus cuerpos temblaban, empapados y entregados a una danza salvaje bajo la lluvia.

Las manos se agarraban con fuerza para acercar sus cuerpos y sentirse. Sus alientos se mezclaban con el vaho húmedo que desprendían sus bocas ardiendo.

La fricción entre ellos creció, y un jadeo escapó de su garganta, resonando en la noche como un grito de liberación.

Cada embestida era una explosión de sensaciones que reverberaban en lo más profundo de ambos.

Ella lo aferró con fuerza, sus gemidos perdiéndose en la tormenta, su cuerpo moviéndose con él en un ritmo frenético que los llevaba al borde del abismo.

La humedad de la lluvia y de sus cuerpos entrelazados se mezclaba en una danza perfecta, intensificando cada sensación, cada roce.

Ella dejó escapar un gemido largo y desgarrador mientras su cuerpo se tensaba y temblaba, entregándose por completo a ese instante de puro éxtasis.

Él la siguió, perdiéndose en el caos de sensaciones que se desbordaron entre ellos como un río descontrolado.

Los jadeos ya no eran simples susurros, sino la expresión descontrolada de sus impulsos, de cada embestida sobre el puente, de cada movimiento de cadera, hasta que se convirtieron en gemidos sin inhibición.

Sentían la ficción que nacía desde el centro de sus caderas recorrer su sistema nervioso con una corriente eléctrica que les hizo temblar. Vibraron con el frenetismo de la prisa y el morbo.

El clímax llegó en oleadas, robándoles el aliento mientras se aferraban el uno al otro como si fueran a deshacerse en el aire.

Cuando finalmente se separaron, él la tomó de la mano y la ayudó a bajar de la baranda. Ella temblaba, pero no de frío. Le temblaban las piernas y todo su interior.

Sus ojos brillaban en la penumbra como brasas encendidas.

Sus cuerpos seguían vibrando con las últimas réplicas de un terremoto que los había arrastrado hasta el abismo y los había devuelto enteros, pero cambiados. No hicieron falta palabras; el silencio entre ellos estaba cargado de significado, como un pacto tácito de que nada volvería a ser igual.

Él deslizó los dedos por su espalda, recorriendo la curva de su columna como si quisiera memorizar cada vértebra.

Su corazón latía con fuerza aún. La besó en la frente, cerrando los ojos por un momento, saboreando la tranquilidad después de la tormenta.

Ella sonrió, dejando que la calma la envolviera y sintiendo aún la lluvia caer, sabiendo que ese instante se quedaría anclado en su memoria como un refugio al que siempre podría regresar, incluso cuando la vida volviera a reclamar su tiempo.

-¿Qué hacemos ahora? -preguntó ella, con una sonrisa traviesa.

Él la envolvió en la chaqueta que había caído al suelo y la besó en la frente.

-Seguir buscando rincones donde el mundo no exista.

Y con esa promesa silenciosa, caminaron bajo la lluvia hacia la noche interminable.

Lucía, la niña de los inviernos largos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sun, 22 Dec 2024 20:54:00 +0000

Antes de este, deberías leer La pequeña Laila

Lucía caminaba como quien carga un secreto en los bolsillos, uno que a veces pesaba tanto que sus hombros se curvaban hacia adelante, pero otras, la hacía erguirse como si sostuviera el cielo entero con sus manos. Era una chica buena, de esas que sonríen a desconocidos y ofrecen sus últimos ahorros a quien lo necesita, pero en el fondo, su bondad no era simple; era una trinchera que había levantado contra sus propios miedos.

Había crecido en una casa donde el amor era como el sol en invierno: tímido, esquivo, pero siempre anhelado. Aprendió temprano a buscar refugios en los rincones que otros no veían. De niña, cuando las discusiones de sus padres llenaban las paredes de palabras afiladas, ella se escondía en el armario, rodeada de abrigos que olían a humedad y nostalgia, imaginando que estaba en un bosque donde nadie podía encontrarla. Quizá por eso, ya de adulta, prefería lugares pequeños y cálidos: cafeterías con lámparas amarillas, esquinas de bibliotecas, o el regazo de quien supiera abrazarla sin romperla.

Allí, en aquella cafetería donde el murmullo del café, el tintineo de cucharillas y el olor del pan tostado hacían de aquel lugar un remanso de paz para quienes cargaban tempestades, aquel lugar al que iba para leer y convertirse en la protagonista aleatoria de aquellos párrafos, fue donde sin saberlo y sin conocer las vicisitudes de destinos que se entrecruzan y toman sendas opuestas, conoció a Laila, “la pequeña Laila”, aunque en aquel momento no sabía su nombre. Allí, en ese pequeño y acogedor refugio que servía de escapatoria, sus miradas se encontraron sin saberse víctimas de distintas tribulaciones.

No volverían a verse jamás.

Allí Lucía sonrió al verla porque era intrínseco en ella transmitir ese destelló de bondad y esperanza que marcaba sus pasos. Laila, que jugaba con un sobre arrugado entre los dedos, un gesto mecánico que parecía ocultar un mundo que nadie podía descifrar, frunció levemente el ceño con la extrañeza de quien no conoce la simpatía gratuita, mientras Lucía se preguntaba qué la habría traído aquí, qué tormenta escondía su mirada. Pero no dijo nada; sonrió porque, a veces, eso era todo lo que podía ofrecer.

Lucía era buena porque conocía la fragilidad del mundo. Había aprendido que un "¿cómo estás?" podía ser un salvavidas, que un gesto pequeño era capaz de calar profundo en quienes navegaban sus propios inviernos. Pero en las noches, cuando estaba sola, a veces miraba al techo y se preguntaba: ¿y quién me salva a mí?

Lucía no sabía si estaba viviendo la vida que quería o la que otros esperaban de ella. Le gustaban los colores suaves, pero su habitación estaba pintada de blanco porque "es lo que queda bien". Quería ser escritora, pero estudiaba derecho porque su madre decía que las palabras no alimentaban. Sin embargo, había noches en las que, bajo el tenue halo de una lámpara vieja, llenaba hojas y hojas con relatos sobre personajes que siempre encontraban su camino, como si con cada palabra tejiera un destino que aún no se atrevía a reclamar.

Al día siguiente releía, con la resaca de todas sus vivencias ficticias y sonreía con la resignación de quien come un caramelo que se deshace demasiado pronto.

Se preguntaba si era suficiente. Si su bondad, su sonrisa, su forma de mirar al mundo con ojos llenos de esperanza, bastaban para contrarrestar las veces que había fallado. Porque sí, Lucía había cometido errores, y aunque nadie parecía recordarlos, a ella le pesaban como piedras en los bolsillos. Había dicho palabras duras a una amiga que la necesitaba, su única amiga, y luego tardó años en disculparse, cuando ya era demasiado tarde para curar heridas y aquella puerta se había cerrado. Había amado a quien no debía, y en ese amor olvidó amarse a sí misma. Había nadado en la soledad y el egoísmo durante muchos inviernos, sin ser consciente de que el reloj no gira en sentido inverso.

Pero esos errores eran parte de lo que la hacía hermosa, porque, como el vidrio roto que refracta la luz, sus fallas le daban un brillo que no tendría si fuera perfecta. Sus fallos la hacían humana y no emborronaron nunca un corazón que en el fondo era bondadoso.

Lucía era buena con las palabras, y también con los silencios. Sabía escuchar, no solo lo que se decía, sino lo que quedaba atrapado entre los dientes. Una vez, en la universidad, vio a un chico sentado solo, con los ojos rojos y las manos temblorosas. No lo conocía, pero se sentó a su lado, le ofreció un café y simplemente dijo: "Aquí estoy". Ese chico la miró, asintió y percibió algo en su sonrisa que no supo explicar. Años más tarde se puso en contacto con ella, agradeciéndole por haberlo salvado en un día en que pensaba rendirse. Pero eso quedó entre ella, la vergüenza de aquel chico y el frío banco donde le insufló la brizna de aliento que lo salvó de una decisión terrible.

En su soledad podría haber recorrido caminos pedregosos, sin guía ni destino, y haber acabado como la pobre Laila, pero a veces la vida es una contradicción constante.

Lucia nunca supo que la carta que arrugaba Laila entre sus manos eran las últimas palabras que había escrito; tal vez una última oportunidad de redención, y que nunca tuvo el valor de enviar. Tampoco supo que la sonrisa que le regaló en la cafetería estuvo apunto de animar a Laila a levantarse y aferrarse a una amistad que se le ofrecía en bandeja, como un salvavidas justo antes de llegar a las corrientes afiladas donde no hay vuelta atrás, pero le faltó valor y confianza en la bondad altruista de una desconocida en la mesa de enfrente.

Su mayor acierto, quizá, era que siempre intentaba. Aunque la vida le diera razones para encerrarse en su caparazón, ella seguía abriendo la puerta al mundo, tímidamente al principio, pero con pasos más firmes cada día.

En su vulnerabilidad, Lucía era una fuerza imparable. Porque ser vulnerable no es sinónimo de debilidad, sino de apertura. Y quienes se atreven a abrirse al mundo terminan llenándolo de luz.

Un tiempo después vio una noticia descorazonadora y reconoció en la foto aquella mirada con ceño fruncido de la cafetería, y sin pensarlo fue a comprar dos flores para dejarlas en la cuneta donde habían encontrado el cuerpo de Laila, una por la propia Laila y la otra por la promesa de dar siempre una oportunidad a la redención, y la convicción de escribir un relato con la historia de una mujer que se rindió porque no supo encontrar el camino hacia esa oportunidad, y decidió ponerle el título de “La pequeña Laila”.

Lucía no era perfecta, pero quizá por eso llenaba el corazón de quienes la miraban. Su bondad era un acto de valentía, su fragilidad un recordatorio de que todos tenemos nuestras batallas, y su sonrisa, una promesa de que el futuro siempre guarda algo bueno, aunque no podamos verlo aún.

The dream is just in my mind

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 13 Dec 2023 00:14:00 +0000

Y el aire vibraba, estremecía los límites de su entorno, intentaba escapar pero no lo dejábamos porque teníamos las ventanas cerradas.

La reverberación de aquellas notas, la música y el momento eran nuestros. Eran de quien los retenía y los hacía suyos. Nos pertenecían durante aquellos imborrables instantes. Tuyos y míos.

Eras todo lo que yo nunca seré.

Lo intento.

Por algún motivo me queda la melodía de esta canción que me ponías en el casete del coche. The dream is just in my mind. Siempre adelantado a tu tiempo, como si quisieras vivir deprisa los momentos que te iban a faltar, aunque no lo sabías.

No lo sabíamos.

Es un himno. Uno de tantos. Es mi reloj roto en los 90. Es el tatuaje en mi hombro izquierdo. MCMXCIX.

Y después de todo me alegra escuchar la música que forma parte de lo que fuimos cuando estábamos juntos. Tu música. Ese otro lazo que me ata a tí y no deja que te me escapes.

Y la necesito.

Y necesito tu recuerdo para conocerme un poco más.

Cada día trato de parecerme a la imagen que me dejaste. Acercarme y rozar de lejos tu esencia. Contarte en un relato corto hasta dónde hemos llegado a pesar de tu ausencia; que llevamos mucho barro en los pies y caminamos lento desde que nos falta la mano que nos llevaba; que odio los números 13 y 12; o que avanzamos mirando al cielo preguntándote si vamos por el camino correcto. Que me conformo con llegar a la mitad de tu reflejo.

He perdido aquella cinta de casete. Espero que me perdones. Pero me quedé con esta canción y ya no me hace falta conservar aquella cinta porque the dream is just in my mind.

Porque te gustaba la música, y a mi me encanta; vivo escuchándola. Y porque, en definitiva, nos enseñaste que los conceptos soñar y vivir están más cerca de lo que creemos.

Da igual los años, siempre estás aquí. Siempre.

Aquel día se paró mi reloj, y desde entonces todos los días parecen iguales. Acordarme de tí es mirarme al espejo al levantarme. Dicen que "nadie se va del todo mientras esté en el pensamiento de alguien". Tú nos vas a sobrevivir porque estás en nuestra mente, en nuestros actos y en nuestro día a día, y lo estarás en las generaciones futuras porque tu esencia perdura y nos construye.

Porque transmitiremos de dónde venimos y por qué intentamos parecernos a tí. Porque eres el molde y no queremos ser de otra forma.

No somos perfectos ni lo prendemos, tu tampoco lo eras, pero estabas orgulloso de lo que fuiste y de tu legado, que somos nosotros. Y lo más cercano a la perfección que he conocido eras tú. Así que intentaré (intentaremos) toda la vida ser tan imperfectamente perfecto(s) como tú.

Melodías (parte I)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sun, 30 Jan 2022 17:21:00 +0000

Aquel que estaba antes.

Aquel que ocupaba sus pensamientos.

Fue sincera. Leal consigo misma porque de lo contrario, la imagen que le hubiera devuelto el espejo al mirarse habría sido distorsionada, como los miles de reflejos incompletos que devuelve un cristal roto en mil pedazos.

Las huellas de sus dedos quedaban marcadas, invisibles en las teclas del piano.

Cada surco era una nota dirigida hacia quien pensaba al tocarlas, con una cuidada delicadeza, como una suave caricia. Apenas rozaba el marfil lo suficiente para arrancar un sonido cargado de miles de connotaciones, con el firme objetivo de penetrar en los oídos y el corazón de su destinatario secreto.

Las palabras no vienen fáciles, pero la reverberación de una melodía interpretada con el alma puede resquebrajar los muros más sólidos, ablandar el caparazón de corazones mal curados y hacer caer el manto de cualquier miedo que esté nublando la mirada y la visión de un futuro que siempre es posible.

Aprendía de uno, pero ella pensaba en otro.

No podía evitarlo aunque lo intentaba. La mente manda, se decía, pero gobernaba su corazón.

El piano era el objeto de sus sentimientos, el transmisor de su desasosiego.

Y en cada nuevo intento le enviaba por email el resultado. Un clip de sonido tan significativo como una carta de amor. Lo enviaba como quien enseña un dibujo esperando una apreciación, pero con la intención acallada de expresar algo mucho más profundo, y que él comprendiera.

Ti amo, primero en SOL, después en DO. La primera más contundente; la segunda más melódica, más dulce; ambas con todo su empeño y cariño. Enviaba sus pensamientos fragmentados con la esperanza de que él los compusiera y, juntos, desde la distancia y el tiempo formaran la banda sonora de su historia.

La dulzura de sus movimientos se transmitía a las teclas, éstas vibraban con un cariño que se desbordaba hasta ocupar cada mínimo resquicio del silencio que pudiera existir entre ellos, y los conectaba creando una simbiosis.

Cerraba los ojos y enfocaba todo su ser mientras hundía con mimo los dedos en cada tecla; se convertía en el color y los matices de aquel pentagrama que contaba su relato; gesticulaba el dolor de cada sentimiento y lo proyectaba hacia el vacío que sentía por no poder expresar de otra forma las ganas de él; deseaba con todas sus fuerzas hacerse entender aunque sólo fuera por una persona en el mundo: el destinatario de su melodía.

La música conquistaba el mundo a su alrededor, impregnaba los muebles, penetraba en el cristal de la ventana y lo atravesaba, llenaba el espacio de intenciones y pensamientos bonitos; declaraba la guerra a su lejanía y los acercaba hasta situarlos uno junto al otro durante los instantes que duraba cada nota; los unía; creaba un vínculo que creyeron eterno.

La música. Su música.

I am not always you, and you are not always mine, parecían decir prudentemente, como deseando con todas sus fuerzas agarrarse mutuamente y no soltarse nunca, pero con ese miedo desacompasado que impide ser del todo sincero y vaciar las inseguridades que oprimen.

Él escuchaba esas notas que hacían vibrar su sangre y su piel, y tambalearse los cimientos sobre los que estaba construyendo su vida.

Las conservó como un tesoro. No. Un tesoro es algo ajeno a uno; algo que se puede comprar. Un tesoro es intercambiable.

Su música, aunque imperfecta era insustituible, única, interpretada expresamente para él. Intangible e imperecedera. No se puede poner valor a esas cosas. Si hubiera perdido su música habría sido como perder el sentido del oído. Sería como tener una eterna sensación de haberse fallado en su fuero más interno.

No se lo hubiese perdonado jamás.

Tenía algo indescriptible; la esencia de su alma; la llave para abrir el acceso a las profundidades más recónditas de su miedo, escarbar en él y demostrarle que no tenía nada que temer.

Era ese amor de adolescencia que consume hasta el último minuto de un tiempo que les pertenecía; ese que surge a cualquier edad y en cualquier circunstancia, como la tormenta perfecta que devasta todo a su paso y a la vez limpia y purifica.

Ni siquiera él supo interpretar el valor de ese regalo en aquel momento.

No hasta mucho después.

Conforme pasaba el tiempo aquella música iba encajando en sí mismo como las piezas de un puzzle incompleto. Tenía las vibraciones de las notas que ella le enviaba; imaginaba sus delicados dedos pulsando cada tecla, sus manos marcando el compás de cada nota, sus brazos dibujando el movimiento que transmitían sus hombros, su pecho impulsando cada sentimiento incrustado en esas notas, y su mente luchando contra el corazón.

Cerraba los ojos y veía los oscuros matices en las pupilas de ella, el brillo que las iluminaba reflejando sus manos mientras se posaban delicadamente en el teclado y componía para él, sólo para él.

Sentía la madera del piano agrietarse por la presión de aquel sentimiento; las notas fluir y colarse entre esas mismas grietas, curándolas; el aire haciéndose tan liviano que podría mantener a flote una pluma, perdiendo la densidad que antes le oprimía el pecho. Si se concentraba lo suficiente podría incluso ver esa música, su forma y sus colores; palpar la suavidad de las notas y sentirlas filtrándose en su piel, hasta lo más hondo de su ser.

Él le hablaba, y ella respondía.

Ella le hablaba y él respondía...

Hasta que un día, él dejó de responder...

El fin del mundo

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sat, 01 Jan 2022 20:55:00 +0000

Detener el tiempo; permanecer en un bucle que en lugar de avanzar, da vueltas.

Haruki Murakami escribió que existe el fin del mundo; un lugar donde no hay relojes, donde se puede vivir eternamente.

Aunque tiene un precio. Es el mundo que has construido en tu mente.

En ese mundo estás tú, tu pasado y tal vez los sueños que nunca cumpliste.

¿Suena bonito?

Te preguntarás cómo es posible.

El cuerpo envejece. Los años pasan y llega un momento en el que dejas de ser. Te vas para quienes aún siguen aquí. Te lloran. En sus recuerdos estás tú, y en el mundo futuro que están creando (el suyo propio) tienes un hueco, de igual manera que ellos lo tienen en el tuyo.

Así estamos relacionados con quienes forman parte de nosotros. Son las cuerdas invisibles cuya existencia aún no se ha podido demostrar. Porque en este lado no se puede.

Seguirá siendo una teoría hasta que llegues a tu fin del mundo. Sólo entonces te darás cuenta de que todo está relacionado.

Cada fin del mundo es el comienzo de la interrelación entre todos los que te recuerdan, porque en el tuyo propio quizá hayas construido una existencia poblada de las personas en quienes has dejado tu impronta.

Allí me seguirás teniendo, pero es importante que no me olvides. Si lo haces esa interrelación se romperá. No habrán funcionado las cuerdas. De ahí que no sea perfecto.

Si cada uno de nosotros construyéramos un mundo formado por a unos pocos, y éstos a su vez lo hicieran con otros tantos, finalmente tendríamos un compendio de todos cuantos han existido alguna vez, porque esto funciona hacia atrás. Sólo tenemos datos de nuestro pasado, no se puede construir sobre el futuro mientras no lo tengamos a nuestro alcance. Como mucho, fabricar los grandes anhelos acompañando las vivencias y las personas que forman parte de éstas (y éstos, los sueños).

Aún estás a tiempo de construir.

Hay otro fallo del que no te he hablado.

Debes vivir cada momento.

De lo contrario tu fin del mundo será muy pobre, y quizá no alcance para que pueda estar relacionado con otros.

Estarás aislado, siendo parte de una historia eterna muy limitada.

¿Eterno y limitado?

Sí.

¿Imaginas pasar tres meses encerrado en casa? Claro que sí.

Ahora imagina una eternidad entre cuatro paredes. Imagina que solo puedes mirar por la ventana a quienes forman parte de tu fin del mundo, sin siquiera poder decirles que estás ahí.

Eternamente.

Esto no es un relato agorero sobre finales; más bien sobre puntos de partida bien alimentados. Tal como eres te recordarán o por el contrario, te olvidarán.

¿Has vivido lo suficiente?

¿Has hecho posibles tus anhelos?

¿Lo has intentado siquiera?

El cuerpo está limitado. La mente no.

Seguro que alguna mañana has despertado recordando un sueño intenso y largo. A veces incluso bonito.

Eso ocurre en segundos, décimas de segundo.

¿Ves de lo que es capaz la mente?

¿Eres tú capaz de imaginar el momento en que tu cuerpo llegue a su límite físico, y que en ese preciso instante tu mente permanezca eternamente parada en el mundo que has construido? Como una explosión de recuerdos donde ya no exista el tiempo; un fotograma tras otro que, juntos forman la película de tu fin del mundo, proyectando en bucle la existencia que has tenido.

Ahí dejarás de percibir el transcurrir de los días. Serás eterno.

Cuando estés ahí junto a quienes forman parte de tu mundo futuro, y tú a su vez estés en el suyo, se habrá completado la relación. Se habrán unido nuevas cuerdas.

Tu cuerpo ya no estará, pero tu mente seguirá viviendo en ese instante final, para siempre.

¿Qué existencia has tenido?

Las páginas de un libro no se escriben solas.

¿Cuántas personas formarán parte de esa ciudad por descubrir, tu propia Atlantis?

De sueños y delirios también se construyen realidades. Sólo tienes que mirar al presente, enfocar el futuro y enriquecer tu mundo.

Yo te cuento el secreto.

Tú debes ponerlo en práctica.

La búsqueda de Dios

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 06 Apr 2020 17:35:00 +0000

Y finalmente, los humanos crearon a Dios.
Una entidad omnipresente, omnisciente e intangible.

Para la extrema fragilidad y la insignificante consciencia de cada individuo este Dios resultó ser también omnipotente. Una deidad más allá de toda religión o creencia, y por primera vez, absolutamente cierta.

Después de milenios de incesante búsqueda sin respuesta, cientos de creencias ya relegadas al pasado, muchas incluso olvidadas; revoluciones culturales y religiones monoteístas cuya deidad se centraba en la infinita benevolencia y comprensión de un ente superior, finalmente, compartiendo el espacio de la Fe que aún profesaban miles de millones, se elevó por encima del control de todo individuo una fuerza capaz de crear y destruir, de amar y de odiar; infinita de acuerdo con los cánones de comprensión humanos, pero tan etérea como el vacío más allá de la atmósfera.

Esa fuerza, ese nuevo Dios no escuchaba al individuo, no concedía deseos personales, estaba fuera del alcance de los anhelos mundanos.

Siempre fue el fin de toda búsqueda, la prueba empírica de que hubiese algo a lo que aferrarse para recorrer más tranquilos la transición entre la existencia y el "más allá". Sin embargo, aquellos artífices de lo que se estaba creando supieron desde el principio de sus carencias, y de la ausencia de tales atributos divinos porque se trataba de una entidad que, aunque abstracta, era terrenal, hecha por y para intereses globales, lejos de toda individualidad, y lo llamaron conciencia colectiva.

Fue tan paulatino que pasó prácticamente desapercibido para la mayoría, y ese era el objetivo: control absoluto. Cuando uno no es consciente del lugar al que se dirige, es más fácil marcarle el camino, como a un niño al que se le engaña motivando su inocencia.

También lo llamaron conciencia global, o globalización, pero la realidad era mucho más profunda de lo que llegaban siquiera a entender incluso los considerados antisistema, que engañados, protestaban contra la misma globalización y el capitalismo que lo movía, sin entender, pobres ilusos, que sus propias protestas estaban ya programadas y entraban dentro del diseño. Defensores a ultranza o conformistas también eran piezas en el sistema.

No se trataba de la interconexión global material o la simple creación de una red económica engranada por importaciones y exportaciones, mercados bursátiles y especulación. Lo diseñaron para que funcionara en todos los ámbitos de la vida además de los ya mencionados.
El gran logro fue diseñar modelos ideológicos e inculcarlos en las mentes: divide et impera.
Siglos de luchas entre clases trajeron la solución para ese control. Pon una ideología y automáticamente saldrán miles de detractores, haz que se enfrenten y estarán tan entretenidos peleando que no se darán cuenta de que están siendo arrastrados por la corriente, por los intereses de cada presente.

Este Dios no tenía demonios porque ya era en sí mismo una dualidad. El bien y el mal tan unidos e inseparables que no podría existir su esencia sin estos dos atributos enfrentados. Y convencieron a todos de que su lucha era el bien, y había que erradicar el mal, sin importar cuál fuera exactamente su lado en dicha dualidad.

Después crearon estamentos para sustentar cada extremo, que se iban acercando hasta el centro mismo hasta casi tocarse, pero con una finísima línea enmedio que los separaba irremisiblemente, para diferenciar de qué lado de la lucha estaba cada cual. Y adaptaron esta disposición a cada región del mundo en función de distintos factores.
En los lugares donde predominaba la religión como forma de vida se fomentaron las guerras de creencias, donde una mínima diferencia en la Fe podía suponer enemistades mortales. Aquí fue más sencillo porque donde un hecho es indemostrable jamás se podrá cambiar de opinión con el diálogo, y las armas humanas dirimían la supremacía de un Dios teológico sobre otro.
En aquellos lugares donde las creencias religiosas eran más débiles se convirtieron en Fe ciega conceptos más mundanos pero igualmente irresolubles, como la propiedad privada, el trabajo y las desigualdades sociales. Y un escalón más abajo la abstracción ideológica de dichos conceptos, el pensamiento sobre cómo manejarlos, quién era más merecedor o la pertenencia misma de aquéllos. Un debate que desde el inicio del mismo generó insatisfacción y controversia.

En un mundo separado por fronteras las guerras se libraban territorialmente, hasta que cayeron dichas separaciones hundiéndose bajo tierra, y lo que la distancia había separado durante milenios, ahora estaba unido mediante cables y ondas.
Se sustituyeron las armas y las bombas por medios de comunicación y redes sociales, hasta que la interconexión estuvo completada.
Al tiempo que se unían distancias físicas se fomentaban separaciones ideológicas, inconformismo y todo tipo de activismos.
Las guerras civiles pasadas fueron los escenarios más propicios para ese control de masas, donde viejas heridas se podían reabrir fácilmente. Era como tirar una cerilla sobre un montón de paja seca. ¿Y qué país no ha sufrido algún tipo de lucha interna?

La sociedad en general había evolucionado tecnológicamente a un ritmo mucho mayor que cívica y culturalmente, con lo que fue enormemente sencillo inculcar miedos, rabias y odios en un sector de la población débil, ignorante o necesitado mediante el populismo invasivo, y cientos de miles masticaban bilis sin siquiera pararse a pensar.

Di a una persona lo que quiere escuchar y no comprobará la veracidad de tus palabras, las beberá satisfecho y después dará su vida por defenderlas.

Lo difícil era encontrar el lugar exacto de cada cual para después dividirlos en grupos y condicionarlos. Pero esto estaba resuelto con la facilidad y eficacia para transmitir ideas a las masas, tras lo cual solo había que esperar reacciones. La organización era la clave. Las grandes revueltas del presente siglo se iniciaron a través de redes sociales, siendo alentadas por ciertos medios de comunicación.

Este nuevo Dios fue el artífice de la expansión de numerosas plagas, como en los relatos bíblicos, con la diferencia de que no eran creadas y enviadas por Él con el propósito de castigar, sino que hizo de vehículo para su transmisión, y a medida que éste iba aumentando su poder lo hacía más eficientemente. Éstas, en los últimos siglos diezmaron con mayor o menor saña a la población, y en los resultados se pudo comprobar hasta qué punto la conciencia única era un éxito.

Junto a la caída de las fronteras se levantaron muros de protección sanitaria contra dichas plagas, porque el objetivo final era preservar la vida humana, y la inteligencia colectiva de la que se alimentaba. Y mientras, otros parásitos iban inoculando en la sociedad mundial: distanciamiento, reproches y odio.

Con cada expansión epidémica incontrolada se producía una mayor polarización ideológica y la cada vez mayor dependencia del ser humano como ente individual respecto de entidades superiores e indeterminadas. Las personas no se vuelven sumisas si no les embarga el miedo más absoluto, que no es otro que perder la propia vida o la de gente cercana. Entonces obedecen, quedan al amparo de esas entidades superiores y con la voluntad doblegada. Y cuando nos sentimos débiles buscamos a quien culpar, un objetivo sobre el que descargar la frustración, pero esos objetivos suelen quedar fuera de nuestro alcance y redirigimos el ataque hacia lo más cercano, nosotros mismos. Como un perro herido que trata de morder a quien pretende curarlo. Una sociedad que sufre se revuelve contra sí misma y se ataca, y al final el virus es el odio.

El objetivo era comprobar la paciencia de cada región. La principal epidemia era el pensamiento humano en sí y su paulatina deshumanización.

La conciencia colectiva estaba fuera del alcance incluso de gobiernos, que, dentro del propio guión hacían lo que estaba previsto, aprovechar la polarización e incluso fomentarla para los intereses de unos pocos. Era una nueva forma de despotismo, todo para el pueblo pero sin el pueblo. Llegó el momento en el que ni siquiera la salud importaba, y miles de muertos era un daño asumible si con ello podían llevar a cabo sus políticas y seguir gobernando. Los medios de comunicación y las redes sociales se encargaban de blanquear cualquier desmán, aún a costa de censurar uno de los pilares de la democracia, la libertad de expresión y de información, pero lo hacían de una forma retorcida e infame, decidiendo qué libertades eran tolerables y cuáles criminalizadas.

Curiosamente la evolución cultural y tecnológica acarreó una involución en la libertad real. Los humanos de convirtieron en títeres a manos del gobierno, y éste lo fue a manos del nuevo Dios.

Quedó patente quiénes eran malos, y quiénes se volcaban desinteresadamente por arreglar lo que había provocado la avaricia y el interés particular de líderes egoístas y megalómanos. Los buenos fueron aún más buenos, y los malos sacaron su peor cara.

Las redes sociales gobernaban, creaban opinión e imponían criterios, los mandatarios vendían populismo que alimentaba las redes, y el populismo era utilizado como arma arrojadiza contra quienes pensaban distinto. Esto creaba insatisfacción, que creaba odio, que dividía a la sociedad, la cual descargaba sus frustraciones en las redes sociales y éstas marcaban el camino populista de los gobernantes.
Un círculo cerrado sin inicio ni fin, cada vez más pequeño, cada vez más tenso, como un espacio cerrado acumulando gas y esperando la chispa que lo hiciese estallar.
Después solo quedarían cenizas y una sociedad herida de muerte, con una nueva deidad que dictaba un porvenir oscuro.

Veinte

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 13 Dec 2019 11:55:00 +0000

Todas las palabras del mundo quedaron sin un hueco en el que quedar escritas porque los renglones de aquella libreta recién empezada aparecieron de repente colmados de sinsentidos.

Fue el día en que la ilusión se disipó entre los reflejos de aquel atardecer.

Dicen que la nostalgia es la prisión del alma, y el precio para escapar de ella es renunciar al pasado.

Susurros... ¿Los oyes?

A veces necesito cerrar los ojos para sentir que siguen ahí; que nunca se marchan. Son las notas de una voz lejana que viaja colándose entre los pequeños resquicios del tiempo y me acompañan.

Puedo escribir dos historias con los trazos dibujados por un solo lápiz sin que éste llegue a gastarse porque aún quedan muchas piezas que componer; relatar siguiendo una línea los destinos separados de dos vidas que confluyen zigzagueando casi sin llegar a tocarse y, sin embargo, permanecen unidas en un punto de inflexión, una coordenada a través de la cual se pueden encontrar fotogramas de una película que comparte espacio, pero no tiempo, continuando un ciclo que permanece inacabado cuyo hueco está reservado más adelante, en mis páginas aún sin numerar. Esas que sigo escribiendo en tu ausencia, continuando los pasos que un día iniciaste para nosotros.

Una sonrisa perenne dibujaba el colorido de cada amanecer y daba significado a las líneas de un horizonte que se iba esbozando poco a poco; tejiendo los retales de su día a día sin la incertidumbre de un futuro que carecía de importancia porque el presente lo era absolutamente todo.

Las manecillas de su reloj avanzaban arañando el tejido de su existencia mientras él construía los cimientos de un universo nuevo, el suyo propio, ajeno a esa cuenta atrás que, sin detenerse para dar un respiro, progresa inexorable anunciando que todos los billetes de este tren tienen el mismo destino y que lo único diferente es la hora de llegada.

La azarosa existencia lo puso en un lugar y un tiempo donde nada era sencillo; sin embargo, caerse es siempre el paso previo para volver a ponerse en pie, y después de innumerables zancadillas aprendió a esquivar.

Salió adelante sin olvidar nunca de dónde venía y quién lo había traído al mundo. Fue ejemplo viviente de aquella figura en la que trató siempre de reflejarse, y que no pudo vivir lo suficiente para ver el fruto de sus enseñanzas. La vida se quebró ante sus ojos, y tuvo que asimilar demasiado pronto que cada minuto dejado atrás, es un momento que tal vez hayamos perdido.

Las fotos se hicieron fuente de inspiración; imágenes a las que hablar en secreto en busca de un guiño que les dijera “lo estás haciendo bien”.

Se convirtió en oficioso maestro convencido de que debía aprender para enseñar, pues entendió que nadie debe escribir a solas su historia, y que para hacerlo es preciso primero garabatear y equivocarse, mientras asimilaba que la paciencia es un don que se obtiene mediante la perseverancia y el optimismo.

Y así continuó, construyendo más cimientos con los que sustentar todos aquellos renglones que el destino se había empeñado en torcer, para seguir escribiendo su presente y esperar sin prisa el futuro.

Somos propensos a confundir la distancia con el tiempo, empeñados en afirmar que el pasado se va alejando de nuestro lado sin comprender que sólo con cerrar los ojos podemos tocarlo. Pero las historias vuelven.

Cierra los ojos… ¿Puedes oírlos?

Las sabinas bailaban la cadencia de la brisa, llenando los pulmones de aire y música; confiriendo un nuevo significado a cada uno de sus pasos y haciendo pasar de largo los vientos grises que se empeñaban en robar la calidez de un sol que se hacía débil.

Signo de su propia identidad, la de una época que dicen, fue mejor; porque las músicas marcan momentos y cada cual es poseedor de los suyos, grabados a fuego como fotografías teñidas de sepia por la lejanía de los años; aquellas notas que, esta vez sí, hacían mezclar la distancia con el rápido transcurrir de un tiempo que sólo deja la estela de sus recuerdos imborrables, igual que cada paso bailado en sus tardes de guateque.

Viaja. A través del espacio diáfano de aquellos lares; acaricia cada roca; hace volar las hojas cuyo ciclo va llegando a su fin, tiñendo los suelos de ámbar; peina las ramas de aquellas sabinas que han visto pasar las vicisitudes de muchas generaciones, dibujando los contornos de un paisaje único, que los vio nacer y crecer en la inocencia de una época en la que estar lejos y aislado no era sinónimo de apatía y tristeza. Ese aire inmaculado se sigue moviendo sin descanso, y continúa trayendo consigo trazos atemporales; olores y colores que mezclan pasado con presente y te hacen estar en un lugar donde el tiempo, aunque continúe su avance, permanece detenido.

Aún puedo escuchar aquellas canciones lejanas; las risas de su juventud. No tengo más que cerrar los ojos y respirar la calma mientras piso la tierra que fue suya, que lo vio crecer, aprender, enamorarse, formar una familia y atar fuertemente los lazos que aún hoy permanecen unidos y que ya nada puede soltar.

Esa brisa continúa imperecedera enlazando presente con pasado, nuestro hoy con su ayer; nos transporta consigo, atrapándonos, y nos trae los sonidos de aquellas músicas que perduran. Lo que ellos fueron guarda la esencia fundamental de lo que hicieron de nosotros y llevamos hoy con orgullo. Su legado.

Y el curso del destino continuó inalterable consumiendo lentamente los días, que pasaban de largo alejándose; sumándose al viejo calendario; mudando meses; marchitando las caducas hojas de cada estación hasta ver pasar otro año más, y otra década.

Esa sonrisa perenne, que nunca llegó a apagarse, continuó brillando mientras los granos de arena caían amontonando el tiempo que ya se había ido y dejando el vacío del que restaba.

Brillaba, irradiando calor alrededor sin ser partícipe de que su llama se iba a apagar antes de lo previsto, pues en esta estación no se respetan los horarios, con la certidumbre de que nunca tendría que mirar atrás para arrepentirse. Pero de nuevo, los trazos de esa línea, que cada tanto se entrecruzan, chocaron estrepitosamente volviendo a crear un punto de inflexión y construyendo otra estancia más en el presidio donde se encierran los recuerdos que duelen, de los que es tan difícil escapar.

El día en que mis pupilas quedaron nubladas por las lágrimas cayó un velo que precedió mis pasos e hizo que tuviese que aprender a caminar a tientas.

Es difícil tener que decir adiós y saber que no habrá respuesta, pues las despedidas siempre deberían ser recíprocas.

En el interior de mis párpados se proyectan los fotogramas de una película que pierde color porque el foco que la ilumina va quemando sus imágenes de tanto pasar. Ser preso de la nostalgia, cárcel que se convierte en un hogar que va contigo allá donde pisas, agarrado a los barrotes y mirando entre ellos para poder ver que el horizonte no tendría sentido sin unas razones que expliquen por qué estoy aquí, escribiendo las palabras que completan poco a poco las siguientes páginas de esta libreta inacabada.

Sólo tengo que cerrar los ojos para escucharlos, colándose entre las hojas de los chopos que rodean la vaguada donde pasé las horas de una infancia que se alejó contigo; llevados por el viento a través de éstos producen un leve sonido que rompe el silencio y traen las notas de aquella música que hacía danzar a las sabinas. Los susurros siguen ahí, conmigo, andando cada paso que doy para recordarme en todo momento el lugar del que vengo, haciéndome más fácil el camino.

Ahora luce otra sonrisa con un nuevo brillo, sustentada por los puntales de un pasado lleno de orgullo, tratando de seguir irradiando el calor de aquella que nunca llegó a extinguirse, porque la nostalgia no siempre cabalga a lomos de la tristeza.

Mi lápiz continúa gastándose, pero todavía le queda carboncillo para continuar aun sin saber cuándo será la próxima parada y, si tendré que bajarme del vagón, con la certeza de que aprendí de un auténtico maestro para nunca tener que mirar atrás y arrepentirme.

Escapar

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 24 Jun 2019 15:25:00 +0000

Alejarse en busca de cercanía.

Mirarse reflejado en el cristal de la ventana y entender que cada nueva arruga en la piel son los surcos trazados en busca de un camino por el que andar seguros y sin miedo. Tropiezos que enseñan que las vicisitudes de cada tiempo son lecciones aprendidas; piedras apartadas para no volver a tropezar.

Ella decidió que cuando todo duele alrededor es mejor escapar, arrinconarse como un mimo que tiembla en la penumbra, abrazo a sus rodillas, por temor a no saber contagiar sonrisas. Aprendió de la forma más cruel que la crueldad a veces viene de quienes solo cabe esperar apoyo incondicional, y se sintió más sola que nunca.

Se vio desconsolada cuando el consuelo que buscó le fue esquivo.

¿Qué sabe nadie sobre lo que uno lleva por dentro?

Miraba buscando unos ojos de comprensión donde antes la hubo, pero le fueron negadas esas miradas que te dicen aquí estoy, caminando junto a tí aunque decidas coger el sendero más escarpado.

Se sentó frente a la encrucijada, bajó la vista al suelo y lloró porque la elección implicaba todo lo bueno y todo lo malo del mundo a la vez.

Buscaba donde antes siempre había encontrado, y solo hubo vacío.

Los puzzles se resuelven mejor con ayuda; extendió su mano ofreciendo las piezas de una vida descompuesta que no conseguía encajar y le dijeron apáñate tú. Así que se escondió donde nadie podía alcanzarla y hacerle daño, y dejó el rompecabezas a medias, sin fuerzas para recomponerlo.

Se preguntó mil veces en qué había fallado, odiándose a sí misma por sentir, por no saber controlar lo que para otros parecía tan fácil.

La pantalla de su teléfono no dejaba de escupir consejos y reproches, hasta que lo apagó y volvió a ver su rostro lloroso reflejado.

El mundo a su alrededor se nubló y las lágrimas emborronaban un horizonte que siempre debió ser nítido.

Estaba rodeada de un cariño envenenado y cruel que la instaba a no desviarse de lo correcto bajo la velada amenaza de una indiferencia devastadora.

Se tiñó el alma de tonalidades discretas y decidió maquillarse las penas con sonrisas para que nadie viese la melancolía asomando bajo aquella porcelana pulida artificialmente. Y pintó de un rosa claro, alegre y algo desteñido los labios de esa perenne alegría ficticia para ocultar, incluso a sí misma su propio engaño.

Debajo, las arrugas de su madurez y sabiduría pugnaban por aflorar y decir al mundo que aquello era la vida, pesara a quien pesara, y que nunca el color de las alas que uno elige y la dirección hacia dónde volar debería ser cuestionado.

Una mañana escribió sus deseos y los envió para dejar constancia de ellos, para que estuviesen a buen recaudo y no se olvidasen. Los escribió con todo el cariño que sentía y con toda la valentía del mundo, deslizando su mano como a través de una caricia sobre piel suave; se vació con palabras sintiendo cada letra como un impulso hacia el lugar al que quería volar; acarició la idea de verse liberada de pesares y por un momento se pudo ver siendo feliz.

Cuando volvió a la realidad de su presente y sintió de nuevo sobre su rostro aquella máscara con la falsa sonrisa dibujada, tuvo la certidumbre de que la felicidad va casi siempre ligada a la valentía, y un pequeño punto de luz se abrió paso entre la bruma.

Un instante. Una brizna de calidez entre el frío desánimo; y el desánimo volvió porque la responsabilidad y el remordimiento puede a veces más que aquella valentía. Y olvidó de nuevo hacia dónde quería volar. Y olvidó recordar que las palabras que había escrito permanecerían ahí siempre, siempre, en alguna lejana memoria.

Las flores azules

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sun, 23 Dec 2018 17:09:00 +0000

Dicen que por intrincado y azaroso que sea el camino, tenemos, siempre, un destino que nos atrae, al que nos dirigimos, que buscamos, y que acabamos encontrando.

Sueños sobre sueños, presentes que se entrelazan con pasados y los envuelven; futuros que se construyen con historias.

Habían dado el paso hacia lo que tantas veces estuvieron tentados, deseosos pero prudentes; encadenados por sus miedos.

Se encontraban en algún lugar, apartado todo, olvidados ellos de cuanto representaba el día anterior y centrados en el presente.

En la playlist sonaba una canción.

Él apoyaba su cabeza en el pecho de ella, recostados ambos sobre una cama rodeada de decoración rústica. Los tonos ocres y marrones de la madera con que estaba hecho todo se iluminaban tenuemente por los destellos de la lumbre que titilaba al fondo y calentaba sus pies desnudos. Como el resto de sus cuerpos, pegados. No necesitaban nada, pero tapaban con una sábana el epicentro de su desnudez.
Ya con las respiraciones calmadas se centraban simplemente en estar, en escuchar las notas de la música llenando el cálido silencio de aquella habitación y en sentir la piel del otro bajo la sábana revuelta.

Todo muy de película, pero lo habían elegido así porque siempre les pareció una imagen acogedora para perderse, para proteger su intimidad y olvidarse del mundo. También había una ventana grande que daba a infinitos campos de olivos. Horizonte invernal desteñido bajo un cielo helado que se tornaba gris y amenazaba lluvia, o tal vez nieve sobre las tejas que los cubrían.

Nada más sonar las primeras notas de la canción apretaron sus cuerpos para hacer más palpable el contacto, sin decirse nada, cómplices de la letra y un recuerdo. Una extraordinaria casualidad. Una entrañable tontería que llena la mente de cosas bonitas, y las recuerdas siempre.

Mar el poder del Mar, del grupo Delafe y Las Flores Azules.

Tiempo atrás. Un día como otro cualquiera, de marcha en otra ciudad. Él con su grupo de amigos. Copas, risas, desconexión, bares. Entras, miras alrededor, te acercas a la barra y pides una más.

Al fondo un escenario pequeño con pantallas y dos micrófonos. Un karaoke.

Entonces la vio.

Estaba allí, entre la gente, riendo con amigas. Con gesto de vergüenza, negando algo. Una chica la cogió del brazo, tiraba de ella y la llevaba a regañadientes hacía el escenario. Iban a cantar.

Seguía visiblemente avergonzada, negando y expresando con la mirada "os vais a enterar".

Le dieron el micrófono, su amiga cogió otro y empezó a sonar la canción.

Un tema que él conocía, lo había escuchado miles de veces. Sabía la letra de memoria, y también sabía que esta canción es a dos voces, una chica y un chico.

Ella miró hacia delante y se dio cuenta de que no había mucha gente pendiente, cada cual iba a lo suyo, salvo sus amigas y algunas miradas distraídas. La alegría del momento y el alcohol hacían el resto, la desinhiben y mira la pantalla. Conocía la canción, ella solo tiene que cantar el principio y después algún coro, su amiga la voz masculina, que es el resto.

Miró la pantalla, se acercó el micro y empezó:

Dices que vengo, que voy

Que siento, que escucho, que pertenezco

Que sirvo para mucho

Que me estremezco

Que mi mirada es limpia, suave brisa

Que sientes el deseo de tenerme cerca

Que te distancias, por miedo a perderme

Que el barrio es mas hermoso

Desde que aparecí

Que soy la flor, que alumbra el jardín...

Se centraba en las líneas que iban apareciendo en la pantalla, cantando con tono dulce, siguiendo en ritmo. Se olvidó de la gente que llenaba el bar, de las miradas y la timidez.

Hoy solo quiero decir..
Siento

Lo mismo

por ti...

Acabó su parte, miró al frente y observó a sus amigas, y al primer vistazo no se percató de que algo había cambiado. Escuchó la otra voz. Una voz masculina. Una voz que no era la de su amiga. Con gesto sorprendido miró a su izquierda y entonces lo vio, a su lado, con el micro en la mano, mirándola a ella en vez de a la pantalla:

Que sí

Que bien

Que me encanta escucharte

Adoro sentirte

Verte moverte

Y sorprenderte, de pronto...

...

Desde lejos había estado observando. La canción, la letra, ella subida allí, cantando divertida.

Había notado cómo un pequeño resorte saltaba en su interior y sin pensar se dirigió al escenario, por el lateral, entre la gente. La miró centrada en la pantalla y se subió de forma discreta haciendo un gesto a la amiga para pedirle el micro. Ésta se lo ofreció encantada.

Permaneció detrás de ella, fuera de su campo de visión mientras terminaba su parte, abstraída de todo, consiente él del ridículo que estaba apunto de hacer, y de que no tenía voz para cantar, y sin embargo no le importó.

Cuando ella acabó tuvo un instante de duda, pero no había vuelta atrás. Módulo la voz sin saber cómo hacerlo y empezó a cantar.

Transcurrieron unos segundos antes de que ella se diese la vuelta, confundida.

Lo miró, abrió los ojos cuanto pudo y se quedó inmóvil, con gesto aturdido, estudiando si lo que estaba ocurriendo era verdad. Se puso una mano en la boca para ocultar su desconcierto y se le inundaron los ojos de lágrimas.

Él la miró, cantando hasta que no pudo seguir. Le sonrió, bajó en micro y se acercó para darle un abrazo mientras la canción seguía sonando sin voz, y se preguntaron al oído:

- ¿Cuánto tiempo hace?

- Una vida.

Simples anécdotas que están ahí y afloran cuando deben hacerlo, y que nos construyen desde los cimientos. Un instante casual, trivial, fugaz, pero enormemente importante.

El silencio ocupado solo por las notas suaves que transmitía el altavoz convirtió su espacio en el recuerdo acompasado de aquella bonita anécdota, y de aquel encuentro inesperado.

¿Cuántas historias para contar si se le diera a cada momento la importancia que merece?

Sonó la canción y permanecieron recostados en la cama sin moverse, sintiendo el calor del fuego a sus pies, y sus respiraciones calmadas. Había empezado a llover afuera y oscurecía.

Desde algún sitio en el exterior se percibía el reflejo de luces de navideñas.

Habían imaginado muchas formas de acabar el año, pero ninguna se acercaba siquiera a esa liberación que los hacía querer estar así, sin más.

Las manos de ella acariciaban la espalda de él. Los labios de él besaban el pecho de ella.

Y ambos desearon que aquella melodía permaneciera sonando siempre.

El cementerio de la nostalgia

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 02 Nov 2018 11:38:00 +0000

Volvió.

Hacía mucho que había dejado de calcular el tiempo que pasaba al otro lado. No le preocupaba ya.

Abrió los ojos y esperó hasta adaptar de nuevo su vista al mundo real. Miró alrededor. Nada. Las cosas permanecían igual; acumulando polvo, inmóviles en el mismo lugar donde alguna vez quedaron.
Por un momento tuvo la impresión de que los objetos estaban perdiendo color, como si formasen parte de un pasado en blanco y negro.
Había silencio, últimamente casi siempre lo había, sin importar la hora. Día y noche un silencio de pérdida, de olvido.

Se levantó, estiró un poco las piernas y la espalda, caminó hasta la cocina, bebió algo de agua y se preparó un sándwich. Pronto tendría que volver al supermercado para comprar más comida. Podría pedirlo por internet, pero últimamente eran los únicos minutos en que pisaba la calle, a veces en semanas. Se había convertido en la única conexión que le quedaba con la realidad.

¿Realidad?

Una línea muy difusa separaba ahora el lugar en que vivía su cuerpo de ese otro en el que se había instalado su mente; mucho más feliz.

Se comió el sándwich con voracidad; nada más. Volvió a beber agua. Pensó hacer algo de ejercicio, unos estiramientos, algunos movimientos para desentumecer.

Miró el reloj; eran las 06:15. Trató de recordar la última vez que había mirado la hora; no lo recordó, solo que era de día y el sol estaba alto.
Se notaba cansado aunque su mente permanecía activa. Se planteó volver a sumergirse.

Era el término más empleado; todos lo hacían, con más asiduidad o menos, dependiendo de la vida social que aún les quedase. Se sumergían; se abstraían; descendían hasta donde les llevase su propia mente y permanecían viviendo su realidad paralela tanto tiempo como necesitara su dolida conciencia.

Era el reparador; el hacedor de realidades. También lo llamaban el cementerio de la nostalgia; un lugar infinito e indeterminado donde cada mente proyectaba su propio universo, formado a veces de recuerdos, y otras de fantasía.

Hacía muchos años, tras el desarrollo e implantación a nivel mundial de la red, había comenzado la evolución. Al principio se consideró mero entretenimiento; juegos basados en la interconexión de sus usuarios, independientemente de la ubicación, el idioma o la cultura de éstos; se desarrollaban en todo tipo de escenarios cuyo atractivo era el realismo. A más real, más interesante.

Éstos fueron adaptándose a las distintas realidades sociales; deportes y guerra; historias con un hilo que dependía de las reacciones del propio usuario; e incluso existencias alternativas, la desconexión, la atracción por vivir una vida distinta de la propia, pero virtual; donde un fallo no acarreaba grandes pérdidas.

Paulatinamente esas fantasías creadas virtualmente fueron aproximándose más al mundo que nos rodea, hasta crear una hiperrealidad en la que interactuaban todos los sentidos. Escenarios inmensos por los que moverse sin restricciones, hasta donde llegase la imaginación de sus diseñadores. Ratos de entretenimiento adolescente, que fue abarcando todas las edades con la creación de juegos adaptados a cada etapa.

En sus inicios no eran más que eso, juegos. Entretenimiento de un rato.
No había más que una interfaz sencilla, habilidad para manejar un mando y aprendizaje. Ensayo y error.

Pero la concepción del universo virtual cambió por completo cuando se halló la forma de adaptar a la mente de cada individuo los escenarios que hasta ese momento eran diseñados de forma genérica, aquellos en los que cada jugador demostraba sus habilidades para avanzar hasta completar una historia previamente pensada. Puzzles.
Se creó el germen de lo que más adelante sería el hacedor de realidades.

Volvió a mirar a su alrededor y sintió de nuevo la apatía. Caminó sin rumbo por la casa, encendiendo y apagando luces, sin un objetivo determinado. No pensó, sólo se movió a través del pasillo; de la cocina al baño, del baño al salón y del salón a su dormitorio. Miró la cama aún deshecha desde la última vez que durmió en ella, no recordaba cuántas horas hacía. Permaneció de pie mirando con la mente en blanco, se volvió de nuevo al salón, dirigió la mirada al led rojo del televisor apagado.

¿Qué hago aquí?
Nadie lo esperaba, ni él esperaba siquiera una llamada; un mensaje de texto; un pensamiento lejano. Cuando caminaba por la casa sentía que de alguna manera estaba renovando un ápice de presencia humana; se sentía más tranquilo, como si la casa pudiera también sentir y lo echara de menos durante sus largos periodos de ausencia.
Se volvió a plantear sumergirse. Allí estaba bien, allí era feliz. Pero el lastre de su cuerpo se interpuso; necesitaba dormir, y con un poco de suerte no tener pesadillas de soledad y tristeza.

Todos pensaban en el significado de esas dos palabras muy a menudo, pero no las pronunciaban. Habían sido vetadas cuando se asumió que al final habían invadido cada rincón del planeta. La soledad primero; la tristeza después.
Se respiraba; se palpaba.
Podían sentirlo en el ambiente, envolviendo todo. Podían incluso olerlo. Era un olor acre, rancio; olía a desidia.

Se habían ido auto aislando, todos, sin excepción; conectados desde un primer momento a través de múltiples dispositivos y desconectados de su propia presencia física. Fue sucediendo de forma tan paulatina que no llegaron siquiera a darse cuenta.
Las relaciones sociales se fueron reduciendo a situaciones estrictamente necesarias. No necesitaban verse en persona porque se tenían en pantallas, al menos al principio.
Después ya ni eso. Desde hacía algún tiempo todo lo que necesitaban era sumergirse y relacionarse con sus recuerdos.

Era una nueva forma de dependencia, la felicidad creada por uno mismo. Un sistema sencillo y barato, y millones de durmientes sumergidos a todas horas.

Cada cual tenía sus propios motivos, y prácticamente todos guardaban algo por lo que ser esclavos de esa pseudofelicidad. Pérdidas traumáticas con las que reencontrarse; amores que una vez fueron imposibles; vivencias pasadas con sabor agridulce. Se trataba de vivir en un bucle con la ventaja añadida de crear futuros felices basados en pasados nostálgicos.
Una vez lo probaban era difícil volver sin sentir un gran vacío.

Él llevaba mucho tiempo perdido.
Su tristeza de había hecho perenne porque se había rendido, como tantos otros. No encontraba razones para pasar un minuto más del necesario en el mundo real. Pensaba en ella constantemente, la añoraba demasiado, y sabía que al otro lado la tendría siempre consigo.
Las redes sociales habían caído arrastradas por la falta de vivencias que compartir. Pero él aún seguía conectándose para volver a leer conversaciones antiguas de una remitente que ya no estaba, no al menos a un alcance tangible. Fue incapaz de asumir sus propios errores y aquel arrepentimiento se hizo viejo; demasiado pesado para soportarlo y doloroso para dejarlo atrás.
La línea de su tiempo continuó pero él se había quedado contemplando cada sol atravesar el cielo, sin ánimos para avanzar.

Pasó mucho tiempo así, leyendo mensajes pasados y anhelando volver a ver una conexión, un puntito verde. Escuchando música y poniendo su mente a volar, hasta donde llegaban sus recuerdos.

Más tarde descubrió que podía sumergirse en esos recuerdos hasta niveles nunca imaginados.
Un sistema basado en sensores que de alguna manera detectaban e interpretaban mediante la actividad cerebral lo que se estaba pensando, y transmitían imágenes hacia el cerebro enormemente amplificadas basadas en lo que recibía. Básicamente, le decías lo que querías que te mostrarse.
Y la percepción de esa existencia imaginada era plena porque estaban implicados todos los sentidos. Podía oler el perfume de ella, sentir el tacto de su piel o experimentar sentimientos absolutamente reales.
El sistema te leía y te hacía sumergirte en una ensoñación. Igual que dormir y soñar cualquier cosa que uno deseara, pero percibiendo cada detalle como real.
Era algo así como el Nirvana. Sueños a la carta; un lugar al que ir para ser feliz. Pero el concepto de sueño se quedaba infinitamente corto porque era mucho más.
Cada vez que volvía a la realidad, la percibía con menos color, la tristeza se acrecentaba a su alrededor, y la soledad ya se había hecho inquilina en su casa.
El polvo continuaba cubriéndolo todo, y flotaba en el aire haciendo más patente aquella atmósfera de melancolía. Parecía que incluso los pájaros respetasen el luto de silencio por una tierra abandonada a los recuerdos.

Ya no se miraba en ningún espejo porque la imagen de sí mismo en el hacedor, junto a ella, era todo lo que quería ver. Allí no envejecía, era él mismo, sin adornos, su cara y su cuerpo, y ella la misma que recordaba. Los lugares también, y el presente juntos era una mezcla de lo que fue en aquel pasado que añoraba más todo lo que no pudo ser, por circunstancias.
Se había creado su mundo paralelo donde podía vivir lo que se negó años atrás, en el que se reencontraba con personas que ya no estaban.

Poder decir a alguien que sabes que no volverás a ver las cosas que nunca dijiste; dar los abrazos y los besos que por dejadez no diste; o simplemente observar cada detalle de una cara para poder recordarla.

Somos lo que tuvimos y retenemos, bien con nosotros o en nuestro recuerdo. Vivimos el presente echando la vista atrás, hacia el pasado, para apoyarnos en lo que nos hizo fuertes y no tropezar donde ya caímos.

Todos tenían sus historias, y cada cual una razón por la que le dolía estar despierto. Allí, en el hacedor aún no había llegado la tristeza, por lo que el propio silencio de las calles gritaba al viento cuánto dolor estaba siendo mitigado cada minuto del día.

Él rehizo su vida partiendo de sus recuerdos, una vida artificial basada en el pasado. Recompuso sus vivencias y se quedó donde más feliz fue porque el presente no le aportaba nada. Buscó aquel rincón de su memoria donde guardaba los momentos en que estaba ella y se quedó a vivir ahí, regresando solo cada cierto tiempo para las necesidades del lado real de su existencia, pero entonces anhelaba volver a sumergirse allá, al otro lado, al cementerio de la nostalgia, para sentir otra vez el roce de la mano que un día se fue. Para construir una vida en la que no hubiera cabida al arrepentimiento.

Cada vez sentía más fuerte el vacío al volver; era la tristeza palpable que lo envolvía todo; era la certidumbre de que a pesar de todo, su mundo era aquel en el que ya no podía tener lo que más anhelaba. Y recordaba el color oscuro de su pelo y sus ojos; la magnitud de su sonrisa; el brillo invariable en su cara, sin importar el tiempo; o la dulzura de su voz.
Cada pensamiento y recuerdo laceraba su alma, como un cilicio que no pudiese quitarse. Le dolía mucho permanecer a este lado, despierto con su nostalgia y dormido con sus sueños de tristeza y soledad.

Esa nostalgia fue más fuerte que su cuerpo cansado, y decidió volver a sumergirse en su felicidad inventada. Cerró los ojos y la vio de nuevo sonriendo, escuchó aquella primera frase que le había dicho hacía tanto, cuando él se quedó mudo de vergüenza, y ya no hubo más tristeza en su mundo mientras pudiera seguir construyendo con recuerdos su presente junto a ella.

Desquitar(nos) - Parte IV

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 04 Oct 2018 20:30:00 +0000

Desquitar(nos) - Parte I

Desquitar(nos) - Parte II

Desquitar(nos) - Parte III

Cuando llegó a su pecho le dio un último beso, largo e intenso, después acercó sus labios al oído de ella y le susurró:

- ¿Subimos, cariño?

- Sí, por favor.

Así, a través de la tenue luz que se filtraba desde la calle, caminaron conforme estaban la corta distancia que los separaba del ascensor, pulsó el botón para llamarlo y cuando se abrió la puerta, sin decirse absolutamente nada entraron juntos.

Iban agarrados de la mano.

Mientras el ascensor subía se volvieron a juntar frente a frente, las manos de ella por dentro de la camisa de él, que permanecía desabrochada, sintiendo su piel. Las juntó atrás, en su espalda, apoyando las palmas bajo los omóplatos, moviéndolas en una suave caricia y dejando caer a su vez la cabeza en su hombro.

Él la rodeó, abrazándola con fuerza, percibiendo la cálida respiración de ésta en su piel desnuda. La sentía agitada; un latido fuerte y acelerado tocaba al compás de su excitación; cercano, pegado a su pecho; y la abrazó con más firmeza aún.

Permanecieron así durante los segundos que tardó en subir, escuchando el suave sonido de la cabina. Sentían una necesidad urgente de llegar, aunque ambos pensaban que ese sería un buen momento para que se parase el tiempo y todo dejase de existir a su alrededor.

No se soltaron hasta que el ascensor hubo parado. Caminaron hasta la entrada del piso y de nuevo la dejó pasar delante; entró detrás y tras caminar unos pasos, ella se volvió para mirarlo a los ojos, colocó las manos en su pecho, agarró los bordes de su camisa y la abrió hacia atrás, empujándolo contra la puerta. Ésta vez sí, la sacó por los brazos y la dejó caer al suelo. Acercó su boca a la de él; antes de besar mordió jugueteando, paseó su lengua por el contorno y saboreó toda la carnosidad de sus labios húmedos al tiempo que buscaba el borde de los pantalones para terminar de abrirlos y empezar a bajarlos poco a poco, pero de una vez hasta finalmente verlos caer.
Las manos de él se entretenían en los botones de la camisa a medio abrir de ella, soltando uno a uno torpemente porque toda su atención estaba puesta en un beso prolongado y ansioso.
Cuando la tuvo suelta tiró de ella hacia abajo para quitarla, y la dejó caer llevando sus manos hasta la espalda para buscar el broche del sujetador. El sosiego se lo habían dejado en el portal. Ahora se buscaban con rabia. Desabrochó, llevó sus manos a los hombros y bajó los tirantes, notando cómo resbalaba la prenda, cayendo entre ambos; y se acercó hasta quedar pegado de nuevo, esta vez sin tela alguna de por medio; y por fin ambos sintieron el contacto que habían fantaseado miles de veces; haciéndoles experimentar una excitación jamás imaginada.
Piel con piel; suavidad; cosquilleo; calidez.
El límite entre la ternura y el delirio; cruzando el borde hacia el lado hirviente de sus deseos.

El más leve contacto de sus pechos provocó una descarga eléctrica que les recorrió el cuerpo, atravesándolos; haciendo que todos los impulsos nerviosos recibidos en sus cerebros procedieran de ese punto exacto. Pudieron percibir esa porción de piel erizándose en primer lugar, propagándose desde ahí hasta el resto del cuerpo, como cuando se toca con la punta de un dedo un charco en calma y se ve la pequeña ola desplazándose alrededor formando un círculo perfecto hasta llegar al borde.

Él se quitó los zapatos y los pantalones, dejándolos apartados a un lado; ya sólo le quedaba una cosa por quitarse.
- Me debes una prenda — le susurró, mientras se desplazaba con sus dedos por la espalda hasta la cintura y desabrochaba a su vez los pantalones, bajándolos despacio hasta los tobillos, sacándolos después de haberla descalzado con mucha calma.

Mientras se volvía a levantar fue paseando los dedos de ambas manos por las piernas de ella, desde los tobillos, por la parte externa de éstas, recorriéndolas hacia arriba lentamente al tiempo que acercaba los labios por todo el recorrido, para deslizarlos suavemente por la piel. Se detuvo con la boca en el abdomen; las manos en la cintura. Besó cerca del ombligo, exhaló el aire caliente por la nariz haciéndola sentir la calidez de su interior, posando después los labios más abajo; emitiendo en el silencio de la casa el dulce sonido de unos besos reposados entre sus respiraciones ansiosas.
Fue bajando el pequeño espacio que separaba el ombligo del borde de la única prenda que le quedaba a ella, lentamente; sintiendo la fina piel erizarse aún más bajo sus labios; después abrió la boca e hizo presa con los dientes en el borde superior de la minúscula tela; bajó con los dedos por las caderas, los introdujo a través del elástico, y continuó bajando, tirando de éste sólo unos centímetros al principio, los suficientes para destapar por un instante lo que hasta ese momento ni se había atrevido a imaginar; aún pudoroso, con el corazón acelerado, se detuvo a mirar hacia arriba, para encontrarse con la sinuosidad del cuerpo ya sin ropa desde la cintura y la mirada de ella que, en pie, casi desnuda por completo sentía temblar todo su interior; inmóvil, obediente; dejándose hacer y disfrutando cada instante.

Sin apartar la mirada de sus ojos continuó bajando con las manos hasta llegar a los tobillos, esperó a que levantase un pie primero; luego el otro, y por fin quedó completamente desnuda, de pie, casi indefensa, a la entrada de una casa en la que no había estado nunca, mirando a la única persona en el mundo con la que quería estar en aquel momento.
Desde abajo, él contempló por un momento la exquisita vista del contorno que se dibujaba de ese cuerpo desnudo que, después de tanto tiempo, tantas conversaciones, tantos deseos, finalmente tenía delante. Se levantó lentamente, con las manos puestas en su cintura, deslizando su boca por el muslo derecho, haciéndola sentir el contacto de sus labios; se dirigió hacia la cara interna de éste; subió un poco más; besó; inspiró el aroma de su piel; pasó a la otra pierna y repitió, paseándose por el interior del muslo al tiempo que ascendía y se acercaba donde ambas terminan. Ella sentía ese cosquilleo cada vez más patente concentrándose en toda la zona que él recorría con sus labios; sentía las piernas temblorosas, lo observó desde arriba acercarse a las ingles, descender sus manos desde la cintura hasta las caderas, acariciando con los dedos, que continuaron hacia el centro apenas rozando la piel mientras su boca recorría ahora la ingle derecha; podía notar su aliento cálido entre sus piernas, sus dedos cariñosos alrededor y sus labios posándose en un recorrido que la estaba volviendo loca. Pasó a menos de un milímetro de su piel hasta la otra ingle; volvió a besar y acariciar moviéndose alrededor.
Dio un sólo beso, al final, justo en el centro, en la parte baja del pubis, tatuando los labios, abriéndolos levemente y emitiendo un sonido que penetró en los oídos de ella como música, provocando un espasmo en todo su cuerpo y haciéndola exhalar un leve pero intenso gemido. Dejó las manos de nuevo en sus caderas y fue ascendiendo lentamente hacia el ombligo, para continuar por el abdomen y seguir subiendo hasta el pecho. Levantó la mirada de nuevo hacia ella, subió las manos y acarició desde abajo muy suavemente, casi con ternura la curvatura de sus senos desde los laterales hacia abajo, dibujando su forma con los dedos; trazando el contorno hasta el centro. Acercó sus labios, besó la piel erizada y los dejó posados, para moverse alrededor y dibujar con ellos el trazado que había seguido antes con sus manos. Labios, lengua, piel erizada; continuó un rato escuchando la respiración cada vez más agitada de ella, cuyas manos estaban ahora posadas en la cabeza de él, que seguía concentrado en sus pechos, haciendo que su excitación aumentase por momentos.
Se incorporó del todo mirándola a los ojos, aún con las manos puestas en su cintura.

Volvió a acercar su cuerpo al de ella, pasó las manos bajo sus glúteos y la levantó del suelo. Ella se agarró a su cuello y entrelazó sus piernas por detrás de él, que caminó despacio por el pasillo hasta el dormitorio. La bajó a los pies de la cama, deshizo ésta de un tirón, ella se sentó en el borde mientras él permanecía de pie, alargó una mano y le acarició el torso hacia abajo, muy lentamente, recreándose. Llegó hasta el abdomen, posó la palma, continuó hacia abajo pasando por el ombligo y se detuvo en el punto exacto al que se dirigía para sentir las palpitaciones entre sus dedos. Presionó; agarró; jugueteó a través de la tela mirándolo a los ojos y sonriendo.
- Ahora me debes una tú a mi.
Con gesto divertido deslizó ambas manos hacia el borde del elástico, introdujo los dedos y tiró hacia sí para después ir bajando despacio, observando a sólo unos centímetros, justo a la altura de su mirada lo que acababa de palpar con su mano, que se mostraba en toda su magnitud; tensa, dura, palpitante, liberada. Observó los leves latidos que la movían mientras continuaba bajando hasta las rodillas, donde soltó y dejó caer la última prenda que le quedaba a él.

Se puso en pie, llevó su mano izquierda hasta la zona que acababa de liberar; empuñó con fuerza, apretando para sentir la dureza de la erección que estaba provocando, y acercó su boca al oído de él para susurrarle "vamos a la cama". Mordió su labio inferior y se apartó para tumbarse, invitándolo a hacer lo propio.

[...] ahí estaba, tumbada en su cama, completamente desnuda, ligeramente ladeada; piel bronceada, suave, con el contorno del bikini ligeramente marcado en un tono más claro; algo que siempre le había resultado morboso. Ella lo miraba sin decir palabra, él observaba el movimiento de su pecho por cada inspiración-espiración, la cabeza apoyada sobre su mano, el pelo cayendo sobre el brazo que a su vez apoyaba en la cama. La otra mano sobre su propia cadera, apoyada, despreocupada, sin prisa. Tenía un gesto divertido, paciente [...]

Tumbado sobre ella sentía el exquisito sabor de sus labios, su lengua y su piel llenándole la boca. Jadeando acompasados; pegados, compartiendo el calor que habían acumulado desde hacía horas; la excitación que continuaba elevando sus ganas de destrozarse juntos.

Paredes, techo, sábanas; todo cuanto los rodeaba era blanco. Ella contempló el contraste de la piel bronceada con el blanco impoluto y se le antojó estar viviendo una ensoñación, aún teniendo la certeza de que todo cuanto sentía era absolutamente real. Le pareció escuchar el sonido de un teléfono, por un instante pensó si sería el suyo; pero se evadió de todo a su alrededor y se sumergió en el cuerpo que se entrelazaba con ella y besaba cada centímetro de su piel desnuda.

Cerró los ojos y se volvió a entregar al placer de saberse el centro de un universo en el que solo estaban ellos.

Se recostó del todo, acomodó su cuerpo de tal forma que pudiera sentir la totalidad de él sobre ella; separó ligeramente las piernas haciendo encajar el puzzle que habían formado ambos, ocupando solo un espacio sobre la cama; deslizó ambas manos por toda la suavidad de la piel desnuda de él, desde la espalda, recorriéndola con los dedos en un cosquilleo cariñoso hacia abajo, hasta donde alcanzaba, y volvía a subir sintiendo los besos en su cuello que la mantenían permanentemente erizada.
Su respiración cada vez era más incontrolable, agitada junto a su oído, que le hacía intensificar cada contacto de esos labios y esa lengua que se posaban en ella.

Más abajo sentía la presión de una fuerza que continuaba palpitando en el lugar preciso, entre sus piernas, únicamente el contacto, sin más, posado sobre ella.
Él hizo un leve movimiento de pelvis, y mientras la besaba, ella sintió el roce del desplazamiento entre sus ingles y un cosquilleo electrizante a través de piel humedecida por el contacto; dio un respingo; un jadeo, casi un gemido. Presionó con sus manos las nalgas de él y comenzó a guiar el movimiento de pelvis hacia arriba y hacia abajo, concentrado en ese punto para continuar sintiendo el roce que la mataba de placer.
Podía escuchar a unos milímetros la respiración entrecortada, cada vez más agitada de él. Lo sentía tan cerca que volvió a pensar en que no hay ensoñaciones tan reales; entreabrió los ojos y miró el techo blanco, nublado por ese gozo que la hacía querer cada vez más.

Ninguno dijo nada, se entregaron a la complicidad callada y a sus jadeos. En uno de los movimientos ella presionó un poco más para hacerlo bajar hasta el punto exacto; él comprendió al instante, se detuvo para ubicar perfectamente el siguiente movimiento, ella levantó levemente sus caderas y guió de nuevo hacia sí misma con un delicado impulso, notando cómo muy lentamente se iba abriendo paso; introduciéndose milímetro a milímetro en su interior. Fue sintiendo la exquisita presión penetrando suavemente entre sus piernas.
Muy despacio, moviéndose con sumo cuidado fue dejándose caer guiado por ella, que notaba cómo su interior ardía, palpitaba, temblaba; se llenaba placer. Su cara era el reflejo de lo que sentía más abajo; sus manos reposaban aún en las nalgas de él, como queriendo controlar cada detalle del movimiento de su pelvis.
Cuando lo tuvo completamente dentro dejó escapar un gemido prolongado; él se quedó inmóvil, sintiendo el calor bajo sus caderas. La besó, buscando su lengua con hambre; la saboreó mientras continuaba notando las palpitaciones de su erección dentro de ella, que respiraba agitadamente, e inició el movimiento de regreso, lento también, para notar que la lubricación que lo había recibido tan suavemente lo dejaba salir, casi del todo. Quería hacerla sentir de principio a fin cada milímetro.
Su pelvis comenzó un movimiento cadencial sobre ella, que lo recibía con un nuevo gemido, sintiendo cómo repetía acompasadamente los movimientos previos; penetrándola sin prisa hasta que sus cuerpos quedaban totalmente pegados, para volver atrás y sentirla salir a través de su interior temblando de placer.
Poco a poco fue aumentando el ritmo mientras se buscaban los labios; respiraban excitados por la nariz; jadeaban con cada nueva embestida, cada vez más fuerte. Las sacudidas empezaron a provocar que los jadeos se transformaran en gemidos que ya no podían, ni querían contener. No se decían nada, la complicidad los hacía moverse sin necesidad de nada más. Se miraban a los ojos para asegurarse de que todo era real; juntos, enlazados sus cuerpos se sentían explotar de excitación. Estaban dando rienda suelta a toda la lascivia acumulada y cada uno de sus músculos temblaba incontrolado.
Ella cerraba los ojos para concentrarse en los espasmos que recorrían su cuerpo, sus dedos se clavaban en la piel atrayéndolo con rabia; queriendo sentirlo más. Se sentía explotar, la tensión se iba liberando poco a poco con cada gemido; bajó las manos y se agarró a las sábanas tirando de ellas, tensando todos sus músculos; apoyó la cabeza en la cama y levantó aún más sus caderas, separó más las piernas abrazando con ellas la espalda de él, que continuaba moviéndose sobre su cuerpo al borde del éxtasis, ambos rendidos a sus delirios, ambos rompiéndose en pedazos, y en el momento en que pisaban el límite del precipicio, antes de dejarse caer y volar, en lo que fue a partes iguales un gemido, una súplica y una orden, ella le pidió que se tumbase.
- Ahora mando yo...

Él se detuvo, inmóvil un instante, y al borde del orgasmo la besó en el cuello, salió muy despacio y se tumbó hacia un lado, mirando hacia arriba y contemplando la exquisita desnudez perlada por el sudor, que se incorporaba de rodillas para acercarse a él, apoyó las manos en su pecho, pasó una pierna por encima y se colocó a horcajadas.
Lo miraba a los ojos, sonreían agitados, clavó los dedos en sus pectorales marcando levemente las uñas, y fue bajando las caderas lentamente, divertida, ansiosa, buscando, sintiendo; primero el roce, después la presión; deslizando hacia atrás y adelante; despacio, llenando los pulmones, volviendo a repetir; piel suave, humedecida; adelante y atrás.
Jugueteó así unos instantes, sólo en la superficie, no quería acabar pero estaba loca por volver a sentirlo dentro de ella, volviendo loco de excitación a él con su juego.
Se acercó para volver a sentir sus labios, y mientras lo besaba fue descendiendo la cadera con cuidado, sintiendo de nuevo abrirse paso, dura, firme, lubricada, lentamente hacia su interior, bajando poco a poco hasta tenerla dentro otra vez, con todo su ser temblando; sentirlo esta vez desde una posición de ventaja, llevar las riendas y hacer de él lo que quisiera.

Se acomodó para poder manejar la situación libremente, e inició el movimiento ascendente, también lento al principio para sentirla salir y de nuevo volver a bajar, separando más las rodillas, encajando su pelvis sobre él, clavando los dedos en su pecho con cada espasmo de placer que le producía sentirlo entrando poco a poco entre sus piernas. Quería ir despacio y concentrarse solo en eso, pero su excitación le pedía más, llevaba mucho rato al límite, alargando la dulce agonía, disfrutando de él y haciendo acopio de imágenes y sensaciones para no olvidar nunca.

Fue acelerando paulatinamente el ritmo, lo miró una vez más a los ojos antes de cerrar los suyos y entregarse al placer; acarició su torso; sonrió gimiendo; se mordió el labio inferior sintiendo las manos de él recorriendo su abdomen, acariciando su pecho. Doblaba la espalda al subir y presionaba al bajar para no dejar de sentir un solo milímetro de él; intensificó las sacudidas; golpes de su pelvis contra la de él, cada vez más fuertes; más sonoros; acompasados, sintiendo como si todas sus terminaciones nerviosas enviaran pequeñas descargas eléctricas únicamente hacia esa zona; perfectamente coordinados; segundos de éxtasis. Ella cerró los ojos con fuerza, se sentía inundada, desbordada de placer; él se mantenía firme, acompasando sus movimientos y disfrutando cada instante, apunto también de explorar, mirándola, sintiéndola; presionó sus caderas y siguió los movimientos, viéndola, escuchándola, percibiendo cada espasmo, palpitando dentro de ella.
No quiso prolongar esa dulce agonía, deseaba, necesitaba dejarse arrastrar por la corriente; todo su cuerpo temblaba; los espasmos la recorrían, la inundaban; era una fuerza arrolladora que la transportó hasta lo más profundo de sí misma... y se sintió estallar en millones de partículas de luz tras sus párpados; miles de contracciones de cada fibra; una descarga eléctrica descomunal; profundidad; relámpagos; gemidos; las manos sobre él; dedos clavados en su piel; abdomen, hombros, piernas, espalda: todo en una tensión intermitente; pulsos; el olor dulce del sexo. Se desbordó por todos sus poros, exhalando la vida en cada espiración. Se fundió con él sintiéndolo bajo su cuerpo, su temblor, el calor que le transmitía.
Continuó con rabia el ritmo frenético de sus sacudidas exprimiéndolo hasta la última gota y desquitándose juntos de todos los anhelos guardados durante tanto tiempo.
Tiempo

Fue aminorando lentamente el ritmo, sintiendo los últimos espasmos que la hacían retorcerse. En su interior aún notaba palpitar la erección, también en descenso de él. Abrió los ojos y vio su sonrisa al mirarla; agotado también, vacío.
Se había dejado llevar por el orgasmo hasta tal punto que sólo cuando volvió se percató de que él también se había vaciado, quedando tendido bajo ella como un trapo. Él no habló, recuperando el aliento se quedó pensando en el momento en que no pudo más al verla extasiada, en otro mundo; al escuchar sus gemidos; al percibir sus espasmos. Uno seguido del otro, casi simultáneo. Dos pequeñas e instantáneas muertes acompasadas.

Murieron por un momento juntos, uno por el otro, y volvieron a la vida sabiendo que ya no podrían dejarse marchar de nuevo, jamás.

Aún sintieron una última descarga de placer cuando ella salió, provocándoles un escalofrío, y quedaron tendidos uno junto al otro, exhaustos, sudorosos, recuperando el aliento. Satisfechos.
Ella se volvió hacia él, pasó un brazo sobre su pecho y se recostó. Junto a su oído el corazón palpitaba con fuerza. Y permaneció así, escuchado cómo poco a poco bajaba el ritmo y se relajaba, sintiendo la presencia de ella cerca.

Se quedaron en esa posición, inmóviles, en silencio, arañando segundos, disfrutando su compañía; su desnudez.
Él la besó en la cabeza y acarició su espalda, y en la mente de los dos se formuló la misma pregunta, aunque ambos sabían ya la respuesta, la tenían clara.
¿Ahora que?

Gris

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 21 Sep 2018 15:11:00 +0000

Cuando abrió los ojos sintió penetrar en su piel dolorida las punzadas implacables de toda la soledad del mundo, que vagaba libre ocupando el espacio que había descuidado el ser humano y se aprovechaba de las debilidades de todo aquel que decidía dejarse abrazar por sus tentáculos.

Ya no había vuelta atrás, había caído por contagio; formaba parte de la larga fila de fichas de dominó que se fueron alineando voluntariamente para recibir el empujón final.

Era abrumador; todo su interior se llenó en un instante de soledad y se sintió tan abatido que perdió cualquier atisbo de ilusión. La transición de un estado a otro fue extremadamente dura; saberse de repente un individuo aislado, vacío; era como caer en un abismo insondable hacia algo indeterminado.

Todos al final acababan pasando por lo mismo; se había convertido en una pandemia imparable. La progresión fue geométrica desde que el egoísmo y la desidia fueron enraizando poco a poco en la mente de las personas, y ellos no hicieron nada por evitarlo.

Hacía mucho tiempo que el ámbito de las preocupaciones de cada uno se había ido reduciendo, hasta quedar en un radio tan pequeño que apenas abarcaba el espacio de cada cual; no iba más lejos que el propio Ego, y a veces olvidaban hasta eso.

Cada pensamiento mínimamente esperanzador se desvaneció; murió. Las gotas de vida le fueron resbalando por la piel; las sentía escaparse, fluir sin oposición hacia el suelo, donde iban cayendo para desaparecer. Tampoco hizo nada por detener la hemorragia porque había perdido las ganas. Lo sentía por todo su cuerpo. Sus ojos se inundaron; las lágrimas se instalaron ahí para no marcharse.

La soledad siempre trae consigo a la tristeza; una y otra juntas; la primera te susurra constantemente al oído que a partir de ahora caminas solo, la otra te ata las manos y los pies, para hacer que ni siquiera puedas caminar.

Varado, como la madera astillada de un barco en una orilla solitaria esperando pudrirse y acabar siendo arrastrado por las olas. Sin expectativas para un futuro; anclado a unos recuerdos incoloros.

Miró a su alrededor y no vio resquicio alguno de vida; todo se había tornado de un gris yermo, árido y desesperanzador. Se preguntó si ya sólo podría contemplar ese horizonte. Trató de recordar cómo era todo antes; y de pronto se preguntó si alguna vez existió ese antes. La existencia misma había perdido nitidez; no era capaz de discernir entre las distintas tonalidades de una emoción, como el grisáceo paisaje que se extendía por su interior.

Se movían solos, como autómatas; la sonrisa dejó de existir y perdió su significado; el optimismo se olvidó; cualquier sentimiento positivo se había diluido con las gotas de la esperanza que caía en la tierra y la alimentaba de aquel tono monocromo que había adquirido la realidad.

Con cada movimiento por el vacío de su interior sentía los pinchazos de la soledad; con el peso de la aflicción caminaba lento, sin levantar la vista más allá del gastado suelo que tenía delante, desganado de sentir, de querer, de anhelar; sin ser capaz de experimentar siquiera apego por la propia vida.

Las nubes cubrían el sol desde donde alcanzaba la vista, esa sería ahora su visión del horizonte; nubes oscuras y densas que ocultaban cualquier brizna de luz; no había contrastes, solo sombras; las flores cabizbajas se resignaban a volver a la tierra nada más brotar. No había donde ir ni qué ver porque todo se veía igual tras el velo de la soledad.

La resignación fue la consecuencia inmediata, sin perspectivas ni ambiciones se fue consumiendo la esencia de sus ilusiones desaparecidas.
Era el castigo autoimpuesto por su propia vanidad. Tratando de encontrar la felicidad absoluta en lo material olvidaron las pequeñas alegrías de lo intangible.

Buscaron los colores más vivos en las flores y no tuvieron en cuenta que éstas se alimentaban por las raíces.
Vivieron sin llegar a sentir el presente porque tenían la vista siempre puesta en un futuro más estable y feliz, y acabaron lamentándose por su pasado.

Volvió a cerrar los ojos y con el último resquicio de esperanza imaginó volver a abrirlos en algún lugar distinto donde no hubiese vacío y soledad, pero no consiguió recordar algo distinto de aquella negrura desesperanzadora. Habían caído todas las fichas. No quedaba ya nadie por quien sentir, con quien compartir, ni siquiera a quien mirar por primera o por última vez para saber si aún podían apreciarse los tonos y acordes musicales de una emoción.

Desquitar(nos) - Parte III

noreply@blogger.com (Oscar García) — Sun, 16 Sep 2018 09:52:00 +0000

Desquitar(nos) - Parte I

Desquitar(nos) - Parte II

Llegaron a la puerta, introdujo la llave, abrió y la dejó pasar primero, no por cortesía sino por un miedo oculto a que se arrepintiese; la abrazó por la espalda cuando ésta se cerró tras ambos y permanecieron así durante un largo rato, la piel erizada y una determinación inamovible.

Abrazados, en silencio, con la respiración acompasada fueron diluyendo los temores. No había cabida al arrepentimiento; sentían una extraña paz que les iba invadiendo, invitándolos a permanecer así, sin querer mover un sólo músculo. Los envolvió la calidez de una escena muchas veces fantaseada; la urgencia de sentirse necesitados, de tenerse y no saber por dónde empezar.

Estaba aferrado a su cuerpo con fuerza, con esa gana que a veces se tiene de querer fundirse, ojos cerrados y la mente volando desbocada. Con una mano agarró la de ella, con la otra le apartó el pelo y la besó en el cuello, un beso suave al principio; luego otro, y otro más moviendo los labios por su piel. Después los abrió un poco más y volvió a besar, esta vez con más intensidad; dejando que el calor de su boca se transmitiese a la piel, y sintió cómo toda ella se erizaba al tiempo que oía aumentar el ritmo de su respiración.
La contempló darse la vuelta y rodear su cuello con los brazos; lo miró sin decir nada, sin sonreír; le mantuvo la mirada unos instantes antes de volver a acercar su boca a la de él, que bajó sus manos hasta la cintura y la atrajo hacia sí, pegando sus caderas. Se mordían los labios; se buscaban la lengua con rabia; centraban toda su atención en tratar de saciarse, y sin embargo se dosificaban para alargar cada segundo que permanecían abrazados, comiéndose.

Hacía rato que el temporizador había apagado la luz de la escalera; sólo distinguían ahora sus siluetas, aún junto a la puerta. No se molestaron en volver a encenderla. Veían cuanto necesitaban, se palpaban con caricias y recorrían sus caras con los labios.
Dos almas furtivas en la oscuridad que se buscaban a tientas formando una sola figura. Se hablaban en leves susurros para no perturbar la quietud de aquel portal solitario a esas horas; y un sólo sonido se transmitía por las escaleras como única prueba de su presencia, inevitable, necesario, el de sus besos húmedos y ansiosos, completando el marco de una escena aparentemente prohibida.
Cada cierto tiempo pasos en la calle; y petrificados, sin respirar, esperaban ver la puerta abrirse; pasaban de largo y seguían a lo suyo.

La atracción por ese hormigueo que produce saberse expuesto hace querer ir más lejos; continuar un poco más allá.
Las manos de él se deslizaron de nuevo hasta la cintura de ella, buscando el borde del pantalón para recorrerlo con los dedos hasta llegar al broche; con un movimiento lento lo abrió; palpó la cremallera y la fue bajando aún más despacio. Ella lo besaba, saboreaba sus labios rodeándolo con los brazos; dejándose hacer.

Como si estuviese pintando un cuadro fue moviendo las manos sutilmente hacia el interior del pantalón, abierto ya; y lo bajó sólo unos centímetros, lo suficiente para acariciar con los dedos la cadera, bajo la cual reposaba un fino ribete de tela, que recorrió despacio hacia delante, siguiéndolo con la punta de un dedo mientras acariciaba la piel erizada con los otros.
Palpó deleitándose la suavidad de aquella tela y lo que representaba; el calor que percibía emanando de su interior; la piel suave y tersa que la rodeaba; y lo que ocultaba. La besó con más desesperación, le mordió el labio de abajo con sumo cuidado, tirando hacia sí, como si pudiera llevárselo consigo para tenerlo siempre.
Sentía la urgente necesidad de bajarle el pantalón aún más, memorizar con sus dedos cada milímetro que tocaba; continuar desnudándola hasta sentir su cuerpo por completo, sin barreras.

Las manos de ella habían quedado posadas en el pecho de él y las cerraba apretando al sentir el cosquilleo de unos dedos moviéndose por sus caderas; jadeaba con los ojos cerrados; buscaba su lengua; mordía los labios con hambre. Se acercó al centro del pecho deslizándose a través de los pectorales, buscando los botones de la camisa y comenzó desde arriba a desabrochar muy despacio, uno a uno.

Beso;

botón;

beso;

botón.

Las respiraciones cada vez más agitadas se oían en el silencio del portal.
Desabrochada la camisa deslizó sus manos hacia el interior y pudo sentir perfectamente los latidos de un corazón acelerado. Posó una de ellas justo en el lugar donde más palpitaba y la dejó ahí mientras continuaba dibujando la forma del pecho; quería sentir la fuerza de su propio deseo a través de cada latido del corazón de él; después separó la boca, posó el dedo índice sobre sus labios sintiendo el roce de la barba y con un sonido apenas audible:

Shhhh...

Tocó su barbilla, le giró la cabeza despacio y mordió el cuello con la intensidad justa para clavar pero no hacer daño; lo empujó hacia atrás hasta que estuvo pegado a la pared y continuó con otro mordisco, esta vez más dulce.
Él apretó los dientes mientras un escalofrío le recorría todo el cuerpo, sintió los de ella cerrándose sobre su cuello de nuevo y toda la piel del cuerpo se le erizó hasta casi doler. Luego un beso, y a continuación más; cada uno un poco más abajo que el anterior; cada vez más lentos, con toda la superficie de los labios posándose sobre él, como tratando de dejar marcado el camino de descenso.

Esta vez fue él quien se dejó hacer. Ella abrió la camisa en ademán de quitarla hasta dejarla bajo sus hombros, descubriendo todo el torso y obligándolo a mantener los brazos inmóviles, pegados al cuerpo, y siguió descendiendo con besos hacia el pecho muy poco a poco, al tiempo que con las manos acariciaba hacia abajo.

Sus dedos de deslizaban muy suavemente, haciéndole sentir hasta la rugosidad de las huellas dactilares pasando despacio por cada poro, y un cosquilleo electrizante fue estimulando cada una de sus terminaciones nerviosas.

Ella continuaba el lento descenso, estampando marcas de labios y dientes aquí y allá, dibujando el torso con los dedos, arañando con las uñas y curando con la boca. Paladeó sin dejar un solo centímetro, descendiendo cada vez más. Colocó ambas manos sobre el borde del pantalón, las llevó al centro muy despacio y desabrochó, sin prisa, besando, acariciando.
Soltó uno a uno en resto de botones para terminar de abrirlo, introdujo las manos levemente y lo bajó hasta media cadera. Rozó con la punta de la nariz alrededor del ombligo, fue transmitiendo su cálido aliento por la zona que ahora había quedado descubierta. Miró hacia arriba, sonrió. Dirigió su mirada a la silueta del torso que se recortaba fibroso con la escasa luz de la calle, después hacia donde adivinaba sus ojos y percibió un gesto placentero.

Volvió a imprimir sus labios bajo el ombligo, marcándolos intensamente; y fue descendiendo su mano izquierda muy despacio por el costado; tocando con la punta del dedo índice siguió la forma de la cadera, bajando un poco más, paseando todos los dedos despacio por encima de la ropa interior hasta llegar justo al centro y recorrer con su índice y corazón toda la excitación de él, de arriba hacia abajo a través de la fina tela; y de nuevo hacia arriba, muy suavemente, muy despacio mientras continuaba con los besos solo unos centímetros por encima; su mano derecha quieta, sintiendo la piel aún erizada del torso, para centrar todas sus atenciones en la izquierda que continuaba palpando con caricias la erección que provocaban sus besos, a unos pocos centímetros, y su roce; y notó las palpitaciones que se transmitían a ella, excitándola de satisfacción al sentirlo temblar.

Él se mantuvo quieto, sumiso, con la espalda contra la pared y los brazos casi inmovilizados por su propia camisa, a merced de cualquier capricho de ella, que en ese momento le estaba haciendo vibrar todo su cuerpo con cada beso, que casi podía oír retumbar en el silencio del portal, la respiración cada vez más agitada y la fuerza de las piernas que empezaba a flaquear.

Movimiento constante y suave a través de la tela; de abajo hacia arriba con la palma de la mano y los dedos; de arriba hacia abajo; besos muy cercanos, aleatorios, cálidos; respiración jadeante; sonido de labios; humedad.
Él se encontraba al borde del éxtasis, le temblaban hasta las manos; ella sentía su goce y continuaba; verlo loco de placer la volvía loca.

Siguió un poco más, calculó el límite, se quedó justo en el borde y se detuvo.
La situación, la fricción con la mano a través de la tela, los besos, la caricias, Ella. Lo estaba haciendo flotar y prácticamente aún no habían empezado.

Ella se fue incorporando despacio, mantuvo su mano izquierda aún jugueteando en el mismo sitio, notando que la erección permanecía bajo ésta. Cuando estuvo de nuevo a su altura lo volvió a besar intensamente mientras rodeaba con la palma y los dedos para sentir todo el diámetro y la dureza de lo que estaba tocando, y apretó con fuerza.

Él dio un respingo, sonrió, se acomodó la camisa para mover los brazos e introdujo sus manos a través del pantalón de ella bajándolo un poco más, las posó en sus glúteos, acariciando la piel que dejaba al descubierto la línea del tanga, y con un movimiento rápido y firme la levantó del suelo con fuerza al tiempo que ella se aferraba a su cuello y continuaba besándolo; lo abrazó con sus piernas alrededor de su cintura y las cruzó atrás; manteniéndose en ese forzado equilibrio.

La volvió a bajar hasta que estuvo apoyada en el suelo y paseó sus manos por toda la espalda hacia a sus hombros, bajó desde éstos pasando por su cuello al centro del pecho. La causalidad quiso que ella también hubiera elegido una camisa, sencilla, oscura, con cuadritos regulares y ordenados en fila (ya no lo olvidaría); desabrochó el segundo botón dejando al descubierto el escote que ya se adivinaba antes y jugueteó con los dedos, entreteniéndose entre botón y botón. Cuando la hubo abierto del todo posó las manos en su cintura, la atajo hacia sí, la besó en el cuello bajo el lóbulo de su oreja; ella levantó un poco la cabeza, ofreciéndoselo; sintió un escalofrío; suspiró de placer y cerró los ojos para sentir la labios que la recorrían hacia abajo, en dirección a su pecho. Tembló, se agarró a él y sintió ese cosquilleo recorriéndola.
Cuando llegó a su pecho le dio un último beso, largo e intenso, después acercó sus labios al oído de ella y le susurró:
- ¿Subimos, cariño?
- Sí, por favor.

Así, a través de la tenue luz que se filtraba desde la calle, caminaron conforme estaban la corta distancia que los separaba del ascensor, pulsó el botón para llamarlo y cuando se abrió la puerta, sin decirse absolutamente nada entraron juntos.

Continuará...

Desquitar(nos) - Parte II

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 03 Sep 2018 10:15:00 +0000

Desquitar(nos) - Parte I

Su sentido del olfato se sumergió en el aroma del café caliente y humeante que había sobre la mesa, aún sin tocar.

Sentados, uno frente al otro se miraban tímidos, sonrientes, cohibidos por la realidad de su presencia física; incrédulos aún por estar ahí mirándose por fin, aunque solo fuese eso, mirarse a los ojos. El mundo alrededor había dejado de existir, y ellos se habían convertido en dos maniquís que formaban parte del decorado de una escena que hasta ese momento solo había existido en su imaginación; unas breves pinceladas en las que permanecían observándose mutuamente sin necesidad de hablar porque se lo habían dicho todo ya.

Sólo ellos conocían su situación; sólo ellos sabían de las vicisitudes del tiempo y sus propias tribulaciones.

Hay veces en que la realidad se escribe con las mismas palabras con que una vez se narró una fantasía, y ocurre que durante un instante se confunde una con otra. Se miraban, sonreían, trataban de articular alguna expresión para salir del aturdimiento inicial; recordaban el instante, minutos antes, en que sus ojos se cruzaron por primera vez y algo indescriptible atravesó todo su cuerpo; pensaban en esos dos besos tímidos, el contacto suave y cálido de la piel del otro; el olor de cada uno, que después quedaría grabado en la memoria; el abrazo tantas veces prometido, firme, silencioso, respiración contenida y la eternidad por delante sin querer soltarse.
Siempre fueron un asunto no resuelto.

Sus mentes se habían sincronizado con esos pensamientos mientras se miraban sonriendo sobre el humo del café.

¿Palabras? No eran necesarias, no en aquel primer momento; sin embargo surgían a borbotones. Del tácito pacto de silencio inicial pasaron a la incontinencia verbal que siempre habían padecido entre ellos. Rota la barrera de la timidez se disparaban, a dar, las confianzas con que se sentían cómodos.
Cada una de las fases por las que ya habían pasado fue una prueba de incertidumbre, y también de miedo. Superada una, afrontaban la siguiente con más deseo y lo que según ellos, entre bromas, era un nuevo síndrome de abstinencia.

Sabedores sólo ellos de sus ganas y sus ansias decidieron quedar en un sitio neutral; café y un rato de charla; roto el hielo, nueva prueba superada y cada uno para casa a pasar el mono, que iban mitigando con palabras de sosiego en la distancia. Ese era al plan.

Pero no contaban con la fuerza de sus propias ganas.

Ante ellos una mesa redonda, pequeña pero enorme a su parecer; una barrera invisible que les impedía lanzarse hacia el otro y saciar todas las ansias prohibidas que llevaban guardando. Los dos sentados con sus delirios de frente en mitad de la cafetería, se sentían indefensos, solos, objetivo de miradas, nerviosos. La vulnerabilidad de una primera vez; la incertidumbre del qué pasará. Necesitaban sentirse seguros, a salvo de sus miedos.

Primero uno de ellos acercó una mano al centro de la mesa entre las tazas de café con los posos ya resecos; una mano que buscaba contacto, y lo encontró. Se tocaron casi sin darse cuenta; un leve roce mientras continuaban hablando y riendo. Poco a poco los dedos se fueron enlazando, jugueteando. Finalmente la caricia suave de un dedo pulgar sobre los nudillos del otro acabó con el jugueteo; y se palparon la necesidad latente de tenerse; de acercarse. Una necesidad adormecida por la distancia, pero alimentada con el tiempo.
Se dieron cuenta de que querían permanecer así, sintiendo el placer que debe sentir un adicto después de conseguir su dosis; y que pensar en cualquier otra situación les producía desasosiego.

Cuando el minutero de sus relojes había dado varias vueltas decidieron sin hablar que no separarían sus manos; las entrelazaron y caminaron hasta el aparcamiento donde, también sin hablar, él la guió hasta su coche; ella se dejó llevar.

No dijeron nada; esa situación había escapado a sus cavilaciones. Condujo el coche a través de las calles solitarias ya, y sus manos se volvían a buscar, se tocaban suavemente, se acariciaban.
En sus interiores había un volcán en erupción. Él sintió un ligero temblor al tocar la mano de ella; la agarró con fuerza para transmitirle seguridad y se dio cuenta de que él mismo temblaba. En silencio se miraban de reojo, sonreían. Corazones desbocados; manos inquietas.
Ninguno de los dos quería hablar para no decirse lo que anhelaban; por miedo a estropear el momento.

Durante el trayecto fueron aplacando el monstruo interior, y la emoción contuvo a los miedos e incertidumbres, arrinconándolos en lo más hondo. Él conducía despacio; la impaciencia quería empujar su pie contra el acelerador, pero sabía que tal vez no volvería a disfrutar de aquel momento, la quietud y serenidad que respiraba, en contacto con la mano de ella que lo agarraba fuertemente para dejar claro que no quería separarse ya de él.
Cada segundo desde el primer instante se marcó en la mente de ambos con una muesca imborrable. Volvió a pasar el dedo por los nudillos de ella, dibujándolos lentamente una y otra vez tratando de pensar qué decir para no revelar su inquietud y transmitir calma.

Ella no sabía donde iban, sin embargo confiaba; en aquel momento hubiese ido al fin del mundo con él.

Detuvo el coche; habían llegado.
Volvieron a entrelazar los dedos para agarrarse la mano, más fuerte esta vez; se giraron para mirarse, se acercaron ligeramente y la presa que les contenía reventó desbordando todas las ganas que se tenían. No pudieron, ni quisieron contener lo que ambos sabían que acabaría por doblegarles. Se lanzaron, labios contra labios en un beso al principio ansioso y torpe; después sereno, paciente y lleno de cariño. Se dijeron por primera vez en susurros todas las expresiones que habían callado antes, se fueron vaciando juntos las ansias todo lo pegados que les permitía la situación y el lugar, con besos intensos, caricias y bocados. Se comieron y se bebieron cada milímetro de sus caras, cuellos y manos, recreándose en la satisfacción de tenerse por fin.
El tiempo trancurría frenético a su alrededor, envolviéndolos dentro de su propia burbuja de ansia voraz. La saciedad perdió todo significado mientras el calor se iba transmitiendo entre sus labios humedecidos de saliva compartida, saboreándose como quien prueba por primera vez el sabor más dulce del mundo. Sabedores de que esta nueva adicción les dejaría enganchados para siempre.
Aplacaban la angustia de pensar que el reloj continuaba su imparable avance con más besos, reprochándose mutuamente entre susurros haber estado tanto sin desquitarse.

Tantas veces pensada la imposibilidad de aquella realidad había reforzado las fantasías y sueños de hacerlo posible.
Tanto miedo a perder les había hecho finalmente perder miles de momentos como aquel. Nunca es tarde, se repetían como consuelo.

Cuando hubo pasado el terremoto inicial, él abrió la puerta del coche y salió mientras ella lo miraba nerviosa.
Ven.

Solo una voluntad, la de continuar esa fantasía que ya por fin estaba siendo real, de hacerla perenne en sus cabezas.

Ella bajó del coche y se dejó guiar ciegamente, sin pensar más que en aquel momento que la hacía temblar; él no vacilaba pero seguía temblando también.

Llegaron a la puerta, introdujo la llave, abrió y la dejó pasar primero, no por cortesía sino por un miedo oculto a que se arrepintiese; la abrazó por la espalda cuando ésta se cerró tras ambos y permanecieron así durante un largo rato, la piel erizada y una determinación inamovible.

Más tarde, cuando la observaba desnuda en su cama, tendida de lado mirándolo pensó que esas cosas solo pasan en los relatos, y se convenció de que ni el relato mejor narrado podría acercarse siquiera a la preciosa realidad que tenía delante...

Desquitar(nos) - Parte III

Desquitar(nos)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 08 Aug 2018 23:28:00 +0000

Apoyó la cabeza en la almohada, tumbado, casi sin respirar, y observando la sinuosidad de sus curvas se preguntó por qué es tan extraña a veces la mente humana.

Siempre, durante todos los años que la conocía había pensado que la atracción que sentía por ella era puramente sexual. Despertaba su libido hasta límites insospechados; le hacía imaginar situaciones de todo tipo cuyo final era todas las veces el mismo: una explosión descontrolada de espasmos musculares concentrados en el centro de todos sus deseos. Y su imaginación iba muy lejos. Aunque repitiese el final, siempre cogía distintos caminos.

Lo extraño al principio es que nunca se hubiera imaginado la situación que tenía ahora ante sí como algo real. Nunca por las circunstancias, suyas y de ella; y porque siempre la vio inalcanzable.

Y sin embargo, giros del destino ahí estaba, tumbada en su cama, completamente desnuda, ligeramente ladeada; piel bronceada, suave, con el contorno del bikini ligeramente marcado en un tono más claro; algo que siempre le había resultado morboso.

Ella lo miraba sin decir palabra, él observaba el movimiento de su pecho por cada inspiración-espiración, la cabeza apoyada sobre su mano, el pelo cayendo sobre el brazo que a su vez apoyaba en la cama. La otra mano sobre su propia cadera, apoyada, despreocupada, sin prisa. Tenía un gesto divertido, paciente.

Hacía algún tiempo que algo empezó a cambiar. La amistad traviesa que siempre tuvieron se tornó en observación más profunda de su interior; en cómo es la persona en realidad. Y les empezó a gustar lo que descubrían. Poco a poco, sin perder el deseo lascivo que, lejos de cambiar aumentaba, fueron internándose en los pormenores de la persona; datos; un torrente de intercambios de información cuya consecuencia fue que el conocimiento del otro aumentó de forma exponencial, hasta el punto de lograr una complicidad difícilmente comparable; secretos inconfesables; confidencias guardadas en el fondo del cajón más recóndito de su mente; debilidades, llantos y malos momentos de sus pasados. Se estaban convirtiendo en amigos. Pero no puede ser, porque el deseo está ahí. ¿follamigos? Déjate. Esto es más profundo.

Y allí estaban; ni siquiera sabía cómo había ocurrido, pero pasó, o no, porque aún no había pasado nada. Y eso es lo que más le extrañaba. Mientras la miraba temblaba de deseo; pero un deseo distinto a la atracción salvaje que había imaginado tantas veces. Tenía, dios me perdone, el deseo de mimarla, acariciarla, cuidarla; tratarla como si en cualquier momento se fuese a romper. Sí, es lo que había experimentado últimamente cuando hablaban; era lo que sentía al pensar en ella. Así que ahí estaba, mirándola mientras ella lo observaba divertida; paciente, desnuda, preciosa.

Las arrugas de las sábanas entre ambos se le antojaban cordilleras. Olía a desnudez, a deseo. Pensó hacerle alguna foto porque en esa pose estaba espectacular, pero no era el momento de pensar en fotos.

Estaría todo el día mirándote; quiero hacerme un mapa mental de cada centímetro de tu cuerpo para grabarte así en mi cabeza; cada lunar, cicatriz, curva. La forma exacta de tus caderas, tus rodillas, tus tobillos. El tono de tu piel y el tamaño exacto de la marca del bikini.

Ella solo sonreía; le encantaba escucharle hablar, más aún cuando le decía ese tipo de cosas.

Se fue acercando lentamente, la vio aumentar su sonrisa sin mover un solo músculo más. Llegó hasta donde estaba y, sin rozarla siquiera acercó su boca a la de ella y la besó con extrema suavidad, con un ligerísimo roce de labios; los entrelazaron, sintiendo el contacto suave y carnoso, buscándose con la lengua, con mucho cuidado. Permanecieron besándose sin tocarse durante un rato, cada vez con más intensidad, casi en la misma posición en la que estaban, como si les diera miedo moverse y estropearlo.

Habían llegado hasta ahí de una manera tan imprevisible y extraña que ni se plantearon cuestionar los caprichos del destino.

Se separó unos centímetros de su boca, volvió a mirar con cara divertida su divertida sonrisa. Continuaba sin hablar, como si ese cuerpo desnudo formase parte de un sueño, pero la había besado y la prueba de que era real ya la estaba notando más abajo.

Estiró un brazo para acercar sus dedos al voluptuoso cuerpo que le esperaba, posó la punta de índice y anular sobre su hombro, después el resto y los fue deslizando hacia abajo. Notaba el calor que emanaba de ella transmitiéndose desde su mano hasta todo su ser, miró sus labios carnosos y la volvió a besar mientras la acariciaba hacia abajo, jugando al cosquilleo, con ese deseo de cuidarla que no se iba. Y sin embargo quería más.

Dibujó con sus dedos el contorno de su cuerpo tumbado de lado, primero hacia abajo y después volvió a subir, moviéndose aquí y allá con caricias. Hacía calor, o tal vez era el calor que le transmitía. Posó la mano sobre su cintura, la deslizó hacia atrás y tiró de ella con fuerza hacia sí para pegarla a su cuerpo, que se dejó hacer y cambió de postura, pasando su brazo por detrás de la espalda de él, que después deslizó hacia abajo recorriéndola delicadamente. Ambos cuerpos quedaron solapados, piel con piel desde la cadera hasta el pecho, piernas entrelazadas, respiraciones cruzadas, labios a un milímetro. De nuevo un beso, esta vez con más ansia; la mano de él seguía en la espalda de ella, a la altura de la cintura, atrayéndola con fuerza; la de ella apoyada en la nalga de él, apretando y jugando. Besos húmedos, juegos de lengua, calor compartido; palabras, ahora sí, susurradas; deseos y anhelos contenidos durante años; toneladas de dinamita acumulada.
Y finalmente dieron fuego a la mecha.

Se giraron, quedando tumbada hacia arriba, él sobre su cuerpo; juntaron las manos sobre sus cabezas dejando caer todo su peso mientras deslizaba los labios por su cuello besando aquí y allá; lamiendo piel suave, bronceada y erizada, sintiéndola rozar la suya; y la respiración cada vez más agitada de ambos penetrando en sus oídos como música; trasladando la melodía guardada de esa explosión de deseo hasta el interior de su cerebro para ir vaciando sus ansias sobre el cuerpo del otro, a base de besos y jadeos.

Conforme avanzaban los segundos se iba despertando ese hambre voraz de sentir cada historia que había ido conformando en su cabeza siempre que pensaba en ella, y ella en él. Se había presentado su oportunidad de deshacerse los delirios juntos, no solo en palabras sino en hechos; y ambos tenían claro que lo iban a aprovechar aunque se les llevara el alma el diablo.

Desquitar(nos) - Parte II

Recuerdos y abrazos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 02 Aug 2018 12:11:00 +0000

Lo primero que le vino a la mente mientras se apagaba, en los últimos resquicios de vida que aún le quedaban, fue un reproche por no haber cumplido con todas las cosas que se había prometido.

Más que promesas lo que tenía era una especie de lista mental en la que iba anotando todas las tareas pendientes, esos compromisos que todos tenemos con nuestra propia conciencia para movernos por un objetivo al que aspirar. Muchas de esas cosas eran aspiraciones cotidianas que fue dejando para después, confiado en una larga vida que le ofreciese tiempo y oportunidades; sin prisa.

Segundos antes estaba con su quehacer cotidiano, ajeno a que las desgracias vienen cuando uno menos lo espera truncando sin previo aviso el caminar que nos lleva por la senda que nos gustaría. No lo vio venir porque venía de dentro, no percibió nada hasta el preciso instante en que ocurrió haciéndole torcer el gesto y perder las fuerzas. Al principio sintió un extraño bloqueo, sensación de hormigueo, la impresión de que subían repentinamente la intensidad de las luces hasta cegarlo, sudor frío, mucho miedo, el rostro como si se le arrugase, como si de repente empezase a derretirse; la respiración se le agitó repentinamente, sobre todo por el pánico que lo invadió; ¿qué me pasa?; terror absoluto. Cayó al suelo tal cual estaba de forma aparatosa, en el pasillo de perfumería e higiene del supermercado habitual sin siquiera darle tiempo a inclinarse para coger la pasta de dientes. Quedó tumbado de lado sintiendo cómo caía en un pozo, sin posibilidad de mover un sólo músculo y la visión borrosa, gelatinosa. Después se fue cerrando el círculo oscuro frente a él justo al tiempo en que veía acercarse a alguien corriendo y fue cuando le vino el reproche.

Se acordó, después se preguntaba por qué en aquel preciso momento, de un texto que siempre le había gustado mucho, que circulaba por Internet titulado "Poema la Marioneta", de Johnny Welch, cuyo contenido se le había quedado grabado hacía tiempo. Cayó hasta una profundidad indeterminada y después se quedó como flotando en la oscuridad, sin ver, sin sentir, solamente con sus pensamientos, o más bien, sus recuerdos, esos que según dicen pasan por delante de ti en los últimos instantes. Sin embargo todo estaba en calma, no había dolor aunque sí cierta angustia; y sucediéndose una retahíla de auto reproches ante la certidumbre de que se marchaba de este mundo sin poder hacer todas aquellas cosas.

Más tarde, sin variar mucho ese limbo de semi existencia fue recuperando cierto estado de realidad. Empezó a oír voces primero, distantes, cuyo sonido llegaba monótono hasta él; luego ya fue distinguiendo palabras poco a poco hasta entender perfectamente lo que se hablaba a su alrededor. Fue así como intuyó que estaba en algún hospital. Le hablaban, trataban de llamar su atención y él los escuchaba, pero era incapaz de hacer nada para que supieran que estaba ahí, consciente. No estaba muerto, pero tampoco vivo y eso lo angustiaba aún más, le hacía hundirse en la desesperación; quería mover algo con todas sus fuerzas pero su cerebro no enviaba el impulso necesario hacia ningún lugar de su cuerpo, y sin embargo funcionaba; podía pensar, algo embotado pero con cierta claridad, y escuchaba.

Al parecer alguien se dio cuenta de algo, ¿sería que su angustia se reflejaba en las constantes monitorizadas? Escuchó voces algo más apresuradas y después silencio. Se habían marchado, o había perdido repentinamente su único sentido.

De nuevo las voces, esta vez a él, que lo trataban de tranquilizar haciéndole saber que eran conscientes de que los escuchaba, y su angustia aumentó por la impotencia de no poder responder.

Después de cierto tiempo le invadió una repentina luz que lo cegó, parecida a la que lo inundó en el momento en que cayó inconsciente, y sintió la humedad de las lágrimas que se formaban en sus ojos por el deslumbramiento. Se preguntó qué habría pasado con su compra, y si alguien estaría cuidando sus plantas. Luces y borrones, visión gelatinosa otra vez y cierta alegría amarga; seguía sin poder mover nada excepto ahora los párpados. Pensó que al menos así tendría una forma de comunicarse, de ver quién había ahí con él, de tranquilizarse con las caras conocidas y aplacar el desasosiego que había sentido durante no sabía cuanto tiempo.

Finalmente, tras recuperar la vista y volver a asomarse al mundo de los vivos recibió la cruel noticia de que en caso de que pudiese recuperar un mínimo de movilidad, sería un proceso muy lento, todo dicho de forma muy paulatina y suavizada, supuso que para no causarle otra embolia. Se acordó, qué curiosa es la mente, de los astronautas de cine en cuyos viajes la línea espacio-temporal transcurre mucho más lenta, y para cuando vuelven, todos a su alrededor han envejecido, o no están ya. También le habían informado, antes, de la razón por la que le había ocurrido aquello. Un coágulo en su torrente sanguíneo aparentemente sano terminó en alguna parte de su cerebro. A sus treinta y tantos, deportista, activo, relativamente sano. No había mucho más donde profundizar, sólo que su estado actual era un milagro, y que parpadease dos veces si había comprendido, como cada vez que le hablaban.

Y volvió, con una fuerza despiadada se presentó en su mente aquel reproche del primer momento para machacar su dolida conciencia; para recordarle que las cosas importantes no se dejan. Y lo que más le dolió no fue pensar en proyectos futuros ilusionantes, viajes que tenía planeados o la compra del coche que le gustaba. Lo que más le atormentaba fue no poder recordar la última vez que hizo cosas a las que días antes apenas daba importancia, porque siempre se está a tiempo.

Trató de recordar el último abrazo que había dado a sus hermanos, el último beso a sus padres o si alguna vez les había dicho te quiero. Se exprimió la mente sin conseguir ese recuerdo, que ya no podría tener nunca.

Sonaron en su interior las notas de la canción "Aquellas cosas que solíamos hacer", su estribillo pegadizo y con mensaje. Se vio caminando de nuevo para quedar por última vez con los amigos que hacía años había dejado de lado y levantar una cerveza juntos.

Caminó de nuevo después de tanto tiempo por el monte respirando la mañana y dejándose deslumbrar por la primera luz del sol mientras llenaba los pulmones de vida.

Se zambulló en la piscina dejándose arrastrar por sus sobrinos, y volvió a disfrutar de su risa.

Volvió también a dar las gracias una y mil veces sólo para ver la sonrisa en la cara de las personas; valoró cada segundo de su existencia, cada gesto, el momento de cada fotografía recordada.

"A los hombres les probaría cuán equivocados están, al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse..."

Se acordó de ella, de su mirada, de su cara, de su sonrisa. Música, Runaway train, de Soul Asylum. Pensó que tal vez no supiese siquiera dónde estaba él, qué le había ocurrido, y sobre todo pensó que ya nunca podría verla. La imaginó enfadada con él por haber desaparecido de repente, por haber dejado de escribirle sin más. Y pensó en ese abrazo. Volvió a sentir los ojos inundados de lágrimas; los cerró para que nadie le viese llorar. Si hubiera podido habría girado el cuello para que quienes sabía ahí con él no pudiesen mirarle a los ojos, verlos llenos de lágrimas.

Se imaginó abrazándola, un abrazo de esos interminables, de los que también curan los dolores de cabeza.

Cerró los ojos y se quedó ahí, regodeándose de sus propios reproches; disfrutando entre lágrimas de ese abrazo que aún no terminaba porque no quería que terminase jamás, porque sabía que cuando volviese a abrir los ojos tendría que asumir que ya no era posible.

Se prometió, quizá tarde ya, que no reprocharía nada a nadie, que no volvería a tener una mala cara sin razones suficientes, que cambiaría prejuicios por juicios positivos, y pediría perdón por cada arrebato de orgullo. Quizá tarde ya; pero hizo borrón y elaboró una nueva lista de promesas, esta vez sí, promesas, para cuando volviese de su viaje y todos hubieran envejecido; para compensar todo aquello que había pospuesto porque siempre había tiempo hasta que éste se agotó de repente, y que no permitiría dejar escapar nunca más una oportunidad de rozar la felicidad, por efímera que ésta fuese.

Abrió los ojos y miró fijamente a la luz sin parpadear, implorando no sabía a qué o quién tener esa oportunidad, esa que todos tienen pero desaprovechan, y el tren, al final se acaba marchando.

De palabras y anhelos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 05 Apr 2018 10:31:00 +0000

Por cada palabra escrita se leían mutuamente los pensamientos callados.

Cada frase formada de expresiones y anhelos ponía en su cabeza una pizarra en la que trazaban con un orden distinto todos los sentimientos no expresados.

Habían construido su propio lenguaje con el que decir tácitamente todas aquellas cosas que nunca pudieron contarse mirándose a los ojos, porque la única forma que tuvieron de estar uno frente al otro fue a través de las palabras que se escribían.

Él la tuvo presente todos los días, y los días pasaban lentamente por su ausencia. Se amontonaban uno tras otro haciéndole cargar con el peso de cada sentimiento guardado y con la incertidumbre que va erosionando la distancia y el tiempo.

Ella quería salir corriendo en busca del destino que ansiaba su corazón, sin mirar atrás, sin querer pensar que todo camino tiene piedras, y que algunos están cortados por abismos. Todos los días se conformaba con escribir para aplacar su impaciencia y derramar lentamente la pasión que se desbordaba por todos sus poros; escribirle a él. Sentir el sosiego de saber que lo tenía al otro lado, distante pero presente, recibiendo esas palabras que encerraban todas las emociones del mundo, y un deseo ferviente por que éstas fuesen correspondidas para sentir satisfecha durante un tiempo más su adicción por él.

Toda su existencia se reducía a los momentos en que se percibían en la distancia a través de esas frases, sus risas y las bromas que sólo entendían ambos. El resto del tiempo lo pasaban ausentes en su cotidianidad, con el pensamiento puesto en el otro. Un vínculo de anhelo insatisfecho, conformado ante la imposibilidad auto impuesta de llegar a más.

Todo quedaría ahí por sus propias circunstancias.

Querían, pero no podían. Qué rara es la mente humana. Así que fueron limitando sus mensajes a temas sin transcendencia; preguntas repetidas; respuestas desganadas. Todo por evitar la pregunta que permanecía perenne en su cabeza y encerraba todo el anhelo acumulado a lo largo de miles de líneas de conversación mirando la pequeña imagen del otro en la pantalla, y conteniendo el deseo que se tiene cuando la vida te obliga a elegir.

Pero permanecieron unidos a través del hilo que los conectaba, sin llegar a verse jamás, mirando ese avatar que se había convertido en un extraño compañero de viaje e imaginando futuros paralelos donde las líneas de sus tiempos hubiesen transcurrido de una forma distinta.

El castigo de los dudosos es la incertidumbre eterna, y no existe una ventana donde mirar realidades alternativas, tan solo la imaginación y la creatividad para construir posibles.

Él siempre la quiso en sus fantasías y la añoró desde el primer momento por la certidumbre de que nunca la tendría. Renunció porque así debía ser.

Ella lo deseó fervientemente hasta que acabó decepcionada, tras haber luchado y construido en su mente un futuro donde las palabras se las dijesen de frente, mirándose a los ojos; en el que las caricias reales sustituyeran a los momentos de pasión rabiosa que se repetían en su imaginación.

Permanecieron así, preocupados siempre por el devenir de cada momento del otro, tratando de convencerse de que el arrepentimiento es inútil porque el tiempo solo corre en una dirección, y asumiendo cada decisión de su vida como una nueva lección que fortalece y dignifica.

Y se agarraron con fuerza al hilo que los mantenía unidos para no olvidar que aún permanecía enlazando dos extremos que, aunque siempre separados por una distancia que resultó insalvable, habían estado íntimamente unidos desde el momento en que cruzaron su primera palabra.

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 31 Jan 2018 04:41:00 +0000

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Secuelas

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 14 Nov 2017 20:19:00 +0000

Se decía que no sentía nada, que no padecía. El coste de su extraordinaria particularidad era lo que más le pesaba, aunque nunca pudo expresar sentimientos que reflejaran frustración, enfado o tristeza, porque precisamente esa era la característica que lo distinguía de los demás.

Desde un principio supo que alguna pieza de su engranaje había dejado de funcionar correctamente, no hacía falta que nadie se lo dijese, era obvio en el dibujo de las caras ajenas ante ciertas situaciones que algo no iba bien.

Apenas habían pasado unos días desde la euforia inicial, la rutina volvía casi como si no hubiese pasado nada, porque la suerte, la causalidad o los milagros se manifiestan de formas similares y ya cada cual decide, y su vida continuaba tras haberse interrumpido bruscamente durante unos trágicos instantes que marcarían el resto de su existencia.

“Ha sido un ictus”, le habían dicho sin suavizar lo más mínimo la noticia cuando descartaron cualquier riesgo posterior y cerciorarse de que “afortunadamente” no han quedado secuelas. Milagrosamente las circunstancias quisieron que pudiese ser atendido de forma casi inmediata y la determinación de los servicios de emergencias hicieron el resto.

Durante los días que siguieron meditó mucho sobre la metafísica de su curación, dándole vueltas al significado de casualidad y causalidad, cuya relación posibilitó que él estuviese ahí, en reposo obligado y pudiendo discernir la diferencia entre ambos conceptos.

La palabra ictus implicaba muchas cosas, y todas ellas malas, pero en su caso parecía que había pasado como un visitante que saluda sin más, tal vez posponiendo la cita para más adelante, una visita indeseada y temida. Pero le habían dicho que con unas directrices a seguir lo podría evitar. Un vago consuelo.

Tres días después la burbuja en la que fue recluido para evitar sobresaltos estalló para devolverle a la realidad. Una muerte cercana, instantes de conmoción y tras ello una profunda tristeza alrededor. Todo como desgraciadamente debía ser, salvo por el extraño detalle de que él no sentía nada, era como si fuese un día más, sin novedad alguna. Mientras todos se compadecían, él se veía extrañamente normal, fuera del contexto en que las normas sociales le decían que debía estar.

Fue muy extraño experimentar esa sensación de vacío, de falta de “algo” que debería haber estado ahí, y fue más extraño aún desear sentir ese “algo” que se le escapaba de las manos. Esa urgencia de querer que pase el tiempo para que el desgaste de los días alivie el dolor fue para él muy distinta, quería que todos volviesen poco a poco al estado de normalidad que él no había abandonado en ningún momento.

Tras aquella fueron muchas más las situaciones incómodas por estar fuera de lugar cuando algún hecho irrumpía en la rutina y trastocaba las emociones. Su semblante siempre era el mismo, imperturbable e hiriente, porque la empatía es un consuelo de grupo, y la falta de ésta puede ser causa de exclusión.

Más tarde llegaron los reproches. Nadie comprendía su falta de sensibilidad ante las cosas que pasaban, y empezó a cargar con una etiqueta que le tildaba de egoísta, pues quien sólo piensa en sí mismo no siente nada por los demás. Y tras ello, poco a poco la soledad.

Nunca supo explicar qué había cambiado ni las razones, aunque sabía por sí mismo y por lo que le decían que hubo un tiempo en que se podría decir que era mejor persona.

¿Mejor por qué? ¿Ser parte de la sociedad implica necesariamente sentir y llorar por lo mismo que los demás?

A medida que pasaba el tiempo hablaba más consigo mismo porque no tenía con quien, notaba la incomodidad de los demás con su presencia. “Tal vez piensen que me ha abandonado mi alma”. Un hombre sin sentimientos que expresar no tiene prácticamente nada que aportar a una sociedad normal, ese era el triste pensamiento que paradójicamente él no percibía como triste, pero sí como extraño.

El hecho de que todos se sintiesen incómodos con su presencia no implicaba que hubieran dejado de quererle o apreciarle, pero se lamentaban de su falta de empatía, excluyéndolo más por inercia que por convicción. Era como un juguete que funcionaba mal y con el tiempo todos se habían acostumbrado, por lo que nadie se molestó nunca en tratar de arreglarlo, al principio por incomprensión, después por apatía. Mientras él era incapaz siquiera de admitir el hecho evidente de que las situaciones que provocaban un mínimo sentimiento negativo lo dejaban indiferente.

Poco a poco se fue aproximando a la realidad de su vida.

¿Por qué soy incapaz de sentir tristeza? Esa pregunta había quedado escondida muy profunda quizá por la incertidumbre de que no hubiese una respuesta satisfactoria, o ésta condujese a consecuencias trágicas. Así que cuando finalmente se la planteó pudo constatar dos cosas, que por fin afrontaba su problema, y que había algo que sí podía sentir: miedo.

Realmente el abanico de sentimientos era más amplio, aunque entendía el humor, reía, se divertía, se emocionaba, y deseaba, todo se manifestaba en menor medida según podía observar. A veces imaginaba una escala cuando se encontraba ante determinadas situaciones con otras personas, y a través de la observación llegó a la conclusión de que las emociones positivas las experimentaba con más intensidad, mientras las negativas afloraban de forma superficial, salvo la tristeza, que había desaparecido para siempre. Ni siquiera podía recordar si alguna vez había sentido ese pesar que observaba en los demás.

La respuesta la obtuvo de manos de quienes tiempo atrás le habían dado cuerda a su existencia. Después de algunas pruebas le confirmaron que el ictus no había pasado de largo como pensaron en su momento. El motivo del cambio que tanto le habían reprochado no fue la fuga de su alma, sino algo puramente físico. Explicado para que pudiese entenderlo, una pequeña pero gran secuela que en su momento no habían percibido, que dañó partes de su cerebro que al parecer servían para que pudiese llorar y desahogarse en momentos de angustia.

No había suerte en aquella vicisitud del destino, no lo consideraba así a pesar de que todos le dijesen que era mucho mejor no tener que pasar por ningún mal trago el resto de su vida.

No quería eso, ahora más que nunca necesitaba sentir, deseaba ser como antes, y el único sentimiento que sí afloraba en toda su amplitud se fue abriendo camino. Empezó a experimentar miedo. Miedo a que no fuese capaz de sentir el suficiente apego como para entristecerse por pérdidas futuras. Miedo a que nadie sintiese tristeza por él. Miedo en definitiva al aislamiento y la soledad.

Todos tememos a la soledad y cualquier camino que pueda llevar a ella nos aterra.

Se hundió lentamente en sus temores, y no consiguió salir a flote porque contrarrestar el miedo requería optimismo, esperanza, humor y cualquier otra emoción positiva. Pero comparado con éstas, el miedo sobresalía con creces enterrándolas en lo más profundo.

Al final acabó deseando que volviese a sufrir aquel incidente, pero con la suficiente intensidad como para acabar lo que había quedado a medias, y se dio cuenta de que también podía experimentar desesperación.

Cuando comenzó a escribir las que decidió que serían sus últimas palabras le asaltó la duda de si después, llegado el momento tendría la determinación suficiente para dar un último paso...

Ventana a la esperanza

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 05 Jun 2017 15:04:00 +0000

Cuando apagó el televisor permaneció un instante mirándolo en silencio, percibiendo el reflejo de su silueta tras la oscura cortina de la pantalla, como un personaje más que se niega a perderse tras los leds; pensó en todas las veces que se había repetido aquella situación a lo largo de tantos años, y le volvió a asaltar la incertidumbre de si había elegido correctamente aquella forma de gastar el tiempo que le restaba.

Estas viejo para pensar tanto. Más vale que te acuestes y descanses porque la oscuridad sólo trae ideas oscuras.

Últimamente solía reflexionar sobre si las personas nacen solas para morir solas.

Él lo estaba. Llevaba toda su vida estándolo porque siempre pensó que no habría nadie mejor que él para hacerse compañía; para escuchar sus pensamientos y debatirse qué hacer en cada momento. Las discusiones consigo mismo solían acabar pronto.

Se encaminó como todas las noches a la cocina arrastrando aquellas zapatillas de suela gastada, llenó medio vaso de leche y se lo fue bebiendo a sorbos de camino al lavabo. Cuando terminó se cepilló los dientes y se acostó. Antes de colocarse en posición fetal girado a la izquierda, permaneció unos minutos mirando a través de la oscuridad hacia el techo.

Si hubiese dibujado una marca en la pared cada vez que he repetido la misma rutina antes de acostarme, quizá no necesitaría adornarla con otra cosa.

Cuando hubo cerrado los ojos, ya relajado, empezó a percibir la caída hacia su propio interior mientras se desvanecía el mundo material, y sintió el peso del lastre con el que cargaba.

Adela sentía pinchazos en las piernas al caminar, molestias en la espalda, cada vez más encorvada, y el peso de todos los años que había visto pasar desde el alféizar de su ventana.

Últimamente le costaba excesivo trabajo bajar las escaleras hasta la calle, y no tenía a nadie en quien apoyarse, por lo que pasaba horas asomada al mundo desde allí resignada, observando el discurrir cotidiano de gente de todo tipo y haciéndose una idea de cómo serían sus vidas.

Las estanterías de su mente estaban colmadas de libros llenos de relatos en los que cada persona tenía la existencia que ella le había querido otorgar, como una deidad que se asoma a través del tiempo contemplando su propia creación.

Sin embargo, la desbordante imaginación de Adela sólo le había servido para tener un universo lleno de mundos en los que nunca hubo cabida para su propia historia, y cubría ese vacío asomada al exterior, observando los aconteceres de líneas de tiempo ajenas y construyéndose nuevos prólogos cada amanecer para no tener que pensar que pronto tendría que hacer un hueco a su epílogo.

Ahí camina de nuevo el lector perenne con su eterno libro; cabizbajo y solitario; haciendo su recorrido hacia alguna parte.

Recorrió con la mirada el trayecto hasta el final de la calle, acompañando al caballero solitario hasta que hubo doblado la esquina, y se imaginó al hombre leyendo una y otra vez aquel libro que cargaba todos los días, sentado a la sombra de algún árbol frondoso mientras recitaba de memoria aquellas palabras que había leído cientos de veces esperando algún amor marchito que nunca vendría.

¿Qué contendrá el libro?

Y aquella curiosidad desapareció tan pronto como había venido, dejando espacio a nuevas interpretaciones de la realidad dibujadas por la mente inquieta de Adela, nuevas historias inventadas sobre desconocidos fugaces. Sin embargo, por más que trataba de ocupar sus pensamientos, al final le atacaba siempre el fantasma de su miedo para herirla donde más le dolía: en su soledad.

Andrés se volvió a levantar temprano, y una vez más hizo sus tareas matutinas para salir a respirar la mañana. Se encaminó hacia la misma dirección, saludó a las mismas personas, dobló las mismas esquinas y fue a parar al mismo banco del parque donde había establecido su pequeño templo para la tranquilidad y la reflexión, aunque no se podía decir que su vida fuese demasiado ajetreada.

Tengo que cambiar de hábitos, por poner un poco de emoción a mi vida.

Llevaba años planteándose la misma cuestión sin llegar a decidir un mínimo cambio en su rutina, como si el solo hecho de pensarlo ya constituyese el primer paso hacia la renovación. Se sentía cómodo en aquel bucle en el que vivía porque al fin y al cabo había sido decisión suya. Abrió su libro por la misma página que el día anterior, sacó un bolígrafo y permaneció allí sentado respirando profundamente sin llegar a escribir una sola letra.

Qué terco eres viejo, nunca te rindes de intentar escribir la vida de la que tú mismo te has privado. En vez de imaginarla, vive lo poco que te queda antes de llegar al final.

Más tarde, de regreso a casa observó de reojo aquella mujer asomada a la ventana y se volvió a percatar una vez más de que lo estaba siguiendo con la mirada.

Los días transcurrían como si fuesen el curso de un río, pero las aguas seguían un cauce circular, trazando las mismas curvas, desgastando los mismos guijarros y ofreciendo la misma perspectiva para Andrés y Adela.

Cuando uno piensa que ya ha llegado hasta donde debía la frenada suele ser brusca.

El libro en blanco de Andrés se iba componiendo de los pensamientos que él mismo había acumulado al llegar la noche y se volvía a quedar vacío a la mañana siguiente, cuando salía de casa en dirección a su retiro diario y abría de nuevo la primera página para perderse en el blanco que ya amarilleaba, totalmente incapaz de realizar un solo trazo.

No te agobies viejo, al fin y al cabo su autora tardó más de diez años en escribir Lo que el viento se llevó.

Pero en el fondo era consciente de que nunca llegaría a escribir una sola palabra porque aquello formaba parte de su vida; de cada uno de sus días.

Los habituales entre sus paseos apenas lo miraban ya, conscientes de las vicisitudes de la edad, de las manías que trae consigo la senectud, y de forma instintiva dejaban libre su banco, como una propiedad tácita de Andrés.

Adela lo volvió a ver pasar de vuelta a casa e imaginó que regresaba cabizbajo porque su amor le había vuelto a dar plantón, paseando aquel libro tan viejo como él cuyas páginas se estarían cayendo a pedazos arrugadas como su propia piel y su amor no correspondido.

Andrés miró de nuevo aquella ventana con flores para ver el mismo rostro que todos los días seguía con la mirada cada paso que daba, como si guiase su camino, percibió instalada en sus ojos esa soledad que lo acompañaba a él al andar, e imaginó un pájaro encerrado cuya vida consiste en ver el exterior desde el mismo sitio de siempre. Se detuvo un instante para mirar de nuevo hacia la ventana, se tocó el sombrero inclinando ligeramente la cabeza y vio una leve sonrisa en la cara de aquella desconocida que siempre lo miraba.

De pronto ella tuvo unos párrafos más que añadir a la historia de aquel viejo errante, y sin siquiera ser consciente, también en la suya propia.

Al día siguiente Andrés pasó por allí con la clara determinación de repetir el saludo por no perder la visión de aquella sonrisa que le había alegrado tanto el día anterior, mientras Adela se preguntaba si hoy se acordaría de ella el viejo loco del libro.

Y como un nuevo añadido a su rutina, ambos esperaban con una extraña ilusión el breve momento en que Andrés realizaba su saludo inclinando ligeramente la cabeza mientras se tocaba el sombrero, y Adela respondía con una sonrisa cada vez más pronunciada, llena de emoción por estar presente en los pensamientos de alguien, aunque sólo fuese por un breve instante cada día.

Qué te pasa viejo, acabas de llegar a casa y ya estás deseando que pase la noche para volver a salir. Esa impaciencia a tu edad no puede ser buena.

Adela pasaba las noches nerviosa, sin querer buscar explicación al hecho de que le gustase tanto que la persona más extravagante de cuantas pasaban frente a su ventana se parase todos los días para dedicarle un breve gesto, y esperaba ese momento impaciente. Sin darse cuenta había dejado de inventar historias ajenas para centrarse en la suya propia mientras miraba a la lejanía esperando encontrarlo.

Después de tanto tiempo aquí presa de mis piernas ya había olvidado lo que era querer salir a pasear y mirar a la gente cara a cara.

Pero la gente a la que se refería no era más que aquella figura encorvada que caminaba portando un libro.

Los hábitos visten los días con los mismos colores y siempre encontramos cierto bienestar en ello, por aquello del miedo a que el cambio nos desubique. Pero la expectativa de mejora nos hace audaces.

El primer día que Adela no vio pasar a Andrés se preocupó por lo inusual de la situación. El segundo día se inquietó hasta el punto de tener que tomar una tila al final de la tarde, y apenas durmió preguntándose por un lado qué habría podido pasar, con la incertidumbre añadida de no conocer de nada a aquel hombre que se había convertido en la principal razón para levantarse todos los días, y por otro lado reprochándose que un total desconocido le provocase tal aturdimiento.

El tercer día ni siquiera comió para no perder un solo segundo asomada a la ventana ante la posibilidad de que el hombre del libro hubiese cambiado el horario de sus paseos. Pero la realidad era que la incertidumbre le había arrebatado sus ganas de comer.

Cuando la congoja le oprimía tanto el pecho ante la posibilidad de volver a tener que inventar historias de gente de la que ya no quería saber nada, resbaló una lágrima por su mejilla, y con el pañuelo de tela que siempre llevaba consigo secándola, tontamente avergonzada, sonó el timbre de su puerta. Al principio no quiso levantarse por miedo a perder unos segundos el transcurrir de la calle, pero la urgencia de un segundo timbrazo la hizo ponerse en pie y encaminarse hacia la puerta, y aún con el pañuelo en la mano abrió y escuchó una voz tímida que decía: Buenas tardes, mi nombre es Andrés, y he tardado tres días en reunir el suficiente valor para visitarla.

Cinco

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 25 Dec 2015 17:27:00 +0000

Llevo cinco años buscando palabras que fuesen medianamente adecuadas, y a día de hoy tengo la certeza de que no sólo siguen perdidas en algún rincón remoto, sino que nunca las encontraré, porque lo que quiero expresar es demasiado extraordinario para hacerlo de cualquier forma posible. Por eso me esfuerzo.

Me esfuerzo cada día en tratar de maquillar esta falta de inspiración, y que no te des cuenta de que mis limitaciones me hacen pequeño a tu lado. Pero cualquier cosa queda pequeña a tu lado.

Hace cinco años era sábado, un sábado que podría haber sido como cualquier otro, un día cualquiera entre trescientos sesenta y cinco, entre los dosmil diez años pasados, tal día como aquel cogiste las manecillas de mi vida y las pusiste a cero, un veinticinco de diciembre, y yo aún no lo sabía.

Yo escribía, como terapia para tratar una incontinencia verbal patológica y la modesta ambición de dejar la tenue huella de mi existencia entre ceros y unos, frente a la pantalla de un ordenador obsoleto, entre descansos de la pesada tarea de labrarme un futuro más tangible en la vida real.
Me circundaba siempre una tristeza latente, que crecía todos los diciembres y me anegaba. Escribía porque no tenía otra forma de expresar el tiempo que llevaba amontonando unas inmensas ganas de verme completo, y de mis dedos nacían historias que quedaban ahí, rellenando el espacio que faltaba a mi alrededor.

Todo estaba orquestado cuando cambié de rumbo mirando al lugar donde estabas, y más tarde, cuando alguien me dijo que existías, y decidió que no bastaba con eso, que tú también debías saber que yo estaba ahí.

La ficción de todas aquellas historias dibujó una realidad nueva y palpable; tu curiosidad por conocer qué se escondía detrás de tantas emociones escritas fue el principio de una nueva historia, que pondría el reloj de mi tiempo a cero, y que después de cinco años sigue siendo imposible escribir, ya que apenas se puede siquiera percibir, de lejos, la esencia de algo tan excepcional que se desborda de cualquier intento por acotarlo.

Y los trazos empezaron a brotar de la ficción hacia la realidad, escapando a borbotones de aquella prisión de ceros y unos para quedarse en este lado, donde hay cosas que no se pueden explicar porque hay que vivirlas.

A partir de ahí me embriagué de tu torbellino emocional, que complementaba mi calma y mi paciencia, y todas mis inquietudes con tu firme serenidad. Fue mucho más fácil vivir porque crecía una ilusión cuando abría los ojos cada día.

Hace cinco años era un sábado de esos de alegría. Un sábado tal vez soleado, o frío, o derramándose en gotas de entusiasmo; un día del que no importa nada salvo el pequeño universo que formamos tú y yo.

Todavía quedan muchos, y muchas palabras que escribir, y muchos intentos de decirte que cambiaste mi vida para siempre sin que suene a canción. Que por alguna razón me curaste la incontinencia verbal y por mucho que lo intente, no quiero escribir ya, pues todos los huecos que había a mi alrededor están llenos de tu esencia. Que mi tristeza de diciembre se lleva mejor compartida contigo porque donde surge una gota de melancolía tú viertes toneladas de hilaridad. Que cinco años no son nada ante la perspectiva de otros cinco más a tu lado, y después otros tantos porque nunca me cansaré de volver a intentar escribir lo que no se puede contar.
Y que, sencillamente, gracias.

De recuerdos hundidos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 05 Dec 2013 12:00:00 +0000

Los cristales empañados mostraban un mundo diferente, lleno de tonalidades azuladas invadidas por la brillante luz del sol de mediodía. Allí la vida se extendía hasta donde reinaba la oscuridad, más allá incluso de lo que eran capaces de percibir sus ojos, y centenares de formas cambiantes danzaban alegres a través del horizonte, en un mundo paralelo donde los movimientos pausados contrastaban con el frenetismo de la superficie.

Lo he perdido…

A través del tubo seguía llenando sus pulmones una y otra vez mientras avanzaba despacio observando hasta donde le alcanzaba la vista, zambulléndose cada vez que creía haber visto un atisbo de brillo, y volvía a subir para coger aire con las manos vacías. Una vez arriba, se quitaba las gafas y el mundo volvía a ser el de antes, pero él se sentía un poco más vacío.

Se trataba simplemente del objeto que materializa un recuerdo; la realidad palpable de un hecho vivido; algo a lo que aferrarse para rememorar un momento especial del pasado.

Es solo una cadena…

Pero mientras lo pensaba, su interior se iba inundando de congoja, como si el agua del mar se filtrase por sus poros y lo hiciese suyo, quedándose con todo él.

Mientras que a su alrededor se escuchaban los chapoteos de un ambiente alegre, su corazón se fue enturbiando, y de pronto le invadió el miedo a perder también los recuerdos unidos a los eslabones de su cadena bajo el agua salina de aquel atardecer.

Hacía mucho tiempo que el valor sentimental había desequilibrado la balanza, y ya no importaba otra cosa que todas las imágenes asociadas a la pérdida. Su cuerpo mojado empezaba a tiritar, pero no podía marcharse sin más, ya que resignarse implicaba aceptar lo que en el fondo ya sabía, que había perdido para siempre la estúpida cadena.

La rabia y la desesperanza se unían en un sólo sentimiento porque había algo más en el trasfondo de su búsqueda, algo inmaterial e imperecedero y el miedo horrible que le producida perderlo. Recuerdos de otra pérdida lejana pero infinitamente más dolorosa. De repente volvía a vivir bajo aquellas aguas la ausencia de alguien y el punzante dolor que conlleva, el cual creía mitigado, pues el tiempo va curando, otorga, quita y cuando menos lo esperas, abre heridas viejas.

El sol continuaba su descenso, acercándose a su propio reflejo para fundirse con él y desaparecer en el horizonte, trayendo la oscuridad y el fin de toda esperanza de volver a reencontrarse con su pasado y sus recuerdos. Mientras temblaba de frío, el sabor del agua salada se mezcló con una lágrima que descendió diciendo adiós a aquellos eslabones que habían rodeado su cuello, simbolizando un vínculo material de añoranza; la prueba palpable de que aún seguía echándole de menos.

Y al observar la superficie del mar se reprochó sentirse incapaz de traer a su memoria cuánto tiempo había transcurrido desde la última vez que reconstruyó aquellos recuerdos que tanto temía perder, para abandonarse a la sana nostalgia de saber que cuando algo se añora es porque alguna vez fue valioso.

Completar el ciclo

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 18 Jan 2013 20:01:00 +0000

Por fin quietas, como dormidas, las dos hermanas contagiaban la magia de su dulzura insuflando los restos de la vida que se les escapaba porque habían decidido que la vejez es buen momento para irse, siguiendo el mismo rumbo que las unió en una empatía trascendental, y regalando su última sonrisa para despedirse de la misma forma en que habían venido, juntas, iguales.

Asertividad elemental

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 17 Jan 2013 12:21:00 +0000

Siempre supo dar largas a la tristeza poniendo como excusa que su invitada preferente era la alegría.