RICARDO SOARES

NÃO ENTREGO OS PONTOS

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sat, 10 Oct 2026 12:54:43 -0300

NÃO ENTREGO OS PONTOS

Espantoso como a vida corre, os jornais e revistas são outros, mas seguem mentindo ( uns mais , outros menos) e muitas pessoas mudam, muitas para pior.
Espantoso como os inimigos de ontem podem ser os aliados de hoje , como se repetem os mesmos erros, como o humanismo vai sendo drenado e como a apologia ao desconhecimento e ignorância criou raízes profundas.
Espantoso como recrudesce o racismo, a misoginia, o culto a falsos profetas e arautos da autoajuda e tudo isso se converte em uma celebração ao fascismo, normatizado no nosso dia a dia não só no Brasil como no mundo.
Espantoso como os recados são cada vez mais curtos e cifrados , mas na sua contundência não disfarçam a tese de eliminação do próximo esteja ele próximo ou distante.
Espantoso é o "já ganhou", o festejar contínuo de perdas de direitos justamente por aqueles que mais deviam preservá-los. Espantoso esse ensaio sobre a cegueira , essa espiral de erros além da fronteira , mas muito fecundo na pátria brasileira. 
Espantoso como para alguns falta pouco tempo , mas ainda lutam. Espantoso como para alguns há muito tempo , mas jogaram  as toalhas que nem suadas foram na luta contra a opressão. Espantoso como se briga muito mais por um Iphone do ano do que pela preservação ambiental. Espantoso como se tem dificuldade de escolher um lado quando só resta um. Tantos tontos , mas não entrego os pontos. Ver menos

São Francisco de Assis e as eleições

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Fri, 2 Oct 2026 08:07:55 -0300

by Cardoso Junior

SÃO FRANCISCO DE ASSIS E AS ELEIÇÕES

Foi na reta final do primeiro mandato de Lula que eu estava no palácio do Planalto depois de entrevistar o falecido Marco Aurélio Garcia, assessor Especial da Presidência da República para Assuntos Internacionais que falou sobre o conflito interno que se vivia na Colômbia e a posição de nosso governo diante daquilo.
Na ocasião eu fazia um documentário a respeito para a Tv Cultura de São Paulo.

Finda a conversa, um chegado meu, que trabalhava no gabinete presidencial, me convidou a conhecer a “sala do chefe” por um motivo especial : ali havia em destaque sobre um móvel sólido uma linda imagem de São Francisco de Assis de quem Lula é admirador ou , talvez, devoto. Sabendo também de minha admiração pelo santo o chegado quis me mostrar a sala do chefe com a tal bela imagem.

Lembro disso agora por um motivo fortuito. O primeiro turno das eleições de 2026 cai no domingo , 4 de outubro, dia do santo de Assis e vejo nisso um bom presságio. Não há de ser no dia de Chico que a nação vai afundar na iniquidade elegendo um meliante para o cargo mais importante da nação. São Francisco que já habitou o gabinete presidencial ( será que ainda habita ?) há de nos trazer sorte pois como o próprio Lula nos lembra fora ele só resta a incivilidade e a barbárie e não há como discordar disso por mais que você não goste de Lula.

Tenho cá com meus botões uma fieira de críticas ao nosso presidente, mas nenhuma delas vem ao caso agora na medida que sigo o conselho de um amigo: não é hora de atirar pra dentro do forte. E mesmo que fosse não há nenhuma opção a Lula. Assim me resta “pedir” ao santo Chico que nos ilumine e ao presidente diante do cenário atual e do que vem pela frente. Não vai ser fácil, mas o santo de Assis há de fazer valer o seu dia ou elegendo Lula no primeiro turno ou o conduzindo para um segundo tempo com vantagem no placar democrático.

Ricardo Soares, 2 de outubro de 2026, 7h 55 min.

Chico Mendes , Zuenir e o país que desconhecemos

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sat, 26 Sep 2026 12:11:07 -0300

Chico Mendes , Zuenir e o país que desconhecemos

Em quase meio século de lida jornalística e mais de 25 como jipeiro aqui no Brasil só não conheci o Acre e Rondônia. Em outras palavras, a trabalho e a lazer, bati perna pelo país inteiro e só me faltaram conhecer esses dois estados que, convenhamos, não tem a melhor das famas. Mesmo assim, como não me fio muito em relatos alheios, queria ter ali colocado os pés neles para tirar minhas próprias conclusões.

Aliás, minto, há relatos alheios nos quais me fio e um deles são os do Zuenir Ventura, meu ex-chefe, magistral jornalista recém falecido. Por tudo isso me debrucei tardiamente no seu “Chico Mendes- Crime e Castigo” publicado em 2004 e que me foi ofertado por ele na Bienal do Livro de Sp em 24 de abril daquele ano e que eu nunca tinha lido. Falha minha e antes tarde do que nunca. Após sua morte juntei seus livros e vi que esse me tinha escapado e nem sei exatamente o motivo. O que sei é que até por não conhecer o Acre meu interesse no relato do Zuenir sobre vida e morte do líder seringueiro Chico Mendes veio de novo à tona.

Perdi o sono, como agora, com tanto detalhe de calor, desolação, barro, mosquitos, estradas ruins e uma trama que mais parece um romance suarento de Paul Theroux passado num desolador canto do planeta como esse Acre de Rio Branco, Xapuri , Brasileia e outros cantos remotos. Uma tragédia ambiental, internacional, paradoxal que não perdeu sua atualidade mesmo depois de tantos anos do crime perpetrado. O livro do Zuenir reúne a cobertura sobre o assassinato do Chico Mendes, ocorrida perto do Natal em 1988, e todos os seus desdobramentos durante os anos posteriores e não perdeu um centímetro de atualidade. É uma visão crua de um país que , infelizmente , não melhorou. Antes, o contrário.

“O Brasil não é para principiantes” ou para amadores como diria o maestro Tom Jobim e a frase, manjada, vem à mente quando a gente lê esse livraço do Zuenir . Curioso que um cavalheiro longevo, longilíneo, elegante, quase a efígie de um dom Quixote de Ipanema nos revela um viés drástico e contraditório desse Brasil profundo e nada glamourizado pelas “lentes do amor”. Nele se misturam criminosos priápicos, delegados e “otoridades” corruptas, sangue, seringais e mormaço e , lógico, a sombra de Chico Mendes que até hoje paira sobre a floresta tropical.

Lendo o livro tardiamente me pergunto se a luta do Chico foi em vão. Pelo sim, pelo não fico com o talvez e me certifico que se não conheço nada do Acre (e de Rondônia) a maioria de nós brasileiros nada conhece do Brasil que está muito longe de apenas ser uma maçaroca de sertanejos balindo estultices musicais para agroboys laçadores de novilhos que tentam fazer negócios com banqueiros da Faria Lima. Desde a ida do Zuenir a essa Amazônia quente e desigual poucos relatos com essa densidade e detalhes vieram à tona. Faltam livros de reportagem sobre esse Brasil que não conhecemos, além dos destinos turísticos e das paisagens instagramáveis. Faltam jornalistas como o Zuenir e sua eterna curiosidade, seu olhar típico e necessário de eterno principiante. Não faça como eu. Vá ao Acre. Nem que seja esse Acre do Zuenir que do barro soprou esperança de vida. Escrever com gula e com fé é uma forma de se eternizar sim. Que o diga “Chico Mendes-Crime e Castigo”.

Ricardo Soares, 26 de setembro de 2026- 2 e 30 da matina.

UM TELEX ANTIGO DO MESTRE ZU

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Wed, 23 Sep 2026 09:21:05 -0300

Zuenir Ventura, foto de Leo Martins

UM TELEX ANTIGO DO MESTRE ZU

No momento em que escrevo essas mal traçadas linhas o corpo de mestre Zu está sendo velado na sede da Academia Brasileira de Letras, no Rio de Janeiro, vetusta entidade que pouco ou nada tem a ver com ele até onde se sabe. No entanto se é academia e é de letras o jornalista e escritor Zuenir Ventura, falecido aos 95 anos, estava e está, hoje, no lugar certo.

Como era de se prever enxurradas de homenagens e textos laudatórios sobre ele foram escritos nas últimas horas até por gente que pouco ou nada tinha a ver com o seu ideário e suas convicções. Assim é com a chegada da morte. Todos pegam carona na celebridade do falecido e , talvez, eu esteja aqui fazendo o mesmo. Me perdoe então Zuenir, mas me somo ao coro dos contentes e peço licença para também escrever a seu respeito de um modo infinitivamente pessoal.

Minha vida profissional se divide em antes e depois de Zuenir Ventura. Dos 18 aos 24 anos me dividi entre o jornalismo na área de transportes (trabalhando em revistas para caminhoneiros como “O Carreteiro” e “Boléia”) e reportagens sobre todo e qualquer tema como repórter e repórter especial de revistas como “Manchete”, “Pais e Filhos”, “Ele&Ela”, “Diário do Grande Abc” e a sucursal paulista do então renomado “Jornal do Brasil” onde entrei no segundo semestre de 1983 e fui “descoberto” pelo Zuenir em meados de 1984. Me explico abaixo :

Eu era repórter da sucursal e também fazia algumas reportagens para o caderno B , então editado pelo Zuenir. Botando reparo em mim o "mestre Zu" solicitou a chefia de São Paulo que eu ficasse meio que exclusivo do caderno B, voltado a cultura, artes e espetáculos. Até pouco tempo atrás eu ainda tinha a cópia de uma mensagem de telex que ele enviou com esse pedido. E assim foi feito. Por conta disso fiquei uns bons anos na função o que acabou me rendendo convite posterior para ingressar na equipe inaugural do caderno2 do Estado de S.Paulo e ir parar na apresentação e redação do Programa Metrópolis da tv Cultura. Sentimentalóide ou não devo o clarão profissional na minha vida ao Zuenir que fez o mesmo (revelar e turbinar jovens profissionais) com muita gente como Joaquim Ferreira dos Santos, Artur Xexéo, o Alfredo Ribeiro (Tutty Vasques) e tantos outros. Zuenir nutria e era nutrido pelos novos profissionais que revelava, embora minha antipatia pelo termo “nutrir”.

Aqui do lado do computador onde redijo estão 5 livros do Zuenir, todos eles com carinhosas dedicatórias sempre celebrando nossos reencontros ao longo dos anos. Não lembro quando nos conhecemos pessoalmente além dos telefonemas e mensagens de telex que trocamos quando ele era meu chefe. Só sei que passei de subordinado a seu entrevistador em muitas ocasiões, inclusive televisivas, quando me deu o privilégio desses encontros.

Não vou estragar a modesta crônica que finalizo com lugares comuns sobre a falta que ele fará ainda mais nesse desolador cenário atual do jornalismo brasileiro. No entanto desejo “herdar” dele um pouco mais de otimismo em relação a profissão e aos “novos” talentos que ainda podem estar por vir. Mais do que um mestre partiu um brasileiro que era pura gentileza. E como dizia o profeta, “gentileza gera gentileza” que é artigo que estamos mais do que precisando.

Ricardo Soares, 23 de setembro de 2026, 9 e 14 min

Um poeta nudista e budista

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Wed, 9 Sep 2026 11:50:24 -0300

O poeta Ferlinghetti morreu em 22/02/2021, quase aos 102 anos e depois da publicação dessa crônica no DOM TOTAL

UM POETA NUDISTA E BUDISTA

Outro dia em uma raríssima reportagem possível de se ler na "Ilustrada", caderno de variedades da Folha de S.Paulo, o poeta beatnik americano Lawrence Ferlinghetti aos 97 anos destilou seu veneno e acuidade mental de fazer inveja em 8 a cada dez jovens brasileiros ou norte americanos.

A tal reportagem - na verdade uma entrevista feita por telefone- vale muito mais por aquilo que Ferlinghetti responde do que por aquilo que lhe é perguntado; as obviedades de sempre. Pra começar o texto diz que o poeta é o "rei dos beats" título que ele jamais teve ou almejou, mas ao menos dá a pista da importância de sua obra e a contextualiza no tempo e espaço da cultura contemporânea.

Sobrevivente das tropas que desembarcaram na Normandia no dia D ( 6 de junho de 1944) o poeta reúne histórias passadas incríveis de serem ouvidas mas tem os olhos - céticos- voltados para o futuro . Diz estar quase cego, "esperando pelo blecaute final”, mas tem a clarividência de comparar Donald Trump com Hitler e Mussolini lamentando que os americanos não tivessem levado a sério uma ameaça tão grave quanto o empresário megalômano ser o presidente dos Estados Unidos.

Ferlinghetti avisa que está escrevendo um livro parcialmente autobiográfico e adverte aos que ainda não entenderam que o anarquismo sempre foi um ideal e jamais uma ideologia como muitos desavisados pensam. Quase centenário seus pensamentos pessimistas, porém lúcidos, nunca pareceram tão precisos não só na América conservadora como no nosso Brasil devastado por uma tsunami de caretice e desinformação.

Provocativo, audaz, dentro do dia e da noite veloz como Ferreira Gullar jamais foi, Ferlinghetti é aquilo que os pedantes da "Ilustrada" gostam de definir como "instigante". Gente como ele, poetas como ele, fazem uma tremenda falta no mundo e, ainda mais, no nosso país onde "poetastros" pontificam em antologias. Na entrevista Ferlinghetti ironiza até seu contato com a filosofia oriental dizendo : " Não sou budista, nem faço meditação. Na verdade, no inverno sou budista , e no verão eu sou nudista". Palmas para ele.

( Dom Total – 07/09/2016)

CARTA ABERTA A CABRAL

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Fri, 4 Sep 2026 11:37:52 -0300

CARTA ABERTA A CABRAL

Prezado Pedro Álvares : nós somos o Brasil. O temível Brasil dos aborígenes , dos Boitatás e das mulatas devoradoras de homens. Nós somos a pátria. A idolatrada, salve, salve. Somos o feijão com arroz, o pudim de tapioca, a moqueca, o mingau e o pirão. Somos ainda o país do futuro, mas já com um relativo passado.

Nós somos o país dos contrastes, dos contrários e das contradições. Somos a mistura de sua lusitanidade com o indigenismo que você começou a incomodar. Somos a África , Espanha, Itália, Oriente Médio e Japão. Somos a Alemanha, a Rússia , Polônia, um enorme pedaço ainda desconhecido no mapa do mundo.

Somos as baleias jubarte, as tartarugas de alto mar, as onças pintadas em extinção, as antas, capivaras, tucanos e marrecos. Somos os jacarés do Pantanal, as sucuris, queixadas, cascáveis e corais. Somos as pacas, os veados campeiros,os sacis- pererês, os bichos do mato que fogem da luz e os bichos urbanos que fazem a luz.

Somos uma terrível e bendita mistura. Somos os ricos dos Jardins e da Barra da Tijuca, somos a favela Naval, a cidade de Deus, somos a Rocinha, Alagados, o enorme bairro de Capão Redondo. Somos uma locomotiva e um carro de boi, uma lamparina e um computador, bolsa de valores e muitos valores perdidos.

A busca da identidade ainda nos persegue. Já quebramos cristais e rompemos tabus mas ainda temos toscos costumes. Comemos com o garfo e com a mão. Catamos lixo nas ruas e erguemos palácios. Dividimos mal a terra e temos boas colheitas, avançamos na medicina mas morremos de tuberculose. Somos um imenso corpo cheio de curvas lindas mas com muitas feridas. Somos o alto e o baixo, o grosso e o fino.

Nós somos as cidades e as serras, as praias e os borzeguins, os carnavais, a santidade e os botequins. Somos a terra prometida e o quarteirão destruído, uma árvore plantada e dezenas destruídas. Somos a cola e o fogo, a vela e o selo, somos o próprio apelo por dias melhores que não sabemos se virão. Rezamos a Cristo e aos orixás, carregamos terços e patuás. Somos crédulos e céticos, a morte absoluta e a eterna reencarnação.

Prezado Pedro Álvares. Somos a terra que revelaste ao mundo português através da pena de Pero Vaz de Caminha. Mas é bom que te lembremos que aqui já estávamos como a pacata Pindorama quando tuas caravelas aportaram na Bahia. Entraste em nosso território. Violaste as nossas entranhas mesmo que com o nosso tácito consentimento.

Hoje somos a pátria do cimento, do algodão, soja, milho , cana e feijão. Somos uma família e uma desagregação. Um cinzeiro sujo e uma cidadania em construção. Somos santos beatos e bandidos de ocasião. Somos Padre Cícero e Lampião. Somos o Mercado Modelo, a praia de Iracema, a ponte Hercílio Luz. Somos a Urca e o Anhangabaú, o bondinho do Pão de Açúcar e as areias de Tambaú.

Somos senhoras beatas e virgens crédulas. Somos devassas passistas e amantes completas. Somos as rodovias de três pistas e a morte nas estradas. Somos florestas fechadas e curumins que se banham ao sol. Nascente e poente, bússola ligeira, faca na cintura somos o carcará e a fartura. Fumo de corda, carne de charque, jegue e avião. Somos a droga e a cura.

Somos um país que se faz e quase alcança meio milênio. Somos a esperança renovada e a que desaba do viaduto. Somos dunas, baralhos, flechas e arcos, músculos e corações disparados. Somos o pecado abaixo do Equador e os filhos mais diletos do senhor. E como devemos tratá-lo Pedro Álvares ? Como pai ou padrasto, como protetor ou violador?

Há no país um cheiro bom de comida feita em forno de lenha. Há comida pronta em forno de micro-ondas e há fome. Há quem peça e quem tome. Há quem construa e destrua. Somos pipoca, pamonha, curau e cauim. Somos tapetes puxados entre o início e o fim , somos a légua tirana e o chá que quebra a pedra do rim . Somos a diva despojada das vestes. A diva descoberta e desnuda. Somos aquele riso mais aberto e aquela dor mais aguda.

(O Estado de S.Paulo, 02/04/1998)

AFINAÇÃO E ARTE DE FALAR SOZINHA

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Tue, 1 Sep 2026 11:26:49 -0300

foto de Oleg Doroshenko

AFINAÇÃO E ARTE DE FALAR SOZINHA

Na minha vida, por um destes insondáveis mistérios do destino, vi muita gente falar sozinha. Em ruas, praças, dentro de ônibus ou vagões de metrô. Aqui em São Paulo, por todo o Brasil e até fora do país. Quando adolescente ficava fascinado pela figura de um senhor de longas barbas brancas, terno cinza e sandálias de couro que atravessava o dia inteiro de um lado para outro da estreita rua da Quitanda, no centro velho, falando sozinho.

Vi gente conversando consigo mesma em lugares improváveis e em outros prováveis como o Manicômio Judiciário, o Juqueri ou a Colônia Juliano Moreira no Rio de Janeiro , habitat durante muitos anos do genial artista Arthur Bispo do Rosário. Nesses lugares os rotulados “loucos” falavam sozinhos em forma de prece ou de lamúria. Debatiam acaloradamente com o vazio ou argumentavam pausadamente como em uma sala de aula.

Vi sim tanta gente falar sozinha que passei a achar quase normal. Mas não haverá quem tenha me impressionado mais ao falar sozinho do que Índia, esta enigmática personagem que já cruzou meu caminho pelos lados da avenida Paulista, ao redor do Campo de Marte ou em plena rua Direita.

Índia tem seus cabelos nos ombros caídos. Grisalhos como o luar que bate no mar de Alagoas às onze da noite. Sua idade é indefinida, suas roupas são surradas e suas mãos conservam uma juventude impressionante. Ela fala sozinha vorazmente. Tem fome da própria palavra e não se incomoda que ninguém a observe. Alguns dizem que ela é uma sobrevivente da Guerra do Paraguai. Outros que é filha da velha índia Lúcia raptada em Mato Grosso por um tropeiro de Rancharia.

Como uma personagem de Pirandello as moscas sobrevoam o mau de cheiro de Índia . Mas ela não se incomoda e nem as toca. Não nota a presença das moscas nem o meu olhar indiscreto. Apenas recorda. De quando Maurício de Nassau aportou em Pernambuco , de quando Jesus entrou em Jerusalém no Domingo de Ramos, de quando os pracinhas da FEB voltaram da Itália . Lembra de quando atiraram em Carlos Lacerda na rua Toneleros, de quando Getúlio Vargas atirou no coração, de quando Lee Oswald atirou em Kennedy e Mark Chapman matou John Lennon.

Índia lembra de Padre Cícero lendo cartas em Juazeiro do Norte, lembra dos aflitos olhos de Conselheiro à frente de Canudos , recorda das mãos queimadas de Clarice Lispector e das noites insones de Fernando Pessoa. Quando fala sozinha não se esquece que o pai lhe batia com vara de marmelo, vê Lampião iluminando a caatinga com seu ódio de fogo, lembra de São Francisco de Assis atolando suas toscas sandálias na lama .

Índia fala e chora pelas sete chagas do Senhor , pela lepra do Aleijadinho, pelo câncer que matou Humprey Bogart, pelas doenças que chegam e não se explicam , pela violência que invade os estádios , pela falta de carinho dentro dos hospitais , pelas alegrias artificiais , por bandeiras desfraldadas em vãos e pelo tanto de comida que desperdiçam os restaurantes.

Índia, falarás com os fantasmas em seus delírios? Creio e não creio. Pois me parece às vezes que conversa com os extraterrestres que desceram em São Tomé das Letras. E não seria ilógico pensar que no fundo sabes qual é o terceiro segredo de Fátima ou o final da novela das oito. Índia parece falar com os galãs já mortos e enterrados e com aqueles que morreram, mas não sabem.

Pelos seus lábios doces, muito beijados pelos anos afora, passam frases que me fazem pensar que ela mantém contato com velhos amantes já esquecidos na poeira dos anos. Velhos coronéis do cacau, usineiros pernambucanos, políticos corruptos paraibanos, cantores de reggae jamaicanos.

Estes mesmos lábios por vezes cantam sambas de Ciro Monteiro, Ataulfo Alves, Lupicínio Rodrigues e Noel Rosa. Declama poemas de Neruda , Drummond , Bandeira, Rimbaud e Torquato Neto . Canta blues como Janis Joplin e melancólicas canções de Billie Holliday. Índia carnavaliza até os seus delírios cantando as cores de Carmem Miranda.

Índia, que por motivos que desconheço sempre encontro pela cidade, viajou de Zeppelin, naufragou com o Titanic, assistiu até Herodes perseguir os meninos em tempos bíblicos. Pelo tanto que fala sozinha sua alma é um labirinto de Creta, uma paródia dos tempos modernos, um velho filme de Chaplin que perdeu o foco, um épico de John Ford no tempo em que as diligências eram flechadas. Índia não nega a raça e sai da crônica cantando uma guarânia. Saudando o tacape, o cauim , o caldo de surubim as andanças dos irmãos Villas Boas e o regresso de Rondon. Afinal, Índia garante: o marechal voltará.

27/09/95 - 23h 59 min.

A FALSA EQUIVALÊNCIA

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sun, 30 Aug 2026 09:53:16 -0300

Vamos combinar que goste-se ou não do presidente Lula já cansou essa lenga-lenga de polarização, de terceira via, de falsa equivalência raivosa entre as "forças" da extrema direita e a esquerda perdida, confusa, desorientada. Como se todo o discurso de ódio, terraplanismo, negacionismo,"sertanejismo" e ignorância da fascistada fosse equivalente ao discurso identitário que a esquerda construiu para si.

Para citar um único exemplo vocês não verão qualquer candidato a cargo eletivo da esquerda conclamar a nação para um "banho de sangue" para bandidos caso seja eleito. Nem verá um candidato a senado por Sp ter como ponto alto de seu "currículo" ter matado vários meliantes além de ter construído uma "carreira policial" baseada em sangue e porrada nem sempre de madrugada. É uma gente que propaga a difusão do ódio e vingança num Brasil que precisa ser pacificado.

Um dos maiores propagadores dessa falsa equivalência é o PSDB, partido que respira por aparelhos, e que já teve expressão na politica nacional. Seu maior "líder" é o decadente playboy AÓCIO Neves que agora anuncia que vai concorrer ao Senado por Minas Gerais. Ele e muitos dos seus seguidores vivem repetindo o desgastado mote da polarização e se apresentando como "terceira via". Convenhamos: que terceira via pode representar Aócio , Tasso Jereissati e o Cangaciro Gomes que agora voltou ao ninho tucano ? Essa malta brinca com nossa inteligência. Apresentem alternativas e bons argumentos e não esse desgastado discurso de polarização, falsa equivalência e terceira via que vocês nem de longe são.

O AMOR É UMA POMBA GORDA

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sat, 29 Aug 2026 12:46:53 -0300

(mais uma crônica das antigas...essa de 23/11/1998)

O AMOR É UMA POMBA GORDA

Voa a pomba imunda , vagabunda . Voa a pomba bruta quando descendo a ladeira de asfalto quente um carro vermelho quase a atropela. Suas penas carregam doenças , piolhos , machucados resultantes de restos de clipes com os quais constrói seu ninho . A pomba imunda, senhora absoluta da sujeira urbana. Ave daninha à busca de lixo ou de restos de vômitos para levar aos filhotes horrendos.

Sei eu que a pomba imunda e absoluta é esta ave feia de olhos miúdos que pode ser a mais fiel tradução destes amores que tanto pedem e cobram entre os desencontros de horários, faróis vermelhos e congestionamentos. Amores feitos de recuos e avanços minguados. Amores que deixam recados em impessoais secretárias eletrônicas entre a chegada da rua e a saída no dia seguinte.

Então nos vemos entre teu exame de Papanicolau e o meu teste na esteira ergométrica. Então nos vemos entre infartos e hipertensões. Nos vemos entre o raio- x e o cateterismo , entre o vídeo que você alugou mas não viu ou então depois daquela pizza que eu pedi ao telefone e comi fria porque morria de preguiça de sair de casa para enfrentar o trânsito noturno , os assaltantes e os guardadores de carros.

Então vamos trepar aqui mesmo, dentro do carro, logo depois que você sai do serviço. Ali na rua meio deserta, correndo todos os riscos, porque se formos trepar em casa você vai querer dormir ao meu lado e eu nunca sei se durmo com uma estranha ou se te conheço além dos meses de convivência. Porque se você dormir vai querer usar minha escova de dentes no dia seguinte, não vai achar muita graça na minha pasta de dentes sabor de menta e vai implicar com o sabor canela do meu antisséptico bucal. Se dormir ao meu lado vai ter que acordar mais cedo e vai cismar de me dar um beijo matinal com bafo de vinho e cigarro. E vai acordar alegre, solar, fugidia, enquanto eu , animal noturno, quero a máscara de sono para continuar sonhando . E se acordar do meu lado vai querer olhar minha bunda e minha cueca branca velha e deprimente ,aquela com o elástico bambo que faz a alegria de minhas bolas murchas e confortáveis. Vai acordar cedo e vai querer tomar um copo de água em jejum - eu que adoro Coca- Cola quando levanto - e fazer chá de camomila sem açúcar para me levar na cama. Eu que adoro chá preto e melado. E vai deixar sobre a mesa bagunçada de minha cozinha biscoitos de aveia e mel.Eu que adoro cream craker com salame napolitano . Eis o que é a intimidade. Uma promiscuidade que pode gerar filhos e problemas. Por isso somos esta pomba urbana, imunda e gorda . Avezonas egoístas.

Sim, são adoráveis tuas saias curtas que revelam as coxas duras e brancas. Coxas que recebem as minhas mãos com caridade e as conduzem ao caminho de uma xoxotinha deliciosamente úmida e inchada que me lambuza os dedos e implora a penetração. Mas se te ponho de lado no banco do carro e te finco fundo o meu pinto carente gozando pouco depois é porque mesmo você teme um amor mais folgado entre lençóis macios e cheirosos que prenunciam um sono pós coito que vai gerar um despertar constrangedor. Se contar que vai adorar ainda assim estará mentindo pois nós, as pombas, temos medo dos ninhos confortáveis. E se sonhar acordar vestindo um velho camisão meu e indo descalça para a cozinha - onde vai me preparar torradas de pão velho e café solúvel forte - digo que isto pode ser bom, mas é miragem.

E quanto à sede que sentimos, os corações que disparam dentro do peito -o seu comprimido pelo sutiã preto dois números menor - aquela falta de ar são sequelas de amores antigos, provavelmente não correspondidos. Por isso amo odiar as tuas unhas, teus pés mal feitos como gárgulas que se projetam no topo de igrejas medievais. Por isso abomino tuas roupas sóbrias, tuas sombras, batons, o rímel que despenca. Por isso gosto de teu cheiro apenas nas duas primeiras horas depois que te vejo. Por isso amo amar minha privacidade, minhas partidas de videogame, minhas enormes e contemplativas masturbações que visam a vizinha solteira do apartamento de cima. Por isso odeio você odiar a palavra “punheta”.

Sei que de madrugada você vai querer acordar para beber tônica com gelo e limão e vai fazer xixi de porta aberta como se tivesse prazer que eu escutasse sua urina sonora me ardendo nos ouvidos. O amor não resiste a mais de dois banhos juntos no mesmo box com resquícios da vodka passada nas tuas olheiras. E não adianta me dizer que a vodka te explode a libido pois não quero sempre o teu beijo de hi-fi.

Provavelmente você goste de violão e eu gosto de blues ao piano. Provavelmente você ame musicais e Ginger Rogers e Fred Astaire. Eu abomino todas as escolas de sereias e só penso em Esther Williams dando pra mim na beira da piscina. Provavelmente você venha um dia querer uma viagem a dois aos Alpes suíços e eu prefiro o rebuliço do nado dentro do apartamento. Provavelmente você aguarde um grande acontecimento, uma secreta mirada, um mirante nordestino de onde se enxergue uma praia tropical. Eu adoro o ócio, o vício e o carnaval pela televisão. E é quase certo que você venha a ser tomada de enorme ternura pelas pombas que eu considero ratos alados propícios para a morte. Que sorte que em meio a tantos desencontros nós não nos encontramos.

23/11/98- 18h58 min

ANO NOVO É BOLA DE CAPOTÃO

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Wed, 26 Aug 2026 07:57:09 -0300

ANO NOVO É BOLA DE CAPOTÃO

(crônica publicada no caderno "Cidades" do jornal "O Estado de S.Paulo" em 02/01/1997)

É o ano novo e eu agora vejo um menino velho que deita na cerâmica vermelha do quintal de sua casa bem embaixo de uma parreira de uvas miúdas. Pelas frestas da folhagem ele observa atônito e quase assustado a noite de céu limpo sobre a parreira e a sua cabeça. Ali faz contato com sua primeira lição de filosofia porque ( seu beija -flor acaba de morrer) descobre que todos nós acabamos um dia e a terra há de comer esta nossa carne provisória.

Não existem balões no céu da Vila Paulicéia porque é uma noite de verão. Mas o pensamento do menino vaga pelo céu do subúrbio. Ele se aflige porque quer saber o nome de cada estrela que avista mas só identifica lá no alto as três Marias que uma vez tio Aureliano lhe apontou em uma noite de Presidente Prudente. Questiona a existência de vida em outros planetas e ao sentir que a morte é o fim de tudo toma-se de um quase desespero. Cessa o barulho da panela de pressão que cozinha o feijão na cozinha. Suspira enfim resignado quando a mãe lhe chama para jantar. Os bolinhos de arroz que estão na mesa lhe devolvem a dimensão das delícias da vida.

Enquanto come o menino observa seus pais e suas irmãs. Pergunta a si mesmo o que será deles todos daqui a vinte ou trinta anos. Considera o ano 2000 uma possibilidade tão longínqua e remota que nem deve ser levada a sério. Será então um “velho” de quarenta anos e não gosta nem de cogitar hipóteses a respeito. Mastiga o bolinho e olha então com imensa ternura para o pai que janta. Observa os braços dele, queimados pelo sol, e fica tentando enxergar no pai um menino.

Depois da janta chuta infinitas vezes sua bola nova de capotão - era assim que se dizia - contra as paredes do quintal . Imagina um enorme estádio, duas traves muito brancas, a multidão. Imagina-se um astro do futebol. Vê Edu, o ponta - esquerda do Santos, tabelando com Pelé . Os dois avançam pelo ataque contra o Corinthians de Ditão e Rivelino. Lançam o menino que entra pela ponta direita e marca um gol de placa. O menino, gritando, comemora o seu feito abraçado a Pelé e Edu. Era a última partida do ano velho, prenuncio de uma grande campanha no ano novo.

Na sala da casa as enormes manchas de umidade nas paredes fazem lembrar mapas antigos. Mesopotâmia, Egito, Tróia. O menino gosta de história e dos heróis infalíveis que honram seus povos. Imagina-se agora um valoroso guerreiro das Cruzadas, ou melhor, quer ser um dos cavaleiros da Távola Redonda do rei Artur. Foi pensando nisso que atendeu o pedido de seu pai e tirou os sapatos dele calçando-lhe modestos e surrados chinelos. E foi com o pai fumando em paz naquela noite que assistiram juntos pela Tv ao comovente filme Como era verde o meu vale .

O Natal havia acabado e o ano novo ia começar. O pai seguia cansado, trabalhando longe, e ele não sabia o que seriam de suas férias. Era um menino na plenitude de sua calma infantil aguardando os acontecimentos. Sem explicação havia controlado sua ansiedade. Assim tudo o que viesse pela frente- afinal já havia ganhado sua bola de capotão - seria lucro.

Naquele ano novo que começava então ele deve ter fantasiado mais do que nunca. Viajou pelo fundo do mar, regrediu pelo túnel do Tempo, correu pela Terra de Gigantes , detonou monstros com o Nacional Kid , detestou a Lassie e Ben ,o urso amigo . Quem sabe iria até Caçapava tomar banho de piscina com o primo no clube Jequitibá. Talvez visitasse outros primos em São Carlos e fosse ajudar o tio Nelson no bar da Estação . Talvez descesse a serra e fosse até a Praia Grande tomar limonada com tio Moysés e tia Neisa no edifício Bourbon. A vida tinha lá boas surpresas escondidas até nas conversas e nas páginas de alguns livros.

Não me lembro se nesta ocasião o menino já tinha certeza do que gostaria de ser no futuro. Mas é certo que ele não imaginava pôr os pés na Transamazônica nem percorrer a cordilheira dos Andes em dias de muita neve. Para este menino Paris não existia, Londres era uma miragem e até o interior do Paraná parecia ser o máximo de lonjura que ele poderia alcançar.

É ano novo e este menino velho está acordado. Me perdoem decepcioná-los mas este menino sou eu. Diante do espelho como o inesquecível personagem de Fernando Sabino. Deste menino que fui tomo emprestada a lembrança da velha bola de capotão. E , tentando a paciência que não tenho, entro em campo novamente porque uma nova partida vai começar. O placar está zerado porque ficar lembrando só das derrotas é definitivamente coisa do passado. Eu e o menino ainda acreditamos na invenção da surpresa.

O DIA DE VER O FILHO

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Tue, 25 Aug 2026 10:21:29 -0300

( O texto abaixo, antigo, é mais um dos muitos que ficaram perdidos cadernos afora. No caso desse , um caderno virtual, um HD abandonado e finalmente achado. Era para ter virado um livrinho infanto-juvenil. E não virou nada. E 21 anos depois de feito vira agora uma croniqueta de um tempo perdido)

O DIA DE VER O FILHO

Passa tudo muito rápido. Um dia você olha para o lado e descobre que seu filho já esta fazendo barba, engrossando a voz e se preocupando com algo além de jogos de futebol e monstrinhos japoneses. Ele já não te acha o super-herói que sabe tudo ,duvida de suas promessas, questiona seus atos e não obedece a suas ordens na primeira voz de comando. Muitas vezes nem na segunda.

Tenho saudades do menino que foi meu filho. Tenho saudades de como eu e a mãe dele planejávamos o melhor dos futuros para ele em um mundo sem dissabores, contrariedades ou frustrações de grande ordem. Lembro que combinávamos estratégias em comum para a educação do menino e de como fizemos um pacto para que a palavra de um nunca fosse desautorizada na frente do filho. Mesmo que a gente não concordasse com certas coisas sobre a educação do menino discutiríamos as diferenças longe dele para dar sempre a impressão de que estávamos unidos, coesos , que mantínhamos uma estratégia comum em relação a tudo que dissesse respeito ao nosso rebento.

Parece que os pactos foram feitos para serem rompidos . Assim sendo muitas vezes eu desautorizei a mãe do meu filho na frente dele e vice- versa. Também não a respeitei em muitas outras ocasiões e fui desrespeitado por ela outras tantas vezes. Discutimos na frente dele, trocamos palavras rudes, acidas e amargas que tenho certeza que ficaram naquela cabecinha . Os olhos daquele menino olhavam em volta então como se quisesse estar longe da discussão e não foram poucas as vezes que começou a cantar no meio de nossas brigas.

Lembro de tudo isso sem culpas , sem remorsos. Apenas recordo disso junto com as roupas que ele usava na primeira infância como um conjunto de shortinho azul e camisa branca, como um bonezinho alaranjado , como um carrinho sem rodas que ele insistia em esfregar naquele velho carpete do apartamento de dois quartos.

Hoje aquele apartamento existe apenas nas fotografias antigas, o velho carpete há tempos se deteriorou em algum lixão, as roupinhas e os brinquedos dele não existem mais como não mais existe aquele jovem pai amoroso que fui um dia cheio de inexperiência e expectativas em relação ao futuro que estava por vir.

Hoje moro no meio do mato, com um cão labrador que me da atenção e meu filho mora no epicentro de um bairro populoso ao lado da mãe que assim como eu envelheceu cheia de alegrias adiadas, peso a mais na cintura, sonhos desfeitos na véspera, olhares perdidos no tempo, promessas de ano novo jamais cumpridas e muitas boas lembranças de outros tempos.

Prestem bem atenção: não quero fazer aqui um relato amargurado de um pai separado que num saudosismo precoce teme a juventude de seu filho querendo recriar a infância que já passou. A infância do próprio filho e a infância do próprio pai. Quero apenas relatar como se sente um pai quando um filho que cresce deixa de querer vê-lo com freqüência. Relatos de filhos abandonados existem muitos. Mas não estou aqui para fazer o relato do pai abandonado. Apenas quero passar um inventario de impressões sobre como se sente um pai que depois de conviver muitos anos todos os dias com o filho passa a vê-lo de vez em quando. E ainda mais de vez em quando justamente quando as prioridades do filho passam a ser outras.

Durante todo esse tempo em que vocês freqüentaram a escola tiveram que ler bons e maus livros infanto-juvenis. Muitos deles os professores acreditavam que deveriam conter e contar histórias com finais edificantes, bons exemplos, personagens nobres, mesmo que não fossem verdadeiros, mas nobres, com nobres sentimentos, nobres emoções... como se a vida fosse feita apenas de pessoas e ações nobres.

Essas historias na sua maioria deveriam ter ao menos um bom pai ou uma boa mãe, um tio superlegal, uma turminha unida com um vilão em volta. Coisas assim. Receitas prontas que muitas vezes os professores adoram, as editoras executam e muitos escritores obedecem. Eu que nem escritor sou vou logo falando. Não estou com vontade de obedecer a essa regra e digo logo de cara que adoro os garotos e garotas que duvidem. Duvidem de mim em primeiro lugar ... duvidem que sou um bom pai, um bom ex-marido, um bom profissional. Jovens, duvidem já dizia o saudoso professor Darcy Ribeiro.

Pois bem, comecem duvidando do meu começo de história todo cor de rosa. Ou melhor, um começo alaranjado como convém ao por do sol que é onde começa a história. Meu filho era pequeno; talvez tivesse menos de quatro anos. Estávamos em um barco subindo o rio Preguiça, lá no Maranhão. Um sonolento motor de dois tempos nos levava rio acima... tínhamos saído de Barreirinhas e íamos para Caboré , no coração dos lençóis maranhenses. Sob a frágil capota do barco protegidos do sol quente estávamos eu, minha ex-mulher, meu filho e mais uns dez passageiros, entre os quais uma mulher gorda com três crianças pequenas que carregavam saquinhos de camarão salgados e estavam de olho no pacote de bolachas doces do meu filho. Sem que tivessem a interferência dos pais e silenciosamente as crianças trocaram os saquinhos de camarão salgado pelo pacote de bolachas e ficaram roendo as novidades ate chegarmos a Caboré mais de uma hora depois. As crianças sabem fazer trocas muito bem.

Ricardo Soares 22:07 06/03/05

Fazendinha, registro de mais uma devastação

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Mon, 24 Aug 2026 11:32:39 -0300

Moro na região da Fazendinha, Carapicuíba, extremo oeste da Grande Sp,Granja Viana, desde dezembro de 2002. Vim para cá por motivos vários e por ser o tal paraíso possível ao redor da megalópole. Infelizmente desde então, especialmente após a chegada do Rodoanel no entorno a situação, sobretudo a ambiental, só piora.

A última péssima noticia foi a destruição rápida e eficaz da última florestinha da Fazendinha pelos"empreendedores imobiliários" de uma tal Vitta que sem piedade não deixou nada em pé com plena autorização da incompetente prefeitura de Carapicuíba.

Pois bem. Ontem alguns abnegados da região organizaram mais uma manifestação de protesto diante do descalabro e dessa vez contaram (contamos)com a presença da ex-ministra do meio ambiente Marina Silva, agora candidata ao senado federal por Sp.

Diante da gravidade do assunto a presença de moradores foi modesta pois o povo daqui, em sua maioria , ainda acha que a degradação ambiental é um assunto secundário. Alguns até dizem que a presença de Marina não tem importância. Discordo com veemência. Gostemos ou não dela Marina é a principal porta -estandarte das causas ambientais no país e se a sua presença não resolve o problema da especulação imobiliária e devastação ambiental na Fazendinha ajuda a chamar mais atenção sobre o caso. Em tempo: por enquanto a "obra" que resultaria dessa destruição está embargada. Mas, não se sabe até quando. Como diz o velho jargão : "a luta continua" e nem aqui na Fazendinha ou em qualquer lugar do país os defensores ambientais tem sossego.

DILEMA DE MUMBAI

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Thu, 20 Aug 2026 15:16:46 -0300

Dilema de Mumbai

O que fazer com um navio

que tendo navegado um calendário inteiro

jaz ainda vigoroso em um estaleiro?

6/6/23

Fumacê

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Thu, 20 Aug 2026 10:25:46 -0300

FUMACÊ

Em outubro de 2021 minha família já estava toda desfeita, mas numa espécie de varanda aqui em casa e de forma inédita eu, minha ex-mulher, meu filho e minha filha , todos adultos , fumamos maconha juntos pela primeira vez.

Com idades distintas todos nós sorrimos soltos como há muito não fazíamos a ponto de confundirmos no céu meia dúzia de estrelas com satélites artificiais. Minha ex-mulher tinha planos de se mudar para sempre para o interior. Meu filho queria procurar boas baguetes pelas ruas de Paris . Minha filha ia tentar o sonho americano e eu , ora eu, não tinha mais nenhum plano.

Agora, desde aquele dia, alguns anos se passaram , os destinos não mais se cruzaram e nem fumamos mais juntos. Fumacê.

***

Ricardo Soares- 20/08/2026

URROS DENTRO DE UM CONTAINER

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Tue, 18 Aug 2026 16:13:44 -0300

URROS DENTRO DE UM CONTAINER

Dentro de mim mora um banjo

Vertigem visionária

No rumo inverso da dor

No calor do fogão a lenha

Cozinham meu tropical estupor

Vejo soltar dos ossos

As carnes da minha geração

Levo a mão à boca e peço:

Deixem-me ficar por favor

Mas meu tempo passou

Minha unha ficou dura

Não acredito mais em tradição

E muito menos ruptura

Há goteiras nos telhados

Há fissuras na estrutura

O dado e não emprestado

Agora cobra o preço da fatura

Rios de rugas contemplam faces

Rio delas e prescrevo lavandas

Bandas vieram, bandas passaram

Acreditam nelas e nos encantaram

Muito há de novo

Sob a luz e me projeto nela

Já com a pele cansada

Vou do ABC a Roraima

Já não procuro quase nada

Subo num burrico

O burrico sobe num elevado

Nas frestas dele brotam crisântemos

E um trio elétrico

Dá choque nos passantes

Sob o signo de virgem

Erro outra vez nos detalhes

Tenho gases e suores

Minhas mãos bicharam

E não alcanço meus confrades

Esqueci preços

Não lembro do que minha mãe morreu

E aqui o que era doce acabou

Na rima pobre de pai que não ressuscitou

Ando vendo como terminam

Meus amigos e amigas

Não entendendo como eu

O senso de humor dos tempos novos

Por isso tento, faço esforços e testes

Me atualizo sobre novas pestes

Decoro o diâmetro de fronteiras e barracas de praia

Sente-se, pois, na cadeira de vime

Pois o poema será longo

E os versos estufados como varizes

Temos coceiras divinas e noturnas

Fogos fátuos contam uma vez mais

As nossas dúvidas maduras

Não posso com açúcar

Quero muito afeto

Há cachoeiras de lama

Vindo atrás de mim

Há abismos, grotões, sacos sem fundo

Hastes quebradas, pães mal dormidos

Por fim há muitos urros dentro de um container

Que parte para um porto indeterminado num ponto distante

Pois se fosse perto não seria uma saga interessante

***

10/2/2022

BENTINHOS

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Mon, 17 Aug 2026 18:22:47 -0300

BENTINHOS

Assim me traga Capitu num dossel de tafetá

na gaiola o uirapuru na coleira o angorá

Não penses que sou como tu que se entrega ao deus dará

não risco Abaporu

não passo para o lado de cá

Lógico, penso e afago

assim te laço e possuo

não jogues muiraquitã

nas terras do Jatobá

Não ajas como cristã

enrosque a bolsinha pra lá

te vendas como Jiguê

que te venero como Alá...

Neo Quixote ?

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sat, 15 Aug 2026 16:54:03 -0300

Andante cavaleiro

do passo ligeiro

nem nobre e nem arruaceiro

A trilha que te leva

contorna o mundo inteiro

O planeta redondo

diminuiu de tamanho

as crenças que hoje se professam

não cabem nos tempos d´antanho

(14 de agosto de 2026)

São Bernardo do Campo- capítulo 1

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Mon, 10 Aug 2026 09:45:39 -0300

São Bernardo do Campo- Vila Paulicéia

Ainda hoje quando se desce para a Baixada Santista pela via Anchieta dá para avistar na altura do quilometro 15 a enorme estrela da Mercedes Benz no alto do edifício da empresa construído em meados dos anos 50 na vila Paulicéia, São Bernardo do Campo. Quando inaugurado ficava num grande declive que se avistava da estrada e no correr dos anos todo o seu entorno foi sendo preenchido por uma vila feia, fabril e sem árvores.

Foi nesse cenário que nasci, ou melhor, fui levado para casa depois de ter sido parido numa noite fria no distante bairro da Lapa em São Paulo. Desconheço como meus pais me transportaram a uma distância tão sentida. Suponho que de ônibus visto que um táxi para cobrir essa distância naqueles tempos devia custar os olhos da cara.

Vim ao mundo quase ao mesmo tempo em que brotava do chão a Mercedes Benz num local então ermo e distante da grande São Paulo, vizinho da torre da rádio Record e de uma capelinha muito concorrida de nossa senhora Aparecida que ficava lotada todos os domingos. Ali naquelas vizinhanças entrei em bambuzais para pegar matéria prima para a feitura de pipas , capuchetas e papagaios e hoje me assombra o que virou todo aquele antigo cenário bucólico convertido em uma maçaroca de asfalto, feiura e viadutos.

O sobrado modesto em que cresci num conjunto habitacional era financiado pelo extinto BNH (Banco Nacional de Habitação) . Casas muitas dispostas uma ao lado da outra onde era possível ouvir gritos e sussurros dos vizinhos nas noites silenciosas ou nem tanto. Ainda lembro que do meu quintal eu conseguia ver o Akira, da casa ao lado, debruçado sobre livros, estudando pra ser fiscal da receita federal , esforço que foi recompensado levando-o a abandonar nosso bairro para viver em plagas mais alvissareiras. Ele era casado com Toyomi , uma linda nissei que virou grande amiga de minha mãe e as suas filhas viviam lá em casa brincando com minhas irmãs. ( segue)

FOI ONTEM, MAS PARECE QUE NÃO FOI

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Fri, 7 Aug 2026 10:14:41 -0300

Esse, abaixo, é um trechinho de um romance antigo que jamais publiquei e nem sei se vou. O recolhi a esmo pois me causou estranhamento. Fala de um tempo que foi "ontem", mas que parece muito mais diante dessa época em que se evocam de novo fantasmas do obscurantismo como se nada tivesse acontecido entre 1964 e 1985.

(...)A gente gostava do “Clube da Esquina”, das histórias do Tropicalismo, da turma do Cinema Novo, do pessoal do Pasquim, de tudo aquilo que parecesse uma turma, uma confraria, mesmo que não fosse. A gente queria ser nômade, mas queria estar junto. A gente queria deitar em turma do lado de uma grande fogueira e ficar contando as estrelas e uma porção de mentiras. A gente queria mais que ser amigo um do outro; a gente queria ser cúmplice. Foi nesse pique que eu conheci ela. A gente estava em sintonia desde o primeiro momento e no meio dessas lembranças todas eu confesso que já misturo a cronologia. Mas sei que era uma inquietação danada que vinha com a anistia de quem voltou do exterior por perseguição política, uma vontade de fazer de novo o novo, de buscar o miolo do Brasil dentro dele mesmo, de poder dizer e fazer o que se pensava, de poder assistir a uma porção de filmes que eram proibidos, de ler o que estava censurado, de poder fazer passeata e dizer alto o que se pensava sem o risco de ser preso ou tomar borrachada da polícia. Não que eu fosse lá muito militante político. No fundo, no fundo, achava os barbudinhos políticos estudantis um exército de chatos, doutrinários, metidos a besta. Eu já era simpatizante anarquista, já lia Proudhon, Thoreau e outros que pregavam a utopia. Queria distância da playboyzada que curtia discoteca, mas também odiava os que batiam bumbo ouvindo Mercedes Sosa e Tarancon. Eu acho que mesmo naquela época estava meio deslocado no tempo. Não queria nem uma coisa nem outra. Queria era entender aquele tempo estranho que dava a impressão de que tudo estava por acontecer. O que incomoda agora é que nada parece estar por acontecer. Tá parecendo uma paisagem depois de uma grande queimada. Uma fumaça fedida e forte que incomoda a garganta, irrita os olhos, deixa a gente entorpecido, sem saber pra onde vai. Inativo, anestesiado, como se tivesse cheirado gasolina, éter, esmalte de unha. Aliás, vou te contar... mesmo naquela época ela não pintava as unhas. Cortava rente, unhas sempre limpinhas e alinhadas, mas jamais pintadas. Também amei ela por isso desde o começo. Não gosto de mulheres de unhas pintadas. Principalmente de vermelho escuro. Se as unhas forem compridas pior ainda. Me dá verdadeiro asco, quero correr de mulher que faz isso. Mas ela nunca fez. Ela era desde o começo um amor que exalava patchouli e incenso indiano o que para muitos pode ser uma mistura doce e enjoativa, mas para mim sempre foi tudo de bom. Ela sempre foi tudo de bom(...)

Menino abraçado no Mickey

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sat, 1 Aug 2026 14:19:31 -0300

Menino abraçado no Mickey

Bem embaixo do Minhocão, na rua Amaral Gurgel, o menino abraça seu rato. O menino e o rato do menino estão dormindo embrulhados em cobertores encardidos enquanto os ônibus passam, cafés ralos são tomados e marmitas são levadas em providenciais passeios para os serviços. O menino e o rato do menino sonham com as paisagens que viram na tv grandona que estava na vitrine da loja também grandona ontem à noite.

O rato do menino, mesmo sujo e alquebrado – tem manchas de massa de tomate, graxa e Nescau- viveu algum tempo em um apartamento fino da rua Haddock Lobo . Um dia seu primeiro dono, enjoado dele, o jogou no lixo e aí o segundo dono, este que dorme abraçado, o adotou para sempre . Mesmo sujo e alquebrado o nome do rato é Mickey e do menino é Nestor. Mickey pergunta em seu silêncio de pano se Nestor é nome de menino. Disso eu não sei, mas como no samba antigo, este Nestor está passando por grande dificuldade.

O cronista não se arrisca a dizer com todas as tintas quais são todos os problemas do Nestor. Tem medo que seu texto vire um arremedo de “Fantástico” ou possa ser tachado de piegas por semióticos e concretistas de plantão. O cronista tem suas bobinhas veleidades intelectuais. Por isso não vai dizer que Nestor não tem pai ou mãe, perdeu os irmãos e vive há muito tempo na rua. Nestor é pequeno, pequeno demais. Não sabe quantos anos tem nem de quem ganhou as chinelas havaianas que calça agora. Sabe apenas que semana passada amanheceu com elas nos seus pés.

Nestor também sabe que apenas ama o seu rato. Acompanha com ele todos os dias a multidão que atravessa a cidade ali perto da praça Dom José Gaspar. Arrisca-se a pedir alguns trocados e poucas vezes tem sucesso. Porque ele é um menino feio e sujo e tem um rato imundo que chama Mickey e as pessoas preferiam que ele fosse cheiroso e carregasse um rato limpinho cheirando a banheira de motel.

A vida que passa na televisão parece boa aos olhos de Nestor. Lá, na tv, as vezes as pessoas não estão acuadas e nem parecem ter medo quando descem dos carros e entram nas lojas. Nestor gosta de ver isso assim como aprecia ver as meninas de roupas coloridas comendo pão de queijo ali na rua Libero Badaró. Nos dias frios elas fazem muita fumacinha com a boca de tanto que falam. Nestor gostaria de falar mais, mas não consegue. Prefere ficar mudo como o seu rato que calado como ele acaba se conformando com a vida que leva nas ruas.

Não vou falar da polícia que amola o Nestor. Não vou falar dos meninos mais velhos que batem e roubam o Nestor quase todos os dias. Também não vou falar da vontade que ele tem de fugir com o Mickey para a beira de algum rio e ali ficar pescando uma porção de peixes. Ele e o rato gostam de peixes fritos e de pipoca doce. Também gostam de paçoca, feijão, doce de goiaba, queijo, muito queijo...

O rato olha agora para um ônibus que passa bem ao lado deles. Cutuca o Nestor que acompanha o coletivo com os olhos cheios de remela. É o ônibus “Morro Grande” que deve deixar Nestor perto de onde dizem que morou sua mãe. Mas é bobagem lembrar que a mãe do Nestor bebia muito, sofria dos nervos e perdeu os dentes. É bobagem lembrar isso porque quem está mais tendo paciência de ler crônica hoje em dia não há de querer saber das tristezas da vida. Se até Nestor e seu rato querem o escapismo por que não o leitor?

O rato olha o ônibus e olha o Nestor. O menino na verdade não presta atenção mais em nada. De uma hora para outra só pensa em ser aquele loiro herói japonês da capa do gibi. A armadura que ele usaria então seria a mais poderosa e a arma que levaria nas mãos teria os raios roxos mais fulminantes do Universo. Assim ele poderia viajar para onde quisesse e ninguém ia mais incomodar. Assim ele e seu rato poderiam comer todo dia e toda hora. Poderiam jogar fliperama, entrar no cinema e comprar gibis. Por ora, enquanto a temperatura cai, o menino e seu rato só tem uma coisa a fazer. Entrar dentro desta enorme caixa de papelão e cheirar a cola furtada anteontem. Depois o menino abraçado no Mickey dormirá sob o sono dos injustos.

Ignácio de Loyola Brandão

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Fri, 31 Jul 2026 14:30:02 -0300

É efeméride , eu sei. Mas relevem pois é uma efeméride literária e o "homenageado" merece. Hoje Ignácio de Loyola Brandão, prolifico escritor brasileiro, nascido em Araraquara(SP), completa 90 anos. Não pretendo aqui fazer nenhum compêndio sobre a vida e obra do autor de "Não Verás País Nenhum" e muitos outros livros. Pretendo , isso sim, louvar lhe a paciência e generosidade que desde sempre teve comigo e (suponho) com outros jovens pretensos escritores.

Não lembro quando o conheci e nem quando fiz a primeira de muitas entrevistas com ele seja para jornais, tv ou revistas. O que sei é que durante muito tempo me correspondi com ele . Antes, durante e depois de sua passagem pela Alemanha como bolsista literário entre março de 1982 e agosto de 1983. Ele morou em Berlim Ocidental , a convite do Programa de Artistas Visitantes do Serviço Alemão de Intercâmbio Acadêmico (DAAD).

A carta acima, com belo logotipo de seu nome ( nunca perguntei quem fez) é datada de 6 de novembro de 1981 e sempre generosa e espessa tem paciência em trocar comigo impressões sobre o fazer literário quando, por exemplo , me responde : "Você fala em disciplina. Para mim (outros acham que não; respeito, mas não concordo), disciplina é essencial. Se você dá ao patrão oito a dez horas diárias, tem que dar a tua literatura algum tempo, com igual dedicação. Porque a literatura é a tua verdade, o que te leva; e o patrão é o patrão, mera sobrevivência..." E por aí ele foi, com sábios conselhos que nunca ouvi. Ou melhor, nunca apliquei. Talvez isso explique porque Loyola é dos principais autores brasileiros vivos( segue ativíssimo) e eu sigo sendo um mero aprendiz de feiticeiro.

Perdi a conta de quantas cartas trocamos em tantos anos numa época que cartas eram fundamentais e não esses rudimentos de escrita entre as pessoas e autores que são as redes sociais, os "zaps" e os e-mails. Essas cartas todas estão perdidas entre os monturos de papel que se acumulam aqui em casa e tenho conseguido resgatar algumas delas para meu deleite. Eu tinha vinte e poucos anos. O Loyola menos de 50. Guardo e lembro com carinho disso tudo no dia dos 90 anos dele.

Há pouco tempo o encontrei num restaurante de uma sobrinha dele na vila Madalena. Apoiado numa bengala, mas bem disposto e risonho, lembramos cenas idas e vividas. Das muitas que ele acumulou na vida como autor generoso com os mais jovens e os pouco conhecidos. Jovem já não sou, pouco conhecido sigo sendo. E que bom que ele segue jovem e muito conhecido transpondo a barreira dos 90 com disposição e talento. Aquele abraço generoso Ignácio de Loyola Brandão !

VOCAÇÃO TARDIA

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Thu, 23 Jul 2026 15:05:29 -0300

VOCAÇÃO TARDIA

A cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro tinha acabado de ser bombardeada e o Cristo Redentor adernou para o lado direito, partido, expelindo pedras e fosseis antigos e fenícios. O mar não avançou , mas a lagoa Rodrigo de Freitas começou a ferver devolvendo os cocos que jaziam depositados no seu fundo.

São seis horas da manhã e mais dezesseis minutos e as velhinhas de Copacabana não saíram para comprar pão enquanto eu perdia a hora da missa. Na orla corpos boiavam à beira mar enquanto os aviões em fuga brilhavam no céu carioca. Era o apocalipse sem cara de apocalipse e o cheiro de querosene de aviação se fazia sentir do Leme ao Pontal.

E, por falar em avião, o aeroporto Santos Dumont deixara de existir, fenda aberta em meio ao mar que já avançava, quase grudando na rodovia presidente Dutra que não mais trazia caminhões vindos de São Paulo.

Que forças complacentes eram essas que não combatiam o invasor e nem protestavam nesse raiar de dia tão fumegante e nada altaneiro? Acordo nesse dia desesperado e vejo o meu Rio de Janeiro bombardeado, Sambódromo e arcos da Lapa destruídos, mistério das poesias reviradas, farmácias diluídas, rios de esperma e de sangue canalizados, tanta literatura barata jogada fora em meio a chope choco e mulheres erradias.

Descubro minha vocação tardia de contador de histórias e na varanda suja do pequeno apartamento de Laranjeiras eu rabisco a narrativa sem esperança de dias melhores que virão. O apocalipse, de novo ele, é motorizado e as pranchas de surfe estão todas estacionadas no Arpoador que hoje amanhece diferente, pouco literário e mais nefasto.

Um indigente perde o dente e faço a linguagem dos sinais para ser entendido. Que fio de puxa dentro de mim? Que liturgia se processa na palavra pouco divina? Na sinagoga da esquina ? De repente a maresia perde o cheiro e o tambor do revólver trava. Agora tem tanta coisa para contar e o verbo cessa. Quem iria imaginar isso? O morro da Urca desmanchando? a ponte Rio-Niterói colapsando?

Apesar da tragédia nunca me senti tão carioca , tão bom a beça, tão jogador de futevôlei , tão garota de Ipanema. Aí está o problema. Pois passei a fundir o Meier com Bangu, vila Isabel com largo da Carioca, Tijuca com Belfort Roxo, toda a geografia bagunçada e fragmentada. Um Rio do avesso, do começo sem um fim, um vinde a mim os alquimistas e cafajestes, pastores de maus rebanhos. E agora, com a cidade bombardeada, a quem se reza se até o Cristo está capenga?

FRADIQUE COUTINHO

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Wed, 22 Jul 2026 11:56:53 -0300

rua Fradique Coutinho,vila Madalena Sp, em 1953

FRADIQUE COUTINHO

Fradique Coutinho é o nome de uma rua na cidade de São Paulo. No bairro de Pinheiros/ Vila Madalena. Nada sei sobre o sujeito que dá nome à rua. E nem quero saber. Ele não serve a essa história. A não ser pelo fato de que é a rua onde morava o Marcelo quando morreu depois de me apresentar Sandor Marai, o autor húngaro.

Há amigos que insistem em não morrer, mesmo que mortos estejam. Marcelo é um deles, talvez o maior. Mesmo morto segue vivo e eu converso com ele. E bastante. Tomamos negronis, falamos sobre livros e arquitetura porque Marcelo foi e é arquiteto. Assim como o Cláudio, dono de uma pousada em Cunha, é o amigo morto mais vivo com seus olhos baços e seus dedos manchados de nicotina.

Agora, em junho passado, completei a idade que o Marcelo tinha quando morreu. De tanto fumar eu creio. Eu não estava em São Paulo quando ele faleceu, mas soube que serviram uísque do bom no seu velório atendendo a um pedido que ele fez por escrito quando soube que não ia sobreviver ao câncer.

Conheci Marcelo porque ele namorou um tempo com a Lia, uma velha conhecida e acabei por me tornar mais próximo dele do que dela. Nossa amizade sobreviveu bem e se solidificou mesmo após o rompimento dele com a Lia.

Em algum lugar entre os guardados dele ficaram as plantas arquitetônicas da minha casa que com a sua morte estão para sempre perdidas. Ele as teria guardado? Os filhos do Marcelo jogaram fora? Agora não importa mesmo que essas plantas servissem de guias para os labirintos ocultos e aparentes da minha casa. Onde, por exemplo, foram parar aquele chapéu Panamá ou um agasalho esportivo do time olímpico de Cuba que me foi presenteado em 1995 em Mar del Plata?

As plantas arquitetônicas do Marcelo poderiam desvendar esses mistérios, mas eles não tem mais importância agora que o Marcelo apesar de vivo segue morto. Durante a pandemia ele quis me visitar, mas eu, temeroso, não o recebi e menti quando disse que não estava em casa quando ele passou aqui perto. Fiquei com medo do contágio embora o Marcelo não estivesse doente e eu nem sei agora se eu o receberia mesmo sabendo que seria o nosso derradeiro encontro.

Aliás não lembro claramente de nossa última conversa ao vivo. Se foi antes ou depois da pandemia, esta terrível linha demarcatória que seccionou nossas vidas e roubou nossos meses e anos. Portanto lembro dos drinques no apê dele na Fradique Coutinho , mas não lembro exatamente quando foram.

Só sei que bebíamos um pouco , no horário do almoço e depois íamos procurar um restaurante nas redondezas e ele sempre tinha ótimas opções visto que, excelente cozinheiro, tinha especial critério para suas escolhas. Até por conta disso eu me intimidava em cozinhar perto dele na medida em que me viro com o trivial simples e ele é, sempre foi, um verdadeiro chef. Dizer que essas mal traçadas linhas são uma homenagem ao Marcelo é tolice, mas foi por pensar nele com carinho que me inspirei em fazê-lo. Sentindo o aroma da divina comida que ele fazia.

Por que entre tantos amigos escolhi o Marcelo para protagonizar essa narrativa? Talvez porque assim como o Cláudio de Cunha ele seja o amigo morto mais vivo que eu tenha. Seu sorriso de soquinhos e sua voz rouca de fumante continua a me divertir com seu peculiar e muitas vezes ríspido senso de humor.

Eu o sigo caminhando pelas ruas de Pinheiros , ele ofegando mas parecendo saudável embora a doença já o comesse. Estranhei muito quando trocou sua caminhonete Nissan de caçamba longa por um diminuto carrinho italiano mais afeito a arquitetos pedantes que aparecem em revistas de decoração.

Marcelo que sempre me chamou de caminhoneiro era, também, esteticamente, um arquiteto caminhoneiro embora fosse muito elegante. Me faço entender? Talvez não. Mas, por falar em entendimento, eu mesmo me pergunto porque escrevo sobre o Marcelo e não sobre tantos amigos vivos ou mortos. Talvez, redundo aqui, por ele ser o mais vivo dos meus amigos mortos tirando o Cláudio de Cunha e sua pousada cercada de cachoeiras.

Numa longa caminhada com o Marcelo e outros amigos e amigas pela serra da Bocaina, em tempos idos e vividos, nunca poderíamos imaginar, entre chistes e risos que um dia , numa madrugada fria, eu estaria aqui deitado na cama rabiscando essas lembranças num caderno velho que me foi presenteado certa feita por uma ex-companheira que apesar de viva para mim está morta enquanto o Marcelo morto para mim está vivo.

Essa ex-companheira muitas vezes esteve aqui ao meu lado , nessa mesma cama, testemunha de minha faina noturna rabiscando em cadernos escritos que jamais iria publicar. O tempo é mesmo um vácuo, um desvio, uma ausência de lógica onde as lembranças se fundem , respiram juntas ou separadas e agora nem mais me lembro se o Marcelo chegou a conviver ou conhecer essa ex-companheira que segue morta estando viva enquanto ele morto está muito vivo e presente a me provocar sorrisos de boas lembranças. Agora me coloco como derrotado, mas quando eu era vitorioso não sabia que era. O Marcelo sabia.

todos juntos ?

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Sun, 5 Jul 2026 13:20:52 -0300

TODOS JUNTOS ?

Lugar de feijão é na mesa

tinta crua de monjolo

a crueza do olho do tolo

Música das esferas,

voo interrompido

agregado mais um som ao sentido

É domingo, 13 horas e hoje tem jogo do Brasil

as cuecas cheias de ufanismo

a pátria é uma nave conservadora

que ouve música ruim

e escuta pessoas erradas

que desandam a densidade populacional

Esquenta no continente

estradas se desmancham

e governos derretem

Somos, às vezes, apenas sebos de carneiros

cães sem patas

a latir para ossos antigos

É mais que hora de exumar defuntos

podemos ir sozinhos ou , talvez, todos juntos

Ricardo Soares- 05/07/2026- 13 hs e 10 minutos

Registros de minha passagem sobre a terra

noreply@blogger.com (Ricardo Soares) — Tue, 9 Jun 2026 17:07:11 -0300

O assombroso artista plástico Arthur Bispo do Rosário chamou de "Registros de Minha Passagem pela Terra" a reunião de sua obra completa, inclusive um famoso e lindo manto que o levaria ao céu, tudo resultado do que ele produziu durante os cerca de 50 anos em que esteve internado com esquizofrenia na Colônia Juliano Moreira, um hospital psiquiátrico no Rio de Janeiro que tive a chance de conhecer. O hospital e a obra completa que ainda estava lá logo após seu falecimento. Redundando ele acreditava ter recebido uma missão divina. Ele reuniu, catalogou, bordou e transformou objetos do cotidiano em sua coleção para, no dia do Juízo Final, poder se apresentar a Deus e mostrar os registros de sua passagem pela terra.

Uso a expressão e o nome preciso dado pelo Bispo do Rosário para tentar agradecer aqui, como tem sido sempre nos últimos anos, as muitas pessoas virtuais e reais que deram um tempinho de seu dia para me cumprimentar pelas redes sociais, Zap, messenger ou qualquer maneira de amor que valha a pena pelos registros de minha passagem sobre a Terra. Como sempre eu fico grato, como sempre tento retribuir a gentileza e como sempre acho que isso é insuficiente diante desse mundo de indelicadezas e brutalidades.

Na (pelo menos pra mim) assombrosa nova jornada , a sexagésima sétima ao redor do sol, me assombro com a jornada agora velhice adentro, com aquela nostalgia da juventude, mas grato pelo que tem passado pelo caminho. Principalmente amigos e amigas que nos dão as mãos não só quando estamos ao sabor dos ventos favoráveis. E antes que eu enverede pelas planícies dos lugares comuns aviso que vim ao mundo num dia frio , mais do que o de ontem. No entanto as manifestações de carinho sempre nos envolve naquela flanelinha quentinha do acolhimento. Grato a todos.