I fiori di Fillide

Angelo Branduardi salmo 27

2011-03-04T14:57:00.000+01:00

Ricordo di Marie A.

2009-08-14T11:11:00.002+02:00

1
Un giorno di settembre, il mese azzurro,
tranquillo sotto un giovane susino
io tenni l'amor mio pallido e quieto
tra le mie braccia come un dolce sogno.
E su di noi nel bel cielo d'estate
c'era una nube ch'io mirai a lungo:
bianchissima nell'alto si perdeva
e quando riguardai era sparita.
2
E da quel giorno molte molte lune
trascorsero nuotando per il cielo.
Forse i susini ormai sono abbattuti:
Tu chiedi che ne è di quell'amore?
Questo ti dico: più non lo ricordo.
E pure certo, so cosa intendi.
Pure il suo volto più non lo rammento,
questo rammento: l'ho baciato un giorno.
3
Ed anche il bacio avrei dimenticato
senza la nube apparsa su nel cielo.
Questo ricordo e non potrò scordare:
era molto bianca e veniva giù dall'alto.
Forse i susini fioriscono ancora
e quella donna ha forse sette figli,
ma quella nuvola fiorì solo un istante
e quando riguardai sparì nel vento.

Bertold Brecht

Claudio Baglioni - Grand'Uomo

2009-03-29T15:28:00.001+02:00

Meriggiare pallido e assorto

2009-03-08T17:44:00.003+01:00

Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d'orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.
Nelle crepe del suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano
a sommo di minuscole biche.
Oseervare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare,
mentre si levano tremuli scricchi
di cicale dai calvi picchi.
E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.
E. Montale

E CRESCENDO IMPARI

2009-01-27T13:00:00.000+01:00

E crescendo impari che la felicità non e' quella delle grandi cose.
Non e' quella che si insegue a vent'anni, quando, come gladiatori si combatte il mondo per uscirne vittoriosi...
La felicità non e' quella che affanosamente si insegue credendo che l'amore sia tutto o niente,...
non e' quella delle emozioni forti che fanno il "botto" e che esplodono fuori con tuoni spettacolari...,
la felicità non e' quella di grattacieli da scalare, di sfide da vincere mettendosi continuamente alla prova.
Crescendo impari che la felicità e' fatta di cose piccole ma preziose....
...e impari che il profumo del caffe' al mattino e' un piccolo rituale di felicità, che bastano le note di una canzone, le sensazioni di un libro dai colori che scaldano il cuore, che bastano gli aromi di una cucina, la poesia dei pittori della felicità, che basta il muso del tuo gatto o del tuo cane per sentire una felicità lieve.
E impari che la felicità e' fatta di emozioni in punta di piedi, di piccole esplosioni che in sordina allargano il cuore, che le stelle ti possono commuovere e il sole far brillare gli occhi,
e impari che un campo di girasoli sa illuminarti il volto, che il profumo della primavera ti sveglia dall'inverno, e che sederti a leggere all'ombra di un albero rilassa e libera i pensieri.

E impari che l'amore e' fatto di sensazioni delicate, di piccole scintille allo stomaco, di presenze vicine anche se lontane, e impari che il tempo si dilata e che quei 5 minuti sono preziosi e lunghi più di tante ore,
e impari che basta chiudere gli occhi, accendere i sensi, sfornellare in cucina, leggere una poesia, scrivere su un libro o guardare una foto per annullare il tempo e le distanze ed essere con chi ami.

E impari che sentire una voce al telefono, ricevere un messaggio inaspettato, sono piccolo attimi felici.
E impari ad avere, nel cassetto e nel cuore, sogni piccoli ma preziosi.

E impari che tenere in braccio un bimbo e' una deliziosa felicità.
E impari che i regali più grandi sono quelli che parlano delle persone che ami...
E impari che c'e' felicità anche in quella urgenza di scrivere su un foglio i tuoi pensieri, che c'e' qualcosa di amaramente felice anche nella malinconia.

E impari che nonostante le tue difese,
nonostante il tuo volere o il tuo destino,
in ogni gabbiano che vola c'e' nel cuore un piccolo-grande
Jonathan Livingston.
E impari quanto sia bella e grandiosa la semplicità.
( Anonimo )

La speranza cristiana: la promessa che non tradisce

2008-12-02T14:01:00.002+01:00

L’uomo contemporaneo sembra vivere come se la speranza non lo riguardasse, o meglio, come se la vita immersa in un perenne fare, programmare, realizzare, possedere, si riducesse all’orizzonte dell’ oggi.
E’ evidente come l’uomo di questo inizio di millennio sia sempre più preoccupato del presente.
Per tale motivo parlare di speranza può sembrare anacronistico. Se non ché, la trama della vita ogni tanto conosce uno strappo, un imprevisto che riporta in prima linea la speranza, non tanto come concetto, quanto come atteggiamento esistenziale di risposta. Si spera di fronte ad una malattia, all’esito di un esame, alla possibilità che l’amato risponda alle nostre sollecitazioni. L’esperienza di una salvezza invocata è tipica anche del bambino: questi continuamente avverte il limite e pur essendo egocentrico vede nei genitori la soluzione di tutti i suoi problemi.
Salvezza e speranza sono dunque in qualche modo legate e sebbene presentino caratteristiche diverse, negli esempi che ho presentato possono addirittura sovrapporsi; sono infatti sempre, termini che rispondono ad un’urgenza, a qualcosa di inatteso.
L’uomo contemporaneo usa i termini salvezza e speranza proprio nell’accezione vista sopra. La speranza di cui voglio parlare è però un’altra cosa; essa si caratterizza per il coesistere di tre elementi: il senso del passato, l’inadeguatezza di ogni sforzo umano, il senso del futuro cui si allaccia la consistenza del presente. La speranza appare secondo questi tre principi come “qualcosa” che solo marginalmente ha a che fare con l’imprevisto; essa piuttosto appare come una virtù che riguarda l’uomo maturo, l’uomo che si interroga e che si assume la responsabilità del vivere. Per questo un giovane difficilmente spera, poco infatti conosce della vita; egli è talmente compreso nella vitalità onnipotente del suo presente da non avvertire il bisogno di sperare. E paradossalmente proprio perché poco spera il giovane con facilità dispera. Ovverosia di fronte a qualsiasi rovescio della vita ha la sensazione di perdere tutto, dell’irrimediabilità, del non senso. Ma quei disperati che salgono sui loro barconi affrontando traversate rischiosissime in nome del futuro e delle vita, sperano. E’ incredibile ma proprio chi presume di avere davanti a sé più vita, più occasioni, è privato del senso genuino della speranza, mentre chi parrebbe vinto dagli eventi possiede una riserva di energia positiva possente. Da questi esempi penso possa germinare un primo approdo, un punto fisso dal quale muovere nel tentativo di definire cosa sia la speranza. La speranza è uno stato del nostro essere, una tendenza profonda, che matura, cresce, si rafforza caratterizzando tutta la nostra vita, connotandola. Oppure per converso quando fosse trascurata, la speranza si offusca, si ingrigisce, gettando la persona in uno stato di ansia che porta a cercare nel presente, nelle cose, nel divertimento, un surrogato della verità. La speranza si allena, si irrobustisce, quando l’io sa cogliere i sottili e spesso arcani legami che intrecciano il tempo e le cose della vita. Il senso del passato, lo scorrere delle generazioni; ecco un primo caposaldo che nutre la speranza. L’esperienza di chi ci ha preceduto mostra a ciascuno di noi come la “vita vera” debba poggiare su basi solide, realistiche, per dare forza alla speranza e come la vita, conservi soltanto ciò che vale, ciò che ha consistenza. La gloria umana si rivela inadeguata al riguardo, effimera, la forza fisica pure. Basti pensare ai divi che oggi appaiono modelli da emulare, ma poi, sono presto dimenticati e surrogati da nuovi personaggi. Sono altri i modelli e le situazioni che contano: l’invecchiare dei genitori, il diventare padri e madri e altri fatti della vita che hanno la forza di riportare l’uomo con i piedi per terra, di aprire i suoi occhi verso il reale. E’ sul ramo di queste esperienze che fiorisce la speranza. Quando nasce un figlio, in particolare, essa si accende, come un bisogno che nasce dalla propria inadeguatezza. Nei primi istanti di vita del proprio bambino ci si sente onnipotenti, capaci di ogni cosa, pervasi da un senso di vitalità straordinaria, ci si sente creatori. Poi, giorno per giorno sorgono le domande, silenziose, inattese, subdole: “Cosa potrò dare a questo figlio? Sarò in grado di proteggerlo?”. Su questi interrogativi pianta la tenda, forse per la prima volta, la speranza.
Essa è tacita invocazione che le cose vadano per il verso giusto, è la certezza voluta che tutto procede per il meglio, è l’intuizione che la vita ha un senso, anche se misterioso, spesso doloroso e paradossale, un senso che avvertiamo ma pure ci sfugge, il senso del futuro. La condizione umana è dunque speranza. L’uomo infatti è un essere aperto al futuro, proiettato sempre oltre; egli non sta nella pelle, vuole il domani, egli cerca, sperimenta, spera. Eppure, mentre fa tutto questo, l’essere umano sente il limite; il presente non è sufficiente, anzi, egli vive in una perenne tensione verso il futuro. Il bene raggiunto sfugge, come magistralmente recita una poesia di Clemente Rebora:
“Qualunque cosa tu dica o faccia, c’è un grido dentro, non è per questo, non è per questo … e così tutto rimanda a una segreta domanda, l’atto è un pretesto (…) nell’imminenza di Dio la vita fa man bassa sulle riserve caduche, mentre ciascuno si afferra ad un suo bene che gli grida addio”.
La speranza è dunque parte di questo movimento destinato al naufragio, eppure persiste, non si arrende. L’amato e l’amata attestano proprio questo, l’amore non vuole il limite, non lo sopporta, l’amore è fatto per l’eternità. Gabriel Marcel ci ricorda: “L’amato dice all’amata tu per me non morirai mai”. E forse qualcuno potrebbe obbiettare che il problema sia tutto in quel “per me”, quasi si unificasse l’illusione pazza dell’innamorato che vuole l’impossibile.
Ma è proprio così? Può l’esperienza umana fondamentale, la fonte prima dell’idea di speranza, la sorgente da cui sgorga il nostro stesso vivere nella certezza di un senso, riposare su di un abbaglio? Non credo proprio, ma essenziale a questo punto è comprendere come l’uomo, sia carne e spirito. Aggiungiamo poi che la persona umana non è mai sola: essa spera con gli altri per quella naturale socievolezza di ciascuno che sin dal primo istante caratterizza la vita di ogni persona, dà vita a tentativi, sforzi collettivi capaci di trasformare l’esigenza personale in esigenza comune. Dentro questa concezione si collocano due tendenze che vogliono alimentare la prospettiva della speranza: quella dell’utopia e dell’escatologia. In questa breve riflessione voglio solo ricordare il fallimento di ogni prospettiva di tipo utopistico; basti qui ricordare che l’utopia è stata il grande tentativo operato dall’uomo di realizzare il paradiso in terra, la società senza conflitti, facendo affidamento soltanto sulle proprie forze. Una speranza di questo tipo è miseramente naufragata nella realtà totalitaria e disumanizzante della rivoluzione francese, della rivoluzione bolscevica, del comunismo e del nazionalsocialismo. Chi invece ha confidato in Dio, ha intrapreso la strada della promessa escatologica. Abramo è il modello esemplare che l’A.T. mette davanti ai nostri occhi. Egli sperò contro ogni speranza quando salendo al monte Moria, per sacrificare Isacco, ebbe l’impressione di perdere tutto. Ma Abramo continuò a pensare “Dio provvederà”. In quella storia è inscritta una profezia cristica.
Ripensiamo ad Isacco, per coglierne tutta la portata e l’elemento profetico in direzione dell’annuncio cristiano. Osserva Joseph Ratzinger: “Isacco ha visto il montone; e questo significa: ha visto il segno di ciò che sta per venire, di colui che viene: l’agnello. Nell’agnello egli ha visto colui che per noi si lasciò catturare nel groviglio della storia, per noi si lasciò legare; si sostituì a noi e ci liberò (…) per i Padri della Chiesa Isacco ha realmente gettato uno sguardo nei cieli. Lo sguardo al montone era lo sguardo nel cielo aperto. Infatti in esso egli vide Dio che provvede ed è già presente, proprio là, sulla soglia della morte (…).
La venuta di Cristo muta radicalmente la situazione. Con Gesù la speranza di salvezza non è più qualcosa da attendere, da immaginare nel futuro, ma un qualcosa di presente. Cristo, via, verità, e vita, è il regno reso presente; la realtà stessa di Dio che si immerge nella storia e la assume. Il presente della salvezza è messo in evidenza dal vangelo di Giovanni. Ma questo “oggi” della salvezza non è un dato immediato, quasi che all’uomo non spettasse che un semplice sì, per giovarsi del dono. La salvezza è riconoscibile soltanto attraverso la fede, perciò all’oggi si contrappone il non ancora. La gioia piena non è posseduta interamente in questa vita. Dunque la Speranza appartiene anche dopo la venuta di Cristo alla dimensione tipica del cristiano; essa appare come il frutto dell’annuncio operato da Gesù, ma soprattutto del dono dello spirito che rese capaci i discepoli, ormai vinti dalla disperazione, di mutare atteggiamento subitaneamente e diventare annunciatori di Cristo. Il cuore della speranza cristiana non è dunque una dottrina religiosa o semplicemente morale: è la natura stessa di Dio che si dona come amore. La resurrezione è la testimonianza di questo evento. Questa è la radice ultima di ogni sperare, questa la “follia della croce”. Ora, anche la speranza di Abramo trova il suo compimento, perché egli stesso, il giusto, vive per sempre, con Isacco e Sara. Come vivono i martiri e i miliardi di uomini che lungo i secoli hanno sperato, hanno sognato. E forse, trova compimento anche il tragitto di quanti, per i più svariati motivi si sono disperati, perché la vita a loro parve una passione inutile. La speranza cristiana dunque si connette al problema centrale che assilla ogni uomo, il problema della morte. A tale questione si lega necessariamente il senso della vita, nella misura in cui accettiamo che la vita ci provochi, ci interroghi. Spesso l’uomo contemporaneo fugge davanti a quelle domande che se accolte avrebbero la capacità di proiettarlo nella dimensione del divino. Egli si illude di controllare, di dominare tutto e qualora la morte si affacci la risposta più adeguata gli appare il ritorno ad una sorta di fatalismo, quasi che l’avvento cristiano non avesse liberato l’essere umano dalla potenza del fato. La morte, se ben intesa, ci rivela il limite, ma in Cristo tale limite è vinto e la paura del nulla che è dentro il cuore di tutti appare scongiurata. Cos’è allora la speranza cristiana? Osserva il nostro Papa: “Non vogliamo la morte, e la vita che conosciamo non la vogliamo per sempre. Forse l’uomo è una contraddizione in se stesso, un errore della natura? (…) Solo chi può riconoscere una speranza nella morte, può anche vivere una vita a partire dalla speranza. Che cosa ha dato agli uomini che hanno lasciato qui i segni (nelle catacombe) della loro fede la possibilità di avere una fiducia tanto trasparente da riuscire ancora oggi a interpellarci nell’oscurità di questi corridoi sotterranei? (…) essi vedevano che l’uomo è spiegabile solo se c’è Dio. Se c’è Dio: per loro questo se non era più un se, e proprio in questo sta la soluzione”.
E’ muovendo da questa speranza, che nella storia e nella vita di innumerevoli credenti, si fa strada una testimonianza di santità e di dedizione assoluta all’amore oblativo, che rivela nitidamente la certezza della verità cristiana.
Marco Luscia - articolo tratto dalla rivista "Alfa e Omega"

Due anni dopo

2008-11-12T13:17:00.000+01:00

Visioni e frasi spezzettate si affacciano di nuovo alla mia mente,
l'inverno e il freddo le han portate, o son cattivi sogni solamente.
Mattino verrà e ti porterà
le silouhettes consuete di parvenze;
poi ti sveglierai e ricercherai
di desideri fragili esistenze...
Lo specchio vede un viso noto, ma hai sempre quella solita paura
che un giorno ti rifletta il vuoto oppure che svanisca la figura.
E ancora non sai se vero tu sei
o immagine da specchi raddoppiata;
nei giorni che avrai però cercherai
l'immagine dai sogni seminata...
L'inverno ha steso le sue mani e nelle strade sfugge ciò che sento.
Son trine bianche e neri rami che cambiano contorno ogni momento.
E ancora non sai come potrai
trovare lungo i muri un' esperienza;
sapere vorrai, ma ti troverai
due anni dopo al punto di partenza...
E senti ancora quelle voci di mezzi amori e mezze vite accanto;
non sai però se sono vere o sono dentro all' anima soltanto;
nei sogni che hai, sai che canterai
di fiori che galleggiano sull'acqua.
Nei giorni che avrai ti ritroverai
due anni dopo sempre quella faccia...
Francesco Guccini

Dimenticare

2008-11-12T13:02:00.000+01:00

L'uomo dimentica. Si dice che ciò è opera del tempo; ma troppe cose buone, e troppe ardue opere, si sogliono attribuire al tempo, cioè a un essere che non esiste. No: quella dimenticanza non è opera del tempo; è opera nostra, che vogliamo dimenticare e dimentichiamo. Ho avuto il piacere di parlare un paio di volte un po' a lungo col nostro Presidente Ciampi e il discorso ha coinvolto in modo suggestivo e intenso, due pensatori italiani a lui cari, Guido Calogero e Benedetto Croce. Ho, così, ripreso in mano ogni tanto i libri di questi due autori. Ora sto leggendo i Frammenti di etica di Croce e m'imbatto in questa bella riflessione sull'oblio e sul tempo. Di solito si dice che è proprio la polvere del tempo a cancellare o almeno a scolorire i ricordi; anzi, si ripete spesso che il tempo guarisce persino le ferite ed elide le amarezze e gli odi. In realtà, siamo noi a perdere - nel bene e nel male - l'incisività delle esperienze. Se lo volessimo, saremmo capaci di tener viva la fiamma del ricordo soffiando ogni giorno sulle sue braci. Quante acrimonie e lotte tra fratelli si mantengono intatte per decenni proprio perché è la volontà a tener fiammeggiante l'odio. Quante conquiste dello spirito divengono, invece, stinte e fin estinte per colpa della superficialità, della distrazione e dell'ingratitudine. Croce ci invita a evitare un esercizio comodo, quello del dar colpa a ciò che è esterno a noi, sia il tempo o sia il destino, e a riportare il primato alla coscienza, alla libertà, al cuore e alla mente dell'uomo.

G. Ravasi - Mattutino del 17/01/2003

Croce di sentieri

2008-11-07T13:27:00.000+01:00

Sfuma l'acqua precipite i pendii,
più le siepi non ronzano e le more
si coprono di bruma. Tu devii
dalla tua ombra, a poco a poco è sera.

Vaghe, più vaghe errano dietro un velo

di polvere le vespe, i cani ansanti

e le viottole: l'aria intorno al melo
s'annebbia, un breve spirito trascorre.

I ruscelli profumano di miele
e di menta svanita sotto i ponti
minuscoli ove passi insieme al sole
ed ai lenti colori della vita.

Dietro i tuoi quieti passi che mi lasciano
qua seduto sull'argine nel bianco
splendore della polvere, che fugge,
che si stacca per sempre dal mio fianco?

La voce dei pastori nelle gole
dei monti si raggela, dalla selva
esce fumo e si tinge di viola,
le mie vesti si velano di brina.

Mario Luzi

Passeggiata fuori porta

2008-11-06T13:21:00.000+01:00

Non basta l' oblio,
la gassosa bevuta a mezza strada.
Nulla più che ci aggrada,
che sia blando e leggero
come lo spirito del mattino;
sempre morti tra noi,
il terrore vicino
di un' altra guerra
e la mente dubitosa
di quel che sarà poi.
senza speranze la terra.

Che diremo al bambino
se vede nella bottiglia
il celeste pensiero
d' un mare che gli somiglia?

Bastasse l' angelo arguto
a dirci che il male
è tutto là sul giornale
per chi l' ha fatto
per chi l' ha ricevuto.
Il male ci coglie d' un tratto.
Immeritata la gioia
che non sia di tutti
e i nostri lutti
che non son nostri, i pensieri...

La testa è più distratta ove più impara
a dir col passo gli stessi pensieri.

Alfonso Gatto

HALLOWEEN e zucche vuote

2008-10-31T13:33:00.003+01:00

L’occasione dell’imminente festa cristiana di Ognissanti, ormai per popolarità superata dalla più democratica e political correct festa di Halloween ci offre l’opportunità per tentare di andare aldilà dell’immagine ironico grottesca delle zucche dipinte e per cercare di esplorarne simbolicamente l’interno. In tale percorso ci aiuterà il critico francese Damien Le Guay , di cui è appena uscita una interessante pubblicazione, a carattere ironico e provocatorio “la faccia nascosta di Halloween” (ed. Elledici) significativamente sottotitolata “come la festa della zucca ha sconfitto Tutti i Santi”!
La prima considerazione che viene spontanea è che nell’attuale risvegliarsi, in Europa, di una cultura caparbiamente laicista, che rifiuta, forzando perfino la storia, di riconoscere le proprie origini cristiane, non meraviglia il fatto che una festa di arcane origini paganeggianti, miratamente trasformata in occasione consumistica e di vago sapore carnevalesco, abbia ormai sopraffatto l’originaria festa cristiana non a caso con essa coincidente temporalmente.
Vi è, per la verità, un esempio ancora più emblematico di tale processo di sovrapposizione tra mondo secolare-paganeggiante e cristiano: il Natale, che, preso a sua volta in prestito (come data) dalla precedente festa pagana del dio sole e divenuto il “dies natalis” di Gesù per secoli, è ora ormai insidiato, soprattutto in ambito anglosassone e nordico, dalle renne di babbo natale e dagli alberi colorati, con annesso tutto l’indotto commerciale e consumistico che ha, tra l’altro, relegato il francescano presepe, originariamente veicolo religioso di meditazione sul mistero dell’Incarnazione, in rassegne artistiche dedicate dal vago sapore naturalistico e spesso più attente a rendere l’effetto meccanico di mulini e cascate piuttosto che a manifestare la nascita del Salvatore!
Ma tornando alla festa in oggetto, ciò che invece insospettisce il nostro autore è innanzitutto la pressoché totale indolenza e passività con cui la maggioranza della gente ha in pochi anni (l’inizio risale al 1995), dapprima timidamente tollerato, poi sempre più accettato tale sorpasso festaiolo, secondo la logica del “in fondo che c’è di male”.
Giornalisti e sociologi, per la verità, hanno pure tentato interpretazioni, almeno negli intenti, più filosofiche, affermando, per esempio, che “le cucurbitacee (la famiglia delle zucche) si adeguano perfettamente ai valori emergenti”(sic), o ancora che “Halloween è una nuova educazione alla vita e alla morte” (editoriale di “Le Monde” del 1° novembre 2000), articolo nel quale l’autore interpreta la grande diffusione della festa e la relativa ostilità dei cristiani come una rottura del monopolio religioso-e cristiano in particolare- sui riti e sulla simbologia nella società occidentale; c’è anche chi, infine, arriva a considerare la cultura indoeuropea, celtica e pagana come la vera originaria rispetto a quella giudaico-cristiana, che ” ne avrebbe soffocato lo sviluppo” (J.Markale).
Ma donde viene in realtà Halloween? Diciamo subito che il nome è già una sorta di malcelato acronimo inglese di “Ognissanti”; si tratta poi di una arcaica- e in parte mitizzata- tradizione celtica, veicolata successivamente da tradizioni irlandesi e americane, che univa il passaggio agricolo al nuovo anno con la festa religiosa-popolare del dio Samhain, divinità che nella notte tra il 31 ottobre e il 1° novembre consentiva il passaggio di spiriti malefici dal mondo dei morti a quello dei vivi. In tale occasione gli antichi druidi, travestiti con teste di animali, compivano gesti propiziatori in cambio di offerte che, se rifiutate, ricambiavano con puntuali maledizioni! Per scacciare i medesimi spiriti, pare che fuori dalle case venissero appese zucche e lampade.
Chi pensasse, però che si tratti di una delle tante rivalutazioni tradizional-folcloristiche di culture arcaiche minoritarie, verrà subito smentito dall’apprendere che, in realtà, fu il frutto di una autentica pianificazione consumistico-commerciale su scala mondiale operata da una società (Cesar) nel 1992. Essa individuò il periodo “a metà strada tra l’inizio dell’anno scolastico e Natale” e lanciò la festa con maschere(di cui era produttrice), teschi e costumi da strega; successivamente, grazie ad una mirata pubblicità mass-mediatica e all’apporto di grosse multinazionali dello svago (da Disney a McDonalds), raggiunse la diffusione che conosciamo diventando una sorta di “folklorizzazione religiosa” (M.de Certeau).
Il paradosso di Halloween e delle sue bizzarrie è, quindi, quello di essere nel contempo ipermoderna (nel modo di presentarsi) ed iperarcaica (nelle idee), e rappresentare il massimo della credulità in un mondo –per dirla con Chesterton- che ha smesso di credere in Dio.
Nell’attuale cultura, in stile tipicamente new age e rigorosamente a-confesionale, dove impera la logica della festa per la festa, a prescindere dai contenuti da celebrare, si spiega il facile e veloce successo della penetrazione sociale di Halloween, emblema e icona del vuoto, delle zucche ma specialmente delle teste che in esse si perdono.
Perfino l’apparentemente innocuo gioco infantile del “dolcetto o scherzetto”, ad un’analisi più approfondita, non è che la rappresentazione dei ruoli invertiti bambini-adulti, dove questi ultimi sono ricattati a dare dolcetti ai primi per cautelarsi contro la maledizione, sia pur scherzosa: e qui sta la differenza tra lo scambio gratificante e il dono estorto (considerando anche che il carnevale è ancora lontano).
Per quanto riguarda l’ambito scolastico, poi, mentre la tendenza imperante, dai programmi ai testi adottati, è quella di evitare o ridurre al minimo ogni accenno a riferimenti religiosi- e in particolare cristiani- assistiamo, per occasioni come Halloween (proprio per la sua malcelata aura di gioiosa e giocosa neutralità) ad una vera e propria adozione laica universalmente accettata, con tanto di lezioni di cultura anglosassone(?) e simili. A tale filone culturale sono da ascrivere i successi, tra gli adolescenti, di alcune serie televisive americane (Buffy, Streghe).
In definitiva, quindi, la differenza tra Halloween e Ognissanti è sostanziale, sia come contenuto – per la prima pressoché inesistente – sia come rappresentazione temporale: per la prima, infatti, il tempo è ciclico e costituito da stagioni che ritornano uguali, mentre per la seconda, il tempo cristiano è lineare e caratterizzato dalla tensione tra nascita e parusìa di Cristo, sia pur nella ciclicità liturgica.
La più nostrana e genuina tradizione popolare metteva giustamente in guardia: “scherza con i fanti,…!”

Articolo di Antonio Fasol

La quercia ospitale

2008-10-17T20:08:00.004+02:00

Ho girato e rigirato ...
alla ricerca di un libretto per mia figlia (edizioni Mondadori - collana Stella d'oro) che nell'estate del 1970 mi aveva affascinato. Il titolo era "La quercia ospitale".
Alla fine l'ho trovato ... in lingua francese e gliel'ho tradotto.
A dire il vero non vi ho ritrovato l'atmosfera che ricordavo (pace, letizia, incanto e non so cos'altro) e che me l'aveva fatto apprezzare al punto di sfidare gli anni e la memoria.
Comunque, a beneficio dei bambini di altri nostalgici come me, eccolo qua.

Get your own - Open publication

Le Orme - Figure di cartone - 1972

2008-10-14T13:21:00.001+02:00

Trasaliscono i monti al soffio lieve

2008-10-12T17:30:00.002+02:00

Trasaliscono i monti al soffio lieve
del respiro serale, e abbrividendo
si velano d'un velo di viola
che si vena d'un tremulo affiorare
d'oro, nel verde argenteo del tuo cielo.
Dove tu stendi l'eccitata luce
delle tue prospettive, ivi t'innalzo,
dal mio segreto fremito, l'offerta
di queste breve tempo della terra,
ch'è il ritmo del mio petto, ove tu mi parli.
Dagli spazi lucenti, sulla soglia
della notte, al fiorir delle tue stelle,
trasaliscono i monti, in un respiro
che rassomiglia al mio, nel dolce suono
del tempo di quaggiù, che d'uomo ha il canto
e di terra la forma e la speranza.
Arturo Onofri

ESTIVA

2008-10-11T07:57:00.002+02:00

Distesa estate,
stagione dei densi climi
dei grandi mattini
dell’albe senza rumore
- ci si risveglia come in un acquario –
dei giorni identici, astrali,
stagione la meno dolente
d’oscuramenti e di crisi,
felicità degli spazi,
nessuna promessa terrena
può dare pace al mio cuore
quanto la certezza di sole
che dal tuo cielo trabocca,
stagione estrema, che cadi
prostrata in riposi enormi,
dai oro ai più vasti sogni,
stagione che porti la luce
a distendere il tempo
di là dai confini del giorno,
e sembri mettere a volte
nell’ordine che procede
qualche cadenza dell’indugio eterno.
Vincenzo Cardarelli

Notizie a Giuseppina dopo tanti anni

2008-10-06T20:36:00.000+02:00

Che speri, che ti riprometti, amica,
se torni per così cupo viaggio
fin qua dove nel sole le burrasche
hanno una voce altissima abbrunata,
di gelsomino odorano e di frane ?

Mi trovo qui a questa età che sai,
né giovane né vecchio, attendo, guardo
questa vicissitudine sospesa;
non so più quel che volli o mi fu imposto,
entri nei miei pensieri e n’esci illesa.

Tutto l’altro che deve essere è ancora,
il fiume scorre, la campagna è varia,
grandina, spiove, qualche cane latra,
esce la luna, niente si riscuote,
niente dal lungo sonno avventuroso.
Mario Luzi

Grande è il tuo nome su tutta la terra

2008-09-25T13:07:00.000+02:00

L’anno catechistico sta per cominciare nella mia Parrocchia ed io sto raccogliendo le forze per accingermi a dare il mio povero contributo.
Ho trovato una riflessione che mi piace condividere con quanti passano di qui:

Qualcuno ha scritto che la meraviglia è la base dell’adorazione. Penso che sia proprio vero.
Anzi, secondo me, l’empietà più grande non è tanto la bestemmia o il sacrilegio, la profanazione di un tempio o la dissacrazione di un calice, ma la mancanza di stupore.
Diciamocelo con franchezza: oggi c’è crisi di estasi. E’ in calo il fattore sorpresa. Non ci si esalta per nulla. C’è in giro un insopportabile ristagno di dèjà vu: di cose già viste, di esperienze già fatte, di sensazioni sottoposte a ripetuti collaudi.
Siamo appiattiti dagli standard, omologati dagli schemi, prigionieri della ripetizione modulare.
Sarà colpa della cibernetica o di chi sa quale altro accidente. Ma è certo che la fantasia agonizza. Sopravvive, per fortuna, solo nei bambini.
Tempo fa, dopo un temporale estivo, mentre in casa di amici con aria distratta contemplavo sulla terrazza l’arcobaleno che era apparso nel cielo non ancora sgombro di nuvole, ho sentito un bambino di cinque anni che diceva al fratellino più piccolo avvinghiato alla ringhiera accanto a me: “Senti, Alessandro, ora sai cosa faccio? Mi arrampico sull’arcobaleno; mi nascondo nelle nuvole; poi scendo con la pioggia, e così faccio una sorpresa alla mamma”.
Splendido! Avrei pagato chi sa quanto per attribuirmi i diritti di autore di quella frase: non tanto perché degna della poesia di Neruda, quanto perché vicina alla preghiera di un arcangelo!
O Signore, nostro Dio, quanto è grande il tuo nome su tutta la terra.
E’ l’attacco corale del Sal 8, nel quale si densifica il rapimento estatico di chi contempla la gloria di Dio, che si squaderna, come direbbe dante, per tutto l’universo.
O Signore, nostro Dio, quanto è grande il tuo nome su tutta la terra.
Se avessimo, appunto, gli occhi dei bambini, dovremmo esser capaci di leggere questa scritta su tutta la curva del cielo, da oriente a occidente. Con i caratteri incisi dai fulmini, nei giorni di tempesta. Con i bianchissimi cirri, nei tersi meriggi d’estate. Con nubi di fuoco, nelle notti di primavera.
Cari catechisti, non voglio provocarvi a esuberi sentimentali, ma non intendo neppure esimermi dal dovere di esortare tutti a fare più affido alle emozioni, incoraggiando, se non proprio dilatando, in voi e nei vostri ragazzi, l’attitudine allo stupore.
Non disdegnate, come se fosse un cedimento alla serietà organica della vostra missione di enunciatori della Parola, il tentativo di indicare nella bellezza la strada privilegiata attraverso cui il Signore rivela il suo nome. Il mare in tempesta o il firmamento nelle notti di agosto, il colore dei fiori che spuntano nei crepacci o l’incantesimo delle vette innevate, lo struggimento musicale degli alberi che si torcono nella bufera o lo splendore degli occhi di una donna, non hanno smesso di proclamare su tutta la terra la grandezza del nome di Dio.
Senza stupore è difficile l’adorazione. Senza rapimenti estatici è impossibile la preghiera. Al massimo, con Dio, ci potrà essere rapporto mercantile, basato sulle contrattazioni della domanda e dell’offerta. Ma non abbandono fiduciale e, tanto meno, ebbrezza di amore.
Imparate a giubilare.
Mi pare che sia sant’Agostino a darci la spiegazione etimologica e spirituale del “giubilo”. E’ una parola chiaramente onomatopeica, e sta a indicare quel profondo gaudio interiore che, non potendosi esprimere con le parole, si traduce con un canto liberatorio, senza logica e senza apparenti contenuti: lalà, lalalà, lalalalà …
Giubilo. Canto senza parole. O meglio, parole che cedono sotto l’urto dei sentimenti e, non riuscendo a contenerli, si sfaldano prorompendo in colate di felicità e mutandosi in canto: lalà, lalalà, lalalalà …
Insegnate a giubilare.
I ragazzi sono più bravi degli adulti in questo innocente esercizio. Perché sono più congeniali all’intuizione che scavalca il raziocinio. Al rapimento che supplisce l’analisi concettuale. Al canto senza parole. O forse perché sono più vicini a quella stagione della vita in cui, sia pure per un nonnulla, sovrabbonda un’altra operazione che, come il giubilo, si compie anch’essa senza parole: il pianto.
O Signore, nostro Dio, quanto è grande il tuo nome su tutta la terra.
Lalà, lalalà, lalalalà …
Tonino Bello - Scrivo a voi ...

Abbiamo detto OK

2008-09-21T12:56:00.001+02:00

E NON CHIEDERE NULLA

2008-09-19T13:09:00.001+02:00

Ora invece la terra
si fa sempre più orrenda:
il tempo è malato
i fanciulli non giocano più
le ragazze non hanno
più occhi
che splendono a sera.
E anche gli amori
non si cantano più,
le speranze non hanno più voce,
i morti doppiamente morti
al freddo di queste liturgie:
ognuno torna alla sua casa
sempre più solo.
Tempo è di tornare poveri
per ritrovare il sapore del pane,
per reggere alla luce del sole
per varcare sereni la notte
e cantare la sete della cerva.
E la gente, l'umile gente
abbia ancora chi l'ascolta,
e trovino udienza le preghiere.
E non chiedere nulla.
David Maria Turoldo

La parabola del ranocchio

2008-09-13T15:06:00.000+02:00

C’era una volta una gara di ranocchi. L’obiettivo era arrivare in cima a una gran torre. Si radunò molta gente per vedere e fare il tifo per loro. Cominciò la gara. In realtà, la gente probabilmente non credeva possibile che i ranocchi raggiungessero la cima, e tutto quello che si ascoltava erano frasi tipo: “Che pena! Non ce la faranno mai!” I ranocchi cominciarono a desistere, tranne uno che continuava a cercare di raggiungere la cima. La gente continuava: “Che pena! Non ce la faranno mai!” E i ranocchi si stavano dando per vinti tranne il solito ranocchio testardo che continuava a insistere. Alla fine, tutti desistettero tranne quel ranocchio che, solo e con grande sforzo, raggiunse alla fine la cima. Gli altri volevano sapere come avesse fatto. Uno degli altri ranocchi si avvicinò per chiedergli come avesse fatto a concludere la prova. E scoprirono che … era sordo!

Posso scrivere i versi

2008-09-12T13:18:00.000+02:00

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Scrivere, ad esempio : la notte è stellata,
e tremolano, azzurri, gli astri in lontananza.
Il vento della notte gira nel cielo e canta.
Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Io l'amai , e a volte anche lei mi amò.
Nelle notti come questa la tenni tra le mie braccia.
La baciai tante volte sotto il cielo infinito.
Lei mi amò, a volte anch'io l'amavo.
Come non amare i suoi grandi occhi fissi.
Posso scrivere i versi più tristi questa notte.
Pensare che non l'ho.
Sentire che l'ho perduta.
Udire la notte immensa, più immensa senza lei.
E il verso cade sull'anima come sull'erba la rugiada.
Che importa che il mio amore non potesse conservarla.
La notte è stellata e lei non è con me.
E' tutto.
In lontananza qualcuno canta.
In lontananza.
La mia anima non si rassegna ad averla perduta.
Come per avvicinarla il mio sguardo la cerca.
Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.
La stessa notte che fa biancheggiare gli stessi alberi.
Noi quelli di allora, più non siamo gli stessi.
Più non l'amo, è certo, ma quanto l'amai.
La mia voce cercava il vento per toccare il suo udito.
D'altro.
Sarà d'altro.
Come prima dei suoi baci.
La sua voce, il suo corpo chiaro.
I suoi occhi infiniti.
Più non l'amo, è certo, ma forse l'amo.
E' così breve l'amore, ed è sì lungo l'oblio.
Perché in notti come questa la tenni tra le mie braccia,
la mia anima non si rassegna ad averla perduta.
Benché questo sia l'ultimo dolore che lei mi causa
e questi siano gli ultimi versi che io le scrivo.
Pablo Neruda

Natura e citazioni

2008-09-07T22:36:00.001+02:00

La crisi

2008-08-25T09:08:00.000+02:00

Solo una terra ben lavorata può diventare terra propizia, ci dicono i contadini. Per questo paradossalmente un tempo di difficoltà e sconvolgimenti può rivelarsi come il tempo più adatto a una nuova nascita: ogni parto è preceduto dalle doglie, ogni nuova illuminazione o crescita sconta la propria stagione all’inferno, ogni passaggio di iniziazione è scandito dal ritmo di notti oscure. E mi piace pensare che ogni crisi abbia l’effetto dei sassi di Pollicino che, nel folto del bosco, riescono sempre a indicare la strada. Ogni crisi ci permette allora di elevarci al di sopra della superficie del mondo, per scorgere le cime inviolate che la nebbia nasconde a coloro che vivono nella pianura. Viene un giorno in cui, dentro la tua penombra o nel tuo labirinto, si apre un varco inaspettato che ti indica il sentiero dentro il non senso. Nel profondo della notte, nel buio della crisi, c’è sempre una luce verso cui andiamo, o che viene verso di noi.
don Luigi Verdi

Gioia e dolore

2008-08-24T12:10:00.001+02:00

La vostra gioia è il vostro dolore smascherato. E lo stesso pozzo dal quale si leva il vostro riso, è stato sovente colmate dalle vostre lacrime. E come potrebbe essere altrimenti? Quanto più il dolore incide in profondità il vostro essere, tanta più gioia potrete contenere. La coppa che contiene il vostro vino non è forse la stessa coppa che è stata scottata nel forno del vasaio? E il liuto che calma il vostro spirito non è forse il legno stesso scavato dai coltelli? Quando siete felici guardate nelle profondità del vostro cuore e scoprirete che ciò che ora vi sta dando gioia è soltanto ciò che prima vi ha dato dispiacere. Quando siete addolorati guardate nuovamente nel vostro cuore e vedrete che in verità voi state piangendo per ciò che prima era la vostra delizia. Alcuni di voi dicono: “La gioia è superiore al dolore”, e altri dicono: “No, il dolore è superiore”. Ma io vi dico che essi sono inseparabili. Giungono insieme e quando uno siede con voi alla vostra mensa, ricordatevi che l’altro giace addormentato sul vostro letto. In verità siete sospesi tra dolore e gioia come bilance. Solo quando siete vuoti siete immobili ed equilibrati. Quando il tesoriere vi solleva per pesare l’oro e l’argento, la vostra gioia o il vostro dolore devono necessariamente alzarsi o cadere.
Kahlil Gibran

Come i ciottoli del greto

2008-08-20T15:52:00.000+02:00

“Quando si fa sera, voi dite: “Bel tempo”, perché il cielo rosseggia; e al mattino: “Oggi burrasca”, perché il cielo è rosso cupo. Sapete dunque interpretare l’aspetto del cielo e non sapete distinguere i segni dei tempi?” (Matteo 16,2).

Mi è capitato l’altra settimana.
Ho dato un passaggio a due giovani. In macchina, cosa strana, hanno parlato continuamente tra di loro di interiorità e contemplazione, di silenzio e di solitudine, di deserto e di raccoglimento.
Pur felice di ascoltare discorsi così congeniali alla mia sensibilità, sono rimasto sorpreso che ancora non mi avessero riconosciuto come loro vescovo. Ho deciso allora di entrare in azione, e ho chiesto a quale parrocchia di Molfetta appartenessero. Mi hanno risposto: “Siamo atei. Frequentiamo una scuola di Zen, presso un mistico orientale”.
Quando sono scesi dalla macchina, essi hanno ringraziato me, e io, sia pure amaramente, ho ringraziato il Signore che, sulla strada, mi aveva fatto cogliere un altro segno dei tempi. La constatazione di questo passaggio di proprietà mi ha lasciato triste tutto il giorno. Ho dovuto incontrare due atei – pensavo – per essere ricondotto a certi grandi valori che noi cristiani stiamo smarrendo. E’ proprio vero. I nostri tesori ce li confiscano i lontani. Le nostre miniere ce le saccheggiano gli altri. Delle nostre ricchezze fanno bottino gli estranei!
I tempi ci impongono di riappropriarci urgentemente della dimensione contemplativa dell’esistenza. Appartiene alla nostra identità di credenti. E’ questione di vita o di morte. Non possiamo andare avanti così. Il frastuono ci sommerge. Le cose ci travolgono. Siamo divenuti aridi come ciottoli di un greto, disseccato dal sole di agosto.
Dobbiamo riservare lunghi spazi al silenzio. Non rimarranno vuoti: Dio li riempirà della sua presenza.
Difendiamoci con ferocia dalle aggressioni dissipatrici degli affari.
Proteggiamoci dalla tragica overdose di impegni. Concediamo al nostro spirito inquieto i pascoli della preghiera, della contemplazione, dell’abbandono in Dio. Non è solo problema di igiene spirituale. E’, soprattutto, ricerca di un’autenticità che abbiamo smarrito.
Torniamo alle sorgenti. O, se volete, torniamo al deserto. E’ la stessa cosa.
Ora basta. E’ già notte e voglio pregare anch’io.
In cappella, rivolgerò al Signore questa implorazione: “Lascia che la nuvola della tua grazia si inchini dall’alto sulla mia aridità, come il molle sguardo della madre nel giorno dell’ira paterna”.
E’ un preghiera di Tagore, un poeta dell’India.
Un altro segno dei tempi, che viene da lontano.
Mons. Tonino Bello