Resacas

Florecen los nardos

2012-02-26T21:30:00.002-03:00

......... Revuelo de pájaros ......... Ni una sombra sucede .........

A tu encuentro, hora y pico de retraso, el talle exacto entre la noche y el día, como un eclipse o un espejo. Como lo que se imagina.

(Cuando siento que estoy a punto de caer en la utopía me recuesto en la cama, pongo las piernas paralelas a la pared y dejo que la cabeza caiga hacia abajo. Mi cuerpo forma una ese y la sangre se acumula en el suelo. Al rato se produce una sensación de embotamiento. Mientras tanto, la pared es ideal para sacarse las durezas de los talones.

Y la utopía desaparece porque hay demasiado por no pensar).

Amarga azúcar en la sangre
batalla sarna que no pica.

... Piedritas de colores .... clips papeles mostacillas ...

....... cosas pequeñas que tengan muchos colores ......

Perderte como quien deja caer una piedra al río para ver como se hunde en el hueco provisorio que deja el intervalo y ver después como todo vuelve a acomodarse.

Tu bomba estalló en mis manos, las dejó tan frías, astilladas, hoy son garras que hacen que no pueda dejar de recordarte cada una de las veces en las que acaricio al gato. Tu incendio no llegó a consumirme el aire, el efecto colateral es que ahora las estrellas no tienen ese resplandor exagerado y además, el vinagre del hastío lo bebo a tu salud. — ¡Por los buenos tiempos! —digo y cierro las pestañas.

(Alguna veces, la mayor parte de las veces, la técnica funciona en modo inverso. Y el cuerpo en ese se desparrama ansiando una red de brazos que no lastimen, que limpien la sangre, a veces insisto en pensar utopías. Y entonces aparecen —como milagros—, satélites regentes que tienen cuatro ojos verdes y en cada uno una flecha que apunta a mi escote y se clava en mi pecho, el sitio donde mis gestos más redondos hallan buen terreno).

..... fermé pour les vacances .....

Social network

2012-02-18T21:53:00.000-03:00

Te gusta. Compartir.
Te gusta. Denunciar.
Mirar y seguir siempre
inocente igual, igual.

Juan P. Fernández

Encerrados.
La piel araña de los ojos parpadea un beso enorme que es anuncio de otra nada pero se convierte en aluvión intenso, algo emparentado a las fuerzas naturales, como incendio, derrumbe, devastación, para luego buscar, entre las ruinas, un paisaje calmo de astillas tercas que se resisten a clavarse entre muchos, separados por un cristal helado.

Encerrados.
Nadie le dará asilo a un corazón que se esconde en artificios bajo sábanas tan frías como orgasmos silenciosos. Como en jaulas, como si cada uno de nosotros estuviera dentro de una caja narcótica con juguetes de aquellos que quedaron perdidos en algún resquicio de un desván olvidado. Entreteniendo las horas, disimulando el miedo.

Encerrados.
Nada renovará la luz si el diamante es bijouterie barata, si entregarse es demasiado precio cuando gastás sogas de cariño en galopes convulsivos, en virtuales mensajes que manotean hilos de donde agarrarse para amanecer una leve sonrisa, desinflada gracia en la certeza del estar instalados en el núcleo de algo falible, a punto de explotar.

Encerrados.
Fastidiosos, histéricos, tan maravillosos, como hermanos, como si nos importáramos, mostrando la capa más superfluamente humana. ¿Querés ser mi amigo? Seamos amigos. Intocables en el aburrimiento y las libertinas formas de los pliegues que se ocultan en almohadas que no se conocen, en números que no se saben, en brújulas sin norte.

Encerrados.

archivado en: siempre nos quedará Güerrín

Autobombing

2012-02-16T23:36:00.000-03:00

Gracias, Chinaski. Te quiero.

Barajar y dar de nuevo

2012-02-15T00:11:00.000-03:00

Todos los que fuimos bloggeros estamos enfermos de nostalgia y de impotencia.
Repetimos "esto no va, esto no va" moviendo la cabeza de un lado a otro como

elefantes encerrados, incapaces de volver a ese territorio cuya naturaleza ha

cambiado radicalmente ni de crear otra cosa. Es penoso.
Pablo Ferraioli

Tenía pensado hacer un racconto de año a año, el lugar común del aniversario.
Ya los hice otras veces. Fueron útiles para descubrir que el lugar donde uno está parado es siempre el mismo. Cambia el suelo, el soporte, la gente, el interés, el nombre de las penas, el tiempo que es sólo un número, un suceso largo que varía cantidad de arrugas, cicatrices, grasa en las arterias; menos cuerpo fuerza ilusión. Uno está más viejo y parado en todo lo que se repite.
La vida no es más que un rulo desgreñado, perfecto, finito.

Pretender desandar el camino buscando los objetos perdidos es un inútil volver al residuo que guarda la memoria.
Y lo que está escrito.
Durante diez años, en este caso.

De estos diez años habla Resacas, también cuenta, deja ver a la gente que pasó por aquí. Todo eso, hablar de todo eso, sería redundante.

El racconto es nostalgia, es ver la cara del error, y también añorar aquellas intensas felicidades.
“Esos días”...
Esos días se fueron, ya no están. Y el error-dolor es un mutante que jamás puede disimular su plumaje gris. Así como la felicidad es una veleta que tiene el color de las flores efímeras que escapan. Los dos permanecen y no se irán jamás mientras la vida sige buscando variantes de lo mismo.

Hoy sé algunas cosas más y olvidé montones de ellas. Sé que no quiero mirar hacia atrás. Que me interesa lo que está, el nudo nuevo en el rulo, sus mechitas amarillas, castañas, rojas, plateadas, la parte sana y la parte débil. Lo que hay que cuidar. Lo que quiero disfrutar. Lo que viene. Lo que tenga que venir.

Entonces acá estoy, parada en el mismo rulo, transcurriendo el tiempo, con menos pretensiones y un poco más de calma, despidiéndome de la década pasada y estrenando el primer año de una nueva.
Vuelvo a ese territorio cuya naturaleza ha cambiado radicalmente.
Vuelvo para hacer lo mismo de siempre: escribir.
Crear otra cosa.
La misma cosa.

Un saludo para todos los que me conocen.

archivado en: que diez años no es nada...

Cuento para niños que no se aprenden los colores

2012-02-02T23:36:00.000-03:00

Azul

Hanía una vez una casa hospital donde castraban con palabras afiladas todo color que rompiera la fría inodora pulcra triste asepsia necesaria para fabricar mentes en blanco. Blancas como algodones, nunca guardapolvos de colegio público. Blancas como cocaína, nunca azúcar. Blancas como estado de coma, nunca vestidos de bahianas en danzas circulares (todo lo que brillaba, allí se lustraba hasta dejarlo gastado).

Rojo

Una vez (me acuerdo) hace mucho, escribí algo: una especie de deseo o canción de cuna. Yo quería sinceramente que eso que escribí una vez, suceda. Y un día pude sacar de ese lugar al único color luminoso que quedaba, había resistido a la indiferencia, al abrasivo bruñido diario de cada día. Y aunque estaba muy débil, muy finito, lo llevé a mi casa llena de colores mugre calor mosquitos perro chicos música y plantas, llena de mí, de las cosas que yo hago. De mi amor y mi fastidio.

Amarillo

Y el color volvió a resplandecer, hizo canciones, se rió mucho, tuvo fuerza y salió resuelto a buscar otros colores. Más nuevos. Pero ningún color fue lo suficientemente fascinante, ni pudo hacerle un hueco suave donde acomodarse. Sin tener a donde ir volvió a la casa sanatorio y parece que esta vez le pusieron barrotes en los ojos, parece que ahora ve todo

Negro.

archivado en: escala cromática de primarios y eso de la luz, la refracción, la ausencia de.

Poema visual lacaniano

2011-10-21T21:06:00.016-03:00

Sabemos hasta qué deformación consentida,

hasta qué renunciamiento de nosotros mismos,

hasta qué parálisis de sutilezas nuestro mal nos obliga cada día.

No nos suicidamos todavía.

Entre tanto, que se nos deje en paz.

Antonine Artaud

(canción)

Florcita del tigre
regalo que vuelve
a mis manos
mi boca nariz.

Entonces: salir de la cárcel del miedo. De la cabeza, lo que se agita en espasmos.

(canción)

Mi pelo
en su hombro
tan bello
como invisible.

Después: el caos que nos envuelve cruzando la avenida como ciegos.

(canción)

Aquí lo mejor peor de mí
en el medio, o abarcando
el corazón dividido.
Como un río.

Más tarde: el desapego. La distancia que se debe tomar de la fritanga terminal.

(canción)

Ojeras y bolsas
se alojan como ocupas
de este antiguo edificio.
Una broma un pase adulterado.

Luego: seguiremos fingiendo muecas, abriremos los ojos como si algo aún pudiera sorprendernos.

(canción)

De lo que se repite
como una oración.
De lo que debiera
estar aniquilado.

Y al fin: las cenizas cuando la erupción pase y el polvo cubra al futuro en estado de fermentación.

archivado en: granolas y caramelitos de goma.

Línea bé

2011-09-19T10:20:00.000-03:00

El andén repele todo lo que abandonado sobre mantas raídas descuelgue sus arrugas, su vaho vino tinto tetrabrick. Es así como funciona. La sangre nunca llega al río, tan solo un prolijo uniformado extiende vallas, que si saltar pudiera el hombre resignado en el paisaje de ratones condenados a la escoria, se rejuntaría entre gente (que son cruces), toda gente es una cruz al finalmente.

Con una ramita ella escarba entre sus dientes los flecos del sánguche macdonalds que fauces tiernas mordieron por la tarde y dejaron en la mesa:

—¡Te lo comés todo o no te traigo más! —había dicho madre y por lasitud, acostumbrada metió el juguetito en la cartera y al crío en el auto, su ruta.

El tren es un gusano solapado, a metros podría salvarlos a los dos, a todos, todas gentes (que son cruces). Uno a uno si cayeran o cayesen en las vías un minuto, revolcados, retorcidos fierros huesos, qué poquita cosa quedaría del hambre si no hay nervio movimiento.

—No te acerques a la vía, me da vértigo —dice él y la muchacha, sonrisa de ortodoncia muchos mangos, cree que es amor y no es espanto. Ya será, ya será, será todo como es uso, no existe emoción de gratis, el amor cotiza en bolsa y ya sabés, no hay salvataje.

—Mirá esos putos, no les da vergüenza, qué asco, mirá cómo se besan —dice un viejo a su vieja que camina siempre atrás. Fantasmita punga ríe y tiene ojos vacíos, mete mano en los bolsillos y carteras y se carga a cuanta gente billetera (que son cruces) hay pululante.

El saxofonista que se cree Mulligan mira a los mendigos con desprecio, pretende que merece una limosna que es más "digna". Misma cosa, élite de presuntuosos atorrantes. Los artistas, que son gente, y así sucesivamente: las cruces.

Orgullosa, de nacimiento Jorge, de vida oficio Nataly para quien mande chupar, sonríe con su culo vaginal y sus tetas bardhal alta compresión.

—Es demasiado alta para ser real —dice un mocoso que se muere de deseo pensando en el pedazo que esconde en esas calzas.No los une el amor, los separa una pija que es espanto: Freud y su Edipo, maricón irremediable.

—Asquerosos, no debieran dejarlos circular entre la gente (que son cruces). Yo los metería a todos en la Isla Quarrachina, que laburen, que así anda el país, questo está cadadiá peor —dice la vieja que camina atrás—, sunavergüenza, faltaba más.

Apretados cual molusco en una lata, incontables las raíces que perforan articulaciones y obligan a caminar con el obstáculo marca pasos de la gente (que son cruces), cada uno en sus asuntos, con sus cosas.

Y rubia hace mohines desde la pantalla que avisa la frecuencia, cuatro minutos linea e, 7 minutos línea de y la normalidad al palo con su falda blanca transparente y el vientito que la sube, como nieve la sostiene de la brisa que se viene, de la noche.

Todo acaba, cierran puertas, los pobres (que son gente, que son cruces) se repliegan van a casa que es la calle a dormir hasta mañana cuando se abran las tijeras nuevamente y que corten, las gotitas no se noten. Se asume la miseria como una dolencia crónica, sin remedio ni perdón.

—Parece que hoy no llueve —dice ella y le sonríe al compañero.

archivado en: Metrofotogravías

Candela

2011-09-03T22:01:00.002-03:00

Ya está. Lo peor pasó. Mataron a Candela.

La policía dejó que mataran a una nena.

La policía de Scioli.

Demonizar a la familia es continuar con la aberración. Un método que ya conocemos aunque parezca que muchos olvidaron. Convertir en victimario a la víctima.

Algunas personas que en las marchas decían: "¡Vamos Carola, no bajes los brazos!", en el cementerio, cuando la mujer estaba enterrando a su hija asesinada, la acusaban de asesina.

¿Qué le pasa a la gente? ¿Cómo es posible tanta ceguera? ¿Cómo pueden olvidar la historia de este país, lo que siempre representó la policía no como institución que debe velar por la seguridad de la gente, sino como los máximos exponentes del delito organizado?

¿Qué le pasa a esta sociedad que olvida? ¿Demasiado Mauro Viale? ¿Demasiada televisión? ¿Demasiada red social?

¿Alguien se pregunta, antes de opinar desde su notebook con wi fi, si el presunto llamado donde se apura a la familia para pagar una deuda (devolver una guita que supuestamente el padre “robó” a los “ladrones”) con la amenaza de matar a la nena, es real? ¿Como llegó a los medios el audio del llamado? ¿Por qué se conoció 10 minutos después de la noticia del hallazgo del cadáver, lo que hace suponer que llegó antes y que además en la fecha del llamado la nena ya estaba muerta?
Hubo un medio que dijo que ese llamado se lo entregó a TN la policía y después nadie más sostuvo ni repitió esto.

¿Si la zona no fue liberada, ¿cómo se tira una bolsa con un cadáver a plena luz del día en un lugar que supuestamente estaba rastrillado por todo un operativo hollywoodense, a pocas cuadras de un shopping que tiene un flujo inmenso de gente? ¿Y los perros?

Los medios, además del morbo y de la sistemática forma de desinformar y manipular a la gente por medio del miedo y otras atrocidades por el estilo, se dedican a dispersar la atención mostrando autos "sospechosos" filmados con las cámaras de la calle (tema aparte el de las cámaras).

Lo que los medios no informan es que Federico Nieva Woodgate fue Juez en lo Penal durante los años 1976 y 1978 y fiscal general departamental de Morón entre los años 1978 y 1983 (para los desmemoriados: fueron los años de la dictadura), y es la persona responsable de la investigación del crimen de Candela.

La campaña montada por la torpe, ineficaz y corrupta policía de la provincia para cargar las tintas contra la familia, avalada por los medios es bastante difícil de creer.

¿Y no resulta sospechoso el silencio del estado Municipal que debe protegernos y que además no tiene Concejo de la Niñez, organismo que tuvo que formarse con distintas agrupaciones por fuera del Municipio?

¿No resulta llamativo que los carteles colocados por el municipio con la cara de Candela aparecieran en Hurlingham (gracias a la gente que comenzó a tapar con afiches caseros los que estaban puestos anteriormente donde Acuña se auto agradecía por su gestión), precisamente el lunes, día que se presume la mataron?

¿Y por qué nunca Acuña ni ningún concejal oficialista aparecieron en las marchas y además "aconsejaban" a los trabajadores municipales no asistir a las mismas?

¿Y Scioli de visita justamente en el momento de recibir el cadáver, cuando ya era tarde?

Se siguen allanando casas en busca de “perejiles”. Lo cierto es que no hay pistas porque los responsables son, precisamente, los que buscan pistas.

La madre de la nena, absolutamente entregada a las directivas de la policía, actuó como pudo. En medio del dolor, la confusión y la desesperación se atuvo a lo que le indicaban los que le prometían todo el tiempo que iban a encontrar a la nena. Con los errores y aciertos posibles enmarcados dentro de una situación límite, ¿qué otra cosa podía hacer esa mujer?

¿De qué se la acusa? ¿De no ser una intelectual? ¿De actuar movilizada por la esperanza y la impotencia? Y en tal caso, en caso de que fuera culpable de alguna cosa, ¿quiénes investigan?, ¿víctimas o victimarios?

Los teléfonos estuvieron intervenidos desde el primer momento. Los llamados fueron filtrados, todos, absolutamente todos los más de 300 llamados diarios de diversa índole.

¿Entonces?

Si era realmente un secuestro extorsivo, ¿por qué el show mediático? Si “parece más un caso de narcotráfico que de piratería del asfalto”, ¿por qué hacer todo lo contrario a lo que indica una investigación seria cuyo único fin era la aparición con vida de la nena?

De cualquier manera, de todas las maneras, son el gobierno de la provincia y sus “fuerzas” de “seguridad” (y de allí para arriba y para abajo en la escala de poder), los principales implicados: cómplices, partícipes o ambas cosas.

Por supuesto que si la investigación fuera confiable hay que investigar a la familia. Pero mientras no se investigue a los primeros responsables, sería bueno, sería justo, un poco de piedad por esa madre que acaba de enterrar a su hija asesinada y seguramente hoy piense que el peor error fue hacer las cosas como suelen hacerse en sociedades “normales” donde los delincuentes son delincuentes y los policías quienes nos protegen de ellos.

¿Será justicia?

Taller Literario Resacado - Temporada 2011 al diome

2011-08-19T21:14:00.000-03:00

Se agradece la difusión de esta importante información (copate y compartilo con tus amigos; podés ayudarlos a vivir más mejor)

Como es de público conocimiento, Rosana (Luc) Gutiérrez es, desde hace varios años, “la señorita maestra resacada” y lleva adelante (o por delante) un hermoso taller lleno de creatividad, algarabía y educandos deseosos de aprender el oficio de escribir burradas que suenen lindo y colorido.

A lo largo de estos años, he logrado que gente irresponsable, inescrupulosa e inestable emocionalmente cumpliera consignas que diseñé con gran empeño, y pudieran no sólo retomar el camino del trabajo y el esfuerzo, sino también escribir cuentos y misceláneas de la puta madre que me llenan de orgullo y me avispan el alma.

Este año retomamos con más fuerza y entusiasmo haciéndole ¡prrrrrrr! a la crisis, a Cristina y a la coyuntura.

Empezamos un poco tarde, pero más vale tarde que cien volando y Septiembre es un mes lindo porque hace sol, los pájaros florecen y las flores nos deleitan con sus cánticos celestiales.

Las experiencias pasadas (y los altos costos de locatividad) hicieron que este año decida solamente implementar la modalidad virtual que tiene una serie de inconmensurables ventajas a saber:

1. Es más barato. No sólo el bono contributivo sino que no implica gasto de envío y/o traslado como por ejemplo, viaje en bondi, tren, aliscafo o medio que se precie de tal. Sin contar las mentitas para el camino, las tentaciones mundanas al pasar por librerías o bazares, las contribuciones a indigentes, etc.

2. La comunicación es constante. La seño está siempre. Siempre que no se le rompa alguna cosa tecnológica o le caiga un rayo al router, o se vaya a lo de alguno de sus novios y/o allegados.

3. No te morís de frío en invierno.

4. No te cagás de calor en verano.

5. No tenés que ver gente si no te da la gana.

6. Escribís cuando se te canta (dentro de los estrictos plazos que la seño impone y TODOS deben cumplir).

7. No es necesario bañarse porque nadie se da cuenta.

8. Podés enviar tu trabajo en piyama si ese día te pintó el bajón o en ropa de noche si te vas a un casamiento.

FAQs

Como verán es una oportunidad única que nadie en sus cabales puede perderse.
¿Y cómo hago para inscribirme?

Me escribís un mail a laresacada[plimplim]gmail.com y te informaré gustosa.

¿Es necesario tener experiencia previa en actividades parecidas?

No, no es necesario ya que aquí entre el hermoso grupo humano que conformamos te guiaremos y atenderemos todos tus requerimientos.

¿Tengo que saber escribir?

Sí, es condición excluyente que hayas sido alfabetizado como dios manda. También leer.

¿Qué hago si nunca escribí un cuento?

Yo te ayudo, no te preocupes.

¿Me sentiré incómodo porque mis compañeros son genios y yo un pelandrún?

Si te esmeras lo suficiente llegarás a la excelencia. Si aún así sigues sintiéndote inferior y tienes un bajo tenor graso en autoestima y valoración de tus cualidades, visita a un analista.

Vivo en el exterior, vivo lejos de Buenos Aires ¿Puedo participar?

Por supuesto. Somos un grupo globalizado, internacional y democrático.

¿Se puede pagar por e-mail?

No, pero hay otras maneras efectivas como pay-pal, western union, moneygram, transferencia bancaria, nos juntamos por ahí, venite a casa, etc.

¿Es estrictamente necesario pagar?

Si, porque yo me quemo las pestañas y los sesos pensando en mejorar el servicio y ejecutando acciones para tal fin.

¿Existe un Compromiso Resacado, como el Compromiso Carrefour?

No, pero la promoción especial de septiembre incluye importantes sorpresas:

SE SORTEARÁ ENTRE LOS DIEZ (10) PRIMEROS INSCRIPTOS:

UN (1) regalo chino de la salud de la pipa que fuma del fashional para el fumador (?)

¡NO TE LO PODÉS PERDER! ¡LLAMÁ YA!

Sin más que decir, abierta a consultas, propuestas y todo tipo de efluvio biodegradable, me despido cariñosamente de todos ustedes.

Y si tienen dudas, preguntenlén al alumnado que tengo acá y no me deja mentir.

Muchas gracias, buenas tardes, mucho gusto.

archivado en: ¡la puta que vale la pena tallerear!

Un relato de la vida misma que te hará reflexionar por un lapso considerable de tiempo

2011-08-17T16:45:00.001-03:00

Próxima Prioridad Gómez era una guardia urbana muy respetada por sus compañeros y autoridades. Todas las mañanas y tardes de su vida, parada en la esquina de Diagonal Norte y 9 de Julio, su tarea era la de indicarle a los peatones el modo correcto de cruzar la calle: con el tipito del semáforo de color blanco y por la senda peatonal.

El pito (o silbato, si se quiere) era su arma letal contra los infractores y sus sermones eran tan largos y aburridos que surtían un efecto definitivo en cada uno de los reprendidos oportunamente.

Hasta que un día, un apuesto mozalbete que pretendía cruzar a mitad de cuadra fue llamado a la cordura y ubicuidad por nuestra heroína, mediante un pip largo, constante, intermitente e hincha pelotas.

El mozalbete hizo caso omiso al aviso de "alto", cruzó la calle sin ningún prurito ni respeto por las normas viales y salió corriendo por Carlos Pellegrini sin percatarse de que Próxima Prioridad Gómez, en un estado de indignación, ira y calentura desproporcionadas, lo perseguía con una velocidad nunca antes vista en guardia urbana alguna.

Luego de correr más de diez cuadras, en la esquina de Pellegrini e Independencia, cuando estaba a punto de alcanzarlo, no tuvo la precaución de observar que el tipito del semáforo estaba de color amarillo, y en medio de la calle, un automóvil particular la atropelló levantándola como sorete en pala, unos cuantos metros en el aire.

El impacto fue fatal y produjo un choque en cadena donde fueron centenares los muertos y/o damnificados.
Próxima Prioridad Gómez tuvo un entierro con honores. En su cajón lucía orgullosa la bandera de los guardias urbanos y sus familiares recibieron un telegrama de condolencias firmado de puño y letra por la presidenta de la nación, su novio y otros familiares de los mismos.

En el Congreso de la Nación presentaron un proyecto para que se erija un altar en la esquina donde trabajaba tan eficientemente y algunos miembros del Opus Dei y otras ONG tienen pensado enviar al Vaticano el pedido de canonización.

Del mozalbete nunca se supo nada.

FIN

archivado en: relatos protopelotudos

Desa(r)mable en particular

2011-08-14T19:12:00.000-03:00

Pero no es la soledad de estar lejos, sin persona alguna rodeando la tierra, no la del náufrago ni la de la anciana que ha perdido a su marido y aún no se ha enterado que hace años no son dos los que duermen en la cama y cada noche dice, reza: "que descanses, viejo"; es la del sueño que no viene ni se inventa porque no hay primicia en nada nuevo, todo ya se ha pintado, se ha piantado como veneno espiritual en la coraza de la carne y la siembra, la siembra, la bendita siembra que no llegó a brotar y te dejó las manos vacías de cosecha, de sorpresa; tampoco es la del que pasa por la plaza y no ve un solo niño en las hamacas que sea suyo; no, es otra soledad —vos me entendés—, es la del hueco, el ojo frío que te mira, la rigidez de un universo tan inmenso que da miedo —sobre todo—, la certeza de saber que el Ángel no tocará a tu puerta, a tu lira, que el glaciar está disimulado entre los pliegues de tu pecho, en un asilo de pájaros ominosos donde ella es la reina aunque no cante porque ciega no conoce la estampida, la estampita de los trinos y la grieta, la grieta, la maldita grieta que no puede convencerse y busca en un suburbio tan igual, tan repetido que da asco.

archivado en: ni siquiera las mandarinas tienen superpoderes

Pensando en vos como quien recuerda una película que vio hace siglos

2011-08-08T18:51:00.002-03:00

Subo una escalera invisible montada sobre un reloj que no marca ningún tiempo. Detenido.

No sé si eran anís o hinojos silvestres lo que destilaban tus ojeras.
En tu cuerpo, demasiadas cunetas que sortear hasta llegar a la sutil pendiente de tu boca.
Como buena devota de la religión de tu mirada, recé plegarias hasta deshacerme las uñas a mordiscos. Como en exceso de jabones y agua tibia, arrugas que no resistían implantes siliconados, que no resistían.
Y los rezos se hicieron gritos, alaridos suplicantes: mas aquí estoy y en este antro no hay más que una forma de humo dulce que traslada la razón hacia otra parte, al sitio donde los caminos jamás se cruzan y no hay choques, accidentes, sólo un ligero dolor en la columna que no cesa de expandir sus tumores, sus temores al desplome.

No sé si eran de cerveza roja o de te de manzanillas tus alientos acompañabesos. En tu mantel de flores diminutas ni una miga dejé cuando fui ausencia, sin embargo sé que todas las paredes esconderán por siempre los gemidos, la desesperación, el desconsuelo de no haber visto los hilos invisibles que tejían las arañas en el momento simultáneo en el que repartíamos las cartas de un mazo sin comodines y sin ases. Mi corazón no admitía conservantes, los alcoholes se apartaban del hígado vicioso, cretino toxicómano que no comprendía mi crueldad tan abstinente.

El no recordar de tu rostro más que la sinceridad de una persiana fría de metal es un indicio que me planta en el sitio donde las orquídeas mueren a los tres o cuatro días.
Pero algo sí recuerdo bien y es la mueca malévola del descorche, la mirada defectuosa, el asfalto moviéndose obstinado mientras miles de racimos de uvas eran pisoteados por los perros baldíos de tu barrio.
Y esa esquina donde un hombre cantaba profusamente desafinado. El alivio de reversa alejándonos del ruido.
Oído finito como el sendero de esos pocos días que agosto gastó en el despropósito de jugar a creer que era posible construir el engranaje de un reloj donde tu tiempo y el mío estuvieran tan sincronizados como la luna y las mareas. En movimiento constante, perpetuados en abrazos sin conmiseración hacia el azúcar de la noche que parecía un sueño ideal como son los sueños, o la ilusión más ingenua.

No sé si habrá manera o atenuante. Es medianoche y todo suena efervescente si lo imagino en cercos de flores aromáticas, pero es la media muerte la que invita con sus copas desapacibles, en un mundo retirado fraudulento, que fatiga de sólo erguirse frente al poco ser de cada peca peregrina de mi espalda y mi cansancio.
Los portales, la luz azul de las farolas, toda la avenida enchastrada de tus pasos, tu sonrisa, ahora recuerdo tu sonrisa de dientes pequeñitos.

El llanto es demasiado mundano para esta paz que está a unos poco metros. Hay quién prefiere a los muertos, yo prefiero cuadros que también son cadáveres pero no duelen, apenas apestan a trementina y óxidos carbones. La diferencia es tan sutil como inasible.

Subo una escalera invisible montada sobre un reloj que sólo marca finales.
Y sigue su marcha contraria a las agujas.

archivado en: entretiempo melanco

Tutiplén via Crimson

2011-08-05T11:03:00.000-03:00

Matte Kudasai

Sentís algo en la parte alta del estómago, como cuándo ves a un muchacho que te gusta mucho, mucho, mucho.

The Sheltering Sky

Cósmico. Como para volar en círculos rodeando una montaña mientras reventás globos de helio dispersos, abandonados, lejos del mundo, sin posible migración ni pasaportes.

Discipline

El bloglines es como tener la televisión permanentemente encendida y hacer zapping sin ver absolutamente nada.

Elephant talk

Creí que era de mi tamaño y resultó tan chiquitito que cuando me lo puse se rompió en mil pedazos.

Frame by frame

Temblores en todo el cuerpo, la vista se nubla apenas, te sentís liviano, el tiempo se ralentiza, los pensamientos juegan a la mancha, hacen una ronda, círculo vicioso como un domingo y olvidás la pava en el fuego, el agua se evapora y la pava se quema, se quema, se quema…

Indiscipline (i like it)

Si por mí fuera, si por este instante fuera (en dos días se te pasa) lo volvería a hacer. Pero ellos no me dejan. Él no me deja. Ella no me deja.
Sí por mí fuera…
Sí por mí fuera sería rebelde, indisciplinada y me autodestruiría en 5 segundos, como la cinta de Misión Imposible.
Si por mí fuera…

Thela Hun Ginjeet

Y acá una especie de danza indígena, médicos brujos del amazonas, drags queens, freaks, una comparsa, unos cuantos murgueros, culos hacia las cámaras de televisión, va con ritmo, va así, así, así.
Y dedos veloces como un rayo.

Ladies of the Road

Con los ojos cerrados vi a una amiga de papá que era cabaretera. Me regalaba lentejuelas y mostacillas. Fue la primer mujer que yo admiré. Hoy debe estar más muerta que el viejo, y no sé por qué vericuetos de la mente me acordé de ella, de quién no sé siquiera el nombre.
Lentejuela. Así voy a llamarla.
Yo las veo desde adentro. A sus lentejuelas.
Va mi réquiem porque —ya que estamos—, será bueno terminar un día complicado con algo que me haga creer que soy buena gente.

Island

Se siente en el pecho, pero no en la zona de angustia sino en la zona de la emoción, del recuerdo, de viajes, rutas oscuras y recordar la sensación, el hechizo de la música que nos hacía amigos, nos hacía hermanos, nos hacía juntos.
Pero a medida que transcurre, el sentimiento va cambiando, se acomoda más atrás y empieza a oprimir, entonces para que no te ahogue abrís una brechita fina de tristeza (buscar más o menos por la zona intermedia)
Se puede uno detener a separar los instrumentos porque todo es demasiado agotador.
A veces es necesario pasar unos minutos sin escribirlo todo.
Hacer una pausa.

Quiero ser una escritora tan pero tan buena que cuando me muera me contraten en el cielo para escribirle los destinos a los vivos. El problema es que el destino se escribe en el momento de nacer y no soy capaz de juzgar a un bebé.
Los bebés son feos al nacer. Si tuviera que basarme en teorías estéticas, entonces, todos los destinos serían horribles.

¿Entonces en qué me baso para escribirle el destino al pibe?
En la cara de su padre. Listo. El padre es el responsable del destino del bebé.
Y con esto se resuelve uno de los grandes dilemas del psicoanálisis. Onda, tenés razón, loco. Ondá, igual andate a cagar.

Sailors tale

Todas las frases de uso común esconden algún pensamiento muy profundo si uno lo quiere encontrar.

—Barré la cocina
Significa el ansia existencial de despojarse de malos augurios, limpiar el espíritu.

—Fui al clínico y me derivó.
Significa que te dejan a la deriva, solo y a merced de los tiburones. Por eso no hay que enamorarse ni establecer vínculo alguno con trabajadores de la salud.

—En la primera a la derecha, dos cuadras y después una a la izquierda.
Significa el errático y azaroso devenir, la serpiente agazapada de lo incierto.

Quiero decir, cosas así dan mucho que pensar. Podés pasarte la vida garpando para que venga un diplomado y te las interprete. O podés hacerlo vos, gratis y absolutamente al pedo.

The letters

Tibia leche sangra desde tus orillas. Un carrusel de vocablos donde se esconden ladrones, asesinos, proxenetas, miserables, enfermos, crueles y en el reverso mártires y santurrones. La vida circular gira sobre la calma piel, espirales suman tormentas y dibujan flechas que no indican un solo camino transitable.
Feroces son los relojes, la ausencia de palabras es feroz. Me deshilacho en una vanguardia congelada que me seduce como una suave alfombra de colores.

Man With an Open Herat

Y yo me imaginaba como una hadita minúscula que revoloteaba sobre vos y con la varita mágica te iba curando. Primero la cabeza, y de ella salían chispitas luminosas, después todo el cuerpo y finalmente lograba abrir dos caparazones como de escarabajos. Ahí adentro estabas, pobre, pequeñito, asustado. Vos llorabas todo lo que en una vida y yo te abrazaba y te prometía que siempre te iba a cuidar, que siempre estaría con vos, que nunca te dejaría solo, nunca más.

Matte Kudasai (alternative version)

Y acá hace ya diez años que te casaste con el muchacho ese que te gustaba mucho, mucho, mucho y lo que sentís en el estomago es nada más que hastío.

archivado en: tutiplenes musicales

Al respecto de los discos que escucho en forma patológica desde hace varios días

2011-07-31T21:25:00.001-03:00

Un único golpe. Después de mil golpes, el de la caída es el único. Y único es el sonido que produce en el momento del colapso. El sonido, algo como un imperceptible chisporroteo sobre la línea plana o todo lo que resulta del silencio que llora al tiempo que se muere.

Muerte cerebral. De eso hablábamos la otra mañana. Cuando jugamos a responder preguntas difíciles. O que no tienen respuesta. O que no tienen más respuesta que un resto de confianza, un último voto. Último como el golpe la caída el colapso el sonido la muerte.

archivado en: subí tu manera de ver el mundo y mira los premios que podés ganar.

Conceptos y cosas para la vida

2011-07-05T21:37:00.002-03:00

Trato de entender este tiempo de maderas húmedas como si fuera el más natural del mundo.

En Sargento Gómez convivíamos con montones de goteras. Mamá era la maga de las palanganas, baldes, cacerolas. No sé de dónde sacaba tantas. El tamaño chico agranda los recuerdos, pero yo tengo una imagen grabada del chorro de agua desembocando en baldes celestes, rosados, el ruido en las cacerolas, el momento en que una gota (la primera) te pega en la frente y vos estás dormida y entonces levantarse, correr la cama, buscar un balde, palangana o cacerola, seguir durmiendo como lo más natural del mundo.

Algunas de las cosas que deberían ser lo más natural del mundo se convierten en enredaderas salvajes por donde te perdés una y mil veces.

No recuerdo que papá se haya subido al techo alguna vez a cambiar una teja, a hacer algo. En la cocina no había agua, o mejor dicho, sí la había, lo que no había era desagüe. Mi viejo, intentando destapar un caño lo había roto brutalmente. Y nunca se reparó. Tener que lavar los platos en el patio con dos grados bajo cero y agua congelada era la rutina más natural del mundo.

Esta mañana fuimos a fumar al patio. Adentro empezaron a repartir los regalos y nosotras seguimos allí hablando de abortos, de ingratitud, de bebés perdidos, de prudencia, de valentía, de abusos y de inconsciencia, como los temas más naturales del mundo.

En el baño no había agua caliente. Mamá la hervía en cacerolas y nos bañábamos en un fuentón. El momento más grandioso, una de las sensaciones más hermosas que puedo recordar era la del último enjuague, el fuentón lleno y mamá tirándome el agua desde la cabeza hacia los pies, TODA EL AGUA corriendo por el cuerpo, lo más natural del mundo.

Trato de entender estos días criogénicos como si fueran lo más natural del mundo.

archivado en: éramos tan pobres

que se bauhaus todos

2011-07-01T00:47:00.000-03:00

Y ahora, cuando muera lo hará de golpe, todo junto.
Se privará del placer ácido cuentagotas.
Por racionalidad, buenas costumbres, ceremonial y protocolo que firmó la protomadre superlativa.
¡Ay que ejemplar, tan desprolijo! Sin manuales de intrucciones, pobrecita tan degenerada y enferma de licores.
Teta y chuño, que se arreglen. Cualquier cosa me hablan con protopadre volatilizado. A otro perro con estos huesos artríticos que ya no comen alimento balanceado y el engorde avanza, crece, ¡es usted!
Hagan todos lo que quieran, da igual, igual, igual, igual.

Digo que se muere y va a morir como se debe: atascada a sondas y vasodilatadores, sufriendo el dolor agudo,la breve pausa del opiáceo, agarrada con las uñas quebradizas a la vida, cagándose encima, cargándole el peludo a los gorditos que "para algo se rompió el lomo toda la vida"... los mejores y los peores años. ¿O creían que era gratis?
No, no, no, señoritos indulgentes con caras de ratones.
Ahora la vida es para ustedes. Desaprovéchenla porque aprovechar es creer y creer es dormir. No se duerman. Mírenla toda la noche, tal vez necesite agua o vino o una venda con la que tapar sus ojos.
Escuchenla. La ridícula exige su última voluntad: no quiere cigarrillo, ni extremaunción, ni piedad cansada de esperar que palme.
Lo que quiere es verte, que estés antes del último respiro, que le expliques, le digas, que le pidas perdón, te arrepientas, que te des cuenta súbitamente del error, del desperdicio, de la pena, el desatino, que te crucifiques ante su última mirada, que te arrodilles y supliques, quiere que llores, quiere saber qué carajo fue lo que pasó con vos, que cuando hizo sus mejores actuaciones no estuviste allí para aplaudirla, que faltaste a todas las citas importantes, que no tenés poderes, pobre idiota. Superhéroe, las pelotas.

Los gorditos van y vienen, compran sevenap, el tiempo no pasa nunca en las paredes con formol, ¿falta mucho? Mamá... ¿cuándo te vas?

Muestra obscena la sangre, la infección general. No quiere ahorrar ningún disgusto. Siempre fue la reina de la autocompasión.
Ella escribe, su epitafio dice: "vamos a ver".

Y los ciegos de la sala principal se le cagan de la risa. Aquí el tuerto no es rey. Aquí no hay dios, falta poco y ella espera que una vez le cumplan un deseo, que aparezca, que sea macho, que se banque la falla, que desconecte pronto el respirador, que la deje en paz.

archivado en: que sí, que no, que la parrala

Años de soledad

2011-06-23T21:13:00.000-03:00

Envuelve los sentidos más eléctricos, acompaña el repiqueteo de las teclas. Es casi místico aunque no seco de demonios.

Veneno dulce que empalaga el ciclo especial de las esperas.
Dedos derretidos de deseo amurallan toda calma.
Amenaza de desborde.

La soledad de las cumbres más altas es aquella que sólo puede verse desde el cielo y el ingreso allí es irrestricto: con un balazo certero alcanza.

El comienzo de otro tiempo que suena a deja vous cansado. En los bolsillos montones de boletos de otros días en los que muero y renazco en simultáneo.
No sé nada de países ni de patrias.

Nunca sé dónde quedarme.

archivado en: Piazzolla

Robos, asaltos y peleas

2011-06-11T21:27:00.000-03:00

Como si fuera un globo lleno de agua y el peso o el roce con el cordón de esa vereda donde dejaste tus rodillas mil veces, o tal vez una cuestión física, la presión, esas cosas causa-efecto, lo que sucede en forma natural, porque sí, porque se le cantó. Un globo lleno de agua que explota e inunda, entra al local y lava la sangre del viejito tirado en el pasillo, el coágulo, la lista de la compra todavía en su mano, los ojos blancos.

Esta mañana de noche muy cerrada vi una sombra, una silueta acercándose. Intenté pensar en otra cosa, apurarme, cambiar de cuadra, no cruzarla y sin embargo me recé para adentro, como cuando el San Roque, San Roque que este perro no me me mire y no me toque.

Después viajé en el estribo, al lado de un muchachito que se dormía y yo no sabía si sostenerlo o qué. Se dormía en el estribo. Y yo que pasé mucho tiempo tratando de sostener a otros sin haber aprendido a sostenerme, lo único que pude hacer fue rezarme para adentro, viajar mirando al cielo. Es hermoso desde allí ver los árboles, algunos pájaros.

Cuando bajé del tren el muchachito seguía allí sentado. Vivo, a salvo. Está bien entrenado, pensé. No tiene miedo, pensé.

También yo estoy viva, a salvo. Entrenándome cada día para entender lo que no funciona, lo injusto, el pequeño hematoma de recuerdo en las costillas.

Y en las manos algo así como agua. Agua que arruga, que ablanda, agua por la que resbalan sueños nuevos que me aterran. El peso del globo o vaya a saber qué causa del azar. El resto de lo que quedó después de la explosión.

archivado en: brutal planet

viernes verne

2011-06-06T20:30:00.000-03:00

Quint Buchholz

No cualquiera emprende una vuelta al mundo en globo y sólo en ochenta días; fundamentalmente teniendo a Honorine todo el tiempo quejándose y con reclamos continuos como corresponde a una bruja verdadera, gran mujer a la sombra de un gran hombre, como bien dicen los aforismos.

"Qué que si me vas a escribir, que fijate si el globo está bien inflado, qué ¿por qué no llevás a Michelito así se entretiene y de paso me deja de joder una temporada?
Es que sola no puedo. Y encima te vas de aventuras, vaya a saber con qué chiruza y yo me tengo que ocupar de todo. Si por lo menos en esta época hubiera Tele, Internet o Playstation. Pero no, ni eso. Al final ¿que soy?, ¿la burra soy?"

Julio escuchaba las demandas de su mujer como quién oye llover, en su mente no había lugar más que para sueños y fantasías. Los preparativos del viaje, la expectativa, la ilusión y también, un poco de temor por lo desconocido; ese mundo nuevo que iba a conocer y vaya a saber las inclemencias y obstáculos con los que se tendría que enfrentar. Se sentía inquieto y preocupado pero feliz, y eso, era tal vez lo que más le molestaba a Honorine que seguía lamentándose mientras preparaba un cantidad exagerada de vituallas.

—Te preparé una mudita y acá tenés una canasta con algunos víveres. Para que no extrañes la comida casera. Seguro que por ahí vas a comer cualquier porquería. ¡No me vuelvas gordo ni enfermo! —exclamó, ya resignada ante la indiferencia de su marido.

Julio, dentro de todo, era un tipo bastante organizado. Antes de partir, dejó la Rémington tapada con su funda, el vaso de ginebra lavado y un cartel prolijamente colocado en un atril que decía:

—Vuelvo en 80. Los amo.

Besó a Michelito y le dijo:

—Quedás como jefe de la familia, cuidá a tu madre que es un poco loca e insoportable pero es una buena mujer. Cualquier problema mandame la correspondencia vía la Asociación de Colombofilos. Acá te dejo la dirección, portate bien y hacé los deberes.

Michelito le sonrió y le dijo:

—Vos fumá, que yo me encargo. Si podés, a la vuelta traeme una brújula para mi colección. O soldaditos. Y alfajores, no te olvides de los Havanna si pasás por Mar del Plata.

La mujer, ante lo inevitable no tuvo más remedio que abrazar a su esposo tiernamente y despedirlo con lágrimas en los ojos.

Mientras Julio se alejaba por el cerco de madréporas violáceas, Honorine gritó:

—¡Aunque sea traeme un perfume!

Tiempo más tarde, al hogar Verne llegó una encomienda con algunos de regalos y una carta que decía:

"Queridos míos:

Mi regreso se prolongará un tiempito más. Enganché una promoción especial y me voy a hacer un viaje submarino de veinte mil leguas.
Después, si todo sale bien, es probable que vaya al centro de la tierra

No duden de mi amor.
Volveré y seré el amo del mundo".

archivado en: cuentitos de taller

DesOrientes (tutiplenes)

2011-05-12T01:56:00.000-03:00

DESORIENTE BECKETT

Quería escribir y acabé por concentrarme en los dibujos que una leve mosquita hacía en la pantalla.
Voy a prescindir de la memoria, del mismo modo en que se prescinde de sueños cuando corrieron ya mil días de descuento y en la sobre vida la quietud es este mamarracho informe que ni siquiera es un papel con el que envolver regalos o enjugar suspiros.
Todo está apuntado en el cuaderno.
Hoy hace frío y esto, recién empieza.

DESORIENTE PARÍS-TEXAS

Turco en un desierto cabeza o cabeza de turco en un desierto o desierto turco en una cabeza y así, sucesivamente.

DESORIENTE KACZYNSKY

O una especie de paranoia o fastidio. Ganas de salir a matar la penumbra que hay en tu corazón.

DESORIENTE VOLCÁNICO

En la espera, me pregunto qué ganamos durante tanto tiempo de caminar en puntas de pie para no molestar a los dioses. ¿Esta falta de equilibrio en los talones, la flojera metatarsa y el dolor de la quietud?
Seguimos fingiendo muecas, abrimos los ojos como si aún algo pudiera sorprendernos.
Lo superfluo, efímero, transitorio es nuestro nido helado. Las llaves se perdieron hace tiempo y para entrar tenemos un truco que se repite: nos hacemos invisibles, incorpóreos y así permanecemos hasta la hora de salida, hasta quedar paralizados en estas palabras vacuas que aún creemos reales.
Nada nos salva de las cenizas cuando la erupción pasó y la lluvia es una nube de polvo que cubre el futuro en su lento proceso de corrupción.

DESORIENTE GINECOLÓGICO

Como si los ovarios se retorciesen o el cuerpo se expandiera de adentro hacia fuera consumando una explosión que dejará la pared enchastrada como El día Nacional de la Liebre.

DESORIENTE AMATORIO

Te amo tanto, ay cuánto, con cuánta pasión y anhelo deseo que desaparezcas.

DESORIENTE LITÚRGICO

¡Oh madre!, quisiera ser magnífica, arrolladora, un estigma en cada uno de los que no se atrevieron a rebalsar los jugos y quedaron secos como cáscaras de naranja piel.
Innumerable y sórdida, irrenunciable.
Quisiera, ¡oh, madre!, pero no soy más que la señal de unos dedos torpes, pulso trémulo, que apunta hacia una cruz muerta de sed y aburrimiento.

DESORIENTE VOCACIONAL

Cuando era chica quería trabajar en la librería para usar la máquina de cortar cinta scotch. No sabía que en el futuro podría tener mi propia maquina o, incluso, mi propia empresa.
Ahora lo sé y lo mismo no tengo ni máquina ni empresa.
Porque ya no quiero.
Porque ya no tengo ganas de trabajar en ningún lado.

DESORIENTE ALUCINADO

El sentido del humor que a mi me fascina es como un bordadito étnico, una guarda pampa, una barra de cereales de esas que venden en el chino y tiene girasol, lino, sésamo y alguna otra semilla milagrosa al paladar.

DESORIENTE PROPIAMENTE DICHO

Ahora, por ejemplo, veo una teta pequeña y muy blanca con apenas una pizca de membrillo y plasticola dibujándole el pezón.
Durante dos días consecutivos vi la misma imagen: una serpiente con dos cabezas que despertó mi curiosidad durante otros días más.
Y en algunos momentos me sucede: puedo ver el lado siniestro de la gente. Se presenta repentino, como el fogonazo de un flash o el olor a tierra mojada que inunda el aire con las primeras gotas.
A veces veo peces de colores. Es un lugar común, lo sé. Nada tienen de malo los lugares comunes si están en el agua y tienen colores tan brillantes y fantásticos como los que tengo metidos en la parte del cerebro que me hace imaginar que veo, veo-veo… ¿qué ves?

archivado en: tutiplenes sin idea de nada

Ex páginas 34/35

2011-05-11T16:24:00.000-03:00

Desperté con una mancha de sangre reseca pegoteada sobre uno de los párpados.
Un arañazo, profundo, me cruza las arrugas de la frente. Sin embargo,
últimamente, he estado durmiendo solo. Y me pregunto por qué un hombre,
incluso en un mal sueño, alzaría la propia mano para lastimarse la cara.

Raymond Carver

Tercer round. Al cuarto golpe cae. El suelo se abre hacia un silencio de desierto y el tiempo muere en el giro de la náusea.
—Morder el polvo —piensa—, en eso consiste finalmente la única victoria posible.
(Entregarse al plan. Ya no resistir como cuando sus brazos eran fuertes como las ramas de un olmo. Ahora las raíces se han podrido con el agua).
Sobre la niebla equívoca que flota en el aire oye el eco de lo que se ha roto: los huesos, las ganas, el último atisbo de redención.
La noche travestida se acerca a él y lo invita a una última copa. Las luces, el murmullo ensordecedor del auditorio. Sanguijuelas hambrientas, masturbadores compulsivos, sodomitas de la desesperación que pactan con el miedo ajeno.
Con un rencor parecido al de dos malos amantes.
Ya en casa. Su rostro ha quedado para siempre entre otros guantes, y la primera cicatriz, la del mentón desapareció bajo tantas otras repetidas.
De otros días.
Media botella para paliar la fiebre y exilarse del fracaso. Un fajo de billetes que no pagan pero alcanzarán para aguantar un nuevo tiempo de espera inmóvil.
—Ya no hay sueño donde ocultarme —piensa—, es hora de deshacerme el cuerpo en bocanadas de rabia.
(Si algún músculo respondiera la orden de la ira, si hubiese algo más que destruir, si quedase una pizca de alma que vender)

La oscuridad del cuarto lo separa de todo lo que respira afuera. La boca enferma cuelga a un costado, el tabique es algodón teñido que acomoda con el único dedo indemne. El que señala un retrato que desde la pared lo mira con ojos muertos.
Como los de su madre.
Abiertos, eternamente secos de tanta inexpresión.
Pero son sus ojos, o los que eran antes de hundirse en la autocompasión, en la inmisericordia de la tumba que es su cama.

Un fajo de billetes, cuatro golpes. Tantea el bolsillo y encuentra un cigarro a medio fumar. La mueca que forma su labio es el espacio justo donde poder colocarlo. Aspirar, y al sacar el humo ver como después de hacer dibujos grises, se desvía hacia la ventana y se mezcla en el aire.

La sed sangra y no cede. El whisky arde. El anhelo fue un amante que pasó por su carne sin dejar más huella que la de un recuerdo que perdió sustancia.
Un segundo antes de la línea blanca, del vértigo, sacude las escamas que quedaron en la piel, se sirve otro trago.
Este whisky va a matarme —piensa—. El humo que suelta de su boca dibuja algo parecido a una burla.

archivado en: restos de poda

Por ejemplo

2011-05-03T01:36:00.000-03:00

La burra al trigo, el trigo al molino. Otra vez vuelve, otra vez sopa...
Mafalda desciende por una escalera de caracol. El caracol se queja, se queja del peso, Mafalda es obesa.
Mafalda es obesa, pero aún así sueña:
Sueña que un mancebo apolíneo (príncipe de alguna comarca... si es por soñar, se sueña en grande, con nobles, nobleza obliga, Mafalda es obesa pero no es tonta y sabe soñar), la encuentra en el momento y lugar más insospechados.
El sitio es un cantobar. El momento, viernes a la noche (entre las diez y las once)
El karaoke vomita una melodía. La canción “Libre” de Nino Bravo y el mancebo, príncipe o similar sube al escenario y exige que, de inmediato, los músicos toquen un vals.
No hay músicos.
Hay un pincha discos pincha rata que busca y rebusca y no encuentra.
—Ya mismo me consiguen “Danubio azul”, grita el mancebo del cual ya no quedan dudas: además de príncipe es malhumorado.
Y despótico.
Y bastante maleducado, aunque en el sueño de Mafalda es diferente: amable, apuesto, encantador, fino, y gallardo (caballero)
El pincha discos baja la canción con el E-mule y por fin suena el vals.
Uno, dos... uno, dos...
La lala lalá, lalalala lalala lalá...
El príncipe otea las mesas. Cientos de doncellas (que también sueñan pero no son obesas) lo miran con pasión.
Con ilusión.
Esperanzadas.
Jaime, que así se llama el príncipe de todos los sueños de todas las doncellas, excepto de Mafalda quien todavía no ha soñado su nombre (y no parece tener la intención), se queda observando un largo rato.
Su mirada se nubla, la mente se le pone blanquecina. Una vecina de mesa de Mafalda comienza a aplaudir. El resto de las doncellas la siguen.
Zapatean.
Abuchean.
Todas las doncellas. Todas menos Mafalda que sigue en silencio, casi inmóvil mirando a su mancebo apolíneo, príncipe de alguna comarca.
El vals termina y el príncipe no sale de su letargo.
El pincha ratas se aburre y pone una cinta de música techno industrial argentina.
Al palo.
Al re palo.
La argentinidad.
Todos comienzan a bailar. Todos menos Mafalda y el príncipe, que súbitamente despierta y la mira.
Sobresale. Mafalda sobresale.
En todo sentido. Se destaca.
Por sus dimensiones y por su quietud.
El príncipe le hace una seña para que se acerque y Mafalda, avergonzada, escapa por la salida de emergencia, minutos antes de que se desate la tragedia.
Se produzca la catástrofe.
Se desencadene la gran calamidad donde mueren todos.
Todos menos Mafalda que despierta, se incorpora, se arrodilla, cruza las manos y recita:
La burra al trigo, el trigo al molino. Otra vez vuelve, otra vez sopa...

archivado en: el escarabajo que todo Kafka debe llevar consigo, si es de oro, debiera llevarlo Poe

Panerítico (refresh)

2011-04-22T03:09:00.001-03:00

El hombre es hijo de un dios muerto
Leopoldo María Panero

En el largo y húmedo pasillo del mundo, los rumores de mujeres encintas esperan la hora de decirle adiós a la plomada, calamidad galopante bajo vientre, murmullos como ramas de una hoguera interminable de traiciones.
Dios no las ha visto jamás, hace caso omiso a semejante aberración, su poder es tan limitado que no tiene más remedio que retirarse dejando atrás de las columnas unos cuantos clavos de subasta, corona de espinas de cotillón, inocencia en una fe crecida en lupanares, cuatro o cinco salmos. Oraciones, cantidad necesaria como para que jamás alcancen ante tal batallón de ánimas caídas.
Pero lo que más estremece son aquellas sombras sonámbulas convulsionadas por los destinatarios de visiones fantásticas, el exceso de fármacos y demasiados ritos iniciáticos para una sola vida.

Suena una canción que dice: a cada paso te pierdo, a cada paso te busco, a cada paso tambalean mis andamios, pobre niño, pobre niño...

Disecadas en vida, las escaras del mundo aquí se hacen evidentes. No es de extrañar que nadie venga de visita. Las últimas miserias se desguazan, rompen fuentes y en el suelo crecen cardos que serán los futuros monarcas del lugar, cuando no haya más posibilidad que la renuncia, cuando la última enfermera huya de espanto, agitando su rosario de cicuta.

En círculo cerrado de televisión se filman cada una de las escenas: existe dentro de la caja una criatura sobrenatural que fuerza a padecer un estado impasible de crisis, como si un taladro hiciera miles de agujeros por donde se intentase hacer entrar rayos de luz y, sin embargo, la mayor parte de las veces, detrás de esa apariencia encantadora sólo hay cruces, duelos permanentes y un bandoneón que quema las entrañas.

El largo y lúgubre pasillo del mundo se rige por lo visible, todos saben del espanto y sus taxonomías, de cielos que se desploman, de ciudades devastadas y la salvaje anatomía del dolor. Las sacudidas de la muerte están allí, siempre al alcance de cualquiera.

Suena una canción que dice: no llegarás a retorcerme el nervio, soy una devota del azar y de los ángeles, pobres ángeles, pobres ángeles.

La tierra, en contraste con los hombres, sigue siendo muy hermosa.

archivado en: efecinco

Todo un palo, ya lo ves

2011-04-17T17:38:00.002-03:00

La cosa es así: un libro. Más precisamente el Kamasutra, en versión criolla.

En dos formatos y contenidos diferentes, según clase social:

Edición de lujo tapa dura, fotografías de modelos y deportistas, gente del jet set, para ilustrar las diferentes posiciones. Los ambientes son todos de “diseño” y creados por los putos y pibas cool más notables del ramo.
Este libro sale $ 15000 y para los primeros 10 que llamen estará autografiado por De Narváez. La tirada inicial es de 100.000 ejemplares

Edición lumpen que es como las que saca Página 12 de regalo. Los modelos de las ilustraciones son gente que perdió el bailando por un sueño, o gran hermano o personajes de cumbia, chamamé o rock nacional. Los ambientes son bastante alegres: fiestas de sociedades de fomento, pesca de mojarritas a la orilla del Arroyo Morón, etc. El libro es gratuito y se entrega en colegios, chinos, hospitales públicos y la tirada es de 300 ejemplares originales y 1000 juegos de fotocopia (láser, eh)

Los de clase media se van a tener que comprar los dos y de paso, definir a quién van a votar.

Yo pongo: idea, diseño de tapas, maquetación de los libros, redacción de contenido bilingüe, o sea, todo el trabajo creativo, excepto:

Fotos (está abierta la convocatoria a fotógrafos sin experiencia y con grandes pretensiones artísticas, inversamente proporcionales a las económicas).

Corrección: porque yo no me puedo corregir a mí misma y es uno de los problemas que tengo, ¿viste?

Economista: alguien bueno para hacer una proyección del monto de la inversión y sus posibles beneficios.

El productor que banca.

El otro productor que es el que consigue todas las cosas y hace los negocios.

El pibe de los mandados.

La empleada doméstica.

Después, una vez que están las fotografías del jet set, que van a ser las más caras, se termina el libro y necesitaremos muchísimas cosas y personal más.
Pero eso mejor lo dejamos para más adelante.

Paso a pasito…

archivado en: ¡llame ya!

En otro orden de cosas

2011-04-16T00:43:00.000-03:00

Supimos qué cosa era la muerte, la tarde en que la calle fue entonces no volver.
No hubo luz blanca esplendorosa. Muchas lágrimas —eso lo acepto—, y diminutas chispas de esperanza desganada.
Escuchaba, como al pasar, unos versos que me resultaban familiares. Me dijiste: —Oí que hermoso es el sonido que las gotas hacen al rodar sobre las chapas.
Allí supe, que aunque fueran tus manos de alfarero las que daban forma a mi cintura, el preciso automático de caricias, las visiones de un amor que se desgranaba como arena de un reloj, yo veía palabras donde vos lluvia.
(Creo que hablaste, no pudiste detenerte y dijiste la palabras que se callan por prudencia, por respeto).
Imaginé mi cuerpo —lo sentí—, como barras de metal. —Es un instante y pasa —pensé— y la rigidez se diluyó entre tu obsesión, el dolor cesó trayendo la imagen de un rombo de cristal que también era mi cuerpo, sólo que ahora brillaba y giraba en una danza libre como una caída.
(Y tuve miedo de que las palabras se ahogaran, dejándome a merced de otro desierto).
Antes eran cuervos, sombras, lutos, duelos, siempre algo oscuro.
Mis visiones ahora suelen ser hermosas —yo las siento—
(Las dijiste y no tuviste en cuenta que estabas asesinándome para saciar tu error)
Visto en retrospectiva, cuando todo —hasta lo más trágico— da risa, comprendemos que a la muerte también se sobrevive.

archivado en: no hay caso...