FINITUDES

2026-11-11T11:52:54.908+00:00

Nós somos enquanto formos

2026-11-07T23:26:54.502+00:00

Há coisas, nesta vida, que, de repente, quase nos cegam com a sua evidência. Esta frase (Nós somos enquanto formos) é uma delas. Andava eu, num destes dias, a pensar na real importância que temos para os outros, no que, de facto, sucederia se fôssemos subtraídos das suas vidas, será, porventura, que algo se lhes alterava? Dariam realmente conta da nossa ausência? Até que ponto se entrelaçam as nossas existências? Perplexo com estas e outras questões, continuei a cismar, a cismar, a cismar, e subitamente esta evidência saiu-me ao caminho: Nós somos enquanto formos. Confesso que não foi balsâmica, afinal, não é esse o papel da verdade… Entramos e saímos de vidas, no fim, talvez nem memória sejamos, pois, é possível, no espaço de um dia, quantas vezes o nosso rosto ocupa o pensar de um outro? E continuará a nossa voz a ecoar na memória de alguém pela noite dos tempos? Penso, sinceramente, que só duramos o espaço do nosso papel, e pouco mais, no tal guião escrito por mão oculta, claro que podem vir argumentar o contrário, choros, lutos, infindáveis regressos a lugares com aroma a húmus, contudo, a verdade é que nunca choramos a morte dos outros, mas sim a nossa saudade, às vezes, em conversas, levantam-se-me rostos adormecidos, de facto, não se me levantam, o termo correcto é ressuscitam, pois nem memória já eram.

Nessa manhã, ela saiu para ouvir algo, já não suportava aquele sombrio e infindável eco, sem melodia, sem voz, lá de casa, nada, nem o ponteiro de um relógio a relembrar infinito, como nas casas da sua infância, para mitigar o vazio de si, tão desarrumado em contraste com as divisões em volta, escassas, ordenadas, limpas, pejadas de arrumação, onde tudo tem o seu lugar, quase assépticas, e ela que não encontrara, até hoje, à sua volta, desolação como a da sua alma, aquela inextinguível sede de amor, o reconforto de uma simples pergunta (Como vai?), o suficiente, por vezes, para nos sabermos vivos, desde que, pois, sim, foi mais ou menos por aí, ela devolvida à sua solidão, no fundo, talvez nunca de lá tenha saído, aquilo, curioso, agora chama-lhe aquilo, não lhe ocorre outro termo desde que… Sim, desde essa tarde, ia passeio fora, numa zona da cidade onde não devia estar, ainda para mais àquela hora, contudo, o acaso levara-a até ali, ou o destino, tantas vezes se interrogara acerca do porquê, mas regressemos ao passeio, ela marcara uma consulta, a conselho de uma colega, por ali (Vai ao meu médico! É excelente! Acredita, vais gostar! É imensamente humano, muito cauteloso, explica, ao pormenor, cada passo. E põe-nos inteiramente à vontade), três semanas de atraso, sentia-se diferente, caso se confirmasse, contava dizer-lhe nessa mesma noite, já tinham abordado a questão, mas sempre como uma realidade longínqua, aquelas coisas de que se fala como se fossem para uma outra vida, em verdade, mais da parte dele, porque ela queria um filho desde o ontem, chegou dez minutos antes da hora, o consultório era no segundo-andar de um indistinto prédio da cidade, premiu o botão, preto, redondo, carcomido pelo tempo e talvez por ainda mais ansiosos dedos, o estalido metálico da porta ecoou num ligeiro sobressalto dentro de si, a luz difusa do interior pareceu-lhe, não sabia porquê, provir de tempos idos, o elevador, antes a grade, agradava-lhe abrir e fechar a grade, como se cumprisse um rito, gostava de coisas antigas, talvez pela saudade das casas da sua infância, onde o ponteiro de um relógio relembrava o infinito, chegada ao segundo-andar, uma vez mais o rito da grade, cumprido com um sorriso interior, a porta do consultório aberta, a luz interior provinha somente de um candeeiro sobre a secretária, dava uma tonalidade esverdeada à divisão, porém, de certa forma, apaziguava-lhe o interior, havia qualquer coisa de familiar, como se, de repente, soubesse que um dia ali iria desaguar, aqueles lugares com aroma a regresso, a recepcionista afigurou-se-lhe apenas um par de óculos, que espelhavam a tonalidade esverdeada, e alguém que apenas conheceu o Inverno do viver, há gente assim, do olhar aos gestos a idade esteve sempre lá, olhou-a à espera de um sorriso, de uma palavra de apreço, tudo em vão, apenas os óculos que oscilaram entre o seu rosto e o écran, pouco mais, apenas um Faça o favor de se sentar. Quando chegar a sua vez, o senhor doutor chama-a, por momentos, acreditou que a voz ecoou pelos óculos, que espelhavam a tonalidade esverdeada da divisão, havia duas ou três pessoas (duas mulheres, com pouco mais de trinta, e um homem, a tocar os cinquenta), suficientemente afastadas, à espera, semblantes crispados, como se o existir numa dívida insanável para com eles, sentou-se, pegou numa revista, nem lhe viu a data, por norma são anacrónicas, embora mal se comece a folhear pareçam do hoje, tal a futilidade e recorrência de temáticas, ia a meio quando o seu nome por uma voz estranha, mas agradável, levantou-se, agora na sala apenas as mulheres, suficientemente afastadas, o homem, entretanto, saíra, percebeu que estava a acompanhar alguém, entrou no gabinete, deparou-se, para seu espanto, com uma figura mais velha que a sua ideia, aguardava-a de mão estendida, ela retribuiu, de imediato, o cumprimento, depois do Sente-se, por favor, acrescentou, quase como se fizesse parte de uma qualquer introdução, Estou aqui para pôr crianças no mundo. Apenas e só. Quem não quiser dar filhos à Terra, terá de bater a outra porta, expirou longamente, a sua colega tinha razão, ela não se enganara na porta.

Saiu para a cidade entardecida cheia de uma indizível felicidade, que se traduzia nas irreprimíveis lágrimas que lhe traziam a alma à terra, receou a noite que se aproximava, ia passeio fora, numa zona da cidade onde não devia estar, ainda para mais àquela hora, contudo, o acaso levara-a até ali, ou o destino, tantas vezes se interrogara acerca do porquê, mas regressemos ao passeio, àquela pastelaria, em particular, que lhe prendeu a atenção, que a fez, primeiro, desacelerar o passo, para depois se imobilizar, diante do vidro, lá dentro, ele (para quem um filho era uma realidade longínqua, aquelas coisas de que se fala como se fossem para uma outra vida, porque ela queria um filho desde o ontem) perdido com um rosto diante de si, o pormenor das mãos sobre a mesa não lhe passou despercebido, nisto um pensamento levantou-se-lhe, espontâneo e inocente (Há quanto as suas mãos não se encontram em passeios? Quanto mais sobre mesas em lanches suspirados?), continuou imóvel, diante do vidro, reparou na revigorada expressão que ele ostentava, conhecia-a, mas de um ontem demasiado, a mesma de quando eles, pois, há tanto, que… Ela era bem mais nova, talvez ele, por aquele rosto, perdesse o tempo do seu, ou assim o pensasse, é o que geralmente sucede, um cansado oceano entre o pensar e o ser, e no sótão de si apenas as letras numa luminosidade demasiada que formavam uma questão Há quanto as suas mãos não se encontram em passeios? Por momentos, mas só por momentos, pensou entrar e… Mas algo se interpôs, educação, orgulho, timidez, vexame, quando o pensar lhe regressou, já virara costas, pelo menos meia centena de metros percorridos, começou a abrandar o passo, a abrandar, até se imobilizar, talvez pelo peso de subitamente se sentir personagem de ficção do que julgara ser a sua vida, há poucas coisas piores, nesta coisa de nome viver, do que nos sentirmos personagens de ficção, como se tudo se revelasse uma mentira, a consciência deste facto provocou-lhe uma dor imobilizante, pelo passeio, à sua volta, gente em pressas de regresso, como se soubessem esperados, por momentos, invejou-os, e a sua dor em galope, em galope, enquanto ela se apoiava num indistinto prédio da cidade, de repente, um bando de pássaros pelos ares da cidade entardecida, a dor amenizou-se-lhe, compreendeu, chegara a hora de partir para si.

2026-11-06T23:29:30.757+00:00

2026-11-06T23:28:55.241+00:00

2026-11-04T23:14:26.858+00:00

... acho que envelhecer é perder o sonho...

in Estará a palavra a morrer?

2026-11-04T22:34:07.197+00:00

2026-11-04T22:33:02.198+00:00

Depois de tudo…

2026-10-31T23:44:21.144+00:00

Há sonhos que guardamos para nós, outros são partilhados, em determinada circunstância, às vezes com a pessoa certa, outras com a errada, esta madrugada, de forma inusitada, viu-se mergulhado num sonho há muito partilhado, o seu esforço, claro, foi o de lhe procurar o rosto, embora ela a seu lado, não o conseguia vislumbrar com clareza, aquela palpável distância dos sonhos, onde o aqui se torna um longínquo intangível, continuavam a caminhar à beira-mar, num contexto por si verbalizado, ouvia-lhe o riso, o rosto velado ora pelos cabelos, ora o olhar dela noutra direcção, o esforço para que se virasse, uma demasia de toneladas, acordou extenuado e com a desoladora convicção de sair de um sonho, virou-se para o outro lado e fechou os olhos, apesar da certeza de que ali jamais regressaria, os sonhos não têm segunda-parte, podem repetir-se, jamais continuar, há uns tempos, percebeu-lhe este sonho materializado, mas outro rosto a seu lado, ficou entre o riso e a incredulidade, como se partilha um sonho com alguém que o materializa com outro rosto?! Para mais, com traços de uma indesmentível boçalidade?! Riso e incredulidade, percebeu-se, felizmente, incapaz de tal acto, os sonhos respiram na essência de cada um, logo, se nos partilham, o respeito do silêncio é um imperativo, pelos vistos, longe de ser o caso, diante de si, a figura a quem partilhou o sonho subtraiu-se, subtraiu-se, subtraiu-se, a única soma, nela, foi de toneladas (como engordara, meu Deus!), nem passou tanto tempo assim, a velha história, um M transformou-se num XXL, por menos de meio minuto observou a foto dela no contexto do sonho partilhado, um quê de ridículo na sua pose, um quê de ruralidade somado ao subúrbio do subúrbio, a assumpção de um facto que não lhe pertencia, tanta pequenez de espírito, em verdade, ele nem gostava muito daquele contexto, sonhara por ela, para, no fim de contas, isto, o focinho do boçal mal se via, a volumetria dela tudo ocultava, sentiu comiseração pelo animal que a suportava na foto, como engordara, o rosto esférico, as suas ancas tão mais largas que as do animal, sabia-a apesar de não a reconhecer, tão estranho, levantou-se-lhe, não se recorda de onde, a história de um velho oculista, há muito falido, não obstante este facto, todos os dias, à mesma hora, abria a loja, por ali só entravam aqueles que, noutra vida, com ele brincaram ao peão e às fisgas, pouco mais, hoje a energia só lhes permite cartas ou dominó, certo dia, entrou-lhe uma burocrata, ofegante pela montanha de papéis transportados, pousou-os, com estrondo, em cima do decrépito balcão, o velho permaneceu impassível, sabia, de antemão, que os milhares de caracteres impressos se traduziam numa palavra, ao contrário do expectável, a burocrata não se revelou uma caixa-de-ressonância sem brilho no olhar, num tom pausado, com uma emotiva e pesarosa melodia, revelou ao que vinha, embora intuísse não constituir qualquer novidade, ouviu-a com uma atenção educada, apenas, quando se apercebeu de que o silêncio regressara, expirou longamente, ainda com as mãos pousadas no decrépito balcão, agora num tom mais pausado, com um sorriso de infinita tranquilidade, retorquiu “Pois, estou falido, eu sei… É crime? Não! Dar um tiro na cabeça?! Não, jamais, nem idade tenho para tamanhos disparates! Todos os dias, como vê, entram-me por aqui vestígios de infância, já viu que tesouro… Quando entro em casa, à volta do meu pescoço, tenho os bracinhos dos meus netos, pela casa, o aroma do jantar iluminado pelo sorriso da minha mulher, quer riqueza maior?! Estou falido? Confesso que não sei, bem vistas as coisas, considero-me um milionário!,” com um “Bem-haja,” num esforço redobrado, a burocrata pegou na montanha de papéis e saiu, pareceu ver-lhe, sim, de verdade, um vestígio de humanidade a descer pela face, nem a montanha de papéis conseguiu ocultar aquele ténue brilho, reflectiu se, em algum momento, o velho partilhara sonhos… Ou se limitava a viver o que a existência tinha para oferecer… De poses ensaiadas, eivadas de ridículo, em cenários de sonhos alheios, à dignidade de um balcão decrépito, onde um velho se resigna a erguer, com uma dignidade ímpar, o que a vida lhe tem ainda para oferecer, talvez pelas décadas, a corrigir vistas alheias, o seu olhar se direccionasse no que realmente importa, e guardasse os sonhos para si, quem sabe, todas as tardes, ao regressar a casa, vivenciasse o mais significativo: o aroma do jantar iluminado pelo sorriso da sua mulher.

2026-10-31T22:59:27.134+00:00

2026-10-31T22:58:50.401+00:00

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2026-10-31T22:56:08.453+00:00

Estará a palavra a morrer?

2026-10-30T23:23:56.805+00:00

Não sei bem porquê, ou, em verdade, talvez saiba, mas nunca gostei dela, desde a primeira vez que a vi, ainda me lembro, tão bem, ele com uma cara aparvalhada, tinha, às vezes, de repetir as coisas, pelo menos, três vezes, para me ouvir, sempre tão longe, até que, cansada daquela situação, resolvo questioná-lo directamente, ele, de início, afigurou-se-me surpreso com a inferência que levou à questão, para o incentivar na resposta acrescentei “Não te esqueças de que sou tua mãe! E ninguém te quer mais neste mundo que a tua mãe!” Ainda ofereceu mais alguma resistência – sinal de que não teria uma oponente nada fácil –, mas lá acabou por relatar que namorava com ela há mais ou menos um mês, era sua colega de escritório, cinco anos mais velha, tinha um filho já com quatro, sim, vivera maritalmente com um sujeito durante uns três anos, não me passou despercebido o seu alívio, enfim, quase soou-me a uma confissão, mesmo o tom sôfrego que emprestou à narrativa, perdi a conta às sílabas que silenciou, então quando chegou à parte do filho, acho que não podia semi-cerrar mais os olhos, como se enfrentasse um opositor mortal (e eu que sou apenas sua mãe!), quando me regressei, olhava uma velha nódoa no tapete, levantou-se-me a memória de uma longa e desesperada batalha para a ocultar, numa tarde de há tanto, tudo em vão, ali permanecia, indelével, de certa forma, afigurava-se-me robustecida, como se gritasse ao nosso olhar para dali não nos desviarmos, pois, “quando chegou à parte do filho”, consegui, por fim, libertar-me da nódoa, robustecida e indelével, do tapete, olhei, à minha volta, por um socorro onde repousar o pensamento, encontrei-o numa fotografia, sobre uma camilha, onde estamos os três, foi numa excursão a Badajoz, lembro-me tão bem, a primeira vez que ultrapassei a fronteira, e estamos os três tão bem-dispostos, nessa altura, ele ainda abaixo do meu ombro, teria talvez uns onze ou doze anos, é curioso como o tempo tem esta estranha característica de enevoar tudo à sua passagem, deixando-nos num quase limbo a olhar uma permanente reconstrução do que foi, que afinal não passa do que julgámos ter sido, pois, acho que envelhecer é deixar de sonhar, ou qualquer coisa assim, mudando de assunto, sempre quis um casalinho, ele, pelo contrário, contentou-se apenas com um, de certa forma tinha a sua razão, argumentava com as despesas, o dinheiro por estes lados sempre foi ligeiro na sua passagem, demasiado até, a certa altura, percebemos que, de facto, ficaríamos por ali, e estávamos bem, nunca nos deu nenhuma chatice, cumpridor com os estudos, não se pode dizer que fosse brilhante, contudo, nunca repetiu um ano, fez o liceu, depois não quis faculdade, estava no seu direito, quis trabalhar para começar a ter o seu dinheirito, não era de sair à noite, quando muito um café com os amigos, pouco mais, nada de vícios (neste particular, quantas vezes levantei as mãos aos céus!), nem sequer tabaco, posso afiançá-lo, afinal era eu que lhe punha a roupa para lavar e, não sei porquê, nunca me livrei do maternal hábito de vasculhar bolsos, parece que em cada mãe há um polícia de filhos, algo que nos é inato, o pai via-nos essencialmente da distância do sofá, ocultado pelo jornal, nunca houve cumplicidade entre eles (como é possível haver gente que viva, durante décadas, debaixo do mesmo tecto, e permanecer um perfeito estranho?), tenho a impressão de que, por acaso, um dia, se sentassem a conversar a uma mesa, perceber-se-iam num espanto de rosto e voz pela primeira vez, de facto, como dizia, o pai via-nos essencialmente da distância do sofá, ocultado pelo jornal, volta e meia, incitava-o para ao pé de nós, ele queixava-se das pernas, afinal, o dia todo em pé, de um lado para o outro no armazém, e eu que não o conseguia imaginar de um lado para o outro em lado nenhum, só o concebia sentado com o rosto velado por um jornal, enfim, talvez fosse uma dificuldade minha, nos primeiros tempos do miúdo, escudava-se na latente carência da criança pela mãe para prolongar a sua estadia no sofá, quando já carregava livros e corria atrás de uma bola, era o trabalho, o cansaço, as idas e vindas lá no armazém (e eu que não o conseguia imaginar de um lado para o outro em lado nenhum), o facto de eu ser encarregada de educação, daí que fosse o meu nome a figurar nas convocatórias escolares, e percebemos o tempo no dia (na realidade, aconteceu antes do jantar) em que ele anuncia: “Mãe! Pai! Tenho uma coisa para vos dizer… Estou apaixonado… E, bom, e vou-me casar…” Em verdade, reparei que o jornal descaiu, um pouco, e eu pude ler espanto algures por aquele rosto, como se, de repente, fosse confrontado com uma qualquer impossibilidade natural, contudo, ressalvo que não esboçou qualquer gesto que indiciasse o acto de se levantar do sofá, creio que o descair do jornal, um pouco, já traduzia suficientemente a gravidade da situação, sim, sem dúvida, era o suficiente, eu soterrei-o com questões (“Quem é? Onde a conheceste? O que é que ela faz? E não contaste há mais tempo porquê? Achas bem? O que sabes do seu passado? E a família? Quem é? Já os conheceste?”), era notório o seu embaraço, o que não augurava nada de bom, desde miúdo, quando algo o incomodava profundamente, fincava o calcanhar direito no chão, como agora o fazia, diante de mim, insisti “Tens a certeza de que é isso que queres?”, o pronto movimento vertical da cabeça desarmou-me por completo, retirei-me para o meu quarto, cedi a uma fortíssima dor de cabeça e deitei-me de luz apagada, somente acordei com o farfalhar do jornal a meu lado, é verdade, o tempo de sofá tornara-se insuficiente, antes de adormecer continuava escondido atrás de cabeçalhos, quantas vezes me interrogava (Quando nos perdemos?), se, algum dia, imaginei ser trocada por um jornal, antes (meu Deus!) do sofá, dos cabeçalhos, do miúdo, quem quiser acredite, eu era o seu mundo! Como, no espaço de uma existência, podemos ser tantos? Alguns ainda se arrogam a falar do “eu”! Pois, como dizia, nunca gostei dela, desde a primeira vez que a vi, ainda me lembro, tão bem, ele com uma cara aparvalhada, tinha, às vezes, de repetir as coisas, pelo menos, três vezes, para me ouvir, sempre tão longe, porém, quase em murmúrio, ultimamente passei a repetir-lhe, como se uma oração, “Nunca te escondas atrás de um jornal… Nunca te escondas atrás de um jornal… Nunca te escondas atrás de um jornal…”, mas isto chegava-lhe inaudível, afinal, ele permanecia naquele lugar onde o mundo tem um rosto, e uma questão (Quando nos perdemos?) não tem sentido.

Uma Vaca chamada Vaz

2026-10-23T23:10:28.805+01:00

Soube há poucos dias da existência desta Vaca, de nome Vaz, é natural, o meu olhar , confesso, não se demoraria numa Vaca velha, feia, muito feia, disforme, varizes por todo o lado, a relembrar os velhos e saudosos mapas de estradas, a cada mugido só lhe saem boçalidades e cobardias, como sempre, nas costas alheias, nada de novo, somente uma Vaca velha, feia, muito feia, disforme, varizes por todo o lado, talvez este facto a fizesse interessar por mapas, quiçá ao olhar-se, em determinada ocasião, a pergunta a nascer-lhe: não onde levará esta estrada, mas sim, como é óbvio, onde desembocará esta variz? É uma Vaca que gosta de passeatas, ora é vê-la, nos prados, com as suas congéneres, ora em arribas – expectável, com as toneladas avolumadas jamais desceria meio-metro, a menos que um guindaste próximo –, as companhias são as expectáveis de uma Vaca desta dimensão, um boi-albino castrado, também dado a mapas, talvez hipnotizado pela profusão de varizes nos enchidos da Vaca Vaz, uma Porca-da-Índia, traída e abandonada, na gaiola, pelo cônjuge, a solidão é dramática, esta porquinha-da-Índia, em prantos e soluços, lá se viu na contingência de recorrer ao perdão, a vida e as suas incessantes voltas, uma porquinha-da-Índia com chifres (onde já se viu tal coisa?!), a Vaca Vaz, perante estes acontecimentos, anuncia, num desses lugares do hoje, o seu casamento, como se alguém, por mais ingénuo que fosse, concebesse um boi capaz de tocar numa Vaca velha, feia, muito feia, disforme, varizes por todo o lado, nem para sola de sapato a Vaca Vaz serve, quanto mais para repasto de gente, reprodução, no seu caso, só dos dejectos que expele pelo ânus – velho, putrefacto, balofo, disforme como toda ela – e pela boca, a cada mugido só lhe saem boçalidades e cobardias nas costas alheias, gosta de perguntar por ausentes, assim permite-se mugir alto, com sinceridade Vaca velha Vaz, dobrados os sessenta, e nem um resquício de dignidade? Bem sei que é um conceito obsoleto para tamanha Vaca, em verdade, se me dessem a escolher, antes cadáver do que existir como uma Vaca destas, não te esqueças Vaca Vaz, deixas rasto para onde quer que vás, as tuas tetas, podres e descaídas, já se arrastam pelo chão, puseste os banhistas em pânico, na praia, quando te abeiraste da falésia para aquela desprezível e lamentável foto, quão ridícula és Vaca Vaz, a tua amiga porquinha-da-índia, mesmo com um inusitado par de chifres, que tu, como Vaca, há muito possuis, engoliu o orgulho e correu atrás do seu porquinho fugidio, por não aguentar o frio nocturno, nem esta veleidade te resta Vaca Vaz, quem se deitaria contigo, minha Vaca velha, feia, muito feia, disforme? Se julgas que as marcas das tuas tetas, podres e descaídas, a arrastar pelo chão, são um possível fio de Ariadne, enganas-te rotundamente, não tens regresso, Vaca Vaz, muito menos alguém se preocupará em saber do teu paradeiro, se, por acaso, num estado de alucinação, alguém ousasse ir no teu encalço, com a visão do teu traseiro velho, putrefacto, balofo, disforme como toda tu, recuperaria instantaneamente a sanidade, talvez, num gesto de arrependimento, o incauto se atirasse da falésia onde pousaste, sem dúvida, lá em baixo, saberia que não chegavas, perguntaste qual foi o seu último pensamento? Pois bem, responder-te-ei, no entanto, fica entre nós, por favor não o partilhes, foi o seu último desejo: “Antes cadáver do que existir com uma Vaca destas.”

Da latrina

2026-10-17T23:59:32.494+01:00

Há certas criaturas que, devido à sua imundície, é dificílimo imaginar em certos contextos, como, por exemplo, a uma mesa, para redigir estas linhas, confesso, foi-me necessário um esforço desmesurado, por muito pródiga seja a minha imaginação, conceber estes dejectos sentados a uma mesa, com pratos e talheres, a degustar uma refeição, é do domínio da ficção-científica, assim sendo, levante-se a imaginação, mesa de jantar, personagens-tétricas há muito conhecidas, na cabeceira, o pároco-sabujo, com o seu peculiar focinho manhoso, a sua habitual postura de confessor inquisitorial, longe de posturas ululantes sentado em chaimites de pacotilha, a ilustrar mentiras, contadas a tolinhos, há cinquenta e dois anos, ai sabujo, sabujo, sei tão bem quem te espetava no chaimite, até o teu pulôver azul-clarinho ficaria irreconhecível, mas garanto-te um cravo no focinho para a eternidade, ao som de um grândola do cantaroleiro esquerdalho, passaste da batina para o avental num instante, antes da golpada nem da porta da sacristia passavas, de um lado, a sua alternadeira predilecta, formas disformes, buço mal disfarçado, como se aproxima a época de luzes e redenção, quiçá lhe ofereça uma gilete, tenha, pelo menos, algo de apresentável, e um calçado feminino, já que aquelas chuteiras brancas que lhe pontificam nas patas, de facto, só despertam a “lacrimosa” que nos habita (onde a alternadeira foi buscar aquelas chuteiras?! Ainda há quem afirme que resposta e questão nascem irmanadas! Aqui se desmorona esta tese… A primeira vez que vi aquela figura-esférica, com umas chuteiras nas patas, só me levantou a memória do Naranjito, mascote do mundial de 1982, em Espanha, apesar de a alternadeira estar nos antípodas de qualquer vitamina, dali só azeite, do mais grosso possível, e basta imundície…), do outro, a bichona tintim, esta bicha ora está colada aos ouvidos do sabujo, ora, em compartimentos fechados, com a porcachona, fácil compreender quem assume o papel de macho, esta bichona andou histérica, vá lá perceber-se, agora passou a mal-disposta, abandonou os imperativos da educação, uma bichona mal-disposta e mal-educada, como todo o rafeiro, ladra pelas costas, um dia pode ter azar e lá ficarão borradas as suas cuequinhas do tintim, cenário mais trágico, a própria bichona borrar o seu ídolo, não, nem na imaginação levantar tal cenário, os caminhos do mundo são indubitavelmente sinuosos, uma bichona sensível, de humores voláteis, como se salientou, ter, como companhia privilegiada, uma porcachona, rotunda como uma pipa, uma peruca amarelada e seca, a lembrar os trágicos despojos de um fogo florestal, uma omnipresente expressão, na focinheira, frustrada, um grito calado por falta de algo essencial, no entanto, duvido que o maior dos famintos pegasse numa porcachona em crescente volumetria, celulite a rodos, se fosse um alimento, a celulite da porcachona alimentava um continente, enfim, a menopausa é tramada, beleza e inteligência ali jamais pousaram, ao menos, encontrou um porto-de-abrigo na bichona, já que ninguém a faz sentir fêmea, resta-lhe sentir-se macho, para isso, nada melhor que uma bicha por perto, com ou sem cuequinhas do tintim, perto destes, o manguinhas-de-alpacas, outro velho conhecido, sempre a debitar um estéril discurso, provindo do seu sofrível intelecto, ninguém o ouve, ninguém quer saber, apesar de já estacionar próximo do sabujo, uma justa recompensa por anos a limpar as latrinas, do pântano, com a língua, e lá continua o manguinhas-de-alpacas a emitir alarvidades, volta e meia, ora pisca um olhito ao sabujo, ora à bichona, assim se mantém estacionado perto da cabeceira, com o seu casaquito de bombazina, o penteado de primeira-comunhão, quem este manguinhas pensou enganar?! O mundo é um lugar pequeno, fica a lembrança, talvez um dia alguém o despenteie de vez, segue-se-lhe a rainha do pedaço, outra menopausa-ambulante, óculos no cocuruto, o presunto de uma perna a despontar de um vestido comprado, a pressa, no último catálogo do Lidl (passe a publicidade), mas é onde desagua o “gosto” desta personagem, temos de respeitar, embora haja uma indesmentível ternura naquele presunto, ao léu, também com os seus infinitos pontos de celulite, como se o picotado de um jogo de infância, acresce ao confrangedor quadro a alvura desta tipa, só disfarçada nas trombas pelas toneladas de maquilhagem, imagino o estado do lavatório se, algum dia, lavar as suas trombas, outra com o cérebro ligado ao intestino-grosso, quando abre a goela, caro leitor, dá para ver o que sai, a seu lado, a nossa querida beata-maledicente, a caluniar, como lhe é habitual, algum desconhecido, de olhito-pisado, como apanha em casa do anafado marido, projecta nos outros as suas mágoas, há que compreender, um filho pelos caminhos das vielas e seringas, uma história trágica, a beata intitulou-se temente a Deus, mas como livro de cabeceira, ouviu dizer-se, “O manual satânico,” não por acaso a sua conduta tão longínqua dos passos da luz, em frente, outra obesa, pois, elegância e beleza são conceitos ignorados por estes lados, zarolhita, chegada do sul, com ânsias de protagonismo, fértil em ausências ao trabalho, saliente-se que sabe aparar o buço, ao contrário da alternadeira, não fosse este cuidado, teria uma bigodaça à Chalana, imagine-se a densidade capilar noutros pontos, de fazer inveja a muito macho, desposada com outro idoso, quando não há festa em casa, o grito da frustração plasma-se na fealdade de cada focinho, e um grito além da memória, sublinhe-se, num canto, o nosso amigo hispânico, tantas décadas de portugalidade, até nos cartões de identificação, e este tipinho subsiste com o sotaque espanholado, talvez para vincar a sua diferença, uma demanda idiota por originalidade, lamente-se o excesso de aguaceiros de cuspo dali saída, bem como nos cantos da bocarra, como se acabasse de devorar um qualquer prato repleto de maionese, ressalve-se que nenhuma destas tétricas-figuras sejam familiares da higiene, de alma são cloacas abertas, pensei em subtrair a bichona desta equação, porém, não tardará muito a borrar as suas cuequinhas do tintim…

Pouso Feliz

2026-10-16T22:57:16.013+01:00

Apercebi-me de que trazia maresia comigo, assim que entro, dela só as costas, nem vestígios do rosto, àquela hora ocupava-se do jantar, enquanto os miúdos algures perdidos num écran, não se apercebeu da minha entrada ou preferiu olhar noutra direcção, quedei-me pela dúvida, se bem que não por muito tempo, afinal, trazia maresia comigo, pouso a chave de forma audível, o suficiente que a fizesse olhar-me, ainda assim, ela não descurou a sua actividade, permaneceu de costas, por momentos, pensei que sentisse a maresia que trazia comigo, é possível, opto por um cumprimento onde se denota uma espontaneidade forçada, quase me arrependo após entoar a última sílaba, porém, era tarde, já não me pertencia, era propriedade do momento, ela, antes de me olhar, propositadamente detém-se no relógio da cozinha, por cima da porta da despensa, nem uma sílaba lhe saiu, nada, apenas o olhar que se deteve, por uns demorados segundos, no relógio da cozinha, por cima da porta da despensa, percebi, de imediato, o seu humor de trevas, afinal, talvez sentisse a maresia que trazia comigo, não obstante todas as minhas conjecturas, vou ao seu encontro, cumprimento-a com a dignidade expectável num casal, ela renitente, ajudo-a no ainda possível, enquanto procuro alimentar um diálogo de ocasião, havia qualquer coisa de indizível no seu silêncio invernoso, sabia que me atingia, de certa forma, acho que tinha gáudio na minha notória inquietude, no facto de tactear uma ponte de comunicação, como se ainda detivesse as rédeas do acontecer, faço o seu jogo, no devido tempo, as comportas cederão, pelo menos, até hoje, assim foi, chega a um momento, em que subsiste qualquer coisa, afinal, se já não partilhamos sonhos, pelo menos partilhamos sonos, e, em verdade, ela foi profícua na sua evolução, quando a conheci, ainda era familiarizada com o S, depois tornou-se parente do M, com os anos ficou próxima do L, até que, cansada desta relação, começou a piscar o olho ao XL, quando lhe criticava esta relação, a resposta surgia pronta Se não estás bem, muda-te! E os anos aconteceram, de repente, assusto-me ao ver um estranho, diante de mim, ao espelho, o problema é que lhe reconheço as minhas feições, embora pejadas de riscos, que mais não indiciam que o incessante suceder dos dias, e um terror, muito subterrâneo, espreita-me a cada passo, com a repetida ideia de que já nada espero desta vida, como se me aproximasse, em crescente velocidade, de uma qualquer arrecadação esconsa, onde se deposita o que um dia teve alguma utilidade, tão estranho este existir, com o tempo, vamo-nos despindo de sonhos, percebi, há pouco, que nos tornamos adultos na compreensão dos nossos pais, e aí dei-me conta deste terror, muito subterrâneo, a desalentada repetição do ontem no hoje, nada mais, novidade só nos outros, mesmo assim, só tristeza (separações, doenças, alguns já partiram mesmo, por aí fora…) que apenas serve para nos agarrar à desalentada circunstância do ontem no hoje, como dizia, nós nunca choramos a morte dos outros, mas sim a saudade que sentimos, e a nossa paisagem vai-se despindo, despindo, despindo, até que o mundo se torna um lugar estranho, pois, de novo, um terror, muito subterrâneo, espreita-me a cada passo, até que numa destas tardes, eu a sair do escritório, a estagiária, por acaso, também, aguardámos pelo elevador, resolvo saber um pouco dela em vez de olhar o relógio, o chão, ou dar ares de meteorologista, perguntei-lhe se estava a gostar do estágio (pergunta óbvia e de cortesia), a resposta, confesso que me preparava para algo lacónico, fez-me olhá-la e aí desejar permanecer, ainda hoje, revisitando a cena, não sei se foi a sua voz, a entoação, o conteúdo da resposta, o facto de a olhar e de simultaneamente a perceber, talvez a minha inextinguível carência de atenção, ou tudo em sintonia, o certo é que, antes de o elevador pousar, já eu procurava um pretexto para prolongarmos, por um pouco mais, a conversa, e percebia o quão destreinado estava nestas práticas, um pouco como aqueles obesos que, nas manhãs de fim-de-semana, se arrastam desajeitadamente, numa encenação de corrida, dentro de um fato-de-treino, que ameaça romper-se a cada instante, como um náufrago a gritar por socorro sob a inclemência da maré, contudo, depois de muito vasculhar a memória, como um faminto por trocos o fundo das algibeiras, lá consegui articular um talvez desajeitado Antes do autocarro, por acaso, não quer tomar ali um café? A resposta foi tão natural e pronta (Sim, claro!) que me deixou inebriado, assim que nos sentámos, na esplanada daquele café, a minha atenção com o seu rosto, o mundo a tornar-se um lugar distante, tão distante que nem os ecos me chegavam (o desfilar de queixumes, logo que entro em casa, às vezes, nem a chave ainda pousei, ou pela manteiga que esqueci de comprar, ou pelo detergente da máquina da louça, a visão dos envelopes das contas amontoados na mesa-de-entrada também não ajuda no meu humor diário, a insistência dos miúdos por um quarto para cada um – e eu a pensar até quando conseguiremos suportar estas três assoalhadas! –, ou por um par de ténis novos, num canto de mim, a pedir que se calassem, mas não, para eles, havia qualquer coisa sempre fora do lugar que os obrigava ao verbo, recorrente e maçador, que necessariamente desaguava nos meus exauridos ouvidos), de repente, já candeeiros à nossa volta, eu a sentir-me o outro de antes, aquele que conhecia o futuro, olhá-la, estar com ela, devolvia-me esse ido eu, ainda morava em casa dos pais, só agora conhecia os alvores da odisseia por um trabalho (como se trabalhar não rimasse, por si só, com caminhar…), a certa altura ecoou lar no bolso onde guardava o telemóvel, tentei, o melhor que pude, disfarçar o embaraço, como se ela não soubesse que voz me chamava, contudo, manteve-se impassível no discorrer de uma qualquer ideia, receei que me perguntasse se não ia atender, permaneci sorridente, embora os candeeiros em volta me gritassem mais a noite, quando iniciámos o regresso a um lugar onde nos esperavam, olhámo-nos e percebemos que não regressávamos a nada, mas sim que partíamos de um lugar onde queríamos estar, por quanto, não sei, fomos até à paragem juntos, embora dali seguíssemos em autocarros diferentes, gostei de caminhar a seu lado, não sei porquê, mas sempre relevei este sentir, nunca gostei de caminhar ao lado de uma indiferença, este sentir, de caminhar a seu lado, regressou-me, em parques, noutras esplanadas, ultimamente enlevados pela maresia, como hoje, afinal, trago maresia comigo, mas uma voz, num canto cá muito meu, não se cala, e repete-me incessantemente que eu já não sou o outro de antes, aquele que conhecia o futuro, eu sou o de hoje que apenas busca o passado.

2026-10-14T22:34:33.275+01:00

2026-10-11T19:04:11.199+01:00

Desencanto III

2026-10-10T00:37:13.782+01:00

Conhecia cada curva, travessa, semáforo, passadeira, dali até à casa dos sogros, o trânsito a recrudescer, imobilizados, agora, naquele omnipresente vermelho, ela não se recorda de, alguma vez, ali não parar, como se uma sentença, olhou o passeio e seus transeuntes, o acaso levou-a a contemplar, no fim da rua, a majestosa árvore bem no centro do jardim, pois, de facto, apercebeu-se de que, ao contrário de cada curva, travessa, semáforo, passadeira, dali até à casa dos sogros, as árvores não conhecia, assim que a sua visão por aqueles ramos, que nem braços estendidos, numa abnegada súplica, para os céus, uma serenidade a nascer-lhe, questionou como pôde ignorar cada árvore, por sua vontade saía, neste momento, do carro, e repousaria debaixo das frondosas ramagens, ele nos antípodas dos seus pensamentos, o sorriso apatetado não o abandonara, pelo contrário, agudizara-se, afinal, quase a chegar à casa dos papás, em nada mudara, de certa forma, talvez dali nunca tenha partido, quantos, na realidade, mudam? Poucos, tão poucos, requer a mais significativa das descidas: à nossa essência: aí chegados, redireccionar os passos do amanhã; ele tão aquém de descidas e descobertas da essência, pensamento rasteirinho, ela, por um lado, não se importava, sossegava-a vê-lo à porta das suas inquietudes, por outro, havia vezes em que a sua interioridade gritava por compreensão, sabia-o inútil para tais ocasiões, nunca é fácil a compreensão do engano, independentemente da circunstância, em si, desde há uns tempos, a ideia de, pelo menos, vivermos duas vidas ao mesmo tempo, tão injusto ficarmos aprisionados a uma só existência, daí o seu olhar perdido nos transeuntes, àquela hora, pelos passeios, a vontade de repousar, sob as frondosas ramagens, da majestosa árvore, bem no centro do jardim, em vez da casa dos sogros, quando se apercebeu, já no exíguo elevador, ele a compor-se ao espelho, cada um dos filhos, emudecido, boquiaberto, curvado para o hoje na palma da mão, ela a fechar os olhos, a ver-se estendida, sob as frondosas ramagens, da majestosa árvore, bem no centro do jardim, a contemplar as alturas azuladas recortadas por uns ramos, o estrépito, do elevador, ao se imobilizar, foi a última a abandoná-lo, sempre[PdS1] assim foi quando não desejava certos rostos, ecoou-lhe, de imediato, a irritante e tão falsa voz da sogra, baixa, anafada, uma ruralidade mal disfarçada que, a qualquer instante, ameaçava submergi-la, a velha tinha consciência deste facto, um dos seus múltiplos complexos, um coração obscuro, só gostava de si, de uma falência intelectual confrangedora, conversas de superfície e pouco mais, nem o humor a povoava, compreensível, até essa particularidade exige intelecto, ao fim de dois encontros leu-a perfeitamente, quando se cingia a analisar o outro, em vez de interpretar um papel, era prodigiosa, teria, como é natural, os seus interesses em jogo, percebeu a relação com o filho assente no controle, não havia porta ou espaço para o amor, a carência fê-lo confundir os dois conceitos, também por interesse participou no jogo, a verdade é que não se recorda de o ver, por uma única vez, depositar um beijo naquela rugosa face, apesar das mesuras com palavras e gestos em sua direcção, o marido um ou dois passos atrás, reservado, quando se ouvia, apenas frases cansadas, pouco mais, por ali não haveria amanheceres no mundo, ela, sem dúvida, liderava, a sua oponente estava, há muitos anos, identificada, no entanto, não se justificava o confronto, nem sequer havia qualquer prémio em jogo, ninguém luta por um sorriso apatetado a arranjar-se frente ao espelho de um elevador, sabia por onde ela iniciaria as hostilidades, apontar falhas, de dedo em riste, aos netos, hipotéticos pontos de sujidade, cabelos, orelhas ou pés, se não pegasse, questionava as notas, caso não houvesse matéria censurável, a mais elementar questão do hoje: o excesso de écran; algo beliscaria o rosto esfíngico da nora, enganava-se, repetia para si: não se justificava o confronto, nem sequer havia qualquer prémio em jogo, ninguém luta por um sorriso apatetado a arranjar-se frente ao espelho de um elevador; só esperava pelo fim da refeição, aprendera que o silêncio era a pior das violências para aquele coração obscuro, quando se iniciava o sórdido jogo das provocações, ela analisava os rostos de marido e sogro, o primeiro interpretava as invectivas como conselhos, o intelecto não ia mais além, ou carência a tudo se sobrepusesse, o segundo, pela cansada expressão, assistia a uma encenação com décadas, nem sempre assim foi, nos primeiros tempos, o seu dedo em riste sobrepôs-se ao da velha, bem como a voz, julgou haver algo que valesse uma boa luta, nunca se compreenderá, em verdade, o que aproxima um homem e uma mulher, como são sinuosos os caminhos da existência, é tão mais simples explicar o porquê de se afastarem, passos em direcções contrárias inspiram argumentos, regressavam após duas semanas de férias, nem, por uma vez, os seus lábios se tocaram, ela grata pelo facto, ele talvez nem se tivesse apercebido de tal singularidade, há distâncias irrecuperáveis, o tempo só as adensa, não era só com os sogros a sua máscara esfíngica, também com ele, embora não se lhe pudesse imputar culpas, nunca representou um papel, ela, sim, pensou mudá-lo, uma ilusão, achou-se capaz de lhe alavancar o pensamento rasteirinho, esqueceu-se de que o destino do homem é cair, todos regressamos à terra, como pôde achar-se capaz de inverter o ciclo dos séculos? Já nem juntos dormiam, os filhos serviam de escudo para calar as suas dores, mas por quanto tempo? Deu por si, durante uns instantes, a olhar um candeeiro enquanto os seus dedos ora obscureciam, ora clareavam, a luz, pareceu-lhe estar longe dali, sob as frondosas ramagens, da majestosa árvore, bem no centro do jardim, a contemplar as alturas azuladas recortadas por uns ramos.

[PdS1]

2026-10-07T19:29:17.404+01:00

2026-10-07T19:28:25.113+01:00

2026-10-06T18:21:42.830+01:00

2026-10-06T18:20:58.323+01:00