Artesana del verso

Reseña de mi poemario por Rebeca Gonzalo

2020-05-18T19:06:00.001+02:00

Queridos amigos seguidores de este blog y compañeros/as poetas:

Tengo el honor de informaros en esta entrada especial, que acabo de enterarme de la publicación de una reseña de mi poemario Artesana del verso, en el blog de Rebeca Gonzalo, a quien seguro muchos ya conocéis o quizás os resulte más popular el nombre de su blog: Crónica de la loca que cazaba nubes, pues bien os aconsejo que si tenéis cierta curiosidad por saber de qué manera concibe mi trabajo poético y algunas notas biográficas, aparte de tener otro referente a la hora de elegir un libro para amenizar este tiempo de "encierro" domiciliario, no solo el mío sino otros muchos de los que tiene publicadas sus reseñas, pues solo tenéis que acceder a los enlaces que os aparecerán activos al pasar el ratón por encima.

Desde aquí quiero expresarla a ella mi profundo agradecimiento y a vosotros por seguirme y comentar.

Un abrazo para cada uno de vosotros y otro para ella.

Criptograma

2020-04-12T19:23:00.002+02:00

Elizabeth Chandler

Se enreda mi voz a la noche sin astros,
silban los grillos en sus cuevas verdes
desplegando pancartas solidarias,
que liberen de la jaula del destierro
a la primavera cautiva de una guerra sorda.

Cenizas que flotan a lomos de un negro corcel
arrastrando consigo la memoria pública,
la mano que esconde el naipe marcado,
la distancia que nos hace diferentes,
el barro crudo que espesa la dicha
desvistiendo la risa de la niñez.

Titilante la brisa peina los campos,
criba las palabras huecas de las que tienen sentido,
iza las velas de los pueblos unidos
entona los himnos de otras tierras,
aguardando el momento más oportuno.

Pronto aprenderemos la lección,
porque ya nada será como ayer,
empeñados en dar cuerda al reloj,
con los bolsillos vacíos
pasajeros de un sueño disfrazado de nostalgia
como piezas de recambio uniformadas.

La puerta de la Casa está blindada,
apuntalando las vidrieras del pórtico,
con el cíngulo del alba,
el incienso de los astros
y una misteriosa letanía...

Y tú, mi prójimo, encorvando la pena,
fiel a tu trino dentro de la jaula,
empaparás de lluvia las palabras,
morderás el candado de la duda,
dibujarás mis palabras en tus labios
y olvidarás tu origen y tu reino.

Como restos de un naufragio

2020-03-28T21:01:00.001+01:00


Antonio Saura - TÉCNICA: Litografía y Zincografía

No volverás al día en que partiste
de una ciudad ahora en ruinas,
el invierno de tu ausencia
espesó la niebla del recuerdo
mientras trepó a los balcones de los hombres,
la desgracia y la ruina.

El corazón se detuvo en primavera,
mientras huían las estrellas
y el miedo hizo su bandera,
licuando a su paso la esperanza
cuando la torre de los locos
giró sus campanas.

No volverán los jazmines
a perfumar los contornos de los parques,
ni tampoco los columpios
oscilarán en la memoria del viento,
ahora el filo de la espada
corta cabezas a las flores.

Clausurado el siglo veinte,
el siguiente naufraga a la deriva,
las calles se vacían de sonrisas,
y el recuerdo de Petrarca
que lloraba los tiempos ya olvidados
acabará quebrando las alas de la vida.

El fruto de la segregación

2020-03-11T10:23:00.001+01:00

Óleo abstracto expresionista de Gerard Richter

Se despeñan las aves aturdidas por su propio canto,
los perros compiten por un pútrido hueso,
las ardillas se transmutan en arañas,
las luces van declinando sus reflejos,
los imperios atenazan el vientre del mundo,
la piedra se vuelve losa y el aire asfixia.

Lo remoto se disfraza con retales
de esperanzas huecas y restos de cartón,
de muecas autómatas
y las preguntas se deshojan sin respuestas,
todo falla, todo engaña,
el eje del mundo oscila en dirección contraria.

Las cortinas de humo rasgan los cielos,
depositan miseria, hiel de codicia,
disfrazando al pensamiento errante,
ocultando los fuegos de artificios,
una vida suspendida en la corriente,
una razón vacía de argumentos.

No habrá testigos,
no habrá casas vacías,
mientras mueren las hojas secas.
El eterno adiós se llevará tu nombre con el mío,
tu cauce con mi desembocadura,
los ecos del recuerdo crepitando en la historia.

Habitando los espacios temporales

2020-02-17T18:20:00.000+01:00

Me acostumbré a oler la lluvia
cuando se desataba la tormenta
salpicando con sus gotas la suave hierba,
cuando la tierra húmeda
me inundaba los pulmones,
refrescando el techo de los árboles.

Prefiero las palabras que no se pueden entender
y los pensamientos que nunca se pronuncian,
ser auténtica, aunque no signifique ser idiota,
no salpicar con mis lágrimas
el tranquilo discurrir de otras almas,
conversar sin aparatos tecnológicos,
observando el rostro de quien me habla,
libre de mis propios miedos,
arcilla en manos expertas.

Paseo cuando no hay mucha gente,
y puedo escuchar el canto de los pájaros
o las risas cristalinas de los niños.
Me recreo en el olor del pan recién hecho,
en la ternura que comparto,
cuando te pierdo mirando en la distancia.

Me divierte subirme a tu barco de papel,
navegando por confines de arrecifes
transformada en sirena de tu océano
o en caracola de melódica campana,
languideciendo en la penumbra,
guarecida de las olas y las sombras,
en tu desnudo regazo
en tu rostro de luna,
en tu mirada de nogal y castaño.

Diáspora del laberinto

2020-02-04T12:07:00.000+01:00

Tomory Dodge . pintura abstracta contemporánea

Por las aceras del sueño viajo,
desnudando las emociones del viento,
los sentires de la lluvia,
la claridad del alba,
el tiempo que no existe
y la vida que no cesa.

Pretéritos de inercias interiores,
subjuntivos que penden de un hilo invisible,
pasados efímeros que gotean pensamientos,
futuros con afanes poblados de imposible
y presente, único soplo y pulso del instante.

Historia de memoria adulterada,
que evapora escenarios y cadáveres,
que dilata o encoge a su capricho
las voluntades o resentimientos,
estados de gracia y equivocaciones.

El hombre sueña, el niño juega,
los espejos caminan hacia su destino,
fatigados de soledad y miedos,
la gran avenida de la muerte acecha
y las puertas se cierran o se rinden.

¿Quien duerme? ¿Quien vela? ¿Quien delira?...

Retazos de soledad, amor y vida

2020-01-07T19:51:00.001+01:00

Simon Glaubert - Arte abstracto - Loco sueño en technicolor

Se enredó la tarde al gélido viento,
al suspiro de la escarcha en el silencio,
a la nada absoluta o al todo
convergiendo en idéntico destino,
tú el todo y yo la nada,
como ríos que confluyen en la misma agua.

La noche se vació de astros,
permaneció incólume
hasta ver apuntar el alba,
el viento hinchó sus pulmones
ventiló la tristeza
y se llevó las hojas del tiempo.

Las palabras cobraron vida,
escribiendo un verso al pobre,
desnudando la miseria al rico,
abriendo las jaulas del miedo,
titilando sonidos nuevos,
donde los niños duermen.

Hablo sola con las calles
que me escuchan,
hablo sola con los ciegos
que me ven,
hablo sola sin palabras
vacías o sordas.

Y a ti, navegante en tierra, te pregunto:
¿dónde te lleva el aire?
¿dónde guardas tus recuerdos?
¿quien te robó tus besos?
¿quien te regala sonrisas?
¿quien desvela tus sueños?

Soneto de Navidad

2019-12-19T18:57:00.000+01:00

Feliz pastorcillo que vas a Belén
para llevarle ovejas y corderos
al Niño de ojos como luceros
Paz en la tierra a los hombres ¡Amén!

Un corro de serafines le velan
con sus alas de cometas y estrellas,
eligiendo de todas, las más bellas,
con alegres cantos que le consuelan.

La Virgen y San José ensimismados
lo miran con infinita dulzura
celebrando tan dichoso momento.

Dosel de amores acrisolados,
reflejando su infinita ventura
por este indescriptible nacimiento.

Misterios del amor (soneto)

2019-12-11T10:13:00.000+01:00

El amor no se busca, se encuentra,
al abrigo de suave primavera,
cercenando la duda cicatera,
nublando el pasado que concentra.

Quien lo halla no sabe descifrarlo,
mas su corazón anclado aguanta
porque nada ni nadie lo achanta,
tan solo requiere acompasarlo.

Se esfumarán nuestras pertenencias,
bajo la alquimia acrisolada,
conjugando idéntico pensamiento.

Acudirán de pronto las querencias,
la noche peinará la almohada
y el día gozará cada momento.

Nunca más violencia machista

2019-12-04T20:29:00.000+01:00

Ilustraciones de Laura López Balza para el libro a partir de los autorretratos de Tamara de Lempicka, Frida Kahlo, Sofonisba Anguissola, Judith Leyster, Paula Modersohn-Becker y Artemisia Gentileschi.

La silva es una estrofa, o más bien una hermosa métrica, compuesta por versos endecasílabos (11 sílabas) y heptasílabos (7 sílabas), de rima consonante libre hasta el punto que incluso se pueden mejorar versos juntos de rima.
Al permitir una amplia libertad en su composición, la convierte en una forma de transición hacia el verso libre moderno.

Aunque con algo de retraso me uno al clamor social en contra de la violencia machista y os comparto estas silvas, que espero sean de vuestro agrado.

Admirables mujeres
que cuidan niños, que arrastran penas,
cargando con el peso de la casa
amansando las fieras
con risas que endulzan las sonrisas
y espacios ondulados
de amor infinito,
cantando para ahuyentar las penas,
riendo para apaciguar los nervios,
llorando lágrimas de felicidad.

Mujeres que asombran a los hombres,
esperando que suene la llamada,
«ya llegué sano y salvo»,
tranquilas por fin duermen,
tranquilas trabajan al otro día,
conciliando discordias,
visten vaqueros y trajes,
luchan por lo que creen,
sin aceptar el "no" como respuesta
al ver una solución.

Mujeres que dan el apoyo moral,
tienen fuerzas secretas,
su belleza no está en un lunar,
búscala en el fondo de sus ojos,
junto al frágil lucero del alma.
Saben curar los corazones rotos,
no solo están para traer hijos,
se quebrantan cuando sufren violencia,
mujeres que tienen mucho que decir
y no necesitan dueño ni un guardián.

Entre distancias y recuerdos

2019-11-24T18:28:00.000+01:00

fotografía de Vincenzo Balocchi

Un día me dediqué a recorrer los pasos
de una memoria de crepúsculos en otoño,
de letanías perdidas
en la frágil floresta del sueño,
en los aleteos de la tarde,
en el manto ondulado de las nubes
y en tu mirada ámbar.

Las solitarias casas blancas
me contaban sus secretos
al cruzar la puerta
y mirar de reojo sus ventanas;
todo ha cambiado ahora,
sus viejos portones siguen ahí
esperando a un nuevo huésped.

El tiempo lo ha invadido todo,
como un torrencial aguacero,
llevándose las golondrinas,
ahogando las risas del jardín,
ensordeciendo las campanas,
alejando al río de sus piedras
y transformando nuestra leyenda.

Sé que ya no volveré a pisar
la tierra que me vio nacer,
pues a estas alturas
solo dispongo de lo justo y necesario
para mantener mis pies
lejos de tantas andanzas
y sueños que jamás cumpliré.

Distancia que corroe mis entrañas,
sol de mediodía naciente,
bajo las alas de tus brazos abiertos,
presencia que prolonga mi vida,
aguardando la sonrisa de tus labios,
tal vez la pendiente del recuerdo
consiga acercarme definitivamente.

Todas las noches se deshacen
en el fragor estrellado de la cúpula celeste,
todos los mendigos duermen su miseria,
los letreros luminosos custodian las calles,
los amantes tiemblan de gozo,
los murmullos del silencio nos miran
y tu risa florece en mi retina.

Silencio y soledad

2019-11-14T13:05:00.000+01:00

"Dark blue mood" (pintura al óleo de Marina Fedorova)

Navega el silencio
entre las noches de la soledad,
entre los caminos de los álamos,
abiertos a la delgadez
del viento en tus hombros.

Nos rondan dos pájaros ciegos,
musitando graznidos de agonía,
que sobreviven al sueño de papel,
de filigranas y poesía,
silencio y soledad de nuevo.

Nadie llegará donde nosotros,
nadie susurrará nuestro secreto,
perdidos, perdidas,
en mitad de la desnudez completa,
a punto de exhalar el último suspiro.

El líquido canto de las olas,
enterrará para siempre
lo que fue y hemos sido,
lo que será y podrá ser,
nuestro reino sumergido.

Estrella Amaranto © Todos los derechos reservados

El estallido

2019-11-06T17:34:00.001+01:00

Fotografía de Mark Mawson

El miedo, látigo de voluntades,
hostigando los velos del presagio,
arrasando los huesos de la tierra,
dilapidando los sueños de la razón
y los olvidos de la locura,
sin profetas ni dioses,
sin reyes ni vasallos,
suspendidos en el hilo del recuerdo.

El pez grande se come al chico
y el chico naufraga
en la soledad de su almohada,
devorando pensamientos,
época de tediosas batallas,
donde los idiotas y canallas
se intercambian prebendas,
con máscaras de sociedad.

El descaro al descubierto,
las mentiras de las hienas,
tantas vueltas al molino,
como raíces arrancadas de cuajo,
voces muertas, culto a la vanidad,
ojos vendados, manos atadas,
en el fragor de la muerte,
resuena el grito de la humanidad.

Estrella Amaranto © Todos los derechos reservados

Entre líneas contínuas

2019-10-29T11:28:00.000+01:00

Un soneto es una composición poética compuesta por catorce versos de arte mayor, endecasílabos en su forma clásica. Los versos se organizan en cuatro estrofas: dos cuartetos (estrofas de cuatro versos) y dos tercetos (estrofas de tres versos).

El discurrir de los amaneceres,
al galope incesante de los vientos,
empolvando inútiles pensamientos,
que desnudan prosaicos mercaderes.

Vivencias bordadas de emociones,
agónicos latidos que consumo,
agitándose en volutas de humo,
se despeñan vaciando corazones.

Blanco sobre negro a la vez juntos
en conjunción con lo invisible,
presencias escondidas entre puntos.

Vibraciones de un mundo imperceptible,
presencias adheridas a conjuntos,
un ocaso vital indescriptible.

Haikus del jardín primaveral

2019-10-17T10:04:00.000+02:00

El haiku es un género poético de origen japonés. Los haikus se escriben, según la tradición, en tres versos sin rima, de 5, 7 y 5 sílabas, respectivamente. Suelen hacer referencia a escenas de la naturaleza o de la vida cotidiana, y a menudo incluyen un kigo
Un kigo es, en haiku, una palabra estacional, es decir, un kigo indica en qué estación se sitúa el poema.
Existen cinco tipos de kigo, según la época del año que representa: primavera, verano, otoño, invierno y año nuevo. Un ejemplo de kigo de primavera es sakura (flor de cerezo), ya que los cerezos florecen en primavera.

(Información extraída de Wikipedia)

Bellos cerezos
se miran en el lago
muy asombrados.

. . .

Palacio imperial,

alargado reflejo

sueño de cristal.

. . .

Besos floridos,

secretos escondidos,

unid@s l@s d@s.

Tankas encadenados I

2019-10-10T14:52:00.001+02:00

(La tanka es un tipo de poesía tradicional japonesa. Consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.)

Hoy quema el sol,
las dulces margaritas
con traje blanco
mañana nos sonreirán
y luego se marchitarán.

Las mariposas
peinan atardeceres
sin desfallecer
como el ave cantor
deja sonar sus trinos.

El mar y la roca
se atraen y desean
hacen el amor
al rozar la arena,
con plácida entrega.

Ojos traviesos,
corazón de manzana,
besos de cielo,
lunas en tu regazo
eso y más, te regalo.

2º Intento de Translírica, más transparente y directa sobre la amistad

2019-10-02T20:48:00.002+02:00


Thomas C. Fedro pintura abstracta en acrílico

Colmado anhelo

cuando alguien DE... RE... PENTE...

Te CON...VENCE, multiplicando sonrisas en tu cielo.

Te DES...PIERTA a otro MUN...DO... con distintas notas

de MUL...TIPLES... acentos entrañables.

Ocurre que ese alguien,

cuando estás TRIS... TE, OS... CUR@ y VA... CÍ@,

levanta las TO... RRES de tu ánimo y nada en tus A... GUAS,

toma tu mano y CA... LIEN... TA la taza de tus sueños,

sin apenas PALA... BRAS, solo SI... LENCIO.

Comprendes entonces, que esa mano amiga,

va a durarte para SIEM... PRE,

porque no existe LÍ... MI...TE que la DE... TEN... GA y te guarde.

---aclaración: las sílabas en mayúscula tienen la intención de subir el tono (como en la música) para remarcar la importancia de esa palabra (imagen, emoción...)

Oficio de poeta (sextetos y liras)

2019-09-25T10:23:00.001+02:00

Ivars Jansons (pintura al óleo) «Rêverie à la fenêtre»

Palabra con palabra
cincelándolas sobre duras piedras,
digo abracadabra
y la magia hace crecer hiedras
cumplo con mi obligación
y a los niños les dedico una canción.

Con tu alma bien tranquila
siendo lámpara en la oscuridad,
¡suelta ya, tu mochila!
recupera tu esperanza y libertad,
sustituyendo miedos
por eso de, alas en vez de credos.

Ecos y sueños

2019-09-18T14:16:00.001+02:00

Cada persona crea sus sueños como puede,

le pinta farolas a la luna,

le canta canciones al viento,

le da alas a la noche

y jilgueros al cielo,

encima del tejado prolonga horizontes,

debajo de los árboles oculta las tristezas,

siembra caminos de sonrisas

para niños sin padres ni futuro.

Cada uno observa su existencia

como un manantial de aguas profundas,

de mentiras a medias,

de corrientes solitarias,

de fructífero silencio,

de tormentas y treguas,

de búsqueda y encuentros,

de nubes inabarcables,

de cósmicos espejos.

Melancolía

2019-09-05T12:20:00.001+02:00

Wassily Kandinsky - Diluvio de improvisación, 1913

La tarde se fue durmiendo
al compás del desaliento,
rompiendo el pulso del viento,
de las angostas llanuras.

Arrastrada por el mundo
se consume ya tu voz,
preguntándose vencida
¿donde duerme el amor?.

Si los árboles hablaran,
si las nubes no llorasen,
por el puente del olvido
te volvería a encontrar.

Estrella Amaranto © Todos los derechos reservados

FRAGMENTOS I Y II (Translírica)

2019-08-29T17:01:00.000+02:00

Hasta ahora, mis querid@s amigas/os seguidores ya conocéis mi habitual estilo poético, donde ha predominado el gusto estético por lo convencional y lo clásico, es decir, los versos libres y los que atienden a cierta composición métrica con sus rimas correspondientes. También estoy al tanto, gracias a vuestros numerosos y siempre amables comentarios, que consigo transmitiros esa belleza estética tan necesaria para que vuestra alma pueda emocionarse y vibrar con los mensajes que os comunican mis versos.
Digamos que ya he recorrido mi inicial etapa por este paisaje de los sentimientos manifestados en versos, pero todavía me falta mostraros otro nuevo latir con otra diferente manera de expresarlo, me estoy refiriendo a mi nuevo estilo de escribir versos, de romper moldes ya establecidos y dar rienda suelta a otra composición, que defino como «translírica», mi nuevo estilo de reconstrucción poética.
Para centraros en el tema y que tengáis suficiente conocimiento de lo que trato de deciros, pues recurro a lo que se conoce como Lírica y Poesía. Aparentemente tanto una como otra parecen lo mismo, sin embargo la primera es subjetiva, pues suele escribirse en primera persona y refleja las vivencias y creencias íntimas del autor. También se expresa a través de obras en verso, apropiadas para el canto, por lo que en su sentido etimológico, la Lírica procede del latín lyrĭcus, un género literario en el cual el autor comunica sus sentimientos para despertar sentimientos análogos en el lector u oyente.
La Poesía es cualquier manifestación de la belleza o del sentimiento estético a través de la palabra, ya sea en verso o en prosa. De todas formas, su uso más usual se refiere a los poemas y composiciones en verso, por consiguiente tiene un concepto más amplio.

Dicho lo anterior, ahora paso al ejemplo, donde queda patente mi idea ya materializada con otra estética. A partir de aquí iré intercalando en mis publicaciones, poemas clásicos y estos nuevos, que defino como translírica: más allá de la Lírica y reconstruyendo su forma estética.

Ya me contaréis si logré o no provocaros otras nuevas sensaciones y distintos puntos de vista artísticos. ¡Gracias por vuestra grata y atenta presencia!
. . . . . .

Encrucijada - tema urbano - pintura abstracta de Francisco Mir Belenguer

FRAGMENTOS I y II

I

PUL… SAN… DO… las cuerdas

                                                                      del en — sueño

resonó tu voz
                                                                                                en otro mundo,

donde la cosmo — gonía

                                                                                                                                       solo


                                                   era un punto diver — gente.



II

ES… CAN… CIAR… palabras


                                                           sobre el tablero de ajedrez,

tal que atávicos im — pulsos


                                                                                           separando

la envoltura del concepto,


                                                                  la infinitud de la nada,

                                                                                                            el bucle eter—num.

Collage

2019-08-18T08:01:00.001+02:00

(poema dedicado a Laura M. e inspirado en su bella fotografía)

Serpentean las orillas cabalgando a lo lejos,
platos que ruedan, que saltan, que alumbran,
transparencia opalina remando al infinito,
llamas prendidas despuntando al horizonte
esfumándose en abismos de silencios.

Mistura que encadena las miradas,
impaciente vaivén de humedades ambarinas,
de caminos claros, de lágrimas amargas,
de marineros impregnados de sal y algas,
de barcas que emigran de otras aguas.

Errantes espumas con olor a río, a mar, a agua,
atardecer alado de nostalgias,
relieves viajeros que entrelazan espejos
remolinos que se alejan y se acercan,
desnudando la mirada abisal del agua.

Cascadas que entrelazan las orillas,
fraccionando la luz en mil matices,
enigmática belleza de la aurora hacia el ocaso,
sutil naranja adornado de amarillos,
mágica estampa que captó tu cámara.

Burbujas del asombro

2019-07-30T20:11:00.000+02:00

Óleo de Liubov Kuptsova

Las cosas nunca fueron como vemos,

ignorada expresión de lo innombrable,
reflejando en el agua su hermosura,
en el envés de una hoja
o el canto de un jilguero,
en la cima de los montes
o en la sombra del molino descansando.

Ahora sabemos que en el mundo no cabe
la alegría de los niños o el llanto del hambre
y que el manantial fluye sin miedo
en su lecho esquinado del camino
junto al verdor de los juncos,
las piedras rodadas,
los peces esquivos,
la lluvia en el aire,
la indolente calma
del todo y la nada.

Desde el rincón de los valles,
la claridad imprecisa,
la anarquía y el cansancio,
acompasan lunas y silencios
bajo la carpa de estrellas ambulantes
y planetas que se besan a lo lejos.

La ciudad no duerme, solo sueña,
las aceras turbias coleccionan pisadas,
hormigón clavado en la tierra,
sombras tras los cristales,
burbujas de asombro
que abraza la mañana
mientras la vida se asoma a la ventana.

Un soneto me acompaña

2019-07-14T08:33:00.000+02:00

Óleo de Carl Scanes

Desde la cordillera norte vengo,
cribando las espigas del arado,
las alfombras floridas del pasado,
con la cabeza recta me mantengo.

Mis párpados, paréntesis convexos
fundidos en el humo del cigarro,
mis palabras amasadas en barro,
invariablemente los versos anexos.

Nacida del verano y la aurora,
envuelta en pañales y utopías,
con los años me volví educadora.

Lejos del nido y las lisonjerías,
transito por otras calles ahora
con delirios y espejos con miopías.

Insomnio

2019-07-07T08:21:00.000+02:00

Nació el sol en la memoria del silencio,
en las veredas vecinas de la ausencia,
como un sueño dormido
bajo tu sombra.

«¿Cuándo cerrarás tu paréntesis?»,
te pregunté,
«¿y ordenarás los años por vivir
detrás de tu sonrisa congelada?»,
y tú me contestaste, preguntándome,
«¿sabes cuánto pesa el olvido
y el puñado de arena que aún nos queda?»

Desde que te conocí,
bajo un puente de murmullos
descalza por la vida
y acurrucada entre mis piernas,
no tuve tiempo siquiera
de invitarte a recorrer mis playas,
a despertar mis ansias,
a moldear mi desnudez
a pervertir mi indolencia.

Regresamos atravesando
las templadas caricias del ensueño,
en la espiral que cruje en lo profundo,
en la diáfana esquina que nos mira
y nos confunde con dos locas,
corazón y luna entre las manos,
cristal y rosas,
piedras y ocasos.