DEL PAPIRO A INTERNET

YO, URRACA

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 09 Jan 2020 22:38:00 +0000

A Alfonso disteis León, con Asturias y Sanabria, a Sancho Castilla la bien

nombrada, a García con Galicia, y Braganza la altozana, su ánima quedo

tranquila y la mía alterada, y a mí que soy vuestra hija me olvidáis cuan a

una rata, si hasta vuestro hijo bastardo arzobispo lo nombrarais, primado

de las Españas Cardenal es del Papa, y a mí y a mi hermana nada.

Hola, mi nombre es Urraca. Sí, esa misma, en la que todos estáis pensando. Perdón, eso de todos era un decir. El hecho de estar meditabunda e inerte no significa que no me dé cuenta de lo que ha cambiado el mundo en todo este tiempo. Ahora no se tiene tiempo para nada, especialmente para echar un vistazo a nuestra Historia.

Hoy quiero despertar la memoria de los que me conocen, y presentarme a los que no han tenido noticias mías.

Fui la hija primogénita de un rey; Fernando I, para muchos un gran monarca que consiguió reconquistar muchos territorios al moro. Lástima que a última hora se volvió un viejo chocho y sentimental. Diréis que soy dura con mi propio padre, pero al final de su vida hizo lo que un rey nunca debería hacer, repartir su territorio entre sus tres hijos varones: Sancho heredó Castilla, Alfonso León y García, el menor, los territorios gallegos.

A mí, por ser mujer, únicamente me dejó una pequeña ciudad amurallada: mi querida Zamora. Pero no fue su amor filial lo que le empujó a darme este legado, fue mi valor y mi arrojo al acercarme a su lecho de muerte y exigirle mis derechos y mi herencia.

Esta división creó envidias y desavenencias. Sancho desde el primer momento quiso todos los reinos para él. Su orgullo le exigía reinar sobre las mismas posesiones de su padre. Él no podía sentirse inferior a nadie. Un mal bicho este hermano mío. Y ahí no me quedó otra que intervenir en la reyerta y ayudar a mi querido hermano Alfonso, dándole asilo en mi ciudad cuando huía de la codicia del ambicioso Sancho.

Por esa razón mis contemporáneos me tacharon de insaciable, traidora, manipuladora y cruel; entre otros apelativos. Hasta llegaron a acusarme de incitar a mi amante Vellido Dolfos a matar a traición a mi hermano Sancho. Todo son burdas mentiras, ni Dolfos fue mi amante, ni yo le ordené matar a mi hermano. Aunque ganas no me faltaron.

Me casé varias veces por razones de Estado. ¡Bobadas! ¡prejuicios medievales! Como si una mujer no puediera valerse sola. Trabajo baldío ya que ninguno de mis esposos fue buen consejero, ni siquiera me satisfizo como mujer y lo que ellos me negaban tuve que buscarlo en brazos de mis amantes.

Muy pocos llegaron a saber que en mi vida sólo amé a un hombre; mi valiente y leal Rodrigo Díaz, el de Vivar. Paradójicamente fue al único que una de mis acciones, aunque indirecta, llevó a la perdición y aquello me fue matando poco a poco de tristeza.

No pretendo justificarme, la historia hace siglos que me juzgó. No fui una puta, como muchos dijeron, ni tampoco un ángel. Mi lacra fue nacer en una época bárbara, tener que estar siempre bajo la sombra de hombres que solamente encontraban satisfacción en las guerras, en la tiranía y en la expoliación. Mi único pecado: ser mujer y más inteligente que muchos de los varones que se cruzaron en mi camino.

Poco me importa ya lo que piensen de mí, ni siquiera me molesta la necia mirada de algún que otro inepto a quien solo le hace gracia mi nombre, ignorante de —entre otras muchas cosas— qué o quién fuí. Ahora sólo soy una simple estatua alzada en un pedestal que reposa en un viejo parque de la ciudad que llaman Madrid.

FIN

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 07 Jun 2016 08:54:00 +0000

Primero voy a hablar del libro físicamente. En su presentación es un libro muy cuidado, a una imagen de portada estética y atractiva se le une una buena calidad. La cubierta es de tapa blanda con solapas, pero lo suficientemente fuerte para evitar que las pastas se hagan un rulo y luego se quede el libro bastante perjudicado tras su lectura. Este detalle, yo, personalmente lo agradezco un montón ya que me gusta cuidar los libros y odio ese tipo de pastas que al final se quedan dobladas y da esa sensación de dejadez o de haber tratado el libro a bacatazos. También agradezco el tamaño, un poco más grande que el de un libro de bolsillo, pero sin exceder ese voluminoso tamaño de muchos libros actuales, que en su derroche de destacar, se hacen incómodos de llevar si somos aficionados a leer en los medios de transporte durante nuestros desplazamientos; pareciendo, en muchos casos, que en lugar de llevar una lectura interesante, llevemos en las manos una enciclopedia o un tratado de física cuántica. Así que mi enhorabuena a la editorial por presentarnos un producto bien hecho.

Ahora paso a lo más importante, el contenido. La primera vez que leí un texto de Marta me quedé con la boca abierta, y eso no es fácil de conseguir cuando llevas en la sangre el gen lector, y además tienes la suerte de rodearte de gente que escribe y lo hace muy bien. El hecho de atreverme a juntar yo misma unos pocos renglones, tampoco ayuda, ya que te vuelves mucho más crítica con lo que lees (aunque confieso que ese hecho no favorece en lo personal, por eso de ver la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio).

Lo primero que se me vino a la cabeza fue ¿Dónde estaba metida está mujer? Y es que de ella hay que destacar, no sólo la técnica, lo más importante es su visión de la historia y la forma de contarla.

VIENEN A POR TI, sorprende desde la magnífica introducción, dando una idea clara de lo que te vas a encontrar, pero no te prepara para lo que viene después.

El miedo es algo muy subjetivo y cada uno lo vive de una manera, mientras para unos el miedo es una combinación de monstruos, fantasmas y dinámica gore, con batiburrillos de sangre vísceras y demás, para otros el miedo es más espiritual, más paranormal, mezclando la locura con la irrealidad.

Pero en el miedo, como en todo hay algo que no falla nunca y es cuando el miedo pasa a formar parte de la vida cotidiana,, cuando los fantasmas, zombies y demás seres fantásticos toman forma humana y se convierten en esposas, tus mejores amigos etc. Es decir, gente común y corriente que comparte tu día a día.

No hay nada más fascinante que la naturaleza humana, nunca podemos estar seguros de quien tenemos al lado, incluso de nosotros mismos, no sabemos en qué momento uno de nuestros chips puede hacer crak y cambiar nuestra vida y lo que nos rodea. Tampoco sabemos cuál puede ser el desencadenante, sujestión, envidia llevada al extremo, venganza, celos, incluso un deseo ilógico de justicia llevada al límite más extremo, puede convertir al ser más encantador en un auténtico monstruo.

Esto y mucho más te encuentras en este pequeño libro de tamaño, que no de contenido. Quince historias independientes te transportarán a un mundo paralelo y quizá no tan extraño. Historias distintas, con distinta temática pero con dos denominadores comunes ninguna te deja indiferente y todas te dejan con ganas de leer más y adentrarte en la siguiente.

Marta Junquera con un lenguaje y un estilo claro, directo y limpio de palabras superfluas, entra de lleno en un mundo real y cotidiano para sorprenderte con un giro de 180°, pero sin perder la coherencia. ¡Ojo! No sabes de donde salen ni lo que quieren pero vienen a por ti.

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 28 Apr 2016 18:57:00 +0000

LA RUTA DEL 123

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 18 Mar 2015 15:17:00 +0000

Y había llegado... mi último día de trabajo... mi última ruta en aquel trayecto que había recorrido durante tantos y tantos años. Sería la última vez que volvería a ver aquellas caras, algunas, ya tan conocidas.

Así, con ese olor a añoranza, remontamos la primera parada y como siempre ahí estaba Isabel. Mi Isabelita, mi niña mimada. Recuerdo él primer día que la conocí, tenía cuatro años e iba con sus padres a ver la cabalgata de Reyes, su primera cabalgata. Sus ojitos parecían dos lámparas brillantes, sus risas, su alegría, su ilusión, aquella ilusión que solo puede tener la inocencia más pura. Ahí estaba esperándome, convertida ya en toda una mujer, para que la llevase a su trabajo como cada día.

En la segunda parada, como casi siempre, estaba don Francisco. ¡Pobre hombre!, siempre como cada mañana con la única compañia de su garrote, arrastraba sus pies castigados por la artrosis. Su figura era inconfundible, su abrigó con el forro descosido, raído y descolorido por el paso de los años, su pelo grasiento y su barba descuidada de días sin afeitar.

Este hombre en sus años mozos fue una persona exitosa, educada y culta, pero la vida no es justa para todo el mundo y mucho menos para él. Un señor con todo el sentido literal de la palabra, ahora se veía así, totalmente abandonado. Vivía con su hijo y su nuera, pero apenas le hacían caso y él, a pesar de sus muchos años, cada mañana; salvo por causas mayores y muy justificadas, me esperaba en la parada para que le llevara a la Biblioteca Nacional donde pasaba muchas horas para ser lo menos gravoso y molesto a su familia.

¡Despacio don Francisco!, no se apure arrancaré con suavidad para darle tiempo y que se pueda sentar.

Y ¡a quien veo aquí!, Carlos, el chico serio del barrio, como cada mañana camino de la Universidad. Carlos ya estudió la carrera de Filosofía y Letras. Trabaja por las tardes dando clases en una academia y no contento con eso, ahora, está estudiando Derecho.

¡Aja!!!, como me esperaba no ha tardado en ponerse junto a Isabelita, entre estos dos intuyo que va surgir algo, solo les falta un empujoncito, ¿doy un frenazo? No, me voy a contener que no quiero un disgusto para ser mi último día. Su expresión y la forma de mirarse lo dice todo, lástima que yo no lo veré.

Pero si hoy también me espera Guadalupe, hacía días que no la veía, su presencia nunca pasa desapercibida, su forma de hablar fuerte a pleno pulmón hace callar el resto de los murmullos. Esta mujer bajita y regordeta tiene una vitalidad envidiable. Hace la limpieza de varios portales del barrio, por eso siempre se encuentra algún conocido y nos ameniza con sus conocimientos sobre la vida y milagros de muchos vecinos.

Aquí está mi pequeño Lucas, digo pequeño por decir algo, que ya es todo un mocetón de veintitrés años. Quiero a todos mis clientes, ¡claro que sí! Pero no puedo negar, se me nota demasiado, que este chico es mi favorito. Le conocí cuando tan solo tenía doce años. Era un pilluelo, sus padres por el trabajo le tenían un tanto abandonado, se pasaba todo el día en la calle mezclándose con chicos mayores que él.

Cuando le conocí trataba de robar alguna cartera, pero me di cuenta y pegué un brusco acelerón lo que hizo que le pillasen. Le dieron un buen susto llevándole a la comisaría, aunque el susto mayor se lo llevaron sus padres que, a partir de entonces, se replantearon su vida y el futuro de su hijo. Afortunadamente y con su buena voluntad y la predisposición del asustado chico, hicieron de Lucas lo que es hoy en día; un chico responsable que no falta un día a su trabajo de mecánico, por cierto, dicen que es muy bueno.

Lentamente se va llenando el autobús, y minuto a minuto, como un incesante goteo que marca mi llegada a la meta, va pasando el día. Un día que se me ha hecho muy corto.

Que les puedo contar de Pepe, mi fiel amigo de tantos años, mi compañero de fatigas, la persona que ha compartido tantas horas de su vida conmigo. Nadie como él me ha sabido comprender y es que empezó a trabajar conmigo siendo muy joven. A él le quedan aún algunos años para jubilarse.

Ya llega la hora de recorgerse y vamos de camino a las cocheras municipales, mi último destierro. Alguien ha decidido que ya no sirvo, que mi viejo motor ya no es útil.

Mañana este mismo trayecto lo hará otro coche, mucho más nuevo, incluso de otro color, más bonito y más potente. Seguramente contaminará menos, y llevará una plataforma baja para que don Francisco pueda subir sin tanta dificultad. Pero, ¿captará el alma de todas esas personas como yo la he captado?.

— Hola Pepe. ¿Has terminado por hoy?, ya está bien, tendrás ganas de llegar a casa. —Saluda el encargado de las cocheras.

- Buenas Daniel, sí, hoy estoy algo cansado. Además no sé, tengo algo de morriña, mañana me dan coche nuevo.

— Ya lo sé, he visto en el cuadrante que el coche 123 va al desguace. Este viejo cacharro ya no da para más.

— Pues yo me siento algo triste, han sido muchos años conduciéndole. Y te digo Daniel, que esta máquina todavía responde, no sé si un coche nuevo rendirá lo que ha rendido mi 123. En fin, mañana será otro día.

Adiós Pepe, viejo amigo, yo también te echaré de menos, solo me queda la esperanza de que alguna de mis viejas piezas sea reciclada en algún coche nuevo y, que otro Pepe, algún día lo conduzca. Eso que en tal alta estima teneís los humanos y que llamais donacion de órganos, y es tan común en nosotros, los cacharros viejos e inservibles.

Adiós querido amigo, que sepas que la mayoría de los frenazos y acelerones los provocaba yo.

Diciendo esto, el coche 123 lanzó un guiño como solo un coche podía hacerlo.

— Daniel ¿has visto eso?, creo que los faros se han encendido y se han apagado solos.

— Pepe, vete a casa, creo que sí es cierto que hoy estás más cansado de lo normal.

FIN

FALSA CULPABLE

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 11 Mar 2015 13:55:00 +0000

Los copos de nieve golpeaban la cristalera del salón convirtiéndose, en el choque, en finas gotas de agua. Marisa contemplaba con la vista fija en el ventanal las finas hileras que dibujaban las gotas al descender por la superficie lisa y transparente. La niña estaba fascinada, sentía que la ventana estaba derramando las lágrimas que ella ya no podía verter porque, simplemente, estaba seca.

Las horas iban pasando en silencio y soledad, el atardecer precipitado por las espesas nubes blancas y que, sin embargo, le daban al ambiente un extraño tono blanquecino, espectral y frío. Marisa se sentía sola, tan sola como tantas otras tardes grises, blancas o soleadas, no importaba el estado climático de aquellos días apagados y abandonados a la tristeza. Ya nada era igual, sus padres se recluían en su propia aflicción y no la hacían caso. Incluso sentía que la casa que antes la acogía con esa calidez propia de las madres atentas y cariñosas, ahora parecía que iba cerrando poco a poco sus paredes en torno a ella, haciéndola sentir un agobio y una angustia que se fijaban en su garganta, haciendo que ese nudo, que casi la impedía tragar, se hiciera cada vez más grande y la ahogara mucho más.

Marisa se sentía prisionera en aquella mansión que había sido su jaula dorada durante casi toda su corta vida, pero aquello había pasado hacía tanto tiempo...

Entonces la vida les sonreía, sus padres eran felices y estaban todo el día alegres. Los negocios funcionaban bien, su padre era uno de los hombres más respetados de toda la ciudad y su madre era una mujer tranquila y cariñosa, pendiente de su marido y de sus hijos.

Todo estaba bien, todo era perfecto y funcionaba con la misma precisión que una máquina. En aquellas circunstancias, en una tarde blanca de nieve y frío extremo, Marisa jamás hubiera estado sola, ahora seguramente estaría en el salón acompañada y cobijada sintiendo el calor de los brazos protectores de su madre y escuchando su dulce voz contándola alguna historia de esas que tanto la gustaban a ella de hadas y princesas hermosas y buenas, y de brujas malvadas.

Pero ahora, estaba sola, sola y triste, triste y abandonada, abandonada y destruida en un mundo que ya no la pertenecía. No la pertenecía porque parte de ese mundo que tenía no era suyo en su totalidad, parte de esa vida que ella estaba viviendo tendría que ser también de su hermano, Antonio, el niño de cabeza dorada y rizos rubios que había llegado al hogar tres años más tarde que ella, y desde entonces, se había convertido en, su juguete primero y cuando las edades se fueron igualando en su mejor compañero de juegos.

Pero Antonio un día se fue, se marchó para siempre de sus vidas y les dejó abandonados en la total miseria. Papá abandonó los negocios y la ruina les consumió, no salía de su despacho para nada, ni siquiera para ir al dormitorio y, al menos, dormir una noche con comodidad en su cama. Mamá no volvió a reír, ni a cantar, ni siquiera se acercaba a ella; se pasaba el día llorando encerrada en su habitación, no permitía que nadie la visitase ni quería trato con nadie. Los sirvientes habían abandonado la casa, solo se quedó con ellos la fiel Dorotea, la nana de su madre, la persona que la había criado y que después se había ocupado de sus hijos.

Dorotea era la única persona que la cuidaba un poco, aunque este cuidado se limitase a ponerle la comida tres veces al día y mantener su ropa limpia, eso sí, sin dignarse a mirarla o dirigirla la palabra.

Habían pasado ya cuatro años desde la tarde fatídica, Marisa seguía siendo una niña prisionera en el cuerpo de una adolescente de quince años; y es que su cuerpo crecía de manera directamente proporcional a como se empequeñecía su mente.

La pobre muchacha se había quedado estancada en aquella tarde lejana, cargando el peso de su propia culpa, cuando el columpio del jardín disparó a su hermano del sillín. Lo único que machacaba su cabeza una y otra vez eran las carcajadas de Antonio y su alegre vocecilla infantil pidiendo que siguiera empujando con más fuerza el columpio: “¡Venga Marisa, empuja más fuerte, quiero sentir el viento en mi cara, quiero subir lo más alto posible, quiero tocar el cielo con mi mano!”.

Las risas se cortaron en seco, la voz se apagó para siempre, la felicidad desapareció para no volver jamás a sus vidas y en la cabeza de Marisa, a parte de los últimos momentos de Antonio, solo quedaron grabadas otras dos cosas: El cuerpo inerte de su hermano tendido en el césped y la mirada acusadora y rígida de su madre sobre ella.

FIN

SENDERO SIN FINAL

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 04 Mar 2015 15:52:00 +0000

No entendía nada de lo que me sucedía. Tenía la sensación de que había pasado siglos durmiendo y durante aquel sueño había perdido la noción del espacio y el tiempo. Ahí estaba tendido en una cama blanca, en una habitación blanca sin más muebles ni atrezos; una puerta situada frente a mi cama y una ventana estrecha y enrejada situada a mi izquierda en lo alto de la pared eran las únicas variantes en aquel espacio totalmente impersonal y aséptico. Por entre los barrotes se colaban unos cuantos rayos de luz que iluminaban la estancia y le daban un pequeño punto de calidez a tanta frialdad.

Quise moverme y fue imposible, observé con sorpresa que unas ligaduras fuertes sujetaban mis brazos y piernas. En ese momento vi cómo se abría la puerta y la atravesaron dos figuras grandes enfundadas en unos monos irremediablemente blancos, portaban utensilios de aseo. Les pregunté que me había pasado y donde me encontraba, ni me contestaron, se limitaron a aflojarme las correas y comenzaron a desnudarme para lavar mi cuerpo. Al finalizar la tarea recogieron todo, volvieron a apretar mis ataduras y se marcharon tan en silencio como habían llegado.

No había un miserable reloj que me indicara una hora exacta, era de día, eso sí me lo indicaba la luz que entraba en la estancia, si es que aquello no era un efecto artificial creado para agudizar mi aturdimiento. Tendría que conseguir mantenerme despierto para comprobar si, finalmente los brillantes rayos de sol cedían sus espacio a la luz suave de las estrellas y con ella a la negrura de la noche. Al final me cansé de contemplar tanta blancura y de tantas elucubraciones absurdas y mis pensamientos, dando un giro mucho más agradable, se elevaron por el techo y salieron a través de las rejas de la ventana buscando a mi adorada Mabel.

Era muy difícil para una persona como yo, realista hasta la médula, soñar. Desde mi infancia fui un pobre desgraciado que carecía hasta de lo más elemental. Desde muy pequeño tuve que llevar el pan a mi casa ya que mi padre, delincuente de pacotilla, estaba más dentro de la cárcel que fuera y poco o nada podía hacer por nosotros. Mi madre, adicta al alcohol y a las drogas desde la adolescencia, tampoco podía hacer nada por sus hijos, por lo tanto yo me convertí en un pequeño cabeza de familia y en la única esperanza para mis dos hermanos pequeños.

Sí, desde que prácticamente abrí los ojos a la vida tuve que pelear por la existencia, por salir adelante y por que la miseria no se apoderase de nosotros. No tuve tiempo para ilusiones, ni fantasías, ni cuentos, ni aventuras donde yo era el héroe; mis únicas peripecias se limitaron a salir cada mañana a buscar comida para mi familia. Cualquier trabajo era bueno para ello, por eso ejercí diversas profesiones: limpiabotas, repartidor de periódicos o cualquier otra cosa que se pudiera repartir a domicilio; hasta que terminé trabajando como comercial en una empresa de piezas para coches. Sí, prosperé en la vida y al final logré tener un trabajo estable y con un sueldo suficiente para vivir sin demasiadas estrecheces. Pero no pude recuperar lo que había perdido, no hay dinero que pague la falta de ilusión, la ausencia de la inocencia infantil... hasta que conocí a mi pequeña hada, a la musa que me hizo conocer ese maravilloso mundo que jamás había visitado, que ni siquiera había presentido que pudiera existir.

Conocí el maravilloso mundo de los sueños y la evasión ya de adulto cuando Mabel se cruzó en mi camino. Ella me enseñó lo agradable que resulta soñar, lo bueno que es poder evadirse de la realidad que nos invade y que, en muchas ocasiones, nos cubre de miseria. Ella me llevó de la mano y recorrió conmigo el mundo de Fantasía, el hermoso sendero amarillo que no tenía fin.

Cada día nos encerrábamos en nosotros mismos y viajábamos al país de Oz, siempre acompañados por nuestra guía Dorothy y su perro Totó, saludábamos al espantapájaros, al león cobarde y bondadoso y al hombre de hojalata. Jugábamos con las brujas del Norte y del Sur y conseguíamos pasar desapercibidos para las malvadas brujas del Este y del Oeste.

Cada día avanzábamos más en nuestra meta hacia el castillo de Oz, queríamos conocer al mago, imbuirnos de su sabiduría, disfrutar de su magia. Pero el camino nunca se terminaba. Siempre había algo nuevo que descubrir, algo más fantástico si cabe, más asombroso donde nada se correspondía con todo lo conocido, donde ni siquiera los colores eran los mismos colores que en la realidad... ni las sensaciones... ni los olores... nada era real, pero tampoco era mentira.

Para mí los días eran un suplicio, suspiraba y veía pasar las horas lentamente esperando con ansia la llegada de la noche y, con ella, el encuentro con Mabel y de nuevo nuestro paseo por aquel asombroso mundo que cada vez me atraía más. Cogidos de la mano atravesábamos de nuevo las páginas de ese extraordinario universo y nos perdíamos en su suelo amarillo y sus laterales azules.

Pero una noche, Mabel llegó tarde a nuestra cita, yo estaba nervioso y alterado. ¿Me habría abandonado? ¿Estaría harta de mí, un pobre hombre acobardado y vencido por las circunstancias de una vida dura? No me extrañaba, no era la primera vez que una mujer me dejaba a mi suerte. Pero al final volvió a mi lado, era tarde pero allí estaba frente a mí, fue tanta mi alegría al verla que no supe medir mis fuerzas y en el abrazo del reencuentro la apreté. Era tal mi sensación de alegría que no supe medir mis fuerzas y mientras estrujaba con mis poderosos brazos su cuerpo menudo, ella chillaba y entre sollozos me pedía que la dejara, que no la abrazase tan fuerte que la impedía respirar. Los chillidos se fueron convirtiendo en jadeos apagados sin fuerzas para hablar, su voz salía entrecortada, sin aliento, pero yo seguía apretándola muy fuerte, cada vez más fuerte entre mis brazos hasta que sentí un crujido, y me di cuenta demasiado tarde que los frágiles y delicados huesos de Mabel se habían roto, yo los había partido sin ninguna misericordia.

No quise hacerlo, he jurado mil veces que solo fue una señal de afecto, una caricia exagerada sí, porque la alegría de haberla recuperado me exaltó.

Fui yo el primero que acudí a la policía, fui yo quien se declaró culpable ante todo aquel que quisiera oírme. Y ahora estoy aquí, en este lugar blanco, impoluto, sin colores, sin alegría, en total soledad. No sé si es la auténtica realidad que me envuelve o son mis sueños que me atormentan. No se si este encierro mío es real o es producto de un mal sueño. Lo cierto es que desde que Mabel desapareció de mi vida no he vuelto a visitar el maravilloso mundo de Oz, parece como si ese lugar de prodigios asombrosos se hubieran esfumado con ella.

Mi único contacto humano era unos pocos minutos dos veces al día con aquellos hombres enfundados en sus monos blancos y, muy de vez en cuando, con dos hombres con batas blancas que, portando una carpeta en sus manos me miraban con indulgencia y movían la cabeza negando repetidamente para que el más mayor volviera a murmurar muy bajo, pensando que yo no le podía escuchar, las mismas palabras:

“¡Pobre muchacho!, es una lástima que haya perdido la noción de la realidad de esa manera, mira que pensar que ha asesinado a su novia. Este pobre desgraciado no tenía novia. La policía acudió a la vivienda en cuanto él se presentó a entregarse y allí no había ningún cuerpo. Lo único que encontraron en aquella habitación fue una figurilla de porcelana con forma de ninfa hecha pedazos en el suelo”.

Y ellos, pobres desgraciados, ¿que sabrán lo que pasó con Mabel?

FIN

MI CALLE

noreply@blogger.com (Miren) — Mon, 23 Feb 2015 15:21:00 +0000

FOTO TOMADA DE WIKIPEDIA

Aunque parezca que todo lo que voy a contar son hechos claros conservados durante mucho tiempo en mi memoria, nada más lejos de la realidad. Es cierto que lo que relato es totalmente coherente y tiene sentido, lo que no sé es si todo ocurrió de esta manera o ha sido mi propia mente la que ha reconstruido todo y ha puesto parches allí donde las lagunas del tiempo y, sobre todo, de mi situación, hicieron estragos.

Casi puedo asegurar, porque allí todo era igual, que era una mañana como cualquiera de las que se vivían en aquel marzo de 1916, era una mañana oscura, nublada, la tierra seguía igual de gris y árida que el día anterior. Tras una larga jornada de guardia nocturna nuestro sargento nos avisó de que los que habíamos cubierto la noche podíamos retirarnos a descansar. ¿Descansar? Si podían llamar descanso a tumbarse en el frío y húmedo suelo de una trinchera eran o tontos o muy optimistas, aunque yo siempre tuve la sospecha que los bobos éramos nosotros que, como corderos, nos creíamos todo lo que nos decían y atendíamos fiel a su llamada. Lo malo era que lo que todos creíamos que iba a ser un asunto de dos días entre dos vecinos mal avenidos, se fue alargando y extendiendo de una manera alarmante donde, toda Europa, se estaba desangrando.

Me fui a mi rincón y me cubrí con el capote que, días antes había cogido a un compañero que cayó muerto a mis pies, ya que el mío se había perdido hacía muchas jornadas. Algo que antes me habría parecido horrible, quitar sus posesiones a un muerto, ahora era lo más natural del mundo, a ellos ya no les serviría de nada y a nosotros, los ¿vivos? podría salvarnos hasta que otra bala traidora nos segase la vida.

Los dedos de mis pies estaban entumecidos por la humedad y el frío. Me quité las botas y los froté, conté varios agujeros más en las botas y los calcetines ya eran casi inexistentes. Me dispuse a cerrar los ojos y tratar de dormir un poco cuando, un estruendo que nos dejó prácticamente sordos, sonó algunos metros más allá en primera línea de trincheras. Corrí hacía el lugar y vi un espectáculo desolador, montones de cuerpos se amontonaban en grotescas posturas, una granada había barrido esa zona del frente. Un poco más alejado, fuera de la trinchera, vi un uniforme distinto al nuestro ¡no!, gritó mi garganta sin voz, ¡No podía ser! ¡Él no! Era Piero, un muchacho que sólo tenía trece años y era uno de mis mejores amigos. El chico era huérfano y había huido hacía meses de un orfanato en el Piamonte, alistándose en el ejército falseando su edad. Debido a su vida dura, su cuerpo se había desarrollado lo suficiente para hacerse pasar por un chico de dieciocho o veinte años. No sé cómo dejó las líneas italianas y llegó hasta allí, siempre que iba a comenzar su historia algo la interrumpía.

No me lo pensé dos veces y corrí a recoger el cuerpo inerte, probablemente estaría muerto, pero eso no sé podía saber, no sería el primer caso de dar a un soldado por fallecido y luego apreciar que seguía con vida. De todas formas vivo o muerto, Piero no merecía quedarse tirado en tierra de nadie. No me lo pensé dos veces y salí corriendo, me arrojé al suelo y repté por el barro, cuando llegué donde estaba el cuerpo del italiano me arrodillé, entonces fue cuando sentí un dolor agudo en el brazo volví a tumbarme en tierra y agarrando al muchacho de las botas tiré de él para acercarlo a las trincheras, ya cerca de nuestras líneas, otros compañeros salieron para ayudarme…

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— ¡Mamá! Me voy a jugar un rato, Armand y los demás me esperan en la plaza. Hoy les vamos a dar una buena somanta a Maurice y los suyos.

— No vuelvas tarde René o te quedarás sin merendar ¿me oyes? Además cuidado con vuestras peleas que la última vez volviste escalabrado, como vuelvas con alguna herida te juro que no te vas a poder sentar en días de los azotes que te vas a llevar. Sabes que no me gusta que andes peleándote por ahí, no quiero que os hagáis daño, ni unos ni otros. No es bueno eso de andar luchando por ahí, las batallas no son buenas ni en los juegos ¡hazme caso, René, Dios quiera que nosotros no tengamos que vivir lo que vivieron tus abuelos tiempo atrás!

Mi madre sabía de lo que hablaba, no hacía tanto tiempo que Francia había salido de una guerra, corta pero intensa, que sentó las bases para la situación de malas avenencias en las que desde entonces vivimos los francos y los prusianos, en la que mi abuelo había participado. Recuerdo sus narraciones, cuando en verano salíamos a buscar el fresco de la noche a la puerta de nuestra casa.

Salí corriendo a la calle, mi calle, ese lugar maravilloso donde había nacido, donde había dado mis primeros pasos. Era una calle corta y estrecha, rodeada de más calles cortas y estrechas que desembocaban en una plaza grande y soleada. De cada casa salían los olores típicos de los hogares, el olor de la leña de las chimeneas en invierno, los guisos de las casas a cada cual más apetecible, el olor a ropa limpia. El griterío de las mujeres llamando a sus hijos o hablando con las vecinas. Los sonidos de los trabajos de los hombres: del herrero, del carpintero, del panadero… Ese olor a pan recién horneado era el primero que llegaba a mi cama al despertar.

No era raro que toda la chiquillería nos uniésemos en las mismas correrías y, tampoco era extraño que dentro de la buena convivencia, hubiese pandillas enfrentadas con nuestros respectivos líderes. Yo era el líder de mi panda y Maurice, mi archienemigo, era el líder de la pandilla de los “Ratas”.

Maurice y yo vivíamos en la misma calle, nuestras madres eran amigas íntimas desde que eran niñas, pero nosotros, no sé porque razón, nos odiamos desde que dimos nuestros primeros pasos y corríamos por la calle para arrebatarnos nuestras respectivas meriendas.

Aquel día era el definitivo, armados con palos, piedras y los más afortunados con espadas construidas de madera, íbamos a dar lo suyo a los “Ratas” a Maurice no le iban a quedar ganas de seguir inmiscuyéndose en nuestros asuntos.

Y sí, salimos ganadores, todos los “Ratas” salieron huyendo como esos repugnantes bichos a los que representaban. Desde entonces todo cambió, mi calle siguió siendo más que nunca mi calle; pero las distancias insalvables entre nosotros hizo que nuestras familias, concretamente nuestras madres, dejaran de hablarse, lo que dividió la calle en dos bandos: los Darras y los Voinchet.

Las cosas no mejoraron entre nosotros, a medida que los años iban pasando y los juegos callejeros cedieron paso a actividades más de adultos, nuestros caminos se distanciaron y esa calle estrecha no sirvió para unir nuestras vidas, a pesar de los irremediables encontronazos diarios.

En menos tiempo que nos imaginamos nos convertimos en dos jóvenes de dieciocho años que queríamos comernos el mundo, cada uno a nuestra manera, y, eso sí, sin cruzarnos ni miradas ni palabras.

El mismo año de nuestro dieciocho aniversario la vida dio un giro impensable y dramático, 1914 nos trajo nuevos aires, y no precisamente esos aires puros a los que estábamos acostumbrados y que dejaban nuestros cielos limpios y de un azul brillante. Esos nuevos vientos trajeron, polvo, sudor y tiñó nuestros cielos de un gris pardo y nuestra tierra de un rojo sanguinolento. La guerra, casi sin darnos cuenta, llamó a nuestras puertas. Fueron momentos en los que llevados por el embrujo del ¡NO PASARÁN! de quienes nos mandaban y, sobre todo por el impulso de nuestra sangre inocente y joven, nos creímos con la capacidad suficiente para cambiar el mundo al menor coste posible y las cosas no fueron realmente así…

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El día que desperté no me vi tendido en mi cama, y los olores agradables de pan horneado, ropa limpia y comida apetitosa habían cambiado por los acres olores de un hospital de campaña, y entonces recordé todo lo que había pasado y donde estaba. Pregunté por Piero y me negaron con la cabeza, su herida había sido mortal. El pobre chiquillo italiano había encontrado por fin la paz y el sosiego que tanto ansiaba. No puede evitar un nudo en la garganta al pensar que en su joven vida lo único que había conocido había sido la pena, la frustración y las peores miserias de los seres humanos.

Un médico con la bata ensangrentada se sentó al lado de mi camastro y me contó lo que había pasado. Afortunadamente mi herida no había sido grave, había sido lo suficientemente grande y el esfuerzo que hice al arrastrar el cuerpo de Piero me hizo sangrar copiosamente, aquello me llevó a una situación que me mantuvo en coma varias horas. La bala me había rozado el hombro y un nervio, con lo cual, aquel brazo me quedaría inútil. En poco tiempo había pasado de ser un muchacho en plenitud de facultades y fortaleza a ser un pobre e inútil manco. Aquello sirvió para que me dieran la licencia y poder regresar a casa.

Pero mi casa ya no era como la recordaba, mi calle estaba triste, desierta, no se veían niños reír ni correr por ella. La ausencia de hombres jóvenes era patente. La desolación se reflejaba en los rostros. La escasez de comida debido a la situación bélica se hacía manifiesta y el cielo, a pesar de estar a muchos kilómetros de las trincheras, no era tan azul como lo recordaba. Me enteré que muchos de mis amigos habían caído en el frente y otros aún luchaban en las distintas batallas.

Todo era desolación y lo peor fue lo que llegó después. Aquella guerra que iba a ser rápida y se iba a solucionar en unos pocos meses se alargaba. Ya eran muchos años, cuatro largos años en una situación que ya no era sostenible. Las bajas seguían en alza, y los más afortunados se habían convertidos en pobres lisiados como yo, si no físicamente, sí mentalmente. Ya nada era lo mismo, no podía serlo. Aquella guerra se había convertido en la peor de las pesadillas, las fuerzas ya no se medían cuerpo a cuerpo, con bayonetas y fusiles convencionales o con espadas y sables. Esa guerra terrorífica puso al alcance del hombre artilugios hasta entonces desconocidos: bombas, obuses, aparatos que volaban arrojando muerte y desolación a su paso, carros blindados que, como los cascos del caballo de Atila, arrancaban la hierba a su paso. No, nada era como lo que se había conocido anteriormente. ¿Nadie iba a detener aquella carnicería? Tanta muerte, tanta sangre joven derramada en esos eriales. Una generación entera de chicos, casi niños, fue masacrada y aniquilada ¿Por qué? En el mejor de los casos, en los que aún conservamos la vida, nos robaron la inocencia, la ilusión, la esperanza… la vida.

Finalmente el 11 de noviembre de 1918 se firmó el armisticio. La guerra había terminado. Todos recibimos la noticia con alivio, mi calle recuperó un poco la alegría de tiempos pasados. Sabíamos que muchos no volverían, pero la sensatez se impuso en nuestros corazones, aquello significaba que no habría más muertes innecesarias. El terror había pasado, ahora había que mirar hacia delante e intentar que aquello no se repitiera nunca más.

Me gustaba salir todas las mañanas a dar una vuelta por el pueblo. A pesar de rozar el invierno me apetecía sentarme en un banco, mi cuerpo se había acostumbrado tanto al frio del noreste francés, que esos inviernos de mi pueblo enclavado en el sur del país me parecían una bendición. Sentí unos pasos inseguros y una sombra se puso frente a mí. Levanté la mirada y me topé con los ojos de un viejo conocido. Maurice, me contemplaba, su aspecto era desgarrador, las ropas ajadas, el rostro cansado y lo peor, un par de muletas sujetaban una única pierna. A pesar de aquella visión demoledora, sus ojos mostraban el mismo orgullo de siempre y su pose era de total dignidad.

En los últimos días de guerra le habían herido una pierna, los medios en los hospitales ya escaseaban de forma espantosa y los médicos no pudieron evitar que la gangrena se extendiese. El miembro tuvo que ser amputado. Y ahora estábamos los dos ahí, solos, en la misma plaza donde tantas veces se habían librado nuestras ingenuas batallas infantiles. Los dos igual de apagados, igual de rendidos en la victoria que nuestro país no dejaba de celebrar.

Nos miramos mientras las lágrimas recorrían nuestros rostros y, si, nos fundimos en un abrazo, un abrazo que hacía no tantos años habría sido improbable.

Corrí a mí casa y ante el estupor de mi madre rebusqué en el viejo arcón hasta que encontré mi vieja espada de madera y la arrojé a la chimenea. No quería más armas en mi vida, ni siquiera las de juguete. Lo único que pedí a aquellas llamas es que no se volviese a repetir una situación semejante, ¡no más guerras!, ¡no más muertes!, ¡no más lágrimas en los ojos de aquellos que pierden un familiar o les ven regresar en una situación lamentable!

Por eso ahora que han pasado algunos años, no tantos como pudieran parecer, que aún quedamos hombres con la memoria suficiente para recordar aquella barbarie, vemos con estupor que es inevitable que vuelva a suceder lo mismo y que la tierra volverá, si nadie lo evita, a ser regada con más sangre inocente.

Hoy 1 de septiembre de 1939, Maurice y nuestras familias nos hemos reunidos en el salón de mi casa y estamos escuchando en la radio las últimas noticias: Alemania, sin aviso previo, ha invadido Polonia. El resto de los países europeos ante semejante abuso de poder han decido declarar la guerra al ejército del Tercer Reich.

Nosotros dos, Maurice Darras y René Voinchet, supervivientes de La Gran Guerra, nos separamos del círculo familiar y nos miramos de la misma forma que nos habíamos mirado aquel día de primeros de diciembre de 1918 cuando nos reencontramos en la plaza. Los hombres volvíamos a ser igual de estúpidos que veintiún años atrás. Volvíamos a ser pequeñas “ratas” peleando por el mismo queso.

FOTO TOMADA DE LA WEB www.culturizame.es

FIN

LA VIDA EN UNA SOSPECHA

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 17 Feb 2015 19:59:00 +0000

El viento soplaba con fuerza colándose por cada resquicio de los ventanales y las puertas del caserón.

Marion y Vincent McGinty estaban sentados en el sofá de terciopelo rojo del salón blanco, el más pequeño de los tres salones de la mansión, esperando a que el mayordomo les avisase para la cena. Permanecían sentados en los lados opuestos, callados, ausentes y prácticamente no se miraban a la cara. Vincent repasaba por enésima vez la sección económica del Times, mientras Marion hojeaba con desgana los dibujos de unos diseños de vestidos que le había enviado su modista. Los tres últimos años de su matrimonio les habían alejado años luz. Poco o nada tenía que ver su situación actual con los primeros momentos de su vida en común.

Marion Sullivan era una chica de clase alta, pero una mala administración del gestor de su padre sumió a la familia en la ruina. La muchacha tuvo que comenzar a ganar su propio sustento y comenzó a trabajar como institutriz o dama de compañía. Así fue como conoció a Vincent McGinty cuando llegó a la mansión para cuidar a su madre que había enviudado recientemente y ya era anciana.

Poco a poco la convivencia les fue uniendo y al fallecer su madre, Vincent se dio cuenta de que ya no podría vivir sin la presencia de Marion, pero sin trabajo no era adecuado mantenerla en casa, estaría mal visto, así que la pidió matrimonio y la boda se celebró en cuanto pasó el tiempo reglamentario de luto.

Todo había sido perfecto, era un matrimonio bien avenido. Vincent estaba junto a la mujer que amaba y lo cuidaba día a día, y Marion, aparte de estar junto al hombre del que se enamoró desde el primer momento, volvió a la clase social que le pertenecía. Pero nada es perfecto en la vida, y ellos también tenían una sombra que planeaba sobre sus cabezas, que hacía que su existencia no fuese todo lo ideal que merecían: Gilbert. Sí, Gilbert, el hijo pródigo, el hermano díscolo de Vincent, un hermano a quien no veía hacía muchos años y a quien Marion no había llegado a conocer.

Gilbert era el ingobernable de la familia; desde su infancia había dado quebraderos de cabeza a sus progenitores. Ni los duros castigos de su padre, ni su estancia en los internados más estrictos de Inglaterra y del extranjero, consiguieron dominar el carácter rebelde e indómito del joven. Su vida delictiva comenzó con estafas y timos de poca monta hasta que gradualmente fue escalando peldaños hasta convertirse en una de las cabezas más visibles del hampa londinense.

Gilbert, pese a su falta de presencia física en la mansión, no dejaba de ser el dolor de cabeza de su hermano, sobre todo cuando en la escena familiar comenzó a aparecer un policía de Scotland Yard, el inspector de homicidios Maddox.

El inspector se presentaba en la mansión de forma asidua para preguntar al matrimonio por los pasos de Gilbert: ¿Sabían algo de él?, ¿desde cuándo no aparecía por la casa?, ¿habían recibido alguna nota o carta de él?

Maddox llevaba el caso de la desaparición de dos jefecillos mafiosos del East End londinense. Ambos habían tenido tratos profesionales con Gilbert McGinty y la teoría del inspector era que probablemente los cadáveres de los mafiosos estarían hundidos en el fangoso fondo del río Támesis, pero que tarde o temprano los cuerpos aparecerían y que ahí Gilbert McGinty no tendría escapatoria. Esto ocurriría más pronto o más tarde. En cuanto pasase el invierno el río sería dragado y entonces aparecerían sin ninguna duda, haciendo que el cerco contra la oveja negra de los McGinty se estrechase hasta cerrarlo.

Lo cierto es que bien porque la monotonía comenzaba a hacer estragos en la vida conyugal; o por esos, cada vez más regulares, sobresaltos que les daba la policía y la presencia fantasmal de Gilbert en sus vidas, la pareja no atravesaba uno de sus mejores momentos.

Unos golpes suaves les sacaron de su ensimismamiento, la puerta se abrió y apareció Williams, el mayordomo, que les anunció que la cena estaba servida.

— ¡Vamos querida!

— Ves tú Vincent, creo que esta noche no voy a cenar porque tengo una jaqueca horrible. Será mejor que me retire a mi habitación.

— Marion, deberías tomar al menos un consomé caliente. Hoy ha sido un día muy frío.

— No, no me apetece tomar nada. Williams, por favor, diga a Gertrud que dentro de un rato me suba un vaso de leche tibia, eso sí me vendrá bien para conciliar el sueño.

Vincent abandonó el salón seguido por Williams.

Marion se levantó y se dirigió a la chimenea, cogió el atizador y comenzó a remover las cenizas. Las llamas comenzaron a chispear y sus pensamientos comenzaron a agolparse en su cabeza a la misma velocidad que el crepitar del fuego.

No, nada había sido igual desde aquel suceso. Un 28 de febrero de 1893 todo había cambiado para ella y los recuerdos volvían a visitarla el mismo día tres años más tarde. Desde entonces Marion no había sido la misma, el presagio y la duda estaban matando sus ilusiones poco a poco. Vivir bajo la presión de la sospecha era poco menos que morir en vida.

************

— Te lo pido por Dios, Vincent, ¡no vayas!

— No puedo negarme, Marion, es mi hermano y me necesita; debo acudir a su llamada.

— Pero querido, sabes que Gilbert es peligroso. Tú, al igual que yo, has escuchado las hipótesis de la policía. No puedo fiarme de él, Vincent. Me da miedo que tras tanto tiempo desaparecido y sin acordarse de ti, ahora te reclame. Ni siquiera apareció para el funeral de tu madre. ¡No vayas, te lo ruego!

— Marion debo ir, mi hermano no puede hacerme ningún daño. Tú no le conoces, es lógico que las palabras del inspector te asusten. No te olvides que a pesar de que nuestros caminos se separaron, hemos crecido juntos. También hemos pasado buenos momentos durante nuestra infancia. No, Gilbert no me hará ningún daño, por nuestras venas corre la misma sangre. Además, ahora está enfermo y me necesita. Sería un canalla si no acudiese a su llamada.

— Al menos avisa al inspector Maddox para que sepa que te vas a reunir con él.

— ¿Qué quieres que le detengan? ¿Quieres que sea yo su delator? No me podría perdonar ver a mi hermano ante un jurado y menos siendo declarado culpable. ¿Quieres que le vea colgando de una cuerda? ¡Estás loca, mujer!

— Pero no se sabe si él es culpable de los delitos de asesinato, las suposiciones de Scotland Yard no tienen por qué ser correctas. Si no encuentran pruebas y sobre todo los cadáveres, no le pueden condenar a pena de muerte. ¿De qué le pueden acusar, de estafa, timo, robo? Como mucho pasará unos años en la cárcel, nada que un buen abogado no pueda resolver, y tú tienes suficiente dinero y relaciones para que tu hermano tenga un trato favorable.

— No seas ingenua Marion. ¿Crees que la policía lanza hipótesis así a la ligera si no tienen algo bajo la manga? No, algo tienen, otra cosa es que lo digan. Tarde o temprano los cuerpos aparecerán y entonces, probablemente, no tendrá escapatoria. No, no puedo hacerle eso, seguramente lo que necesita es que lo lleve a un médico, o algo de dinero. Vivir al otro lado de la ley debe de tener sus momentos buenos y malos. Nunca seré un soplón de mi hermano, el día que Scotland Yard lo detenga tendré que aguantar lo que caiga y apechugar con lo que pase; pero no seré yo quien lo entregue, no podría vivir con ese peso en mi conciencia.

Marion vio salir a su marido con un nudo en la garganta. Desde que hacía dos días había sonado el aldabón de la puerta principal y un pilluelo callejero les había entregado una nota manuscrita de su cuñado, Marion no había conseguido conciliar el sueño. Un escalofrío, la caricia de una mano invisible y fría recorría su espalda mientras un presagio anudaba su garganta.

Al poco tiempo el carillón de la entrada dio once lentas campanadas. Marion dijo al servicio que se retirara y ella permaneció sentada en el salón blanco. El reloj siguió marcando las horas de forma lenta y acompasada, las doce… la una… las dos… Antes de que sonaran las tres campanadas de la madrugada la mujer sintió el llavín en la puerta y corrió al hall.

Allí, al pie de la escalera, se encontraba su marido. Su aspecto era cansado y la capa estaba polvorienta.

— ¿Qué ha pasado Vincent? ¿Está todo bien? ¿Dónde está Gilbert, le has llevado a un médico?... —Las preguntas se agolpaban en la boca de Marion y salían con un nerviosismo y una rapidez poco propias de ella. Vincent la cortó en seco.

— No ha sido necesario consultar a un médico, tan solo sufría una gripe un poco más fuerte de lo normal. Mi hermano está bien, ahora, está bien. No te preocupes Marion, todo está como tiene que estar. Voy a dormir, estoy cansado y necesito un poco de reposo; no debías haberme esperado despierta.

— Eso no es importante, no tengo sueño y seguramente no pegaré ojo en lo que queda de noche. Al menos ya estás en casa y eso es lo fundamental.

— Pues si no vas a dormir avisa mañana temprano al mayordomo que no me llame a la hora habitual, quiero dormir hasta bien entrada la mañana.

Estas palabras pronunciadas en un tono tan seco llamaron la atención de Marion.

— ¿Te encuentras bien, cariño?

— Me encuentro perfectamente.

La voz volvió a salir seca y sin ninguna tonalidad. Vincent se volvió y miró directamente a los ojos de Marion. Algo en la mirada de su marido la aterró, el pelo era idéntico, las mismas facciones asomaban a su rostro, pero había algo diferente: la mirada. Esa no era la mirada del hombre con el que había compartido los últimos diez años de su vida, seis de ellos dentro del matrimonio.

A la mañana siguiente un titular del Times desgarró el corazón de Marion

ÚLTIMA HORA

“Esta madrugada ha sido encontrado un cadáver flotando en el Támesis, el cuerpo tenía tres puñaladas, dos en la espalda y una en el pecho. La policía ya ha identificado el cuerpo, se trata de Gilbert McGinty, un conocido delincuente de los bajos fondos londinenses. Aunque este hombre pertenecía a una familia de clase alta, ya que era el hermano gemelo del conocido industrial Vincent McGinty, hacía años que había abandonado la casa familiar para dar rienda suelta a sus actividades delictivas. En los últimos meses el inspector Maddox de Scotland Yard sospechaba que McGinty estaba tras la muerte de dos mafiosos del East End. La polícia había cerrado el círculo en torno a este personaje y su detención iba a ser inminente. El equipo de investigación puede asegurar que la muerte se ha producido por un ajuste de cuentas entre jefes de los bajos fondos que actúan en los muelles del río”.

La voz de Vincent sonó a su espalda.

— Perdona Marion, sé que anoche fui un poco brusco contigo pero estaba agotado.

El hombre miró por encima del hombro de su esposa y leyó el titular.

— Ya ha pasado todo Marion, sabes muy bien que para que uno sobreviviese otro tenía que desaparecer. Mañana saldré muy temprano para la oficina y regresaré tarde, no me esperes en todo el día, tengo que ponerme al tanto de muchos asuntos de la empresa, ya sabes que últimamente he dejado los negocios un poco abandonados.

FIN

APRENDER A ODIAR

noreply@blogger.com (Miren) — Mon, 09 Feb 2015 18:06:00 +0000

“¿Te encuentras bien, cariño? Los médicos dicen que ya estás fuera de peligro. He pasado unos días aterradores pensando que podría perderte”.

Los ojos de Carrie se abrieron lentamente, escuchaba una voz lejana, muy lejana. ¿Sería la de Gary, su marido? Consiguió fijar la vista y su mente comenzó a aclarar la imagen de la cara que la contemplaba. Sí, era Gary, su hasta entonces único amor, el hombre de su vida. A medida que Carrie volvía de su largo letargo su cabeza comenzaba a despejarse y los recuerdos asaltaban la parte más sensible de su cerebro. Sí, Gary había sido la persona que, después de sus padres, más había querido… hasta los momentos previos de su accidente.

***********

Cincuenta y tres días antes…

— ¡Gary! ¡Gary, cariño! Dime que llegarás a tiempo, mira qué hora es y todavía estás en la oficina. El avión sale en dos horas y aún tienes que terminar de preparar tu maleta, yo he metido algo pero no sé si querrás llevar algo más. Tengo tantas ganas de volver a ver a papá y a mamá. Imagino la alegría que les vamos a dar, lo pasaron tan mal cuando se enteraron de tu traslado y que íbamos a vivir tan lejos de ellos que vernos tan pronto les va a suponer una enorme sorpresa, aunque solo sea para pasar un mes con ellos.

— Termino un par de cosas por aquí y voy corriendo, te prometo que será como mucho una media hora, no te olvides de poner en la maleta la corbata granate, esa que me regaló tu madre para el cumpleaños, sabes que me gusta mucho.

Carrie colgó el teléfono y corrió a buscar la corbata que le había indicado su marido. Estaba radiante de felicidad, al fin, tras más de un año de ausencia en su ciudad, volvería a ver a sus seres queridos. Había dejado tanto allí: sus padres, sus amigos, la familia de Gary —con quien siempre se había llevado bien—. Iniciar una nueva vida tan lejos había sido sugerente y divertido. Una aventura digna de llevar a cabo sobre todo en compañía de la persona que amas. Pero también, a la larga, esa situación pasa una pequeña factura.

El teléfono sonó con una insistencia que a Carrie le asombró. ¿De verdad sonaba tan fuerte y de forma tan constante? La verdad es que no se había percatado de ello hasta entonces. Como buena creativa y sensitiva, Carrie, se empezó a figurar que el teléfono solo respondía al nerviosismo y la impaciencia del interlocutor.

— ¿Aló?

— ¡Hola Carrie, querida! ¿Está Gary por ahí?

¡Uf!, pensó Carrie, era Elinor, la jefa de Gary. ¿Qué querría ahora la pesada?

— No, Elinor, no ha llegado todavía, espero que no tarde mucho, en dos horas sale nuestro avión para Seattle. ¿Recuerdas que hoy nos vamos de vacaciones a ver a la familia?

— Pues lo siento nena, pero hoy va a ser que no. Estoy reunida en el Waldorf con unos señores muy importantes que han venido de Europa, pensaba que podía prescindir de él, pero es imposible, le necesito ahora mismo en la reunión. Hay mucho dinero en juego, Carrie. En ello nos va el futuro de la empresa, el mío y el vuestro.

— Pero…

— No hay peros que valgan, el viaje lo podéis hacer otro día, no hay problema. Ahora mismo voy a llamar a Gary y a decirle que se pase por aquí. Hasta otro día cielo, cuídate y no te preocupes, a partir de mañana tendrás a tu hombre para ti solita durante un mes y podrás disfrutar de la familia y de los amigos.

Carrie nunca había soportado a Elinor, era entrometida, pesada, exigente y además últimamente se las arreglaba estupendamente para estropear sus planes. Suspiró con resignación y metió la corbata granate en la maleta. Ahora tenía que llamar a la compañía aérea, convencerles de que la cancelación era por motivos más que justificados y no les cobrasen los billetes e intentar cerrar otro vuelo para el día siguiente.

Gary, como era de esperar, llegó muy tarde y Carrie no le esperó despierta. Aquellas reuniones especiales con vendedores, banqueros, responsables de otras sucursales, gestores de empresas afiliadas y competencia, eran cada día más frecuentes. Era lo malo de trabajar en una multinacional y, aunque el sueldo lo compensaba, Carrie comenzaba a echar de menos esos días donde Gary era más libre para dedicarla gran parte de su tiempo. A la mañana siguiente fue Gary quien se despertó primero.

— Cariño, voy a darme una ducha, ayer llegué rendido y no me apetecía. ¿Conseguiste cancelar el vuelo sin gastos?

— Si, conseguí convencerles de que el motivo era justificado, además hemos tenido suerte; he conseguido otro vuelo para hoy a las 17:30, estaba todo lleno pero habían tenido también dos cancelaciones de última hora.

— Estupendo, hoy iremos más tranquilos. ¡Adiós oficina por un mes! No me lo voy a creer. ¡Voy a la ducha!

Carrie se hizo un poco más la remolona y dio otra vuelta en la cama. El teléfono móvil de Gary comenzó a vibrar con desesperación. Tontamente le recordó la forma tan insistente de sonar el teléfono el día anterior.

Desemperezándose sacó los brazos de bajo las sábanas y cogió el teléfono de la mesilla de su marido y comprobó que estaba recibiendo un archivo de vídeo por WhatsApp. Era de Elinor, ¿les volvería a estropear de nuevo esa pesada sus vacaciones? Carrie no se pudo contener y llevada por la curiosidad abrió el archivo de vídeo. Lo que vieron sus ojos fue un choque tremendo que hizo que su cuerpo se convulsionase en un tremendo espasmo.

El vídeo contenía las imágenes de Elinor retozando en la cama con un hombre, al final, los dos finalizaban su danza amorosa mirando a la cámara. El hombre que estaba con Elinor era Gary, los dos sonreían con esa sonrisa boba que solo dan los momentos de satisfacción y felicidad plena. Ella, que llevaba cuatro años casada con él y conociéndole desde hacía seis, jamás había visto esa expresión en su rostro.

Bajo el vídeo había un mensaje de texto muy explícito: “Este es mi regalo de vacaciones, cariño, para que no me olvides en este largo mes. Espero tengas, en esa esperada visita familiar, cinco minutos y un rinconcito solo tuyo para recordar nuestras frúctiferas reuniones. Cuando te resulten cargantes y monótonas las maravillosas vacaciones con tu perfecta mujercita, ya sabes que te estaré esperando a solo unas horas de vuelo. Te quiero, amor. Sabes que siempre seré tuya.

Cuando Carrie dejó el móvil en su sitio algo se había roto dentro de ella. Solo dejó escapar dos lágrimas traicioneras. Se levantó, esperó pacientemente la salida de la ducha de Gary, se lavó, vistió y preparó como cualquier otro día, pero sin soltar una sola palabra. Ni las preguntas de Gary, ni, sobre todo, sus falsos arrumacos, la sacaron de ese letargo. A la hora señalada como un autómata se montó en el coche y se dirigió al aeropuerto. Subió al avión como si nada, lo mismo daba que la hubieran metido en una cámara de gas.

Y luego, a los pocos minutos de comenzar a deslizarse el avión sobre la pista, el fuerte impacto. El golpe definitivo. Otro avión, ya sea por error del piloto o de la torre, invadió la pista por la que ellos tenían que despegar. El choque fue brutal, heridos graves… heridos leves… gente inconsciente… ataques nerviosos… quejidos de dolor… de angustia… de miedo… Y Carrie lentamente se sumió en un sueño que parecía eterno.

***********

Ahora recordaba todo aquello con total nitidez, aunque la cabeza todavía le dolía fuertemente. Miró a su esposo sin ninguna expresión, él estaba bien, al parecer sus heridas, si es que las había llegado a tener, habían sido leves.

Un doctor se asomó a la puerta.

— ¡Vaya, nuestra paciente parece que ya ha querido volver a visitarnos! Nos tuvo muchos días preocupados. Tengo que decirle que todo va a salir bien, afortunadamente su vida ya no corre ningún peligro. Desde luego, esto es una tremenda alegría, aunque para el equipo médico ha tenido su punto de decepción, ya que los primeros días, aunque inconsciente, dábamos por hecho que no iba a quedar ninguna secuela del accidente.

Hoy no podemos decir lo mismo, las consecuencias serán algo más importantes de lo que imaginamos en nuestras primeras estimaciones. La espalda ha quedado algo lesionada y tendrá que tomar analgésicos y someterse a rehabilitaciones durante el resto de su vida, y las jaquecas serán frecuentes y también tendrán que ser tratadas, pero nada preocupante, un tratamiento como cualquier enfermo crónica y listo.

— Doctor, ¿y mi bebé?

El doctor agachó la cabeza.

— Al principio conseguimos sujetar el aborto, incluso hubo un momento en que creímos que podíamos salvarlo, pero hace un par de días, precisamente cuando comenzábamos a ver que la salida del coma era inminente, tuvimos que intervenir y no logramos salvarlo. Lo siento mucho. —El médico cogió y apretó con fuerza las manos de Carrie y salió de la habitación.

— ¿Por qué no me habías dicho nada del embarazo, Carrie?

— Era mi sorpresa, Gary, pensaba decirlo por la noche durante la cena, ya con toda la familia reunida. Estaba tan ilusionada. —Carrie rompió a llorar y Gary intentó abrazarla.

— ¡No me toques! ¡Ni se te ocurra tocarme o decirme ninguna palabra de consuelo! Y ahora, ¡vete! No te necesito. ¡Déjame sola!

La petición no sonó a ruego, fue una orden seca y dura. Los ojos de Carrie miraron a Gary con una expresión que este no reconoció.

Ya sola la muchacha dio rienda suelta a todas sus emociones. No, el médico no tenía razón, el accidente no había sido la causa de sus secuelas ni de la posterior pérdida de su hijo. Estaba segura que la causa era el odio que había acumulado en su cuerpo. Ese sentimiento, hasta entonces extraño, que había tomado posesión de ella, física y mentalmente.

Carrie no había sentido la necesidad de odiar nunca, había tenido una bonita familia, hija única de unos padres atentos que la dieron todo su cariño, buenos colegios, pocos pero buenos amigos que jamás la traicionaron e hicieron su vida más agradable y por supuesto el clímax de felicidad fue encontrar a Gary, el hombre bueno y cariñoso con el que siempre soñó.

Ahora ese mundo de princesa de cuento de hadas se había desvanecido como un castillo de naipes. Ahora sentía dentro de ella ese sentimiento de ira recorriendo sus venas y tomando posesión de sus entrañas y sus vísceras. No, ya no sería la misma, ahora la sed de venganza más cruel comenzaba a abrirse dentro de su mente. No sabía lo que tardaría en realizar su desquite, ni como lo haría, pero Gary iba a pagar muy caro el aprendizaje de aquella nueva y desconocida asignatura: aprender a odiar.

FIN

MI SECRETO

noreply@blogger.com (Miren) — Sun, 11 Jan 2015 17:08:00 +0000

Nunca me distinguí por mi discreción a la hora de exponer al mundo mi pensamiento. Desde mis primeros años juveniles pendió siempre sobre mi cabeza la traicionera espada de Damocles. Hoy tampoco me quedaré callado ante tanta estupidez con la que seré juzgado. No seré tan necio como ellos para creer que mis ideas y pensamientos son verdades absolutas, ya que nadie tiene esa certeza, y ni quiera Dios o esa naturaleza que nos rige, si es que en realidad hay algo que nos guía, que nadie sea el poseedor de esa verdad que tantos ansían. Lo que sí creo es que estos tristes monigotes de peluca blanca y sayones negros, estos cuervos carroñeros que se alimentan de la destrucción de almas e ideas, tienen menos razón que yo.

Este tribunal hoy me señalará con el dedo y se tomará la libertad de decidir si debo seguir vivo o morir de la manera más cruel, sin embargo no tendrán la satisfacción de escuchar de mis labios el nombre que quieren oír. Me morderé la lengua hasta sangrar, me la arrancaré con mis propios dientes si es preciso, aunque me sometan a las más duras torturas.

Sé que si hoy me veo en esta situación es debido a parte de mi alumnado, que decidió traicionarme y dar mi nombre a los señores inquisidores, pobres almas ineptas que tratan mantener al mundo bajo el manto de las tinieblas, ilusos que pretenden que el mundo no avance, que no se abra a la luz del conocimiento. Lo que ellos no saben es que hay otros muchos que seguirán mis pasos, que no tendrán miedo y lucharán para adquirir los conocimientos que me serán negados.

Entre mis discípulos hay traidores pero también fieles seguidores de la luz de la razón. Sobre todo mi pequeña Therese, esa niña que hace años un gran amigo mío, su padre, dejó bajo mi cuidado cuando el pasó por el mismo trance por el que yo estoy pasando en estos momentos.

A pesar de que siempre estuvo bajo mi tutela nunca vivió conmigo; hubiese sido absurdo, yo estaba tan vigilado como su padre. Gente fiel la tiene oculta a la vista de esta pandilla de depredadores. No soportaría que ella pasase por los mismos horrores que estamos pasando nosotros, por eso hice jurar a un grupo de amigos leales que cuiden de ella como si les fuese su propia vida. Tengo todas mis esperanzas puestas en esta niña; es coherente, lógica, inteligente, despierta, con una clarividencia magistral, con ese tipo de personalidad que solo sale a la luz una vez cada muchos siglos. Eso que estos paladines de la auténtica verdad, esa que ellos predican e imponen, verían un peligro digno de eliminar.

Ellos saben que existe, ya que torpe de mí, no fui capaz de eliminar sus textos cuando fui apresado, pero afortunadamente no tienen idea de su nombre ni les será fácil localizarla, no si la telaraña que he pasado años tejiendo a su alrededor para protegerla se mantiene fuerte.

Yo ya no tengo futuro, sé de sobra cual será mi camino, un camino muy corto que me llevará a un final temido y esperado a la vez, pero siempre queda un motivo de esperanza... Una voz opaca sin ninguna entonación ni emoción particular me sacó de mis meditaciones:

"Señor Giordano Bruno, este tribunal considera que la exposición de vuestras ideas es perjudicial y atenta contra la moral y ética de la ley establecida. Dado que también os negáis a colaborar con este santo tribunal negándoos a facilitar el nombre de aquellos que os siguen y propagan vuestras ideas, lo que contribuiría a relajar de alguna manera vuestra pena; debemos comunicaros que sois condenado a la muerte en la hoguera, acto que se llevará a cabo en breve. Seréis devorado por las llamas vivo y el ajusticiamiento tendrá lugar en una plaza pública para que sirva de escarmiento a la población. Un hermano será puesto a vuestra disposición antes del ajusticiamiento por si os toca la gracia divina y queréis confesar y expiar vuestra culpa. Que Dios misericordioso perdone vuestros pecados".

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Mi muy querido maestro y protector:

Me han comunicado esta mañana la triste sentencia. El mundo es injusto e infame, no puedo entender cómo alguien tan generoso como vos, que jamás ha cometido delito alguno, simplemente el de compartir sus conocimientos, sea condenado a ese cruel final.

No temáis, sé muy bien que esta carta no debe salir de mis manos, y aunque saliese jamás os la harían llegar. No obstante, sentía la necesidad de que la pluma volase sobre el papel en blanco y dejar marcado mi sentimiento. No puedo hacer nada más que lamentar vuestra injusta muerte y llorar en silencio por vos y por mí. Lo que sí os puedo jurar es que vuestras ideas y vuestro nombre seguirá presente para todos hasta mi último aliento. Ese será mi agradecimiento por todo lo que me habéis dado.

Estoy segura de que detrás de mí vendrán otros y algún día lejano vuestro nombre será reconocido como lo que realmente fue. Un pensador que trató de iluminar el oscuro camino que otros habían forjado.

Siempre os llevaré en el corazón. Vuestro más fiel discípul...o

Giordano Bruno

Therese volvió a leer la misiva mientras se secaba los ojos humedecidos. Lentamente se llevó el papel a los labios y depositó un beso suave. Dobló la hoja con cuidado y la acercó a la vela. Ahora debía ser prudente y llevar a cabo todas las lecciones de Giordano, si quería cumplir su juramento no debería dejarse atrapar. Mientras contemplaba las cenizas del papel y el humo que ascendía hacia el techo de paja y se escapaba por entre las rendijas, tuvo la seguridad de que sus palabras estaban llegando a su destino y Giordano, allí donde estuviese, estaría contemplándola con aquella sonrisa de satisfacción que asomaba a su rostro cada vez que plasmaba una de esas ideas que tanto le apasionaban.

FIN

LA ALDEA DE LOS NIÑOS

noreply@blogger.com (Miren) — Mon, 22 Dec 2014 12:00:00 +0000

El viajero levantó un pie lentamente y dio el siguiente paso de forma vacilante. Llevaba caminando muchos días, había perdido la cuenta de cuando fue la última vez que le habían dado cobijo en una caravana. Hacía semanas que en su camino no se cruzaba con nadie, ni viajeros, ni comerciantes, ni una sola alma era capaz de vagar por aquellos bosques de árboles enormes y tupidos.

En su largo camino, emprendido hacía algunos años, era la primera vez que Nicolás se encontraba en un lugar tan inhóspito y deshabitado. Si no fuera por el agotamiento que le minaba su musculoso y, aun fuerte cuerpo, no se sentiría tan agobiado; al fin y al cabo, eso era lo que siempre había querido. Siendo niño había escuchado en la plaza de su aldea a un monje que parecía hipnotizar contando historias sagradas. Desde entonces su meta fue caminar y visitar lugares lejanos llevando las palabras de aquel ser humano y divino que dio su vida por amor al prójimo, tal y como narraba aquel predicador de quien ya había olvidado hasta el nombre, pero no sus ojos penetrantes que parecían arrojar ascuas cuando relataba alguno de los muchos episodios en los que había participado Jesús. Ese mensaje de esperanza, de generosidad, de amor y de caridad debía llegar a todos los rincones del mundo por inaccesibles que estuvieran.

Nicolás nunca se había sentido así, notaba que las fuerzas le abandonaban por momentos y el sudor empapaba su cuerpo a pesar que un viento frío y cortante penetraba por sus agujereadas y pasadas ropas. Un pie tras otro, paso a paso. Solo su férrea voluntad le guiaba, cada yarda recorrida le costaba la vida.

Decidió parar un momento y sentarse para comer el último mendrugo de pan y el trozo de queso seco que le quedaba. No tenía duda que parte de su malestar era debido a la falta de alimento. Si no encontraba pronto alguna aldea para abastecerse, moriría de inanición.

Comenzó a comer con avidez, pero notaba que apenas tenía fuerzas para masticar los duros alimentos. El sudor se le congeló en el cuerpo y comenzó a tiritar con violencia. La manta que se envolvió, de puro raída y vieja, era insuficiente para mitigar su frío; era mejor que siguiese caminando. Cuando trató de levantarse sus piernas no le respondieron, sus oídos comenzaron a zumbar y los ojos se le nublaron. Su último recuerdo fue ver como la tierra se le acercaba a gran velocidad. El cuerpo de Nicolás cayó al suelo desvanecido.

Lo que no había percibido el hombre es que tras unos cercanos matorrales unos ojos curiosos le habían estado vigilando. El pesado cuerpo de Nicolás cayó y dos niños abandonaron su escondite y se acercaron, al principio con miedo y sigilo. Cuando comprobaron que no se movía, los dos pequeños salieron corriendo para alertar al resto de los habitantes de una aldea cercana.

Cuando comenzó a sentir ruidos no era consciente de donde estaba ni de cuanto tiempo había estado sin conocimiento. Lentamente abrió los ojos y vio con sorpresa que un grupo de niños le rodeaban. Unos, los más mayores, le miraban con recelo; sus ojos un poco rasgados reflejaban una honda tristeza. Otros, los medianos, le observaban con cierta curiosidad y en sus ojos aún quedaba un poso de cierta alegría infantil. Los más pequeños le sonreían abiertamente e intentaban tocarle la cara, mientras los mayores se lo impedían. Nicolás, a pesar de notar cierta mejoría y un calor muy agradable, aún se sentía muy débil y pronto se volvió a sumir en un sueño agradable.

Aún pasaron varios días hasta que los estados de consciencia superaron al sopor de la enfermedad. Durante ese tiempo vio como aquellos niños le atendían en todas sus necesidades. Le daban la comida, la bebida, atendían el fuego de aquella extraña vivienda circular donde le habían alojado, cuyas paredes eran de pieles de animales. Nunca le dejaban solo, incluso cuando subía la fiebre le ponían trapos humedecidos en agua helada para evitar que siguiera subiendo. Además, cada cierto tiempo le hacían tomar un brebaje infernal de un sabor amargo como la hiel, pero que no dudaba que había contribuido a su curación.

Según iba recuperando la salud iba siendo consciente de más cosas. En aquel lugar no había ni un solo adulto, sus únicos habitantes eran niños, de distintas edades, pero solo niños. Menores que rondaban entre los dieciséis y los cuatro años. Poco a poco Nicolás fue saliendo a dar paseos por la aldea comprobando que aquellos niños sobrevivían solos. Los mayores salían a buscar los alimentos, recolectaban y cuidaban de sus huertos y sus animales, perros y una especie extraña de ciervos con una abundante cornamenta, todo esto a la vez que cuidaban de los más pequeños.

El hombre intentó hablar con ellos en las distintas lenguas que conocía debido a sus viajes, pero era inútil. El lenguaje de aquellos niños era totalmente incomprensible y ellos tampoco le entendían; la única forma de comunicarse era a través de los signos.

Nicolás pronto comprendió que la vivienda que ocupaba era de uno de ellos. Un niño callado de unos diez años que le seguía a todas partes, que él creyó entender que se llamaba Onni. Este niño tenía un don especial para el dibujo y así fue como Nicolás se enteró de lo que les había pasado. Los dibujos que realizaba Onni en la tierra húmeda le contaron la historia de aquellos pequeños.

Hacía aproximadamente unos dos inviernos una maligna enfermedad había provocado una brutal mortandad. Todos los adultos habían muerto directamente por aquel mal o debido a las secuelas que dejó. Muchos niños habían muerto también; de hecho, Onni a parte de a sus padres, también perdió a sus dos hermanos mayores y a su hermana pequeña. Todos los que habían superado el mal y el contagio, sobre todo los de más edad, habían tenido que aprender a sobrevivir y a cuidar del resto. Todos se ayudaban mutuamente de la forma que podían y sabían. Al fin y al cabo todos habían perdido a sus seres más queridos y se habían convertido en una gran familia de huérfanos.

Nicolás, quien comenzó a olvidar su nombre, ya que los niños eran incapaces de pronunciarlo y le llamaban Claus, vio que el invierno se les echaría encima de un momento a otro. Él era originario del noreste de Francia, una región que no se prodigaba por sus temperaturas cálidas, por eso el frío no le asustaba. Pero lo que le hacía sospechar que en aquellas tierras remotas el clima sería más brutal era la gruesa piel de aquellos ciervos y el largo y espeso pelaje de los perros. Lo que no podía ni imaginar es que iba a vivir el largo y mágico invierno del Círculo Polar Ártico.

Nicolás, o como le llamaban los pequeños, Claus, comenzó a diseñar otro tipo de viviendas, cabañas de sólidos troncos de árboles con chimeneas grandes que esparciesen el calor por toda la estancia. Construyeron un almacén grande donde hicieron acopio de una gran cantidad de leña para mantenerla seca. Y así Claus vivió su primer invierno boreal, rodeado del cariño de aquellos niños que sin conocerle, le habían dado todo lo que tenían y le habían salvado la vida.

Se acercaba el día de Navidad, el día del nacimiento de Jesucristo. En sus muchos viajes se había tropezado con gentes de todo tipo, buenas, malas y regulares, pero solo en aquel lugar recóndito había encontrado la verdadera esencia de las palabras del hijo de Dios. Aquellos niños que nunca habían escuchado las oraciones divinas, le habían enseñado más que cualquier predicador. Ellos mejor que nadie sabían lo que era la caridad y el amor al prójimo, y se lo demostraban cada día, con sus actos, sin necesidad de que fuera un día concreto del año.

Claus era muy hábil trabajando la madera y aquella noche la pasó en vela fabricando pequeños juguetes. Su imaginación iba por delante de su tiempo y hacía pequeñas miniaturas de objetos que aún estaban por inventar.

A la mañana siguiente cada niño tenía un pequeño juguete junto a su cabeza. La alegría desbordó la aldea. Los pequeños habían recibido un regalo inesperado, algo a lo que no estaban acostumbrados.

Claus se hizo una promesa. Sus días de predicador habían terminado, jamás abandonaría a esos pequeños. Esos niños volverían a escuchar historias, volverían a tener alguien que les arropara por la noche, les curase cuando estuvieran enfermos y nunca les faltaría un regalo en Navidad. En definitiva, volverían a recuperar esa infancia que el cruel destino les había arrebatado.

***********

Mi padre y yo estábamos en la biblioteca de la gran casa de madera de mis abuelos paternos. Era Nochebuena y la tradición familiar era muy estricta. Las dos familias, tanto la de mi padre como la de mi madre nos reuníamos en aquella fiesta, cenábamos todos juntos y a la mañana siguiente se abrían los regalos. Nosotros habíamos llegado los primeros y mientras mamá preparaba a mis hermanas pequeñas y las abuelas daban los últimos toques a la cena, los abuelos terminaban de adornar el enorme salón. Eran ellos los encargados de decorarlo y teníamos totalmente prohibido pasar hasta que no llegase el último de mis tíos, por eso papá y yo esperábamos impacientes en la biblioteca. Cada año la decoración cambiaba, y cada año la destreza de los abuelos nos sorprendía más.

Mientras papá fingía leer un libro yo contemplaba una figura que reposaba en la repisa de la chimenea. Era una curiosa figurita de madera que se asemejaba a un tren, un poco rudimentario. No era la primera vez que contemplaba aquella figura, pero nunca me llamó la atención.

— Papá, ¿qué es esa figura?

— Pues no sé qué decirte solo sé que pertenece a nuestra familia desde hace siglos. El abuelo me contó que se decía que estos juguetes los había tallado Santa Claus como un regalo especial a los niños de esta ciudad que entonces era una aldea. Ellos eran huérfanos, le habían salvado la vida y como agradecimiento Santa les ayudó a mejorar la aldea y nunca les abandonó.

— ¿Entonces los abuelos viven en la aldea de Santa Claus?

— Según cuentan las viejas leyendas así es. Y aquí nacimos todos, tu madre, tus tíos, tus primos, también tú y tus hermanas. Lástima que la vida actual nos obligue a vivir en Helsinki por el trabajo. Espero que cuando tu madre y yo tengamos la misma edad que los abuelos podamos vivir aquí y, como hacen ellos ahora, esperaros cada Navidad.

Los oídos del niño se taponaron de forma extraña y repentina. No pudo escuchar la campanilla de la puerta, ni los gritos de alegría de los abuelos ni de sus hermanas mientras saludaban alegremente a unos tíos que acababan de llegar. Lo que si escuchó con toda claridad fue una voz fuerte y alegre que le decía:

“Jo, jo, jo ¡Bienvenido a casa, Onni. Que pases una feliz Navidad, jo,jo,jo!"

A medida que la voz se alejaba, Onni comenzó a recuperar la audición normal.

— ¡Onni! ¡Onni! ¿Te encuentras bien?

— Papá, ¿has escuchado lo mismo que yo?

— No, pero ya lo escuché hace muchos años, la misma noche que el abuelo me contó la historia de la aldea de los niños. Santa Claus siempre cumple su promesa, y nunca nos volvió a abandonar.

FIN

LA CASA DE LA BRUJA

noreply@blogger.com (Miren) — Fri, 31 Oct 2014 23:23:00 +0000

La actividad era frenética, los aldeanos no paraban un segundo. El verano tocaba a su fin. Durante estos días finalizaba la cosecha y se recolectaban los últimos frutos. GLa aldea de Lugnasad se preparaba para su fiesta grande, para ellos se acaba el año y celebraban la llegada del nuevo. En estas fechas terminaba el buen tiempo, la temperatura comenzaba a bajar y la oscuridad de la noche ganaba terreno a la luminosidad del día.

Era época de prepararse para el invierno, hacer recuento de todo lo cosechado, almacenar los alimentos y encerrar al ganado en los rediles. El mal tiempo traía el descanso y la tranquilidad en contraposición con la gran laboriosidad del estío. Pero a pesar del ambiente festivo, los aldeanos sabían que se tenían que enfrentar a una noche especial, una noche mágica.

Se acercaba el Samhain, la noche donde aprovechando el inicio de la estación oscura se estrechaba la línea que separaba el mundo de los vivos y de los muertos. Al juntarse los dos mundos, los espíritus podían vagar libremente por la tierra, esos espíritus amables de los ancestros que podían contactar con sus descendientes, almas benévolas que les llenaban de bendiciones y siempre eran bienvenido, lamentablemente no eran los únicos visitantes esa noche.

Esa línea invisible también la podían traspasar los seres malignos, los malhechores, los crueles, los malvados. Ese tipo de individuos a los que si ya se temieron en vida, tras la muerte eran mucho más peligrosos y siempre era conveniente eludirlos..

Mientras los hombres de Lugnasad remataban las tareas agrícolas y ganaderas, las mujeres y los niños se ocupaban de confeccionar los trajes y las máscaras que les haría pasar desapercibidos ante estos espíritus indeseables.

De todos estos espíritus temidos, el peor era un personaje siniestro, al fantasma más malévolo y terrible de todos: Jack-O'-Lantern, el único hombre que había conseguido engañar y hacer un trato con el mismísimo diablo.

En las noches previas al Samhain, los más ancianos contaban la historia de este ser perverso a los más pequeños, como anteriormente habían hecho sus abuelos con ellos. Los niños escuchaban, con ojos agrandados por el miedo y las bocas abiertas, mientras comían castañas y manzanas asadas al calor del hogar.

Jack-O'-Lantern fue un granjero avaro, vil y cruel. Sus hazañas fueron tan maléficas que su fama llegó hasta los oídos del diablo que, muerto de curiosidad, se le presentó para llevarle al infierno. Como última voluntad, Jack pidió tomar unas copas, y le llevó a la taberna invitando al señor de las tinieblas a unas cervezas. A la hora de pagar ninguno llevaba dinero y el granjero retó al diablo para que, usando sus poderes, se convirtiese en moneda y así abonar la consumición. Satan, presumido como nadie, no pudo evitar alardear e inmediatamente se convirtió en una brillante monea, pero el ladino granjero, en lugar de pagar se la guardó en el bolsillo donde tenía un crucifijo. El diablo, atrapado por el poder de la cruz, pidió a Jack que le liberara. El hombre le hizo prometer que le dejaría en paz durante un año y el diablo se lo prometió. Jack retiró el crucifijo y el demonio cumplió su palabra.

Pasado el año el diablo volvió a visitar al granjero. Lucifer encontraba tanta maldad en ese alma que no quería renunciar a ella bajo ningún concepto, Satanás la quería para el inframundo. Esta vez, Jack volvió a pedir un último deseo, antes de iniciar su nuevo periplo por el lugar de los horrores y tormentos, pidió al diablo que subiese a un manzano y le bajase una hermosa manzana para tomar su última comida en la Tierra. Una vez que Lucifer inició el ascenso al árbol, Jack talló en el tronco una cruz. Otra vez el señor del averno fue engañado por la astucia del granjero que, esta vez, le hizo jurar que le dejaría en paz durante diez años y, por supuesto, que a su muerte no reclamaría su alma para el inframundo.

Antes de cumplirse el plazo, Jack murió, su alma inició el viaje hacia el cielo, pero en las mismas puertas dominadas por San Pedro, el mezquino granjero fue expulsado por su mala vida y su maldad. Ante ese panorama se dirigió a las puertas del infierno y allí, en las puertas, le esperaba Lucifer para arrojarle de sus dominios y le recordó el pacto que hicieron hacía años por el cual su alma jamás entraría en el mundo de las llamas. Satán, muy enfadado, arrojó sobre Jack unas cuantas llamas del averno, que este consiguió atrapar y esquivar utilizando un nabo hueco. Desde entonces el suplicio del malvado granjero fue mucho peor, ya que se vio obligado a vagar como alma en pena entre el mundo del bien y el del mal sin poder quedarse en ninguno de ellos llevando como única compañía el nabo iluminado con las llamas infernales, que le servía como linterna.

Este espíritu era el más temido en la aldea de Lugnasad, ya que era sabido por todos que si Jack tenía el capricho de aparecer en algún lugar determinado, al grito de "trick or treat", truco o trato podía pedir cualquier cosa a los moradores, hasta lo más penoso y estos obedecían bajo amenazas, ya que sabían que quien no hiciera tratos con el malvado quedaría expuesto a multitud de maldiciones, enfermedades, pérdida de cosecha o de ganado, etc. Hasta el momento los habitantes de Lugnasa se habían librado de su visita, pero cada año el temor era más grande.

Desde hacía aproximadamente un año, la aldea contaba con una vecina nueva, su nombre

era Briana. Esta mujer, muy joven todavía, era viuda y vivía en compañía de sus cuatro hijos pequeños. Su enorme conocimiento en hierbas curativas, ungüentos y pociones para sanar miembros heridos, la dio cierta popularidad, y de esos conocimientos precisamente era de los que vivían ella y sus hijos, ya que por un módico precio o, incluso comida, vendía sus productos.

A pesar de todo Briana no gozaba de muchas simpatías entre sus vecinos, era una mujer taciturna, poco habladora y a quien no le gustaba mezclarse en corrillos con el resto de las mujeres, incluso cuando iban a lavar al río, ella mantenía siempre las distancias. Su estancia en el pueblo era discreta, apenas hablaba salvo algunas palabras sueltas y solo cuando era estrictamente necesario, miraba sin ver con ojos inexpresivos y apagados como si estuvieran ciegos y caminaba apenas sin hacer ruido, como si sus pies no rozasen el suelo. Sus vecinos la tenían casi por una muerta en vida, y eso es lo que realmente era desde que había enviudado, lo único que mantenía el deseo de vivir eran sus hijos, esos cuatro niños a los que amaba más que a su vida, por ellos no había cometido la locura de arrojarse al pozo cuando una maldita enfermedad se llevo a Maddox de su lado. Desde entonces todo fue mal, sus antiguos vecinos, pese a todo lo que les debían —ya que habían ayudado y salvado a muchos de sus vecinos de la cruel epidemía de peste, gracias a sus remedios— la trataron como si fuese una bruja, simplemente por utilizar su don para salvar a un niño de unas heridas mortales solo con sus manos. Sí, ella tenía ese don desde muy pequeña, sus manos desprendían una gran energía, si las concentraba junto a una herida profunda esta sanaba y cicatrizaba de inmediato evitando que la persona se desangrara.

Esto unido a que se enteraron que había apartado a un monje de sus hábitos alejándole del servicio a Dios, la granjeó el odio inmisericorde de toda la población. Era una bruja, una sierva de Satanás y además era una puta que vivía con un hombre infringiendo todas las leyes humanas y divinas. No se podía esperar nada bueno de ella. Mientras Maddox vivió la respetaron, pero al quedarse sola con los pequeños todo cambió, la escupían por la calle, la tiraban piedras, los niños la rodeaban llamándola bruja e hija del demonio, y lo peor ya fue cuando vio que incluso peligraba la vida de sus pequeños. Entonces decidió buscar un nuevo hogar, pero sería más cuidadosa, solo hablaría lo justo para realizar su trabajo, no mantendría una relación estrecha con nadie salvo, solo sus hijos conocerían su verdadera naturaleza bondadosa y amable, sobre todo, no volvería a utilizar su don, vagaría entre la gente de forma cautelosa, sin hacer ruido tratando de volverse tan éterea como el mismo aire. ¿No era eso lo que se esperaba de las brujas y las barraganas de los hombres de Dios?

Pero ella no era nada de eso, y las cosas no habían sido tal y como sus vecinos pensaban. Ella había sido una niña normal, una niña que un día se dio cuenta que tenía un poder cuando vio que su madre atacada por un animal salvaje pudo morir desangrada en sus brazos, cuando llorando imploró que un milagro divino la salvase y en efecto el milagro se hizo realidad a través de sus manos.

Un par de años más tarde su madre murió de una enfermedad y se quedó sola con su padre. Una noche un rayo atravesó su cabaña prendiendo fuego al tejado, afortunadamente salieron ilesos, pero con el incendio, que no pudieron sofocar, perdieron lo poco que tenían.

Emprendieron una marcha agotadora hasta que llegaron a un monasterio donde los monjes se apiadaron de ellos y dieron trabajo a su padre como jardinero. Allí conoció a Maddox.

Briana siempre había sido una niña despierta e inteligente que además desde el principió mostró grandes dotes para el conocimiento de las plantas y su preparación para elaborar todo tipo de remedios contra distintos males. Esto hizo que fray Godino, el monje encargado del herbolario la enseñase todos sus secretos a la vez que a Maddox, el novicio, que le ayudaba.

Briana y Maddox crecieron juntos ya que eran de la misma edad, y lo que en un principio fue solo camaradería, compañerismo y amistad, en el umbral de la adolescencia se convirtió en amor.

Fray Godino se dio cuenta y se convirtió en su cómplice. La orden era muy severa y no consentiría que un novicio dejase los hábitos, así que una noche el monje, sin decir nada al prior, ofició una sencilla ceremonia donde escuchó la renuncia de los votos del muchacho y, con la sola asistencia del padre de Briana, les casó y posteriormente les ayudó a escapar dándoles algún dinero y dos mulos para emprender el viaje.

No había sido una ceremonia al uso, pero ante Dios estaban casados. No, no era ninguna furcia, ni había hecho ninguna brujería para apartar a un hombre de su camino religioso. Habían sido muy felices y la prueba de que no habían cometido ningún delito era el haber sido bendecidos con sus cuatro hijos a los que sacaban adelante gracias a los conocimientos recibidos del bueno de fray Godino.

Ahora en Lugnasad vivía tranquila, sus hijos crecían con cierta normalidad aunque sabía que los habíantes la miraban con cierto recelo. Pero con un poco de suerte esperaba que no tuviera que salir huyendo como de su anterior hogar.

Era consciente que la gente no la quería, la miraban con una mezcla de sorpresa y desconfianza, pero no la despreciaban y sabía que sus conocimientos medicinales les venían muy bien a sus vecinos.

Faltaban solo dos días para Samhain y todos en la aldea ultimaban los preparativos para la festividad. Briana se levantó muy temprano, las lluvias que arreciaron los días previos habían desaparecido y el cielo se mostraba de un azul limpio impresionante. Era el día perfecto para salir al bosque a recoger algunas hierbas que necesitaba para algunos remedios, especialmente para los catarros y reumas que se acrecentaban en la época invernal.

Paseaba a la orilla del río buscando los apreciados canónigos, que venían bien tanto para remedios, como para acompañar ensaladas, cuando oyó unos gritos a sus espaldas. Se volvió y apresuradamente se dirigió en la dirección que le indicaban los quejidos.

En el vado del arroyo había un grupo de niño que, chillando asustados, rodeaban a otro que yacía en el agua. Era Kendra, el hijo del regidor de la aldea. Los niños se apartaron para dejar pasar a la mujer mientras la explicaban atropelladamente lo que había ocurrido. Jugaban en aquel lugar, ya que era uno de los sitios donde el río era menos profundo, de ahí que lo conociesen como el arroyo. Kendra había resbalado en las piedras mojadas y se había dado un fuerte golpe en la cabeza.

Efectivamente el niño tenía una herida fea en el lado derecho de la cabeza, estaba consciente, pero la herida sangraba tanto que si no actuaba con rapidez, el chiquillo se podría desangrar. Era evidente que no podría llegar a tiempo con él en brazos hasta su cabaña e intentar suturar. La sangre salía a borbotones tiñendo el agua de rojo, tenía que actuar de inmediato ya que Kendra perdía fuerzas y estaba al borde de la inconsciencia. Un escalofrío recorrió su espalda, sabía que aquello le acarrearía problemas, pero tenía que hacerlo, no podía dejar morir a un inocente por su cobardía. Cerró los ojos y puso sus manos sobre la herida. Los niños vieron con asombro que una luz roja salía de las manos de la mujer y la gran brecha de la cabeza de su amigo se iba cerrando sin dejar ni huella ni cicatriz alguna. A los pocos minutos lo único que quedaba del feo accidente eran los restos de sangre pegados en el pelo del chiquillo.

Al llegar a la aldea los pequeños contaron lo que habían visto. Los murmullos llegaron enseguida. Los corrillos señalaban a su extraña vecina y una palabra flotando dentro de una idea que, por superstición y debido a las fechas en las que estaban, se negaban a decir en alto lo que no les impedía pensar en ello. Tenían una bruja conviviendo con ellos. El miedo comenzó a anidar en sus corazones, pocos dudaban que aquel Samhein recibirían la visita del temido Jack- O'-Lantern y les cubriría de maldiciones si no jugaban con él al "trick or treat". Hacer trato no les traería nada bueno, ya que el temido espíritu podría pedirles cualquier cosa. Pero pedirle truco era acarrearse a un sin fin de males.

Esa noche, la noche anterior al Samhain, Briana permanecía encerrada en su casa, volvía a tener miedo. Contemplando el sueño tranquilo de sus hijos, que dormían juntos sobre un colchón de paja muy cerca de la chimenea, pensaba que todo volvía a ocurrir de nuevo. No le habían gustado las miradas de sus vecinos, tendría que volver a huir. Ni sus hijos ni ella podrían vivir nunca en paz.

Sentada en una silla de madera y con las manos inquietas sobre la mesa no paraba de pensar en su incierto futuro. No dejaba de mirar las caritas de sus hijos, que soñarían, probablemente, con el cuento que les había narrado aquella noche. Un nudo se estrechaba en su garganta, mientras las lágrimas se agolpaban en sus ojos negándose a salir.

De pronto, sin que interviniera ninguna corriente de aire, ya que con los ánimos tan caldeados ese día, se había preocupado de atrancar bien la puerta y las ventanas, la llama del candil se apagó. La estancia se quedó a oscuras envuelta en el tenue resplandor amarillento del fuego del hogar. Un portazo la sobresaltó y sintió crujidos en la escalerilla de madera que la planta baja se la cabaña con la parte superior de la casa, que la servía de secadero de hierbas y de laboratorio.

Briana se levantó bruscamente haciendo que la silla donde estaba sentada rodase por el suelo, sus manos sujetaron la mesa con crispación. Los crujidos dejaron de escucharse pero un viento helado la golpeó el rostro y un ruido de pasos pesados comenzaron a oírse más cerca. De un salto se acercó a la pared y agarró con fuerza la escoba. Si alguien se había colado en su casa y pretendía hacer daño a sus hijos tendría que pasar sobre ella. Su cabaña era de las más alejadas del centro de la aldea y era posible que algún indeseable, incluso entre sus propios vecinos, tuviese alguna intención no muy buena.

Las llamas de la chimenea comenzaron a crepitar de forma extraña y su mirada se quedó fija en ellas, de los resplandores amarillo-rojizos, comenzó a surgir una especie de humo azulado y entre sus volutas y espirales se comenzó a dibujar la silueta de un rostro que poco a poco se iba haciendo más familiar, era el rostro conocido y amado de Maddox, su marido.

— ¿Cómo es posible? Aún no es Samhein, ¿cómo has podido cruzar la línea entre los dos mundos si estos aún no se han juntado? —Las lágrimas contenidas que se negaban a salir, comenzaron a manar profundamente de sus lagrimales —Te he echado tanto de menos.

__ Escucha Briana, no tengo mucho tiempo, efectivamente no es el día apropiado, pero me han hecho un favor dada tu critica sitúación. Estáis en peligro, la gente está temerosa y crispada, no les culpo, Jack-O'-Lantern es mucho más terrible de lo que os podéis imaginar y eso lo saben muy bien aquellos con quien se ha cruzado. Si este personaje aparece en Lugnasad te harán responsable a ti. Ya sé que no es justo, que no has hecho ningún mal, simplemente has salvado a un niño de la muerte, pero ellos ven en eso brujería. El miedo y la ignorancia es el peor de los males que aquejan a la humanidad. Te voy a dar la solución, mañana no salgas de casa, ni te acerques a la aldea, coge la calabaza más grande que tengas en el huerto y haz paso por paso todas mis instrucciones y nada os pasará. Este ser infrahumano solo le teme a una cosa, teme el recuerdo de su encuetro con Satán, cuando este le arrojó un puñado de llamas del averno. —Maddox continuó hablando pausadamente dando las explicaciones pertinentes, la hora de la despedida estaba ya cercana— Recuerda todo lo que te he dicho. Adiós amor mío, debo irme ya. Sabed que siempre estaré cerca de vosotros, aunque no me veáis siempre estaré protegiendoos. —Lanzando un beso al aire, el espíritu de Maddox fue desapareciendo entre columnas de humo azul que ascendían hacía el cielo.

A la mañana siguiente Briana cogió la calabaza más hermosa de su huerto, ante el estupor de sus hijos la vació dejándola hueca y luego le talló unas facciones horrorosas, consiguió con mucha paciencia hacer un rostro que inspiraba terror. Ya cuando el día comenzaba a oscurecer metió en el interior un candil. La luz que se reflejaba en los huecos que representaban a las facciones hacía el rostro mucho más terrible. Luego subió al piso superior y dejó la calabaza iluminada en la ventana más alta de la cabaña.

Mientras, en Lugnasad comenzaba el festejo y los aldeanos danzaban junto a las hogueras con sus trajes y sus máscaras. Todo quedó en silencio cuando vieron que una figura oscura y escurridiza surgía del bosque y caminaba sigilosamente entre los árboles. En la mano se distinguía un gran nabo iluminado. "¡Es Jack- o'-lantern va a la casa de la bruja!" gritaron algunos. Los más aguerridos siguieron a la figura que se acercaba a la casa de Briana.

Cuando el alma del malvado granjero se acercó a la casa y vió la horrible calabaza en la ventana salió huyendo lanzando un terrible alarido que jamás olvidarían los habitantes de Lugnasad.

Los aldeanos se tranquilizaron, la bruja les había ayudado una vez más dándoles el remedio para alejar al más cruel de los espíritus. El miedo y el desprecio que sentían hacia Briana se convirtió en respeto.

************

Los años fueron pasando, incluso los siglos y la aldea de Lugnasad, como tantas otras cosas, desapareció bajo toneladas de tierra y el bosque fue ganando terreno a los edificios. La única casa que respetó el paso del tiempo fue la de Briana. Era tan asombroso ese respeto de la naturaleza por esa cabaña que los lugareños la conocían como la casa de la bruja.

Un día paseando por esos terrenos, una duquesa se prendó del lugar y decidió construir allí su mansión. Los mejores arquitectos y jardineros pasaron por allí consiguiendo hacer de aquel lugar agreste uno de los parajes más bellos. La única exigencia de la duquesa fue que respetasen y dejasen en pie la cabaña.

En nuestros días este jardín aún existe y es uno de los rincones más hermosos de su ciudad. Y allí, entre parterres de flores y árboles cuidados, todavía destaca en perfectas condiciones la casa de la bruja. Aun hay quien dice que todas las noches del 31 de octubre, la noche que algunos historiadores hacen coincidir con el Samhain y que ahora conocemos como Halloween, sin ninguna mediación humana, aparece una calabaza iluminada que refleja el rostro descompuesto de uno de los pocos humanos que consiguió burlar al señor de las tinieblas: Jack- o'-lantern.

FIN

MIRADAS

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 23 Oct 2014 16:14:00 +0000

¿Te gusta mirar a los ojos de las personas que se cruzan en tu camino? A mí sí, es una de las características más acusadas de mi personalidad. Un hábito que, probablemente, me salvó la vida. Tomen asiento y presten atención a mi historia. No les prometo una historia maravillosa, ni fantástica, ni nada que tenga que ver con dones especiales ni ciencias ocultas. Simplemente es una historia normal y mucho más habitual de lo que nos podemos creer.

Siempre fui una niña muy observadora, que no cotilla. Proceder de un barrio obrero, y más, de una calle estrecha como tantas y tantas calles del centro de cualquier ciudad, donde apenas ha habido movimiento vecinal y todos formamos una pequeña gran familia, conocedores de todos los secretos, ayudó a que la vida de los demás me interesase muy poco.

Los años han pasado, ya no soy una niña y sigo aquí entre la misma gente que he conocido siempre. Por eso cuando los Fernández decidieron mudarse de ciudad la expectación fue total, el primer piso que se vendía en los veinticinco años que yo llevaba allí, desde que nací.

A los pocos meses el piso tenía un nuevo dueño. Todas las vecinas estaban encantadas con el nuevo inquilino. Joven, atractivo, educado y al parecer bastante tímido, ya que apenas cruzaba los saludos de rigor cuando se cruzaba con los vecinos. Discreto y poco amigo de entablar conversación con nadie, era, para el presidente de la comunidad, el vecino ideal: nada de familias inmigrantes con un montón de hijos ruidosos, nada de amantes de los animales que te llenan el edificio de perros y gatos abandonados, ni estudiantes que para compartir gastos se meten ciento y la madre arman juergas de aquí te espero, y a saber lo que se fuman. Así de peculiar es don Hipólito. Aún recuerdo la que lió cuando hacía unos seis años a Miguel, mi primer novio, se le ocurrió venir a buscarme al portal. A don Hipólito, que vio un chico melenudo merodeando por sus terrenos, le faltó tiempo para agarrar el palo de la escoba más gordo que tenía en casa, y por supuesto, Miguel no tuvo ni bastante calle ni barrio para correr.

Con este tipo de señor, evidentemente, el nuevo vecino era ideal. Salía a primera hora de la mañana y volvía a últimas horas de la tarde-noche.

No conocí al nuevo vecino hasta dos meses más tarde, fue en el rellano del primer piso. Los comentarios de las vecinas no eran para nada exagerados. Me pareció un hombre guapo, y muy callado, tendría alrededor de treinta años, sus "buenos días" eran casi inaudibles. Instintivamente, mis ojos buscaron los suyos. Mi costumbre de siempre, los ojos me solían contar sobre sus dueños mucho más que sus bocas.

Él agachó la cabeza rápidamente, me sorprendí mucho, normalmente pocas veces pasaba esto, la gente suele aguantar la mirada, sobre todo, cuando vas a vivir tan solo dos pisos más arriba. O era un gran tímido o algo tenía que ocultar este personaje.

Debía de ser la única que tenía reparos con este hombre tan esquivo. Patri, la vecina del bloque de enfrente, suspiraba por sus huesos y aprovechaba cualquier ocasión para hacerse la encontradiza. La verdad es que todos estaban encantados con el nuevo vecino, incluso mi madre:

__ Nena, no sé porqué no te le insinuas un poquito al nuevo vecino, mira, Patricia no pierde una.

__ ¡Que no mamá! Patri es mucho más mona que yo, además, no sé hay algo en ese tipo que no me termina de convencer.

__ Mira hija, los años pasan y ya empiezas a entrar en una edad muy peligrosa, así no te casarás nunca, y desde que murió tu padre nos hace tanta falta un hombre en casa con tu hermano en la otra punta del mundo.

Esa fue mi gran desgracia, primero la marcha de mi hermano a Camberra, la situación laboral no le dejó otro camino. Yo tuve suerte y encontré trabajo, pero cuando ya había iniciado mi vida y había cogido un apartamento para independizarme, la desgracia volvió a sacudirnos, esta vez de forma más cruel. Mi padre falleció a los pocos meses de mi independencia.

Mi madre es una mujer a la vieja usanza, en esa situación no

se la podía dejar sola, mi hermano con pareja y la vida resuelta en Australia, no podía renunciar a nada. Yo no tenía pareja y además trabajaba en la misma ciudad, así que me tocó a mí sacrificarme. Para mi hermano era la solución ideal, yo me ahorraba un alquiler y gastos, y mamá estaba acompañada, todo perfecto. A mi edad resulta algo incómodo vivir aún bajo el ala maternal, pero me consolé pensando que esta sitúación no iba a ser para siempre. Mi madre alguna vez superaría la pérdida y además, pese a su mentalidad chapada a la antigua, era un encanto y fácil de llevar.

__ ¡Mamá! Yo no necesito tener un hombre al lado para vivir, si llega el momento y el hombre adecuado no tendré ningún inconveniente pero vivir con alguien por vivir, pues no.

El tiempo fue pasando y parecía que el nuevo vecino se integraba en el vecindario, se iba abriendo y poco a poco buscaba más el trato. Me sorprendió muchísimo que aceptase la invitación de mi madre para cenar.

Estuvo encantador, incluso llevó un botella de vino y el postre, en ese momento pensé que había sido muy injusta con él y saqué mi lado más amable, evidentemente, todos tenían razón y la equivocada era yo. Desde entonces fuimos prácticamente inseparables y comenzamos a salir. Nos divertíamos juntos, descubrímos gustos comunes y decidimos formalizar el noviazgo. No paraba de dar gracias a Dios o a quien quiera que maneje los hilos de nuestra vida, si es que un ser semejante existe; por no haber dejado que mi natural desconfianza hubiese impedido una bonita relación. Ni siquiera sabía si ese amor sería para toda la vida, pero durase lo que durase, la única certeza con la que contaba era que éste era el hombre con quien, en aquellos momentos, quería compartir mi vida.

Para anunciar nuestro compromiso hicimos una fiesta familiar, acudieron algunos de mis amigos y varios vecinos, lamentablemente por parte de Pedro, al ser de otra localidad, no pudo asistir nadie por su parte, no era normal que se desplazasen un montón de kilómetros para una simple fiesta de compromiso, para la boda sería otra cosa.

En un aparte, Pedro me propuso que nos escapásemos un rato, quería hablarme de algo y allí era imposible, la gente ya comenzaba a estar un poco pasadita de bebida y el escándalo era palpable. Disimuladamente y procurando mimetizarnos entre los asistentes subimos a su casa, en el último piso del edificio.

__ ¿Qué es eso tan importante que tienes que decirme?

__ Nada en especial, me empezaba a doler la cabeza y quería estar un rato a solas.

__ Y ¿para eso me haces salir a hurtadillas de la fiesta? Cariño, comprendo que para ti no es agradable aguantar a gente que conoces desde hace poco, que te hubiese gustado tener a alguien de tu entorno a tu lado. Yo también echo de menos a mi hermano, probablemente ni vendrá a la boda, está demasiado lejos y sería un gasto excesivo por asistir a un enlace, aunque sea el de su hermana. Con la ilusión que me haría que me llevase él al altar.

__ No tiene nada que ver, en especial no hecho de menos a nadie, un poco a mi madre, pero la veré pronto.

Pedro era muy reacio a hablar de su familia, pocas veces hablaba de ellos. De su madre, de sus dos hermanos, pero francamente sabía poco de ellos, yo pensé que la relación no era buena, en muchas familias pasa eso. Así que me emocioné cuando recordó a su madre. Pasé a la cocina tenía la boca seca y me sorprendió algo, sobre la mesa de la cocina había dos cuchillos enormes, una sierra grande, y un rollo de cuerda gruesa. Era la primera vez que veía aquello en la casa.

__ ¡Cariño! Le grité desde la cocina__ ¿Vas a dedicarte ahora al bricolaje o es que José te mandado un trabajito extra? __ José era su jefe y no era nada extraño que aunque Pedro se dedicaba a vender coches, aprovechando su disposición, le encargase otros menesteres, incluso en una ocasión tuvo que cuidar a su perro durante las vacaciones de Navidad, cuando él se llevó a sus hijos a esquiar.

__ No, en esta ocasión voy a hacer un trabajito para mí, quiero arreglar el escobero, creo que nos vendría mejor hacer una pequeña alhacena.

Dejé el vaso en el fregadero y fui al salón. Pedro estaba recostado en el sofá y cuando le miré, esquivó mi mirada igual que el primer día que le conocí. Algo se removió en mi interior y le hablé de forma imperativa para obligarle a mirarme.

__ ¡Vamos, no podemos seguir haciendo el feo a nuestros invitados!

__ Ni se han dado cuenta de nuestra salida a estas alturas ya estarán ciegos de cubatas y cervezas.

__ Pues con más motivos ya van a ser las doce y va siendo hora de mandar cada mochuelo a su olivo, no quiero cargar el muerto mamá, al fin y al cabo es nuestra fiesta, y no quiero tener problemas con don Hipólito.

Me dirigí a la puerta con paso rápido y nervioso, había conseguido que Pedro me mirase, pero había algo en su mirada que no me gustaba, no sabía explicar el qué, pero no era la mirada de siempre, algo había cambiado. Sus pupilas se habían dilatado y brillaban de forma inusual. Algo le estaba excitando y no era un impulso sexual. Las manos se me cogelaron cuando al coger el picaporte y al intentar abrir, no pude. Pedro había echado la llave. Con un punto de histeria comencé a gritar y a vapulear la puerta,

__ ¡Abre la puerta! ¡Quiero salir de aquí ahora mismo! __ sentía miedo y también me sentía ridícula, parecía una niña pequeña aporreándo la puerta por una rabieta.

Me callé un momento, sentí una puerta abrirse y volví a gritar. Pedro se acercaba a mí y un pánico inexplicable me invadía, su voz trataba de tranquilizarme, pero sus ojos me decían otra cosa. Sentí el timbre y la voz de un malhumorado Don Hipólito chillar al otro lado de la puerta.

__ ¿Se puede saber que pasa ahí dentro? No contentos con el escándalo que estáis formando en casa de doña Justa, ahora venís aquí a liarla. O salís inmediatamente y paráis este escándalo o llamo a la policia. Es vergonzoso Mari Pili, si tu padre levantara la cabeza...

Pedro ya estaba a mi lado y su cara estaba tan blanca como la de un cadáver. Aprovechando su indecisíón momentánea intenté ponerle más nervioso.

__ Más te vale abrir, no conoces como se las gasta el presidente, es muy capaz de hacer lo que dice.

Cerré los ojos y sentí el ruido de la llave girando en la cerradura, ¡por fin estaba abriendo! Mientras intentaba dar una explicación al airado don Hipólito, aproveché para escarpame a todo correr por la aberura de la puerta. Solo escuché los últimos gruñidos del máximo representante de la comunidad: "¡Peleas de enamorados! ¡peleas de enamorados! Estaba muy equivocado contigo jovencito. Pensaba que eras más responsable pero eres igual que todos. A partir de ahora te tendré vigilado".

¡Bendito don Hipólito! Nunca sabría el favor tan grande que me había hecho. Ya en mi casa conseguí despedir a los invitados y ante el estupor de mi madre eché todos los cerrojos y prohibiéndola abrir la puerta a Pedro bajo ningún concepto, me encerré en mi habitación. Sentí el timbre de la puerta tres veces, y perdí la cuenta de las veces que sonó el teléfono.

Ni que decir tiene que desde aquel momento todo cambió. Los días que siguieron fueron raros y estrepitosos. Lo primero que hice fue romper el noviazgo, me negué a hablar con Pedro, procuré huir de él y no encontrármele en la escalera, pero sabía que no podría permanecer así mucho tiempo, la posibilidad de tropezar con él era inminente. Lo mejor era irme de allí.

Expliqué a mi madre lo sucedido y el extraño comportamiento de Pedro. De acuerdo con mi tía, que vivía en el pueblo, conseguímos convencer a mi madre para que se fuera con ella una temporada. Curiosamente no me puso muchas pegas, debía intuir por mi comportamiento que las cosas estaban mas feas de lo que podría creer.

Yo solicité el traslado a otra oficina de mi empresa y me fui a casa de una amiga. Los días fueron o, al menos, yo me quise hacer esas ilusiones, recuperando la normalidad. Solo volví a mi antiguo barrio seis meses después. Me costó mucho volver, no quería encontrarme con Pedro y el motivo de mi visita no era agradable. Nadie sabía nada de mí en mi antigua casa, pero casualmente hacía dos días me encontré con Patri en un centro comercial y me comunicó el inesperado fallecimiento de don Hipólito. Y digo inesperado porque este hombre no era tan mayor y siempre había gozado de una excelente salud, incluso Patri me confirmó que recientemente se había hecho un chequeo y estaba como un toro.

Por fortuna no vi a Pedro en el sepelio de don Hipólito y respiré tranquila, pero no sabía que este relajamiento me iba a durar muy poco.

No habría pasado ni un mes de esta desagradable noticia, cuando me volvió a invadir una sensación de tragedia, esta vez, entre las hojas de los periódicos y los ecos de las noticias televisivas. El cuerpo desmembrado de una chica había aparecido en un vertedero de las afueras de la ciudad. No sabía el motivo pero esa noticia me producía inquietud, desafortunadamente no era la primera vez que oía noticias de este tipo. Tampoco era de esas mujeres pusilánimes que no sale a la calle por temor a los asaltos de posibles delincuentes o criminales, pero aquel caso me quitaba el sueño, debía ser que mi experiencia con Pedro me había sensibilizado en extremo.

Pasó un mes y aunque las noticias se fueron relajando con lo de la chica asesinada, yo seguía muy pendiente del caso. A la jóven ya la habían puesto nombre y apellido, era azafata de treinta y un años y un hijo de tres. Había salido a trabajar y desde el aeropuerto se habían puesto en contacto con su familia porque no había llegado a su puesto de trabajo. Una noche, mientras mi amiga y yo cenábamos frente al televisor escuchamos que la policia estaban procediendo a la detención del presunto asesino en su domicilio.

Un impulso incontrolable me levantó del sofá y salí disparada hacía el coche. No sé si me llegaría después alguna multa, lo que sé es que, aprovechando el escaso tráfico en aquella hora, crucé la ciudad en un suspiro y en poco menos de un cuarto de hora me planté en las inmediaciones de mi calle. Un cordón policial me separaba de mi portal. Los vecinos de los edificios colindantes se agolpaban en el cordón, los vecinos de mi bloque permanecían en las ventanas y los balcones. Entre el gentío me topé con Adoración, una vecina del portal de al lado y la madre de mi mejor amigo del colegio.

__ ¡Ay mi niña, que disgusto! Teníamos al asesino en casa. Creo que tiene antecedentes, con solo doce años mató a su madre. Estuvo hasta los diecinueve años en un psiquiátrico y luego desapareció y no se supo nada de él. Dicen que se marchó al extranjero y creo que se cambió el nombre. La policía esa de fuera, la ínter no sé qué le tenía en busca y captura. Creen que es el responsable del asesinato de, al menos, tres mujeres más en otros países. Cada vez que pienso lo que podría haber pasado y quien pudo ser su víctima se me abren las carnes .__Adoración luchó por no soltar lo que pugnaba salir de su boca, pero sus ojos me lo decían todo. La víctima, en lugar de esa pobre chica, pude ser yo.

__ ¿Y cómo sabe usted todo eso señora Adoración?

__ Mi niña, me he colocado cerca de una de las camionetas de los periodistas y, sin querer, ya me conoces, nunca me gusta escuchar conversaciones ajenas, he escuchado los comentarios que hacían a las noticias que iban recibiendo. Estaban tan distraídos con su trabajo que no se han dado ni cuenta que estaba ahí.

No me extrañaba nada, Adoración tenía una habilidad especial para enterarse de todo y un oído que parecía un radar. Eso de que no prestaba oídos a los chismes era solo un decir.

Como pude, dando empujones a diestro y siniestro, me situé en primera línea de la cinta. El revuelo fue el preludio de lo que estaba por pasar. Todo enmudeció en el momento que el asesino apareció esposado. Al contrario de lo que yo pensaba el reo no llevaba la cabeza tapada y miraba con descaro a todos, incluidas las cámaras de los periodistas. De camino uno de los coches pasó muy cerca de mí. No se escondió me miró directamente a los ojos, esta vez, con esa mirada suya que consiguió, no sé si engañarme o enamorarme. Antes de que los policías le empujasen dentro del coche me dirigió unas palabras en tono muy bajo, pero que entendí perfectamente.

__ Tú lo sabías desde el principio ¿verdad? No como ese viejo impertinente que me tuve que cargar porque se acercaba demasiado a mí. Tú si lo presentiste desde el primer día que te aparté la mirada.

FIN

LA SOLEDAD Y EL POETA

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 01 Oct 2014 18:02:00 +0000

Llegaste a mi corazón
cuando mi audacia deteriorada
inició su deserción
hacia una cruzada inacabada.

Sin esperanzas de amar.
Viviendo mi ciega soledad
en inhóspito solar
que los hoscos llaman libertad.

Marchaste sin un adiós,
dejándome roto de dolor
sin poder rogar a Dios
que tranquilizara ese resquemor.

No deje de suspirarte,
hasta que tu voz me gritó: "ahora
vuelve a ser el caminante
que siempre en mi inmortalidad mora".

FIN

DIMES Y DIRETES

noreply@blogger.com (Miren) — Sun, 28 Sep 2014 17:59:00 +0000

“Dime con quién andas

y te diré quién eres”,

dice el refrán popular.

como no se sabe con quién ando,

no me podrán criticar.

Ayer soñé con el mar,

que sus olas me mecían.

Mi sorpresa al despertar

fue que no había agua, ni sal.

“De tal palo tal astilla”,

y es frase muy coloquial.

Desde que tú me dejaste,

no tienes silla en mi hogar.

Soledad es sentirse solo.

Añorar compañía

es volverse loco.

¡FELICES DOMINGOS!

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 25 Sep 2014 17:53:00 +0000

¡Dios otra vez el maldito despertador! ¡Joder que asco de aparatejo! Seguro que quien inventó el artilugio de los demonios era un insomne. Me dí media vuelta y con los ojos aún cerrados intenté apagar el trasto de los cojones, con tan mala suerte que me llevé por delante todo lo que tenía en la mesilla, incluido el vaso de agua, el cual, no tenía otra misión en la vida que regarme.

— ¿Qué pasa amor? —la voz adormilada de Nati sonó a mi lado— Ainss, mira que te tengo dicho que desconectes el despertador los domingos.

— ¡Coño es verdad! ¡Hoy es domingo! —Una sonrisita bailó en mi cara, ya no me importaba estar empapado de agua ni tener que meterme debajo de la cama a rebuscar todo lo que se había caído je,je,je. Era afortunado hoy me libraba de ver al gilipollas de mi jefe.

— Cielo, ya que estás levantado ¿te importaría preparar el desayuno y traérmelo a la cama? Hace tanto que no nos damos un pequeño homenaje.

Ummm, escuchar la vocecilla empalagosa de Nati me provocó un negro presagio. Llevábamos un año viviendo juntos y ya comenzaba a darme cuenta de los distintos matices e inflexiones de su voz.

Lógicamente ya no me volví a meter en la cama, tras el desayuno, tuve que recoger los cacharros, preparar el baño en fin, lo habitual.

— Amor, ¿te apetece que vayamos a pasar el día al Plaza Norte 2? Lola y Merche me han comentado que han puesto una tienda que tienen una ropa divina de la muerte y con unos precios de ensueño.

Vamos yo rabié de la emoción, un gusanillo me corroía el estómago de la felicidad que me embargaba, pero a ver quien era el guapo que negaba algo a mi “santa” prometida, así que me dispuse a soportar el vía crucis de todo novio complaciente y cumplidor.

La llegada a ese lugar “de las mil y una noches” ya fue épico, encontrar un hueco para mi flamante Citroën C3 fue una especie de batalla campal por un mísero aparcamiento junto a una columna —que siempre están donde no deben estar—. Me toco pelear con un tío que, con la misma cara de mala leche que yo, pretendía meter su espectacular BMW deportivo en ese mínimo espacio. Tras un pequeño forcejeo, que si tú, que si yo, que si a ver quien tiene más huevos —forcejeo visual más que dialéctico— todo hay que decirlo, al tipo no le quedaron más narices que cederme el sitio, más que nada porque ese pedazo tanque ahí no entraba. Claro que tuve que aguantar las miradas como cuchillos cortantes de su compañera de asiento y su frasecita hiriente: “déjalo Amador, desde luego estos sitios sólo están pensados para estas “caquitas” de utilitarios“ ; palabras que fueron rubricadas con un gracioso corte de mangas procedente de aquel Fitipaldi de pacotilla. Pero ni eso fue capaz de amargarme aquella pequeña victoria.

Como dice mi madre: "poco dura la alegría en casa del pobre", y efectivamente a mi se me terminó cuando a mis espaldas escuche una “melodiosa” mas que conocida.

— ¡Natiii!! Guapa, ahora mismo Queli y yo estábamos pensando en ti. Sabíamos que serías incapaz de no pasarte por aquí, verás, verás que chuladas de tiendas.

Aggggg y agggg y más agggg ¡no podía ser! Allí estaban las insoportables amigas de mi novia, y ya era casualidad de casualidades que cada domingo que nos tocaba excursión a los centros comerciales nos las encontrásemos.

Ni que decir tiene que aquello ya me olía a chamusquina, y más, cuando veía la sonrisita cómplice de Nati y los morritos que me ponía para que no se me notase demasiado la contrariedad. Aquello estaba preparado, vamos que soy un poco panoli, pero no tonto.

— Nati, nena, estás divina con ese vestido vas a triunfar —exclamó Mamen entusiasmada cuando vio salir a Nati del probador luciendo una especie de vestido que no la tapaba medio muslo y de unas transparencias algo preocupantes.

Lo más disimuladamente pude eché un vistazo a la etiqueta y tuve que agarrarme al mostrador para no caerme allí mismo de culo, ¿185,99 euros por un vestido que parecía un camisón y con una telita de chichi-nabo que se iba a tragar la lavadora en el primer centrifugado? Eso me parecía un atraco a mano armada ¡joder con los precios de ganga de Quelita y Mamen!

— Nati nena… esto ejem ¿no te parece que es mucho dinero por un trapito de nada? —balbuceé tímidamente.

— Quique no seas aguafiestas cariñín, ¿para que te crees que se inventaron esas tarjetitas tan monas y útiles llamadas Visa Oro?

Mi mente de licenciado en empresariales y económicas empezó a hacer números rápidamente y para mi estupor me dí cuenta que esa tarjeta de los huevos, ya no debería estar en números rojos, tenía que estar como mínimo morada y punto de hacerle el boca a boca porque podía morir infartada de un momento a otro.

El coro de gallinas —upsss perdón… las queridas amiguitas de mi Nati—, comenzaron a jalear la compra. Pero eso no terminó ahí, las bolsas siguieron sumándose una tras otra. Me pasé un par de horas corriendo tras ellas con sus abrigos, sus bolsos, las bolsas de las compras, porque claro ya no sólo me tocaba cargar con las bolsas de mi novia; también como buen caballero tenía que llevar los bolsones de las otras dos arpías-tiparracas. ¡Coño! Ya empezaba a tener la impresión que me había casado con el Trío La,La,La.

— ¡Quique, no seas manazas! y no me dejes el abrigo ahí que es de Agatha Ruiz de la Prada y se me va a deformar —decía la gilí de Quelita. Y que narices llevaría la imbécil de Mamen en el bolso ¡cagüenlaleche! Ni que llevase un muerto, eso pesaba un quintal.

Al fin como si me hubiese pasado un regimiento de apisonadoras por encima, mis tres torturadoras decidieron que era hora de comer. ¡Menos mal! Que bien me vendría ahora una buena fabadita con su choricito, su morcillita… su todo. A dos pasos había un mesón asturiano que despedía un olor a gloria.

— ¡Uy, no, Quique, no! ahí ni de coña que te estoy viendo la cara, a ese sitio tan cutre yo no paso —dijo Nati al presentir mis intenciones— Mamen conoce un restaurante japonés que es el no va más, está un poquito más lejos pero creo que merece la pena. El poquito más lejos fue un agradable paseo de veinte minutos cargado como un burro.

— Nati nena, ya sabes que a mi el sushi ese no me gusta, pescado crudo que asco puaggg.

— Desde luego Quique no eres nada chic, la comida japonesa es maravillosa, dietética, ligera, sin colesterol, sin calorías, sin nada de grasa; y no es por nada Quiquito pero te estás poniendo un poco fondón, esa barriguilla ya empieza a tener unas proporciones un tanto preocupantes —dijo la bruja de Quelita.

¿Que yo tengo barriga? ¡No te jode la tía! No me extraña que el marido la dejase plantada.

Al final mis ya maltratadas posaderas y peor parados riñones finalmente terminaron tomando asiento en un taburete de ese restaurante tan cucón y japonés, por fin comería algo, guarradas eso sí, pero al menos podría soltar todos lo bultos.

— Quique, nene tienes mal color de cara, ¿estás cansado? Pues esto no es nada ya verás cuando tengáis un par de niñitos, lo divertido que vas a estar corriendo detrás de ellos por el Centro Comercial, Paco se lo pasaba pipa con ellos ja,ja,ja -comentó Quelita como quien no quiere la cosa.

El bueno de Paco, es el exmarido de la tonta el bote esta, ahora seguramente estará feliz y contento lejos de esta arpía y viendo a esos dos diablos con patas que tienen por hijos una vez al mes.

De repente me imaginé la escena, cargado hasta las trancas de bolsos, bolsas, abrigos y corriendo detrás de un par de críos mocosos, llorones e igual de caprichosos que su mamá. Al instante mis manos comenzaron a sudar, las piernas me temblaban y mi estómago empezó a notar ligeros calambres como si me estuviese entrando corriente eléctrica por algún sitio. Ni que decir tiene que el sushi se quedó en el plato, y hasta pensar en la fabada me daba ganas de vomitar.

Luego llegó la hora del cine, por supuesto la película la eligieron ellas, una película de esas ñoñas con el típico guaperas de protagonista. Pero claro ni me enteré del argumento porque las tres cotorras no paraban de cuchichear y criticar a la actriz de turno, que para ellas no valía un pimiento, pero a mi me parecía que estaba muy buena. Y menos mal que con los precios de los cines la sala estaba medio vacía y cada grupo estábamos de una punta a otra de la sala, que si no nos echan a patada limpia.

La vuelta fue el mismo tormento de siempre, tres cuartos de hora metidos en un atasco de la leche, y otra hora para llevar a cada una de las gallinas cluecas a su casa, porque según Nati: “¡Pobrecitas! Quique, no podemos dejarlas en el metro ahora, están agotadas, no sabes lo cansado que es ir de compras”. ¿A mi venía a decirme lo cansado que es ir de compras? ¡manda narices!

Al llegar a casa solté las bolsas donde pude y dejé a Nati haciendo recuento de sus tesoros. Yo me tiré literalmente en el sofá, sentí el teléfono pero no tenía ni fuerzas, ni ganas de cogerlo. La inanición, y el agotamiento no me dejaban mover un músculo.

— ¡Quique! ¿no oyes el teléfono? Bueno, da igual, ya cojo el supletorio.

Mi móvil también comenzó a sonar.

— Quique machote —rugió al otro lado del cacharro la voz de mi amigo Nacho—. ¿Qué tal estás colega? Mira esta tarde he visto a Rafa y a Lorenzo y hemos quedado para el domingo que viene, aprovechando que es la final de la Liga. Ya sabes como en los viejos tiempos palomitas… birritas ¿Te hace colega?

¿Qué si me hacía?, instintivamente mis ojos miraron el calendario de mesa y respiré aliviado ¡Si, si, y si el próximo domingo era uno de los contados domingos que no abrían los putos centros comerciales!

— Claro, Nacho, tronco, contad conmigo. Nos vemos el domingo.

Feliz como una perdiz puse los pies sobre la mesa de centro y respiré hondo. Aquella cita me había reanimado.

— Quique cielito era mamá, hemos quedado el domingo que viene para comer con ellos y pasar el día.

—Pero Nati, amor, me acaba de llamar Nacho y he quedado para ver el partido con ellos, me apetece un montón, hace siglos que no les veo.

— ¡Ni hablar!, ¡vamos no pensarás hacer el feo a mi madre por esa panda de impresentables de tus amigotes! Con lo que ella te quiere, la pobre se llevaría un disgusto de muerte. Además quiere aprovechar el momento para que empecemos a pensar en fechas para la boda. Ya sabes que luego en la iglesia te ponen pegas y casi nunca te dejan elegir, y en cuanto la tengamos, hay empezar a buscar restaurantes, que también se ponen imposibles, y el vestido, tu traje… en fin que estos meses no vamos a parar. A mamá la gustaría que fuese el próximo otoño, ¡es que es una estación tan romántica! Voy a hacer algo de cena, con algo ligerito nos vale que yo me he puesto morada de sushi, no tengo nada de hambre y estoy agotada.

¿Boda? ¿Restaurantes? ¿Trajes? Otra vez me comenzó a rondar el mal cuerpo, bueno sí,

alguna vez habría que pasar por todo aquello… pero ¿ya? ¿tan pronto? No sabía aún si estaba preparado para eso. En aquel momento me vino a la mente el recuerdo de la boda de mi hermano Prudencio, evocar aquellos momentos y todas sus peripecias previas al enlace me dio escalofríos. Un impulso incontrolable me hizo coger el teléfono de nuevo.

— Hola mamá.

— Hola hijo ¿Qué tal estás?

— Bien mamá, sólo llamaba para pedirte un favor. Dime que no vas a desmantelar mi habitación para hacer un gimnasio para papá o algo así.

— ¿Un gimnasio para tu padre? Pero hijo que dices ¿estás bien?

— Si mamá estoy muy bien. Te quiero.

Sin más explicaciones colgué el teléfono. Aquella llamada fue como si me hubiese tomado dos litros de tila. Mi cabeza matemática había vuelto a hacer cálculos pero esta vez, para variar, no tenían nada que ver con los malditos euros. Terminaba de decidir que mis días de calzonazos estaban contados y mis felices y familiares domingos, también.

FIN

POLVO EN EL VIENTO

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 26 Feb 2014 15:38:00 +0000

“Faltar pudo a Scipión Roma opulenta,

Más a Roma Scipión faltar no pudo;

sea Blasón de su envidia que mi escudo,

que del Mundo triunfó, cede a su afrenta.”

(Francisco de Quevedo y Villegas)

***

El escenario estaba tranquilo, hasta el viento que hacía pocos minutos soplaba con intensidad se había parado de repente. Varios grupos de soldados descansaban mientras tomaban algunas provisiones.

El paisaje estaba silencioso. El cielo ya se iba tornando púrpura debido al crepúsculo. El lánguido sol anaranjado comenzaba a retirarse lentamente y sus rayos se reflejaban en la arena. Una arena fina, que durante el esplendor del día era de color amarillo dorado, y ahora adquiría esa tonalidad naranja-rojiza tan propia de la caída de la tarde.

Nada hacía sospechar que apenas unas horas antes se había producido una de las más sangrientas batallas. Una de esas batallas que cambian el rumbo de la humanidad. En el exterior de una de las tiendas del campamento, la más grande, dos legionarios se apostaban a cada lado de la entrada como si fueran dos estatuas vivas. Sus músculos tensos, sus rostros serios, sus ojos que ni pestañeaban, contrastaban con la alegría y el relajo del resto de sus compañeros. Y es que ambos sabían que la misión que les habían encomendado era delicada, tenían que custodiar al prisionero. Nadie, a excepción de su general, podía penetrar allí sin autorización.

Máximo, el más curtido de los guardianes, contemplaba el panorama que le rodeaba. Pese a sus largos años de servicio, su nariz no terminaba de acostumbrarse al olor acre de la sangre y la muerte. Sus oídos seguían escuchando, como si se tratase de un martilleo infame y machacón los alaridos de las víctimas inocentes. Ahora todo estaba en calma, los niños ya no lloraban, los que no hubieran muerto ya, habrían sucumbido al cansancio y al sueño. Ya no escuchaba la cantinela de los rezos de los ancianos y habían cesado los juramentos y las maldiciones de los pocos soldados enemigos que habían sobrevivido tras la dura contienda. Al fin, se habían acallado los gritos y los sollozos de las mujeres ultrajadas. —“Menos mal, que un soldado romano jamás violaría a niñas menores de doce años, ni a ninguna mujer a quien no le hubiese visitado su sangre menstrual por primera vez; en esto su religión y su disciplina militar era estricta” — Así trataba de consolarse el viejo legionario.

Ahora los soldados romanos tras dar rienda suelta a sus instintos sexuales y de rapiña —tan fuertes los unos como los otros— descansaban y reponían fuerzas con la placidez y la satisfacción que da la mas aplastante de las victorias.

Todo lo contrario que el grupo de los vencidos que, hacinados y encadenados como bestias salvajes, ocupaban el otro extremo de la ciudad. A ellos lo único que les quedaba era el cruel martirio de contemplar con la tristeza y la vergüenza reflejada en sus rostros, como aquellos salvajes —que decían actuar en nombre de la civilización— habían saqueado sus posesiones y, no contentos con eso, habían torturado y mancillado a sus mujeres. El mayor de los castigos para ellos era saberse vivos y no haber tenido la inmensa suerte de morir honrosamente junto al resto de sus compañeros, que aun yacían inertes sobre el empedrado de la ciudad o sobre la arena del desierto.

Máximo en aquellos momentos se sentía miserable, a pesar de que el pensamiento de respetar a las niñas y que él jamás había participado en esas bacanales sin sentido le consolaban, no podía evitar que los surcos de su cara se hiciesen más pronunciados y expresasen lo que sus ojos, de atento vigía, no podían reflejar.

Sus músculos se tensaron más si cabe, cuando vio que la figura de su general se acercaba a la tienda. Tras un breve saludo, el marcial visitante penetró en su interior.

Al fin se veían cara a cara, tras tantos años persiguiéndose mutuamente. Ambos se conocían bien, aunque jamás se habían visto en persona, al menos, no de tan cerca.

El más joven, se mostraba orgulloso y arrogante. El otro de edad madura le miraba fijamente con el único ojo que le quedaba. En ningún momento bajó la mirada, manteniendo la orgullosa dignidad del vencido, del que sabe que ha perdido en justicia frente a un enemigo superior.

— Es la primera vez que nos vemos las caras. Quién me iba a decir que yo, el bravo general, quien tuvo en jaque a todo el ejército romano iba a ser derrotado por un muchacho casi imberbe. — El tuerto se podía permitir el lujo de hablar con descaro.

— He rezado a los dioses pidiendo que llegase este día, quería verte a mis pies. Teníamos una deuda pendiente, tú mataste a mi padre, uno de los mejores generales romanos, y la honra de la familia de los Escipiones. Luego, no satisfecho, acabaste también con mi tío. Tu ambición no te dejaba vivir, necesitabas más tierras. ¿Qué tenía de importante esa Hispania para que sembrases la muerte a tu paso? — El joven vomitaba más que palabras, odio.

— Eso podrías habérselo preguntado a ellos, que no fueron mejores que yo. Ellos necesitaban dominar, y yo necesitaba dominarles a ellos para que en su afán de expansión no terminasen ni conmigo, ni con los míos. Y la prueba de que no me equivocaba la tienes ahí fuera. En esa ciudad que tú, tan digno general romano, ha convertido en ruinas — El ojo sano del maduro general derrotado lanzaba destellos. Le gustaba ver a su rival nervioso, y sabía que para eso él tenía que mantener la calma y no dejar entrever su orgullo herido ni, mucho menos, comportarse como una víctima humillada y derrotada. No podía darle la satisfacción de que su enemigo le viese como un hombre fracasado, aun siéndolo. Él siempre había sido un ser vanidoso y ahora era el mejor momento para exhibir su orgullo. Tomó aire y siguió hablando pausadamente sin elevar el tono de voz y con una tranquilidad que, a él mismo, le sorprendía.

— Yo mamé el odio desde la cuna. Apenas cumplidos los nueve años juré a mi padre, el gran Amílcar Barca, cuando estaba en su lecho de muerte, que terminaría con todos vosotros. Y desde entonces viví para cumplir una promesa que me ha mantenido encadenado toda la vida. Peleé sin desmayo y gané, hice que mi nombre fuese admirado y temido a partes iguales. Sí, mi joven enemigo, yo sé bien lo que es sentir el poder, sentir el miedo en la mirada de los que te rodean, pero créeme; nada dura eternamente y cuanto más alto se llega más dura es la caída. Goza de tu triunfo hoy, mira mi hermosa ciudad reducida a cenizas y disfruta. Algún día más o menos lejano sentirás la misma hiel que hoy corre por mis venas y me amarga las entrañas.

***

Un hombre de mediana edad reposaba en un diván cerca de la terraza. Sus ojos se mantenían cerrados. La modorra había hecho presa en él, una sensación de letargo que le acompañaba desde hacía unos meses. En sus oídos volvían a resonar los clamores de alegría. Sus ojos contemplaban una escena pasada. Roma, la todopoderosa, se rendía a sus pies. Hombres, mujeres, niños… jóvenes y viejos habían salido a las calles haciendo una piña. De miles de bocas salía el mismo grito “¡Viva Escipión el Africano!”. Si, él, Escipión el general que había logrado vencer al mayor enemigo de Roma.

Pero aquellas alabanzas jubilosas hacía tiempo que sólo le visitaban en sus sueños. “El Africano” no era ni sombra de lo que fue, la política terminó con su glorioso pasado militar. Sus enemigos le calumniaron, le vilipendiaron y no pararon hasta conseguir que terminase abandonado y recluido en su pequeña villa de Campania. Había pasado de héroe a malhechor en unas pocas décadas. Nadie recordaba al aclamado general Plubio Cornelio Escipión el Africano; pero todos guardaban en su memoria al desafortunado Senador Plubio Cornelio.

Ahora su sueño continuaba, volvía a rememorar palabra a palabra la conversación que sostuvo aquel lejano atardecer con su acérrimo enemigo. Volvía a contemplar las ruinas de Cartago. Y lo más curioso era que, otra vez le parecía sentir, posados sobre él, los ojos surcados por las arrugas — que más parecían cicatrices de lo profundas que eran— de aquel curtido centinela. Cuando en torno al mediodía su hija Julia fue a llevarle el almuerzo, Escipión había dejado de soñar.

Muchos kilómetros al este en el camino que conducía hacía Éfeso, un anciano con una túnica sucia y raída se sentó sobre una piedra para tomar aliento; su viaje había sido largo y sus pies ya no resistían el peso de su flaco cuerpo. Su vista se posó hacía el oeste y de sus rugosos labios brotó una sonrisa: “Te lo dije Escipión, la fama es efímera. Ya puedo descansar en paz, por fin podré presentarme ante mi padre con la cabeza alta. Hoy, el poderío de Roma comienza a declinar, al final todos terminamos siendo nada más que polvo en el viento”. El anciano cerró los ojos para no abrirlos jamás.

En el breve transcurso de unas pocas horas, el mundo perdió a dos de sus más gloriosos generales, y con esa pérdida comenzó el declive de una época. Aníbal y Escipión se vieron unidos en la vida y en la muerte por lazos de venganza y honor.

FIN

UNA ACAMPADA PARA LA CRISIS

noreply@blogger.com (Miren) — Wed, 12 Feb 2014 11:00:00 +0000

Tal y como lo ven, sí señores, así terminó mi pequeño escarceo con la política. Me llamo Joaquín y sí, fui político; para más inri, concejal de urbanismo de mi pueblo. Todo empezó una mañana tranquila cuando regresé de la capital de mi Comunidad Autónoma con mis flamantes títulos de diplomado en económicas y licenciado en ciencias políticas. A Evaristo, el alcalde y amigo íntimo de la familia (ya se sabe que en los pueblos suele pasar que se conoce todo el mundo y además más de la mitad son familia), en cuanto me vio aparecer se le hicieron los ojos chiribitas, necesitaba alguien con preparación para ser su brazo derecho. Y ahí me vi metido en esa gran laguna de aguas profundas que llamamos política.

Los primeros problemas no tardaron en llegar, el primer buitre trajeado con cara de especulador inmobiliario llegó a nuestro tranquilo pueblo, y allí empezó la pelea y mi ruina, me negué con todas mis fuerzas a las pretensiones de aquel depredador vestido de Armani, pero no sirvió de nada. A Evaristo se le llenó el escaso cerebro que tenía de billetes de euros de todos los colores. Aquello terminó con mi carrera municipal y, descubrí, que política e idealismo están reñidos.

Así que tal como regresé, con mi maleta y mis títulos bajo el brazo, me marché con una pequeña diferencia. Si mi regreso fue en loores del triunfo, mi marcha fue entre los abucheos del resto de mis convecinos que me llamaban aguafiestas y oportunista. ¿Dónde había quedado aquello de que era una joven promesa y que me iba a comer el mundo? En fin, de una localidad de unos cinco mil habitantes solo dos siguieron pensando lo mismo a mi marcha. Obvio, mis sufridos padres.

Tiré por la calle de en medio y me decidí por la capital del reino, allí tendría más posibilidades, y así, fui engullido por ese tremendo monstruo de cuerpos sin identidad que iban y venían en una vorágine de locura y aceleración. Al poco tiempo me di cuenta que la capital ya no era la panacea con la que cualquier chico de pueblo soñaba, vaya que ya no te servía venir con el hatillo con los chorizos y jamones que te preparaba mamá y por arte de birlibirloque y como tanto les gustaba alardear en las películas de los sesenta del recurrente, pero siempre genial, Paco Martínez Soria, y alguien te abría las puertas a un futuro brillante o, en el peor de los casos, cómodo. El vini, vidi, venci, se había quedado tan obsoleto como el propio Julio Cesar.

Tras dos meses tirando de los ahorrillos al final pude encontrar un trabajo de comercial, je,je,je. A buena cosa le llaman ser comercial, vamos que mi trabajo se limitaba a repartir publicidad por los buzones, algo muy cansado para las suelas de los zapatos y muy poco rentable para el bolsillo. Y ¿vivir?, ¿dónde podría encontrar algo habitable con el poco dinero que me dejaba limpio mis constantes visitas al zapatero para reponer las suelas. La solución me la dio un camarada publicista y tan comercial desgraciado como yo: «Chaval, ni te lo pienses, lo ideal es un camping; ahora es lo que funciona para los que, como nosotros, vivimos por debajo del sueldo mínimo. Por poco dinero puedes alquilar una cabaña, eso es lo mejor para tu economía, es como vivir en un chalet adosado, pero mucho más barato».

Y así terminé con mis huesos maltrechos, más que nada, de humillación, en un solar a las afueras de Madrid. Eso sí, en los alrededores no nos faltan árboles que nos dan sombra en verano, no muchos, pero suficientes y tenemos unas bonitas vistas de la sierra madrileña, algo es algo. La piscina en verano parece más bien una bañera, por la cantidad de gente allí acumulada, pero, al menos, puedo mojarme los pies doloridos de tanto paseo diario.

No me quejo, no se vive tan mal, al fin y al cabo las estrecheces de cabañas, caravanas y tiendas de campañas hacen que estemos más unidos. Como en todos los sitios hay de todo, gente mejor y peor, pero lo bueno es que aquí nadie te mira por encima del hombro, ni te insulta, como me pasó a mí en mi querido pueblo. En realidad, nos hemos convertido en una familia porque casi todos, salvando algún caso aparte, hemos conocido tiempos mejores pero sabemos que todo es efímero y que al igual que crees llegar a la meta de tus sueños, un día cierras los ojos y de repente te ves que no es que hayas bajado un escalón, es que has caído en picado al siguiente rellano. Y eso que es una gran putada, no lo voy a negar, te enseña que vivir significa estar siempre inmerso en una ola de altos y bajos, que hoy estemos arriba no significa que mañana podamos desplomarnos.

Me he dado cuenta que esa sociedad estable que consiguieron mis abuelos y mis padres, ya no existe. Esa vida cómoda y lineal pasó a la historia como pasaron las cruzadas, la Revolución Francesa o las guerras mundiales. Ahora nos toca adaptarnos a las circunstancias y no que las circunstancias se adapten a nuestras necesidades. Hoy sé donde estoy y no me arrepiento ni me avergüenzo, yo lo he elegido, podía haber seguido con la trampa e incluso haber llegado a alcalde y estar viviendo en una hermosa casa unifamiliar con todas las comodidades del mundo. He renunciado a todo eso por mi libertad, por mi coherencia, porque valoro más estar en paz conmigo mismo que cualquier triunfo social que no venga del trabajo, el esfuerzo y la honradez.

Que soy un tonto, seguramente, pero soy un tonto feliz. Hoy estoy aquí, mañana, mañana ni lo sé ni me importa. De lo único que estoy convencido es que ya dado este paso, haré lo que quiera hacer, mejor o peor, pero sin presiones, sin engaños, sin aprovecharme de nada ni de nadie y sobre todo sin engañar, sin prometer nada que no pueda (o lo que es peor) no quiera cumplir. Soy Joaquín Ridruejo Martínez: estudiante brillante, político fracasado, comercial mal pagado y explotado, pero ciudadano con libertad para dirigir mi vida y mis acciones y, sobre todo, campista convencido.

FIN

INTRODUCCIÓN (de lo que será mi primera novela)

noreply@blogger.com (Miren) — Sat, 18 Jan 2014 12:29:00 +0000

INTRODUCCIÓN

¡Qué bien se vive en la Gloria! ¡Qué bonito todo! Tan blanco, tan limpio, siempre con dos o tres ángeles con alas deslumbrantes dispuestos a sacarte de apuros a la mínima… pero que aburrido, ¡Señor!

Sí, estoy muerta de aburrimiento. ¡Uy! ¿He dicho muerta? Mira que llevo siglos aquí arriba y sigo hablando como allí abajo.

Nunca me ha gustado la siesta, creo que es una excusa de los vagos. Pero aquí esta costumbre está muy arraigada. Estoy convencida que alguno de los santos españoles que subió aquí, implantó ese bendito hábito. Como si no conociera yo a mis paisanos. Estas horas son soporíferas, por lo menos en la Tierra se oía algún ruido, aunque fuese el melodioso ronquido de algún soldado. Pero aquí no se escucha ni el vuelo de una mosca. Claro es que aquí no hay moscas. Las moscas no suben al Paraíso.

Así que he decido escribir mis memorias para entretenerme. Si es que ya lo decía mi madre, que estaba un poco “pa allá”, pero era sabia: «Cuando el diablo no tiene nada que hacer, con el rabo mata moscas».

¡Ay, Señor! ¡Qué nervios! No sé ni como empezar. Yo que he batallado contra pretendientes a mi trono, que he expulsado a los moros de Las Españas, que ayudé a descubrir un mundo nuevo, ahora me pongo a temblar delante de un papel blanco. ¡Manda huevos! Cualquiera lo hubiese dicho, si Cisneros me ve se va a descojonar vivo. Yo, toda una reinona hecha y derecha con corona y todo, ¡ojito! Que en mis tiempo no nos la quitábamos ni para ir a hacer pipí je,je,je. No como mis descendientes, que parece que le tienen miedo a tan honrosa joya. ¡Pobrecitos! Si yo les comprendo, el adorno pesar, pesa lo suyo y te entran unas migrañas de irte por la patilla, pero quedan tan cuquis y dan tanta autoridad…

Bueno voy a dejarme de tonterías y a empezar a darle a la pluma, que no he sido yo mujer de andarme con remilgos. ¡Beaaatriiiiizzzzzz! ¡Beatrrrriiiizzzzzzzzz! ¡Uf, que lenta es la tía! Ya sé que tiene tropecientos años pero se supone que aquí somos seres ligeros, livianos, etéreos… ¡Menos mal, ya está aquí! ¡Venga mujer! ¡Venga! He visto tortugas más rápidas, ¡caray! Tráeme ipso-facto una buena pluma de ganso, que esta mierda de barrita con el tubito azul en el centro no funciona. ¡Inventos modernos! ¡Dónde esté una buena pluma de ave que se quiten estas memeces!

— Señora, que digo yo que si no le sería más práctico usar un cacharro de esos con teclas que no se necesita casi ni mover la mano. Basta con apretar los botones para que salgan las letras como por arte de magia. Ordenador lo llaman.

— ¿Usar yo ese objeto diabólico? ¡Estás loca Beatriz! Creo que ya el riego no te llega bien a la cabeza. Es más, si a ese muchachito… ¿Cómo se llama? Bill… Ese sí, Bill Gates se le hubiese ocurrido nacer en mi época, mi Torquemada ya se hubiese preocupado de asarle un poquito al punto.

— Lo veo muy difícil señora. Billy es norteamericano y dudo mucho que ninguno de sus antepasados estuviera aún por el mundo. Como bien sabe su majestad, por esas tierra solo había unos salvajes que saltaban al lado de unas hogueras y cantaban a un Dios que, creo haber leído en algún sitio, llamaban Manitú. Creían que este ser les proporcionaba…

— ¡Calla ya, mujer! Que me vas a poner dolor de cabeza me importará a mí a quien adorasen esos, si a Manitú, Manitó o como sea. ¡Hija que pareces la Espasa! Mira que eres sabihonda. ¿Sabes? Aquí entre nosotras te voy a confesar que te odio, no soporto que la gente sepa más cosas que yo. Que yo soy la Reina y punto en boca, ¡hombre! Anda lárgate, ya te llamaré si te necesito.

— Como gustéis, señora.

— ¡Beaaatriiizzzzzz! ¡Un frasco de tinta! Pero, ¿cómo se te ocurre traerme la pluma y no traer tinta? Si es que leer tanto te está secando el cerebro. Si es que tengo que estar en todo, ¡coño!

OTRO AÑO MÁS

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 02 Jan 2014 14:54:00 +0000

¡¡Señor que cruz!! Otra vez vuelta a empezar como cada año. Otra vez sacar los bártulos: la casaca de brillos, los anillos y sobre todo el turbante. ¡Odio llevar semejante cosa en la cabeza! ¡Con lo a gusto que estoy yo con mis vaqueros y mis deportivas el resto del año!

Lo que peor llevo es desperezar a los camellos, que los pobres ya están “oxidaos” y cuesta un montón que se muevan. ¡Claro con este par de finolis! Lo peor siempre me toca a mi. El sabihondo de Melchor, con eso de que es el mayor, ya tiene bastante con ensayar su soporífero discurso anual. ¡Iluso! para el caso que le van a hacer. Y el lunático de Gaspar … aquí lo del amigo pelirrojo no tiene nombre, ese con mirar las estrellas para que nos guíen en la ruta tiene bastante. Si es que no vive en este mundo. De puro despistado ni se ha enterado que hace varios años hay unos cacharros muy útiles que se llaman GPS, (o como más me gusta a mí llamarles "tontones") y no hace falta quedarse alelado mirando al cielo para conocer el camino.

Yo me desespero, y total ¿para que? Los niños cada vez son más exigentes y desagradecidos. Todavía recuerdo la que lió aquella mocosa el año pasado, porque me confundí y en vez de dejarla una Barbie (esa cosa anoréxica y fea) la dejé una bonita muñeca de trapo.

No, los niños ya no son como eran. Antes con un simple balón se conformaban, ahora que si Play Station, Nintendos etc. Y pensar que mi primera entrega fue una cajita de mirra. Si se me ocurre regalar eso ahora, a cualquiera de estos monstruitos con patas, ¡me trago la mirra!

¡¡Quiero jubilarme ya!! ¿Dónde está escrito que los Reyes Magos no tengamos derecho a eso? ¡Que esto es muy “cansao”! ¡Que son veinte siglos y una decena haciendo lo mismo! Luego los humanos lloriquean porque se jubilan a los sesenta y cinco o incluso antes. ¡Aquí les quería ver yo! Año tras año con lo mismo y encima haciendo el payaso con esos ropajes pasados de moda. Si es que ya hasta los bebés se ríen de nosotros. Y la culpa de todo la tuvo el cursi de Gaspar. Vaya lío en el que nos metió cuando hace 2010 años, le dio por seguir una estrella. ¡Hay que fastidiarse!

FIN

JERK, EL AYUDANTE DE RUDOLPH

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 24 Dec 2013 10:24:00 +0000

El sonido de las campanillas de la puerta sobresaltó a Eberhard, aunque su aspecto no lo delató ya que no movió ni un músculo de su cuerpo. Muy al contrario, siguió con su faena de clasificación y saludó alegremente a su visita.

— ¡Buenos días Frederick! Hacía algunos días que no aparecías por aquí. ¿Mucho trabajo en el colegio?

— No, para nada, es que he estado enfermo; con gripe dice mamá y no me ha dejado levantarme de la cama. Ni siquiera pude ir a la fiesta de Navidad del colegio. Pero… dime una cosa Eberhard: ¿Cómo es posible que estando de espaldas supieses que era yo? ¿Eres mago?

— Ja,ja,ja, Que más quisiera yo amiguito. No, no soy mago. Pero son tan pocos mis clientes que es muy fácil saber quien abre la puerta.

Y Eberhard tenía razón. Aquel viejo gordiflón de larga barba blanca y pequeños ojillos azules que cubrían unas gruesas gafas, era el librero de la aldea. Una localidad tan minúscula, que la pequeña tienda siempre estaba vacía. En aquel pueblo perdido en un valle alpino de Baviera, pocos eran los aficionados a la lectura. Gentes rurales con poco tiempo desocupado al día y siempre pendiente de sus haciendas, no tenían tiempo para perder entre los libros. Algunos padres que se acercaban a por los libros de texto de sus hijos, de forma esporádica, el maestro del pueblo y el pequeño Frederick eran la clientela de su negocio.

— Tienes razón, aquí nunca te harás rico. —dijo el pequeño.

— No, pero tampoco quiero serlo, yo me conformo con poco, ¿sabes? No necesito mucho para vivir y mis libros me hacen feliz. Son como los hijos que nunca tuve, es más, estoy tan unido a ellos que cada vez que vendo uno y tengo que separarme de él, lo paso muy mal.

— Pues yo si tuviese mucho dinero te compraría todos los libros. —dijo el niño, su intensa mirada azul y sus mejillas sonrosadas le daban color a una tienda, donde el color predominante, eran el marrón de las estanterías y los grises y azules pardos de las tapas de los libros.

Las carcajadas del viejo librero hicieron retumbar las paredes. Frederick pestañeó como si saliera de un sueño.

— ¿Por qué te ríes? —preguntó con voz seria— Un día seré rico y tendré una habitación solo para guardar mis libros, y será más grande que toda tu tienda.

— Pero mientras tanto te tienes que conformar con mis historias, ¿verdad, hijo?

Eberhard sabía que los padres del niño no tenían suficiente dinero como para comprar libros, ni ellos, ni la mayoría de los habitantes de la villa. Eran gentes humildes que más o menos tiraban con lo justo para vivir. Por eso, cuando Frederick aparecía por su tienda casi todas las tardes cuando salía del colegio, el librero le esperaba y le contaba alguna historia; incluso, algunas veces, cuando era su cumpleaños o algún día especial le regalaba un libro.

Hoy te voy a contar una historia muy antigua, una historia muy propia de estas fechas; seguro que te va a gustar: «Había una vez….

— Eberhard, ¿por qué todos los cuentos comienzan con esa frase?

— No lo sé, supongo que será una fórmula para captar la atención de los oyentes pero… phsssssss escucha atentamente el cuento:

***

«Había una vez, hace mucho tiempo, tanto que es imposible ponerle una fecha; en un lugar llamado Laponia, cerca del Polo. Allí había bosques encantados y maravillosos. Unos bosques donde los pinares eran espesos y los huecos entre los pinos eran casi inexistentes. Estos bosques eran blancos, porque siempre estaban nevados. Las noches se alargaban durante las veinticuatro horas del día; y de vez en cuando la naturaleza regalaba a sus pocos habitantes con un cielo lleno de luz.

A esa luz es a lo que llamábamos aurora boreal, y ahí, en esa zona que muchos llaman también casquete polar, es en el único sitio del mundo donde se puede contemplar ese espectáculo lleno de belleza y grandiosidad. Alguien dijo alguna vez que este fenómeno se produce porque el sol, cuando entra en una de sus frecuentes tormentas, despide unas partículas tan calientes que al caer estrepitosamente en la Tierra, cuando ésta se cruza en su trayectoria, estas partículas solares se mezclan con las moléculas y átomos que flotan en la atmósfera de nuestro planeta; el choque es tan violento que las partículas solares se sobrexcitan y explotan llenando el cielo de un espectáculo de color maravilloso. Normalmente el color que predomina es el verde, como el de esos árboles que llenan el horizonte lapón; pero el estallido también puede ser rojo, violeta o blanco.

Aunque yo siempre he pensado que lo que ocurre realmente es lo que decían las antiguos. En el pasado, los inuit, habitantes de la región ártica de Groenlandia y América, creían que los espíritus de sus ancestros podían vislumbrarse bailando en estas luces parpadeantes. En la mitología nórdica, la aurora era un puente de fuego construido por los dioses y que conducía al cielo.

La ciencia está muy bien y nos explica muchas cosas, pero nunca menosprecies la sabiduría de nuestros ancestros, ellos también conocían muchas cosas que, ahora, la ciencia desconoce.

Como te decía, en esos bosques mágicos antiguamente habitaban los simpáticos renos. Sí, no me mires con esa cara de sorpresa, los renos que acompañan a Santa Claus en su viaje anual. Estos renos que ahora en Laponia tienen domesticados, hace mucho tiempo vivían en estado salvaje, y esta es la historia de uno de esos renos.

Bálder era el líder de una pequeña manada que se componía de unas dieciocho cabezas de estos simpáticos animales. Aunque los renos tienen fama de ser unos animales muy independientes y amantes de la libertad, lo cierto es que todo rebaño necesita un líder, y normalmente suele ser el más viejo del grupo.

Este viejo animal, había luchado muchas veces en su vida, para encontrar alimento, para aparearse, para viajar y encontrar los mejores lugares para su grupo. Los años pasaban y ya se iba sintiendo cada vez más cansado. Iba siendo hora de pensar en que alguno de los machos de la manada le sustituyese, y quien mejor que su único hijo: Jerk.

Jerk era un joven reno, hermoso y lleno de vida; una maravilloso ejemplar con piel lustrosa y enorme cornamenta. Pero tenía un problema, y es que Jerk no había nacido para luchar, el joven reno podía pasarse horas y horas contemplando el hermoso cielo que coronaba sus cabezas. Soñaba volar, con elevarse por encima de los árboles y viajar, ver otras tierras, otros mundos, otras maravillas. Nunca se acercaba al resto de machos jóvenes, ni jugaba con ellos a peleas, no veía que la hora de buscar pareja y pelear con sus otros compañeros para encontrar la hembra más apropiada para perpetuar la descendencia estaba llegando. Ni mucho menos había caído en la cuenta que, su padre, iba a necesitar pronto un sustituto.

— ¡Jerk! Tienes que crecer, ya no eres un reno bebé, hace algún tiempo que ya te separaste del aurea protectora de tu madre. Tienes que demostrar que eres un macho como los demás. Yo ya estoy viejo y cansado y necesito que el liderazgo recaiga en otro y quien mejor que mi hijo para ese cargo.

— Pero padre, yo no quiero ser líder de nada ni de nadie, yo soy feliz caminando por entre los árboles, contemplando el cielo, soñando con viajar y ver cosas nuevas. No quiero que nada me ate aquí.

— Eres un idiota, no podía haber escogido mejor nombre para ti. Como sigas así Rudrik, el hijo de mi más despiadado enemigo, te tomará la delantera. Eso me rompería el corazón y las ilusiones que siempre he tenido depositadas en ti aunque, siempre sospeché que eras un pobre e iluso loco. ¡Pon las pezuñas en el suelo de una maldita vez y reclama lo que te pertenece por tu nacimiento!

— No padre, no voy a luchar con Rudrik ni con nadie nunca, quítate esa idea de la cabeza, padre.

Aquella noche, mientras Jerk volvía a deleitarse con su paisaje nocturno y estrellado, Rudrik se le acercó sigilosamente.

— Hola Jerk, esta tarde os escuché la conversación entre tu padre y tú. Y me parece muy bien que renuncies a la posición de líder. Yo soy mejor que tú, siempre fui mejor. Pero tuve que arrastrar la vergüenza de la derrota de mi padre ante el tuyo. Ese puesto me pertenece. Yo soy el mejor para guiar y cuidar de la manada. Tú simplemente eres un tonto soñador y un cobarde. No me extraña que tu padre se avergüence de ti.

— Mi padre no se avergüenza de mí, no inventes cosas que no son Rudrik, lo único que pasa es que le cuesta comprender mi posición, pero terminará entendiendo y al final todo se arreglará.

— Bien, es tu decisión, al fin y al cabo no eres tú quien tienes que soportar las burlas de toda la manada. No eres tú quien tiene que bajar la cabeza y escuchar, sin poder rebatir a nadie, que su hijo es un cobarde. El pobre y viejo Bálder es quien tiene que soportar día tras día la comidilla de todos. Pero confío en que pronto terminará su sufrimiento, ¿no te das cuenta que tu padre cada vez está peor? ¿Qué sus fuerzas se van debilitando poco a poco? Bálder está llegando al final de sus días, y en vez de su hijo, yo seré su sustituto. —La perorata llena de inquina de Rudrik encendió el ánimo de Jerk.

— ¡Yo no soy ningún cobarde! ¡Nadie puede tener la maldad suficiente para ir con esos cuentos a mi padre! Solo tú Rudrik, tú que estás lleno de odio. La amargura del final indigno de tu padre no te ha dejado vivir.

Hacía varios años que Bálder y el padre de Rudrik, se habían enfrentado a un duelo mortal, algo muy difícil de ver entre estos animales que sólo usan sus fuerzas para alimentarse y para conseguir a sus hembras.

Pero el padre de Rudrik había cometido una indignidad. En una época mala, con un terreno devastado por la ausencia de lluvia, y con el bosque quemado por el frio del hielo, no se encontraban buenas tierras para encontrar alimento. La manada pasó los peores momentos de su vida. Bjork, el padre de Rudrik, casualmente encontró un pequeño valle resguardando, donde la hierba y las plantas tiernas eran un placer para su paladar. Pero en lugar de compartirlo y guiar al resto, solo se llevó con él a su familia. Bálder alertado por su fuga les siguió y retó a Bjork a un duelo a muerte. Bálder ganó el duelo y desde entonces se hizo cargo de Rudrik, de su madre y de sus dos hermanas. Rudrik jamás olvidó esa escena, y el cachorro resentido, se convirtió en un joven rebelde y lleno de maldad.

— Siempre has sido perverso Rudrik, jamás perdonaste a mi padre que matase al tuyo, cuando todo fue una acción de justa venganza. Vosotros siempre pensasteis solo en vosotros mismos. Mi padre solo piensa en el bien de todos.

— ¿No me digas?, pequeño cretino impertinente. Eres igual de memo que tu padre, pero te falta algo que a él si le sobra. Valentía.

Jerk no pudo soportar más aquella provocación. Los dos jóvenes machos se enzarzaron en una titánica pelea, su cornamenta chocaba con fuerza, sus pezuñas se elevaban buscando las patas del contrario. Sus cabezas entrelazadas pugnaban por infringir la peor herida en el rival.

Durante un buen rato, los dos animales pelearon con bravura. A Jerk le sobraban fuerzas, pero le faltaba algo tan característico como la violencia. El reno no era violento, no había nacido para la lucha. Su pelea era limpia, sin triquiñuelas ni trampas. Por el contrario, su oponente empleaba los juegos y las tretas más sucias. Y su corazón se iba llenando de violencia desmedida.

La pelea terminó, un jadeante y sudoroso Rudrik contemplaba a su enemigo, tendido en el suelo y manchando la blancura de la nieve con su sangre roja.

El bramido de Rudrik fue brutal, toda la manada se acercó al lugar y al ver el espectáculo las murmuraciones fueron llenando todo el espacio vacío del bosque. Pero los rumores se callaron de inmediato y el grupo abrió paso a Bálder, que con la cabeza alta, caminó despacio hacía el cuerpo de su hijo.

— Soy el ganador Bálder, he matado a tu hijo, como tú mataste a mi padre hace años. Y ahora, soy el líder. Tú ya solo eres un viejo inservible para nada.

— No sé como ha sido la pelea, lo único que sé es que mi hijo habrá luchado limpio. Nadie que no ame la lucha puede jugar sucio. Tú sin embargo eres el fiel reflejo de Bjork. ¡Vete de aquí! No queremos a nadie como tú en el rebaño.

Rudrik intentó rebelarse, pero las miradas adustas del resto de los animales le hizo recapacitar, y huyó, huyó lejos, en algún sitio sabrían apreciar sus méritos; aquella panda de petimetres sentimentales no le merecían.

Bálder con el alma herida de muerte se giró y lentamente volvió sobre sus pasos hacía el lugar donde apacentaban seguido por el resto de los renos.

Cuanto todo se quedó tranquilo, dos figuras que habían presenciado toda la escena salieron de entre los árboles.

— ¿Qué piensas Rudolph? ¿Crees que este jovencito tiene algún porvenir?

— No lo sé jefe. Yo creo que al final se ha portado como un valiente.

— Lo mismo pienso yo. Creo que deberíamos darle una oportunidad, sería un estupendo ayudante para ti. Ahora que lo pienso, querido y viejo compañero, creo que ya vas necesitando ayuda.

— ¿Quién, yo? De eso nada jefe, yo sigo estando fuerte como un toro. No sé, no sé, veo a este jovencito un poco… como si dijéramos, ¿indolente?

— Rudolph, Rudolph, no me hagas recordarte a un jovencito llorón a quien me encontré hace tantos años lloriqueando por los rincones porque el resto de sus amigos se reían de su enorme y roja nariz.

— Esto… ejem, jefe, mejor no recordar tonterías pasadas. Carga al muchachito en el trineo y vámonos pitando que se nos echa el tiempo encima y de aquí a unos días tenemos mucho trabajo que realizar.

— Jo,jo,jo, ¡Qué bueno es tener memoria, viejo amigo! No hay nada como recordar historias pasadas.

Las dos figuras se alejaron del lugar en silencio, dejando la nieve blanca e inmaculada sin mancillarla con el rastro de sus huellas.

Al día siguiente, aprovechando el silencio de la noche, Bálder regresó al lugar de la pelea y no vio el cuerpo de su hijo. Perplejo, sin saber que pensar, agachó la cabeza intentando olisquear el ambiente. De pronto el sonido de unas campanillas y la estridencia de unas fuertes carcajadas, le sacó de sus pensamientos:

— ¡Mira, padre! Soy yo, Jerk, soy el nuevo ayudante de Rudolph. Puedo volar, viajaré por todo el mundo. Cumpliré mi sueño. Padre, no estés triste, yo soy feliz, todos los años por estas fechas podrás verme. Siempre pasaré por aquí.

Bálder levantó la cabeza y lo que vio le maravilló. Un trineo dorado surcaba el cielo. Un hombre vestido de rojo y con una larga barba blanca que le tapaba la cara reía feliz. El trineo volaba, seis magníficos renos tiraban de él. Y allí en la primera fila de dos, junto a otro reno con una enorme nariz roja estaba su hijo, Jerk.

***

— Es una preciosa historia, Eberhard. Me ha encantado.

— ¡Mira qué hora es, enano! Tu madre se va a enfadar mucho y con razón.

— ¡Ay va! Tienes razón, me voy corriendo. Mañana volveré a verte. ¿Me contarás otro cuento de estos tan bonitos?

— Por supuesto que sí, pequeño. Sabes que mi librería siempre está abierta para ti. Y recuerda lo que te he dicho, ¡ojalá sea Jerk el primer reno que pise tu tejado! —El anciano guiñó un ojo cómplice al niño.

El niño salió corriendo, en la puerta le esperaba su madre.

— ¿Has visto que hora es? Menos mal que tu padre no ha regresado aún, si no la reprimenda iba a ser enorme.

— He estado con Eberhard y me ha contado un cuento muy bonito.

— Tu haz mucho caso a ese viejo loco… Venga ves a lavarte que en cuanto llegue tu padre que no tardará nos sentamos a cenar. El pavo se va a quedar frio, vaya Nochebuena.

— ¡Es verdad! Hoy es Nochebuena, esta noche viene Santa Claus. ¿Sabes que el cuento de hoy hablaba de él? Bueno de él y de un reno, Jerk, el ayudante de Santa Claus. Es una historia muy bonita, pero lo mejor es lo que me ha dicho Eberhard, él dice que cuando Jerk es el primero de los renos de Santa que pone la pezuña en tu tejado, en el corazón de esa familia siempre reinará la magia.

— Ummm ese viejo loco ya cho… bueno, pensándolo mejor, puede que Eberhard tenga razón, esta noche cuando nos acostemos y antes de dormir los dos cerraremos los ojos fuertemente y pediremos el mismo deseo, que sea Jerk el reno que se pose antes en nuestro tejado. Será bonito que la magia llene nuestro hogar.

FIN

QUE DIOS REPARTA SUERTE

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 17 Dec 2013 11:30:00 +0000

El hombre de edad avanzada y aspecto de caballero subía por la calle de la Torre y ya estaba próximo a la calle de Santa Inés, donde se encontraba su destino final, el Oratorio de San Felipe Neri, la actual sede de las Cortes Españolas, sitas en la ciudad de Cádiz. La única ciudad española que se encontraba libre de la ocupación francesa, a pesar del duro asedio que sufría desde hacía un año.

Aquella mañana había puesto sumo cuidado en su atuendo. A pesar de su abierta oposición hacia los vecinos invasores, no había tenido ningún problema en adoptar la moda francesa a su vestuario. Pantalón de lana ajustado de color beige, casaca estrechada en la cintura de terciopelo verde oscuro liso, chaleco de seda del mismo color que la casaca y con bordados en la pechera en tono dorado, un lazo del mismo tono que los pantalones ceñía su cuello y tapaba el escote en pico del chaleco. Las botas negras que cubrían sus pantorrillas, llegando hasta las rodillas, relucían. Cuando regresase a casa tendría que felicitar a su mayordomo por la adecuada elección de su ropa. Incluso la sugerencia de cambiar la tradicional capa por el redingote, había sido todo un acierto, esta prenda sin duda era mucho más práctica para días de diario y sobre todo cuando el viento y la humedad arreciaban. Aquel día don Ciriaco González Carvajal tenía que destacar y convencer, sabía que la elegancia y la distinción eran tan necesarias para impresionar, como la buena oratoria.

— Hoy no nos lloverán bombas —pensó el jurista sevillano y actual Ministro de Hacienda.

El ejército francés contaba con los mejores artilleros del mundo, pero les había salido un fuerte rival con quien no contaban. El viento, ese viento recio que azotaba el pequeño istmo de forma continuada. Don Ciriaco sonrió por lo bajo. A Víctor —Claude-Victor Perrin, el mariscal francés al mando del asedio— no le resultaba tan fácil dar en la diana. Sus bombas, en la mayoría de los casos, se desviaban y los daños, de momento y gracias a Dios, aún eran mínimos. Cádiz seguía siendo, salvo algunas zonas más castigadas por los bombardeos, una hermosa ciudad; una urbe que continuaba manteniendo su estilo, su gracia, su refinamiento, su cultura, su tradición liberal y lo más importante —gracias a los aliados ingleses— su puerto continuaba abierto al mar y a las mercancías y suministros que, aunque de forma más dificultosa debido al acoso de la marina francesa, seguían recibiendo de las colonias de ultramar.

Pero a pesar de todo aquello, ese 23 de noviembre de 1811, ni las bombas de los gabachos, ni Cádiz, eran las mayores preocupaciones del ministro. Don Ciriaco a sus 66 años cumplidos había visto mucho y, sobre todo, había escuchado demasiadas cosas, no en vano su profesión de jurista le había llevado a desempeñar el cargo de Oidor de la Real Audiencia en lugares tan lejanos como Filipinas y México. Como él solía repetir, había vivido tanto como tan largos habían sido sus viajes.

Por ese motivo no era ajeno a nada y no desconocía que la situación que vivía el resto de España no era, ni por asomo, la misma que estaba viviendo Cádiz. Con un país duramente asolado por tropas enemigas e inmerso en una guerra, la situación económica era caótica. Y lo que es peor y llevaba varios días quitándole el sueño: ¿cómo imponer mayor presión fiscal a aquellas gentes, la mayoría con sus tierras arrasadas, sus animales y haciendas requisadas por un ejército extranjero, y con los varones adultos de las familias luchando —ya alistados en el ejército, o bien sumándose a las guerrillas— por su libertad?

Su alto sentido de la justicia y su experiencia le decían que no podía exprimir más a aquella población, castigada por el hambre y los horrores de la guerra, con más impuestos. No, al menos, no sin dar algo a cambio. Pero, por otra parte, la situación financiera del Estado era extremadamente preocupante y poco sostenible. Se necesitaba dinero de forma perentoria para salir adelante.

Don Ciriaco, hombre criado en el ambiente ilustrado de la corte de Carlos III, había encontrado una solución aceptable. El español por naturaleza era jugador y amante de los envites del azar. Si el anterior rey había sido capaz de incluir un juego como arma para recaudar impuestos, él también podría hacerlo; pero tendría que ser cuidadoso. La lotería ya había sido un instrumento utilizado por el tan impopular Esquilache, a instancias del monarca, para el mismo fin. No había pasado tanto tiempo y la gente aún conservaba en la memoria un recuerdo amargo de aquel personaje, al que muchos consideraron un advenedizo extranjero y, lo que es peor, un ladrón. Pero —y aquí influía mucho su experiencia en las colonias— don Ciriaco, durante su estancia en México había conocido otro tipo de lotería. Un juego similar, pero con algunas variantes respecto al que se conocía en España. Un sistema de billetes de los que se podían comprar y jugar la cantidad que se quisiera, uno o varios, al mismo o a distintos números. El sorteo se realizaría con cinco bombos distintos, que contendrían bolas con todos los números del cero al nueve; de cada uno de ellos saldría una bola numerada y las cinco cifras resultantes se unirían para formar un único número, que sería el premiado.

Se elevaría el porcentaje de los premios y, es más, no sólo cobraría el propietario del número ganador, también recibirían premios menores los números aproximados y las terminaciones. El porcentaje que se quedaría el Estado sería mucho mayor que el de los premios, por supuesto, pero tampoco obligarían a nadie a pagar un nuevo impuesto, el juego es voluntario, simplemente jugaría el que quisiera o pudiera. Pero don Ciriaco contaba con el espíritu aventurero y amante del riesgo de sus compatriotas. ¿A quién no le gustaba arriesgarse y a ser posible, ganar?

Además, don Ciriaco, como zorro viejo que era, había pensado en algo que daría mucha más brillantez a aquel negocio del azar. La fecha. Sí había que aprovechar no sólo las ganas de tentar a la suerte, ese sorteo se tendría que realizar en un momento clave y que mejor que las fechas precedentes a la Navidad. En aquellos días el espíritu de buena voluntad y las ganas de reunir a la familia y llenar mesas se hacía más patente. El responsable de finanzas ya veía su idea como un juego bonito donde participara todo el mundo, donde las familias se intercambiaran números para poder aumentar la suerte. Una acción que, probablemente, se repitiese durante décadas, o quien sabe si durante siglos, convirtiéndose en una de las tradiciones más arraigadas de las familias españolas.

Mientras traspasaba las puertas del Oratorio, don Ciriaco respiró profundamente, ahora venía lo más peliagudo: intentar convencer al resto de los señores diputados, y de ahí en adelante… que Dios repartiera suerte.

FIN

PROTAGONISTA

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 10 Dec 2013 15:21:00 +0000

No era su momento, nunca lo fue. Durante toda su vida se limitó a ser un mero espectador de lo que le rodeaba, como si estuviera viviendo algo ajeno, algo que no le pertenecía. Llevaba meses sintiéndose un extraño rodeado por extraños. ¿Meses? No, mucho más. Para ser sincero consigo mismo, llevaba toda su vida así. Desde que tenía uso de razón, desde que siendo pequeño empezó a comprender que sus padres, esos dos seres que lo crearon; no le correspondían tampoco. Jamás le entendieron, no comprendieron que él había nacido para otras cosas: para volar, para ser libre; no para atarse a la dura realidad de aquel pequeño negocio que le había absorbido todas sus energías.

Ni sus amigos eran sus amigos, esa panda de cincuentones solterones o divorciados que se creían chicos de veinte tonteando con todas las niñitas que se les ponían por delante, sin darse cuenta de que la mayor de ellas, podría ser su hija. ¡Esos no podían ser sus amigos! Aquellos chicos que creían que se iban a comer el mundo, que iban a arreglar la sociedad. Aquellos tipos llenos de ideales de lucha y cambio, no podían ser esa panda de babosos que ahogaban sus miserias y sus derrotas todos los fines de semana entre alcohol, cartas y visitas a locales juveniles donde ya estaban fuera de lugar.

Y que decir de Paula, su compañera de toda la vida. Esa chica menudita y morena que le enamoró cuando, subida a una mesa en la facultad, con sus vaqueros raídos, instaba a las masas estudiantiles a unirse a una causa, terminar con el letargo de una sociedad en la que, el viejo régimen languidecía. Él, como siempre, se limitaba a observarla y callar. La admiraba y la respetaba, la adoraba en silencio pero evitaba ponerse a su lado, codo con codo, a luchar con ella. Simplemente dejaba hacer.

Ahora Paula se había convertido en una señora apacible, acomodada en su puesto burgués, con un salario burgués, un trabajo burgués y una vida aburguesada, cómoda y estable. Sin más preocupaciones que quedar todos los viernes con sus amigas para visitar el centro comercial y surtirse de sus potingues de belleza y de alguno de los últimos modelitos de la temporada.

Ellos nunca habían pasado por la vicaría, sus ideales (los de ella), no compartían esos absurdos rituales que suponían las bodas. Un día decidieron (o fue ella quien lo decidió) que se querían y que merecía la pena vivir juntos, pero sin papeles. La pasión duró lo que dura un suspiro, los ideales (los de ella), también se evaporaron en el aire. Todo se convirtió de repente en una sintonía rara de hábitos, rutina y comodidad.

A Julio le aburría todo eso, le aburría el tedio de los demás, su estancamiento, su vida sin ningún aliciente. Él quería ser protagonista, ocupar ese lugar que entre todos le habían arrebatado: sus padres obligándole a dejar sus estudios, sus amigos retrocediendo a una juventud tardía e irrecuperable, su pareja sumida en una vida vacía y sin emoción.

Miró las cuatro paredes que conformaban su vida laboral, observó la mesa llena de papeles, el ordenador, las carpetas con facturas y pagarés. Sintió la silla que sujetaba su cuerpo, más bien lo oprimía. Se levantó y salió a la pequeña tienda, la joyería, que había sido el negocio familiar desde tiempos inmemoriales. Ya no había nadie; los dos dependientes hacía rato que habían guardado todo lo más valioso en la caja fuerte y se habían marchado, cerrando la tienda. Ni se habían despedido de él. Y no era de extrañar, Julio era tan silencioso y se mimetizaba con los muebles de tal forma, que se hacía invisible a los ojos de los demás.

Julio hizo lo que nunca creyó que podría hacer. Abrió la puerta del local y sin pensarlo, ni pararse a cerrarla corrió, corrió sin medida, sin tino, sin dirección, sin saber donde le llevarían sus piernas. Corrió hasta faltarle el aliento. Sin motivo, siguiendo un impulso reflejo. Necesitaba sentir el aire frio lacerándole la cara.

En su veloz huida, no había ni cogido su abrigo. La noche invernal penetraba en sus huesos, pero él no sentía nada, simplemente el impulso de correr cada vez más rápido de no sentir los pies en el suelo. De volar… volar… lejos, muy lejos, ser por un momento el dueño de algo, el protagonista de su propia vida.

En ese mismo momento frenó su carrera y fue consciente del lugar donde se encontraba. El lugar ideal para iniciar su vuelo. El viaducto, el lugar que tantos como él habían elegido para volar. Cerró los ojos, apretó la mandíbula hasta hacerse daño y saltó, saltó sin importarle las consecuencias. Lo había hecho, por fin, había tenido el valor suficiente para pasar de ser un mero espectador a protagonista.

En su caída vio pasar toda su vida de un plumazo y se dio cuenta de varias cosas: sus padres no fueron los responsables de que dejara sus estudios, él podía haberse mantenido firme, y no lo hizo. Sus amigos se habían transformado en aquellos seres ridículos, porque él era uno de ellos, él era tan responsable como ellos de aquella desidia, ¿por qué no hizo nada por evitarlo? En cuanto a Paula, ¿qué había hecho de Paula? ¿Acaso no fue él el responsable de su desgana? Su falta de apoyo, su falta de ímpetu para animarla en su lucha, sus silencios, su abandono cuando más le necesitaba. Todo eso hizo de esa mujer valiente y luchadora lo que es hoy: una mujer de mediana edad sin ideales, vacía. Él y solo él fue el responsable de aquella situación absurda. No se dio cuenta a tiempo de que nadie, por muy fuerte que sea, puede mantenerse a pie de línea solo; que necesita el aliento y la comprensión de alguien a su lado. Y más, si esa persona era su pareja.

Pero ya era tarde, tarde para comenzar, tarde para pedir perdón, para lamentarse, para reconocer que él único que había vivido una vida falsa y sin sentido era él. Que, como siempre, había sido un puto egoísta.

Pero el choque final no llegaba, abrió los ojos y miró sorprendido, pestañeando como para confiar en que todo había sido un sueño. Estaba en la misma posición, agarrado a la barandilla del viaducto, pero no se había movido. Estaba vivo, no había volado, ni había saltado al vacío como pensó hacer. En ese momento notó la humedad caliente de las lágrimas en su rostro, lágrimas que se iban congelando cuando entraban en contacto con el frio nocturno. Lágrimas que limpiaron esa alma herida y atormentada durante años. Tiritando de frio volvió a la tienda, recogió su abrigo, cerró y se marchó con paso pausado a su casa. Sí, a SU casa; con SU mujer, la mujer que había amado siempre. Y el martes siguiente se volvería a reunir con SUS amigos, los de toda la vida. Tomaría de una vez por todas las riendas de SU vida e intentaría que todo volviera a su cauce, a ese cauce que perdió un día por su falta de acción y su inconsciencia.

FIN

JUICIO DEL AGUA (Completo)

noreply@blogger.com (Miren) — Thu, 05 Dec 2013 10:30:00 +0000

El otro día hablando de brujas, brujos, brujitas blancas, príncipes azules y más variedad Disney. Me acordé que tenía por ahí un relato en tres partes que habla un poco de esto. De los juicios de agua. Pruebas que se hacían en la Edad Media para detectar si alguien era sospechoso de brujería. En fin una de tantas bestialidades que se sacó de la manga la Inquisición. Como recuerdo del Papiro, he juntado las tres partes y las he metido en un formato tipo libro, fácil de leer y que visualmente queda bastante vistoso. Espero que os guste. Y como aquí, en España, esta semana tenemos fin de semana largo aprovecho para desearos un feliz puente de la Constitución.

MÁQUINAS PARLANTES, TABACO Y DESBARROS VARIOS

noreply@blogger.com (Miren) — Tue, 03 Dec 2013 11:56:00 +0000

“Enga”, que alguien proponga una frase de inicio”. Ese era el último tema que se había propuesto en el grupo literario al que pertenezco desde hace unos años. ¡Hale, como si fuera tan fácil! Y tan anchos que nos quedamos, ¡oye! Y yo en vez de escribir, aquí estoy con un frio de narices y esperando en la cola de la gasolinera, mientras soporto estoicamente la mirada del idiota de al lado que me mira insistentemente, y no porque esté buena, si no por que había tenido la genial idea de colarme.

— ¡Oye, tú! ¡Qué te has colado!

— ¿Yo colarme? ¡Ni hablar hermoso!, yo no me cuelo nunca, soy una señora. Simplemente he utilizado una de las leyes primordiales de la seguridad en la navegación marítima, que puede ser llevada perfectamente a la práctica en la navegación terrestre, en caso de peligro extremo las mujeres y los niños primero. Y esta es una ocasión de peligro, que cuando me pongo nerviosa me vuelvo muy loca.

— ¡Esta tía está como una chota!

— Perdona querido, como una, no; estoy como un rebaño de chotas. ¡Quejica!

Por lo menos el pesado se calló y, por fin había llegado al deseado surtidor. Ahora a pelearme con el empleado de turno: «Que no, que no llevo suelto, ¡coño! Y no, no me hace falta llenar el depósito, con veinte euros llego sobrada a casa. Pasa la tarjetita ya “porfa”, que tengo mucha prisa, tengo que escribir un relato y no sé por donde empezar».

Que nervios se me han puesto con estos dos memos. ¡Ah, mira! Una expendedora de tabaco, voy a comprar una cajetilla para templar los instintos agresivos, así me gasto los cinco euros que me quedan, que me están quemando en el bolsillo.

De repente una voz metálica y con tono de pocos amigos me dice: «Su cambio y su cajetilla, pero recuerde que ¡AQUÍ NO SE FUMA!» ¡Caray con la maquinita! un poco más y me pega! Bueno, ahora a cargar el depósito y a casita que hace frío.

«Ha elegido “diesel e plus”, ¡Buen viaje! Y salga ECHANDO HOSTIAS de aquí que se me acumula el trabajo». ¿Era la misma voz de la máquina del tabaco, o estaba soñando? Desde luego el tono era igual de desagradable.

De repente empecé a ver como esa manguera crecía y crecía, y se enredaba en el coche. Es más, lo zarandeaba. ¿Era mi castigo por haberme colado? El sudor empezó a caerme por la frente. El miedo se agolpaba en mi garganta. Esa manguera seguía aumentando. El coche atrapado en aquel terrorífico surtidor. Yo gritando como una posesa. Y el relato sin escribir.

— ¡Mari! ¡Mari! ¿Se puede saber con qué sueñas? No sé que dices de una manguera, un surtidor y una cajetilla de tabaco. Pero, ¡si tú no fumas!

¡Dios!, estaba en plena pesadilla. ¿O comenzaba ahora? Porque el verdadero problema seguía ahí, ¿qué escribir? Tiene que ser el colmo de la originalidad.

FIN