botequim digital

Absinto

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Wed, 23 Nov 2011 18:53:00 +0000

O amor é fada verde que alucina,

Tulipa na alma enfurecida.

Ora alimenta, como mel,

Ora é veneno, puro fel.

Poema in blues

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Wed, 23 Nov 2011 13:41:00 +0000

Queria escrever um poema banal

Um poema que falasse de amor.
Do amor cotidiano, comum, fugaz,
Que mora nas margens, nos becos
E que súbito explode e se desfaz.

Queria um poema como fosse um pássaro:
Com asas, céu, nuvens e muita liberdade.
Um poema que ouvisse o mar em conchas
E traduzisse o canto triste dos crepúsculos
Que viaja nos olhos baços dos soldados.

Queria um poema despido de rumo e rima,
Como ave no horizonte líquido do silêncio,
Como um blues noturno no rio Mississipi:
Rouco, rústico, suado de auroras e desejos.
Um poema intenso, tenso, quase religioso.

Que expressasse da vida toda sua dor e beleza.
E que depois fugisse de mim, cioso, livre, ocioso,
E ganhasse o mundo, embriagado de incertezas.

Miragem

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Mon, 18 Jul 2011 21:14:00 +0000

A onda sobre o rochedo é um pássaro, é medo,

Mas, sobretudo, é a vida que ora grita, ora cala,

Como uma órfã muda na obscura noite de mim.

Eu, degredado no abismo de água, pedra e sal,

Onde rugas tecem o tempo e o que não é tempo

E onde meus olhos guardam auroras e poentes

Desse teu corpo marítimo, solar, quase boreal.

Ali, antes, no improvável tempo, beijei teu lábio.

Eu, íntimo das insônias e das palavras parvas,

Amei-te como o vento à lua num deserto arábio,

Percorrendo dunas, sombras, curvas, paisagem,

Bebendo lua, estrelas, oásis, como um beduíno,

Até saciar a minha insaciável sede de ti, amada,

E descobrir que o amor é tudo/nada: é miragem.

Múltiplos Olhares (in tumblr)

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 19 Mar 2010 21:37:00 +0000

Conheça a poesia de Hugo Cuevas-Mohr

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 19 Mar 2010 21:05:00 +0000

Conheça mais sobre Hugo Cuevas-Mohr aqui e aqui.

Amor enigma

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 26 Jun 2009 18:15:00 +0000

Olho teus olhos,
Dois abismos que convidam,
E me atiro ao medo.
Olho teus lábios,
Conchas marítimas de mistério e mel,
E os imprimo aos meus.
Olho teus seios,
Rubras romãs, sementes de manhãs,
E os degusto como o dia, o sol.
Olho teu corpo,
Ânfora oleada de cheiros e desejos,
E me sacio da fome plena.
Olho tua alma nua como a lua,
E o que vejo é claro enigma.
Que se me vê, renega.
E se me cega, enxerga.
Que se me tem, se farta.
E se me farto, entrega.
Olho-te com doçura calma
De quem anoitece enfim:
Ora me adormecendo em ti.
Ora te amanhecendo em mim.
Como uma pétala, uma flor,
Que no meu peito, brota
E nos teus beijos, flora.

Rio de Janeiro, 25/06/2009

Quase triste

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 06 Feb 2009 19:36:00 +0000

Para Josy

Hoje acordei assim, poeta, alegre, triste.
Olhei pra ti e tu ainda estavas em mim,
Estendida sombra, bela, nua e lânguida.
Mas já não eras um corpo, só lembrança.

Ainda assim, beijei tua boca e saí, feliz
Cumprimentando a porta, o mundo, o dia
Beliscando-me, sorrindo inútil para o sol
Que sequer me via, pois em mim chovia.

Atravessei a rua só e só não fui plenamente triste por um triz:
Exatamente pela distância entre a saudade que eu de ti sentia
E o calor do teu corpo que mesmo ausente em mim ainda ardia.

Perfil da Primavera

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Wed, 19 Nov 2008 20:39:00 +0000

Imagem: A Primavera, de Boticelli.

MARINHEIRO das estrelas absolutas,
eu me afogava no crepúsculo invisível das estátuas,
sonâmbulo tronco, como o ventre da última colmeia,
onde meninos inventavam o mundo,
entre o doce pânico do mel e o violino das abelhas.
NA paisagem de minha solidão lunar,
apenas o arco distendido das angústias.
MAS entre os corpos e a dança silenciosa,
o relâmpago de teus olhos serpenteou no infinito dos meus,
acordando as pálpebras assustadas do desejo
que brincavam na cereja púrpura do Campari,
como duas abelhas embriagadas.
ERAS uma fogueira de jasmins incendiados,
como as espumas comovidas do oceano,
onde eu colhia o vinho, o trigo,
a rosa marítima de teus beijos.
MAS que anjo mágico ou pássaro planetário
esculpiu teus seios como quem inventa a febre,
o fogo, o lírio, a asa nua do prazer?
QUE mecanismo fez teus lábios flor de açúcar,
gota de aurora, brisa vertiginosa das salivas?
Abraço teu corpo como quem abraça a primavera!
Recebo teus beijos como quem desfruta estrelas!
ESTRANHA geografia a do teu corpo,
em cuja pele habitam borboletas incendiadas
e onde os anjos açucarados das maçãs
fabricam a saudade a cada ausência,
como quem recolhe o perfume amarelo das laranjas:
entre a solene poesia e a infância transitória do silêncio!
AH, amor!
O meu desejo é como um lírio acorrentado à lua,
à espera da bailarina ninfa do teu corpo.
Como um pássaro enamorado pelas nuvens
que descobre no infinito das manhãs
a pele macia da aurora nua.

Crash

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 07 Nov 2008 21:47:00 +0000

I

As nuvens de setembro cobrem Nova Iorque
E muge em bronze o touro de Wall Street
E abre suas asas em vão a águia imperial.
Subprimes explodem como tulipas de pixel
São moedas de bile em uma bolsa de fel.
De súbito a vida é apenas uma hipoteca
Presa na jaula aberta do Tigre de Papel.

II

Oh, musa Liberdade, colosso de silêncio e cobre
Que Emma Lazarus chamou de Mãe do Exílio,
Por receberes multidões famintas como filhos,
A chama de esperança que na tua tocha ardia
É hoje falsa como tulipa em aquarela de Redouté
Como um aurorescer chuvoso que esconde o dia.
Em Wall Street, a vida é um jogo na mão do crupiê!

III

Oh, Leviatã de asas, Príncipe do Apocalipse!
No estuário árido das metáforas o poeta busca
E sua busca é como a luz da lua num eclipse:
Ilumina pelo avesso e, mesmo escura, ofusca.
O mundo é um cassino e já não nos serve a sorte
Pois não há mais Las Vegas, Mônaco, Nova Iorque.
Apenas o guizo de uma serpente anunciando a morte.

IV

Após quatro séculos, o futuro ainda é windhandel!
Mas a guilha agora é de tijolo, cimento, ferro e aço.
E sob o luar da noite setembrina na nova Amsterdã
Rondam sonâmbulos michês embriagados de céu:
Deuses do mercado, banqueiros, executivos, CEOs
Hipotecando a vida, financiando a morte num abraço,
Como se plantando fome no campo vazio do amanhã

V

Definitivamente já não existe manhã em Wall Street!
A aurora foi aprisionada na alma dos heróis em riste
Nos bancos sem jardins, no que não é mais presente
No pranto global dos miseráveis, nos sorrisos tristes.
No jogo aleatório dos dados, no DNA do último grão.
Só metáforas insistem em fazer a vida transcendente
Enquanto a morte compõe seu réquiem à civilização.

__________________________
Sobre o poema
1. O poema é uma tentativa de apreensão e compreensão da atual crise capitalista, cujos efeitos podem ser devastadores para os trabalhadores, os pobres e os miseráveis do mundo. No passado, outras crises nasceram da irracionalidade capitalista, como a de 1929 ou a Crise das Tulipas, no século 17, que gerou o estouro de uma grande bolha especulativa na Holanda. A partir da mania de comprar tulipas, o preço do bulbo da flor atingiu preços inacreditáveis. Alguns chegavam a valer o preço de muitas toneladas de trigo. O caso é estudado nos livros de economia como um exemplo da irracionalidade dos mercados.

2. Emma Lazarus, poetisa norte-americana autora de O Novo Colosso, soneto inscrito numa placa de bronze na base da Estátua da Liberdade.

3. Redouté, Pierre-Joseph (1759-1840), pintor francês célebre por pintar flores em aquarela.

4. A expressão windhandel (negócio de vento) era usada para traduzir a especulação com tulipas em Amsterdã.

Canto ao povo da mata

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Wed, 29 Oct 2008 20:57:00 +0000

Aos guerrilheiros do Araguaia/1970

I

nas oficinas da noite
não se fabricam os dias
antes se talha
antes se forja
a tarja
com que se encobre a farsa
e se cala a boca
e se retalha a fala

II

nas oficinas da noite
o silêncio
e seu avesso
o grito!
a força surda
que sufoca o canto
mas que não subjuga
pelo contrário
explode
estala

III

“senhores peço licença
me ouçam com atenção
vou falar sobre o Brasil
da atual situação
do camponês cá do norte
que sendo valente e forte
ainda passa aflição”

IV

nas oficinas da noite
araguaia, xambioá, marabá
gameleiro, caiano, faveira,
a fome, a bala, o pomar
há sangue em xambioá
xadrez
saci
boitatá
e o infinito verde de silêncio e água

V

mas
e os gritos?
e os tiros?
e a morte?
nada se faz em vão!
oswaldos, tucas e aris
nunes, landins, amauris:
e todos que do sangue tentaram o sonho
há sangue em xambioá
há dores em marabá
marabalária
bala malária e ária

VI

ainda é noite e o dia tarda
Brasil
mas ainda nos restam impunes cânticos e punhais
Brasil
ainda nos restam gritos, pedras e alvoradas
Brasil

VII

“garimpeiro, seringueiro
madeireiro, lavrador
seja qual a profissão
é um povo sofredor
o vaqueiro nem se fala
o barqueiro, esse não cala
vão lutar pra ter valor”

VIII

nas oficinas da noite
o silêncio
e seu avesso
o grito!
a força surda
que sufoca o canto
mas que não subjuga
pelo contrário
explode
estala

IX

termino essa falação
sobre um país mutilado
cemitério de nação
mas antes devo lembrar:
o corpo que aduba a terra
é a semente temporã
do dia que vai brotar
da luta por nosso chão

X

oswaldos, tucas e aris
nunes, landins, amauris
nada se faz em vão
e apesar da noite que disfarça
apesar dos tiros, dos choques
da boca que delata
ainda nos restam as pedras
os gritos
os cânticos
os punhais!

A mulher que não tive

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Mon, 20 Oct 2008 20:41:00 +0000

Por jamais tê-la, refugiei-me na solidão branca do sal, resguardando-me no silêncio mineral das pedras. Mas mesmo ali, onde a matéria se depura e a vida se renega, nunca a esqueci. Noite após noite, engravidei jardins com flores, sorrisos, esperanças e copos de cerveja. Até que, um dia, beija-flores se embriagavam ao luar e eu te imaginei assim, esquiva e linda, como turmalina ou, no verso, rima.

Tu me olhavas no fundo da alma com os olhos de um lago imerso em infinita dor. E nos teus olhos eu sonhei a luz púrpura do desejo, fogo que em si só consome e cria – o teu olhar eram taças de absinto que me inebriavam a alma e me assomavam memórias antigas, coreografias esquálidas de uma valsa que jamais dancei.

No limbo da minha poesia colho palavras inauditas que sobreviveram a ti, meu amor – e elas me falam de um tempo de trêmulas gotas de volúpia, como pássaros atordoados que caíssem às seis horas de todas as tardes no passeio público. São restos de naufrágio, coisas destruídas, lembranças de amigos mortos, ferimentos que ainda sangram na memória.

E no meu sonho eu me fiz bálsamo para a memória, prazer para o corpo e silêncio para a alma. E no sono da noite sonhei teus seios – momento entre dois desejos, onde após amar-te depositaria mil beijos, esperanças e anseios. Eram teus seios dunas solitárias que apaziguavam minha vontade, minha sede de prazer.

No instante que nunca houve, eu te apanhei nos braços e sonhei loucuras e calmas de pétalas e oceanos distantes, repletos de viagens e amores desfeitos - e tua pele, dourada pétala de crepom, hoje me soa apenas como salitre triste que renega o mar.

Talvez por nunca tê-la, querida, nunca me saciei e tantas vezes ainda sonho teu colo como um poema, o mesmo poema que um dia vi nascer desesperado em meus lábios, sangrando de dor e prazer, e que nunca consumou-se – tal qual nunca pude acarinhar o latifúndio vazio de tuas costas nuas.

O teu sexo, amada minha, o teu sexo também sonhei. E era ele, de início, doce fruto de pêlos umedecidos suspenso no cio da noite e, depois, gruta incendiada prenhe de manhãs ensolaradas. Ah, teu sexo que jamais tive e tanto desejei – imaginava-o leito de rios que cortam aldeias distantes onde os poetas costumam ir colher rimas e romãs para poemas que nunca escreverão.

Teus próprios sonhos, minha querida, eu sonhei um dia, e no meu vão delírio os vi reais em mim se recriando – ora como filhos correndo pela sala, ora vagas promessas como traças devorando minha triste alma.

Tuas pernas, ah, tuas pernas, tão lindas, como não sonhá-las?

Torres morenas de desejo, meneando sisudas e austeras na rua dos meus vinte anos, como se me dissessem meio sim, meio não – como quem deseja, mas não sabe como. Eram lindas e longas utopias – nasciam fartas nas ancas e quase inconscientes escorriam aos joelhos e se precipitavam delirantes aos pés que, eu sonhava, as trariam a mim. Quanta ingenuidade!

Oh, amada que não tive e jamais terei, vendo-te hoje assim tão longe, e no entanto tão perto, ainda sinto como se uma sombra calma me acalentasse o sono e me enfeitiçasse a alma, como se de repente todas as estrelas acendessem e tu finalmente se me oferecesses o amor que jamais tive.

Mas, qual nada, querida, teu amor é hoje apenas poesia. E se no silêncio da rua te imagino nua, Lady Godiva cavalgando a lua, e grito teu nome na solidão do quarto, meu grito soa como clarim barroco de um querubim, vazio e oco – eco silencioso de mim.

Hoje acordo só, sem ti, sem mim, sem ninguém, poeta febril, exausto como um fauno nu – e, lentamente, enxugo as lágrimas em meu leito vazio, recolho o que de ti em mim ainda é fome e novamente adormeço, sem sequer saber-lhe o nome.

Poema para concurso literário em escola primária

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Mon, 13 Oct 2008 20:50:00 +0000

Que seja no comecinho
todo engomado e rimado.
Sendo assim, terá trilhado
metade do seu caminho.

Necessário ainda olvidar
palavras de muitos usos
que formam sons obtusos
como cantar, mar e amar.

E o crítico há de observar
sutilezas do contexto, e,
mesmo não tendo pretexto,
seus olhos hão de encontrar.

Por isso fiz de inspiração
o corpo da Tia Gracinha
(um pouco vesga, tadinha)
Mas que pernas, tentação!

Por causa das pernas dela,
Fui primeiro no concurso,
Fui aprovado em meu curso,
E tenho uma filha vesga.

Mas que pernas, a Graciela!

Dentro da noite insone

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 10 Oct 2008 18:42:00 +0000

A noite desvencilha-se do seu manto de estrelas
E eu, poeta exausto, abraço a superfície do sono
Equilibrando-me entre palavras e desejos ermos.
O corpo nu da amada range no sonho seu instinto
E despeja no branco dos lençóis o vinho feminal
Exibindo-me os mamilos doces túrgidos em brasa
Como pétalas incendiadas de uma orquídea rara.
Eu me transbordo lívido de libido pelos limites da pele

E como um grifo cravo em seu corpo meu arpão de âmbar
E me comprazo de humano desvario em sua greta nua
Fustigando, ferindo, perfumando seu corpo enlouquecido
Que súbito mergulha no inconsciente e entrelaça-se em algas
De aflições escuras, como se assomasse ao cimo da loucura.

Até que após a luta o corpo exausto enfim entrega-se cansado
E como pássaro após a tempestade é puro canto, só ternura.
E a noite segue seu curso como anzóis jogados ao acaso:
Na cama uma borboleta de pelúcia agoniza dessangrada
No sexo ainda molhado, dolorido, transido de prazer.

Ai, momento irisado que anuncia a claridade
Deposita meu silêncio na mansidão das carnes
Como o quarto adormecido de um hospício!
Ai, brisa que navega sobre as tetas mornas
Sopra o rocio da manhã nos seios doloridos
E arrefece a chama dessa língua irrequieta!

Fla x Flu

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Tue, 07 Oct 2008 22:10:00 +0000

A conheceu a caminho do Maracanã em um domingo quente e abafado de agosto. O sol que entrava pela janela do ônibus projetou a sombra dela sobre o jornal. “Desculpa”, disse ela, afastando-se para que o sol iluminasse novamente a manchete que o rapaz lia displicente: “Estuprador da Vila Aliança ataca de novo.” Puxou conversa: “Morava lá na rua o safado”, falou e apontou a notícia. “Você o conhece?”, ele perguntou, levantando o olhar e abaixando o jornal para vê-la melhor. Ela esboçou um sorriso, afastou o cabelo dos imensos olhos negros e respondeu, insinuante: “Imagina... Na minha horta não tá chovendo nem tarado... Sei que ele morava na comunidade porque uma amiga me disse que era vizinha dele...” O olhar e o jeito dela falar o desnortearam, inibindo-lhe, por instantes, o ar e a voz. Sorriu tímido e guardou o jornal. O ônibus reduziu a velocidade no engarrafamento de torcedores, carros e flanelinhas que acenavam apontando vagas quase no meio da Radial Oeste. O motorista abriu a porta fora do ponto para se livrar dos torcedores suados que cantavam, gritavam, batiam na lataria do ônibus e se espremiam sobre o capô, despejando a massa de gente no asfalto quente como uma onda rubro-negra e barulhenta.

– Não vai saltar aqui também, não, flamenguista? – disse ela num misto de sedução e convite que o encantou e o deixou atordoado. Por um segundo vacilou, mas logo se recompôs e aceitou o jogo.

– Claro, vamos nessa – respondeu atônito com a beleza da mulher e a facilidade da situação. “Hoje é meu dia de sorte”, pensou ao saltar atrás daquele pedaço de mau caminho.

Atravessaram a primeira pista da avenida aos gritos de meeengôôô!!!, meengôôô!!! Ela ia à frente. O passo firme, o cabelo ao vento, o bronze das costas, as curvas, a calça justa da Cantão e uma miniblusa do Flamengo sobre o busto turbinado confirmaram o que ele imaginara um segundo antes: era de fato seu dia de sorte. A morena saracoteou sorrindo e a malemolência dos seus quadris evocou-lhe pecados inomináveis, desejos idem. Parou no canteiro central para esperar o sinal da UERJ abrir. Ela sorriu com malícia e, ao acender o verde, segurou-lhe o braço e gritou bem alto sobrepujando o barulho infernal dos carros e buzinas: “Vamos nessa, meengôôô!” O suave toque daquela mão acelerou seu coração e o fez ruborizar. Num esforço vão para conter a lascívia que se lhe assomou o corpo, atravessou a segunda pista gritando em coro com ela: meeengôôô!!!, meengôôô!!!. Corria e pensava “que loucura, meu Deus, que mulher é essa?!!”. Já na fila do guichê, ousou abraçá-la protegendo-a com o corpo contra o desvario da multidão suada que disputava lugar e gritava e xingava e ria, mas não pôde mais evitar o látego impaciente do desejo que lhe açoitava o instinto e enlouquecia os hormônios. Ela não pôde deixar de perceber o apetite do macho em suas costas, mas não recuou um milímetro e o atiçou ainda mais, pressionando o corpo contra o dele, dissimuladamente, mas com segurança. Ele a abraçou mais forte ainda e sussurrou-lhe no ouvido, como se fosse possível fazer-se ouvir naquela confusão

– Qual o seu nome?

– Heim!!? Fala mais alto!!! – disse ela, girando a cabeça e afastando os longos cabelos para ouvir melhor e exibir dois ideogramas chineses e um pequeno mantra tatuados no pescoço logo abaixo do lóbulo da orelha direita.

– Seu nome!!! – repetiu ele mais alto, roçando a barba malfeita nos ideogramas e arrancando um “aaahh” profundo e um arrepio, antes de ouvir a resposta em voz macia:

– Teresa, mas pode me chamar de Teca...

Ele percebeu que começara a preliminar e sabia que não poderia dar mole. Lembrou da música de Jorge Bem – “Sou Flamengo e tenho uma nega chamada Teresa!” – e ofereceu para ela um chiclete Adams de tutti-fruti, jogando outro na própria boca. Subiram a rampa e assomaram ao anel do Maracanã, a essa altura praticamente lotado. Tentaram um lugar do lado esquerdo das cabines de rádio, junto à torcida do Flamengo, onde além dos tambores e cuícas também batia uma pequena réstia de sol. Pediram licença a um sujeito gordo de bigode que tomava cerveja com as pernas esparramadas e sentaram bem no meio da muvuca, entre bumbos, bandeiras e gritos das facções. Ele gostava daquela bagunça. Ela abriu um maço de cigarros, ofereceu-lhe um Hollywood – “obrigado, não fumo” – e cobriu os olhos com a outra mão em marquise para evitar o sol do fim de tarde e ver melhor a torcida adversária, que respondia em uníssono do outro lado do estádio o desafio da flanática: “nenseeeee!!!, nenseeeee!!!”

– Você ainda não me disse seu nome – gritou ela mascando o chiclete e sorrindo.

– Ah, desculpe, mas que cabeça... Arthur, prazer – respondeu e pensou “que bobeira”, enquanto desviava o olhar para disfarçar.

– Arthur que nem o galinho? – insistiu ela.

– É...

E antes que pudessem dizer mais alguma coisa foram interrompidos pela explosão súbita da torcida, que anunciava entre fogos e gritos a entrada do Flamengo no gramado, com Zico à frente seguido de Ubirajara, Leandro, Júnior, Adílio, Tita..., cada qual com uma criança vestida de rubro-negro. A cena do estádio cheio e a torcida gritando o nome dos jogadores evocaram-lhe uma arena de gladiadores. A chuva de papel picado, os gritos, os fogos, a fumaça, as bandeiras agitadas e uma ola da torcida interromperam aquela estranha e anacrônica analogia. O espetáculo alucinante da torcida atingiu o paroxismo quando o imenso coral rubro-negro gritou o nome daquele que consideravam um deus: “Zico! Zico! Zico!”. Subitamente a festa parou. Melhor, transformou-se em estrondosa vaia, quando do túnel do lado esquerdo do gramado entrou o time do Fluminense comandado por Rivelino e também cercado de crianças uniformizadas, com balões tricolores, arrancando gritos de “nenseeeee!!!, “nenseeeee!!!”, “nenseeeee!!!”, aquietando por instantes o imenso caldeirão rubro-negro. Aquela mistura de festa, gritos, vaias, aplausos, cornetas, bandeiras, tambores, papéis e pó de arroz era como uma apoteose temporã do espetáculo que iria começar.

Soou o longo e estridente apito do juiz e a bola rolou. Ouviu-se quase ao mesmo tempo estrondos de tambores sobrepondo-se num crescendo como se rolassem numa avenida invisível no céu. Todos levantaram os olhos para ver uma enorme nuvem negra, saída não se sabe de onde, que cruzou o estádio como uma grande nave espacial. O temporal que se armava ameaçava o jogo e a noite de amor de Arthur. “Só faltava essa”, pensou. Os holofotes se acenderam de ambos os lados do estádio, um a um, lentamente, enquanto o vento levantava saias e bandeiras por toda a arquibancada, despertando “huuuuuu!!!” da torcida, à exceção de Arthur, cujos olhos eram só de Teresa.

Indiferente à ventania e em parte ajudado por ela, o Galinho de Quintino abriu o placar logo no início do jogo com um chute de curva inacreditável. A bola rodopiou em curva pelo lado direito da barreira de cinco, bateu no ângulo superior da trave e morreu no fundo da rede, dócil, como se tivesse sido colocada com a mão, não com o pé, tamanha a precisão do tiro. O estádio veio abaixo e Teresa abraçou Arthur tão forte e gritou e sorriu e até deu-lhe um beijo como se antecipando o que a noite reservava. Uma mistura de euforia e tesão invadiu Arthur, que pediu duas latinhas supergeladas pro cara do isopor, pagou os olhos da cara e bebeu feliz com Teresa. Estava feliz como nunca, o coração aos pulos. E mesmo quando, aos 45 minutos do segundo tempo, Assis recebeu de Riva, matou no peito, tabelou com Washington desde o meio de campo, driblou Ubirajara e tocou pro fundo da rede e a bola se alojou lentamente no canto esquerdo do goleiro, calando a multidão, ele ficou triste. O sol brilhava tanto dentro dele àquela tarde que desmanchou até o temporal, reacendendo no seu peito as promessas do desejo. Pensou na Dutra, mas logo se corrigiu “não, muito longe, melhor a Barra”, decidiu.

O jogo foram os 90 minutos mais felizes da sua vida, “mas a noite vai ser melhor”, pensou, enquanto seguia em direção à saída e Teresa afastava-se para falar num orelhão ao lado do bar do Maracanã. “Fui avisar mamãe para não me esperar pro jantar”, disse ela. Os dois desceram a rampa do estádio abraçadinhos, trocando sorrisos, olhares e beijos. O coração de Arthur pulava descontrolado no peito. As curvas de Teresa, os seios duros, o hálito gostoso e o cheiro de suor o deixavam completamente cego de desejo. O que explica ele não ter percebido quando o detetive Carlos Tavares, da 18^a DP, deu-lhe voz de prisão, algemando-o e arrastando-o até o camburão que esperava com a caçapa aberta na saída do portão principal, enquanto Teresa afastava-se em silêncio. Antes de ser jogado no chão frio da viatura, Arthur ainda lançou um último olhar para ela, que lhe pareceu sorrir um riso dissimulado e distante. Foi a última imagem que guardou dela e cujo significado só compreendeu mesmo na manhã do dia seguinte, na cadeia, quando junto com a quentinha recebeu um jornal com a manchete estampada na primeira página: “Investigadora seduz e prende estuprador que infernizava Vila Aliança.” Arthur pôs a cabeça entre as mãos e chorou, chorou como nunca.

Os pargos e as ondas

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Fri, 03 Oct 2008 18:14:00 +0000

O mar revolvia suas espumas e o enxame de pargos vermelhos pulava sobre as ondas como salmões nas cabeceiras de rios imaginários. Sentado na encosta de pedras que circundava a Igreja Nossa Senhora de Nazareth, em Saquarema, Chico olhava a água fria como se adivinhasse o caminho dos cardumes. A cada fim de tarde repetia esse ritual de contemplação e depois atirava ao mar o anzol e a paciência. Podia demorar horas até um peixe morder a isca, mas ao fim isso justificava a própria vida. A luta da presa para escapar do anzol, riscando a superfície azul do mar qual rima submersa de poema que não se consuma, era extenuante. Mas, no final, Chico vencia a contenda e, como um repentista de brilho, espuma e sal, exibia os peixes-versos sobre as pedras como um cordel marinho. Ele era exímio na arte da pesca e raras vezes lhe escapava um pargo, um xaréu, um pampo ou um marimbá, ramalhete de espécies que ele exibia como um poeta faz com as rimas, ainda sangrando no poema. Assim era Chico, delicadamente embrutecido.

Essa sua relação com os peixes, a solidão e o mar nascera talvez ainda na infância, quando nos mudamos para João Pessoa e, pela primeira vez, vimos um horizonte de água e sal, de sol a sol. Tambaú era somente uma praia de pescadores e jangadas, um vasto e longínquo deserto líquido onde banhávamos nossos medos e sonhos e adivinhávamos mistérios. Foram dois breves e profícuos anos de aprendizagem e nosso pai veio para o Rio, onde de se conhecer havia, mais que a cidade, as montanhas; mais que o mar, o amargo de nossas próprias vidas – dissera ele. E assim foi feito. De meninos, nos tornamos homens e atravessamos a Grande Noite fabricando esperanças e utopias para o país e nossas vidas. Cada um a seu modo, sentimos a dor da morte de nosso pai e de muitos amigos que nunca chegaram a rever a manhã prometida. Nessa caminhada, lutamos, amamos e nos fizemos nós próprios pais de nossos filhos.

À época, nos reuníamos com freqüência em Saquarema, cidade onde Chico fez muitas amizades e aprendeu a ouvir o mar, a falar com o mar, a amar o mar. O mesmo mar que a princípio era pura geografia e com o tempo transferiu-se inteiro ao seu próprio jeito de ser, como se lhe corressem nas veias o salitre, a brisa, as espumas, as marés – e o seu corpo fosse ele próprio uma enseada para os amigos e os amores. Como Ana, amiga e paixão eterna, com quem cultivava um relacionamento lindo, regado a muita cerveja, histórias e carinho. Ou os irmãos e amigos com quem dividia, além da brisa que soprava na varanda da casa, a ternura às vezes bruta de sua alma marítima, ora sacudida por tempestades e trovões, como quando defendia idéias nem sempre compartilhadas, ora calma e solidária, como quando dividia alegrias ou tristezas, derrotas ou vitórias dele mesmo ou de algum de nós, como um mar que guarda seus segredos.

Por isso, quando nos chegou a notícia de que ele estava gravemente doente relutamos a crer, até que um dia o vimos acordar enevoado e triste, como um oceano ferido que sangrava sargaços. Ele nos olhou como a um porto e por um instante seus olhos se fizeram absolutamente desertos, como dois lagos, duas ilhas depois de um naufrágio. Na imensidão vazia de sua alma, boiavam destroços, restos de esperanças e um horizonte de pássaros e promessas. Ele me olhou e me sorriu como se pudesse esconder a infinita solidão num sorriso. Era verão e o sol projetou timidamente a sombra de gaivotas na varanda. Fizemos um século de silêncio.

Após esse dia, Chico dedicou-se a lutar contra o câncer e a realizar coisas prosaicas e que sempre adiara, como flanar pela orla do Ingá, onde morava, navegar pela internet, ler alguns livros que abandonara, ouvir músicas e viajar, especialmente para Galos, pequena vila de pescadores do litoral potiguar onde ele alimentava o espírito de sonhos e paisagens. Há algum tempo o vi pela última vez nas pedras de Saquarema fitando o mar, como se se despedisse. Neste dia ele não pescou, apenas contemplou em silêncio a dança dos pargos. De longe, observei a espuma do mar que quebrava nas rochas voando grisalha em seus cabelos, como nuvens.

Uma semana depois, a notícia de sua morte não nos surpreendeu. No cemitério, assistimos seu corpo mergulhar naquele estranho oceano de terra onde vivem os mortos. Houve alívio e dor, algumas pétalas, prantos e saudades. E quando todos já haviam saído do cemitério aconteceu o que ninguém viu ou sequer imaginaria: duas enorme gaivotas brancas, como anjos vestidos a caráter, pousaram sobre a sepultura e nela depositaram dois pargos, tão vermelhos e brilhantes que mais lembravam rosas ou auroras boreais. Dizem também que nessa hora uma grande onda lambeu os rochedos da Igreja Nossa Senhora de Nazareth, em Saquarema, jogando sobre o pátio vazio uma coroa de algas.

Por mim, por ti, por todos nós

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Wed, 01 Oct 2008 21:04:00 +0000

É na antemanhã dos conjuntos do BNH
quando as amélias dos subúrbios
(mulheres de sub-homens e de filhos subnutridos)
sacodem das rugas-sulcos o sofrimento
da noite
noite que em sua química de estrelas e sonhos
atenua a promissória atrasada a conta de luz
do açougue da água do esgoto e a taxa do lixo
lixo
que por extensão é seu corpo sua vida seu homem seus filhos
que por extensão é o grito contido na garganta é o fel e a faca
que por extensão é o operário da fábrica DeMillus na Penha Circular
(que enquanto chupa magras tetas sonha belos peitos de um filme francês)
que por extensão é o negro suado ao sol do meio-dia que rasga
o ventre da avenida como se rasgasse o ventre da fragilburguesia
de Ipanema ao Leblon.

É na antemanhã das favelas-favos-famintas
quando pelos morros rolam rotos restos de sambas e ilusões
quando cervejas e cachaças se misturam às bocas desdentadas
bocas
que conversam sonhos fumês nas vitrines da Mesbla
mescla de tapetes dourados frisos e risos de manequins calados
quando a fila dos meninos-homens e mulheres desgraçadas
se empilha à porta do INSS
do juizado
das delegacias
dos bares
dos prostíbulos
e sob a marquise do Cine Madureira
(ali na estação dos trens onde casais de namorados se masturbam
nas últimas filas da última seção de cinema).

É na antemanhã de meu apartamento
onde minha mãe dorme vigiada pelo despertador
e minha irmã sonha um belo rapaz de olhos azuis
azuis
como os primeiros trens de Japeri para Dom Pedro II
que despertam lentos pelos trilhos e que
lentos
vão cuspindo pingentes miseráveis pelas portas
plataformas da manhã de daqui a pouco
(homens de marmita sob o braço
que desfraldam camisas de chita, bandeiras de um país injusto,
que imaginam terra trabalho comida e filho nutrido
que sonham salário digno colégio livre e livro pro Joãozinho e
que exibem na cara uma expressão de raimundo ou severino).

É na antemanhã desse instante
nessa hora
que acontece em mim, acontece em ti, em todos nós
(como amálgama de sonhos e esperanças)
a poesia
que se faz lenta e sempre do meu canto
torto e pouco
pouco e tanto
e que no entanto é mais que um tanto é tudo
são todos:
homens mulheres velhos crianças mendigos vagabundos e desgraçados
todos - além dos deuses e demônios mortos da minha infância nordestina
comprometida com esse adulto ser de quase desespero, miséria, fome e raiva.

Sobre anjos, meninos e patos

noreply@blogger.com (Nivaldo Lemos) — Mon, 29 Sep 2008 21:02:00 +0000

“Somos, aqui na terra, anjos de uma asa só. Para alcançarmos o vôo precisamos nos abraçar...”

Leo Buscaglia, escritor italiano.

Chegaram antes do sol, acordando o silêncio e a manhã mundana com o rufar das asas. Apenas sombras vadias e bêbados noctívagos testemunharam a revoada de anjos que tomou conta da cidade acomodando-se em ruas, praças, praias e calçadas sonolentas. Como qualquer criança, traziam pequenas Esperanças e Utopias de estimação, as primeiras eram verdes como periquitos; as segundas, vermelhas como flamingos. Pela manhã, as pessoas acharam inusitadas aquelas estranhas criaturas pulando nos sinais, voando do chão aos ombros uns dos outros, jogando malabares sobre caixotes, pulando carniça, equilibrando garrafas pet no nariz e fazendo palhaçadas com seus bichinhos de estimação – mas logo se acostumaram. Os motoristas assistiam aos breves shows, atiravam uma moeda ou pão e seguiam para o trabalho mais alegres. À noite, ao retornarem, divertiam-se novamente com a trupe de seres alados que saltavam em trapézios invisíveis, contorciam-se entre carros e engoliam fogo. A cada noite chegavam mais e mais anjos que enchiam esquinas e praças, incorporando-se à paisagem da cidade. Até que, não se sabe como ou quando, começaram a mudar.

Primeiro passaram a hostilizar as pessoas atiçando sobre elas suas Esperanças e Utopias famintas ou exibindo-lhes ostensivamente os pequeninos falos de luz que urinavam auroras a qualquer hora, indiferentes às mulheres que passavam e coravam de desejo e medo. Depois deram para sobrevoar praças e mergulhar nas fontes, refrescando-se do calor do dia, ou tocar fogo nas plumas que caíam das asas para espantar o frio das noites de inverno. Definitivamente, haviam perdido o discernimento e se transformado num estorvo para a cidade – já não agradava vê-los nas ruas, marquises, portas de igrejas. As pessoas não achavam mais graça nem nos bichinhos de estimação que de início tanto admiravam; agora andavam desconfiadas, evitando até olhar para eles. Aventou-se que poderiam estar doentes ou afetados pelas mudanças climáticas que assolavam o planeta, o que justificaria a queda gradual de suas asas e o aparecimento de garras no lugar delas. Houve quem duvidasse de que eram anjos e afirmasse até que eram perigosos e cresciam e se multiplicavam, sim, o que era uma ameaça ao equilíbrio político e social da cidade. De anjos de primeira ordem tornaram-se potestades das trevas, monstros, gárgulas amedrontadores.

A cidade apavorada resguardou-se, adotando estranhos mecanismos de defesa: as pessoas passaram a andar em carros blindados com vidros escuros e fechados, instalar câmeras de segurança em todos os lugares, evitar sair à noite ou percorrer ruas e praças sozinhos e até a construir casas sem portas ou janelas. Havia de se precaver, pois sem asas os anjos eram como meninos, não havia como diferenciá-los. Então, passou-se a temer as crianças, e os parques ficaram vazios, os jardins perderam a infância e o medo enfim cristalizou-se, quando a notícia chegou: haviam matado uma mulher com um tiro na barriga. Uma mulher grávida e o seu feto, bendito fruto do vosso ventre. Por motivo à-toa, banal, um relógio dourado que lhe escorria do pulso como o tempo na janela do carro. Por que um anjo, senhor das horas e do tempo primordial, guardião do tempo fabuloso do princípio – segundo consta –, iria querer objeto tão humano e material como um relógio? A resposta talvez estivesse na frase enigmática pronunciada pelo anjo delinqüente ao ser preso e que os jornais publicaram no dia seguinte: “Ele me disse: até duas mil e trezentas tardes e manhãs; e o santuário será purificado.” Referia-se à profecia bíblica de Daniel sobre o apocalipse e o tempo do retorno, da recriação, do recomeço – o que agora fazia todo sentido. A população indignada amaldiçoava o dia em que os anjos chegaram e perguntava-se o que fazer para se livrar deles.

A proposta veio de um velho político, que sugeriu organizar um torneio de caça, a exemplo do que fazem os europeus com patos, marrecos, raposas, texugos e outras espécies. A idéia foi recebida com euforia e posta em prática, não sem antes criar-se o regulamento do Primeiro Torneio Permanente de Caça aos Anjos que, em resumo, dizia: 1º - É permitido caçar anjos somente no território estadual e ilhas adjacentes; 2º - Cada caçador não pode abater mais do que dez espécimes por dia, cuidando para preservar, sempre que possível, as Utopias e Esperanças; 3º - É obrigatório obter licença na Comissão Estadual de Caça; e 4º - Para evitar excessos, os os participantes obrigam-se a utilizar na caçada exclusivamente: a) arma automática – arma de fogo que, mediante uma única ação sobre o gatilho, faz uma série contínua de vários disparos; ou b) arma longa – rifles, espingardas e qualquer arma de fogo considerada longa. Revogam-se as disposições em contrário.

Em poucas semanas, milhares de pessoas se inscreveram na competição e as indústrias e lojas de armas e munições nunca faturaram tanto. O torneio foi uma chacina. Ou melhor, várias. Um sucesso. A população de anjos diminuiu sensivelmente e, conseqüentemente, o número de crianças, pois – como se sabe – amiúde ambos se confundiam. Assim foi até já não haver mais anjos ou meninos de nenhuma espécie. A cidade enfim respirou aliviada. As pessoas estavam em paz. E mergulharam tão fundo na solidão dos dias que nem perceberam o tempo tingir seus cabelos de nuvens enquanto as Esperanças e Utopias alçavam vôo rumo ao horizonte da tarde imóvel.