rodrigo7Escritos

Há exatos

2016-12-11T19:48:00.000-08:00

Gosto do desmedido, do assimétrico. Gosto da espera, das causas. Gosto da poesia do hábito. Gosto do acontecer emendado. Gosto das pequenas revoluções. Gosto do encontro com o adivinhado. Há, fato, uma poesia que brota. Um aprender-fazer que se estica. Que se revela e desvenda. Que se me consome.

Eu gosto das esperas, mas nem tanto. Elas me fazem mal. As coisas se me respondem. As coisas precisam alcançar. Um voo livre se sustenta pelo vento mas não só. Há mais coisas para além de tudo isso. Isso aqui é, de fato, uma expressão inicial. Uma expressão, com início, meio, e fim. Bem acabada, e bem estendida. Há uma forte relação de aproximação. Há uma relação de busca. E há uma sequência.

Corte e fluido

2015-09-12T02:20:00.002-07:00

Corto o certo, movimento que te encantas Logo o neste, em que criastes minha dança Venho pois com um erro Despistado, não vindo a julgamento Certeiro, incondizível, esperando o teu abraço Ao vento do sempre, impossível - Ao sabor do quero eu me condeno. Ao roteiro eu me endireito, visto tudo que cerquei Cerco sendo, o teu dano eu me falhei Cerco não mais tendo, e nisso pondo o que não sei que sou Mas serei

Fosco Brilho

2015-09-12T02:12:00.002-07:00

E as horas passam Ante o brilho do retrato Já tão breves quanto o frio
Que me lembro não sentir A noite corre nos segundos De espera pois não surge O que há de vir, o arrepio E tudo certo, ao invés de quando Paciente, sereno. Tonto... Vazio, morto o esconderijo Me entrega à porta a sorte Do momento acontecido Por acidente inesquecível Registrado no meu corpo, não sei onde eu me esguio O cesto está vazio E as roupas tão sem brio Dançam discursos prum futuro Tão agora quanto o cio Meio turvo eu me inebrio Meio vinho, meio escuro Mas melhoro quando urro Num sorriso bobo e surdo Anoiteço ao gole longo Ao breve doce me entrego Amargo, lento eu me findo.

Corpo: instância

2015-03-23T18:22:00.001-07:00

O meu corpo, como instância, o que diz neste momento? As partes que se acentuam se removem para os cantos da pergunta que desloco. Assim, o meu corpo, como instância, se ergue num motivo. O motivo, em corpórea instância, sabe-se desaparecimento. Os nervos se conectam, ápices de luminosidade do espírito; circuito valioso, pronto para sumir, pois pronto a assumir alguma forma inaugurada neste universo de corpos desejantes! Circuitos, circuitos.

Ciclo-Vazio

2014-12-28T04:04:00.001-08:00

Ciclo: não-ciclo: o vazio é vazio: não é um só vazio ("só vazio"): dentro do vazio há mais que coisas que em qualquer outra coisa: dentro do vazio há, talvez, mais coisas que em todas as outras coisas juntas. [Em construção]

Pequeno

2014-12-11T15:04:00.002-08:00

Às vezes, cansaço
Às vezes cansaço
Hoje, cansaço
Agora, despeço.
Agora, depois.
Depois, agora.
Agora, eu quero.

Margens

2014-11-26T08:26:00.001-08:00

Talvez não se trate de mera percepção.

Eu gosto de pensá-lo como um fluido.

E não é que não seja algo.

Mas, sim, que o mais importante está relacionado à direção do que é, e não num ponto exato.

Assim, um fluido amarelado não significa que ele seja amarelo... também não significa que ele não o seja; mas, certamente, ele não é azul.

Falar de maneira abstrata permite, por mais incrível que possa parecer, que se seja mais exato no discurso, simplesmente porque essa maneira trabalha com as margens.

E sabemos que margens sobrepondo e se relacionando com outras margens produzem mais exatidão que as coisas mais densas ou sólidas, porque elas permitem uma realidade dinâmica, que não é apontável sob um instante, mas sob um contexto de apontamentos correlacionados.

Por isso, talvez não se trate de mera percepção, porque a percepção em si, por mais exata que se presuma ser, não poderá conter nela tudo o que ela busca por sua natureza. Daí a necessidade das coisas serem dinâmicas, porque percepções sobrepostas e intrapostas em outras percepções, produzem um conjunto positivo, que leva a lugares reconhecíveis pelas percepções seguintes.

[Texto em construção]

Homenagem a uma música especial - Pianamente

2014-03-06T14:51:00.000-08:00

Pianamente. Após ouvir seis vezes consecutivas, me entreguei à aventura de transposição de linguagens. Então, eis que da música à escrita...

O som das guitarras são como nuvens onde passeiam os sons, cada qual como espécies de membranas, que vão abraçando - e os braços são a voz... - uma a uma as emoções de uma lembrança... (e a palavra-chave dessa música me parece ser exatamente essa: "lembrança"...)

A sensação é de uma leveza acabando de vir de um dilaceramento de memória em vias últimas de conquistar harmonia...

O som vai suscitando dúvidas e dúvidas!

Que são dissolvidas, e dissolvidas!

Ao longo das ondas, que vão culminando e culminando... num agito pontualmente festivo!

E a cada reocorrência, ocorre o que culmina no último refrão: quanto mais intensa, mais leve fica. Exatamente como numa lembrança de uma experiência extremamente forte e importante.

O final, brusco. Só faz com que voltemos a ouvir a música, retornando no play ou não.

Assim como a poesia em pura essência, essa música é capaz de transformar, gradualmente, nota a nota, algo dolorido em uma memória alegre e especialmente viva!

Então que recomecemos sempre a vida do ponto onde gostamos de ter acertado, seja no erro ou no engano. Porque a memória nos ensina a suavizar as pedras futuras do caminho. Sim, acredito que a memória seja como as guitarras dessa música, e o que os nossos pensamentos são como essa interpretação do Daniel Iunes.

Sim, acredito. Pianamente.

Muito obrigado, meus amigos.

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Ritmo Aleatório

2014-02-22T09:09:00.001-08:00

No momento em que se desce.
Até ao ponto que nos testa.
Eu nos sustento a vossa tese.
E tudo mais sai brincadeira.

Nada me cerca de certezas
Nem tudo mais que acreditei.

Nalgum dia acaso fostes
Meu principado à cor do todo

É tão estranho o certo nosso
É tão mesquinha a sensatez

Mas foi tão claramente nobre
Toda vez que assim se fez

Toda vez que assim se fez
Ai, meu deus, quanta nadança

Quanta dança pra um degrau
Permite então que mostre o seio
Da tola fúria virginal

Oh quero muito aqui tivesse

Oh quero ser minha direita

Oh quero estar à minha esquerda

Mas não tens mais solução
Mas não tem mais solução
Mas não tens mais solução
Mas não tem mais jeito não.

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Vinte e uma semanas (Barco)

2014-02-02T16:47:00.003-08:00

Parte 1

Faz vinte e uma semanas
Que larguei o meu barco
E você lá no mar

Minha voz já não clama por querer
Só o que me importa é saber
Onde estás, minha alma pequenina

Cacos de vidro pelo chão
Ar quente e seco, sede em vão
Gritos amansados por falta de razão
Lágrimas feridas caindo do céu

Faz vinte e uma semanas
Que larguei o meu barco
E você lá no mar

Parte 2

Nasce o dia
Abrem-se os olhos
Mãos de menina
Fazendo pirraça
- Mamãe, estou com fome
- Café está à mesa
- Papai foi trabalhar?

Sim, eu sei
Mas, mais que tudo que passou
Você é a única dor
Que faz sentido existir

- Faz vinte e uma semanas...

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Alameda

2012-11-17T07:10:00.000-08:00

Menino branco. A cada chuva é possível ver-te. De um lado pro outro, em movimentos repetidos, você adentra o meu delírio neste galpãozinho de coisas guardadas, onde és protegido da água torrencial - e por ela também alimentado.

Menino branco. Que haverá nas esquinas de onde moras? Por que é sempre em chuva que apareces? Menino que de fato existe, por que te amo tanto?

E a cada que te amo, o teu nosso mundo fica mais rico. Lembra do suntuoso vaso azul e branco que acariciastes da última vez? Ao mesmo tempo, uma grande tragédia aqui no mundo real, em Petrópolis e Itaipava, ocorria, a partir de uma chuva, igualmente forte. E tu, o que fizestes aí, além de divertir-se com o vaso e a tua inofensiva chuva?

Fato importante é que do lado em que estás, não há paredes no galpão. Só lá do outro oposto, relembro que era daquela janela velha que te ocupavas a te emocionar.

É preciso registrar - não sei exato por quê: tudo do teu mundo me é mais relevante que as outras coisas, da minha mente, das minhas várias casinhas, etc. Por isso, quando sinto que algo do meu olhar sobre ti é superficial, eu te abandono.

Uma boa tarde pra ti. E já que daqui a pouco estará anoitecendo, boa noite também. Fique bem; contigo e comigo.

17/11/2012 - 07:17

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Rodrigo7Escritos

Criar o seu atalho

Água doce

2012-10-24T08:21:00.002-07:00

As cores se movem delicadas para formar um cheiro, novinho como a lembrança de um gosto tão futuro, tão em breve e tão signo.

As cores se movem com elegante rapidez em acrobacias pra deixar no suspiro algo que vá acompanhar de perto o próximo olhar atento, que em segredo vai-se fazendo frente aos olhos. As cores se movem e param um pouquinho pra se registre uma foto para daqui a duas décadas, como se algo estivesse para ser adivinhado.

Se um dia tiveres dúvida sobre o que é o presente, lembra-te de como é sentir um cheiro. "Quando o olfato de fato ocorre, o presente de fato é presente." Gostaria de fazer um pedido: a paisagem que nesta exata hora me ocorre deve acariciar-me quando estiver dormindo. Um sentido feminino, lá nas margens intuitivas, será minimamente fundamental para toda e qualquer coisa que me fizer feliz por daqui em até o próximo ciclo.

É dessa forma que a aura feminina das coisas faz-se presente neste momento histórico.

Um algo tão claro que de mesmo obscuro tem-se certo o ato de agora, perfeito por quase exata imperfeição. Vive-se então muitas coisas. Do vazio silencioso da tristeza desocorrida a uma avalanche de permeações estruturais da alma.

Assim em parte me tem sido o feminino, pois a sua diferença ao masculino não está na atividade/passividade, no ir/vir de encontro, ou mesmo em alguma oposição ou complemento. Simplesmente: fazem parte dos mesmos elementos, dos mesmos movimentos, das mesmas formas, dos mesmos lados. Sim, são indissociáveis.

A água fresca, num tal momento, em seu toque em minha garganta é predominantemente feminina no deslize da matéria, no contato tão característico. É predominantemente masculina no saciar logo após o transposto num olhar vibrante e certo de poder continuar a caminhada desértica.

Porém, podem inverter os papéis, se o meu movimento para com o mundo for, ao invés de no sentido de olhar o horizonte num colorido meio amarelo, por predominância do significado da areia na imagem mais pulsante da minha alma, ser, sim, no azul esbranquiçado do céu.

De tal sorte, numa extensão de amor, todo ângulo feminino tem uma dose despreocupada de sensibilidade masculina. E vice-versa.

Assim, compreender o feminino/masculino passa por compreender o atual estado de percepção das coisas.

Singelo, o meu espírito respira. Não mais preocupado com o restante que virá ao longo do dia. Sendo assim, apenas refaço o meu pedido: a paisagem que nesta exata hora me ocorre deve acariciar-me quando estiver dormindo. Um sentido feminino, lá nas margens intuitivas, será minimamente fundamental para toda e qualquer coisa que me fizer feliz por daqui em até o próximo ciclo.

Por isso, não dou nome a ninguém a esta altura. Porque isso despessoalizaria o amor que me invade, num gesto de inexatidão do desejo. Apenas posso confirmar que, em paz, amo a passagem do tempo neste período bonito, amarelo e feminino.

Vôo

2012-09-17T18:36:00.004-07:00

Pra acompanhar minha vigília,
Uma menina me silencia e puxa-me o braço;
E pra acompanhar meus impulsos
Ela me mostra rios, que pairam o tempo e quebram o ritmo.

- As coisas não vão; eu sou delas, de algum jeito, como ar
E como ar, me trocam ventos
Que sopram o sono do menino à margem do rio: descanso.

Do outro lado, uma pipa; do outro mundo, uma esquiva
Do outro lenço, uma lágrima; nos pés ingênuos, um caco de vidro.

O menino acorda e chama a menina;
E eu lembro de que preciso... não precisar de mais nada.

O rio cura as feridas do sonho, porque tenho tempo.

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Intacta Terra Molhada

2012-08-02T20:14:00.000-07:00

Minha intacta terra molhada. Paulatinamente os ventos perpassam os pensamentos. Em cada mudança, um elo com a promessa cumprida - supreendente ou confirmado - do passado em suas expectativas. Não é necessário planejar pra quem intui o espírito em sua natureza!

Não seria necessária razão pra qualquer vida! Creia, o extremo está no oposto, sempre que se utopia qualquer coisa pela razão. Assim, quanto mais distantes estamos os homens dos animais pela forma superior de conceber o mundo, mais próximos deles estamos, pela intenção falida de atingir o que deles são por natureza, através de algo - a razão - que rodeia em eterno até chegar no que dela não necessita. Creia, creia, não seria necessária razão pra qualquer vida!

Podemos pensar que o norte deve ser o óbvio conquistado, mas o objetivo, este sim, deve ser algo que nos mora desde antes do nascimento. Veja quão ridículo: "o norte o adulto pode conquistar, somente pra poder alcançar o objetivo, que mora somente nas crianças, nos animais e na sensualidade mais pura."

Minha intacta terra molhada, o vento agora deixa amarela a paisagem. Daí, tira-se uma foto, e encerra-se o texto.

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Publicação by Rodrigo7Escritos.

Baldear-se

2012-02-21T19:44:00.001-08:00

Eu entendo que a vida deve estar errada, porque se estivesse certa, já estaria morta. Estando então condenado ao erro de dever acertar, prefiro, batendo nos limites de meus sins e nãos, medos e coragens, extremos e meios, dar a ela o direito de baldear-se, mas não assim alheia e de qualquer jeito. Quero que ela seja, maiúscula e voraz, assertiva e silenciosa, triste e atormentada, como deve ser um erro bem feito, um feito bem acertado, verdadeiramente assentado aos nossos defeitos.

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Detinha

2012-01-24T12:06:00.001-08:00

De algum tempo em diante
Perdeu-se o gosto do vinho inesquecível.

Uma pedra nasceu na garganta
Uma voz inquietante que não sai.

Pergunta-me o que diria?
Responderia com o silêncio que não diria nada?
Não sei, prefiro calar.

De um tempo em diante
Perdeu-se também o gosto mais gostoso que não sei.

Desfez-se o que não tinha,
Morreu a lei que me detinha.

Agora, o que queria com tanta coisa a se pensar?
Meu amor, meu amor...
Entendo até que você não conseguirá me perdoar...
Então perdoo de agora o meu vestir inebriado.

Então perdoo o de amanhã
O que agora me está embriagado.

Pujança

2012-01-24T03:53:00.000-08:00

Parte 1

De onde vem tanta nadança, dessa descrença a tolir
Toda a população tão vistosa, tão descrente e mimada
Agora veja só que curiosa
É a estória da estátua,
Criada por heróis que se esconderam da verdadeira e longa caçada
Aos tempos, moedas, dinheiro, feliz o povo inteiro pôs-se a tristonhar de alheio
Alheio ao vento e às mudanças, alheio à mesquinhez, e a pujanças,
Até que agora me veio a missão a cumprir

Meu bem, onde está o sabor, saber de outrora
Meu bem eu vim ter boas notícias da senhora
Meu bem, até quando puder me trazer
Meu bem até quando puder trazer o meu bem, o meu bem de volta a querer.
Meu bem eu espero e volto quando desaparecer.

Sensações e Intuições - que falsas sejam alheias

2012-01-23T13:25:00.000-08:00

Coisa nunca antes vista. Alterações de sensações, a vida puxando energias desesperadas, sem dor, acompanhada de morte, morte incolor. A sensação única de carinho junto à vontade de vomitar, sem olhar pra tras, e sem exergar necessidade. E olha que a vida inteira acreditei ser importante a necessidade. Para quê, se existem personagens? Eles são e não precisam ser, eles colhem, correm, esperam, desistem sem sentido ou para quê. Nunca olhei tanto pra nada como agora. Vem isso tudo da podridão que sinto meu corpo estar por dentro. Um adeus precisa ser dado, e este não é um personagem. Este sou eu, e não quero que assim se queira. Numa flor eu penso, penso em futuro ainda. Penso ser bom o que talvez não tenha se meu corpo não insistir. Pra que se vem e de onde vem estas vozes desta escrita, deste escrito, eu não sei. Mas que seja, que seja um distante aviso, entardecido. Um aviso personagem vestido de menino, de mãos dadas à menina querida mais esquecida, sua mãe. De um torto adeus, a deus se queira o último adeus. Verde escuro. Rabiscos prateados.

Reencontra-te!

2010-03-22T12:53:00.001-07:00

Sabe, entendo sua dificuldade - a escola tenta passar o que a Linguística ainda não atingiu, uma amplitude pedagógica razoável: é preciso superar sozinho desde cedo os primeiros bloqueios com a maturação dos elementos intrínsecos à língua, para só depois, voltar e ligar o que já foi percebido às definições que os “doutores” deram. Entendo sim, porque sei que você não teve esta superação necessária. Logo, iniciar um estudo a partir das inúmeras e confusas definições de tais “doutores” é distanciar qualquer intimidade com a língua. Contudo, meu amigo, acredito veementemente que não é tarde de mais para recuperar o tempo de encontrar-se com a sua natureza mais inerente (já que, convenhamos, você adora um bom papo, e digo sobre os bons papos!). Então digo que para que este fabuloso acontecimento ocorra é preciso mergulhar profundo, e solitariamente – embora não se deva excluir dos planos os livros didáticos – na natureza de se comunicar. Estarei a postos para auxiliar no que for preciso e erguermos juntos isto, que para mim será uma das maiores conquistas de sua vida. Obrigado por existir.

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> Outros de "Cartas"

Ana Carolina Martins

2010-02-27T16:21:00.000-08:00

Querite Frenz
Está a alguns minutos do dia de teu aniversário, singelo aniversário - a mim, de todos, o mais importante, por ser mais precioso comemorar tão distante aquilo que mais queria estar e ter por perto, já que como sabes, meu amor por ti é maior que qualquer nobreza vizinha. É um alimento de cada dia, longínquo a toda e qualquer dificuldade, sobrevivente de alguns preciosos anos, que guardo e cultivo a cada minuto que penso e desejo por ti. Hoje já não é mais preciso dizer tanta coisa, somente é necessário atender aquilo que nos pedimos mais corriqueiramente, sem faltar nenhum sentimento. Por isso, amo-te. Que um dia estejamos juntos para nos abraçarmos finalmente e possamos pôr no outro todo o castelo que construimos até agora sozinhos e com o outro em sonho. Uniremos nossos castelos e nos amaremos como haverá de ser.
De teu eterno e agradecido Erik Franz.

Recaminho - a vivência lírica de um espelho

2010-02-26T16:06:00.001-08:00

Homem, de forma a sublimiar todo o encanto de quando se quer um doce, deseja-se, o tempo inteiro, um motivo para querer algo sublime: poetiza-se, e a essência se esvai. Assim como não te vale mais que um desenho uma imagem, ainda que perfeita, formada por teu lápis, que, enquanto desautor, quis somente reproduzir a lástima lamentada, também não tem valor toda arte que não for renovada em teu coração, falada por teus sentidos, breves e sucintos, como deve ser. Eu, a escrita, sou teu pai. Aceita-me, e casamos.

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> Outros de "Prosa Poética"

A ida

2010-01-19T17:46:00.000-08:00

O dia nasceu. Dormia. Acordou. O sonho tinha sido algo importante, mas não se lembrava. O sonho, de que não lembrava, fê-lo lembrar de que tinha de ir ao Cartório. Era mais um dia que exigia que fosse cumprido. Aquilo que lhe pedia para ser resolvido enquanto dormia deve ser esquecido para que se resolva sua existência no mundo, que foi criado por aqueles que nunca deram importância aos sonhos embicis de todos os dias. Jens olhou o branco enrugado do teto e não quis se levantar para coisa tão tosca. Tudo para ele se resumia àquilo que ele pedia para si mesmo: olhar aquele teto. Olhava... Olhava...
"Afirmar, esta é a única importância humana. Afirmar sobre o que, esta é a única importância importante para mim." A mente humana nos tange para rumos diversos. Seguir estes rumos era o que queria Jens ao olhar aquele teto. Chorou. Sem sentido explicável, mas nunca um choro lhe havia feito tanto sentido. O choro não era de pranto, era apenas um dizer-se fora de paz. E a paz é a única importância para aquilo que lhe tanto pede enquanto ela não há. O teto fez-se bonito. Entendeu que aquela imagem, por si só, sem o significado de teto, sem o significado de infiltração, sem o significado de nada, apenas lhe trazendo a primeira impressão de uma imagem nunca antes vista, tinha a dizer o que o sonho lhe tinha dito, e agora o lembrava bem. Agora que o Cartório não era mais importante, podia ir tranquilamente, mas nada como antes um café bem preparado por suas mãos... O café também não era importante!

Aquela amarelinha

2010-01-10T16:08:00.001-08:00

Aquela amarelinha, que o cego quer não ver:
Se tu, despercebida, fosse pro lado do que é teu,
Aquela amorinha nasceria em tuas mãos.
E o doce do teu corpo nunca diria ao coração.

De tarde, em festa, o sol se pondo, de riso frouxo desmaiei;
dormi com o vento do teu sopro,
com o teu sonho me limpei.

E o doce do teu corpo nunca diria ao coração...
Até ao ponto em que nos desce, desce feliz em outra vez.

Museu da Primavera

2010-01-02T10:14:00.000-08:00

Se há personagem que nasce e morre para cuspir em mistério suas raizes introvertidas, este sou eu!
A cor da tua primavera aquece-se para outra, que detestas! E, se faz parte mesmo como acredito do tribunal das descontas engraçadas, o meu teatro se faz mutilado em seu horário, razão e fé, para poder, quem sabe, agradecer ao tempo, ao conhecimento e àquilo que quer.
Ah! O sol menino e a lua chorosa nasceram juntos, num mesmo espaço e num mesmo desejo. Como acolho sempre tudo o que me foge desnaturado, posso assim ser mestre do acaso, assim como homem infinito que cresci e me fiz, quase sem querer, apenas com a ressalva de que tudo aquilo era na verdade uma grande bobagem: era uma verdade. Uma verdade tirada como achada. Uma relíquia talvez.
Guardada seria num museu alfinetado de lembretes nunca mais revistos. Tudo por causa de uma sabotagem transcendente!

De agora em diante, a partir de hoje nunca mais

2010-01-02T10:06:00.000-08:00

Pequenino natimorto, o chão vibra com teu corpinho
O teu sangue, ainda materno
É visto lindo pelo olhar do terrível

Daqui a pouco, serás a própria vida das águas do rio
Por-te-ei, carinhosamente, ao relento, à beira
Os poetas se reumirão a admirar-se
E tu ultrapassarás o ser, porque não te circulas dentro de mais nada
És o tudo consumado.