Ponto & Vírgula

Meus Deus por que a abandonaste?

2015-05-26T00:09:00.001+01:00

Sempre fora crente e temente a Deus. Agora, velha doente e cansada até Ele a abandonava. “Que ando cá a fazer, filha?” “Ora, até quando Deus quiser” “Deus? Quem é esse? “ Olhei para ela e parecia crer no que dissera, parecia não se lembrar que lhe dedicara as manhãs de domingo durante anos e anos, quando no auge da idade e podendo dedicar as forças por outras andanças, decidia dedicar à sua obra, quer as cordas vocais para a missa domingueira, quer a força braçal com que batia os bolos para a quermesse… Por que a abandonava Ele agora? “Quem é esse”. Já não lhe rezava o Pai Nosso nas horas de aflição, parecia ter esquecido todo o manancial de orações- cada qual para a sua aflição- também já não lhe pedia perdão pelos pecados; acaso terá pecados alguém entregue à sua demência? Será talvez por isso, pela falta de pecados que Ele se julga no direito de a privar Dele? “É preciso ter fé no Senhor ”-dizia-me sempre que questionava a sua completa e absurda entrega mesmo nas horas mais difíceis, em que a sua vil e eterna ausência se fazia sentir com mais força. Continuava ano após ano, mês após mês, semana atrás de semana a dedicar-lhe os domingos e outros dias da semana assim fosse necessário. E não era daquelas beatas que vão rezar sem fé; não! Juntava as mãos com fervor e rezava com alma. Notava-se tão bem que era com alma que rezava pois quando vinha da missa vinha de uma exuberância não fingida… E seguia os preceitos. “ Que ando cá a fazer, filha?” . Agora já não olhei para ela, caía-me uma lágrima teimosa pela face… já não lhe respondi: “ Até quando Deus quiser, minha mãe” sabia que Ele não tinha nada a ver com o caso dela e que a sua ausência era o que sempre fora e que só sobrava eu para fazer a minha velhota viver- “ Anda cá porque eu a amo”. Consegui, apesar de tudo balbuciar “ … porque eu a amo”. Desta vez esboçou um esgar em tom de sorriso e lá continuou no seu mundo povoado dos meus fantasmas e da ausência dos seus. Ele, o Deus da sua salvação, também a abandonava assim que as suas memórias se iam esgueirando pelas frestas que a doença abria nela. Não havia nada a reclamar,Ele, era apenas coerente na saúde e na doença na tristeza e na alegria, não passando de uma memória inventada por todos os que Nele esperam a salvação. A minha mãe, afinal, só me tivera sempre só a mim…

Maria João Varela

Somos bicampeões carago!

2015-05-17T23:50:00.002+01:00

Nem o bruxo de Fafe nos impediu, ganhámos, porra! Quem se importa com o défice ou com a falta de futuro? Isso é p’ra amanhã porque o “bem podias fazer hoje” só fica bem na letra do Variações. Assim vamos indo, pobretes, mas alegretes como sempre fomos e seremos. É que já não há remédio!

Somos o país das paixões e da fé, das festas e jantaradas- nem que depois não haja para o resto do mês- mas enquanto há festa há romaria, cantes e cançonetas e ajuntamentos que se farta; que importa o amanhã se hoje há bebedeira na certa? Lá vamos rezando a Nossa Senhora de Fátima o terço, lá vamos arrastando os joelhos mortificados pela fé e lá vamos festejando o futebol- já me parece só faltar aqui o fado…

Que importa sermos sempre os últimos naquilo que importa? Da justiça à educação, da saúde- não somos os mais obesos, os reis das patologias mentais, os que mais morrem do coração? - PIB- “Qué, qué isso?”- que importa agora a dívida? Essa fica para os netos e bisnetos. Que importa não haver futuro? O aqui e agora é este. E o futebol manda mais que a barriga cheia… Que importam velhos abandonados e doentes? Que importam crianças sem teto ou comida? Que importa continuarmos a ser agora aquilo que sempre fomos: dos mais pobres da Europa?

Mas, que tem? É preciso esquecer as desgraças, ter fé que tudo se compõe virá, talvez, um D. Sebastião que nos salve. Ámen! Ámen!

Que importam filas nos hospitais? Os salafrários no poleiro? Que importa isso agora? Somos bi, somos bicampeões, carago!

Amanhã acordamos todos outra vez… lá está o país, a falta de emprego : do jovem, adulto e idoso, a falta de carcanhol- quem olhasse para o estádio não o diria- a falta de combustível que hoje é gasto para dar a volta às rotundas, lá estão os velhos- um pouco mais velhos ainda, mais tristes também- lá estão os antidepressivos para nos esquecermos que somos tristes, pobres e que pouco ou nada fazemos para alterar coisa alguma. Somos assim. Sempre assim fomos e seremos: é nossa sina e destino, a música pimba ao domingo, a festa, a farra, a chouriça e o tintol, os impropérios contra quem governa e por fim , o conformismo com isto tudo porque está-nos no sangue. Já nascemos assim.

Que tenho contra a festa, o futebol, a alegria? Nada minha gente! Só gostava que estivessem onde deveriam estar. Que envolvessem menos gente e energia, menos paixão e euforia do que as lutas que verdadeiramente importam e que nos fariam sair deste triste fado. Só isso.

Agora viva! Somos bicampeões, carago!

Maria João Varela

Alienados

2015-05-12T23:11:00.004+01:00

Passeavam corpos, corpos esses sem ninguém lá dentro. Os legítimos donos ,ausentes, sabe-se lá onde ou para quê tinham deixado à deriva, entregues a automatismos diários, sem supervisão ou vida, apenas isso: corpos. Olhos pousados no asfalto- ou na tecnologia?- prosseguiam, contudo, a rotina sem prendarem o mundo com a sua presença. Seriam cadáveres? Cadáveres não eram pois mexiam- os cadáveres não mexem…

Eram pretos e brancos, vermelhos e amarelos- sem serem muito garridos, claro!- mas todos sem exceção vinham vazios de gente. Onde andariam aquelas almas perdidas? Viajavam. No passado ou futuro. Mas sempre ausentes da vida. Quem lha poderia restituir antes que fosse tarde?

Andar, andavam. Paravam nos semáforos- mas não paravam para se ajudar uns aos outros- apressados, sempre apressados e ocupados. Ocupados com tão pouco daquilo que vale a pena, mas acreditavam que sim, que valia o sacrifício com que entregavam a vida aos apelos de um mundo sempre exigente e chamativo. Viajavam pelo tempo- passado e futuro- , mas ausentes do presente e ausentes de si. Eram impelidos por uma força maior que puxava, puxava para que andassem sem parar, mas eram apenas e só autómatos e escravos, escravos do tempo.

Já nem corpos eram. Também já não viajavam no tempo. Mas continuava a não haver ninguém dentro dos corpos inexistentes. Não existia nada. Mas andavam, paravam nos semáforos- e já nem se viam uns aos outros- perdidos num mundo inexistente. Nasciam e morriam, sem viver…

Maria João Varela

“A islamofobia no seu melhor”

2015-02-07T23:20:00.002+00:00

É ponto assente, pelo menos para um multiculturalismo radical, que criticar as sagradas escrituras do Islão, as crenças da Idade das Trevas dos muçulmanos , nem que tal crítica seja suportada por factos, amplamente documentados, ou que sequer sejam negados pelos visados, que isso corresponde a ser-se islamofófico . Pior ainda: quando nos prendam com esse neologismo, habitualmente o mesmo vem acompanhado do bicho papão da extrema-direita e dos crimes bárbaros perpetrados por Hitler. Dizem ainda, os proponentes da superioridade muçulmana, que islamofobia é precisamente a generalização que se faz ao querer colocar tudo no mesmo saco; não se apercebem, mas já eles próprios caíram na mesma tentação: colocaram todos os que criticam o Islão no mesmo saco islamofóbico… E não é um saco qualquer. É um saco muito malcheiroso que junta numa amálgama – eles também criticam as amálgamas – os que odeiam imigrantes, os que queriam uma Europa só com europeus – num autismo exacerbado- aqueles que odeiam os muçulmanos propriamente ditos e os fervorosos cristãos que acreditam ser o seu Deus melhor do que Alá. A verdade é que Pode ser-se crítico do Alcorão, do Islão e dos muçulmanos sem, no entanto, se ser nada destas coisas.

Francisco Louçã é um desses radicais, juntamente com mais alguns da sua cor política e segue num autêntico raciocínio circular fazendo derivar da falsa, e sobrestimada, perceção que os europeus e norte americanos têm da percentagem de imigrantes muçulmanos nos respetivos países, o sucesso das políticas da extrema- direita. Como se estivesse bem estabelecida a ligação, mas não está. Assim como também não tem necessariamente a ver o número de radicais islâmicos com os estragos que fazem e a sua capacidade de galvanizar as populações: podem ser uma minoria, mas fazem muitos estragos e estão em crescimento.

Este radicalismo multicultural quer ainda que assumamos um pecado que cometeram os nossos antepassados cristãos da Idade Média aquando as bárbaras cruzadas, num assomo religioso digno do pecado original descrito na Bíblia e que todos carregamos até ao Juízo Final. Por causa desse pecado nada podemos, hoje, apontar aos outros visto sermos bem piores; é preciso continuar ad infinitum com a prece: mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa. E, para aqueles que não se identificam com este pecado há sempre o terror do nazismo a espreitar à esquina. Tudo isto porque nos atrevemos a dizer o que o Islão é. Pois se é verdade que nem todos os muçulmanos perseguem os infiéis também é verdade que não o devem ao Corão que incita, pela voz do seu profeta Maomé a que o façam. A título exemplificativo, este trecho dá para ficar com uma pequena ideia do que é o Corão :“E quando vos enfrentardes com os incrédulos, (em batalha), golpeai-lhes os pescoços, até que os tenhais dominado, e tomai (os sobreviventes) como prisioneiros.” - Alcorão 47:4 – ou aqui “"Matai-os onde quer se os encontreis e expulsai-os de onde vos expulsaram, porque a perseguição é mais grave do que o homicídio... E combatei-os até terminar a perseguição e prevalecer a religião de Deus. Porém, se desistirem, não haverá mais hostilidades, senão contra os iníquos." - Alcorão 2:191,193 . Podemos pois dizer que os verdadeiros muçulmanos são os jihadistas e não o contrário.

Como diz o investigador Scott Atran o Corão, tal como a Bíblia, dá-se às mais variadas interpretações, como se de poesia se tratasse e por isso mesmo é que é possível atribuir-lhe virtudes de guerra e virtudes de paz. Este mesmo investigador alerta para a importância de não minimizarmos o perigo crescente do radicalismo religioso e, a par do filósofo francês Yves Michaud, diz que o fenómeno tem vindo a aumentar principalmente nas novas gerações. Não é batendo com a cabeça num muro de lamentações ocidental pedindo perdão pelos nossos pecados que vamos lá! É preciso saber que o perigo é real e que há uma crescente massa de muçulmanos que se reveem nas promessas de aventura, desafio, virtude e morte dos jihadistas, sim; muçulmanos de nascença e os convertidos. Há mulheres ocidentais que trocam a vida de liberdade educação e secularismo por submissão, anulação da própria identidade e escravatura; há jovens que não se identificam com os valores de liberdade, direitos e garantias das sociedades em que cresceram e que estão dispostos a largar a suas famílias para se juntarem à ISIS.

Não vamos matar o mensageiro chamando-lhe islamofóbico só porque vai contra o politicamente correto e dá a conhecer um perigo real que está a ser subestimado. Temos de ter a consciência que nem sempre somos nós que escolhemos o inimigo; às vezes é ele que nos escolhe a nós… Para os que realçam os valores e virtudes do Islão calcando os valores de liberdade - de expressão e outros - para os que rejeitam que se possa sentir orgulho em pertencer a uma sociedade laica querendo que nos sintamos envergonhados pela nossa cultura só posso dizer uma coisa: mudem-se! De certeza que serão muito bem recebidos por aqueles que tão acerrimamente defendem, mas não se iludam, à primeira falha cortam-vos a cabeça numa sanha justiceira. É que muitos devem a moderação que têm às leis dos países onde vivem…

É sempre desejável abertura e respeito pelos valores das outras culturas, mas esse respeito, esse esforço nunca pode ser unilateral nem obrigatório sob pena do multiculturalismo não passar de mais um radicalismo.

Maria João Varela

De quem têm medo os crentes: dos ateus ou jihadistas?

2015-01-17T13:03:00.004+00:00

O que temem os crentes? Por que temem que os ateus escrevam, pintem, façam desenhos dos seus deuses e paizinho de santo ? Toda esta discussão em torno do Charlie Hebdo levou-me a questionar isto? O que temem?

É preciso respeitar crenças alheias, respeitar pretos, brancos, amarelos, vermelhos… todos menos os ateus. O ódio pelos ateus, o desejo que ardam no inferno – pobres criaturas descrentes – é maior do que o ódio pelos jihadistas que cometem atentados todos os dias, é maior o ódio pelo humor com que os ateus- e crentes moderados- se divertem do que pelas kalashnicovs, é maior o medo dos desenhos do que das ameaças dos fanáticos terroristas… Paradigmático disto é o facto de ainda as vítimas do atentado ao jornal satírico não estarem debaixo da terra e já circular por aí a notícia do diretor do jornal Charlie Hebdo ter despedido um cartoonista por não gostar dos desenhos dele, como se liberdade de expressão tivesse de ser escrever sobre tudo, fazer caricaturas de tudo: liberdade de expressão é poder exprimir o que lhe vai na alma sem medo de represálias – sobretudo não temer pela vida…- o cartoonista despedido foi indemnizado que é assim que as coisas se resolvem em democracia.

O respeito por todas as crenças é uma treta; é mais como um acordo tácito: eu não me meto nas tuas crenças para que não te metas nas minhas, não questiono as tuas irracionalidades para que não questiones as minhas. O que acontece é que os ateus estão fora desse acordo tácito e gostam de questionar, abanar as estruturas da fé e quando essa estruturas são fracas os “falsos” crentes ofendem-se. Não me lembro de nada em que tenha fé e que seja facilmente abalada espezinhada, manchada como os crentes parecem acreditar que os ateus são capazes de fazer aos seus deuses e santos padroeiros. Não respeitam as crenças, não, têm medo; só isso…Têm medo de ver abalada a sua fé.

A liberdade de expressão passou a ser o tema mais discutido da semana e em vez de se condenarem os ataques e os seus perpetradores passaram-se a condenar as vítimas; as mesmas que com as suas lutas, o seu “meterem-se a jeito”, a sua “cabeça dura”, a sua falta de comodismo, a sua não subjugação ao medo propiciam que os outros continuem com as suas banalidades… Foi com heróis destes que nós evoluímos para uma sociedade onde tanto falta ainda fazer em matéria de liberdade – como tantos vieram apontar – mas, em vez de lutarem para que haja ainda maior liberdade o que fazem é tentar diminui-la. Vejam por essas redes sociais afora aquilo com que as pessoas ficam ofendidas – a mim chamaram-me xenófoba – e pensem se gostariam de ver as vossas liberdades de expressão limitadas por eles.

Temos de ter muito respeitinho… Eu não tenho respeitinho, nem respeito por quem não respeita os outros, por quem piamente se sente ofendida com uns cartoons que tem de pagar para ver. Eu não respeito a hipocrisia dos que dizem respeitar todas as crenças, cores, ideologias, mas os ateus ah, esses bem mereciam um castigo divino! Se acreditam mesmo que Deus vai castigar os ateus deixem isso para Ele. Também não me peçam para ter respeito por uma fé que manda que se cortem cabeças enquanto têm as suas crianças a ver o espetáculo, não respeito igualmente a fé de quem tem de assassinar os seus cidadãos na rua para fazer cumprir uma lei medieval ou vingar um profeta; assim como não tenho respeito nenhuma pela intolerância de falsos pios.

Os ateus só pedem que respeitem também os seus símbolos onde a liberdade de expressão é dos mais basilares e fundador da própria liberdade de culto, qualquer que ele seja. Se os crentes podem arrastar os joelhos em sangue até à capela de nossa senhora, se podem comer uma hóstia e acreditar estarem perdoados dos pecados, se podem acender as suas velas ou virarem-se para Meca, então, deixem os ateus ir uma vez por semana comprar o Charlie Hebdo ou outro e dar umas boas gargalhadas se lhes apetecer que não têm nada com isso, desde que não submetam os crentes a lê-lo…

De quem têm medo os crentes? Dos ateus ou jihadistas

Maria João Varela

Vinde!

2014-12-23T23:48:00.001+00:00

De onde viria a luz?

Insana, procurava…

Um negro manto

sobre mim se abatia.

Estrela Polar

Alumia , alumia

Guia-me os passos

-exaustos, rastejantes -

Oriente, Nascente…

Estrela cadente, ébano ardente

desejos por concretizar.

Onde surgia o brilho intenso

- de meus arrastados passos, ausente? -

Réstia de vida, rasgo de fé que quebrava

Milénios esperando…

febril, procurava.

Só um grito

bem do fundo,

uma alma aniquilada,

mas sentia

–ainda -

uma pequena luz que vibrava.

O céu tão negro

de falsas luzes engalanado,

falsas promessas, falsas virtudes

Rostos de pranto

Ofuscados.

Que minha luz de verdade brilhe

Me cale o grito,

aligeire os passos.

Vinde, esperei tanto!

Votos de Feliz Natal

Maria João Varela

Agora é a tua vez de fazeres melhor do que eu fiz

2014-11-09T20:38:00.000+00:00

“ Estamos a fazer-lhe o mesmo ou pior do que ela nos fez a nós! “ A minha irmã que nem é de choradeiras, chorava baba e ranho. “ Eu estive lá e vi!” – continuou. “Eu estive lá e vi como as vizinhas falam dela, a nossa mãe é vista como a maluquinha lá do sítio”. Chorei eu também. Chorei porque ainda havia tanta revolta em mim, tantas mágoas de um passado difícil de esquecer, de perdoar. “ Que queres que a gente faça?” – Perguntei-lhe ainda com a revolta nos lábios; “ela é que quis assim” - continuei eu na minha teimosia. A minha irmã que nunca se deu por vencida apenas me disse: “ Quero que faças diferente do que ela te fez a ti. Quero ser melhor do que ela, e quero que tu também sejas!” As palavras dela ainda ressoam nos meus ouvidos : “ que faças melhor do que te fizeram a ti ”. E é isso que se pede aos filhos, não foi assim que a humanidade evoluiu? Foi a fazer melhor. Acusar, toda a gente acusa: “ tu fizeste isto, tu aquilo” ou “ O meu pai fez-me isto, a minha mãe aquilo” como que a justificar a cobardia de os deixarem entregues à sua sorte. Já lá vão mais de dez anos. “ “A sua mãe tem demência precoce, se a deixar internada na instituição é como se não tivesse família”; mais de dez anos se passaram desde a indecisão,” vou fazer melhor?” Era grande a tentação de virar as costas, tínhamos razões de sobra para o fazer, mesmo o mano não se cansava de dizer: “ para mim ela não existe, não a considero minha mãe”. E hoje, ah! Como hoje mudou o discurso, como hoje depois da vida pregar as partidas que tanto gosta de pregar já diz lá do estrangeiro para onde emigrou: “ manda um beijo à cotinha, diz-lhe que a amo do fundo do coração”. E se ela fica feliz! É que apesar de todos os esquecimentos, das memórias que se apagaram ela não se esqueceu do seu menino. Ela errou. Eu erro. Todos erramos, mas não podemos virar as costas uns aos outros. Abandonamos o barco com tanta facilidade quando as coisas não correm como nos dá jeito. E não perdoamos. Perdoar os outros é também perdoarmo-nos a nós com mais facilidade. É isso que tenho aprendido ao cuidar dela. E se é difícil! É a comida passada, na temperatura certa, é estar sempre disponível, ter alguém sempre dependente de nós para tudo, não poder viajar, não ter um dia para não fazer nada… São os maus odores, as maleitas, as feridas; eu sei lá! Mas tomei uma decisão: tentar fazer melhor. É isso que me apetece dizer aos filhos que abandonam os pais porque estes lhes fizeram isto ou aquilo; agora é a vossa vez, façam melhor. Acaso no lugar deles, com os recursos deles, fariam vocês melhor? Estamos todos no mesmo barco, no entanto, à primeira tempestade, em vez de ajustarmos as velas, saltamos para outro e abandonamos aquele à deriva, só que com esta estratégia nunca aprendemos a navegar em mar alto e perdemos a capitania do nosso próprio destino.

Maria João Varela

Medos

2014-10-28T01:02:00.004+00:00

Costumo dar a mão a mim própria e acalmar o medo à menina de dois ou três anos que fui. O medo, sempre presente o medo, mas um medo vago, sem objeto preciso; um medo que pairava como uma ameaça latente e me fez a infância pejada de seres invisíveis e ameaçadores. Nem sequer era um monstro com uma figura qualquer que se desenhasse na imaginação, que pelo menos esse sempre havia a possibilidade da mãe levantar os cobertores e me fazer espreitar para debaixo da cama e dizer: “Vês? Não há monstro nenhum.” Como não era um objeto, implantava-se como um sintoma: uma febre sem doença; e que febre! Sempre a rondar os quarenta, como a madrinha me contava, furibunda por mais uma vez na sua presença para umas férias de natal, me encher de “frescuras” e quase cair para o lado de tão quente. Então no natal era fatal. Não havia festa, não havia teatro, nem bolos ou prendas que me fizessem escapar da tormenta; nem mesmo quando me enfeitei com umas meias de mousse brancas e cabeça de girassol consegui manter estável a temperatura, sou de paixões talvez por isso… Mas a criança que fui, com medos inquietos, apazigua quando lhe dou a mão e nem me assusta mais a voz raivosa da madrinha constatando pela enésima vez que vai ter de me levar a casa não ficando para a consoada: “Ai queres ir para casa? Então deixas ficar tudo aquilo que te comprei”. “ Deixa lá a catraia levar as coisas, para que as queres? Mas nem a voz conciliadora do padrinho João a fazia mudar de ideias e lá ia eu para casa de mãos a abanar, mas contente por estar outra vez com a minha mãe, sacrificando mais um natal sem presentes. Do medo não escapava. Esse medo insubstancial que é sempre maior por isso mesmo. Ao dar a mão e dizer : “ tudo irá bem, és uma boa menina”, acalma a voz que , volta não volta, assoma à mesma janela com que me assombrava os sonhos infantis. É isso! É como uma voz inquieta que me grita que não terei nenhum brinquedo nesse, como nos outros natais.

Maria João Varela

O poder está dentro de si

2014-08-16T17:46:00.000+01:00

Ao ler «The Emperor’s New drugs exploding the antidepressant myth» de Irving kirsch apeteceu-me voltar a folhear um outro livro, há muito guardado, de uma autora que me tinha indignado pela ingenuidade e até um certo toque de, não direi charlatanice, mas talvez de uma certa leveza, por encarar assuntos de tão grande importância com uma linguagem simples demais, com afirmações sem nenhuma validade – pensava eu – como se apenas da verdade se tratasse. O livro de Louise L. Hay, há tanto tempo na prateleira, tendo a atestá-lo o preço ainda em escudos – 1495$00 – diz coisas como: “O poder está dentro de si” ; “Quando perdoamos e nos libertamos, não é só um peso enorme que sai das nossas costas, é também uma porta que se abre para nos amarmos a nós próprios”; “Os pensamentos que escolhemos para pensar são as ferramentas que utilizamos para pintar a tela das nossas vidas” , Etc. numa infinidade de “máximas” como estas… Lembrei-me dela principalmente porque o título do livro que agora tenho em cima da secretária se chama precisamente «O poder está dentro de si» e foi preciso muito tempo e ler agora o Kirsch para me aperceber do valor da sua obra aparentemente, pelo menos naquele tempo para mim, sem valor algum. Descubro nas suas palavras muita sabedoria, muitas das coisas que aprendi em filosofia, no budismo, na psicologia… A verdade é que a sabedoria dos gregos, das filosofias orientais como o budismo, de muitos autores de obras literárias, embora nos tenhamos afastado dela para seguir o paradigma da ciência, vão sendo cada vez mais validadas pela própria ciência. Assim aconteceu com a famosa expressão “o poder está dentro de si” que as investigações do Kirsch e outros sobre o efeito placebo têm vindo a demonstrar. Segundo este autor, que fez um dos maiores estudos conhecidos e citado em imensos livros e artigos científicos, a variável fundamental para a cura é acreditar. E acreditar pode ser simplesmente num medicamento que se está a tomar, ou pensa que está – Kirsch afirma até que muito do poder de cura da medicina em várias áreas tem a ver com este fenómeno.

Ele fez uma Meta Análise dos dados de doentes que estão a seguir tratamento para a depressão com antidepressivos com os que tomam placebo – o placebo não tem qualquer princípio ativo – e descobriu que as melhoras que os pacientes apresentam podem ser explicadas em cerca de 80% dos casos por esse efeito, que mais não é do que o poder da “fé”. Nem ele queria acreditar! Por isso fez variadíssimas investigações para se assegurar que estava certo antes de publicar o que tinha encontrado. Como é óbvio levantou enorme celeuma no meio científico e mudou completamente a perspetiva que ele próprio tinha sobre os medicamentos.

Isto é, ao mesmo tempo, maravilhoso e preocupante. Maravilhoso porque ficamos a saber – como já muitos sábios sabiam, passe a redundância – que efetivamente o poder para nos curarmos está dentro de nós e que um bom terapeuta o que faz é ajudar a encontrar esse caminho. É, por outro lado, preocupante porque andam milhões de seres humanos neste mundo a tomar antidepressivos que quase nenhum efeito terapêutico tem, mas que, em contrapartida, tem efeitos adversos gravíssimos como por exemplo poder levar a cometer suicídio.

Claro que a Louise Hay tem muitas outras afirmações que não me conseguem convencer, mas quem sabe estará certa? Em várias outras que faz, descobri que a psicologia tem dado validade científica como, por exemplo, a importância da aceitação – existe até a Terapia da Aceitação e Compromisso – para muitos perturbações psicológicas.

Maria João Varela

Lua

2014-08-10T23:26:00.003+01:00

Assim sou eu, como a lua,

ora cheia, ora vazia;

Sou de luas.

Majestosamente a ti me apresento

mas não me contento com um furtivo olhar,

quero sempre mais.

Julgas que me conheces?

Triste engano o teu,

Pois não vês?

Que mostrando tapo,

encobrindo, destapo

e neste esconde esconde,

do rato e do gato,

quando me alcanças,

fugi outra vez…

Maria João Varela

Ondulações

2014-08-05T22:56:00.001+01:00

Sopra-me!

Despenteia-me os cabelos

Como o vento faz ao rio...

Turbina-me!

Revolta-me em ondas

Faz de mim tempestade

Ensolarada e risonha.

Faz-me uma onda gigante

Navega-a, ajeita-me as velas

Navega-me!

Abana-me o mundo

Não me deixes no marasmo

Dos dias e noites iguais.

Faz-me sentir viva, mexida,

turbilhão de raivas apagadas

Apazigua-me por fim...

Que a alma se aquiete

Na cálida noite dos teus braços.

Maria João Varela

Ponto e virgula

2014-07-15T23:39:00.004+01:00

Se eu fosse ponto e virgula,

Essa pausa maior,

não seria um continente de interrogações;

Se me visses

nesse tempo e espaço

Consciente,

Um pulsar de vida crescente,

em que tudo acontece…

Como posso ser eu,

tão febrilmente palpitante ?

No entanto, poderia não o ser.

Poderia ser pedra,

sem existência;

feita de ausências,

não fora esta verborreia ininterrupta,

que fala do íntimo

mesmo sem palavras

e me fazem ser pensante.

Queria acordar e numa vírgula me espreguiçar,

ficar quieta um instante

entre aquilo que é e o que virá a ser,

sem pressa

com lucidez crescente.

De onde vim agora?

No instante em que acordo

e me torno eu,

neste ínfimo tempo-espaço,

Impercetível

segredo bem guardado do universo;

poderia nem ser mais eu…

Não quero ser reticências, não!

Antes um ponto final.

Poderia não ser mais eu…

Porque sou feita afinal

de questões sem resposta,

tantos pontos de interrogação

exame de escrita sem solução?

Quero certezas, afirmações.

Quero ser um eterno ponto de exclamação!

Uma eterna surpresa, surpreendida também.

Não quero ser um parêntesis

– na tua vida não -

antes um traço só,

tudo menos reticências…

nessa infinita incerteza,

em que nada acontece

limbo da existência

onde poderia nem ser eu.

Dois pontos? Talvez

Muito pode ainda ser dito,

pensado e escrito

amado, perdoado e sentido…

Podes-me pôr entre aspas

só para me dares mais relevo

Mas dispenso asteriscos,

não quero ser nota de rodapé na vida de ninguém;

antes no cabeçalho...

Mas, para quê tanto afã?

Eu sou simplesmente

um grande ponto de interrogação…

Não, reticências não!

Sentido de mim suspenso,

entregue num caminho,

quiçá sem retorno;

dá-me antes um ponto final

e acabemos com a conversa.

Maria João Varela

Corcundas virtuais

2014-07-13T23:36:00.002+01:00

“ - Mãe, mãe, olha aqui!” . A pequena não devia ter mais de quatro anos e esperava ,como gente grande, a vez da mãe ser atendida na CGD. Enquanto isso, entretinha-se, como muitas crianças da sua idade, com um carrinho com um boneco com quem se ocupava querendo mostrar à mãe uma qualquer habilidade que passará para sempre despercebida pois a mesma não levantou os olhos do seu Ipad, ou Iphone ou que seja que tivesse em mãos. Sorria para o aparelho que manuseava com desenvoltura enquanto ia teclando furiosamente para alguém ausente, mas que lhe preenchia a mente mais do que o pequeno ser que ainda tentou de novo com a persistência característica de crianças desta idade: “- Olha, mamã!”. Agora o apelo era mais forte e a mãe, visivelmente incomodada, esboçou um sorriso amarelo advertindo que não a chateasse.

Pergunto-me, que pode ser mais interessante dentro de um aparelho para que tenha direito ao sorriso e atenção que esta mãe negava agora à filha? Visivelmente desiludida continuou sozinha a brincadeira, por mais uns minutos, mas claramente se aborrecia por não ter com quem partilhar as alegrias da experiência ou simplesmente para mimetizar o comportamento da própria mãe, posou o boneco no berço e sentou-se mais junto desta começando a olhar para o ecrã talvez, quem sabe, ciumenta, da atenção despropositada que atraía a progenitora. A mãe sorriu, agora sim para a criança, que ficou como ela atenta ao que se passava no mundo virtual e completamente alheia à experiência real que poderiam estar a compartilhar juntas.

Pergunto-me que lição terá aprendido a criança desta interação? Talvez que as suas brincadeiras são pouco atrativas, que ela própria é pouco interessante, que terá a atenção da mãe se também, ela, fizer o mesmo que a mãe faz… claro que se for um caso pontual não tem importância nenhuma, tendo eu observado o que me inspirou a escrita num momento sem réplica. Mas acredito pouco nisso. É cada vez mais comum ver este tipo de cenas que, quanto a mim, irão ter repercussões que ainda desconhecemos.

Ia deixando passar a sua vez tão alheada estava no divertimento virtual; a experiência real, passou ao lado sem lhe ter pousado a vista em cima… Nunca mais voltará. Até poderá ter uma parecida, mas esta certamente perdeu-se num ato inconsequente cujas consequências, além das desconhecidas, serão, provavelmente, o facto de vir a sofrer de algum tipo de corcunda no pescoço da posição que o mesmo adota para olhar para o ecrã, antevejo já as deformidades que advirão deste abuso e não me compadeço pois estas mesmas informações poderão consultar em qualquer Iphone ou Ipad – para mim é tudo o mesmo – que tenham agora entre as mãos…

Maria João Varela

E ao final da tarde, amor?

2014-07-12T22:56:00.003+01:00

E ao final da tarde, amor?

Quando o sol se desinibia

vindo banhar-se ao Mondego

cujas águas, de um azul profundo,

se raiavam de ouro;

a velha canoa

ancorada, longe da labuta,

compunha, agora, esse quadro vivo.

Mil estrofes de amor,

outrora cantadas por lábios,

como os nossos,

sequiosos de beijos,

ondulavam em sussurros

vindo acariciar-nos os pés descalços,

no leve balançar,

da ondulação vespertina.

Afundava, o velho plátano,

e o coração, talhado nele,

por mãos febris

de paixões comandadas,

afundava junto…

E os nomes dos amantes,que o amor juntara,

afogavam a paixão de outrora

pela corrente levada.

Só nós e o rio sabíamos

as juras proferidas que iam juntar-se a outras

- quem sabe há já muito esquecidas -

e que o vento transportava,

quem sabe para onde ou até quando.

Ficávamos, assim,

indiferentes ao resto do mundo

num casulo impregnado de amor e mel

e de todos os absurdos

que só as almas apaixonadas conhecem.

Maria João Varela

Só por hoje

2014-07-11T17:28:00.002+01:00

Hoje, só por hoje,

vou ficar quieta a olhar para ti…

atenta a cada micro e nano gesto que faças;

ver esvair-se e desagregar-se tudo em volta

apenas e só, ter-te.

Hoje, só por hoje,

vou inalar cada nuance do teu aroma

cuja fórmula desconhecida decifrarei

para com ela fazer um perfume com o teu nome.

Hoje, só por hoje,

ouvirei cada sílaba que pronuncies,

atenta à mínima sonoridade vinda de ti,

a cada palavra que digas;

escreverei um livro para os amantes

feito de perpétuos sons

de amor feitos.

Hoje, só por hoje,

vou saborear

cada gota do teu sal

temperar o meu dia

com o mar da tua presença.

Hoje e para sempre

vou-te sentir em mim

pois entraste no meu ser inteiro

por todas as portas que te abri.

Maria João Varela

Gotas de sol 2

2014-07-08T12:19:00.005+01:00

E é sempre assim…

quando se aproxima o fim

chega a urgência,

querer possuir o que

aos poucos, se foi perdendo.

O abraço é, agora, mais forte,

o aperto da saudade já desponta no peito

quero, sofregamente,

todas as nuances da experiência.

Braços abertos,

suspiros, e uma lágrima

que, dissimuladamente, se esgueira

arrastando muitas mais

nessa atração inelutável

que queima e salga os lábios trementes

de quem querendo partir, quer ficar.

E é sempre assim…

tal como o fim de tarde que se esvai,

despedindo-se do dia…

o pequeno arbusto,

ladeado de outros mais robustos,

se delicia com as últimas gotas de sol

que deslizam, graciosamente,

numa coreografia sem ensaios nem deslizes.

Por que não te vi antes?

Por que numa passada áspera e firme

passei por ti condenando-te à inexistência?

E agora choro?

Agora, num desespero calado

vejo ,toco e sinto,

aquilo que existindo sempre

só agora vejo…

Despeço-me

querendo tudo levar

num desejo impossível de concretizar.

E é sempre assim…

Maria João Varela

Amor de "velhos"

2014-07-04T13:12:00.003+01:00

Caminhavam juntos, muito agarradinhos, não só pelas mãos que iam dadas, mas também pelos olhares que ainda brilhavam quando se cruzavam. Pertenciam um ao outro, sabiam-no, pertenciam-se até sempre; até que a morte os separasse e mais além. Ele, de fato já folgado nas mangas, que os braços eram agora apenas preenchidos pelas parcas peles enrugadas e mirradas e ela de cós a bailar na cintura numa saia cinza que, apesar de tudo, lhe assentava bem. Seguiam bem no centro da rua apilhada de gente: turistas armados de câmaras fotográficas querendo levar para casa parte da cidade, pequenos de uma pré- escola que seguiam qual comboio aos quadradinhos – amarelos, rosa e azuis – muito enfileirados e aprumados, obedientes à voz da educadora que os mantinha na linha imaginária, uma mulher de camisa às bolas vermelhas que balançavam ao ritmo dos saltos agulha, altíssimos, onde se equilibrava a custo; eles seguiam inteiramente alheados de vidas mais cheias de outras cores, só preenchiam o olhar um do outro, onde se miravam reciprocamente pelo espelho do amor. Sabiam que estavam velhos, mas era só por fora, para os outros, porque eles próprios viam-se por dentro, e continuavam os mesmos eternos apaixonados; via-se na força com que se agarravam na mão e no orgulho com que pavoneavam o amor mesmo no centro da rua. Seguiam devagar como quem tem todo o tempo do mundo, ou talvez apenas como quem aproveita, saboreando cada gotícula de prazer que se apresente, que lhe saboreie toda a intensidade; está talvez aí o segredo de quem já tem menos tempo para viver, talvez viva mais cada momento, não sei. Talvez apenas que o amor não tenha constrições cronológicas, ou apenas quando se sabe que é , mesmo, para sempre assim, seguro, se apresente com essa intensidade. Não era um amor qualquer, isso percebia-se pela altivez dela malgrado a corcunda que a sugava para a terra – haverá alguma mulher mais segura de si do que aquela que se sabe amada pelo seu homem? – era feito de respeito que se via pela amabilidade das palavras que trocavam; era confiança pois entregará alguém a velhice, assim, de uma forma tão absoluta, a um qualquer desleal? E era também amizade, que casal sobrevive sem uma boa dose desta, quando todos os outros atrativos se foram?

Maria João Varela

Rio em lágrimas

2014-06-22T12:53:00.000+01:00

E se eu cantasse querendo chorar?

Se eu me esquecesse em vez de lembrar?

Chorando cantava e lembrando esquecia

A mágoa que teima em ficar…

Olhava no espelho de água, o rosto,

Beleza amarga que canta para esquecer

o choro que teima em molhar

a face deserta de tanto chorar.

Rio de lágrimas,

espelho de alma refletida,

dor calma e serena,

serenando e cantando

a dor que teima em percorrê-lo.

Corre rio, leva o passado,

leva a mágoa que serenando

deixa o rosto amargo que canta

adoçando, docemente, cantando

a mágoa do desencanto que corre

na corrente perpétua serenando…

Maria João Varela

Deixa a tua estrela brilhar

2014-06-20T18:01:00.001+01:00

Como entender as mulheres? É impossível. Entender algo é criar um rótulo para lhe colocar, nomear é já aprisionar, é criar um espaço confinado e colocar lá o objeto… a mulher está longe de caber em espaços físicos; a sua alma tem sede de infinito por isso é incompreensível. A natureza, não contente em lhe entregar todas as emoções que entregou ao homem, incumbiu-a, ainda, de as misturar todas pelo que a mulher não tem emoções puras, tal como a tela de um pintor não se pincela de cores puras, mas de matizados de todas as combinações possíveis: esperança não é esperança pura, trás consigo uns pozinhos de apreensão, alegria tem diferentes graus e se a mulher puder vivê-la intensamente vive, mas se isso ferir alguma amiga ela retrai-se porque a amizade vem primeiro; o amor, ah, o amor! É vivido com medo também… é isso que faz a mulher complicada ou, dizem alguns, impossível de entender.

Todas as mulheres são estrelas, muitas com medo do próprio brilho; com medo de ofuscar, encandear e deixarem de ser amadas; se dissessem : “ Estou aqui, esta sou eu!” e a partir deste núcleo primordial desabrochassem, tal como a flor que a partir do recetáculo floral, prenhe de vida, desenvolve as pétalas, ou a lagarta se transforma em borboleta, sem nunca descurar a essência que a criou… Quem diz que as mulheres são todas iguais é porque não merece nenhuma… são todas diferentes, todas belas na sua essência; assim se deixassem florescer…

Há homens que não conseguem amar as mulheres; amam-se a si próprios e com isso tentam destruir o brilho da sua estrela; se ao menos soubessem o quanto perdem, o quanto todos perdem… Pois no dia em que não houver no mundo uma única mulher que não se atreva a brilhar, o mundo será um lugar bem mais iluminado e os homens percorrerão melhor o seu caminho. No dia em que deixarem de tentar entender as mulheres, de lhes colocar rótulos ou compararem-nas umas com as outras; no dia em que as deixarem exalar o seu poder feminino repleto de vida, nesse dia, tal como a semente fertiliza a terra, também ela preencherá as lacunas que urge preencher.

Maria João Varela

Correntes de amor

2014-06-15T23:14:00.003+01:00

Meus eram os passos,

Meus os sentidos… minha a vontade?

De leves passos,

Alegre fantoche em ocultas mãos confiado;

Que forças me movem para o cadafalso?

Pudera eu fugir, fugia…

Fugir, sinto não querer, poderei fazê-lo?

Desejo ardente, impiedoso destino

Em lágrimas traçado.

Pudera fugir, fugia…

Ignóbil sina, amor inelutável.

Sei ser eu que ando, que corro,

me entrego em abraços e beijos,

Choro, no final, o desalento

de ser barro em mãos de oleiro…

Quisera fugir, fugia…

mas querer não quero

ou querendo não posso?

Serei afinal eu,

Que, inconsciente, me entrego?

Ou apenas serei consciente

Das causas e consequências?

E, hélas! Mais não serei que uma escrava

Que observa a corrente que a prende

Sem poder fugir à fatalidade?

Maria João Varela

Não morrerás...

2014-06-12T21:38:00.003+01:00

Hoje pensei em ti avô. Precisava de alguém que me inspirasse, sabes… quem melhor do que tu para isso? Quem melhor do que tu que viveste de sorriso nos lábios até ao fim, mesmo ao enfrentar a morte? “Eu nunca vou morrer” – dizias só para a irritar. Hoje precisava do teu eterno sorriso maroto para me dizer que sorrir é a única forma corajosa de enfrentar a dor, a perda até de nós próprios quando nos vemos escorregar para o abismo . A tua carochinha – como me chamavas – hoje inspirou-se na tua bondade para enfrentar o dia; quem melhor do que tu, único baluarte da minha infância atribulada, única figura masculina passível de ser amada, para me guiares no rumo certo? A morte é só um pormenor sem importância. Todos sabemos que não se morre para quem nos ama; só morremos para os outros, para aqueles que mesmo em vida nos reduzem ao pó da inexistência. Tu não morreste. Nem morrerás enquanto eu for viva. Seria isso que querias dizer quando afirmavas: “ eu nunca vou morrer”; seria isso que o teu sorriso me queria ensinar? Eras assim, foste um eterno garoto mesmo na velhice: os teus olhinhos curiosos e cheios de traquinices, a tua figura miúda e ágil, o teu sinal enorme numa face morena que te diferenciava de tudo e de todos… vives em mim. A tua imagem e exemplo serão sempre o meu farol, conversarei contigo nos momentos em que os vivos forem inexperientes para me aconselhar. Que podemos ansiar mais do que viver em espírito e guiarmos os passos dos nossos pela escuridão? Adivinho-te o conselho e sigo-o, sei o que dirias, o que esperarias da tua neta favorita – que me perdoem os outros, mas eras tu que o dizias – sentir-te-ei o cheiro das roupas gastas e sujas das tuas jornadas de trabalho na oficina e gostarei, ouvirei as tuas risadas e rirei contigo. Porque é assim o amor, não morre com a morte, morre se tiver de morrer ainda em vida, morre se não o cuidarmos e ouvirmos e alimentarmos com o carinho com que alimento o meu amor por ti…

Maria João Varela

Mundos de imaginação

2014-06-11T11:52:00.000+01:00

Hoje, a escrita aconteceu no blog da minha querida amiga Cláudia o que muito me orgulhou. Partilhei um texto que pretende inspirar cada um a procurar dentro de si aquilo que de melhor tem para oferecer ao mundo.Ás vezes, só precisamos de alguém que confie nos nossos talentos para que eles se mostrem. Ás vezes, uma grande amizade nasce da partilha de uma visão do mundo semelhante, nem que o tempo de convivência física seja pouco. A Cláudia e eu somos um desses exemplos. Além de outros, a Cláudia tem o talento de confecionar pratos, vegetarianos, que ela própria cria - e que maravilha são! - não deixem de visitar o seu blog http://www.claudshome.blogspot.pt/ e conferir as maravilhas que por lá se partilham...

O meu texto pode ser lido aqui: Mundos de imaginação

Obrigada e boas partilhas

Maria João Varela

Céu rosa com trovões

2014-06-04T17:44:00.003+01:00

Cansada de bater na pesada porta, velha e gasta, virei as costas. As mãos sangravam e também a alma. Que podia fazer se os habitantes de tal morada não me queriam abrir a porta ? Ah, como o amor escraviza! Como destrói também quando não é correspondido… afastei-me convencida a não mais forçar a entrada. Não voltaria; nem com flores, nem com oferendas, nem com doçura ou de alma sincera e verdadeira à mostra para que dela zombassem. Da minha boca não sairiam mais desculpas sem culpa, nem sequer imploraria mais amor ou gratidão. A decisão era irrevogável, tinha feito tudo quanto é humanamente possível, mas a liberdade de escolha deixaria a quem, por detrás das cortinas que enfeitavam as janelas, assim me olhava e me deixava partir. Era grande a mágoa. As lágrimas eram de sangue e as noites de solidão. Ia cabisbaixa e infeliz; do estômago, agora em pedra, saía a decisão de não mais se deixar esmagar, de não mais se entregar assim tão inteiramente a quem, sem pejo e de ânimo leve, destrói um edifício a duras penas construído. O edifício estava a arder. O céu carregado de rosa forte e de trovões parecia contribuir para as chamas e nem uma gota de água deixava tombar para minimizar os estragos. Como se remenda uma alma estilhaçada? Com que linhas se cose os pedaços dela que esvoaçam ao vento, rodopiam, desaparecendo na multidão? O estômago continuava a gritar, mas a decisão era irrevogável. Basta! Basta de tanto procurar conforto em mão ácidas, rugosas e frias, basta de procurar carinho em almas ocupadas com outros afazeres do mundo, decerto mais importantes do que confortar uma mãe que ama. Quem deu aos filhos tal direito? Quem lhes deu o direito de serem amados, assim tão dolorosamente e de à mais pequena brisa, levantada por que tempestades, nem eu sei, apontarem um dedo acusatório e desprezarem tanto amor? A minha porta jamais se fechará! Jamais espreitarei por detrás das cortinas e deixarei que se afaste de mim quem mais me amou, mas não mais levantarei a minha mão para a esmurrar contra a porta de ninguém. Que sabem do mundo? Que sabem ou querem saber de mim? Dos meus motivos, das minhas sensações, do meu mundo interno e das minhas intenções? Quem vos deu o direito de serem assim amados? Quem vos deu o direito de me acusarem de crimes que não cometi? Por que não vos chega todo o amor que vos dediquei e dedico? Não, jamais fecharei a porta. Jamais vos deixarei bater e virarei as costas com coisas mais importantes para fazer, mas vou deixar de vos dar o direito de me fazerem sangrar as mãos; já a alma não sei se serei capaz…

Maria João Varela

Foto: Melro

Oferecias rosas

2014-05-30T11:33:00.002+01:00

Massajo-te os pés cansados de não andarem. Não andam há tanto tempo sem que estejas agarrada a mim! Já andaram tanto… Gostavas da Praça do Chile, bem mais longe de casa, mas gostos não se discutem. Compravas lindos ramos de rosas que oferecias às vizinhas que agradeciam atirando-nos para o quintal restos de bolachas já rançosas que ninguém comia... essas não nos deixavas comer: “pensam que somos miseráveis” e atirava-las ao lixo, destino que já lhes estava reservado há muito. E lá continuavas a comprar-lhes flores, não sei por que motivo; isso era lá contigo. Dava-te prazer e isso não se discute. Saías de manhãzinha, quando estavas bem disposta, calcorreando meia Lisboa para lhes levares flores. Hoje, os teus pés já não andam, já não se cansam das caminhadas, mas de estarem parados, por isso os massajo e enquanto massajo penso. Às vezes as vizinhas até tinham medo que lhes pedisses alguma coisa, tão pobres que éramos… acho até - hoje que sou mais desconfiada das boas intenções das pessoas - que, por vezes, nem te abriam a porta para receber as flores. Mas tu nada querias, só oferecer as flores, escolhidas com todo o amor : “esse raminho bem jeitozinho que é para oferecer” e já antecipavas o prazer de as dar, nem que isso nos retirasse à boca alguma iguaria. Mas, prazer não se discute. Esse era o teu maior prazer, e quando o dinheiro não chegava “ vá lá, pago-lhe para a semana, preciso mesmo de oferecer estas rosas” a vendedeira, que já te conhecia a honestidade, deixava com prazer que lhe ficasses a dever as rosas que nunca compraste para ti, mas para as vizinhas que nos atiravam algumas bolachas envelhecidas que lhes estavam a estorvar na prateleira. Enquanto te massajo os pés, relaxas, apreciando o momento; sem mais nada pedires, e eu que ainda não entendo como podes viver há tanto tempo nessa condição tenho um vislumbre de que poderá ser simplesmente porque cada pequeno momento bom, por mais pequeno que seja, é vivido com a máxima intensidade.

Maria João Varela

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A coruja e a cotovia

2014-05-29T20:24:00.001+01:00

Vieste das noites eternas

Bater de asas silencioso,

Leve brisa a tua presença.

Não sei se apareceste

Ou se apenas te imaginei

Tua é a noite, meu é o dia,

Assim seremos, tu coruja, eu cotovia.

Que desencontros perenes!

Feitiços de encantar,

É preciso que se vá a lua

Para que o sol possa brilhar.

Infinitamente sós,

Quisemos juntar os voos

Iludimos o destino.

Desencontro eterno

A noite é tua meu é o dia,

Feitiço maldoso

Tu coruja, eu cotovia.

Maria João Varela