LITERASUR

EL RELATO DE HOY

2012-01-24T16:28:00.000-03:00

PENSÉ EN MI LUGAR

Por Héctor Roldán (*)

Pensé en mi lugar. Yo, hombre desarraigado, negador de tradiciones, rebelde de cualquier causa, escéptico, hiriente comentarista de ajenas creencias, pensé mi lugar. Aquel lugar que inútilmente soslayé durante centenares de años y que ahora, en esta inmortalidad profunda, a millones de eones de aquel pedazo de tierra, apareció ante mis ojos desde algún rincón oscuro de mi memoria. ¿Qué representa este recuerdo? ¿Por qué vino ahora que el universo se está contrayendo? ¿Ahora que veo como las estrellas colapsan unas con otras? Me he quedado solo. Será esta soledad última la que disparó desde el fondo de los lóbulos de mi cerebro esta imagen: un niño de espaldas en la tierra contemplando el círculo celeste de la creación. Puedo decir que he vuelto fugazmente a ese instante. A ese instante, ahora que contemplo la ausencia intuida más allá del cataclismo galáctico del cual soy testigo. Único testigo. Ausencia que intuyo como la sombra que siempre me ha acompañado a lo largo de mis días sin fe, sin iglesia, sin comunión. Era, en la perfecta sensación del sinsentido, la risa sarcástica en los actos de emoción religiosa. Era, en la concentrada individualidad de la que hacía gala, la sombra oscura de las fiestas, la disonancia en los ritos. Pura orfandad ensoberbecida.

Pero, ahora, habiendo dejado de lado la rutina de mi vida, veo en su reiteración algo más que pura nada, sino actos de curiosa magia, que constituían un orden, una danza, un alfabeto. Y el mundo, las cosas, se humanizaban ordenándose para el conflicto o para el placer de mi existencia. Eso pensaba ahora que el fin estaba llegando, que contemplaba que lo uno se volvía lo otro y, que aquel sentido cuidadosamente preparado por mí, por mis padres, mis abuelos, todos mis ancestros y todos los otros, por todos los animales, las plantas, los buenos, los malos y los más o menos, por todas las mujeres, por todos los niños, y por todas las cosas del espíritu que usábamos para apuntalar la existencia, mi existencia; se iba diluyendo o explotando, consumiéndose. Más allá, la sombra. La boca feroz del lobo Fenris que venía a cumplir el cometido planificado desde el primer acto de la creación donde la vida ya pergeñó su muerte futura, ese periplo.

Viaje que yo negaba para no ser parte de este Apocalipsis. De este estallido, de esta inquietud material de las células, de este devenir insoslayable. Sin embargo, en la caída final, aquellos viejos fantasmas venían para darme una guía, una espada y poder decir, pensar, sentir que este era el fin del mundo. De otro modo no lo habría podido decir y estaría extendiéndome en el caos sin sentirlo, sin llorarlo, sin pensarlo. Así vi, las trompetas sonando en cada rincón, escuché la oración y esperé por un último instante de redención mientras todo desaparecía. Desaparecía. Todo. Menos el amor. Menos este amor que siempre vivió en mí aún yo ignorándolo, negándolo y que en este día, el último día, me permitía conocer la infinita dimensión de la tragedia.

(*) Escritor santacruceño. De su blog “El espectro de las cosas”.

Lluvia - Federico García Lorca

2012-01-21T16:28:00.004-03:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!.

(Enero de 1919)

EL POEMA DE HOY

2012-01-18T16:39:00.001-03:00

SON LAS 6 P.M.

Por Jorge Baudés (*)

Son las seis pe eme.
Parten presurosas
dejando tras de sí estelas nervadas.
Forman bandas, grupos, algunas van solas
atrapando un cielo que se desvanece.
Son las seis pe eme.
Agitan las alas sosteniendo al viento
oteando un refugio adonde ahuecarlas.
¿Qué dejan detrás? ¿Qué estarán buscando?
Ni ellas lo saben, designio instintivo.
Repiten el rito. Prosiguen su vuelo…
Son las seis pe eme.
Ya el cielo recobra su transida calma.
No se ven gaviotas,
las tragó el ocaso.

(*) Escritor chubutense.

gaviotas alas viento refugio rito vuelo grupos ocaso

CARTAS DE LECTORES

2012-01-15T10:17:00.000-03:00

¿Nuestro río, se está secando?

Esta foto fue tomada en el año 1932 aproximadamente; el balsero Santiago Arroqui, un niño de apenas diez años, hijo de un poblador de la zona, y Eugenio Graña, joven comerciante de Rawson, de visita como vendedor ambulante. Cruzan el río Chico, hoy un zanjón polvoriento; ex afluente de nuestro Río Chubut.

Nuestro río Chubut muestra hoy en esta foto tal belleza que permite olvidar todas sus desventuras. La Creación le dio la misión de regar un inmenso valle y sostener la suficiente vegetación que sirva de adorno y alimento del reino vegetal y animal. Pero el hombre se posesionó de él; le introdujo bombas a diestra y siniestra, y le obligó a abastecer poblaciones de otras latitudes, satisfacer sus lujos; como piscinas, lavado de automotores, plantaciones, etc. y a la vez, desatender los aportes naturales a sus corrientes de agua que luchan solas por cumplir su cometido. Hoy se ven fracasadas algunas ilusiones de llevar sus aguas a la meseta, donde los pastos claman al cielo por las lluvias que los vio nacer, y parece exagerado el proyecto de conectar el dique Ameghino con tuberías a Camarones.

A nuestro río Chubut se lo ve vencido; ya no puede responder con la fuerza que dio origen a las frases que en su libro “El riflero de Ffos Halen” dijera el escritor Carlos Dante Ferrari: “La impronta de un río hostil, embravecido, un torrente caprichoso que de repente podía desplegar una furia indomable, desbordar su cauce hasta anegar bastamente las tierras y arrastrar las cosechas como si fueran hojas livianas sobre la corriente”. Libro que nos enorgullece y se refiere a la Colonización galesa a partir de l865.

La histórica foto de portada, en la que Santiago Arroqui, (fallecido en esta ciudad) manejando una balsa en el río Chico, y otros zanjones que en aquel tiempo llevaban sus aguas al mar (figuran en algunos mapas antiguos) ya no existen. La erogación de 40 m3 por segundo en el dique Ameghino y la entrada desde las altas cumbre de 23 m3 por segundo por falta de nieve y lluvia, nos llama a preocuparnos y pensar en el futuro. ¿Queremos agua para hoy o para siempre?

Jorge Gabriel Robert - L.E. 7.309.653

Moreno 1210 - Trelew

río Chico Chubut afluentes balsa dique Ameghino sequía

EL POEMA DE HOY

2012-01-12T16:57:00.000-03:00

DOS SONETOS PARA EL RÍO CHUBUT (*)

de Virgilio Zampini

I

Hubo una vez -quién puede decir cuándo-
un nombrador tehuelche en tus orillas;
los siglos le narraron las sencillas
maneras que uno tiene de ir nombrando.

Con los ojos de pájaro buscando
el territorio de las maravillas,
no sin asombro, el indio, de rodillas,
bebió tus aguas y te fue llamando.

La soledad, el viento, la meseta,
se volvieron palabra por tu cauce
¿quién puede decir cuándo? Pero el sauce

sintió de pronto que era una silueta
espejadas, con risas, en tu frío.
Supo tu nombre, para siempre, río.

II

Y otros hombres vinieron al misterio
de tu sinuoso trazo. Fue el hispano
conquistador que edificó el imperio
de los Césares con su sueño vano.

(¿Para qué permitir que naufragara
el afán de los oros y las glorias
de aquel monarca que se imaginara
escribir, a tu vera, otras historias?)

Y fue el galés, cantor de libertades,
que dio su espalda, firme, a los retornos,
para plantar, de frente, tus ciudades.

Así hubo paz en todos tus contornos.
¿La espada? ...Fatigado desvarío.
Hay mujeres y versos. Y hay un río.

(*) Corona del Eisteddfod del Chubut - año 1972

rio Chubut nombrador tehuelche hispano galeses paz versos

EL POEMA DE HOY

2012-01-09T18:31:00.000-03:00

CIELO PATAGÓNICO

de Amilcar Amaya (*)

Quién puede sustraerse al encanto
del misterioso embrujo de tu cielo,
inmensidad tendida como un velo
más allá de los sueños y más alto.

De día te cubre luminoso manto
llenándonos de paz y de consuelo,
de noche, las sombras y desvelos
y encendidas estrellas para el canto.

Quién no sintió vibrar su fantasía
deslumbrado por sus atardeceres
junto al mar, meseta o cordillera

o sintió que su alma estremecía
ante la magia de tus amaneceres,
magia renovada en cada espera.

(*) El autor nació en San Javier, provincia de Río Negro. Egresado de la Escuela Normal "Eliseo I. Schieroni", de Viedma, ejerció la docencia en Río Negro, Chubut, Santa Cruz y Tierra del Fuego. Este poema mereció la Corona de Plata del Eisteddfod del Chubut en el año 1988.

cielo patagonico atardeceres amaneceres cordillera mar meseta Eisteddfod

EL POEMA DE HOY

2012-01-05T17:01:00.000-03:00

Enjambres humanos

por Carlos Dante Ferrari

Ahora mismo, allí fuera
hay una multitud de seres marcando
sus pisadas
bajo la tenue oscuridad
y la llovizna
por las frías aceras.
Seres de toda edad y condición
que se entrecruzan
sin verse, sin oírse,
sin rozarse
siquiera.

Seres que merodean
sin rumbo ni destino
como enjambres humanos
cegados de furor
y ensordecidos
por el bullicio urbano.

Van colmando los cines,
burdeles y tabernas,
se paran y caminan
a veces titubean.

Luego invaden los parques,
inundan los paseos,
desandan avenidas
y cruzan diagonales
arrastrando sus almas
como pueden
por las calles perdidas.

Yo sé que están allí
porque acabo de andar
por esas mismas calles
bajo una fina lluvia
y el relumbre
de luces mortecinas.

¿Se habrán cruzado, acaso, tus pasos
y los míos
mientras buscabas tu sitio
en la colmena?

Vengo de allí trayendo
a rastras
como siempre
el peso inseparable
de mis penas.

enjambres humanos calles aceras parques muchedumbres bullicio urbano sitio colmena pasos llovizna pena

LA NOTA DE HOY

2012-01-02T10:21:00.000-03:00

GRETA GARBO, BLASCO IBÁÑEZ Y LA PATAGONIA

Por Jorge Eduardo Lenard Vives

Greta Garbo, una de las divas del cine tanto mudo como sonoro, no necesita presentación. Tampoco Vicente Blasco Ibáñez, reconocido y prolífico novelista de la primera mitad del siglo XX. Como es sabido, Literatura y Cine van de la mano. Fue así que Hollywood reunió por primera vez a la actriz y al escritor en 1926; cuando Monta Bell dirigió a Garbo en “The Torrent”, adaptación de la obra “Entre naranjos” del autor español. Su argumento giraba en torno al ambiente rural de la ibérica Valencia. Ese mismo año la industria cinematográfica los juntó de nuevo; y esta vez el guión tenía como tema la Patagonia.

“The temptress” se basó en la novela de Blasco Ibañez “La tierra de todos”, título con el cual la película fue conocida por el público de habla hispana. Dirigida inicialmente por Mauritz Stiller, fue finalizada por Fred Niblo. La cinta, sin sonido, incluía en su reparto a Antonio Moreno, Lionel Barrymore y Roy D´Arcy, interpretando los principales personajes masculinos.

El filme cuenta la historia de la hermosa Elena, “femme fatale” que siguiendo a su marido el Marqués de Torrebianca, prófugo de una quiebra dolosa en París, y a su amigo el ingeniero Robledo, arriba a la Argentina. Precisamente, al Alto Valle del Río Negro. Allí su belleza cautivadora provoca diversas vicisitudes que llevan a un dramático final. Vuelta Elena a Europa, Robledo la reencuentra varios años después en la capital de Francia donde se inició la historia; ya marchito su encanto y viviendo en la pobreza.

La película parecería merecer el galardón de ser el primer film sobre un libro ambientado en la Patagonia. La obra en la cual se basa es un típico novelón que incluye una clásica persecución a caballo en pos del bandido “Manos Duras”; raptor de Flor del Río Negro, la querida hija del estanciero don Agustín. Publicada en 1922, intervienen en su trama muchos y variados personajes, como el francés Canterac, el italiano Pirovani, el andaluz González, apodado “Gallego”, el norteamericano Watson, el criollo Moreno; habitantes todos del campamento agrupado en torno a la presa que Robledo intenta construir sobre el río Negro, para abastecer los canales que van a permitir regar el valle y hacerlo productivo. Tras la figura de Elena y su influencia sobre los pobladores del rústico sitio, aparece, como telón de fondo, la dura vida en la región y el papel de la inmigración europea en la Argentina de principios del siglo XX.

Pero, más allá del argumento, lo destacable de la novela es la presencia de varios temas patagónicos. Uno de ellos es el mito del prehistórico saurio morador de los lagos cordilleranos: “Entre los escasos habitantes acampados al pie de la Cordillera se heredaba la convicción de que existen aún en ciertos lugares del desierto patagónico bestias enormes y de formas nunca vistas, últimos vestigios de la fauna que surgió al principiar la vida en el planeta. Algunos juraban sinceramente haber visto de muy lejos al plesiosaurio hundiéndose en el muerto cristal de los lagos andinos ó pastando en la vegetación de sus riberas”.

Otro es la exploración del río Negro por el Alférez Villarino: “Sólo los que conocemos la corriente de este río podemos comprender lo que representó aquella expedición, curso arriba y con buques de vela. (...) Buscaban el mar que los indios aseguraban haber visto con sus ojos, y efectivamente, al final del Limay, continuación del río Negro, se desemboca en un mar que es simplemente el lago Nahuel Huapi...”

Pinta también el verano austral: “Aquí reinaba el verano, un verano patagónico, violento y ardoroso, sobre una tierra que rara vez conoce las lluvias y en la cual todas las estaciones son extremadas, descendiendo el termómetro durante el invierno muchas unidades por debajo de cero. La tierra yerma parecía temblar bajo el sol.”

Pero además agrega muchos otros detalles: la mención al Gualicho, “el terrible demonio de la Pampa”, “el diablo pampero, maligno y enredador”; la referencia a varios lugares de la zona, como Choele Choel, El Bolsón, Neuquen; la descripción precisa de una marcha en la desértica meseta, “una llanura siempre inmensa, siempre igual”...

¿Cómo pudo escribir el célebre autor de “Los cuatro jinetes del Apocalipsis”, con tanto detalle, una obra ambientada en nuestro sur? Porque vivió aquí. En 1910, Blasco Ibáñez dejó España con rumbo a la Argentina. Preso de un arrebato fisiócrata, al estilo de Bouvard y Pécuchet, encaró un emprendimiento rural en Corrientes llamado Nueva Valencia. Aunque el pueblo permaneció, la empresa se malogró desde el punto de vista económico. No se arredró; poco después volvió a intentarlo... en la Patagonia. Se dirigió – como Robledo - al Alto Valle del Río Negro; y allí organizó un establecimiento agrícola, cuyo nombre recuerda su interés por lo literario. Volvió a fracasar como colono. Pero de su paso por la Patagonia dejó un pueblo, Cervantes, que lo reconoce como su fundador; y un libro. Que no es poco.

cine literatura Patagonia Río Negro Greta Garbo Vicente Blasco Ibañez The Temptress La tierra de todos

EL POEMA DE HOY

2011-12-26T10:36:00.000-03:00

A UN CULTRUN, EN EL

ESTANTE DE UN MUSEO

por Juan Carlos Corallini (*)

Es como si a la tierra le arrancaran
un pedazo de corazón y palpitante
lo pusieran -silencio que nos clama-
en la vitrina de las cosas que murieron.
Si uno se arrima con el alma en la plegaria
oye moverse como un aire que abrazara
el ronco palpitar de la trutruca
o gimiera en balbuceo de pifilca.
Si uno arrimara su mano sin malicia
otras manos golpearían melopeas
por los tiempos que murieron y a lo lejos
son promesas de amor y de caricia.
Está allí -silencio que golpea-
como cosa que no ha muerto todavía,
silencio que el bramido y el galope esperan
para buscar a Nguenechén en la montaña.
Está allí, silencio que en su seno vive
un país de cielo y piedra;
silencio, que en el cultrún palpita
un trozo del alma de mi tierra.

(*) El autor (1925-1991) nació en Pergamino, Prov. de Buenos Aires y se radicó en Esquel (Chubut) en 1958, donde desplegó su actividad cultural y docente durante largos años. Este poema fue ganador de la Corona del Eisteddfod del Chubut en 1990.

cultrun estante museo trutruca pifilca aire melopea tierra

¡FELIZ NAVIDAD!

2011-12-25T11:10:00.000-03:00

ES EL SINCERO DESEO DEL EQUIPO DE

EL CUENTO DE HOY

2011-12-23T19:05:00.001-03:00

EL SALÓN DE LOS RELOJES (*)

Por JUAN BAUTISTA VALLÉS

A G. Pierce

El pueblo, como gustan llamarlo sus habitantes, ocupa unas pocas manzanas, siguiendo la curva de la bahía. Y ésta sigue la línea oscilante y caprichosa que separa el agua marina de la tierra.

No más de dos mil personas conviven con las mareas y a su ritmo, intentan cada día, extraer su alimento.

Lejos de la playa, como penetrando el continente, emerge de entre las últimas casas, la iglesia. Su ubicación demuestra que llegó tarde al asentamiento el fraile que la construyera sin mezquinar sus manos, que alternaron el fratacho y la cuchara de albañil con el cáliz y el altar.

No se ha encontrado a vecino alguno que recuerde a este padre. Salvo en dos o tres características, como su baja estatura y su poca comunicación con los fieles.

Sobran rumores cuyo origen se desconoce acerca de cosas que ocurren en el templo o en sus alrededores. Es cierto que nunca fueron comprobadas; pero se van tejiendo en leyendas que relacionan al cura, el lugar, la ubicación, con otros hechos extraordinarios que se aprecian como ciertos.

Dicen, por ejemplo, que debajo de esa capilla se encuentra el lugar de los relojes. Nadie puede decir que lo ha visto, pero mucho han oído, queriendo o sin querer, de este salón. Tampoco hay quien haya apreciado una escalera o el medio para llegar a él, aunque se han recorrido, con ese fin, el edificio de la iglesia tanto como el campanario que el arquitecto colocara a unos metros de la gran nave eclesial.

Varios interesados han preguntado por qué esa torre para contener campanas inexistentes fue construida unos metros delante del edificio del templo. Llama la atención a estas mismas personas la dimensión de la base cuadrada sobre la que se fueron apilando ladrillos unidos por el sacerdote devenido en albañil. Tanto como el haber olvidado colocar puerta alguna para ingresar al interior del edificio. Los más detallistas reparan en la falta de puertas para acceder a la torre. Los ya obsesivos hablan de la relación entre las medidas de los lados de la base y la altura, que no parecen casuales. Es fácil de observar, también, la cantidad de gaviotas que descansan sobre el techo del campanil, aún en días tormentosos.

No sé sabe cómo pero algunos han accedido a ideas fragmentarias acerca del sitio, las que reuní durante años y luego, con la paciencia de los relojeros antiguos y la de los artesanos de siempre, traté de armar en una sola versión confiable. Quise emular a los inspiradores de los rosetones de las catedrales medievales que ofrecen una imagen completa disimulando los miles de fragmentos de vidrios de colores que lo componen.

Mi conclusión, para decirlo de una vez, es que en el salón existen miles, millones, incontables relojes de tipos distintos. Los hay que cuelgan de techos invisibles, pues los planos de los que parecen pender prescinden de bóvedas y pisos convencionales. Otros se apoyan en superficies ilusorias ya que responden a la misma ley general. De paredes incomprobables se sostienen otros. La vista se pierde y flamea en las hendiduras del paisaje buscando paisajes fantásticos, pero añorados.

No hay seres, perceptibles al menos, que se encarguen de dar cuerda o atender algún otro mecanismo para que marchen. Pero lo hacen. Respetan un orden aparente que alguien impuso con una lógica que no es la nuestra.

Sólo los entendidos sabemos que cada reloj marca un ciclo vital de cada una de las personas que caminaron el mundo, o lo están haciendo en estos momentos.

Los períodos no son iguales para todos. Hay niñez extendida en la cama del tiempo, adolescencias cortas y otras largas. Juventudes que expiran apenas comenzadas y las que perduran viendo pasar otoños indiferentemente.

Los cronómetros se disputan límites convencionales robándose tiempos unas series a otras.

Cuando una finaliza, el respectivo reloj se detiene, en el mismo y único instante en que comienza a andar su camino el ciclo siguiente en otro aparato horario.

Algunos relojes se unen en el tiempo secuencial y parar y arrancar, pero ¿quién lo sabe?

Sólo un reloj de los correspondientes a cada transeúnte de la vida, al detenerse no será seguido por otro, pero nadie puede adivinar tal cosa.

El silencio se impone en todo el salón con aire discreto, pero si alguien derrama su vista u observa el movimiento de péndulos o segunderos imaginará ruidos rítmicos, suaves, continuos. Quizás porque los observadores no pueden desprenderse de ciertas experiencias de fuera del recinto.

Lo mismo acontece con la luz tan inexistente como inútil, pues no hay veedores y los que acceden por raros designios a él, hablan igual de discretas luminosidades.

Muchos del pueblo y también foráneos envueltos en las sombras de las mañanas, que son las mismas del atardecer, se allegan a la iglesia. Simulan correr las estaciones del vía crucis, yo se hincan en las gastadas maderas de los reclinatorios murmurando inaudibles oraciones, mientras su vista, obedeciendo a su verdadera intención, recorre el lugar buscando acceder al espacio de los relojes. Pero este es inviolable, escapa a las leyes de los hombres, que seguro intentarían –de poder hacerlo- intervenir en este ritmo ajeno.

Dicen también que el tiempo se escapa por debajo del sagrado recinto, al mar, y tiene que ver con el asomarse del sol en algún punto de la inmensidad oceánica. Pero siempre tras el horizonte. A horas previsibles.

Enero de 99 - Playa Unión.

(*) De “Del largo camino de la Memoria” – Cuentos Completos – Patagonia Contemporánea – 2010.

salon relojes pueblo iglesia torre cronometros pendulos mar

LOS POEMAS DE HOY

2011-12-20T08:30:00.000-03:00

DOS SONETOS, DOS POETAS MEMORABLES

ÁLAMO DESNUDO (*)

Al Dr. Julio César Giordano

Por Gonzalo Delfino

Ya el pampero con su mano ruda
lo despojó de hojas y brotes tiernos;
y se ha quedado desnudo y solo
con su ramaje dardeando el cielo.

En recogido éxtasis, ya no escucha
cantar de pájaros en su verde fronda;
no descifra ya el mensaje de la brisa
ni la voz del agua que al pasar lo nombra.

Desnudo, sin halagos, recoleto,
ahora espera con pasión segura
el ímpetu creador de brotes nuevos.

Prieto en su médula y en su hueso,
es cordaje que sólo el viento pulsa.
¡Ahora, es el árbol verdadero!

(*) De "Voces de la Tierra" - Ed. "El Regional" , Gaiman - Chubut - 1980.

RÍO CHUBUT (*)

por Antonio Vicente Ugo

Y allá vas en un viaje retorcido,
desde cuándo, quizás y desde dónde,
como un agua que sabe que se esconde
para que no le duela tanto olvido.

Te encanta que el cauce se te ahonde
como la mano que conserva un nido,
porque das de beber y ser bebido
es el destino que te corresponde.

Si habrás visto la historia que te cuento
de españoles guerreros, de galeses
y de indios subidos en el viento.

Y estás en tu corriente de tan quieta
como un sembrador que va a sus mieses
desde tu corazón de la meseta.

(*) De "Vigencia del Sur" - Ed. Áncora - Trelew - Chubut - 1986.

soneto alamo desnudo cordaje viento rio chubut historia españoles galeses indios

EL CUENTO DE HOY

2011-12-16T17:29:00.000-03:00

Entre sombras y penumbras

Por Olga Starzak

Lenta e inevitablemente fui adentrándome en este mundo de sombras. Tenues primero, pero aún reconocibles. Se ensamblaban, a veces, con figuras que conservaban su efímera nitidez. Me aferraba a ellas como el niño al pecho de su mamá.

Intentaba retenerlas sabiendo que pronto escaparían.

Buscaba incesante el rostro de los seres amados... la sonrisa de mi madre cuando todavía no comenzaba a borrarse, esas manos siempre dispuestas a acariciarme, las pecas de mi hermanita, el tan blanco rodete de mi abuela...

Me atraían, como nunca, los vivos colores de los pájaros; podía disfrutarlos a través del continuo piar que, como ofrenda, dejaban cada mañana detrás de la ventana de mi cuarto.

En aquellos últimos tiempos, elevé innumerables veces mi cara hacia el cielo; lo hice en el amanecer, en pleno día, en el ocaso y en la noche constelada. Alenté esperanzas de que, aunque más no fuese, no desaparecieran para siempre las estrellas.

Me deslumbré con el arco iris... me deleité con la gama de los verdes en la primavera y los ocres del otoño. Y miré como nunca la vida que apagándose en mí, amé con una intensidad insospechada.

Se acercaban las penumbras prometidas y rogué que allí parara el tiempo.

Mientras ello sucedía comencé a ahondar en el sabor amargo de lo nuevo; mis sensaciones se multiplicaban a cada momento y se amplificaban mis otros sentidos.

El tiempo y el espacio se tornaron pretéritos; sin embargo no podía dejar de observar este mundo a punto de esfumarse. Le di la espalda a la alegría y percibí la misericordia de todos quienes me rodeaban.

También llegaron ocasiones en las que procuré consuelo. Reparé en la mirada extraviada del linyera que come desechos apoyado en mi umbral. Advertí el sufrimiento en el pálido semblante del hombre que busca -con desesperación- a su hijo perdido. Recordé las manos azuladas del niño vendiendo diarios en el amanecer. Imaginé el temblor en el cuerpo de un soldado que se resiste, la parálisis del que encuentra en los escombros un joven mutilado, el andar ligero de la mujer que huye protegiéndose del perverso.

Sólo por un instante se calmó mi alma

Elevé a Dios mis plegarias... rogué el perdón a mi condena. No encontré alivio. El mundo de claroscuros ennegreció para siempre.

Nada era más profundo que el dolor.

Salvo por las voces que raramente me abandonaban eran iguales el dormir y el despertar. El día se convirtió en noche y las noches en un infierno. Debía tocar mi cuerpo para comprobar su existencia. Cuando noté húmedos mis dedos, dejé de palpar el rostro de mi madre. Se espaciaron las caricias de quien pronto podría abandonarme. Me contaron que estaban desapareciendo las pecas de mi hermanita. Eran cada vez menos los pájaros trinando en mi ventana.

Se tornaba insoportable la eterna oscuridad.

Me dejé invadir por la tristeza y me entregué a la muerte. Cansado de padecer, se detuvo mi aliento. La quietud del abismo me anunció el fin.

No puedo precisar en qué momento contemplé la luz, una luz demasiado brillante para mis ojos desacostumbrados. Una luz amarilla, intensa, absolutamente tentadora; me sentí atrapado por una sensación tan inédita como placentera. Miré alrededor buscando reconocer formas, colores, imágenes, escenas...

A pesar de mis esfuerzos me costaba lograrlo.

De pronto... el misterio comenzó a develarse. Lejana, la voz de mi abuelo; mucho más clara, la de mi padre.

En este mundo de infinito sol, de palabras cálidas, de rostros algunas veces vistos y de sensaciones quiméricas, faltaban mis sombras.

Estaba ausente el perfume de los tulipanes del patio de mi casa, el humeante aroma del pan amasado por mi madre, las suaves caricias de mi amada que -aunque demasiado esporádicas- dejaban un halo de esperanza, la risa contagiosa de mi hermana, el sabor tan especial que relamía de mis dedos después de una cena.

Luché, sólo un instante, entre esta luz seductora y aquella oscuridad empapada de mis afectos.

Estoy tendido sobre mi cama. Ya no hay angustia en mi pecho.

Sólo deseos de vivir.

luces sombras penumbra plegaria tristeza visiones esperanza vivir

EL POEMA DE HOY

2011-12-12T08:30:00.000-03:00

COVARRUBIAS

Por Alicia Miguel de Castagnet

No bañaron los soles de Castilla

mi tarde de Covarrubias

ni vi brillar en los surcos

los oros de las espigas,

ni cantaron las campanas

su canto de bronce y siglos

ni los pájaros dijeron

sus silbos entre las ramas.

Madre… nada fue como contabas

esa tarde en Covarrubias.

Una llovizna muy fina

calaba tejas y calles

y los pies se me pegaban

al barro de tu terruño.

Las pobres casitas blancas

con techos de tejas viejas

eran presentes de olvido

clavados en las callejas.

La tierra roja sangraba

con el agua de la lluvia

y Covarrubias lloraba

sus ausencias con la tierra.

¿Cómo habría de haber sol, madre,

esa tarde en Covarrubias?

si tu recuerdo sombreaba

el solar de los abuelos.

Entré a la vieja casona

como quien entra a un santuario

y allí en la rústica estancia

de muros enmohecidos

sentí la nostalgia extraña

de cosas nunca vividas.

Añoré la lumbre aquella

que te había abrigado, madre,

y el olor a pan caliente

y el sabor a leche fresca

y los jamones colgados

desde las vigas del techo

y la sopa que humearía

sobre aquella mesa vieja.

La lluvia se iba filtrando

entre las tejas derruidas

y a mi alma también filtraba

su llanto la lluvia aquella.

Salí después a la calle

A mirar tu Covarrubias:

la lluvia se me hizo llanto

y yo corría llorando

las calles de tu aldehuela.

¡Bien está que haya llovido

esa tarde en Covarrubias!

¿Cómo habría de haber sol, madre?

Si Covarrubias lloraba

su muerte de pena y tiempo

y yo tu muerte lloraba

otra vez en el recuerdo.

Este poema mereció la corona del Eisteddfod del Chubut celebrado en el Salón de la Asociación San David de Trelew el 25 de octubre de 1975. Fue jurado para el otorgamiento de esta distinción el profesor Julio Crespo, autor de numerosos trabajos de crítica literaria, colaborador de la revista “Sur”, del diario “La Nación” y de prestigiosas publicaciones extranjeras.

poema Covarrubias Soria España trigo aldea tejas recuerdos madre abuelos nostalgia

LA NOTA DE HOY

2011-12-08T16:41:00.001-03:00

CROATAS EN LA PATAGONIA

Por Jorge Eduardo Lenard Vives

En su documentado libro “Los croatas en la Argentina”, la escritora Carmen Verlichak reseña las vivencias de numerosas familias de ese origen afincadas en nuestro país. Recorriendo sus amenas páginas descubrimos que varias de tales familias se radicaron en la Patagonia; y que muchos de sus integrantes se relacionaron con la Literatura regional.

Uno de los más destacados es Juan Benigar. Según nos informa la señora Verlichak, el que fuera luego llamado “cacique blanco” partió de Croacia en 1908; recién recibido de ingeniero civil. Llegado al país se aquerenció en Cipolletti; al tiempo se casó con Eufemia Barraza, nieta del cacique Catriel. Unido así a la Colonia Catriel, se convirtió en su infatigable defensor y en un estudioso de sus costumbres. Sus inquietudes intelectuales lo llevaron a redactar numerosas obras, entre las que se cuentan “Gramática araucana”, “Vocabulario histórico araucano - español”, “El indio araucano”, “El problema del indio y la tierra fiscal”, “Los intrusos, antecedentes del derecho de la propiedad indígena en el territorio del Neuquen” “El concepto del tiempo entre los araucanos”, “El concepto del espacio entre los araucanos”, “El concepto de la causalidad entre los araucanos”, “El calvario de una raza”, “El problema del hombre americano” y “La Patagonia piensa”. De esta última extraemos los siguientes conceptos:

“El que estas líneas escribe ha llegado a las tierras patagónicas muy poco menos de cuatro decenios atrás... Aquí en las tierras patagónicas ha formado su hogar. Digo mal. Debí haber dicho: iba encendiendo sus fogones. Porque son una ínfima minoría los patagónicos tan felices que puedan decir: “Aquí enciendo hoy mi fuego, aquí moriré”... Quizá sea esto un justo castigo para quienes, faltando a la tradición milenaria para seguir tras ilusiones de la juventud, abandonamos nuestros dioses familiares”.

Al anterior se suman otros croatas que enriquecen la Literatura Patagónica. Por ejemplo, Nicolás Matijevic, nacido en 1910 en Grospic y fallecido en 1980 en Bahía Blanca; eximio bibliotecólogo que plasmó sus estudios en textos como “Bibliografía del canal de Beagle” y “Bibliografía patagónica”. Este último, escrito junto a Olga de Matijevic, está formado por seis volúmenes con 15.000 referencias bibliográficas. Y podemos mencionar a Pedro Ostoich que, guiado por el historiador Arnoldo Canclini, describió en el libro “Un solitario en Tierra del Fuego” su vida de pionero en esa zona.

En la chilena Región de Magallanes también hay una importante colectividad croata. Algunos de sus miembros hicieron valiosos aportes a las letras regionales. Tal es el caso de Mateo Martinic Beros, autor de “Magallanes, síntesis de Tierra y Gentes”, “Crónica de las tierras al sur del canal Beagle” e “Historia del Estrecho de Magallanes”. Otro exponente es Lucas Bonacic Doric con “Historia de los yugoslavos en Magallanes”, “Resumen Histórico del Estrecho y Colonia de Magallanes” y la novela “Oro maldito”. Una figura interesante de destacar es la del doctor Mateo Bencur, cuya biografía se encuentra en la obra “Patagonia y Antártica. Personajes históricos” de Nelson Toledo. Eslovaco de nacimiento, se radica en Croacia; y de allí parte con destino a Punta Arenas, donde ejerce durante 14 años su profesión de médico. Vuelto a Europa, comienza a escribir. A su muerte, ocurrida en Lipic, deja 36 obras; entre ellas, dos dedicadas a la Patagonia: “Paseos por la Patagonia” y “La madre llama”, de 1926, que relata en cinco volúmenes la vida de los inmigrantes croatas en la región.

Los croatas también están presentes en las letras sureñas como personajes literarios. De este tema habló Kresimir Boric en el capítulo “Algunos personajes croatas en la Literatura Argentina” del libro de Carmen Verlichak. Al Marangunic en el “Lago Argentino” de Juan Goyanarte, al Benigar en la obra de teatro homónima de Alejandro Finzi y a la mención de varios croatas en el “Archipélago” de Ricardo Rojas; se puede agregar que en “Mar Austral”, Fray Mocho presenta a los “austriacos” Intronich y Kasimerich. Nos informa Verlichak que a fines del siglo XIX se conocía con el gentilicio de “austriacos” a los inmigrantes croatas, pues en esa época el país integraba el Imperio Austrohúngaro. Luego se los llamó “yugoslavos”; ya que a principios del siglo XX la nación formó parte del Reino - luego República - de Yugoslavia.

Este artículo, por fuerza breve, no permite apreciar en plenitud la riqueza de la cultura croata y su aporte al desarrollo regional; porque sólo vincula su presencia en la Patagonia con la Literatura austral. Nada se dice de la fortaleza espiritual de ese pueblo que combina el pensamiento y la acción, valora sus tradiciones y posee un acervo artístico secular que lo acompañó hasta el extremo sur de América. “Nuestra bella tierra”, llama a su patria el orgulloso lema de los croatas. Sin dudas la Patagonia fue, para muchos de ellos, también una bella tierra.

Nota: el autor agradece a la Sra Carmen Verlichak haberle permitido usar como base de este artículo su libro “Los croatas en la Argentina” (Krivodol Press, Buenos Aires, 2004); como así también toda la información adicional que sirvió para ampliar el tema. La cita de Juan Benigar es de “La Patagonia piensa”, Siringa Libros, Neuquen, 1978.

croatas Patagonia inmigrantes historia literatura viajeros Carmen Verlichak Mateo Martinic Beros

EL POEMA DE HOY

2011-12-04T08:14:00.000-03:00

TU SEÑAL

Por Celia Amanda Sala Davies

Al evocar tu señal en un vano azulado de estelas

mis manos cincelan

vigorosas

un joyel en tu espera

y ahuecan con miradas de herrero

una historia naciente.

Mis manos palpitan senderos zigzagueantes

por donde reverbera mi asombro

y la creación aflora

se amalgama en feraces siluetas de cachorros silentes

y te aborda.

Al evocar tu señal en un marco biselado de estrellas

mi alma se transforma en auroras centelleantes

en cardúmenes de ensueños milenarios

para retenerte

aunque sea un instante.

Al evocar tu señal en la nívea espiral de mis bosques

adquiero conciencia

sé que no estás aquí

sin embargo te atrapo y te retengo

en un aúrico parque horadado por mí.

Al evocar tu señal en un mórbido río de espumas

mi ser vibra y se regocija

se regocija en ti

¿y tú?

tú te alejas y te esfumas en un plácido mar de gacelas

cuando advierto el fin.

señal azulado estelas estrellas senderos ensueños milenarios regocijo

EL RELATO DE HOY

2011-11-30T07:56:00.000-03:00

LA TEMIBLE SALAMANCA DEL GUALICHO

Por Jorge Castañeda (*)

El Gran Bajo del Gualicho. La travesía horrible al decir del cacique Casimiro donde solo quedaban las blancas osamentas de los atrevidos que se internaban en ella. Jornadas bajo el sol ardido de los veranos y el cloruro de sodio enloqueciendo a hombres y bestias. El lugar de la “casa del diablo”.

Gualicho, el Alto Dios de los tehuelches, traducido como la “giradora” o “circunvolucionadora”, porque al decir del Profesor Rodolfo Casamiquela la figura era femenina. La casa del Gualicho, guarida temible de un Dios irascible, el “Ulüngasüm” de los tehuelches. Autor de las figuras rupestres, del viento en los cañadones, de la sal de las sierras, “el que secuestraba a los niños, el que poseía el poder de petrificar y auto petrificarse a su antojo, gigantesco en su faz maligna, femenino claro, pétreo, a él pertenecen los huesos petrificados envueltos en su carne (toba), que se manifiesta en la muerte de sed en las travesías y por eso había que propiciarlo”.

Es el “epehuén geyú”, el allí es Gualicho, que observó el Perito Moreno y otros viajeros. Así lo vio Claraz en el diario de su viaje al río Chubut cuando escribió que “en el fondo del Bajo existe una capa de yeso y en ella muchas conchas. Bajo tales capas sobresalientes los indios colocaban antes sus ofrendas; pero ahora la capa ha caído. Sin embargo, ellos siguen ofrendando en ese lugar. Lo denominan la “vivienda del Diablo”. Los indios tienen que pasar allí la noche en toldos, maneando bien todos los caballos y tienen que llevar agua para su uso. Llaman a este paradero “pelado”. Creen que el diablo es el dueño de este bajo y que les hace toda clase de malas jugadas. Hace que pierdan los caballos y se encuentren en apuros. Por eso ofrendan crines, para que los caballos no se fatiguen, y trapos y jirones que arrancan de sus ponchos o trajes, para que no les suceda nada malo. Introducen todo esto con el cuchillo en las blandas capas de yeso e imploran al dueño del bajo para que les sea propicio”.

El salesiano Pedro Bonacina contaba que partió del Fortín Castre para Valcheta y que “a llegar a la mitad del camino me detuve a descansar en la Piedra del Gualicho. Bajé de la mula y me puse a observar lo que había arriba de esas piedras: encontré una caja de fósforos, un pañuelo de mano y un papel de cincuenta centavos, todo dejado por los viajeros que han pasado por aquí”.

Casamiquela precisa que el sitio conocido como la Salamanca del Gualicho se ubica aproximadamente en el deslinde de los lotes 5 y 6 de la Sección I Colonia de San Antonio Oeste. El lugar queda a unos 60 km. al sur del paraje El Solito, en el extremo oeste del salitral o Gran Bajo del Gualicho. Existen dos grupos de pobladores más o menos cercanos que viven en la margen norte del bajo. El primero, cerca de la laguna del zorro (doña Ana Gaviña y familiares), es probablemente el más próximo (3 leguas), pero no nos pudo facilitar medios para llegar hasta la piedra del Gualicho misma. El otro está integrado por la viuda de Beltrán y por el señor Honorio Beltrán (este último fue el que nos acompañó a caballo como baqueano). Desde la casa de Machado hasta la piedra del Gualicho hay aproximadamente 4 leguas y en el recorrido se pasa junto al jagüel de Eldo Gaviña, más o menos a mitad de camino”.

Macedonio Belizán, un pionero de la zona de Valcheta le supo contar a la historiadora Josefina de Ballor que “Yo trabajaba en jagüeles, por la laguna “La Escondida”, viniendo con dos carros del Bajo del Gualicho, en una oportunidad a unos setenta metros del camino, sobre mano derecha, observé una piedra blanca que brillaba igual que un cristal. Estaba rodeada de paredones de piedras, con una puerta a la salida del sol; nos bajamos los cuatro carreros que me acompañaban: Gaspar Mailín, Ignacio Zárate, Juan Linares y yo. La piedra tenía un escrito, decía que todo el que pasara, algo debía dejar, para poder seguir.

“Los cuatro hombres rodeamos la misteriosa antigüedad. Había a su alrededor monedas, cajas de fósforos, colas de caballos, géneros, botellas conteniendo líquido, tabaco, cigarros, también prendas personales. Gaspar Mailín, incrédulo de lo espiritual se rió; se tomó el atrevimiento de levantar las monedas y guardárselas. Salimos del lugar, como a 500 metros desatamos los animales para almorzar; sobre las 15, preparamos el regreso, atamos los caballos… estos no dieron un paso adelante! Empacados, no hubo forma de que anduvieran. Nos tomó la noche; al otro día tuvimos que hacer 25 km. hasta “La Escondida” en busca de agua; tomamos nosotros y le dimos a los animales; en un descuido nuestro Mailín devolvió las monedas; pero, la verdad es que tuvimos tres días de castigo, que no pudimos salir”.

La temible Salamanca del Gran Bajo del Gualicho, esa que supo reconocer y merodear Bernabé Lucero, “el salamanquero”, toda una leyenda de los pagos rionegrinos.

(*) Escritor de Valcheta (Provincia de Río Negro)

Bajo Gualicho Salamanca Ulüngasüm diablo tehuelches carreros ofrendas

LA NOTA DE HOY

2011-11-28T08:31:00.000-03:00

UNIVERSO AZUL

Cuando asoma el iris de la aurora, despierta con ansias de vuelo la Creación, los cauces se abren generosos y los ríos serpentean derramando el delicioso néctar de su alimento.

Como en el principio la tierra, madre paridora de los reinos que la habitan, comprometida con la humanidad exhibía el caudal de su producción, y por designio divino, el grito del origen dio sustento al verbo que construye.

El hombre, tras una larga serie de adversidades, levantó puentes, unió océanos, conforme a un plan movilizó dones creativos y trazó el perfil del universo azul. Luego la ambición superó todas las previsiones y la descomunal afluencia rebasó la capacidad de los pueblos. Ese fue el motivo de un cambio profundo en la sociedad.

Y comenzó la fiebre de invadir regiones, especialmente en las poblaciones indígenas, se apropiaron de los bienes, su cultura, del “Ser” hasta llegar al exterminio.

Así fue ganando espacio, sabiduría, mientras tanto la tierra se debilitaba seriamente, acumulando estrías empezó a temblar, causando heridas profundas, aflicción…

Y el clima oscila entre nubes de contaminación.

Con los soles del siglo XXI aún podemos admirar el salto de los delfines, la verde fronda, las nieves del invierno, las flores de la primavera, las mil y una noches, la música de Mozart, el Quijote, el incendio que provoca la poesía, ¡entre tantas maravillas!.

Entonces…basta de bombardeos sobre poblados indefensos y niños inocentes.

Debemos percibir los sones de un nuevo Génesis, y resguardar el planeta que nos ha sido dado para vivir acariciando el preámbulo del entendimiento, con el brillo de la Paz en el cuenco de las manos…

Y volar sin fronteras, con la naturaleza del Ser, hasta alcanzar la plenitud de un mundo más fresco.

¡Ese es el sueño universal...!

Alicia Cabral Colman

universo azul planeta Tierra Creación hombre contaminación Paz sueño universal

EL POEMA DE HOY

2011-11-24T07:41:00.000-03:00

Premio: Medalla de Plata - Eisteddfod del Chubut 2011

La llave…

Busco en la habitación oscura y silenciosa

la puerta que, esquiva, se esconde en su contorno

el dintel que separa dimensiones y en su entorno

enmarca en su umbral la luz preciosa.

Es mi mente enervada, la que horada

con profunda avidez mi subconsciente

desliza sigilosa hasta el presente

los tortuosos pensamientos que encontrara.

Recorro mi prisión con gran premura

descubro dentro de mí, la ansiada llave.

Tratando de salir de mi armadura

que cegara la realidad de mis sentidos

velando la mirada, he comprendido

que la vida vuela brevemente como un ave.

Seudónimo: “Sueños de timonel”

Autor: Jorge Alberto Baudés

Medalla Plata Eisteddfod Chubut 2011 habitación puerta llave

EL CUENTO DE HOY

2011-11-21T14:52:00.001-03:00

La misión (*)

Por Olga Starzak

-La semana que viene vas a Jerusalén –anunció sin preámbulos el jefe de redacción.
-¿Quién viaja? –pregunté.
-La primera dama y su hija.
Si bien era previsible, me costaba creer lo que estaba escuchando. Cubrir una nota de estas características era un verdadero regalo.

Llegué a Israel a las doce de la noche, según marcaba mi reloj. Pleno día para ellos. Me costó permanecer despierta; el desfasaje horario comenzó a notarse después del almuerzo. No podía perder tiempo; en esa misma jornada debía viajar desde el aeropuerto de Tel Aviv a Tierra Santa. Me había pasado el viaje leyendo sobre la historia y costumbres de este pueblo cautivante. El camarógrafo, un muchacho muy joven que me acompañaba, dijo: “Yo me alegré cuando me dijeron: a la casa del Señor iremos”. Lo miré sorprendida, sin saber muy bien si lo que mencionaba era en serio o me estaba embromando. De inmediato agregó:
-Salmo 122.
Y sonrío con cierta ironía.
Recordé en ese momento que Alan no sólo era católico sino muy practicante. Seguramente estaba mucho más asesorado que yo para este trabajo.
Me percaté en ese instante del significado que este viaje tendría para mi colega; como persona de profunda fe sería la oportunidad anhelada de reencontrarse con lo sagrado y lo trascendente. Para mí, en cambio, era sólo un viaje más. Interesante, sin lugar a dudas, por cuanto me daba la posibilidad de contactarme con otros pueblos, otros horizontes geográficos y humanos; esto era en sí mismo una fuente de enriquecimiento. Pero no lo valoraba de otra manera. Toda mi vida me había sentido agnóstica.

Jerusalén era una ciudad espléndida, con muchos palacios y torres. Una ciudad eterna para la imaginación de cualquier artista. Sabía de los que la habían representado como una aldea, pintando murallas y puertas que jamás habían visto; o de los que la consagraron oriental, con casas de techos planos. En general, estaban presentes en toda pintura las palomas, los ciervos, las cabras, los gansos... en un ambiente pastoral por excelencia; también sauces y muchas montañas profusamente arboladas.
Lo que tenía delante de mí superaba todo lo imaginado. Podía definir a Jerusalén como una ciudad de esperanza, luchas constantes, innumerables caminos...

Hicimos una visita previa al Muro de los Lamentos, único vestigio del templo de Jerusalén. Cientos de personas cobijadas en sus taled oraban sin cesar. Los hombres, a la izquierda, envueltos en sus velos; las mujeres a la derecha, vestidas de negro. Sus cabezas bajas, sus cuerpos casi encorvados, los brazos laxos, las miradas compenetradas. Un susurro permanente. Una paz desmesurada.
No era mi tarea observar el comportamiento de estos grupos humanos, a quienes siendo cristianos, musulmanes o judíos los reunía un objetivo en común; sin embargo, no podía dejar de mirarlos. ¿De dónde sacaban tanta fe? ¿Qué los llevaba a entregar sus vidas frente a esa pared destruida por la historia? ¿Qué dejaban entre sus grietas? ¿Qué encontraban en cada rincón de esta tierra?
No los comprendí, aunque sí los admiré.

Retornamos al hotel y nos dispusimos a informarnos sobre los horarios y actividades programadas para la señora del presidente de nuestro país y su única hija.
Nos encontraríamos para realizar una nota horas antes de su visita al muro; una vez allí, únicamente estábamos autorizados a filmar y a sacar fotos.
En un primer momento pensé que una vez terminada mi tarea me quedaría descansando, mientras Alan y la fotógrafa cumplían con su misión.
Por alguna extraña razón decidí concurrir otra vez al lugar, simplemente en calidad de acompañante; justifiqué mi actitud en encontrar suficientes elementos para completar la nota que esa misma semana saldría en todas las revistas importantes de Buenos Aires.

Ingresaríamos poco antes que las protagonistas de nuestra tarea. Sólo las mujeres. Me adelanté siguiendo a un grupo que conversaban en perfecto inglés. Las observé en sus actitudes, me mantuve cerca. A un costado del muro, se arrodillaron sobre piedras muy parejas que parecían ubicadas para ese fin. En ese lugar mantenían silencio; sus manos en gesto de plegaria, cabizbajas... sus labios susurrando.
Me sentí tentada de imitarlas. También yo me arrodillé. No sabía rezar, pero cubrí mi rostro con las manos y así permanecí. Debo reconocer que me invadía una inmensa emoción aunque no podría explicar muy bien por qué. Supongo que se debía a tanta historia a mi alrededor, o tal vez a la profunda energía que emanaban todos esos seres juntos.
Alguien apoyó con mucha suavidad su mano en mi hombro y me sorprendí. Elevé la mirada y observé a una mujer joven. Su manto transparente dejaba apreciar la palidez de su rostro, sus ojos muy claros, sus finísimos labios. Dijo algunas palabras. No le entendí, creo que hablaba hebreo. Le pregunté en inglés:
-¿En qué puedo ayudarla?
-Soy yo quien va a ayudarte –me contestó, también en inglés.
No comprendí lo que ese mensaje quería significar. Sin embargo, le tendí mi mano tal como con su ademán lo pedía. Puso en ella un objeto y la cubrió con la izquierda, ocultando lo depositado. Permaneció así un momento y luego agregó:
-Esta cruz te acompañará. Conocerás el universo del Señor y sólo así entregarás tu corazón. Cuando lo hayas logrado te despojarás de ella, dándole la oportunidad de conservarla a quien la necesite.
Cerró con ambas manos mi puño y dijo:
-Cuídala como un tesoro, pues lo es.
-¿Qué debo hacer? –pregunté confundida. No soy yo quien debe tenerla...
-¿No?..., no lo creas. Su voz era tan suave como bondadosa.
-¿Cómo sabré cuándo debo entregarla? ¿A quién debo dársela? –consulté intrigada.
-Lo sabrás... lo sabrás, no te preocupes. La llevarás contigo hasta el momento adecuado.
Con lentitud elevó su cuerpo semi agachado, acarició mi cabeza con ternura y se perdió entre la multitud. Quise correr detrás de ella pero mis piernas no me respondieron.
Abrí mi puño, aún cerrado con fuerza y contemplé la cruz. Tenía un resplandor particular, demasiado para ser de oro. Los cuatro extremos estaban rematados con piedras preciosas, muy brillantes; en el centro, una de mayor tamaño. Sus bordes eran artesanalmente redondeados y su tamaño hecho a la medida del hueco de la palma. Me extrañó su fina textura, mucho más su calidez; parecía irradiar un tenue calor.
Cuando pude abstraerme de la curiosa sensación que me había dejado el episodio, retomé mi tarea y me dirigí hacia el lugar en que, con mis colegas, habíamos quedado en encontrarnos.
Horas más tarde reparé en que la cruz continuaba apretada en mi mano.
Con nadie compartí la experiencia vivida en el Muro. Cuando llegué al hotel me dispuse a guardarla en la maleta; sin embargo, tuve temor de que se perdiera y la conservé en mi bolso de mano.
¿Quién era aquella mujer? ¿Qué intentaba decirme? ¿Por qué a mí? Eran preguntas que acudían a mi mente una y otra vez.

Retornamos a la Argentina un par de días después. El coordinador de nuestra tarea estaba más que satisfecho con nuestra producción.
En una oportunidad me llamó a su despacho y me comentó:
-Me tenés sorprendido. Nunca imaginé que Jerusalén significara tanto para vos. Es más, siempre creí que tu vida nada tenía que ver con lo religioso.
-No sé por qué me lo decís, pero no te equivocás –le respondí.
-Por favor Laura, nadie que no conozca profundamente los preceptos bíblicos y los comparta, puede escribir lo registrado en tu impresionante nota. En verdad, quiero felicitarte.
-Te agradezco mucho –contesté, sólo por cortesía.

Cada noche, en la soledad de mi cuarto, contemplaba la cruz que me había sido adjudicada. Me invadía una inmensurable tranquilidad, tanta que me asustaba.
Desde niña que no tenía una Biblia entre mis manos. Recordé un ejemplar guardado en la biblioteca. Fui en su búsqueda, lo abrí al azar y leí: “El Eterno edifica a Jerusalén. A los desterrados de Israel reunirá”. No sin desconcierto comprobé que estas mismas palabras las había leído en un panel de la Ciudad que ampara, por detrás, al Muro de los Lamentos.
Esa noche me dormí con la Biblia entre mis manos y la cruz apoyada en mi pecho.
Con frecuencia soñaba con sinagogas, con imponentes murallas y cúpulas redondas y rojas. En ocasiones, esas sinagogas eran vilmente destruidas y sus ruinas eran las ruinas que, sin techos ni ventanas, sufriendo saqueos y destrucciones, subsistían hoy y que yo misma había visto en el viaje que había trastocado mi existencia.
El objeto precioso que ahora me pertenecía me acompañaba siempre. De noche lo dejaba, como velando mis sueños, apoyado en la mesa de luz. Por la mañana, una inminente necesidad aparecía y tomaba la cruz para llevarla donde quiera que fuese.

Comencé, sin darme cuenta, a caminar por la vida con una mirada diferente. A contemplar el paisaje que la naturaleza me ofrecía. Me detuve a vivir y me alegré por estar viva.

Casi un año más tarde, una noche de plena primavera regresé a mi casa al amanecer, después de una fiesta realizada en la editorial con motivo de un nuevo aniversario. En una esquina, como tantas veces, detuve la marcha de mi vehículo esperando la luz verde del semáforo. Como tantas veces el muchachito de ojos negros y mirada triste comenzó a limpiar el vidrio. Como tantas veces le sonreí. Cuando se acercó a acomodar el limpiaparabrisas de mi lado, atento al instante de estirar su brazo para recibir la recompensa, tomé su mano. Busqué en mi bolso, con prisa y sin pensarlo, el objeto tan preciado y lo deposité en su palma. Apurada por la bocina que sonaba detrás, alcancé a decirle:
-Esta cruz te acompañará. Cuidala como un tesoro, pues lo es.

Antes de continuar mi marcha y aún percibiendo el desconcierto en el rostro del niño, pude intuir que pronto comprendería.

(*) De “En el Umbral de los Encuentros” – Ediciones Del Cedro – Gaiman, 2002

Jerusalen Tierra Santa Muro Lamentos Tel Aviv Biblia cruz Israel

RESEÑA DE UNA NUEVA OBRA SOBRE LA PATAGONIA

2011-11-15T17:51:00.000-03:00

Entre el Desierto y el Jardín, de Fernando Williams

Prometeo Libros, Bs. As., 2011

El autor de este libro, Fernando Williams, graduado originalmente como arquitecto, se ha adentrado desde algunos años a esta parte en el campo de las ciencias sociales. No lo ha hecho de manera improvisada sino que ha completado su formación de posgrado en dichas ciencias. Justamente, la obra que reseñamos es una versión con ligeras variantes de la tesis que le permitiera obtener el título de Magíster en Sociología de la Cultura e Historia Cultural.

Entre el Desierto y el Jardín se nos representa como un viaje en el que Fernando Williams, cual viajero decimonónico, provisto de una tremenda curiosidad y muñido en sus alforjas de las herramientas teóricas y los instrumentos metodológicos adecuados, se lanza a los caminos de nuestro pasado en busca de su objeto de estudio: las representaciones que se forjaron los colonos galeses en el marco del proceso de colonización del territorio patagónico. Si bien el libro fue catalogado como de “historia regional”, el marbete resulta un tanto mezquino, dado que el tema ha sido abordado desde distintas perspectivas, atendiendo a miradas y enfoques provenientes de disciplinas diversas, como la crítica literaria, los estudios culturales y del paisaje, la historia del arte y de la arquitectura, la teoría estética y las artes visuales, componiendo un enfoque realmente multidisciplinario.

Frente a la visión de la Patagonia como un espacio “vacío” que hubo de ser configurado desde el poder central con sede en Buenos Aires, el autor enuncia su principal hipótesis: la existencia de miradas y proyectos alternativos que ponen en duda las concepciones historiográficas de una historia patagónica moldeada íntegramente por el Estado nacional. Para demostrar su hipótesis el autor propone el estudio de una de estas posibles miradas alternativas sobre la Patagonia, la surgida a partir de la “colonia galesa” del Chubut.

Para identificar dicha mirada Williams se vale del análisis de los textos reunidos en el corpus conformado por una serie de textos escritos originalmente en galés por autores que además fueron actores de la Colonia Galesa de la Patagonia: Hugh Hughes, Edwyn Roberts, Abraham Matthews, Lewis Jones, Eluned Morgan, Llwyd ap Iwan, Richard Jones, Thomas Jones, William Meloch Hughes y William Casnodyn Rhys. Si bien algunas de estas obras fueron concebidos en Gales como textos promocionales de la proyectada aventura y otras, aún comenzando con la narrativa del viaje desde Gales al Chubut, se transforman luego en crónicas o memorias, y técnicamente sólo la obra de Eluned Morgan, Hacia los Andes, puede inscribe cabalmente dentro del género, el corpus conformado es inscripto por Williams en lo que denomina una red textual de “literatura de viajes”. Dicha red, conformada por los principales autores-viajeros decimonónicos y sus obras, brinda un contexto de representaciones paisajísticas, con en el que se pueden establecer analogías y diferencias, por lo que los textos del corpus participan de un constante contrapunto con textos provenientes de otros “viajeros”. El trabajo comparativo se establece principalmente con las representaciones territoriales formuladas por autores vinculados con el proyecto impulsado por la élite dirigente argentina en el marco del proceso de apropiación y reconfiguración del espacio pampeano-patagónico, como Sarmiento, Zeballos y Francisco Moreno.

En definitiva el libro de Williams nos propone indagar qué otros universos, qué otras miradas, qué otras representaciones distintas a las dominantes se articularon desde aquella pequeña colonia patagónica, aún en el marco del proceso de apropiación y control territorial llevado a cabo por el Estado argentino que culminaría con la denominada “Conquista del Desierto” o, como la preferimos denominarla para escapar justamente de las formulaciones historiográficas predominantes, la “Guerra por el dominio de Pampa y Patagonia”.

Luego del capítulo introductorio, en el que además se analizan y discuten conceptos como cultura, frontera y paisaje, Williams presenta tres capítulos centrales en los que se analizan y comparan las diferentes miradas forjadas en torno a las dos figuras paisajísticas principales que dan título a la obra: el “desierto” y el “jardín”, y una variación de este último: el “edén”.

Frente a la concepción del “desierto” proyectada desde Buenos Aires como un lugar vacío a conquistar y civilizar, erradicando del mismo a los indígenas, asimilados a la naturaleza como bárbaros y salvajes, Williams detecta en los autores galeses la percepción alternativa de ese mismo “desierto” como una prueba, un desafío a afrontar por el pueblo galés, con constantes referencias bíblicas y analogías tanto de los galeses como de los indígenas patagónico con los pueblos del Antiguo Testamento.

Si la élite dirigente argentina, especialmente Sarmiento, diseñaron un “jardín” artificial compuesto por una serie de las colonias agrícolas, como una proyección de lo urbano sobre lo rural, cuyo destino era erradicar la barbarie para sepultar de esta forma al “desierto”, el autor percibe la concepción del “jardín” por parte de los colonos como un oasis construido con tenacidad y laboriosidad puritana que convive con el “desierto”. Esta concepción —agregamos nosotros— estaría reflejando el sistema de complementariedad configurado entre galeses, pampas y tehuelches, que dio lugar a fructuosos intercambios económicos, políticos y culturales.

Cimentadas en una sólida fundamentación teórica, las argumentaciones de Williams no se limitan a meras formulaciones abstractas sino que son sometidas por el autor a una constante “bajada a tierra”, estableciendo permanentes lazos con el contexto social, político, cultural y religioso imperante tanto en el ámbito de la colonia galesa de la Patagonia —Wladfa— y en el viejo país de Gales —Wlad—. Así la figura que cierra el ciclo paisajístico, el “edén” —jardín natural— tiene lugar en el contexto del franco retroceso sufrido en diversos órdenes: en lo demográfico, ante la creciente presencia de migrantes de otros nacionalidades; en el uso del idioma galés —Cymraeg—, tanto en Gales como en Patagonia; y —en definitiva— en la pérdida de vista de la utopía motivadora de su aventura patagónica: la creación de una “Nueva Gales” en Sudamérica. El “edén”, el jardín natural ubicado en los valles cordilleranos, es avizorado como una última morada idealizada de los sueños no realizados, donde poder refugiarse en los valores religiosos.

Ya en las conclusiones el autor subraya la importancia que tuvieron los periódicos, fundamentalmente Y Drafod, en la producción, circulación y recepción de los textos que integran el corpus analizado, es decir en la conformación una verdadera red textual o comunidad de lectura de la que también participaban las capillas y los eisteddfodau. La identificación de estas redes de lectura permite aproximarnos a los sustratos de significación de los que se nutrió el proyecto colonizador galés, dentro de los que los valores religiosos jugaron un rol central. Para Williams, el peso de estos valores religiosos en el proceso de colonización y de percepción del territorio ubica a la Colonia Galesa de la Patagonia, la sitúan en un lugar bastante atípico dentro del proceso de colonización agrícola de Argentina.

Como toda obra trascendente, Entre el Desierto y el Jardín motiva inquietudes y plantea cuestiones al lector. Así a partir de la idea de comunidad de lectura e interpretación apoyada en un horizonte cultural compartido que inducen a pensar en una fuerte identificación comunitaria, un “nosotros” común a los galeses patagónicos, incitan a indagar sobre el grado de extensión y homogeneidad de dicha comunidad interpretativa. En este punto debemos tener presente que los autores del corpus de textos seleccionados fueron en su mayoría conspicuos promotores y dirigentes destacados de la Colonia. ¿Habrá sido compartida su visión del territorio patagónico por parte del colono común? Tal vez el intercambio epistolar, identificado por Williams entre los registros escritos útiles a la hora de indagar sobre dichas representaciones, puedan abrir otra pequeña ventana al pasado por la cual asomarnos. Como el autor señala, la trabajosa reconstrucción de este tipo de corpus ha representado un obstáculo hasta el presente. Tal vez los fructíferos resultados y aportes efectuados por Williams en Entre el Desierto y el Jardín, una obra altamente recomendable para la comprensión e interpretación del pasado patagónico por medio de textos de autores galeses, aliente a otros viajeros a que se animen, como él, a incursionar con éxito por dichas sendas.

Marcelo Gavirati

desierto jardín galeses Chubut Patagonia corpus viaje pasado

EL POEMA DE HOY

2011-11-13T12:09:00.001-03:00

ZAPALA

Por Pura Gladys Serradilla (*)

He vuelto a amanecer sobre tus calles.

Qué poco igual a aquellas que apuraba

entre el médano gris, las negras vías

y el álamo de plata!

Es que no son los vientos que me empujan

los mismos vientos que al pasar me helaban?

O es que en el mismo instante en que despierto

me encuentro sin mañana?

…De la hondonada erial que te circunda

brotan en barro tus pequeñas casas

que por minúsculas ventanas miran

morir tanta distancia!

Cobrizo atardecer el de tus hijos

a quienes veo desde el tren en marcha.

Manos pequeñas que al pasar se agitan

sobre desnudas plantas.

…Ya vas quedando atrás. Sólo del hombre

dan cuenta las extensas alambradas.

Y la estridencia azul conque el silencio

la máquina desgarra.

…He vuelto a amanecer sobre tus calles,

sin encontrar aquella que apuraba…

…donde el paterno hogar quedó vacío

y nadie en él me aguarda.

(*) Nació el 18 de Julio de 1925, en Bahía Blanca. En 1940 se traslada con su familia a Zapala, donde comienza a escribir colaboraciones para el Semanario Los Andes y distintos diarios de Neuquén y Río Negro. En 1958, casada y con tres hijos, se traslada a Tandil, donde además de proseguir su obra literaria, se desempeña como Regente del Conservatorio Provincial de Música y como docente (de guitarra) en el mismo Instituto y en la Escuela Municipal de Artes Visuales. Colaboradora permanente de diarios y revistas literarias en Tandil y Neuquén. Fue seleccionada por el Fondo Editorial Bonaerense en las colecciones: Panorama Poético Bonaerense 2, Panorama Poético Argentino 2, Antología Hispano Americana 1, La Mujer En La Poesía Hispano Americana y El Soneto Hispanoamericano. Integra el Diccionario de Poetas Argentinos (recopilado por Oscar Abel Ligaluppi) Cuenta con numerosas distinciones provinciales y nacionales. Desde 1990 reside en Tres Arroyos, Buenos Aires.

poema Zapala Neuquen médano vientos erial silencio calles

EL POEMA DE HOY

2011-11-08T20:18:00.001-03:00

POEMA GANADOR DE LA CORONA DE PLATA

Arié Lloyd de Lewis

«Con los pies en el suelo ancestro»

Gales...
llego al fin a tus colinas y me detengo donde alguna vez
ellos fiaron sus esperanzas y partieron.

vengo desde mi tierra de crenchas...
de la orilla
que pincela atardeceres
con púrpura de felpa

vengo desandando la rama de mi origen
añorando rostros que no conocí

desde Y Bala (1)
subo a Bwlch y Bwlet (2)
sobre el dintel sin puerta
las campanillas de un dedos de perro (3)
bienvienen mi visita
y un roble que echó raíces
en la penumbra deshabitada
deshoja respuestas por la cicatriz del techo

llego a Troed y Rhiw (4)
en la calle de las acacias
surge la casa del minero

(su sombra del carbón
viene llegando...
pliega la abertura
al interior
de su esperanza sin ventanas
y me encuentra de pie
con su legado azul en las pupilas)

el río redondo
siempre aguarda el regreso de la barca
para celebrar el nudo de las venas

desde los sueños
tosidos en las canteras
desde los nombres
que tallan la pizarra
desde los «englynau» (5)
que desvelan rimas
en memorias de chimenea

vengo desde mi tierra de crenchas...
de allí
donde el latido sur
tiende una patria
para parir mi arraigo.

(Seudónimo «Mádris»)

1 y 4: aldeas galesas.
2: casa familiar en la zona rural.
3: flor silvestre de la familia de las campánulas.
5: estilo poético galés.

corona plata Eisteddfod Chubut 2011 poema ganador

LA NOTA DE HOY

2011-11-03T19:20:00.000-03:00

VASCO, ARGENTINO Y PATAGÓNICO

Por Jorge Eduardo Lenard Vives

Cursaba el quinto grado en la Escuela 5 de Trelew cuando, en los estantes de su Biblioteca, encontré un libro sobre un tema que comenzaba a atraer mi atención hacia esa época: la arqueología. Su autor sostenía la hipótesis de una raza que, habiendo poblado gran parte de la Tierra en la antigüedad, sobrevivía en nuestros días representada por la nación vasca y ciertas etnias de América, Asia y África. Uno de los fundamentos era el lingüístico; en su opinión, muchas palabras de las lenguas americanas originales tenían fonética y significado similares a vocablos del euskera. Tal sucedía, por ejemplo, con el término patagónico “toqui”.

El apellido del investigador, Basaldúa, se fijó en mi memoria. Hace un par de años, al recordarlo, busqué en la Biblioteca Bernardino Rivadavia de Bahía Blanca alguna de sus obras. Tuve éxito: hallé un libro publicado a principios del siglo XX, “Prehistoria e historia de la civilización indígena de América y su destrucción por los bárbaros del este”, por Florencio de Basaldúa. Ojeándolo, me sorprendí gratamente al comprobar que el autor, entre otros antecedentes, manifestaba haber sido “gobernador interino del Chubut”. Esos datos – su relación con la Patagonia y su condición de escritor – me decidieron a estudiar su figura.

Pronto di con una documentada biografía, de la cual tomé los datos que reproduzco en esta nota. Se trata de “Florencio de Basaldúa. Un vasco argentino” de Horacio C. Reggini (*). Allí nos enteramos que Basaldúa nació en Bilbao el 23 de febrero de 1853; y llegó a Buenos Aires, previo paso por Montevideo, en 1866. Se casó con Diolinda Núñez en 1876; al poco tiempo recibió el título de Agrimensor.

Padre ya de cuatro hijas, enviudó en 1899; y ese mismo año fue nombrado Secretario de la Gobernación del Territorio del Chubut. Ocupó el puesto entre junio y noviembre de 1900; durante parte de ese período se desempeñó como gobernador interino por licencia del titular, Alejandro Conesa. Realizó muchas actividades en pro del Territorio. Por ejemplo, la creación de la Biblioteca Pública Circulante, el proyecto de la Escuela Práctica de Agricultura, Ganadería y Piscicultura, el fomento de la arboricultura, la protección del guanaco para su explotación comercial; y otras valiosas iniciativas. Basaldúa ya había manifestado su atención por la Patagonia con anterioridad, presentando al Presidente Roca, en 1897, el proyecto para crear una colonia vasca entre los paralelos 44°30´ y 47° 30´; a la que llamó Eskal-Berri.

En el sur rehizo su vida familiar con Juana Canut; maestra francesa nacida en 1868 cerca de Biarritz, que en 1888 emigró a Buenos Aires. A fines de 1891 había aceptado trabajar como maestra en la Escuela 1 de Rawson; siendo gobernador el Coronel Jorge Luis Fontana. Por su dedicación fue recompensada con una estancia de siete leguas de campo sobre la costa del mar, en la zona de Playa Magaña, llamada “Sol de Mayo”.

Luego de esa primera estadía patagónica, Basaldúa continúa su polifacética vida pública. En 1906 realizó un reconocimiento de la Mesopotamia y el Chaco. En su trascurso localizó el solar natal del General San Martín en Yapeyú; lo adquirió y donó al Gobierno Nacional, por lo que fue nombrado ciudadano honorario de esa localidad. Posteriormente, entre 1910 y 1911 fue Cónsul argentino en Calcuta, donde conoció a Rabindranath Tagore.

¿Y con respecto a su faz de escritor? Su primera obra es una novela fantástica del año 1893, “Erné. Leyenda Kantabro-Americana ”. Narra el viaje iniciático del protagonista y su encuentro con el sacerdote Jakundina y su hija Ismara, quienes lo ponen en conocimiento de las tres razas primigenias que poblaron el mundo: la blanca, la negra y la roja. En 1901 publica “Pasado, presente y porvenir del Territorio de Misiones”, crónica de su viaje por la región noreste; y en 1925 el ya citado “Prehistoria e historia de la civilización indígena de América y su destrucción por los bárbaros del este”, fechado el 15 de abril de 1922 en “Sol de Mayo”. “Memoria sobre la raza roja en la prehistoria universal” es del año 1911; y “Contribución al estudio de la prehistoria universal”, de 1907. Escribió además gran cantidad de artículos para revistas y anales científicos; y otros trabajos entre los que se destaca el manifiesto de una utópica organización política, llamado “Partido Americano”, que editó en 1924 en Rawson.

Su biografía no abunda en detalles sobre los últimos años de vida; que pasa en la estancia de la costa patagónica acompañado por su esposa. Fallece el 25 de mayo de 1932. Su viuda lo sobrevive poco más de un año; muere el 15 de noviembre de 1933.

Según Alejandra Patricia Lorenzo Harris, quien ha indagado sobre su vida, en los últimos momentos pidió a su mujer que interpretase al piano el Himno Nacional. Fue enterrado, entre muestras de pesar de sus vecinos, en el cementerio de Rawson. Un sencillo epitafio resume su vida: “Al gran basko y patriota argentino ciudadano honorario de Yapeyú”. Desde esta página le agregaríamos: “y conspicuo patagónico”; ya que fue esta la tierra en la que prefirió vivir sus últimos años, lo cual, para todo ser humano, no es una decisión menor. Porque no es posible elegir donde se nace; pero, a veces, puede elegirse donde morir.

(*) Reggini, Horacio. “Florencio de Basaldúa, un vasco argentino”, Academia Nacional de Educación, Buenos Aires, 2008. Puede verse en http://elgranerocomun.net/IMG/pdf/ Basaldua22compacto.pdf.

Florencio de Basaldua vasco argentino patagonico Chubut Mesopotamia escritor

PRESENTACIÓN DE UN NUEVO LIBRO

2011-11-01T19:26:00.001-03:00

"RUMBO A CÁLIDA REGIÓN"

de RICARDO CLARK

Conocí a Ricardo Clark a través de una amiga en común, Carmen Larraburu. Enseguida después tomé contacto con su obra. Una narrativa dinámica, audaz, que invita a ser leída.

Clark, por su vasta trayectoria en el campo de la literatura, también en el periodismo desarrollado en diferentes medios de comunicación, sabe qué, cómo y cuándo abordar los temas que –de una u otra manera- concentran la atención y el interés de un público ávido de emociones.

Rumbo a Cálida Región es, especialmente, una novela de certezas, pero también de interrogantes; de proyectos y destinos; de alegrías y angustias. Una novela de intensos ideales, de vocaciones sentidas y sufridas; de esperas y esperanzas, miedos, dolor y deseos.

El talento literario de Ricardo Clark nos permite, a través del contacto con sus personajes, bucear en uno mismo. Es aquí donde creo que el lector se inmiscuye entre las líneas de su prosa, y se pierde entre ellos, para encontrarse –sin duda- en alguno, si no en varios.

Son muchos esos personajes, disímiles, arriesgados y de riesgo. Se entrelazan en circunstancias muy variadas; aparece de pronto un capitán de barco, enseguida un peluquero, próximo a éste un tapicero sordomudo; el Doctor, una ex bailarina devenida en encargada de una pensión, un ex convicto, gremialistas, políticos, policías, exiliados, un ex presidente, un ingeniero… y atrapan al lector sumergiéndolo en un mundo distinto, cruel a veces, tierno otras, siempre con valentía.

Un punto clave en el relato de Rumbo… son los escenarios. Estos intervienen en la realidad, la atraviesan de manera casi protagónica. La vida en un barco, en una pensión, en la cárcel. Se pueden imaginar las acciones inmersas en el clima propio del trópico.

La ilusión del cambio es quizás, el punto más elevado de la historia que se relata. Es como un deseo que se instala en el lector desde las primeras páginas, como una necesidad imperativa, un asunto que no puede tardar en resolverse…

La primera novela de Ricardo Clark… “es una novela de época. Así pensaban y querían cambiar las nuevas generaciones la realidad política y social en América Latina, al menos una parte de ella, en ese incendio ideológico que sacudió en los años sesenta y setenta del siglo pasado”.

Los invito a leerla.

Olga Starzak

novela rumbo calida region Ricardo Clark reseña