ROTTA A SUD

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noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Tue, 11 Apr 2017 07:49:00 +0000

Oggi ho visitato lo studio di Luigi Pirandello

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Mon, 02 May 2016 19:51:00 +0000

(foto tratta da studiopirandello.it)

Già citofonare a casa di Luigi Pirandello, comprenderete, fa una certa impressione.

Figuratevi trovarsi nel salone di casa sua, dove ricevette la notizia del conferimento del premio Nobel, fermarsi davanti alla sua scrivania, osservare da vicino quel calamaio regalo di D’Annunzio, girare tra le poltrone dove sedettero tanti intellettuali (tipo Eduardo De Filippo, per citarne uno).

La casa romana del grande drammaturgo, che ho visitato questa mattina, è davvero un salto nel passato. E prima di entrare bisogna riportare indietro le pagine del calendario fino agli anni ’30.

Prenoti facilmente la visita su internet, interfacciandoti con l’Istituto di studi pirandelliani (tra l’altro l’ingresso è gratuito) e ti ritrovi lì, dentro una palazzina dove tutto è rimasto come era allora. Perfino la stanza in stile razionale dove Luigi Pirandello morì, il 10 dicembre del 1936. Io sono stato fortunato, ed ho potuto vedere anche la pergamena del Nobel (so che non capita a tutti i visitatori) che Pirandello ritirò a Stoccolma nel 1934. Il drammaturgo ha abitato quelle stanze e tutto, lì, richiama i suoi scritti, le sue opere.

Visita consigliatissima.

Ma dopo aver letto qualche libro del padrone di casa, preferibilmente.

Per il video della casa di Luigi Pirandello clicca qui

Per la biografia del grande drammaturgo clicca qui

Il battesimo del calcio mio e di mio figlio. Stesso posto, 32 anni dopo

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Thu, 21 Apr 2016 14:53:00 +0000

30 maggio 1984, la Roma perde all'Olimpico la Coppa Campioni: il mio incontro con il calcio.

Mi innamorai del calcio come mi sarei poi innamorato delle donne: improvvisamente, inesplicabilmente, acriticamente, senza pensare al dolore o allo sconvolgimento che avrebbe portato con sé. Questa frase, che è di Nick Horby (Febbre a ’90, uno dei libri più divertenti sulla malattia del pallone) racconta anche un po’ della mia vita perché è così che io ho incontrato il Dio del calcio: da sprovveduto.

In realtà Lui all’inizio ha mischiato le carte, e in quella calda estate del 1982 mi attirò sul tappeto verde facendomi passare sotto al naso l’Italia di Bearzot, con Paolo Rossi, Dino Zoff, Pertini che s’abbottonava la giacca e bla bla via via discorrendo di leggenda in leggenda. Facile innamorarsi del calcio così, direte voi. E invece no. Perchè fu ciò che avvenne successivamente, quel 30 maggio del 1984, a precipitarmi irrimediabilmente nella condizione di tifoso. Roma-Liverpool, finale di Coppa Campioni.

Prologo: dopo quarantuno anni di astinenza la Roma era tornata al titolo tricolore. Il presidente Dino Viola e l’allenatore Nils Liedholm avevano raccolto i frutti di una semina iniziata quattro anni prima. Con il fosforo di Falcão, la fantasia di Conti, la potenza di Pruzzo, la leadership di Di Bartolomei e la sicurezza di Tancredi il sogno tricolore era diventato realtà. La Roma era così in Coppa Campioni (allora si chiamava così) e, dopo un cammino a dir poco rocambolesco, era arrivata in finale. Che curiosamente si sarebbe giocata proprio a Roma.

Ed è qui che entra in scena mio padre, che il calcio lo ha sempre seguito nelle giuste dosi, dando una occhiata tutt’al più ai risultati sportivi il lunedì sul giornale (niente di più). Mio padre entra improvvisamente in possesso dei biglietti della finale. Non ho mai ben capito come, non ho mai voluto indagare questo mistero, che coinvolge per certo con un ruolo decisivo l’amico di famiglia Francesco Del Tirolo. Comunque quel 30 maggio dell’84 noi siamo lì. All’Olimpico. A un passo dalla storia, con Falcão, Bruno Conti, Pruzzo, Liedholm lì, davanti a me. E perdiamo ai rigori.

Tutto quello che succederà nei trenta anni successivi (la sconfitta con l’onore delle armi, per sintetizzare al massimo il concetto) è racchiuso in quella storica, indimenticabile partita. Che poi ha in sé anche un concetto politico, se vogliamo, perché chi tifa Juventus sta con i ricchi, mentre chi ha sofferto per la Roma negli ultimi trenta anni è iscritto di diritto al partito di Robin Hood. Ma proprio con la tessera Gold.

Trentadue anni dopo (nel frattempo i percorsi della vita mi hanno condotto ad abitare a Roma) porto per la prima volta mio figlio di cinque anni all’Olimpico.

È un calcio molto diverso, adesso: diritti tv, giocatori che muovono business milionari e campioni sterilizzati e solitamente distanti. Solo che nell’esordio allo stadio di mio figlio la Roma vince 3-2 in rimonta contro il Torino, grazie a due gol del suo capitano, Francesco Totti. Un atleta che da cinque anni tutti danno per “finito” e che invece, anche ieri, è entrato ed ha vinto da solo la partita segnando due gol in tre minuti. Quella di Totti è l’ultima bella storia che il calcio è capace di raccontare oggi.

Sono stato contento che mio figlio sia stato presente a questo momento. Che è stato d’esempio un po’ per tutti noi sugli spalti.

E poi, visto che il mio battesimo all’Olimpico aprì la strada a trentadue anni in salita per la Roma, magari quello magico di mio figlio aprirà le porte ad un nuovo corso.

Hai visto mai.

La casa di Totò

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Sat, 19 Dec 2015 19:25:00 +0000

Quella che vedete qui sopra è la casa dove visse dal 1960 al 1967, anno della morte, Totò.

Siamo a Roma, al civico 4 di via Monte Parioli. La casa è su una collina che delimita il quartiere Parioli (un vecchio articolo de Il Tempo la chiama "la collina dei vip": limitiamoci a dire che due strade più indietro abitava Federico Fellini, per capirci) e l'appartamento di Totò era al terzo piano della palazzina (nella foto, quello con il balcone con più piante e la finestra centrale chiusa).

La casa era in affitto (il contratto fu stipulato a nome Franca Faldini, la compagna di Totò) perché, secondo quanto riportato nel libro "Vita di Totò" di Ennio Bisturi, il principe De Curtis aveva venduto l'importante proprietà immobiliare che aveva nel vicino viale Bruno Buozzi (ai civici 64 e 98) in seguito ad un duro contenzioso con il Fisco. E quindi venne ad abitare qui.

In questo portone che vedete a sinistra ogni sera il principe De Curtis rientrava, accompagnato dal fido autista Cafiero, dopo le lunghe giornate lavorative alla Dear (sulla Tuscolana) o a Cinecittà. L'auto si fermava regolarmente davanti al portone, Totò scendeva accompagnato da Cafiero (a causa dei suoi problemi alla vista aveva già difficoltà ad andare da solo): l'autista poi concludeva la giornata conducendo la vettura nel garage alla destra dell'ingresso del palazzo.

Per quanto se ne sa, Totò non era un gran frequentatore del quartiere (tuttora molto riservato) ma si sa che in primavera il principe De Curtis amava passeggiare nella pace della vicinissima Villa Balestra, raggiungibile facilmente a piedi e da cui si gode una vista a volo d'angelo su tutta la città. Con lui, spesso, l'amato cane Peppe.

Se vi concentrate bene sulle foto qui in alto e guardate con attenzione il portone ed il palazzo di via Monti Parioli 4, li riconoscerete facilmente nel servizio del secondo canale della Rai pubblicato qui di seguito, che così annunciava la morte di Totò il 13 aprile 1967. Si riconosce la casa e, tra gli altri, anche un Renato Rascel sgomento precipitarsi a salutare l'amico («e maestro», precisa lui stesso).

Dopo la morte, il 13 aprile alle 11.20 Totò venne portato nella chiesa di Sant'Eugenio alle Belle Arti, posta esattamente alle pendici della collina dei Parioli. Nemmeno un chilometro dalla casa.

Per la cronaca, la cerimonia si limitò ad una benedizione (che fu concessa grazie ad alcune amicizie che Totò coltivava in Vaticano e che si rivelarono preziose, in quanto la Chiesa avrebbe voluto negare la benedizione per il motivo della convivenza del principe De Curtis con Franca Faldini).

Il saluto in chiesa, davanti alla comunità degli artisti, fu recitato da Nino Taranto, spalla preziosa di mille commedie.

Alle 16 dello stesso giorno, Totò giunse a Napoli accolto, all'uscita dell'autostrada alla basilica del Carmine Maggiore, da una folla mai vista.
Ed a Napoli Totò tuttora riposa, nel cimitero del Pianto.

POST SCRIPTUM: Ho trovato una rarissima intervista che Totò concesse in casa sua, proprio qui in via Monti Parioli 4, dopo essere stato festeggiato da Napoli e dalla Sanità, 'O Rione dove era nato poverissimo e dove aveva vissuto i primi vent'anni della sua vita. Era il 1963.

La ripropongo qui di seguito, perché si vede anche l'interno dell'abitazione e, soprattutto, un Totò ancora allegro (nonostante fosse già quasi cieco).
Ed è così che questo grande attore va ricordato.

La casa di Eduardo De Filippo

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Wed, 16 Dec 2015 12:14:00 +0000

Questa è la casa romana di Eduardo De Filippo.
L'ho scoperta girando per il mio quartiere, che negli anni passati ha ospitato davvero tanti grandi protagonisti del cinema e della cultura italiana.

Eduardo visse qui praticamente fino alla morte (avvenuta il 31 ottobre 1984 in una clinica non molto distante, "Villa Stuart"): qui scrisse moltissimo e qui ricevette la telefonata del presidente della Repubblica Sandro Pertini che gli comunicava l'intenzione di nominarlo senatore a vita. Siamo in via Aquileia 16.

Per chi ha amato ed ama Eduardo il luogo desta sicuramente una certa soggezione.

Siamo a ridosso della via Nomentana, ad un paio di minuti d'auto da Porta Pia. Praticamente dall'altra parte della strada c'è la casa che, fino al 1936, ospitò Luigi Pirandello.

La cosa curiosa è che sempre sulla Nomentana, ma molto più in fondo, ad altezza raccordo anulare, abitò il fratello di Eduardo, Peppino De Filippo: per dissidi mai ricomposti i due non si parlarono per oltre vent'anni, pur abitando praticamente sulla stressa via.

La scoperta, però, la si fa guardando il citofono di casa.
C'è scritto "L. D. F.", ovvero Luca De Filippo: anche il figlio del grande drammaturgo, che è scomparso il 26 novembre 2015, abitava dunque qui, nella casa del padre.

A casa di Luigi Pirandello, 79 anni dopo la morte

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Thu, 10 Dec 2015 17:31:00 +0000

La casa romana dove visse e morì Luigi Pirandello.

Oggi, 10 dicembre 2015, è l'anniversario della morte di uno scrittore tra i più grandi della nostra letteratura e, se mi consentite una nota personale, da me molto amato: Luigi Pirandello. La sua morte risale al 10 dicembre 1936.

Per ricordarlo ho approfittato di un po' di tempo libero per passare davanti alla villa dove il grande drammaturgo siciliano visse e morì, in via Antonio Bosio 13 b, dove ho frettolosamente scattato con il cellulare queste foto. Per chi ha dimestichezza con Roma, siamo a due passi da Villa Torlonia.

Pirandello visse con la famiglia in questo villino nel periodo 1913-18, mentre dal 1933 al 1936 vi abitò da solo: fu qui che ricevette la notizia del conferimento del Premio Nobel.

Alla sua morte i figli subentrarono nel contratto di locazione ma, quando il 10 novembre del 1938 la proprietà fu acquistata dallo Stato ed adibita a sede dell'Ufficio Centrale Metrico, il ministero delle Corporazioni ne intimò l'immediato sgombero.

A quel punto gli eredi di Pirandello, pur di non veder distrutta questa preziosa memoria, si dissero disposti a donare allo Stato quanto era contenuto nello studio (quindi mobili di pregio, libri, manoscritti autografi e svariati oggetti personali) purché lo Stato si impegnasse a consegnare lo studio al Ministero dell'educazione nazionale affinché venisse mantenuto esattamente nel modo in cui si trovava alla morte del grande drammaturgo. E così è stato.

L'impegno fu siglato il 28 dicembre 1942 e, dopo una gestione ventennale da parte del Ministero dell'Educazione Nazionale, nel 1961 la custodia e la gestione dello studio fu affidata all'Istituto di Studi Pirandelliani e sul teatro Contemporaneo. Lo studio di Luigi Pirandello è anche visitabile (solo su prenotazione). Penso proprio che verrò a vederlo, un giorno o l'altro.

Per oggi solo un saluto rapido, ma sentito.

Ti piace o' presepe? Ciao, Luca

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Sat, 28 Nov 2015 19:47:00 +0000

Luca De Filippo

Dopo aver raccontato nell'ultimo post di essermi ultimamente imbattuto, per puro caso, nella targa che ricordava l'illustre inquilino di un caseggiato sulla Nomentana, cioè il grande Peppino De Filippo, dedico un pensiero alla scomparsa di Luca De Filippo, figlio del grande Eduardo e nipote di Peppino.

Ebbi modo di conoscerlo una volta, verso la fine degli anni 80', quando con la sua compagnia venne a recitare nel piccolo teatro del mio paese natale, in Abruzzo. Non ho successivamente visto molto del suo teatro, ma sono rimasto sempre affezionato alla figura di Tommasino Cupiello (ti piace o presepe? Gli chiedeva il padre, Lucariello) dell'edizione televisiva Rai del 1977 di "Natale in casa Cupiello".
Lunedì 30, di passaggio, mi farebbe piacere partecipare al funerale laico che si terrà al teatro Argentina, a Roma.
E comunque, secondo me, è un altro pezzo dell'Italia migliore che se ne va.

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30 novembre 2015
Come speravo, sono riuscito a passare al teatro Argentina per salutare Luca De Filippo. C'era tanta, tantissima gente per il suo funerale laico. Ho trovato posto in un palchetto al quinto piano. C'erano molti attori, naturalmente (ho riconosciuto solo Christian De Sica, Vincenzo Salemme, Fortunato Cerlino -il Don Pietro Savastano di Gomorra, ma poi ho visto che c'era il pienone, da Luca Zingaretti a Carlo Giuffrè, da Paolo Sorrentino a Marisa Laurito, da Nicola Piovani a Lello Arena). C'era anche l'ex presidente della Repubblica Giorgio Napolitano, che è stato tutto il tempo in prima fila, vicino alla famiglia. Il presidente del Senato, Piero Grasso. E tanta gente comune.

È stato un funerale laico. Qualcuno ha letto una lettera, qualcuno ha scherzato, qualcun altro ne ha tracciato un ricordo più intimo (come il cugino Luigi De Filippo, figlio di Peppino). Musica. Tanta musica (pure Nicola Piovani ha suonato un pezzo). E nessuno che piangesse. Senza lo strazio del funerale religioso e delle sue formule solenni, possiamo dire che quello tributato dalla gente a Luca De Filippo è stato solamente il giusto saluto ad un grande artista. Ed alla fine, standing ovation e dieci minuti di applausi.
Giusto così.

La maschera di Pulcinella sulla bara.

Il presidente del Senato, Grasso.

Paolo Sorrentino.

Giorgio Napolitano.

Montezemolo e Zingaretti.

Nicola Piovani.

La casa di Peppino De Filippo

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Thu, 19 Nov 2015 17:04:00 +0000

A Roma, sulla Nomentana, quasi ad altezza Grande Raccordo Anulare, oggi ho scoperto per caso la casa dove visse gli anni della maturità artistica Peppino De Filippo, uno tra i più noti attori, autori e commediografi italiani (grande spalla di Totò, tra l'altro). Il fratello del grande Eduardo.

La scoperta è stata assolutamente casuale. Ero fermo al semaforo all'altezza del civico 761 su questo tratto di strada dove non ero mai venuto, quando l'occhio mi è caduto su una targa posta all'ingresso di un palazzo anni'70. La targa, apposta dal IV Municipio di Roma, ricorda appunto il celebre inquilino. La palazzina, in questa immagine tratta da Street View di Google che posto qui di seguito, è quella con i balconi larghi.

Peppino De Filippo

La prima domanda che mi sono fatto, appena sceso dall'auto, è perché mai un grande attore avesse scelto di vivere qui: oggi non è una brutta zona ma sicuramente ai tempi di De Filippo era uno stradone disperso tra campagna ed abusi edilizi. Una delle possibili risposte è data dal fatto che a meno di un chilometro ci sono gli studi della Dear, dove furono girati gli interni di moltissimi film con De Filippo (molti di quelli con Totò, per esempio). L'ipotesi è in qualche modo suggestiva.

Tanto più che poi, in redazione, consultando "laquartaonline", rivista di quartiere del Municipio IV, ho scoperto che erano di zona anche Pupella Maggio, che risiedeva in via Valsavaranche, Corrado Mantoni -"Corrado"- nella non lontana viale Jonio, e poi anche Ennio Flaiano, che risiedeva in via Montecristo 6 nel vicino Montesacro, vicino a Rino Gaetano. Peppino De Filippo, morto nel 1980, è sepolto al cimitero del Verano.  Le cronache di quartiere che sono riuscito a ricostruire, riportano che non fosse molto espansivo (come tutte le maschere, del resto), e che le pubbliche relazioni le facesse (con gli inquilini o la mattina al mercato) la moglie Leila.

 Devo dire che sono stato contento di essermi fermato.
In qualche modo, per me che ho riso tanto con Peppino, è stato come vedere la casa di un vecchio amico. Di quelli che poi ti viene la voglia di suonare, per prendere insieme un caffè.

In ricordo dell'amico Francesco

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Wed, 15 Jul 2015 19:46:00 +0000

Francesco non scriverà più sul mio giornale. È morto ieri sera a casa sua, stroncato da un aneurisma celebrale a 57 anni. Ci eravamo parlati nel primo pomeriggio (le solite chiacchiere al telefono sulla Roma che non vince mai, prima di concordare il pezzo che avrebbe dovuto mandare), ed il suo ultimo articolo (naturalmente di basket) che ha inviato più tardi, alle 17.59.

Francesco era una autorità riconosciuta, a Roma, in fatto di sport. E io mettevo in pagina i suoi articoli. Collaboratore storico de Il Messaggero per una vita, era un giornalista preparato ed appassionato. Un motore instancabile, pronto a lavorare a ferragosto, di sera, di domenica, capace di scrivere pezzi in piena emergenza, a qualsiasi ora, in qualsiasi giorno. Di risolvere problemi, senza mai crearne. Sempre con la solita passione, la solita competenza e la solita enorme disponibilità. Un lavoro stressante che veniva ricompensato per quattro soldi, tra l'altro, come capita spesso ai giornalisti non contrattualizzati, pagati sempre tardi e malvolentieri.
Era uno bravo, preparato. Ed anche una persona garbata.

Oggi qui al lavoro oggi il telefono tace.

Fare lo stesso il giornale per domani non sarà facile.

Ciao, Fra.

Casa con vista dolce vita

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Thu, 28 May 2015 10:26:00 +0000

Immagine presa da Google Heart

Via Archimede 41, Roma. Un chilometro e mezzo, due al massimo da casa mia. Qui è da poco in vendita, in una palazzina che come si vede dalla foto in alto ha sicuramente bisogno almeno di una buona tinteggiata, un appartamento un po' particolare: quello di Federico Fellini e Giulietta Masina. Via Archimede, che in realtà è un budello stretto nel cuore dei Parioli, è una delle vie più distinte e ricercate della Capitale. Quel portone che vedete in fondo, nella foto in alto, è stato varcato decine di volte da Marcello Mastroianni, ospite a quanto pare fisso della famiglia, ma anche da Ingrid Bergman, Roberto Rossellini e Anna Magnani. Certo fa un po' impressione, eh?.

La casa di Fellini, interno (foto da casa.it)

L'appartamento si trova alle porte del parco che circonda l’Ambasciata portoghese presso la Santa Sede, e qui il regista e Giulietta Masina abitarono dal 12 gennaio 1956 al 5 novembre 1968, quando poi si trasferirono in via Margutta. Ed è qui, tra le stanze della casa di via Archimede, che il regista creò capolavori come Le notti di Cabiria (1957), La dolce vita (1960) , 8 ½ (1963) , Giulietta degli Spiriti (1965) e viveva in queste stanze quando ricevette tre dei suoi 5 premi Oscar (per i film che resero immortale Giulietta Masina cioè La strada nel 1956 e Le notti di Cabiria nel 1958, e per 8 e ½ nel 1964).

Ma adesso, lasciatemi parlare come un agente immobiliare (visto che ultimamente, ahimè, ne ho conosciuti parecchi): l'appartamento si sviluppa su circa 250 metri quadri interni, su un solo piano, con doppio ingresso. È composto da un ampio salone di rappresentanza, con camino e affacci panoramici sul parco dell’incantevole Villa Elia, sala da pranzo, tre camere da letto, studio, tre bagni, cucina abitabile e deliziosa veranda con caminetto, immersa nel verde.

Io ve la butto lì, se qualcuno fosse interessato: il prezzo si aggira (pare) sui quattro milioni e mezzo di euro.

Il salone (foto da casa.it)

Marta Russo, una foto per non dimenticare

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Thu, 26 Mar 2015 22:54:00 +0000

Foto Rotta a Sud

Ho riflettuto a lungo prima di scattare questa fotografia.
È il posto dove alle 11.35 del 9 maggio 1997 fu uccisa Marta Russo.
Una mano ignota sparò dall'aula 6, al secondo piano (dipartimento di Filosofia del Diritto). E la ragazza cadde a terra. Senza più vita.
Siamo all'interno dell'Università La Sapienza di Roma, davanti a Giurisprudenza.
L'inchiesta, con poche luci e molte ombre, tenne l'intero Paese con il fiato sospeso e, come si sa, portò a trovare dei mezzi colpevoli ed a comminare delle mezze condanne, secondo uno stile tipicamente italiano.

È una foto che non aggiunge nulla a questa triste vicenda. E per questo ho avuto molti ripensamenti, prima di scattare.
Il voyeurismo della cronaca è un genere che non mi appassiona affatto.
Tuttavia, ero lì. Per altri motivi. Ed ho pensato a Marta.
Uccisa senza un perché, quasi 18 anni fa.

Campioni del mondo! Campioni del mondo!

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Fri, 21 Feb 2014 21:45:00 +0000

Cabrini, Zambrotta, Gattuso e Causio sollevano -di nuovo- la Coppa del mondo. (Foto Rotta a Sud).

L'hanno sollevata al cielo miti del calcio come Maradona, Ronaldo, Zoff, Beckenbauer.

È la Coppa del mondo di calcio, quella cosetta in oro massiccio per cui interi Paesi durante i mondiali si fermano con il groppo in gola, piangono o scendono per le strade a festeggiare dimenticando per un giorno tutti i problemi.

La Coppa del mondo è arrivata a Roma mercoledì 19 febbraio alle 10.25, all'aeroporto di Ciampino. Io c'ero (le foto che vedete, infatti, le ho scattate io).

L'aereo della Fifa arriva a Roma (Foto Rotta a Sud).

Ad attenderla, quattro sue vecchie conoscenze: i campioni del mondo della mitica Italia del 1982 Franco Causio ed Antonio Cabrini e Rino Gattuso con Gianluca Zambrotta, che l'hanno sollevata al cielo nel 2006 nella notte di Berlino.

Perchè la coppa a Roma?

La Coppa del mondo, partita dal Brasile nel settembre 2013 nell'ambito del Fifa World Cup Trophy Tour Coca Cola, verrà portata in 89 paesi e tornerà in aprile in Brasile, dove in estate si disputerà la rassegna iridata di calcio. Ha già girato l'est asiatico ed il continente australe, e la sua prossima destinazione sarà la Croazia.

I media aspettano l'arrivo dell'aereo con la coppa a Ciampino (foto Rotta a Sud)

Il fuoriprogramma

L'aereo che portava la coppa, proveniente da Madrid, aveva 20 minuti abbondanti di ritardo. Motivo per cui, la torre di controllo ha deciso di fare atterrare prima l'aereo successivo. Il jet, quindi, ha toccato terra ed è arrivato nello spiazzo dei voli privati (nella foto qui sopra), dove era attesa la coppa e dove decine e decine di cameraman, giornalisti e fotografi erano in rassegnata attesa. Il loro stupore è stato pari a quello dei passeggeri del veivolo, Sergio Marchionne e John Elkann, meterializzati a Roma per affari loro e che mai e poi mai avrebbero voluto finire davanti ad un plotone di obiettivi.
Marchionne, scuro in volto, ha guidato il gruppo fuori dal guado, fendendo l'improvvisa folla "ostile" (mi è passato ad un paio di metri) ed infilandosi per primo in una Thesis dai vetri scuri che li aspettava fuori dallo scalo.

"Ringhio" Gattuso dietro mia richiesta si mette in posa per una foto (foto Rotta a Sud)

Stoccolma, Pippi Calzelunghe e Millennium.

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Tue, 17 Sep 2013 20:32:00 +0000

Stoccolma.

Sono stato da poco a Stoccolma in viaggio di piacere. Piacere soprattutto di mio figlio piccolo, che ha potuto visitare la casa di Pippi Calzelunghe in quell’angolo fatato della città che si chiama Junibacken e che è stato ritagliato sull’isola magica di Djurgarden.

Nella città ci sono 14 isole.

Per il resto, Stoccolma è come te l’aspetti. Nel senso che rispetta in pieno lo stereotipo di capitale nordica efficiente, piena di angoli verdi, pulita, innervata da piste ciclabili, a misura di bambino e, in poche parole, estremamente vivibile. Non so dire se ci abiterei, ma anche attraverso il blog di un italiano che ci si è trasferito (clicca qui per aprirlo), mi sono fatto l’idea che può essere molto accogliente.
Per quel po’ che ci sono stato, mi sono divertito ad intravedere nella città qualche tratto di “Millennium”, la trilogia di romanzi polizieschi di Stieg Larsson (di cui però ho letto solo “Uomini che odiano le donne” prima di preferire largamente le versioni cinematografiche). E non credo di essere stato il solo, visto che si organizzano dei tour suoi luoghi dei personaggi Mikael Blomkvist e Lisbeth Salander.

Fenomeno Millennium a parte però, c’è qualche altro bel libro con Stoccolma a fare da sfondo che vorrei leggere. Per esempio quello di Tomas Tranströmer (che, per inciso, è un premio Nobel) il quale descrive la sua vita nel quartiere di Södermalm ne “I Ricordi mi guardano”.

A proposito di premi Nobel: ho visto anche il posto dove ogni anno si assegna il premio (presso lo Stockholm Concert hall).
Gli venisse in mente di chiamarmi per darlo anche a me, un giorno, almeno so già dove andare. No?

L'addio a Vincenzo Cerami e le chiacchiere sulla Roma

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Sat, 20 Jul 2013 09:21:00 +0000

Scherzi del destino. Il giovedì sono stato a Santa Maria dei miracoli, a piazza del Popolo a Roma, per vedere Sharon Stone impegnata sul set ( si girava la scena di un funerale), il venerdì la stessa chiesa ha ospitato il funerale -vero, stavolta- di un grande del cinema e della cultura italiana: Vincenzo Cerami.

Cerami io l'ho incontrato una sola volta, un annetto fa. Un giorno passò dove lavoro io -era il compagno di una mia collega- e verso ora di pranzo decidemmo unanimemente di andare a

pranzo in mensa (il che era e resta un atto di

coraggio). Mentre battagliavamo con le terribili ali di pollo che abitualmente servono nella nostra mensa parlammo della Roma, suo (e mio) grande amore.

Era tutto molto surreale: stavo parlando in mensa con un premio Oscar, l'uomo che aveva scritto "la vita è bella" per Roberto Benigni (ma anche "Jonny Stecchino"), l'autore del più bel romanzo dell'Italia contemporanea ("Un borghese piccolo piccolo"), l'amico di mille avventure di Pasolini. E ci accapigliavamo per dei calciatori. Mah.

Il mio ricordo è quello di una persona almeno all'apparenza molto semplice, detto che se io avessi vinto un premio Oscar in quella mensa non ci avrei mai messo piede.

Al suo funerale, ieri, c'erano il ministro della cultura Bray, gli amici Benigni e Piovani, Walter Veltroni e, più in generale, tutto il gotha del cinema italiano (da Ettore Scola ai Lucisano).

Ah, a proposito.

Visti i risultati, credo che alla fine abbia avuto ragione lui, sulla Roma.

Il ricordo in un video de Il Messaggero (clicca qui)

Sharon Stone, ciak in centro a Roma

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Fri, 19 Jul 2013 15:55:00 +0000

La diva all'arrivo sul set

Mai e poi mai, in vita mia, avrei pensato di potermi trovare un giorno di fronte a Sharon Stone. Eppure è successo. Ieri. Merito del mio hobby per la fotografia.

Quando la diva di Basic Instict è arrivata sul set dell'ultimo film di Pupi Avati ("Un ragazzo d'oro"), in piazza del popolo a Roma, la troupe girava ormai da un'ora abbondante sotto il solleone e le comparse (la scena era quella di un funerale) vestite di nero ed in abiti lunghi, boccheggiavano sotto il piccolo sagrato della chiesa di Santa Maria dei Miracoli.
Il regista Pupi Avati, fino ad allora, aveva fatto ripetere la stessa scena ossessivamente almeno un'ottantina di volte: le comparse che interpretavano gli addetti delle pompe funebri uscivano dalla chiesa portando a spalla una bara (vuota), seguiti dalla famiglia e dagli amici del defunto, e la mettevano sul carro funebre. Ogni volta che la scena finiva tutti si toglievano le giacche e ridevano (pensando di non dover più rifare la stessa scena), poco dopo invece l'assistente alla regia li rimandava tutti dentro in chiesa e dopo cinque minuti la bara riusciva con tutto il suo seguito piagnucolante. (vedi foto qui sotto)

«I'm so happy to be here» ha detto Sharon Stone appena scesa dall'auto con quella vaporosa leggerezza che hanno sempre gli americans quando vengono in Italy e devono dire qualcosa. un tono che profumava un pò di anni '60 e '70, quando i grandi divi americani venivano nella Hollywood sul Tevere a girare pellicole indimenticabili (Vacanze romane, Ben Hur, Cleopatra per capirci). Io, per fortuna del mio obiettivo fotografico, ero proprio a pochi passi da lei (tutte le foto che vedete qui le ho fatte io).

Intanto, Riccardo Scamarcio (protagonista del film) si faceva coccolare dalle sue fan e, al colmo della disponibilità, si faceva intervistare anche da Gabriele Paolini, il noto disturbatore tv (che lo ha praticamente rapito durante una pausa delle riprese costringendolo a parlare davanti ad un telefonino). L'attore pugliese si è anche concesso un caffè al bar, inseguito dai flash e dalle telecamere, mentre parlottava con le ammiratrici (nella foto qui sopra, davanti al bar "Rosati"). Cristiana Capotondi invece

(che nel film interpreta la fidanzata di Scamarcio poi lasciata perSharon Stone) invece se ne stava in disparte, lontana e vagamente apatica: anche se in realtà nessuno l'ha mai cercata.Tutti gli occhi per Sharon Stone, insomma.

Che, vista da vicino, è una donna bellissima ed elegante, ma che porta intatti i segni della sua età. Niente a che vedere con la conturbante assassina Catherine Tramell che la Stone interpretò in Basic Instinct.
Però vuoi mettere.

Mia moglie è un millepiedi

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Wed, 26 Jun 2013 19:52:00 +0000

Ogni mattina all’alba mi sveglio e vado a fare pipì in bagno. Succede così, a una certa età.

Nel tragitto fino al bagno, ogni mattina inciampo in una scarpa di mia moglie.

Le scarpe di mia moglie sono come le mine: possono essere ovunque. Sotto il letto, davanti alla porta del bagno, davanti alla porta della camera da letto, davanti alla cucina, davanti al lavandino del bagno ed anche in tutti questi posti insieme. Siccome all’alba non posso fare lo slalom, inciampo.

I giocattoli di mio figlio di due anni e mezzo li evito con una certa disinvoltura. Ma le scarpe proprio no. Spuntano dal buio come falene, nemmeno un sonar riuscirebbe a non sbatterci. Bum. Ogni mattina un inciampo. E ogni inciampo, la stessa domanda: perché io ho un paio di scarpe per stagione e mia moglie ne ha cento? E soprattutto: perché le mie scarpe sono in un unico posto, mentre le sue popolano ogni angolo della casa?

E quindi ogni mattina, sbadigliando, mi do la stessa risposta: «mia moglie è un millepiedi».

È sempre così. Poi torno a letto, e mentre mi allungo vedo che i piedi sono solo due.
Due?

«Non può essere – mi dico, rassicurandomi, mentre riprendo il sonno – mia moglie è un millepiedi».

Io sono nato qui

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Fri, 31 May 2013 10:30:00 +0000

Immagine presa da Google Earth

Io sono nato qui, in uno sperduto ospedale del centro Italia. Era gennaio, ed una giornata (mi dicono) molto piovosa di qualche anno fa. Beh, in realtà più di qualche anno fa.

Immagine presa da Google Earth

La guerra del Vietnam sarebbe finita una settimana dopo la mia nascita, tanto per darvi un indizio e, mentre il presidente Nixon annunciava al mondo intero l'accordo per mettere fine alle ostilità, io fui tra i pochi sul pianeta terra a brindare con il latte.

La Russia era guidata da Breznev e, in Italia, sei mesi dopo, sarebbe nato il governo Rumor: un'accozzaglia di partiti (Dc, Psi, Psdi, Pri) che lavoravano silenziosamente ma con grande impegno perchè io, una volta cresciuto, trovassi la sorpresa di un debito pubblico da urlo e la certezza di non poter contare su una pensione.
Altri tempi, direte voi. Forse. Ma anche allora (ok, ve lo dico, era il lontano 1973) l'Italia aspettava la ripresa economica, il calo dell'inflazione, e la politica occupava le grandi aziende pubbliche spremendo il Paese. A dicembre, gli italiani scoprirono l'austerity, con gli italiani poveri cristi costretti ad andare a piedi per l'embargo del petrolio.

Insomma, sono passati quaranti anni e tutto è, più o meno, come oggi.
Fatemi capire: ma il tempo qui passa solo per me?

Il superpapà ed il caso del mobiletto dei giocattoli

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Mon, 27 May 2013 16:26:00 +0000

E ti pare poco? Mentre Roma sceglie il suo nuovo sindaco e si strappa le vesti per il derby, io e mio figlio di due anni abbiamo fatti i conti con la prima difficoltà nel delicato rapporto padre-figlio: la costruzione del mobiletto dei giocattoli comprato da Ikea.

Lo dico a beneficio dei futuri papà: Dio ci scampi dalla metafora della costruzione (costruire un rapporto-costruire qualcosa per il figlio: roba da psicologia a prêt-à-porter). Ve lo dico chiaro e tondo: la difficoltà in questa vicenda è proprio mettere insieme i pezzi del mobile. E non è un guaio da poco, perché è in gioco la reputazione del papà.

Quando la scatola si apre e ne escono fuori centocinquanta pezzi capisci che hai un problema, ragazzo.

Difficoltà numero uno: l’imprinting.
Mio padre non ha mai avvitato nulla in circa settantasei anni di orgogliosa astensione dai lavori domestici. Anche mio suocero, del resto, non ha mai avvitato niente altro che la pastasciutta. Nel mio caso, quindi, ho avuto anche la storia che mi remava contro. Non so se mi spiego.

Difficoltà numero due: le domande del bambino. «E questo dove va?» «E questo a che serve?» ti chiede mentre tu non hai la più pallida idea di cosa devi fare ed avverti solo l’immane figura da cioccolataio che stai per fare.

Le mamme, in questi frangenti, sono sempre lontane, defilatissime dalla tua tragedia di padre di cui peraltro se ne catafottono, li mortacci di Freud e quella storia che siccome le donne hanno nove mesi il bimbo in grembo hanno già costruito un rapporto per la vita. Il povero papà invece si ritrova con duemila viti dell’Ikea sparse in terra e centocinquanta pezzi da assemblare. Questa è discriminazione, ve lo dico io.

Primo comandamento: ostentare sicurezza. E guai a maledire il momento in cui non te lo sei fatto montare da Ikea, il dannato armadietto. Le difficoltà iniziano quando prendi in mano il manuale di istruzioni, facile da interpretare come la stele di Rosetta. Sicurezza, ostentare sempre sicurezza. Del resto, non per vantarmi, ma nel mio caso il letto dove da oltre un anno dorme mio figlio l’ho costruito io: quindi Andrea batte Ikea 1-0, al momento.

Il segreto è cogliere l’attimo. I bimbi di due anni hanno dei cali di concentrazione, ogni tanto: si distraggono, prendono l’orsetto, la macchinina: ed è in quel preciso momento che il bravo padre deve tuffarsi nelle istruzioni e leggere avidamente, sperando di afferrare il disegno celeste dei progettisti svedesi. Il segreto è tutto qui.

Et voilà: quando il piccolo tornerà da voi, vi vedrà indaffarati ad armeggiare con sicurezza con cacciaviti e martello. L'armadietto starà già prendendo forma: missione quasi compiuta.

Alla fine il capolavoro sarà pronto, vite più, vite meno. Il bambino, soddisfatto, vi lascerà per andarsene a giocare con una macchinina. Intendiamoci: per lui non sarà un traguardo storico, visto che «papà sa fare tutto» ma per il povero papà, invece, con la fronte imperlata di sudore, la soddisfazione per lo scampato pericolo sarà considerevole.

E pazienza se la mamma, di ritorno dalle sue faccende, vi dirà che l’armadietto è storto.
Tutta invidia.

L'ocra a Siviglia

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Sat, 20 Apr 2013 13:51:00 +0000

Ocra. L'idea che mi sono fatto di Siviglia - mentre scrivo sono seduto al tavolino di una vecchia osteria di lato alla cattedrale - è tutto sommato riassumibile nella tonalità calda di questo colore paziente, abituato da sempre a mediare tra l'ostinazione del caldo e la pigrizia dell'ombra e che, qui a Siviglia, è ovunque.

Ocra sono le linee che interrompono l'ansia di riflettere il calore delle case bianche del centro storico, ocra è il colore della sabbia della Plaza de toros, ocra è la lentezza del pomeriggio, le pietre dei monumenti più importanti, la luce nei chiostri e le venature di una architettura da sempre abbracciata dal sole.

Ma, più di ogni altra cosa, ocra è l'atmosfera. Che parla di una Spagna che non c'è più, ma che vorrebbe ancora esserci e che forse ci sarebbe, se il mondo globale non avesse straripato pure qui. In altre parole, l'ocra è la riserva indiana dove vive e resiste la tradizione millenaria di questa terra. Anche per questo mi piace.

Tra una settimana vado a Siviglia

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Fri, 12 Apr 2013 16:27:00 +0000

Le foto che vedete qui di lato sono quelle del bed&breakfast che ho appena prenotato a Siviglia. Due notti. Due giorni. Ho appena pagato ed è già arrivata la conferma delle prenotazione.

Sarò sincero. Non è che avessi tutta questa voglia di andare in Andalucia, in questi giorni macchiati, tra l'altro, da un bruttissimo lutto.
A convincermi a saltare sull'aereo è stato il periodo nero al lavoro e le incertezze sul futuro. Insomma mi prendo una pausa. Time out, dicono nel basket.

Scopo del viaggio. Oltre il cazzeggio? Oltre quello, lo scopo sarebbe fare qualche fotografia decente e qualche ripresa alla Feria de Abril, l'appuntamento che in Andalucia si aspetta un anno intero. Durante la settimana della Feria, le oltre mille casetas installate all'interno dell'area della Fiera diventano la seconda casa dei sivigliani che, in abiti tipici andalusi e con i cavalli, restano lì per divertirsi fino alle prime luci dell'alba.

La difficoltà starebbe nell'accedere alle casetas (si tratta di spazi familiari in cui si accolgono -rigorosamente su invito - amici, parenti ed invitati con i prodotti tipici della terra: si beve vino, si canta, si chiacchiera e naturalmente si balla la sevillana): ma sinceramente non credo che avrò problemi a farmi invitare da qualcuno.

Ogni pomeriggio, durante il periodo della Feria, la gente si reca poi presso l'Arena della Maestranza per assistere alla corrida: ma non credo che ci andrò. Un pò mi dispiace per i tori. Ma comunque, vedremo.

C'è da dire che sono tre anni che cerco di andare a Siviglia per questo particolare appuntamento, ma ora per un motivo (nascita del piscialletto del mio figlioletto) oppure per un altro (influenza) non sono mai potuto andare. Quest'anno, il giorno del mio quarantesimo compleanno, ho comprato il biglietto. Riuscirò a partire?
Che magari, poi, qualche bello scatto lo faccio.
Chissà.

Butta un occhio alla Feria, clicca qui

Vienna vista con gli occhi di mio figlio

noreply@blogger.com (rottasud@blogspot.com) — Mon, 21 Jan 2013 22:43:00 +0000

foto a.b.

Papà e mamma mi hanno portato a Vienna. Vi consiglio di andarci, perché lì è pieno di persone che ti toccano le guance e ti dicono cose strane in una lingua mai sentita peggio dei parenti. «Che pel pampino», ha detto la signora dell’albergo facendomi una carezza. Ma come pel pampino, non si dice bel bambino? A Vienna è tutto strano, comunque. Per esempio a colazione non erano mamma e papà a preparare latte e caffè di fretta come fanno sempre a casa, mentre si vestono e si lavano i denti. No no, lì è tutto diverso. Si va con calma in una sala ed arriva una signora molto gentile che chiede una cosa stranissima: “What you want for breakfast?”. Ma è uno scherzo? Il bello è che mio papà le rispondeva pure. Poi si dicevano altre cose impronunciabili ed assurde, che io pensavo mi stessero facendo proprio uno scherzo, ma dopo un po’ la signora portava uova e pancetta, formaggio, salame e prosciutti. Scusate, e il mio latte?

No, Vienna è proprio tutta da ridere.

A parte che ci si arriva in aereo. La mamma aveva detto che l’aereo vola ma mica è vero: quando butto giù dal balcone le mollette per stendere i panni quelle sì che volano, l’aereo invece galleggia un po’ in cielo e la mamma e il papà dicono sempre “hai visto le nuvole?”. Anche questa è una stranezza perché quando piove e stiamo a casa non me lo dicono mai di guardare le nuvole. Poi sull’aereo ci sono delle signorine che fanno il sorriso a papà e lui lo fa a loro: allora gli danno tre panini e tre bicchieri d’acqua. Quando facciamo la spesa al supermercato di Roma nessuno ci sorride e ci fanno pure pagare.

Una cosa è certa: se andate a Vienna non andate in un posto chiamato museo. Ci sono dei disegni sui muri ed il papà e la mamma hanno pagato per vederli: una cosa da morire dalle risate perché quando li faccio io, i disegnini sui muri, mi strillano sempre. E non mi danno nemmeno un soldino. A Vienna poi c’è la neve e fa molto freddo, e questa è un’altra stranezza perché tutti i bambini andavano imbacuccati come delle salsicciotte e pure a me mi hanno messo la calzamaglia, gli scarponcini nuovi, il cappello, la sciarpa, il cappello altre cose che quasi non potevo camminare. A quel punto, non mi restava che vedere la televisione nella nostra camera: ma anche la televisione parla come la signora della colazione!!!

Papà poi una sera è andato a fare la sauna, che vuol dire andare a sudare. Però d’estate a Roma quando fa caldo, cioè sempre, accende l’aria condizionata per fare venire il freddo. Inoltre la mamma diceva sempre che dovevo stare attento a non sudare perché sudare fa male e pure questa è una cosa strana, visto che papà faceva la sauna. Io ho capito che forse quando vanno a Vienna tutte le persone diventano strane, e così pure io per non fare brutta figura prima di partire ho fatto una cosa strana. Davanti al Duomo, che sarebbe una chiesa, ci sono dei cavalli con le carrozze e le persone ci vanno sopra. Allora papà e la mamma si sono eccitati e mi hanno detto “hai visto i cavalli?” e mi hanno fatto anche le fotografie vicino ai cavalli. Allora io ho detto di sì e ho fatto un bel sorriso. Anche se i cavalli stanno pure a Roma.

Ma non ditelo a mamma e papà.

Insomma, Vienna è bella. Ti danno i panini e l’acqua sull’aereo e quando sei lì parlano in un modo stranissimo e ti vestono da morire dal caldo, ma la cosa più bella è che ci si va con mamma e papà. Che comunque da ieri, quando siamo tornati a Roma, hanno ricominciato a farmi la colazione di fretta mentre si lavano e si vestono, come sempre.

E, a me, piace così.