Blog Chato

#10 - sobre o músculo atrofiado

2026-05-28T14:43:07.826-03:00

Tenho 33 anos e não sei fazer amigos

A habilidade social de fazer amigos e conhecer pessoas é como um músculo que caso não exercitado, atrofia. É isso que sinto que aconteceu comigo. Quando criança, tive uma experiência ruim com bullying na escola e tomei a decisão de me isolar dos outros.

Não me enturmar, de alguma forma, parecia me impedir de sofrer. Esse era meu pensamento na época. Quando, na verdade, o isolamento só faz você se destacar mais da multidão — olham para você como um estranho, o que atrai ainda mais o bullying. De qualquer forma, me sentia mais seguro estando sozinho.

E foi assim por toda a minha vida escolar. Construí poucas amizades no caminho, mas elas nunca passavam da superfície. Não gostava de visitar meus amigos nem de ser visitado por eles, limitando nossas interações apenas às dependências do colégio. Afinal, sempre fui o típico introvertido. Para mim, interações são desgastantes e exaustivas, apesar de gostar delas de vez em quando. Na maior parte do tempo, prefiro minhas horas sozinho, recarregando as energias e fazendo as minhas coisas. Mas ainda sinto falta de companhia com frequência.

Amizade exige esforço e trabalho de ambos os lados. As pessoas se abrem, falam de si e esperam que você faça o mesmo. Mas eu só falo de mim se for perguntado. Não me abro nem dou a oportunidade para que me conheçam de verdade. Eu era o lado relapso, frio, distante e que pouco demonstrava interesse. Com o tempo, minhas quase amizades escolares se afastaram por conta das mudanças de colégio e dos rumos da vida. Assim, os amigos ficaram cada vez mais raros, a ponto de eu passar todo o ensino médio completamente só.

Eu era como um fantasma que chegava, passava pelo intervalo, assistia às aulas e ia embora, invisível. Mas eu era invisível porque me fiz ser invisível. Eu ignorava a todos, e como resposta todos me ignoravam. Fazia um esforço ativo de evitar as pessoas, para evitar o sofrimento. Com anos de prática, meu esforço passou a ser instintivo. Hoje, evito falar com as pessoas por mero reflexo. O problema é que nem sempre quero evitá-las.

Hoje, meu esforço está em conseguir falar com um desconhecido. Um esforço pesado e doloroso, que me custou muito por muito tempo, e ainda custa. Tudo porque escolhi não exercitar meu músculo social no período e no lugar perfeitos para isso: na escola. O lugar que você ia todos os dias encontrar pessoas da sua idade. A escola é a melhor academia para o músculo social.

Já não sei quantas amizades (ou possibilidade delas) perdi dentro da escola e após muito tempo do fim do ensino médio. Pessoas que se aproximaram tentando criar uma conexão, mas se afastaram por não terem um retorno meu. Sofri com a partida de muitas delas; pessoas com quem quis construir algo e que, pra mim, eram valiosas.

Hoje, aos 33, sinto que as coisas ficaram ainda mais difíceis. E mais do que nunca sinto a idade começar a me deixar pra trás, aumentando meu desespero e o anseio por alguma conexão sincera. O problema é que sei que, mesmo se conhecer alguém novo hoje, estaria plantando meu sofrimento de amanhã. Porque ainda não sei manter uma amizade, e tudo sempre acaba comigo afastando os outros. Já vi essa novela e não quero isso de novo. E o pior é que eu sei que a única solução é praticar. Desaprender a ser um exímio antisocial, para aprender, finalmente, a me relacionar com os outros.

#9 - Sobre voltar para onde não se queria

2023-10-21T15:10:00.003-03:00

Acordou trinta minutos antes do despertador tocar. Tamanha a antecipação e ansiedade, tornara-se comum acordar minutos antes da hora programada. Não precisava mais do estridente barulho do relógio. Ele acordou e ficou na cama. Ali deitado no escuro, fitando o teto. O estômago revirando e o coração palpitando.

Pensava consigo mesmo onde errara. Onde foi que tudo se perdera. Então se perguntava se o resto de sua vida seria igual. Teria que voltar a rotina que tanto odiava e que lhe fazia tão mal mais uma vez. Como pôde ter sido tão ingênuo a ponto de pensar que pudera escapar. Como pudera ser tão burro e preguiçoso de largar as coisas antes da hora e tentar mudar tudo sem preparo algum.

O despertador tocou. Já estava na hora. Com pesar, ele levantou e sentou-se na beira da cama. Ainda pensando. Esperando para aproveitar os milisegundos que ainda tinha antes de começar a se atrasar de fato. O calor do cobertor o abandonara e o frio da madrugada o invadiu. Se pôs de pé enfim. Marchou vagarosomente até o banheiro. A claridade da luz o apunhalou nos olhos quando acionou o interruptor. Jogou água gelada no rosto e acordou ainda mais.

"Por quê?"

Ainda pensava. Como se não soubesse a resposta. Como se pudesse perguntar a outra pessoa além dele. Como se pudesse botar a culpa em alguém além dele. Mas era ele. Foi sempre ele. O único criminoso e vítima de seus próprios erros. Não era justo. Só que, ao mesmo tempo, era.

Era previsível, mas ele ignorara a previsibilidade. Sabia o que estava por vir, mesmo desejando não acontecer. Às vezes se perguntava se era inútil lutar contra sua própria natureza. Às vezes se perguntava se aquela era sua natureza mesmo. Começou a se trocar, cantarolando uma música que se repetia em sua cabeça desde ontem. Perfect Day do Lou Reed.

Na música, o artista canta sobre como foi bom passar o dia com alguém que ele considera especial. Eles bebem no parque, vão ao zoológico dar comida aos animais, depois vão ao cinema e voltam para casa. Na primeira parte do refrão ele canta:

"Oh, it's such a perfect day/Ah, é um dia tão perfeito", "I'm glad I spent It with you/estou tão feliz de tê-lo passado com você".

Esse alguém é tão especial para o intérprete que o faz esquecer dos problemas e até de quem ele é. Ele canta:

"you made me forget myself/você fez me esquecer de mim mesmo" e no verso seguinte: "I thought I was someone else, someone good/eu achei que era outra pessoa, uma pessoa boa".

E aí percebemos que o relacionamento não é dos mais saudáveis, já que o intérprete parece não estar nas melhores condições quando se está longe da pessoa com quem dividiu este dia tão perfeito. E isso é só a letra da música. Quando paramos para escutá-la, notamos algo a mais. Do contrário que se espera de uma música que fala de um dia especial que se passa com alguém especial, seu tom não é nada feliz.

O cantor murmura os versos e só sobe o tom no refrão que mais parece um lamento do que qualquer outra coisa. A melodia é triste, o ritmo é lento. O piano dá uma atmosfera romântica mas, ainda assim, a melancolia se destaca. Por anos fãs teorizaram em cima da música dizendo se tratar de uma declaração de amor à heroína e não a uma pessoa. O trágico caso de amor entre um dependente químico e sua droga favorita. A droga que te faz tão bem, mas tão mal ao mesmo tempo. O relacionamento tóxico definitivo.

A teoria ganha força quando vemos como a música acaba. Com o cantor repetindo o mesmo verso, de novo e de novo:

you're going to reap just what you sow/você vai colher o que você plantou".

Ele repete o verso como um mantra. Como se quisesse fixar na própria memória que ele é o único culpado por tudo de ruim que acontece com ele. O único responsável pelo seu sofrimento.

A música na cabeça acabou. O tempo continuava a correr. Ele saiu pelo portão e adentrou a madrugada gelada antes de começar a se atrasar. O seu ímpeto era voltar para a cama quente, mas ele seguiu em frente. Ele tinha que colher o que plantou.

#8 - Sobre o sentido da vida

2020-09-30T20:38:00.001-03:00

Você conhece o mito de Sísifo?

Sísifo é um personagem da mitologia grega que foi condenado pelos deuses a empurrar uma rocha morro acima só para quando chegasse ao topo, vê-la rolar novamente morro abaixo. Forçando-o assim, a repetir o árduo trabalho todos os dias, por toda eternidade.

O filósofo existencialista Albert Camus usou o mito de Sísifo em um livro homônimo para melhor explicar sua ideia de absurdismo e responder o que é, pra mim, uma das mais importantes e instigantes questões da humanidade:

"Qual o sentido da vida?"

O absurdo filosófico de Camus nasce no atrito entre a nossa necessidade inerente de ver ou colocar sentido/significado em tudo e a aparente indiferença e falta de propósito do universo perante nós.

Segunda, terça, quarta, quinta, sexta, acorda, ônibus, trabalho, ônibus, cama, acorda, ônibus... Fazemos e refazemos nossas árduas tarefas dia a dia, mês a mês, ano a ano. Como Sísifo. Estudamos, trabalhamos, nos ocupamos com a expectativa de que isso nos leve a uma recompensa no final. Um propósito que atribuímos a todas as coisas. Para um dia, assim, sem aviso prévio, morrer. Todos os sonhos e propósitos interrompidos abruptamente. Todo tempo gasto para acabarmos no mesmo destino de todo outro ser. A morte.

Com esse pensamento em mente, você pode vir a se perguntar "pra que isso tudo?" As coisas começam a perder a forma. Esse vazio, esse coquetel de angústia e apatia é a sensação de absurdo de Camus.

Mas qual a cura para o absurdo? Qual a solução para o vazio existencial?

Camus nos dá duas principais opções:

A primeira é o suicídio. Camus não gosta dessa saída. Ele valoriza a experiência. A experiência se encontra na vida e vice e versa. Todo estímulo de experiência boa e desestímulo de experiência ruim é melhor que a ausência total e definitiva da consciência na morte. A vida é melhor que a morte assim como a saúde é melhor que a doença.

Camus também afirma que problemas e crises não sobrevivem ao tempo de uma vida. Problemas têm fim e os que não têm, com o tempo se adaptam e se ajustam aos limites de sua vivência e se tornam parte da melhor parte de você.

A segunda, e a escolha favorita de Camus, é encarar o absurdo com entusiasmo. Abraçá-lo e fazer valer o minúsculo vislumbre que temos do universo. É viver apesar dos horrores e do marasmo. É firmar as rédeas de sua vida e investir todo o tempo naquilo que te dá prazer.

"É preciso imaginar Sísifo feliz!" Diz Camus.

As ideias de Albert Camus batem muito com a posição filosófica que adotei em relação a vida e ao universo de uns tempos pra cá. O niilismo otimista - ou niilismo positivo - também afirma que a vida não tem nenhum sentido intrínseco.

O sentido quem dá ou fabrica somos nós mesmos, quando existimos e nos chocamos de cara com o vazio e a indiferença do cosmos.

Esta é a beleza da ideia: transformar algo aparentemente desesperador e negativo em algo positivo e libertador. Afinal, o quão chato seria se todos tivessem um propósito predeterminado para sua existência e caminharmos na mesma estrada para chegarmos ao mesmo fim? Que tal pegarmos estradas diferentes, você e eu?

A vida não tem sentido e tá tudo bem. O importante é viver o agora, estar sempre no presente e deixar a morte para o futuro. O que importa é a jornada, não o destino.

Você não lê um livro pelo seu fim. Senão pularia logo para as últimas páginas.

"Sísifo sempre recomeça por mais absurdas que sejam as tarefas humanas, ele mantém a sua consciência e continua seu trabalho. A luta para fazer a pedra chegar ao cume, basta para encher o coração de um homem."

- Albert Camus

#7 - sobre a dor nas costas

2019-02-01T21:32:00.002-02:00

Tenho uma dor nas costas desde a pré adolescência. Às vezes ela dói mais que o normal, às vezes não dói nada, mas ela ainda tá ali. Às vezes sinto como se alguma coisa vai crescer entre duas vértebras e me quebrar ao meio. Às vezes só arde. Nunca fui ao ortopedista para saber o que é e como ela surgiu. Talvez seja a minha má postura. Talvez seja o sedentarismo somado à minha altura. Talvez seja o peso da cabeça pesada que carrego. Cabeça vazia, oficina do diabo. Cabeça cheia, dor nas costas.

#6 - sobre adultos não existirem

2019-01-05T12:42:00.002-02:00

Ser adulto não era o que imaginava. Não sei bem o que imaginava, mas ser adulto sempre teve uma certa expectativa na mente de criança. Esperava perceber uma diferença. Algum tipo de transição do estado criança para o estado adulto.

Na mente de criança o adulto é o ápice da segurança e sapiência. Fico mais velho, acumulo experiência, aprendo como as coisas funcionam. Uma lição de vivência de cada vez. Com o tempo, já adulto, acumularia experiência o suficiente. Poderia resolver tudo. Ficaria tudo bem.

Ou não.

Acho que na verdade a criança quer ser adulto para fazer tudo que ela quer e não pode. Mas a mente de criança é de criança, e ela não sabe de nada.

Não, a transição não se nota. É muito fluído, na verdade. Tão fluído que você ainda acha que é criança até outra pessoa te dirigir como adulto. É como o aniversário de parente distante - você não percebe chegar até alguém te avisar. Fiquei chocado quando me chamaram de sr. ao invés de moleque. Pensei "isso é ser adulto?".

Quando se é adulto você percebe que quer ser criança. Não foi assim que imaginei. A magia vai embora e os problemas surgem. Cheguei a pensar que ser adulto era ir no banco resolver problemas. Hoje nem sei se adulto existe. Você se torna adulto, olha para outros adultos e vê crianças altas. As mesmas inseguranças, os mesmos medos, os mesmos sonhos. Adultos são crianças altas. Ainda aprendendo, ainda sem saber direito.

O "ser adulto" é um estado mais subjetivo do que eu pensava. Ser adulto não é ser grande e trabalhar. O adulto é uma coleção de cicatrizes. E só quando se tem cicatrizes o suficiente você aprende.

#5 - sobre se achar

2018-12-30T09:31:00.002-02:00

Você se acha grande coisa. Se acha o entendido nos assuntos que domina, porque dominou os assuntos que domina. Mas você só acha que dominou. Você acha que toda pensamento oposto ou fora da sua curva, toda perspectiva diferente e nova, tudo que você não pensou antes ou primeiro do que todo mundo, está errado. Você se acha certo e todo mundo errado. É tudo um equívoco, um erro lógico. É tudo tropeço. Você se acha forte até se enfraquecer. Se acha inatingível até se ofender. Se acha seguro até ter a paz roubada. Se acha dono de tudo até não ter nada.

Se acha invencível, auto sustentável, independente. Se acha único e precioso até estar no meio de gente.
Você se acha importante e inigualável, se acha decidido desde do primeiro dia. Se acha bonito, simpático, um bom amigo. Você se acha demais.

Mas quando descobre que a mentira é antídoto da verdade, quando encontra felicidade na tristeza, o bom no mal - aí, você percebe que não sabe nada. E quando você percebe que não sabe nada, percebe que agora sabe de muita coisa. Só quando se perde tudo é que você está verdadeiramente livre.

Você se acha sozinho, mas está acompanhado. Se acha triste, mas abre um sorriso de lado. Se acha menor, mas ainda não sabe que é gigante. Se acha chato, mas em pequenos detalhes é interessante. Se acha condenado para sempre, mas não vê em cada momento, inúmeras e pequenas oportunidades de ser salvo. A vida é um turbilhão interminável de novos inícios. Interminável mas não infinito. Então comece de novo. Mais uma vez, e de novo de novo. Porque você se acha e se encontra.

#4 - sobre escrever aleatoriamente o que vier na cabeça

2018-12-28T00:12:00.002-02:00

Já faz 3 anos que eu não leio um livro. Perdi o interesse de ler. Será que isso volta? Será que foi para sempre? Era um dos meus hobbies favoritos, e desapareceu. Não sei porque, não sei como, só sei que acabou. Isso é preocupante.

Será que eu gostava mesmo de ler, ou era uma coisa mais para mostrar para os outros que eu lia? Uma tentativa de parecer interessante?
Não, eu tenho certeza que eu gostava.

As pessoas fazem isso. Fingem gostar de fazer coisas só por aparência, é meio triste, mas não sei se posso julga-las. Todo mundo quer ser aceito de alguma forma. Nem todo mundo é interessante o suficiente. Alguns se desesperam e fazem isso. Eu queria voltar a correr. Já faz uma semana que tô tentando voltar mas não consigo. É a preguiça. Quero correr para chapar a barriga. Mudar a alimentação e tudo mais. Mas é difícil deixar velhos hábitos pra trás. É difícil chapar a barriga. E chapar a barriga é pura estética pra mim. É só para parecer mais atraente. Eu devia sentir vergonha de dizer isso? Acho que não, todo mundo tenta parecer mais atraente o tempo todo. Com roupa, maquiagem, corte de cabelo, pose pra foto. É normal. Pode parecer coisa de gente superficial. É e não é. Todo mundo quer parecer mais atraente para alguém. Seja para encontrar um grande amor, seja para sexo. É outro assunto que as pessoas tem vergonha de falar. Sexo. Já parou para pensar nessa loucura? Sexo é uma coisa que todo mundo gosta (tirando os assexuais, claro), todo mundo sabe que todo mundo gosta, e mesmo assim, todo mundo meio que finge que não gosta. Ou tem vergonha de falar. As pessoas tem vergonha. AS PESSOAS TEM VERGONHA!
Por quê? Acho que nem sempre foi assim. Acho que foi uma vergonha adquirida e normatizada com o tempo. A religião tem o seu dedo de culpa nisso. Acho que algumas pessoas só são timídas.

Timidez. Tá aí uma coisa que poderia acabar, hein. Tem gente que romantiza timidez. Diz que é algo bom. É fofo. É fofo nos outros é claro. Tenho 26 anos de experiência na timidez e posso te afirmar: timidez é uma merda. Te limita em tudo. Você perde todo tipo de oportunidades, não consegue fazer amigos, não consegue falar direito com as pessoas. VOCÊ NÃO CONSEGUE FALAR DIREITO COM AS PESSOAS. Somos animais sociais. Todo progresso humano foi feito no trabalho de equipe. Na conversa, na troca de ideias, na confiança e cooperação. Se não se tem isso, você basicamente não tem nada. E só recentemente cheguei a conclusão de que a melhor coisa da vida, ou pelo menos uma das melhores coisas da vida é ter amigos. É a troca. A reciprocidade e o amor que você tem e ganha de outro ser humano. Era uma verdade que eu recusava aceitar, e só há pouco tempo percebi que era verdade mesmo.

Será que estou velho demais para ficar botando meus pensamentos online? Tem uma faixa etária pra isso?

#3 - sobre a ansiedade de sábado

2018-05-04T10:41:00.002-03:00

Estou em rota de colisão com o sábado de novo. É sempre isso. Uma queda em alta velocidade, implacável e temerosa em direção ao sábado. A ansiedade crescente, o frio na barriga. Eu poderia usar o tempo da queda para me preparar, ensaiar, planejar. Mas uso o tempo que tenho de me preparar, ensaiar, planejar, para fazer...nada. O nó na garganta aperta. É sempre isso. Um ciclo vicioso de autodestruição, retroalimentação, incansável. Queria sentar na frente da brisa de um mar. No meio dos ventos frescos que rebatem em árvores de um campo. Sentar em algum conforto e conversar honestamente, despretenciosamente. Com a minha cabeça aqui e não no futuro a cada milisegundo. Não a minutos a frente, não a dias a frente. Só aqui e agora, no constante agora. Em algum momento do tempo eu me perdi, e nunca mais fui o mesmo. O tempo vai inundando você, até você desaparecer soterrado pelos disfarces que você criou para conviver no meio de gente. Você vai, cada vez mais, se enterrando mais fundo no meio de fantasias até não se encontrar mais. Você se perde para sempre. Para sempre perdido. Sua montanha de disfarces agora é sua realidade. O seu eu original, apenas um intervalo dessa realidade. Um intervalo que custa caro e vai te fodendo aos poucos. Silenciosamente.

É sempre isso. Mas nem sempre foi. A semana é a minha queda. O sábado o centro gravitacional. O domingo é o chão.

#2 - sobre um poema sem rimas

2018-04-17T11:49:00.000-03:00

É o vácuo. É o nada.
É o vazio que não se preenche.

É a recusa de um papel
Em um filme previsível.

A renúncia de um cargo pré-determinado a você.

O habeas corpus definitivo
Da prisão domiciliar sagrada.

A rachadura de um paredão oco de tradições.

É o meu "não".

É decisão justa e consciente de falar agora e não se calar para sempre.

# 1 - sobre o que mudou

2018-04-02T22:41:00.000-03:00

Criei o Blog Chato no fim de 2010. Estava de férias do colégio e entediado. E a ideia de mostrar meus textos e pensamentos para estranhos na internet era atraente. Porque eu era desesperado por atenção. E desesperado por amigos.

Era um adolescente absurdamente tímido e inseguro. Não mudei tanto nestes aspectos, mas melhorei muito. Minha autoestima vivia no chão e refletia o título do blog - "Blog Chato" era mais um mecanismo de defesa contra eventuais críticas que pudesse receber. "Meu blog é chato? Sim, amigo, eu sei, este é o nome dele!". Se eu me critico primeiro, ninguém mais pode me criticar, certo?

Hoje minha autoestima orbita um pouco mais acima do chão, mas ainda é frágil.

Coisas mudaram nos anos em que estive afastado, usando o blog como depósito de lixo linguístico.

1- Conheci mais dois psicólogos na minha nova empreitada para a terapia. Espero nunca mais conhecer mais nenhum. Parei faz um ano e 5 meses, para voltar a trabalhar.

2 - Este mesmo novo emprego, que era na área de segurança no estacionamento de um Shopping, me ajudou um pouquinho mais a desenvolver minha confiança e comunicação interpessoal. Ajudou mais que a terapia, para falar a verdade. Acho que viver a vida continua sendo a melhor terapia possível.

3 - Comprei um Notebook para edição de vídeos e agora posso praticar uma das coisas que mais gosto de fazer na vida. Cinema é a minha maior paixão. Todo o processo de construção de um filme - roteiro, direção, atuação e edição, principalmente - me fascina. Já editei alguns vídeos que pretendo postar no YouTube um dia. Estou animado.

4 - Comecei a fazer um curso de teatro para me desinibir e desenvolver minha autoconfiança. E se nada der certo, posso dar uma de ator.

5 - Tive experiências com algumas drogas. Outra coisa na qual me desvirginei. É triste perceber que só consigo me divertir em festas, me soltar e ser 100% autêntico quando estou drogado.

6 - Como já dito, minha autoestima melhorou. Ainda está longe do ideal, mas já é alguma coisa.

Ainda tenho os meus dias - os dias que estou naqueles dias. Mas todo dia é um novo dia. Uma nova oportunidade para tentar fazer diferente do passado.

Nossa, às vezes nem eu aguento meu otimismo ocasional.

# 0 - sobre um recomeço

2018-03-30T16:09:00.000-03:00

Este é um novo começo para o Blog Chato.

Havia abandonado o blog pela vigésima vez por julgá-lo ser uma fase já superada em minha vida.

Então, graças a um e-mail recheado de elogios de uma leitora antiga que recebi essa semana, decidi voltar a postar textos sobre a atual fase da minha vida.

Nova cara, novos textos, novo eu (nem tanto).

P.S. - Não prometo maior frequência de postagens. Vou postar quando houver bons textos prontos.

Não sei se vai dar certo, mas sei que quero tentar.

Também quero agradecer à Bárbara por reacender esse meu tesão pela escrita.

Até a próxima.

2018-02-06T19:56:00.002-02:00

A mão direita do viajante escorregou quando faltava mais um metro de escalada na grande montanha cinzenta. Por sorte sua mão esquerda o salvou pendurando-se em uma das pedras úmidas e geladas da montanha. Ele teria se arrependido de arriscar sua preciosa vida se não fosse pelo seu objetivo no topo. Ao finalmente chegar lá, o viajante olha para trás e vê o abismo aberto querendo o engolir. Por um momento ele se sente magneticamente puxado desfiladeiro abaixo.

— "Se encarar o abismo por muito tempo ele te encara de volta", certo meu jovem?

O viajante pula e quase se desequilibra com o susto. Ele olha logo a frente e encontra o que veio buscar. Um senhor pequeno e muito velho está ali, sentado atrás de uma escrivaninha de madeira onde se vê uma plaquinha que diz "informações".

— Posso te ajudar, jovem viajante?

O viajante olha desconfiado:

— O senhor dá informações...certo?
— Sim, posso te ajudar?
— Que tipo de informação?
— Toda e qualquer tipo de informação que queira saber.
— O senhor pode ser mais específico?
— Ora, não dá para ser mais específico que isso, meu jovem. Eu forneço qualquer tipo de informação que procuras!
— O senhor pode me dar... exemplos?

O velho reclina-se na cadeira atrás da escrivaninha e olha pensativo para cima:

— Bem, posso te dizer o peso médio de um pato-de-crista, qual o tamanho de um prédio de cinco andares em centímetros, o nome da primeira tribo indígena descoberta na história, quem foi...
— Espera, são informações muito precisas, não acha?
— Sim, são precisas com certeza.
— O senhor sabe me informar quantos quilômetros por litro um avião percorre?
— Depende do tamanho do modelo, quanto maior mais beberrão. O monomotor PA28, mais conhecido como Tupi, por exemplo, gasta cerca de 40 litros por hora de voo a 230km por hora - ou seja, faz 5,75 quilômetros por litro.
— Impressionante. O senhor sabe me dizer qual autor com o maior número de livros escritos e publicados?
— Ryoke Inoue, com 1.100 livros publicados e assinados com 39 nomes diferentes.
— Hum, como surgiu...a gravata?
— Há 300 anos, ela era usada como distintivo militar por croatas que fizeram parte do exército francês no século 17.

O viajante ri:

— Não é possível, o senhor por acaso sabe com quantos paus se faz uma canoa?
— Surpreendentemente, um só grande tronco de árvore é necessário.
— Uau, sério? Espera, o que aconteceria se dois buracos negros se encontrassem?
— Eles se juntariam e destruiriam uma galáxia inteira, liberando a energia de 100 milhões de violentas explosões de supernova.
— O senhor tem resposta pra tudo! Me lembra um professor que tive na quinta série.
— Ah, sim, o Sr. Pires de matemática.
— SIM, espera, como o senhor sabe?
— Eu apenas sei, jovem viajante.
— Não, como o senhor sabe? Diga-me?
— Se você pudesse perguntar qualquer coisa para um velho que sabe de tudo, perderia seu tempo perguntando como ele sabe das coisas que sabe?

O viajante pára, incrédulo. Pensa um pouco:

— Tá, quero ver se o senhor sabe dessa. Havia um garoto que morava na minha rua quando eu era criança...
— Marcelinho, Josias, Alan, Rafael, Dener, Betinho, Andr...
— ANDRÉ, SIM! O senhor sabe o que ele costumava fazer toda vez que fazia um gol nos nossos jogos de futebol de rua?
— Claro, ele abaixava as calças e mostrava a bunda pra todo mundo.
— Hahaha, sim era isso mesmo! Nossa, isso me faz sentir nostálgico. O senhor sabe de uma menina, ela foi meu primeiro amor platônico, quando eu tinha 7 anos.
— Ana Kelly, descendente de japoneses, ela morava no seu prédio mas estudava em outra escola. Você saía todos os dias às 11 da manhã no corredor para ver ela passar e poder dar um oi.
— Sim, nossa...

O viajante olha para baixo e suspira.

— Ana Kelly. Me pergunto como ela está agora.
— Ela engravidou aos 17. Casou-se aos 18 e agora está divorciada e com problemas de bebida.
— Puxa, que pena.

Por um momento o viajante se perde em suas memórias, então uma faísca de pensamento o desperta.

— O senhor pode me dar uma última informação?
— Claro que sim, jovem.
— O senhor sabe me dizer como...
— Sim?
— Como se faz... Como ser feliz?

O velho olha com desapontamento.

— Sinto muito, jovem viajante, mas creio que essa informação seja confidencial.
— Ora, por favor, sábio senhor, ajude-me a resolver esse problema que me assola tanto, eu lhe imploro!

Um momento de silêncio.

— Ah, certo, vou te dar essa última informação.
— Obrigado, nobre senhor, muito obrigado.
— Então, o segredo da felicidade é...
— Sim?
— Não fazer perguntas.

2017-08-05T18:54:00.002-03:00

Peço desculpas por todas as vezes que recusei ou resisti a um convite para assistir a um filme com quem quer que seja, alegando estar "cedo demais".
Eu sou o chato exigente dos filmes. Mas, acredite, é por um bem maior.
O bem de ser capturado e transportado para mundos fantásticos de histórias inesquecíveis. Os filmes fazem isso. Todo bom filme oferece uma "viagem" diferente. Mas eu só "viajo" se o estiver acompanhando com atenção.
Você sabe assistir a um filme?
Não que haja regras para se assistir um. Mas há uma maneira melhor.
Deve-se saber que, para quem vê o cinema como mais do que um passa-tempo ou um rolê de final de semana, como eu, assistir filmes é uma atividade que requer máxima atenção e concentração. Trata-se de usar seus olhos, orelhas e mente para que se conecte inteiramente na experiência que cada filme pode oferecer. Porque, sim, filmes são mais do que obras audiovisuais: são experiências sensoriais poderosas - ou, ao menos, os melhores deles são. Imersão é a palavra-chave. Deve-se estar imerso para que se absorva toda informação da narrativa e toda emoção que o filme transmite. Atenção e concentração trazem imersão, que, por sua vez, faz com que aproveitemos o filme em sua forma mais plena. Por isso vejo filmes à noite. Silêncio e escuridão - o ambiente ideal. O dia é claro e barulhento. A luz do Sol que entra pela janela, quando não causa reflexos, ofusca a imagem da tevê. Uma sala iluminada na hora do filme dispersa a atenção. Um celular no escuro vira um holofote. E considerando que até os momentos de silêncio nos filmes são feitos para se ouvir - pois, muitas vezes, são importantes para a construção do suspense, por exemplo - , qualquer ruído é suficiente para me tirar da imersão. Se não estou minimamente imerso, não assisti ao filme de fato.
Não embarquei na viagem. Nunca se sabe quando um filme vai ser bom ao ponto de te tirar do seu mundo e te envolver por duas horas. Então quando o filme começar, quero garantir que estarei ligado nele.

o amor

2017-04-18T17:19:00.001-03:00

Ao longo de quase duas décadas e meia de vida, pude observar que:

A gente não devia amar quem não nos ama.

O amor é uma faca de dois gumes, realmente. Ele pode te levar para as nuvens e ser a coisa mais linda que você pode experimentar. Mas com meio passo dado fora da curva ele se transforma na coisa mais cruel e todo papo de "o amor é lindo" vai por água abaixo. Para que o amor funcione do jeito que todo mundo gosta, ele deve vir dos dois lados e nunca só de um. Se não houver essa reciprocidade, ou ela acabar no meio do caminho, o amor será apenas dor e sofrimento. E é aí que toda canção chorosa sobre amor começa a fazer sentido. É como se o amor fosse pesado demais para ser carregado por uma pessoa só. É como se fosse uma brincadeira de cabo de guerra, onde tudo se sustenta pelo esforço de ambos os lados, e um cai e se machuca se o outro largar a corda.

O amor sempre vai depender de outra pessoa além de você. Por isso ele é tão frágil e complicado.

Por isso a gente não devia amar quem não nos ama.

Mas, eventualmente, a gente ama. E sofre por isso.

2017-02-15T20:04:00.002-02:00

Quando desempregado, vivia querendo ocupar meu tempo livre.

Agora, empregado, sinto falta do tempo livre que o trabalho consome.

E eu já escutei aquela frase pronta de que "o ser humano nunca tá satisfeito" sendo dita num tom negativo várias vezes. Como se fosse ruim nós nunca estarmos satisfeitos com nossas vidas.

E não, não acho ruim. Digo, é obviamente ruim por um lado, mas o nosso descontentamento constante pode ser saudável.

Isso impede de levarmos uma vida estacionada, estagnada, monótona. Isso nos motiva a sempre querer a mudança e dá movimento aos nossos dias.

É por isso que eu acho que a felicidade que tantos buscam não se encontra no horizonte, esperando nossa chegada. A felicidade não está no futuro, está aqui, diluída e dividida no presente. Em pequenos momentos, indo e vindo ao nosso encontro continuamente.

Nunca estaremos definitivamente satisfeitos porque sempre vamos querer mais.

2017-02-07T16:53:00.002-02:00

Você já parou para pensar o quão foda é o sono?

Não só o sono, mas o ato de dormir em si:

Seu corpo e mente começam a pesar.

Sua atenção e reflexos são reduzidos.

Você é naturalmente entorpecido.

Você repousa, fecha os olhos e, em um instante, perde a consciência. Não vê quando nem como, você só apaga.

Aí começa.

Sua mente se auto anestesia desligando todos os músculos do seu corpo.

A temperatura corporal cai.

No estado mais profundo do sono sua atividade cerebral pode ser tão ou mais intensa do que quando se está acordado.

Seus olhos passam a se mover rapidamente para todos os lados, dentro da suas pálpebras.

Eventualmente, sua consciência é transportada para outros lugares.

Conhecidos, ou não.

Existentes, ou não.

Com alguém conhecido, ou não.

Em situações ruins ou boas.

E você pode jurar que está em outro lugar. Apesar de ainda estar na cama.

Dormir é o mais próximo de algo transcendental que podemos chegar, acredito eu.

É algo quase espiritual. Etéreo.

De outro mundo.

É quase como uma experiência extracorpórea.

Quem precisa de experiência extracorpórea quando se pode tirar uma soneca?

Dominique

2016-11-25T16:30:00.001-02:00

Dominique não gostava do seu nome. Achava masculino demais. Por isso o evitava sempre que podia. Exigia ser chamada pelo apelido. Apresentava-se sempre como Nique. Muitos de seus amigos não sabiam o seu verdadeiro nome. Isso era bom.

Era uma menina magra e um pouco baixa para sua idade. Pele morena. Olhos grandes e vacilantes que carregavam uma insegurança latente. Não era tímida, apenas quieta.

Tinha vergonha do seu rosto coberto de espinhas e o escondia atrás das longas madeixas ressecadas. Achava seu nariz redondo demais para ser chamado de nariz, e também o escondia com o cabelo.

Achava melhor assim.

Entre seus talentos estavam: estralar os joelhos ao saltar, e os ombros ao levantar os braços bem rápido acima da cabeça; envesgar o olho esquerdo enquanto deixava o direito perfeitamente alinhado; zerar o primeiro Metal Slug sem morrer e tocar violão - ou "violar tocão", como costumava dizer pra ser engraçada.

Dentre seus medos estavam: baratas voadoras, falar em público, ficar sozinha, envelhecer, passar a imagem de metida, ser pega dançando sozinha no quarto, ter os pensamentos lidos por alguém, nunca se livrar das espinhas, nunca ter peitos e nunca ser amada.

Nique tinha a mania de se rebaixar para não passar o ar de metida.

Tadinha, confundia boa autoestima com arrogância.

Até mesmo elogios ela tinha dificuldade de aceitar. Elogios preenchiam o ego. E o ego era uma coisa perigosa. "Quanto mais alto, maior o tombo. E o mesmo vale pro ego. Agora, quando se está de cara no chão, não se pode mais cair." ela dizia.
Nenhum dos seus amigos entedia o que ela queria dizer com isso.

No entanto, era uma ótima amiga. Todos os seus quatro amigos diriam o mesmo sobre ela. Uma companhia energética, que realmente fazia falta quando não estava por perto.

Era engraçada.

Não palhaça, mas inteligentemente engraçada. Um senso de humor surpreendentemente refinado do tipo que poucos apreciam. Além da sutileza, da cara de pau que ela tinha. Nique sabia, como ninguém, usar a seriedade para camuflar suas piadas. Quase nunca se notava o humor oculto em suas palavras, e quando se notava, você não só ria mas se apaixonava cada vez mais pela sua inteligência.

Isso garantia charme a sua personalidade. Nique podia não ser uma Victoria's Secret, mas tinha o charme magnético que falta em qualquer miss. A personalidade, o senso de humor, a despretensiosidade tornavam-na atraente para as pessoas.

Nique namorou um menino dois anos mais velho que ela por cinco meses. Foi seu primeiro e último relacionamento. O menino terminou tudo, dizendo que estava cansado de ajudar Nique arrastar sua autoestima pra lá e pra cá. Ninguém entendeu bem o que ele quis dizer.

Mas ela sabia. Não era a primeira vez que sua mania de se rebaixar acabava afastando pessoas. E isso a deixava péssima. Ninguém nunca viu Nique chorar, mas sabiam que acontecia regularmente.

Sempre que tentavam conversar sobre o assunto ela pulava para outro. Se insistissem, ela dizia que não queria falar sobre aquilo. Se tentassem mais uma vez, ela simplesmente ia embora e não falava com você por uns dois dias. Depois voltava a falar como se nada tivesse acontecido. Esta punição de dois dias era o suficiente para que não trouxessem mais o assunto à tona.

A vizinhança comentava que aquela menina com nariz de coxinha andava muito triste.

Um dia, Nique finalmente desabafou com uma amiga. Disse que queria mudar pois sabia que ia acabar sozinha, e isso era um de seus medos. Não queria mais se jogar pra baixo. Queria aprender a ter autoestima e se valorizar.

Levaria um tempo até Nique entender que seus defeitos eram apenas características. Todo mundo é diferente e sempre tem alguém pra te amar, não importa como você seja. Entender que não é errado reconhecer suas qualidades.

Levaria um tempo até ela compreender que o primeiro ato de amor e aceitação deve partir de você mesmo.

A vizinhança comenta que ela conheceu um novo garoto. Dizem que os dois se dão muito bem. Ela gosta do sorriso dele e ele acha o nariz dela uma gracinha.

Dizem também que quando o menino perguntou seu nome ela respondeu: "Me chamo Dominique. E o seu?"

Desperdiçar gente

2016-11-09T18:07:00.002-02:00

Lembro-me de ter um talento: desperdiçar pessoas.

Sempre fui ótimo nisso. É um dom que nasceu comigo e que venho cultivando há anos. Sou um autodidata na arte de desperdiçar gente.

Por toda minha vida é o que sempre fiz.

Lembro-me de me calar em conversas com colegas de escola. De recusar-me a participar das aulas de educação física.

Quando não se exercita um músculo, ele atrofia.

Lembro-me de trabalhar em uma farmácia. Me sentir deslocado com as pessoas de lá, descobrir que gostava dessas pessoas, e que não sabia demonstrar isso para elas. E de ser demitido quando estava começando a me sentir bem trabalhando lá.

Lembro-me de conhecer gente que nunca mais vi. De rejeições e desinteresses. De desculpas esfarrapadas e de falta de reciprocidade. Da falta de atenção. A impressão errada.

Ah, a impressão errada.

É por esse meio que consigo afastar as pessoas, e, por fim, desperdiçá-las.

Porque a primeira impressão é a que fica. Infelizmente. Aí vêm o silêncio constrangedor. O pré julgamento. Reputação suja. Não há segundas chances. Ninguém tem tempo pra isso.

E aí já viu, né? Ostracismo instantâneo.

É justo ser punido por não obedecer as regras do jogo, sem nem saber quais regras ou que jogo se está jogando?

Também acho que não.

Mas seguimos em frente.

Toda essa coisa de trabalho

2016-11-09T18:06:00.002-02:00

Sabe o que eu odeio?

Toda essa coisa de trabalho.

Primeiro: não sou nenhum preguiçoso que gosta de ficar em casa sendo sustentado pelos pais. Odeio ter que pedir dinheiro pra quem for.

Mas por outro lado, odeio também, todo o processo de procurar, encontrar e conseguir um emprego que não gosto. E depois ter que agir como se estivesse adorando, para passar aquela imagem de boa vontade para seus superiores e colegas de trabalho. Pra mim, é tudo um absurdo gigantesco. É cruel e imensamente desestimulante. É aceitar ser tratado como robô e rejeitar tudo que te faz ser humano. É uma desumanização criminosa!

Sério, pra mim é nesse nível.

É uma das coisas que mais me deprimem. Me deixa puto de verdade.

E o mais curioso é que eu pareço ter uma hipersensibilidade quanto a isso. Porque todos ao meu redor parecem aceitar numa boa. Ou pelo menos têm uma tolerância melhor que a minha. Ou quem sabe só não expressam sua indignação num texto do facebook, porque isso não vai resolver nada.

Ora, então por que não trabalhar com o que se gosta? Porque meu emprego dos sonhos requer a quantia de dinheiro que não tenho, e a coragem e estímulo que me é sugada todas as horas que trabalho num emprego que odeio. Não é uma opção.

E todas aquelas frases bonitas e motivacionais do tipo "trabalhe com o que goste e nunca terá que trabalhar na vida" não se aplicam na vida real.

Eu sei que a vida é difícil, e a gente tem que suportar muita merda pra quem sabe um dia, conseguir fazer o que gosta. Mas só queria deixar claro que odeio muito isso.

Sei lá, ter que trabalhar com o que não gosta é tão comum que as pessoas parecem ter se conformado. E eu não quero ser uma delas.

Este texto foi só pra te lembrar que não, não tá tudo bem, mas... Tudo bem.

Scooby

2016-10-05T12:23:00.001-03:00

Quase toda manhã vou à padaria a duas ruas abaixo de casa. Scooby, o cachorro do vizinho, quase sempre está na rua me esperando. Antes de sair já se ouve seus choros e lamentações de cachorro no portão. Quando ponho o pé na rua, ele imediatamente levanta-se do concreto da calçada e começa a saltar de alegria pra cima de mim. Após pulinhos e latidos de excitação, começo a andar e Scooby me acompanha.

Às vezes gosto de pensar que somos uma dupla - não eu como dono e ele como cão, mas como dois amigos que partilham caminhadas matinais em ruas vazias até a padaria. Seus passos empolgados de quatro patas ultrapassam os meus ainda carregados de sono e desânimo. Mas sempre que chega a uma certa distância à frente de mim, ele para, olha para trás e espera até que eu chegue a ele para continuar a andar.

No caminho, outros cachorros nos observam pelos portões de suas casas, e enlouquecem quando vêem Scooby passar saltitando pela rua calma. O latido nervoso dos cães parecem não incomodar Scooby, que os ignora e continua a me acompanhar.

Entro na padaria e Scooby me espera ansioso do lado de fora. Saio de lá, e refazemos o caminho de volta com a mesma empolgação da ida. Enlouquecendo os mesmos cachorros enclausurados em seus quintais.

Quando chego ao portão de casa, Scooby para, apreensivo. Como que soubesse o que está por vir, e como se não gostasse nada do que está por vir. Fecho o portão entre mim e ele e sigo para o café da manhã. Scooby volta a deitar-se no concreto da calçada, esperando eu ou o seu dono relapso sair para rua de novo.

Acho que a felicidade é efêmera para todos.

Domingo

2016-10-01T11:49:00.002-03:00

Ainda não achei a cura para o domingo.

O domingo é uma incógnita. Um dia tão barulhento, aglomerado, caótico - mas tão cheio de nada.

Todo desespero e tédio parecem dobrados no domingo.

A desesperada busca por distração torna-se mais acirrada. O tédio diário é acentuado. As pessoas ficam mais idiotas porque estão mais em bando no domingo. Todo mundo fica idiota em bando. Todo mundo fica mais idiota no domingo.

Lugares normalmente vazios ficam cheios no domingo.

Lugares normalmente cheios ficam vazios no domingo.

O vazio fica mais vazio no domingo.

Um panda morre todo domingo.

Domingo é um dia estatisticamente chato.

Domingo é estar livre para fazer o que quiser, não saber o que fazer e ter preguiça de fazer, aí acabar lendo um texto idiota no facebook.

É a sonolência pós almoço, a depressão da semana, a TPM do calendário.

É a noite das vídeo cacetadas. É o dia antes da segunda-feira.

Todos as coisas boas estão de folga no domingo.

Domingo é pé de cachimbo.
Cachimbo é de ouro bate no touro.
O touro é valente e, argh...

Ainda trabalhando para achar a cura para o domingo.

Olha a vida passando

2016-09-07T19:52:00.002-03:00

Olha a vida passando aí. Em sua previsibilidade amarga e ritmo implacável, sem te esperar.

Olha ela passando outra vez diante de seus olhos.
A cada pôr do Sol desperdiçado.
A cada passo não andado.
Cada atitude não tomada.
Cada movimento não feito.

Lá se vai ela de novo.

Olha a vida passando no espelho.
No fundo do olho vermelho.
No despentear de cabelo.
No plano que não funciona e em toda cicatriz que você coleciona.

Olha a vida indo embora. Como um ônibus que não se conseguiu pegar. Como um táxi que não quis esperar. Como um trem que não se pôde embarcar.

E assim ela segue. Uma locomotiva impiedosa que te obriga a acompanhar seu ritmo, ou ser deixado para trás. A cada estação uma nova chance de fazer diferente. E mesmo assim você espera a locomotiva parar pra você, de alguma maneira, tentar.

A todo nascer do Sol.
Toda vontade inibida.
Toda palavra não dita.
Toda hora perdida.

E você observa a vida passar pela janela gradeada.

2016-08-29T15:35:00.000-03:00

Usamos uns aos outros. Ao menos é o que parece. Relações humanas em geral não passam de um uso egoísta mútuo.

Você me faz rir.

Me dá companhia na solidão.

Me ocupa a mente no tédio.

Não sei o que faria sem você.

Quando você não tiver mais nada a me oferecer, terminamos. Ou nos afastamos aos poucos, até esquecermos um do outro.

Você nunca mais falou comigo, o que aconteceu?

Já te usei o suficiente, suguei toda sua atenção e carinho, esgotei seus recursos, acabou. Seus serviços não são mais necessários. Vou atrás de novas amizades, pegá-las na palma da minha mão, colocá-las na glande do meu ego, e usá-las até secar. Então parto pra outra.

Mas não se engane, o usado também usa. É um uso mútuo, lembra? Portanto, se é mútuo, tudo bem, né?
Isso não é uma denúncia, reclamação ou protesto. Somente uma constatação curiosa.

Posso estar errado.

Minha experiência em relações humanas é meio escassa.

Fútil

2016-08-20T18:36:00.002-03:00

Seu cabelo não tem mais jeito. Em um mês ele se torna empenteável, porque está muito grande. E obviamente, você não gosta. Você não gosta quando ele está muito curto também. Uma pena, pois com sua máquina você só sabe cortá-lo baixo e você não quer gastar 15 reais todo mês para cortarem pra você. Seu cabelo não tem mais jeito.

Parece fútil, mas seu bem estar depende disso. Sua vida depende disso. Quando não se consegue gostar de si mesmo, o que se faz? Quando se sente uma carcaça velha, feia e vazia, como proceder? Doutora, queria te dizer que não tá dando mais.

Isso cansa, é cruelmente desgastante viver assim, se sentir assim.

Você queria seu cabelo liso de antigamente. Com ele dava pra ficar meses sem se preocupar em cortar. Lembro que o vento ainda bagunçava seu cabelo naquela época.

Você descobre que está ficando calvo aos 23 anos.

Você se sente derrotado mais uma vez. Se sente um cachorro morto que é chutado e pisoteado. O ódio te corrói por dentro, a frustração te deprime. Você sente o vazio familiar no peito. "Lá vem ela de novo"...

Você escreve um texto tristinho no facebook pra ganhar curtidas e se sentir melhor. Mas você sabe que é paliativo. Não há cura aqui.

Isso não vai acabar bem.

Você cai na cama de bruços. Não quer encarar mais ninguém. Adormece no final da tarde e acorda quando já está tudo escuro e não sabe mais que dia é. Levanta pra ir ao banheiro, desorientado. Olha o reflexo da luz da rua na porta de alumínio da cozinha. Se pergunta até quando isso vai durar. Porque isso cansa e é torturante e você não aguenta mais.

Seu cabelo não tem mais jeito. Em alguns anos terá um buraco completo no topo de sua cabeça. Vai ser horrível. Você já aparenta ser mais velho do que é, e vai parecer mais velho ainda. Se prepara. Segura mais esse tiro na sua autoestima.

A vontade de parar volta. Ela sempre vai voltar. É a sensação que se tem. É recorrente, repetitivo, corriqueiro. É cansativo pra caralho. É devastador pra caralho. Puta merda, como é cansativo! Você não tem mais jeito.

Sua vida não tem mais jeito.

Toda esta merda aqui, não tem mais jeito.

Em defesa do funk

2016-08-04T17:06:00.000-03:00

Nunca pensei que faria isso, mas este texto é em defesa do funk.

Sim, o gênero musical que todo mundo ama odiar.

Acontece, acho. O tempo passa, a gente muda. Muito do que fazia sentido passa a não fazer mais.

Fico até feliz de ter mudado minha opinião sobre o assunto. Encaro isso como uma evolução. Uma prova de que ainda coloco minhas opiniões em constante questionamento. Te convido a fazer o mesmo.

Antes de tudo, quero deixar claro que, com este texto, não pretendo discutir gosto musical. Gosto, realmente, não dá pra se discutir. Se funk não faz seu tipo, ok. O texto não é para você.

O que pretendo mostrar é o porquê do ódio, desdém e culpabilidade que o funk costuma receber, estarem errados e não fazerem o menor sentido.

Também queria dizer antes de começar que, não sou "funkeiro", "roqueiro", "pagodeiro" nem nada disso. Pois usar títulos limitadores para rotular meu gosto musical não condiz mais com minha idade.

Sério, chega, né?

Hoje sou só um cara que gosta de (algumas) músicas. Embora me identifique mais com o rock, não me prendo só a ele. Já ouvi músicas boas de quase todos os gêneros.

Pronto. Agora vou tentar refutar os principais ataques e acusações que mais vejo usarem para diminuir esse tipo de música. Não digo que vou conseguir, mas vou tentar.

Você pode comentar os pontos que discordar para termos um debate amigável do assunto.

Ok? Vamos lá:

"Ah, funk não é música!"
Mas o que é música? Quando ruídos e barulhos passam a ser considerados música?

Quando é só barulho?

Quando é música?

Dica: música não é só aquilo que você gosta.

Pense na forma mais rudimentar e primal de música. Esqueça os arranjos e melodias complexas. Esqueça as variedades de instrumentos musicais. Não pense em letras de composição elaborada, deixe a poesia de lado. Não precisamos de vocal ou coro bem afinado. Não precisamos de vozes.

Isso.

Agora regrida mais um pouco. Se encontrarmos a fronteira entre o mero som inexpressivo e a forma mais simples de música, talvez podemos definir o que é música e o que não é.

E se for algo tribal? Indígena, quem sabe? Pense em mãos nuas, ritmadas, batendo tambores de pele animal. Percussão. Ainda é música, não é?

Agora, vamos regredir mais um pouquinho. Tire o ritmo das mãos percussionistas. Não há mais ordem na música tribal. São só batidas inexpressivas em tambores. Só barulho.

Parece que encontramos a fronteira. Encontramos a resposta. O ritmo é a chave. Coloque ritmo em batidas aleatórias e elas se tornam música.

Convenhamos: muitos funks carecem de melodia e letras mais complexas. Mas ritmo, eles têm. Funk é música, sim. Um estilo mais simples de música. Se comparado com canções mais complexas, talvez seja algo mais próximo da fronteira com o barulho mas, ainda, música.

"Ah, mas funk nem letra tem. Se tem, são sem criatividade. Só é preciso uma frase ou palavra pra compor uma letra de funk, que merda!"

Muita música erudita não têm letra. Digo, não há um só rastro de voz humana durante toda a composição. Há música instrumental em vários gêneros e muita gente gosta. A maior parte de funks que já ouvi, tinham vocais, sim. E é verdade quanto a simplicidade da maioria das letras.

Mas e daí?

Você já ouviu um artista internacional do qual não entendeu nada do que ele cantava, mas, mesmo assim, curtiu seu som?

E quando foi procurar pela letra traduzida na internet, viu que não era grande coisa?

Acho que pelo fato de pessoas gostarem de canções instrumentais e músicas estrangeiras das quais não entendem o que está sendo cantado, é seguro afirmar que, letras não definem a qualidade de uma música. Elas não são tão importantes.

Elas podem, no máximo, melhorar uma música que já é boa. Mas nunca gostamos de uma música, exclusivamente, por causa de sua letra.

Se você gosta só da letra de uma música, você não gosta da música, e sim da poesia inserida nela.

O que nos faz gostar de uma música é toda sua parte rítmica, melódica e harmônica. Instrumental ou vocal. Não é o que eles cantam, e sim como cantam e como tocam.

Podemos concluir então, que: sim, muitas letras de funk são simplistas, e pouco elaboradas. Mas não importa, já que não é a letra que define se a música é boa ou não.

Mesmo assim, você ainda pode não ter concordado quanto às letras de funk. Você ainda as acha obscenas e de muito mal gosto. Isso nos leva ao próximo tópico.

"Ah, mas a letra de funk é uma baixaria. Só tem putaria e palavrão!"

Mais uma vez concordo parcialmente com você. Não, não são todos os funks que falam de sexo. Sim, muitos deles falam e de uma maneira bem direta e explícita.

Mais uma vez: e daí?

Por que isso é ruim?

Por que isso é motivo de ódio e desprezo?

Possivelmente estamos entrando na área do gosto pessoal agora. Ok, sexo é um tabu, e muita gente foi condicionada a manter esse tabu pra sempre.

Ser conservador e purista sobre sexo é válido. Não é uma opinião que compartilho, mas esta discussão não cabe aqui.

Você está na companhia de outras pessoas. Um carro passa lentamente com alto falantes explodindo pornografia sonora. Muitos ficam constrangidos, e é perfeitamente normal.

O que quero dizer é que, o constrangimento que muitos sentem pelo assunto é compreensível, mas não faz sentido criticar um estilo musical por seu conteúdo sexual.

Sexo é um tema dentre outros. Muitas canções falam de amor, felicidade, tristeza, política, religião; por que não sexo?

E por que não de uma forma objetiva e clara? Só porque te constrange?

Não é elegante e artístico demais pra você?

Toda música deve tratar seu tema com elegância?

Eu não acho. E se você acha, bem, entramos de novo na área do gosto pessoal. Não posso mais fazer nada.

A questão é: por que não ser mais democrático com a música?

"Ah, mas o funk é machista. Ele rebaixa a mulher e a trata como simples objeto sexual!"

Não acho que isso seja totalmente verdade. Pode ser que alguns funks sejam machistas mesmo, mas não todos.

Generalizar é o erro aqui. Culpar um todo por causa de poucos é errado. Podemos dizer que o sertanejo faz apologia às drogas. No caso, o álcool. Estaríamos errados outra vez. Nem toda música sertaneja fala de bebida.

Sim, pode haver funk machista também. Em nenhum momento disse que era um gênero musical perfeito.

E se encararmos o funk não como machista, mas como uma música sexualmente liberta da qual até as mulheres podem se expressar?

Também devemos lembrar que há mulheres no funk. E elas cantam sobre sexo. O que penso é que, até os funks considerados machistas, são machistas por quais motivos?

O que você chama de rebaixar a mulher e tratá-la como objeto sexual?

Chamá-la de "vadia", "cachorra", e etc? Concordo se tratar de um linguajar machista e agressivo. Mas no sexo, parece que as coisas mudam.

Já ouvi relatos de homens e mulheres que gostam de ser xingados; de baterem e apanharem durante a transa.

Sei que parece estranho, mas é verdade. Coisas que consideraríamos agressivas e desrespeitosas no dia a dia, vira objeto de desejo e excitação na cama.

Alguns homens e mulheres gostam de dominar. Outros homens e mulheres gostam de ser dominados.

Variavelmente, homens e mulheres gostam de ser tratados como objeto sexual na hora certa.

E se o funk não for machista e baixo, mas sim, o único estilo musical que expressa, sem filtro ou censura, nossos pensamentos mais sujos e pervertidos sobre sexo?

Por que isso seria ruim?

É normal, libertador e completamente válido.

O que realmente falta, são mais representantes femininas no gênero. Para igualar as coisas.

"Ah, mas o funk incita a sexualidade precoce em crianças!"

Primeiro: esse argumento é muito similar àquele que diz que vídeo games e filmes violentos podem te transformar em um assassino. Assisto filmes e jogo vídeo games violentos desde criança; nunca matei ninguém.

Segundo: mesmo se eu estiver errado, afinal de contas, crianças (pré-adolescentes) estão na puberdade - ou seja - descobertas e curiosidades sobre sexo podem ser somadas ao teor sexual da música; a amiguinha ou o amiguinho do lado também podem estar afim e pronto: pai e mãe aos 14.

Mesmo assim, acho que o funk não merece a culpa.

Se seu filho, menor de idade, assistir vídeos pornográficos, faz sentido culparmos a indústria do pornô?

Como seu filho teve acesso à pornografia? Quem apresentou o vídeo a ele?

É a mesma coisa com o funk. O cara que leva esse tipo de música para menores de idade, é o culpado. O babaca que liga o alto falante do carro pra dar uma volta no bairro, é o culpado. O pai irresponsável que não sabe onde seu filho pré-adolescente anda, é o culpado.

E isso se eu estiver errado no meu primeiro argumento.

Então, só recapitulando:

- Funk é música, sim. Pois ele, ao menos, contém ritmo e ritmo, aparentemente, é o mínimo necessário numa música.

- As letras de funk são simples sim e isso não importa. Não é letra que define qualidade de música.

- As letras de funk são vulgares, sim. Qual o mal nisso?

- As letras de funk não são machistas, (algumas talvez) elas só são sexualmente livres.

- O funk não incita sexualidade em crianças. Se incita, ele é o menos culpado da história.

Bem, é isso.

Espero ter conseguido mostrar a alguém que o funk não merece todo esse desprezo e culpa.

Espero, pelo menos, ter deixado alguém em dúvida e disposto a repensar suas opiniões.