lineas de fuego

LO ORIGINAL Y LA COPIA

2012-01-04T07:35:00.000+07:00

La propuesta es la misma, no así el resultado.

Fiona Butler (izq.) la chica del poster de tenis de 1976. Paris Hilton (der.) 2011.

Nada será tan fascinante e enigmático como lo original. He visto en China (Dafen, ciudad cerca a Hong-Kong) inmensos talleres de pintura, donde se reproduce en serie obras clásicas cada día (la Gioconda, La Última Cena, El Nacimiento de Venus) y luego ser vendidos al por mayor o al detalle -en tamaño original, con enmarcado de lujo- en los grandes centros comerciales de Guanzhou o Shanghai a precios de ganga. Los artistas (del copiado) trabajan horas y horas en los talleres a cambio de un salario.

¿Qué hace diferente al original de la copia? Imagino que la audacia y la genialidad del artista frente al imitador.

En asuntos de política también hay “copistas” por nuestros lares. Rolf Wild digo alguna vez, ante la aparición de una horda de “revolucionarios” en Sudamérica: "¡Tanta inteligencia de una generación malgastada de modo infame en banalidades! No hay talento, no hay inspiración en ellos, sólo un deseo infame de copiar una fórmula para perpetuarse en el poder".

Original

Copia

MATRIMONIO PERFECTO

2011-12-28T10:04:00.001+07:00

Mi mujer me preguntó:

-¿Con cuántas mujeres has dormido?...

....Yo, orgullosamente, le contesté:

.... Sólo contigo, mi amor;

.... con todas las demás, estuve despierto…

PATENTIS VIRUS

2011-12-24T23:48:00.002+07:00

"Venimos a liberarles de la prensa corrupta" Rafael Correa, en la Asamblea de la CELAC, 09.12.2011.

El Instituto Ecuatoriano de Propiedad Intelectual acaba de aceptar como propias del blog Líneas de Fuego, las siguientes frases:

Chucky Seven: Software pirata no registrado antes, usado en nuestros juzgados para dictar sentencias con indeminizaciones millonarias. Patente Nro. 567-00.1021.

Cículo Rosa: frecuente en la boca de Fabricio Correa, al nombrar al grupo que rodea a nuestro amado presidente. Patente Nro. 567-00.1022.

Robolución, Robolucionarios: rezagos de la "oscura noche liberal". Patente Nro. 567-00.1023.

EVOLUCION

2011-12-23T11:04:00.000+07:00

Ayer, mi mujer y yo estábamos sentados en la sala hablando de cosas de la vida.... entre otras.... estábamos hablando del tema de vivir/o/ morir.

Le dije:"Mi amor, nunca me dejes vivir en estado vegetativo, dependiendo de máquinas y líquidos de una botella. Si me ves en ese estado, desenchufa los artefactos que me mantienen vivo. "PREFIERO MORIR".

Entonces, mi esposa, con cara de admiración se levantó... y me desenchufó:

el televisor,
el DVD,

EL INTERNET,

                           EL PC,
                           EL MP3/4,
                           LA PLAY-2,
                           LA PSP,
                           LA WII,

EL TELÉFONO FIJO,

                           ME QUITÓ EL MÓVIL,
                           LA IPOD,
                           EL BLACKBERRY

Y ME TIRÓ TODAS LAS COCA-COLAS Y LAS CERVEZAS!!

¡¡LA MADRE QUE LA PARIÓ, CASI ME MUERO!!

EL TRIÁNGULO DORADO

2011-12-13T04:04:00.006+07:00

Texto de Rafael M. Arteaga

Atardecer en Bagan, Myanmar.

Sam Eou estaba confundido entre sus sueños de ser escritor y la necesidad de comer. Imaginaba un mundo de libros, de grandes salones hablando de literatura, de ciudades lejanas con muchos senderos a elegir y no su pueblo de campesinos en medio de los bosques, con dos opciones apenas: seguir a Liu Peng en las montañas, luchar por la independencia de su estado y, con un poco de suerte, llegar a viejo, sin dientes y alcohólico, para mendigar en las avenidas de la capital; o ser profesor en un pueblito de Shan.

Nada de esto encajaba en sus planes. Quería ser escritor, como sus maestros de lengua inglesa (Birmania fue colonia británica hasta 1948) y sus innumerables libros que leía -como una religión- en casa; por lo que una noche pidió a su amante desertar de la guerrilla e ir juntos a Rangún, donde había posibilidades de iniciar juntos una vida diferente, a lo que Liu Peng contestó:

-El sendero que has elegido es tuyo, no mío. Yo me quedo aquí, como las ramas de loto que nunca renunciarán al pantano para florecer.

El reino de Shan fue hasta el siglo XVI d.C. una nación floreciente y centro cultural de entonces, de la que se desprendieron los países que hoy forman la parte sur occidental de Asia: Vietnam, Laos, Camboya, Tailandia, Myanmar y Bangladesh; luego fue reducido a protectorado de la corona británica -hasta 1948, y desde 1987 anexado con las armas a Birmania, sin tomar en cuenta un convenio de asociación voluntaria.

En 1962 una Junta Militar se hizo con el poder y gobernó el país con violencia durante 49 años, hasta convertirlo en uno de los más pobres y atrasados del planeta, con altos niveles de corrupción (puesto 176 de 180 naciones, en el 2010. Ecuador fue 122), millones de refugiados en las naciones vecinas y miles de opositores políticos en las cárceles; mientras cada región buscaba –y busca- su autonomía por motivos históricos, raciales y hasta de negocios: la zona es la principal productora de opio en el mundo, sus montañas están llenas de yacimientos de plata, piedras preciosas (zafiros, rubíes); mas, para estar tanto tiempo frente al gobierno se requiere de apoyo y dividir a los costados es la mejor estrategia que vuelve fuerte al centro: algunos jefes tribales, con influencia en su gente, fueron sus aliados, igual el sector burocrático, engrandecido y dependiente de las arcas públicas, los nuevos empresarios nacidos bajo la sombra del socialismo, intelectuales y artistas -con su silencio- a cambio de compartir el poder.

Sam Eou vendió sus sueños a cambio de un puesto público. ¡Y el estado paga bien la sumisión y el silencio de los intelectuales! Fue embajador en Camboya, director de construcciones en Rangún, aunque en su vida nunca alzó un ladrillo, -Borges fue inspector de camales en Buenos Aires antes de ser ese fantasma de biblioteca que hoy conocemos-; luego fue nombrado –por dos meses- ministro de seguridad interna y en ese periodo los militares ingresaron a las universidades para aplacar las protestas estudiantiles de 1976, matando opositores y ocultando sus cadáveres en fosas comunes fuera de la ciudad. Alguien debe hacer el trabajo sucio de casa.

En cuanto a su vida literaria, parece que la inspiración no abandonó del todo a su alumno durante sus bodas con el régimen: publicó dos relatos de género policial y un canto extenso –casi rayando en lo épico- dedicado a los logros de la revolución. Yo prefiero su obra de juventud, en la que hay algunos versos impecables, con influencia de los románticos ingleses en la lirica y, en la forma, ajustada a la rigurosidad métrica de la poesía japonesa del siglo anterior; sin embargo, ni con toda la iluminación de las musas, un libro nos hará olvidar la vida del autor, porque ambos son una misma materia.

Sam Eou llegó a la vejez convertido en eminencia literaria ¡en medio de la selva! Fue la imagen decorativa en los salones de cultura, rodeado de artistas, embajadores de naciones tan lejanas como desconocidas; feliz con los brindis, los bocadillos y un grupo de jóvenes escritores que inclinaban sus cabezas al frente suyo y, a espaldas, ansiosos por ocupar su asiento; fue la prostituta de un sistema social corrupto, aunque con el estómago lleno.

Liu Peng, en cambio, fue miembro de la armada rebelde (Hsük Han o Jóvenes Guerreros), picado de los mosquitos, con botas de caucho hasta las rodillas y comiendo alimentos enlatados. Era niño todavía cuando vio salir a su padre del hogar, una mañana de 1953, aliado con las fuerzas birmanas, a combatir contra el ejército comunista chino, que invadió el estado de Shan con el propósito de llevar la corriente del rio Salween a sus extensas mesetas sin agua. La campaña de defensa tuvo éxito, pero él no volvió. Durante los años 70, ya adolescente, su región se convirtió en la mayor productora de opio en el mundo, apoyada por grupos insurgentes y vendedores de armas; el tráfico de drogas se convirtió –entonces- en fuente vital para obtener recursos. Liu Peng no olvidará este capítulo, que envolvió a muchas naciones (productores y consumidores) y quizás –en momentos de silencio- pudo entender que la lucha por liberar a su pueblo, mientras más larga y sangrienta, más beneficiosa se volvía para los señores de la guerra y de las drogas; pero no hubo vuelta atrás, el sueño de volver al reino fantástico de Shan había comenzado cinco siglos atrás y con el tiempo, los métodos pueden variar, pero no el objetivo.

Los monjes budistas jugaron un rol importante en la transición del gobierno militar a los cíviles.

Liu Peng fue encarcelado por la Junta Militar, en 1997, bajo la acusación de venta ilegal de armas y trata de mujeres. Nada se supo luego de él. En los últimos años, la magnitud y prisa de acontecimientos –resistencia civil, presión externa- obligó a los militares a cumplir el calendario impuesto -en referéndum- por la población para volver a la democracia, lo que ocurrió el 30 de marzo del 2011. Fue un día de gloria, aparentemente, si el mundo no hubiera estado al tanto -mucho antes de las elecciones- que los triunfadores (Unión Solidaria) ¡eran auspiciados y pertenecen al mismo grupo de militares que hasta ayer estuvieron en el poder! El mismo ungüento, solo que en otro envase.

La burocracia del estado, numerosa y llena de privilegios, típico de administraciones débiles con sueños de grandeza, no estuvo dispuesta irse a casa con las manos vacías después de comer bien durante medio siglo. El régimen les ayudó a registrar en los padrones electorales varias tiendas políticas –que variaban en sí sólo por los nombres- para confundir a la población; sus críos obtuvieron el 85% de votos y mandaron a los viejos dirigentes de vacaciones a Bangkok, a Miami, mientras ellos arreglan hoy la casa para cien años más de camino al socialismo, como fue el refrán de sus padres.

Entrada al estado de Shan.

En medio de estos remezones políticos, quizás nadie se acordó del guerrillero, y acaso él buscaba reconocimiento alguno a su obra. En mi último viaje al Triángulo Dorado, me enteré, sin embargo, que la juventud había decidido rescatar su figura y alzarla como símbolo de la resistencia. «A las aves, en medio del océano, sólo les guía el instinto supremo de salvar a la bandada de la tormenta». Reza, en escritura local, sobre una placa de bronce. Una callecita abandonada tiene su nombre, en Taunggyi, la capital del estado de Shan, y es todo lo que el tiempo rescató de él. Hasta ahora.

Yo amo esa región que me acogió tantas noches en sus cabañas de bambú con techos de paja, donde –cansado y deseoso por conocer sus secretos- me refugié con mi mochila a disfrutar del largo sueño de iguanas que me brindó el humo del opio, hace dos décadas. Fue un tiempo fugaz y lleno de enigmas en la selva, junto a la amante que todo viajero halla en los viajes, y que a la distancia se nos vuelve una obsesión.

El beso ruso

2011-11-22T11:15:00.002+07:00

Traducción del texto sobre el cuadro pintado por artistas de la antigua Alemania Oriental en el Muro de Berlín: "¡Dios, ayúdame a superar este amor a muerte!", que responde a una frase de la Tragedia Griega.

Las imágenes de Benetton en las paredes New York han causado furor en el mundo, porque delatan algo que aparentemente fue común durante la era de Bresnev, el Primer Secretario del Partido Comunista de la antigua Unión Soviética, pero demasiado incómodas para el inconsciente masculino de nuestros tiempos.

La comercializadora de ropa aclara que se trata de “imágenes simbólicas de reconciliación”. Unhate Kiss es el logo para esta temporada y sus imágenes son provocativas, simplemente. Hoy nos damos cuenta que la tecnología avanzó a la velocidad de la luz mientras nosotros vamos a pie tras ella.

Ya en épocas del imperio romano el beso -a manera de saludo- entre jefes militares o personajes públicos fue común. Cayo Julio César besaba a los centuriones frente a las tropas en las colonias. Fue el símbolo de superioridad. En el mundo persa –en tiempos de Darío, El Grande- cuando un príncipe era sometido a vasallaje, en fastuosa ceremonia, éste inclinaba la cabeza para besar el pecho del monarca -rodeado del ejército. En época del cristianismo, el Papa besó a los Cardenales sobre los labios, y éstos besaban el anillo o la mano del jerarca en señal de obediencia. Cristo –por su parte- que predicaba la igualdad de los hombres ante dios, lavó los pies de los apóstoles como señal de humildad.

Provocación e ironía: ingredientes básicos de las imágenes presentadas por Benetton.

Son tiempos de turbulencia económica y de profundas transformaciones en el mundo musulmán, por lo que tales fotos me parecen consecuentes con la época que vivimos: todo depende del ojo que lo mire. Yo he visto en Grecia abrazarse los hombres y besar tres veces sus mejillas, como un saludo de viejos amigos. Igual en Turquía, o en las tribus del Kurdistán, aunque los besos en público o los abrazos son prohibidos para los amantes. En la India los hombres se abrazan y caminan por las calles tomados de las manos en señal de amistad, sin que ello signifique homosexualidad. ¿Qué tan preparados estamos para vencer esas trabas mentales, propias de la época oscura del Medievo, hoy en nuestros tiempos de las comunicaciones rápidas?

El beso del socialismo solidario, muy en boga durante la era de Bresnev, el Primer Secretario del Partido Comunista de la antigua URSS, de quien se dijo que era muy torpe con el manejo de la política económica de su nación, pero un excelente besador de líderes.

Bresnev impuso el derecho de intervención en todas las naciones de influencia socialista pro soviética, por lo que la imagen -de esta foto- tuvo un significado específico para la clase política de aquella época. Es una variación de los muchos tipos de besos, que puede tener un carácter de ritual, de amor, de sumisión o de dominio. Proviene desde tiempos y culturas inmemoriales. La URSS fue por aquella época la segunda potencia bélica y económica del mundo y Breznev su máximo líder; Honecker –en cambio- era el Premier de un estado satélite de la URSS. He aquí la dimensión del “beso ruso".

Beso del soldado del Ejército de Liberacion, en un afiche del Soviet, luego de la invasión nazi a Polonia. El texto sobre él dice: "Nuestro ejército, el que libera a los trabajadores". Firma J. Stalin.

RESPETAR LAS OPINIONES

2011-11-09T06:31:00.000+07:00

1) RESPETAR LAS OPINIONES

Un hombre estaba poniendo flores en la tumba de un pariente, cuando ve a un chino poniendo un plato de arroz en la tumba vecina. El hombre se dirige al chino, y le pregunta:

- 'Disculpe señor, pero ¿cree usted que de verdad el difunto comerá el arroz?
- 'Si', respondió el chino... 'Cuando el suyo venga a oler sus FLORES.'

2) HISTORIA DE DOS AMIGAS

Dos amigas salieron solas, sin sus maridos. De regreso en la madrugada, agotadas por la borrachera, les dieron ganas de hacer pis, pero lo único que había cerca era un cementerio. Decidieron bajarse y hacerlo...

La primera no encontró con que secarse, así que se limpió con su ropa interior y la tiró. La segunda tampoco encontró con qué, así que agarró la cinta de una corona de flores perteneciente a un último funeral y se limpió con ella.

A la mañana siguiente los maridos se llaman y uno le dice al otro: ¡Estoy hasta los huevos de las salidas de éstas dos. Imagínate..... llegar sin bragas a casa a las 4:00 de la mañana.

Y el otro le contesta: ¡yo no se de qué te quejas!!! Por lo menos la tuya llegó sin bragas. Mi mujer llegó con una tarjeta en el culo que decía:
'Nunca te olvidaremos. Con cariño: tus compañeros de trabajo'.

3) AMOR DE LEJOS...

Un soldado español destinado en Irak recibe una carta de su novia desde Madrid. La carta decía lo siguiente:

'Querido Alberto.

Ya no puedo continuar con esta relación. La distancia que nos separa es demasiado grande. Tengo que admitir que te he sido infiel dos veces desde que te fuiste y creo que ni tu ni yo nos merecemos esto, lo siento.

Por favor devuélveme la foto que te envié..
Con amor. Sofía.'

El soldado, muy herido, le pidió a todos sus compañeros que le regalaran fotos de sus novias, hermanas, amigas, tías, primas, etc.
Junto con la foto de Sofía incluyó todas esas otras fotos que había recolectado de sus amigos.

Había 57 fotos en el sobre y una nota que decía :

'Querida Sofía.
Perdóname, pero no puedo recordar quién coño eres. Por favor, busca tu foto en el paquete y me devuelves el resto.'

ROLF WILD

2011-10-30T23:39:00.000+07:00

La calle Niederdorfstrasse, en Zúrich. La nostalgia siempre irá con nosotros.

-Mientras más grande es un escritor, más humilde debe ser su trato con la gente que le rodea. Mientras más grande es un estadista, más sencillo su comportamiento con el pueblo que lo eligió gobernante. Aquel que habla mucho y vocifera, podrá ser locutor, vendedor de culebras, pero nunca un escritor. De eso estoy seguro. Igual un estadista-. Rolf –mi maestro de literatura- hablaba conmigo una tarde de invierno en su departamento.

-Tú no eliges la escritura, -siguió con elocuencia, mientras liaba un tabaco-, ella te elige y el proceso creativo consiste en llegar a merecer tales obras que tienen el peso de tus palabras, las líneas y fronteras que encierran tu pensamiento.

El mundo está lleno de poetas dedicados, no a escribir una línea, una hoja más del gran libro de literatura (que inicia con una actitud responsable ante la vida), sino a lamer los huesos llenos de grasa que el poder arroja bajo la mesa. ¿Cuál es tu sueño? –Me preguntó sin reservas, mientras buscaba los cerillos para encender su tabaco. Yo no supe qué contestar. Mi vida a los 29 años no estaba aún definida, inclusive hasta hoy. Tenía proyectos de “obras inmortales”, algunos escritos sin ambiciones, llenos de miedo y quejas, sólo ello.

-Quien quiere ser oído debe aprender, en la medida que sea posible, a ser menos dependiente-. Insistió y por un segundo, sentí que él había dado en el blanco. Mi gran sueño hasta entonces fue acceder a un cargo público –dentro de la cultura, por supuesto- a fin de dedicarme –luego de cumplir mi horario de trabajo- al ejercicio de la creación.

-Aún grandes artistas –machacó Rolf- creen que es deber del estado protegerlos, ser considerados patrimonio, igual que en algunas naciones de Europa, sin importarles –o quizá piensen en ello, pero en cuestiones del estómago y de ego no hay moral o ideología-, ser miembros de ese ejercito de burócratas improductivos; infatigables en buscar un nombre, un espacio en el mundo y los libros -sin merecerlo- con sus obras y estilos de vida. ¡Simples lacayos del poder! Igual a ciertos reptiles que se arrastran en el suelo, ¡pero que avanzan muy lejos! –Remató él, con fastidio.

-Rolf, -interrumpí su vuelo-, es una realidad de muchos artistas e intelectuales que dedican su vida a conseguir dinero para subsistir cada día.

-El mundo ha cambiado, ¡y cuánto! –rebatió en seguida-, desde la aparición del primer computador, pero nuestra mentalidad y forma de educación es la misma de hace siglos. Un alumno de artes tiene la cabeza llena con teorías de colores, trazos e historia de los grandes maestros; se le enseña a pintar pero ¡nunca a vender sus cuadros! Fuimos adiestrados para obtener seguridad bajo la dependencia de alguien. Los artistas de ayer, o pertenecían a las elites sociales (Sócrates, Eurípides, Ovidio, Dante –por citar ejemplos) o fueron protegidos por mecenas, por la Iglesia (Miguel Ángel, Galileo Galilei, Rilke) y aquella situación -en nuestra era- no varió: hoy es el estado.

No he sabido que en Europa o en América las escuelas de arte den clases a sus alumnos de mercadotecnia, creación de empresas, publicidad, tributación y hasta manejo de personal; eso es tabú, porque hoy -como ayer- se piensa que el artista debe dedicarse sólo a crear. En el antiguo imperio chino, hasta la destrucción de su última dinastía, a principios del siglo XX, los intelectuales dejaban crecer sus uñas para demostrar que ellos no se manchaban las manos con el trabajo sucio de otros. Fueron patrimonio del reino; por tanto, debieron halagar a sus reyes -no criticar sus errores. Y esa actitud sigue en nuestros tiempos, pese a que China acaba de lanzar su primer misil aéreo con suficiente carga radioactiva como para destruir una nación.

-Una cultura dependiente del estado, –siguió hablando Rolf-, es sinónimo de castración intelectual. Pocos han sabido liberarse de las redes que éste les extiende y con las que nosotros -por voluntad propia- alguna vez nos hemos cobijado. – Finalizó su discurso y con él la primera botella de vino también estaba vacía.

-Mis hijos (se refería a sus libros) son bastardos. Nada de darles mi apellido o de pasearme con ellos golpeando las puertas de las editoriales. El museo y las bibliotecas son los cementerios del arte. ¡Y qué mal olor tienen los muertos aunque duerman en una caja de oro! Si no puedo escribir más porque he envejecido hasta los sesos, retirarme a tiempo, o el suicidio será una salida honrosa del mundo, en vez de asomar en mi epitafio: “Deja dos libros mediocres”.

Nos reunimos esa tarde de invierno con el fin de leer mis textos, con la secreta ilusión de escuchar sus versos en la lengua de Shiller; mas cuando Rolf los escuchó –triste tigre rugiendo poesía- no se atrevió a darme alguna versión y, en su lugar, recibí otro vaso con vino. Por un tiempo -pensé yo- que era egoísmo de su parte, mas con la edad me di cuenta que de ningún modo yo estaba listo para ello.

-¿Qué has hecho hasta hoy para ser digno de una traducción? -Insistió él algunos años después, cuando fui a visitarle en su natal Wintenthur, con un ejemplar de mi primer libro en las manos. Al darse cuenta de mi incomodidad con su pregunta, agregó:

-Escribe, Rafael, escribe, simplemente, sin pedir nada a cambio, sin lamentos, sin reclamos contra nadie.

Aquel fue mi último encuentro con Rolf en su casa. Él dejó de contestar mis cartas y yo tampoco insistí en escribirle. Reza un refrán entre gitanos: mientras más lejos, más dulce, que calza bien en estos momentos. Sus recuerdos son estas líneas que me atreví a tomarlas de mis apuntes de juventud y dos libros de cuentos escritos a máquina que una tarde él me confió, mientras le acompañaba a tomar el tren con rumbo a Belgrado, durante la guerra civil en Yugoslavia. Pero de ello hace mucho.

En 1998 lo visite en una cárcel de Zúrich, donde cumplía una condena de 9 años, bajo la acusación de tráfico de blancas; en realidad, lo que la justica helvética no pudo entender y peor perdonar fue su determinación de ayudar a ingresar ex sus alumnas y amigos en Suiza, utilizando las ventajas que tenía entonces el pasaporte rojo, para evitar que terminen violadas y muertos bajo los fusiles de Karadzic, el gran genocida de los Balcanes, cuando éste se dedicó a limpiar Serbia y Montenegro del pueblo musulmán, con el apoyo de EE.UU. y el silencio, que es peor, de la comunidad europea. Años después, Karadzic fue a prisión y allí murió sin ser juzgado a tiempo.

Rolf, mi maestro, luego de cumplir la condena, acabó sus días de glossar en los callejones de la Niderdorfstrasse. Su cuerpo sin vida fue hallado en una banca de madera junto al rio Limmat, cubierto con nieve una mañana de enero del 2005.

Tan simple es la vida, tan simples las palabras.

Palabras con Miguel Donoso Pareja en Quito

2011-10-14T14:41:00.001+07:00

Por Rafael M. Arteaga

Presentación de Antología Poética, de Miguel Donoso P. en el Café Libro, Quito. Foto: César Vinueza, 2008.

-Regresé por nostalgia, la misma nostalgia que hoy siento por Méjico y por la vida-, me confía Miguel en nuestro encuentro, luego de veinte años de ausencia.

A pesar de su enfermedad, no ha dejado de escribir.

-Crear me ayuda a vivir. Es una manera de inventarme frente a la muerte-. Habla con entusiasmo, sin descuidar el café.

-Admiro a los hombres congruentes en las palabras con sus acciones-. Afirma de pronto, mirando la caída del sol en la ciudad. –Hay muchos autores que como personas no merecen los libros que han escrito, por lo que prefiero los libros.

Y sé que estas palabras encajan bien en su figura. Miguel estuvo preso -en 1963- por sus convicciones políticas, luego fue enviado al exilio, con la prohibición de volver a su tierra, como la antigua Grecia desterró a Temístocles, uno de sus hijos más queridos.

-Yo no escogí el país, lo escogió la dictadura-, reacciona ante mi inquietud. Quisieron tenerle lo más lejos posible de Ecuador por considerarle un sujeto de alto riesgo para la seguridad interna. Méjico aceptó darle refugio, y de allí su nostalgia y agradecimiento con el país de los charros. Los demás perseguidos políticos fueron expulsados a Chile.

Entonces viene de modo inevitable la pregunta: ¿Cuál ha sido la actitud de los intelectuales ecuatorianos durante los últimos años de democracia? Servilismo, silencio, que es igual a complicidad.

-No me arrepiento de nada-, me confía Miguel. –Mis pecados son veniales. ¿En qué insistiría? ¡Pues en la escritura! -Añade con entusiasmo.

Yo le recuerdo que en Méjico los medios se dirigen a él con la palabra Maestro. –No es importante, aquí en cambio te doctoran a cada momento-, responde.

-El libro es un intento de comunicación-, insiste, -de ahí que el lector es muy importante en este proceso.

¿Qué esperas de tus libros, Miguel?-, me atrevo a interrumpirle.

–Nada-, contesta en seguida. –Me gustaría que se leyeran. Les di la vida, o ellos me la dieron a mí, y hoy que han crecido deben ir a encontrar su lugar en el mundo; al fin de cuentas, los hijos abandonan a sus viejos, ¿no es así?-. Yo muevo apenas mi cabeza.

En algunas antologías, recortes y noticias de prensa de hace más de veinte años, Miguel consta como peruano, chileno, venezolano y, sobre todo, mejicano. No es para reprocharle, las obras superan la nacionalidad de sus autores; en Tailandia, por ejemplo, la presentación de Cien Años de Soledad, traducida a aquel idioma exótico, causó revuelo en los medios culturales, y al autor se lo encasilló como latino, simplemente, no como colombiano. García Márquez, decían algunos de los presentes –en cambio- es español, por el hecho de escribir sus obras en dicha lengua; así de simple.

El exilio volvió fuerte a Miguel. Como un árbol de buena semilla plantado en tierra fértil, floreció y se hizo grande; después, hombre satisfecho con la vida, también cultivó: Jesús de Sampedro, Alberto Huerta, David Ojeda, Armando Adamme, intelectuales de renombre en el país azteca, son nombres de una larga lista de siembra.

-He comprendido al fin lo que es la nostalgia-. Me asegura.

-“Aunque la encuentres pobre, Ítaca de ti no se ha burlado”-. Le repito los versos de Kavafis, Y el brillo de sus ojos se opaca por un instante: San Luis de Potosí, Zacatecas, Puebla, Barcelona, Guayaquil…le escucho suspirar, con la mirada en el horizonte, como buscando allí los olores y la vida de aquellos pueblos.

-¿Cómo vine a dar con mis huesos aquí?-. Se pregunta con una sonrisa. –Uno no puede olvidar de dónde viene-, contesta sin rodeos. –Nadie me obligó a dejar aquella tierra, ni siquiera escapaba de un gran amor, simplemente que necesité un cambio de aire. Deseaba quedarme en Ecuador dos, cinco años tal vez, y luego volver; al fin de cuentas, mi vida la había resuelto allá. ¡Igual pensé al llegar exiliado a Méjico! Hoy entiendo las palabras de Dávila Andrade: “El enigma de las dos patrias”.

-Sin embargo-, insistí –su vuelta a Ecuador no agradó a muchos intelectuales de entonces.

-No me había dado cuenta de ello-, responde, sin prestar atención. Miguel dejó de lado su labor en periódicos, revistas, editoriales de muchos países y se dedicó a formar escritores jóvenes aquí, en un intento por revivir la experiencia de los talleres literarios con nosotros; esa sería la mejor manera de devolver algo de lo

que esta tierra le había dado –y también negado.

La creación de sus alumnos demostrará con el tiempo si la semilla cayó en tierra fértil; los libros de Miguel, en tanto, ya han dado sentido a su regreso.

LA ESPERA

2011-09-28T23:42:00.002+07:00

Tomado del libro ENCUENTROS, de Rafael M. Arteaga, Galia Editora-Mexico City, Primera Edición, 2009

Photograph: Maurizio Gambarini/EPA

Lanzo sobre la mesa las últimas cartas.

¿Quién puede seguir este juego hasta el final?

No me resigno a perder y apuesto de nuevo

la otra jugada, la siguiente ronda

que abrirá la medida de mis sueños.

Revuelvo las cartas con maestría

y – exaltado – las reparto a los demás jugadores,

aunque sé que el tiempo nunca juega a perder.

El mar ignora que él provoca las tempestades,

ayuda a las naves a escapar de sus enemigos,

o acoge en sus brazos
al adolescente que se atreve a desafiarle,

pero nunca nos abandona.

¡Oh náufrago que te refugias en el puerto

para sanar las heridas!

Mientras alzas los naipes de la mesa,

bebes el agua dulce de la memoria,

sin perder de vista al que fue tu amigo de jornada

y hoy, a quien debes la vida de nuevo.

Pronto cicatrizará la piel y el vigor

de la juventud remozará tu cuerpo.

Ve a buscar tu mejor camisa y espera tranquilo,
que cuando vuelva la nave,

no se irá sin ti: haciendo sonar sus alarmas

abrirá sus compuertas de madera,

e igual que una amante satisfecha,

te acogerá de nuevo en sus brazos;

pero mientras llega ese momento,

sueña, impaciente, juego tras juego,

en la dulce venganza que esperas vivir

cuando vuelvas a los lomos del mar

y sientas que el mundo es tuyo otra vez.

Uda Ben Amir, la ejecutora de Gaddafi

2011-09-16T10:48:00.210+07:00

Texto de Rafael M. Arteaga

Mientras más eficiente se mostraba ante su amo, más cómoda y lujuriosa se volvió su vida.

Un nombre temible entre los libios. "Una mujer con el corazón del demonio", afirmaban ellos cuando se les preguntaba en la calle su opinión sobre ella. Se hizo famosa durante las revueltas estudiantiles contra el régimen en 1984, cuando Gadafi ordenó sofocar la rebelión con soldados y tanques de guerra, tomó preso a su dirigente y luego de corto proceso bajo la acusación de atentar contra la seguridad interna de Libia, fue sentenciado a la horca. Militares y policías, que siempre apoyaron las excentricidades de su amo a cambio de un buen salario y de compartir el poder, vigilaban al condenado ante la perplejidad de los presentes.

Fue la primera ejecución ante las cámaras. Luego se volvería una tradición: mutilaciones, tortura, muerte de opositores al régimen se transmitía en vivo en la televisión estatal libia. Conversar de asuntos internos con extranjeros y ser sorprendido tenía una pena de tres años de cárcel. Pertenecer, agruparse o formar un partido político estaba supeditado a la voluntad del tribunal que lo juzgaba: la vida a cambio o el encierro por siempre.

Los estudiantes de escuelas y colegios, aquella tarde, fueron obligados a asistir al estadio de básquet -en Bengasi- para mirar el macabro espectáculo. Sadek HamedAl-Shuwehdy, de 30, años volvía de terminar sus estudios en los Estados Unidos. Una vez envuelto con la realidad de su país, pidió -como miles de su generación- un cambio de gobierno a través de elecciones libres, a fin de acabar con el régimen de terror instaurado por el coronel. Ello fue su tumba. El verdugo arrojó la víctima al vacío para cumplir la sentencia, pero nadie imaginó que el cuello de Sadek Hamed sería tan fuerte, que permaneció algunos minutos balanceándose en el aire. Sus gritos espasmódicos pidiendo compasión llenaron el silencio -ante el asombro- del público. Las lágrimas corrieron por sus mejillas, mientras los niños gritaban: ¡no, no, dejadlo libre! Entonces asomó Huda Ben Amir en escena. Para todos hay espacio en los recovecos de la historia. Subió al tablado y se asió de los pies de la víctima, mientras el cuerpo se movía como un péndulo en el aire, hasta verlo morir.

La imagen debió haberla visto el mismo Gadafi en la televisión que, impresionado, mandó a llamar a la intrépida mujer. El líder reconoció pronto sus cualidades de servicio: ubicó al verdugo en otro cargo y puso a la mujer en aquel oficio. Su osadía fue la carta de entrada al club selecto de Gadafi; no en vano la revolución paga con monedas, embajadas y jubilaciones la lealtad de sus vasallos. En adelante vivió rodeada de opulencia. Y mientras más eficiente se mostraba ante su amo, más cómoda y lujuriosa se volvió su vida. Desde principios de este siglo fue alcaldesa de Bengasi, la segunda ciudad más importante de Libia. Poseía algunas mansiones y penthouses con envidiable vista al mar, sus viajes de shopping al extranjero -acompañada de sus dos hijas, frutos de su etapa de pobreza- eran frecuentes, y sus innumerables fiestas terminaban en bacanales que daban mucho que hablar en los medios locales.

Su filosofía era tan simple y encaja muy bien en las mentes de muchos dictadores de nuestro siglo: "no se necesita diálogos, sino más horcas."

Hoy, al escuchar de nuevo su nombre, vuelve a mi memoria ese capítulo, tan patético en los jóvenes de mi generación, que muchos, y yo en mi caso, pasamos días enteros mirando los reprises en la televisión local. El mundo estaba en orden entonces. Muchos países hacían lo mismo y nadie dijo nada. Gadafi era por aquellas épocas una especie de mito revolucionario, un caballero medieval, que luchaba con sus armas: armadura y espada, solo contra el gran dragón del imperio y en nuestros pensamientos de entonces, quien se enfrentaba a él, estaba con nosotros.

Más de una vez -debo admitirlo- sentí admiración por su figura. Igual los grupos de izquierda, aunque hoy guarden silencio. Gadafi, sobre los 30 años y menos de 40, apoyaba a las guerrillas en África, al sanguinario Iddi Amín en las selvas de Uganda; envió soldados y consejeros a Vietnam, a Camboya y su régimen rojo –que casi extermina a todo su pueblo-. Muchas veces besó la mejilla -una costumbre muy árabe- de Fidel Castro, ícono supremo en nuestras mentes revolucionarias de ayer. Defendió a Saddam Hussein y sus atrocidades contra el pueblo de Kurdistán, a Torrijos y luego al régimen de Noriega en Panamá…

1977: Gadafi y Fidel Castro en Trípoli

Gadafi apoyó al "sanguinario de las selvas africanas" Iddi Amín, de Uganda.

El boom de la era petrolera (los 70s) empezaba entonces; igual el tiempo de negocios, como las flores al inicio de la primavera. Y el momento de acabar con las instituciones del estado había llegado, a fin de no rendir cuentas a nadie. Destituyó a los otros tenientes del Consejo de Gobierno y en su lugar puso un "Congreso General Popular", conformado por jóvenes afines a su partido, (el único en Libia), el mismo que bendecía sus propuestas de cambio a fin de darles visos de legalidad; puso gente de confianza en la justicia, fiscalía y más organismos de control y el resto fue un monólogo apenas. Los rezagos de prensa independiente, la que cuestionaba los actos de corrupción del joven dictador, debieron cambiar de estrategia para sobrevivir: muchos terminaron vendiendo sus periódicos y medios de comunicación al mismo gobierno, en tanto otros salieron del país. Los últimos personajes -viejos y jóvenes- de la oposición fueron humillados en público, como si fueran ellos los enemigos de un proceso social grandioso en marcha.

El Congreso Popular de Libia podía elegir un primer Ministro y llamar a elecciones, pero nunca lo hizo. Gadafi no fue nombrado para cargo alguno, pero gobernó durante 42 años.

Y es que en Libia, décima en el mundo en extracción y ventas de petróleo, había tanto dinero que Gadafi logró convencer a los sectores más pobres -mayoría, igual que en otras naciones- que no era necesario esforzarse mucho, porque para ello estaba su líder, el que les daría educación, libros, uniformes, bonos -como en Cuba, u hoy en Venezuela- para retirar alimentos cada fin de semana. Escuelas, carreteras, la producción debía estar bajo su responsabilidad, para distribuir de modo equitativo la riqueza de una nación rica y poderosa, pero mal administrada antes, a cambio de sumisión, de silencio.

Y desde entonces, varias generaciones fueron adoctrinadas para callar y servir a la revolución.

Gadafi gozó de admiración en la juventud de los años 70s y 80s. Aquí en la foto recibe a un grupo de hippies ingleses en su tienda del desierto.

Así, mientras al interior de Libia él se presentaba como el guía espiritual del pueblo, cuyas palabras y actitudes eran una versión directa de la democracia; martillando la magnitud de sus obras, las bondades y virtudes de su carácter fuerte, cada día, cada segundo en los oídos de la gente, hasta volverse una adicción enfermiza; en el plano internacional, en cambio, se presentaba como un reformador. Desconocer el papel de la ONU y pedir su nueva fundación a la comunidad internacional, acorde con los cambios políticos y sociales de entonces -porque ésta haya impuesto a su nación severas sanciones diplomáticas y económicas luego de comprobar su apoyo a grupos guerrilleros y extremistas en el mundo, desde el Ejército Republicano de Irlanda, la Organización para la Liberación de Palestina, los Sandinistas, el M19, Sendero Luminoso...despertó muchas simpatías entre los grupos de izquierda. Nosotros celebrábamos su permanencia en el trono año tras año, y hasta guardamos silencio al enterarnos que uno de sus hombres hizo explotar un avión en pleno vuelo, con 357 personas a bordo, porque al fin y al cabo estábamos convencidos que el cambio de sistema político tocaría pronto nuestras puertas, tal el ejemplo libio.

"La revolución del pueblo" empezó Gadafi denominando su proyecto político (los conceptos de ciudadanía que hoy manejamos aún no tenían vigencia entonces), hasta encajar aquella frase en un hombre –no en una institución- y en una estrategia personal: perpetuarse en el poder, rodeado de una sarta de incondicionales pone-alfombras (en Ecuador se llaman brigadistas), poetas e intelectuales que nunca se atrevieron a cuestionar los errores del líder por temor a su carácter explosivo y, sobre todo, a perder los privilegios recibidos por él, mientras los grandes negocios -petróleo, minería, construcciones, compras y pagos gubernamentales...- volvían fuerte sus bolsillos.

Usó dineros públicos -fuera ya de un control independiente al que todo gobierno serio debe estar sometido- para apoyar a naciones pobres de África con el objetivo de controlar los recursos naturales de éstas, bajo pretexto de ayuda solidaria. Cambiaba alimentos por petróleo barato, apoyó candidaturas de personajes afines a su ideología y posibles aliados. En Eritrea, Níger, Somalia, por citar unos nombres, empresas libias controlaban la mayoría de recursos naturales y sus ganancias terminaron en las cuentas del clan familiar y en cientos de consorcios con paquetes accionarios a nivel mundial. Gadafi soñaba con la unidad africana e intentó -sin éxito- fundar el Banco Nacional de África. Sus planes para una moneda común quedaron frustrados ante la oposición de Sudáfrica y el bloque que apoyaba a ésta, y de abrir las fronteras y los mercados para una integración económica y racial.

Siempre acusando la ferocidad del capitalismo y la ineficiencia del socialismo, propuso su ideología como una alternativa social a seguir, tomando lo mejor de ambas y combinándoles con los principios del Islam. Así consta en su Libro Verde para la Revolución (que nada tiene que ver con ecología)

Si Mao escribió su Libro Rojo, Gadafi tuvo el suyo: El Libro Verde para la Revolución, con cientos de ediciones (auspiciadas por el autor), traducido a 42 idiomas y fuente de lectura obligada en los centros educativos libios.

Pero el sátrapa tenía sus excentricidades también. Un selecto grupo de enfermeras ucranianas que viajaban con él a todas partes para curar sus heridas, y hasta la de sus huéspedes predilectos, no pasaba desapercibido en la prensa. Berlusconi fue un asiduo huésped de Libia. El poder del pueblo le daba gloria y él se encargaba de exhibirlo cada vez que hubo oportunidad. ¡Un viaje de su gobierno al extranjero fue una ostentación de lujuria! Un avión, equipado como el Force One, solo que mejor, con gimnasio, sala de cine, un establo para sus caballos de raza, ministros con sus respectivos harenes -no en vano defendían los principios del Corán-, consejeros y mascotas incluidas. Una perversidad con fondos público, sin que nadie pueda decir nada.

Primer requisito para ser miembro del cuerpo de seguridad: ser vírgenes. Gadafi las seleccionaba en persona. Las Brigadas de Vigilancia, en cambio cuidaban de la revolución, inclusive en el extranjero: Derechos Humanos lo acusa de la desaparición de 28 oponentes políticos -entre 1984-1987 que vivían asilados en otros países, sobre todo en EE.EE. e Inglaterra, donde el servicio de inteligencia libio trabajaba con la CIA.

En cada desplazamiento iba también su cuerpo de seguridad femenino: mujeres reclutadas en su juventud bajo diferentes métodos infames. En cuanto empezó a desplomarse el castillo que Gadafi edificó con esmero, algunas buscaron de inmediato la ayuda del psicólogo. Dos de ellas confesaron haber sido reclutadas a la fuerza, bajo amenazas a sus hermanos por ser descubiertos -supuestamente- con drogas, delito penado con la muerte en la mejor tradición musulmana. Y otra, hija de un funcionario público, con quitar todos los privilegios a su familia, hasta volverlos mendigos. Una vez adentro, confesaron las mujeres a los emisarios de Derechos Humanos-, el coronel las violaba, luego sus generales -en orden de antigüedad-, hasta terminar en el lecho de cualquier funcionario de alto rango, el mismo que repetía las amenazas del dictador. Ser vírgenes era el primer requisito para pertenecer al selecto grupo de las 40 amazonas.

Nadie se iba con las manos vacías de Trípoli. Eran tiempos de buenos negocios.

En el 2002, cuando las sanciones de la comunidad internacional se volvieron insoportables para la economía interna, él tuvo que admitir sus errores y confesar que, en efecto, colaboraba con tales grupos, en Angola, en Colombia, en Guatemala o Filipinas, porque era su deber "revolucionario estar contra los grupos de opresión.” Acto seguido prometió que "no habrá más bombas, no más actos de venganza o terrorismo en el mundo." Y el imperio con sus aliados, Europa entera recibió al hijo pródigo de nuevo en su regazo como un héroe. Comenzaron los abrazos con prominentes personajes del jet set mundial: Tony Blair, Putin...los negocios estaban en su mejor momento y nadie quiso estar fuera de ellos. Luego de su recuperación en el mercado, los dineros del petróleo libio iban a parar en empresas alemanas, italianas, en débiles o a un paso de quebrar industrias en Londres, y de ahí salían robustecidas.

¡Por qué estar lejos de un hombre, cuya cartera puede salvar cuántos negocios de la ruina! Para qué cuestionar si hay o no libertad de prensa en su nación, si hay sentencias con penas de muerte, mutilaciones, torturas, desaparecidos. Fosas comunes, donde yacen cientos de esqueletos sin nombre, fue moneda común entonces y hoy, poco a poco, se va descubriendo y volviendo a abrir viejas heridas en sus familias, conforme empiezan a perder el miedo y van señalando -uno a uno- a sus verdugos.

Huda Ben Amir es el mejor ejemplo de gente que agrada a gobiernos despóticos para perpetuarse en el poder, y de tales especímenes sobra también en nuestros lares. Cuando los rebeldes ingresaron en una de sus viviendas, hallaron muchas actas, en las que constan cientos de ejecuciones y negocios sucios, y no solo ello, sino también a la temible mujer. La que alguna vez decidía entre la vida o la muerte de ellos, uno de los personajes más poderosos e influyentes de Libia, temido y odiado -al mismo tiempo-, estaba en una esquina, temblando -como un perro faldero de frío- ante el vigor de la juventud.

La muerte de Sadek Hamed Al-Shuwehdye, en 1984, solo avivó la mecha de la rebelión. 25 años más tarde de aquella escena macabra –que aún vive en mi mente-, el pueblo libio consiguió perder el miedo y echó de una vez a su verdugo; el mismo que, humillado, va escondiéndose en el desierto, bajo sus innumerables Bunkers construidos para su seguridad. Hasta ahora.

Al final a estas líneas sólo cabe una reflexión: si lo que vemos hoy en Caracas, o en Quito, no es sino una repetición de ocurrido en Trípoli, hace cuarenta años, me pregunto entonces ¡dónde estamos los ecuatorianos! Frente a ello no puedo sino decir que el supuesto inventor del socialismo del siglo XXI, Heinz Dieterich, no es sino un farsante, porque el maestro de Chávez y "sus muchachos" en Sudamérica acaba de ser destronado allá, en Libia, por la misma juventud que fue adoctrinada para callar y obedecer.

La admiración de Chávez a Gadafi ha sido frecuente.

Nadie abandona a un amigo en desgracia.

1200 presos fueron asesinados por el ejército, en 1996, al protestar contra las condiciones de la prisión. Nadie sabe dónde están sus cuerpos. Tampoco hay un registro de cuántos oponentes al régimen fueron torturados, dados de baja y sus cuerpos enterrados en fosas comunes, aunque las cárceles estaban llenas de líderes políticos.

Destrucción en Libia del monumento dedicado al Libro Verde para la Revolución. Y como dice el bolero: Nada es para siempre.

Tiempos de robolucionarios

2011-09-11T11:15:00.002+07:00

Si Superman reza en Ecuador, es porque la cosa está fea!!

OSAMA BIN LADEN: IMAGEN Y REFLEJO

2011-05-04T11:11:00.008+07:00

Conservar el cadáver de Bin Laden habría despertado muchas pasiones en el mundo árabe y en la juventud musulmana, para quienes el “príncipe de las tinieblas” es igual al Che Guevara en América Latina. Pero ¿por qué deshacerse rápido del cadáver?

Todo fue rápido. El enemigo mortal de Estados Unidos fue rodeado en su mansión por los cuerpos de élite de la marina y después de un cruce de fuego, fue dado de baja. Tomaron su cuerpo, cuatro helicópteros cruzaron el cielo nocturno de Pakistán hasta el portaaviones "USS Carl Vinson; allí realizaron una ceremonia funeral siguiendo las normas islámicas, lavaron el cadáver a bordo y lo arrojaron al mar, sin dejar más evidencias que el recuerdo en nuestras mentes de las Torres Gemelas ardiendo y luego desplomándose, aquel 11 de septiembre del 2001.

Esta es por lo menos la versión del Pentágono. Y quizás no sea la única por algún tiempo. Hasta aquí la imagen de Bin Laden sale fortalecida y abre –al mismo tiempo- la esperanza en sus seguidores del mundo musulmán de que la muerte no sea sino otra mentira del imperio. ¿Fue un error? El tiempo lo dirá.

Desde hace algunos años el nombre del terrorista más buscado del planeta era el símbolo de la maldad en el inconsciente de los norteamericanos, por lo que el gobierno de Barack Obama discute ahora sobre cómo proyectar la imagen del antiguo enemigo, sin afectar a la suya. Informar a los medios que fue sorprendido durmiendo, o escapando en zapatillas de su mansión sería un retrato hasta cierto punto denigrante para los cuerpos de élite que llevaron a cabo la misión y, por demás, falto de credibilidad.

¿Cuál debe ser la imagen, entonces, que el imperio debe lanzar al mundo, a fin de engrandecer su perfil de gran justiciero en el salvaje oeste frente el enemigo número uno del imperio -y no ante a un simple traficante de drogas en la calle?

Barack Obama y su equipo siguieron en vivo la muerte de Osama Bin laden. Foto de Reuters.

"The team departed the scene via helicopter to the USS Carl Vinson in the North Arabian Sea. Aboard the USS Carl Vinson, the burial of bin Laden was done in conformance with Islamic precepts and practices. The deceased's body was washed and then placed in a white sheet. The body was placed in a weighted bag; a military officer read prepared religious remarks, which were translated into Arabic by a native speaker. After the words were complete, the body was placed on a prepared flat board, tipped up, and the deceased body eased into the sea." USA Today 04.05.2011.

Hacer prisionero a Bin Laden y plantear un proceso judicial en su contra habría abierto el camino a nuevas discordias entre occidente con el mundo musulmán. Los norteamericanos habrían tenido que afrontar de nuevo las preguntas si -de acuerdo a sus leyes- tomar prisioneros y mantenerlos en frías mazmorras es legal o no -aunque nada novedoso para ellos-, o realizar misiones secretas en territorios ajenos, con la excusa de combatir el terrorismo en el sitio donde éste se halle; lo que habría significado dar carta abierta para que en el futuro también otras naciones, digamos los comandos especiales chinos, puedan seguir su ejemplo, lanzando sorpresivos ataques militares contra Tíbet, o Mongolia, bajo pretexto de defender sus intereses de internos a tiempo.

Se hubiera desatado luego la polémica sobre si debe ser considerado un criminal o un soldado enemigo; puesto que en el primer tema, un delincuente se ampara bajo los convenios internacionales de justicia común, mientras que en el segundo, el prisionero se acoge a los cánones del Convenio Internacional de Ginebra para situaciones de guerra. Tres comidas diarias. Prisión limpia. Defensa y recibir visitas son requisitos básicos en ambos casos, y a los que habría tenido derecho Bin Laden si hubiera estado preso en EE.UU.

Misión cumplida. Barack Obama felicita a sus colaboradores.

Foto Reuters.

Decidir si un tribunal militar tiene facultad o no para juzgarlo, o seguir un proceso civil, habría tomado mucho trámite, mientras la imagen del terrorista –en prisión- hubiera crecido, hasta crear fuertes presiones internas (la sociedad pidiendo castigo rápido y severo) y externas (desde el mundo árabe). También habría sido un error ocultarlo en Guantánamo (sitio en el que fueron confinados supuestos miembros de Al Qaeda) mientras se decidía el proceso. Varios medios de comunicación habrían abierto sus páginas y extendido sus micrófonos para oírle hablar no sólo de los atentados del 2001, hasta poner en duda la versión oficial sobre los ataques a las Torres Gemelas.

De cualquier modo, la muerte con gas o la silla eléctrica debió ser su condena. Habría sido la justicia de los vencedores.

Tiempo de ir a descanzar. El enemigo ha muerto; esta es -por lo menos- la versión del imperio.

Pero no seguiré especulando sobre este asunto; es más, ni siquiera sabemos si él vivía aún cuando los marines atacaron su residencia, ya que desde el 11 de septiembre del 2001, nunca se tuvo pruebas concluyentes de su existencia. En sus videos, que de vez en cuando mostraron los medios, no se sabe si es él, o si se trata de un simple montaje. Si mal no recuerdo, en diciembre del 2001 ya se dijo que murió a causa de una dolencia en los riñones, agravada durante su vida nómada en las montañas de Afganistán. Igual hoy, no hay evidencias de la muerte del terrorista más buscado del planeta, salvo las fotos que congresistas y presidente afirman tener, pero que no las muestran por considerarlas “demasiado crueles”. Qué farsa. Es una noticia más, justo en tiempo de elecciones por el puesto de la Casa Blanca.

Y es que aquí no hay crimen perfecto. Primero se dijo que Bin Laden fue sorprendido en su residencia y luego de combatir cuarenta minutos, se quitó la vida; lo que a mi parecer –pensé de inmediato- ridiculizaba la efectividad del escuadrón de marines entrenados para matar sin compasión y sin sentir remordimiento alguno, apoyados con helicópteros y fuerzas de base, ¡luchando más de media hora contra un hombre rodeado de su mujer e hijos! Lo del suicidio -en vez de ser prisionero-, me dije entonces, fue consecuente con su modo de pensar; al contrario de Saddam Hussein o Noriega, ex aliados del imperio, que no tuvieron la fortaleza de los antiguos guerreros japoneses: fueron hechos cautivos y luego humillados en prisión mientras duraba el proceso.

Una hora más tarde, las mismas autoridades desmienten el informe y aseguran que éste prestó resistencia durante la acción y fue disparado. Las noticias salían del mismo Pentágono. Después comunican que su esposa murió con él porque al acercarse los soldados, Bin Laden usó a ésta como escudo. Al siguiente día cambia el libreto y se la hace “vivir de nuevo", “reconocer” y hasta “certificar” que el hombre tendido en el piso era el líder de Al Qaeda. Suspicacias de algunos periódicos ingleses e italianos, escriben que fue sorprendido durmiendo en medio de su harem.

¿Cuál es la versión definitiva? Eso lo saben el Presidente Obama y su equipo de trabajo. La imagen que EE.UU. quiere proyectar al mundo de Bin Laden, hasta hace poco, su mayor enemigo, puede verse con el tiempo opacado por su reflejo.

OJOS EN LA ARENA (Parte 3)

2011-04-14T10:53:00.002+07:00

Tomado del libro Amores Estériles, de Rafael Marcelo Arteaga, Rammar Editores, Quito-2004.

Cuando rasgué mis ojos, ella ya no estaba conmigo. Qué extraños designios tiene la vida y qué complejo es el recuerdo; su hija nunca sabrá de mis labios que vino al mundo del vientre de su hermana.

Y nuestras miradas se cruzaron de pronto, pensando si valió la pena haber hecho un viaje tan largo para encontrarnos con un vagabundo en las calles narrando su historia a cambio de pan. ¿Debimos gravar aquel día sus confesiones -yo me pregunto inclusive hoy- para aumentar el expediente, sin cerrarse debido a la imposibilidad de saber quiénes más estuvieron tras el hecho de sangre con el que los periódicos llenaron de terror la ciudad durante varias semanas?

Aquel tiempo no pudimos comprender, y me temo que hasta hoy, los motivos, dentro de nuestra lógica urbana, que llevaron al hombre a cometer tal acción, a fin de nosotros poder elaborar un informe sustentable con el que los miembros del tribunal hubieran podido asumir un juzgamiento del caso, pese a reunir algunas evidencias físicas en casa del autor y, con ellas, formular hipótesis sobre las causas del crimen y, una a una descartarlas, conforme entrábamos en un callejón del que ya nadie nos ayudaría a salir con una respuesta que ligara -al menos- los hilos de la acción con la psicología del autor.

De regreso a la oficina, luego de abandonar al ciego, nos preguntábamos en el camino si alguien en la ciudad iba a creer nuestra versión reciente, tomando en cuenta que los medios de la época ya inventaron y, como es usual en ellos, hasta juzgaron sus historias. Nadie está obligado a admitir nada; es más, ¿qué sentido tendría hoy retomar el caso luego de muchos años, cuando éste carece del encanto de la sangre que un crimen fresco provoca en la rutina del lector? Por cierto que a los periódicos no les conviene.

El sospechoso fue detenido en su casa, luego de recibir una advertencia anónima (con voz femenina). Al inspeccionar las habitaciones se encontró en una gaveta del escritorio la cabeza en descomposición de una mujer. El acusado, según reza el parte, no puso resistencia, más bien guardó silencio y nadie en adelante lograría sacarle una palabra, ni siquiera nosotros cuando asumimos las investigaciones. Sus ojos tampoco reflejaban alguna señal que podría interpretarse como confesión de culpa o remordimiento y así permaneció durante el proceso, inclusive al ser dictada su sentencia. La presión ciudadana a través de los medios tuvo mucho que ver en la celeridad con la que los jueces asumieron y trataron el caso. El culpable, al día siguiente de ingresar a prisión, amaneció ciego. Siempre hay un tipo en el barrio -el más cándido y gentil de todos- que mata a su madre, esconde el cuerpo en el jardín de la casa y luego se refugia en la inmovilidad de una oficina.

El hecho ocurrió hace mucho tiempo, que tal vez ya nadie lo recuerde; sin embargo, el expediente -y en éste el espacio para los posibles cómplices y/o encubridores- aún estaba abierto. El sujeto que estranguló a una mujer de 38 años y repartió su cadáver en pedazos durante varios días por la ciudad, purgó su condena en prisión un tiempo relativamente corto, aunque su sentencia fue mayor, gracias a la suavidad de nuestras leyes -dedicadas a favorecer al delincuente-, al dócil comportamiento del mismo y, sobre todo, creo que esto pesó más en la decisión del tribunal al revisar su expediente, a su disminución física, provocada o no, pero el reo estaba ciego y ello no era purgar una sentencia, sino que se convirtió en una persona difícil de manejar para los empleados de la prisión: el hombre salió libre y luego desapareció en los callejones de esta ciudad, sin que nosotros volviéramos a interesarnos o a saber algo de él; hasta que un llamado de la fiscalía nos ordenó retomar las investigaciones antes de archivar -espero de manera definitiva- el caso.

En cuanto a los posibles implicados en el crimen, yo sugerí a mi compañero de investigaciones no añadir una línea más al primer informe entregado años atrás, (previo al juzgamiento del acusado), sino mejor, ratificarnos en lo expuesto entonces; con lo que él estuvo de acuerdo. A fin de cuentas nosotros cumplimos el deber, y que la justicia haga lo suyo.

-No puedo ver aquello que conviene a los mortales -siguió hablando el anciano, mientras nosotros, que ya habíamos desconectado la grabadora, tampoco pusimos empeño en marcharnos.

Hombre de poca memoria,

mira lo que has hecho por ti,

tu nombre no da embajadas,

pensiones o cátedras,

pero tienes la palabra; allí está Homero,

el viejo Whitman, Vallejo,

-un toro herido ante el matador;

no profanes su memoria

llenando el mundo de poemitas

convencido de la trascendencia mágica de tu voz.

Si preguntan si eres príncipe o legislador

al verte rodeado por una corte de mendigos,

diles que bajo el abrigo tu cola de puerco

agita la hoguera del último día de la creación.

Dales un vino amargo para que sientan un fuego

espantoso en las entrañas y ellos sabrán

-al fin- que hasta Pound fue suficiente.

* * *

Los maestros se ponen de pie cuando entra el genio,

le señalan tímidamente su silla en el cenáculo

/de los inmortales.

Era el momento de hablar:

Aquí reposa uno, cuyo nombre

fue escrito en la arena,

gato de piel morena

sin bigote que nos asombre.

Dormía en los libros, feliz

junto a la hoguera,

disfrutaba en luna llena

las felinas y el anís.

La abuela le daba leche

le rascaba la cabeza

y él, sobre la mesa,

lamía los dedos de Meche.

* * *

Te has quedado solo, me repiten en coro las moscas, desde los platos sucios de la comida. He aquí nuestro consejo: como esas ratas de alcantarilla que, en cuanto agarran bocado, se sumergen en las heces y no vuelven a aparecer sino hasta que el hambre las despierta, golpea y sumérgete de nuevo; y así, hasta el infinito. Ese es todo el secreto de vivir.

Mira a esos cuervos que entre latas oxidadas, restos de comida y más menudencias desechas por tu estómago lleno, picotean las cuencas vacías de ese cráneo, empeñados en hallar carne, mientras más descompuesta, más apetitosa: este es tu oficio. Picotea, picotea, picotea y, luego, deja que sus huesos se descompongan en paz.

* * *

-En Julio las noches son más densas, aunque breves -nos confesó el anciano, muy débil, el último verano que estuvimos juntos-. Los moribundos no tienen fuerzas para asistir al nacimiento del día y eligen el sueño. Nunca quemé un muñeco en año viejo para merecer mejor fortuna; debo marcharme antes de que la tierra me llame, la única posibilidad de fuga vino del mar, pero yo estaba dormido.

-Confórmate ahora con despedir a los viajeros -. Le sugerimos. - Nadie quiere vagar con su esqueleto desnudo, así que vístelo y ponte de nuevo en camino.

Y él se dirigió a nosotros así:

En las cosas me ceñiste de rey

sobre la tierra me diste poder,

escucha ahora mi voz:

es tiempo de apagar el despertador,

cuyo dueño no lo escuchará más.

* * *

-¡Qué te falta! - Preguntó el mendigo a la niña. (Sus carnes blancuzcas cayéndosele en pedazos, agitaban aún la llama del deseo).

-Mi padre - contestó ella. - El hombre con quien yo podía hablar es ahora pasto de los cuervos. Él me enseñó a matar gatos, por ejemplo, y otros juegos que las niñas de hoy practican para vencer la timidez.

Dejaron las cloacas y se dirigieron al centro de la ciudad, buscando una esquina para mendigar. Un perro sarnoso les seguía atrás, feliz con el nuevo día y con sus huesos.

* * *

Mi compañero de investigaciones se retiró del trabajo luego de morir el ciego y abrió con su hijo una panadería en un barrio alejado -aunque próspero- de Quito. En cambio yo, no sólo que perdí mucho pelo, sino también años de juventud sumergido en archivos, comprobación de evidencias y comida china. Algo me sujetaba al oficio, no necesariamente la sangre de la crónica roja.

A su hija primera volví a encontrarla

en Nueva York, luego de muchos años.

Si era bella aún, cómo saberlo

si uno también ha envejecido.

Mientras caminábamos yo dije:

-tu padre ya no es de aquí.

Ella me miró fijamente.

Llevaba un perrito de lanas en brazos;

al verme en el umbral de su casa

intentó cerrar la puerta

pero la soledad enmudeció su frágil figura.

OJOS EN LA ARENA (Parte 1)

2011-03-31T10:52:00.000+07:00

Tomado del libro: Amores Estériles, de Rafael M. Arteaga, Ramaar Editores, Quito 2004.

«Krank? Sie sagen, er ist krank? und ging fast drohend,

als sei der Herr die Krankheit, auf ihn zu».

Franz Kafka

En julio el sol se alarga sobre la alfombra,

se nos cuela entre los dedos y el café,

hablando minuciosamente de la vida,

después de todo, echada a la suerte del reloj,

como una bola de trapo en el césped,

que a veces necesita un puntapié para seguir rodando.

– Estas son mis palabras, incapaces de ser otra cosa – comenzó el anciano, – aquí está el libro, cuyo final abierto no deja dudas de la impotencia del creador al enfrentar su obra cuando ésta se le escapa entre el humo del cigarrillo y el dolor de cabeza.

Siento la luz detrás de la puerta,

mas no me atrevo a abrir;

el tiempo imprime su lejanía

y las cenizas no guardan

el recuerdo del fruto o la flor.

¿Recuerdas el lenguaje de tus dioses?

Tu pueblo tiene la costumbre de olvidar todo.

Un dios asexuado con cabeza de dragón y extremidades de niño, medita con la navaja en sus manos: ¿Cortaré su esbelto cuello? ¿Mojaré mis labios con su sangre espumosa como chocolate caliente? Bastante tuvo con nacer, sentenció en mis sueños. De ti no quedará nada, las migajas sobre la mesa y la suciedad de las uñas son todo tu equipaje.

Y yo contesté a la esfinge: no me interesa si hay otros basureros en el mundo, éste es un sitio para ser felices. Cambié entonces la posición de las cartas, las fichas del tablero, el reloj, el horizonte de sucesos en un libro; mas, luego me di cuenta que no hay palabras o números para descifrar las pocilgas de los otros, porque cada pueblo escribe su libro.

- ¡Llega de una vez y libérame! - Imploré entonces al dios en las tinieblas, - Busca con su filo mi corazón, mis intestinos viscosos, donde guardo y digiero toda la inmundicia. Y así hasta la vida -. Entonces habló él:

- No cierres los ojos. En vano esperan los gusanos el primer manojo de tierra para acercarse a tu cuerpo, pero no morirás mañana, sino hoy, siempre hoy. Yo, el pastor de ciegos, te ordeno: levántate, toma tu camilla y ve a cualquier parte, cruza de nuevo esos túneles llenos de silencio, donde dejaste la piel y el alma, sin que sus paredes recuerden a nadie, sin nostalgia por lo conseguido o lo desechado bajo la luz simple del día, y que cuando pienses en ello no haya en tu sonrisa huellas de tristeza o compasión, sino sarcasmo e ironía: la ironía del tiempo al ver tu cara en el espejo.

No has perdido la juventud, te has perdido tú. Nadie espera al final de la estación, y tampoco valdría la pena detener a alguien su camino por ti. Estás solo y nadie te ayudará a salir de estas paredes más que tus pies o tu corazón.

Pero no hay regreso.

* * *

Aquel día volvimos a encontrarnos los tres. Era un rey viejo, despreciado y carente de poder, que disputaba a los perros y mendigos un mendrugo de pan; al sol lo reconocía en su piel, igual que a la noche -por el frío.

– Abre el libro sobre la mesa –. Le ordenamos. Él se acercó, lo tomó en sus manos, lo hojeó varias veces y luego nos dijo:

– No es el mismo que escribí, ni con el que soñé anoche –. Nos sentamos entonces a escuchar su historia.

* * *

- Aún guardo en mí el dulce encanto de sus ojos -. Comenzó a hablar el ciego, sentado sobre unos sacos con ropa sucia. - No sé que hace ella al otro lado del mundo, vivo apenas hasta cuando me cuentan sus cartas. ¿No han leído en los periódicos cómo bajan los niveles de inversión? ¿Por qué no modifican la estructura del encaje bancario para enfrentar la iliquidez? -. Era su manera de sorprendernos, rascando la piel enrojecida con delicada repugnancia. Sus ropas, tendidas – lo mismo que un muerto – al pie de la cama, esperaban otra oportunidad.

- ¿Cuánto pesa en ti los grandes autores del mercado literario, los que desaparecen sin enterarse nadie que alguna vez escribieron un libro, aquellas montañas de leche y mantequilla flotando en el río para mantener los precios del mercado, los mensajes en las paredes de los baños públicos, los acuerdos de importancia suma en los salones de la ONU, la euforia neoliberal con sus cementerios de chatarra? ¿Qué significan tus palabras frente al tiempo?

– Escondido tras esos lentes oscuros – nos atrevimos a interrumpirle – ¿con qué ojos miras al mundo?

– Soy uno de los que ven a Dios,

guía de los muertos en el más allá.

En el día de la gran decisión

no servirán tus creencias ni tus palabras,

por eso te separo de ellos y espero.

Mira, ellos también esperan.

– Fueron épocas de hambruna –. Volvió su rostro a nosotros, mientras limpiaba con sus dedos arácnidos sobre las cuencas vacías de los ojos.

– Aferrado a un pedazo de vida, con cualquier cosa estuve satisfecho. Alimenté cuervos para que busquen carroña por mí, pude provocar un incendio y ofrecí – apenas – una chispa.

– Papé Satán, papé Satán, alepé, alepé!

Abandonado en una isla desierta,

no necesito que me rescaten

hasta tener algo nuevo que decir al mundo.

Luego, a un paso del sueño, balbuceaba:

Me siento tan a gusto con estos vestidos, soy completamente nuevo y tengo algo de frío...ahhh! ¿Pero cómo dejas tu saliva en los huesos de ella? ¿Es que no puedo confiar en ti cuando duermen los demás? ¡Fuera!

– ¡Padre, no maltrates al perro, que él también participa de tu destino! – Le gritó una niña de 13 años que sacaba al anciano a despulgarse con el sol de la mañana.

– La corriente me lleva. Mírala llena de heces y preservativos, de guantes que la noche anterior mataron a sus dueños y ahora buscan otras manos. Yo me acomodo en mi cama, escucho los gritos al cielo de mis vecinos, los insultos a sus mujeres; ciertos recuerdos empañados con la edad entorpecen el buen humor del fin de semana. ¿Y para qué? ¿No basta con echar las cartas al fuego y, antes de apagar la luz, dar una hojeada breve pero sustancial a tu novela preferida?

– Vendrán tiempos mejores, lo sé.

Habrá nuevas posibilidades de inversión

y nada aquí se puede comparar con ello.

– ¿Por qué esa tristeza? – Le averiguamos, al verle postrado junto a una esquina de su habitación, – ¿no has dicho que eres inmortal?

– No puedo vivir con la idea de ser un parásito. ¿Cómo cubro mi esqueleto con prendas innecesarias, lo alimento y no puedo agitar el fuego en esta masa inerte?

– Eres un tonto, ¿ves? Ocúpate de la sopa y ¡basta! – Volvió a gritarle la niña, mientras tomaba sus trapos para salir a la calle. Nosotros vimos su sombra perderse tras la puerta; el anciano en cambio guardó silencio para sentir los pasos de ella en la calzada y sólo cuando tuvo la certeza de que se había alejado lo suficiente, volvió a conversar con nosotros.

PROMESA DE UNA GENERACIÓN

2011-03-18T23:32:00.004+07:00

Por Rafael Marcelo Arteaga, con fotos del Tages Anzeiger, Suiza.

"La mirada del que lo perdió todo, luego de haber dedicado su vida a ello." Pedro Herrera

Existen varios motivos por los que el mundo luce hoy más triste que de costumbre. Nunca llegué a Japón, quizás porque en mis sueños de juventud no estuvo la búsqueda de la modernidad, el ruido y las luces de las grandes ciudades y preferí por años la vida sencilla y nómada entre Bali y Tailandia.

En el 2005, en Seúl, estuve a punto de tomar un avión para aterrizar en Osaka, donde vivía Yukiya Adamo, en respuesta a una invitación pendiente desde nuestros años de estudio en la escuela de traducción en Zúrich, durante la década de los noventa; pero tras una llamada, su madre me informó que él se había mudado a New York. Nuestras cartas hasta el siglo anterior fueron ocasionales, y recibir una de manos del cartero era motivo de celebración. Leer sus líneas fue igual a descifrar el misterio de las distancias y una razón para hundirme en esa enfermedad del viajero llamada nostalgia.

Hoy estamos unidos a través del internet. Yukiya me escribió alguna vez una frase que yo repetí con frecuencia a mis amistades: más lejos, más dulce; palabras que suenan bien al referirnos a nuestros amigos en la red, pero hoy demasiado crueles al saber -a través de los medios- los sufrimientos del pueblo japonés tras el tsunami.

En relación a estos sucesos, Yukiya me dijo: “Japón volverá a surgir. De ello no hay duda. Terremotos, guerras, pestes asolaron nuestras tierras durante siglos. Luego de capitular en la Segunda Guerra Mundial, las potencias occidentales nos sometieron a créditos con tasas de usura para reconstruir la nación; para vigilarnos instalaron bases extranjeras en nuestras islas, pero un día, -hizo un pacto nuestra gente mirando las ruinas- el reino del sol naciente volverá a conquistar el mundo. Décadas más tarde, ellos cumplieron su promesa con disciplina, optimismo, más una clase política con visión de futuro y responsable de sus actos. ¡Hoy es nuestro turno!”, dijo al teléfono, casi gritando.

Hasta hace poco se hablaba del “milagro japonés”, como ejemplo a seguir nuestras naciones, y aunque la mentalidad e historia por acá es diferente, pocos le apostaron a seguir la ruta del progreso, del trabajo honesto y constante que trae bienestar y seguridad en la gente. Los milagros ocurren solo en la religión. El pueblo japonés conoce la miseria y el esplendor humano; está en sus genes caer y volver a levantarse, como el joven guerrero Susanoo que perdió la vida –cuenta la fábula- en cruento combate ante la serpiente de ocho cabezas. Amasterasu, el hermano mayor, con llanto en sus ojos, rescató su cuerpo destrozado de las tinieblas, lo lavó con las aguas limpias del río y preparó las ropas y lecho para su último viaje -junto a su espada. Luego tomó las cenizas y las esparció en el viento; mas, este dios, al ver tanta tristeza en el pueblo y tanto desolación en el rostro de Amasterasu, habló con el fuego, con el agua, y juntos los dioses estuvieron de acuerdo en devolverle la vida -tantas veces sea necesario-, hasta cumplir su misión de derrotar al monstruo que representa el reino de las sombras.

La vida sigue y el nacimiento de un niño trae siempre esperanza.

Yukiya me ha escrito que decidió volver a Osaka para ayudar a reconstruir su país. “Las palabras son movimiento, son acción”, leo su email, desde una laptop, antes de abordar el avión.

El primer paso de una promesa colectiva y de generación está dado.

Esperando al tsunami

2011-03-12T10:44:00.001+07:00

Nunca sabremos algo sobre la naturaleza. Hoy por la mañana llegué con mi familia a Atacames. Pero ni bien estuvimos en el hotel, escuché en la emisora que en Japón ocurrió un terremoto de gran magnitud y que ello provocó un tsunami. Gigantescas olas se desplazaban a velocidades de hasta 650 kilómetros por hora y uno tras otro llegaron a los puertos en las costas del pacífico.

Con mi familia decidimos volver pronto a Quito, pero no sin antes disfrutar al menos unas horas de playa, mientras el resto de turistas abandonaban la ciudad. Quizás fue un error, porque al dirigirnos a los buses, nos percatamos de que ya no había el servicio de transporte hasta las provincias. La playa lució abandonada. Se informó en los medios que las primeras olas tocarían tierra pasadas las 19:00. Cuando fuimos a buscar transporte eran las 16:00, pero fue imposible salir. En la mañana el presidente de la nación ordenó evacuar las ciudades y refugiarse en las montañas. Nos habría gustado hacerlo, pero al no disponer de medio de transporte, se me ocurrió llamar a mi amigo Frank, al mismo que no he visto por años y a quien debí visitar la próxima semana.

Frank vive justo en la montaña frente a Atacames. Ideal para refugiarse ante un eventual tsunami. Hemos bebido cerveza y nuestras mujeres e hijos han ido a caminar por la montaña, igual que el resto de refugiados, intentado desde allí descifrar los rugidos del mar. No ha habido ningún desastre, por fortuna. ¿Valió la pena quedarnos? Sí. Siempre hay un motivo para volver a visitar a los amigos. El mar que tantas veces me ha separado, hoy me unió. Gracias Frank y familia por hospedarnos en tu casa.

REVOLUCIÓN Y NEGOCIOS

2011-02-24T11:12:00.003+07:00

Traducción: Rafael M. Arteaga

“¡No estoy viajando a Venezuela, estoy aquí, con mi pueblo! ¡Combatiré hasta derramar la última gota de sangre! ¡Viva la revolución y el socialismo!

Gritó al Gadafi hace pocas horas ante las cámaras de la televisión estatal. E igual que Mubarak en Egipto, hace dos semanas, ordenó suspender la transmisión de toda señal privada, disparar contra los manifestantes y pronto murieron 22 personas aquel día. Luego ordenó bombardear la ciudad.

Este discurso y sucesos en Libia me recuerdan de modo inexorable al 30 de septiembre del 2010, en Ecuador. La destrucción y saqueo de Libia a manos de un “revolucionario” -y sus seguidores- en el poder desde hace 42 años. He aquí una traducción de primera mano de un artículo del Tages Anzeiger del 23 de febrero del 2011.

El Clan Gadafi: Una familia irremediablemente destruida.

El dictador y sus seguidores tuvieron acceso directo a los negocios más lucrativos del país. Los hijos de Gadafi son enemigos a muerte.

El clan del dictador libio Mamar al-Gadafi está inexorablemente dividido después de los informes de los medios sobre la caída del gran imperio de negocios, informó el miércoles el Financial Times, de Gran Bretaña, citando un telegrama de diplomáticos de EE.UU., que publicó Wikileaks. El documento de mayo de 2006 demuestra que Gadafi, su familia y seguidores tienen acceso directo a los negocios más lucrativos del país." El clan “acapara el sector petrolero y el gas, las telecomunicaciones, infraestructura, hotelería, medios de comunicación y bienes de consumo", citó el diario de acuerdo a los informes de Wikileaks.

En otro documento de EE.UU. de marzo del 2009, informa como ejemplo la "guerra a muerte" entre los vástagos de Gadafi, lo que daría suficiente combustible para escribir una ópera de perra gorda libia, dice el telegrama. Los hijos de Gadafi, según el documento, obtuvieron grandiosos ingresos de las empresas petroleras nacionales, como también de las subsidiarias dedicadas al procesamiento de petróleo.

Todo queda en familia

El segundo hijo, Seif al-Islam, y su consorcio one-nine Group tiene negocios en la industria petrolera, cita el telegrama. Aisha Muammar, la hija del dictador, en cambio, tiene vínculos con las industrias de energía y construcción, y el hijo mayor, Mohammed, es proveedor de la empresa nacional de telecomunicaciones e Internet. Mientras el tercer hijo, Saadi, siguiendo el informe de los diplomáticos de EE.UU. pasa muy ocupado con "su equipo de fútbol, el Comité Olímpico y su carrera militar." También estuvo involucrado en una disputa familiar sobre la licencia de la transnacional Coca-Cola – sigue el telegrama-, "una historia muy, pero muy oscura."

Pedido de embargo

Transparencia Internacional pidió una investigación de expertos internacionales; hasta tanto, las posesiones del clan Gadafi deberían ser confiscadas, dijo el presidente del Financial Times Huguette Lavalle.

EMPRESARIOS Y POLITICOS

2011-02-21T10:23:00.004+07:00

Caricatura de Juan Carlos Argüelles, Argentina

En Ecuador hay una fórmula para volverse ricos de modo fácil, para llenarse prestigio en un escenario lleno de sombras, y es vistiendo la camiseta de “revolucionarios”；ya no es el hombre simple que empezó arreglando relojes en una transitada calle de New York, hace siglo y medio, que con visión de futuro y habilidad para hacer negocios, fundó y creció su empresa de fabricación de autos, hasta volverla dinámica, eficiente y capaz de competir -en presupuestos y gastos- con el mismo estado, como fue Henry Ford en Norteamérica. O Luis Noboa, en Ecuador, el mismo que en la adolescencia era peón en las plantaciones de banano, hasta llegar a ser uno de los más grandes exportadores de fruta en el mundo.

Los empresarios de hoy saben que la mejor manera de crecer sus fortunas es ingresando al torrente sanguíneo de la nación para, desde allí, controlar los hilos de la política, manipular leyes y generosos contratos a su favor. A ellos mismos no les interesa estar frente a un puesto público, algo tan deprimente y aburrido, sin espacio siquiera o tiempo en sus apretadas carteras de negocios y, además, porque para ello están los políticos de profesión; esa clase social que no defiende ni profesa ideología alguna, más que su instinto de sobrevivir y de mantenerse a flote con cualquier caudillo de turno.

Ocupados en el cultivo de la imagen, llenos de privilegios que brinda el ejercicio del poder, de retorica y tesis antiguas aprendidas de memoria desde hace dos mil años, son las prostitutas de una tendencia política o económica en boga, que con sus cuerpos, sus palabras llenan de magia el salón, bailan, venden y arreglan el precio por sus servicios con el cliente, pero el que engorda su cartera es el dueño del prostíbulo.

Apéndices de un sistema económico, considerado –en silencio- por ellos, como injusto; a veces humillados por las clases dominantes, la de los empresarios, antes los terratenientes y sus ramificaciones fuertemente trabadas hoy en el mapa político; incapaces de competir con ellos debido a su escasa o nula habilidad en negocios, o al tamaño de sus fortunas, no perderán la ocasión de demostrar que están preparados para triunfar en las tareas confiadas por el actual presidente, mientras éste les garantice estabilidad, ascensos y posibilidades de visitar a menudo Carondelet.

Ellos no cuestionan si el máximo líder es eficiente o correcto en su actuar frente a la nación. Ni siquiera se atreven a alzar la voz. Sus pasos no están guiados por los ideales aprendidos en las aulas junto a sus maestros, en los libros. Alcibíades. Pericles. Séneca. Abrahán Lincoln. Gandhi: son nombres apenas que ellos olvidan cuando están frente al cacique escuchando sus arengas. No defienden los ideales de libertad, no son solidarios con los más desprotegidos porque ello significa lealtad y ésta se traduce en recompensa. Son políticos. Materia degradable. Reciclable, como sus bolsillos.

Algunos –en cambio- son pragmáticos. Asumen retos, organizan equipos de trabajo, asignan responsabilidades, toman tiempos, cumplen metas con mano dura; mas al darse cuenta de que ello va contra corriente, renuncian a tiempo y se alejan con la satisfacción del deber cumplido. Son pocos para distinguirlos en la abultada maleza, pero existen. Los otros anuncian (no redactan ni añaden una coma) las leyes, van a las entrevistas, buscan su mejor perfil ante las cámaras, donde vociferan, sudan y manejan con cautela su lengua porque saben que una declaración o acción indebida pone en riesgo sus cargos, y volver allí cuesta mucho, o quizás nunca vuelvan.

Ellos no tienen horizonte en sus vidas sin el ejercicio de la política, porque no fueron educados -igual los artistas y los poetas- para generar riqueza, sino para llenar sus barrigas y alimentar sus egos, vestidos hoy con las ropas de ministro, mañana jefe de rentas públicas, o simples abogados del poder, aunque renieguen de sus profesiones. Y así como vienen, se van y pronto aquel sitio es ocupado por otra “estrella” fugaz.

Imaginemos a los integrantes del nuevo elefante blanco, denominado Consejo Ciudadano, por ejemplo, o la Corte Constitucional. Si revisamos la vida profesional de cada uno de sus miembros, veremos que el ingreso allí es la culminación brillante de sus carreras; luego -con docilidad a los mandatos del partido- vendrá un ministerio, aduanas, rentas, telecomunicaciones, la fiscalía…siempre y cuando, el sector político al que pertenecen y defienden tenga peso suficiente como para exigir su tajada al gobierno de turno. Luego nada. Volverán a sus cátedras, a sus estudios jurídicos, a la monotonía de sus empleos.

Los empresarios, en cambio, están educados para hacer dinero y verlo multiplicarse rápido, sin importar los medios. No les interesa ser ministros o vocales de institución alguna, (aunque en su formación académica aprendieron retorica también), que para ello están los “revolucionarios.” Una vez ganadas las elecciones, aumentan igual sus negocios y ganancias, reclutando siempre nuevos políticos a sus planillas de trabajadores. Crecen con el estado, es cierto, pero aun cuando sus empresas fracasen, algo improbable, ellos cambian pronto de actividad, fusionan capitales, se alían a consorcios extranjeros para obtener contratos aquí, sin licitación alguna, o con ellas (pero amarradas), y sin levantar sospechas; adquieren acciones en Wall Street, propiedades inmobiliarias en sitios estratégicos; compran deuda “ilegitima” nacional y logran que el país les pague hasta el último centavo, venden seguros para el área petrolera, maquinaria. Reciben jugosos contratos para ampliar la red vial del país, construir aeropuertos, puentes, importan medicamentos, insumos para la agricultura, tecnología... fundan, se adueñan de partidos políticos para crecer sus consorcios. Y su realización personal no es ser embajadores o cónsules en algún país lejano de Asia, sino ver sus nombres en el libro de Forbes como empresarios exitosos con negocios y capitales en continuo crecimiento.

Unos van a saludar y a tomarse la foto con Barack Obama, tal un sueño cumplido; y otros, a sentarse con él para hablar de negocios. He aquí la diferencia entre ambos sectores.

Amanecer en Hangzhou

2011-02-09T10:39:00.001+07:00

Tomado del libro: ENCUENTROS, de Rafael Marcelo Arteaga, Gaya Editorial, primera edición 2009, México City.

Estoy escapando de un mundo

que no pudo detenerme

y me vio partir,

como la novia de mi juventud

que estuvo siempre a mi lado

-sin percatarme,

hasta saber de su existencia

cuando la vi feliz en brazos de su amante.

Y aún aquí, mientras voy por las valijas,

me sigue la sombra de mi madre

-que es mi prisión,

la casa de tierra,

donde fui un espectador de mi caída

y necesite ser hábil para huir de allí,

comprar un ticket de avión

y en pleno vuelo darme cuenta

de que algo se perdió,

-no sé si los otros sienten igual-,

algo que nuestros hijos ignoran,

pero que sigue latente en las distancias,

hasta volverse en un karma,

y es esa constante desolación

que, cuando la nave toca tierra,

pesa más que nuestros huesos

con todo su equipaje.

Y como un prisionero cuenta las horas

que le faltan para ser libre,

y antes de ir a dormir traza una x

en la pared por cada día vivido,

y despierta con asombro a la mañana siguiente,

mirando el sol en el patio del vecino,

que es libre y puede amar a su mujer,

así espero yo la ocasión de escapar de ella.

El oficial me entrega el pasaporte.

Yo respiro con alivio. Tomo mis pertenencias,

y vuelvo a mirar al avión, listo para otro viaje,

al cálido sol de la mañana en los cristales

–aunque la tripulación haya informado

de bajas temperaturas afuera;

busco las puertas de salida y sé

que la nostalgia de hoy

será también la nostalgia del futuro,

igual que el aceite o el diesel para los motores.

Walking around the English Park, at West Lake, in Hangzhou.

EL ORIGEN DE LA CLASE POLÍTICA

2011-01-29T03:39:00.000+07:00

Por Rafael Marcelo Arteaga

Visión actual del Partenón, antes centro religioso, fortaleza militar y lugar de reunión de los griegos.

Para el siglo V a.C, El Areópago, como vimos en Origen de la democracia en la antigua Atenas, del 3 de Julio del 2010, ya no estaba en poder de las clases dominantes, y para cualquier actividad de interés nacional, éstas debieron pedir autorización a la Ekklêsia. Si nobles y aristócratas alcanzaron un gran nivel de acumulación y expansión de capitales, (la propiedad de la tierra se acumuló otra vez en pocas familias), ¿cómo podían ahora recurrir a la opinión de los ciudadanos para organizar un ejército, lanzarse a la aventura de conquistar nuevos mercados y, aún más: adueñarse de rutas marítimas a fin de poder llevar a otros puertos sus naves y productos? Ellos siempre obtuvieron una respuesta favorable a sus pedidos en el Pleno, y veamos por qué.

Reconstrucción del Ágora, en el centro de la ciudad griega, que servia como lugar de mercado, de reunión y de celebración de asambleas ciudadanas.

A inicios de la democracia, los campesinos de las diez tribus pertenecientes al Bule dormían en los pasillos del Ágora y los miembros de la Ekklêsia, las clases altas, al interior de los templos de los dioses. La incomodidad de los primeros impidió estar presentes de modo continuo en las sesiones; además, durante los debates de un proyecto de ley, no todos los miembros estaban al mismo nivel intelectual para defender y rechazarlo con argumentos; los continuos ofrecimientos –de las clases altas- a cambio de votos, como repartir las tierras de los nobles (no aliados con el gobierno), subsidios a la harina de trigo, permitir el ingreso de ciudadanos pobres al ejército –similar a lo que ocurre hoy en Ecuador-, y pronto los nobles tomaron de nuevo el control de la Asamblea, aunque sin violar los derechos conseguidos por la población. Con el transcurso de los años se resolvió entregar a los ciudadanos medio dracma por día de sesión, a modo de salario, a fin de equilibrar en algo las pérdidas que ellos soportaban al abandonar sus campos y talleres.

Versión moderna de democracia: Asamblea del Pueblo y elecciones directas en Glarus, Suiza.

Durante la construcción de la democracia ateniense, cuyo punto más alto fue la escritura de la primera Constitución, asistir a los debates del Pleno fue obligatorio para todos los ciudadanos -sin importar su nivel económico-, ser miembros del Bule, asumir las funciones encomendadas en las diferentes estancias de control, administración de justicia y reuniones de la Ekklêsia, bajo amenaza de perder sus derechos civiles, hasta caer al nivel de la servidumbre. Y aunque los asuntos tratados allí convenía más a los intereses de las clases dominantes, en franca expansión económica, éstas tampoco podían descuidar sus negocios, lo que motivó la aparición de un grupo de personas que vivía de ir a la Asamblea en representación de los nobles, primero; luego de las tribus y de muchos ciudadanos, sin existir ley que impida ello. Entonces nace la clase política.

Eran hijos de comerciantes y campesinos con algún nivel económico, que tuvieron la posibilidad de recibir educación a medias en oratoria y algunas ciencias básicas de entonces. Siempre mirando con desprecio a los de abajo, aunque no eran ricos, tampoco gozaban del mismo estatus político y económico de nobles y aristócratas.