Viagens -

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Fri, 14 Oct 2011 00:27:00 +0000

A minha Alexandrina figura eras tu.
Quando te passeavas solitário
pelas ruas que te conduziam
aquela cervejaria de bairro
onde ninguém te conhecia
e onde podias fazer batota
bebendo o ouro liquido.

Eras muito mais poeta
naquela altura
em que a tua fraqueza oculta
te fazia tão frágil e no entanto
altíssimo a meus olhos
e talvez, possívelmente, aos olhos de Deus.

copyright@mariahenriques-2002//2006

canto recente

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Fri, 14 Oct 2011 00:23:00 +0000

no canto onde escrevo
existe a música.
uma música doirada
que nem sei se é feliz.
a minha cabeça ecoa
no silêncio
com aquele sangue todo
que chega às mãos,
na palpitação
dos nervos
e dos rios vermelhos
que se transformam em rios
azuis,
quando a caneta risca
o papel,
e nascem letras.

antifonia

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Sun, 15 May 2011 17:21:00 +0000

POEMA DESGARRADO. ANTIFONIA.

não tenho sinfonia para esse poema.
elas as notas, fugiram em todas as direcções quando falaste nela.
a vibrante cor das pétalas
o acentuado dos dentes
a cabeleira fulva; vulva?
o verde lagarto nos olhos frios de serpente; ente?
não me seduziram.

ela apareceu no café lá ali ao pé
do jardim - recordas? eu fugi - coração acelerado danado escorraçado

sombrio? - ao frio da tarde que adivinhava tempestade.

a sinfonia escapou-se escapuliu-se escondeu-se; da chuva?
e tu ficaste esmagado pelas patas dela , a assassina das almas.
vampírica sombra , a dançarina dos tons em rosa pastel; que pincel,
aquele olhar apagado com que quiseste partilhar o meu.

essa tua ambição delirante
num rompante a fustigar a emoção - trovão?
quando falaste nela e no nome, esse acidente verbal com que um dia ela foi
baptizada; antes não fora que ele há seres que é melhor nem falar neles

 quanto mais dar~lhes com as sagradas águas na moleirinha, - não.

não tenho sinfonia para esse poema.
nem memória de nota ou de cor que te valha , agora que ela a sombra
dessa terrível esfinge egipcia te assombrou.

perdido como ficaste nessa miragem,deixaste fugir o real;

o sol e a lua , a língua e o beijo, deixaste a noite descer
sobre lençóis roídos pelo tempo e ficaste sem o meu som;

o tom? com que te enleavas e gemias.

a sinfonia , essa foi-se . perdeu-se no polo norte, gelada.
ela a fulva, uma vulva? por onde andará agora?
e tu meu amor perdido na noite dos infernos? por onde andarás agora.
não. já não tenho sons para essa sinfonia. rasga o poema.

poemas /ilustrações: © Maria Henriques 2011

sussurro

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 02 Dec 2009 16:09:00 +0000

Espera,

escuta esse sussurro,

esse momento de silêncio

e então

ouve

o ruído incrivel

dessa borboleta

um trovão de pétalas e

espíritos.

Voar

dançando

com o toque suave

de uma pétala perdida

da flor

e depois das lágrimas

um sorriso.

Após um momento breve

de paz e asas brancas.

o que queres?

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Thu, 26 Nov 2009 16:03:00 +0000

o que queres? viajar?
andar no mar ? voar?

as coisas são como elas são e nas viagens só a arte do possivel
permanece. para além dos rostos que fixamos ficam as paisagens da natureza que nunca vimos;
de tudo aquilo que nunca tocámos nem olhámos e que jamais descobriremos.

o que queres? deslizar?
tocar no ar até te perderes na paixão?

para além das fronteiras o imaginário templo onde se escondem os arcanjos,
esses que nunca veremos , a brincar devagar com o tempo e o espaço, as asas como laços, eternos a dançar no coração.

-- da viagem que desejas apenas a arte do possivel ficará. o resto , os pequenos passos
a dança até a música, tudo isso se perderá que a alma é leve e a bagagem se perde pelo peso.
por dentro dos labirintos das horas ficarás tu apenas, guardando o rosáceo botão da vida que um dia foste. --

0 que queres? a vida não é só tua.

estás morto ? - ( evocação )

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Tue, 06 Oct 2009 16:37:00 +0000

a faca rasga a água
fere, separa o líquido.
na transparência o grito.
o sangue.

peixes voando para fora,
no estio as ondas também se mexem
e molham a faca
que rasga o vestido translúcido; nas margens
o verde toca o azul.
a faca cai ensanguentada, no rio.

-- está morto. - dizes tu.
-- está morto? - digo eu
que não acredito nisso, ainda agora vi a tua sombra abrindo
o frigorifico.
--o carapau frito, o copo de tinto
a alfazema na rua.uma borboleta a esvoaçar no teu rosto.
- estou morto . - dizes tu.
- e eu não acredito.

( para o antónio tavares manaças )

existem dias onde o ouro nao

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Thu, 09 Oct 2008 12:48:00 +0000

existem dias onde o ouro não chega
a brilhar.
dias parados no tempo,
cinzentos
cinzelados pela mão potente do vento
onde não há lugar para a memória.

dias
despojados de glória,
dias negros,
cheios de buracos onde poeira deixa cair o corpo e o
espírito.

ó fosse eu capaz do vôo órfico
sobre as águas
desmedidamente abertas sobre o precipicio.

estes dias
nomes,
pesadelos embrulhados em papel celofane,
dias perdidos da imagem limpida de um toque de amor

são os dias em que janelas se fecham sobre os sonhos
dias tristes, no mais triste dos vácuos
onde apenas nos resta o silêncio.

( à memória do marcelino vespeira )

paris

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Thu, 27 Mar 2008 16:32:00 +0000

paris já não é o que era.
já não subsiste aquele perfume
brut que enlouquecia quando me davas a mão
e não mais a leve inspiração trazida pelo
filme a preto branco que rodaste quando jovem cão.

( lá dizia o autor que a juventude é que nos salva )

agora não, já passou tudo a história
e paris está envolvida em meios tons de cinzento
com brumas perdidas
e árvores despidas pelo vento. foi-se o desejo de
café e croissants pela manhã,
foi-se o amor ás artes e ás letras. partiste de vez
com a cabeça inclinada para o sono eterno.
- a vida só nos traz dores e enganos podes crer.

ilusões de grandeza falecem,
desaparecem como todos os sonhos
e os nós que atamos são roídos pelo tempo
seja qual for a matéria de que forem feitos.
não; paris ja era e não há arcos que a salvem da monotonia.

falta-me o teu gesto. a tua pintura.
falta-me a vontade de olhar para o futuro.
tudo á minha volta se parece com uma côdea de pão
velha e amarga e nem há volta a dar-lhe;
a tua morte levou todos os sabores
e a cor do céu que antigamente me parecia azul
é puro breu agora,sem andorinhas nem encanto.

só me tocam memórias do tempo em as ruas eram a tua imagem
e não; o paris que foi, já não é o que era.
desapareceu nesse dia de breu em que partiste, cabeça inclinada no peito, para sempre apagada a tua imagem na terra.

( para o eduardo luis )

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 26 Mar 2008 15:48:00 +0000

ilhas é fatal

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 26 Mar 2008 15:47:00 +0000

estas só

a ilha onde vives afunda-se lentamente
nas águas escuras de um oceano oculto,
as palmeiras já não são o que eram
jangadas são impossiveis agora
resta-te a esperança
e a dança quase inútil com ondas e céus.
deus está a olhar para outro lado.

a ilha afunda-se
procuras onde outrora o porto seguro,
os barcos de pesca, os navios
mas já não existem, partiram antes de ti
antes do vendaval e das torrentes de lágrimas.
impossiveis agora, os sonhos de outrora
estão perdidos por dentro de pedras e calhaus.

perdido nas sombras de edificios
a desmoronar-se; estás só
as figurinhas de oiro que iluminaram os jardins
são agora pó, as ondas levaram o que resta
da memória para onde não se sabe
talvez para perto das estrelas
que olham com um pequeno sorriso por dentro do brilho.

a ilha afunda-se;
apenas um pequeno cometa
disso dará o sinal.

olhar os céus de nada te servirá.

(à memória do antónio gancho )

uma rosa apenas

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 26 Mar 2008 14:53:00 +0000

uma rosa anuncia a madrugada,
brilhante labirinto, seda pura
trazendo no perfume que se espalha
toda uma sinfonia de ternura

é uma rosa apenas, simples quieta
a que os meus olhos contemplam silenciosos
mas vejo através dela o mundo inteiro
suavizado por tons maravilhosos,

na manhã anunciando pratas,
dançam raios de sol nos tons da flor
que solitária me anuncia o amor
dançando em cada um dos aromas que exala

e sinto no coração uma alegria
profunda e docemente perfumada
na cor dessa flor tocando o dia
vejo a luz de um amor nobre, uma alma amada.

me and myself

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Tue, 25 Mar 2008 14:24:00 +0000

poema para as crianças das guerras

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Mon, 03 Mar 2008 15:28:00 +0000

crianças gritam
estendem as mãos para o vazio
choram;

crianças de olhos
espantados
de olhos tão abertos
ao terror
que nos atravessam o corpo
as mesmas dores, nessas dores que podemos ver
estão esses pequenos seres devorados
pelas sombras

lágrimas de sangue
nos olhos de crianças
que choram
enquanto os outros
falam, discutem
ou escrevem na areia dos silêncios
adivinhas inúteis
lançadas ao vento.

enquanto o sangue corre
crianças chamam
mas ninguem as ouve;

e elas gritam
e choram
e olham
e morrem
ao longe.

o silêncio das conchas

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Mon, 25 Feb 2008 14:58:00 +0000

encosta o ouvido
ao silêncio
lá onde o mar se ouve
batendo por dentro
das estrelas
e sente apenas
esse som

o bater do coração
de conchas fabulosas
batidas pelo sal e pelas ondas.

e lá onde todas as marés
se encostam ao horizonte
ouve a música enrolada nas areias,
encosta o sono ao sonho
e no silêncio das conchas silenciosas
escuta a música de estrelas

e ouve.

( para o luiz pignatelli )

uma palavra verde

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Sun, 10 Feb 2008 13:05:00 +0000

O teu sexo verde jasmim
que emerge da terra do
teu seio
jasmim
resplandece
tocado pelo sol.
De ti flor
vira a luz perfumada
e sensivel
uma tonalidade nova
impossivel
acarinhada no profundo
calor
que reanima.
E o teu sexo verde
jasmim

ha-de tocar o mais fundo
principio
quando emergir da terra
do teu seio jasmim
tocado pelo sul da vida.

esperança

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Sun, 10 Feb 2008 13:00:00 +0000

a minha esperança é a liberdade
que tenho
de fazer poemas com agulha
e de os cozer ao peito da minha
pele
ah fosse eu um mestre de agulha
e linha.

criar poemas cozidos
como na alfaiataria
se cozem devagarinho os fatos
a pronto e por medida
e ter o cuidado
de os talhar a preceito
para nao me descairem na rua
e nao me deixarem tudo a nú
aos olhares dos passeantes
da poesia.

Fantasma Gongórico

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Sun, 10 Feb 2008 12:50:00 +0000

eu acendo os olhos na fogueira
solar
que acende na lua os raios
de candeia,
e se porventura
na aventura da noite
vejo passar as sombras dos cometas
alucinantes
que preenchem os sonhos,
não me assusto,
pois vejo claramente
a cauda encharcada nos tons
do universo
incandescente
e se iridiscentes
vejo ao longe as estrelas
de escamas alongadas
como caudas de peixes
espelho-as
nos meus olhos
e longe,
figuras atónitas de arcanjos
chamam-me
e eu canto-lhes.

(para o herberto helder )

( dedicado ao cafe montecarlo )

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Sun, 10 Feb 2008 12:37:00 +0000

o café ao fundo
os passos os ruídos
de fundo
o fumo.
as noites e o café
com os velhos
a roerem devagar
as raparigas
que passavam
com pernas redondas.

e os amigos.
os amigos
a marulharem segredos.

( num dia qualquer de 1973 )

a tua voz

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Mon, 04 Feb 2008 12:59:00 +0000

a tua voz acende no sol
o desejo de iluminar a alma
dá o perfume matinal ás flores
dança nas manhãs a música das valsas,

toca nos lugares onde o escuro se esconde
faz brilhar o sonho, enternece acalma,
oferece a tudo e a todos a memória doce
de carinho e amores, de futuro e força

e flutua simples acima de nuvens
tocando a pureza que ilumina a vida.

Luiz Pacheco - Quer se goste dele ou não

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Tue, 08 Jan 2008 07:00:00 +0000

O Luiz Pacheco fez oitenta anos ha uns tempos e tal.
Meu Deus;como o tempo passa é a frase trivial que apetece dizer.

Vi o programa de aniversário na televisão que isto das topo geografias
limitam um bocado.
O que me apetecera seria talvez a visita (como no tempo do
Barro) Arrancar-lhe umas palavritas ,trazer-lhe outras; oferecer-lhe algumas
memórias com muita ironia lá dentro, algumas piscadelas de olho
cúmplices e bem ou mal dispostas.
Mas vi logo pelo filme que ao Pacheco não lhe apetecia a fala.

Ou apetecia, mas não havia tempo de acção.

O Luiz, goste-se dele ou não,tem uma virtude que faz dele o que
é , um ser com um toque diamantino de ser livre e espacial que traz as
coisas em que toca a tal diferença e o respeito para com a obra alheia.

Vivemos alguma coisita em conjunto.
Digo Conjunto porque gosto do som da palavra e porque também a idea de
conjunto define muito do que ele foi como editor e autor.
Com o Pacheco nada se esquece ;ele traz-nos através da sua escrita a
memória de um tempo que muitos gostariam que não houvesse existido
mas que existiu e podemos também dizer ainda existe e não só na
memória de alguns.
Em conjunto dizia eu; fizemos alguma coisita juntos.
Rimos muito e bem.
Tão bom , porque a gargalhada ainda é a melhor maneira de se manter a
gente na vertical e afaga e apaga muitas desilusões.

Amámos muito.Os amigos que se atravessaram no caminho e nos trouxeram
também muito de riso e das tais ilusões.
Alguns já ficaram pelo caminho ; guarde-se deles a memória e o apreço
pelo que nos deram.

O nosso Pacheco--quer se goste dele ou não--é um tipo de amores.

E apesar das manápulas voadoras com que desanca aquilo que nos outros
lhe parece mal,tem dentro do olhar aqueles lampejos ternurentos que só
quem lhos conhece adivinha.

Fez anos o Luiz e eu fiquei a ver.
Os amigos ,a evocação do passado; algumas memórias onde o burlesco
azedo se misturava ao humor de uma vida recheada de tristezas e
alegrias onde a aventura foi sempre predominante.Uns fizeram-me rir
outros fizeram-me sorrir; alguns nem por isso.

O filme era bem bom.
Gostei de ver o Paulo.
Inteligente e digno.Capaz de dizer o que lhe ia na alma com uma
limpidez e uma pureza de estilo que me impressionaram.
Filho de peixe....

E gostei de me lembrar.No meio daquela luz a preto e branco quase que
vi todos os fantasmas luminosos de sorriso irónico e olhar piscante de
cumplicidades.
A Natália ,o Pignatelli, o Dácio,o mano Forte e todos os que mudaram de sítio.
Ah as memórias ; que bela maneira de se ir a gente despedindo.

Gostei daquela festa de anos televisiva.
Gostei de ver o Saramago, amigo de ontem e de sempre que não faltou apesar das provocações eternas com que o Pacheco o brindou ao longo dos anos, o nosso para sempre presidente Soares

que nunca na vida falhou a um amigo estivesse ele onde estivesse; gostei das histórias,das ironias flutuantes dos toques e dos arremeços.
Se o Pacheco teria sido homo? Se se teria dado a aventuras
marítimoeroticoeróico nocturnas?..

Sei lá!

Conheço o Pacheco vai para mais de quarenta anos.

Homens não dei por isso;algumas mulheres sim, vi que andavam com ele e nem sempre
rapariguinhas simples ou iletradas a quem ele terá ou não ensinado as
primeiras letras de um alfabeto qualquer.

Que tem a vidinha privada dos artistas que ver com a sua obra?
A velha pergunta de sempre sobre o ovo e a galinha.

Para mim o que contará sempre é a obra.
O que resulta da misturangada feliz ou infeliz a que na verdade se
resume a nossa vida.
Aquilo que fomos capazes de fazer com tudo isso .

O que fomos ou não
capazes de criar.

Quanto ao Pacheco ( que começou por dizer que havia sido editor e que
agora é um fantasma) devo dizer dele o seguinte:
Tem ainda dentro do olhar e para lá das lentes grossas onde sempre
escondeu o que ele diz ser a miopia, o mesmo lampejo de ternura
divertida de alguém que conhece da vidinha todos os segredos.

Se é um fantasma não sei.
Sei que está vivo como nunca e isso é que é bom.
Parabéns ao Luiz Pacheco então.
Por uma vida vivida com a coragem de se ser único e original.

Quer se goste dele ou não.

11 setembro 05
MH (maria henriques (mar )

o dia em que o luiz morreu

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Tue, 08 Jan 2008 06:47:00 +0000

"Isto de estar vivo ainda um dia acaba mal. É uma frase do Manuel da Fonseca. Para o Manuel acabou, coitado. Ele caiu de uma escada abaixo, os amigos estavam à espera dele no café, ele não aparecia, foram lá a casa dele, e deram com ele inanimado. Depois ficou em coma profundo e morreu daí a uns 8 dias, talvez.
Isto [o lar] não é uma casa alegre. Não pode ser. É o terceiro lar onde estou e já sei que não há hipótese de arranjar melhor. Agora, para pagar isto é que me vejo um bocado aflito, porque eu não tenho dinheiro que chegue para isto. Como é que faço? Olhe, faço os possíveis. Isto custa para cima de mil euros por mês. O que eu recebo não dá para estar descansado. Tenho uma situação muito incerta."

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 21 Nov 2007 00:20:00 +0000

noreply@blogger.com (Maria Henriques) — Wed, 21 Nov 2007 00:18:00 +0000