Recado de Geladeira

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 21 Sep 2009 13:20:00 +0000

Tenho tantos projetos na cabeça que eles mal cabem dentro dela. Eles ficam voando como móbiles de bebês pendurados no berço. Quando anoitece, meus pensamentos estão cansados, mas ainda estão olhando para uma pequena luz que pisca e toca um rápido desvio do sono.
O ano nem acabou e tantas coisas que eu não queria aconteceram. Roubaram minha câmera, bateram no meu carro e ainda não aprendi a andar de bicicleta. Mas por outro lado, eu reconquistei algo que mascarei por certo tempo. Eu voltei a escrever. Ainda estou voltando. Aos poucos. Porque mesmo me sentindo aleijada durante esse período cru, eu teimava que reaprender a conviver com a escrita era andar para trás. Acho que respeitei erradamente essa decisão. Eu me esforcei para ficar mais longo possível daquilo que mais gosto de fazer nessa vida, mas no fundo não sabia o que eu estava fazendo, não sabia o que estava provocando. Antes de ser qualquer coisa, eu não sou poeta, só sou uma pessoa que precisa abraçar a escrita.
É incrível como um livro escolhe você bem na hora que você mais precisa. Parece um amigo. Talvez por isso, eu compre uns 15 livros por ano.
Quando comprei o ano passado Cartas a um jovem poeta, de Railke, eu sabia que estava precisando dele, mas tinha muito orgulho ou medo para começar a lê-lo imediatamente. Mas ele foi paciente em esperar. Esperou. Até que eu o resgatei e quase me desmanchei. Minha alma batia com um coração de papel molhado. Logo nas primeiras páginas, cada palavra que eu lia rasgava uma seqüência de lágrimas que terminava em soluços tremidos.
“Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida”

Então, entendi porque sempre andava com uma agenda, um caderno, um pedaço de papel no bolso da calça, na bolsa. Eu necessito escrever urgentemente. Não sei porque tamanha gravidade. Mas não preciso entender. Quantas vezes, eu olhava para um homem dentro do metrô e dava uma história para ele. Um conto pronto diante da banalidade que se perdia no vento. O caminho da faculdade-casa era sempre o mesmo, mas um dia olhei para as dezenas de bancas de flores da Av.Dr.Arnaldo e transformei em suspiro relatado em letras. Virou crônica.
Agora entendo porque gosto daquele vento que bate no rosto toda vez que estou esperando, na plataforma, o metrô chegando. Um sopro urbano, mas ainda sim bom.
Me restou voltar para esse lugar, levar meu caderno na bolsa e voltar a andar de ônibus.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 01 Sep 2009 19:36:00 +0000

A gente tem fé, mas não sabemos o que fazer com ela.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 20 Aug 2009 17:50:00 +0000

Sentado num pedaço de esquina, ele se cansou de tentar alcançar a distância que separava seu olhar da vida. Parado conseguiu observar um pensamento de linhagem invisível: o amor se equilibrava em cima de um fio de cores infantis. Um coração com roupa amassada ofereceu uma vaga aleijada. Uma tristeza livre atropelou a música que ele dançava dentro do peito. Nunca mais esqueceria aquelas palavras que rasgaram suas lágrimas silábicas dos olhos. Ele não soube se defender, porque ela assumiu o posto de vítima. Porém esse espaço não era dela. Os olhos encontrando o umbigo. Ela só queria um amor de longe.

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Levantou e começou a caminhar, deixando a história que teve com ela. Foi despedaçando cada momento em pétalas amarelas que se destacavam de um balão recheado de cheiro e sentido. Esse milagre não existe mais. Ela vai flutuar em outra decência sem traumas, sem deixar o sorriso fora do lugar. Largo, no peito dele, ficou o consolo da tentativa de acertar. Só resta o reaproveitamento de um sentimento carregado de despedidas. “A tristeza está em todo lugar”. É cada vez mais difícil confiar sua tristeza em alguém.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 10 Jun 2009 10:57:00 +0000

O desapego é um sentimento de sapato desamarrado

De olhos com garrafas vazias

Um afeto liso sem carinho

Por você, amor.

Uma palavra mal assinada

Um credo sem reza

Um abraço abandonado

Desmanchado.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 04 Jun 2009 12:54:00 +0000

Eu tenho um ponto de exclamação invertido no meu coração, porque ele carrega um amor anônimo. Não pontua em nenhum lugar, não desaponta ninguém. Mas adianta a minha felicidade em um dia. Eu reconheço um sentimento que sempre entendi. Mesmo sem par e sem corpo.

noreply@blogger.com (Regiane) — Fri, 04 Jul 2008 23:03:00 +0000

Eu sei que te abandonei como se derruba um som no silêncio
Sei que os sentimentos mais entrestecidos pelo acumulo do pó te perseguir em camadas
Sei que os acertos de ponteiros formavam redemoinhos de desespero
Sei que a roda das lembranças se dobrou em pedaços incompletos
Sei que o voo se quebrou em distância
Mas sei que sabia da sua vida em escandalosas felicidades
Que cantavam em sobrevivência
Não por esperar
Não por amar
Não por querer
Só para sentir.

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 14 Apr 2008 15:28:00 +0000

Agora vai ficar tudo bem? Só porque eu acordei quase indiferente?

Ela chegava com poucas verdades, mas sempre estava acompanhada. Eu me sentia um pouco encabulado com aquela felicidade de mãos dadas; e eu de lágrimas atadas toda vez que eles entravam pela porta ou saíam dela como se fizessem parte de um movimento do vento outonal. Bordando uma queda de suicídio, eu vi seu sorriso mudar de lado, senti seus dedos esconderem o silêncio dele, perdi o rastro dos seus fios de cabelo amanhecidos pelo chão, a cor do esmalte manchado foi lavada, o resgate dos seus olhos apostou em outro porto e a única coisa que me restou foi o verso do seu corpo acenando um adeus.

Eu só entendi que ela pertencia ao desaparecimento quando eu acordei e vi a última fraqueza apaixonada ser indesejada. O vaso de flores, que imitava um pedaço da natureza, que imitava o nosso amor, apareceu separado no chão, caído de uma triste altura, entre terra, flor e plástico. Creio na mão de um vento outonal que me deixou do outro lado da promessa.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 02 Apr 2008 18:49:00 +0000

Serra do Rio do Castro, Santa Catarina
Foto por Pry Oliveira

Eram passos tão afetuosos que talvez só isso foi um bom motivo para me despertar a um regresso que era de imitar. De imitar quando eu escrevia uma esperança através de um coração sem o cheiro do arrependimento. Percebi que ainda tenho de canto um abajur desligado a espera de um tropeço de justificação.
O lugar que você escolheu para pisar, me deu até uma vontade de mudar para sua cidade. Até permitiria o inverno. Até ele deixaria de ser uma estação encolhida e viveria um encontro com a felicidade. Pelas trilhas de suas pegadas, um suspiro cansado de se esvaziar manifestou-se em uma batida na porta da minha cegueira. E ficou trotando feito mendigo, mas sorrindo paciência. Passeando pela espera de ser aceito e concluído. Por isso, você jamais teve pressa de me encontrar, porque sempre estaria me vigiando.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 27 Mar 2008 10:44:00 +0000

Não me peça para falar teoricamente de poesia.
Eu fico disfarçando um beijo encantado.
As palavras de confete caem pontualmente, sem poder pular uma linha de desconforto. Amarre logo minha insônia irregular que sobrevive só para o nascer do sol. Me deixe consultar a linha provisória como se tivesse um caminho reservado para seguir. Tenho que viver em nuvens cruzadas para nunca me definir. Não deixe a delicadeza tropeçar em qualquer espécie de profundidade. Porque aí, eu vou pedir clemência para o rascunho da urgência chamada felicidade.

O farol fantasma no horizonte
Foto de Manuela Sofia

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 12 Mar 2008 15:14:00 +0000

Para o amor desesperado de um casal

"Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.
E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?"
Rubem Braga. A despedida. In: A traição das elegantes

Jogo da velha, foto por

Alice Albuquerque

A saudade é um adeus de longa duração. E me parece tão bonito, principalmente, quando você se permite se separar. Por isso, suspenda seu alô logo após o encontro. Se deixe amassar pelo súbito calor precoce causado por uma culpa roubada de um decote apressado.
Todo amor precisa de uma marcha lenta sem satisfação. O amor não é uma agenda com horário marcado. Não ligue, não escreva, não diga como foi o seu dia hoje. Mas quando chove a tarde, você se lembra dele (a). Você estende uma pausa só para sentir a falta de outro alguém, porque é durante a saudade que você reconstitui o melhor do passado. É durante aquele sono despedido que valeu a pena sentir falta de você. É como se cada minuto fosse um horizonte gasto na lembrança e quando você começa fazer tudo isso direitinho, o amor passa a andar diante da chance de sentir que alguém o(a) espera. O amor e você. Você passa a gostar e a saudade deixa de ser tarde demais. Saudade não é um medo que causa perda.

noreply@blogger.com (Regiane) — Fri, 07 Mar 2008 15:21:00 +0000

Fotos da exposição Cores da Patagônia

Um coração pulverizado de vitrines
Se encanta com os olhares dos outros amantes
Deita em uma pálpebra esquecida pelo sono
Tomba para o lado da insônia de memórias longas
Regressa para a dieta dos poucos momentos embolorados
[de um único momento bom]

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 12 Feb 2008 14:33:00 +0000

Dead Angels, 2007
127 x 94 x 11,5 cm.
Acid Free paper, glue, acrylic paint, and oak frame

by Peter Callesen

A solidão cheira a folha branca
Beira a cegueira roubada de um fantasma sem coração
Será coincidência não amar mais?

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 05 Dec 2007 17:49:00 +0000

Foto: Marcelo Ferrell/"Gazeta Press"

O dia tão triste da minha vida

Eu não consegui dormir ontem. Toda vez que interrompia o sono era justamente para me lembrar que nada daquilo tinha sido um sonho. A minha tristeza não reage. É uma tristeza parada que ainda não se entristeceu por inteiro. Nem sei se um dia ela vai deixar de ser triste. Ela é um perigo tão vazio que se derrete a toda hora que tento esquecer. Parece amor. No final, todos os instantes em que eu queria estar era em todos os abraços corintianos. Não para dividir a dor, mas para que a dor fosse também minha. Eu não quis me esconder, não queria gritar ou bater. Só queria ter o direito de me entristecer em um choro que possa dar a ela a dignidade merecida. E eu ainda não consegui sossegá-la.

noreply@blogger.com (Regiane) — Sun, 04 Nov 2007 04:39:00 +0000

Essa voz que mais parece um povo vestido de veludo e serve para amaciar um canto derretido em despedida de pés descalços. Como é santificada a ternura envenenada de pó em fuga. Pode parecer que tenha a cor da escuridão. Eu não sei qual é. Talvez seja de um brilho feito claridade fugindo. E dela eu jamais perdi de vista, mesmo adormecida.

noreply@blogger.com (Regiane) — Sun, 02 Sep 2007 16:19:00 +0000

Eu tenho dois passados
Um que eu crio, o outro que eu lembro.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 26 Jun 2007 18:19:00 +0000

Procuram-se palavras nuas e sem castigo.

anéis de Saturno

http://www.cchla.ufpb.br/debate2005/aneis_de_saturno.jpg

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 20 Jun 2007 18:53:00 +0000

Casa dentro da gota. Foto de Fabio Rosario

Um céu azul tem uma medida que cheira banho musical.
De umas três horas para sentir a pele numa preguiça contente.
Eu prefiro convidar o sol de luz rouca da tarde para silenciar meus olhos fechados
que balançam quando a água suspira escorregadia
que abrem entre um vaporzinho
que arrepiam um sorriso.

A voz treina uma canção de sucesso
e aquele corpo amolece sem-vergonhice
sem espelhos pecadores
sem vidros limpos:
passo o dedo para passar uma declaração de amor.

Eu tenho saudades
dos meus sonhos virando espuma
das minhas frustrações mal enxugadas
do vento engatinhando por debaixo da porta e desvirginando meu corpo quente.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 29 May 2007 01:45:00 +0000

Convidaram minha beleza para fazer tumulto. Mas o mais do mesmo não deixou o meu toque desmaiar na pele e minha ternura de porcelana me condenou. Ele tentou me dizer que tinha sido quase sem querer: sem querer me machucar,
Sem querer me embebedar
Me pedindo pra parar
Com essa coisa de amar.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 22 May 2007 17:29:00 +0000

Tem uma expectativa desinterrompida arrastando de liberdade dentro dela. Tem um cheiro de praia molhada. Tem um lamento preso em uma pena sem vôo. Fica assim, no desperdício de ser recolhida pelos olhos sujos. Não quer um coração clandestino relaxado em uma cadeira sonâmbula. Não quer mais se confessar na pureza de uma entrega de pedidos remotos, mas apaixonados. Só prefere o horizonte descontado do artificial escapado de flores traídas.

O vento corre sozinho para deixar de ilusão.

Vai então se alargando pelo sol vozeado de um dia em que tudo foi mudança.
São os olhos tropeçando num milagre em idade de criança.
A favor, basta apenas um sorriso para sobreviver com as melhores das gorjetas.

ilustra by http://www.gurbuz-de.com/

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 17 Apr 2007 12:37:00 +0000

A música da natureza é o som do pé estalando na grama
Igualmente os estouros de bolinhas de sabão

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 16 Apr 2007 19:10:00 +0000

O instante desistiu de mim porque não era propriamente reservado. Cada vez que avançava, eu percebia que precisava um pedaço a mais de solidão. O toque se espalhando em uma contaminação perfeita me preparava para uma segurança próxima da revelação. Mas era só eu e metade dela, a palavra. Seu sentido ainda era sílabas de barulho interrompido. E mesmo assim, não deixava de adivinhar minhas próprias verdades. Essas palavras, que você se descobriu, purificaram um ensolarado esquisito dentro de mim. Quase uma surpresa. O gostoso foi gostar.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 28 Mar 2007 18:33:00 +0000

Uma vez me perguntaram o que significava “a gente não vê quando o vento acaba”. Eu (acho que) sabia, mas não sabia explicar. Me perguntei o porquê e não sabia responder. Fique querendo entender nas repetições da leitura. De vez em quando eu entendo porque não sei explicar. Mas só de vez em quando, porque não tenho tanta certeza assim que entendi.
Na verdade, não se explica. Se prolonga.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 22 Mar 2007 14:50:00 +0000

P.
Eu que quase desacreditei na insistência de viver com ela. Não tinha nem nome quando a conheci. Foi logo chegando com impacto da última linha de um livro preferido. Eu quase fiquei sem destino quando me renunciei da passagem dela durante as horas vermelhas de verão. Quando insisti na desistência de conviver com ela, não sabia que voltar permitiria tanta dor cretina. Abandonar só para ser inerente ao mundo comum, custou um medo pelo silêncio. Implorei por essa condição despercebida. Queria ser mais prevenida sem ela circulando com seus passos vigilantes para meus momentos míopes em preto e branco. Ela era minha descoberta para entender todo o resto sem explicação. A sutileza dos seus gestos simples gostava de me querer, mas eu oficializei sua perda para poço do meu coração. Ela se permitiu com pouca resistência, mas com a condição de me encantar de vez em quando. Se ela fosse de repente em um minuto, eu não dançaria sozinha. Mas numa dessas noites de estrelas surdas, ela leu minha saudade imprevista. Eu nunca poderia reservar meu amor só para mim se ela não dividisse comigo. Os meus amores, só ela decifra os defeitos sem ser tristezas pecadoras. Sempre são belezas apaixonadas pela primeira vez.
Eu voltei sem querer ter partido. Ela sabe meu nome.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 13 Mar 2007 19:14:00 +0000

Conto de fadas

Eu quero sentar de novo naquela cadeira de madeira desfiada pelo tempo. Olhar de canto macio cada anônimo da cidade. Dar para cada um deles minha história. Seremos um caminho lento e amoroso de um romance longo. Terei a paciência de um dicionário. Dos meus olhos pingarão confetes molhados. E a vida não passará de um mentira de criança.

Pintura: Waterlily Pond, by Margaret Tarrant

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 06 Feb 2007 17:21:00 +0000

Como se fosse de mentira. Uma criação só para enganar a satisfação que pouco tive. Mas ela, sim, existia. Existiu, mas continuava existindo. Mesmo depois de morta, mesmo sem nunca ter visto. Eu estou ali, por muitas vezes, por tantas almas minhas saltando em cada sensação escondida em uma linha pura. Quando me pego entre as mãos, todas aquelas palavras e conjunto de sentidos se suspendem como se evaporassem em uma névoa sombria de embriaguez. Sem querer, ela me desvela com carinho. Ela é meu próprio modo de me conhecer. É, eu sou um despropósito. E gosto de ser assim, porque me permite que eu me encontre com você. Você é um culto de memórias presentes, de invenções indefinidas e provocadoras. Você é minha amiga que sempre sonhei, mas sempre tive. Continue para eu saber que não continuo estranha. Continue para que eu teime em acreditar que os detalhes são as coincidências mais gostosas de se encontrar e de se viver.