Recado de Geladeira

noreply@blogger.com (Regiane) — Fri, 16 Sep 2011 14:31:00 +0000

Eu vi no rosto dela. O vermelho estava apertado dentro de seus olhos, que caíam sem querer aceitar o que realmente tinha acontecido. A morte se sente de longe. Parece que precisa nos abraçar. Seja perto, seja longe. De repente, a saudade de uma lágria fugida, de algum lugar volta. Sem volta, sem retorno, mas que estará para sempre dentro de um coração chamado lembranças.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 02 Aug 2011 14:01:00 +0000

A solidão de que eu mais gosto é o dela. Que um dia eu a mandei embora, porque era muito amor perfumado espalhado pela casa toda. Lógico que eu chorei quando eu a expulsei, porque ela me disse que só concordaria se levasse também o sol que entrava pela janela toda vez que procurava ajuda. E eu perdi tudo.
Mas ainda bem que eu me perdoei e permite que ela voltasse. E hoje, ainda hoje, sempre que toca uma música que me fere, eu consigo chorar. Aí descobri a segunda melhor lua da noite.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 17 Feb 2011 11:54:00 +0000

By Tobbias Zeising

Por que a felicidade é um estado de bêbado?
É um instante de euforia que evapora?
E a ressaca da realidade é sempre pior do que era antes.

Mergulhar em um momento de alegria é esquecer daquela lágrima mal amada presa dentro de mim.
Quem realmente se importa?
Quando olho para dentro do copo, é a solidão que vejo girando.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 11 Jan 2011 18:21:00 +0000

by Irena Suchocki

A felicidade é um de repente.

Se a gente disfarçar o olhar covardemente

Ela vira a esquina

E se dissolve em uma nuvem.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 26 Oct 2010 16:44:00 +0000

by Atelier Pompadour

Hoje acordei com uma sensação de que a poesia boiava em uma nuvem. Eu não a escutava, mas sabia que chorava sua frustração encostada na minha pela. Aos poucos, com a poesia flutuando em volta do meu coração, eu percebi como o gosto da saudade tinha o cheiro da proibição. Porque ela, a saudade, jamais voltará. Morre em um passado descalço e perdido dentro de um eco estendido que emite uma voz linda e suave dizendo que me ama.

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 21 Jun 2010 14:34:00 +0000

O verdadeiro dia dos namorados

by Corno Keller

Ela gostava de ser o seu segredo. Não importava se, às vezes, machucava. Era melhor do que ser só uma amiga.
No final do dia, tinha sempre a sensação de uma sexta-feira infinita. Ele dizia que o seu talento para traições começava nos contornos de sua boca pintada de proibições.
Eles escondiam um par de alianças mal resolvido e pouco amado. Acabavam sendo mútuos em confiscos de prazeres. Não aceitavam doações, nem presentes. Só precisavam dos corpos desenrolados de intimidades para atingir o coração. Um amor instantâneo era a única exigência que cada um explorava do outro. Só uma metade era mentira. Bastava.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 09 Jun 2010 11:41:00 +0000

Sleeplessness, by Leonid Afremov

Um dia desses eu levantei e descobri que queria ter o dom de ler mais rápido. Era jovem demais para perceber que rápido não significa compreender. Mas não entendia isso, achei que poderia realizar meu desejo como mágica. Entrei em um curso de leitura dinâmica. Eu devia me conhecer pouco na época. Acho, até que naquele tempo, eu era inimiga da minha própria alma. Vivia me vingando lentamente e sem perceber, o que era muito pior. Mas foi justamente esse quase que me resgatou da insensibilidade.

Me parece que uma pessoa, quando é extremamente e instintivamente violenta, por mais que ela queira esconder sua natureza, por mais que ela queira mudar, ao se deparar com uma situação limite, sua intuição apela para o confronto. Eu jamais serei uma pessoa com lágrimas frias. É contra minha natureza negar a beleza que flutua nos seus olhos. Mesmo que seja uma beleza triste.

Assim, inconscientemente larguei o curso. Não sabia o porquê. Fui saber quando abri um livro do Guimarães Rosa no meu colo. Entendi o sentimento. Os meus olhos deitavam mansamente no encadeamento das palavras. Uma corrente emocional que vibrava a cada cena fantasiada na minha cabeça. Coisas belas que a gente leva conosco na hora da morte. Muitas vezes, uma frase me ajudou a viver, me fez chorar porque era explicitamente o que eu precisava ouvir e ninguém nunca tinha me dito. Eu aprendi com pessoas que conheci através da palavra. Por isso, meus amados escritores merecem que eu os respeite, que eu saboreie cada intenção escondida nas suas palavras. Eu só preciso escorregar lentamente em cada significado para deitar em profundo sentimento. Nunca mais precisei correr.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 19 May 2010 14:56:00 +0000

Talvez não pela vitória, mas pela luta dedicada em flor, que eu sofri. Dessa vez não chorei pela ambição ofendida. Era mais largo que o orgulho. Era distante.

As cores gordas recortadas em curvas preenchidas de esperança. Eu quebro minha criatividade para sonhar. As luzes encostam no papel e nascem um líquido aberto sem pudor. E pecam.

Na sua miséria inválida de um ponto morto. Meu coração não entristeceu, apenas evitou que ele não parasse de bater por uma deliciosa irresponsabilidade de se viver.

Eu adivinhei que era feliz.

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 21 Sep 2009 13:20:00 +0000

Tenho tantos projetos na cabeça que eles mal cabem dentro dela. Eles ficam voando como móbiles de bebês pendurados no berço. Quando anoitece, meus pensamentos estão cansados, mas ainda estão olhando para uma pequena luz que pisca e toca um rápido desvio do sono.
O ano nem acabou e tantas coisas que eu não queria aconteceram. Roubaram minha câmera, bateram no meu carro e ainda não aprendi a andar de bicicleta. Mas por outro lado, eu reconquistei algo que mascarei por certo tempo. Eu voltei a escrever. Ainda estou voltando. Aos poucos. Porque mesmo me sentindo aleijada durante esse período cru, eu teimava que reaprender a conviver com a escrita era andar para trás. Acho que respeitei erradamente essa decisão. Eu me esforcei para ficar mais longo possível daquilo que mais gosto de fazer nessa vida, mas no fundo não sabia o que eu estava fazendo, não sabia o que estava provocando. Antes de ser qualquer coisa, eu não sou poeta, só sou uma pessoa que precisa abraçar a escrita.
É incrível como um livro escolhe você bem na hora que você mais precisa. Parece um amigo. Talvez por isso, eu compre uns 15 livros por ano.
Quando comprei o ano passado Cartas a um jovem poeta, de Railke, eu sabia que estava precisando dele, mas tinha muito orgulho ou medo para começar a lê-lo imediatamente. Mas ele foi paciente em esperar. Esperou. Até que eu o resgatei e quase me desmanchei. Minha alma batia com um coração de papel molhado. Logo nas primeiras páginas, cada palavra que eu lia rasgava uma seqüência de lágrimas que terminava em soluços tremidos.
“Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida”

Então, entendi porque sempre andava com uma agenda, um caderno, um pedaço de papel no bolso da calça, na bolsa. Eu necessito escrever urgentemente. Não sei porque tamanha gravidade. Mas não preciso entender. Quantas vezes, eu olhava para um homem dentro do metrô e dava uma história para ele. Um conto pronto diante da banalidade que se perdia no vento. O caminho da faculdade-casa era sempre o mesmo, mas um dia olhei para as dezenas de bancas de flores da Av.Dr.Arnaldo e transformei em suspiro relatado em letras. Virou crônica.
Agora entendo porque gosto daquele vento que bate no rosto toda vez que estou esperando, na plataforma, o metrô chegando. Um sopro urbano, mas ainda sim bom.
Me restou voltar para esse lugar, levar meu caderno na bolsa e voltar a andar de ônibus.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 01 Sep 2009 19:36:00 +0000

A gente tem fé, mas não sabemos o que fazer com ela.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 20 Aug 2009 17:50:00 +0000

Sentado num pedaço de esquina, ele se cansou de tentar alcançar a distância que separava seu olhar da vida. Parado conseguiu observar um pensamento de linhagem invisível: o amor se equilibrava em cima de um fio de cores infantis. Um coração com roupa amassada ofereceu uma vaga aleijada. Uma tristeza livre atropelou a música que ele dançava dentro do peito. Nunca mais esqueceria aquelas palavras que rasgaram suas lágrimas silábicas dos olhos. Ele não soube se defender, porque ela assumiu o posto de vítima. Porém esse espaço não era dela. Os olhos encontrando o umbigo. Ela só queria um amor de longe.

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Levantou e começou a caminhar, deixando a história que teve com ela. Foi despedaçando cada momento em pétalas amarelas que se destacavam de um balão recheado de cheiro e sentido. Esse milagre não existe mais. Ela vai flutuar em outra decência sem traumas, sem deixar o sorriso fora do lugar. Largo, no peito dele, ficou o consolo da tentativa de acertar. Só resta o reaproveitamento de um sentimento carregado de despedidas. “A tristeza está em todo lugar”. É cada vez mais difícil confiar sua tristeza em alguém.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 10 Jun 2009 10:57:00 +0000

O desapego é um sentimento de sapato desamarrado

De olhos com garrafas vazias

Um afeto liso sem carinho

Por você, amor.

Uma palavra mal assinada

Um credo sem reza

Um abraço abandonado

Desmanchado.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 04 Jun 2009 12:54:00 +0000

Eu tenho um ponto de exclamação invertido no meu coração, porque ele carrega um amor anônimo. Não pontua em nenhum lugar, não desaponta ninguém. Mas adianta a minha felicidade em um dia. Eu reconheço um sentimento que sempre entendi. Mesmo sem par e sem corpo.

noreply@blogger.com (Regiane) — Fri, 04 Jul 2008 23:03:00 +0000

Eu sei que te abandonei como se derruba um som no silêncio
Sei que os sentimentos mais entrestecidos pelo acumulo do pó te perseguir em camadas
Sei que os acertos de ponteiros formavam redemoinhos de desespero
Sei que a roda das lembranças se dobrou em pedaços incompletos
Sei que o voo se quebrou em distância
Mas sei que sabia da sua vida em escandalosas felicidades
Que cantavam em sobrevivência
Não por esperar
Não por amar
Não por querer
Só para sentir.

noreply@blogger.com (Regiane) — Mon, 14 Apr 2008 15:28:00 +0000

Agora vai ficar tudo bem? Só porque eu acordei quase indiferente?

Ela chegava com poucas verdades, mas sempre estava acompanhada. Eu me sentia um pouco encabulado com aquela felicidade de mãos dadas; e eu de lágrimas atadas toda vez que eles entravam pela porta ou saíam dela como se fizessem parte de um movimento do vento outonal. Bordando uma queda de suicídio, eu vi seu sorriso mudar de lado, senti seus dedos esconderem o silêncio dele, perdi o rastro dos seus fios de cabelo amanhecidos pelo chão, a cor do esmalte manchado foi lavada, o resgate dos seus olhos apostou em outro porto e a única coisa que me restou foi o verso do seu corpo acenando um adeus.

Eu só entendi que ela pertencia ao desaparecimento quando eu acordei e vi a última fraqueza apaixonada ser indesejada. O vaso de flores, que imitava um pedaço da natureza, que imitava o nosso amor, apareceu separado no chão, caído de uma triste altura, entre terra, flor e plástico. Creio na mão de um vento outonal que me deixou do outro lado da promessa.

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 02 Apr 2008 18:49:00 +0000

Serra do Rio do Castro, Santa Catarina
Foto por Pry Oliveira

Eram passos tão afetuosos que talvez só isso foi um bom motivo para me despertar a um regresso que era de imitar. De imitar quando eu escrevia uma esperança através de um coração sem o cheiro do arrependimento. Percebi que ainda tenho de canto um abajur desligado a espera de um tropeço de justificação.
O lugar que você escolheu para pisar, me deu até uma vontade de mudar para sua cidade. Até permitiria o inverno. Até ele deixaria de ser uma estação encolhida e viveria um encontro com a felicidade. Pelas trilhas de suas pegadas, um suspiro cansado de se esvaziar manifestou-se em uma batida na porta da minha cegueira. E ficou trotando feito mendigo, mas sorrindo paciência. Passeando pela espera de ser aceito e concluído. Por isso, você jamais teve pressa de me encontrar, porque sempre estaria me vigiando.

noreply@blogger.com (Regiane) — Thu, 27 Mar 2008 10:44:00 +0000

Não me peça para falar teoricamente de poesia.
Eu fico disfarçando um beijo encantado.
As palavras de confete caem pontualmente, sem poder pular uma linha de desconforto. Amarre logo minha insônia irregular que sobrevive só para o nascer do sol. Me deixe consultar a linha provisória como se tivesse um caminho reservado para seguir. Tenho que viver em nuvens cruzadas para nunca me definir. Não deixe a delicadeza tropeçar em qualquer espécie de profundidade. Porque aí, eu vou pedir clemência para o rascunho da urgência chamada felicidade.

O farol fantasma no horizonte
Foto de Manuela Sofia

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 12 Mar 2008 15:14:00 +0000

Para o amor desesperado de um casal

"Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.
E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?"
Rubem Braga. A despedida. In: A traição das elegantes

Jogo da velha, foto por

Alice Albuquerque

A saudade é um adeus de longa duração. E me parece tão bonito, principalmente, quando você se permite se separar. Por isso, suspenda seu alô logo após o encontro. Se deixe amassar pelo súbito calor precoce causado por uma culpa roubada de um decote apressado.
Todo amor precisa de uma marcha lenta sem satisfação. O amor não é uma agenda com horário marcado. Não ligue, não escreva, não diga como foi o seu dia hoje. Mas quando chove a tarde, você se lembra dele (a). Você estende uma pausa só para sentir a falta de outro alguém, porque é durante a saudade que você reconstitui o melhor do passado. É durante aquele sono despedido que valeu a pena sentir falta de você. É como se cada minuto fosse um horizonte gasto na lembrança e quando você começa fazer tudo isso direitinho, o amor passa a andar diante da chance de sentir que alguém o(a) espera. O amor e você. Você passa a gostar e a saudade deixa de ser tarde demais. Saudade não é um medo que causa perda.

noreply@blogger.com (Regiane) — Fri, 07 Mar 2008 15:21:00 +0000

Fotos da exposição Cores da Patagônia

Um coração pulverizado de vitrines
Se encanta com os olhares dos outros amantes
Deita em uma pálpebra esquecida pelo sono
Tomba para o lado da insônia de memórias longas
Regressa para a dieta dos poucos momentos embolorados
[de um único momento bom]

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 12 Feb 2008 14:33:00 +0000

Dead Angels, 2007
127 x 94 x 11,5 cm.
Acid Free paper, glue, acrylic paint, and oak frame

by Peter Callesen

A solidão cheira a folha branca
Beira a cegueira roubada de um fantasma sem coração
Será coincidência não amar mais?

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 05 Dec 2007 17:49:00 +0000

Foto: Marcelo Ferrell/"Gazeta Press"

O dia tão triste da minha vida

Eu não consegui dormir ontem. Toda vez que interrompia o sono era justamente para me lembrar que nada daquilo tinha sido um sonho. A minha tristeza não reage. É uma tristeza parada que ainda não se entristeceu por inteiro. Nem sei se um dia ela vai deixar de ser triste. Ela é um perigo tão vazio que se derrete a toda hora que tento esquecer. Parece amor. No final, todos os instantes em que eu queria estar era em todos os abraços corintianos. Não para dividir a dor, mas para que a dor fosse também minha. Eu não quis me esconder, não queria gritar ou bater. Só queria ter o direito de me entristecer em um choro que possa dar a ela a dignidade merecida. E eu ainda não consegui sossegá-la.

noreply@blogger.com (Regiane) — Sun, 04 Nov 2007 04:39:00 +0000

Essa voz que mais parece um povo vestido de veludo e serve para amaciar um canto derretido em despedida de pés descalços. Como é santificada a ternura envenenada de pó em fuga. Pode parecer que tenha a cor da escuridão. Eu não sei qual é. Talvez seja de um brilho feito claridade fugindo. E dela eu jamais perdi de vista, mesmo adormecida.

noreply@blogger.com (Regiane) — Sun, 02 Sep 2007 16:19:00 +0000

Eu tenho dois passados
Um que eu crio, o outro que eu lembro.

noreply@blogger.com (Regiane) — Tue, 26 Jun 2007 18:19:00 +0000

Procuram-se palavras nuas e sem castigo.

anéis de Saturno

http://www.cchla.ufpb.br/debate2005/aneis_de_saturno.jpg

noreply@blogger.com (Regiane) — Wed, 20 Jun 2007 18:53:00 +0000

Casa dentro da gota. Foto de Fabio Rosario

Um céu azul tem uma medida que cheira banho musical.
De umas três horas para sentir a pele numa preguiça contente.
Eu prefiro convidar o sol de luz rouca da tarde para silenciar meus olhos fechados
que balançam quando a água suspira escorregadia
que abrem entre um vaporzinho
que arrepiam um sorriso.

A voz treina uma canção de sucesso
e aquele corpo amolece sem-vergonhice
sem espelhos pecadores
sem vidros limpos:
passo o dedo para passar uma declaração de amor.

Eu tenho saudades
dos meus sonhos virando espuma
das minhas frustrações mal enxugadas
do vento engatinhando por debaixo da porta e desvirginando meu corpo quente.