thiago.eugenio

Desbotado

2015-10-21T12:28:00.000-07:00

Às três da manhã, não há escapatória para a profusão dos nossos desejos assassinados em praça pública, sem testemunhas a não ser o silêncio, que antes ininterrupto, antecedera o tiro. Largas horas em meio ao caos estático desses quentes dias, noites e madrugadas. Vaguidões, rouquidões e tormentos. A noite consumiu o corpo que não dormia e que apenas projetava os músculos estendidos e exauridos pela corrosão do vento. Fostes um inventário de sentimentos que, na contabilidade dos afetos, de repente, se apagou como um extrato bancário esquecido no porta-luvas do carro.

Ao amanhecer, os velhos cheiros ainda nas dobras do corpo e da casa. O quarto, a cama e o completo desfecho dos abraços nas dobras dos travesseiros vazios. Nem mais vestígios do corpo, do colo ou do aconchego. Resta-nos o que escapa, o que escava e fere, o que suplanta e sara. Fica o gotejar da pia, a grama por cortar, o café frio e a noite por chegar. Avaliar as versões dos fatos e concluir calado exíguas e vazias palavras sem cor nem mistério.

Às duas da tarde, a claridade do dia ofuscando os olhos, pois o que fora visto não foi mais o retrato estampado no canto da parede acima dos olhos. A soma das horas verteu-se no opaco dos sentimentos etéreos. O tempo é um senhor que tinge as paredes de ocre e o que nos resta é um largo sem amparos, aparas ou arestas. Como um papel em branco, prenúncio de uma nova história a ser pintada.

Abutres

2015-10-04T06:46:00.000-07:00

a Poe e Kafka

Nesta manhã eu vi um abutre voando próximo à janela do meu quarto. Depois constatei no Google que não existem abutres neste espaço do mundo. Depois acordei. Excrementos de abutre estavam sobre os meus chinelos. Caminhei descalço pela casa e da cama ao banheiro havia penas de abutre pelo chão. Bem antes mesmo de escovar os dentes, e antes mesmo de olhar o meu rosto no espelho, passei a idealizar um modo eficiente para limpar a carcaça de um abutre sôfrego e apodrecido que, cercado por sangue coagulado, jazia sob o chuveiro que gotejava sangue de abutre.

Como se desfazer de um abutre morto e em decomposição no banheiro de casa? As larvas vieram do ralo e urubus obstinados tentaram romper o basculante. Fora inútil, pois o banheiro estava mais escuro e fechado do que antes de tudo aquilo. Mesmo assim, o odor tomou o quarteirão, mas ninguém desconfiou, ocupados que estavam com odores maiores pela calçada.

Como um homem comeria uma coisa que não só estivera viva, mas crua; não só crua, mas apodrecida e fétida e sôfrega?

E eu estava diante da iminente necessidade de digerir o abutre, pois essa seria a única forma de me livrar dele... ou eu ou ele naquele minúsculo banheiro de um apartamento também minúsculo e impessoal com paredes brancas com piso carmim e janelas pequenas, pois seriam mais baratas e não influenciariam no preço do aluguel que o dono, ávido por lucros e mais dinheiro, acertou na imobiliária antes que eu o alugasse depois um ou dois telefonemas.

Deglutir a morte para me safar dela... Prostrei-me diante dos azulejos encardidos e brancos como um servo de um Deus que se quer maior e mais poderoso que eu para que eu possa me sentir mais subserviente e pacífico. Bebi do sangue como uma girafa abobalhada de calor e sede diante de um lago numa savana quase desértica. A língua roçou com força e sugou com a precisão de sua anatomia o gelatinoso e vivo líquido encrostado no rejunte desforme feito com desleixo por um discípulo do abutre.

O gosto do abutre e seu sangue agora circulando pelas entranhas do meu corpo.

Agora eu seria um abutre e mais agora eu estaria diante do pequeno basculante do banheiro minúsculo observando um corpo inerte sobre o piso e sob o gotejar do chuveiro.

A Barsa do Seu Joel

2015-09-27T07:58:00.001-07:00

Quando eu estava no que hoje chamamos de segundo segmento do ensino fundamental, meus professores costumavam pedir trabalhos de pesquisa. Boa parte do que fazíamos nesses trabalhos consistia na cópia de longos verbetes da enciclopédia Barsa. Com a disciplina de um monge copista, eu empunhava uma caneta Bic e reproduzia o parágrafo que me cabia naquele latifúndio verbal, previamente divido entre os membros da equipe. Assim, eu aprendi sobre, por exemplo, Martin Luther King, União Soviética, Benzeno e Dadaísmo.

O trabalho final em si, com todo o esmero de nossas caligrafias infantis em papel almaço com pauta e capa de papel almaço sem pauta onde se escrevia com letras garrafais “Trabalho de...”, era parte de um ritual de aprendizagem iniciado com a divisão das equipes e a escolha do melhor horário para nos encontrar na biblioteca municipal, o “Centro Cultural”. Lá, no horário marcado, localizávamos o volume correspondente ao verbete solicitado pelo professor como o tema da pesquisa e, diante do enorme texto, o reproduzíamos, ou em parte ou na sua totalidade.

No Centro Cultural, enquanto não chegava a minha vez de copiar, eu me aventurava por outras prateleiras e assim pude conhecer Clarice Lispector, Fernando Sabino e toda aquela gente que conta boas histórias e faz da língua um barro moldável ao sabor da imaginação e da criatividade. O fortalecimento dos laços de amizade que mantenho desde então e o gosto pela literatura foram outras das coisas que aprendi com aquelas pesquisas na Barsa do Centro Cultural.

Iamos ao Centro Cultural, pois, afinal, nenhum de nós possuía uma Barsa e era fato raro alguém a em casa. Vivíamos num tempo em que uma Enciclopédia era um distintivo de classe social. Ao lado de um TV em cores, uma Barsa na estante da sala era sinônimo de poder e respeito. Soube de gente que se enriqueceu e educou os filhos vendendo enciclopédias de porta em porta. Eram livros caros e, se ilustrados, caríssimos. Poucos na cidade possuíam-nas e uma dessas pessoas era o Seu Joel, vizinho nosso àquela época.

Seu Joel era um homem rico e com trânsito entre políticos, líderes religiosos e gente do poder. Em sua casa, como em nenhuma outra que eu conhecia na cidade, havia um belo jardim gramado, um sofá de balanço na varanda, uma árvore enorme a frente de casa, então bastante exótica para meus parcos conhecimentos de botânica, em cujos galhos pendentes como uma samambaia gigante nos pendurávamos como um Tarzan ou um pássaro, e uma biblioteca.

Mais do que seu belo jardim, cenário para álbuns de casamento, a biblioteca da casa do Seu Joel me impressionava. Seu Joel, falecido há poucos anos, era um homem culto com boa oratória e senso de justiça social e eu acreditava que esses seus atributos eram provenientes das leituras que fazia, dos estudos e do que ele copiava das enciclopédias.

Quando eu ia ao Centro Cultural fazer pesquisas, eu imaginava que, se fizesse todo aquele trabalho, um dia eu poderia ser como o Seu Joel, uma pessoa esclarecida, com conhecimento e leitura e que, por meio do que eu aprendesse nos livros, eu poderia ter a chance conhecer pessoas importantes, de ir a lugares diferentes e de ser respeitado. Eu queria mesmo era ser rico para ter uma Barsa na minha casa.

A MÁQUINA

2014-06-01T15:48:00.000-07:00

Em verdade, a vida é a estranha perturbação que se sente antes de tentarmos ordenar as coisas. O resto disso, a ordem que segue ao assombro, é aquilo que forjamos da vida, não a vida propriamente dita. Covardemente, temos negado a perturbação, sublimando a vida que seria um assombro por si.

O primeiro homem que negou a perturbação fez do seu ato o preço pago para que a humanidade se fizesse. Assim, ordenamos as coisas e confundimos a ordem com a falsa supremacia humana. Com esse vago sentimento de controle, fizemos da Matemática a nossa orientação e assim nos distanciamos da verdadeira ordem das coisas, a infinita harmonia do caos e, para sempre, perseguimos a lógica em nossas vidas.

O segundo homem, aquele que aceitou docilmente essa falsa vida, construiu a máquina, cujas engrenagens passaram, desde então, a trabalhar incessantemente e a serem recicladas ou substituídas por outras idênticas, dia após dia. As peças da máquina seriam como ideias velhas, falsos conceitos sobre a realidade, dogmatismos e o que a própria máquina convencionou a chamar de Verdade. A primeira máquina replicou-se em outra máquina e desde então elas tomaram conta de nós.

O ato mais devastador foi o do terceiro homem que já sem controle, mas com o suposto controle da falsa vida, confundiu Deus com a máquina. Deus, que antes se assentara ao lado esquerdo do caos, foi talhado a imagem do próprio homem, um dos recursos da máquina para nos controlar e usurpar o verdadeiro e inominável Deus. Foi assim que nomeamos um suposto Deus e o multiplicamos para negarmos o caos.

E a máquina, confundida com Deus, cindiu o mundo e passamos a viver entre o bem e o mal, como se a realidade fosse uma falsa metáfora do dia e da noite. Assim, também nos contentamos com o dia e a noite e todas as outras metódicas e artificiais formas de se aprisionar o tempo.

Deste então, os atos pequenos do cotidiano foram moldados conforme o desejo da máquina. Os nossos velhos sentimentos foram contorcidos para que coubessem num único coração e por isso reduzimos os mais sublimes e estranhos desejos ao que pudesse ser traduzido pela máquina, nada além de amor, ódio e medo. Tudo o mais quanto pudéssemos sentir, negamos. Ficamos surdos para os nossos ouvidos e cegos para nossos olhos e com isso ouvimos e vemos aquilo que a máquina determina.

A máquina passou a operar enquanto nós todos, programados por ela, fingimos não vê-la, aceitando as migalhas que nos são derramadas em ínfimos gestos sublimes como o riso e emoção descontrolada. Já não sabemos quais são os critérios para colocarmos tudo na velha des-ordem, o que sabemos é uma vaga intuição e para essa vaga intuição demos o nome de arte.

As crianças e os velhos suspeitam da máquina. Mas, sempre é cedo ou tarde demais para que eles nos esclareçam a máquina. E assim, para sempre, chamaremos o caos de loucura e da verdadeira loucura nos alimentaremos e nos solidarizaremos como se a felicidade não fosse aquilo que deveria ser:

2013-09-27T10:41:00.003-07:00

Hoje acordei Clarícimo

Acordei com um gosto estranho na boca. Eu não sei descreve-lo.

Um gosto de tempo, um gosto de um gosto.

Quero me lembrar, vou me esforçar para contá-lo.

Ele tem o cheiro do instante de agora,

O Já, o âmago do “É” de alguma coisa.

Gosto do instante que escapa aos olhos,

o ovo que se desfaz quando se diz “o ovo”.

O bico da pena.

Um ponto, um átimo de segundo.

Uma partícula subatômica.

O instante entre o agora de agora

e o outro agora de depois que

já é outro e sempre outro.

O inefável.

A cada movimento do pensamento,

a cada palavra dita eu vou tomando distância do que quero

ou tento dizer sobre o gosto.

A verdade mesmo é que a palavra em si é parte de um movimento tirânico do qual não consigo escapar, que escapa ao gosto, por isso não o descreve.

Tenho de submeter-me, devo aceitá-las, devo respeitá-las para falar do gosto.

Tomo distância do gosto.

Como falar do que não é palavra?

Como dizer o que não pode ser dito?

O que dá para ser dito desse gosto?

Como nomear o inominável?

Vou escovar os dentes, enxaguante bucal e poema.

A praia dos campistas

2013-02-05T07:17:00.000-08:00

O mês de janeiro provoca uma certa histeria coletiva. É como se uma flauta mágica nos hipnotizasse e, como zumbis, fossemos teleguiados até o mar. Desconfio que o astro rei não seja o único responsável. A praia, mais que um espaço geográfico, pode ser observada enquanto um fenômeno antropológico que, se estudado a fundo, terá muito a dizer sobre a identidade das pessoas. Prova disso ocorre quando dizemos “Esta não é a minha praia!” para delimitarmos nosso objeto de desejo e outras coisas alinhadas a nossa constituição subjetiva, política e ideológica.

Na minha infância, em Porciúncula, deslocar-se até o mar era uma epopeia, cercada de expectativa, vivida uma vez ao ano por duas famílias que percorriam, num Chevette vermelho e somente nele, o trajeto entre o Noroeste Fluminense e a Região dos Lagos e ali passavam alguns dias. Uma infância feliz, pois salva da sina de não se ter ido à praia no mês de janeiro.Em Campos, mais que em Porciúncula, a desejada praia talvez seja instituição cívica e cultural. Se, aqui, o IBGE incluísse no Censo a pergunta “Qual praia você frequenta em janeiro?”, com os dados obtidos descobriríamos muito sobre quem são os campistas.

Especulo que, no topo das respostas, quem sabe em percentuais iguais, teríamos: Farol, Santa Clara, Grussaí, Atafona, São João da Barra, Guarapari, outras em menores proporções na Região dos Lagos e ao sul do Espírito Santo e até a Lagoa de Cima que não é uma praia, mas ganha status de, nesta estatística. Com as pesquisas a partir dos números, ficariamos estarrecidos ao constatarmos que a condição econômica pouco importa quando o campista decide tomar uma praia para si. Há afinidades sutis, determinantes genéticos e implicações sociológicas que ultrapassam o quanto dinheiro se tem para ir e estar na praia que se quer para chamar de sua.

Enfim, acredito que a praia de um campista diz muito sobre quem ele é. Mesmo que ele vá à outras, há uma predileção quase inconsciente, como a por um time de futebol. Um frequentador do Farol ou de Guarapari pode ser reconhecido pelo modo de andar e se vestir, observado a milhas de distância. As idiossincrasias (modos de ser, costumes, valores e até crenças) de um campista determinam ou são determinadas pelo lugar onde ele passa o mês, ou alguns dias, de janeiro. Ainda não fui às ruas para comprovar minha tese, mas estou a um passo de sair por aí perguntado “Qual é a praia que te pariu?”.

Mulheres Ricas é para rir ou para fazer pensar?

2013-01-07T09:14:00.000-08:00

Eu gosto mais do programa Mulheres Ricas que do BBB. Ambos os programas partem do nosso ávido desejo por acompanhar a vida alheia e, para isso, tomam por modelo o gênero televisivo reality show. O reality, acredito, nasceu na tentativa de adicionar pinceladas de entretenimento ao documentário, politicamente engajado gênero cinematográfico.

No programa global, jovens narcisistas, mulheres e homens, se expõem a qualquer custo e sem o menor resquício de ética numa maratona em busca da fama. No Mulheres, o suposto dia-a-dia de distintas senhoras que vivem no apertado topo da pirâmide social brasileira é filmado, editado e exibido entremeado por depoimentos de cada uma delas, ora sobre si, ora, com toques de intriga, sobre as demais participantes.

O que me chama atenção no semanal da Band é o teor de humor acrescentado à fórmula que o alinha ao concorrente da Globo e que lá é, forçosamente, apresentado em charges animadas. Pois bem, penso que a comédia que emerge no Mulheres Ricas esteja assentada na inquietante condição de exclusão feminina ainda no século XXI. A partir do próprio título, pensar em uma mulher rica é tão estranho para a nossa lógica machista que convertemos o estranhamento em piada.

Por isso, um Homens Ricos não passaria de um documentário de uma TV paga qualquer. Já a atração no ar ganha ares de programa de humor, com direito a bordões, personagens caricatos e audiência na tv aberta. Daí porque eu gosto do programa, pelo humor. Não é por ver mulheres em situações ridículas, mas pela confirmação de que a comédia nunca é inocente ou despretensiosa. Geralmente, ela reflete, através do riso, obscuras camadas de preconceito, discriminação e desigualdade.

Esperamos o tempo em que as mulheres ricas não se tornem, gratuitamente, motivo de piada.

Pequeno inventário das leis de transito em Campos

2011-11-22T13:23:00.000-08:00

1) Lugar de capacete é... no cotovelo.
2) Ao mudar de faixa numa via deve-se dar seta, não luminosa, mas com o braço, acenando do lado de fora do carro.
3) Sinal vermelho deve-se... seguir buzinando freneticamente.
4) Quanto maior mais caro o veículo, maior a preferência em rotatórias e cruzamentos.
5) Ciclovia é para... pedestres, bicicletas seguem na via com carros, carroças e caminhões que desafiam as leis da física abarrotados de cana e/ou tijolos.
6) Passarela... o que é passarela???
7) Ao trafegar pela Av. Pelinca, deve-se reduzir a velocidade ao máximo para ver e ser visto.
8) Música no carro deve ser alta o suficiente para ensurdecer motoristas e passageiros.
9) Ao dirigir falando ao celular, o que é permitido, deve-se reduzir a velocidade, sem importar com os outros carros, afinal você paga impostos (para o Espirito Santo) e a via é sua!
10) Ao ser multado, recorra ao amigo do vizinho do primo do cunhado do político influente e resolva tudo sem gastos e pontos na carteira.
11) Faixa de Pedestres... o que é isso?
12) Aos pedestres: quando precisar atravessar uma via, corra... corra desesperadamente!
13) Pistas duplas destinam-se, uma a estacionar ônibus e expor carros a venda e a outra, sim, para trafegar.
14) Lembre-se sempre, no transito todos são... os donos da rua. Pare onde quiser, passe por onde quiser e se algo te incomodar grite “cabrunco!”

Pelinca, um protótipo da Zona Sul

2011-11-18T12:23:00.000-08:00

Em meio a tanto concreto, prédios de andares altos, apartamentos duplex e quitinetes, a Pelinca, para além de um feudo burguês, tem me lembrado a zona sul carioca. Por lá tenho visto muitas velhinhas, gays e farmácias. Aquelas senhoras que antes viviam em grandes e confortáveis casas trocaram seus lares. As mansões de outrora foram vendidas a preços gordos, com o saldo devidamente dividido entre herdeiros, e transformadas em centenas de moradas e lucros às construtoras. Hoje, as matriarcas sexagenárias têm, somado aos seus endereços, outros números e nomes de edifícios em italiano, francês ou inglês... quanto mais incomum o nome, o condomínio é mais chique e caro!

Pelas ruas do bairro, elas transitam com suas acompanhantes entre um banco e outro, uma farmácia e outra. Entre as calçadas, as galerias, os bares e restaurantes há, também uma massa de rapazes de cabelo espetado, calça ajustada ao corpo com seus blackberrys, strawberrys e apples sempre a mão.

Só não temos artistas caminhando pela orla, e muito menos uma orla! Um pouco distante do Atlântico, aqui em Campos forja-se um jeito de ser que, como no Rio de janeiro, inclui visitas constantes a academias, lojas de produtos naturais e mercados natureba. Ah, falta-nos lojas de sucos naturais que, modestamente aqui, restringem-se a sorvetes de yogurte e açaí.

Falta-nos, principalmnte uma revolução na cultura, um movimento de artistas e intelectuais que, como lá, produziu a Bossa Nova, a irreverência de um lifestily transgressor de um Cazuza. E é justamente o que espero da Pelinca, que nela vejamos emergir um movimento artísticos de vanguarda, para que sejamos, para além de um protótipo, um lugar de criação, transgressão e boemia... como, para além das belezas naturais, Copacabana, Ipanema e Leblon foram e são.

Uma nova colonização?

2011-10-02T12:33:00.000-07:00

Sem dúvidas o assunto que não falta na roda de discussão no botequim, nas associações comerciais, nas altas cúpulas do governo e nas instituições de ensino da região de Campos é a construção do “super porto” no distrito Açu, aqui ao lado, em São João da Barra. Os impactos desse projeto são muitos e em diversas searas (econômica, demográfica, ambiental, etc.), assim como são muitas suas conseqüências positivas e negativas.

Como vemos nas ruas, nossa cidade está crescendo, há grandes empreendimentos imobiliários por todos os bairros. Ainda que outros fatores relacionados à conjuntura econômica do país estejam conjugados, os prédios que crescem na Pelinca refletem a expectativa pela inauguração do empreendimento da LLX.

No último mês, a empresa de Eike Batista lançou uma grande campanha publicitária (no rádio, na TV e em outdoors) alardeando o “grande avanço” que o Complexo do Açu trará para a região norte do Estado do Rio de Janeiro. O material de divulgação apresenta as obras no plano de fundo, o ator Luigi Baricelli falando em nome do Complexo, justificando seus benefícios, e a pequena são joanense Vitória.

O que eu gostaria de levantar, no espaço deste blog, é o caráter intertextual, ou seja, as semelhanças entre a imagem acima (que também vemos nos outdoors pela cidade) e imagem que está na memória coletiva daqueles que, minimamente, conhecem a História do mundo entre os séculos XVI e XVIII, quando os europeus colonizaram e impuseram sua visão de mundo ao resto do mundo.

Não estaria o ator representado a imagem do europeu, branco, alto, “inteligente” e bom e a pequena Vitória, o colonizado inocente, pacífico e disposto a acreditar no progresso exploratório como algo positivo? A História serve para não repetirmos os erros do passado!

Será excesso interpretativo da minha parte, ou você também concorda? Comente.

"É a mãe"

2011-05-01T06:00:00.000-07:00

Estaremos de volta com "É a mãe" no proximo sábado, Teatro do SESI - Campos.

Na vespera do dia das mães, uma boa alternativa para presenteá-las. Garantia de diversão para filhos e mães!
Acima a crítica do renomado Diretor Teatral Fernando Rossi, clique na imagem para ampliá-la e lê-la.
EM BREVE PUBLICAREI O HORÁRIO E O VALOR DOS INGRESSOS

NÃO PERCAM!

transportando ventilador

2011-04-26T16:00:00.000-07:00

Veio uma frente fria. O homem levando um ventilador na garupa da bicicleta, eu vi hoje na ciclovia e além disso uma mala no alto do guarda-roupas, uma viagem em latência. Somos hospedes num corpo que carrega a gente e vai levando tudo. O homem indo e eu mais ao fundo na minha obstetrícia dissecativa das coisas.

Uma racionalidade em frangalhos suportando um eu que deseja tudo, que quer, sem saber o que. Um cara indo sem saber pra onde, ou sou eu, sem saber seu destino, inventando argumentos. Sem saber em que lugar isso vai dar. Um enredo sem texto, clímax, catarse.

Mário galopa o alazão, sem fé, chão, desafio. Não assimilo mais nada. As coisas vão acontecendo ao ermo, sem eira nem beira. Uma situação alarmante comove a cidade, como um jogo de copa do mundo, é disso que me ocupo. Tudo está parado como se fizesse três horas da tarde. Uma paisagem lunar. Não me alcanço por nado, vou dissecando uma cebola com o pressentimento de que no fim tudo isso é um nada. Uma alcachofra e folhas e folhas que protegem a si mesmas e só.

A gravidade das coisas que pulsam: uma colher, um copo vazio. O fogão apagado, solenemente sem chamas. A árvore suspensa antes de ser lenha. O fogo escondido no carvão do churrasco, tudo aqui antecedendo, pressentido. A semente que premedita um vegetal, uma flor, um amor, um final que se descama em recomeço. Toda pele da extensão do meu corpo um dia será outra. Assim as histórias vão acontecendo, sobrepostas, antecedendo. Não quero o dom para predizer o futuro.

O homem com o ventilador é um predecessor do aconchego só isso eu sei e me basta. Com a palavra organizo os sentidos das coisas e o meu mundo ganha ordem.

Disponho o ventilador num quarto alugado, o homem terá filhos ou espera tê-los, não arrisco idade, religião, objeto de desejo. Só tenho um ventilador na garupa, uma cidade quente e o que é humanamente possível: a busca pela supressão dos horrores e o descanso.

Balanço Literário 2010_Biografias

2010-12-25T16:41:00.001-08:00

Terminei de ler a biografia da Clarice que havia iniciado no natal de 2009. Chama-se Clarice,.Assim com essa vírgula lispectoriana mesmo. Fiquei arrebatado! O autor é um canadense de uns vinte e poucos anos. Seu trabalho é fantástico, um dos mais completos sobre Clarice. Um baita paradoxo, autor canadense biografando uma brasileira... Lá eles devem ter mais grana e tempo para realizar um trabalho tão cuidadoso? É possível! Daí, engatei em outras biografias, adoro esse tipo de literatura.

A primeira que li, lá em 2006 foi a de Nelson Rodrigues, escrita por Ruy Castro que é um dos maiores biografistas do Brasil. Uma boa biografia é uma aula de vida e uma aula de história. Então, depois da Clarice veio Renato Russo - o trovador solitário por Arthur Dapive. Boa, porém, após a leitura senti que faltava alguma coisa ou algumas coisas não ditas, ou ditas superficialmente. Felizmente, existem outras publicações sobre o Renato. Prefiro contar com elas no futuro.

Em seguida, Caio Fernando Abreu. Para sempre teu, Caio F..Paula Dip, amiga de anos do biografado, colheu depoimentos, costurou histórias de sua vida intima e, mais que contar a fascinante vida desse gênio das letras, fez um retrato emocionante da capital paulistana dos anos 70 e 80 e dos seus personagens reais, que circulavam pelas redações dos jornais e revistas da época e sentiram nas veias o reflexo daquele tempo. Super emocionante!

Por fim, A bela menina do Cachorrinho, a vida de Ana Karina Montreau até por volta de seus 30 anos. Um relato emocionante. Após a leitura você se sente íntimo da autora e agradece a Deus a existência de livros, filmes, músicas, artistas e amigos que tornam a vida menos monótona, assim como momentaneamente fazem as drogas, porém, sem os danos e a ilegalidade destas.

O sol e a cidade

2010-06-20T06:22:00.000-07:00

Já não é meio-dia e, no céu pela vertiginosa inclinação do Sol, tem-se a inevitável denúncia de que o tempo passa...
Vê-se, no horizonte distante, a clarividência alaranjada nas nuvens, na extensão da planície e nas torres de concreto do centro da Cidade. Diariamente, nesse instante, todas as construções são degustadas pela língua quente do amante latino. Há o amor, o encontro acontece e somente as cortinas, já desbotadas da sala, testemunham o casal. Ele vem ao amanhecer, entretanto, partirá em breve e deixará a verde-cinza dama aquecida, porém, desolada com a irreversível escuridão noturna que em breve tomará o lugar da tarde.
Agora, no céu, as cores vesperais revelam sentidos a acusar, sem qualquer ressentimento, a despedida iminente. O crepúsculo faz da tarde ainda mais tarde e quase noite. Há uma batalha diária: tarde x noite, sem precedentes, comparável apenas à luta do despertar noite x manhã, no reinado da franca duquesa, madrugada. Anuncia-se a despedida. Ele é comprometido com a outra metade da Terra. A noite é fatídica.
Adentra-se a noite, velha e experiente viúva, consolando a jovem e desprotegida Cidade por escurecer-se com a partida inoportuna de seu amado incandescente. O idílio eterno recomeçará amanhã e a Cidade reencontrará o Sol. O astro não tardará, quando a madrugada se for. Agora, porém, já não há esperanças. Ele se vai e a metrópole tenta inutilmente contentar-se com o mercúrio das praças.
É noite.

2010-04-18T16:42:00.000-07:00

inútil querer me classificar: eu simplesmente escapulo não deixando, gênero não me pega mais.
cl

2010-01-23T05:29:00.000-08:00

solares

2009-11-26T17:40:00.000-08:00

Sem volta nem vinda
A retina ferida, escurecida
Num branco alucinado por cores
Pesando um clarão pela janela
Calor emanando de cima abaixo,
Na parede sala
Um objeto em forma de peixe,
Poros em nascentes de mar salgado
A letargia antecedendo a orgia
Aliviando o tédio
Atravessando como louco
O que importa, o porto.
Aquele que cala,
Aquecendo a alma, o que vive lá dentro
Dias solares como esse que passou a pouco
Quero te-los em meu corpo.

Me calo nos dedos

2009-05-18T15:05:00.000-07:00

Essa dor aqui doi em quaquer parte,
atravessa a casa, vasculha a alma e não cala.
É o vento, o tempo, um contratempo.
Não sei qual é, não sei o que há, porém é real.
Vejo e nada enxergo, sou o um avesso sem verso.
Um albatroz, um trem bala, uma vertigem...

Esconde-esconde, brincadeirinha de criança.
Queria escrever na mesma intesidade com que falo e penso,
quero pensar nos dedos e colocar palavras, verbos, acentos graves, condicionadores e geladeiras. A vida é um carnaval sem fim!
Me fantasio de eu pra sobreviver, catar migalhas e receber trocados.

episódio

2009-05-15T18:35:00.000-07:00

Um solilóquio qualquer no meio da tarde, sem compromissos, razões, pretensões ou saudades.
Um marco sem sentido num dia nublado, como se fizesse vermelho em pleno oceano.
Enlaço, te laço e me lanço no mar para acalentar minha febre.
Faz fevereiro aqui dentro enquanto é junho.
Contradições sem compromisso.
Vertigem na beira da estrada, pó, poeira e vento.
Um canavial repleto de pessoas em serviço, hoje eu vi.
Hoje eu afugentei o medo e guardei para viagem coragem, cordas e canivetes.
Troco, para ter lucro, palavras por silêncio.
Velo o corpo para revelar espírito.
Vago sem nexo e, por enquanto, sem brio.

para refrescar o amor

2009-05-13T07:15:00.000-07:00

Na soma dos nossos dias, muitas coisas têm passado batido. O dia-a-dia carregado de suas mesmices cotidianas nivelam por baixo os sentimentos e um beijo seu, um afago meu passam batido.
Na soma dos “eu te amo” que trocamos, vai ficando a marca de um lugar comum. O que precisamos dizer realmente se esvai na preocupação com a roupa pra lavar, as contas para pagar.
O amor se desbota e a gente esquece, de repente, de dar uma outra demão, de colocar uma questão. E, de repente, a gente esquece o quão importante um é para o outro.
Para variar, rever as palavras, limpar o sentido, compor um novo verso, eu lhe escrevo tudo isso apenas para confirmar o quanto novo e belo é a velhice do clichê de nos amarmos.

disciplina

2009-05-11T15:00:00.000-07:00

Loucura esse exercício de concentração. A disciplina é uma mulher traiçoeira, precisamos dela como precisamos de sexo só que com a vontade menos intensa!
Depois do gozo, da plena organização, você deixa de lado, finge que não sente falta e quando dá por si, tudo na sua vida está desandado. A danada vadia da disciplina foi-se embora pra viver com outro homem. Daí, com você, fica assim...a carta não foi enviada, a dissertação atrasou a data, o ipva não foi pago e a montanha de louça cresce na pia.
E no fim de noite, no início do ano, cheios de álcool e esperanças a gente se reencontra e eu faço mil promessas a ela. Deixaria de vez o cigarro, escreveria um texto por dia no blog e só compraria um livro novo quando terminasse de ler o anterior.
Não dá, não deu... Vêm as desculpas, os porém e quando você pensa que não, ela abandonou a sua casa. Daí vai tudo de novo: o re-entendimento, a reconciliação, as promessas.
Essa minha relação com a disciplina é idílica!

quarta-feira de cinzas no país

2009-02-25T06:21:00.000-08:00

É estranho demais, esparramado pelo chão, louco, alucinado, em meio à dietas, sons, passados rondando. Oculto histórias para revelar outras, descontos no supermercado, ônibus e metrô lotados. Meu corpo, meu coração, minha carcaça e minha culpa. A culpa, o corpo e a busca pela calma, pelo apaziguamento dos sentidos. Viajo para ter coragem. Meio caminho andado daqui ao quarto.
É estranho demais para sair a rua, li, reli e troquei os sentidos, onde escrevi casa agora lê-se saudade, apaguei palavras como morte, amor e madrugada.

Versão desatualizada de mim, uma criação pouco elucidativa em plena quarta-feira de cinzas. Que louca é a maré dos meus sentimentos.

Na falta da coisa há palavra Não terei faróis para dirigir a noite...

2009-02-01T17:48:00.000-08:00

Escrevo para fugir da perdição de onde estou.
Escrevo ancoras, estacas de madeira, freios de mão, trilhos para uma locomotiva.
Escreva lâmpadas para os pés e faróis para os olhos.
Escrevo represas que suportam a fuga de eu nos meus poros.
Há hemorragias em mim, escrevo para estanca-las.
Escrevo molduras para os auto-retratos deformados que pintei.
Escrevo moldes, embalagens herméticas para o meu eu.
Sarcófagos, caixões, jazigos, camas, redes que me suportam.
Ando dilatando, pingando. Gelo dissolvendo. Vela que se derrete toda.
Meu eu contamina as ruas por onde passo.
Vou deixando migalhas pelo caminho.
Derramando a constituição do meu ser.
Vou me perdendo pelos espaços do mundo.
Escrevo na tentativa de somar tudo isso.
Escorar os galhos que vão crescendo desordenadamente.
Escrevo podas em árvores, amarrações em metal para as trepadeiras.
Escrevo regras, filosofias de vida, pílulas, terapias de suporte de ego.
Escrevo amores declarados.
Escrevo compreensões, teorias, reflexões, tratados, dicionários temáticos, epopéias.
Escrevo as batalhas privadas pelas conquistas dos meus territórios.
Escrevo mapas das extensões geográficas e das condições climáticas do meu corpo.
Escrevo minhas fugas, minhas viagens astrais.
Escrevo até meus porres, minhas glutonarias e minha sede sedenta de amor.
Escrevo o corpo dos meus amantes.
Escrevo o mundo dentro de mim para suportar a pressão do mundo lá fora e dos mundos dos outros eus que absorvo pelo contato do toque,do olhar e da palavra que...Escrevo.

decisões de ano novo

2009-01-26T15:31:00.001-08:00

Pensei muitas coisas para esse fim de noite... planejei, organizei as idéias e apurei alguns argumentos, mas, como sempre, decidi me guiar pelo papel em branco e pelo som das teclas do computador reverberando pela casa afora.
Não foi uma decisão propriamente minha, foi coisa acima, aquém, além de mim. No jogo da escrita há muito mais sorte que sagacidade do jogador. Estou aprendendo, aprendendo sempre, e mais do que nunca aprendendo a guardar meus projetos, fortalece-los e fazer com que aconteçam pelo meu esforço sem esperar um estalo, ou a vontade de outro para que as coisas aconteçam.
Sem querer andei bebendo daquilo que critico tanto: a passividade diante do mundo, a postura do não sei! Vou ver! Quem sabe!
Preciso agir, ir pra frente de batalha sabendo que vencer, lutar pelos meus sonhos vai ser tarefa minha, exclusiva.
Vamos enfrente, jogar com palavras, registrar porque se ficar o bicho come e se correr o bicho pega!

2009-01-19T06:46:00.000-08:00

Criar uma rotina, falar palavrões, beber como um alucinado, gosto mesmo é de me embriagar sozinho, uma boa música, talvez um cigarro. Sou dessas, sim! Sou das que acendem velas, perfumam a casa, consomem produtos de beleza, cremes, cosméticos, me preocupo com a roupa que uso no trabalho.
Faço planos para o verão e tenho sempre uma esperança para confortar os invernos, ouço músicas antigas para reacender histórias, guardo no coração saudades de coisas que já nem sei. Para passar o tempo mergulho em histórias e pessoas, gosto muito das vidas alheias e acho quase sempre que os outros são mais felizes que eu.
Leio livros, vejo filmes, e mais uma vez ouço músicas. Gostos de casas, ambientes, varandas e jardins. Tenho um apartamento pequeno onde guardo tudo o que tenho, tenho um amor, livros, objetos eletrônicos que me acompanham quando o tédio ou a solidão batem a porta.
Por precaução tenho plantas, amigos e roupas de cama. Adoro passar pano no chão, lavar o banheiro, lavar e passar roupa. Cheiro de casa limpa é tão bom, casas quentes são melhores, eu sei!
Casas quentes são casas com crianças e animais, cada um sendo a seu tempo o que é. Cumprindo fielmente seu papel de apenas ser. Crianças e animais não precisam de scrits ou histórias de vida para se fazerem presentes. A criança e o animal são e se bastam a penas por ser.
Homem adulto por sua vez precisa se fazer em histórias, narrações de fatos. Adultos são as viagens que fizeram, os amores colhidos, os fracassos e as realizações profissionais. Criança não precisa realizar, apenas em ser ela já é e assim já cumpre sua função.