Cuadernos de un utópico

Luna liviana

2013-09-24T10:30:00.001+02:00

Luna que extiende un sendero de plata sobre la mar calma,

vestida de negra y oscura mortaja que la noche todo envuelve.

Mar de irisada piel de inquietos y móviles surcos

despertados por la caricia vaporosa de tus dedos sutiles.

Pugnan porfiados los jirones de nubes que navegan el firmamento

por arrebatarte el brillo tenue y leve que tu alma desprende .

Nace el sendero en el lejano horizonte,

donde cielo y mar se hacen uno

y en una playa de callada arena encuentra la muerte.

Los gallos se hicieron corderos

2013-09-22T12:54:00.005+02:00

No es una novela, ni siquiera una película, es el silencio que guardan los gallos que sacaban pecho años atrás, cantando ufano delante las gallinas para destacarse ante ellas, con orgullo mal disimulado, llenos de satisfacción por la debacle vaticinada, acentuando y exagerando cualquier fallo, por nimio que fuera, de los que nos gobernaban entonces. Hoy, ante el desastre confirmado, por errores de aquellos e ineptitud manifiesta de estos, esos gallos guardan el silencio de los corderos. Un sombrío y triste silencio.

Tu mundo

2013-09-21T10:43:00.001+02:00

Tu mundo se extiende tras esa puerta misteriosa que ciega mis ojos. Ese mundo que te pertenece en exclusiva, que nos he vedado al resto de los mortales, encierra tus sentimientos más nobles, tus recuerdos más vívidos, tu vida seleccionada, trillada, tamizada por filtros aliviadores de recuerdos nocivos, malsanos y perniciosos. Ese mundo que dibuja una esporádica y enigmática sonrisa en tus labios cansados, y te pertenece en merecida prerrogativa, nos he vetado al resto de la humanidad. Habríamos de pagar el mismo precio, los sinsabores y penas que te fueron exigidos para que nos sea otorgada su alegría.

Madre

2013-09-19T07:49:00.001+02:00

Así te he visto, Madre. Como una ola que va a suspirar sus tristezas a una playa dorada, de arenas suaves y finas, acariciada con tibieza por un sol benévolo que la ilumina con esplendor.
Como una ola envuelta en últimas espumas de algodón que ya no son más que recuerdos sesgados con capricho por el tiempo, discurriendo los buenos, desvanecidos los malos en tu memoria alborotada. Así te he visto, Madre.
Recuerdas a tus cuatro hijos. Desdeña que solo te quedan tres, que uno te fue arrebatado en una mañana cruel.
Así te he visto, Madre. Como una rosa de pétalos marchitos por la iniquidad del inapelable paso de tiempo. Pero siempre recordaré esa sonrisa que ofreces al mundo y que el tiempo no ha sabido borrar, la atesoraré envuelta en paños de seda. Y esas manos protectoras impidiendo que el escalón se convierta en nefasto, que la indisposición que me afectaba en ese momento (¿paperas?) fuese lo más benigna posible.
Tu, que me diste la vida, he de ver como se agota la tuya envuelto en un inefable desconsuelo.

Luto permanente

2013-08-10T12:38:00.000+02:00

José Gutiérrez Solana siempre tuvo una visión lúgubre y tétrica de nuestro país, del entorno, de la vida en definitiva. Sería el pintor que mejor reflejaría la actualidad de España sin desviarse ni un ápice de esas pinceladas revestidas de sórdida desesperanza que tanto caracteriza a su estilo. Aquí, a modo de ejemplo, dejo esta "Chozas de la alhóndiga" que transmite a nuestro espíritu una tristeza que invita a sacudir el alma con tal de alejar tan nefandas sensaciones. Esa pesadumbre que envuelve el cuadro estimula mis pensamientos más jubiloso con tal de desterrar tan desagradables premoniciones. Tal vez merezcamos un luto permanente por todo aquello que estamos perdiendo, por todo aquello que nos están arrebatando ante nuestra muda impasibilidad.

Soledad

2013-08-09T14:03:00.001+02:00

Cuando se ha mirado a la muerte cara a cara se le pierde todo temor. Te invade un sentimiento tranquilizador desde ese mismo instante, un sentimiento que te hace ver que nada es tan nefasto como se creía, hace que te desprendas de ese irracional miedo. Ves que todo es llevadero, soportable salvo ese íntimo instante de profunda soledad que será definitiva. ¿Hay algún acto que te haga sentir una mayor y desgarradora soledad que el de la propia muerte?

El reencuentro

2013-07-22T15:15:00.004+02:00

Encanecidos o alopécicos, de cabellos ralos o de canas disimuladas bajo el benévolo milagro de tintes que vienen en contrarrestar malignos vestigios depositados por el inexorable paso del tiempo. Tiempo que en su imparable y perverso avance ha consignado trazas intachables, barrigas prominentes, máculas en pieles otrora firmes y relucientes, llenas de juventud y belleza. Achaques que han venido a deteriorar una salud que parecía inalterable, inmarchitable. Lentitudes, movimientos tardos han sustituido agilidades y dinamismos. Recuerdos que renacen cada vez con mayores esfuerzos, de fondos cada vez más profundos e inescrutables.
Si, hemos cambiado tanto.
Pera la batalla de los sentimientos, es decir, aquello que aún es capaz de mantener un agradable vínculo entre nosotros, esa batalla la hemos ganado, por más que el tiempo se empecine en lo contrario.

2013-07-18T05:40:00.002+02:00

Un día como el de hoy, hace setenta y siete años, los pueblos y ciudades, los campos y eriales de ésta, nuestra sufrida España, se llenaron de penuria. Sus calles y plazas, sus caminos y sendas, sus carreteras y trochas, sus bosques y llanos, sus arroyos y ríos, sus cielos y mares, sus montañas y valles se llenaron de caines y abeles.
De amargura y dolor se tiñeron las paredes y muros de las casas. Ya no existió otro color que el del odio y el tormento. El olor del miedo y la desconfianza impregnaron el aire. Los padres lloraron la pérdida de los hijos. Los hijos la de los padres. Se apagaron risas y alegrías. Se aparcó la primavera para adentrarse en un eterno, oscuro y frio invierno. Nacieron viudas dignas e integras, otras asustadas e indefensas, dignas también, llorosa de un marido herido hasta la muerte por el hermano, el vecino, el compañero. Surgieron huérfanos bañados en lágrimas de resignación, y de miedo. Afloraron iras y sed de venganza que abocaron en iras mayores y venganzas renovadas, en un círculo sin sentido, en una ida sin retorno ni final. Unos invocaron a su Dios, mientras otros lo negaron. La libertad se convirtió en sueño. Comenzó una guerra, que muy pocos ganaron y todos perdimos. Comenzó una guerra llena de aflicción y sufrimiento. De disparos que siempre alcanzaban un mismo corazón.
Entre rejas y llave se confinó la palabra y el pensamiento. Se erigió el hambre y el terror. El poeta huyó. Veló su pincel el pintor, la tristeza dibujada en su húmeda mirada. Enmudeció la voz del cantor, la guitarra del músico. Atronó el fusil ante el paredón. La dignidad languideció. Sonaron cerrojo de rejas y fusiles. Todo el país fue una enorme reja, un inmenso ataúd. La dignidad se encerró, la dignidad se enterró. La libertad continuó siendo un sueño.
Unos quieren olvidar. Otros recordar. ¿Olvidar? ¿Recordar? No repetir es lo importante. Recordar para que se puedan recuperar dignidades enterradas bajo capas de tierras y mantos de olvidos.
La guerra comenzó el 18 de julio de 1936. La paz estalló el 20 de noviembre de 1975. Treinta y nueve años de guerra es un precio muy elevado para esta sufrida España y nuestros apenados corazones.

Dioses estivales

2013-07-14T09:14:00.002+02:00

No saben, los dioses estivales, cuan agradecido les estoy. Agradecido por los días y, sobre todo, las noches apacibles que nos están regalando, llenas de frescas brisas que nos hacen más llevaderas sus horas largas, ahora más sufribles y soportables, librándonos de esas aplastantes humedades que nos apoltronan en rincones, en apariencia frescos en los que nos refugiamos, negándonos hasta el aliento y anegando de sudor el cuerpo y el alma. No nos han vedado los aromas del jazmín ni el del la dama de noche, del clavel y del geranio, que siguen impregnando las noches serenas y consteladas, ni del canto de las cigarras anónimas que, en lugares ocultos a nuestros ojos, cantan a sus dioses propios nocturnas plegarias de agradecimiento. Siguen, como cada mañana, los pájaros saludando con sus trinos la llegada de un nuevo día. Temo que alguno de esos dioses ría en este momento la ingenuidad que no me permite sospechar lo que me espera a partir de este momento. Ese es mi temor. Es costumbre mía recelar de los dioses.

La mirada que delata

2013-07-13T23:03:00.004+02:00

No deja de asombrarme ciertas actitudes achacables a los seres humanos. Es verdad que muchas veces esos procederes, gestos, comportamientos me conmueven, tal vez, por inesperados, ya que nos hemos habituado con demasiada facilidad a mostrarnos desdeñosos y pasivos con todo lo que acontece en nuestro entorno, pensando, erróneamente, que a nosotros no nos afecta, que ninguna consecuencia nos atañerá. Y me conmueven cuando van cargada de humanidad, o alguien muestra cierta solidaridad con el prójimo sin esperar nada a cambio, inmerso en el más desinteresado de los anonimatos. El mundo está repleto de héroes anónimos, tan anónimos que tan siquiera los medios de comunicación más allegado, por proximidad geográfica o afinidad cultural, se hacen eco publicando tan dignas gestas.
Pero la morbosidad ha ganado definitivamente la batalla. Todas las alarmas se ponen en marcha cuando un hecho luctuoso acontece. Se destacan en las primeras páginas de los diarios, en las cabeceras de los informativos, nos las anuncian en determinado programas televisivos o radiofónicos, manteniendo nuestro vilo en alerta, que dentro de determinados minutos, una vez acabado los “consejos publicitarios” inexorable paradigma de nuestra sumisión a lo que nos quiera dar sin remisión, entrarán en profundo detalle, en pormenorizada aclaración y confidencia, sobre el tema hasta que nuestra inquieta curiosidad quede satisfecha, al menos saciada hasta serenarse.
En estos días el estrellato de la morbosidad lo ostenta el tal Bretón. Alguien capaz de matar a sus propios hijos por despecho amoroso y mostrar esa escénica frialdad, tan reprobable que más parece propio de un ser carente de la más mínima ética humana aunque tenga todas las funciones orgánicas puestas en el lugar adecuado, aunque su mirada lo delate, por inhumana. Un ser humano, sin una ética que le alumbre el camino, deja de serlo. Y hasta el amor tiene un límite, monstruo.

Las estrellas me hablan.

2013-07-12T23:44:00.003+02:00

Siento como la vida me recorre el cuerpo a través de las venas y mis maltrechas arterias. Desde el porche de una casa en la sierra, una cerveza bien fría en la mano, grata compañía de unos buenos amigos, envuelto en la dulzona fragancia de una dama de noche que acaba de despertar, que no hace falta ver, ya se deja ella oler, y una agradable y fresca brisa serrana que agradezco con interminable gratitud, bajo un cielo ahíto de estrellas que me permiten soñar. Esas estrellas que la ciudad con sus tejados, sus muros, sus edificaciones, sus luces te impiden ver cada noche. De no ser por la inquieta perseverancia del canto de las chicharras ocultas en un almendral vecino, de seguro que también las podría oír susurrar entre ellas. Pero para mis oídos guardan silencio. También calla una tímida luna, apenas un hilo de plata flotando en la inmensa negrura del cielo de la Axarquía, como un resquicio ínfimo abierto en esa inmensidad infinita que te llena de misteriosa zozobra y perturba el alma ante tanta pregunta sin respuesta, ante tanto enigma sin resolver, tanto secreto sin desvelar.
Desde El Borge, en lontananza, titilan pueblos diversos esparcidos aquí y allá. Unos con nombres conocidos otros que ignoro por completo. Dan vida a la oscuridad de la sierra. Abajo, entre el mar y la montaña se extiende Vélez Málaga. Una de esas luces que palpita es el alma que me dio la vida, es la luz de mi madre, quien pronto dormirá velada con celo por mi hermano. Cada luz que refulge es una vida que florece, otra que se apaga; una sonrisa sin rostro, un llanto de oculta lágrima; un amor gozado, un odio sentido; una felicidad o un dolor; un reencuentro alegre o una triste despedida; una tediosa rutina o una entusiasta novedad; qué más da. Es una señal de vida que se lanza al infinito que alguien con una cerveza bien fría en la mano y el alma serena recogerá.

El museo de la felicidad

2013-07-11T10:23:00.001+02:00

Yo, como Benedetti, echo de menos un museo de la felicidad, donde en amplias salas se muestren sonrisas, risas, incluso carcajadas. Donde se exhiba el dulce sabor de un beso largamente esperado y al fin satisfecho; una caricia anhelada y ahora gozada; un reencuentro aguardado con impaciencia y finalmente complacido. La agradecida sonrisa de un bebé saciado del pecho, henchido de felicidad, de su madre. De la madre, cumplido su sueño, que contempla el regreso del hijo sonriente por reencontrase con la madre añorada. El mágico instante del estudiante graduado, del escritor publicado, el poeta recitado, del deportista fichado, del pintor expuesto, del trabajador contratado. Son efímeros, si, pero son tantos que no existe sala capaz de albergarlos a todos, pero debería ser el museo más grande del mundo.

Los libros y yo

2013-06-16T02:04:00.001+02:00

Los libros y yo siempre hemos tenido una excelente relación, salvo en una ocasión que más adelante referiré. Me han hecho gozar momentos memorables. Viajar a países y tiempos remotos. En pleno invierno, cuando en la calle te helabas con esefrío que penetra en lo más profundo de tus huesos, he atravesado, a lomos de un camello, tórridos desiertos; en verano, cuando el calor derretía las calles, he cruzado gélidas tundras cabalgando en busca de nuevas aventuras o alejándome de inminentes peligros. He navegado por mares infestados de tiburones, piratas y corsarios, soportando tempestades y calmas. He sobrevivido a terribles epidemias. He oído tañer las campanas de hermosos campanarios, la voz del almuédano convocando a las oraciones. He conocido a gente sabia y he sufrido con gente malvada hasta lo indecible. He conocido a seres hermosos y criaturas horripilantes. He sido feliz muchas, muchas veces, sumergiéndome entre sus páginas, perdiéndome en sus laberintos infinitos e intrincados. Todo aficionado a la lectura sabe de qué hablo.

Pero en una ocasión llegué a temer una irreconciliable animadversión hacia ellos. Fue en la época remota de mi servicio militar. Fui destinado al Buque Escuela Juan Sebastián Elcano, lo que suponía una travesía de nueve meses. Nueve meses alejado de mi ciudad, de mi hogar, de mi país, de mi familia, de mis libros. El petate de la marina era enorme. Una vez metida la ropa reglamentaria, la única autorizada a llevar, los objetos de aseo personal y poco más, rellené los huecos con mis libros. Largamente estuve dudando sobre cuales llevarme, cuales dejar. Lleno de dudas metía algunos que después desechaba, otro no dejaron lugar a vacilación alguna y fueron elegidos con determinación. La mayoría eran títulos proscritos por la dictadura, adquiridos en la trastienda de esas librerías, algunas de las cuales afortunadamente sobreviven hoy en día, que eludían la tutela (nos indicaban que libros podíamos o no leer) del agonizante régimen con ingenio y valentía.

Aquel petate pesaba como un ahogado (jamás he tenido, afortunadamente, que sopesar a un ahogado).

Formados en el patio del cuartel por grupos - no sabría cómo llamarlos, si destacamento, pelotón o compañía, la vida castrense no ha dejando gran huella en mi espíritu- aguardamos las órdenes para dirigirnos a los autobuses, gris plomo, del mismo color que los barcos de guerra, que nos conducirían a nuestros correspondientes buques.

Los oficiales o suboficiales gritaban órdenes de modo desagradable (siempre me he preguntado por qué en la vida militar las órdenes se revisten de ese tono insultante y despectivo, como si darlas de manera tajante pero sin ese tono degradante les restase autoridad).

-Los que van al Buque Castilla al autobús número tres, los del Aragón al seis.

Los grupos fueron dirigiéndose hacia donde les había ordenado. Al fin nos tocó a nosotros. Un suboficial, luciendo una sonrisa socarrona, sin querer disimular las satisfacción que le producía aquella orden que iba a dar nos dijo con el habitual tono castrense.

-¡A ver, los del Juan Sebastián Elcano! ¿No queréis aventura? Pues aquí empieza ya-.

Nos hizo cargar los petates al hombro y nos llevó andando hasta el Arsenal de la Carraca, donde estaba atracado nuestro buque, desde el Cuartel de Instrucción de Marinería. Nunca sabré porqué fuimos andando mientras los demás lo hicieron cómodamente en autobús. Calculo una distancia cercana a los cinco kilómetros. Me maldije mil y una vez durante el recorrido, mientras sudaba la gota gorda, maldije a los libros y pensé que el odio que sentí en ese momento sería infinito.

Las satisfacciones que me dieron durante el largo viajes me hicieron perdonarlos.

Jacky

2013-05-21T20:27:00.003+02:00

¡Qué desgarradora es tu ausencia!

¡Qué doloroso oír sólo el silencio tras abrir la puerta!

¡Qué horrible la tristeza que llena la casa sin tus saludos, tus ladridos de entusiasmo, tu rabo enarbolando tus alegrías!

¡Qué penosa es tu ausencia!

Aún resuenan tus pasos inquietos, llenos de vida por el pasillo ahora vacío.

Tus recuerdos recientes llenan mi casa, cada rincón, cada esquina, mi alma al completo.

Mi mente es un hervidero de ti, donde bullen tus recuerdos, cada uno de los instantes que nos hemos regalado desinteresadamente, como me pedías y yo te daba, como te pedía y tú me dabas. Nuestros corazones enfermos henchidos de amor mutuo.

¡Qué desoladora es tu ausencia!

Sólo deseo que alguien recuerde darte ese trocito de jamón o de queso, ese trozo de manzana o melocotón que tanto te gustan que cada día compartíamos con complicidad furtiva.

Mis lágrimas nublan mi vista. Quiero recordarte en ese apacible sueño de la imagen.

Aún albergo la esperanza de verte aparecer mientras escribo, reclamando mis atenciones, mis caricias.

¡Qué insoportable me va a resultar tu ausencia!

Un polígono en Algeciras

2013-01-27T20:23:00.003+01:00

Llena el cielo su vuelo lerdo en apariencia, elegante y grácil en ejecución. Recorta el azul del cielo su planear flemático, blanco y negro, para alcanzar la enormidad de un nido, donde calman sus impacientes apetitos unos polluelos aún desplumados, aunque no se logra oír su incesante piar se adivina, coronando una torreta metálica, nacida para otro fin, aun lejos de alcanzar su belleza, tan siquiera de rozarla, emula el pináculo de un campanario donde nos han habituado las cigüeñas a anidar.

Su vuelo semeja una paradoja sobre la fría fealdad de un polígono que lenta e irremisiblemente avanza para ganarle terreno donde otrora volaba la libertad de sus amplias alas. Se resisten a dejar los parajes sobrevolados por decenas de generaciones, donde con primorosa insistencia han procreado los antepasados legando la distinción de su vuelo etéreo surcando los aires limpios, ventosos, iluminados por un sol aún cálido.

Pronto esas cigüeñas serán un alegre recuerdo, una simple anécdota que alguien podrá referir antes de sucumban a la voracidad de un desarrollo mal entendido y peor interpretado. Pero hoy me he sentido feliz al constatar el vuelo de una treintena de cigüeñas pugnando por no claudicar ante la imparable acometida de infinitas naves comerciales, uniformes, frías, despersonalizadas…

Contemplación de los dioses

2013-01-23T14:28:00.003+01:00

Blande la mano una espada emponzoñada de ira

Hiende el aire el acero de hielo,

Hiere la carne, brota la sangre en una tétrica sonrisa en ella abierta.

Grita la boca un alarido de dolor,

Un gemido desesperado por la vida que se escapa.

Bebe la tierra la sangre derramada, sea noble o plebeya, con la misma avidez.

Deja tras de sí un reguero de lágrima, dolor y llanto,

Una estela de viudas plañideras, de huérfanos llorosos.

Sobre los cuerpos que pronto serán solo un recuerdo, contemplan los dioses la obra de sus detractores, o de quiénes les loan y alaban espada en mano.

Hojas muertas

2012-11-11T12:45:00.003+01:00

Esta mañana el viento, fresco, húmedo, melancólico, me trae todos los aromas del otoño. El olor que desprende la tierra mojada, las hojas muertas, aún bellas, los amantes al amarse, las aves al despedirse, las nubes en su constante divagar por un cielo que pugna por mantenerse limpio, azul y bello ante el inexorable acecho de un invierno amenazante.

Cuando el amor es inevitable

2012-04-17T23:58:00.000+02:00

Aquella respiración, apenas un ronquido leve, delata el sueño de la abuela. Ha mejorado ostensiblemente. En escasamente dos días de cuidados y atenciones han remitidos malestares, achaques e indisposiciones. Sabe que podrá salir esa noche con plena tranquilidad. Antes de abandonar la casar con sigilo, cuidando de no despertarla, se observa en el espejo. Un discreto toque de claxon había anunciado su llegada. Siente impaciencia por volver a verlo. Quiere estar deslumbrante para él. Fue suficiente el largo viaje en autobús para saber que ambos sienten un irresistible y mutua atracción. Observa el último retoque del peinado, los labios perfilados semejando dos enceradas cerezas bruñidas con esmero, el rímel realzando la ternura de su mirada, el espejo refleja lo excelso de su belleza. ¡Qué pena que las luces de la discoteca fuesen a atenuarla! piensa orgullosa de su imagen. Pero él la habría disfrutado con anterioridad, habría quedado ya atrapado sin remisión por sus encantos y eso la tranquiliza.

Ajusta con delicadeza la caperuza, la misma que lució durante el viaje cuando se conocieron. “¡Qué bien te sienta el rojo!” Le había dicho él.

Abajo le espera, atenazado por la impaciencia, la misma que la corroe a ella, tamborilea sus garras sobre el volante.

-Qué oreja más grandes y hermosas tienes – dice ella.

-Para oírte mejor- dijo él omitiendo el aullido emitido por sus fauces segundos antes a la luna en señal de irreprimible felicidad.

El Señorito andaluz

2012-03-24T08:51:00.001+01:00

Tengo un sueño reiterado. Comienza siendo algo suave, no diría placentero pero es soportable. Veo un jinete a lomo de una briosa jaca jerezana. Su silueta se recorta en la mortecina luz del atardecer lo que me impide ver con nitidez sus rasgos faciales. La tarde exhausta se despide con parsimonia en contraste con los inquietos respingos, incesantes caracoleos y encabritamientos de la montura que no ceja en sus movimientos de impaciencia mientras la oscuridad se esparce en derredor. Lentamente el azabache pelaje de la jaca se va tornando en un azul cielo, que parece una estela olvidada de la tarde aún reciente en el recuerdo, que se resiste con vehemencia a ser engullida por un olvido eterno. Los rasgos, hasta ahora suaves, se van endureciendo. En la negrura, ya espesa, resalta el azul de la yegua, veo como se despliegan con pereza, sin descanso, unas alas de sus costados. Ahora el hombre ríe con estrepito antes de emprender un siniestro vuelo en el cielo ya densamente negro donde no brilla estrella alguna, de luceros apagados y de luna ausente. Ya no es una hermosa jaca jerezana sino una apocalíptica montura que me sume en un profundo pavor. Ahora el sueño es una inquieta pesadilla. Es el preludio de una victoria anticipada, anunciada y celebrada en cada uno de los aleteos de la jaca rompiendo el viento, inundando la noche, como el quejido que emite el velamen de una nave a cada golpe de viento mientras es impulsada para surcar un lóbrego mar. ¡Que viene el Señorito Andaluz montado en su estampida azul!

Cobardía

2012-03-15T13:11:00.002+01:00

¿Cuántas gotas de aguas, cuántas lágrimas de desdicha, cuántas partículas de sudor de esfuerzo, son necesarias para configurar la salobre inmensidad de los océanos?

¿Cuántos granos de arena se agolpan para perfilar las suaves y doradas dunas de los desiertos en sus ardientes días y frías oscuridades?

¿Cuántas estrellas constelan el cielo que el universo nos desvela cada una de sus noches?

No, no soy capaz de revelar tal enigma.

¿Cuántos labios han depositado sobre los tuyos un beso de amor, un efímero roce de pasión?

¿Cuántas manos han dibujado caricias en rincones secretos de tu cuerpo hasta despertar deleitosos estremecimientos?

¿Cuántas lenguas han hurgado en tu boca hasta arrancarle suspiros de anhelos?

No, no atrevo a saberlo.

Lo que nunca trascendió.

2012-02-24T18:01:00.000+01:00

Una estentórea voz interrumpió mi siesta. Cerca de mí, un hombre desnudo, la cabeza gacha, intimidado por la voz procedente de un lugar indeterminado del cielo, sostenía con recelo una manzana mordisqueada. A su lado una mujer, también desnuda, la mirada perdida hacia el suelo. Ningún rubor ni vergüenza perturbaba sus bellos semblantes. Aunque ambos permanecían atentos a los celestiales reproches, de soslayo vislumbraron los rápidos zigzagueos de la serpiente para perderse con sigilo entre las ramas del manzano. Pronto perdí todo interés por lo que allí acaecía, no creo que aquella escena fuese a cambiar el transcurso de la humanidad. Fácilmente recuperé el sueño momentáneamente frustrado. Era tan hermosa la brisa que corría esa tarde por Edén.

Una pareja de enamorados

2011-12-16T23:13:00.002+01:00

Delante de mí pasea una pareja de enamorados. Caminan muy juntos, reposadamente, como queriendo retener el tiempo y que este apenas avance, que su discurrir sea premioso, lento. Muy cerca el uno de la otra. La mano de una en la mano del otro, anhelando el roce de la piel amada para que transfiera emociones que ayuden a disipar soledades, a mitigar temores y miedos. Es una señal, un implícito “estoy aquí, no temas”. Son sentimientos que van desbrozando un camino que lleva a ese recóndito rincón donde anida la felicidad sumida en esa profunda modorra que obstaculiza todo movimiento que la haga aflorar, manteniéndola en un intenso letargo hasta que esa sensación viene a despertarla y tras un febril zarandeo, desperezada con ajetreo, la haga recorrer la distancia que la separa del corazón y en frenética estampida salve obstáculos, trabas e impedimentos para llenarlo de alegría.

No son jóvenes sino de mediana edad. Rubia ella. De cabello plateado y ralo, camino de una pronta e irremisible calvicie él.

De repente han detenido sus pasos. No ha mediado palabra. Ni siquiera un gesto. Ambos han interrumpido, como por arte de un sobrentendido acuerdo, su ociosa marcha colmada de deleite. Se miran con ternura. Acerca ella sus labios a los labios de él. Ahora los dos son un beso apasionado. Y pronto, de alargarse su dicha, un insalvable obstáculo en medio de la acera por la que camino. Algo dice ella. Sus labios se mueven pero no asoman en ellos sonido alguno. Sus dedos, en compulsivos y ágiles movimientos son los que hablan, los que expresan sus pasiones y sentimientos, los que transmiten sensaciones que aún perduran resistiendo todo irremisible e inmediato diluir. Responden las manos de él. También son ágiles y bien entrenados sus dedos.

Me siento sobrecogido por un extraño estremecimiento. Trato de imaginarlos en el secreto de su habitación, cuando se aman el uno a la otra, la una al otro, con una luz siempre encendida, por muy tenue que esta sea, para poder ver los susurros de amor que brotan de las manos para suplir y expresar lo que silencian sus voces acalladas por la perversa voluntad de una maligna criatura.

Al fin un servicio

2011-12-15T00:38:00.000+01:00

El tiempo se le estaba haciendo infinito. Discurría con exasperante parsimonia. ¿Se habrá detenido irremisiblemente? Todo en su entorno parecía indicarlo, tiñendo de penumbra, silencio y soledad las calles. Ni un alma se veía, si aceptamos el aserto de que los gatos carecen de ella. Llevaba en la parada tres horas. Con los dedos de una mano podía contar los transeúntes que se dejaron ver en ese tiempo. Sus pensamientos saltaban de un lado para otro, incoherentes, descoordinados, sintiéndose incapaz de centrar sus abstracciones en algo concreto, en algo merecedor de ser retenido aunque sólo fuese como un vago recuerdo. Por uno de esos imponderables arrebatos que a veces nos empujan a realizar actos, que por más que tratemos de encontrarles justificaciones que los avalen no hay manera de hallarlas, decidió arrancar el coche. No lo hizo con decisión. Le asaltaban inquietas dudas. ¿Y si por una de esos infortunios que depara cruelmente la vida alguien requiere un taxi justo en el momento en que borra su actual posición?, pensó. Entonces, el sistema buscará mecánicamente el primer taxi en la parada en la que él ya no estará y el servicio será asignado a otro. Estaba a punto de desperdiciar ciento ochenta minutos de su existencia que ahora serían un desecho, algo inservible, un lapso de tiempo que no sería más que un despojo desaprovechado. Abrió la ventana del coche para que le llegase el rumor de mar. Sabía que estaba ahí, evidenciado por la costumbre, oculto en esa inmensa oscuridad que se extendía ante sus ojos, pero ninguna luna, ninguna estrella se reflejaba en él, tamizado por un manto impenetrable de nubes. Hacía frío. Venciendo dudas y temores arrancó con demora. Lenta, muy lentamente fue alejándose de la parada. Tenía que liberar su posición, indicar al sistema que ya no estaba el primero y único en la parada. Esta quedaba vacía. Pulsó la palabra inicio. Entonces en ese preciso instante quedó desvinculado de una pasado reciente.

Recorrió el desierto paseo marítimo pausadamente, disipando los temores por la decisión tomada, queriendo relegarlo en su mente. De repente le pareció vislumbrar una figura en la lejanía, difusa en la sombra. Achinó sus incrédulos ojos para confirmar certezas a través de los cristales empañados por la llovizna. La silueta se esforzaba por elevar y agitar los brazos señalando su posición y desesperación confundida en la penumbra que todo envolvía. Se alzaba de puntillas sobre sus tacones para agrandar su figura, como hacen los diestros desde el extremo opuesto de la plaza para citar al toro distraído. No quería, en su desasosiego, por mor de la fatalidad no fuese vista por el chofer y el taxi pasase de largo. Hay taxis que pasan una sola vez en la vida y no han de desaprovecharse, dice la sabiduría popular. Dirán ustedes que al César lo que es del César, el que pasa es un tren y no un taxi, pero en este caso, ante la imposibilidad de esperar un tren habremos de conformarnos con el taxi, que si que está ante ella. Pero no había lugar a temores. El taxi se detuvo.

- Al fin -dijo suspirando un profundo alivio- llevo una hora esperando un taxi. Pensaba que ya no pasaría ninguno. Estaba agobiada.
- Tres llevo yo esperando un cliente - rebatió el taxista sonriendo de satisfacción al poder mostrar que sus ansias eran más perentorias que las de la chica.

Subió presurosa al taxi.

- Dime que te lleve lejos, muy lejos y dilatemos esta felicidad recién estrenada - rogó el taxista.
- No, lo siento, sólo voy al centro - rebatió la muchacha, decepcionando las alegres expectativas del taxista mientras le concedía una hermosa sonrisa al chófer.
La luna, que había desgarrado la densa nubosidad, se reflejaba ahora sobre la superficie del mar en un tenue reguero de plata.

Ambos hubieron de conformarse con la brevedad de su gozo.

La soledad del gato

2011-12-07T02:47:00.001+01:00

Vengo de un pueblo fantasma, en el que toda algarabía, estrépito y bullicio ha quedado relegado a un recuerdo reciente, tan reciente que el evocarlo se hace doloroso. Con andares flemáticos los exiguos transeúntes, cada vez más escasos, atraviesan la silenciosa y fría soledad de unas calles en las que aún resuenan en la memoria ecos alegres no tan lejanos, entre carteles de se vende, se alquila, se traspasa que llenan apagados escaparates o han venido a ocultar el enunciado de una fiesta, de algún festejo que parece haberse extinguido para siempre, incluso aparentan no haber existido nunca. Sólo cruzan las calles en las impávidas madrugadas, de calle sumidas en penumbra, gatos que han mitigando toda cautela, relegando toda precaución, de tan escaso es el tráfico, como si la vida no les fuera en ello.

¡Torremolinos ha muerto! ¿Resucitará Torremolinos?

Jilgueros

2011-11-30T23:02:00.001+01:00

Llama mi atención el vuelo extraviado de una mariposa. Revolotea inquieta recortando el azul de un cielo increíblemente limpio, tal vez importunada por las dudas que le inspira esa inesperada primavera de final de noviembre. ¿Primavera anticipada o tardía? A destiempo, eso es lo único seguro que se me ocurre. Parece alegre ante tan insospechado regalo. Prosigo mi camino. En la zona arbolada, donde coexisten pinos y mimosas, me asalta el recuerdo del canto de los jilgueros. Hace tiempo que no los escucho. Me quito los auriculares, pero mis oídos, por más que escudriñan el entorno, no alcanzan a oírlos, tampoco logran mis ávidos ojos vislumbrar su nervioso vuelo. Alguien los habrá enjaulado para disfrutar en exclusividad de la armonía, de la belleza y melodiosa cadencia de su canto. Ahora sólo suenan en mis recuerdos. Canto encerrado entre barrotes, cruel paradoja, les arrebatamos la libertad y nos regalan su hermoso trino. Cuánto ha cambiado todo en tan poco tiempo. Ese arroyo que fluía alegre se ha secado, entre la maleza crece la perversa huella del hombre: latas de refrescos, bolsas imperecederas, el silencio de los jilgueros que ya no están. Hemos caído en el siniestro olvido de los servicios de limpieza. Eso tiene el vivir en la periferia de una ciudad. Somos vulnerables a los olvidos ajenos.

Vuelven los auriculares a mis oídos. Anna Netrebko me sigue cautivando con su canto encerrado en mi móvil. Algún día grabaré el canto de los jilgueros para seguir oyéndolos.