PAISSE

Los que llaman a la puerta de UPyD

2013-05-29T10:46:00.002+02:00

Desde que UPyD irrumpiera en el panorama político nacional han sido muchas personas las que se han interesado por un proyecto de regeneración tan necesario como ambicioso. Gente que entiende que hay que cambiar el sistema respetando la ley y rescatando la democracia de las garras de los que se sirven de ella en su propio interés.

La mayoría de los que han llamado a la puerta de UPyD durante este tiempo lo han hecho con ilusión y las mejores intenciones, sacrificando su tiempo e incluso su dinero, convencidos de que estaban apostando por una causa justa. Por desgracia, algunos lo han hecho porque han visto la posibilidad de sacar tajada, lo que todos conocemos por “trepar”. La decepción para ellos ha sido enorme.

Un ejemplo de esto se ha vivido estos días en UPyD Baleares. Una lamentable anécdota que refleja en toda su crudeza la concepción que mucha gente tiene de la política. Hace unos días una persona acudió a la sede de Unión, Progreso y Democracia en Palma como quien acude a un zoco árabe a vender una alfombra: "yo puedo traeros muchos votantes -dijo con un desparpajo asombroso- pero claro, primero quiero saber qué recompensa va a haber para ellos".

¿Cómo que "recompensa"? De acuerdo, no seamos malpensados: se puede entender como tal el hecho de que estos ciudadanos, al sumarse a un proyecto como el de UPyD, no quieran sentirse defraudados una vez que el partido llegue a las instituciones de las Islas, como así apuntan todos los sondeos. Pero no, no era eso a lo que él se refería.

"Sí, ya sabes -explicó- los partidos que sacan algo en las elecciones siempre consiguen algún puesto para colocar a sus afiliados". Al ver mi cara de estupefacción, el mercader de votos se vio obligado a matizar: "No me mires así, eso no es malo: son gente normal que necesita comer, igual que tú y que yo. Es darles un trabajo, la gente lo que quiere es un trabajo”.

Ante tal afirmación uno no sabe qué es más grave, si el hecho de que esta persona no entienda que eso que propone es injusto, indecente e ilegal o que, incluso sabiéndolo, lo considere normal y lo acepte como inevitable.

Evidentemente este individuo se había equivocado de partido: lo que propone es justamente lo que UPyD denuncia y condena. Sin embargo, él estaba convencido de que estaba llamando a la puerta adecuada porque “es que el único partido que está subiendo sois vosotros".

Hará falta mucho para que cambie esta visión de lo que realmente es la política, tan extendida como equivocada gracias a décadas de malos ejemplos por parte de los partidos tradicionales y a la impunidad reinante, todo lo que nos ha hecho llegar a creer que la política era eso. Por eso algunas personas codiciosas acaban llamando de vez en cuando a la puerta de UPyD para probar suerte. Una puerta que, para su sorpresa, encuentran cerrada.

(Publicado en Diario de Mallorca, 29/05/13)

El Toro de la Vergüenza

2013-01-29T14:28:00.001+01:00

Recuerdo cuando era pequeño y en el flamante Seat 124 azul de mi padre pasábamos por la carretera vieja de Manacor, a la altura de Algaida. De pronto aparecía en el horizonte la silueta negra del Toro de Osborne, entera y sin pintadas.

No recuerdo haber oído nunca a nadie que dijera sentirse ofendido o atacado por su presencia. Lo más que escuché es que se trataba de una horterada, algo con lo que incluso podría estar de acuerdo. La estética rancia de la España cañí, toros, sangría y flamenco, etc.

Hoy esta valla publicitaria que una vez tuvo forma de animal (pues no era otra cosa que eso) aparece decapitada, con una bandera catalana pintada en el cuerpo y tachada con una X negra.

Es solo el resultado del último de una larga lista de ataques y contrataques. Y es que este pobre toro se ha convertido en los últimos años en el tablón de anuncios de vándalos de distinto signo que probablemente piensen que destrozar una figura de madera y cartón es la máxima expresión del heroísmo patriótico.

El único toro de Osborne de Mallorca -o lo que queda de él- es una metáfora visual del deterioro de una sociedad cada vez más ignorante e intolerante, incapaz de resolver las cosas hablando y, lo que es más preocupante, que piensa que la violencia es un medio lícito para alcanzar sus objetivos.

Carretera vieja Palma-Manacor, kilómetro 25 aproximadamente: ahí encontraremos el Toro de la Vergüenza, mutilado y desfigurado, el espejo en el que deberíamos mirarnos y sonrojarnos todos los mallorquines, porque nos retrata a todos: a los fanáticos catalanistas en primer lugar, pero también a los responsables de la educación de los jóvenes, a los que comprenden y toleran algunas actitudes violentas (unas sí, otras no, todo depende) y sobre todo a los que miran hacia otro lado haciendo como si no pasara nada. Estos últimos son los que un día se levantan con el culo al aire y se preguntan indignados: "¿cómo hemos llegado a esto?"

Veinte años no es nada

2013-01-09T14:12:00.002+01:00

El autobús es un lugar muy interesante donde encontrar personajes peculiares y escuchar conversaciones muy interesantes, como la que pude oír ayer.

Tres chicos muy jóvenes (de 15 ó 16 años) sentados frente a mí hablaban, divertidos, de sus aventuras en el instituto, las chicas, los profesores... Uno de ellos de pronto dijo: "¿os acordáis del hombre aquel que nos soltó el discurso en la calle?". Como uno de ellos desconocía la anécdota, el chaval se puso a contarla desde el principio.

Esta es la versión resumida: un señor de edad indeterminada (aunque ellos se referían a él como "el viejo") les interrumpió mientras hablaban a la salida de clase para preguntarles de dónde eran. Todos contestaron que eran de Palma, excepto uno que era de Madrid. El hombre le dijo a éste último que "solo tú tienes excusa" y después, dirigiéndose al resto, les recriminó que era inaceptable que, siendo mallorquines, todos hablaran en castellano en lugar de hacerlo en catalán. Parece ser que a partir de ahí inició un extenso discurso sobre la lengua, la identidad y el amor a la tierra donde uno ha nacido. Los chicos recordaban aquel episodio entre risas, como una anécdota divertida. Es evidente que no se lo habían tomado muy en serio.

Yo en cambio estaba perplejo. ¡Qué extraño déjà vu! A mí me había pasado exactamente lo mismo hace unos 20 ó 25 años, cuando salía del instituto con mis amigos de entonces y de ahora: Javi, Pep, Carlitos... Seguro que ellos también lo recuerdan: un señor de pelo blanco y chaqueta negra cuyos hombros estaban cubiertos de caspa (un detalle que no se nos escapó) se cruzó en la acera y nos lanzó una desconcertante pregunta: "¿Vosotros de dónde sois? ¿De Valladolid, de Sevilla, de Madrid...?"

Nos miramos unos a otros y respondimos, obedientes y educados, que éramos de Palma, excepto Carlitos que es de Alicante, lo cual no le valió para escaparse de la reprimenda. Entonces aquel sujeto nos dijo con cierto paternalismo que no podía ser eso de usar el castellano en nuestras conversaciones en lugar del catalán, largándonos después un discurso muy parecido al que aquellos chicos del autobús habían escuchado (lengua, identidad, patria...). Discurso que por lo visto había conseguido en ellos el mismo efecto que causara en nosotros: un motivo más para el cachondeo cotidiano propio de un grupo de chicos de 15 años.

¿Se trataba del mismo tipo? Si lo era, debía ser ya muy mayor. Han pasado más de 20 años, aunque imagino que para algunas personas obsesionadas con un único tema y razón de vivir, veinte años no es nada, como dice el tango. O tal vez estamos ante la proliferación de un merodeador de institutos que está desplazando al clásico señor de gabardina que ofrecía caramelos a la salida del colegio, aquel del que tantas veces nos previnieron nuestras madres pero nunca vimos.

Sin embargo, la similitud de ambas historias es asombrosa e inquietante: un "asalto" a la salida de clase, las mismas preguntas, el mismo discurso... Es una lástima que este hombre no me pare por la calle ahora que ya no tengo 15 años, así podría responderle que yo hablo en la lengua que quiero cuando quiero, igual que él hace y que para adoctrinar a los jóvenes en la Fe nacionalista no hace falta que un hombre de su edad vaya por la calle haciendo tantas horas extras. Para eso ya están los colegios y los institutos.

Y Moisés se ahogó en el Mar Rojo

2012-11-26T10:37:00.000+01:00

No sabemos todavía si Artur Mas había decidido guiar a su pueblo a través del desierto para liberarlo de las garras opresoras de Egipto (Espanya ens roba!) o para desviar la atención de sus fracasos como gestor de la cosa pública. Lo que es seguro es que este Moisés del siglo XXI se enfundó la estelada por túnica y llevó a los ingenuos y confiados que quisieron seguirle a las orillas del mar Rojo.

Lo que pasa es que cuando se abrieron las aguas muchos flaquearon a la hora de cruzar hacia la Tierra Prometida. Surgieron serias dudas: unos no se fiaban de un señor que hasta ayer por la tarde a última hora no era independentista mientras que otros, después de enfriarse a fiebre patriótica ante la vista de aquel estrecho e incierto camino que se abría ante ellos, de repente pensaron que la aventura era más arriesgada de lo que les habían contado.

Pero Moisés-Mas no podía echarse atrás, se adentró en las aguas y fue engullido por ellas. Adelantó las elecciones erigiéndose como abanderado de la independencia de Catalunya, pidió a los catalanes 6 escaños más y en cambio perdió 12. Son las cifras de una derrota difícil de disfrazar. Cualquiera en estas circunstancias dimitiría inmediatamente (como diría Bonnín, "hipso facto") y buscaría algún agujero donde esconderse durante bastante tiempo.

Sin embargo, su fracaso esconde un oscuro triunfo: la fractura social entre los catalanes, los que quieren ser independientes y los que prefieren seguir siendo españoles, es más profunda que nunca. El mérito no es solo suyo, son 30 años de trabajo de fondo adoctrinando a los jóvenes en escuelas y universidades y sembrando odio y victimismo a través de los medios de comunicación. Su demencial plan soberanista ha sido el catalizador para someter a la convivencia en Catalunya a un durísimo test de estrés (la palabra está de moda) y dejar en el horizonte un futuro incierto.

La buena noticia de este 25-N es el despertar de la Cataluña inteligente, aletargada y apabullada por más de tres décadas de nacionalismo agresivo: el ascenso de Ciutadans, un partido que defiende los mismos valores e ideas que UPyD (¿por qué se presentan por separado a las elecciones?) y que la única patria y bandera que enarbola es la del sentido común.

¿Qué han hecho por nosotros los romanos?

2012-11-07T23:10:00.000+01:00

Dos videos muy breves y explicativos. Dos formas diferentes de denunciar lo mismo: las mentiras del argumentario del nacionalismo catalán. Ambos protagonizados por Toni Cantó.

El primero hace reír, el segundo llorar.

El verdadero negocio es el independentismo, no la independencia

2012-10-09T11:31:00.000+02:00

La sorpresa de Artur Mas es mayúscula cuando descubre al entrar en su despacho que alguien está sentado en su butaca presidencial. A pesar de estar a contraluz, en seguida cree reconocer la figura encorvada y las ojeras desparramadas de Jordi Pujol. La voz confirma todos sus temores: "Artur... Hem de parlar".

Con la debida obediencia, aunque sin ocultar su incomodidad, Mas se acerca a la mesa y toma asiento frente a él. Los dos molt honorables se miran a la cara unos segundos como en un spaghetti western de Sergio Leone, hasta que el más senecto inicia la conversación:

- Artur, ja saps que jo sempre he defensat Catalunya (un pequeño carraspeo antes de continuar) i he defensat el partit. I també t´he defensat a tu... Però ara que ningú ens escolta, et diré una cosa: crec que estàs pixant fora de test.
- Què voleu dir?
- Tot això de la independència... Que no t´he dit mil vegades que el vertader negoci no és l´independència sinó l´independentisme?
- Però...
- Home per favor! Si això és el primer que et vam ensenyar quan vas arribar a CiU!

Pujol se ha puesto de pie, aunque Mas apenas ha notado la diferencia. Parece contrariado. Mueve la cabeza de un lado a otro y murmura palabras y sonidos ininteligibles. Mas decide que es buen momento para intervenir:

- Sí, ja ho sé... Però no tenim cap altre sortida. Els comptes estàn molt fotuts, hem de tirar pel camí de sempre: desviar l´atenció, discurs victimista, allò de la desafecció, la pàtria i la senyera, "Madrit ens roba"... Com sempre! Què és el que he fet jo que no s´hagi fet abans? Nosaltres...
- No ho entens! No ho entens! - interrumpe Pujol gritando y dando un golpe en la mesa.

Se ha hecho un silencio incómodo. Con su arrebato de furia, Pujol ha tirado al suelo el viejo diccionario català-castellà que Montilla dejó olvidado en el despacho durante la mudanza. Mas lo recoge con cuidado y lo vuelve a poner sobre la mesa, justo cuando Pujol vuelve a hablar, esta vez con un tono más conciliador:

- Mira, Artur... L´art de la política catalana consisteix en amagar però no colpejar, la virtut de l´equilibri... Sempre ha funcionat. Així tendrem sempre al PPSOE menjant de la mà. Recorda que nosaltres som els moderats, el assenyats. Aquests espectacles patrioters els has de deixar pel Laporta i els exaltats d´ERC.
- Però jo estimo Catalunya i !
- Tu per damunt de tot t´estimes a tu mateix, noi! Estic esgarrifat amb la teva ànsia de protagonisme. Només et falta sortir a la portada de l´Interviu. Que no veus que estàs fent malbé el negoci?
- Si, ja sé que la independència és una quimera- ahora Mas se acerca a la mesa bajando la voz y con un brillo de astucia en la mirada- però és un arma molt efectiva.

Otro silencio. Pujol mira con incredulidad a Mas mientras éste fantasea con su portada del Interviú. ¿Un desnudo integral? No, seguro que es mejor sugerir que enseñar. Tal vez a eso es a lo que se refiera el viejo Jordi.

- Malament, Artur, malament. Et repeteixo que el nostre negoci no és l´independència, és l´independentisme. Si no ests capaç de veure la diferència podem plegar. Ara tens a mitja Catalunya pujada a un autobús sense conductor ni ruta. Què penses fer? Recular?
- El concert fiscal i...
- Que no! Hem arribat a un punt on tot el que farem estarà equivocat. El teu narcisisme ens ha perdut. T´has carregat el negoci. Tu i la teva megalomania... He acabat de parlar, pots sortir del despatx.

Mas se levanta con el orgullo herido y la cabeza gacha. Se dirige a la puerta pero se detiene antes de tocar el pomo:

- Però si aquest és el meu despatx!
- Això ara no toca, Artur. Fes el favor de sortir i pensa en el que has fet. I que em portin un cortado, que tinc feina.
- Amb llet calenta o freda?
- Aviat!

Y Artur Mas sale al trote de su propio despacho hacia la cafetería, intentando recordar cómo le gustaba el café a Pujol y canturreando inconscientemente la canción de moda: ¡In, Indé, Independència!

La "cultura" defendida por incultos

2012-07-27T15:51:00.001+02:00

Tantos días sin pisar este blog y por fin he encontrado la chispa para volver a escribir: he visto esta imagen que me literalmente me ha hecho caer para atrás con las piernas hacia arriba, como en los dibujos animados.

El tipo del cartel es el ínclito Carlos Bardem. Forma parte de una protesta liderada por "intelectuales" contra la política de recortes del gobierno que ha sido publicada en El País. El tema de fondo es discutible, aunque nunca acabaré de entender por qué hay que dar subvenciones al cine español y no a los autónomos españoles por ejemplo.

Al grano. Leamos atentamente el texto de la parte inferior del cartel: "No a la aculturación". Sí, sí, este hombre de la cultura se declara abiertamente contrario a la aculturación, con un par.

Ahora consultemos el diccionario:

Aculturación: 1. f. Recepción y asimilación de elementos culturales de un grupo humano por parte de otro.

Por tanto, tenemos una persona que se considera representante de la cultura pero que no sabe ni escribir, y lo demuestra con orgullo. Y lo que es todavía más grave, ni sus cultos compañeros, entre los que estaban Tristán Ulloa, Almudena Grandes y Manuel Gutiérrez Aragón entre otros, ni el redactor de tan culto periódico caen en la cuenta.

Con estos defensores, la cultura no necesita nuevos enemigos.

Morir por las ideas y otras estupideces

2012-03-29T00:31:00.003+02:00

Hace ya 31 años que murió Georges Brassens y el mensaje de sus canciones sigue vigente. Es más, el mundo se ha vuelto más estúpido desde que él se fue al otro barrio. Para demostrarlo, ahí están esos valientes jubilados mallorquines amb poques feines que se declaran en huelga del hambre para defender la lengua catalana (dicen) de sus supuestos enemigos. Dispuestos a morir por sus ideas, o por su patria, que al fin y al cabo es lo mismo.

¿Dispuestos a morir? Esta semana otro monje tibetano se prendió fuego a sí mismo en el norte de la India para protestar por la ocupación china del Tibet. Estúpida forma de morir. Y estéril. Sin saberlo, estos suicidas que se queman a lo bonzo están dejando en ridículo a los ancianos catalanistas que de repente han cambiado la partida de truc en el café por este lamentable paripé patriótico o lo que sea.

Y digo ancianos, en plural, porque estos entrañables veteranos han inventado la huelga de hambre por relevos. Un hallazgo lleno de ventajas, oiga: no hay necesidad de que nadie se haga daño y el éxito mediático está asegurado, que para eso están los medios de comunicación, el orwelliano Ministerio de la Verdad catalanista, para transformar una bufonada en un acto heroico.

Lo malo de todo esto es el ejemplo. Si no fuera por esto, la cosa no pasaría de ser un chiste. Y es que morir o matar por unas ideas o por una patria es una absoluta aberración, sean éstas las que sean. Una estupidez propia de estúpidos susceptible de ser imitada por otros estúpidos. Aunque tal vez habría que buscar responsabilidades entre los que han convencido a estas personas de que lo suyo es una heroicidad en lugar de un acto irresponsable y peligroso.

Por mi parte yo seguiré los consejos del viejo Brassens: antes de morir por las ideas, mejor asegurarse de que son las correctas, si es que las hay. Porque debe ser desolador descubrir de repente que uno ha entregado su vida a la causa equivocada, llámese esta patria, lengua, religión o ideología.

Así que yo apelo a estos venerables ancianos a deponer su actitud, no poner en peligro su salud y dar buen ejemplo a los jóvenes, confiando (con una ingenuidad conmovedora, lo sé) que los años y la experiencia aportan a los seres humanos sabiduría y sensatez. Aunque tal vez tenía una vez más razón el sabio Brassens cuando decía aquello que Le temps ne fait rien a l´affaire: quand on est con, on est con.

Visita Atlas Insólito

Añorando las vacas flacas

2012-02-13T11:28:00.000+01:00

La era de la Incertidumbre

2011-12-15T20:00:00.006+01:00

He perdido ya la cuenta de todas las veces que mis verdades absolutas e inamovibles se han desplomado estrepitosamente ante mis ojos. Uno tiende a pensar que esas duchas de realidad con agua fría tienen cierto poder terapéutico: todos aprendemos a base de golpes y decepciones, tropiezos necesarios que tienen la virtud de reconducirnos por el buen camino. El aprendizaje de la vida.

Pero... ¿Y si todo eso fuera solo una ilusión?

Yo nací en una familia de trabajadores y crecí en un entorno privilegiado, sólido y estable, regido por unas cuantas normas sencillas y lógicas. La primera: para conseguir algo hay que esforzarse. El trabajo (palabra que adquiría tintes sagrados) era la base de casi todo. Por eso nos aseguraron que trabajando duro, actuando con honestidad y respetando a la gente alcanzaríamos el éxito personal, entendido éste como la consecución de un buen trabajo y la posibilidad de prosperar a todos los niveles.

No había otro camino, ni fórmulas mágicas. Al que tomaba atajos no se le consideraba un triunfador ni un genio, sino un tramposo que huía de sus deberes y al que la vida acabaría castigando con un sonoro fracaso.

Estas normas con las que fui educado en casa y que yo adopté casi como un credo personal, han resultado ser eficaces solo a medias. Yo, y muchos como yo, nos sentimos en cierto modo estafados.

Stefan Zweig nació casi cien años antes que yo en otro lugar del mundo, otra sociedad. Se crió en el seno de una acomodada familia de origen judío en Viena, cuando esta ciudad refulgía como la gran capital de un poderoso imperio, grande, fuerte, sólido y seguro. Ya de adulto, escribió esto sobre la generación de sus padres, quienes le transmitieron unos códigos y una visión del mundo no demasiado alejada de la que recibí yo:

"Para los hombres de hoy, que hace tiempo excluimos del vocabulario la palabra seguridad, nos resulta fácil reírnos de la ilusión optimista de aquella generación cegada por el idealismo (...) Sin embargo, por alguna razón misteriosa, lo que un hombre durante su infancia ha tomado de la atmósfera de la época y ha incorporado a su sangre, perdura en él y ya no se puede eliminar (...) Hoy, cuando ya hace tiempo que la gran tempestad lo aniquiló, sabemos a ciencia cierta que aquel mundo de seguridad fue un castillo de naipes. Sin embargo, mis padres vivieron en él como en una casa de piedra." (1)

Con esta panoplia obsoleta hemos sido arrojados a un mundo que se tambalea: la tierra tiembla bajo nuestros pies. Nos ha tocado vivir en la Era de la Incertidumbre donde todo muta a una velocidad demasiado rápida para que podamos digerir los cambios. Ya no hay nada cierto, ni seguro, ni inmortal.

Ahora, la clave del éxito (es decir, la supervivencia) reside en seguir otras normas, diferentes a las que nos enseñaron: vencer el miedo que la incertidumbre genera, adaptarse a los cambios y no bajar nunca la guardia. Seguir a pies juntillas la vieja máxima darwinista de que "solo los que se adaptan al medio sobreviven". El gran reto es conseguirlo conservando, a pesar de todo, la capacidad de ser felices.

(1) Extracto de "El Mundo de Ayer", de Stefan Zweig

Los verdaderos resultados del 20-N (las "paradojas" de la ley electoral)

2011-11-22T10:22:00.005+01:00

Aunque algunos se empeñan en seguir llamándolo "democracia" sigue habiendo demasiadas imperfecciones e injusticias que hay que corregir para que podamos volver a confiar y creer en el sistema. Una de ellas es clamorosa: la reforma de la ley electoral que favorece a los dos grandes partidos (dos caras de la misma moneda) y a los nacionalistas. Los números son escandalosos y hasta un tipo de letras con limitados conocimientos matemáticos como yo se da cuenta.

En el cuadro de arriba quedan bien reflejadas las injusticias de la tristemente famosa "Ley d´Hondt" en las pasadas elecciones generales celebradas hace dos días en Hispanistán. Resulta difícil de digerir que UPyD con más de un millón de votos solo obtenga 5 diputados mientras que a ETA (ahora Amaiur) le basten 300.000 para conseguir 7.

Es triste decirlo pero mi voto del domingo sirvió de poco a efectos prácticos ya que no se tradujo en diputados. Más suerte han tenido en otros lugares de España donde basta reunir 20.000 ó 30.000 votos para lograr un escaño. "Todos los españoles son iguales ante la ley" dice la CE. ¿Se están riendo de nosotros?

Si existiera la circunscripción única los resultados serían de verdad representativos de la voluntad popular. Muchos más partidos entrarían en el Congreso, IU y UPyD verían reflejado en el Congreso su verdadero peso en la sociedad, en detrimento de los partidos grandes (para empezar, serían más difíciles las mayorías absolutas) y los nacionalistas dejarían de estar sobredimensionados. Sería lo justo y lo lógico aunque para muchos que viven cómodamente instalados en sus respectivos chiringuitos, no lo más conveniente.

Pero esto no va a cambiar si depende del PPSOE, que no ve la necesidad de reformar nada porque este sistema les asegura la alternancia eterna en el poder. En esta pseudodemocracia donde la reina es la mediocridad, no importa brillar, basta con esperar que la gente, convenientemente adoctrinada y adormecida, se eche en brazos de uno u otro bando, según el momento, sin saber que no están cambiando el sentido de su voto, solo el color.

Y sin embargo, todavía hay algún motivo para la esperanza: ayer los telediarios abrían hablando de las "paradojas" de la ley electoral. ¿Se han dado cuenta ya? Algo es algo.

La gran timba del 20-N

2011-10-20T00:52:00.014+02:00

"¿Votar? Sí eso no sirve para nada!" Confieso que yo mismo muchas veces he pensado eso e incluso me identifico con los famosos indignados cuando dicen que quieren un mundo mejor y más justo (¿quién no?), aunque sin especificar exactamente qué piensan hacer para conseguirlo.

Bueno, ahora que ya soy mayorcito y una vez comprobado que las utopías son solo eso, utopías, comprendo también que quejarse de todo sin mover un dedo para solucionar los problemas, esperando a que otro lo haga, o mirando a otro lado con la absurda esperanza de que todo se arregle por sí solo es una actitud infantil e irresponsable.

Si el inconformismo solo se queda en la pataleta, no es inconformismo. No nos gusta lo que tenemos, queremos cambiarlo. Pues bien, seamos pragmáticos.

Como en uno de esos viejos western, se está jugando la gran partida de póker en la cantina del pueblo. Estamos sentados en una mesa rodeados de tahúres peligrosos y embaucadores, especialistas del engaño. Nuestras posibilidades de ganar son realmente escasas. Es injusto, pero es lo que hay.

Nuestras opciones son las siguientes: levantarnos de la mesa y renunciar a participar en la partida porque no queremos jugar con tramposos, o bien ponernos el traje de faena, taparnos la nariz y pedir cartas, porque las fichas y el dinero que se amontona en la mesa es nuestro presente y nuestro futuro. Aceptaremos sus reglas injustas, compartiremos mesa con los que llevan marcando las cartas desde hace más de 30 años y trataremos de vencerles con la mejor jugada.

Bien, una vez decidido que es necesario votar, hay que elegir bien el voto para que no se vaya por el desagüe. Necesitamos jugar bien las cartas ante las cada vez más clamorosas fullerías de los profesionales de la baraja y del apoyo que reciben por parte del director del banco, del enterrador, del sheriff, de la Madame de las chicas del Saloon y de otras "fuerzas vivas" del pueblo. El establishment de toda la vida, vamos.

En mi opinión, la mejor jugada es UPyD, y el motivo fundamental es porque el único partido que tiene la honesta intención de salvar lo que queda de Hispanistán. Ante la evidencia de la institucionalización del partido único PP-PSOE, que ha demostrado su incompetencia en cualquiera de sus dos versiones más allá de mantener su propio chiringuito, hace falta alguien que reforme una ley electoral injusta, que acabe con el unipartidismo débil y sus interminables cesiones a los nacionalistas, que frene la orgía presupuestaria de las taifas y los ayuntamientos, que se tome muy en serio el tema de la educación, que termine con el indecente matrimonio entre banqueros y políticos, que separe la justicia de la política, que no nos avergüence de ser ciudadanos de un país de pandereta...

Solo UPyD propone desde hace ya algunos años estas recetas de sentido común. No he oído nadie rebatirlas, solo comentarios de altísimo nivel político sobre los vestidos de Rosa Díez, un boicot mediático que ni el Pravda en tiempos de la URSS y algunas burdas falsedades sobre un partido que amenaza los mismos cimientos del chiringuito político hispanistaní.

Que empiecen a repartir cartas. Podemos salir sin blanca, pero a veces la justicia triounfa y los tahúres acaban paseados por el pueblo pasados por plumas y alquitrán.

Cementerios de guerra en Normandía

2011-10-11T22:20:00.008+02:00

Una inscripción en inglés, francés y alemán recibe a los visitantes del cementerio alemán de La Cambe, en la costa de Normandía, donde reposan los cuerpos de 21.000 combatientes caídos en Francia durante la II Guerra Mundial: “Los mejores mensajeros de paz son los cementerios de guerra”. Solo en Normandía hay una veintena de estos cementerios, lugares que sobrecogen e invitan a reflexionar a los viajeros.

Lejos de ser un pasatiempo macabro, recorrer estos lugares, testigos de la peor de las guerras que ha sufrido Europa en su larga historia, es un viaje que vale la pena. Los hay de todo tipo, aunque citaremos aquí los tres más grandes y conocidos, cada uno con su propio estilo y personalidad, reflejo de una forma distinta de entender la vida y el mundo.

El más famoso es el cementerio americano de Coleville, situado en un hermoso emplazamiento en un terreno elevado mirando al mar, frente a la playa de Omaha. Un terreno cedido a perpetuidad al Ejército de los Estados Unidos donde yacen los restos de más de 9.000 hombres, cada uno con su propia cruz blanca donde aparece el nombre del soldado caído, la fecha de su muerte y su lugar de procedencia. Tal vez suene extraño decirlo, pero es un lugar muy bello, lleno de césped en el que reina un respetuoso silencio, a pesar de los numerosos visitantes que recibe a diario.

Coleville no se libra de las habituales exhibiciones patrióticas un tanto recargadas y otras moralinas propias de los norteamericanos. Hay banderas por todas partes y, ya en la entrada, un interesante museo proyecta breves documentales que ensalzan a los jóvenes soldados “que cruzaron el Océano para dar su vida por la libertad”. Al estilo del memorial del 11-S, en un largo pasillo llamado “sala del sacrificio”, una voz repite uno por uno y sin interrupción el nombre de cada uno de los militares allí enterrados.

También es llamativo, al menos para nosotros los no estadounidenses, la campana de la capilla, que marca las horas con los acordes del himno de los Estados Unidos. Monumentos, placas conmemorativas, fuentes, estanques, jardines… Resulta extraño decirlo, pero el cementerio de Coleville es un lugar muy agradable para pasear y, en cierto modo, un eficaz instrumento de propaganda. El Disneyland de los cementerios, como lo llama un amigo.

¡Qué diferentes son los otros cementerios! El de los británicos, en Bayeux (donde yacen más de 4.000 soldados), sustituye las cruces por sobrias lápidas con el nombre del fallecido, el escudo de su compañía de armas y una breve dedicatoria de los familiares. Hay flores frescas en algunas tumbas, sobre todo en las de los soldados desconocidos. Ni una bandera, solo silencio, orden y unos jardines impecables.

Lo mismo se puede decir del de La Cambe, citado al principio. Las placas del suelo agrupan las sepulturas de dos en dos, donde se lee el nombre, la graduación y las fechas de nacimiento y muerte del soldado (impresiona comprobar cuántos de ellos eran menores de 20 años). Unas frías cruces de piedra sirven de hitos para poder orientarse en el interior de este inmenso camposanto. Tampoco hay banderas, ni museos, ni monumentos. En el centro, un túmulo cubre la fosa común donde se hallan los restos de más de 600 soldados alemanes que jamás pudieron ser identificados. Se puede subir a lo alto para otear el horizonte y comprobar, no sin cierto escalofrío, la magnitud de esta catástrofe humana, la cara B de la guerra, la que no suele aparecer en las películas.

También publicado en canalviajes.com

El "mundo feliz" de Internet

2011-09-08T19:04:00.008+02:00

Yo era de los que decían aquello de que internet era "el último reducto de la libertad", un espacio que escapaba del control de los que dominan el cotarro a nivel nacional e internacional, un juguete incómodo y peligroso al que auguraba yo un cerrojazo al estilo chino bajo cualquier pretexto, siempre con la excusa de hacer "un mundo más seguro" y todo eso.

¡Qué simple e ingenuo puedo llegar a ser!

Hace unos días me zambullí en la Red buscando información sobre cierto tema y acabé más de una hora buceando por los fondos marinos de Sharm el Sheik, luego cenando en el restaurante más alto del mundo, en Dubai, y por último haciendo un tour nocturno en camello por Wadi Rum, bajo las estrellas, siguiendo los pasos de Lawrence de Arabia. En una sola hora viajé por regiones fascinantes, vi tantas maravillas, aprendí tantas cosas... Solo con imágenes y lecturas en la pantalla del ordenador volví de mi viaje virtual con una satisfacción bastante similar a la que proporciona un viaje real. Por supuesto le faltaba el sabor de lo auténtico, pero quedaba compensado por la ausencia de incomodidades y el precio de la aventura: cero.

En otras palabras: recibí y disfruté mi dosis de SOMA. Yo creía que el futuro sería como predijo Orwell en 1984 pero tal vez sea como explicaba Huxley en Un Mundo Feliz. La prisión más segura es aquella en la que los presos ignoran que están encerrados. Internet no desaparecerá, sino que se domesticará. De hecho, ya está pasando. Mucha gente tiene ya más vida virtual que real, y algunos hasta confunden la una con la otra. Son individuos socialmente neutralizados.

Los tiempos que llegan serán duros para los ciudadanos de occidente, acostumbrados al estado del bienestar y a eso de tener derechos y libertades porque sí, ya que la mayoría cree que como el maná éstos nos cayeron del cielo, sin más esfuerzo. Tienen la guardia baja y son por tanto vulnerables.

Así que para mantenerlos mansos y quietos lo mejor es darles sus raciones diarias de realidad virtual, un sistema bastante eficaz de control social cuyas posibilidades mejoran día tras día gracias a la tecnología. Cuando lleguen a nuestros ordenadores, tablets y móviles los dispositivos para que nos sean transmitidas sensaciones inducidas viviremos por fin en un mundo feliz y perfecto: quien quiera un coche nuevo podrá montarse en él y sentir el vértigo de la velocidad, el que quiera viajar por los fiordos lo hará desde su casa y sin pagar un duro, quien no tenga amigos los podrá tener en las redes sociales y nunca más se sentirá solo, al que le falte sexo podrá echar un buen polvo virtual con una señora o un señor que ni siquiera existe. Hasta podremos crearnos nuestros propios mundos perfectos, imaginarios y completamente idiotas.

Mientras, el mundo real seguirá obstinadamente ahí fuera, pero a nosotros nos dará igual. Internet habrá hecho de nosotros felices e inofensivos trozos de carne sin voluntad. Ése es el camino, el plan maestro. La probabilidad de sufrir daños colaterales, por ejemplo que alguien se descargue el manual del buen terrorista y ponga una bomba en la sede de algún banco, o de que alguien le dé por leerse a los filósofos alemanes del siglo XIX y empiece a pensar por sí mismo, son mínimos y perfectamente asumibles.

No, internet no va a morir, que nadie se alarme, pero ya no será internet. Los chinos son muy torpes y siguen empecinados en eso de prohibir, cuando lo realmente eficaz para vencer es convencer, aunque sea con montañas de mentiras.

Dinero sucio

2011-08-15T22:05:00.019+02:00

Dinero sucio -le dije mirándole a los ojos. Pude leer en su rostro sorpresa y después furia por el agravio recibido. ¿O tal vez vergüenza? Me contaba que había ganado no sé cuántos miles de euros por vender un piso. El detalle está en que el vendedor de pisos en cuestión no es sino un empleado de banca metido a pasapisero inmobiliario. Una de esas profesiones raras surgidas en esta extraña era post-burbuja.

Conozco a muchos empleados de banca. Desde directores y analistas de riesgos a simples cajeros de sucursal de barrio, la fiel infantería. Algunos de ellos son familiares míos. Es una fauna variada en la que se cuentan personas honradas, con principios, mezcladas con sujetos sin ningún tipo de escrúpulos, igualados todos ellos por los "colores" de su empresa y las directrices que de sus cúpulas reciben y repiten como mantras inviolables. Ya saben como va esto: se repite una mentira un millón de veces hasta que se convierte en realidad. Goebbels dixit. Lo negro de repente es blanco y punto pelota.

Trato de explicarle cómo veo yo el asunto: tu comisión es dinero sucio porque viene de vender un piso que el banco se ha apropiado tras la ejecución de una hipoteca y mediante el preceptivo desahucio. Detrás de esa comisión tuya hay un drama, una vida jodida y probablemente un engaño. Sí, ya lo sé: nadie puso una pistola en la cabeza al tipo que firmó la hipoteca, pero quizá hubo un sonriente y engominado empleado de banca que se aprovechó de la candidez o la estupidez de alguien sabiendo que le estaba metiendo en un agujero del que no podría salir.

De acuerdo... Es posible incluso que este pobre pepito se mereciera su desgracia por codicioso ("¡yo también tengo derecho a un adosado y un BMW!") o por tonto, por no pararse a pensar que eso de cobrar 3.000 € mensuales en negro un día se podría acabar, o por no tener ni repajolera idea de lo que es el Euribor ni de quien es el tal Trichet. Sí, concedamos que la selección natural ha actuado y el tipo en cuestión ha perdido la partida de la vida por ignorante o por pasarse de listo. En todo caso, sigue siendo dinero sucio.

Mi interlocutor pasa a la defensiva: "no me siento culpable: si no vendo el piso yo, lo hubiera vendido otro". Cierto, pero sigue siendo dinero sucio, tú solo has cumplido tu función como parte del engranaje de una maquinaria abyecta, no es para estar orgulloso. Los empleados de banca viven en su realidad particular ajenos a las desdichas de sus víctimas con la misma naturalidad con la que Pepe Isbert, en El verdugo, decía aquello de "solo es un trabajo como otro cualquiera".

Llega el contraataque: "No es tan simple como lo pintas, tú no entiendes de estas cosas". Cierto también. De economía sé lo justo, pero gilipollas no soy. Cuando la burbuja estalló, los bancos acudieron al Estado y éste, después de aquella vergonzosa votación en el Congreso, aflojó la pasta. Nuestra pasta. El dinero fluyó sin ningún tipo de control para que "el banco amigo", el "banco que te escucha" y el resto de bancos solidarios, enrolladísimos y comprometidos con la labor social pudiera mantener su nivel de beneficios y los salarios astronómicos de sus directivos.

No tengo muchas esperanzas en que esto cambie algún día. Quienes me conocen saben que por mis venas no corre ni una gota de sangre perrofláutica (soy de ducha diaria, no puedo evitarlo), pero tengo muy claro que ni el PPSOE ni los sindicatos van a hacer nada que vaya en contra de los intereses de los que les financian sus respectivos chiringuitos políticos. Está muy feo morder la mano que te alimenta. Todos comen de la mano de los botines y los botones y ellos les acarician el lomo. Buen chico. Y a los que estáis en primera línea os caen unas migajas del pastel.

El discurso ha sido demasiado duro y directo. Mi interlocutor explota: "Lo que pasa es que tienes envidia porque yo me he levantado en un solo día lo que tu ganas en meses de trabajo, eso es por lo que la gente como tú odia a los bancos... Si estuvieras en mi lugar harías lo mismo, pero no puedes y te come la envidia".

Hay un silencio. Está claro que está dolido, aunque tal vez no tan dolido como el tipo al que le quitaron la casa por no poder pagar las cuotas el préstamo. Supongo que son clases distintas de dolor. Comprendo que es el momento de poner fin a la conversación. Sí debe ser eso, la envidia -le digo- Disfruta de tu dinero sucio y duerme bien por las noches, si puedes.

Mientras camino hacia casa, saltando de sombra en sombra para que no me aplaste la cabeza este puñetero calor de agosto, no puedo evitar preguntarme qué fue de aquellos entrañables empleados de banca de "Atraco a las Tres" cuya sana aspiración era la de robar al banco para el que trabajaban y no a sus clientes.

Los cipreses siguen creyendo en Dios

2011-07-19T13:36:00.008+02:00

Yo desconocía la obra de José Maria Gironella y tal vez nunca la hubiera llegado a conocer porque el tema de la Guerra Civil española, por la saturación de películas y novelas sobre el tema, simplemente me agota. Por eso y además porque resulta difícil hablar del tema con alguien sin que suba el tono de la conversación.

Casi por casualidad escuché en un programa de radio una breve biografía de Gironella, cuya trilogía sobre la guerra (tres magníficas novelas que cuentan las vicisitudes de una familia de Gerona antes, durante y después del conflicto) le había valido para recibir algún que otro premio literario durante en Franquismo, además de proporcionarle muchísimos problemas con la censura y bastante enemigos dentro del Régimen. Curiosamente, Gironella pasó al ostracismo literario tras la muerte del dictador. Seguramente no le perdonaron que siendo catalán escribiera en castellano, como tantos otros grandes escritores por cierto. Como dijo de él Lluis Foix, Gironella "no cabía" en la nueva Cataluña nacionalista y estrecha de miras que estaba cocinando el gobierno del ínclito Jordi Pujol, como tantos otros catalanes que tampoco caben ahora por no comulgar con la fe ciega de la patria. Y es que, si hay algo que caracteriza a los iluminados, es su ansia de revancha, y con Gironella fueron implacables.

Esto bastó para que me animara a leer "Los Cipreses creen en Dios" después de lo que, además de comprobar que se trata de una visión personal pero desapasionada de una de las etapas más convulsas de nuestra historia, recibí un impacto tremendo en la conciencia al descubrir que los personajes de la novela, sus ideas, sus temores y sus opiniones son los mismos que los actuales, ochenta años después. Sobrecogedor y alarmante.

¿A qué viene ese vacío del "mundo de la cultura" hacia la obra de Gironella? Lo bueno es que sus novelas no abundan ni mucho menos en la versión oficial de los vencedores, ni se cantan las glorias del Generalísimo, al contrario: se retrata por ejemplo la decadencia de una Iglesia Católica próxima a los ricos y alejada de los pobres y se critica de forma velada el militarismo, no sin cierta mofa a las alusiones de la "misión histórica de España" de los falangistas.

Pero claro, el escritor cometió el crimen de no ensalzar como héroes a las bandas de agitadores y fanáticos de la izquierda que se encargaron de arruinar el proyecto republicano, antes incluso del mismo levantamiento del 18 de julio. En otras palabras: Gironella no es lo suficientemente sectario para que su opinión sobre la Guerra Civil, sus causas y sus consecuencias, sea lo suficientemente autorizada.

"Los cipreses creen en Dios" fue escrita en los años 50 y tiene como telón de fondo los sucesos que ocurrieron entre 1931 y 1936 en España. Afortunadamente hoy los sindicatos no reparten armas de fuego entre sus afiliados y los militares se han librado al fin de su trasnochada mentalidad decimonónica "Dios, patria, honor". Tampoco hay gente quemando iglesias, ni falangistas y anarquistas sembrando el terror en las calles, ni comunistas armados pegando carteles de Stalin por las calles. No se ha llegado al colapso del orden como sucedió durante la II República, ni a los salarios de hambre, ni al espectáculo de los gobiernos regionales proclamando su independencia del resto del país, ni a las vergonzosas desigualdades e injusticias sociales de entonces.

Todo esto no ha llegado todavía, pero la materia prima es la misma, los españoles de hoy somos un penoso retrato en color de los de esa época. Fanáticos, ignorantes, violentos, estúpidos, indolentes, egoístas e inconscientes. Tal como éramos somos hoy. Basta con rascar un poco en la superficie y eso es lo que queda cuando desaparece el fino barniz de la civilización, de la ley y el orden. En algunos casos ni siquiera hace falta rascar, salta a la vista.

La silenciosa mayoría asistía entonces paralizada al desarrollo de estos acontecimientos, conscientes de que ellos con su inacción tenían también parte de la culpa de lo que sucedía y acabaría sucediendo más tarde. Nadie paró los pies a los sembradores profesionales de odio y luego ya fue tarde para lamentaciones, se llegó al punto sin retorno y vinieron la guerra, la miseria, el hambre, la dictadura y para muchos, el exilio y la represión.

Se empieza denostando a autores como Gironella por tratar de explicar por qué España se dividió en dos bandos irreconciliables hasta el punto de matarse unos a otros y se acaba montando pelotones de fusilamiento y cárceles del pueblo. ¿Será ése el destino que la Historia reserva a los pueblos estúpidos?

Si escribes en castellano, notas más bajas

2011-07-13T12:39:00.004+02:00

Un testimonio más de esa aberración llamada nacionalismo, aunque siempre podemos mirar para otro lado y decir que en Baleares no pasa nada, por supuesto. Del blog "La Manca d´Educació". Me ahorro los comentarios:

"A nadie se le escapa que la selección de quien reúna las condiciones idóneas para un puesto de trabajo, redunda en el beneficio de la sociedad en conjunto. Es de sentido común que no todos tenemos las mismas facultades ni los mismos conocimientos, de forma que cada persona desempeñará mejor ciertas labores que otras. De ahí la importancia de la justa y objetiva evaluación de dichas facultades; a nadie conviene tener un mal médico o un profesor mediocre.

El máster de profesor de secundaria que deben hacer los aspirantes a ser docentes, incluye la elaboración de una memoria que, junto con la nota de la parte práctica en las aulas, es evaluada. El Sr. Bartomeu Abrines, profesor en el IES Pau Casesnoves y candidato del PSM al Ayuntamiento de Binissalem en las últimas elecciones municipales, evalúa y puntúa las memorias de aspirantes a ser profesores de catalán y castellano. Pues, bien, el Sr. Abrines afirma -en público- que pone notas más bajas a las memorias presentadas en castellano que a las redactadas en catalán. Luego para no ser discriminado, un licenciado en Filología Hispánica que ha cursado el máster, debería presentar la memoria en una lengua distinta a la que se ha preparado para impartir, lo que es tan absurdo como dar las clases de catalán en castellano, o no hablar en inglés durante las clases de inglés.

Claro que esta flagrante injusticia se puede considerar como parte imprescindible de la formación de un futuro profesor de castellano en un instituto. Al fin y al cabo, la condición lanar del colectivo, que ha asimilado acrítica, cobarde y silenciosamente todos los lugares comunes del rampante nacionalismo educativo que ha secuestrado la educación, le condena a asumir las consecuencias prácticas de su pasividad."

Palma: el ayuntamiento depredador

2011-07-06T20:05:00.006+02:00

Todos hemos visto esos documentales de sobremesa de La 2: Parque Nacional Kruger, en Sudáfrica. Las cuatro de la tarde. Los leones se acercan sin prisa pero implacables a la manada de cebras que tiene que cruzar el río. Es un paso obligado, no hay escapatoria. A los depredadores les basta con acercarse discretamente y atacar casi a bulto. Por estadística, alguna pieza caerá en sus garras y será devorada sin remisión.

Este método de caza ancestral lo aplica a rajatabla la Policía Municipal de Palma. Ya lo dijo Aristóteles: "el arte imita a la naturaleza" y por lo visto el ayuntamiento palmesano está lleno de artistas, algo que ya todos sospechábamos. Colocan a dos agentes, generalmente los más rollizos del cuerpo, dentro de un coche camuflado equipado con un radar, en un punto estratégico. Una vía de los barrios periféricos, poco transitada, donde la velocidad máxima por ejemplo es de 40 km/h. y venga, a cazar cebras.

Nos dirán que circulando a 48 ó 50 km/h. estamos poniendo en peligro la seguridad vial. Ése es el pretexto. La realidad, todos los sabemos, es que están ahí para hacer caja. En eso sí que no hemos notado ningún cambio los ciudadanos, en este caso los conductores. Hay que pagar el faraónico carril bici de la sra. Calvo y los sueldos de los obreros que están perpetrando la aberración del Palacio de Congresos. Da igual que manden unos u otros, sociatas o peperos, todos necesitan recaudar más, ¡y es tan fácil colocar a dos municipales con un radar! En un par de horas ya han recaudado 5.000, 10.000 €, tal vez más. Misión cumplida. Mañana más.

La policía al servicio del ayuntamiento depredador de Palma, cumpliendo fielmente sus funciones de recaudadores municipales. Será que ya han acabado sus tareas de velar por nuestra seguridad, ya han encerrado a todos los chorizos de Palma, a todos los carteristas del aeropuerto, a los trileros del Arenal y a los traficantes de Son Banya. Ahora ya tienen tiempo libre para vigilar a los desalmados que osan circular a 47 km/h. por una vía donde solo se puede ir como máximo a 40.

"No, no es así", me asegura un amigo policía con un tono de voz poco convincente: "aunque no lo creas, este tipo de sanciones es por el bien de los conductores, porque cuando te multan una vez, aprendes a levantar el pie del acelerador cuando toca. A la larga se evitan accidentes, lo creas o no. Está demostrado". Leo en sus ojos que no se lo cree ni él. Está repitiendo un mantra.

Doy por terminado el debate con el policía. Lo que me faltaba. Por si no es suficientemente irritante que dos esbirros del ayuntamiento nos roben -legalmente, eso sí- con simpáticas fotos, alevosía y en ocasiones nocturnidad, todavía pretenden que creamos que es por nuestro bien. Casi prefiero que me asalten por la calle a punta de navaja y me roben la cartera. Es igual de humillante, pero resulta menos hipócrita.

La irresistible seducción del nacionalismo

2011-06-05T21:49:00.021+02:00

Uno piensa, con una ingenuidad que roza la idiotez, que la gente cultivada y bien informada tiene claro que es preciso separar la Fe de la Razón. Llegar a esta conclusión ha costado siglos y muchas guerras, pero salvo algunos bárbaros repartidos con mayor o menor densidad por las cuatro esquinas del mundo, es un concepto que parece bastante asimilado y aceptado por todos.

Por eso me cuesta mucho entender que algunos sigan mezclando churras con merinas y otorguen al nacionalismo el inmerecido rango de ideología cuando no se trata sino de otra expresión de los bajos instintos del Homo Sapiens, los que nos empujan a la necesidad de formar parte de una tribu con la que compartir ritos, banderas y un algo intangible que llamamos "patria". La patria vendría a sustituir a los dioses: hace falta creer en ella para que exista, solo se entiende desde la Fe, no desde la Razón. En otras palabras, el nacionalismo es otra forma de religión, o al menos posee los mismos mecanismos de funcionamiento.

Esto viene a que hace unos días leí un curioso libro de un tal H.W. Steed llamado "Mes souvenirs", un inglés que reflexiona sobre la I Guerra Mundial desde la perspectiva que le dio el hecho de haber luchado en el bando británico tras pasar muchos años estudiando en Alemania. Y encontré esto:

El cambio sutil que se produce en una nación cuando se deja sentir la influencia de una nueva forma de pensar o de una generación más joven, manifestábase en más de una dirección (...) El propio Paulsen, mi antiguo maestro, sufría del contagio: su amplio liberalismo y sus puntos de vista filosóficos se habían teñido de un nacionalismo más estrecho (...) Pero el estado de ánimo de los estudiantes de Filosofía, con los que yo había pasado una gran parte de mi tiempo en la Universidad de Berlín, era aun más chocante. Habían adoptado los criterios políticos de Treitschke (*) y dedicaban su admiración al hombre que, más que ninguno, había deificado el Estado prusiano y el nacionalismo alemán. Uno de ellos me explicó: "Venero a ese hombre: me ha devuelto la patria".

La misma perplejidad que mostraba Steed la he sentido yo muchas veces hablando con conocidos (y algún que otro familiar), gente culta y razonable, inexplicablemente contagiados por el virus del nacionalismo. Estos no se comportan como los nacionalistas al uso que escenifican sus aquelarres patrióticos en grandes grupos y con profusión de banderas, sino que son algo más comedidos en sus formas, tratando de buscar enrevesados argumentos que expliquen y justifiquen su Fe. Esto es importante: argumentan para explicar un hecho irracional, en lugar de razonar para acabar desterrándolo al universo de lo emocional, al reino de los sentimientos. Separar Fe y Razón, al fin y al cabo.

Esta reflexión es incluso más inquietante: si incluso la gente racional sucumbe al nacionalismo y se entrega a sus bajas pasiones, será porque éste posee una fuerza mucho más poderosa de lo que podemos sospechar. Un magnetismo ancestral que ataca directamente a nuestro primitivo cerebro de reptil, el que gobierna los instintos.

Tal vez la lucha sea inútil. Tarde o temprano, todos caeremos en las redes del nacionalismo, este o aquel, adorando banderitas y respirando esencias patrióticas invisibles. Pero hasta que mi hora llegue, yo me resisto y me tiro al monte. Si se trata de poner el cerebro a funcionar al ralentí, conozco otras formas menos dañinas que esa, como por ejemplo ver la liga de fútbol.

(*) Treitschke es autor, entre otras perlas, de la frase "Die Juden sind unser Unglück!" (Los Judíos son nuestra desgracia), acuñada casi 60 años antes de que los nazis tomaran el poder en Alemania.

Indignémonos, pero no en manada

2011-05-24T21:59:00.013+02:00

El fenómeno del momento, el movimiento del 15-M, que tanta simpatía ha despertado en tanta gente tiene sus luces y sus sombras. Me llama la atención que de repente los siempre avispados periodistas hayan descubierto que en España hay mucha gente indignada. ¡Qué novedad! Solamente este humilde blog lleva en estado de indignación desde septiembre de 2006.

La cosa se movió en internet, el último reducto del pensamiento libre en Hispanistán, y la idea era buena. La gente se para a pensar y comprende que nos han estafado, que la democracia es un chiringuito en manos de cuatro trileros con corbata. Así que decide salir a la calle y demostrar el descontento de manera pacífica. Las ideas están aun un poco difusas, pero una cosa está clara: no nos gusta este sistema donde siempre son los mismos quienes pagan los platos rotos. Nos hemos cansado del sistema pastilla roja vs. pastilla azul y de que, nuestros políticos, no contentos con haber matado a Montesquieu, se regodeen bailando sobre su tumba.

Hasta aquí todo bien, pero pronto todo empezó a enturbiarse. Primero, los políticos de todos los colores arrimando el ascua a su sardina (algo muy previsible por otra parte) ; después los perroflautas, esos profesionales del callejeo sin oficio ni beneficio, monopolizando las concentraciones con sus rastas, sus malabares y su infantilismo ideológico. Ya se perdió toda la frescura, vuevan a sus casas.

Alguien había querido ver en estas manifestaciones una reedición de aquellas tres jornadas gloriosas de París en 1830. Por desgracia, esto acabará siendo una gaseosa que hace mucha espuma cuando se destapa hasta diluirse por completo. Y es que de estos actos en tropel no suelen salir cosas demasiado buenas. Tengo que citar a Brassens de nuevo:

Le pluriel ne vaut rien à l'homme et sitôt qu'on
Est plus de quatre on est une bande de cons.
Bande à part, sacrebleu ! c'est ma règle et j'y tiens.
Parmi les cris des loups on n'entend pas le mien.

Hay una teoría que explica cómo los individuos que se unen para conseguir un objetivo común van sumando sus ideas y sus voluntades hasta que se alcanza una masa crítica y a partir de ahí sucede lo contrario, la reunión se convierte en rebaño y las ideas en consignas vacías. The Wisdom of Crowds, ese bonito oxímoron. O lo que dice Brassens: "Sí, la causa era bella, era noble, era justa... Todos la hemos abrazado a la vez y ella se ha dado a la fuga."

Indignémonos, pero no en manada. Podríamos haber sido más prácticos y haber sacado más jugo del movimiento 15-M, pero hemos tenido las miras demasiado cortas, o tal vez hemos pecado de ingenuos. O de sordos. Al final no ha pasado nada. Indignémonos y pensemos después cómo encauzar esta indignación de la manera más inteligente. El domingo se fue a votar y tuvimos una nueva ración de más de lo mismo, ahora en versión pepera, mientras ZP se hundía un poco más en su pozo cenagoso de descrédito negando la realidad. Dead man walking. ¿Qué ha cambiado? Nada.

Por último, quisiera avisar de que habrá más 15Ms y cosas todavía más sorprendentes. Es el signo de los tiempos y esto es solo un síntoma. Vendrán tiempos peores y tenemos que saber estar a la altura.

Asumiendo la miseria

2011-05-18T22:22:00.011+02:00

Desaparecido pero no muerto. Tengo poco tiempo para cuidar este blog pero no me resisto a finiquitarlo porque sigo viendo y leyendo cosas que fascinan, que indignan, que divierten y que aterran.

Tengo preparado para mis cada vez más escasos lectores una fábula orwelliana, pero está diseminada en anotaciones sobre papel higiénico y en el reverso de los tickets de la ORA. Mientras espero a que la yegua se ponga de parto, copio y pego una de las mejores cosas que he leído últimamente:

"Van transcurriendo las noticias como una gota malaya que acaba calando hasta los huesos. Primero nos enteramos de que un 60% de las familias no puede llegar a fin de mes. Que un 23% está por debajo del umbral de la pobreza y que el índice de miseria se ha incrementado nada menos que un 200% en cuatro años.

Luego vino que un 43% de jóvenes está en el paro, mientras que el resto es capaz de aceptar trabajos de becario a 1€/ hora y que además se muestran contentos con ello, situación que invita a ir estableciendo aquel régimen de esclavitud soñado por la élite con el beneplácito sonriente del esclavo.

Y hoy nos cuentan que, por primera vez en la historia del consumo, está bajando la venta de alimentos, aunque se haya incrementado la del pollo frente a la ternera y la gente pille las verduras y hortalizas por unidades. Dos zanahorias y un apio, soy testigo presencial.

Este avance de la pobreza, que entre otras cosas propicia la limitación de una comida al día, como empieza a ocurrir en algunos hogares, todavía no es percibido en su justa medida por aquellos que aún se pueden permitir pagar un café cada mañana en el bar de la esquina.

La clase media ya no tiene apartamento en la playa. Ni tiempo para educar a sus hijos. Los recortes, esos tan cacareados en los mass- media, han ido cumpliendo su función poco a poco, como la carcoma: uno va notando pequeños agujeros en los muebles hasta que, un mal día, la casa entera se desploma.

Hoy la clase media cumple las características de aquellos obreros de los 90 y décadas anteriores. A saber: incertidumbre laboral, exceso de horas, salarios irrisorios, falta de tiempo libre, energías al límite... Mientras, el avance de la miseria se ha ido estableciendo entre los sectores más cercanos a la antigua clase obrera, que aunque fuera obrera, podía comer tres veces al día y pagarse unas vacaciones para la familia en agosto.

El caso es que esta profundización en la pobreza y la miseria se ha ido asumiendo como algo natural. Trabajar por las tardes o dejar el tabaco porque no se llega a fin de mes empiezan a parecer cosas normales. Pero, ¿cómo hubiéramos reaccionado en el 89 si alguien nos dijera: "he dejado de fumar porque no me da el dinero"? El problema es que el Fortuna está muy caro, por supuesto...

Y en esto, precisamente, consiste uno de los fundamentos de la destrucción de la clase media y el hundimiento en la miseria de la obrera. En un poder adquisitivo cada vez más debilitado. En que un café por las mañanas se convierta en un lujo, y el tabaco en un gasto inasumible. En que debamos plantearnos si ir al cine con el coche va a dejarnos tiesos para el resto del fin de semana. En pasar horas frente al televisor viendo películas descargadas porque es gratuito. Y en otras miles de cosas que, si nos damos cuenta, en realidad no hacen sino reflejar una pobreza ya establecida gracias a un robo de gota a gota, casi imperceptible, pero implacable.

Ahora la gran mayoría somos obreros, y otros muchos, miserables. Y queda un pequeño porcentaje que cada vez tiene más. De ahí que, aunque la venta de vehículos se haya desplomado, la de los Porsches, Lamborghini y otros coches de lujo vaya aumentando cada mes. Ya no importa si lo hacen para lavar o ensuciar dinero, porque el esclavo sonríe al verlos pasar. Por eso se cuidó el sistema de mantenerlo alejado de Miguel Ángel y Kant: al no conocer belleza ni inteligencia, la basura le resulta hermosa."

Del blog Yo me tiro al monte.

Decálogo contra la corrupción

2011-03-07T13:20:00.005+01:00

Es un asunto que a todos nos produce asco y vergüenza por partes iguales. Bueno, a todos los que no estamos chupando del infinito cuerno de la abundancia del Estado a través de métodos poco claros. Pero por desgracia no podemos fingir que no nos incumbe. Es difícil evitar que los políticos derrochen y malgasten nuestro dinero, pero es absolutamente necesario que dejen de robarnos.

No somos Alemania (obviedad), donde un ministro dimite por falsificar su tesis doctoral. Aquí en el soleado y alegre Hispanistán les pillan robando in fraganti y todavía se atreven a negarlo cual esposo infiel en burdel de carretera: "esto no es lo que parece". Los imputan y llegan a los juzgados con la cabeza bien alta y sacando pecho. Es el país de los pícaros, de los buscones. En eso no existen distingos entre catalanes, andaluces, vascos o mallorquines. Somos todos iguales. Como dice el tango: "el que no llora no mama y el que no roba es un gil".

Pues bien, los que todavía sintamos una vergüenza atroz cada vez que abrimos el periódico para comprobar que vivimos en un país de ladrones con corbata y maletín tenemos dos opciones: quejarnos amargamente y seguir cruzados de brazos o actuar. Ya sabemos que el partido único PPSOE no está dispuesto a que cambie nada. En cambio, en su programa electoral, Unión Progreso y Democracia (UPyD) propone una batería de medidas para combatir la corrupción:

1.-Volver a la tradicional figura de la intervención previa (antes de realizar el gasto) y a las advertencias de ilegalidad de secretarios e interventores. Si esta fiscalización previa de legalidad es negativa, el gasto debería quedar paralizado

2.-Reforzar la imparcialidad y la independencia de los interventores, secretarios y tesoreros, potenciando la importancia de sus informes. Sus plazas deberían adjudicarse siempre por concurso de méritos, evitando en lo posible que lo sean por libre designación. UPyD defenderá el desarrollo en los ayuntamientos de las Islas de un régimen estatutario para los funcionarios de la Administración Local con habilitación de carácter nacional (secretarios, interventores y tesoreros) similar al de los Interventores de la Administración del Estado, para que puedan controlar con plena autonomía al órgano objeto de control.

3. Fortalecer la Inspección de Servicios, destinada a asegurar la eficacia y racionalidad organizativa y el cumplimiento de la normativa administrativa, así como la Intervención, destinada a velar por la eficiencia y legalidad del gasto público.

4. Modificar la ley 4/2004 de la Sindicatura de Cuentas para reforzar el papel de los síndicos según los siguientes criterios:

su función no sólo debe ser consultiva sino que deben tener poder sancionador y capacidad para emprender acciones judiciales si hallan indicios de delito;
se les debe dar más independencia en relación a los partidos políticos; y
los alcaldes deben estar obligados a entregar las cuentas so pena de que puedan ser sancionados con no recibir ayudas de la comunidad autónoma o de los consells insulares.

5. Sustituir los cargos de libre designación por funcionarios de carrera siempre que sea posible.

6. Gracias a las nuevas tecnologías como internet, todos los ciudadanos pueden acceder a información pública que hasta ahora estaba reservada a la clase política. De este modo el ciudadano puede conocer y valorar las decisiones de los políticos. Por ello, UPyD propone la creación de cuatro bases de datos (registros) de acceso público donde puedan consultarse:

todos los puestos de trabajo del personal eventual tanto de las distintas administraciones como de sus empresas públicas respectivas, con la identidad personal de cada puesto de trabajo, su salario, méritos, retribuciones, jornada laboral, etc.;
todas las subvenciones, directas o por concurso público, concedidas por las administraciones y respectivas empresas públicas, permitiendo la búsqueda tanto por emisores como por perceptores. Dicha base de datos deberá reflejar claramente tanto el fin de la subvención como los mecanismos para comprobar su correcto uso. También se publicarán las subvenciones inferiores a los 3.000 €, excluidas de la publicidad a día de hoy. Este registro ha sido una recomendación reiterada de la Sindicatura de Cuentas de las Islas Baleares;
todos los estudios financiados con fondos públicos, encargados a terceros externos a la administración, con los datos del expediente de contratación que no estén sujetos a secreto comercial; y
todos los convenios de las administraciones con empresas privadas.

7.- Condicionar las subvenciones a que las asociaciones que las reciban demuestren autonomía financiera por sus propios medios, de modo que las ayudas totales recibidas no sobrepasen nunca el 50% de su presupuesto ordinario.

8.- Habilitar un Registro de "actividades profesionales coincidentes". Todo político y todo profesional (al igual que sus cónyuges, convivientes o personas con parentesco hasta el segundo grado) que ejerza un cargo en una institución pública o en una empresa pública harán constar sus actividades profesionales y participaciones en empresas cuya actividad coincida total o parcialmente con la propia de la institución o empresa pública que gestione. Asimismo, se adaptará la normativa de incompatibilidades, con las correcciones necesarias, aplicadas a los altos cargos del Estado y de la Administración autonómica e insular, a concejales y alcaldes, extendiéndose a estos últimos por tanto, durante los dos años siguientes a su cese, la prohibición de trabajar para empresas de un determinado nivel de contratación con la entidad local durante el periodo en que se desempeñó el cargo.

9. Cambiar radicalmente la gestión de las empresas públicas en lo referente a:

personal: la contratación del personal se realizará por procedimientos públicos de igualdad de méritos y capacidad, con transparencia en las percepciones salariales y por otros conceptos
directivos: se nombrarán gerentes de empresas públicas a profesionales, no políticos electos, que se responsabilicen del equilibrio presupuestario de las mismas y de la calidad de productos o servicios ofrecidos
se aplicarán a las empresas públicas, entidades de derecho público, institutos y fundaciones de las mismas normas de transparencia económica y acceso a la información que al resto de la administración.

10.- Incapacitar a todo cargo de libre designación para la participación en mesas de contratación de la CAIB, los consells insulares, y los ayuntamientos, así como de todas las empresas públicas. Solo podrán participar funcionarios de carrera, y en las actas serán públicos los votos particulares.

"Jo soc català"

2011-02-11T23:18:00.008+01:00

Dieciocho de los trescientos centros escolares de Baleares pararon ayer las clases para protestar contra el bilingüismo en las aulas. Haciendo números, un 6%. No es mucho, pero igual de vergonzoso en el caso de que hubiera sido uno solo.

En el IES Pau Casasnoves, el epicentro de la protesta, un grupo de alumnos, supongo que previamente espoleados por algunos de sus docentes, salieron a la calle bien pertrechados de senyeres y con esos fantásticos (fantásticos porque son una fantasía) mapas de los Països Catalans cantando "Jo soc català". Como siempre que pasan estas cosas, hay más ruido que nueces, pero sí conviene destacar algunas cosas que no debemos pasar por alto y que sí son realmente graves.

El primer hecho grave es que se paren las clases para realizar un acto claramente político protagonizado por menores de edad. No sé quiénes lo han promovido, aunque lo sospechamos, pero es un acto totalmente irresponsable. No solo por haberlo hecho en horario lectivo (¿es que los escolares de Mallorca salen tan bien en el informe PISA que andan sobrados de horas de clase?) sino por la evidente manipulación-adoctrinamiento de la que han sido objeto estos chicos.

Lo de menos es que gritaran "Jo soc català". Lo mismo sería si hubieran cantado "Yo soy español" o "La Ramona pechugona". Lo grave es que lo hagan en horas de clase y con la connivencia de algunos de sus profesores. Docentes a los que les supone lo suficientemente profesionales como para dejar sus ideas políticas y sus sentimientos nacionalistas -los que sean- en casa y no convertir sus plazas de profesor el púlpitos para discursos mesiánicos.

Bien, el éxito es suyo. Han conseguido el eco mediático perseguido, incluida la reacción del "enemigo", y todo pese al escaso seguimiento del parón. No importa si el precio a pagar es robar unas horas de clase a los alumnos (la mayoría de los cuales se han negado a participar en esta patochada) o inculcar en sus jóvenes e influenciables mentes la semillita de la discordia. Todo eso no importa porque lo primero es luchar por la lengua y la patria. Enhorabuena pues, son ustedes unos héroes. Unos patriotas.

Cuando recojamos los lodos, será bueno recordar quiénes se ocuparon de fabricar los barros. Porque no lo duden: habrá lodo para todos, para los "patriotas" de aquí y los de allá, pero también para los que aborrecemos las banderas y los himnos.

Neolengua

2011-01-10T19:01:00.007+01:00

"¿No ves que la finalidad de la neolengua es limitar el alcance del pensamiento?"

1984, George Orwell

Que nadie se pelee más por cuestiones lingüísticas, porque todos hablamos ya un mismo idioma, la neolengua que nos han impuesto durante años la casta política y sus allegados a través de los medios de comunicación, siempre al servicio del poder.

Cuando un político habla de concienciar en realidad se está refiriendo a adoctrinar, mientras que cuando nos dice normalizar quiere decir uniformizar. Para la neolengua los ejércitos sirven para ir en misiones de paz y a los servicios públicos que pagamos todos con nuestros impuestos se les llaman servicios gratuitos. Ridículo, ¿verdad? Pero que esperan de un país en el que cada día se oye en la radio y en la tele a tertulianos, políticos, periodistas y opinadores soltando perlas como "crecimiento negativo" o "la lengua propia del territorio".

Esto no pasa solo aquí. En Alemania por ejemplo desde los años 50 llaman a los inmigrantes Gastarbeiter, que puede traducirse como "trabajadores huéspedes", término que se aplica a rajatabla, no sea cosa que alguien les llame xenófobos. Incluso llaman Gastarbeiter a los inmigrantes que no trabajan. De traca. Hay que decir en descargo de los alemanes que todavía pesa sobre ellos la leyenda negra del nazismo y cuando se trata de estas cuestiones se la cogen con papel de fumar.

Pero aquí en Hispanistán ni siquiera tenemos excusa. Acatamos la neolengua impuesta por pura ignorancia. Somos animalitos que comemos con gusto el pienso que nos den. Y así nos va, que ya no sabemos ni hablar, ni escribir, ni pensar sin la tutela de nuestros líderes de opinión. Nos limitamos a ver la tele y repetir como loritos sus mensajes. Después nos dejan votar cada cuatro años y todos celebramos unidos "la fiesta de la democracia".

El clímax de la neolengua, con permiso del glorioso "miembros y miembras", que yo incluiría en otra categoría, pudo haberse alcanzado al principio de la crisis, esa fea palabra que ZP intentó desterrar usando sucedáneos como "desaceleración económica" y otras sandeces. Aquel invento no funcionó, pero no porque el hispanistaní de a pie se rebelara, qué va. No funcionó porque hasta para este maquiavélico trabajo se requiere también talento. Seguro que en esas aguas nada mucho mejor Rasputin, el actual presidente de facto de Hispanistán.

Como ven, la neolengua que limita nuestro pensamiento hasta volvernos estúpidos se basa en mentiras y errores. Así que acabaré citando de nuevo a Orwell, autor del palabro y con quien iniciaba el post: "En tiempos de engaño universal, decir la verdad se convierte en un acto revolucionario".

Gafas para ver fachas

2010-12-31T13:47:00.009+01:00

Yo siempre fui más de Reyes Magos que de Papá Noël. Este año no iba a pedir nada en especial pero ya que estamos, les pido de forma generosa que los miopes por fin vean. A los que buscan fachas en los comentarios de la gente honrada que está cansada y desmotivada, a los que ven falangistas de bigotillo y peinados con brillantina detrás de cualquier queja o crítica al chiringuito establecido. A esos, a los miopes, les pido unas gafas de culo de botella para que por fin vean quienes son los fachas y por tanto actúan como tales:

Altercados en una marcha en Palma tras el intento de quema de una bandera de España

Naturalmente a los tipos que veneran unas banderas y queman otras no les voy a pedir nada. Lo suyo es peor que la miopía. Bastante castigo tienen con su propia estupidez que les impulsa a luchar, morir, matar, sufrir y llorar por un pedazo de trapo de colores, no importa cuáles sean éstos. Hace tiempo que tiré la toalla con este tipo de personas. El nacionalismo es una Fe inquebrantable, otra forma de religión, no se puede razonar con esta gente, ellos viven en otro mundo, el de los sentimientos, las esencias, lo épico, lo etéreo...

Sin embargo, hay algunos que todavía se pueden salvar. Esos que viven felizmente engañados por una visión del mundo que no se corresponde con la realidad. Parece mentira que haya que repetirlo tantas veces: El facha, el fascista, el malo, el verdadero peligro no es el que piensa diferente de nosotros, sino el que está dispuesto a imponer sus ideas por la fuerza.

Los progres incansables buscadores de fachas, que siguen ciegamente los preceptos de sus ayatollahs catódicos como el Gran Wyoming o Enric Sopena, se equivocan de objetivo. Los fachas de verdad existen, pero ya no visten camisa azul ni levantan el brazo con el saludo romano. Sí, son los mismos fachas ignorantes, manipulables e intolerantes, solo que ahora se dedican a idolatrar otras patrias y otras banderas. Les hemos dejado que creciesen y que se sientan poderosos e impunes, porque nunca les hemos identificado como lo que son, mientras buscábamos infatigables a los fachas entre las ancianas que acuden a la misa del domingo.

Los miopes necesitan urgentemente las gafas para ver a los verdaderos fachas, y así poder señalarles con el dedo y denunciarles. Queridos Reyes Magos de Oriente: necesitamos varios millones de unidades de estas milagrosas gafas. Es urgente. Si los miopes esperan mucho tiempo a ponérselas solo alcanzarán a ver cómo los fachas se las rompen de un puñetazo. A nosotros por supuesto pero a ellos también. Por miopes y por lentos.