JULIO SOLORZANO MURGA

El escritor y la creación literaria

2012-01-26T21:42:00.001-05:00

“Las palabras recuperaban con ella su prestigio de cajas, vacías en último término de todo lo que no es misterio. A las palabras cerradas, herméticas, si se abren se les escapan los significados a broncos que asaltan y dejan atónito”.

Jean Genet: Santa María de las Flores, Editorial Debate, 1994, Madrid, Pág. 96

Introducccion

El escritor Samuel Cavero propone dos lecturas, una a través de la entrevista que lo simplifica todo. Y otra más intuitiva, omnisciente, donde el escritor analiza juicios, verdades, aseveraciones y contradicciones de otros autores. Lo que en buena cuenta enriquece la visión del acto de escribir y la creación literaria.

Entrevista

La escritora uruguaya residente en Australia Edilia Vidal hace algunas preguntas en base a su lectura e interpretación del artículo preparado por Samuel Cavero El escritor se confiesa:

1.- Escribes como “catarsis”. Acto de terapia llamo yo. ¿Cómo? Sugiere que absorbes algo que va hacia adentro. “Te cargas”.

La catarsis siempre es todo lo contrario, no es absorción, es expulsión de fuerzas positivas y negativas que tenemos todos los seres humanos. Y los escritores no nos libramos de ello, se hace catarsis llorando, riendo, maldiciendo, agrediendo, polemizando, cantando, también escribiendo, por qué no. Efectivamente escribir un acto de terapia creadora, deliberada, que busca expulsar no sólo los conocimientos, las experiencias y el vasto imaginario que tiene uno, sino también es todo aquello cobrando identidad propia que tantas veces ha sido llamado por muchos escritores “las musas creadoras” o “los demonios”. Los míos no son “demonios” son “ángeles” de la noche dotados de magia y amor perverso. (Risas) Pues son expulsados gracias a mi actividad digitadota hacia el ordenador creando un mundo, un macrocosmos literario donde cada personaje tiene su vida propia y debo buscar armonizarlos haciendo que siempre estén interactuando entre ellos. Te cuento que a veces me sorprendo de la personalidad que les doy, ejerciendo en esto una actitud racional consciente, planificada hasta cierto punto.

2.- Los demonios aparecen cuando uno explora con sus personajes las diversas galerías de inconsciente. ¿De qué forma se logra esto?

Pues escribiendo, ya lo digo. Son “demonios” no en el sentido real sino metafórico. Encierra a todos esos pecados, angustias, pesares, impulsos sexuales, deseos reprimidos, comportamientos al filo de la ley, enfrentamiento a Dios y a la muerte, por ejemplo. Están allí en todos los seres humanos. El escritor es aquel pequeño genio que se vuelve un poco explorador de aquellas intrincadas galerías del comportamiento haciendo de sus personajes seres modélicos, casi santos, o atroces pecadores, perversos hombres capaces de asesinar con una hoja de afeitarse por ejemplo. Algo que uno piensa que si lo haría en la vida real por supuesto sería un criminal. De allí que no todo lo que escribimos sea, como algunos piensan, nuestras historias de vida. No, pues, la literatura no es esencialmente la autobiografía.

3.- ¿Es cuando los personajes se “apoderan” de uno y actúan “por su cuenta” y nos llevan por caminos que no conocíamos y que no sabíamos que existían?

Así es, te daré un ejemplo de mi experiencia personal. De las novelas que he escrito “Amaru o la Tentación” es una novela mítica con un sedimento de historia preinca, pero no es historia en si. Pues yo soy un creyente de que la literatura no expresa la realidad con absoluta fidelidad. Quienes piensan que la literatura está al servicio de la historia se equivocan, es la historia la que más bien está al servicio de la literatura.
No te imaginas que cuando comencé a escribirla quise hacer una novela basada en una leyenda mítica contada por Víctor Cabrera, la de una princesa inca, si es que cabe la expresión princesa, una ñusta más bien que es seducida por un guerrero, en este caso el personaje es el que da título a la novela. Resulta que el magnetismo que ejercía para mí aquella ñusta era tan grande, Yuraj Shulla y yo hice deliberadamente que en vez de seguir los cánones tradicionales de mujer seducida, humillada, ultrajada, sea más bien el guerrero la víctima de la seducción y de las obsesiones de una mujer. Al final de la novela y muchos años después de escribirla pienso que aquella perspectiva que yo le di tiene que ver, posiblemente, mucho con mi temperamento, con mi sexualidad, con mi manera de asumirme, de ser y amar, y con los movimientos de liberación de la mujer del que yo soy muy respetuoso, participo y no soy ajeno.

4.- Tú dices: “La mía es una literatura que cuestiona la vida”. ¿Cómo así? Hablas de que “enfrenta los dramas”, con un lenguaje a veces “patético”, otras veces con un “lenguaje realista”.

Sí, efectivamente, pero también es un acto de fe. ¿Cómo no podemos cuestionar a la vida misma que no siempre es hermosa y feliz para todos, sino que por otro lado tiene su lado oscuro de dolor, de miseria, de vicios? Yo la siento como una obligación ineludible para el que estoy hecho. Mi literatura es una acto de afirmación y acercamiento a la vida por las ventanas, el tragaluz y por la puerta trasera, la chimenea y casi nunca por la puerta delantera. Es decir, hablando en metáfora es una literatura que busca ángulos, perspectivas, voces plurales, realidades múltiples. Si así lo fuese –entrar por la puerta delantera siempre- sería una literatura facilista, quizá para ser leída únicamente por los niños. Para mí la verdad es un desgarramiento, es algo que está allí pero que el escritor te lo entrega a veces en clave y otras en forma abierta. En ese sentido a veces empleo un lenguaje patético, según sea.

5.- Tú eres un hombre que escapa de sus personajes. Lo señalaste. ¿Cómo se utiliza esto? ¿Surge? ¿O acaso huye?

Pues fíjate, cuando uno escribe simula con tal realismo hacer cosas que no las haría quizás en la vida real. Y si las haría no sería capaz de contarlas, por dignidad y temor propio. Pero vamos, uno las cuenta, porque dentro de su dialéctica de lo verdadero-falso, lo bueno-mallo, puede “teatralizar, y darle vida a sus personajes haciendo que estos sean drogadictos, delincuentes, homosexuales, prostitutas, sádicos, por ejemplo. Un poco que los escritores contamos lo que hay en este mundo plural, decadente, posmodernista, no nos eximimos de ello. Yo no sirvo para hablar de duendes y de niñitos buenos a la manera de los pedagogos, de flores para hacer de ella poesía, de animales nobles que conversan dentro de un paraíso que no es este, ¡no! Mi literatura es busca ahora después de algunos experimentos que hecho con novelas mías como Un Rincón para los Muertos, por ejemplo, Gabriel no te Mueras, Crónicas del Paraíso, propone ser realista, ejemplarizadora, recrear su propio mundo desmitificador sin compromiso político, social, o autobiográfico con el escritor.

Es así que la literatura como elaboración artística es de alguna manera una farsa, una mentira preconcebida, un gran embuste. En pocas palabras el escritor es un juglar que fabrica embelecos, un mentiroso que miente con la verdad.

Muchos escritores lo han referido y han dado cuenta de ello. Como escritor es el único que sabe cuánto de mentira y de disfraz de la realidad hay en su transposición artística. Y es que el arte procede de connotaciones que se van acumulando y construyen verdades a medias, pero estas verdades lo son en la medida en que el concepto las acepte como verosímiles. El arte, la literatura en este caso, lo que yo hago, no se trata nunca de una verdad al cien por ciento, sino de una verosimilitud de la realidad que quiero mostrar. Sobre esto Jean Genet nos dice en su novela Santa María de las Flores: “No claméis por la verosimilitud. Lo que viene a continuación es falso y nadie está obligado a aceptarlo como un artículo de fe. La verdad no es mi especialidad. Pero “hay que mentir para ser auténtico”. E incluso ir más allá. ¿De qué verdad quiero hablar? Si es muy cierto que soy un prisionero que representa (que se representa) escenas de la vida interior, no exigiréis nada más que una representación” Jean Genet: Santa María de las Flores, Editorial Debate, 1994, Madrid

6.- ¿Cuánto de ti hay en tus personajes?

No se puede medir, a veces casi nada. Muchas veces el lector cree ver al escritor a lo largo de toda la novela. No sabe el lector que el escritor simuló cuadros de realidad para educar, entretener, asombrar o hacer blasfemar al lector. Por eso digo siempre que la literatura es un teatro de la vida llevado al papel.

7.- Debe ser aspiración del escritor “alejarse” o “despegarse” de uno mismo y tratar que los personajes sean “creaciones diferentes a uno mismo y no familiares”. ¿Cómo se puede lograr esto?

Con la práctica, el acto de escribir es como un deporte, mientras más lo practicas mejores son los resultados.

8.- ¿Si hicieras psicoanálisis o una terapia profunda, piensas que podrías continuar escribiendo de la misma forma o afectaría lo que escribes?

Tu pregunta no se si va para el psicoanalista o para el paciente. A mi me encantaría ser un psicoanalista, te juro que la literatura me obligaría a romper el secreto confesional. Y si es por el paciente, mis respetos también. Alguna vez acudí para ver lo que se siente ante un psicólogo o un psiquiatra y después de aquellas intrascendentes charlas siempre me dio la intuición de que ellos eran unas víctimas mías, pues yo (con la mirada y mi retórica inventiva) los estaba analizando y haciéndolos reír. Por eso es que discrepo con cierto psicoanálisis y no suelo asistir.

9.-El poder crear una “realidad”, aunque sea ficticia, y controlar las situaciones o cambiarlas nos da “poder”. “El poder” que a veces no tenemos en la vida real o que es muy limitado. ¿Cómo lo explicas?

Es un poder omnímodo, uno cuando escribe es un pequeño dios, y lo imagino con minúscula pues se trata de un dios limitado, dios de los personajes que les da vida, lo enfrenta a situaciones difíciles o los lleva a la muerte, por ejemplo. Es realmente la más espléndida libertad, algo maravilloso, incontrolable.

Y la creación no tiene límites, ni siquiera limitaciones físicas cuando la persona se lo propone, sino Jorge Luis Borges no sería tan genial como lo fue, además de su inmensa cultura vital, enciclopédica y su vasto conocimiento de otras lenguas. En En El Elogio de las Sombras, Borges intenta explicar también las ventajas de la ceguera. En el año 1955 Borges pierde la vista y él lo explica: “Mis amigos se quedaron sin cara, los libros se quedaron sin letras, no hay nadie en el espejo”. Y Borges Siguió publicando libros muy valiosos y manteniendo además una lucidez espectacular.

Por eso sostengo que la creación literaria no tiene límites para el escritor. Borges nos contaba que sus sueños estaban poblados de colores brillantes, él que habitualmente sólo veía un mundo gris verdoso. Su memoria se reforzó a raíz de su ceguera que era física, al nivel de los ojos, más no espiritual. Para Borges aquello fue un gran reto. Si bien él ya no tenía la posibilidad de volver a consultar los libros, trató de no olvidar lo que leyó, recordó lo escrito por él y por otros con enorme sabiduría

La creación literaria la imagino como crear su propia ciudad virtual, una ciudad visible a través del proceso de la escritura pero perdida en la memoria y a la que el escritor la visitará con la imaginación, tal como la recuerda, tal como la concibe. Allí lo real no es el objeto de la representación sino el espacio donde un mundo fantástico tiene lugar. Se ven las calles y las casas, y esas calles y casas son quizá las que él hubiera querido vivir en su infancia o en su juventud, lejos del mundo hipócrita.

Fuera del tiempo su ciudad posee la condición de arte. Está ahí. No envejece para siempre, ha sido hecho como un objeto artístico que sólo representa su valor literario y, sin embargo, es la revelación y la huella de un mundo que se ha ido. Su ciudad literaria, es decir su creación literaria, parece un mundo perfectible aunque no perfecto, un modelo idealizado a escala de las palabras de un mundo que evidentemente no es el nuestro aunque lo parezca.

Lo imagino como una obra de teatro, aunque no es exactamente eso, es mucho más que eso, el teatro sólo es una parte de la literatura. Cuando paseo frente a la obra en estreno, siento que todo ha quedado sugerido en un espacio repleto de flujos de energía, gestos, sensaciones y agrupamientos fugaces. Risas, fantasmas, sobreros voladores, pelucas, paños de colores y materiales diversos: fuentes de exploración a la especie de la vida. En la literatura todo está amalgamado.

Escribir novelas, dice Mario Vargas Llosa, es un acto de rebelión contra la realidad, contra Dios, contra la creación de Dios que es la realidad”. Se trata de un escritor detectivesco, que ejerce el género con la minuciosidad y rigor que exige la creación. El crítico literario español “Alberto Oliart bien señalaba que: La grandeza de la obra artística, de cualquier género, sea pictórica, musical o literaria, es que crea las claves para la comprensión de la época en que el artista vivió. Pero, además, cuando se vive en pueblos que se están creando, esos artistas se convierten, al dar esas claves, en portavoces de una gran sociedad y de su pueblo” (Mario Vargas Llosa, Semana del autor, Pág. 61)

Vargas Llosa en su tesis de la novela “total”, habla sobre esto que además no es nada nuevo. Si hay “novela total” debe o puede haber “democracia total”, “socialismo total”, “dictadura total”, por ejemplo. ¿Cuándo se llega a ser total? Pero vamos este es otro asunto que también me interesa. Mario Vargas Llosa en su Historia de un deicidio sobre García Márquez, el novelista no sólo reproduce lo real, sino que lo suplanta; él no s dice que el novelista al fin y al cabo, asesina a Dios.

10.- ¿Se puede comparar al acto de “soñar” con la literatura? En los sueños viajamos por mundos diversos donde las limitaciones de tiempo y espacio no existen, tampoco las trabas sociales. ¿Y en la literatura?

También se viaja por mundos diversos, por sueños, por fantasías. En ese sentido los escritores somos creadores de sueños, iluminadores de sueños., tenemos esa capacidad de materializarlo a través de la escritura.

11.- Anote al lado del término “soledad” la palabra “reciclar el universo ficticio”. ¿Qué significa para ti reciclar?

Significa aprovechar, retomar, nada de lo que está en la novela está de relleno, sirve para algo. A veces pienso y esto no es una broma que los escritores somos grandes recicladores de palabras vía el ordenador. Quien recicla mejor y hace hermosos “rellenos sanitarios” con tanta realidad que desea mostrar es en verdad un artista. Pues allí están las palabras recicladas, son tantas, pero puestas de manera armoniosa brindando historias de vida, significaciones, sonoridades, reflexiones, estructuras sintácticas bajo cada lecho de tierra que contiene aquello que podríamos llamarle el “relleno sanitario” que filtra todas las miserias del hombre. Y entonces no dejo de preguntarme: ¿qué peor soledad puede haber para alguien que siempre recicla, sino la soledad misma que siempre nos carcome?

Edilia Vidal:
Nacida en Uruguay ,emigra a Australia en 1973 donde además de desempeñar diversos trabajos, obtuvo la Licenciatura en Idiomas con especialización en Traducción en 1984.Su producción literaria que abarca diversos temas ha sido publicada en Inglés y en Castellano. En su calidad de Traductora ha trabajado en el área comunitaria y actualmente se desempeña en el área multicultural de los Servicios de Salud Publica.

CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA

2012-01-26T16:27:00.001-05:00

Estimado Julio Solórzano

Ayer leí la carta abierta de Danilo Sánchez Lihón al poeta Alfred Asís de Chile, en una edición de CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA, Construcción y forja de la utopía andina.

Esa carta contiene grandes motivaciones trascendentales no solamente para para el Perú, sino en general para la POESÍA MUNDIAL y los poetas de todo el Orbe, ya que como lo explica el mismo Danilo Sánchez Lihón, une "la magnífica y portentosa culminación de la movilización universal “Convocatoria Mundial Mil Poemas a Vallejo” que tú has propiciado con visión, nobleza y laboriosidad desde Isla Negra en Valparaíso, Chile."

La carta contiene, además, otros argumentos que también otros poetas podrían acreditar, y en otros casos, motivar diversas reflexiones sobre este Mundo que signifíca César Vallejo. Pero tal tarea de realización del poeta Alfred Asís de Chile, no ha sido antes plasmada, y ella es una nueva calidad en cuanto al desarrollo del pensamiento y comportamiento que debe de tener un poeta universal en nuestro tiempo, su compromiso histórico, y antes que todo individualismo y ego contener en su praxis a la Humanidad agredida y marginada.

Ello también lo explica y abarca el ideal de Dánilo Sánchez Lihón en sus puntos de vistas en tanto a la Construcción y forjación de la utopía andina, es decir, la lucha por un ideal Social, Solidario y Humano y trascendental para la Vida y la Integración de nuestros pueblos, pero también hacia el imperativo de conquistar la Paz. Y con ello, su fluir de ideas vallejianas y su mensaje actual, flexible, humano y práctico.

En varias oportunidades he sido invitado a participar por este Maestro y Poeta, y he visto su actuar sencillo pero contundente, su hablar sincero pero que cala más que todos los discursos altisonantes, y en todo ello su savia andina, fresca como un arroyo, pero maciza como una ala del Ande.

Bernau, 26 de enero del 2012

José Pablo Quevedo

Visita telúrica a Santiago de Chuco
(Para Danilo Sánchez Lihón)

Hacia lo azul intenso del día
bajamos por las altas calles santiaguinas,
con sus casas de barro, algunas con balcones.
Hay ladridos de perros y viento que ahuya entero.
Los vendedores sobre burros montados
llevan la alfalfa al mercado.

Mientras vamos con Danilo Sánchez Lihón
hacia la casa de Vallejo,
algunos vecinos que están conversando
ante las puertas de sus casas
con sus costumbres y hablares,
le dan el buen día.

Él ha cantado esa noche,
él ha cantado con el alma,
con la misma emoción de otros días,
para Luis de la Puente Uceda - guerrillero y mártir-,
y en honor de César Vallejo.
Vallejías entona el poeta entre luces y guitarras,
tristíteos dulces de la tierra alta y noble.

Ante una gran puerta nos detenemos.
Y después recorremos: el poyo de la casa,
el zaguán, los corredores,
el lugar en donde se ocultaba el hermano Miguel
jugando a las escondidas entre círculos lunares.

Oímos al viento pasar, ahora adulto, hecho molino,
molino para el pan diario, pan de cebada del Ande
que repartartido va de mano en mano.

El agua que va rompiéndose de una nube
nos invita a despertar con lo soñado.
Y el nuevo encuentro con Santiago de Chuco
queda detenido en nuestro abrazo con Vallejo
hacia la luz que suma y que resta su orilla,
y que es larga hacia los cerros añiles y de oro
de la tarde de venado.

2

Proyección de los Andes

Las piedras adultas del Ande dejan constancia
de sus rostros eternos
entre grandes cerros retratadas.
Ellas permanecen como el alma de un pueblo
cobijado en una de sus alas formidables.

El tuyo Vallejo lo moldeó el mismo viento
orillado por la luz del tiempo,
orillado, tal vez, ese jueves “en que Dios estuvo enfermo”,
y ya no pudo “jugar a los dados eternos”.
Pues Dios se convirtió en hombre en tus versos,
se hizo tierra y arado,
y pintó de añil un cielo y dejó el castigo de lado,
y hecho chacarero hizo la puya y la flor
y dejó cantar a los pájaros para no estar desolado.

Con la frente ancha y en tus pensamientos reposando,
te vemos Vallejo en el centro de los Andes,
y desde sus hondones, el viento compitiendo con la Luna,
y sin cansacio te va cincelando,
su lengua incolora peina permanente tu peinado.
Pues quien la piedra pule y la arena hace en millones de años
-para hacer la memoria de los pueblos-,
también hizo tu rostro en granito.
Fogatas para las noches andinas desde tus ojos se abren.

Bailan coronas de fuego sobre las esferas de la noche,
ellas resplandecen sobre las aguas del río que se las lleva.
„No hay Dios, ni hijo de Dios, sin desarrollo“, escribes César,
tal vez, reclamándole su semejanza a TODOS
y ninguna superioridad para nadie.
Y fluye la imaginación y cualquier proyección intuye
que lo que es verdadero permanente se renueva.
Tu rostro Vallejo queda entre el oro y los añiles
que se extienden con el sol y que las nubes lo llevan.

Nota del autor
En mis apuntes: Visita telúrica a Santiago de Chuco, Oct. (22-24) 2011.
Poemas escritos en Berlín, en enero del 2012.

Foto en Santiago de Chuco durante una velada informativa, literarria y musical /Oct. (22-24) 2011.

ORLANDO ORDÓÑEZ SANTOS: POEMAS

2012-01-26T15:54:00.003-05:00

PRECISAR CAMINOS

Al bordear a solas
el camino donde siempre
perdía un paso la razón
del retorno
vuelvo ahora a buscarla
ya sin esperar recompensa
a esta tristeza de no hallar
ni una huella
de aquella sin razón
de haber perdido
a lo que más necesitaba.

Esta es la razón, por qué
los caminos se han convertido
sin querer en dolorosas muecas
deambulantes
donde no existe descanso
ni pascana donde aligerar algo
esta carga pesada de montañas
y universos
que los llevo sobre los hombros
porque se negaron a rodar o arrastrarse
siendo sus caprichos esféricos: precisos caminos.

ANUNCIO

Dentro la diáfana soledad
del otoño, quieta, inverosímil
está cautivo el péndulo de los años
esperando el retorno entre lluvias
del llamado desde el campanario
que callado, medita.

Bajo el último despojo mustio
junto a la acequia desbarrancada
queda aún, simplificada ahora
los desvelados heraldos de dura madera
de los quinguales agazapados con sus secretos
que jamás retoñará.

AGUAS APAGADAS

Para el comando terrestre, gladiadores natos
del puquial: Julián, Felipe y Rau.

Ya no está el jardinero
quien con su atropellada bienvenida
entre geranios te abrazaba con aroma
a tierra nativa, tierra crucificada
entre los cánticos del trigo y el temporal.

Tampoco está el campanero
aquel de semblante de mole entristecido
surcado con incomparable sonrisa de niño
que sólo con la palabra bisílaba lograba
el universo poner a tus pies, todo emperador.

Y al celebrar este cumpleaños
cuánta falta hace quién vestido de luces
entre la multitud delirante de la bufada del minotauro
con su saludo de la lejana Germania, implacable
con cada verónica demostraba su rígida disciplina.

Cómo va desgranándose la razón selecta
de quiénes aprendí entretener tibia la sombra
y aunque maltrechos, a veces sin ración
con qué triturar los embates de la sequía
los militantes que bebían fuerte y apagadas aguas
seguirán bregando,
y con ellos, me voy.

Orlando ORDÓÑEZ SANTOS. La Florida-Muqui, Jauja, Junín. Cursó estudios en la G.U.E. “San José” (Jauja) ,“San Ramón”(Tarma) U.N.E. La Cantuta. Profesor, autor de las siguientes Plaquetas:
ARTE POÉTICA
JUNCO HERÁLDICO
NAUTA DE PAPEL

ANA MARÍA INTILLI: POEMAS

2012-01-26T01:39:00.002-05:00

Niña de San Miguel

“Palabrita e Dios que dan gana
e’llorar, de solo pensar
que no volverá”

Del tiempo i mama

Zamba argentina

De la infancia
tengo la fotografía
en mis manos
la nariz pegada al cristal de la ventana
los rulos claros y el vestidito celeste
que me regaló madrina
-Ella misma lo hizo-
desde allí esperaba que mis hermanos regresaran del
colegio.

En las tardes sentados juntos a la mesa
el armario de los Billiken
y la cortina que los anudaba
dibujaba y aprendía
cosas que hasta hoy no entiendo
pero recuerdo con ternura

Herencia

A mis ancestros de
Tufara Campobasso
hunde tus manos
en la masa del recuerdo
saca los pedazos
júntalos
únelos
átalos
reconocerás tu sangre
latir en las cenizas
de los que se fueron

Luna de Casuarinas

Mi casa
es grande
por las mañanas
la luna
aún se agazapa
bajo el armario
recuerdo las calles largas
las palabras blancas
el corazón creciendo
mientras
los zapatos esperan
en el mismo lugar

Ana María Intili, médica, psicoterapeuta, escritora y poeta. Nació en San Miguel de Tucumán, Argentina, 1950. Reside en Lima (Perú) desde 1975.

Su obra poética se encuentra reunida en Niña de San Miguel. Mereció el auspicio de la Academia Iberoamericana de Poesía, Valparaíso (Chile), 2005. Segunda edición, Lima, 2006. Mención Honrosa en el concurso estudiantil Poesía Romántica Latinoamericana, Tucumán, 1965. Recibió las Palmas Municipales de Huamanga, con Mención en Poesía, Ayacucho (Perú) 2005.

Raúl Heraud Alcázar: POEMAS

2012-01-24T23:34:00.002-05:00

Vórtice

La muerte nace de la vida misma, del bostezo divino,
de la vorágine del mundo,
del embutido de santos e iglesias de este planeta,
nace del terror de la página en blanco,
de la penúltima carta de la baraja,
de la unión de tu sexo con el mío,
de la víspera del lunes,
la muerte nace también
del vacío colectivo,
de rémoras narcisistas
y de mentes obtusas...

la muerte no es el descanso eterno.

Es el sello de entrada al gran circo humano.

Hecho de Barro

Todo esto que escribo ya no es mío,
nunca lo fue,
he muerto seguramente después de haber
sido un viejo transeúnte,
un maniático comprador de libros,
a mi velorio quizá asistan mis amigos,
les ruego no vistan trajes oscuros ni
lleven corbatas,
no traigan flores, menos palabras de pesar,
ni se les ocurra escribirme poemas póstumos,
les prohíbo visitar mi tumba
sobre todo los domingos de fiesta,
no intenten limpiarla, tampoco
santiguarse o rezar por mi atribulado espíritu,
solo déjenme descansar esta noche
que ya tuve bastante con la vida...

Raúl Heraud Alcázar, Lima 1970, Licenciado en Psicología, realizó estudios en TRE y Psicología Social en la Universidad de Alicante - España.

Fue productor y conductor del espacio radial cultural "Cantares", entre sus publicaciones contamos con Hecho de Barro - 2001 y Respuesta para tres o cuatro -2002, bajo el sello editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega (Lima-Perú)

Zoila Capristán: Poemas

2012-01-24T01:14:00.005-05:00

Prohibido arrojarse del muelle

Prohibido marearse cuando remolinos cercan
No suspenderse en las cañas
Sin ser pescado que cayó en la carnada;
Jamás ser palabrita aferrada al óxido
Caracol disimulado en moluscos.

Faro roído por la sal.

¿Padre, dónde se posaron tus manos?
Entre gaviotas que vuelan en caballitos de totora
Me preguntan en la arista del muelle de Huanchaco
Si un día platicaste
Retratando mis ojos baldíos;
Entonces descubro al mar platicar en tu idioma
En balsas de libros
Islas encantadas donde me dejaste,
Esta tarde ni el viento recuerda el eco de tus labios
Cuando pronunciaste mi nombre.

—Nunca existí—

Prohibido arrojarse del muelle

Huanchaco, junio 2010

ESTARÁS EN CELENDIN

Los sentimientos se desploman
el malo brama
los testigos están listos a mentir
estoy sola
todo se repite como manecillas de un reloj
en círculo eterno de danza de conspiración.

Hago juego en escena
nadie sospecha
que por las noches
vacío el aliento frente al espejo extrañandote
a ti que de la nada situabas luces
aquellos días en que tu voz
mirada y poesía sólo eran mías.

Fué una noche que huiste cabalgando en fuego
estáras en celendín junto a tu madre
con los ojos empañados tejiendo largos sombreros de paja
para que cuando pase por tu lado escondas el rostro.

Como halcón te reconoceré
aprendí afinar cada sentido para sobrevivir
ahora mis instintos son de animal depredador
mis ojos distinguen la luz y la podredumbre
sé de tu perfume
tienes el aroma de las flores que me regalabas en las tardes de invierno.

Te espero con vino
en el umbral de mi sepultura
si llegas de nuevo bailaremos Zorba el Griego
el Che se dispone a la izquierda
Kafka es siempre del Perú, país del absurdo
de fondo la guitarra de Santana
la habitación está repleta
de nuevo háblame al oído:

-Vamos a calcinar praderas-

!Contigo mi alma canta extrañas canciones de guerra!

Zoila Capristán Caruapoma, estudió Ciencias Contables y Financieras en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, Derecho y Ciencias Políticas, continuó con una Maéstria en Derecho Penal, Actualmente estudia una Maestria en Derecho Penal.

Germán Atoche Intili : POEMA

2012-01-24T01:00:00.003-05:00

Cuesta aceptar

no despiertes
conmigo
así me acompañas
en sueño
desconcierta
el número
de posibilidades
y de éstas
que ninguna
me lleve a ti
oyendo estos versos
¿ríes?
descifrarte
es mi mayor placer

Germán Atoche Intili (Lima, 1982)

Psicólogo, diplomado en Recursos humanos. Administra el blog Cosas que (me) pasan, el gato descalzo.wordpress.com. Organizó este 2011 el recital Los amigos de El gato descalzo por sus seis años. Antologado en Sacra cofradía (2011) entre otros poemarios.

21 ANIVERSARIO DE LOS VIERNES LITERARIOS

2012-01-23T23:40:00.003-05:00

El 18 de enero de 1991, se inició la actividad de los Viernes Literarios con la intención de difundir y fomentar la creación literaria. A la fecha se han realizado ochocientas noventa ediciones en diferentes auditorios del Cercado de Lima, son 21 años celebrando todos los viernes el arte Literario en nuestra capital.

El Viernes 20 de Enero se realizo el recital de Gala por su aniversario en el auditorio principal de la Casa Museo "Mariátegui", la noche de poesía se inició con las palabras del Sr. Samuel Portocarrero, director de la Casa Museo "José Carlos Mariátegui" acto seguido el destacado editor y poeta José Beltrán Peña ofreció una Reminiscencia en honor del poeta Luís Hernán Ramírez.

SÓLO LA CULTURA SALVARÁ AL HOMBRE

VIERNES LITERARIOS

Permanece el día
viernes con su gloria,
llega la noche con su tonada
de luna llena

Llegan ya los poetas;
encienden lámparas vivas,
buscan sus libros y leen
los versos que les aventura el alma.

Arden los faroles,
la noche no duerme
la poesía se apodera de ella
es noche de Viernes Literarios.

Su conductor Juan Benavente
sube presto al escabel
provisto de enormes arias,
desnuda su sensible piel de poeta.

Arde la noche en letras
exalta pasiones encontradas,
rila de felicidad el recinto
la voz se apaga, todo es silencio

veinte años de noches encendidas
en la cooperativa Santa Elisa,
en el Boulevard de Quilca
en la casa museo Mariátegui.

Alumbra los viernes literarios
la noche de ángeles poetas
que en cada recital entregan
sus versos en bengalas multicolores.

Julio Solórzano Murga
Huacho 18 de Enero 2012

PRESENTAN LIBRO "CUENTOS DE UN CAMINANTE" DEL ESCRITOR Y POETA PEDRO CASTAÑEDA PARDO EN HUARAL

2012-01-23T00:40:00.014-05:00

En sencilla pero emotiva ceremonia se llevó a cabo la presentación del libro “Cuentos de un Caminante” escrito por el maestro huaralino, Pedro Nicolás Castañeda Pardo. Dicho evento, organizado por la Asociación de Fomento por el Desarrollo y la Cultura de Huaral –AFODEC, se realizó en el salón “Túpac Amaru” de la Municipalidad Provincial de Huaral a donde acudieron diversas personalidades, autoridades y prensa local.

La Srta. Yeni Rosario Luis Mellado, en su condición de vice presidenta de la Asociación de Fomento por el Desarrollo y la Cultura de Huaral –AFODEC, dio la bienvenida a los asistentes a dicho programa de carácter cultural.

El comentario del libro estuvo a cargo del poeta y maestro huaralino Eleodoro Oria Cuadros, quien resaltó la importancia de trabajar por una verdadera identidad huaralina."Aquí tenemos una muestra de lo que Pedro hace por nuestro Huaral, dando a conocer lo que tenemos", dijo.

Así mismo, el periodista y abogado Víctor Vilca Uribe, en su breve intervención, resaltó las cualidades del autor del libro “Cuentos de un Caminante”, de quien dijo, es un hombre sencillo, visionario, y perseverante, pero sobre todo, ha demostrado que quiere a esta tierra que se llama Huaral.

Por su parte, la regidora Rosa Elena Balcázar Guevara, en representación del alcalde Víctor Bazán Rodríguez, felicitó al autor del libro, comprometiéndose apoyar al sector educación para que la comprensión lectora se efectivice en la provincia de Huaral.Tenemos que leer primero a los escritores huaralinos, dijo.

En su breve intervención el autor “Cuentos de un Caminante”, Pedro Nicolás Castañeda Pardo, agradeció a los asistentes,a los integrantes de AFODEC, a su familia, a la prensa y a las autoridades. Sobre el libro, dijo, que contiene ocho cuentos de su creatividad y que está inspirado en la provincia de Huaral, considerando sus paisajes andinos.

Esta jornada cultural se engalanó con la participación de la niña Yoselín Callupe Pardo, quien declamó una poesía titulada “Huaral”. También, estuvo presente la escuela de Folclor “Huaral 2000” que dirige el profesor Ovidio Espinoza Zavala.

La Sociedad de Poetas y Narradores de la Región Lima Provincias saluda y felicita al poeta y escritor Huaralino Pedro Castañeda Pardo, por la presentación de su obra que enaltece y da Lauros a la literatura en nuestra región.

Willy Gonzales Perez: POEMA

2012-01-22T22:52:00.001-05:00

¡Oh Alma mía!...

Alma noble e involuntaria
de los actos no contemplados
noble compañera que todavía
continúa junto al hombre
comprendes que a través de estos años
han pasado contratiempos
a veces buscado,
muertos muchas veces creímos estar
pero siempre se gana con la astucia
no tan legal de la vida

En tus brazos
¡Oh alma mía!
Quisiera estar
más aun cuando me siento decaído
en mis brazos, como corre la sangre
sin matarme.

Su ausencia hizo brotar una lágrima al mar
de mis sueños y placeres
bajo la confesión de una cruz.

La batalla continúa en este viernes oscuro
no existe conclusión alguna todavía
dicen que los jóvenes son los invitados privilegiados al cambio
quien a madurado en esta estación
sin dejar de demostrar la falta de cariño frecuente a la vida
entonces yo digo que hay que llevar a la madre
para que cuide de vuestras almas
que con el tiempo no deben de caer marchita

William Gonzales Pérez. (Lima, 25 nov. Nació en Lima. Promotor cultural, integrante del grupo organizador de los "Miércoles Literarios" del Gremio de Escritores del Perú, Secretario de Relaciones Institucionales (2010-2012). Cursó estudios de Educación en la Universidad Federico Villarreal y un pedagógico privado. Dirige la revista "Letra Suelta"

GUSTAVO ARMIJOS

2012-01-22T22:37:00.003-05:00

TRAICION

Los cuernos humillan a los infieles
insultando a maridos alejados de los grupos
Malolientes y con cabellos alisados
huérfanos de paciencia
empujados al extravío
lamentando rebeldía de insomnio
con un batallón de lamentos.

La noche avanza y con traicioneros y débiles
guiños seduce a los cómplices
Despiadado contra la ignorancia
tomas conciencia del pasado de Tallanes
donde no habían edificios suntuosos y llenos de opulencia.

Todo metal precioso es vano para contrastar a los amantes
que no pueden suavizar el fuego de la amargura
Nunca ni al enemigo se puede despedazar y
ser víctima de los más bajos instintos
Oh tiempo del repudio expandido después de la muerte
como nudos de látigos fogosos en el combate de la vida.

Que no existe caballero.

EL GRAN BANQUETE FINAL

Se levantan los efluvios por doquier
y el viento lleva aromas hacia los acantilados
en el Paseo de los Héroes Navales del infinito.

Desdichado y a pie puedo llegar hasta la tumba
de mis hermanos que me han ganado la partida.

Existe tenue pared de arena y las rosas, girasoles
y gardenias suben hasta el corazón de las criaturas
cuyos ojos enrojecidos por el llanto
ocultan sus rasgos desgarrados de impotencia.

Es la muerte en el Parque del Recuerdo.
Infamia y ternura se mezclan como constelación
de aldeanos que observan un cielo límpido.

El grass es un espejo donde podemos mirarnos
en la morada eterna del tormento o del descanso.

Mi resistencia te surte de gritos lúgubres
con actitud amenazante contra el infortunio.

Muerte definición exacta de cuervos en su jornada
premunidos del azar presuroso y emponzoñado.

Se funden las cadenas de la vida los pensamientos
engrillados suben hasta la pequeña capilla.

Javier (1954), Sergio (1955) juntos esperando la convocatoria
en el camposanto donde existen esperanzas
observamos los abuelos juntos para el gran banquete.

Que viva la eternidad furtiva del descanso
después de la agradable muerte,
en ofrenda de la vida eterna.

Estoy abandonado en medio de la vida pasajera
en los predios de la mangachería irremplazable
donde pido un remedio para mi dolor.

Mi tristeza convoca un suspiro desgarrado
y digo que mi eco es un llamado a las pálidas esperanzas
enfermo no oculto mi mal a compañeros de infortunio,

En las noches me siento a la puerta de mi casa
donde espero piedad para mi alma.
Y oculto mi infortunio a los bienhechores
y al médico que me infringe mayores aflicciones.

Trata de curarme para derrotar a la cruel enfermedad.

Desnudando las inquietudes de la soledad de los
elevados de concreto armado por donde desfilan los
autos a grandes velocidades donde vuelan hojas
de mi pérdida historia clínica desaparecida como
pez en el gran océano de la implacable soledad.

Nunca obtuve ganancia alguna por hecho ilícito
de bienhechores hombres opulantes pero llenos de avaricia.

Insisten en sus elogios los farsantes con sus ojos zarcos
ante los bastonazos de la justicia y franqueza.

Sino diré que los hombres de otras tierras me ofrecen halago
muchas veces negado en mis dominios
ahora que marcharé para siempre al infinito.

Nació el 2 de febrero de 1952. Cursó sus estudios primarios en el Colegio Salesiano Don Bosco de Piura y secundarios en el Don Bosco. Fué fundador del Colegio de Periodistas del Perú. En 1990 fué elegido Primer Vice - Presidente de la Asociación Nacional de Escritores y Artistas. Ha ejercido la docencia a nivel superior tanto en el Perú como el extranjero. Obtuvo el primer Premio de Poesía de la Municipalidad de Lima en 1982, Los Juegos Florales de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega en 1993, además de los Juegos Florales del Instituto Nacional de Cultura Filial Piura en 1994. Fué periodista en el diario La Industria de su ciudad natal, luego en el diario El Tiempo y el diario La Tarde de Piura. Actualmente dirige de la revista literaria 'La Tortuga Ecuestre' desde 1973 hasta nuestros días, decana de las publicaciones de su género en el Perú.

JOHNNY BARBIERI :POEMAS

2012-01-22T21:54:00.000-05:00

LOS PERROS DE HOPKINS

Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes.

Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo.

Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.

CISNE EN PRIMAVERA*

También en primavera mueren los cisnes
y allí flotaba muerto un domingo
en ese lago descascarado por el viento

Mi cisne giraba como las manecillas del reloj
distinguí sus alas rotas
su pecho perforado por una bala que atravesó su corazón

Un trozo de lago se había coagulado cubierto por la sangre
de mi cisne roto
las mujeres gritaban aterradas al verlo deshecho bajo el sol
los perros ladraban asustados presintiendo el fin
todo el lugar quedó consternado al ver al cisne en una muerte eterna

En primavera murió mi hermoso cisne
hoy está sobre un lago
tendido con el corazón en la mano
petrificado ante las miradas de todo el mundo

Yo lo lloro.

Nació en Lima en 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal, donde en 1990 inició, con un grupo de amigos, la aventura poética de «Noble Katerba». También estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, integrando en 1995 «La Mano Anarka», un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria. Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi carne (2002), La Virgen Negra (2003), y Viajando a Nairobi (2003), con el que se hizo acreedor del premio de poesía Horacio, de la Derrama Magisterial, el año 2003. Actualmente estudia la Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.

El día viernes 20 de enero por la noche el joven poeta nacional Johnny Barbieri me entrego un ejemplar de su poemario CORAZÓN DE ABRIL donde la aventura poética del autor esta puesta en manifiesto. En cada página el poeta se describe silenciosamente y nos entrega lo mejor de su arte poético.

MARIO ESPINOZA ANICAMA: POEMAS

2012-01-20T22:20:00.000-05:00

LUZ POLARIZADA

Otra vez bajaste a levantar tu sombra.
A dar de comer las tripas de tus yerros
A los buitres hambrientos
Que a tus ojos velan.

Usurpada tu belleza, tu ternura desollada
Qué capricho te amarró de la cintura para abajo
¡Alma taciturna! En tu morada prisionera.

Nada te dejaron los verdugos. Ni siquiera
El óxido voraz de tu silencio.

Sobre grietas de naufragios
Como llanto prohibido
El amor ahora se desliza inconsolable
por tus venas
Y entre brumas fermentadas unas gotas granas
Cuelgan al abismo.

Y el tiempo pasa...y pasa...
Y se ofuscan los caminos cuando avanzas.

MANDOLINA

Amores que siguen todavía
sacudiéndose al alba.

Ah, virtudes cautivas
que se cubren del frío.

Gemebundas luces...atorándose de sombras
pululan dentro de mí como un delito
sin castigo.

Y las calles estropeadas, huérfanas se agitan
como hembras del ensueño, moviéndose
Desnudas;
Abriéndome sus puertas solamente a costa
de no verme más entristecido.
¡Callad pues miseria! ¡Heme aquí
continuando la senda!
Un trágico deslloro me lleva a las montañas.

Allá os espero. La tempestad
me arrastra
Ah, Señor...
En cada trecho del camino siento
Que hay huellas que ladran a la vida.

Poeta y pintor publicitario, Mario Espinoza Anicama nacío en Pisco en el año 1943.
Entre sus principales públicaciones tenemos:
Los Vientos Malditos (1972) y Huellas del Mundo (1981)

Diego Remigio Vicuña Villar: DÉCIMAS

2012-01-20T21:53:00.000-05:00

EN ESTE MUNDO AL REVÉS

Qué cosa vederes Sancho
en este mundo increíble,
que se pierda un imperdible

o tal vez volando un chancho.

Convertido en zafarrancho

pocos cumplen su papel,

hoy hay locura a granel

y un gran desentendimiento,
que será en algún momento

otra «Torre de Babel».

Hoy no hay palabra de honor
ni se cumplen las promesas,
ni existen delicadezas

en expresiones de amor.

Hoy la palabra «pudor»
se empolva en el diccionario,

cualquiera es Parlamentario,

es Congresista o Ministro
y se llenan los registros
de seres atrabiliarios.

Hay mujeres boxeadoras
y hombres con lindos aretes,
gente amarga con diabetes
y diablas encantadoras.
Hoy ya las computadoras
han reemplazado a «Cupido»,
ese «diablillo atrevido»
que va quedando sin «chamba»:
Hoy se hace el amor ¡caramba!
por teléfono, al oído.

Hoy las noticias eróticas
aparecen a raudales,
muy poco las culturales
casi nada las patrióticas.
Invenciones estrambóticas
unas buenas, otras magras
no lo digo por el «viagra»
que hace gozar a «viejitos»,
hay otros aparatitos
que el autogozo consagran.
Qué sabia la «Creación»
que tan perplejos nos deja,
de encargar a la pareja
la gran multiplicación.
Y valga esta aclaración
para el viejo o el muchacho:
«Pareja» es hablar ¡Caracho!
de un hombre y una mujer,
o es que ya, «por no poder»
van quedando pocos «machos».

Hoy existen pareceres
sin autores y sin nombres
hoy se casan entre hombres
y también entre mujeres.
Si hoy se tuercen los deberes,
¿qué nos pasará después?
EN ESTE MUNDO AL REVÉS
que está viviendo ¡Carajo!
con la cabeza pa’ abajo
y para arriba los pies.

DÉCIMAS SUELTAS

Penetrante y enjundioso,
gran escritor, gran bohemio,
nos dijo sin grande apremio
que hay que ser siempre juicioso.
Que hay que aceptar generoso,
esa celestial verdad,
que Dios con suma bondad
ama mucho a los muchachos,
mas si los hizo borrachos:
¡Hágase su voluntad!

Un Maestro se cayó
cuando dictaba una clase
y sin decir una frase
solito se levantó.
Mas, luego se le escuchó
decir cual lento refrán,
si al piso mis huesos van
porque estoy medio famélico,
no me lleven donde un médico,
llévenme a un restaurant.

Vi un día un santo Cura
con elegante sotana,
que conoce una fulana
de colosal hermosura.
Vi que al principio él procura
ignorarla en su donaire,
mas, luego no habrá desaire
y me hacen tragar saliva.
Vi falda y sotana arriba
y todito el resto al aire.

Hablas hasta por los codos,
me difamas, me amenazas,
mi dignidad despedazas
usando tus malos modos.
Ya les voy diciendo a todos
que esa bravata te pierde,
si para mí sigues verde,
antes de mostrar tu afán,
acuérdate del refrán:
«perro que ladra no muerde».

Palabra divino don
regalo, gracia y ofrenda,
virtud, donativo, prenda
de mágica trasmisión.
Es Divina concesión
que distingue al ser humano,
la que lo hace artesano,
constructor de su lenguaje,
y el riquísimo bagaje
que nos permite el Arcano

Diego Vicuña Villar:

Poeta, decimista y compositor Nació en la Provincia de Canta en el año 1937, ex regidor de la Municipalidad Metropolitana de Lima , y como líder sindical ha desempeñado una serie de cargos al interior de su partido político y en la Federación Nacional de Trabajadores del Poder Judicial, entre otros.

Octavio Félix La Chira Hernández

2012-01-20T21:52:00.000-05:00

HASTA LOS ÁRBOLES SIENTEN

Hasta los árboles sienten
que se le caigan las hojas
cómo no he de sentir yo
tantas penas y congojas

Siente la mar, siente la tierra
siente el fuego, siente el viento
siente el ave su tormento
y la más ardiente fiera
siente aquel que se le destierra
a naciones diferente
así siente un inocente
la falta de su alimento
metido en tanto tormento
hasta los árboles sienten

Siente un amor afligido
el haber sido incansable
y lo sentencien amable
sin haberlo merecido
se siente adolorido
y a precipicios se arroja
así siente sus congojas
el árbol que está en tormento
con los rumores del viento
que se le caigan las hojas

Siente aquel fruto sangriento
cuando envuelto se ve
y no tolerando que
por falta de su alimento
siente el tigre su tormento
del cazador que le hirió
así siente el que perdió
su crédito, amor y fama
así siente el que tierno ama
cómo no he de sentir yo

En fin déjame sentir
que el sentir es natural
cada quien siente su mal
y no se queja al morir
yo cómo podré sufrir
si mi dama me despoja
vamos doblando esta hoja
y veamos que es prudente
que el que sabe sentir siente
tantas penas y congojas.

Manuel Odar Bejarano: POEMAS

2012-01-18T22:00:00.008-05:00

INCERTIDUMBRE

Cuando el arado del tiempo haya pasado,
dejando en mi rostro sus huellas,
¿habrá alguien quien las borre
o que al menos la conduela?

Cuando mis manos temblorosas
no permitan sostenerme,
¿Contaré con un brazo amigo
que ayude a levantarme?

Cuando mis pies ya cansados
se resistan a dar paso,
y mis ojos agotados me nieguen la dicha de verte,
¿Te tendré cerca de mi lado, amada mía,
para poder acariciarte?

Finalmente, cuando me llegue la hora de partir,
cuando de mí nadie se acuerde,
¿Siquiera una lagrima tuya se derramará por mí?

EN DEFENSA DE LOS AÑOS

I

Estará viejo el pellejo
mas el espíritu no,
yo te canto en la o en do
a ti muchachito trejo.
No te la des de bandejo
que para rato hay madera,
soy vela de buena cera
y te hago una buena farra
con cajón o con guitarra
y no de cualquier manera

II

De que sirvan payasadas
muchachito pelucón
si ayer te vi en el balcón
haciendo diez mil bobadas.

Por tus poses delicadas
yo te doy un buen consejo,
mírate bien all espejo,
cambia tu forma de ser,
me lo vas agradecer,
llegarás a ser buen viejo.

III

Sabes, vejez es sapiencia,
conocimiento profundo,
haber recorrido mundo,
es el sumun de la ciencia.

Lo digo por experiencia
respeta siempre las canas,
no seas tan palangana,
¿es o no es viejo tu padre,
el que tanto ama a tu madre
que a diario de ti se ufana?

IV

Discúlpame la franqueza,
es cierto no quiero herirte,
tan sólo vengo a decirte
que la vejez es riqueza.

Ya no tendrás fortaleza,
los años verás pasar,
la juventud alejar,
esa es la ley de la vida,
pues si hoy estás de subida,
mañana habrás que bajar.

Manuel Odar Bejarano Nacío en Olmos, Lambayeque, Perú

Poeta, Periodista, Ensayista y Contador Público.

SANTIAGO RISSO : POEMAS

2012-01-18T21:50:00.003-05:00

LA SOLEDAD

La soledad es el estrépito de la ola
contra la orilla de la playa
viene y va
en un vaivén incansable,
soledad se cultiva en soledad
crece cual hierba
hasta hacerse bosque indescifrable,
la soledad es arena movediza
que me arrastra a lo profundo
un eslabón interminable
con el peso de la vida

La soledad es conocer tu nombre
y no poderlo pronunciar
estar aquí, allá como un dios
que crea y está solo
un cangrejo en la playa
camina marcha atrás

EL MAR...

El mar
ropaje encendido
fulgor de ondas
llamaradas en el
horizonte
sigilosamente
el estío
poniente en mi
frente
el sol es un
lagarto
que derrama
sus mañanas
despanzándose
frente a la luz
del tamiz
ondeado en quietud
danzando al viento
Mis ojos han
caído
para siempre
en el mar

SANTIAGO RISSO.
Nació en Lima, Perú, en primavera de 1967. Ha publicado los poemarios: Rey del charco (1995), Cuesta (1999), Peldaño (1999), Transmutaciones (Fondo Editorial Biblioteca Nacional del Perú, 2000), Prosa de Nueva York (2003), Reino de la vida y Viaje por el mundo y la voz (Universidad Autónoma de Querétaro, 2006). Es autor, además, de la antología La generación del noventa (1996) y del ensayo Frontera al Castillo del Sol / El Callao en sus calles, plazas, iglesias e instituciones (2002), valioso compendio histórico acerca del primer puerto del Perú.

JUAN BENAVENTE : POEMAS

2012-01-18T00:54:00.000-05:00

...Y EL HOMBRE
I

Torrente de sangre caminante,
uniforme engranaje de células, pelos...
su sombra arrastrando,
cuan eslabón inseparable
irrumpe como un cimbreante destello
retronando su presencia.

Andar cuyo latido cumple
el ritmo de la vida
generación que pasa...
hombre que queda
desde que ha llegado a ésta
en el umbral del diado
con el llanto advertido y
el dolor agreste de la madre.

II

Hombre, de repente erguido,
balbucea...
fantasiando su infantil universo;
pero aún esencia...
esencia de devónico estado.

Hombre, esclavo del pan y de la vida
cuyo sacrificio enarbolado
concederá el traslado
a la cima del laberinto
¿Cómo y por qué...?
es cuestión del baluarte rutinario
propiciar el sueño visionario
que revela el cúmulo de sensaciones,
ancestrales sentimientos y pasiones.

Al despertar...
encontrose cubierto dizque la realidad
dueño de su verdad: Ideología
¡Sí! Profusa ideología.

III

Ojos que ven, otros que no;
pero la vida aún encendida
une sentidos e
imaginación persistente,
teme y augura lo desconocido
¡eh! Hombre... origen... pura filosofía,
pensamiento preclaro,
argumento interrumpido
de música y poesía.

Lágrimas de acción y dolor masivos
hombre, creación del hombre,
nombre creación del mismo
por doquier tan desconocido.

IV

Está de pie, sentado o echado
mirando confiado al infinito o
mirándose a sí mismo.

Está aquí..., acá, ahí o allá
interrogándose, conociéndose;
de vez en cuando tocándose
buscando insistente la nada
que vagamente experimenta
tal vez materia desvanecida,
sutil y frágil, pero curtida...
largamente desconocida
a pesar de irracionales y torvas normas
de quienes ostentan autoridad aún de la vida.

V

...y el hombre,
¡ah..! el hombre,
pedazo de piedra ondulante
que fluye su pensamiento constante,
a veces fiero, necio,
insatisfacción y obsesión permanente;
pero luego...
muestra la paciencia
consignada en complacencia
con suma inteligencia.

Arrostra apego a la quimera e
intuye máxima ventura;
pero luego... ¿qué?
la pregunta de siempre
cuya respuesta vacía,
trastorna el sueño dormido
de quien pretende darse al olvido.

VI

El...
incontenible aguacerito
voz de hielo y
palabras de fuego;
tal vez propias o ajenas,
la curiosidad más absorta
despertando sus sentimientos
motivando los labios,
estrujándolos tan prestos
voluntariosos en las atenciones
con acento sideral de incertidumbre
del espontáneo amor cultivado en silencio;
pero luego, después...
producto de la desesperación
o de la casualidad,
lograr los epítetos llamativos
que se encuentran bajo la acción de hechos
que son y no son...
sólo un instante ¡éxtasis!

VII

Hombre, presencia adusta
cobijado deambula
como un badajo divagante
en el sempiterno rostro del tiempo
que asola inmisericorde;
sin embargo, desafiante gravita fácil
en espiral omnipotente
cuan por su mirada infantil
de paciencia inusitada
aclama inconsciente el mal o buen recuerdo,
escueto al fin... clímax
¡Grato recuerdo!

VIII

...y el hombre
torrente caminante
uniforme a veces,
trajina...
al compás de heráldica rúbrica
su sello vivencial en ristre.

Allá va el hombre,
hecho hambre...
sin saber atado a su frontera
con su antojado pensamiento
que acústico late parsimonioso
en su andar protestante;
síntesis de su ensimismada egolatría
de apariencia despreocupada.

Allá encima le han hipotecado
ya la vida... ya lo que no tiene...
con su nacionalidad desnacionalizada
a veces alegre, a veces triste y taciturno
títere de su propio destino o
ahora tal vez de la cibernética.

IX

...y el hombre
tierra, aire y mar que oscila...
que oscila en el espacio gris
de la nostalgia eterna,
reducto de ínfima felicidad
e infinita tristeza.

Agonía del tiempo a destiempo
confundido en su torbellino
aferrarse quiere a la vida,
quiere la vida... quiere vida
intransigente lucha antes de la ida.

X

Ahora...
alejado y mendigo de su verdad
apiña lo inevitable,
epílogo de vida
ya moribundo... recién
cuenta se da el haber nacido,
¡Oh! Lesa ironía concebida.

Dedúzcase...
simple es la vida,
simple, la muerte.

...y el hombre,
abrumado mitiga su yesca esperanza
destellante y apoteósica
resolviendo férulamente que,
algún día el hombre,
sabrá que es hombre.

Lima, otoño de 1984.

JUAN BENAVENTE Y BOULEVARD QUILCA, El 18 de enero de 1991, se inició la actividad de los Viernes Literarios con la intención de difundir y fomentar la creación literaria. A la fecha se han realizado más de ochocientas noventa ediciones en diferentes auditorios del Cercado de Lima, son 21 años celebrando todos los viernes el arte.

Pedro López Ganvini : Poemas

2012-01-16T21:28:00.002-05:00

Piernas que sostienen la vida

Vuelven las piernas blanquecinas q extrañan el sol y las arenas calientes,

así como el aliento tibio del verano
que andaban paseando en la memoria,
navegando en la nostalgias de los veranos
Estàn entrando, en corceles... ligeros y frescos
por playas y calles
por oficinas y casas

Vuelven con el calor del verano
Con el calor de los cuerpos sedientos
Como extensión de sensibilidad,
carnes y salientes de un Monte de Venus

Estamos detenidos en el tiempo
Estamos detenidos en el espacio
Soñando y soÑando
Imaginando e imaginando
Suspendidos con el alma y la nostalgia en las manos,
esperando no se escurrAn entre los dedos;
atrapando el sol y los Sonidos en la boca llena

Y soy un extraño animal extraño, y a veces, solitario
q se encubre entre piernas q como
un mundano ser, en sus hombros los carga... como una cruz.

Piernas
Las columnas de oro, xa Nietzche
Rieles q se van al sur o q convocan al centro de la tierra
Camino a un mundo nuevo
o camino del cielo al cielo o del mar al mar o del mar al cielo
o del fuego al mar o del mar al fuego… pero es un viaje.
Dominio de tu ser y prepotencia de tu existir
Escalera al cielo o caída al olvido

Bajo las faldas es camino a ciegas y seguro
aligerando emociones y adrenalina que descargan en sicalípticos vòrtices

Mi caída... tu ombligo

Vuelven los ombligos

con el calor del verano
con el calor de nuestraS miradas q espantan fríos fantasmales
Vuelven esos ojos mirones y guiñadores q proyectan tu cuerpo en dimensiones siderales

Vuelven
los Q el invierno cubre como burkaS d ese latrocinio q es la ropa
-aunque sean finas y coloridas sedas-,
mundana e insensible en el ocaso de la juventud cronológica,
y donde me deslizo exaltado y sediendo y hambriento de esa piel de arena fina

Descanso a la sombra del único oasis y en tus dunas y médanos
y en tu irónico y ansiado desierto q muestra el manantial
q encuentro en ese suave y cálido arenal

Tu punto medio
Tu punto exacto en esa naturaleza d vivos y eternos volcanes de lava y miel
de ese norte y de ese sur
q grita mi nombre y donde mi lenguA y mi existencia pasea y encalla fugazmente.
Pascana de la imaginación, respiro y pausa de unos dedos forasteros...
Jamàs punto de calma y descanso...

A veces no sé en quién estàs... pero estás y siempre estaràs y eso es lo principal y lo importante y lo màximo

Vago entre médanos, me deslizo y termino bebienDo Agua de vida:
entonces eres camino.
Sobrevivo regurgitando tu piel y tus recuerdos
q en las largas avenidaS
de tus pirámides bajan en el solsticio de verano y concluyen en el equinoccio de otoño
antes de ahogArme en sicalípticos huracanes de tu ser

Una lengua horada el libido
Y la sensuAlidad la fulmina y derrite
Un talón de Aquiles
LA llave perfecta para ese cuerpo perfecto de ese ser imperfecto

CApullo de tulipán
Un hoyo de lujuria
Una travesía q termina en el núcleo la tierra
Un manantiAl de deseos insondables
Un abismo de ensueÑos
Una caída, divina, d esas caídas hondas del alma q enloqueció a Vallejo

Tu ombligo
Un himen
Otro punto G de las divinas féminas
Punto medio y convergente d tu hemisferio
Triángulo de las Bermudas y profundidad d las Islas Marianas
Punto medio y d quiebre d tu parte d arriba y tu parte d abajo

Periodista, poeta y escritor promotor cultural. ha publicado concierto de romance, memorias de una rata, paralelo 69, desórdenes, siluetas del tiempo, en el enigma de tus ojos. está incluido en tres poetas periodistas,en un abril de letras, XXI poetas del siglo 21, entre otras.

Presentación del libro “Poesía, Cuentos y Pensamientos” de Raúl Gálvez Cuéllar

2012-01-16T20:26:00.001-05:00

El pasado viernes 13 de Enero en la Casa Museo Mariátegui en la ciudad de Lima, se presento el libro “Poesía, Cuentos y Pensamientos” de nuestro gran amigo y hermano escritor, filosofo y poeta Raúl Gálvez Cuéllar, desde esta tribuna quiero felicitar al anfitrión de la noche al poeta Juan Benavente por la magnifica organización en la velada cultural Nº 890 de los Viernes Literarios.
La noche cultural se inicio con la presentación del Lic. José Beltrán Peña, quien magníficamente describió el trabajo del poeta Raúl Gálvez Cuéllar.

En la mesa de honor estuvieron los escritores nacionales Edwin Roberto Matos, Julio Solórzano Murga, Samuel Cavero y Santiago Risso, quienes se encargaron de presentar y comentar el libro “Poesía, Cuentos y Pensamientos”

Quiero agradecer al poeta Gálvez por invitarme a formar parte de este evento tan importante en nuestra comunidad intelectual.

Presentación del libro de Raúl Gálvez Cuéllar

Es la hora del hombre que acredita para la historia literaria del Perú, la presentación en sociedad de un nuevo libro que titula “Poesía, Cuentos y Pensamientos” bajo la firma de Ediciones VL, Viernes Literarios.

Personalmente, me complace ser uno de los presentadores, tengo ante la raíz de este libro una situación muy especial, ser testigo del esfuerzo y dedicación del autor en la preparación de la presente obra.

Algo más que complacencia, es para mi un grato honor ser amigo y cultivar una gran amistad con tan distinguido Vate nacional, dueño de una magnánima personalidad y de un afable don de Maestro, Poeta, Abogado y filosofo.

La presente obra está trenzada en tres delicadas fibras poéticas que entretejen un bello manto literario como son la Poesía, el Cuento y el Pensamiento, donde están impresas su excelsa afinidad amical y su identidad ideológica al escribirnos el “Decálogo del Poeta”.

Pág.12.- Grafica tu alma y corazón en la hoja en blanco. Extiéndete todo tú, con toda tu sangre, todas tus células, y todos tus huesos. De lo contrario, arroja tu pluma a la basura. //

Pág. 13-No escapes de tu responsabilidad social, porque el arte puro no es arte, sino cuando se orienta a transformar para bien la sociedad donde vives.

Mucha razón tiene el maestro Santiago Risso al escribir “El hombre libre nada espera, porque todo lo tiene” ¡Vive tu Libertad creativa y tus lentes ahumados de humanidad Sr. Raúl Gálvez Cuéllar. Pág. 10

El poeta en su amplia autonomía creadora le tributa un merecido homenaje a la amistad, y en sublime urna de delicado acrósticos regala unos versos a sus amigos Carmen Amaralis (Pág. 19), Chaco Gil (Pág. 21) y a este humilde servidor (Pág.22).

Sobre su gran amigo el también Filósofo y poeta José Pablo Quevedo escribe: El hombre del caracol eres tú José Pablo// tú calcaste sobre el caracol el cosmos// vertical / horizontal y sacaste la idea// de su central luz antiplatónica// para el esquema de la América nueva. Pág. 18

Como todo buen Tacneño el poeta escribe a su gran amigo y paisano Luis Alberto Calderón:

Salí muy niño de mi tierra,// es cierto de la tierra a la que viajaron mis padres, // profesores, para la Reincorporación de Tacna// De esa raza desciendo// por eso será que nunca dejo// el apellido de mi Madre// cuyo legado fue un desfile// de claveles blancos en mi pecho// mientras que los otros niños// lucían sus claveles rojos. Pág. 20.
Raúl Gálvez Cuéllar, es sin duda alguna el poeta que ha marcado con hierro ardiente la palabra y el sentimiento en cada uno de sus aforismos o pensamientos.

Buen profesor es el que aprende las lecciones de sus alumnos. // Pág. 125
He visto a muchos estúpidos depositar su dignidad en una corbata. Pág. 128

Así mismo Soslayaré otros pasajes poéticos que transitan libremente en esta inmensa urbe llamada “Poesía, Cuentos y Pensamientos“donde el vehículo de mi imaginación me transporta a un mundo sorprendente donde el único derecho a pagar el pasaje es con una sonrisa.

Cada vez que encontrábamos a un sospechoso entre miles de universitarios, le aplicábamos la contraseña de “Cuchillo- cuchara” y el sospechoso debía contestar “Viva el Che Guevara”

Para que se le considere de los nuestros, (de la Izquierda Revolucionaria) La contra seña completa era: “Cuchillo- Cuchara- Viva el Che Guevara” Pág. 109 – 110.

Un zapatero remendón había echo una mediasuela tan horrible, que los clavos en mis zapatos sobresalían groseramente… Pág. 113

Invito al lector a leer con mucha simpatía este gran trabajo literario de Raúl Gálvez Cuéllar, apreciando la abnegación puesta en el cumplimiento de su responsabilidad, como todo aguerrido limitante de la Revolución poética en el Perú.

Julio Solórzano Murga

Huacho 13 de Enero 2012

Poeta José Beltrán Peña

Poeta Juan Benavente Díaz

Poetas Edwin Roberto Matos, Raúl Gálvez Cuéllar y Julio Solórzano Murga

Poetas Raúl Gálvez Cuéllar, Julio Solórzano Murga y Samuel Cavero

Centro Cultural Juana Gaviota de Carquín

2012-01-16T20:07:00.004-05:00

Cuidando el Medio Ambiente y el eco sistema en el distrito pesquero de Carquín.

Contando con la participación de Jóvenes voluntarios de la comunidad de Carquín un grupo de personas amantes de la naturaleza y defensores del medio ambiente, vienen trabajando unidos para proteger el hábitat de las aves marinas que están perdiendo su territorio en la vecina caleta de Carquín.

Pedimos a las autoridades de nuestra Provincia, a la alcaldesa del distrito de Carquín,
al presidente Regional, apoyar a esta Institución sin fines de lucro que trabaja por el desarrollo de su distrito y sin embargo la comunidad campesina de Carquín, quiere desalojarlos por estar según ellos en propiedad de la comunidad.

Señores si quieren progreso en su distrito, apoyen el proyecto de la casa cultural Juana Gaviota, ahí tienen taller de pintura, canto y manualidades para los niños de su comunidad.

La sociedad de Poetas y Narradores de la Región Lima Provincias se apersonó llevando libros para la biblioteca que funcionara en ese centro cultural.

Libros Donados.
Ámbar Historia y Poesía: Julio Solórzano Murga
Hualmay y Santa María Eternamente Huachanos: Julio Solórzano Murga
Antología Literaria Sociedad de Poetas
Cuentos Cortos Raúl Gálvez Cuellar.
Amaru o la Tentación: Samuel Cavero
Al Final de la Siesta: Jurgen Polinske (Alemania)
Ojo de Agua: Chaco Gil (EEUU)
Antología Literaria Valores Supanos
Personajes en la Historia de Huacho Arte y Literatura: Julio Solórzano Murga
Tres Ruedas: José Delgado Pimentel
Aforismos: Raúl Gálvez Cuellar
Revista Tortuga Ecuestre: Gustavo Armijos. Jack Farfán, Llamoja y Leoncio Bueno.
Revista Tertulias Literarias: 1, 2 ,3 Julio Solórzano Murga.

Amigo y hermano poeta si tienes unos libros disponibles para este centro gustosos te esperan los amigos de la casa cultural para recibir tus libros y así engrandecer la Biblioteca de los niños de carquín.

Centro Social Deportivo Huaura cumplió 80 años de Fundación.

2012-01-12T22:04:00.000-05:00

Hoy estamos celebrando los 80 años de la pionera de las Instituciones Sociales y Culturales en toda la cuenca de Huaura Fundada el 08 de Enero de 1932 en el clausurado Seminario menor de Santo Toribio de Mogrobejo en Huaura.

Por iniciativa del presbítero Carlos Félix Manrique Cervantes, ex rector del Seminario y Párroco de Huaura.

Entre las innumerables obras del CSDH, mencionaremos que esta importante Institución cultural promovió y difundió el primer quincenario titulado "La Voz de Huaura" Así mismo se creo la biblioteca popular General José de San Martín.
La primera junta directiva del CSDH fue:
Presidente: Carlos Manrique Cervantes
Vice presidente: Nicéforo Marcos
Secretario. Isaías Nicho Rodríguez
Pro secretario: Moisés Marzal Choz
Tesorero: Conrado Collantes Ramírez.

En acto protocolar la directiva presidida por el Lic. Jesús Nicho Zamudio, condecoró con Medalla y Diploma de Honor al único dirigente fundador, el primer tesorero de la Institución Sr. Conrado Collantes Ramírez, a quien con Resolución de Presidencia se le Declaro Presidente Honorario de la Institución.

En acto público que será toda una grata recordación para el socio fundador Conrado Collantes Ramírez, el destacado y reconocido escritor huaurino, José Jorge Nava Pitaluga, le entrego un ejemplar del libro histórico del Club Centro Social Deportivo Huaura, “Boca Juniors” titulado Club Centro Social Deportivo Huaura, 80 años de Fundación.

Presidente Honorario Sr. Conrado Collantes Ramirez y el Escritor José Jorge Nava Pitaluga

Así mismo fueron condecorados los ex Presidentes, Señores Teódulo Bernal Díaz, Rodolfo Mandamiento Guerrero, Domingo Zamudio Delgado, Alberto Guerra Arrospedi, Carlos Guerra Acha, Detrio Nicho Zamudio y Miguel Rovay Concha.

"SIEMPRE MÁS, SIEMPRE MEJOR"

Libro Histórico del Club Centro Social Deportivo Huaura. Ediciones JNP. 2012

MI CLUB QUERIDO

En el antiguo seminario de Santo Toribio de Mogrobejo
nació mi legendario y mi querido Club Huaurino
Centro Social Deportivo Huaura, “Boca Juniors”

De la mano del párroco y maestro Manrique Cervantes
fue por largo tiempo la voz Huaurina,
Institución amiga que albergó entre su seno
a grandes personajes del arte y la literatura de nuestra Provincia.

Isaías Nicho Rodríguez y Jorge Nicho Zamudio
dos de sus grandes socios hoy en la santa gloria
Jorge Nava Pittaluga y Cesar Lucho Vasconcellos
dos excelentes poetas que aún están pregonando sus versos.

Hoy que estas cumpliendo 80 años de Gloria
me acerco a ti con suma reverencia
para rendirte mis mas sublimes pleitesía
porque eres y seras eternamente parte de mi vida.

BOCA JUNIORS

Bendito sea el Dios de Abrahán y Jacob
Ofrenda divina a Huaura nos regalo
Campanas de Libertad y Balcón histórico
Agua viva en su río y mi Club Querido

Juventud y experiencia se juntaron
Uniendo la Fe, la cultura y el deporte
Novicios de Santo Toribio Fueron
Imagen y sabiduría del creador tuvieron
Orientando sus pasos por sendos caminos
Rotulando con letras de oro los pergaminos
Sobresaliendo “Boca Juniors” de Huaura.

TEAM DIVINO

Hay en el fútbol Huaurino
un equipo divino
que juegan al fútbol
con garra y pundonor.

Cada domingo a domingo
se enfrenta a rivales
entregando en el campo
vergüenza deportiva a su hinchada.

Recuerdos muy gratos
me llegan a la memoria
de aquella victoria
frente al Municipal de Mazo.

Que gol, golpazo de cabeza
del “Pato Loco” José Torres
tras certero pase del Flaco García
era el uno a cero, llegarían más y más.

Las manos divinas del chino Cavero
siempre primero, ágil y seguro en el arco
y que decir de los demás integrantes
de tan fenomenal equipo de mis amores.

Luis Grados, Respeto en el área
Santiago Cuba, señor del medio campo
Hector Verano y Arturo Nicho
grandes baluartes del Fútbol Huarino.

Jorge y Guillermo Nicho Zamudio
Nestor Chang y Victor Camones
Juan y Angel Navarro, gambeta asegurada
Boca Juniors, Boca Juniors, Ra, Ra, Ra.

Julio Solórzano Murga

08 de Enero 2012

Ana Rosa Bustamante Morales: Del mar

2012-01-12T17:40:00.003-05:00

Llegado del mar, zarpaste entre las rocas,

el agua con sus esqueletos acuáticos,

en el fulgor de tu rostro sorprendido,

observando los rasgos

oyendo el lenguaje expresándole al mundo

que llegabas.

No cupo en tus ventanas maldiciones que punzaran más en tus retinas,

celebrabas maravillosas promesas

se acabó el combustible de tu lámpara.

Oyes aún el vocinglero mercader de miserables,
pero no pudiste volver a tu casa.
Aún la algarabía,
los hombres buscan las redes que los cubran
como la tormenta les remueve sus sombras
convulsas
en las bodegas,
el gusano hiede desde el suelo sus costumbres rasantes.

Las cuatro nobles verdades:
sufrimiento, deseo, conducta y esfuerzo.

1955 Arica) residente de Valdivia Sur de Chile.

Traductora del francés, realizó estudios de Lengua y Literatura Francesas en el Instituto Chileno-Francés de Cultura de Valparaíso y se desempeña como Instructora de francés en la Consultora de Idiomas Lord Vilop de Valdivia y durante el 2008 instructora reemplazante en la Alianza Francesa de Valdivia.

Traduce poetas desde el inglés, estudió en el Instituto Chileno-Norteamericano de Viña del Mar.

Julio Carmona: SOY LO QUE NO SOY

2012-01-12T16:52:00.003-05:00

Yo no soy ese peruano que grita en las tribunas “sí se puede”

Y no deja que los gritos de la calle hagan eco en su voz
Yo no soy ese peruano que da limosna al harapo lastimero
Y olvida que el viento de los andes sigue gimiendo el frío de los siglos

Yo no soy ese peruano que engola la voz con “la flor de la canela”
Y deja que “el comercio” le reviente los ojos con las fotos de “somos”
Yo soy ese peruano que se muerde los puños indignados de vergüenza
Porque la hoz y el martillo siguen siendo símbolos de la esclavitud moderna

Yo soy ese peruano que en su trabajo explica a quien lo escuche
Por qué murió cristo y el che y quiénes los mataron en la higuera
Yo soy ese peruano que canta la internacional y la guantamera

Porque la revolución y la alegría no son incompatibles sino siamesas
Yo no soy por último peruano soy mundano y soy hermano de mis hermanos
Porque yo soy como ellos un camino sembrado de sueños para dos…

Julio Carmona, nació el 16 de marzo de 1945, en la ciudad de Chiclayo, al norte de Perú. Estudió Literatura y se licenció en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha obtenido el grado de Magíster en Educación con mención en Gestión Educativa por la Universidad de Piura (UDEP). En 1975, obtuvo el segundo premio en la cuarta versión del Concurso “El Poeta Joven del Perú” (el mismo que ganara Javier Heraud en su primera versión, organizado por Cuadernos Trimestrales de Poesía, que dirigía Marco Antonio Corcuera. Fue miembro del Grupo Intelectual Primero de Mayo, desde 1972, hasta la muerte del director del Grupo, el poeta Víctor Mazzi, en 1989. Por la misma época, participó como colaborador del Grupo Narración. Es integrante del Gremio de Escritores del Perú, fundado en el mes de octubre de 2006. Es miembro del Comité de Redacción de la Revista digital argentina www.redaccionpopular.com Se desempeña como docente de Literatura en la Facultad de Educación de la Universidad Nacional de Piura (UNP).

POESÍA, CUENTOS Y PENSAMIENTOS: RAÚL GÁLVEZ CUÉLLAR

2012-01-10T17:04:00.002-05:00

POESÍA, CUENTOS Y PENSAMIENTOS

Libro reciente del poeta Raúl Gálvez Cuéllar.
Ediciones VL, Primera Edición 2012
Carátula: Óleo de la pintora Fresia Valdivia

"Este volumen presenta un contenido múltiple y entretenido como es la costumbre de Raúl Gálvez Cuéllar de divertir a sus lectores. Ediciones VL, se complace una vez más en publicar a este polifacético escritor nacional, Crítico literario, Filósofo y ex magistrado, ensayista y profesor de idiomas, cuyas obras se han traducido a varias Lenguas. Felicitamos a nuestros distinguido amigo Raúl Gálvez Cuéllar por este nuevo libro, cuando ahora lo vemos preparando su próxima novela".(texto de los editores, contracarátula del libro).

El libro será presentado este 13 de enero en los Viernes Literarios. Casa Museo Mariátegui. Lima por los Poetas:

Samuel Cavero
Edwin Roberto Matos,

Julio Solórzano Murga, y

Genaro Ledesma Izquieta.

REMINISCENCIA: VIDA Y OBRA DE REYNALDO MARTÍNEZ PARRA A CARGO DE JOSÉ BELTRÁN PEÑA

http://rgalvezcuellar.blogspot.com