Uma metamorfose ambulante...

Sobre Sara

2026-08-25T00:14:56.036-03:00

No cerebelo de Sara bela,

Com seus sentimentos sensacionais,

Saem memórias sensitivas

E também sensoriais.

Sara não é mais menina,

Sara não é mais mulher.

Sara agora vai ser

Tudo aquilo que ela quiser.

No seu sofisticado sofá,

Sentada, sossegada, está diferente.

Sara sente sono e sente sede,

Sara só não se sente contente.

Quer sarar do coração e da cabeça,

Sob seus sonhos surreais.

Sonhos de seres esquisitos,

Sonhos de mundos irreais.

Bela Sara serelepe,

Para sempre será bela.

Mas será que haverá alguém

Mais bonita do que ela?

Pergunte ao espelho sobre Sara,

Mas ele não saberá lhe responder.

Porque Sara sempre será secreta

Pra mim, pra ele ou pra você.

(Janderson Oliveira)

Entre o sonho e o choro...

2026-08-05T06:20:31.996-03:00

Hoje eu já sou mais velho do que o meu próprio pai. Não importa quanto tempo passa, com a sua lembrança a gente sempre cai. O tempo passa, mas a gente aprende com a dor. Meu ancestral divinizado que ainda chamo de senhor. Você morreu pra gente viver, você se foi pra gente crescer. Mas essa troca não foi boa, desde bem pequeno é choro o que ecoa.

Tem horas que parece que eu sou apenas uma criança, um menino chorando por aquele colo que nunca teve. Soluçando sem parar, derramando rios de lágrimas. É tão ruim, tão horrível, mas ao mesmo tempo é tão bom por ser tão ingênuo e bonito. É a hora que me leva de volta para mim mesmo, para a minha essência, para aquilo que ainda me faz sonhar. Sonhar sonhos grandes, dignos de grandes espetáculos.

Já foi o pai, o pai do pai, agora a mãe da mãe e, de repente, parece que o tempo vai simplesmente escorrendo pelos dedos, parece que não vai dar tempo para mais nada, parece que os sonhos nunca vão ser alcançados, mesmo que aquela criança retorne com o seu choro tão sincero. Já foram tantos choros, já foram tantas mortes em vida, mas o melhor de tudo é a catarse, a energia vinda de dentro se renovando, a vontade de só seguir em frente. Com choros, com sonhos, com o tempo que vai se esvaindo, se esvaindo, se esvaindo.

É incrível como eu só consigo escrever bem na hora da tristeza, se eu tivesse me aproveitado do meu choro, eu já teria entrado para a história. Mas ele serve só para me confortar sozinho mesmo, sem ninguém por perto, sem nem um colo para acalentar, sem nenhum olho para testemunhar. E se as minhas lágrimas tivessem se transformado em letras, será que meus sonhos já teriam se tornado realidade?...

De mim para mim mesmo...

2026-03-26T03:20:00.000-03:00

Têm coisas que o eu do presente tenho orgulho de que o eu do passado tenha escrito para mim mesmo. Vou já escrever mais coisas para o eu do futuro também se orgulhar do eu de agora...

Alô, eu do futuro!...

2026-02-20T01:07:00.000-03:00

Porque o passado me traz uma lembrança

Do tempo que eu era criança

(Cazuza)

Alô, eu do futuro! Já tá completando 38, hein? Passou rápido, né? Só não esqueça de como tudo começou, viu? Lembre-se que eu sempre estive aqui, quieto, calado, muitas vezes sozinho e triste por tudo que aconteceu. No entanto, vejo como você cresceu e conseguiu sair de todo aquele sentimento ruim. Parabéns! Só segue, vai em frente, ri, abraça, dança, canta, toca, chora, se emociona, se diverte. Demonstra para as pessoas que você é do bem, faz elas se sentirem bem com você, pois você conseguiu! Demonstra também que você é bom, que você sabe o que tá fazendo, o que tá falando. Não precisa mais ter vergonha, mostra mesmo, mostra que você sabe. Mostra que você ama, espalha pelo mundo, pois aquele tempo de introspecção já acabou faz tempo. Mostra para todo mundo que mesmo com aquela enorme perda, hoje você consegue lidar com a vida e é tudo tão mais fácil. Diz, fala, grita pro mundo. Acolhe, recebe, demonstra atenção. Deixa a alegria chegar, liberta os gatilhos, deixa fluir...

Cabana

2026-02-19T04:10:00.002-03:00

No banco de trás de um carro

Dois corpos cunhados no barro

Executam a mais bela relação de um ser

Um corpo esculpido no azul da piscina

O outro esculpido pela sagrada luz divina

Só buscam momentos do mais puro prazer

Depois, na horizontal de um plano redondo

Dois corpos seguem sem donos

Se enrolando no mais belo querer

Dois corpos suados no quarto escuro

Num instante feliz, tranquilo e seguro

Jogam pra fora o que de mais contagiante possa ter

São momentos de tesão, frisson, frenesi

São arrepios e calafrios pra mim e pra ti

É o mais puro êxtase que faz o corpo todo tremer

(Janderson Oliveira)

Fraca Fortaleza, Fortaleza fraca...

2026-02-11T02:50:00.005-03:00

“O verdadeiro algoz do Oitizeiro foi o progresso, em nome do qual se cometem tantos crimes. O velho Oitizeiro já não era mais que um intruso, um trambolho que impedia o embelezamento da cidade que crescia. Começavam a aparecer os automóveis que deveriam transitar por todas as artérias da cidade. A queda do Oitizeiro do Rosário marcou o desmoronamento de mais uma tradição, para dar lugar às correrias desenfreadas dos novos habitantes da pacata urbe – os bêbados da gasolina!”

(Fortaleza Descalça, p. 118 – Otacílio de Azevedo)

No começo do século passado o autor cearense Otacílio de Azevedo já se maldizia deste tal progresso que chegou à Fortaleza vindo de carro, esses “bêbados da gasolina!”, que já foram derrubando nossas árvores, nossos prédios antigos, nossas memórias de seres fortalezenses.

Esse tal de progresso chegou e quando ele chega parece que muda tudo. É um tal de desenvolvimento que não envolve ninguém, faz é afastar as pessoas. São construídas “serras de tijolo”, rios de concreto que correm para cima, grandes árvores artificiais que arranham o céu. Vai ficando cada qual no seu quadrado, linear, liso, concrético.

Uma Fortaleza que não se importa em conservar seu patrimônio histórico, pelo contrário, o destrói. Uma Fortaleza que não preserva seus muros, pelo contrário, os derruba. Uma Fortaleza que não recorda suas memórias, pelo contrário, as apaga.

O capitalismo comeu minha cidade. Os seus antigos prédios históricos foram devorados para dar lugar à principal máquina capitalista, o automóvel. A Fortaleza antiga já não é mais vista, seus sobrados, palacetes e casarões foram deglutidos e excretados em estacionamentos.

O Centro virou periferia, a periferia virou Centro. A cidade é constantemente destruída, para depois ser refeita, revitalizada, mas com uma natureza morta. O novo sempre vem, com uma nova feição, muitas vezes não melhor que a anterior.

Luzes de lojas se espalham por todos os lados, letreiros de marcas consomem até o meu olhar. A luz só não entra no fundo do bolso, a esperança lá é só esperar o próximo mês chegar. Dinheiro, dinheiro, dinheiro, voa, voa, voa.

Onde estão as cadeiras nas calçadas? Onde estão as conversas de fim de tarde? Onde estão os amigos conversando debaixo do oitizeiro, do cajueiro, da mangueira? Todos os vizinhos estão trancafiados atrás dos seus muros, das suas grades, das suas cercas elétricas, em suas propriedades privadas, enquanto o crime organizado está solto por aí, invadindo até mesmo o poder público.

Cadê as sombras das árvores? Cadê os banhos de mar? Cadê os passeios à lagoa? As árvores são derrubadas para dar espaço a novos empreendimentos que jogam no mar o esgoto puro a céu aberto. O mar é a lama onde a gente se diverte dentro do canal que escoa o lixo do luxo da aldeia. A lagoa poluída serve só como anedota de um possível jacaré.

Ah, Fortaleza bela, “irmã do sol e do mar”, como vou te defender, se o povo insiste em te matar? Ah, Fortaleza bela, “terra do sol e da luz”, como vai me proteger, se já derrubaram a tua cruz? Uma fraca Fortaleza que trai o seu próprio nome, uma Fortaleza fraca que insiste em buscar o progresso criando mais estacionamentos para os seus carros.

Reage Fortaleza, mesmo que para isso precise buscar forças nas lembranças de quem não mais aqui está. Ou então, silencia Fortaleza, para pelo menos homenagear aqueles que já foram levados pelo infortúnio do seu progresso...

“Havia silêncio que ajudava o recolhimento e o repouso do cérebro – silêncio este interrompido apenas pelos rios das crianças ou o pregão de um vendedor de guloseimas. Nem um apito, nem uma buzina antipática de automóvel vinha perturbar a nossa tranquilidade...” (Fortaleza Descalça, p. 41 – Otacílio de Azevedo)

Brasis...

2025-11-19T01:18:00.005-03:00

Saí do Brasil profundo para o cartão-postal do Brasil. Em uma semana estava em Santana do Cariri, cidadezinha distante de qualquer outro lugar, ubicada na Chapada do Araripe. Na outra semana estava no Rio de Janeiro, uma cidade maravilhosa, imensa, com seus lugares distantes, antiga capital do nosso país.
Em uma semana estava em meio a centenas de romeiros se esbarrando na romaria da Menina Benigna, a santa da cidade, de origem humilde e que hoje já é beata pela igreja católica. Na outra semana, estava me esbarrando em centenas de turistas, buscando o melhor ângulo para a foto aos pés do Cristo Redentor, uma das sete maravilhas do mundo moderno, o maior símbolo da igreja católica.

Romaria da Menina Benigna - Santana do Cariri - 2025
Foto de Letícia Ramalho (@letiramalhofoto)

Estátua do Cristo Redentor - Rio de Janeiro - 2025
Foto de Janderson Oliveira

Em Santana do Cariri se vai em busca de realizar um pedido, de alcançar uma graça perante a beata menina. Para o Rio de Janeiro, se vai somente para tirar uma foto, não há expressões de fé. Em um lugar o puro povo religioso, no outro, o puro turismo espetaculoso. Que contradição de lugares, que contradição de propósitos.
O Brasil do sertão não é o mesmo Brasil do turismo, mas em ambos os lugares o povo é explorado, explorados pelo Estado, pelo crime, pelo massacre. A semana do Rio foi aquela que marcou uma chacina do governo do próprio estado. Centenas de favelados mortos para garantir a ordem de um governador que não sabe atuar. Enquanto em Santana, o povo segue sendo explorado pela fé, acreditando que aquela é a única opção para a salvação de suas almas.
E quem vai proteger esse povo, a menina do vestido vermelho de bolinhas brancas ou o Cristo com seus braços abertos abençoando a cidade? Onde subirei para melhor ver o Brasil verdadeiro, no alto do Pontal da Santa Cruz ou no alto do Morro do Pão de Açúcar? Lá de cima, eu vejo o verde seco do sertão cearense. Lá de cima, eu vejo o verde azulado do mar carioca. De um lado um Brasil onde ainda se vive, do outro, um Brasil que apenas se vende. Que contradição de lugares, que semelhança de ideias...

Era 12 de novembro...

2025-11-12T00:46:00.008-03:00

Era 12 de novembro, eu me lembro.

O telefone tocou, a avó atendeu, o mais velho chorou, o caçula não compreendeu. O caçula era eu, em um dia distante, em uma típica casa brasileira dos anos 90. À tarde, fomos à escola aprender a lição, mas a lição mais dura foi aquela que ficou no coração. Um padrinho foi buscar na escola os dois irmãos, passamos na igreja, fizemos uma oração. Chegando em casa, várias pessoas, não sei por que chorei, só chorei porque vi todos chorando.

Em um outro dia distante, e esse, com certeza, não saberei precisar qual era, estávamos todos na parte de trás de um carro grande. Na minha ingênua cabeça era mais uma viagem de férias escolares, estávamos indo para a cidade de nossa família. Chegando lá, a criança só queria brincar, mas ao seu redor era só tristeza.

Em frente à casa da família, a igreja, cada hora que passava, a multidão aumentava, aumentava, aumentava. Até que, do pé do portão, avistei o carro que trazia o caixão. Perguntaram: “você quer ir lá ver, meu filho? É seu pai”. Morto. É claro que uma criança de 5 anos não quer ver seu pai morto nunca.

Fiquei na lembrança com a imagem de quando tinha por volta de 3 anos, eu na sua cacunda, indo comprar revistinha dos Trapalhões na banquinha em frente ao mercado onde ele um dia trabalhou. Fiquei na memória com o dia de chuva, ao lado da lagoa, onde nos protegemos em uma cabana de palha, jogando futebol com uma chinela que servia de bola improvisada. Fiquei na lembrança com o dia do churrasco na área da sala, grandes espetos que perfuravam as carnes gostosas com farinha que ele assou pra mim e pro irmão mais velho.

Avanço no tempo, 2017. A mesma cidade do interior, a mesma casa, a mesma igreja. Agora é o pai do pai que estava no caixão. Eu, um homem feito, já tinha coragem de ir ver. Olhei e só enxerguei o próprio pai, não deu tempo de nada, a não ser desabar em lágrimas, ter que ser acolhido e sentado naquela mesma igreja que não entrei quando era criança. O avô era a cara do pai, o pai era a cara do avô, eu sou a cara de ambos. Eram duas gerações de pais indo embora. Era um filho que perdia seu pai e seu avô. Era um órfão duas vezes. E o pior, ninguém nunca ocupou esses vazios.

Não chorei pela morte do avô, naquele instante eu chorava pela morte do pai que não havia ido velar 24 anos antes. Mas parece que ali fechava-se um portal, era a cena que eu precisava para deixar o luto para trás. Como sofreria uma criança de 5 anos? Como sofreu um homem de quase 30?

Mas a ficha ainda não havia caído. Aquela ficha da ligação de 1993 só foi cair 25 anos depois, em 2018. “Eu, homem feito, tive medo e não consegui dormir”. Em uma noite solitária, me abracei àquela velha foto, a mesma foto que está espalhada na casa de diversos parentes. Somente com ela me acalmei e percebi que a ficha realmente tinha caído. Ao lado, talvez houvesse um punhal esperando para pôr fim em tantas angústias e lástimas que a vida havia me pregado até aquele momento. Por sorte, o dia raiou e eu ainda estava lá deitado ao lado da velha foto, ela me salvou, ele me salvou.

Hoje é 12 de novembro, eu me lembro. Já escrevi muito sobre isso tudo, já derramei rios de lágrimas sobre isso tudo. Mas venci o medo, o luto e a ausência. Eu, homem feito, posso dormir em paz, abençoado pelo pai e pelo avô. O caçula agora espera o filho que um dia chegará...

Entre sim, não e talvez

2025-11-05T16:43:00.001-03:00

No Brasil

Não, nunca é não

E quem quer ouvir um sim

Ganha no máximo um talvez

Talvez tenha dinheiro

Talvez tenha tostão

Talvez não tenha nada

Nem mesmo um pedaço de pão

Sim, nós temos bananas

Sim, nós temos o carnaval

Mas não tem o Pierrot

Talvez tenha samba e o escambau

Sim, aqui é o país do futuro

Mas já faz setenta anos

Talvez daqui a mais setenta

Alcançaremos nossos planos

Não, aqui não tem terremoto

Aqui não tem vulcão

Mas aqui tem muita miséria

Com certeza devido a corrupção

Talvez isso um dia melhore

Talvez isso não mais aconteça

Talvez seremos orgulho pra ONU

Talvez um dia o PIB cresça

Mas não

Acho que não será dessa vez

E quem sabe um sim

Vai continuar sendo um talvez

(Janderson Oliveira)

É MARA-CATU...

2025-08-26T02:28:00.002-03:00

FERRO

Retorcido pelos braços de Ogum, cunhado na forja Solar, lá vem ele trazendo a cadência do nosso batuque. Vem na frente do povo, abrindo os caminhos, ele é o nosso chão, a nossa marcação. Vem badalando seu grave e seu agudo, marcando o tempo e o contratempo do nosso ritmo. É um instrumento fundamental e exclusivo dos batuques do maracatu cearense, de longe já se pode escutar o badalar do nosso ferro de maracatu...

AGOGÔ

Ostinato incansável que toca sem parar, claves que seguem firmes a marcar, mantendo o padrão rítmico para os demais instrumentos batucar. Cada batida em seu corpo metálico é uma mensagem a ser decifrada por quem está a escutar. É um chamado antigo, trazido por seu mensageiro Exu. Nas mãos do tocador, ele se faz presente com leveza e precisão, abrindo os ouvidos da multidão. Quando o agogô ressoa, é sinal de que o batuque vai começar. É som de encruzilhada no compasso Solar, tocando um maracatu, uma congada ou um ijexá...

AGBÊ

Com as mãos firmes e dançantes a lhe segurar, lembra até um trem no seu balançar. O tocador vira um maquinista a lhe guiar, sempre no seu “piuí tcha tcha tcha”. No xique-xique gostoso, no compasso prum lado e pro outro, é um bailado que também lembra as ondas do mar, um vai e volta da maré Solar, um remelexo bonito de mamãe Iemanjá. Enche o pote, seca o pote. Enche o pote, seca o pote. Segura o agbê com sua saia rodada que ele chegou para chacoalhar...

CAIXA

Acelerada, apressada, avexada, lá vem ela toda se amostrando, com seus toques finos de tão agudos, com sua esteira tamborilando serelepe na pele do tambor. Difícil de se tocar, mas gostosa de se ouvir. As mãos precisam ser ágeis para lhe atacar em seus tempos binários, com suas colcheias e semicolcheias, com suas levezas e acentuações. O preenchimento é o seu objetivo, não pode nunca deixar de soar. Vem como ventania de Oyá, traz a métrica do batuque Solar, é a caixa que não pode parar...

ALFAIA

É o que tem de mais ancestral em nós seres humanos, é o ritmo que impulsiona a vida, é o pulsar que nos faz sentirmos vivos. É a força bruta, mas suave, é o couro morto, mas que ressuscita, é o baque pesado, mas sutil. É a extensão do meu corpo, é o movimentar dos meus braços, é o dançar coladinho a ela. É o ressoar, é o reverberar, é o deixar fluir. É a diversão, é a satisfação, é a emoção. É o entrar em transe ao som dos toques, é o ir para outro universo com as suas batidas, é o transcendental que cura qualquer mal. É a comunicação antiga que chega aos meus ouvidos, é o falar dos meus antepassados, é Ngoma, o meu pai tambor. Tudo isso é a minha alfaia que se junta a tantas outras para celebrar numa festa Solar...

BUMBO

A pisada forte no chão, o pulsar do meu coração. O guia que me rege, o bater do tambor que me protege. A firmeza da batida é o que lhe marca, a explosão do som é o que lhe diferencia no batuque Solar. A marcação deve ser feita no momento certo, na exatidão do instante, no segundo mais preciso, só assim para acertar forte no peito de todos que estão ao seu redor. Esse é o bumbo que vem para fechar o batuque com o seu som grave, ele vem trazendo a força do trovão de Xangô...

Textos de Janderson Oliveira

Fotos de Letícia Ramalho (@letiramalhofoto)

Zambi quer bailar

2025-07-10T02:26:00.002-03:00

Foto de Tiago de Lemos (@tiagodelemos)

Xicarangomo, toca tambor pra Zambi

Com a fala do instrumento lhe chame

Anuncia que vai começar o xirê

Coloca sorriso na cara do erê

Joga para longe o banzô

Toca mais forte o tambor

Afasta de mim o lundu

Batuca para nós o maracatu

Zambi quer bailar

Vai sacudir bem o corpo

Mexer bem as cadeiras

Até perder as estribeiras

Adarrum, aguerê, alujá

Samba, coco, ijexá

Qualquer coisa que o tambor ressoar

Toca logo, que Zambi quer bailar

(Janderson Oliveira)

Mãos delicadas/calejadas...

2025-07-06T02:44:00.003-03:00

Mestre Albino do Coco de Volta Redonda, em Paracuru (CE)
Foto de Bruna Marques (@brunamarques.photo)

É preciso mãos delicadas para se tocar um instrumento.
É preciso mãos calejadas para se tocar um instrumento.
Mãos calejadas da lida, mãos calejadas da vida, mas a delicadeza que só tem nas mãos de quem toca um instrumento.
E aquele menino que aprendeu a usar as mãos escutando o som das primeiras notas na rabeca ao pé do ouvido, se transformou no Mestre que puxa a cantoria que se estende ao longo da noite.
É ele quem mantém a cultura popular do forró, do coco e da embolada viva e que vai passando de geração em geração.
O tempo também vai passando e mais gente se admirando com o som daquele instrumento.
E aquelas mãos?
Aquelas mãos vão envelhecendo cada vez mais calejadas... e delicadas... e calejadas... e delicadas...

O meu amor é fluido

2025-07-04T02:01:00.001-03:00

O meu amor é fluido
Ele transborda pra vários lugares
Feito muitos braços de rio
Ele molha várias paisagens

Viaja desde a nascente
Corre quente de cima até embaixo
Percorre vários canais
Faz um mar onde antes era riacho

O meu amor é fluido
Ele transborda pra todos os lados
Molha montes e florestas
Banha cachoeiras e lagos

Brota da fonte primitiva
Flui pelo leito encharcado
Na beirada do abismo
Penetra no vale encantado

O meu amor é fluido
Ele só quer desembocar
Na tua beira de rio
Ele só quer se derramar

Passa por caminhos e curvas
Escorre por picos e montanhas
Mas no final sempre desemboca
Lá onde toda a vida se banha

(Janderson Oliveira)

Jesus tem o rosto de mulher

2025-07-02T02:22:00.003-03:00

Jesus tem o rosto de mulher
E ela é negra
Jesus é a cara de Maria
Maria de Nazaré, Maria das Dores, Maria das Graças
E de tantas outras mulheres que só vivem na desgraça
E Jesus tem a cara de todas elas
Sejam das periferias, sejam das favelas
Mulheres mães, mulheres meninas
Mulheres trans e até não femininas
Menina mulher da pele preta

Desde nova não tem medo de careta

Menina, mulher, Maria que nos pariu
Todas elas têm a cara do Brasil
Metade do mundo é formado por elas
E a outra metade são os filhos delas
Então por que deixá-las com tanta dor?
Então por que recusar-lhes o amor?
Volta Jesus, vem tuas filhas salvar
Ensina aos homens que a elas devem amar

Volta Jesus, que o negócio deu errado

Ensina aos que ficaram como se foge do pecado

(Janderson Oliveira)

Os meus ídolos...

2025-01-04T01:47:00.007-03:00

Fotos de Leticia Ramalho (@letiramalhofoto)

Ainda bem que eu nasci no Nordeste. Este fato me leva ao entendimento que meus ídolos são outros, eles não estão no mainstream, mas ainda assim estão no ápice do que há de melhor na nossa cultura.

Os meus ídolos agora são outros, eles estão espalhados pelas ruas do Bairro do Benfica, nas ladeiras do Bairro João Cabral e de Olinda. Eles estão no Alto do Cruzeiro, na Comunidade dos Souza e na Cachoeira da Onça. Estão ainda na Praia de Almofala, na cidade do Crato e nas históricas Igarassu e Ilha de Itamaracá.

Os meus ídolos são um mestre que vive o reisado na Bela Vista, os palhaços Mateu de Juazeiro, os irmãos que cantam e encantam em seu terreiro, uma mestra que se fez mestra tão cedo e um mestre que anda com seu bacamarte só pregando a paz.

Os meus ídolos são toda uma família que samba coco em Arcoverde, uma preta velha que balança o ganzá em Custódia, uns caboclos que balançam suas plumas e jogam suas lanças em Araçoiaba.

Os meus ídolos são um gênio que balança maraca em Ibicuitaba, uma líder quilombola que bate pandeiro e canta coco no Sítio Vassourinhas, um jovem mestre de batuque com a voz rouca, um pai de santo com um sorriso contagiante, um mestre que veio de outras terras para formar caravana por aqui em Fortaleza.

Os meus ídolos são um rabequeiro que faz sua rabeca falar pelo Nordeste, uma macumbeira de São Luís do Maranhão, um mestre que mata e ressuscita o seu boi na Barra do Ceará, uma sertaneja que canta forró pelo interior afora.

Os meus ídolos são um encantado que foi cantar lá no céu, uma rainha cirandeira da beira da praia, uma senhora frágil que ainda canta coco com toda sua força, um mestre que entoa o baque forte do maracatu e um parceiro imponente que há anos toca sua alfaia aqui ao meu lado.

Os meus ídolos são pais que cantam, filhos que dançam e netos que dormem no colo dançante de suas mães. Os meus ídolos calçam tamancos, pintam a cara de negro, usam saias rodadas, carregam suas espadas, batem seus tambores.

Eles não precisam de holofotes, fazem a festa e perpetuam a cultura ali mesmo, no seu cantinho, no seu espaço. Os meus ídolos são gente comum que não faz arte por dinheiro, mas que brinca com alegria e festeja na sua comunidade...

Tá bonito pra chover...

2024-09-22T02:21:00.001-03:00

Açude Lima Campos (Icó)

“Tá bonito pra chover” é uma das expressões mais belas e gostosas de se falar por essas bandas do Ceará. Se em outros lugares o fato de chover não é tão bom assim, aqui a chuva é a nossa alegria, a nossa felicidade. É quando começa a se formar o tempo, tudo vai escurecendo, as nuvens ficando pesadas, é o céu lindo, cinzento, com clarão entoando o seu refrão, um prenúncio que vem trazendo alento da chegada das chuvas no sertão.

“Tá bonito pra chover” é a chuva que vai molhar a terra seca e fazer voltar a folhagem para os pé-de-pau, é o chão rachado que vai desaparecer, é a plantação que vai voltar a aparecer. São os pássaros começando a se esconder entre as folhas das árvores, são os bichos tudo se escondendo para não se molhar e as pessoas indo buscar seus abrigos debaixo da laje.

“Tá bonito pra chover” é o limiar entre o calor que vai embora e o toró que já vai cair, é o inverno grande chegando para o ano, são os açudes tudo sangrando, é a lata na cabeça para ir buscar água no cacimbão cheio, é aquela água que vai matar muita sede, é aquele sorriso que vai voltar ao rosto do cearense.

“Tá bonito pra chover” é o diminuir da quentura, o aproveitar da frieza, é o verde espalhado pelo sertão, é a fartura que vai chegar, são as crianças correndo atrás de uma bica d’água pra se meter embaixo, é o banho de felicidade escorrendo pelo corpo e pela alma, é o renascer da esperança para o povo do Siará Grande...

O romance de Orión e Selene

2024-06-27T10:12:00.006-03:00

Orión era um caba destemido, corajoso e forte.

Mas no amor, o póbi tinha era pouca sorte.

Foi se apaixonar logo por quem? Selene, a deusa lua,

Que vivia passeando pelo céu, a bichinha toda nua.

Mas tu quer saber como se deu esse romance de amor e traição?

Te assenta aí e acompanha comigo essa esculhambação.

Orión era caçador dos bons, zanzava pela Grécia Antiga,

Andava com seu cão Sirius e vivia assobiando sua cantiga.

Orión pela irmã de Apolo acabou se enrabichando

Disse para a Grécia toda que Selene ele estava amando.

Selene é a mesma deusa Artêmis, a irmã gêmea de Apolo,

Aquele que só queria ser as prega, chega nem pisava no solo.

Selene soube da história e pelo caçador se encantou,

Caiu nas suas lábia e por Orión se apaixonou.

Mas Apolo inventou que era deus, do sol e também da caça

E foi por causa disso que começou toda a desgraça.

Tu acredita que ele pegou nojo do coitado do Orión?

Saiu até se gabando só por ter matado uma cobra das píton.

Apolo tinha ciúmes da irmã e ficou puto com essa notícia

Mandou caçar Orión desde a Grécia até a Fenícia.

Ele mandou um Escorpião gigante para picar o caçador

E nem com toda as manha o Orión escapou.

Foi atacado e picado pelo bicho peçonhento,

Tudo culpa de Apolo, aquele fela lazarento.

Hoje em dia Orión e Escorpião são duas constelações lá no céu

Vivem andando em lados opostos, cada um cumprindo seu papel.

Já Selene, a deusa lua, chora esperando o seu amado

Sem saber se está vivo ou morto o póbi do coitado.

Mas eu acredito que Orión jamais vai desistir de sua caçada,

Vai rodar pelo céu inteirim até encontrar a sua amada.

(Janderson Oliveira)

Floreou

2024-06-12T15:37:00.002-03:00

Será que é chegada a hora?

Vem cá florear a minha vida

Trazer arte aos meus dias

E sorrisos à minha boca

Vem olhar em meus olhos

Cachear em meu peito

Cantar em meu ouvido

Descansar em minha pele

Só vem

Traz pra mim esse sorriso

Esse olhar de menina

Esse sentimento bom que nós sabemos

Será energia pra mover os próximos dias

Quiçá os próximos anos

Quem me dera se forem muitos

Até o mais tardar de nossas vidas

Preciso desse teu sorriso

Um nova cor pro meu jardim

Será vapor crescendo no peso do meu coração

E será todo dia especial

Espere por mim, morena

Eu chego já, já

A estrada é longa

Mas o que a gente sente é maior

E no final

Será melhor errar amando

Do que acertar chorando

(Janderson Oliveira)

Um terreno...

2024-05-28T00:00:00.007-03:00

Um terreno que lembra um espaço no tempo. Um tempo que traz memórias antigas, muito antigas, memórias que já faz décadas. Um espaço bonito e pueril, cheio de alegrias bobas, de brincadeiras de crianças, de aventuras que ficaram lá atrás. Caminhos inteiros para percorrer até o rio, uma corrente de água para pescar, arames farpados para superar, árvores com frutas para colher, bichos cantando para nos envolver. Mistura de férias com amizades, mistura de liberdade com medos. Vontade de correr por lá, de desbravar tanta terra, de encontrar coisas novas. Isso tudo é o terreno, o terreno do vô, o terreno da vó, o mesmo terreno por onde passou o pai, os filhos e as netas. Nós passaremos, o terreno continuará lá...

Antes de tudo... Fortaleza

2023-04-16T21:20:00.004-03:00

Três borboletas brancas
Cruzaram o meu caminho
E me fizeram lembrar
Como é bom estar sozinho

Andando e desbravando
Esse mundo de meu Deus
Mesmo sem esquecer
Onde eu deixei os meus

Tanta gente que passa
E ajuda um caminheiro
É tanta coisa boa
Que não se paga com dinheiro

É um sorriso na cara
É uma palavra amiga
É um abraço apertado
Que manda pra longe a fadiga

Do alto daquele morro
Lá onde tem um cruzeiro
Se canta um samba de coco
Me faz sentir brasileiro

Do alto daquele monte
Se vê o nascer e o pôr do sol
É tanta gente que aplaude
Ao final do lindo arrebol

São duas semanas andando
Esbarrando em tanta beleza
Mas na cabeça só se pensa
Antes de tudo... Fortaleza

(Janderson Oliveira)

O meu corpo baila...

2023-01-20T04:57:00.006-03:00

Foto: Bruna Marques (@brunamarques.photo)

O meu corpo baila

Ao som de tambores

Agogôs, maracás e agbês

O meu corpo baila

Ele anseia pelo toque

Pelo som, pelo ritmo

Toque pra Iansã

Toque pra Oxum

Toque pra Nanã

Toque pra Ogum

Toque, toca, me toca

Me envolve, me completa

Me liberta

O meu corpo baila...

(Janderson Oliveira)

Tuas mãos...

2023-01-03T03:08:00.009-03:00

O que é que tu tens nessas mãos?

É um toque sutil e delicado que a gente gosta.

É um toque suave e calmo, mas que fervilha o corpo da gente em arrepios.

Tuas mãos parecem até que tacam fogo no nosso corpo.

Na ponta dos teus dedos parece haver um gatilho que acende todo o calor que temos por dentro e faz ouriçar todos os pelos do nosso corpo.

E eu que tinha medo até das tuas mãos, agora acho que o teu poder de dominar é tentador.

Agora eu anseio pelos teus dedos, aperreio pelo teu toque, aprovo pelo teu beijo, apoio pela tua pele.

Apelo pelos teus pelos, apaixono pelo teu corpo, amo pela tua cama, afago pelo teu abraço.

Acabo-me em tuas mãos. E repito: acabo-me em tuas mãos...

Repleto de gente

2022-12-19T00:30:00.005-03:00

Foto: Bruna Marques (@brunamarques.photo)

O meu corpo carregado de gente
Não deixa que eu consiga andar sozinho
O meu corpo lotado de gente
Me impossibilita que eu ande sozinho
O meu corpo repleto de gente
Me impede de andar sozinho

Não é espírito, não é assombração
Não é fantasma e nem visagem
É o meu corpo carregado de gente
Que me ajuda a continuar nessa viagem

É o meu corpo carregado de gente
Que faz com que histórias sejam levadas em frente
É o meu corpo lotado de gente
Que faz surgir memórias em minha mente
É o meu corpo repleto de gente
Que não me deixa entender o que o coração sente

Não é espanto, não é maldade
Não é o medo, não é o mal
É o meu corpo lotado de gente
É o axé, é o tambor, é o carnaval

Com o meu corpo carregado de gente
Eu consigo andar em todos os atalhos
Com o meu corpo lotado de gente
Eu sigo bailando por todos os lados
Com o meu corpo repleto de gente
Eu vou seguindo pagando os pecados

Eu não sou só um
Eu sou carregado de gente
Eu sou vários
Eu sou lotado de gente
Eu sou milhão
Eu sou repleto de gente

(Janderson Oliveira)

Low profile

2022-10-09T23:38:00.003-03:00

Low profile
No profile
Sem perfil
Sem caráter
Sem ética
E nem moral
Um simples cidadão comum
Desses que morrem no final...

Nossa essência...

2022-09-12T00:40:00.002-03:00

Se o essencial é invisível aos olhos, a essência está escondida dentro de cada um de nós. Mas ela pode ser revelada entre dois seres que sabem que existe um lugar, algum lugar que só nós conhecemos.
A essência pode ser revelada em conversas filosóficas que duram madrugada adentro, ela pode ser revelada numa constelação distante que insiste em aparecer no céu noturno, ela pode ser revelada em diversos versos de músicas que sempre foram ouvidas ou até mesmo em um pensamento longínquo que volta na cabeça desse menino.
E o que foi esperar uma hora em pé numa fila pra quem já conseguiu esperar por dez anos por um beijo dessa menina mulher? Foi aos gritos de toda uma legião, foi no show do Biquini Cavadão, que se confirmou a certeza daquela antiga paixão. Foram tantos momentos de desejos em pensamentos que terminaram em desejos carnais, às cinco da manhã, deitados em um sofá onde uma nova temporada da nossa história começou.
Parece que a ficha não cai, o encantamento permanece presente dentro do meu ser. Foi tanto tempo de espera, mas que tinha sempre uma certeza que tudo ia se encontrar, pois era naquele abraço que eu sempre quis estar, era naquela boca que eu sempre quis beijar, era naquele corpo que eu sempre quis me acalmar.

“Querendo te encontrar
Só pra falar de amor
Frases que nunca falei
Carinhos que nunca fiz
Beijos que nunca te dei
O amor que te neguei
Agora quero te dar
E te fazer feliz”
(Dominguinhos)

Ela toda organizada e planejada e eu todo desleixado e sem planos. Enquanto o tempo passa correndo pra você, ele caminha a passos lentos para mim. Mas afinal o que é o tempo, que há tanto tempo nos separa? Mas afinal o que é o tempo, que está o tempo todo aí para vivermos?
E pra que ir com calma, se eu posso ser exagerado? E pra que poupar esforços, se ela quer sempre é 101%? Que eu possa seguir te levando a leveza em meio à tanta preocupação, que eu possa seguir te trazendo a essência em meio à tanta obrigação e que eu possa ser verdade em meio à tanta ilusão...

“E nossa história não estará pelo avesso assim
Sem final feliz
Teremos coisas bonitas pra contar
E até lá, vamos viver
Temos muito ainda por fazer
Não olhe pra trás
Apenas começamos
O mundo começa agora
Apenas começamos”
(Legião Urbana)

P.S.: Mas cá estou eu novamente, sozinho, como há 10 anos, em madrugadas insones, fones aos ouvidos e letras embaralhadas numa tela branca, formando palavras que não dizem nada, para olhos que nunca irão ler...